Archive of Our Own ^beta

Chapter Text

Fingon breathed in deeply, letting the cool air of the night fill his lungs before he returned inside. It had been only one week since his two siblings had gone only the Valar knew where, and not even a goodbye note they had dignified themselves to write.

A red rage blinded him and Fingon breathed once again, feeling how his hands slowly let go of the balustrade of his rooms. When he couldn’t take it anymore, he walked toward his father’s chambers with long strides.

He called once and entered when he heard the command, closing the door behind himself.

His father stooped over a pile of papers, maps, books… for a moment, he looked like the oldest of the Edain, and the thought brought a lump to his throat. But when Fingolfin raised his head and their eyes met, again he was the High King of the Eldar, brilliant and magnanimous as a shooting star.

Fingon couldn’t help smiling at the mental image.

“What is it? Is something wrong?” Fingolfin asked with his brows creased.

“No! Not at all,” Fingon began in his light and uncaring way. But it was a lie, and Fingon couldn’t lie – especially to those whom he loved. “Well, I wanted to know how you were.”

The concern didn’t leave Fingolfin’s eyes. On the contrary. His father gestured to a chair in front of him, and Fingon obliged – it was an invitation to talk, more than to sit down.

Fingolfin put the papers aside and Fingon smiled. His father never put work before family, and not even the war had changed his habits.

“And that silly smile?” Fingolfin asked with a half-smile of his own.

“I told you it’s nothing,” Fingon shrugged. “I just like being with you. With family.”

Fingolfin’s countenance changed at once, and he lowered his eyes, the smile gone. “Yes, family. I wish I could have kept mine by my side.”

The lump was back on Fingon’s throat. He reclined over the desk and put a hand over his father’s stronger ones. “You have me.”

Fingolfin asked for this other hand and squeezed them hard. “I have you, my little star.”

Fingon laughed at his childhood name. “I think I am no longer a little star, Atar.”

“It is true,” Fingolfin answered with a sad smile. “You are the bright, burning star of our people, who has everyone's undying love and loyalty.”

Fingon didn’t like the creeping darkness of those words. 

“If I am that, then you are the guiding star of all the Elves!” He tried giving his voice the light tone he usually made his father laugh, but Fingolfin sighed and avoided his gaze.

“I don’t know what I am any longer, my son.”

“I am telling you, Atto!” Fingon’s voice gained emotion and strength, and he tightened his grip on his father’s strong, calloused hands. “You are our sun! We couldn’t live without you. I couldn’t live without you.”

He swallowed the tears that insisted on springing to his eyes, trying with all his might not to make his father’s ominous words more than they were. Fingolfin looked at him intently, and by the slight furrow in his brows, Fingon could read the love his father felt for him – and the trust.

It was Fingon’s turn to avert his gaze. His father had him in too high esteem, and Fingon wasn’t the perfect son Turgon had always been. Foolhardy, impulsive, bigmouthed… Not to mention that he would never produce an heir to the House of Fingolfin.

“Stop thinking what you are thinking,” Fingolfin chided him not without sweetness.

Fingon snorted and was about to reply, but his father let go of his hands and stood up. He went to the cabinet and pulled out a bottle of wine and two glasses.

“I know you preferred that Turno and Írissë were with us,” Fingon said with sincerity.

Fingolfin stopped mid-action, hands in the air. He turned his head above his shoulder and looked at Fingon, blue eyes shining like two fleeting gems reflecting the light of the fireplace.

“Of course I wanted them to be here, by our side, under my protection – and where I could always see them.” He breathed in. “But your brother thinks he has a mission, and I won’t be the one to tell him otherwise.”

“You won’t be- for Eru’s sake, Atto! If there is someone who can say something to Turukáno it’s you! You are the High King of the Noldor!” He slammed the desk with the flat of his hand. “He is an idiot if he thinks he can rule without answering to you!”

Fingolfin threw him one of those looks that used to shut him up when he was a boy. “Yes, I am the King, but I can’t go against your brother’s wishes.” He returned to his place and extended Fingon an overflowing glass of wine. Fingolfin took a long sip before he continued. “If he wants to find refuge elsewhere because he thinks he will protect Idril, so be it. I would do the same for any of you if I were in his place.”

Fingon huffed in disdain. “You would never be in his place because you would never listen blindly to a counsel given by the Valar.”

His father shook his head as though unsure of his answer.

“Don’t tell me you would!” Fingon’s outraged voice resonated through the room.

Fingolfin’s mouth curled in anger, but in the next moment, he sighed. “I never was one for foresight. Arafinwë is gifted, and his children buy… I do not know what I would do in his place, Finno. Your brother told me he listened to Ulmo’s voice as clear as day, not like in a dream, and that the vision was so real there could be no doubt: he must find the refuge from whence the salvation of the Eldar shall come.”

He sighed again, and it pained Fingon to see his father suffering.

“You have forgiven him.” It was not a question.

Fingolfin’s brows furrowed but he didn’t hesitate. “Yes, I have. Of course I have. I would forgive any of you anything.”

Fingon swallowed the words that tasted of blood. Alqualondë remained unspoken, but there was no need to bring such bitter memories to light.

“And Írissë?”

Fingolfin’s face changed to one of irritation. “Your sister is as gruff as a wild cat, and there was no way I could keep her locked in the palace, or even in Hithlum!”

The truth of his words made Fingon laugh.

“Besides, Írissë still has pending issues with your cousins, and I don’t think she will rest until she solves them.”

“You mean until she cuts Turko’s head off.”

“More likely his balls,” his father muttered, and the two of them looked seriously at each other before sharing a long and loud laugh.

“Well, I haven’t,” he said in earnest, and his father cocked his head, confused. Fingon continued: “I haven’t forgiven Turno, and I don’t think I ever will.”

“That is a very strong word, son,” Fingolfin replied in a pacifying tone. “Besides, you don’t know if he has forgiven us for what we did for Fëanáro and his children.”

It was Fingon’s turn to frown so deeply he could feel the creases on his forehead. He bit his lower lip thoughtfully.

“I thought we had left all of this behind us, but it seems our crimes and the Doom will follow us wherever we go.”

Fingolfin touched his arm gently. “Then imagine your brother has seen a way out from this and grasped it with both hands. Try to forgive him.”

Fingon exhaled aloud, a harsh answer already at the tip of his tongue about how Turgon had never forgiven him for becoming Maedhros’ best friend, and how this had embittered the good relationship they had as children. Elenwë’s death had been the last straw for Turgon’s hate towards Fëanor’s children, and by saving Maedhros’ life, Fingon had also been charged as guilty in his brother’s eyes.

Fingolfin squeezed his forearm gently and cut his thoughts short.

“I know you think you are not enough but you are, my son. You are. Everything and more.”

Fingon lowered his eyes. Yes, this was the heart of the matter, wasn’t it? His father, as usual, had nailed on what lay deeper inside Fingon’s soul.

“I am happy that you are here with me, Finno, and I am forever grateful for your loyalty.”

“Don’t be ridiculous, Atto. I love you, how could I not be loyal to you?”

Fingolfin’s sad smile told him that it was exactly this loyalty he had expected from his other children, who chose to solve their problems and heal their wounds without his help. Without him. Anger and resentment for his missing siblings climbed up his throat, and Fingon had to fight back the tears once more. His siblings were two bastards for having hurt their father so, and Fingon thought he would never forgive them for this treason.

“Finno, stop.” Fingolfin’s low voice made him raise his eyes to his father. “Do not follow through this path. Forgive them, and trust them. Your siblings will return when it is time. I am sure of it.”

“You said you were not one for foresight,” Fingon replied with obstinacy, but Fingolfin chuckled.

“Indeed I am not. But I know, deep within my soul, that they will not abandon you.”

“Abandon us,” he corrected without thinking.

But Fingolfin didn’t answer.

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Fingon respiró hondo, dejando que el aire frío de la noche le llenase los pulmones antes de volver adentro. Hacía sólo una semana que sus dos hermanos se habían ido hacia los Valar sabían dónde, y ni siquiera una nota de despedida fueron capaces de escribir.

Una rabia roja le cegó momentáneamente, y Fingon respiró una vez más de modo que pudo sentir como sus manos, despacio,se soltaban del raíl de su barandilla. Cuando ya no podía aguantar más, fué camino a la habitación de su padre a pasos largos.

Llamó una vez y, al comando, entró, cerrando la puerta tras de sí.

Su padre estaba encorvado sobre una pila de papeles, mapas, libros... Por un momento le pareció tan viejo como el más anciano de los Edain, y el pensamiento le hizo un nudo en la garganta. Pero cuando Fingolfin levantó la cabeza y sus ojos se encontraron, era de nuevo el Alto Rey de los Eldar, altivo y magnánimo como una estrella fugaz.

Fingon no pudo dejar de sonreír ante la imagen mental.

“¿Qué pasa? ¿Algo va mal?” Le preguntó Fingolfin con el ceño fruncido.

“¡No! No, para nada,” empezó a su modo ligero y despreocupado. Pero era mentira, y Fingon no sabía mentir - mucho menos a los que amaba.”Bueno, quería saber qué tal estabas.”

Pero la preocupación no dejó los ojos de Fingolfin. Al revés. Su padre indicó que se sentara delante suya, y Fingon así lo hizo - era una invitación para hablar, más que para sentarse.

Fingolfin puso los papeles a un lado y Fingon sonrió. Su padre nunca había puesto el trabajo por delante de la familia, y ni siquiera la guerra le había cambiado las costumbres.

“¿Y esa risilla tonta a qué viene?” Fingolfin preguntó con una media sonrisa en los labios.

“Te dije que no es nada,” contestó, encogiendo los hombros. “Sólo que me gusta estar contigo, en familia.”

El semblante de Fingolfin cambió al instante, y bajó la mirada, la sonrisa desvanecida. “Sí, la familia. Ojalá yo pudiera haber mantenido la mía a mi lado.”

Fingon sintió un nudo subirle a la garganta. Se inclinó en la mesa y puso una mano sobre las manos fuertes de su padre. “Me tienes a mi.”

Fingolfin le pidió la otra mano, y las apretó fuerte. “Te tengo a ti, estrellita.”

Fingon se rió del apodo de su niñez. “Creo que he dejado de ser una estrellita hace tiempo.”

“Es cierto,” Fingolfin asintió con la voz baja y una sonrisa medio triste. “Eres la estrella candente y brillante de nuestro pueblo; a quien todos aman y quieren seguir.”

No le gustó a Fingon el tono sombrío de aquellas palabras. “Pero si yo soy eso, tú entonces ¡eres la estrella permanente de todos los Elfos!” Intentó dar a su voz el tono ligero que siempre le hacía reír a su padre, pero Fingolfin suspiró y no le miró a los ojos.

“Ya no sé más lo que soy, hijo mío.”

“¡Te lo estoy diciendo, papá!” Su voz ganó emoción a la vez que firmeza, y apretó aún más las manos callosas que tenía entre las suyas. “¡Eres nuestro sol! No sabríamos vivir sin ti. Yo no sabría vivir sin ti.”

Tragó las lágrimas que insistían en brotar, intentando, con toda su fuerza de voluntad, no hacer de las palabras de su padre más de lo que eran. Fingolfin le miró profundamente a los ojos, y en el fruncir de su ceño, Fingon leyó todo el amor que su padre sentía por él, y toda la confianza.

Fue el turno de Fingon de bajar la mirada. Su padre le tenía en demasiada alta estima y Fingon no era el hijo perfecto que Turgon siempre fue. Él, al revés, era imprudente, impulsivo, bocazas... Sin contar que, al contrario que su hermano, Fingon jamás produciría un heredero para la Casa de Fingolfin.

“Deja de pensar en lo que estás pensando,” Fingolfin le reprendió con dulzura.

Fingon resopló como quien fuera a contestar, pero su padre le soltó de las manos y se levantó para coger del armario una botella de vino y dos vasos.

“Y yo sé que preferías que Turno e Írissë estuvieran con nosotros,” dijo con sinceridad.

Fingolfin se quedó a medias, las manos suspendidas en el aire. Volvió la cabeza por encima del hombro y miró a Fingon, los ojos azules brillando como gemas fugaces a la luz de la chimenea.

“Claro que quería que estuvieran aquí, a nuestro lado, bajo mi protección y donde les pudiera ver siempre.” Respiró hondo. “Pero tu hermano cree que tiene una misión, y no seré yo quien le contradiga.”

“No serás tú- ¡Por Eru, papá! Si hay alguien que le puede decir algo a Turukáno ¡eres tú! ¡Eres el Rey de los Noldor!” Golpeó la mesa con fuerza. “Es un idiota si cree que puede gobernar sin responder ante ti.”

Fingolfin le echó una de esas miradas que le solían callar cuando era niño. “Sí, yo soy el Rey, pero no puedo ir en contra de la voluntad de tu hermano.” Volvió a su lugar y le dio la copa llena hasta casi rebosar, y dio un sorbo largo en su propio vaso antes de continuar. “Si él quiere encontrar refugio en otra parte porque así cree que protegerá a Idril, que así sea. Yo haría lo mismo por cualquiera de vosotros si estuviese en su lugar.”

Fingon resopló con desdén. “Tú nunca estarías en su lugar porque nunca escucharías ciegamente un consejo de los Valar.”

Su padre meneó la cabeza, como si estuviese inseguro de su respuesta.

“¡No me digas que les harías caso!” Su voz resonó indignada por la habitación.

La boca de Fingolfin se retorció, enojada, pero enseguida suspiró. “Yo nunca fui mucho de premoniciones. Arafinwë sí, y sus hijos, pero… no sé qué haría en su lugar, Finno. Tu hermano me dijo que escuchó la voz de Ulmo claramente, no como en un sueño, y que la visión fue tan real que no cabía dudas, que había que buscar un refugio de donde vendría la salvación de todos los Eldar”
Suspiró nuevamente, y a Fingon le apenó ver a su padre en sufrimiento.

“Le has perdonado.” No era una pregunta.

Fingolfin frunció el ceño pero no vaciló . “Sí, le perdoné. Obviamente le perdoné. Os perdonaría a todos cualquier cosa.”

Fingon se tragó las palabras que sabían a sangre. Alqualondë quedó innombrada, pero no hacía falta traer memorias tan amargas a la luz.

“E Írissë?”

Fingolfin puso una cara de irritado. “Tu hermana es arisca como un gato salvaje, y no habría manera de mantenerla encerrada en el palacio, ¡en Hithlum, siquiera!”

La verdad en las palabras hizo reír a Fingon.

“Además, Írissë aún tiene asuntos pendientes con tus primos, y no creo que esté tranquila hasta que los resuelva.”

“O sea, hasta que le corte la cabeza a Turko.”

“Más bien las bolas,” su padre murmuró, y los dos se miraron seriamente antes de compartir una larga y sonora carcajada.

“Pues yo no,” dijo seriamente, y su padre inclinó la cabeza, confundido. Siguió, entonces: “Yo no he perdonado a Turno, y no creo que eso jamás suceda.”

“Jamás es una palabra demasiado larga, hijo,” Fingolfin dijo con tono pacificador “Además, tú no sabes si él ya nos perdonó por lo que hicimos por Fëanáro y sus hijos.”

Fue el turno de Fingon de fruncir el ceño tan fuerte que sintió las marcas en su frente. Mordisqueó el labio inferior, pensativo.

“Creí que ya habíamos dejado todo eso atrás, pero parece que nuestros crímenes y nuestra maldición nos seguirán donde vayamos.”

Fingolfin le tocó el brazo suavemente. “Pues entonces imagina que tu hermano vio una salida a todo eso y la cogió con ambas manos. Intenta perdonarle.”

Fingon resopló, una respuesta dura ya en la punta de la lengua sobre cómo Turgon nunca le había perdonado por haberse hecho el mejor amigo de Maedhros y eso le había amargado y se les había estropeado la relación tan buena que tenían cuando eran pequeños. Mucho menos que la muerte de Elenwë fuera el colmo del odio de Turgon por los hijos de Fëanor y que Fingon, por haberle salvado la vida a Maedhros, también era el culpable. No obstante, Fingolfin le cortó los pensamientos apretando su antebrazo cariñosamente.

“Yo sé que crees que no eres suficiente, pero lo eres, mi hijo. Lo eres. Todo y más.”

Fingon bajó la mirada. Sí, esa era el meollo de todo, ¿no era así? Su padre, como siempre, había clavado lo que yacía en lo más hondo de su corazón.

“Me alegro que estés aquí conmigo, Finno, y te agradezco la lealtad.”

“No seas ridículo, papá. Yo te quiero, ¿cómo no te voy a ser leal?”

La sonrisa triste de Fingolfin le dijo que era justamente esa lealtad que había esperado de sus hermanos, que prefirieron resolver sus problemas y curar sus heridas sin su ayuda. Sin él. Rabia y enojo por los dos desaparecidos subió por su garganta, y Fingon tuvo que luchar contra las lágrimas de nuevo. Sus hermanos eran unos cabrones por haberle hecho daño a su padre, y creía que jamás les perdonaría la traición.

“Finno, para,” la voz baja de Fingolfin hizo que alzara la mirada hacia él. “No sigas por ese camino. Perdónales, y cuenta con ellos. Tus hermanos volverán cuando sea el momento. Estoy seguro de eso.”

“Dijiste que no eras de premoniciones,” Fingon contestó como el cabezota que era, pero Fingolfin se rió bajito.

“Y no lo soy. Pero yo sé, con toda mi alma, que no te abandonarán.”

“Nos abandonarán,” le corrigió sin pensar.

Pero Fingolfin no respondió.