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Chapter Text

Harry Potter est mort ».

Hermione se réveilla en sursaut, son souffle s'échappant comme une épée qu'on dégaine. Clignant des yeux pour absorber l'obscurité de la pièce, ses yeux brûlaient et ses pupilles luttaient pour s'adapter au néant qui l'entourait.

« Harry Potter est mort ».

Les mots résonnèrent dans tout le corps d'Hermione comme un gong, ricochant du sommet de sa tête à la base de ses orteils en une boucle tortueuse.

Hermione Granger croyait comprendre la peur. Tout au long de son séjour à Poudlard, elle n'avait cessé d'échapper aux monstres, qu'ils soient nés de la nature ou de l'éducation, et de lutter contre les forces du mal. Elle avait vaincu la peur, l'avait regardée en face et avait résolu ses énigmes à de nombreuses reprises, tout cela pendant son adolescence, rien de moins.

Mais là, c'était nouveau. Cette sensation de peur rampante était quelque chose d'étranger et d'obsédant. C'était une profondeur d'inconnu qu'elle n'avait jamais connue auparavant. Aucun livre, aucune recherche ne pouvait résoudre ce problème.

« Harry Potter est mort ».

Elle ne l'aurait pas cru si elle n'en avait pas été témoin. Si elle n'avait pas vu son corps mou tenu par Hagrid. Elle avait toujours pensé que Harry était un garçon pâle, mais les teintes bleues qui avaient tapissé sa peau évoquaient quelque chose d'autre, confirmant de façon brutale son décès.

Le chaos qui avait suivi se répétait dans l'esprit d'Hermione sans qu'elle le veuille. Même lorsqu'elle fermait les paupières d'une manière extrêmement ferme, ses veines piquaient.

C'était une embuscade. Dès l'instant où Voldemort avait annoncé le meurtre triomphal de Harry, le fracas de son apparition avait fait l'effet d'un coup de tonnerre synchronisé dans la cour. L'Ordre n'avait eu aucune chance. D'autant plus que Nagini était introuvable. Le dernier lien avec Voldemort, qui le maintenait dans un royaume entre la mort et la vie, était en liberté.

Et Harry Potter était mort.

Voldemort avait plus d'alliés que l'Ordre ne l'avait prévu. Ils avaient été encerclés presque immédiatement. Pour certains, comme McGonagall et Tonks, leurs réflexes rapides d'attaque leur valurent un Avada rapide de la part d'un Mangemort masqué. En voyant son professeur préféré s'effondrer sur le sol, Hermione avait eu le cœur brisé.

Hermione comprenait maintenant que McGonagall et Tonks avaient reçu un sort rapide et clément.

Hermione n'avait pas eu le temps de réagir qu'elle avait été submergée par des éclairs verts autour d'elle et qu'un homme avait murmuré une incantation derrière elle. Il avait aussi dit quelque chose d'autre, qu'elle n'avait pas compris, avant qu'elle ne soit plongée dans un profond sommeil.

Maintenant qu'elle était réveillée dans un donjon, elle se demanda combien de temps s'était écoulé depuis qu'elle avait perdu connaissance.

Son instinct lui souffla d'abord qu'elle était encore à Poudlard. Il ne s'était probablement écoulé que quelques heures depuis qu'elle avait été assommée.

Mais quelque chose se hérissa au fond de son esprit. Cela l'incitait à réfléchir, et à réfléchir sérieusement. Analyser, la seule arme qui lui restait contre les forces qui l'attendaient au-delà.

Assise sur le sol, elle jeta un coup d'œil à ses mains, couvertes de boue et d'ecchymoses. Son pouce, grotesquement ombré de vert et de noir, semblait avoir été brisé au cours de la bataille, gonflé à un point tel que toute tentative de le plier s'avérait vaine. Cependant, ce furent ses ongles qui lui donnèrent des frissons dans l'estomac. Plus longs qu'elle ne l'avait jamais permis, mais pas au point d'être démesurés. D'ordinaire, elle les rongeait avec anxiété, une habitude qu'elle avait conservée jusqu'à la bataille de Poudlard. Pourtant, aujourd'hui, elle ne pouvait s'empêcher de remarquer la longueur inédite de ses ongles.

Ses sourcils se froncèrent et sa vision se troubla. Combien de temps fallait-il aux ongles pour pousser correctement ? Comment, si elle avait dormi si longtemps, était-elle encore en vie ? Un garde l'avait-il nourrie ? Lui avait-on fait avaler de l'eau de force ?

Elle frissonna à l'idée que des Mangemorts puissent la toucher alors qu'elle était inconsciente. Scrutant son corps, elle ne sentit aucune différence avec ce qu'elle avait ressenti pendant la guerre. Toutes les parties qui lui faisaient mal palpitaient de la même façon que la dernière fois qu'elle avait été réveillée. Elle remercia Merlin pour cette petite miséricorde.

Ils avaient probablement jeté un sort, conclut-elle. Car ils avaient dû faire quelque chose pour la maintenir hydratée et nourrie pendant qu'elle était assommée.

Combien avaient survécu, si tant est qu'un tel mot puisse être utilisé pour décrire le destin qui l'attendait ? Combien avaient eu le réflexe de se battre avant de tomber dans une embuscade ? Elle n'arrivait pas à décider ce qu'elle leur souhaitait : la mort ou la capture. C'était égoïste, mais Hermione ne supportait pas l'idée d'être seule. L'idée même que Ginny, Ron et Neville s'ajoutent au nombre de morts lui donnait envie de hurler et de se jeter sur les murs pour se frayer un chemin jusqu'à leurs tombes et les rejoindre.

C'était peut-être là son talon d'Achille. Elle avait désespérément besoin des autres. D'abord, c'était l'approbation des autres, en particulier des adultes et des supérieurs intellectuels. Ensuite, c'était un besoin encore plus addictif : l'amitié. Elle ne pouvait concevoir un monde sans ceux sur lesquels elle comptait le plus.

Sa respiration devint saccadée, le rythme aussi irrégulier qu'un rocher dégringolant le long d'une falaise. Elle n'arrivait pas à penser, à fonctionner, car l'image de ses parents la regardant comme une simple étrangère la taraudait.

Elle n'avait personne. Elle était prise au piège.

Ce qui se trouvait au-delà des quatre murs était un destin pire que la mort. Ils avaient perdu, n'est-ce pas ? Il n'y avait rien dans sa richesse de connaissances qui lui donnait ne serait-ce que le début d'une idée sur la façon de s'en sortir.

Hermione réalisa soudain qu'elle hurlait à cause de la tourmente, ou du moins, qu'elle essayait de crier. La sensation aiguë de ses lèvres fendues se répandit tandis que des larmes dégringolaient sur son visage souillé. Chaque sensation l'enfonçait un peu plus dans son corps. Sa gorge était rongée par la douleur lorsqu'un bruit étranglé émergea enfin. C'était comme si ses cordes vocales, inutilisées depuis si longtemps, avaient oublié comment s'adapter à la demande soudaine. Elle se mit à frapper du poing contre sa poitrine, comme si cela pouvait aider la douleur de son cœur à s'échapper.

« Harry Potter est mort ».

Elle jeta un coup d'œil autour d'elle, cessant de s'auto-flageller lorsqu'elle réalisa que ses yeux s'adaptaient légèrement à l'obscurité. Elle se trouvait certainement dans un cachot, avec seulement une mince fente dans le mur opposé à elle, agrémentée d'un simple barreau, pour lui montrer l'obscurité au-delà de sa cellule. Elle était trop petite pour permettre à quiconque de la traverser.

La cellule était enchantée. Son esprit commença à s'agiter, un mécanisme d'adaptation insensé qu'elle ne pouvait pas arrêter. L'enchantement des cellules avait été créé en 1927 lorsque Grindelwald s'était échappé pour la première fois de sa captivité. Cet enchantement faisait partie d'une initiative du Ministère de la Magie visant à renforcer Azkaban...

Le cerveau de la jeune femme interrompit finalement son blabla historique et elle cligna des yeux en comprenant ce qui se passait.
Azkaban.

Elle était, d'une manière ou d'une autre, à Azkaban.

La torture inconnue qui l'attendait commença à se déformer et à prendre forme. Elle pouvait pratiquement voir le Détraqueur se matérialiser devant elle à cette idée. Elle se souvint de la façon dont Harry avait décrit la douleur : atroce, tant sur le plan émotionnel que mental.

C'était un destin pire que la mort.

Hermione se mit à genoux, appuyant ses mains sur ses cuisses tandis que ses inspirations devenaient lourdes et impossibles à retenir. Elle ne pouvait pas s'abandonner à ce destin. Elle ne deviendrait pas le jouet des Mangemorts.

Elle jeta un coup d'œil dans la pièce. Il n'y avait pas de chaînes, pas de nourriture qui l'attendait, pas d'argenterie, rien. L'austérité de la pièce la laissa momentanément désemparée. Elle reporta son regard sur les murs et inspira. Déjà, le concept fantôme de la douleur la submergeait. Elle se mordit la lèvre inférieure, provoquant un saignement à cause de la sensibilité de cette lèvre. Hermione déplaça son corps pour faire face au mur, appuyant ses deux mains sur la pierre froide et bosselée. Elle aspira une bouffée d'air, repoussa les larmes qui perlaient avant de fermer les yeux avec force.

Puis elle frappa sa tête contre le mur de toutes ses forces.

Une fois.

Deux fois.

Trois fois.

Elle sentit le monde tourner et quelque chose de chaud couler sur son front. Du sang, se corrigea son cerveau, même dans sa brume grandissante, tu as fait couler du sang. Elle frappa à nouveau, priant les forces de l'au-delà de lui infliger un traumatisme crânien suffisant pour provoquer une hémorragie cérébrale, la tuant avant que quelqu'un ne puisse la trouver et la soigner.

Elle ramena la tête en arrière, prête à frapper le mur une quatrième fois, mais une voix douce se fraya un chemin dans les méandres de son esprit.

« Je te recommande d'arrêter de faire ça ». La voix était traînante. C'était un homme, c'était indéniable. Hermione poussa un cri en frémissant et appuya légèrement sa tête contre le mur, abandonnant pour un moment. L'impact de chaque coup avait provoqué un tambourinage dans son esprit, la sensation d'un millier d'armées déferlant sur son crâne. Elle devenait folle. Elle se faisait des idées, n'est-ce pas ?

Elle ne pouvait plus le dire, mais plus que tout, elle voulait que la douleur cesse. Elle accueillit l'ordre dans son esprit, le laissa l'inciter à s'arrêter.

« C'est moins convaincant que je ne le pensais » Ajouta la voix. Hermione ne pouvait dire s'il y avait de l'espièglerie dans la voix, ou si elle imaginait des choses à travers la douleur brûlante qui courait dans ses veines.

« Donne-moi une bonne raison d'arrêter ». Chuchota Hermione, ne sachant comment communiquer avec cette voix.

« Parce que », commença la voix, son ton obsédant et sérieux, dépourvu de la moindre trace de raillerie. « Harry Potter est toujours bien vivant. Et il a besoin de toi. »

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« Parce que Harry Potter est toujours bien vivant. Et il a besoin de toi. »

Hermione arrêta de respirer à la seule mention du nom de Harry. Sa gorge brûlait de l'amertume d'un espoir désespéré.

« Pourquoi devrais-je te croire ? » demanda-t-elle. demanda-t-elle. Sa voix était rauque et rancunière à cause des railleries dans sa tête, qui utilisaient le nom de Harry contre elle.

Il ne pouvait pas être vivant. Elle avait vu son cadavre. N'est-ce pas ? Même aujourd'hui, elle pouvait en témoigner si clairement, aucun souvenir n'était aussi vif que celui du cadavre de son meilleur ami.

La voix se tut et, pendant un instant, Hermione se demanda si elle n'avait pas tout inventé. Pourtant, elle pouvait encore sentir la présence de la voix, qui prenait une place indésirable dans son esprit, alors qu'elle semblait réfléchir à la bonne réponse à sa question.

« Tu ne devrais pas ». Déclara simplement la voix.

Pourtant, quelque chose dans la réponse dépouillée qu'il lui offrait la poussait à croire la voix. Était-ce de la psychologie inversée ? Ou son intuition de sorcière qui l'avait maintenue en vie jusqu'à présent ? Ou était-elle simplement une idiote remplie d'un dernier soupçon d'espoir ?

« Quelle preuve as-tu de sa survie ? » demanda-t-elle, ne cachant pas le désespoir dans sa voix alors que le sang de son front coulait dans sa bouche. C'était la seule chose logique qu'elle pouvait penser à demander malgré ses émotions brouillées.

« Tu n'as pas besoin de parler à voix haute, tu sais. Je suis dans ton esprit, après tout. »

« Pardonne-moi de ne pas être familiarisée aux formalités de l'invasion de mon propre cerveau. » Répliqua-t-elle silencieusement.

« Voilà la lionne ». La voix ne contenait ni joie ni ressentiment. C'était comme si elle exposait un fait, scientifique et ennuyeux.

« Ne m'oblige pas à te le redemander ». ordonna-t-elle.

Elle pouvait pratiquement entendre la voix soupirer dans son propre esprit, comme si elle l'avait en quelque sorte épuisé ou dérangé avec sa question parfaitement raisonnable.

« Il m'a dit que tu exigerais des preuves, c'est vraiment exaspérant de voir à quel point vous semblez fonctionner en tandem, même à distance. » Expliqua-t-il.

« Tu es avec Harry en ce moment ? »

« En quelque sorte. » L'imprécision de sa réponse la fit grincer des dents avant de cracher une nouvelle goutte de sang, dont la teneur métallique était trop grotesque pour être supportée. La voix continua : « Il m'a donné une phrase. Il a dit que tu 'comprendrais' sans autre explication. »

« Alors ? »

« Il a dit : 'Petit train, attends-moi.' » L'énoncé du code, si fade et ennuyeux, fit comprendre à Hermione que la voix doutait qu'elle croie au message. Immédiatement, son cœur s'emballa, ses veines chantèrent à l'idée de cet indice que seul Harry pouvait lui fournir.

C'était pendant leur quête des horcruxes, le seul moment de paix et de joie qu'Hermione avait connu depuis Merlin savait combien de temps. Elle avait dansé avec son meilleur ami, qui était encore plus que cela, c'était son frère, sa famille d'élection. Alors que la mélodie envoûtante emplissait leur tente cette nuit-là, Harry, toujours désintéressé, lui avait pris la main et lui avait offert un moment où son esprit s'était libéré. Un moment où l'analyse, l'inquiétude et le perfectionnisme s'étaient tus. Cette nuit-là, « Petit Train » devint leur mot de code. Hermione et Harry s'étaient juré que si jamais ils étaient séparés, une simple référence à ce moment les ramènerait à une époque où ils n'étaient pas des soldats maudits pour se battre dans une guerre dès leur naissance, mais plutôt deux enfants se délectant de la simplicité de leur adoration l'un pour l'autre.

Hermione s'arrêta, se déplaçant pour appuyer son dos contre le mur. Le fantôme du souvenir était trop réconfortant, et trop écrasant. La confirmation que Harry respirait encore était comme une étincelle pour allumer la flamme de son esprit. « Depuis combien de temps suis-je ici ? »

Il y eut une longue pause avant que la voix ne murmure solennellement : « Je ne sais pas exactement combien de temps ils ont attendu pour te transférer à Azkaban après la bataille de Poudlard... »

« Je suis donc à Azkaban. » Elle s'interrompit, incapable de s'empêcher d'absorber ce morceau de triomphe et la preuve que son cerveau restait relativement vif.

« Tu le savais déjà. »

« C'est agréable de confirmer que j'avais raison. »

La voix se moqua avant de continuer, « la bataille de Poudlard a eu lieu il y a presque trois mois ».

Elle s'immobilisa. Une partie d'elle voulait rire et le traiter de menteur. Cependant, une autre partie d'elle se rendit compte que ses cheveux bouclés et emmêlés frôlaient maintenant la pointe de son coude. La dernière fois qu'elle avait été consciente, elle les avait coupés juste avant la bataille. Les pointes de ses cheveux s'arrêtaient juste à la courbe de sa poitrine.

« Tu sais que je dis la vérité ».

Hermione se hérissa. « Quelle partie de mon esprit peux-tu lire ? »

« Techniquement tout », commença la voix avec fierté, « mais je me targue d'avoir une certaine forme de retenue ».

« Pourquoi moi ? Comment es-tu dans ma tête ? »

« Allons, n'es-tu pas censée être la sorcière la plus brillante de ton époque ? Tu devrais me donner la réponse à cette question. »

« Alors tu me connais ». affirma Hermione, triant ce qu'elle savait de la voix dans sa tête, le cataloguant comme une nouvelle étagère dans la bibliothèque de son esprit.

« C'est exact ».

« Et tu es un Legilimens ? »

« Dix points pour Gryffondor. »

« Tu es aussi à Azkaban ? »

« Non, merci Merlin. » Son ton lui fit froid dans le dos. Comme si cette voix si déterminée à la provoquer était capable d'avoir peur, de ressentir la peur du sort qui l'attendait à Azkaban.

« Pourquoi ne reconnais-je pas ta voix ? »

« Je te connais. Je n'ai jamais dit que tu me connaissais. » Encore une pièce du puzzle qu'il lui accordait. Hermione comprit rapidement qu'il l'examinait, pour voir où elle en était, s'il lui restait des miettes de son esprit à sauver.

« Harry est vivant ». Répéta-t-elle. La voix ne répondit rien, alors elle ajouta : « Qu'est-ce qu'il attend de moi ? Que puis-je faire à Azkaban, je... »

« Quelqu'un arrive. » La voix l'interrompit. Le ton inconnu était empreint d'anxiété. « Nous n'avons pas beaucoup de temps, Granger. Tu dois faire confiance à tes ennemis et te méfier de tes amis. »

« Faire confiance à mes ennemis ? » Répondit-elle avec incrédulité.

« Beaucoup de choses ont changé depuis la dernière fois que tu as été lucide. Voldemort a des projets, il a créé quelque chose de nouveau, et même si tes tendances stupides de Gryffondor te poussent à sauver tout le monde, tu dois te protéger à tout prix. »

« Pourquoi dois-je... »

« Je dois y aller. La voix fut coupée alors que l'étranger s'extirpait de son esprit. La sensation fut comme l'élimination rapide d'un mal de tête, ce qui remplissait son cerveau disparut soudainement, la laissant vide et creuse.

Le cliquetis des clés la fit sursauter. Comment avait-elle pu manquer le bruit des pas ? Ses sens avaient-ils été émoussés à ce point ? Hermione resta assise dans son coin contre le mur, ne se fiant pas à son corps pour se tenir debout alors que la fente dans le mur s'agrandissait.

D'abord, elle entendit le halètement lourd de l'intrus, comme un gros chien affreux avant le dîner. Puis, elle vit son visage lorsqu'il entra, sa baguette levée, murmurant « Lumos » avec une impatience affamée.

Barty Croupton Jr. se tenait devant elle, ses yeux parcourant sauvagement sa cellule avant de se poser sur elle.

Il tourna la tête vers la porte ouverte de la cellule, affichant un large sourire avant de se lécher la lèvre supérieure avec avidité. « Je vous avais dit qu'elle s'était réveillée, mon Seigneur. »

« Et il était temps », résonna une voix haletante dans les couloirs de la prison. La voix qui avait proclamé la mort du meilleur ami d'Hermione la dernière fois qu'elle l'avait entendue.

Son souffle se bloqua dans sa gorge lorsqu'il entra dans la pièce. Les ombres semblaient s'accumuler à ses pieds pâles tandis que sa cape noire le suivait dans la cellule. Il semblait serein, comme s'il faisait partie d'un cortège funèbre. Ses pas étaient calculés et lents, car Lord Voldemort avait tout son temps maintenant que son règne avait commencé.

Chaque poil du corps d'Hermione sembla se mettre au garde-à-vous, comme sous l'effet d'une contrainte.

« Hermione Granger ». Il s'adressa à elle, ses yeux rouges la regardant une fois avec dégoût. « La fameuse saleté de sang de bourbe s'est enfin réveillée de son sommeil. »

Hermione pressa sa langue contre ses dents du bas pour réprimer les émotions qui bouillonnaient, n'osant pas remonter à la surface. Elle ne pleurerait pas. Elle ne lui donnerait pas satisfaction, refusant de lui accorder le moindre pouvoir sur elle.

« Lève-toi ». Chuchota-t-il. Son index gauche se souleva légèrement grâce à une magie sans limites. Le doigt se souleva en même temps qu'Hermione. La sensation de mains rugueuses et géantes saisissant ses bras, la tirant vers le haut, était violente. L'emprise des mains fantômes se resserra, lui coupant le souffle tandis que ses jambes se balançaient faiblement en contrebas.

Voldemort s'approcha d'elle, ses yeux rouges fixés sur les siens, mais elle refusa de céder, forçant ses propres yeux noisette à brûler de haine tandis qu'elle l'absorbait. Il s'arrêta à un centimètre de son visage, inspirant bruyamment par le nez, comme pour inhaler son parfum.

Hermione avala la bile qui montait dans sa gorge.

« Nous avons attendu patiemment que tu quittes le royaume des rêves. » Sa voix s'enroulait invisiblement autour d'elle comme un million de petits serpents, tandis qu'il tournait autour de son corps en lévitation. Un prédateur se délectant de sa proie. Hermione était partagée entre l'espoir de voir ses souffrances prendre fin et celui de pouvoir le tuer elle-même un jour. Elle s'imaginait lui trancher la gorge, d'une manière si barbare, intime et moldue qu'elle déshonorerait son dogme dans ses derniers instants. « Le moment est venu de commencer la démonstration pour que tous les sorciers puissent la voir. »

Ses paroles étaient lourdes d'un ancien sentiment de tristesse, pour le temps perdu et pour la patience endormie de son règne. Hermione sentit les mains invisibles se refermer sur elle, exerçant une pression sur ses tempes et sur chaque parcelle de sa peau. Elle avait l'impression qu'elle allait éclater comme un raisin écrasé s'il la pressait davantage.

« Va au diable ». Croassa-t-elle avec le dernier souffle qui lui restait.

Barty Croupton Jr. s'approcha rapidement d'elle, sautant pratiquement pour tendre la main et la frapper au visage. La piqûre sur sa peau fit l'effet d'une décoration à Hermione.

« Comment oses-tu t'adresser au Seigneur des Ténèbres, sale sang de bourbe ! » hurla-t-il. Sa voix résonna dans les murs de la prison, encore et encore, comme si le son escaladait le haut plafond à la recherche d'une issue.

« Allons, allons Barty. Calme-toi. » Voldemort le réprimanda calmement. Son sourire s'élargit pour révéler des dents si blanches qu'elles semblaient presque irisées. Un autre symbole de son humanité disparue. « Tu vois, sang de bourbe ». Il chantonna, bouclant son cercle pour faire face à Hermione une fois de plus. « C'est toi qui seras en enfer très, très bientôt. »

Avant qu'Hermione ne puisse contempler la promesse impie de ses mots, elle plongea brusquement vers le sol, libérée des mains invisibles qui l'avaient enserrée. Son corps s'effondra sous elle, trop faible pour arrêter la chute, et un craquement sec résonna au niveau de sa cheville droite, qui succomba à la tension de son propre poids. Le visage d'Hermione rencontra le sol dans un bruit sourd, la piqûre d'une coupure fraîche lui rappelant douloureusement qu'elle était bel et bien encore en vie.

« Emmène-la dans l'arène. » exigea Voldemort. « Il est temps d'annoncer les tributs pour les Jeux Maudits ».

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Hermione avait déjà été prisonnière, mais jamais de cette façon.

À son avis, le nombre d'entraves était excessif, surtout si l'on considérait qu'elle ne cessait de trébucher sur ses propres jambes lorsqu'on la conduisait dans les couloirs sombres d'Azkaban. Elle se sentait faible, incapable de se servir de son corps, sans parler de sa magie qui lui était désormais inaccessible, un simple souvenir de la femme qu'elle était devenue pendant la guerre. Soudain, il lui sembla que son âme était contrainte de s'adapter à un corps faible, trop jeune et trop brisé pour elle.

Barty Croupton Jr. resta à quelques pas devant elle et la guida vers l'avant, tirant sur les chaînes attachées aux entraves de ses poignets, de ses chevilles et de sa gorge. La magie qui s'en dégageait était d'une nature étrange, qui lui était inconnue. En d'autres temps, elle l'aurait instinctivement bombardé de questions sur la magie, avide de connaissances. Peut-être cette partie d'elle avait-elle été éliminée, ou peut-être était-elle en sommeil, se protégeant elle-même. Pourtant, son aptitude à poser des questions était toujours là, frémissante sur le bout de sa langue. Si elle parvenait à comprendre cette magie, elle pourrait peut-être trouver un moyen d'échapper à son emprise. Elle baissa à nouveau les yeux sur les entraves qui commençaient à provoquer une sensation de brûlure, et remarqua qu'elles brillaient d'un orange vif comme la braise d'un feu.

« Pourquoi brillent-elles ? » demanda Hermione sur un ton strident et maladroit alors qu'elle s'agitait à cause de la chaleur qui lui brûlait la chair.

Croupton Jr. ne semblait pas considérer qu'elle méritait une réponse.

Hermione souffla pour elle-même avant de réessayer, plus fort, sa voix ressemblant à un ordre : « Pourquoi les chaînes brillent-elles et brûlent-elles ? »

Un long moment de silence s'écoula, où le seul bruit était le cliquetis rythmique des chaînes d'Hermione contre le sol et le bourdonnement de la magie noire qui envahissait les murs.

« Des pensées d'évasion », murmura-t-il enfin, la tête à peine tournée sur le côté, comme s'il pouvait naviguer dans les couloirs d'Azkaban en dormant. Hermione supposa que, vu sa propre captivité au sein d'Azkaban, il connaissait probablement les couloirs par cœur.

Hermione remarqua au fond de sa vision que la teinte lumineuse des chaînes commençait à s'estomper légèrement et que la sensation de brûlure s'atténuait à mesure que son esprit s'égarait.

Croupton Jr. conduisit Hermione à un virage serré, l'exposant à la première lumière naturelle qu'elle avait connue depuis son réveil. Le contraste lui brûla les yeux en voyant l'ouverture béante, comme si un trou avait été creusé dans le mur pour exposer Azkaban au monde. Le vent hurlait, poussant les mèches de ses cheveux emmêlés dans sa bouche et ses yeux. Elle grimaça sous la morsure du froid. Si cela faisait vraiment trois mois qu'elle n'avait pas repris conscience, on devait être au mois d'août. Pourtant, à la façon dont le vent lui brûlait la peau, elle se demanda si la voix qui envahissait son esprit était honnête, car le froid était trop fort pour une brise du mois d'août.

Ce pouvait être l'altitude. L'esprit d'Hermione se raisonna. Ou bien les éléments qui se rebellaient contre la domination de Voldemort.

Ce concept lui semblait étrange. Les éléments ? Elle parcourut la bibliothèque dans son esprit, essayant de déterminer si elle avait fait des recherches sur le fait que les vents et les vagues avaient leur mot à dire. Rien n'apparut, aucune page d'un livre ou phrase qu'elle avait mémorisée ne se matérialisa dans son esprit. Et pourtant, un tiraillement dans ses tripes lui disait que c'était vrai, comme un souvenir fantôme.

Croupton Jr. agrippa ses chaînes, tirant Hermione vers lui d'un coup sec. Elle se cogna l'orteil contre le sol couleur onyx lorsqu'elle fut catapultée dans ses bras. Avant qu'elle ne puisse lui lancer une insulte ou lui demander de retirer ses mains visqueuses, ils disparurent d'Azkaban.

Hermione détestait transplaner, surtout après l'incident avec Ron dans les bois, un souvenir qu'elle ne se pardonnerait jamais. Logiquement, elle savait qu'elle n'aurait jamais pu empêcher Ron de se désartibuler sans avoir à affronter Yaxley et les mettre tous en grand danger. Pourtant, son côté émotionnel lui en voulait d'avoir mis à rude épreuve son amitié avec Ron, laissant un étrange gouffre entre eux. Cela avait certainement mis fin à tout flirt enfantin de sa part. Et bien que Ron ait promis à maintes reprises qu'il lui avait pardonné, elle ne pouvait nier qu'après cet incident, il semblait vouloir demander de l'aide à tout le monde, évitant Hermione à tout prix.

Ils réapparurent dans une pièce étrange qu'Hermione n'avait jamais vue auparavant. Les murs étaient hauts, imposants, et d'un vert si foncé qu'il en était presque noir. L'odeur de la pièce était fraîche, comme si elle venait d'être construite avec des matériaux neufs. Les moulures de la pièce étaient ornées de motifs dorés tourbillonnants qui tournaient dans la pièce comme par enchantement. Il était faux de dire que la pièce était belle, mais elle avait une qualité obsédante qui, elle ne pouvait le nier, la laissait admirative. Les meubles qui l'entouraient, une chaise longue en velours noir et des tables basses en marbre noir orné, s'accordaient tous avec l'air exalté de la pièce. La composition artistique de la pièce était magistrale. Si Voldemort avait commandé cette création, Hermione ne comprenait pas comment quelqu'un ayant un tel sens de la beauté artistique pouvait être rempli d'une haine aussi vile.

« Attendez ici », demanda Croupton Jr. Il se dirigea en traînant les pieds vers la porte au fond de la pièce et l'ouvrit avec une telle agressivité que le bruit sourd de la porte heurtant le mur résonna dans toute la pièce. Croupton Jr. referma la porte derrière lui tout aussi rapidement. La pièce sembla trembler sous l'effet de la violence, comme si les murs étaient vivants et exigeaient le respect.

Seule une fois de plus, Hermione était accablée par la solitude. Malgré ses prétendus trois mois de sommeil, Hermione était épuisée.

Probablement le traumatisme crânien. Son esprit lui faisait la leçon. Tu as certainement une commotion cérébrale de niveau 2, peut-être même de niveau 3.

Avant qu'elle ne puisse continuer à se disputer avec elle-même, la porte s'ouvrit doucement. Hermione se calma, se promettant que, peu importe qui elle verrait, peu importe le destin qui l'attendait, elle resterait inébranlable. Si ce n'est pour elle, ce serait pour Harry.

Il a besoin de toi. Il a besoin de toi. Harry a besoin de toi.

Hermione jeta un coup d'œil à la personne qui refermait la porte aussi délicatement qu'elle l'avait ouverte. La femme appuya son dos contre la porte lorsqu'elle se referma, ses lèvres cramoisies formant un sourire délicat.

Hermione plissa les yeux, se demandant si elle n'était pas en train d'imaginer des choses, et dit avec perplexité : « Pansy ? ».

Pansy ferma la bouche, son sourire devenant plus condescendant tandis qu'elle regardait Hermione de haut en bas d'un air critique.

« Croupton avait raison. » commenta Pansy en s'approchant d'Hermione.

« A propos de quoi ? »

« Tu as une mine affreuse. »

La langue d'Hermione claqua et sa mâchoire s'abaissa légèrement, déconcertée. « E... Excuse-moi ? » Elle bégaya, sa voix montant d'un ton pathétique qu'elle détestait toujours.

Pansy se tenait devant Hermione, à peine plus grande qu'elle. Elle entreprit de tendre la main, puis s'arrêta, ses sourcils noirs parfaitement taillés s'abaissèrent et ses yeux vifs rencontrèrent ceux d'Hermione.

« Je vais te toucher maintenant », déclara froidement Pansy.

Hermione réalisa qu'elle ne demandait pas la permission, mais qu'elle donnait un avertissement. Hermione se demanda si elle avait l'air à ce point craintive, à ce point pitoyable en cet instant.

« Croupton t'a fait ça ? » Demanda-t-elle en effleurant le point d'impact de la tentative mortelle d'Hermione.

« Non » fut la seule réponse d'Hermione.

Pansy aspira une bouffée d'air entre ses dents, pinça les lèvres, recula et croisa les bras. Hermione pouvait lire dans ses yeux la détermination à en savoir plus, mais Pansy secoua légèrement la tête.

« Eh bien », commença-t-elle, « je ne suis pas une enchanteresse. Je ne peux pas te rendre sensationnelle sans les outils appropriés, mais je peux t'arranger suffisamment, je suppose. »

« M'arranger ? »

Pansy roula des yeux en sortant sa baguette. « Tu ne peux pas sortir dans l'arène dans cette tenue, n'est-ce pas ? »

« Je ne comprends pas. »

Pansy marmonna « Episkey » en soupirant et leva sa baguette vers le front d'Hermione, ses lèvres s'inclinant en signe de désapprobation, « Le Seigneur des Ténèbres ne t'a rien dit ? »

Hermione se creusa les méninges un instant. « Il a parlé d'une sorte de jeu... »

« Les Jeux Maudits ». Corrigea Pansy en sortant de son sac à main un liquide turquoise ressemblant à une potion et en déposant une noisette sur le front d'Hermione. Une potion dont Hermione ne se rappelait certainement pas malgré les innombrables heures qu'elle avait passées à étudier les potions.

Hermione marqua une pause tandis que les élancements dans son crâne semblaient s'atténuer légèrement. « Oui. C'est... c'est tout ce qu'il m'a dit. »

Pansy se moqua légèrement, approchant sa baguette de la joue d'Hermione pour répéter l'incantation et tamponner le liquide. « Il est décidément très théâtral. »

« En quoi consistent les jeux ? » demanda Hermione.

Pansy évita le contact visuel en se mordant l'intérieur de la joue, se concentrant sur le pouce blessé d'Hermione. « Tu devrais vraiment te mettre à la crème magique de Madame Modet, tes soins de la peau sont clairement atroces ».

Hermione se moqua de cette insulte inopportune, trop banale pour les dangers qui l'attendaient. « Pansy, je... »

« Non », commença Pansy, sa voix retrouvant une maturité et une acuité qu'Hermione n'avait pas encore entendues, « c'est Lady Parkinson pour toi, sang de bourbe ».

Hermione cligna des yeux, essayant de maîtriser la surprise qui embrasait son visage. Bien qu'Hermione et Pansy n'aient jamais été amies, ni même proches de l'être, et que Pansy ait certainement fréquenté l'équipe de Sang-Pur de Serpentard assez souvent pour faire preuve d'animosité, la sensation de ce moment, alors qu'elle fixait si délicatement la peau d'Hermione, lui parut paradoxale.

Hermione décida de ne pas tenter le diable et baissa la voix sur un ton humiliant de soumission : « Bien sûr, Lady Parkinson. »

« Le Seigneur des Ténèbres m'a donné ce titre lui-même. Pour mon service et celui de mon père pendant la plus grande guerre des sorciers de tous les temps : la guerre des sorciers qui devait mettre fin à toutes les guerres. » Pansy évita à nouveau le contact visuel en tamponnant la potion sur la joue d'Hermione. Pourtant, il y avait quelque chose d'indéchiffrable dans ses yeux.

« Voldemort a-t-il trouvé lui-même ces titres pour la guerre ? » Hermione laissa une pointe d'humour recouvrir son ton.

Le sourcil de Pansy se souleva le premier, ses yeux sombres se posant sur ceux d'Hermione avec un regard plein de défi. Elle se lécha lentement les lèvres avant de répondre sèchement et silencieusement à Hermione : « Il entend tout. »

Puis Pansy retourna à son travail, rafistolant les différentes blessures avec un sort informulé et un pinceau de potion topique, son regard redevenant complaisant et ennuyé.

Hermione n'avait aucune idée de ce qu'il fallait en penser. Était-ce un avertissement ? Une menace ? Une promesse ? Elle n'arrivait pas à discerner l'énigme de l'expression de Pansy. Était-ce « Il » Voldemort ? Ou bien Pansy connaissait-elle d'une manière ou d'une autre la voix qui lui parlait ?

Pansy finit avec la potion, la remit dans son sac à main, avant de se reculer pour examiner son travail. Sa lèvre se retroussa de dégoût avant qu'elle ne hausse les épaules. Hermione supposa qu'il restait une cicatrice sur son front, malgré la potion de Pansy, qui resterait avec elle pour le reste de sa vie, qu'elle soit longue ou courte.

Le regard de Pansy se porta sur les chaînes d'Hermione qui, sans qu'elle s'en aperçoive, avaient retrouvé leur couleur métallique d'origine. Pourtant, la sensation de brûlure demeurait, comme un avertissement de ne jamais tenter de s'échapper.

« Tergeo », chuchota Pansy en balayant sa baguette d'un geste, arrachant la saleté de la peau d'Hermione. Lentement, une boule de terre tourbillonna et se forma au bout de la baguette de Pansy. « Evanesco », dit-elle, faisant s'évaporer la boule de terre sous les yeux d'Hermione.

Pansy soupira et fouilla dans son sac pour en sortir une trousse argentée bien plus grande que le sac lui-même.

Les sourcils d'Hermione se froncèrent légèrement, impressionnée par la profondeur des connaissances qu'elle n'avait pas réalisé que Pansy possédait. Les yeux de Pansy se relevèrent immédiatement, captant ce bref regard stupéfait.

« Ce n'est pas parce que tu as été désignée comme la sorcière la plus brillante que nous sommes tous des imbéciles ».

« Je n'ai jamais dit... »

« Tu n'as pas besoin de le dire. Ton visage en dit long. Tu devrais travailler là-dessus, surtout à l'intérieur de l'arène. »

Pansy posa la trousse sur la petite table basse à côté d'eux. D'un tapotement du doigt, la trousse s'ouvrit, révélant une large collection de maquillage qui s'empressa de sortir de la trousse et de s'agiter autour d'Hermione, commençant à travailler sur son visage tout seul. Pansy se pencha en arrière et observa, ordonnant probablement au maquillage où aller avec son esprit, conclut Hermione.

« Quelle arène ? » demanda Hermione, essayant de retenir son instinct de reculer devant les poudres et les crèmes qui s'attaquaient délicatement à son visage.

Pansy pinça les lèvres en examinant ses propres ongles. « Je ne suis pas la personne la mieux placée pour répondre à cette question. J'ai été désignée pour être ta styliste, rien de plus. »

« Ma styliste ? » reprit Hermione, perplexe.

« En effet. Pas par choix, remarque, mais par ordre du Seigneur des Ténèbres lui-même. » Son ton n'était pas à la hauteur de ses paroles et une pointe de dédain s'insinua. Pansy écarta sa frange de son visage en croisant les bras, « J'ai l'intention d'être la styliste la plus époustouflante de ce foutu tournoi, non seulement pour catapulter ma carrière, mais aussi pour faire de toi la crème de la crème ».

« Alors si tu n'es pas la personne qui peut répondre à mes questions, qui le peut ? » Hermione ne put empêcher sa voix de prendre une tonalité agressive.

« Ton champion voudra probablement te conseiller, à moins qu'il ne décide d'engager quelqu'un d'autre pour te servir de mentor. »

« Champion ? » reprit Hermione.

Pansy soupira et fit glisser ses doigts dans les airs, ordonnant à certains instruments de maquillage de retourner à leur place et à d'autres de changer de place. « Chacun des Tributs de Potter sera acheté par un Champion pour les Jeux Maudits. Il leur servira de mécène pour les préparer à tout ce qui les attend dans l'arène. »

« Qui sont les Champions ? » demanda Hermione tandis que les outils tiraient sur ses boucles pour les coiffer en chignon.

« Des sangs-purs avec une quantité exorbitante de gallions à jeter par les fenêtres, mon père en fait certainement partie », ajouta Pansy, prononçant cette dernière partie en soufflant comme une réflexion après coup.

« Et qui sera mon champion ? »

Pansy eut un mince sourire qui n'atteignit pas ses yeux. « C'est pour ça que nous te préparons, les enchères des Tributs sont sur le point de commencer ». Pansy tripota les mèches de sa frange, ses ongles, peints d'un or vibrant, se mirent à briller en embrassant les faibles lumières de la pièce. « Le Seigneur des Ténèbres attend patiemment le début des Jeux Maudits. Des sangs purs du monde entier se sont rassemblés pour tenter d'enchérir sur les Tributs. »

Les lèvres d'Hermione furent accaparées par la trousse d'un rose trop vif pour elle et elle demanda : « Pourquoi a-t-il attendu ? ».

« Oh, ma chère Sang-de-Bourbe », commença Pansy, avec un ton de dédain riche et velouté. « Il t'attendait, toi, le dernier membre du cercle de Potter à se réveiller et à se joindre aux jeux. La rumeur veut que Ronald Weasley et toi vous battiez pour obtenir les plus hautes enchères ».

Sur cette déclaration glaçante, Pansy donna deux coups de ses ongles acérés sur la trousse, remuant tous les outils pour qu'ils retrouvent leur place légitime. La trousse se referma avec un bruit sourd et triomphant.

Mais l'esprit d'Hermione s'accrocha à la dernière parcelle d'espoir : Ron.

Ron était vivant, avait survécu d'une manière ou d'une autre, et attendait depuis des mois en proie à la torture.

Son estomac se serra à cette idée, devant l'image du jeune homme souffrant à Azkaban. Elle se sentit étourdie et faible et se força à expirer pour ne pas s'effondrer.

Pansy leva à nouveau sa baguette. Elle marmonna à voix basse un sort, et Hermione rougit en réalisant qu'elle ne le connaissait pas. Lentement, la lumière tourbillonna autour d'Hermione tandis que ses vêtements passaient de sa veste moldue et de son jean à une robe. Lorsque les tourbillons disparurent, elle se regarda, s'efforçant de comprendre ce qu'elle voyait. Ses chaînes avaient été transformées en bracelets noirs à ses poignets, entourés de petits rubis rouges. Sa robe coulait jusqu'au sol, les couleurs passant du cramoisi vif du décolleté à un noir sinistre à la base de la robe. La robe semblait bouger, ses plis prenant la forme de gouttes de sang.

L'expression de Pansy était celle d'un plaisir sourd tandis qu'elle étudiait sa création. Mais le message de la robe s'imposa, marquant le cœur d'Hermione du titre avec lequel elle allait défiler.

« Sang de Bourbe ». Chuchota Hermione, les mots lourds du fardeau des préjugés.

Pansy se contenta de s'éclaircir la gorge, son bras faisant un geste vers la porte et elle dit froidement : « On va te faire battre Ron pour le pari le plus élevé, d'accord ? »

Chapter Text

L'arène était éclairée par un orbe bleu géant aveuglant qui lévitait au milieu de l'espace. Hermione plissa les yeux en suivant Pansy, qui l'entraînait plus loin dans l'espace. La magie noire qui imprégnait l'espace semblait vibrer, comme si le confinement de l'espace clos était trop important et menaçait d'éclater à tout moment. Sa tête lui faisait mal tandis que les sensations denses des ténèbres s'enroulaient autour d'elle.

Hermione n'était pas sûre de l'apparence qu'elle avait imaginée pour l'arène insaisissable, mais elle n'avait rien à voir avec ce qu'elle avait vu. Elle avait supposé qu'il s'agissait d'une rotonde, et c'était exact, mais à partir de là, ses suppositions étaient complètement erronées.

Au lieu d'une structure grandiose, ancienne et semblable à un château, l'arène semblait sortie d'un des films de science-fiction préférés de son père, qu'il faisait endurer à Hermione et à sa mère avec lui.

Le sol de l'arène formait un vaste cercle, illuminé par un anneau de feu bleu qui en bordait les bords. A l'intérieur de cette bordure enflammée se tenaient trois imposantes structures rectangulaires noires. La couleur sombre de ces structures semblait onduler comme de la lave en fusion démoniaque, se déplaçant lentement et avec une précision inquiétante. La peau d'Hermione se hérissa en contemplant ce qui pouvait se cacher dans ces cristaux énigmatiques. Au centre du sol de l'arène, il y avait une sorte de symbole qu'Hermione ne pouvait pas discerner de loin.

Au-dessus du niveau principal se trouvent trois plateformes circulaires, dont la taille diminuait au fur et à mesure qu'elles s'élevaient vers le plafond. Chaque niveau était délimité par le même anneau bleu de flammes, ce qui ajoutait à l'ambiance surréaliste.

Les murs de l'arène étaient translucides mais épais, soulignant que ce qui s'y déroulait devait rester caché. Hermione arrêta ses pas un instant, tournant en rond pour absorber la vue panoramique des sièges du public encerclant la rotonde derrière le mur translucide, semblant s'étendre sur des kilomètres. Les sièges occupés subjuguèrent Hermione encore plus. L'humanité sorcière était-elle vraiment si faible et pathétique que, face au triomphe du Seigneur des Ténèbres, elle se contenterait de se rouler par terre et de se soumettre ? Manquaient-ils d'un semblant de décence, d'une quelconque préoccupation pour leurs confrères sorciers et sorcières ?

Au-delà de l'orbe bleu, le plafond, au lieu d'être un dôme géant, avait une double fonction. En regardant vers le haut, Hermione discerna ce qui se trouvait au-delà du dôme : c'était une cage. Derrière le dôme trônait une multitude de Détraqueurs. Elle cligna des yeux, le souffle coupé, en les voyant s'acharner sur la barrière, cherchant désespérément un moyen de sortir. Bien qu'ils n'aient pas d'yeux, Hermione pouvait presque sentir leur regard fixé sur elle.

« Ne reste pas bouche bée ». demanda Pansy en soufflant, sortant Hermione de sa transe.

« Comment a-t-il pu construire cela en quelques mois ? » chuchota Hermione en suivant Pansy jusqu'au milieu de l'arèneet en gardant la tête baissée pour dissimuler les mouvements discrets de sa bouche.
Elles étaient seules à l'intérieur de l'arène. Il était étrange d'être scruté sans pouvoir discerner le visage d'un seul spectateur, le mur était recouvert d'une brume diffuse qui masquait à Hermione tout détail autre que le contour des corps. Des lâches. Chacun d'entre eux.

Les lèvres de Pansy restèrent minces tandis qu'elle marmonnait : « Le Seigneur des Ténèbres en a rêvé depuis son premier retour, il y a des années. Il l'a fait construire à l'époque. »

« Comment se fait-il qu'il y ait autant de monde ici ? »

« Quand le Seigneur des Ténèbres t'appelle, tu réponds. Il a annoncé les enchères des Tributs au moment où tu t'es réveillé. »

« Et ils sont tous venus en masse pour obéir. » Hermione martela ces mots.

« Arrête de parler, Sang de Bourbe, ou tu vas nous faire tuer toutes les deux. »

Pansy arrêta Hermione au centre de l'arène. C'est alors qu'Hermione regarda et réalisa que l'œuvre d'art au milieu du sol de l'arène était la Marque des Ténèbres, gravée de façon complexe dans l'espace où elle se tenait. Elle aussi semblait bouger, une présence vivante à ses pieds. Hermione résista à l'envie de bondir de surprise alors que la bouche du serpent se balançait d'avant en arrière, comme si elle décidait du moment où elle allait frapper.

Pansy s'avança devant Hermione, s'abaissant dans une révérence odieusement posée, la tête inclinée en signe de soumission volontaire. Il fallut toute la force d'Hermione pour ne pas frémir devant le grondement sourd des acclamations émanant du public au-delà des murs translucides.C'était une célébration tonitruante, marquant la disparition de la liberté aux mains cendrées de Voldemort, et Hermione se retrouva, malgré elle, au cœur des festivités, à devoir se battre pour sa vie d'une manière ou d'une autre.

« Mon Seigneur ». s'écria Pansy, dont le ton venimeux suffit à faire taire la masse des gens. « Le lot douze est prêt pour les enchères ».

Bien que Voldemort n'apparaisse nulle part, sa voix résonna dans l'arène et dans l'esprit d'Hermione comme l'appel d'un fantôme lorsqu'il siffla : « Allez-y. »

Pansy se leva et commença à tourner autour d'Hermione tout en parlant, sa baguette à la gorge pour amplifier ses mots, « Sorcières et Sorciers du Nouvel Ordre des Sorciers. C'est un honneur et un privilège pour moi d'avoir été choisie comme styliste pour notre dernier hommage de la soirée. Le lot douze n'est autre que la chère sang-de-bourbe de Harry Potter : Hermione Granger. »

Un tsunami de sons étouffés claqua contre les murs de l'arène. Hermione recroquevilla ses orteils dans les odieux talons qu'elle portait désormais pour étouffer la douleur que son cœur ressentait alors que les cris étouffés semblaient être des insultes et des sons de dégoût qui ne visaient qu'elle. Envers son existence même.

Pansy leva sa baguette, lançant une étincelle noire qui produisit une détonation aussi forte qu'un coup de feu, réduisant le public au silence une fois de plus.

Elle plaça sa baguette sur sa gorge et poursuivit : « La sang-de-bourbe, surnommée la “sorcière la plus brillante de son époque”, est maintenant à vendre. Le dernier tribut de la soirée, plus rusée que le traître au sang pur, Weasley, que vous avez vu au onzième lot. Comme il serait doux d'être le champion d'Hermione Granger, d'élever la sang-de-bourbe pour qu'elle soit abattue par le Seigneur des Ténèbres lui-même ! »

Pansy leva les deux bras, ressemblant à une danseuse, complétant ainsi l'acte le plus gracieux qui soit. L'assistance se leva pour applaudir à tout rompre, leurs sons résonnant d'une manière animale et barbare qui rendit Hermione malade.

Elle fit taire le public une fois de plus avec une autre étincelle noire, dont le craquement aigu brûla l'oreille d'Hermione.

« L'enchère pour le lot douze commencera à 1 000 gallions ».

Soudain, une silhouette émergea du mur de verre circulaire comme s'il s'agissait d'un simple voile. La silhouette se tenait à l'extrémité de l'anneau de l'arène, juste en face de la position d'Hermione. La silhouette lévitait sur une petite plate-forme, assez grande pour leurs pieds, qui était également entourée d'un anneau de feu.

Hermione plissa les yeux, réalisant que c'était Yaxley qui avait émergé au moment où il s'était écrié : « 1400 gallions ! ».

Goyle Senior fut le suivant à émerger à la gauche d'Hermione. Il cria : « 2 000 gallions ! »

De plus en plus de Mangemorts émergeaient tout autour d'Hermione, drapés dans des manteaux noirs, lévitant à différents niveaux au-dessus d'elle dans l'arène, chacun sur sa propre plate-forme tapissée de feu bleu. Leurs voix étaient affamées et résonnaient d'un dégoût qu'Hermione ne pouvait imaginer sortir de la bouche de simples sorciers et sorcières.

« 4 000 gallions ! »

« 4 500 gallions ! »

« 5 000 pour le lot douze ! »

Hermione s'enfonça dans son esprit, cherchant à s'évader. Elle ferma les yeux, laissant le bruit s'étouffer dans ses propres pensées apaisantes et laissant son cerveau se mettre à réciter L'Histoire de Poudlard. Elle respira profondément et médita jusqu'à ce qu'un son lent et familier la sorte de son état tranquille et protecteur. La voix était indéniable, le ton si unique qu'elle savait de qui il s'agissait sans même ouvrir les yeux. Pourtant, ils s'ouvrirent tout de même sous le choc.

« 7 500 gallions pour la fille Sang de Bourbe », déclara Severus Rogue, parlant avec tant d'humour et de calcul que le rythme des enchères s'arrêta pour lui laisser le temps de s'exprimer. Quelques sorciers disparurent derrière l'épais voile de verre, signifiant qu'ils n'étaient plus en mesure d'augmenter le prix de leur enchère.

Hermione cligna des yeux en regardant Rogue, admirant son apparence stoïque qui semblait respirer l'opulence. Sa cape était presque royale, avec des bords bordés d'un vert sombre qui semblait avoir été méticuleusement tissé à la main. Ses longs cheveux étaient gominés et ses yeux perçaient ceux d'Hermione, malgré la distance considérable qui les séparait.

La gorge d'Hermione s'assécha en le voyant, en réalisant qu'il enchérissait pour elle.

Elle n'avait jamais considéré son ancien professeur comme un homme de moyens, et pourtant il était là, à faire des offres exorbitantes sans hésiter.

Une fois de plus, son esprit se troubla alors qu'elle s'efforçait de réconcilier le monde qu'elle avait connu avec celui dans lequel elle se trouvait maintenant.

« 10 000 ! » cria une voix derrière Hermione avant même qu'elle ne puisse commencer à comprendre le cauchemar qui se refermait autour d'elle.

Cette voix, elle aussi, était comme un démon de son passé, qui la hantait. Elle était plus stridente, énergique et méchante : la voix de Bellatrix Lestrange.

Hermione ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil à son bras, marqué de la marque de son statut du sang. La gravure dans sa peau semblait refuser de cicatriser ou même de commencer à former une croûte. La blessure persistait, d'un rouge vif qui avait sans doute été enchanté, servant de rappel implacable de la place durable d'Hermione dans le Nouvel Ordre Sorcier.

Elle ferma les yeux une fois de plus, tandis que des larmes lui montaient aux yeux.

Elle ne pouvait pas leur donner la satisfaction de la voir pleurer. Les enchères continuaient, chaque grognement et chaque cri d'une offre plus élevée donnait le vertige à Hermione qui réalisait qu'elle servirait d'animal de compagnie à celui qui gagnerait, un simple jouet dans ce jeu grotesque.

Elle respirait difficilement et aspirait à en finir. Cependant, l'écho de cette voix sinistre ne cessait de graviter autour d'elle, lui rappelant inlassablement que la guerre n'était pas encore terminée. Elle ne pouvait pas être terminée tant que Harry Potter vivait et respirait encore. Il trouverait un moyen de la sauver, de les sauver tous, et ensemble, ils trouveraient un moyen. Ils l'avaient toujours fait.

Les enchères s'arrêtèrent à nouveau lorsqu'une voix douce et féminine résonna dans la salle : « 50 000 gallions pour le Tribut. »

Hermione ne reconnut pas la voix. Ses yeux s'ouvrirent et une larme coula sur sa joue tandis qu'elle se tournait vers l'endroit d'où venait la voix. Malgré le flou de sa vision, elle reconnut immédiatement la femme.

C'est à ses cheveux qu'Hermione comprit qu'il s'agissait de Narcissa Malefoy.

Un silence s'abattit sur l'arène, quelques autres sorciers se retirant derrière le voile au saut de l'enchère.

Les épaules d'Hermione tremblèrent sous le poids d'une respiration difficile tandis qu'elle chassait ses larmes, déterminée à voir Narcissa de plus près. Debout, calme et belle, Narcissa dégageait une sorte de révérence en souriant gentiment à personne en particulier. On aurait dit qu'elle patientait, attendant le prochain enchérisseur ou la confirmation de son triomphe.

Pansy porta sa baguette à sa gorge : « 50 000 gallions, une fois... »

« 60 000 gallions », dit Rogue.

« 70 000 gallions », répliqua calmement Narcissa.

« 75 000 gallions ».

« 100 000 gallions ». dit Narcissa en haussant légèrement la voix.

Les yeux d'Hermione se tournèrent vers l'arène alors qu'un silence s'installait à nouveau, seul le bourdonnement infime de la magie noire emplissant les lieux. Elle réalisa que Rogue et Narcissa étaient les deux seuls enchérisseurs restants. Même Bellatrix avait battu en retraite.

Hermione serra les dents sur l'intérieur de ses joues pour ne pas crier. Elle regarda Rogue se retourner, reconnaissant enfin Narcissa. Puis, lentement, il inclina la tête en signe de défaite, poliment et délibérément, avant de disparaître derrière le mur voilé.

Narcissa resta seule, les mains croisées l'une sur l'autre, et se tourna vers Hermione, le visage indéchiffrable.

Pansy porta la baguette à sa gorge une fois de plus, « Une fois, deux fois, vendu, lot douze, Hermione Granger pour 100.000 gallions, l'enchère la plus élevée de la nuit à Narcissa Malefoy ! »

Le cœur d'Hermione chuta, le monde se mit à tourner et elle s'effondra sur le sol, inconsciente, alors que la réalité la frappait comme une main froide : elle était désormais la propriété de la famille Malefoy.

Chapter Text

Hermione était en train de rêver, bien que le qualifier ainsi serait trop généreux pour les scènes troublantes qui envahissaient son esprit.

Au lieu de cela, Hermione était piégée dans un cauchemar.

Des images se succédèrent rapidement dans son esprit : le feudeymon qui la submergeait, le corps sans vie du professeur Dumbledore sur le sol froid, et le rire obsédant de Bellatrix Lestrange résonnant impitoyablement à ses oreilles alors qu'elle était allongée sur le sol d'un manoir hostile et impitoyable.

Le cauchemar s'attardait toujours là, une présence constante depuis ce jour fatidique. Quels que soient les rêves qu'elle faisait la nuit, elle revenait inévitablement au manoir.

Avait-elle été piégée dans un rêve pendant tous ces mois ? Ou un cauchemar ?

Comment l'avait-on appelé ? Le pays des rêves ? Le royaume des rêves ? Sa voix, serpentine et éternelle, avait une allure diabolique.

Existait-il vraiment un tel endroit, un territoire inexploré que même les plus grands esprits sorciers n'avaient pas encore exploré ou conquis ? Peut-être était-ce plus sûr ainsi, de laisser le royaume des rêves à l'abri de la destruction inhérente à chaque sorcier et même, semble-t-il, à chaque moldu, de leur penchant pour la conquête, la manipulation et la destruction.

C'est alors qu'elle réalisa que le cauchemar s'était arrêté. Il n'y avait plus de rires liés à la douleur, le sol n'était ni froid ni chaud, les tableaux avaient cessé de lui lancer des insultes haineuses.

Il n'y avait plus rien.

Hermione ouvrit les yeux.

Elle était dans un lit, même si elle avait l'impression qu'il s'agissait plutôt d'un nuage. Elle cligna des yeux en regardant le plafond recouvert d'un papier peint riche et sombre, dont la texture veloutée ressemblait à la couverture de la nuit.

Hermione se redressa, la tête en compote.

Tu es tombée. se dit-elle. Et tu sais où tu es.

Alors qu'elle examinait la pièce, la confirmation de sa situation actuelle devint indubitable. Ce n'était pas les couleurs de la maison de Serpentard qui dominaient l'espace, des accents d'émeraude et d'argent qui imprégnaient chaque décoration et chaque meuble. Ce n'était pas non plus le portrait d'un vieux sang pur blond platine obstiné qui refusait de reconnaître la présence d'Hermione.

C'était le parfum omniprésent du manoir Malefoy. Un parfum qui semblait imprégner chaque recoin, des cachots aux chambres à coucher. Un mélange subtil de lavande et de pin, des senteurs paradoxalement apaisantes qui formaient en quelque sorte un mariage parfait.

Pourtant, pour Hermione, elles éveillaient des souvenirs obsédants, la sensation fantomatique des mains de Bellatrix sur les siennes, les cicatrices gravées sur sa peau, transformant ce qui aurait dû être un parfum apaisant en un rappel troublant du passé. Hermione n'arrivait pas à comprendre comment un simple voyage au manoir Malefoy pouvait évoquer un souvenir olfactif aussi vif.

« Miss est réveillée ? »

La voix fit sursauter Hermione, la faisant bondir de l'autre côté du lit alors qu'elle se retournait pour faire face à la source. Un elfe de maison se tenait là, à peine aussi haut que le matelas, regardant Hermione à travers celui-ci. Les yeux de l'elfe de maison reflétaient ceux d'Hermione, reflétant la peur et l'incertitude.

« Miss est réveillée. » répéta l'elfe de maison, ne posant plus de question.

Avant qu'Hermione n'ait pu réfléchir, l'elfe de maison disparut dans un léger craquement.

Hermione prit un moment pour reprendre son souffle, appuyant ses mains sur ses cuisses dans une recherche désespérée de réconfort. C'est alors qu'elle jeta un coup d'œil vers le bas et remarqua qu'elle n'était plus dans la robe que Pansy lui avait mise, mais dans une longue chemise de nuit soyeuse, noire comme la nuit. La matière semblait froide et coûteuse. Toute la pièce, en fait, semblait opulente. Les meubles étaient tous des antiquités et le lit était encadré de montants décorés de délicats motifs argentés qui tourbillonnaient jusqu'au sommet. Elle trouvait étrange qu'elle, une sang-de-bourbe, se trouve dans un endroit aussi luxueux de la maison des Malefoy.

Un autre craquement retentit, provenant cette fois de l'autre côté de la pièce, près de la porte noire située en face de l'endroit où Hermione était assise.

Narcissa Malefoy était là, exquise, calme et délicate. Il n'y avait pas d'autre façon de la décrire. Elle portait les mêmes vêtements dans lesquels Hermione l'avait vue pour la dernière fois, ou du moins quelque chose de remarquablement similaire. Les boutons de la robe noire étaient ornés de motifs argentés qui, de loin, ressemblaient à de petits Dracons. Son manteau, de la même couleur noire, comportait des motifs brodés sur les poignets dans une teinte plus foncée. Ses cheveux étaient tirés en arrière en un chignon bas, les mèches platines contrastant avec la frange noire de jais qui semblait fraîchement coupée.

« Miss Granger », commença Narcissa, sa voix ressemblant à la mélodie d'un chant de sirène, « vous savez certainement comment faire en sorte qu'une femme, pour la première fois de sa vie, remette en question un achat ».

Les yeux d'Hermione restèrent ouverts pendant qu'elle attendait, chaque instinct la prévenant de ne pas dire un mot.

Les yeux sombres de Narcissa étaient doux lorsqu'elle poursuivit : « Vous pouvez imaginer mon inquiétude lorsque mon précieux Tribut s'est effondré sur le sol, j'en suis sûre. »

Les mains croisées, Narcissa passa son pouce sur le dos de son autre main, attendant quelque chose, mais Hermione ne savait pas quoi exactement.

« Mippy m'a assuré que vos signes vitaux sont suffisants, compte tenu de l'état dans lequel vous étiez ces trois derniers mois. Malheureusement, le Seigneur des Ténèbres n'a pas divulgué d'informations telles que votre état d'inconscience prolongé avant l'enchère. » Elle secoua la tête une fois, poussant un juron avant de hausser royalement les épaules. « Peu importe, je suppose, car nous avons trois mois pour regagner tout ce qui a été perdu avant le début des jeux. »

« Et qu'est-ce qui a été perdu exactement ? » demanda Hermione, la voix rocailleuse et usée.

« Votre force, sans aucun doute, et toutes les aptitudes physiques que vous avez acquises pendant votre fuite. » Hermione fronça les sourcils devant le dédain délicat qui persistait dans les paroles de Narcissa, comme si Hermione était une criminelle infâme. « Mais peut-être aussi que votre esprit et votre intelligence ont été réduits à néant depuis votre séjour au Royaume des Rêves. »

C'était encore cette phrase stupide et étrange, comme si elle avait quitté ce monde pour aller ailleurs, plutôt que d'être enfermée à Azkaban.

« Mon esprit et mon intelligence sont encore largement intacts. » affirma Hermione, obligeant sa voix à être pleine de conviction.

Narcissa étudia Hermione de haut en bas, comme si elle n'était rien de plus que du bétail, avant d'émettre un petit bourdonnement pensif.

« Espérons que vous ayez raison. »

Narcissa se déplaça et glissa gracieusement à travers la pièce jusqu'à la grande armoire ornée, qu'elle ouvrit délicatement.

« Mippy a pris vos mesures pendant que vous dormiez pour que Lady Parkinson puisse commencer à concevoir votre garde-robe pour les événements précédant les Jeux Maudits », commença Narcissa avec désinvolture, en examinant chaque vêtement, tous de la même nuance de noir que ceux qu'elle portait elle-même. « Vous commencerez à vous entraîner dès ce soir. J'attends de vous que vous fassiez tous les efforts nécessaires pour acquérir une force totale à temps pour les Jeux. Toute tentative inefficace, et Lord Malefoy... » Elle marqua une pause, tournant légèrement la tête, révélant sa joue pâle comme le marbre. « Il vous le fera regretter. Ai-je été assez claire, Miss Granger ? »

Le menton d'Hermione s'inclina en signe de confirmation réticente, mais Narcissa se tourna davantage, levant un sourcil sombre et acéré vers Hermione, ce qui l'incita à marmonner « Oui ».

Narcissa acquiesça et se tourna à nouveau vers les vêtements, continuant à s'occuper tout en parlant : « Vous mangerez trois repas par jour. Chaque repas sera déposé dans votre chambre. Vous avez le droit d'explorer le domaine du manoir à votre guise. Si vous vous retrouvez à un endroit où vous ne devriez pas être, le manoir vous le fera savoir. » Elle acheva de trier les vêtements et se tourna vers Hermione en joignant les mains. « Je vous encourage à ne pas essayer d'être maligne avec la maison, elle a déjà eu son lot d'invités qui ont tenté de la déjouer par le passé, mais aucun n'a réussi. Aucun n'a réussi. »

L'esprit d'Hermione s'arrêta net lorsque les mots s'imposèrent. Une maison qui n'en faisait qu'à sa tête, et si Hermione était adepte des paris, elle parierait qu'elle méprisait son statut de Sang de Bourbe. Ce qui rendait toute tentative d'évasion bien plus difficile qu'elle ne l'aurait espéré.

Hermione étudia les traits acérés de Narcissa, cherchant à savoir si ses paroles sur les capacités de la maison étaient vraies. Narcissa resta calme et patiente, ses yeux doux n'étant remplis que de confiance.

« Et si je devais tenter de mettre fin à mes jours ? »

Narcissa souffla doucement en regardant le sol, « Cela aussi vous sera impossible, et les conséquences de telles tentatives seront en vérité prolongées et douloureuses ».

« Je suis donc votre prisonnière. »

« Vous êtes notre Tribut », fit Narcissa en s'interrompant, caressant à nouveau du pouce la peau pâle de ses mains, qu'elle maintenait étroitement liées l'une à l'autre. « Peut-être devriez-vous vous considérer comme à mi-chemin entre une invitée et une prisonnière pour l'instant. »

Hermione baissa les yeux sur ses mains, les entraves avaient été enlevées, mais l'épaisse couche de magie noire qui parcourait l'espace confirmait qu'elle était enchaînée plus étroitement ici que la dernière fois qu'elle s'était réveillée.

Le silence se prolongea pendant un moment obsédant avant que Narcissa ne se retourne pour sortir par la porte plutôt que de transplaner. Lorsqu'elle ouvrit la porte, Hermione ne put étouffer sa curiosité, regardant au-delà de la porte de sa chambre les couleurs sombres du manoir, le lustre géant, et l'escalier en cascade dans son champ de vision restreint.

Narcissa se retourna, ses longs doigts agrippant la porte et souriant d'un air maussade. « Mippy va vous montrer où aller pour l'entraînement de ce soir. Essayez de ne pas trop vous promener d'ici là. Vous aurez besoin de vos forces. » Elle marqua une pause, le visage presque solennel alors qu'elle ouvrait et fermait la bouche, comme si elle ne savait pas si elle devait dire ce qu'elle souhaitait. « Et Hermione », reprit-elle enfin, le ton plus sombre qu'auparavant, « faites de votre mieux à l'entraînement. Votre vie en dépend. »

Chapter Text

La pièce devint étrangement silencieuse après le départ de Narcissa.

L'écho de la porte qui se refermait ne dura que quelques instants, laissant le simple bourdonnement de l'obscurité envelopper Hermione. Son esprit bouillonnait de pensées et de bruits, comme il l'avait toujours fait, avide d'apprendre, de faire, d'enquêter.

L'ennui et la curiosité prirent le dessus. Elle commença à explorer la chambre, ouvrant chaque tiroir dans l'espoir d'y trouver une arme oubliée, cherchant sous chaque surface un moyen de se protéger, et examinant la salle de bain privée à droite de son lit. Pourtant, chaque recoin s'avéra vide et inutile.

Au bout d'un temps indescriptible, elle abandonna les recherches, trop épuisée mentalement et physiquement pour continuer. Hermione cria d'exaspération, frappant de toutes ses forces le cadre de la porte de sa salle de bain, juste pour ressentir quelque chose. Elle apprécia la façon dont ses jointures se fendirent et la piqûre de sa chair à vif exposée à l'air frais.

Puis, aussi vite qu'elle avait abîmé sa peau, celle-ci se recomposa d'elle-même, comme si une nourrice invisible lui avait jeté un sort de guérison efficace ou qu'un retourneur de temps avait été activé, la ramenant à l'époque où ses phalanges étaient fraîches et intactes.

Elle poussa un grand cri guttural, ne sachant comment se blesser et évacuer la douleur autrement qu'en se déchirant la gorge jusqu'à l'agonie.

C'était ridicule, sa situation était presque inconcevable. Elle se trouvait dans une pièce odieusement belle, avec une pléthore de nourriture à sa disposition, et une maison remplie de magie qui travaillait activement à la recoudre. Et pourtant, qu'avait dit Pansy ? Hermione était destinée à être abattue dans les Jeux Maudits ? Ou par Voldemort lui-même ?

Si elle devait mourir, elle voulait le faire avec honneur, en se battant aux côtés de ceux qui avaient tout abandonné pour un monde nouveau et meilleur.

Si elle devait périr, elle désirait ardemment sentir à nouveau l'étreinte de la famille Weasley, entendre les rires qui emplissaient la chaleur du terrier comme le premier goût du sirop d'érable, chaud et empli d'une lueur automnale.

C'était insupportable, le supplice de se demander qui avait survécu et qui était mort. C'était comme si des blessures invisibles avaient tranché le cœur d'Hermione, des blessures qui la saigneraient lentement, jusqu'à ce qu'elle ne soit plus rien ni personne.

Plus que tout, elle voulait voir Harry, le toucher, confirmer qu'il était bel et bien vivant et en sécurité. Lui dire, à lui, son meilleur ami, son frère, qu'elle l'aimait.

Elle n'était pas sûre de le lui avoir jamais dit. Elle priait pour qu'il sache, au plus profond de son âme, que c'était l'amour inconditionnel qui l'avait poussée à suivre Harry jusqu'au bout du monde, et que c'était l'amour inconditionnel qui la motivait encore aujourd'hui.

Hermione se dirigea vers le rebord de l'unique et grande fenêtre de sa chambre. Elle s'y percha, repliant ses genoux sur sa poitrine en jetant un coup d'œil à l'extérieur. Un petit coin d'herbe verte s'étendait juste en dessous de la fenêtre. Au-delà se trouvait le point d'entrée d'un labyrinthe qui s'étendait loin à l'intérieur de la propriété, s'estompant dans la brume.

Assise, elle regardait les nuages gris rouler à une vitesse si lente qu'elle se demandait s'ils ne rampaient pas à l'agonie, cherchant un endroit inaccessible dans leur royaume. Le temps s'écoula tandis qu'elle étouffait toutes les pensées qui se matérialisaient dans son esprit, car chacune ne lui apportait aucune promesse raisonnable d'évasion ou de liberté, pour elle-même ou pour l'un de ses amis survivants.

Harry avait besoin d'elle. Du moins, c'est ce qu'une voix lui avait dit.

Oui, une voix après qu'elle se soit infligée une commotion cérébrale lui rappela sèchement son esprit.

Merlin, avait-elle donné cette impression aux autres élèves de l'école lorsqu'elle les corrigeait ?

Néanmoins, elle devait s'accrocher à cette voix. Ce semblant d'espoir que la guerre n'était pas encore perdue.

Mais son esprit continuait à la tourmenter.

Quand Harry a-t-il besoin de toi ?

A-t-il besoin de toi ici ?

Espère-t-il que tu es une sorcière assez brillante pour te sortir d'ici ?

« Arrête ça ! », s'écria-t-elle en se bouchant les oreilles, se cognant la tête contre la vitre avec acharnement.

C'est alors qu'Hermione remarqua une silhouette à l'extérieur, quelqu'un qui faisait les cent pas mais qui s'arrêta au son de sa tête heurtant la vitre.

Cette silhouette, un homme, était une contradiction poétique, comme un orage déchaîné par un jour sans nuage.

Il portait un costume bien taillé qui dégageait une promesse d'obscurité, d'une couleur si noire qu'on aurait dit qu'il était enveloppé dans le vide. Pourtant, sa peau d'albâtre et ses cheveux courts et pointus d'un platine clair de lune étaient la contradiction même des vêtements qu'il portait.

Il tournait le dos à Hermione, mettant en valeur ses larges épaules et sa grande taille. Il resta parfaitement immobile pendant un moment, sa posture si parfaite qu'il semblait à peine humain.

Hermione inspira difficilement en se demandant qui pouvait bien être cet homme.

A ce moment précis, il tourna brusquement la tête pour regarder la fenêtre, Hermione, et elle plongea son regard dans les yeux amers et glacés de Draco Malefoy.

Elle cligna des yeux, submergée par la sensation d'avoir été surprise en train de le reluquer. Mais quand elle rouvrit les yeux, il avait disparu, comme si elle avait imaginé un fantôme. Hermione sentit un frisson lui parcourir l'échine tandis que ses yeux se promenaient dans le labyrinthe et sur le terrain, se demandant comment il avait pu disparaître.

« Personne ne t'a appris qu'il est impoli de fixer les gens ? » La voix de Draco, sombre et vicieuse, se fit entendre derrière elle après un léger bruit de transplanage.

Elle s'efforça de rester immobile malgré la façon dont son cœur bondissait dans sa gorge au son de sa voix. Elle était différente de la dernière fois qu'elle l'avait entendue, plus profonde et plus haineuse qu'auparavant. Elle ne comportait plus cet air hautain et enfantin, mais semblait au contraire fatiguée et éraillée.

« C'est peut-être une leçon que je n'ai pas apprise. »

« Granger qui refuse d'assimiler une leçon à la perfection ? Voilà quelque chose que je n'aurais jamais cru voir un jour. » Ses mots étaient sans vie, tombant sous le poids de son ton impie. Chaque muscle du corps d'Hermione la poussait à se détourner de lui.

Malgré elle, Hermione se décala pour le fixer du regard. « Alors il est clair que tu n'as jamais fait attention à moi pendant les cours de Divination. » Elle obligea les mots à avoir du mordant pour masquer la surprise de le voir de si près.

Hermione se détestait pour la première pensée qui lui vint à l'esprit en regardant à nouveau Draco Malefoy : beau. Mais il n'était pas beau comme la première floraison d'une fleur de printemps ou la dernière danse d'un ballet.

Non, il était dévastateur, vaste et sans fin, comme le ciel nocturne ou une pierre tombale récemment sculptée.

Ses yeux ressemblaient à de l'argent fraîchement poli, reflétant la lumière de la pièce. Sa mâchoire était bien plus acérée qu'à Poudlard, ses muscles frémissaient tandis qu'il semblait grincer des dents de haine à son égard. Une seule mèche de cheveux ivoire bouclait sur son front, tandis que les autres reprenaient leur place. Ses épaules étaient plus larges que la dernière fois qu'Hermione l'avait vu, il se tenait comme une forteresse, sculptée avec force.

Comment quelqu'un pouvait-il changer à ce point en trois mois ? Pourtant, l'avait-elle vu à la bataille de Poudlard ?

Son instinct lui disait que non, la dernière fois qu'elle l'avait vu, c'était au même endroit, quelques étages plus bas. Lorsqu'il l'avait regardée se tordre de douleur, appeler à l'aide, lui demander de l'aide. Et qu'il n'avait rien fait.

« Content de voir que ton insolence est toujours intacte. » Chaque mot qu'il lançait était comme un couteau, aiguisé par les bords de ses dents.

« Déçue d'apprendre que tu réponds toujours à tes maîtres comme un chien. »

Le bord de ses lèvres minces se contracta. « Nous répondons tous à quelque chose. »

Il marqua une pause, et tout l'air sembla aspiré vers lui. Il se craqua le cou avec désinvolture, les veines le long de son cou étaient comme une rivière sur une carte. « N'ai-je aucun mérite pour l'armée qui répond maintenant à chacun de mes ordres ? »

« Armée ? » Elle répéta. C'est alors qu'il sourit, un sourire crispé et vengeur, dénué de toute joie. Hermione se surprit à demander : « Si la guerre est finie, pourquoi Voldemort a-t-il besoin d'une armée ? »

« La guerre n'est jamais terminée. Toi plus que quiconque devrait le savoir, puisque tu as été soldat dans une guerre depuis le jour où tu es entré dans les couloirs de Poudlard. »

Ses mots avaient un poids qu'Hermione n'était pas en mesure de supporter, si bien qu'ils tombèrent à plat dans l'espace qui les séparait. Le silence devint comme une maladie, étouffant la pièce tandis qu'il la regardait avec l'air d'attendre quelque chose.

Pourtant, elle ne percevait aucune émotion, aucune pensée, aucun sentiment, comme s'il portait un masque.

« C'est pour ça que tu es venu ? Pour te vanter de ton haut rang dans le Nouvel Ordre des Sorciers que ton père a obtenu pour toi, sans doute ? »

Malefoy ne broncha pas à un seul mot, c'était comme si une sculpture impeccable et cirée de lui se tenait devant elle. Inébranlable, incassable.

Elle souhaitait le brûler avec ses mots et le voir se confondre avec le sol même du manoir Malefoy.

« Je suis venu », dit-il enfin, sa voix s'écoulant sur une expiration, seule trace de frustration, « pour te récupérer afin de t'entraîner ».

« Ta mère a dit que Mippy me montrerait où aller. »

« Eh bien, ma mère avait tort. Et c'est Lady Malefoy pour toi. »

Hermione se leva du rebord de la fenêtre et s'approcha de lui à grandes enjambées jusqu'à ce qu'ils soient presque poitrine contre poitrine. Elle leva brusquement le menton pour le fixer, ne réalisant que maintenant à quel point leur différence de taille était devenue importante.

« Et qu'est-ce que tu es pour moi, Malefoy ? »

Sa mâchoire se contracta tandis qu'il la regardait, « Le Général Lord Malefoy sonne bien, n'est-ce pas, Sang de Bourbe ? »

Elle avait entendu cette insulte de sa bouche un millier de fois, la piqûre avait semblé s'engourdir après quelques années, et pourtant, il lui était impossible de ne pas tressaillir devant le ton sombre et profond de sa voix qui lançait ce mot.

Malefoy lui saisit fermement le poignet, soulevant le bras qui portait sa marque, la marquant de ce même titre. Il souleva vivement le bras, le faisant pivoter pour regarder les mots gravés dans sa peau. Il le parcourut des yeux, comme s'il recoupait lui-même les mots, suivant lentement chaque trait.

Son emprise se resserra et il ajouta : « Je pensais que ma tante l'avait fait plus grand. Dommage. »

Il la relâcha, et le bras d'Hermione tomba mollement le long de son corps tandis que le coup de sa déclaration faisait mouche. Hermione pensait connaître la profondeur de son mépris pour Malefoy, mais soudain, une nouvelle couche de l'enfer lui-même s'ouvrit, accueillant un nouveau niveau de haine.

Il se tourna vers la porte, ses pas semblant s'amplifier sous l'effet de la puissance de son pied. Malefoy ouvrit la porte d'un coup sec, tenant le cadre de ses mains larges et fortes. Comme elle ne suivait pas, il lui fit signe de la tête de se déplacer vers le reste du manoir. Ses yeux étaient encore éteints, comme un crâne provenant des vestiges d'un monde ancien.

« J'attendrai Mippy comme ma maîtresse l'a ordonné. » Les mots rebondirent dans les cavités de la gorge d'Hermione qui luttait contre le tremblement de sa voix. Elle se détestait de s'abaisser à appeler Narcissa sa « maîtresse », mais elle devait choisir ses combats avec soin.

Draco serra plus fort le cadre, son autre main s'appuyant sur la porte elle-même comme si c'était tout ce qu'il pouvait faire pour se retenir.

« Tu feras ce que ton Seigneur t'ordonne. » Son timbre s'éleva, faisant disparaître le calme fabriqué et obsédant de son ton précédent.

« Mon Seigneur attend de moi que je m'entraîne dans une robe de soie ? »

« Ton Seigneur s'attend à ce que ton impertinence soit morte avec Harry Potter ! » hurla-t-il en s'avançant vers elle, telle une ombre de la mort.

« Je préfère périr que de t'obéir, Malefoy. »

Il faillit grogner alors que sa bouche bruissait d'hilarité. « Ça peut s'arranger. »

« La maîtresse de maison a dit le contraire. »

« Je ne lui obéis pas. »

« Et le Seigneur des Ténèbres ? Si Voldemort exige ma sécurité jusqu'à ces jeux, est-ce que tu te plieras alors à ses ordres ? Pathétique, docile et faible comme toujours ? Le lâche de sang pur qui se réfugie auprès de son père... »

Hermione fut réduite au silence lorsque sa tête bascula sur le côté sous l'impact brutal du revers de Malefoy. La piqûre se répercuta en elle, tombant comme des dominos tandis que la chair de poule apparaissait sur toutes les couches de son corps.

Pourtant, alors que ses yeux se fermaient pour absorber le choc, elle vit les yeux de Dumbledore qui resteraient à jamais fermés. Puis, Tonks. McGonagall.

Elle prit une profonde inspiration, ouvrit les yeux et tourna son visage vers lui.

La haine qui recouvrait son expression était probablement identique à la sienne, et elle laissa les mots s'écouler de sa bouche comme du poison : « Le chien a enfin appris à mordre. »

Malefoy recula, transformant son visage en un masque sans vie. Ses yeux ressemblèrent un instant à un kaléidoscope, passant de l'argent au bleu, puis de nouveau à l'argent.

«Change-toi, la tenue appropriée pour l'entraînement se trouve dans l'armoire. Mippy t'escortera quand tu auras fini. »

Il n'attendit pas sa réponse pour tourner les talons et sortir en claquant la porte derrière lui. Même le tableau d'un descendant de Malefoy accroché au mur se retourna un instant, choqué par la détonation.

Elle envisagea de lui désobéir en refusant de se changer, tout en étudiant les motifs sculptés qui saturaient l'armoire.

Mais elle était physiquement plus faible qu'elle ne l'avait jamais été. Et Harry avait besoin d'elle.

Même cela ne semblait pas suffire à la convaincre de continuer.

Au lieu de cela, une autre pensée la poussa à se baigner et à enfiler la combinaison de combat serrée en onyx qui l'attendait, le vœu qu'Hermione décida de se faire à elle-même à ce moment précis.

Elle s'entraînerait et deviendrait plus forte que jamais, afin de devenir assez puissante pour tuer Draco Malefoy.

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Le nouvel ensemble de vêtements et l'équipement de combat étaient apparus lorsque Hermione avait rouvert l'armoire après sa longue douche bien méritée, comme si les vêtements n'étaient disponibles que lorsqu'elle en avait besoin.

Hermione finit d'attacher la dernière boucle du harnais, qui passait en diagonale sur sa poitrine, et se regarda dans le miroir de la salle de bain en plaçant le dernier couteau dans son harnais.

Elle avait l'air ridicule. Elle portait rarement du noir et comprenait maintenant pourquoi.

La couleur effaçait le peu d'éclat qu'elle avait retrouvé depuis son réveil. La pâleur de son visage, due à ces trois mois d'obscurité, était plus évidente que jamais. Ses taches de rousseur semblaient avoir disparu, et celles qui restaient avaient l'air maladives et grises.

Elle se fit une queue de cheval, enlevant méticuleusement chaque épingle à cheveux et démontant le chignon que le kit de maquillage avait formé avec ses cheveux. Une bouffée d'air anxieux lui échappa lorsqu'elle jeta un coup d'œil à la chemise moulante à manches longues qui remontait sur son cou et au pantalon de cuir moulant, qui lui démangeait la cuisse gauche et qui était bordé de rangées de couteaux.

Elle ne savait pas trop pourquoi il y avait tant de ces satanés couteaux qu'elle était censée porter, ni comment ils étaient enchantés pour ne pas pénétrer sa peau, mais elle secoua la tête et se détourna pour sortir de la salle de bains.

« Miss est prête maintenant », dit l'elfe de maison, Mippy, en rentrant dans sa chambre. Hermione poussa un cri sous le choc en voyant Mippy se tenir à la porte.

Mippy baissa anxieusement les oreilles en clignant des yeux vers Hermione, les yeux pleins de larmes.

« Miss est en colère. »

« Non, non, je ne suis pas en colère. » rectifia Hermione en contournant le lit pour atteindre Mippy. L'elfe de maison la regarda, luttant contre les larmes avec des lèvres vacillantes tandis qu'elle examinait le visage d'Hermione. Elle s'accroupit, s'appuyant sur ses chevilles pour se mettre à hauteur de Mippy.

« Miss est effrayée ? »

« Tu m'as fait peur, c'est tout. » Précisa Hermione, adoucissant sa voix jusqu'à la transformer en un doux murmure. Elle força un sourire tendre, ses lèvres se sentant lourdes alors qu'elle en forçait les extrémités vers le haut.

« Mippy est désolée d'avoir surpris Miss. »

« Tu n'es pas obligée de m'appeler Miss, Mippy. En fait, je préférerais que tu ne le fasses pas. »

« Comment dois-je appeler Miss à la place ? »

« Hermione ferait très bien l'affaire, si tu veux bien. »

« Mais Mippy doit appeler Miss par un titre approprié. »

Hermione expira légèrement, « Veux-tu que je t'appelle par un titre approprié ? »

« Mippy n'a pas d'autre titre que Mippy. »

« Eh bien, c'est la même chose pour moi. Nous sommes égaux, tu vois ? Tu es Mippy, et je suis Hermione. »

Les larmes se calmèrent enfin, mais les yeux de Mippy se rétrécirent curieusement, « Mippy n'est pas sûre. »

« Je te promets Mippy », dit Hermione en prenant la petite main de Mippy entre les siennes, « ça signifierait beaucoup pour moi si tu m'appelais par mon prénom. Je ne pense pas que quelqu'un d'autre ici le fasse. »

Mippy scruta le visage d'Hermione, et Hermione essaya de laisser son doux sourire monter à ses yeux. C'est alors que Mippy hocha la tête une fois.

« Laissez Mippy vous conduire à la salle d'entraînement maintenant, Mi-uh-Hermione. »

Hermione se leva et suivit Mippy jusqu'à la porte de sa chambre. Franchir le seuil lui paraissait dangereux. Malgré les assurances de Narcissa, Hermione avait l'impression qu'il s'agissait d'un piège, ou que les murs mêmes du manoir allaient la dévorer tout entière à cause de son statut du sang.

Lorsqu'elle entra dans le couloir, rien ne se produisit. Il n'y eut ni maléfice ni sortilège impardonnable pour lui faire du mal. Il n'y avait qu'un vaste escalier qui descendait en spirale jusqu'à un grand salon. Plus d'émeraude et de noir ornaient les murs et les meubles, comme si la maison avait été maudite pour ne porter que les couleurs de Serpentard.

La rampe de l'escalier situé immédiatement à gauche de sa chambre s'enroulait comme une liane enchevêtrée. Elle s'y agrippa en suivant Mippy sur les marches, observant la douce elfe de maison trotter maladroitement sur chaque marche dans un rythme irrégulier.

« Par ici Mi-Hermione, par ici avec Mippy. »

Elles arrivèrent au pied de l'escalier. Les bottes neuves, et pas du tout abîmées, d'Hermione produisirent un bruit sourd en atteignant le sol en bois du salon.

Hermione suivit Mippy qui se faufilait dans un coin de la maison. Hermione s'efforça de regarder devant elle plutôt que de rester bouche bée devant le mur de fenêtres qui exposait les sculptures gothiques dans l'année verdoyante. Même du coin de l'œil, chaque recoin de la maison semblait dégouliner de beauté historique. Cela provoqua une forte poussée de bile dans son estomac.

Le manoir Malefoy respirait la beauté ; il n'y avait pas un détail qui n'était pas à sa place, pas une œuvre d'art qui n'était pas de bon goût. C'était le meilleur du monde sorcier dans une maison qui ressemblait à un musée. Pourtant, c'était la demeure d'une famille détestable et ignoble.

Ils passèrent quelques couloirs. Hermione fit de son mieux pour se souvenir de ses pas jusqu'à sa chambre, pour être incroyablement consciente de ce qui l'entourait, mais la maison devint rapidement un labyrinthe aussi vaste que celui de verdure qui se trouvait à l'extérieur.

Elle osa jeter quelques coups d'œil derrière elle et aurait juré que les couloirs s'étaient déplacés, comme si le manoir entendait ses pensées et refusait de lui laisser un plan des lieux.

Enculés, grommela son cerveau, ainsi que quelques autres blasphèmes qu'elle n'était pas fière d'avoir appris quand elle était en cavale.

Elles arrivèrent devant une porte massive et recouverte d'une voûte d'argent. Le style était médiéval, comme celui d'une vieille église. Mippy sauta deux fois pour atteindre la poignée de la porte, la tirant vers le bas de toutes ses forces. Les portes s'ouvrirent alors d'elles-mêmes, révélant une pièce qui fit sursauter Hermione, malgré elle. Hermione se retourna pour demander à Mippy ce qu'était exactement cette pièce, mais elle se retira immédiatement après avoir ouvert la porte.

Sa première pensée fut que cette pièce ressemblait étrangement à la Salle sur demande de sa cinquième année à Poudlard, lorsqu'ils avaient commencé à s'entraîner pour l'armée de Dumbledore. Les murs étaient tapissés de miroirs ternis et de mannequins enchantés. Cependant, alors qu'elle s'avançait à l'intérieur, elle remarqua l'autre côté de la pièce, tapissé d'encore plus de couteaux et d'armes que ce dont une personne pourrait se servir au cours de sa vie.

Dans le coin le plus éloigné du mur d'armes se trouvait un homme brun qui tournait le dos à Hermione. Il tendit la main et une petite dague se détacha immédiatement du mur pour se retrouver dans sa main. Il la lança ensuite sur la cible à l'autre bout de la pièce, et fit mouche. Il répéta ce geste trois fois rapidement, chaque poignard faisant mouche et agrandissant le centre de la cible au-delà de sa circonférence initiale.

Soudain, il se figea et se retourna. Ses yeux l'étudièrent avec avidité, comme les siens étudiaient souvent les pages d'un livre.

« Si seulement tu avais porté du noir à Poudlard, plus de garçons que Krum t'auraient couru après, hein ? Le sourire de Theodore Nott était large et sans honte tandis qu'il écartait les bras, comme s'il s'attendait à ce qu'Hermione se précipite pour l'embrasser.

Il s'approcha d'elle à grands pas, ses cheveux noirs n'étaient plus coiffés comme à l'école. Au lieu de cela, ils tombaient en vagues sur son visage. Ses fossettes étaient comme des gouffres et ses yeux promettaient un plaisir malicieux. Il portait une tenue similaire à la sienne, réalisa-t-elle, le même harnais enroulé autour de son torse, des vêtements et des bottes sombres.

Hermione lui adressa un bref signe de tête. « Dois-je supposer que tu souhaites qu'on t'adresse à toi en tant que Lord Nott ? »

Il ricana, croisant les bras sur sa poitrine en s'arrêtant quelques pas devant elle. « Mon père est Lord Nott, et un connard, mais c'est une histoire pour un autre jour. Je serais blessé si tu m'appelais autrement que Theo, ou Nott, si tu ne supportes pas d'ignorer les formalités. »

Hermione se gratta l'endroit où le couteau s'était enfoncé dans sa côte. « Tu seras mon entraîneur alors, Nott ? »

« Un des deux. »

« Oh ? » demanda Hermione en haussant un sourcil en signe de défi.

Son sourire ne s'effaça pas, ses dents supérieures effleurant sa lèvre inférieure avec avidité. « Malefoy était censé être ici aujourd'hui à ma place, mais, tu sais... il y a du caractère, du tempérament, celui-là... alors on saute le conditionnement aujourd'hui et on passe directement au travail sur les couteaux. Mais demain, si Malefoy n'est pas sorti de sa mauvaise humeur à temps, c'est Zabini qui travaillera les épées et les arcs et flèches avec toi ».

« Et quand est-ce que je travaille ma magie ? » demanda Hermione, ne sentant pas la moindre parcelle de pouvoir couler dans ses veines.

Le nez de Nott se plissa. « Ah, eh bien, tu ne le feras pas. »

« Comment ça, je ne le ferai pas ? » dit Hermione, ignorant que sa voix s'élevait en signe de protestation.

Les sourcils de Nott se froncèrent tandis qu'il jetait un coup d'œil aux plafonds, comme s'il cherchait un texte sur les motifs ornementaux du manoir. « As-tu de l'expérience avec une épée ? »

« Non... »

« J'ai d'abord pensé que c'était de la barbarie obscène, puis j'ai réalisé que c'était un vrai régal pour faire sortir la colère quand on... »

« Théodore Nott ! » Elle le coupa, sa voix s'élevant jusqu'au cri.

Il la réprimanda. « Attention, sang de bourbe. On pourrait croire que tu essaies de parler à ton supérieur. » Il marqua une pause, sa tête se balançant d'avant en arrière d'un air railleur. « Mais d'un autre côté, tu as toujours eu le don de crier sur les professeurs. »

La bouche d'Hermione s'ouvrit, prête à protester, mais elle la referma aussi vite. Il aimait ça, elle le voyait à la façon dont ses yeux se rétrécissaient et ses lèvres se pinçaient.

« Est-ce que je te mets en colère ? » Sa voix était presque animale.

Hermione ne put que déglutir en réponse. Ravaler sa fierté et toute l'intuition qui battait dans ses veines.

Nott lui fit un sourire à pleines dents. Puis il tendit le bras, et un couteau vola dans sa main. Il le retourna dans les airs, attrapant le manche sans même jeter un coup d'œil vers le bas. Hermione essaya de cacher le choc qu'elle ressentit en voyant le talent avec lequel il utilisait un instrument plus moldu que ce qu'elle aurait pu imaginer de sa part.

Puis Nott s'approcha fièrement d'elle, saisit sa main et souleva la paume vers le ciel. Il plaça le manche de la dague dans sa main et referma ses doigts autour.

« Alors utilisons cette colère, petite sang-de-bourbe, et faisons de toi un tribut ».

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Nott n'avait pas menti sur la tendance de Malefoy à bouder : deux semaines d'entraînement s'étaient écoulées et Malefoy avait refusé de se montrer.

Cela n'aurait pas dû déranger Hermione, après tout, cela signifiait qu'elle était débarrassée de ce salaud agressif et haineux. Pourtant, quelque chose dans son refus flagrant de l'entraîner la dérangeait plus que ses paroles cruelles. Était-il à ce point perturbé par sa présence ? Était-elle devenue plus grotesque à ses yeux depuis leur séjour à Poudlard ? Ou bien ses idéologies de suprématie du sang pur étaient-elles plus profondément ancrées en lui que jamais auparavant ?

Chaque question agissait comme une charge sur son système, la rendant plus forte à mesure qu'elle s'entraînait à se battre plus durement et à devenir plus forte.

Les questions se bousculaient le long de ses lèvres, sans que personne en qui elle avait confiance ne puisse en discuter ou émettre des hypothèses. Chaque jour où elle souffrait dans la protection rassurante du manoir Malefoy était un jour de plus où son cœur se creusait, se demandant où Ron, Ginny et tous les autres pouvaient bien être. Puis son esprit se tourna vers Harry, car tout semblait toujours tourner autour de lui. Quand la voix la recontacterait-elle ? Essaieraient-ils de la faire sortir ? Avait-elle imaginé tout cela ?

Elle était en proie à l'incertitude dans un manoir qui lui semblait si étranger. Hermione désirait ardemment s'aventurer dans la bibliothèque du manoir, avide de textes anciens et de manuscrits que les Malefoy conservaient comme la famille de Dracons qu'ils étaient. Mais à chaque fois qu'elle envisageait d'aller chercher la bibliothèque pour se donner une satisfaction mentale, son cœur se serrait de peur. Elle n'explorait pas le manoir, elle ne le pouvait pas, ses couloirs étaient hantés par une magie noire qui la rendait malade. Elle ne sortait que pour s'entraîner, suivant Mippy dans ses allers-retours avec la salle d'entraînement. Chaque fois qu'elle s'y aventurait, les couloirs se déplaçaient autour d'Hermione, comme un kaléidoscope, modifiant la carte mentale du manoir dans son esprit. Le message était clair : le manoir la détestait et la tourmenterait si elle s'aventurait hors de sa chambre. Elle ne le fit donc pas.

Quant aux chefs de famille Malefoy, ils brillaient par leur absence lors des rares occasions où Hermione osait sortir de sa chambre. Elle préférait cela, reconnaissant l'incertitude de ce qu'elle pourrait leur dire sans succomber à une embarrassante crise de larmes ou à une envie irrésistible de crier de frustration.

Hermione décida que Nott était insupportable en tant qu'entraîneur. La seule consolation était qu'il semblait être le moins dégoûté par le statut du sang de tous les Serpentards qu'elle avait rencontrés. Nott jouait souvent avec ses cheveux pendant qu'elle essayait de se concentrer sur son objectif ou lui donnait un coup de poing sur le côté juste au moment où elle relâchait le manche de la dague, ce qui gâchait son travail et l'obligeait à recommencer la série. Lorsqu'elle entrait, il sifflait, lui faisait des compliments insignifiants sur son apparence et l'observait avec une gourmandise toute performative.

C'était étrange, elle n'arrivait pas à savoir s'il essayait de la mettre mal à l'aise ou s'il voulait vraiment établir une relation ludique.

Le seul point positif de l'entraînement avec Nott était qu'il avait décidé d'enseigner à Hermione le combat à mains nues une fois qu'il avait été clair que Malefoy n'avait pas l'intention de se montrer. Chaque jour, elle le harcelait, lui demandant quand ils travailleraient sur sa magie, et quand même un soupçon de pouvoir referait surface dans son corps. Chaque fois qu'elle en parlait, il la traitait de sang de bourbe pour la faire taire.

Les mots amers de Malefoy flottaient à chaque fois dans sa tête.

« Nous répondons tous à quelqu'un. »

En effet. Et Nott semblait répondre à quelqu'un qui voulait qu'il se taise.

Blaise Zabini, quant à lui, était pratiquement muet. Ses mains étaient toujours soigneusement repliées l'une sur l'autre lorsqu'il se tenait au garde-à-vous. Il donnait des instructions brèves, ne la touchait jamais et mettait fin aux exercices le plus rapidement possible.

Hermione n'était pas sûre de savoir ce qu'elle préférait, que ce soit les chamailleries avec Nott ou le traitement silencieux de Zabini. Néanmoins, l'entraînement physique lui offrait un répit, un moyen de calmer les voix incessantes dans son esprit. Ces voix qui posaient des questions sans réponses perceptibles, celles-là mêmes qu'elle avait toujours apaisées par des lectures assidues, des études et la poursuite incessante du savoir.

Au début de la troisième semaine d'entraînement, Hermione commença sa journée d'une manière devenue habituelle. Elle se réveilla, se doucha, prit le petit déjeuner quotidien qui se matérialisa devant elle, composé de trois œufs durs, une répétition constante, et commença sa routine d'étirements avant que Mippy ne l'appelle pour l'entraînement.

En entrant dans la salle d'entraînement, Hermione se frotta les yeux, fatiguée par une nuit agitée et hantée de cauchemars. Les images des défunts et de ceux qui pourraient être en danger persistaient, jetant une ombre sur son cœur et son esprit.

Ouvrant les yeux, elle observa Nott, la surprise plissant le nez devant l'expression de détresse gravée sur son visage.

Il semblait la transpercer du regard, l'esprit manifestement ailleurs.

Avec un craquement, Mippy disparut de la pièce. Hermione s'approcha de Nott, imitant sa posture en croisant les bras, ses muscles encore endoloris par l'entraînement au combat de la veille.

« Nott, on dirait que tu as vu un fantôme », dit-elle en guise de salut, la voix teintée d'inquiétude.

« Ou peut-être que je suis en train d'en regarder un », répondit-il d'un ton sinistre et sérieux, à l'opposé de tout ce qu'il lui avait dit auparavant.

Elle pinça les lèvres et se cala sur sa hanche gauche avec désinvolture : « Est-ce ta façon de me dire que mon apparence n'est pas idéale aujourd'hui ? »

Il déglutit délibérément, et Hermione se retrouva à taper sur ses bottes noires, le son résonnant comme un coup dur sur une porte en bois.

« Nott », essaya-t-elle encore, ses yeux la regardèrent et la dépassèrent en même temps. « Qu'est-ce qu'il y a ? » Sa voix s'adoucit et elle pencha la tête pour le sortir de son hébétude.

« Nous ne nous entraînerons pas aujourd'hui. »

Elle fronça les sourcils, « Pourquoi ? »

Il prit une profonde et lente inspiration avant de déclarer : « Parce que le Seigneur des Ténèbres a convoqué les Tributs dans l'arène. »

Hermione entendit un bourdonnement dans ses oreilles et la pièce sembla se rétrécir, son corps entier se sentant étourdi et lourd.

Comme Hermione ne répondait pas, il poursuivit : « J'ai essayé de contacter Malefoy toute la matinée, mais ce connard est introuvable... »

« Je croyais qu'il nous restait encore deux mois. »

« C'est aussi ce que je pensais ».

Elle souffla, se grattant le sommet du crâne alors que ses yeux commençaient à piquer. « Je n'ai même pas encore pratiqué ma magie... »

« Tu es bête ? » Il lui coupa la parole, sa voix s'élevant et s'aiguisant, ses yeux semblant enfin conscients et enflammés. « Il n'y a pas de magie. Tu n'auras pas de magie dans l'arène. Ta magie a disparu ! »

« Disparue ? » Elle répéta, les mots à vif dans sa gorge, « Comment peut-elle avoir disparu ? »

« Je... », il s'arrêta, l'incertitude tapissant son visage alors qu'il regardait partout sauf vers elle. « Je ne sais pas comment. Je ne suis pas au courant des opérations du Seigneur des Ténèbres. Je sais juste qu'il a dépouillé tous les Tributs de leur magie. »

« Mais pourquoi ? »

Il se mit à faire les cent pas pendant un moment. Puis il tendit le bras, invoquant une dague dans sa main. Il tournoya immédiatement et lança la dague vers la cible, touchant parfaitement le centre. Alors que le manche vacillait sous l'effet de l'impact, l'argent de la lame reflétait la lumière du lustre sur le mur.

Il répéta ce geste trois fois avant qu'elle ne voie ses épaules se soulever et s'affaisser au rythme de ses respirations laborieuses.

Lorsqu'il se retourna vers elle, ses yeux étaient fous. « Le Seigneur des Ténèbres, lorsqu'il a déclaré les jeux maudits, a précisé qu'ils ne devaient être combattus qu'avec des moyens moldus. Il a dit que puisque vous sympathisiez si largement avec les Moldus, vous pouviez mourir comme eux. »

Hermione grimaça à l'évocation de ce sentiment, trouvant un point sur sa botte à fixer plutôt que son visage. « A quelle fin ? »

Elle regarda les pieds de Nott se déplacer à l'intérieur de ses bottes. « Vous allez tous vous battre jusqu'à la mort. Un seul peut... survivre, mais... » Elle leva les yeux, voyant ses sourcils noirs et épais se froncer dans une expression tendue. « Le dernier survivant sera offert au Seigneur des Ténèbres, et... il fera de cet hommage ce qu'il voudra. » Il souffla un rire creux. « Certains pensent qu'il tuera immédiatement ce dernier Tribut... d'autres... « il se gratta la nuque en secouant la tête, »certains pensent qu'il a des plans plus intimes de torture prolongée pour le survivant. »

Hermione sentit un feu rouge monter dans son cœur, un feu de défi et de haine. « Alors le Seigneur des Ténèbres est encore plus idiot que je ne l'aurais jamais imaginé s'il pense que l'un d'entre nous ferait du mal à l'autre. Nous préférerions être exécutés un par un ou torturés pendant mille ans plutôt que de nous retourner contre les nôtres. »

Nott acquiesça solennellement, comme s'il avait la même idée, mais ses yeux étaient tristes.

Triste pour Hermione ? C'était absurde. Il la détestait, la raillait, la traitait de Sang de Bourbe, s'était battu du côté du mal pendant toute la guerre. Comment son goût pour la suprématie des sangs-purs pouvait-il s'émousser maintenant que la victoire était à sa portée ?

« Comme je l'ai dit, je ne connais pas les subtilités du Seigneur des Ténèbres, mais d'après ce que j'ai compris, il s'est occupé de ça aussi. »

Hermione ouvrit la bouche pour poser d'autres questions alors que des millions d'autres commençaient à remonter à la surface de son cerveau qui avait l'impression d'avoir été frappé par la foudre. Mais avant qu'elle n'ait pu dire un mot, Nott serra son avant-bras gauche avec douleur, ses traits se déformant sous l'effet de sa souffrance.

Comme par instinct, Hermione s'approcha de lui et lui saisit les épaules pour s'assurer qu'il allait bien. Il tressaillit à son contact, continuant d'agripper son bras.

Puis il releva la manche de sa chemise noire au-dessus de son coude, révélant la marque sombre sur son bras. Le serpent bougeait, tirant sur la peau de son bras, et la couleur semblait être une violente nuance de noir.

Hermione n'avait pas réalisé qu'il avait pris la marque.

Elle ne savait pas trop pourquoi elle ressentait une telle tristesse pour lui. Soudain, elle se demanda s'il avait eu son mot à dire ou si on le lui avait imposé. Mais elle se demanda aussi s'il l'avait accepté avec fierté.

« Il nous appelle », dit désespérément Nott, sa main droite se tendant vers Hermione pour qu'elle la prenne.

Elle serra la mâchoire, luttant contre le flot d'émotions qui continuait à s'abattre sur elle.

« Si je ne te revois jamais », commença-t-elle, sa bouche prenant le dessus avant que son esprit ne puisse assimiler les mots, « merci pour le semblant de gentillesse que tu m'as montré ces deux dernières semaines. J'aurais pu devenir folle si tu n'avais pas été là ».

Elle vit ses lèvres se contracter, ou peut-être était-ce un tremblement, et ses yeux exprimer quelque chose qui menaçait d'être de la sympathie.

« Bats-toi, Granger », son souffle fut coupé par le son de son propre nom. « Je t'en prie, bats-toi ».

Elle lui prit la main avant qu'il ne puisse en dire plus, ses doigts s'enroulèrent autour du haut de sa main, et ensemble, ils disparurent du manoir.

Chapter Text

Lorsqu’Hermione et Nott réapparurent, ils se trouvaient devant les grandes portes d'entrée de l'arène. Chaque fibre de son être lui faisait mal à cause du transplanage, comme si la magie était devenue une toxine à l'essence même de son existence. Elle s'étouffa en avalant la bile qu'elle risquait de vomir sur les chaussures de Nott. Sentant sa détresse, il relâcha son emprise sur elle et recula de deux pas, les yeux toujours méfiants et tendres d'inquiétude.

Hermione hocha la tête, se contentant d'un sourire fermé pour lui assurer qu'elle allait bien, qu'elle souffrait juste d'un fichu mal des transports, comme une moldue pathétique.

Elle appuya ses mains sur ses cuisses, forçant des respirations lourdes tout en gardant son regard sur le sol couleur onyx qui semblait descendre loin en dessous, comme si Voldemort avait emprisonné le ciel nocturne.

« Pansy devrait arriver d'un moment à l'autre pour te récupérer ». dit Nott nerveusement. Elle observa ses bottes tandis qu'il se mettait à faire les cent pas, ce qui ne faisait rien pour soulager le mal des transports d'Hermione.

Il continua, en baissant la voix jusqu'à atteindre un ton feutré destiné aux seules oreilles d'Hermione, « Quand tu entreras dans l'arène, donne la priorité à l'acquisition des dagues, Zabini a parlé de tes talents d'archère qui ne sont pas des plus brillants, attrape un paquet, et ensuite, fonce. Fais en sorte d'esquiver constamment et de te transformer en une cible impossible. »

Hermione retrouva son calme et leva la tête pour regarder Nott. « Tu ne peux quand même pas t'attendre à ce que je fasse du mal à l'un d'entre eux. »

« Je crois que ton instinct de survie se réveillera quand il s'agira de passer à l'action », répondit-il, ses yeux couleur whisky enflammés.

S'asseyant sur ses talons, Hermione essuya la transpiration de son cou. « Nous sommes plus que de simples animaux, Nott. Ces gens sont ma famille. »

L'expression de Nott se transforma en quelque chose d'indiscernable à ses mots, et le silence de la salle vide les enveloppa d'une étreinte bourdonnante.

« Eh bien, beaucoup de choses dépendent de toi, Granger. Alors j'espère que tu as tort. »

Hermione laissa échapper un rire froid et peu sincère qui lui brûla les poumons. « Les Malefoys ne te rémunéreront pour tes services d'entraînement qu'une fois que j'aurai gagné ? »

Ses lèvres tressaillirent. « Quelque chose comme ça. »

Les grandes portes derrière eux s'ouvrirent, accompagnées du claquement des talons sur le sol. Hermione se leva et se retourna pour voir Pansy trotter vers eux. Les cheveux et la tenue de Pansy se confondaient pratiquement avec les murs du couloir, son teint fantomatique étant la seule partie qui n'était pas dissimulée par le camouflage entièrement noir. Même ses mains étaient recouvertes de gants noirs, et dans sa main se trouvait la même trousse que celle qui avait été utilisée sur Hermione quelques semaines plus tôt.

« Tu en as mis du temps », cria Nott à Pansy depuis l'arrière d'Hermione.

La seule réponse de Pansy fut de lever sa main libre et de présenter son majeur ganté.

En arrivant auprès d'Hermione, Pansy posa la trousse sur le sol et sortit sa baguette de son manteau fluide pour tapoter deux fois sur la trousse. Celle-ci s'ouvrit, s'animant avec divers outils qui tournoyaient à nouveau autour d'Hermione. Cette fois, il n'y avait pas que du maquillage ; il y avait des pinces pour ses sourcils et des épingles pour tirer ses cheveux hors de son visage. En fait, le maquillage semblait incroyablement minimal.

La trousse s'agrandit encore, produisant des vêtements semblables à la tenue d'entraînement noire que portait Hermione, mais avec des écailles de Dracon en guise de plastron et sans dagues pour l'étreindre comme elle s'y était habituée d'une manière ou d'une autre.

Pansy roula des yeux, regardant Nott au-delà d'Hermione. « Tu vas la regarder se déshabiller ? »

« Je ne dirai pas non à un spectacle gratuit. »

Hermione était tentée de lever les yeux au ciel à cette réponse, mais elle entendit le bruit des bottes, sachant que Nott s'était retourné malgré ses railleries.

La bouche de Pansy bougea pour commander silencieusement la trousse, et il en sortit un fin voile noir qui s'étendit pour s'enrouler autour d'Hermione comme un vestiaire de fortune.

Hermione envisagea de remercier Pansy pour l'intimité qu'elle lui offrait, mais n'y tint plus. Se permettre de s'abaisser à remercier la décence humaine lui paraissait trop servile pour qu'elle puisse l'accepter.

Au lieu de ça, Hermione se changea en silence, retirant maladroitement ses bottes, ses jambières, son haut et ses dagues, chacune disparaissant au moment où elle touchait le sol. Le froid glacial du hall d'entrée mordit la peau exposée d'Hermione. L'enchantement de la trousse l'aida à porter ses nouveaux vêtements, les soulevant et la faisant se glisser dedans. Chaque vêtement était réchauffé, comme s'il connaissait la chair de poule qui couvrait son corps.

Même les bottes semblaient déjà rodées et s'adaptaient à Hermione plus parfaitement que tout autre vêtement. Elle avait l'impression que tout cela était une seconde peau. Tandis que la chemise était fixée sur Hermione, elle passa ses mains sur le plastron, remarquant qu'il épousait si parfaitement ses seins et son ventre qu'elle n'arrivait pas à imaginer comment Pansy avait pu obtenir des mesures aussi précises. Le plastron était en effet fait d'écailles de Dracon qui ressemblaient à du cuir doux au toucher.

Le voile qui recouvrait Hermione disparut à nouveau dans la trousse, avec tous les autres outils. Pansy claqua des doigts et un miroir apparut devant Hermione. Elle ne put empêcher sa mâchoire de tomber à la vue de ce tableau.

Oui, les vêtements lui allaient comme une seconde peau, mais c'était la possibilité de se regarder vraiment qui émerveillait Hermione.

Ses épaules attirèrent d'abord son attention, les courbes des muscles qu'elle ne se savait pas capable de renforcer modelant ses bras d'une manière puissante. Même les muscles de ses jambes semblaient épais et forts.

Elle représentait désormais une menace physique comme elle ne l'avait jamais été auparavant. Mentalement, oui, elle avait toujours été une arme académique, ne craignant pas de laisser sa bouche être l'épée, mais maintenant ses mains mêmes semblaient capables de briser un cou.

Ses cheveux étaient tirés en arrière de façon si serrée qu'on aurait dit que chaque boucle épaisse avait été redressée à cause de la tension. Elle tourna la tête vers la gauche pour jeter un coup d'œil à la tresse complexe qui descendait le long de sa tête et de sa colonne vertébrale. L'extrémité de la tresse rebondit légèrement contre le milieu de sa colonne vertébrale.

Se considérer, pour la première fois de sa vie, comme belle quelques instants avant d'affronter la mort était une sensation étrange. Pourtant, Hermione se demandait si ce n'était pas ainsi que fonctionnait la poésie, elle qui n'avait jamais été une adepte de la poésie et de ses émotions débordantes, elle qui était plutôt une femme de science, de raisonnement et de vérité. Pourtant, alors qu'elle laissait son regard s'attarder sur elle-même, elle comprit que les poètes étaient aux prises avec le paradoxe même de la mort et de la beauté, que les deux semblaient être les plus forts lorsqu'ils se heurtaient l'un à l'autre.

Un sifflement grave de Nott sortit Hermione de sa torpeur. Une couleur rosée s'épanouit sur sa joue tandis qu'elle lui jetait un coup d'œil. Tout amusement disparut lorsqu'il la regarda sincèrement, comme s'il voyait un fantôme.

« C'est un au revoir... je suppose. » Nott frotta ses doigts contre son menton en parlant.

Pansy s'approcha de Nott et lui chuchota quelque chose à l'oreille. Son visage ne donna à Hermione aucune indication sur ce qu'elle lui disait. Il se contenta de hocher la tête une fois et sortit sa baguette.

Il se tortilla dans ses chaussures, comme s'il résistait à une traction invisible, mais il la surmonta et s'avança vers Hermione, sa baguette toujours tendue. « En tant que parieur, j'ai misé sur toi. » Il déglutit, et les commissures de ses lèvres se relevèrent en un sourire mélancolique. « Puisse le sort t'être toujours favorable, Granger. »

Puis il disparut. Hermione détesta la piqûre qu'elle ressentit dans ses yeux lorsqu'elle découvrit l'espace vide qu'il occupait encore quelques instants plus tôt. Elle méprisait le fait de savoir que, dans un monde différent, sans haine entraînée et sans liens de sang, ils auraient pu être amis.

Pansy se baissa pour attraper la trousse fermée, puis indiqua de la tête les portes de l'arène.

« Allons-y. »

Hermione hocha la tête une fois, ne se fiant pas aux mots pour l'aider à naviguer dans la mer d'émotions qui s'apprêtait à s'abattre sur elle. Elle suivit Pansy, les talons de ses bottes créant un clic plus bas contre le sol pour briser le rythme des talons de Pansy.

Pansy arrêta Hermione juste à la jonction de la porte et prit une grande inspiration, comme si elle était nerveuse. Pourtant, Hermione se rappela amèrement que la carrière de Pansy dans la mode était en jeu, rien de plus.

« Tu vas bientôt entendre le compte à rebours. Les portes s'ouvriront au bout d'une heure. Ensuite, c'est à toi de jouer. » Pansy baissa les yeux sur ses ongles rouge sang, puis regarda à nouveau Hermione. « Essaie de ne pas te faire tuer en premier. Je veux que les gens voient bien ta tenue avant que tu ne crèves. »

Puis, avec un claquement aussi fort qu'un fouet, Pansy disparut à son tour.

Puis, dans un claquement aussi fort qu'un fouet, Pansy disparut à son tour.

Hermione savait ce qui l'attendait au-delà de ces portes. Ce serait la pièce où elle avait été vendue aux enchères comme du bétail, une pièce vibrant d'une magie noire aussi épaisse que le sang, l'étouffant lentement comme un gaz invisible. Elle s'attendait à ce que des foules se rassemblent, peut-être que Voldemort laisserait l'écho de leurs cris haineux retentir dans l'arène, tentant de pousser les Tributs au bord du gouffre.

C'étaient là des choses dont Hermione était certaine et qu'elle pouvait imaginer avec vivacité. Cependant, il y avait quelque chose qu'elle ne savait pas, et essayer de l'imaginer était comme tailler les couches de son cœur avec un couteau. Qui ? Qui attendait derrière les portes de l'arène ? Quels membres de l'Ordre avaient survécu et avaient été capturés ? Comment étaient-ils à présent, et dans quel état ? Avaient-ils été affamés par leurs maîtres, ou avaient-ils été entraînés avec autant d'assiduité qu'elle ? Lui en voudraient-ils d'avoir été capturée si rapidement lors de la bataille de Poudlard ? Étaient-ils aussi tourmentés qu'elle ?

Verrait-elle Ron ? La reconnaîtrait-il au moins, cette femme vive et épanouie qu'elle était devenue ? S'embrasseraient-ils, ou son instinct de survie entrerait-il en jeu ?

Elle se répétait que personne ne céderait aux désirs du Seigneur des Ténèbres. Ils resteraient main dans la main et attendraient que l'Avada les terrasse.

Mais une autre partie d'elle se rappela les paroles de Nott.

« Il s'est occupé de ça aussi. »

S'agissait-il d'une supposition ? Un avertissement ? Une promesse ? Hermione elle-même ne se sentait pas différente. La seule envie de violence qu'elle ressentait, c'était lorsqu'elle imaginait les visages des Mangemorts, lorsqu'elle imaginait ces lâches se cachant derrière leurs masques hideux. Et quand elle imaginait Draco Malefoy. Lorsqu'elle voyait ses yeux d'argent fondu dans son esprit et qu'elle entendait ses paroles venimeuses.

« Tributs », siffla soudain la voix de Voldemort dans son esprit. L'impact du son la mit à genoux tant il secouait son cerveau. « Vous entrerez dans l'arène dans dix... neuf... huit... »

Le compte à rebours résonnait dans ses os. Elle se força à rester debout malgré la pression qui s'exerçait sur son corps, l'invasion de son esprit et de celui des autres.

Elle se dit ce qu'elle savait être vrai. Elle ne savait pas si elle le pensait ou si elle le disait à voix haute, tant le monde était brouillé par l'invasion de son esprit par Voldemort.

« Je m'appelle Hermione Jean Granger ».

« Sept... »

« Je suis une sorcière. »

« Six... »

« Je suis née moldue, fille de... »

Leurs noms commençaient à lui échapper. De qui était-elle la fille ? N'avaient-ils pas fait un drôle de travail ? Quelque chose avec des os ? Ou était-ce des dents ?

« Cinq... »

« Mes meilleurs amis sont... »

Il n'y en avait plus non plus. L'un d'entre eux avait un nom qui, selon elle, rimait avec fée, mais ce n'était qu'une supposition. L'un d'entre eux avait des cheveux orange, elle en était sûre. Des lunettes... l'un d'entre eux portait des lunettes...

« Quatre... »

Elle devrait répéter son nom, n'est-ce pas ? Ce serait sage. Connaître son propre nom pourrait lui permettre de se remettre en selle.

« Trois... »

Le seul problème, c'était qu'elle n'avait pas la moindre idée de son nom.

« Deux... »

Elle ne connaissait rien d'autre que la chasse et le meurtre.

« Un... »

Les portes se déverrouillèrent avec un gémissement. Lentement, les portes géantes et ornées s'ouvrirent vers l'arène. Elle remarqua qu'il y avait douze allées menant au grand centre de la pièce, toujours éclairé par un anneau de feu bleu.

Elle était déjà venue ici.

Elle ne se souvenait plus quand.

Ou comment.

Ou pourquoi.

Un grondement de bruit emplit l'espace. Elle leva les yeux et regarda le mur flou. Il y avait des corps derrière le mur, qui semblaient sauter et applaudir. Pour elle ?

Elle regarda à travers l'arène et vit un garçon aux cheveux orange au bout d'une allée comme la sienne. Elle ressentit le besoin de courir vers lui. Elle ne savait pas vraiment pourquoi. Elle essaya de bouger ses pieds, mais ils étaient coincés. Elle était comme collée au sol de marbre noir.

La voix qui était dans son esprit reprit la parole, résonnant cette fois dans toute l'arène. « Sorciers et sorcières... »

Un autre rugissement d'acclamations et de bruit, même le verre ne pouvait contenir la puissance du bruit.

« Aujourd'hui, nous avons autorisé les Tributs à se rassembler pour un premier test de leur entraînement et de leurs capacités. Ils vont montrer leurs compétences... »

Dagues. Elle vit une ligne de dagues suspendues à une structure noire au milieu de l'arène. Il y avait d'autres choses, des arcs, des épées, des armes à feu même. Mais elle voulait les dagues. Ses doigts se crispèrent devant les dagues.

« Afin que vous puissiez tous choisir le Tribut sur lequel vous souhaitez placer votre pari pour les Jeux Maudits officiels. »

Gagner. Elle avait toujours été douée pour gagner. Qui qu'elle soit, elle aimait gagner. Elle en avait besoin. Elle en avait envie...

« Hermione Granger ». Une voix s'éleva dans son esprit. Ce n'était pas la voix du serpent qui l'avait envahie auparavant. Non, cette voix était autorisée à entrer. Elle franchit la porte d'entrée de son esprit comme si elle y revenait, comme si cette voix avait toujours eu sa place dans son esprit. Elle en avait envie comme d'un matin de Noël ou d'un livre ancien. « Reviens, Granger. »

C'était son nom, n'est-ce pas... Hermione Granger. La personne qui portait ce nom se sentait loin dans son esprit. Coincée dans une cage en quelque sorte. Elle devrait la laisser sortir, n'est-ce pas ?

La voix était douce dans son esprit, comme si elle caressait les murs de son âme. « Granger. Reviens. Ne te bats avec personne ici. Entraîne-toi avec les dagues pour montrer ton habileté. Mais n'attaque personne. »

Exactement.

Elle n'attaquerait personne.

Elle ne pouvait pas.

« Je suis Hermione Jean Granger. » Elle marmonna, se sentant ivre alors qu'elle tirait sur les ficelles de son identité.

Voldemort continuait de s'adresser à la foule, expliquant le déroulement des événements précédant les Jeux Maudits, la façon dont les Tributs allaient défiler, et le fait qu'aujourd'hui n'était que le premier jour du spectacle.

« Je suis une sorcière. Je suis une fille née moldue. Mes parents sont dentistes. Mes parents me manquent. »

« Continue, Granger. Rappelle-toi qui tu es. »

Elle continua à murmurer pour elle-même, la tête basse pour que personne ne puisse la voir. « Mes meilleurs amis sont Harry Potter et Ronald Weasley. »

« Quoi d'autre, Granger ? »

« Je ne tuerai pas aujourd'hui. »

La plante de ses pieds s'allongea lorsque l'emprise invisible la lâcha. Elle reprit pied et regarda autour d'elle, tandis que d'autres semblaient également se remettre en place.

« Rappelle-toi qui est le véritable ennemi. »

Hermione aspira une bouffée d'air.

Voldemort. Voilà qui était l'ennemi.

Elle ne se battrait contre personne ici aujourd'hui.

Puis la voix disparut de son esprit. Elle regretta la douceur avec laquelle la voix la retenait au bord du gouffre.

La voix de Voldemort résonna contre les murs de la chambre. « Que la démonstration commence. »

Le sol se déroba sous ses pieds et la plate-forme commença à se déplacer, la forçant à se diriger vers le centre de la zone, vers l'anneau de feu bleu. Elle regarda autour d'elle tandis que les autres chemins faisaient de même.

Neville était à sa gauche, elle pouvait le voir maintenant qu'ils se rapprochaient à toute vitesse. Sa silhouette élancée luttait pour garder l'équilibre alors que la plate-forme le tirait vers le centre.

Elle jeta un coup d'œil à sa droite : c'était Sirius Black. Ses yeux étaient concentrés, il se tenait fermement sur ses pieds et s'efforçait de résister à la traction de la plate-forme.

Lorsqu'ils atteignirent tous l'anneau de feu, ils furent projetés par-dessus, au milieu de l'arène où des murs d'armes les attendaient. Hermione tomba à genoux sous l'impact de la force du sentier.

Elle retint son souffle tandis que Voldemort envahissait à nouveau son esprit.

« Tue Ronald Weasley. »

Non.

Hermione leva les yeux malgré elle. Ses yeux piquaient de larmes lorsqu'elle vit Ron de l'autre côté de la rotonde. Ses yeux étaient sauvages et pleins de peur alors qu'il la regardait.

A cause d'elle ? Avait-il peur d'elle ?

Quelle noirceur se cachait dans son regard maintenant que Voldemort tirait sur les ficelles de son humanité ?

Personne ne bougea. Son regard vacilla tandis qu'elle observait ceux qui l'entouraient. Fred et George se tenaient ensemble, Ginny près d'eux. Molly était à terre, la silhouette frêle et maladive. Kingsley avait l'air usé et fatigué, comme s'il n'avait pas été nourri depuis de longues semaines. Son regard fit le tour du cercle pour observer les autres, leurs visages illuminés par le bleu de l'orbe qui les surplombait.

Seamus, Dean, Cho, Luna, ils étaient treize au total.

Étaient-ils tout ce qui restait de l'Ordre ?

Une fois de plus, le son de la voix de Voldemort vint effleurer les limites de son esprit. « Tue les... »

Un mur se dressa dans son esprit, elle vit la forteresse noire s'élever et la protéger, coupant le son de Voldemort, le projetant hors de son esprit et ailleurs. Où, elle n'en était pas sûre.

Pendant un instant, le silence s'installa. La foule ne bougeait pas.

Aucun des Tributs ne bougea.

Au contraire, tous les regards se tournaient les uns vers les autres, emplis d'inquiétude et d'amour.

Puis ce fut le chaos.

Le changement fut trop rapide. La tête d'Hermione se tourna à peine à temps pour voir George Weasley se déplacer à une vitesse si rapide qu'elle en devenait animale. Il courut vers le mur d'armes et saisit une épée, un grognement s'échappant de sa gorge.

C'est alors qu'Hermione perçut une lueur dans ses yeux, des yeux comme des serpents.

Il se retourna et courut jusqu'au bord de sa plate-forme.

Hermione se leva trop tard.

Tout le monde se leva trop tard.

Personne ne se doutait de ce que George aurait fait.

Personne ne défendit Fred quand il fut terrassé par son frère.

Molly cria la première, son cri d'agonie était aussi épais que le sang qui recouvrait l'épée de George.

Lorsqu'il retira son épée, Hermione vit la tête coupée de Fred tomber au sol et rouler vers les pieds de Ron. L'expression laissée sur le visage de Fred était obsédante. Sa bouche se figea en signe de protestation.

« Non, non ! » s'écria Ron en s'effondrant sur le sol. Ses mains hésitaient à toucher les cheveux de Fred alors que des larmes s'échappaient.

Kingsley courut vers George et lui tira les bras derrière lui. L'épaule de George se déboîta comme si elle avait été disloquée par la force de Kingsley.

Les yeux de George revinrent, la fente serpentine qu'ils contenaient avait disparu. Son visage se vida de toute couleur tandis qu'il regardait le corps et la tête de Fred de part et d'autre.

Les cris de la famille Weasley furent rapidement étouffés par les applaudissements au-delà du voile épais, alors que les lâches se levaient en triomphe à la première vue d'une effusion de sang.

Frère contre frère.

La manifestation était un succès. La preuve qu'ils se retourneraient les uns contre les autres, malgré eux.

La preuve que les Jeux Maudits de Voldemort allaient bel et bien se poursuivre.

Les plates-formes réapparurent au moment où chacune des douze portes s'ouvrit. Des Mangemorts sortirent en trombe, masqués, et se dirigèrent vers les Tributs. Chacun d'entre eux fut saisi, Hermione y compris, et ramené vers sa porte.

Elle jeta un coup d'œil à Sirius, qui avait crié. Elle reconnut l'expression qu'il arborait, la même que sur son affiche à Azkaban, une expression d'agonie et de colère. Une promesse de vengeance se lisait dans ses yeux sauvages. Il rejeta la tête en arrière, enfonçant le sommet de son crâne dans le Mangemort qui le tenait.

Le Mangemort trébucha, perdant Sirius de son emprise. Sirius se remit à courir vers le centre de la plate-forme, mais le Mangemort sortit sa baguette et cria « Stupefix ! ». Sirius s'arrêta net.

Hermione se débattit dans les bras du Mangemort qui la tenait. Elle frappa ses bottes contre ses tibias, essayant de se libérer en hurlant. Le Mangemort la serra plus fort, la tirant à travers les portes de la chambre.

Le dernier aperçu de l'arène qu'elle eut avant que l'obscurité de la salle ne l'enveloppe fut la tête solitaire de Fred Weasley, dont le teint devenait déjà gris.

Le dernier son, le hurlement du triomphe du mal dans les bouches de la foule vicieuse.

Chapter Text

Hermione avait grandi en étant habituée aux sons aigus.

Ses parents étaient dentistes, pour l'amour de Merlin. Elle avait grandi avec un bourdonnement constant dans les oreilles à cause des fraises et des appareils qu'ils utilisaient. Elle s'asseyait souvent sous le comptoir du cabinet de ses parents pendant que les réceptionnistes travaillaient. Cela ne les dérangeait pas, elle s'asseyait toujours et restait complètement silencieuse, avec un bon livre à la main, bien sûr.

Ainsi, les bruits forts et stridents du monde ne la surprenaient ou ne la dérangeaient que rarement. Ils étaient généralement comme une berceuse ou un étrange rappel de la maison.

Aujourd'hui, cependant, les cris aigus qui résonnaient dans les couloirs extérieurs de l'arène étaient plus atroces que n'importe quelle forme de douleur physique qu'Hermione avait jamais endurée. A présent, le bourdonnement dans ses oreilles des cris de perte et d'agonie envoyait l'esprit d'Hermione dans un endroit si lointain qu'elle espérait ne plus jamais se retrouver dans son corps.

C'est le cri de Molly Weasley, se rappela son esprit, toujours prête à avoir raison, semblait-il, même au point de s'infliger des tourments personnels.

Hermione devint molle dans les bras du Mangemort qui continuait à la traîner à travers le couloir. Il ne servait plus à rien de lutter contre eux. D'une manière ou d'une autre, ils avaient gagné. Ils avaient trouvé le moyen d'envahir leur esprit et de les faire s'entretuer.

Elle avait espéré ces dernières semaines, et Merlin, elle s'était même retrouvée à genoux certains soirs à prier pour qu'ils trouvent un moyen de combattre la force impie que Voldemort avait inventée.

Mais l'image de la tête solitaire de Fred était une preuve suffisante. L'espoir était vain. Les prières restaient sans réponse de la part des dieux impitoyables qui se cachaient là-haut. Hermione se sentit s'éloigner d'elle-même, se noyer dans sa propre conscience pour réduire à néant les cris d'une mère en deuil quelque part dans le couloir.

Son souffle se coupa lorsque la poigne du Mangemort sur son avant-bras se resserra. « Bouge, sang-de-bourbe », exigea la voix derrière le masque.

Même si la voix était étouffée par le masque, elle savait que c'était Draco Malefoy qui la tenait.

Il y eut un bruit de portes qui s'ouvraient, puis Hermione fut lâchée et projetée sur le sol. Elle leva les yeux vers Malefoy qui refermait les portes en s'appuyant des deux mains sur chacune d'elles. Le capuchon de sa cape de Mangemort était retombé, révélant ses cheveux d'albâtre. Les veines de ses mains pâles dansaient tandis qu'il appuyait ses paumes sur la porte. Sa respiration était lourde tandis qu'il se stabilisait.

Elle jeta un coup d'œil autour d'elle, reconnaissant la pièce dans laquelle elle s'était préparée pour les enchères des Tributs. Elle regarda son masque tomber au sol, le son résonnant dans toute la pièce.

« Putain, par Merlin, à quoi tu pensais ? » Sa voix s'échappa avec un grognement alors qu'il se tenait appuyé contre la porte, comme si c'était tout ce qu'il pouvait faire pour ne pas s'en prendre à elle.

« Il va falloir que tu sois plus précis », commença-t-elle en tripotant les mèches fourchues sur les bords de sa tresse. « J'ai pas mal cogité depuis la dernière fois que je t'ai vu ».

Elle essaya de se concentrer sur ses cheveux bruns, mais son esprit fut tourmenté par l'image de cheveux orange roulant sur le sol.

« Tu crois vraiment que c'est le moment de plaisanter ! » Fit-il en tournant légèrement la tête, juste pour qu'elle puisse distinguer les lignes acérées de ses pommettes.

« J'étais parfaitement sérieuse. »

« Tu devais juste sortir et commencer à t'entraîner, c'est tout ! Comment peux-tu réussir à foutre en l'air quelque chose d'aussi simple que ça ? »

Hermione trouva la force de se lever et lui cria : «Je ne sais pas si tu as remarqué, mais je n'ai pas vraiment eu le temps de faire quoi que ce soit pendant que j'étais là-bas ! »

Il se tourna vers elle, les poings liés par la rage. Ses yeux argentés semblaient en feu. « Qu'est-ce qui t'est arrivé pendant la démonstration ? » Ce n'était pas une question, mais plutôt une injonction, comme s'il pouvait lui soutirer la réponse.

« Je ne sais pas de quoi tu parles ». Elle répondit froidement.

Il s'approcha d'elle, comblant rapidement l'espace qui les séparait par ses longues enjambées, et lui saisit les épaules. Ses pouces s'enfoncèrent dans les muscles encore douloureux et il la secoua d'un regard frénétique.

« Bon sang, Granger, j'ai vu tes putains d'yeux quand tu étais dans l'arène ! Que s'est-il passé ? » Sa peau avait pris une teinte blanche glacée tandis que ses yeux parcouraient son visage avec avidité, comme si les réponses se trouvaient dans les moindres fibres de sa peau. Pourtant, il semblait regarder partout sauf ses yeux, comme s'il les évitait, effrayé à l'idée de découvrir ce qui se cachait sous son regard noisette.

Cette pensée fit passer un frisson dans l'échine d'Hermione.

Hermione voulut savourer ce moment, le boire comme une tasse de thé noir fumant et fraîchement infusé, sans se préoccuper de savoir s'il la brûlait, car elle pouvait aussi savourer cette sensation. La façon dont il attendait désespérément sa réponse, la façon dont elle avait le pouvoir de choisir de le laisser se débattre en se demandant ce qui lui était arrivé.

Mais elle était Hermione Granger, après tout, et elle voulait des réponses tout autant que lui.

« Qu'as-tu vu dans mes yeux ? » Elle prononça ces mots lentement, essayant de masquer le fait que tout son corps avait envie de trembler.

Lorsque Ron l'avait regardée, c'était comme s'il ne la reconnaissait pas, ou comme s'il était terrifié par elle.

Même George, Merlin, comme elle souhaitait pouvoir chasser cette image de son esprit, ses yeux s'étaient transformés en fentes semblables à des serpents, comme si le diable l'avait possédé.

Avait-elle ressemblé à cela ? Complètement possédée et démoniaque ?

Avait-elle chassé le démon en George d'une manière ou d'une autre ? Était-ce en quelque sorte sa faute si Molly Weasley pleurait son enfant ?

« Tu... » Il bégaya. Hermione ne pensait pas l'avoir jamais entendu comme ça. Sa lèvre inférieure tremblait tandis qu'il regardait ses yeux, comme s'il se sentait enfin capable de les regarder à nouveau et de ne pas y trouver ce qui l'avait possédée auparavant. « Tu n'étais plus là. »

« Qu'y avait-il à la place, Malefoy ? » Sa voix s'adoucit tandis qu'elle gardait son regard fixé sur ses lèvres, la façon dont le rose de celles-ci contrastait avec sa peau translucide, chaque veine semblait visible lorsqu'elle était aussi proche de lui.

« Il y avait des fentes noires... comme si tu étais un... »

« Serpent », termina-t-elle pour lui, le mot suspendu dans l'air par sa lourdeur.

Il inclina légèrement la tête en guise de confirmation. « Que s'est-il passé ? »

« Je ne sais pas. »

Il souffla un rire cruel avant de resserrer sa prise sur ses épaules, elle n'aurait pas été surprise qu'il soit capable de lui tordre les os avec la force qu'il avait. « Tu ne sais pas ou tu ne veux pas me le dire ? »

« C'est toi le sang-pur. Je suis sûr que tu peux le découvrir tout seul sans l'aide de ton esclave sang-de-bourbe. »

Il montra les dents, sifflant sa respiration à travers elles tandis que ses joues se déchiraient de rage.

Il leva le bras, s'apprêtant à frapper du revers de la main.

Tant mieux. C'était ce qu'elle voulait.

La douleur.

La punition.

Pour ne pas avoir été assez rapide pour sauver Fred.

Pour ne pas avoir pris le contrôle de ce qui la possédait.

Était-ce Voldemort ? Cela lui ressemblait. Mais l'invasion de son esprit était différente. Ce n'était pas seulement sa voix, c'était comme si son âme entière avait été remplacée, échangée avec quelque chose de peu recommandable, quelque chose qui n'avait rien d'humain.

Quoi qu'il en soit, elle aurait pu faire plus, essayer plus, se battre plus. Elle fixa donc Malefoy avec toute la rage qui bouillait dans son sang et qui cherchait un moyen de se libérer. Elle le voyait aussi dans ce court instant. Ses yeux brillaient de haine pour elle. Comme il avait soif de libération lui aussi.

« Draco ! » Les portes derrière lui s'ouvrirent, la voix mélodieuse mais assurée de sa mère l'appelait par son nom, remplit l'espace gigantesque.

Son emprise sur elle se relâcha.

Hermione jura avoir senti son doigt trembler contre sa peau. Lentement, il baissa sa main levée, son regard fixé sur le sien, perdu, distant, comme s'il se tenait à des mondes de distance alors qu'il était juste en face d'elle.

Il recula lentement, la libérant complètement. Malefoy se passa une main dans les cheveux, envoyant les mèches platines dans tous les sens sous l'effet de la traction de ses doigts.

« Mère », marmonna-t-il en faisant un signe de tête à Narcissa qui traversait la pièce.

Lucius Malefoy suivait sa femme, tenant fermement son masque de Mangemort à ses côtés. Ses lèvres étaient pincées d'un dégoût pieux, un air qui venait, selon Hermione, du fait qu'il se trouvait à proximité d'elle.

Narcissa enroula ses longs doigts délicats autour du poignet de Draco, l'éloignant encore un peu plus d'Hermione. Elle se détourna des yeux d'Hermione, mais pas assez vite, car celle-ci les avait vus.

Y avait-il eu de la peur dans les yeux tendres de Narcissa ? De l'inquiétude ?

Narcissa commença à marmonner à Draco sous sa respiration. Il hochait la tête de temps en temps, lentement et avec ironie, mais ses yeux haineux restaient fixés sur ceux d'Hermione.

Hermione osa lui rendre son regard, le défiant de l'attaquer, de la frapper, de faire n'importe quoi. Le défiant de mettre fin à son agonie une fois pour toutes.

Lentement, les yeux de Draco se vidèrent de toute expression. Il ressemblait presque à une poupée en plastique lorsque Narcissa lâcha enfin son fils. Il se tenait debout, dans une posture parfaite, les bras collés le long du corps. Et ses yeux, ces yeux d'argent qui étaient morts, semblaient être sauvages et scintillants comme la lumière des étoiles se reflétant sur une piscine à minuit.

Narcissa se tourna vers Hermione, laçant soigneusement ses mains l'une contre l'autre.

Hermione se demanda si l'on avait appris aux femmes de sang pur à se tenir de cette façon, comme des servantes et des soumises. Elle se demanda si une partie de Narcissa provenait de sa propre nature, ou si chaque mouvement était le résultat d'années d'entraînement et d'éducation pour devenir l'épouse parfaite pour la reproduction.

« Je m'excuse pour l'emportement de Draco. Je crois que ce dont nous avons tous été témoins aujourd'hui était, eh bien, choquant. » Ses mots s'échappèrent dans un souffle délicat, alors qu'elle choisissait soigneusement les mots qu'elle allait utiliser.

Moldu. C'était le mot qu'elle voulait éviter.

Les sorciers qui avaient assisté au spectacle d'aujourd'hui avaient-ils déjà vu des armes moldues ? Les avaient-ils vues utilisées ? Hermione savait qu'Avada nécessitait que le porteur de la malédiction la pense pour qu'elle provoque la mort, et qu'il y avait donc une certaine intimité dans l'exécution d'un tel sort. Mais c'était un maléfice rarement utilisé, du moins à sa connaissance.

Combien de personnes avaient nourri une haine telle dans leur cœur qu'elles avaient pu blesser physiquement quelqu'un de manière aussi grave ? Combien avaient vu du sang couler, du vrai sang couler ?

Cela en valait-il la peine ? Cela les avait-ils poussés à vouloir en faire plus ? Était-ce une maladie de l'humanité que d'être avide de violence et de guerre ? Et les membres restants de l'Ordre n'étaient-ils que le premier avant-goût de ce qui allait être un festin sans fin ?

« Ce que nous avons réalisé », commença Lucius, sa voix à l'opposé de celle de sa femme, coupée et tranchante, « c'est que notre garçon n'a pas réussi à dresser son animal de compagnie sang-de-bourbe, et que le Seigneur des Ténèbres a bien plus de spectacle dans sa manche que la simple mise à mort de ces criminels ».

Les yeux de Lucius restèrent fixés sur sa femme et son fils pendant qu'il parlait.

« Père... »

« Ton père a raison, Draco. » Narcissa coupa la parole à son fils. « Dois-je te rappeler que j'ai payé très cher notre précieux Tribut ? Elle a besoin d'être entraînée, sinon elle mourra dans cette arène et nous perdrons toute une fortune. Tu comprends ? »

Les yeux d'Hermione se rétrécirent en attendant la réponse de Draco. Il ne laissa rien paraître en la regardant d'un air engourdi. La grande pièce sembla résonner du son du néant tandis qu'ils attendaient tous sa réponse.

Puis, les lèvres de Draco s'entrouvrirent et il expira ces mots. « Je comprends, mère ».

Narcissa laissa échapper un souffle tremblant. « C'est bien. Alors nous allons augmenter l'entraînement de notre Tribut à deux fois par jour pour nous assurer qu'elle est bien préparée à tout ce qui l'attend. » Narcissa pivota pour jeter un coup d'œil à Hermione. « Vous commencerez également à vous entraîner avec moi. »

La mâchoire d'Hermione se décrocha légèrement. Narcissa n'était certainement pas sérieuse ? Quelle compétence pourrait-elle apporter à Hermione pour un combat physique ?

Hermione ne put s'empêcher de poser cette question, son orgueil prenant le dessus. « Et quel entraînement pourriez-vous me fournir ? »

Le sourire de Narcissa était doux, mais le message de condescendance était sous-jacent alors qu'elle s'approchait d'Hermione et chuchotait : « Je vous apprendrai à jouer le jeu. Jouer son jeu. »

Chapter Text

Jouer son jeu.

Les mots de Narcissa hantèrent Hermione, l'empêchant de dormir toute la nuit. Elle se retourna dans ses luxueux draps de soie, qui lui donnaient l'impression d'être caressée par le clair de lune.

Avant de se coucher, elle s'était douchée trois fois, frottant son corps jusqu'à ce qu'il soit à vif et douloureux. Sa peau était d'un rouge aussi vif que du sang fraîchement prélevé. Elle avait accueilli la douleur en priant pour qu'elle compense ce qu'elle avait permis à Fred de subir.

Son entraînement avait-il été vain ? Était-elle vraiment si lente, si faible, si pathétique pour le perdre à jamais ? Laisser Molly perdre un fils bien-aimé, Ginny un frère et George un jumeau ?

Quand avait-elle entendu pour la dernière fois le rire contagieux de Fred ? Le son, comme un petit feu d'artifice dans ses oreilles, résonnait dans sa mémoire. Pourquoi n'avait-elle pas savouré chaque instant passé avec chacun d'entre eux ?

Hermione resserra les yeux et commença à se débattre dans les draps. Malgré la perfection du lit, aucune position ne pouvait la réconforter alors que son corps était envahi par la sensation persistante de la mort. Telle une maladie transmissible par l'air, elle s'accrochait à elle à un niveau plus profond que la magie ne pouvait l'appréhender. Quoi qu'elle fasse, quelle que soit la force avec laquelle elle se frotte, la sensation de mort s'accrochait à elle comme un parasite.

Finalement, elle poussa un cri si fort qu'il lui brûla la gorge lorsqu'elle se redressa. Elle cligna des yeux dans l'obscurité, à peine capable de discerner si ses yeux étaient ouverts ou fermés avec les rideaux tirés. Ses paumes s'accrochaient à sa baguette tandis que le mot « lumos » restait sur ses lèvres comme un membre fantôme.

Elle s'était juré de ne pas s'aventurer au-delà des murs de sa chambre. Pourtant, son corps tout entier était démangé par le besoin de bouger, de se déplacer, de courir, de faire n'importe quoi, sauf de rester complaisante et faible.

Avec détermination, elle se leva des draps délicats, drapant lentement une robe de chambre noire en velours par-dessus sa fine chemise de nuit. Laissant de côté la protection de sa chambre, elle laissa ses pieds nus savourer la piqûre froide du sol en bois à chaque pas délibéré dans les escaliers décadents.

Le froid de l'air nocturne était vif alors que ses poumons en accueillaient l'étreinte. Fermant les yeux, elle fit confiance à ses sens pour la guider dans les méandres sombres du manoir. Où qu'elle se retrouve, cela ne la dérangeait pas. Le destin, semble-t-il, avait été plus clément avec elle que la plupart des autres, lui permettant de se tenir debout là où d'autres, meilleurs qu'elle, étaient tombés. Dans une brume endormie mais paradoxalement alerte, elle s'aventura dans le manoir, indifférente à l'endroit où son chemin la mènerait.

L'épuisement d'avoir été témoin de la mort l'enveloppait comme un voile, la rendant imperméable à la peur ou à la joie. Elle se faufila dans les couloirs sombres, à peine éclairés par le mince croissant de lune qui se faufilait à travers les grandes fenêtres.

Ses pieds la guidèrent, comme s'ils savaient quelque chose que son esprit ignorait. Hermione ignora les ricanements des portraits qu'elle croisait, les défiant d'alerter le seigneur et la dame du manoir qu'elle était sortie de sa cage dorée.

Pas de peur, pas de douleur, pas de chagrin, elle se sentait loin à mesure qu'elle avançait dans les couloirs, comme un fantôme qui s'évanouit. Qu'avait ressenti Fred dans ses derniers instants ? La trahison ? Il devait le savoir, n'est-ce pas ? Que son frère n'aurait jamais fait ça, que George aurait préféré mourir plutôt que de tuer volontairement sa moitié.

Avait-il ressenti de la douleur, ou était-ce trop rapide ? Hermione était un jour tombée sur des textes anciens et interdits affirmant que l'Avada était une mort sans douleur et donc, d'une certaine manière, miséricordieuse. L'épée était-elle semblable ? Rapide et forte, George avait tranché net. Soit il avait lui aussi été entraîné, soit ce qui le possédait apportait sa propre force.

Les pensées d'Hermione furent interrompues par un faible marmonnement. Elle cligna des yeux, se concentrant dans l'obscurité pour discerner la source du bruit. Elle se retrouva dans un hall étroit et long. Au fond, une faible lueur bleue émanait d'une porte située à droite.

Elle s'approcha sur la pointe des pieds, ne sachant pas pourquoi le danger semblait toujours l'appeler. C'était comme si un fil s'enroulait autour de son cerveau et que le danger l'entraînait. Elle n'avait pas le choix, à cause de sa propension à faire partie des Gryffondor et tout le reste. Bien que souvent troublée par la lourde étiquette de « sorcière la plus brillante de son époque », elle se demandait pourquoi le Choixpeau ne l'avait pas placée à Serdaigle. Au lieu de cela, il avait placé quelqu'un d'aussi mentalement excentrique que Luna Lovegood, pour le dire gentiment.

Non pas qu'elle s'en plaigne, mais si on lui en donnait la possibilité, elle ne demanderait rien d'autre que Gryffondor. Peut-être était-ce le fait de savoir que se retrouver chez les Gryffondor, et donc rencontrer Harry Potter, lui apporterait d'innombrables obstacles, qui feraient d'elle une véritable Gryffondor au bout du compte. Pourtant, elle restait déterminée à recommencer.

Mais cela ne l'empêchait pas d'émettre l'hypothèse que le Choixpeau était, dans l'ensemble, un pirate et qu'il avait de la chance de temps en temps.

Elle atteignit le bout du couloir, ses orteils lui faisaient mal à force de se tenir en équilibre dessus. Les marmonnements s'intensifièrent tandis qu'elle appuyait son dos contre le mur, à côté du cadre de la porte.

« Je suis Draco Malefoy, l'héritier des Malefoy. Je suis Draco Malefoy. Je suis Draco Malefoy... »

Encore et encore, sa voix grave grondait comme un moine fredonnant une prière. Hermione plaqua silencieusement sa main sur sa bouche pour s'empêcher de sursauter sous le choc.

Elle resta là, à écouter. Pendant combien de temps, elle n'en était pas sûre, alors qu'il répétait le même mantra encore et encore. Parfois, il ajoutait un détail sur lui-même : « Je suis Draco Malefoy, je suis Serpentard », « Je suis Draco Malefoy, fils de Lucius et de Narcissa », « Je suis Draco Malefoy, un fils et un ami ».

D'autres fois, il se contentait de répéter son nom.

Hermione sentit tout son corps suivre le danger et tourna légèrement la tête, se penchant lentement pour voir la pièce au-delà du cadre de la porte. Levant progressivement la main, elle balaya le rideau de boucles qui couvrait son visage derrière son oreille, ce qui lui permit de jeter un coup d'œil à l'intérieur de la pièce.

C'était une petite pièce, certainement pas la chambre de Malefoy. Les murs étaient couverts d'étagères, chaque recoin étant rempli de minuscules fioles de formes diverses. Toutes les fioles étaient étiquetées, mais Hermione n'arrivait pas à les lire, l'écriture était délicatement cursive.

Au milieu de la pièce se trouvait une Pensine, dépassant à peine la hauteur de la taille et ressemblant à un ancien petit bassin d'oiseaux. Une sculpture de Dracon en argent s'enroulait autour de la base de la Pensine, comme pour protéger les souvenirs qu'elle contenait. La lueur bleue de la Pensine était la seule source de lumière dans la pièce.

Draco Malefoy se tenait devant la Pensine, les mains agrippées à chaque côté du bassin comme un étau, le corps plié en deux, la tête juste au-dessus de la Pensine. Son visage ruisselait de sueur, sa respiration était saccadée et lourde entre ses marmonnements. Ses vêtements étaient les plus ébouriffés qu'Hermione ait jamais vus, sa chemise blanche ensanglantée était sale, les manches retroussées jusqu'aux coudes.

Il avait l'air d'agoniser en répétant son mantra encore et encore. Même dans la faible lueur de la Pensine, qui éclairait son visage sombre, elle pouvait voir que ses lèvres tremblaient et que ses yeux étaient si serrés que chaque trait de son visage était plissé par la tension.

Elle sentit sa gorge s'assécher et ses lèvres se fendiller en le regardant. L'estomac d'Hermione chuta lorsqu'elle réalisa l'inqualifiable invasion de son intimité, comme s'il méritait une telle intimité de sa part. Pourtant, alors qu'elle savourait ce moment de vulnérabilité solitaire, elle se demanda qui était vraiment Draco Malefoy. Sous les ricanements et les mots sombres, y avait-il quelqu'un d'autre qui s'agrippait aux portes de son âme ? Suppliant d'être libéré ? Ou bien cette personne était-elle si loin, si enfouie sous la haine qu'il n'y avait aucune différence entre le Draco Malefoy qu'il prétendait être et celui qui sommeillait en lui ?

Elle regarda les veines bleues de ses bras se contracter contre sa peau sous l'effet de la tension, comme si elles étaient à deux doigts d'éclater. Ses bras, enveloppés de muscles, ses longs doigts délicats saisissaient la Pensine avec une délicatesse agressive, ce qui coupa le souffle d'Hermione.

Même dans l'agonie, même dans la tourmente, même dans la haine, il était d'une grande beauté, une sculpture de marbre taillée par l'un des plus grands. Ses traits mêmes se prêtaient à une tragédie grecque, un demi-dieu toujours proche de la victoire, mais toujours hors de portée. Il était une tragédie. Son intelligence, ses compétences, même son cerveau exceptionnel (ce qu'Hermione détestait par-dessus tout admettre), tout cela était destiné à la grandeur si on l'utilisait correctement.

Mais la grandeur n'est-elle pas dans l'œil de celui qui regarde ? Pour son maître, Voldemort, n'était-il pas le summum de la réussite victorieuse ? Élever un enfant dans la voie de la haine et du fanatisme, le rendre aveugle à toute autre voie, le rendre impitoyable et monstrueux, un chef d'armée chargé de massacrer ceux qui n'adhéraient pas à ses idéologies. Malefoy n'avait-il pas vu Hermione pendant des années à l'école comme quelqu'un d'aimé et avec des amis, et pourtant il avait chaque jour fait le choix de rejoindre le camp qui cherchait à l'éradiquer, à la torturer et à la tuer ? N'avait-il pas eu le choix de mettre fin à sa trajectoire tragique et de renaître de ses cendres tel un phénix d'albâtre ?

Oui, pour ceux qui avaient suivi le chemin de l'enfer, Draco Malefoy était un fils des ténèbres victorieux.

Soudain, la pitié qu'Hermione éprouvait pour lui se transforma en haine. Et à ce moment-là, elle s'aperçut que le visage de Malefoy s'était retourné, et que ses yeux, ces yeux qu'elle savait être d'argent mais qui semblaient être entièrement noirs à présent, la fixaient droit dans les yeux.

La peau d'Hermione se hérissa et la chair de poule se répandit le long de son corps tandis que son esprit psalmodiait « cours ». Et elle courut. Pivotant, elle retraça le chemin par lequel elle s'était aventurée, cherchant à se ramener dans sa chambre, en sécurité, n'importe où, loin de Draco Malefoy.

Sa robe de chambre en velours dénouée prenait le vent, flottant derrière elle, tandis que ses pieds foulaient le sol dans un ronronnement sourd contre le bois. Au détour d'un couloir, le sol trembla sous le pas tonitruant des pieds de Draco Malefoy qui la poursuivait. Ses bottes semblaient faire onduler les planches de bois sous ses pieds.

Se maudissant de ne pas avoir été assez attentive plus tôt, Hermione sentit son cœur battre à tout rompre sous l'effet de l'adrénaline. Tournant brusquement à gauche, elle suivit un court couloir qui ne menait qu'à gauche au bout. Les pas de Draco Malefoy semblaient s'amplifier et s'estomper à la fois, la chassant comme une proie, l'angoissant jusqu'à la torturer complètement.

En suivant le couloir, elle tourna brusquement à gauche et se retrouva aux abords de la maison. Le couloir se terminait par un escalier ascendant différent de ceux qu'elle avait déjà vus, trois portes à gauche, un mur de grandes fenêtres à droite.

Le cœur battant la chamade et le sol tremblant sous elle, Hermione souhaita plus que jamais retrouver sa magie. Pourtant, un écho creux semblait envahir son corps, comme si on lui avait retiré ses organes. Prenant une décision rapide, elle sprinta jusqu'au bout du couloir et ouvrit la toute dernière porte aussi silencieusement que possible. Hermione se mit à prier Merlin pour ne pas entrer dans la chambre d'un membre de la famille Malefoy. Elle la referma avec précaution, appuya son dos contre la porte et ferma les yeux pour maîtriser sa respiration.

Hermione entendit les pas tonitruants de Draco s'approcher, sa peau piquait à cause du froid, mais une goutte de sueur perlait sur son front. Elle se mordit la langue pour faire taire le bruit de sa respiration laborieuse, sentant le plancher de bois s'affaisser sous le poids des pieds de Malefoy qui s'approchaient de l'autre côté de la porte.

L'instant sembla durer un siècle, mais soudain, elle entendit à nouveau ses pas monter l'escalier au bout du couloir. Hermione compta jusqu'à vingt, cinquante, cent, avant de se laisser aller à respirer, persuadée qu'il était bel et bien parti. Ouvrant les yeux, elle observa la pièce.

C'était une chambre, petite et chaleureuse. Pas d'argent ni d'émeraude, seulement de riches meubles en acajou et des draps orange couchant sur le lit.

« Lumos », dit une voix familière. Hermione sursauta et ses yeux suivirent la lumière de la porte ouverte derrière le lit.

Theodore Nott se tenait là, dans l'état le plus impudique qui soit, avec seulement un caleçon. Elle remarqua chaque ondulation des muscles de son torse, de son ventre et de ses bras, sa baguette illuminant chaque pli bien marqué, creusé par un entraînement assidu. Son sourire était large, ses fossettes comme des vallées alors qu'il la regardait.

« Je dois admettre que je ne pensais pas que tu t'aventurerais dans mon lit aussi rapidement, » dit-il. C'est alors qu'Hermione remarqua que son autre main, qui pendait à son côté, était serrée autour d'une bouteille de whisky pur feu à moitié vide. Les mots qu'il prononçait avec difficulté correspondaient au niveau de consommation.

« Je... » Commença Hermione, se rattrapant, incertaine de la confiance qu'elle pouvait lui accorder, incertaine de ce qu'il pouvait bien faire dans le manoir Malefoy la nuit. « Je n'étais pas... » Essaya-t-elle encore, luttant toujours pour assimiler le moindre moment de sa journée.

« Prends ton temps », lui dit-il gentiment. « Ça », commença-t-il, ses ongles traçant paresseusement sur son propre abdomen, « ça a cet effet sur les femmes ». Il but une gorgée de whisky pur feu avant d'ajouter en souriant : « et les hommes ».

Le visage d'Hermione se tordit de dégoût face à sa grossièreté, ce qui ne fit qu'accentuer son sourire. Prenant une nouvelle gorgée qui semblait brûler, il laissa échapper une toux aiguë.

« On n'est pas censés s'entraîner demain matin ? » Hermione décida de commencer par là.

Il souffla en se traînant jusqu'au bord du lit, s'appuyant sur le grand montant du lit tout en faisant tourner le liquide autour de la bouteille. Il se concentrait à présent sur le mini tourbillon qu'il était en train de créer.

« Tu es avec la Maîtresse et Monsieur, Monsieur, Junior, c'est-à-dire le petit Dracon, c'est ce que je... ».

« Je comprends ce que tu veux dire, Nott. »

Il releva les yeux pour rencontrer les siens, ses lèvres mouillées formant une moue prononcée. « Toujours Nott ? Après tout cet entraînement, après tout ce que j'ai essayé de faire pour te montrer... » Il s'arrêta en portant la baguette illuminée à ses lèvres, émettant un chuintement avant d'éclater d'un rire bas et amer.

« Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« C'est la maison de mon meilleur ami », répondit-il avec désinvolture, ses mots s'enroulant autour de la baguette toujours pressée contre ses lèvres.

Hermione essaya encore. « Oui, mais on dirait que tu vis ici, Nott. »

Il sourit finement et s'inclina légèrement comme un bouffon de cour. « Tu es une fille intelligente, Granger. Si seulement nous pouvions tous avoir un sens de l'observation aussi aigu que le tien. »

Elle ignora ses railleries. « Pourquoi vis-tu ici ? »

« Ça te dérange ? » La voix de Nott était suggestive, les ondulations brunes de ses cheveux étaient éclairées par sa baguette qu'il avait levée pour se gratter le front.

« Je n'aime pas ne pas comprendre les choses », admit sèchement Hermione.

« J'imagine que ça a été une période difficile pour toi, alors. »

« Tu n'as pas idée. »

Nott la scruta, puis la pièce, comme s'il craignait que quelqu'un d'autre ne se cache dans l'ombre. Il but une nouvelle gorgée de son whisky pur feu.

« J'ai cru que tu allais mourir aujourd'hui. » Le ton enjoué disparut de sa voix tandis que ses yeux restaient rivés sur le sol.

« Je ne suis pas morte. »

Le coin gauche de sa bouche se contracta. « Je n'aimais pas avoir l'impression que tu étais... » Il étouffa ses paroles avec une autre gorgée.

« Tu es venu t'occuper de la prisonnière, n'est-ce pas ? Qu'en penserait Voldemort ? » Hermione le testa. Mais les yeux de Nott se relevèrent avec une peur sauvage, et soudain il traversa la pièce, pressant sa main contre la bouche d'Hermione. Ses yeux bruns dorés s'embrasèrent tandis qu'il secouait vigoureusement la tête, essayant de communiquer avec la seule peur dans ses yeux pour exprimer ce qu'il ne parvenait pas à dire à voix haute.

Au bout d'un moment, Hermione hocha la tête, essayant de faire comprendre qu'elle comprenait, même si la vérité était qu'elle ne savait pas quoi faire de quoi que ce soit. Le monde était devenu un million de pièces de puzzle différentes qui s'embrouillaient les unes dans les autres. Elle ne savait pas comment en séparer une seule pièce.

Ses doigts caressèrent lentement sa joue et descendirent jusqu'à son menton. Il lui tapota le menton une fois avec son index avant de s'éloigner, s'appuyant à nouveau contre le montant du lit, plus près d'elle, comme s'il lui avait fallu toute sa force pour se dégriser le temps d'un avertissement.

« Sais-tu ce qui va se passer ? » demanda finalement Hermione. demanda finalement Hermione, la voix maladroite et tremblante à cause de l'avertissement silencieux, déchirant et inquiétant de Nott.

« Aujourd'hui ce n'était que le début. On m'a mis au courant avant que... « Il prit une grande inspiration, puis une grosse gorgée de boisson, « le jumeau Belette a été tué... Voldemort veut que plus de sangs-purs participent et mettent leurs fonds en commun dans les paris avant que les jeux ne commencent réellement ».

Hermione essaya de chasser l'image de Fred qui envahissait son esprit. « Mais pourquoi ? Pourquoi nous donner en spectacle ? S'il nous déteste tant, pourquoi nous accorder toute l'attention ? Pourquoi prendre ce risque ? »

« Il a besoin de fonds, Granger. Il a besoin d'accumuler assez de putain d'argent. Beaucoup d'infrastructures sorcières, y compris Poudlard, ont été détruites pendant la guerre. Il veut des paris et de l'argent des sangs-purs pour pouvoir créer le Nouvel Ordre des Sorciers. Une nouvelle école, de nouvelles bibliothèques avec des textes qu'il est le seul à approuver, de nouveaux musées d'art présentant ce qu'il considère comme la mission des sangs-purs, tout cela. Pour cela, il a besoin de spectacle. Pour obtenir ce spectacle, il a besoin... » Il s'interrompit, faisant un geste paresseux vers Hermione.

Hermione acquiesça. « Alors, quelle est la suite ? »

« En plus de l'entraînement ici ? Peut-être une autre démonstration de vos compétences, mais j'imagine qu'ils vous sépareront tous individuellement pour cela, car il ne peut pas se permettre de perdre d'autres Tributs. Et un défilé... » Nott fit une pause, se démangeant le cou avec sa baguette, « Enfin, je crois que quelqu'un a parlé d'un défilé, et d'interviews, ou quelque chose comme ça. »

« Il veut se moquer de nous. » réalisa Hermione avec amertume.

« Il veut faire de toi un exemple », corrigea Nott.

« Je ne les tuerai pas ! »

Nott aspira une bouffée d'air en hoquetant, « Tu dois te rendre compte que tu n'as peut-être pas le choix. »

« Je l'ai eu aujourd'hui », admit Hermione. Les sourcils de Nott se froncèrent tandis qu'il assimilait sa confession. Hermione s'éclaircit la gorge pour clarifier les choses. « Quoi qu'il soit arrivé à George... Je crois que ça m'est arrivé aussi, mais je l'ai arrêté, j'ai arrêté la... la voix, la chose qui m'a envahie... je l'ai arrêtée. »

Hermione décida de ne pas confier à Nott l'information sur l'autre voix, pas encore. Pas quand tant de secrets se cachaient encore sous chaque mot qu'il lui disait. Pas quand leur alliance était encore si obscure pour elle, alors que le monde même avait basculé sur son axe.

Nott sembla absorber l'information, hochant la tête tandis que ses yeux parcouraient le visage de la jeune femme. « Ça explique certainement... » se coupa-t-il, buvant une nouvelle gorgée pour masquer les mots qu'il ne voulait manifestement pas qu'Hermione entende. « Ça explique beaucoup de choses. »

« Je ne sais pas quoi faire. Je ne sais pas comment m'en sortir. » Elle lui fit part de ses craintes, sans trop savoir pourquoi elle se sentait poussée à lui faire confiance.

« Tu ne peux pas, tu dois le comprendre maintenant. Le Seigneur des Ténèbres a gagné. Il est triomphant, mieux vaut rentrer dans le rang et prendre soin de toi. » Son ton feignait la joie, comme s'il s'était déjà répété ces mots, sans parvenir à y croire.

« C'est ce que tu fais ? Prendre soin de toi ? »

« Ce n'est pas évident ? » dit-il, un sourire peu sincère revenant tandis qu'il étirait ses bras comme un acteur shakespearien.

« Non », dit Hermione avec douceur. « Pas une seule de tes actions n'a eu le moindre sens pour moi. »

« Peut-être que j'ai eu le béguin pour toi pendant toutes ces années et que je veux m'assurer que tu t'en sortiras vivante pour devenir mon épouse reproductrice ».

Les yeux d'Hermione se rétrécirent. « C'est donc ça la vérité ? »

Nott émit un petit rire, le bord du whisky pur feu effleurant ses lèvres. « Pas le moins du monde ».

Elle le regarda boire avant de poser la question qui lui tenaillait l'âme : « Si je gagne, d'une manière ou d'une autre, Voldemort me récupère ? »

Il se contenta de hocher la tête, son visage ne laissant rien transparaître de ses sentiments à ce sujet. Hermione prit une décision en une fraction de seconde, sous le coup de l'épuisement, et se dirigea vers Nott, saisissant le whisky pur feu dans sa main et en buvant une grande gorgée. Elle ferma les yeux et laissa la piqûre lui brûler la gorge comme une punition.

Lorsqu'elle ouvrit les yeux, Nott la regardait avec un sourire perplexe.

« Qu'est-ce que tu gagnes dans tout ça ? Un paiement de la part des Malefoy et... un logement pour m'entraîner ? Zabini vit-il ici aussi ? »

« Non, non... Blaise est sain et sauf dans son propre manoir, » Son ton s'adoucit lorsqu'il prononça le nom de Blaise, comme s'il s'agissait d'un nom sacré, « Draco a eu pitié de moi et m'a recueilli. »

« Pourquoi ? » Osa Hermione, le whisky de feu ouvrant les vannes de sa confiance.

« Pourquoi Malefoy fait-il tout ce qu'il fait ? » répondit timidement Nott.

Hermione scruta son visage, mais il ne laissait rien transparaître. « Parce que c'est un connard détestable qui... »

« Tu ne sais pas la moindre chose sur Draco Malefoy », commença Nott, la voix basse en lui coupant la parole, ce qui fit comprendre à Hermione qu'elle s'engageait sur un terrain dangereux. « Les sacrifices qu'il a faits pour ceux qu'il aime. Tu... tu n'en connais même pas la moitié. »

« Alors dis-moi. » Elle le défia, les yeux brillants, les bras croisés.

Nott sembla réfléchir un instant, vraiment, car son visage paraissait presque peiné. Puis les muscles de sa mâchoire se contractèrent et il secoua la tête en signe de refus. « Ce n'est pas à moi de raconter cette histoire ».

Hermione soupira en pivotant, sentant soudain l'épuisement l'envahir comme une vague qui menaçait de la noyer.

« Hermione... »

Elle se retourna, n'ayant pas peur de cacher le choc que lui causait l'utilisation de son prénom par Nott, dont le ton semblait si gentil et désespéré.

« Je te considère comme une amie... une amie que je ne veux vraiment pas voir mourir. » Sa voix était lourde de contrition, comme s'il avait passé des années à retenir ces mots, alors qu'il la connaissait à peine.

La bouche d'Hermione s'ouvrit et se referma à mesure que les mots lui manquaient.

Finalement, en ouvrant la porte de la chambre et en s'agrippant à ses rebords, elle se résolut à dire franchement : « Je crois que je ressens la même chose pour toi, Theodore. »

Chapter Text

Hermione se réveilla en sursaut, quelques instants avant que le craquement audible ne signale l'apparition de Mippy, qui lui livrait son petit déjeuner. La tension s'empara de chaque muscle de son corps, comme des fils tendus sur le point de se rompre sous l'effet de l'anxiété.

En se redressant, elle se rendit compte que ses muscles étaient tendus non seulement par l'anxiété, mais aussi par l'entraînement incessant qui l'avait rattrapée. Chaque mouvement lui paraissait laborieux, les vibrations de l'épuisement pulsant sous sa peau.

Jetant un coup d'œil à la coiffeuse où trônait son petit déjeuner, elle entendit le léger bruit du départ de Mippy. Hermione soupira dans ses mains, son souffle s'échappant de ses paumes alors qu'elle se souvenait du compagnon indésirable avec lequel elle allait passer la journée, Draco Malefoy, ou comme il insistait odieusement pour qu'on l'appelle, le Général Lord Draco Malefoy. Non pas qu'elle daignerait jamais lui accorder cette satisfaction.

Hermione ne pouvait se défaire du sentiment de malaise qui s'accrochait à elle comme une ombre. La perspective que Draco Malefoy lui donne des instructions blessait l'orgueil d'Hermione, l'idée de lui rendre des comptes lui paraissait une pilule amère à avaler. Pourtant, la curiosité s'attardait, alourdissant ses pensées. Que pouvait-il bien lui offrir dans l'arène ?

Elle sortit lentement du lit, laissant ses muscles s'adapter à une journée qui promettait d'être éprouvante tant physiquement qu'émotionnellement, et prit son petit déjeuner en silence. Elle se percha sur le rebord de la fenêtre, un endroit qui était étrangement devenu une source de réconfort pendant son séjour au manoir Malefoy, et observa les haies du labyrinthe qui se balançaient sous le vent rude de l'été. Elle souffla contre la fenêtre et traça une vieille rune qu'elle avait apprise, sentant la froideur de la vitre, une froideur inattendue pour la fin de l'été.

Depuis qu'elle s'était réveillée, tout lui paraissait anormal, décalé, troublant et étrange. Le comportement de Malefoy ne faisait qu'ajouter à la confusion. Que faisait-il dans cette Pensine ? Pourquoi ce mantra inquiétant, et pourquoi l'avait-il poursuivie ? Que ferait-il lorsqu'il la reverrait ?

Cependant, d'autres questions envahissaient son esprit. Pourquoi la voix s'était-elle tue après la démonstration d'entraînement ? Où était Harry Potter ? Chaque seconde qu'elle passait à s'entraîner était-elle du temps perdu qui ne faisait que l'éloigner de ce qu'elle devrait faire ?

Aucune question n'avait de réponse qu'Hermione pouvait trouver entre les murs de sa propre chambre. Elle s'assit donc en leur compagnie et les laissa la torturer toute la matinée.

Après avoir terminé son petit déjeuner et enfilé sa tenue d'entraînement noire, Hermione tenta de masser les muscles tendus de ses épaules, de ses bras et de ses cuisses. Elle espérait, contre toute attente, que l'entraînement de Malefoy ne se limiterait pas à un simple effort physique.

Lorsque Mippy réapparut pour escorter Hermione à l'entraînement, celle-ci se tenait déjà près de la porte, impatiente d'en finir avec cette séance de torture. Mippy sembla sentir l'air négatif qui entourait Hermione et elle ouvrit silencieusement la marche, le seul bruit dans les couloirs du manoir étant le battement de ses pieds, trottinant rapidement vers la salle d'entraînement.

Une fois de plus, le chemin vers la salle d'entraînement suivait un schéma différent de celui des autres jours.

Hermione essayait de ne pas le prendre personnellement, mais elle ne pouvait se défaire de l'impression que le manoir travaillait activement contre ses progrès dans les Jeux Maudits.

Non pas qu'elle s'en soucie. Gagner n'était pas son but, elle ne voulait pas envisager les conséquences ou les actions nécessaires pour être vainqueur.

Pourtant, une partie égoïste et animale d'elle-même désirait désespérément rester en vie. Elle ne pouvait s'empêcher de se demander si cela faisait d'elle une mauvaise personne ou non.

Avant qu'elle n'ait pu se décider, les grandes portes de la salle d'entraînement s'ouvrirent. Hermione eut le souffle coupé lorsqu'elle vit Malefoy debout au milieu de la salle.

Sa présence n'était pas inattendue, mais elle eut néanmoins le souffle coupé. Peut-être était-ce dû à la façon douce et pensive dont il se tenait, les bras croisés contre sa poitrine, le bout de ses longs doigts encadrant son menton. Il semblait perdu dans ses pensées ou presque endormi, son aura semblait plus douce qu'elle ne l'avait jamais vue auparavant.

Au moment où sa botte résonna contre le parquet, son regard se porta sur elle, et ses yeux ressemblèrent à un tourbillon de damnation qu'elle n'osa pas regarder trop longtemps. Elle regarda donc ses bottes lorsqu'elles franchirent le seuil de la pièce, refusant de lui accorder la satisfaction de son regard incertain.

C'est alors qu'il attaqua.

Elle n'avait jamais vraiment été attaquée dans son propre esprit auparavant, si bien qu'elle eut l'impression d'avoir été renversée, ou qu'elle aurait pu l'être. Mais à présent, elle n'était plus que dans son esprit, comme si son corps était là et avait disparu d'un seul coup.

Au début, elle eut l'impression de se noyer, comme si un mur d'obscurité et de béton avait été poussé contre ses poumons et son cerveau, les comprimant jusqu'à ce qu'il n'en reste plus rien.

C'est ainsi qu'il avait pénétré dans son esprit, se faufilant à travers les murs par la simple pression d'une force invisible. Elle ne put l'empêcher de fouiller chaque souvenir dans la bibliothèque de son esprit, même si elle le voulait, car il n'y avait rien à saisir pour l'arrêter.

Il était partout et nulle part à la fois, attrapant les livres qui contenaient ses souvenirs le long des étagères de son esprit avec la silhouette ombrageuse en laquelle il s'était transformé. Il en parcourut tellement en même temps qu'Hermione eut la sensation qu'elle allait vomir sous la pression de revivre sa propre vie pendant qu'il les parcourait tous.

Elle vit ses premiers pas, elle n'était pas sûre d'avoir jamais su qu'elle en avait le souvenir. En même temps, il revoyait le temps qu'elle avait passé avec Harry pendant la guerre, lorsqu'elle portait le médaillon, soutenait son poids lorsqu'il devenait cruel, et quand le monde s'était arrêté au moment où leur chanson était jouée.

Poudlard. La maison. Les brimades. L'amour, pour Harry comme un frère, pour Ron comme peut-être quelque chose de plus. La première fois qu'elle avait utilisé la magie. Son premier et unique baiser. Ses désirs les plus profonds. La façon dont elle avait regardé Draco la première fois qu'elle l'avait vu au début de leur sixième année.

Tout.

Il s'introduisit dans chaque souvenir jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien d'Hermione qu'il ne connaisse apparemment pas. Elle ne savait pas si elle renaissait, si elle était détruite ou si elle se transformait en quelque chose de nouveau. C'était comme si le temps se repliait sur lui-même et se moulait dans une piscine vide.

Il cherchait quelque chose, elle le sentait, comme si une réponse cachée se trouvait dans l'une des pages qu'il avait effleurées dans son esprit.

Les secondes se transformèrent en ce qui semblait être des heures, tandis qu'elle essayait de repousser les ombres noires de son esprit, de se libérer. Elle criait peut-être, dans son esprit ou dans son propre corps, elle n'en était pas sûre.

Puis il n'y eut plus rien.

Ce qui avait été des ombres détruisant une bibliothèque n'était plus qu'une mer blanche et aveuglante de rien.

Elle se sentait morte.

Elle devait être morte.

Elle ne sentait rien, détachée de son corps.

« Ouvre les yeux », chuchota Malefoy, à la fois proche et éloigné d'elle.

Soudain, elle sentit ses orteils, le confort de ses bottes, le rembourrage qui suivait les sillons de sa voûte plantaire. Les sensations remontaient intensément le long de son corps, chaque mèche de cheveux semblant dotée d'une conscience nouvelle.

« Ouvre les yeux », ordonna-t-il, plus fort cette fois.

Elle ouvrit les yeux d'un coup sec. La pièce semblait plus froide, et le bout de ses doigts tremblait comme si un vent délicat les effleurait.

Mais elle était à l'intérieur, dans la salle d'entraînement, et Malefoy se tenait juste en face d'elle, les mains tenant ses épaules comme pour la maintenir debout.

« Qu'est-ce que tu m'as fait ? » chuchota-t-elle, la voix à la fois trop forte et trop faible, comme si ses oreilles étaient neuves et ne parvenaient pas à s'ajuster correctement.

Son regard était indéchiffrable, ses yeux plus noirs qu'argentés. « Tu devrais me remercier ».

« Te remercier ? » Elle répéta son affirmation grotesque dans un souffle lourd et haineux.

« J'ai récupéré ta magie. » Ses pupilles dansaient. Il avait à peine l'air réel.

Hermione le scruta, déterminée à découvrir s'il mentait.

« Tu ne me crois pas. »

« Bien sûr que non. »

Un muscle de sa mâchoire vacilla. « La bibliothèque de ton esprit... »

« Et alors ? » Siffla-t-elle.

Malefoy respira patiemment. Il était suffisamment proche pour qu'Hermione le sente s'infiltrer dans chaque pore de son visage, son corps vivant et branché comme jamais auparavant.

« La bibliothèque de ton esprit », répéta-t-il, imperturbable, « j'ai trouvé l'endroit où ta magie était enfermée. Je l'ai libérée. » Ses mots étaient simples, cliniques, comme si tout ce qu'il disait avait un sens.

« Pourquoi as-tu fait ça ? »

«Tu as besoin de t'entraîner ». Sa voix la coupa comme un couteau et ses yeux restèrent froids.

Il était à l'opposé de la personne sauvage et échevelée de la veille. C'était presque surréaliste, la transformation du chaos en patience et en concentration.

«Et soudain, tu t'intéresses à mon entraînement ? » lança-t-elle avec amertume.

« Je me sens soudain obligé de protéger mon investissement », dit-il presque comme un grognement alors que ses yeux se posaient brièvement sur le visage de la jeune femme.

Elle se rendit compte qu'elle le mettait en colère, qu'elle l'exaspérait. Cette prise de conscience ne fit qu'accélérer son pouls. C'était la seule sensation de contrôle qu'elle avait ressentie depuis son réveil à Azkaban. La possibilité d'énerver Malefoy était comme une drogue pour elle, une drogue dont elle ne voulait pas se priver davantage.

« Et quelle formation pourrais-tu m'offrir que Theodore ou Zabini ne pourraient me fournir ? »

Sa lèvre tressaillit à ses mots. « Les formalités entre Nott et toi ont disparu bien plus vite que je ne l'aurais parié. »

«L'amitié est une drôle de chose. Elle peut se former même lorsque les ténèbres règnent. »

« Quel doux cliché, il me rappelle notre bien-aimé directeur qui a rejoint le royaume des morts. »

La simple évocation du nom de Dumbledore sur la langue de Malefoy fit monter une vague de rage dans l'échine d'Hermione.

« Pas grâce à toi », les mots d'Hermione étaient venimeux, pratiquement vivants.

Finalement, ce fut suffisant pour le mettre en colère.

Une fois de plus, il plongea dans l'esprit d'Hermione. Mais cette fois, elle était prête, elle l'avait été dès qu'il lui avait dit la vérité, qu'il lui avait rendu sa magie.

Pour une fois, elle avait le dessus.

Elle mentirait si elle affirmait qu'elle ne ressentait rien d'autre qu'une satisfaction totale.

Avec sa magie, la bibliothèque de son esprit, qu'elle avait passé des mois à former dans les bois lors de sa fuite avec Harry et Ron, était devenue une forteresse. Elle avait découvert un don inexploité de legilimens en aidant Harry à pratiquer l'occlumancie.

Les allers-retours entre Harry et elle avaient duré des semaines, des mois, comme si le temps n'était plus qu'un vide dans les bois. Ils avaient commencé à se tester l'un l'autre pour se préparer à un moment comme celui-ci. Pour se préparer à toutes les tortures ou interrogatoires qui pourraient leur être infligés s'ils tombaient entre de mauvaises mains.

Elle aurait aimé que Harry puisse la voir maintenant. Hermione se promit de le lui dire, de s'assurer qu'il soit au courant de son combat contre les pouvoirs de Légilimencie de Malefoy lorsqu'elle le reverrait.

Les murs de son esprit que Malefoy avait poussés sans effort lorsqu'elle n'avait pas de magie étaient désormais impénétrables. Elle sentit qu'il forçait tellement que ses ongles s'enfonçaient dans sa peau, quelque part dans le monde physique où leurs corps étaient restés.

Maintenant, dans son esprit, ils étaient en guerre. Elle tint bon, sentant ses murs trembler alors qu'il poussait encore et encore pour pénétrer dans la bibliothèque de son esprit une fois de plus. Mais elle se mit à respirer et à reconstruire le mur. Elle se voyait comme une guérisseuse de son propre esprit, réparant ce qui était cassé, restaurant la forteresse avant qu'elle ne soit perdue.

Elle pouvait l'entendre gémir de l'autre côté de son esprit, utilisant tout ce qu'il avait pour entrer.

Puis il y eut une fissure.

Une autre.

Un autre encore.

Elles se succédèrent, l'une après l'autre, à un rythme si rapide que son esprit n'arrivait plus à suivre les réparations. Comme un château de verre dans une avalanche, les murs de son esprit s'écroulèrent d'un seul coup, se brisant et disparaissant dans la brume.

Puis il revint dans son esprit.

Hermione pensait que Malefoy avait été sans pitié la première fois qu'il avait envahi son esprit, mais maintenant elle connaissait la véritable agonie.

Elle sentit son corps physique s'effondrer sur le sol, secoué de tremblements et de frissons, tandis qu'il mettait en pièces toute la bibliothèque de son esprit. Elle essaya de le suivre, de restaurer les morceaux comme elle le pouvait, mais il y avait trop de destruction, trop de souvenirs manipulés avec une telle férocité qu'elle tremblait dans son corps et dans son esprit.

Les cris d'Hermione se mêlèrent au cri de rage de Malefoy tandis que son nuage de fumée tourbillonnait en une tornade démoniaque.

Chaque pilier qu'elle avait construit dans son esprit s'effondrait, chaque étagère était retournée. Le moindre morceau de ce qu'elle était et d'où elle venait avait été percé à jour et mutilé.

C'est à ce moment-là qu'il quitta son esprit.

Elle l'observa depuis le sol où elle continuait de trembler, à présent revenue dans son propre corps, tandis que Malefoy reculait sous l'effet de sa propre destruction.

L'expression usée de son visage semblait presque être marquée par le choc, comme s'il ne s'était pas attendu à agir de la sorte.

Non, réalisa Hermione, ce n'était probablement que de la surprise à l'idée qu'elle l'ait tenu à l'écart aussi longtemps. Que ses compétences en Occlumancie soient relativement satisfaisantes par rapport à son immense force et à son entraînement.

«Tu as reçu une formation ? » demanda-t-il nonchalamment, ses yeux toujours aussi féroces tandis qu'il se grattait la nuque, posant sa main libre sur sa hanche.

« Excuse-moi ? » Souffla Hermione, dont les veines étaient envahies par un sentiment de désorientation. Elle avait l'impression que les parois mêmes de son cerveau avaient été griffées et déchiquetées.

« Tu as déjà fait de l'Occlumancie ? ».

Les doigts d'Hermione tressaillirent, sentant à nouveau la magie dans ses veines, comme si tout le sang qui lui avait manqué depuis son réveil l'avait soudain remplie d'un seul coup. Pourtant, sans sa baguette, elle était impuissante. Elle n'avait jamais été capable de faire de la magie sans baguette. Elle avait essayé, bien plus qu'elle ne voulait l'admettre. Mais rien. Jamais même une étincelle de lumière ou une simple réparation. Elle avait besoin de sa baguette.

« Bien sûr, j'ai pratiqué l'Occlumancie », lui répondit Hermione avec mordant. «Tu es choqué de voir qu'une née-moldue possède un tel talent naturel ? » Hermione ne put s'empêcher de le provoquer. L'air qu'il respirait semblait être un air que son propre corps repoussait.

« Ce n'est pas parce que tu es une sang de bourbe que tu ne peux pas posséder la capacité de fermer ton esprit, même si elle n'est pas très bien maîtrisée. » Sa lèvre se retroussa d'indignation tandis qu'il la regardait nonchalamment.

Hermione commença à scruter son environnement avec prudence, essayant de maintenir la subtilité de son regard errant.

Elle pouvait essayer d'invoquer l'une des dagues, comme Théodore le lui avait montré, et attaquer Malefoy avec. Les enchantements sur les dagues permettaient de contrôler leur déplacement vers elle, plutôt que de faire appel à sa propre magie.

« Tu penses à me poignarder à mort, n'est-ce pas ? » dit Malefoy, la voix chargée d'orgueil.

Le regard d'Hermione se reporta sur lui tandis qu'il lui souriait, d'un sourire cruel et satisfaisant.

« Peux-tu m'en vouloir ? »

Il se contenta de hausser les épaules, le sourire moqueur toujours affiché sur sa peau d'albâtre.

« Les règles des Jeux Maudits changent... rapidement », commença Malefoy. Il se dirigea vers les dagues, en saisit une sur le mur pour l'examiner, comme si c'était la première fois qu'il entrait dans cette pièce. « Le Seigneur des Ténèbres a connu un succès fulgurant auprès des sangs-purs du monde entier depuis la... manifestation d'hier. Il fait agrandir l'arène, ainsi que le spectacle qui consiste à vous exhiber au monde entier. »

Hermione se redressa pour se mettre debout. « Pourquoi tient-il tant à exhiber les membres survivants de l'Ordre ? Sommes-nous des appâts ? »

Malefoy marqua une pause, son doigt s'arrêta sur la pointe de la dague. Il n'appuya pas assez fort pour percer la peau, mais semblait prendre plaisir à arpenter cette ligne dangereuse.

« Le Seigneur des Ténèbres a toujours ses raisons, » ses mots étaient calculés.

« Espère-t-il attirer l'attention de quelqu'un ? »

Il se retourna, faisant tourner le manche de la dague tandis que son bras retombait le long de son corps. « Il y a quelques membres de l'Ordre en fuite qu'il espère attirer avant le début des jeux ».

Hermione tenta de dissimuler la façon dont son souffle se bloqua à ces mots. Voldemort savait-il que Harry était vivant ? Tout cela était-il destiné à piéger Harry ?

« Comme ? » Hermione comprima son estomac pour se donner de la force, forçant ses mots à ne pas vaciller.

Malefoy pencha la tête sur son épaule, comme s'il envisageait de lui donner l'information. « C'est confidentiel ».

Cela n'empêcha certainement pas le cœur d'Hermione de s'entrechoquer contre ses côtes comme un animal pris au piège dans une cage.

Elle pensa à la voix, à celui qui lui avait dit que Harry vivait, à celui qui lui avait dit le code si clairement.

Malefoy avait-il vu ce souvenir en détruisant son esprit ? Ou l'avait-il ignoré, le jetant simplement par terre ? Elle ne se souvenait pas de ce qu'il avait vu et de ce dont il avait abusé. Il est certain qu'il aurait commencé à l'interroger dès qu'il aurait vu les souvenirs, s'il les avait vus. Harry était-il en sécurité ? Pour l'instant ?

« Tu n'as jamais expliqué pourquoi j'ai soudain besoin de retrouver ma magie », dit finalement Hermione en frottant la paume de sa main contre sa cuisse dans un tic nerveux.

Malefoy se racla la gorge et se remit à examiner les armes autour de la pièce, mettant une distance bienvenue entre lui et Hermione. « La rumeur veut que certains de tes concurrents aient également retrouvé leur magie. Je crains, comme ma mère, qu'une baguette soit introduite dans l'arène, et je voulais donc que tu sois préparée à cette éventualité. Que ce soit pour voler la baguette ou pour te défendre contre elle, c'est à toi de décider. Je voulais aussi commencer à t'apprendre à fermer ton esprit, au cas où un autre champion s'inquiéterait pour son Tribut et essaierait de s'infiltrer dans ton esprit pendant les jeux.

« Pourquoi un Champion de sang pur voudrait-il s'infiltrer dans mon esprit ? »

Il haussa les épaules avant de remettre la dague à sa place avec un soin délicat. « Chaque sang-pur qui acquiert un tribut espère plaire au Seigneur des Ténèbres en faisant de son tribut la dernière offrande qu'il lui fera. C'est toi qui as atteint la plus haute enchère, ce qui fait de toi une cible. »

« Oui, mais pourquoi moi ? » S'enquit-elle.

« Tu devrais être flattée. » Sa voix fut soudain peu convaincante, son ton avait un poids qu'Hermione ne pouvait concevoir.

Elle essaya à nouveau. « Qu'est-ce qui t'a poussé à faire une telle offre sur moi ? »

Malefoy enroula vivement sa main droite autour d'un bâton accroché au mur, chaque courbe de ses doigts rappelait à Hermione un félin en chasse. « Tu ferais bien de te rappeler que c'est ma mère qui a enchéri sur toi, pas moi. »

« Alors tu as contesté sa décision de faire une offre sur moi ? » contesta Hermione en se grattant le sommet du crâne pour évacuer la pression qui régnait encore après l'agression de Malefoy.

Malefoy fit tourner le bâton en huit lentement, comme si le temps s'était arrêté pour l'héritier Malefoy. Sa non-réponse était en quelque sorte une réponse plus forte que ne l'aurait été un refus catégorique. Hermione ne comprenait pas pourquoi il acceptait qu'elle soit le tribut sur lequel il avait misé alors qu'il semblait la mépriser si intensément. Peut-être était-ce pour savourer l'opportunité de se vanter pour le reste de sa misérable vie de gâté qu'il avait terrassé sa rivale d'origine moldue une bonne fois pour toutes. Lors des fêtes et des galas à venir, où les sangs-purs se réuniraient pour discuter des récents efforts de guerre, il leur rappellerait, dans son ivresse, comment il avait offert à Voldemort, sur un plateau d'argent, l'amie bien-aimée de Harry Potter, née chez les Moldus.

Un tel avenir semblait dérisoire pour un esprit aussi brillant que celui de Malefoy.

Et c'était ce qui exaspérait le plus Hermione à son sujet.

Son potentiel.

Son potentiel gâché, gaspillé. Ou plutôt, son potentiel vicié, empoisonné.

« Qu'as-tu fait à mon esprit ? » demanda finalement Hermione, réalisant qu'elle n'obtiendrait rien sur le sujet de son offre.

« Je t'ai montré ce que pouvait être une véritable agression de l'esprit. » Il arrêta son mouvement avec le bâton, laissant son extrémité embrasser le sol en bois avec un écho creux.

Malefoy l'observa, les yeux fins et calculateurs. Elle se demanda s'il y avait des souvenirs à elle qu'il souhaitait examiner davantage, s'il y en avait qui le faisaient se moquer d'elle ? Qui l'auraient fait sourire d'un vrai sourire ? Qui lui faisaient voir en elle autre chose qu'une abomination ? Juste une fille qui voulait donner le meilleur d'elle-même ?

« Alors, ta tactique d'entraînement est de me torturer pour que je sois préparée à cette sensation ? »

« Ma tactique d'entraînement est de te rendre assez forte pour protéger ton esprit contre les plus puissants Legilimens que le monde des sorciers ait jamais connus. Chaque mot prononcé par Malefoy était une morsure croustillante, piquante comme un vent frais de janvier.

« Dois-je supposer que c'est toi qui détiens le titre de Legilimens le plus puissant ? » Si ce n'était pas le cas, Hermione priait pour ne jamais rencontrer celui qui détenait vraiment ce titre.

Ses lèvres se tordirent en un fantôme de sourire haineux. « Je n'essaierais jamais de faire une affirmation aussi audacieuse. »

Hermione avala la bile qui montait et s'accrochait aux parois de sa gorge.

« Comment puis-je devenir plus forte ? » Finit-elle par demander, arrachant une partie d'elle-même et l'offrant à Malefoy en lui demandant son aide, sa tutelle. Elle savait qu'elle en avait besoin. Car, qu'il s'en rende compte ou non, apprendre à fermer son esprit était le meilleur moyen pour Hermione de se protéger de plus d'une poignée de sangs-purs avides. C'était sa façon de se protéger de Voldemort, et éventuellement de Malefoy lui-même.

Son sourire s'adoucit en quelque chose de neutre mais accessible, tandis qu'il croisait les mains devant lui, comme le faisait toujours sa mère. « Tu continueras à reconstruire les murs de ton esprit, comme je suis sûr que tu le fais en ce moment même ». Elle essaya de ne pas laisser paraître sur son visage à quel point elle était surprise qu'il l'observe si attentivement, « et tous les jours, nous réessayerons. À chaque fois, tu gagneras en force. L'esprit fonctionne comme un muscle. La capacité à dissimuler tes pensées, elle aussi, un muscle. En me repoussant, tu apprendras à rendre ton esprit impénétrable. »

« Le tien est impénétrable ? » demanda Hermione.

Malefoy tourna légèrement le cou, le mouvement brusque faisant craquer ses os. « Bien sûr.

Elle rassembla les pièces du puzzle à haute voix, l'épuisement l'emportant sur sa raison : « Quelqu'un t'a donc déjà agressé de la sorte. »

Sa bouche se crispa à ses mots. L'ondulation des muscles de sa mâchoire ressemblait aux répliques d'un tremblement de terre.

« Ce n'est pas une agression si c'est pour s'améliorer. »

Hermione détesta la façon dont son cœur se brisa à cette phrase. Elle détesta le fait que son esprit soit rempli de l'image de Malefoy lorsqu'elle l'avait rencontré pour la première fois, un simple garçon, attaqué d'une manière aussi troublante que celle qu'elle venait de subir. Une sueur froide se forma sur tous les pores de son corps, elle ne savait pas si c'était son système qui était en état de choc à cause de l'attaque de Legilimencie ou si c'était une réaction de sympathie.

« Tu aurais pu demander ». Commença-t-elle simplement, ses mots étant plus doux qu'elle ne l'aurait voulu, alors qu'elle le regardait avec une pointe de pitié. « Si tu m'avais dit que tu voulais faire ça pour m'entraîner et si tu m'avais demandé si j'étais d'accord, j'aurais dit oui. »

Le silence s'installa pendant un court instant, très pesant. Puis Malefoy gloussa, amer et grave, avant de murmurer : « Si tu crois vraiment à ça, alors ton intelligence s'arrête au savoir que tu as acquis dans les livres. »

La lèvre inférieure d'Hermione se contracta sous l'effet de l'état de tension dans lequel ils se trouvaient et elle se mordit la peau en absorbant le choc de ses paroles.

Comme une ombre personnifiée, il passa devant elle, et l'air qui l'entourait n'était qu'un courant froid. Elle voulut avoir le dernier mot, égoïstement, elle voulut lui lancer des insultes, ignorant le garçon blessé qu'elle avait entrevu.

Mais son esprit était vide. Hermione se contenta donc de pivoter pour regarder Malefoy sortir de la pièce.

« Tu ferais mieux de rester ici. Mère va bientôt arriver pour t'entraîner. Construis tes murs pour demain. Nous nous entraînerons à nouveau avant ta séance avec Nott. » Il prononça ces mots d'un air apathique par-dessus son épaule, juste avant de franchir le seuil de la porte.

Puis il disparut.

Chapter Text

Les pas de Narcissa résonnèrent avec délicatesse sur le parquet, le son était presque éthéré malgré les épaisses bottes à talons qu'elle portait. Hermione n'aurait pas été surprise de la voir entrer dans la pièce en lévitation.

Contrairement à ce qu'avait suggéré Malefoy, Narcissa n'était pas arrivée promptement.

Hermione ne savait pas combien de temps elle avait attendu, mais ce laps de temps avait été suffisant pour qu'elle commence à faire les cent pas dans la vaste salle d'entraînement. C'était une façon de se dégourdir les jambes et de garder ses muscles au chaud.

Une appréhension particulière enveloppa Hermione alors qu'elle attendait son entraînement avec Narcissa. Elle n'avait vraiment aucune idée de ce que l'épouse parfaite et posée du chef de la famille Malefoy pouvait lui offrir en matière d'entraînement, surtout en préparation d'une compétition qui ressemblait à une condamnation à mort.

C'était peut-être ce fait même qui mettait les nerfs d'Hermione à vif, et qui tendait vers la colère à l'égard des membres de la famille Malefoy. Quels secrets les membres les plus distingués de la famille Malefoy possédaient-ils pour contribuer à son entraînement ? Le comportement tranquille de Narcissa n'était-il qu'une façade cachant un Dracon mortel ? Draco avait-il hérité de l'impitoyabilité de sa mère ?

Hermione pivota pour jeter un coup d'œil à la femme, mais l'aura de Narcissa ressemblait plus à celle d'une déesse qu'à celle d'un être humain. La lumière du soleil qui entrait par les panneaux de la fenêtre semblait faire briller la peau de Narcissa.

Comme si elle avait un aperçu des pensées d'Hermione, la voix de plume de Narcissa appela : « Je m'excuse si je vous ai fait attendre. »

« Pas de problème », commença Hermione en ajustant la sangle de l'étui de sa dague, « Ce n'est pas comme si j'avais beaucoup de choses à faire aujourd'hui de toute façon ».

La bouche de Narcissa s'incurva délicatement et elle fredonna un rire, « Je suppose que c'est tout à fait vrai. »

Hermione offrit son propre sourire, peu sincère et rassis, mais un sourire tout de même pour tenter de dissiper le poids pesant et intimidant de la pièce. « Alors, qu'allez-vous m'apprendre ? »

Narcissa s'arrêta à quelques pas d'Hermione, les mains croisées à la manière d'une prière, les yeux fous de soumission, comme si elle indiquait faussement qu'Hermione avait un quelconque contrôle.

« Miss Granger, je sais de source sûre que vous vous êtes plongée dans tous les livres de la bibliothèque de Poudlard, certains à plusieurs reprises. »

Hermione attendit patiemment la question escomptée. Lorsque le silence s'installa, les yeux de Narcissa restèrent fermes, son regard complice rencontra celui d'Hermione et elle hocha la tête.

« J'espère que je ne suis pas trop présomptueuse en supposant que cela inclut les livres de la section interdite ? »

Hermione déglutit, réfléchissant à ce que la confirmation des soupçons de Narcissa pourrait entraîner, tandis qu'elle traçait des cercles sur son index avec l'ongle de son pouce.

« Quelques-uns, » concéda finalement Hermione.

La tête de Narcissa s'inclina, son sourire à bouche fermée s'agrandissant légèrement. Hermione sentit un poids lourd se détacher légèrement de sa poitrine tandis que Narcissa l'observait.

Une voix dans la tête d'Hermione, qu'elle reconnut comme la sienne, semblait l'inciter doucement à faire confiance à Narcissa. Rapidement, sa colère commença à se dissiper. Hermione écouta cette étrange inclination, mais ne lui fit pas entièrement confiance. Pas encore. Mais les pensées de frustration qui se bousculaient dans son esprit se ralentirent et se soumirent.

« Dans vos études, avez-vous découvert beaucoup de choses à propos de la magie ancienne du monde ? »

Hermione arrêta le mouvement répétitif de sa main tandis que ses sourcils se plissaient de confusion. « La magie ancienne ? Une magie différente de celle qui existe déjà dans notre monde ? »

« Précisément », dit doucement Narcissa, comme si sa question était tout à fait pratique.

« Je... » Hermione parcourut chaque livre en essayant d'ignorer les piliers brisés et l'état d'abandon dans lequel se trouvait encore son esprit. Elle n'y avait pas touché depuis le départ de Malefoy. L'idée même d'essayer de fermer son esprit à nouveau lui donnait un goût métallique, semblable à celui du sang, dans la bouche, comme si son corps refusait de se soumettre à nouveau à une telle sensation. « Je ne crois pas que ce soit le cas. »

Narcissa émit un petit bourdonnement pensif en lissant un pli invisible de sa longue robe noire. « Je ne suis pas surprise que les directeurs de Poudlard craignent que cette information ne soit divulguée. La plupart de la magie fondamentale qui subsiste aujourd'hui est transmise par les familles, plutôt qu'enseignée. »

« Est-ce de la magie noire ? » Osa demander Hermione.

Les yeux de Narcissa se rétrécirent pensivement, son sourire restant inébranlable tandis qu'elle balayait sa frange platine sur le côté pour se gratter le front une fois avec son ongle. « Je suppose que je ne devrais pas être surprise que le monde de la magie vous paraisse si noir ou si blanc. Le bien et le mal, l'obscurité et la lumière. Beaucoup de gens veulent vous enseigner et vous conditionner afin de vous contrôler. » Elle marqua une pause, et Hermione jura que la pitié emplissait le regard de Narcissa. « Mais la magie n'est pas si facile à contenir. Dès que nous essayons de le faire, dès que nous essayons de définir ce qu'est la magie et ce qu'elle n'est pas, alors elle change. Cependant, pour répondre à votre question, non, la magie fondamentale n'est pas ce que même votre Ordre bien-aimé considérerait comme de la magie « noire ». Pas lorsqu'elle est utilisée comme prévu, en tout cas. »

Les paroles de Narcissa firent tourner la tête d'Hermione, en raison des implications qu'une telle vision de la magie avait sur ses propres fondements. « Alors pourquoi refusent-ils de l'enseigner ? »

« Parce que même si elle est relativement bonne, c'est une magie qui ne peut pas être contenue dans une baguette. Et ça la rend imprévisible et modifiable. C'est pourquoi ils la craignent. » Narcissa marqua une pause, inspirant profondément par le nez avant d'ajouter : « C'est aussi une magie qui choisit à quels sorciers elle répond et à quels sorciers elle refuse d'obéir. »

« Sang pur », dit Hermione, complétant les mots que Narcissa semblait vouloir éviter.

Le visage de Narcissa s'adoucit et sa tête se secoua délicatement. « Faites attention, Miss Granger, vous venez d'essayer de mettre vous-même la magie fondamentale dans une case. J'attends de vous que vous appreniez beaucoup plus vite si vous voulez maîtriser la magie fondamentale avant les Jeux Maudits. »

Le cœur d'Hermione se serra au plus profond de son estomac. « Vous souhaitez me former à cette magie ? Vous la maîtrisez vous-même ? »

Narcissa se racla la gorge une fois. « Connaissez-vous le latin en dehors des sortilèges que vous connaissez ? »

« Un peu », admit Hermione.

« Mens levius. Qu'est-ce que cela signifie pour vous, si c'est le cas ? »

« Un calmant pour l'esprit ? » devina Hermione, rajustant ses bottes comme si cela pouvait arrêter le sentiment de confusion qui menaçait de l'engloutir tout entière.

« L'apaisement de l'esprit est essentiellement la meilleure façon de le traduire. » Elle fit une pause, ouvrant ses mains vers Hermione avec une invitation délicate. « Puis-je ? »

Hermione hésita en regardant les douces paumes de Narcissa Malefoy, des mains qui n'avaient jamais connu le travail, la torture ou l'effort.

« Fais confiance à tes ennemis. » La voix fantôme résonna dans la tête d'Hermione. Elle ne pouvait discerner s'il s'agissait du souvenir de son avertissement ou s'il était revenu momentanément pour l'amadouer à nouveau.

Mais la voix la conduirait à Harry.

Et si la voix avait besoin qu'elle apprenne la magie fondamentale, alors Hermione se transformerait en l'élève la plus assidue.

Elle posa donc ses paumes sur celles de Narcissa, tressaillant de voir à quel point le bout de ses doigts était froid au toucher, comme si aucun sang ne coulait dans ses veines. Comme si elle était morte depuis mille ans.

Puis les mains de Narcissa se réchauffèrent et des taches de lumière ressemblant à de minuscules étoiles filantes se mirent à tourbillonner autour de leurs mains.

Hermione ne recula pas. Elle faisait confiance aux étincelles, elle faisait confiance à Narcissa.

Tandis que les yeux de Narcissa se révulsaient, Hermione ferma les siens, ne serait-ce que pour se concentrer et détourner son regard de l'état de transe dans lequel était tombée Narcissa.

Pour la première fois depuis qu'elle s'était réveillée, elle sentit les battements de son cœur frustré se calmer. Elle sentit les échos de la douleur provoquée par l'attaque de Malefoy se dissiper. Chaque muscle de son corps qui avait souffert et s'était tendu était soudain libre et détendu, comme si elle avait fait peau neuve.

Elle était entière, elle était vivante, elle était complètement calme.

« Chaque siècle, depuis la nuit des temps, la magie ancienne a donné à une fille de la noble maison Black le pouvoir d'apaiser les esprits ». Les yeux d'Hermione s'ouvrirent à mesure que Narcissa parlait, mais elle constata que la bouche de Narcissa était fermée, que ses yeux étaient toujours vides, qu'il ne restait plus que des ténèbres, comme si ses yeux avaient été entièrement arrachés. Ce furent plutôt les étincelles qui parlèrent à Hermione alors qu'elles tournaient autour de son corps comme un essaim de lucioles dansant. « Le pouvoir d'apaiser l'esprit est l'une des prétendues quatre ailes de la magie ancienne. Il permet de bercer même le plus horrible des démons dans un calme harmonieux. La fille qui le manie a la capacité de se glisser dans n'importe quel esprit sans être détectée et de changer les pensées violentes et colériques de ses ennemis ou d'engourdir les douleurs ressenties par ceux qui l'entourent. »

Hermione regarda les étincelles de lumière toucher sa propre peau et commencer à s'y enfoncer, faisant briller tout son corps d'une teinte dorée.

« Ce don, Hermione Granger, je vous le transmets à présent. Car la magie vous appelle depuis votre naissance, pour un moment comme celui-ci. »

Chaque mot prononcé, même si personne ne parlait, était comme une vieille énigme. Les mots lui semblaient à la fois une damnation et un salut.

Les yeux de Narcissa se rouvrirent d'un seul clignement, comme si Hermione avait tout imaginé. Les étincelles de lumière s'infiltrèrent une dernière fois dans la peau d'Hermione jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien.

Le souffle coupé, Narcissa relâcha Hermione et recula. Hermione la regarda respirer péniblement et déglutir, tressaillant comme si elle avait un goût amer dans la bouche. Elle n'avait jamais vu Narcissa Malefoy aussi échevelée.

« Je ne me sens pas différente », admit Hermione. La sensation de plénitude qu'elle avait ressentie lorsque Narcissa l'avait touchée s'était évanouie au moment où leurs mains s'étaient relâchées.

Narcissa sembla y réfléchir un instant. « C'est comme n'importe quelle autre magie, elle ne fait pas de vous un dieu ou un être constamment sans douleur ni colère. C'est un outil, un outil puissant qui peut changer le cours même de la nature. » Elle sourit, comme si elle pensait à un vieil ami bien-aimé. « Mais c'est aussi une magie capricieuse, qui ne se manifeste que lorsqu'elle le souhaite pleinement. Avec le temps, vous saurez la manier correctement sans y penser. »

« Quels sont les trois autres ? Les pouvoirs anciens, je veux dire. » Marmonna Hermione après un moment de silence, déconcertée.

Narcissa s'arrêta, un geste étonnamment brusque pour une femme aussi inébranlable. « Ce ne sont plus que des mythes, perdus depuis des siècles. Il semble qu'avec le temps, les sorciers soient devenus indignes. Tout a commencé par l'incinération des femmes qui avaient montré de tels pouvoirs au monde, des sorcières qui se sont fait connaître, et au fur et à mesure que celles qui avaient été choisies pour la magie tombaient dans l'oubli, la magie tombait elle aussi dans l'oubli. »

« Pourtant, la famille Black a conservé son don ? A chaque génération ? » Hermione posa cette question avec une curiosité sincère.

« Notre lignée est pure depuis la nuit des temps, pas seulement par le sang, mais aussi par le respect qu'elle porte à la magie. » Narcissa marqua une pause avant de modifier sa déclaration, « Bien que seule la fille douée de la magie fondamentale soit instruite de son pouvoir, afin de protéger les derniers vestiges de l'ancien don de ceux que la magie juge indignes. »

Hermione ne put s'empêcher de se demander pourquoi c'était Narcissa qui avait reçu le don, plutôt que ses sœurs.

Hermione fit une pause, analysant chaque mot prononcé par Narcissa, ayant toujours l'impression qu'on lui parlait par énigmes ou demi-vérités. « Quand vous êtes entrée, j'étais frustrée, mais ensuite j'ai ressenti un sentiment de calme et j'ai compris que je pouvais vous faire confiance... Vous utilisiez vos pouvoirs à ce moment-là ? »

Narcissa hocha la tête une fois, la mine ferme, comme si elle ne ressentait pas le besoin de montrer la moindre contrition pour s'être jouée d'Hermione.

« Vous avez dit qu'il m'avait appelé... Que vouliez-vous dire par là ? »

« Je pensais précisément ce que j'ai dit. Depuis le jour où vous êtes venus dans ce monde, vous avez été appelée à ce même don. »

« Mais je n'en étais pas encore remplie », protesta Hermione.

Les yeux de Narcissa brillèrent, comme si elle avait espéré qu'Hermione dise précisément cela. « La magie existe en dehors du temps. Vous la possédiez, mais vous ne la possédiez pas. C'est comme si vous étiez un bol, destiné à ce qu'elle vous remplisse, prêt à ce qu'elle vous consume, mais que vous aviez besoin d'un chef d'orchestre pour la faire venir jusqu'à vous. »

Hermione aurait souhaité qu'il y ait une chaise ou une table, au lieu du gouffre géant de la pièce. Elle avait l'impression de pouvoir s'évanouir. « Mais pourquoi ? Pourquoi me donner une magie sans fil aussi puissante que celle-ci ? »

« Elle vous aidera à gagner les Jeux Maudits », dit Narcissa en évitant pour la première fois de croiser le regard d'Hermione.

« Ça ne peut pas être tout. Vous ne savez pas ce que je pourrais faire avec ça, je pourrais essayer de m'échapper. Pourquoi me l'offrir ? Pourquoi m'en parler ? »

« Vous ne vous échapperez pas, Miss Granger, parce que vous savez que vous ne pouvez pas. Vous avez déjà éprouvé le manoir, et vous savez que sa magie est aussi ancienne et profonde que celle qui coule maintenant dans vos veines. Vous le savez, » Narcissa marqua une pause, comme si elle choisissait ses mots avec un soin particulier, »vous savez que vous êtes précisément là où vous devez être. »

Hermione déglutit devant ces paroles intimidantes avec lesquelles elle n'était pas du tout d'accord, devant le message que Narcissa semblait vouloir faire passer à travers chaque mot qui sortait délicatement de sa bouche. « Le Seigneur des Ténèbres connaît-il une telle magie ? »

Narcissa secoua la tête, d'un mouvement si léger, si bref, qu'Hermione se demanda si elle ne l'avait pas imaginé. Mais les yeux de Narcissa semblaient crier un avertissement. Ils semblaient dire à Hermione qu'il ne pourrait jamais apprendre, et que bien d'autres choses devaient être dites, mais qu'elles ne pouvaient pas l'être.

Hermione ne put s'empêcher de se demander s'il écoutait maintenant, si en prononçant son nom elle avait alerté son omnipotence de leur présence, de leur trahison.

Y avait-il bien plus en jeu que ce que son esprit ne pouvait même commencer à concevoir ? Sa compréhension du monde lui paraissait soudain si petite.

Puis, Narcissa sourit, et l'avertissement alarmant s'évanouit dans l'air. Au lieu de cela, la délicatesse de Narcissa remplaça ce qui avait été là pendant un moment.

« Jouez avec la magie, familiarisez-vous avec elle en attendant. J'espère que la semaine prochaine, je commencerai à vous apprendre à la manier. » Narcissa pivota gracieusement sur ses talons, quittant la pièce d'une manière étrangement similaire à celle de son fils.

« Pourquoi la semaine prochaine ? » L'appela Hermione.

« Parce que vous devez maîtriser l'Occlumancie avant que nous puissions aller plus loin. Il s'agit d'une course contre la montre, Miss Granger, pour vous préparer à ce qui vous attend aux Jeux Maudits. Faites de votre mieux pour vous préparer avant qu'il ne soit trop tard. »

Puis Narcissa sortit de la pièce. Alors que la porte se refermait, la nouvelle magie d'Hermione sembla bourdonner comme un avertissement qu'il y avait encore tant de choses à dire qui ne pouvaient pas être prononcées. Pas encore.

Hermione se tint debout dans la salle d'entraînement vide, les battements de son cœur s'apaisant malgré l'envie de son esprit de se déchaîner. C'était comme si son corps savait qu'il devait paniquer mais refusait maintenant de le faire, et qu'il était plus apaisé et plus affûté qu'auparavant.

Elle se laissa tomber sur le sol, s'allongeant contre le parquet, appréciant la sensation de froid contre l'arrière de son crâne.

La porte s'ouvrit en claquant, et Hermione releva la tête en jetant un coup d'œil à Théodore dont la tête passait par la petite fente.

Il la regarda avec des yeux sauvages chargés de whisky et lui adressa un sourire enfantin.

« Granger, j'ai pensé que tu voudrais jeter un coup d'œil à la Gazette du Sorcier si tu as fini de t'entraîner pour aujourd'hui. »

Elle se redressa, s'appuyant sur ses coudes et lui adressant un sourcil en guise d'invitation silencieuse.

Il acquiesça, acceptant son silence comme satisfaisant. Theodore referma la porte derrière lui et se mit à agiter le papier qu'il tenait à la main en marchant vers elle.

Hermione retint le sourire qui s'était formé en observant ses mouvements maladroits, semblables à une gigue, avant qu'il ne se glisse à moitié sur le sol pour s'asseoir à côté d'elle.

Il déballa le journal d'un geste du poignet et le lui tendit, montrant la première page en disant, un sourire satisfait aux lèvres : « Barty Croupton Jr. a été retrouvé mort ce matin. Ecorché vif. »

Le regard d'Hermione fut attiré par l'image, il s'agissait de la scène de crime où Croupton Jr. avait vraisemblablement été retrouvé, avec des sorciers et sorcières qui grouillaient pour essayer de cacher le corps qui était à peine couvert par un Auror plus jeune dans le très lointain arrière-plan de la photo.

« Et ça te rend heureux parce que... ».

« Lis ça », dit-il en pointant du doigt la fin de l'article.

Hermione suivit son doigt et lut à haute voix : « Un message a été laissé sur la scène du crime, écrit sur un parchemin moldu que les Aurors du Seigneur des Ténèbres ne semblent pas pouvoir retracer pour l'instant : Aux pécheurs qui portent des masques de Mangemorts, qui prétendent être des démons, mais qui ne sont que des lâches. Laissez le véritable Serpent Démoniaque vous expliquer comment anéantir ce que vous méprisez dans le monde. »

Elle jeta un coup d'œil à Théodore qui la regardait avec impatience. Ses sourcils se froncèrent encore plus tandis qu'elle le regardait avec une confusion déconcertante.

« Hermione, tu ne vois pas ? » Commença-t-il en lui donnant un coup de coude sur l'épaule, « quelqu'un est en train de traquer les Mangemorts les plus hauts placés ».

Chapter Text

Hermione cligna des yeux, complètement abasourdie par l'expression ravie de Théodore.

« Théodore... »

« Appelle-moi Théo », l'interrompit-il, l'utilisation de son nom complet ayant clairement brisé son esprit pendant une fraction de seconde.

Elle acquiesça, refusant de lutter contre lui. S'il lui accordait la gentillesse d'utiliser son vrai nom, elle était prête à l'appeler comme il le souhaitait.

« Théo », reprit-elle timidement, « si c'est vrai, cela ne veut-il pas dire que ton père pourrait être le prochain ? ».

Bien qu'Hermione ait ses propres opinions sur ce puriste de sang pur, elle ne pouvait s'empêcher de ressentir une pointe de sympathie pour Théo à l'idée qu'il perde son père. Pourtant, son sourire s'élargit à nouveau, comme si elle lui avait rappelé que c'était le matin de Noël.

« J'espère qu'il sera le prochain sur la liste de ce Serpent Démoniaque, si Merlin le veut bien ».

Hermione voyait maintenant la douleur enfouie sous ses yeux d'ambre, frémissante et crue.

« J'en déduis que tu n'es pas proche de ton père, alors ? »

Theo grimaça amèrement, « Cet homme est un salaud. Je ne serais pas surpris que l'enfer lui-même lui refuse l'entrée. » Ses mains tremblaient tandis qu'il reprenait la Gazette du Sorcier des mains d'Hermione et roulait le journal. Elle remarqua les cicatrices sur chacune de ses articulations, comme s'il avait subi un nombre infini d'entailles.

Hermione osa ensuite jeter un coup d'œil à son visage, pour observer la cicatrice blanche qui séparait son sourcil droit en deux parties distinctes. Elle suivit la courbe de la cicatrice, dont la pointe s'arrêtait juste au niveau de l'œil. Elle remarqua qu'il avait des cheveux légèrement hirsutes et se demanda si c'était pour cacher le creux au sommet de son oreille gauche, comme si un animal l'avait arraché.

Elle ne pouvait s'empêcher de se demander quelles autres cicatrices brutales se cachaient sous sa chemise à manches longues, son pantalon et même ses bottes. Quelles histoires ses cicatrices racontaient-elles ? Quels fardeaux portait-il sur lui ?

Comme s'il lisait chaque pensée sur le visage d'Hermione, son sourire s'estompa et il secoua la tête. Ce geste était comme un avertissement pour qu'elle chasse ces pensées.

« Nous côtoyons tous des monstres. Certains sont plus proches de nous que d'autres, certains se trouvent même entre les murs de notre maison. »

Hermione retroussa ses lèvres sur le côté pour chasser la piqûre derrière ses yeux. « Je me demande qui est le monstre de Voldemort. »

« J'espère que c'est ce Serpent Démoniaque », dit Théo, les mots rebondissant sur sa langue d'un air moqueur tandis qu'il déplaçait maladroitement son poids et regardait au-delà d'Hermione.

Celle-ci suivit sa ligne de mire, remarquant les dagues sur le mur. Penser à son père lui donnait-il envie de poignarder quelque chose ? Elle ne pouvait pas le blâmer pour ce penchant si ses soupçons sur son tourment étaient exacts.

Elle jeta un coup d'œil à Théo du coin de l'œil, un sourire tendre se dessinant sur ses lèvres. « Tu veux lancer quelques dagues avec moi ? J'ai l'impression d'en avoir fini avec l'entraînement pour la journée. »

Il l'examina, clairement séduit par la proposition, mais ses lèvres formèrent une moue délicate et il secoua la tête. « Non, nous ne devrions pas. Je suis encore... » Gloussa-t-il en se démangeant l'arrière du crâne, « je suis encore en train de travailler sur les effets de mes excès d'hier soir ».

L'étincelle dans ses yeux était malicieuse et délicieuse. Cela lui rappelait la façon dont Fred la regardait avant de jouer un tour à Ron, il semblait toujours prêt à mettre Hermione dans le secret, probablement pour qu'elle se sente incluse. Elle se demanda si Fred et Théo auraient pu être de bons amis si le monde avait été différent. Si la séparation des maisons à Poudlard n'avait pas créé un fossé de préjugés qui semblait briser tout sentiment de véritable communauté dans toute l'école.

L'estomac d'Hermione gronda, sirène de sa faim qu'elle avait tenté d'ignorer.

Theo le perçut, les coins de ses yeux se plissèrent tandis qu'il l'observait d'un air amusé. « Tu as faim ? »

Elle haussa les épaules, feignant l'indifférence. « Je suppose, mais Mippy m'apportera mon déjeuner quand je retournerai dans ma chambre. »

« Est-ce qu'il t'arrive de t'aventurer hors de ta cage dorée ? »

« Je suis là, n'est-ce pas ? »

Il roula des yeux, « D'accord. En dehors de la salle d'entraînement et de ta chambre, vas-tu ailleurs ? Je ne te vois jamais dans le manoir ».

« Comment appellerais-tu la nuit dernière ? » Elle le défia avec un sourire doux.

« Les préliminaires ». Répondit-il immédiatement par un clin d'œil qui ne semblait pas sincère.

Elle se mit à rire, et cette sensation lui donna l'impression de pécher alors que son esprit était assailli par l'image des morceaux de Fred mis en pièces, la tache cramoisie sur le sol de l'arène.

Comme s'il sentait la guerre dans son esprit, Théo baissa la tête pour croiser son regard. Son regard était compatissant, presque compréhensif. Comme s'il connaissait la perte qu'elle portait, comme s'il l'avait lui-même ressentie.

« Veux-tu explorer le manoir avec moi ? » Demanda-t-il, la pitié qu'il éprouvait pour son chagrin transparaissant subtilement dans son ton doux.

Hermione renifla, se laissant aller à une légère fermeture de son esprit pour ramener ses émotions là où elles ne pouvaient plus l'assaillir. « Je ne crois pas que le manoir m'aime. »

« Tu parles comme s'il avait son propre esprit. »

« Je suis certaine que c'est le cas. »

Les lèvres de Théo s'inclinèrent tandis qu'il réfléchissait à ce sentiment. « Peut-être qu'il se sent insulté par ton refus de l'explorer. »

« Peut-être », dit Hermione, même si elle doutait que ce soit le cas.

Theo tendit la main, son index s'agitant d'un mouvement ludique. « Viens explorer avec moi. Je m'assurerai de bloquer les livres ou les couverts qui voleront pour t'attaquer. »

« Et où veux-tu m'emmener ? »

Il gloussa et haussa un sourcil. « Ca enlèverait toute la confiance nécessaire à cette expérience. »

Hermione observa le regard ouvert et volontaire qu'il posait sur elle. Il semblait lui faire confiance, et plus encore, Theo semblait rechercher activement la confiance d'Hermione en lui. C'était troublant et désarmant.

Et Hermione avait désespérément besoin d'un sentiment de proximité et de sécurité.

Théo n'avait fait que montrer sa volonté de lui apporter tout ça, n'est-ce pas ?

Hermione fit taire le débat dans son esprit en plaçant sa main dans la sienne. Son sourire s'élargit comme celui du chat du Cheshire lorsqu'il jeta un coup d'œil à sa main dans la sienne.

« Eh bien, Hermione, allons explorer. »

Théo la conduisit hors de la salle d'entraînement et lui fit emprunter le couloir par lequel elle jurait venir habituellement. Elle ignora le fait que le chemin semblait différent de tous ceux qu'elle avait empruntés pour rentrer dans sa chambre, refusant de se laisser perturber. Il semblait tout à fait capable de montrer la voie, alors elle suivit son rythme, regardant son visage s'illuminer tandis qu'il inventait des histoires en rapport avec chaque ancêtre amer des Malefoy sur le mur.

« Monsieur Gros Nez Malefoy par ici », poursuivit-il alors qu'ils arrivaient à un tournant, pointant du doigt un tableau représentant un Malefoy qui avait effectivement un nez hypertrophié, « on dirait qu'il a sûrement été suspendu pour avoir essayé d'intimider les filles quand elles ont été autorisées à entrer à Poudlard pour la première fois ».

Le visage du Malefoy du tableau devint encore plus aigre qu'auparavant et il examina Théo avec un air offusqué. « Petit traître de sang pur, sache que je... »

Théo ignora le tableau et accéléra le pas. Hermione le suivit en trottinant, sans même se rendre compte qu'elle souriait rien que par sa présence. « Tous ces vieux schnocks sont une vraie plaie. Surtout quand on erre dans ces couloirs en état d'ébriété, ils semblent tous prompts à s'insurger contre les vices », fit-il en s'interrompant, la regardant avec un sourire suggestif, « ou, du moins, mes vices ».

Hermione roula des yeux en le voyant se tourner vers une porte qu'il ouvrit d'un coup de hanche. En glissant dans la pièce, le bras de Theo effectua un grand mouvement, invitant Hermione à entrer à sa suite. Elle s'exécuta et lui adressa un clin d'œil reconnaissant en entrant dans la pièce.

C'était la cuisine du manoir Malefoy, mais elle ressemblait plus à celle d'un grand restaurant parisien. Alors que la majeure partie du manoir était saturée de teintes vertes, argentées et noires, cette pièce compensait la monotonie de l'ensemble par la beauté du marbre blanc qui s'étendait du sol au plafond.

De l'autre côté du gigantesque comptoir de marbre qui trônait au milieu de la pièce, Mippy leva la tête et donna un coup de coude aux deux autres elfes de maison qui travaillaient sur une sorte de pain à côté d'elle.

« Miss... » Mippy fit une pause, sa bouche s'ouvrant et se fermant au fur et à mesure qu'elle se corrigeait, « Hermione et Monsieur Nott, vous n'êtes pas censés être ici ».

Theo grimpa sur le comptoir, ses pieds se balançant tandis qu'il sortait sa baguette pour prendre une pâtisserie grace à un sortilège d'attraction. « Allez, Mippy, ce jeu devient lassant. Je viens ici, tu me dis que je ne suis pas censé être ici, et toutes ces remarques me donnent encore plus envie de manger ce que je suis venu chercher. » La grande bouchée qu'il prit dans la pâtisserie sembla servir de point d'orgue à sa déclaration..

Hermione regarda Mippy grommeler avec les deux autres elfes de maison, puis continuer à travailler. Les yeux d'érable de Theo brillèrent d'un plaisir insensé tandis qu'il tapait sur le plan de travail à côté de lui. « Allons, Hermione, tu mérites une meilleure nourriture que celle qu'on t'a servie si tu es effectivement sur le point de mourir. »

L'un des autres elfes de maison grogna une insulte, et Hermione décida de ne pas protester, au risque de subir d'autres insultes de la part de Théo. Elle se hissa sur le comptoir à côté de lui. Pendant ce temps, il prit une autre pâtisserie et la lui tendit.

« C'est le moment où tu m'empoisonnes après m'avoir incitée à te faire confiance ? demanda-t-elle en ne plaisantant qu'à moitié. Théo lui jeta un regard fuyant pour lui signifier que sa suggestion ne l'amusait pas. Elle le prit, et ils se reflétèrent l'un l'autre en prenant une bouchée gourmande.

Hermione poussa malgré elle un gémissement bas et satisfaisant en mangeant la pâtisserie fourrée au chocolat. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois où elle s'était vraiment laissée tenter par une bonne sucrerie. Peut-être était-ce lors de son dernier repas complet à Poudlard, pendant sa sixième année ? Ses parents avaient toujours détesté les sucreries, ils s'inquiétaient tellement de sa dentition parfaite qu'elle aurait aimé qu'ils laissent tomber, alors Poudlard était le seul endroit où elle pouvait se faire plaisir. Son cœur se serra à la pensée de ses parents.

« Tu vas bien ? » demanda Théo en la poussant du coude tandis que ses yeux balayaient son visage.

« Je m'inquiète pour mes parents », avoua-t-elle.

« Oh, ils sont toujours en Australie, ils sont parfaitement en sécurité », rassura rapidement Theo avant de prendre une autre bouchée. Au moment où ses mots atteignirent Hermione, il sembla se rendre compte de ce qu'il venait de dire et ses yeux s'écarquillèrent.

« Théo », commença Hermione lentement, « qu'est-ce que tu veux dire par là ? »

Elle le regarda avaler lentement sa bouchée, les yeux rivés sur le plafond, comme si la réponse à sa question s'y trouvait. Hermione n'eut pas le temps de réfléchir. Elle s'élança pour agir tandis que sa nouvelle mémoire musculaire prenait le dessus. Elle attrapa le poignet de Théo dans la main qui tenait sa baguette et le tordit brusquement pour le désarmer. De l'autre main, elle attrapa la baguette et la porta à sa pomme d'Adam, appuyant fermement sur la peau.

« Je ne te le redemanderai pas, Nott. Comment sais-tu où sont mes parents ? »

« Je suis vite passé de Theo à Nott. Et tu as du tempérament. Noté », dit-il avec un sourire en coin en la regardant enfoncer encore plus sa baguette dans sa gorge, sans faire le moindre effort pour la reprendre ou la désarmer. « Vas-y », l'incita-t-il en s'appuyant davantage sur le comptoir, “frappe-moi avec ton meilleur sort”.

« Théo », tenta-t-elle à nouveau, ne reculant pas devant la supplication qui se dégageait de son ton. Elle le sentit alors, la magie dormante que la main de Narcissa avait canalisée à travers elle tourbillonnait sous sa peau, le long de ses doigts. Comme un animal affamé, elle la poussait à s'accrocher à la baguette de Théo, l'incitant à creuser plus profondément et à explorer ce qui s'était éveillé dans son âme.

Son sourire s'effaça et il soupira, la lassitude dans son regard devenant lourde et dense. « Tu te souviens quand je t'ai dit de ne pas oublier qui est le véritable ennemi ? » Sa voix était à peine audible. Hermione se contenta d'acquiescer, ne se sentant pas capable de parler alors que sa gorge la piquait et que ses yeux devenaient larmoyants.

« Et bien... »

« Qu'est-ce qui se passe ici ? » Une voix grave et basse se fit entendre derrière Hermione.

Elle tourna sur elle-même, refusant de retirer la baguette de Théo de sa gorge, et fixa Zabini, qui la dominait de toute sa hauteur, les bras croisés sur sa poitrine.

L'un de ses sourcils sombres était perché tandis que son regard passait d'Hermione à Théo, puis de nouveau à Hermione. Il se contenta d'être patient comme un saint, attendant l'explication qu'il estimait lui être due.

Ce fut Théo qui prit la parole en premier, son ton suintant le sarcasme : « Nous avons décidé d'emmener l'entraînement à la cuisine et... »

« C'est à elle que je demandais », dit Zabini calmement, comme s'il avait senti le mensonge de Theo et comptait sur Hermione pour lui soutirer la vérité. Le côté pensif, doux et silencieux qu'il arborait n'existait plus. Au lieu de cela, elle avait l'impression que c'était un prédateur, quelqu'un qui protégeait quelque chose qui lui était cher. Hermione avait vu Harry autour de Ginny suffisamment souvent pour connaître cette expression, les mots n'étaient pas nécessaires quand l'affection était aussi profonde.

Elle relâcha sa prise sur la baguette de Théo, la laissant tomber sur le sol et résonner sur le marbre. Les épaules de Zabini s'adoucirent tandis qu'il expirait par le nez, mais son visage resta dur comme un roc, la mâchoire serrée, ses yeux ne quittant pas ceux d'Hermione.

« Alors tu viens aussi au manoir pendant tes jours de repos ? » demanda-t-elle à Zabini, laissant sa voix feindre l'innocence.

« Ce n'est pas étonnant que tu sois meilleure que Draco dans tous les cours. Dix points pour Gryffondor », se moqua Théo derrière elle. Elle ne lutta pas contre l'instinct qui la poussa à lui donner un coup de poing dans le bras et apprécia le doux « aïe » qui vint de derrière elle lorsqu'elle le fit.

Contre toute attente, Zabini esquissa un sourire et secoua légèrement la tête. « Quelles pâtisseries ont-ils aujourd'hui ? » demanda-t-il à Théo.

« Tom-Tom a fait des délices au chocolat », dit simplement Theo après avoir marmonné “accio”. Il lança la pâtisserie par-dessus la tête d'Hermione à Zabini, qui l'attrapa malgré son regard tourné vers la porte. « Draco ne viendra pas », ajouta Théo, comme s'il lisait dans les pensées de Zabini.

Zabini jeta un coup d'œil vers Théo, une question se cachant dans ses yeux. Hermione reconnut la communication tacite, elle l'avait vue suffisamment de fois entre Ron, Harry et elle-même pour la discerner. Hermione ne prit pas la peine de se retourner pour jeter un coup d'œil à la réponse silencieuse de Théo, quelle qu'elle soit. Le haussement d'épaules dédaigneux de Zabini était un indice suffisant pour comprendre que leur discussion non verbale était terminée.

Zabini prit une bouchée gourmande de sa pâtisserie avant que ses yeux ne se posent enfin sur Hermione, et il marmonna. « Comment se passe ton travail sur l'arc et les flèches ? Tu t'es beaucoup entraînée sans moi ? »

Elle essaya de ne pas rester bouche bée devant ce qui semblait être une tentative de bavardage de sa part. Hermione ne se souvenait pas de l'avoir entendu parler autant. « Je ne l'ai pas fait depuis notre dernière séance. »

Il grogna de désapprobation avant de reprendre une bouchée. « Ta posture est merdique. Tu devrais vraiment t'entraîner davantage avec ton arc plutôt que seulement avec moi. »

« Noté », marmonna Hermione avant de finir sa propre pâtisserie.

Sa peau se hérissa d'une curieuse confusion face à cette situation, quelle qu'elle soit.

Les garçons semblaient avoir leurs blagues et leurs rituels, des choses qui semblaient normales, des choses qui rappelaient à Hermione ses propres amitiés précieuses.

Combien de fois avait-elle supposé que les Serpentards n'avaient que de la mauvaise volonté envers tout le monde, y compris entre eux ? Elle ne savait pas exactement ce qu'elle avait supposé qu'il se passait dans le dortoir de Serpentard pendant toutes ces années, mais elle n'avait certainement pas imaginé que des gens comme Zabini et Théo partageaient des friandises les uns avec les autres.

Cela faisait-il d'elle une parfaite hypocrite ? Qu'elle pensait le pire des Serpentards sur la seule base de leur appartenance à une maison ?

Mais elle avait des faits, se rappela-t-elle, des preuves dans son esprit de la façon dont ils la traitaient, elle et ceux qu'elle aimait. La façon dont ils se moquaient de Neville et le poursuivaient depuis leur première année, lui faisant des farces malveillantes. La manière dont Malefoy et ses semblables faisaient de sa vie un véritable enfer.

Elle avait des raisons de ne pas leur faire confiance, de les mépriser même.

Pourtant, alors que Zabini se hissait sur le comptoir à côté d'elle, sa silhouette géante faisant au moins le double de la taille d'Hermione, elle s'efforçait d'entretenir ce ressentiment. Elle ne s'était jamais sentie aussi proche d'un Poufsouffle de toute sa vie. Elle se déplaça, jetant un coup d'œil à Théo, lui demandant silencieusement de finir d'expliquer comment il savait où se trouvaient ses parents.

Sa joie de façade s'estompa un instant, et il secoua lentement la tête une fois avant de dire. « Patience. Bientôt. »

Ce n'était pas une demande, plutôt un appel.

La confiance, n'était-ce pas ce que Théo attendait d'elle ? N'avait-il pas fait tout ce qui était en son pouvoir ces dernières semaines pour gagner sa confiance ?

Quelque part en chemin, elle semblait lui avoir accordé cette confiance sans le vouloir, alors que ses cordes sensibles se tendaient.

Bientôt. Elle pouvait attendre ce moment. Le regard de Theo s'adoucit à nouveau, comme s'il avait entendu chaque mot de la capitulation mentale d'Hermione. Il cria « accio » et tendit à Hermione un autre délice au chocolat. Elle le prit pour ce qu'il était : une offre de paix, une promesse de combler le fossé qu'il avait creusé entre eux, si c'était vraiment ce qui poussait dans le sol maudit de son âme.

Alors qu'Hermione prenait une autre bouchée, les portes de la cuisine s'ouvrirent derrière elle. Elle se retourna, avalant la pâtisserie chaude tout en jetant un coup d'œil à Pansy qui avait l'air plus énervée qu'Hermione ne l'aurait cru capable de l'être. Lorsque les yeux de Pansy se posèrent sur Hermione, elle secoua la tête, plaçant ses mains sur ses hanches avec réticence.

« Bonjour Pansy ! » cria Théo, la bouche pleine. Zabini se contenta d'incliner la tête en signe de reconnaissance.

« Pourquoi diable la nourrissez-vous de pâtisseries tous les deux ? » demanda Pansy d'un ton brusque.

« Ce n'est pas comme si une pâtisserie allait me tuer », répondit Hermione d'un ton maussade.

« D'ailleurs », ajouta Theo derrière elle, « si la pâtisserie et les onze autres tributs ne la tuent pas, je suis sûr que Voldemort le fera ».

Hermione retint l'envie de lui donner un coup de coude dans le ventre.

« J'espère que tu n'es pas trop ballonnée. La robe que je t'ai faite pour ce soir est assez serrée », grommela Pansy avant de brosser sa frange.

« Ce soir ? Qu'est-ce qu'il y a ce soir ? » demanda Hermione précipitamment.

Elle sentit Theo se déplacer derrière elle, et remarqua les épaules de Zabini se crisper du coin de l'œil, indiquant à Hermione que quoiqu'il l'attende ce soir, les garçons semblaient avoir été laissés dans l'ignorance.

Les lèvres de Pansy étaient serrées, comme si elle avait goûté à quelque chose d'amer lorsqu'elle prit la parole : « Le Seigneur des Ténèbres a annoncé la première des cérémonies précédant les Jeux Maudits. Chacun des Tributs devra défiler dans le Chemin de Traverse. »

Chapter Text

Il n'y avait certainement jamais eu de robe plus serrée et plus irritante au monde, conclut Hermione. Elle se tenait devant une rangée de trois miroirs enchantés et flottants, s'agitant tandis que Pansy s'agenouillait devant elle, apportant les derniers ajustements à l'ourlet pour qu'il corresponde mieux à la hauteur des talons d'Hermione.

« C'est un phénix qui renaît de ses cendres », avait déclaré Pansy sans ambages lorsque Hermione avait demandé quelle était l'inspiration derrière la robe.

Curieusement, Hermione s'était attendue à un autre message subtil sur son statut sanguin, mais peut-être que même Pansy pensait que de tels messages devenaient un cliché douloureusement prévisible.

Contrairement à ce qu'elle attendait d'une robe qui dégageait une impression de noirceur et de Serpentard, ou qui faisait une déclaration sur son supposé « statut de sang sale », la robe dans laquelle Hermione se tenait mal à l'aise était un ensemble vibrant de plumes rouges, orange et jaunes. Les plumes enserraient étroitement son buste et son torse, ne laissant rien de sa silhouette à l'imagination. La jupe ne s'évasait en une longue traîne géante qu'après avoir épousé les courbes de ses fesses. Elle se permit de jeter un coup d'œil un instant, reconnaissant que son entraînement faisait peut-être des merveilles pour sa silhouette.

Bien que la robe soit sans bretelles, les plumes s'étendaient le long de sa colonne vertébrale, se déployant en éventail d'une manière qui rappelait à Hermione plus un paon qu'un phénix.

Pendant ce temps, ses cheveux étaient tirés dans tous les sens, façonnés en un chignon fluide et épais avec un mélange de torsades et de tresses. Le reste de la trousse de maquillage de Pansy semblait s'agiter et s'activer en appliquant du rouge à lèvres rouge sur ses lèvres et en plaçant de minuscules bijoux près du sommet de ses yeux, apparemment enchantés pour scintiller comme si un feu se trouvait à l'intérieur de chacun d'entre eux.

Elle avait l'air ridicule, et pourtant, elle se sentait absurdement belle. C'était accablant.

Elle entendit la porte s'ouvrir derrière elle, et un sifflement grave confirma l'identité de la personne qui entrait dans la pièce avant qu'elle n'entre dans le champ de vision du miroir.

« Théo », dit-elle en expirant péniblement. La robe ne lui permettait pas d'emplir ses poumons normalement.

« Madame Granger », répondit-il avec un bref hochement de tête. Ses yeux dévoraient chaque courbe de sa silhouette. Avec n'importe qui d'autre, elle se serait sentie mal à l'aise, comme une proie, mais avec Theo, c'était comme s'il appréciait une œuvre d'art ancienne, son regard avide mais dépourvu de tout désir évident. « C'est ton meilleur travail, Pans ».

« Ne sois pas si surpris », marmonna Pansy depuis le sol, une aiguille étouffant ses paroles alors qu'elle était coincée entre ses dents pendant qu'elle ajustait l'étoffe.

C'est alors qu'Hermione remarqua que Théo n'était pas entré seul, derrière lui, Zabini se tenait comme une ombre, le dos apparemment appuyé contre la porte comme s'il espérait s'y fondre pour disparaître complètement.

« Zabini », Lança Hermione en croisant son regard à travers le miroir l'espace d'un instant.

Zabini se contenta de se racler la gorge en guise de réponse, son regard se fixant rapidement sur le plafond.

« Pardonne-le, ce n'est pas souvent qu'il jouit du charme d'une femme aussi éblouissante », fit remarquer Théo d'un ton enjoué.

Hermione entendit Pansy grommeler quelque chose sur le fait qu'elle n'était pas appréciée à sa juste valeur tandis qu'elle enfonçait à nouveau l'aiguille dans la robe. Hermione n'eut pas besoin de réfléchir trop longtemps pour deviner qui Pansy imaginait que la robe était.

« Vous êtes venus pour vous extasier ou pour m'informer sur le programme de la soirée ? » La bravade d'Hermione la surprit elle-même, il semblait que la nature taquine de Théo déteignait sur elle.

« Il faut que tu saches que je peux accomplir brillament plusieurs tâches à la fois. » Théo croisa les bras autour de sa poitrine en souriant. « Cependant, le plan de jeu est vital, et nous devons nous mettre en route rapidement, alors sois attentive. » Hermione roula des yeux vers lui avant qu'il ne poursuive. « Chacun des tributs sera sur son propre char. Vous y serez attachés par des chaînes aux pieds », dit Pansy avec un grognement irrité, « et il y aura des Mangemorts à chaque bâtiment et à chaque coin de rue. Si tu voulais imaginer une grande et méchante évasion, laisse tomber, ce ne sera qu'un casse-tête pour nous tous, pour moi en particulier. On vous fera défiler dans les rues du Chemin de Traverse, puis il y aura un portoloin à la fin qui ramènera chaque char ici, dans l'arène, pour le dernier « tour », si l'on peut dire. Ensuite, le Seigneur des Ténèbres en personne nous honorera de sa présence impie et prononcera un discours, et ainsi de suite, tout le monde s'en moque, puis nous rentrerons tous chez nous et nous nous enivrerons complètement ». Theo se déplaça, jetant un coup d'œil derrière lui à Zabini. « J'ai oublié quelque chose, Blaise ? »

Blaise quitta le ciel du regard et ses yeux se posèrent sur ceux de Theo avec une telle chaleur que c'était comme si Hermione et Pansy n'étaient pas là du tout. « Draco veut qu'elle sourie et salue la foule tout au long du parcours ».

Theo fit claquer sa langue avant de jeter un coup d'œil d'excuse à Hermione par-dessus son épaule. « À vrai dire, j'ai fait exprès d'oublier cette partie. »

« Malefoy veut que je fasse quoi ? » demanda-t-elle alors que Pansy claquait des doigts, ordonnant à sa trousse de retourner dans le sac.

« Je veux que tu fasses en sorte que la foule tombe amoureuse de toi », dit la voix grave de Malefoy depuis l'extérieur de son champ de vision.

Hermione se déplaça, jetant un coup d'œil à l'endroit où il était adossé au coin de la pièce, dans l'ombre de la lumière. Avait-il toujours été là, ou le claquement de Pansy avait-il étouffé le craquement de son apparition ? Ses bras étaient repliés sur eux-mêmes et une cheville était croisée sur l'autre. Son costume bien taillé étincelait comme des diamants noirs, son visage était figé dans une expression d'ennui.

Hermione vit rouge, et à la façon dont les yeux de Pansy s'écarquillèrent alors qu'elle reculait avec ses outils, elle sut que la colère se lisait sur son visage. « Tu veux que je sourie et que je fasse des signes comme une esclave complice ? »

La lèvre de Malefoy se retroussa avec un amusement brutal tandis qu'il se décollait légèrement du mur et s'approchait d'elle.

« Ce que je souhaite “, commença-t-il, sa voix étant un tonnerre silencieux qui grondait dans l'âme d'Hermione, ”c'est que toute la société de sang pur devienne si obsédée par toi qu'elle place des paris absurdes sur ta victoire et devienne sponsor de ta cause, de sorte que quand tu seras dans l'arène, s'il plait à Merlin qu'il ne t'arrive rien, j'aie les fonds nécessaires pour t'envoyer de l'aide ».

« Pour protéger ton investissement, en effet », dit Hermione en levant les yeux vers Malefoy, qui envahissait son espace alors qu'elle se souvenait de son récent changement d'avis concernant son entraînement. Ses yeux étaient d'un gris plus chaud, comme des nuages qui s'ouvrent pour révéler un ciel bleu emprisonné derrière eux.

Elle sentit alors que le brouillard sombre de son esprit s'était insinué dans le sien, scrutant les murs nouvellement fortifiés qu'elle avait laborieusement reconstruits tout au long de la journée.

« Tu es magnifique », murmura-t-il dans les interstices de son esprit. Son visage resta aussi impassible que la pierre alors qu'il cherchait à envahir à nouveau ses pensées. Hermione savait que personne d'autre dans la pièce n'était au courant de cette communication clandestine.

Elle pressa avec force les murs renforcés d'acier contre le brouillard qu'était Malefoy, le bannissant de ses souvenirs.

Un ricanement profond résonna autour de la barrière, comme un Dracon autour de sa proie. « Bonne fille. »

Puis il disparut de ses pensées.

« Il faut que tu montes sur le char, le défilé va commencer », intervint Pansy. Hermione cligna des yeux et, sur ce, Malefoy s'éloigna d'elle, comme s'il existait aussi dans le monde réel, sous la forme d'une fumée rapide.

Hermione avait la gorge sèche, la sensation de Malefoy la picotant encore le long de ses bras comme s'il y avait laissé une ligne de doux baisers. Cela la troubla, d'autant plus qu'elle le surprit en train de la regarder avec un mince sourire suffisant.

« Fais en sorte qu'ils tombent amoureux de toi », ordonna Malefoy, toujours dans son esprit, bien que l'essence de fumée restât à une distance respective de la couche protectrice de ses pensées.

Hermione résista, son esprit se transformant en d'épaisses lianes vertes qui s'enfonçaient profondément dans la fumée pour laisser entrevoir une vaste et sombre prison située au sommet d'une île isolée. La structure était similaire à Azkaban, mais elle était encore plus sombre et obscure. « Sors de mon esprit », exigea-t-elle d'une dernière pression.

Elle observa Malefoy qui clignait des yeux, brièvement teintés de surprise. En un instant, le choc se dissipa et le masque familier et haineux reprit sa place.

Sa peau se plissa, non plus sous l'effet d'une étrange nostalgie, mais sous celui d'un dédain brûlant. Quoi qu'elle ait vu lorsqu'elle l'avait poussé, elle savait qu'il n'avait pas voulu qu'elle aille aussi loin. Avait-elle poussé assez loin pour s'aventurer dans son esprit ?

« Granger », exigea Pansy, la voix aussi tranchante que ses ongles. « Maintenant. »

Hermione détacha son regard de celui de Malefoy et se retourna vers Théo, Zabini et Pansy. Si l'un d'entre eux soupçonnait qu'il s'était passé quelque chose entre Malefoy et Hermione, il le gardait pour lui. Théo, en particulier, avait l'air de s'ennuyer en se curant les ongles, tandis que Pansy grinçait des dents, son orteil tapant contre le sol de marbre onyx provoquant un faible écho.

En passant devant Theo, Hermione sentit son petit doigt frôler le sien. Le mouvement était rapide et bref, le seul signe de camaraderie qu'il semblait vouloir afficher devant Malefoy. Pourtant, pour Hermione, c'était suffisamment apaisant.

Elle suivit Pansy hors de la porte et dans le couloir, prenant le chemin inverse de celui qu'elles avaient emprunté pour entrer dans l'arène. Elles tournèrent deux fois à gauche avant d'arriver à un cul-de-sac où ne se trouvaient qu'une petite table et un vase vide et fissuré.

« Pansy ? » demanda Hermione en jetant un coup d'œil derrière elle pour voir si quelqu'un les avait suivies.

« Tais-toi, veux-tu ? Je sais ce que je fais. »

Pansy passa la main derrière elle sans regarder et s'agrippa fermement au poignet d'Hermione. Puis elle saisit le vase, et avant qu'Hermione n'ait pu réfléchir, elles disparurent.

Lorsqu'elles réapparurent, elles se trouvaient devant un char noir et orné, dans une ruelle isolée du Chemin de Traverse. Les flancs du char étaient enchantés par un feu qui reflétait les plumes mêmes qui s'accrochaient à son corps. Le murmure de la foule parvenait à ses oreilles depuis la rue au-delà, mais l'étroite allée dans laquelle elle se trouvait l'empêchait d'apercevoir les masses qui s'amassaient.

Hermione sentit ses os frémir en voyant les créatures attachées au char. Leurs ailes étaient en cuir et brillaient comme le ciel de minuit. Elles ressemblaient à des ailes de chauve-souris, mais en beaucoup plus grand. Le corps de la créature était semblable à celui d'un cheval, mais avec une apparence de semi-mort.

Comment Luna avait-elle appelé ces créatures ? Des sombrals ? En découvrant ce nouveau spectacle, elle réalisa que le fait d'avoir assisté à la mort de Fred, McGonnagall et Tonks les avait rendus visibles à ses yeux.

Elle supposait qu'elle devrait des excuses à Harry et Luna si jamais elle les revoyait.

Non, quand elle les reverrait. Parce qu'elle les reverrait, si Merlin le voulait.

« Grimpe ». ordonna Pansy, sa main se dirigeant vers l'ouverture à l'arrière du char.

Hermione essaya de garder l'équilibre avec ses talons, sentant le petit escarpin se tordre dans le gravier de la rue, tandis qu'elle posait une jambe sur le char et se hissait à l'intérieur.

Alors qu'elle se positionnait au centre du char, deux entraves se matérialisèrent, se glissant habilement sous sa robe, guidées par des mains invisibles. Le contact froid du métal enveloppa ses chevilles, l'étau se resserrant presque intentionnellement, comme si les entraves avaient choisi une taille trop petite par dépit.

Frustrée, Pansy marmonna : « Je ne sais pas pourquoi je me suis embêtée avec l'ourlet », elle jeta le vase portoloin devenu inutile sur le côté avant de partir en trombe. Le vase se brisa en cent morceaux avant que Pansy ne sorte sa baguette et ne fasse disparaître.

Elle ne fit même pas un signe d'adieu à Hermione.

Très bien.

Après un moment de solitude, un groupe de trois jeunes gobelins tourna au coin de la rue, leurs mouvements rapides leur permettant de contourner le char en silence. Ils s'assirent devant la partie du char où se trouvait Hermione, probablement pour diriger les mouvements du sombral, en déduisit-elle.

Mal à l'aise dans ses entraves, Hermione s'agita, plissa les yeux et leva les talons aussi loin que le lui permettaient ses liens. Elle s'efforça de regarder plus loin dans la rue, essayant d'apercevoir la foule. Le volume sonore croissant laissait présager une certaine excitation dans l'air, comme si quelque chose captait leur attention.

Après un angoissant moment d'attente, Hermione comprit rapidement la source de l'agitation lorsque le défilé passa brièvement devant sa ruelle. Au départ, une procession de gobelins brandissait des bannières dont le tissu déchiré flottait rapidement dans le vent. Cependant, la familiarité d'Hermione avec la Marque des Ténèbres lui permit de la reconnaître, même si elle ondulait de façon inquiétante dans la brise.

C'est ce qui suivait les bannières de la cérémonie de départ qui avait suscité l'émerveillement de la foule.

Un colossal Dracon d'obsidienne émergea momentanément au bout de l'allée d'Hermione, ses pas résonnant comme un tremblement de terre. La lumière du soleil filtrant à travers les nuages d'orage mettait en valeur ses écailles, leur donnant un éclat de rayon de lune. Ses yeux, cramoisis comme le sang, suintaient d'une faim dévorante, qui ne semblait maîtrisée que par la muselière hérissée de pointes qui retenait ses formidables mâchoires.

Tandis que le visage majestueux du Dracon traversait son champ de vision, les gobelins à bord de son char échangèrent des murmures étouffés. Soudain, l'un d'eux donna un coup de frein, ce qui fit repartir les sombrals au trot dans la ruelle.

C'est alors qu'au milieu du spectacle, elle posa les yeux sur lui, Voldemort, assis au sommet du Dracon, un trône de fer le soutenant. Du métal sombre représentant des scènes de Moldus s'effondrant sous sa domination était moulé de façon complexe dans le siège de sa selle.

Il ne prêtait aucune attention à la foule qui l'adulait et qui s'alignait dans les rues sur son passage. Ses yeux, qui reflétaient la couleur de ceux de son Dracon, restaient fixés devant lui, transmettant un message clair de supériorité qui s'étendait même aux sangs-purs dévoués de la foule. Ils l'observaient et l'acclamaient, aspirant à un instant dans l'ombre de sa cape.

Pour Hermione, il était plus qu'une lointaine entité de pouvoir, il était le véritable meurtrier de Fred. Celui qui avait déchiré la famille qu'elle s'était forgée à Poudlard, la dispersant comme autant d'étoiles filantes. Un pincement au cœur la saisit lorsqu'elle se demanda si Molly était présente, ou si George était lui aussi attaché à un char comme un animal, ou peut-être soumis à quelque chose d'encore plus dégradant.

Alors que son char atteignait le bout de l'allée étroite, s'alignant derrière le cortège de Voldemort, l'aura palpable de sa magie noire persistait, comme s'il était l'orchestrateur des nuages d'orage qui flottaient au-dessus d'elle.

L'atmosphère de la foule changea lorsque le char d'Hermione tourna au coin de la rue. On voyait à présent les silhouettes masquées, une assemblée clandestine et massive de disciples qui s'alignaient le long de la rue. Certains dissimulaient leurs visages derrière des masques de Mangemorts, tandis que d'autres conservaient leur posture de profonde révérence au passage de Voldemort. D'autres, plus audacieux, la regardaient avec la fierté de leur allégeance, exprimant leur dégoût pour elle par des huées et des crachats.

Elle ne reconnaissait aucun de ces visages. Hermione ne pouvait s'empêcher de se demander combien d'entre eux étaient présents lorsqu'elle avait été vendue à la famille Malefoy. Parmi la multitude de visages, elle pouvait identifier ceux qui abordaient cet événement périlleux avec la passion sportive typiquement réservée à un tournoi de Quidditch.

Malgré le flot familier d'insultes et de qualificatifs qu'elle recevait, Hermione gardait le regard fixé sur l'arrière de la tête de Voldemort. Son esprit bouillonnait d'un désir implacable d'être celle qui porterait le coup final, d'enfoncer un couteau dans le crâne de Voldemort.

Elle s'imaginait le faire tourner, chaque tour représentant une personne qu'il avait blessée, chaque rotation un douloureux bilan pour les êtres chers qui avaient souffert. Le dilemme qui la tourmentait, cependant, résidait dans l'incapacité de déterminer qui devait être le premier à recevoir cette offrande vengeresse.

Alors que le défilé se poursuivait, ils passèrent devant une autre petite échancrure, menant à une ruelle. Elle tourna instinctivement la tête, sa curiosité prenant le dessus, et c'est alors que son regard tomba sur Ron Weasley.

Il occupait un char de même structure que le sien, mais dont les couleurs étaient une palette tordue de violet et d'orange déformés.

Son cœur se brisa à sa vue. Il leva la tête, et Hermione eut alors l'impression d'être face à une poupée de bouffon possédée et hantée.

Couronné d'un chapeau paradoxalement joyeux, son design fantaisiste était entaché de saleté et de taches de sang. Elle espérait ardemment ne jamais découvrir à qui appartenait ce sang et priait les dieux d'en haut pour qu'il s'agisse simplement d'une peinture destinée à envoyer un message choquant.

La tenue qu'il portait présentait une alternance de losanges dans les tons violet et orange, recouverts d'éclaboussures de la même couleur que le sang, créant ainsi un motif macabre. Un décolleté à volants lui enserrait la gorge comme un collier, dont les bords saillants évoquaient le style des anciens cols élisabéthains.

Son visage, peint d'une blancheur anormale, ressemblait aux pages immaculées d'un livre fraîchement imprimé. Des lèvres de clown rouges surdimensionnées ornaient sa bouche et ses joues, tandis qu'un dessin noir charbonneux entourait ses yeux.

Une parodie d'imbécile, voilà ce que son créateur avait façonné pour Ron.

Hermione était là, drapée dans une robe d'une élégance étouffante, un contraste saisissant avec la figure grotesque en laquelle Ron avait été transformé.

Il sembla vaciller au bord de la mort, ses yeux s'ouvrant et se fermant, comme si le moindre geste lui demandait un effort insurmontable.

« Souris », résonna la voix de Malefoy dans son esprit, sa domination lui donnant l'impression qu'il se tenait juste à côté d'elle, chuchotant à son oreille. « Ne les laisse pas te voir t'effondrer. Ne les laisse pas s'en réjouir. » Son ton autoritaire, à la fois apaisant et exaspérant, canalisa sa colère en un semblant de calme.

Alors qu'il se retirait de son esprit, elle lui en voulut encore plus pour ses conseils intrusifs, comme si le fait d'être dans ses pensées était un fardeau qu'il ne pouvait supporter un instant de plus.

Contrainte par toutes les fibres de son être de protester, elle esquissa un mince sourire douloureux, ses yeux s'enflammant d'une soif de vengeance qui, pour l'instant, devait attendre son heure.

Elle maintint son regard droit devant elle tandis qu'elle passait devant le char de Ron, les gobelins qui contrôlaient son véhicule ordonnant aux sombrals de se mettre en ligne derrière elle, agrandissant ainsi le cortège qui ne cessait de s'étoffer.

Se forçant à ne pas jeter un coup d'œil à Ron, elle porta son attention sur la foule. Elle laissa son esprit se refermer et se réfugier dans sa bibliothèque, tout en arborant un sourire si fin, si dur, qu'elle avait l'impression que ses dents allaient se briser sous l'effet de la pression.

L'effet déconcertant sur les sangs purs qui osaient croiser son regard ne lui échappait pas. Elle pouvait sentir leur confusion lorsque leur vision se heurtait à son sourire, une façade trompeuse qui promettait de déchaîner les flammes de l'enfer sur eux lorsque le moment opportun se présenterait.

Alors qu'ils arrivaient au niveau de la ruelle suivante, elle se força à ne pas s'intéresser à celui qui suivrait Ron dans la file d'attente. Mais l'éclair de longs cheveux platine aveuglants lui indiqua de qui il s'agissait.

Hermione recula encore plus, intensifiant ses efforts pour se soustraire à la cacophonie de la foule. Méthodiquement, elle passa devant les onze autres hommages, l'un après l'autre, chacun se fondant harmonieusement dans le cortège.

La seule tentation capable de rompre sa transe et de briser les chaînes de la contrainte résidait dans la vue récurrente de cheveux embrassés par les flammes. Chaque passage amenait un nouveau Weasley dans le groupe, poussant Hermione à libérer la magie dormante qui palpitait en elle. L'attrait d'exercer ce nouveau pouvoir, de faire des ravages sur le Chemin de Traverse et tous ses habitants, tiraillait sa conscience. Le désir de brûler le monde et de repartir à zéro devint une notion enivrante. Pourtant, c'était comme si la magie percevait ses aspirations et la retenait avec une douce insistance bourdonnante, l'exhortant à la patience.

Perdue dans sa profonde torpeur, elle n'avait même pas perçu la disparition du Dracon ni la transition par le portoloin qui l'avait ramenée dans l'arène entourée de flammes bleues incandescentes.

Alors que les chars se rassemblaient dans l'arène, tournant autour de ses bords extérieurs, chaque tribut, chaque personne qu'elle aimait suffisamment pour s'arracher le cœur, était maintenant dans sa ligne de mire. Il lui était devenu impossible d'ignorer leur présence.

La vue de Ginny attira l'attention d'Hermione, la sortant brusquement de la transe qu'elle s'était infligée. Avec un profond sentiment de reconnaissance, Hermione ne put s'empêcher de se rappeler les diverses représentations d'anges qu'elle avait rencontrées dans les livres et dans la vie réelle.

Pourtant, Ginny les surpassait tous. Vêtue d'une robe fluide d'un blanc éclatant, il émanait d'elle une lueur céleste, comme si elle était l'incarnation même du soleil. Des rayons de lumière semblaient s'accumuler autour d'elle, créant une aura éthérée. Au-dessus de sa tête, l'auréole flottait, sans doute enchantée, ressemblant à une couronne faite d'étoiles.

Les yeux fermés et les larmes de Ginny, même à distance, donnaient l'image poignante d'un ange déchu pleurant la perte de l'étreinte du ciel. Pourtant, à sa mâchoire crispée et à la rougeur de son visage, Hermione put déceler la colère provocatrice qui accablait aussi l'âme de Ginny.

Hermione fut soudain envahie par une sensation déchirante, une douleur nauséabonde qui la tenaillait de l'intérieur. Appelant la magie dans ses os, ses veines et son esprit, elle l'implora, l'amadoua et la tenta, dans un but unique : apporter la paix à Ginny.

Si elle détenait désormais le pouvoir d'apaiser les esprits, elle réalisa qu'il était de son devoir d'accorder cette tranquillité à Ginny. Tendant une main invisible qui semblait exister sur un autre plan, elle l'étira comme un muscle fatigué et la laissa caresser délicatement la joue baignée de larmes de Ginny. Dans un murmure mental silencieux, elle lui transmit « Sois en paix », dans une langue étrangère à la sienne, perdue depuis longtemps par les sorciers.

La poitrine de Ginny se souleva lentement, doucement, comme si elle avait résisté à l'envie de respirer et qu'elle inhalait maintenant tout l'air qu'il restait au monde. L'expression douloureuse de la rage endeuillée se transforma en une expression de placidité.

L'attention d'Hermione se porta sur les autres tributs dans leurs chars d'emprisonnement, chacun affichant la douleur gravée sur son visage : la peur, le chagrin, la colère. Incapable de résister, elle tendit la main à l'un d'entre eux, ignorant la sensation épuisante que lui procurait l'exercice de sa nouvelle magie, et leur accorda un moment de calme dans leurs cœurs battant d'une rage épuisante qu'ils ne pouvaient mettre à exécution, ou un sentiment de repos dans leur tourmente physique.

Un bref coup de la main invisible fit papillonner leurs yeux, et leur douleur se dissipa en un état de neutralité temporaire. Lorsqu'elle tendit la main à Georges, elle put sentir les ténèbres qui s'accrochaient à lui, le dégoût haineux qu'il éprouvait pour lui-même et dans lequel il se noyait. Elle resta un moment, l'apaisant plus que les autres, lui rappelant qu'il aimait son frère, que ce n'était pas de sa faute.

Alors que le cercle de la victoire s'achevait, le travail d'Hermione s'acheva lui aussi.

Hermione laissa la magie s'installer, suspendant ses efforts au moment même où Voldemort se matérialisait au centre de l'arène, son Dracon manifestement absent.

Sa robe sombre flottait autour de lui, comme si une bourrasque invisible l'enveloppait dans une danse inquiétante. Les bras levés, il adopta la posture du martyr.

Un rugissement collectif émana de la foule au-delà du mur extérieur brumeux de la rotonde, une barrière qu'Hermione ne connaissait que trop bien, l'obstacle même qu'elle s'était juré de briser une fois qu'elle aurait découvert le chemin de la liberté.

L'air de la pièce était chargé du poids de la mort, une atmosphère oppressante imprégnée par les actes abominables de magie noire accomplis, le meurtre de Fred n'en étant qu'une manifestation troublante. Hermione pouvait la sentir, une présence palpable qui s'accrochait à l'air comme une force malveillante.

Pourtant, au milieu de cette atmosphère oppressante, elle sentit sa magie nouvellement restaurée lutter contre elle, comme si une barrière protectrice l'enveloppait, la mettant à l'abri des énergies malveillantes en jeu.

« Sorciers et sorcières du Nouvel Ordre Magique ! Voici vos hommages pour les Jeux Maudits ! » La proclamation de Voldemort retentit, les mots se répercutant non seulement audiblement mais aussi dans son esprit, à en juger par le tressaillement visible de George à l'autre bout de l'arène.

Le mur extérieur brumeux se mit à résonner, comme si la foule qui se trouvait au-delà réclamait à cor et à cri une brèche dans le bouclier. Leur soif d'entrer et de mettre en pièces chacun des tributs se manifestait par la force palpable qui frappait la barrière. Ils ne valaient pas mieux que des animaux sauvages. Comment avait-il pu susciter si rapidement un tel esprit maléfique dans le cœur des sorciers ?

La sinistre proclamation de Voldemort se poursuivit : « Un nouvel et brillant avenir s'ouvre à nous. Un monde où l'héritage des sangs purs sera restauré et où nous serons libres ! » Un autre rugissement démoniaque éclata, résonnant comme des cris provenant des profondeurs de l'enfer.

« Ces traîtres de sang et ces tributs sang-de-bourbe sont les premiers d'une longue lignée à être détruits. Nous commençons par eux pour envoyer un message à tous ceux qui osent défier le Nouvel Ordre Magique ! » Il leva les mains au-dessus de sa tête, invoquant des éclairs qui remplirent l'orbe de lumière bleue suspendue au-dessus d'eux. Les éclairs convergèrent au point de jonction de l'orbe avant de se disperser dans l'arène.

Au milieu du chaos, les chants de la foule devinrent plus distincts, un cri de guerre baryton obsédant : « Voldemort, Voldemort, Voldemort... »

Une répétition incessante qui résonnait comme un sinistre glas. Hermione s'interrogea sur la valeur du monde pour lequel elle se battait, se demandant si le salut se trouvait au-delà ou si c'était le seul espoir pour ceux qui lui étaient chers.

En réponse, elle choisit de faire le vide dans son esprit. Elle disparut, sa forme physique réduite à une simple carcasse, tandis que sa conscience se retirait dans le sanctuaire de la bibliothèque de son esprit.

Hermione était faiblement consciente du mouvement du char, du moment où on lui avait enlevé les entraves de ses pieds et où quelqu'un l'avait tirée du char. Elle sentit que son corps était conduit dans les couloirs de l'arène, probablement pour retourner dans l'enceinte du manoir Malefoy.

Elle continua à s'éloigner jusqu'à ce qu'elle entende une voix, une voix plus douce qu'elle ne l'avait jamais entendue, comme celle d'un bébé et non d'un homme.

A cet instant, avec une force capable de déplacer des montagnes, elle reprit pleinement possession de son corps.

« Mione », chuchota Ron, sa voix était une douce supplication qui tranchait avec la cacophonie chaotique.

Elle cligna des yeux, découvrant l'homme qui se tenait devant elle. Ses poignets étaient liés, tout comme ceux de Ron, une chaîne reliant les entraves de ses poignets au gobelin qui la tiraillait, la forçant à retourner auprès de ses maîtres.

Lorsque Ron s'arrêta à un souffle d'elle, elle discerna le dessin blanchi et taché de larmes gravé sur son visage, les marques de rouge marquant ses lèvres et ses vêtements, créées avec son propre sang. Cette vision lui transperça le cœur, comme en témoigne la façon dont il tremblait, comme s'il était sur le point de basculer, ayant désespérément besoin de se ressourcer.

Un frisson secoua son corps et un sanglot s'échappa de sa gorge, s'échappant de sa bouche comme une furieuse tempête. Les larmes coulèrent à flots.

« Merci Merlin, Mione », dit Ron en tremblant, chaque mot s'échappant de ses lèvres fendues. C'est alors qu'elle remarqua qu'il lui manquait deux dents.

« Qu'est-ce qu'ils t'ont fait ? » murmura-t-elle, pleurant le garçon aux yeux brillants qu'elle avait chéri pendant toute sa jeunesse.

Le gobelin qui la guidait tira sur sa chaîne, la poussant à avancer. Mais Hermione résista, plantant fermement ses pieds tandis qu'elle tendait les doigts vers lui.

« Rien que je ne puisse gérer », mentit Ron, ses lèvres se retroussant pour imiter le sourire inquiétant de clown qui ornait son visage. « Je suis juste reconnaissant que tu aies l'air d'aller bien. »

Elle acquiesça, incapable de formuler des mots, ses lèvres tremblant sous le poids de la culpabilité qui se manifestait dans chaque fibre de son être. Ron trébucha en avant tandis que son gobelin tentait de le guider dans le couloir, ses jambes le trahissant dans la lutte qu'il menait pour garder l'équilibre.

« Écoute, nous n'avons pas beaucoup de temps, je dois te prévenir... » Commença Ron avant de s'arrêter brusquement.

En scrutant son visage, Hermione remarqua que ses yeux bleus disparaissaient, l'iris et la pupille se dissipant dans un brouillard, ne laissant derrière eux que le blanc. Il cligna des yeux une fois, puis des fentes noires apparurent, rappelant ce qui était arrivé aux yeux de George avant qu'il ne tue Fred. Ses yeux n'étaient plus les tendres yeux aigue-marine d'un garçon doux et sauvage.

C'étaient les yeux d'un serpent.

Dans un soudain élan de force, Ron écarta ses mains, brisant les entraves qui le retenaient et les laissant s'entrechoquer sur le sol.

Puis il s'attaqua à la gorge d'Hermione. Ses ongles étaient soit déjà arrachés de ses doigts, soit émoussés, mais il la griffa quand même.

Hermione s'effondra sur le sol tandis que Ron se jetait sur elle. Du coin de l'œil, elle remarqua que les deux gobelins reculaient précipitamment. Elle ne pouvait pas savoir s'ils cherchaient de l'aide ou s'ils se sauvaient eux-mêmes.

Ron continua à donner des coups de griffes, haletant tout en grognant avec une furie haineuse, la bouche écumante.

Elle se défendit, priant pour qu'il soit doux et qu'il se détache d'elle sans le blesser afin qu'elle puisse s'enfuir.

Mais lorsqu'il fit couler le sang sur son cou, creusant profondément dans sa peau, arrachant un morceau comme si ses doigts étaient des serres, elle sut qu'elle devait se battre.

Sa nouvelle force était inexplicable, défiant toute raison. Quelques instants plus tôt, elle l'avait vu affaibli, vidé de toute vitalité. Pourtant, à présent, Hermione le sentait se presser contre elle avec une force redoutable.

Elle ne pouvait plus respirer tant la pression de son corps pesait sur elle, écrasant une de ses côtes si violemment qu'elle était sûre qu'elle s'était brisée.

Il continua d'attaquer et Hermione se sentit impuissante à l'arrêter.

C'était ainsi qu'elle allait mourir. De la main d'un ami bien-aimé, possédé par une obscurité si profonde et si ancienne.

« Aide-moi », cria l'esprit d'Hermione alors que les mains de Ron agrippaient sa gorge avec une telle ferveur qu'elle vit des taches noires et bleues dans sa vision, comme des feux d'artifice de la mort. « S'il te plaît ».

Alors que le monde s'assombrissait et qu'Hermione prenait une inspiration qu'elle espérait être la dernière, elle vit un homme masqué se matérialiser derrière Ron. Silencieux comme la nuit, il tendit le bras et arracha Ron d'elle, le jetant à travers le couloir comme s'il ne pesait rien.

L'homme masqué se dirigea vers Ron en levant sa baguette. La silhouette masquée commença à marmonner quelque chose qu'Hermione ne put distinguer. Puis un grand cri retentit contre ses oreilles, comme si les bruits étaient étouffés et que ses tympans avaient volé en éclats.

Elle s'appuya sur ses coudes, ignorant que ses côtes et son cou hurlaient d'une douleur indicible à ce mouvement subtil.

L'homme masqué expira, debout au-dessus du corps immobile de Ron, sa baguette était tournée vers le bas dans une main tandis que l'autre s'ouvrait et se fermait comme si elle était sous tension.

La vision d'Hermione commença à se brouiller à nouveau, comme si le monde n'était qu'un trou noir vers lequel elle dégringolait. Elle sentit l'homme masqué la ramasser, d'un mouvement si gracieux, si délicat, si revanchard, qu'elle ne se sentit rien de plus qu'un doux flocon de neige.

Le monde se colora, et elle eut l'impression d'avoir transplané avec l'homme masqué.

Ses yeux papillonnèrent, luttant pour savoir où elle se trouvait. Sa bouche s'ouvrit et se renferma, sa gorge était à vif. Peut-être avait-elle crié à un moment ou à un autre de l'attaque.

Elle voulut retourner en arrière, libérer Ron de la malédiction. Elle voulut ordonner à l'homme masqué de lui dire que ce n'était pas sa faute et qu'il devait sauver Ron.

« Il survivra », marmonna la voix masquée, ce qui fit réaliser à Hermione qu'elle avait dû exprimer certaines de ses pensées dans le brouillard de son angoisse. Elle sentit des couvertures sous elle alors qu'on la déposait doucement sur ce qui lui semblait être un lit de nuages.

Elle força ses yeux à s'ouvrir un peu, la sensation était si crue et douloureuse qu'elle avait l'impression d'être écorchée vive. Hermione reconnut la chambre dans laquelle elle se trouvait, c'était la même que celle où elle s'était réveillée le matin même.

Elle leva les yeux vers l'homme masqué, dont le visage planait au-dessus du sien, ses yeux l'évaluant avec crainte, comme s'il la voyait tenir la main de la Mort elle-même. Même si ses yeux se brouillaient de taches douloureuses, elle connaissait ce visage, aussi tranchant qu'un poignard et aussi frappant qu'une sculpture de marbre. Ses yeux formaient une aquarelle d'argent et de bleu. Les lèvres étaient d'un rose délavé, vidées de leur couleur normale. Il passa une main dans ses cheveux, repoussant la cape pour exposer des mèches d'or pâle qui se déroulèrent sous les coups de ses ongles les plus longs. C'était le plus beau monstre qu'elle ait jamais vu. Le regarder, c'était se damner à jamais.

En regardant Draco Malefoy, elle lui murmura d'une voix fêlée, abîmée par l'attaque : « Tu es venu. »

Et tandis que le royaume du sommeil l'entraînait, la berçant dans l'inconscience de la douleur, elle entendit sa réponse tendue, comme s'il réprimait un sanglot. « Tu m'as appelé, n'est-ce pas, Granger ? »

Chapter Text

Tu ne veux pas retourner sur Terre.

La douleur remonta rapidement dans le corps d'Hermione, comme si elle était piégée dans les profondeurs de l'océan et remontait rapidement à la surface.

Tu préférerais être brûlée vive.

Le feu. C'est ce que ressentait sa gorge, comme si elle avait été embrasée par une délicate allumette.

Brûler et disparaître dans les airs...

L'air. Quand avait-elle respiré pour la dernière fois ? Ses poumons étaient sûrement en train de se dessécher.

Cette pensée surgit et inonde son esprit. Elle menaçait de la noyer tout entière.

Sa tête palpitait comme si une armée marchait au combat, leurs armures s'entrechoquant au plus profond de son âme. Elle voulait en finir. Elle voulait que l'agonie, la souffrance et le sacrifice soient terminés.

La lumière, elle l'avait vue. La lumière accueillante qui l'appelait au-delà, vers un lieu où les âmes pouvaient se reposer. C'est ce qu'elle voulait. Elle voulait l'au-delà et laisser derrière elle ce monde égoïste, haineux et dépourvu de tout apprentissage.

Mais tu n'es pas finie, Hermione Granger. Tu ne peux pas te débarrasser de ton âme. Tu ne peux plus t'en passer.

C'est alors qu'Hermione se réveilla en sursaut, comme si une force invisible l'éloignait de la lumière chaude et la ramenait dans son propre corps. Ses yeux s'ouvrirent dans une violente panique, et la piqûre qu'elle ressentit à l'ouverture de ses yeux fut comme une aiguille empoisonnée.

Elle essaya de s'asseoir, mais son corps le lui interdisait, la clouant au lit sur lequel elle était restée.

Ses côtes, elle s'en souvient maintenant, la sensation d'une côte qui se brise comme une brindille. Avait-elle perforé quelque chose à l'intérieur ? Elle n'en était pas sûre, mais quoi qu'il en soit, elle ne pouvait pas se redresser.

Puis il y avait sa gorge qui s'était pratiquement pliée sous la force des mains de Ron. Elle n'avait pas besoin de la toucher pour savoir qu'elle était probablement d'un violet profond, et elle ne doutait pas que sa poigne avait laissé une légère trace de main.

Ce n'était pas Ron qui l'avait attaquée, pas vraiment. Elle savait maintenant que quelque chose d'autre se glissait dans l'esprit de ses confrères de l'Ordre, menaçant de les monter les uns contre les autres.

Mais cette chose ne semblait capable de s'emparer que d'une seule personne à la fois. Du moins jusqu'à présent.

La chose, quelle qu'elle soit, les possédait-elle comme un parasite ? Se nourrissant de chaque victime pour devenir plus forte ? Ou y en avait-il d'autres qui se déchaîneraient sur eux lorsque les véritables Jeux Maudits commenceraient ?

« Oh bien, tu es réveillée », dit la voix tendre de Théo pour couper court aux pensées tourbillonnantes d'Hermione. Elle baissa le regard vers le coin de la pièce où il était assis à sa coiffeuse, à califourchon derrière le dossier de la chaise. Ses coudes reposaient sur le dossier tandis que ses yeux luttaient pour rester ouverts.

Hermione entrouvrit les lèvres, prête à demander depuis combien de temps il l'observait, mais Theo se leva rapidement, secoua la tête et s'installa à côté d'elle sur le lit. Il lui serra doucement la main, la tête encore tremblante.

« Ne parle pas », lui demanda-t-il doucement. « Pas avant au moins vingt-quatre heures, le temps que le Poussos finisse de soigner ta gorge et tes côtes. »

Poussos, bien sûr. Soudain, le goût fétide et acide qui persistait dans sa bouche prit tout son sens. Hermione ne voulait pas apprendre comment ils lui avaient fait avaler le Poussos, ni qui l'avait fait.

Elle cligna des yeux une fois, indiquant qu'elle comprenait. Le moindre mouvement de son menton la faisait souffrir.

Les lèvres de Théo se tordirent en un sourire douloureux. « Un clignement pour oui, deux pour non, trois pour... » : 'Théo, tu es le plus bel homme que j'aie jamais vu.' Ça te va ? »

Hermione roula lentement des yeux avant de cligner des yeux.

Son sourire devint plus satisfaisant. « Je dois admettre que je serai plutôt excité quand tu retrouveras ta voix, ce n'est pas aussi amusant de jouer avec toi quand tu ne peux pas répliquer. »

Hermione garda les yeux ouverts.

« D'accord. » Théo se gratta le menton en observant le plafond. « Je ne suis pas d'humeur à jouer. C'est logique, vu que tu as failli être étranglée par ton ancien amant... »

Hermione cligna des yeux deux fois plus fort qu'elle ne le pouvait, ce qui provoqua une pause chez Theo lorsqu'il saisit le mouvement. Elle ne savait pas pourquoi elle se sentait obligée de préciser que « non » était la réponse à sa déclaration dépourvue de question. Non, Ron n'était pas son ancien amant, pas vraiment. C'était plus un doux béguin d'adolescente qu'autre chose. Un ami avec lequel elle avait laissé ses sentiments d'affection se confondre avec quelque chose de plus. Et non, ce n'était pas Ron qui avait voulu l'étrangler. Pas de la façon qui importait. Pas quand son âme était probablement piégée à ce moment-là, criant pour être libérée.

Si Ron avait survécu aux conséquences de son agression, Merlin ne pouvait pas imaginer un monde sans Ron, elle ne voulait pas savoir quelle torture il s'infligeait pour ce qu'il n'avait pas pu empêcher.

Mais il devait vivre, Malefoy n'avait-il pas dit qu'il vivrait ?

Malefoy.

Elle avait oublié, les derniers instants avant qu'elle ne perde connaissance ressemblaient à une brume qu'elle avait imaginée. Comment avait-il su qu'il devait venir ? Avait-il été aussi doux avec elle que dans ses souvenirs, ou était-ce son imagination qui avait concocté toute cette histoire pour la réconforter alors qu'elle vacillait près des mains de la Mort, impatiente de les saisir et de s'enfuir ?

« Hé », l'interrompit Théo, sa main caressant doucement son pouce. « La Terre-à-Granger. Ça va ? »

Elle cligna deux fois des yeux.

« Eh bien, non pas que ce soit une consolation, bien que tu connaisses le dicton : la misère aime la compagnie, tu nous as tous effrayés pendant un moment, Bouclettes. »

Ses sourcils se soulevèrent, une question dansait sur ses lèvres qu'elle savait ne pas pouvoir exprimer d'un clignement de paupières. Elle n'avait pas le courage d'essayer de parler ; la douleur constante de ses os qui se réparaient lentement était déjà une agonie suffisante. Elle se contenta donc de prononcer un seul mot, espérant qu'il suffirait à exprimer la première de la galaxie de questions sans réponse qu'elle se posait : « nous ? »

Il ricana légèrement. « Tu ne le vois pas, n'est-ce pas ? »

Qu'est-ce qu'il pouvait bien vouloir dire par là ? D'autres mots qui ne pouvaient être expliqués de manière non verbale tourmentèrent Hermione.

« Repose-toi. Tu devrais être rétablie d'ici demain. Une fois que le Poussos aura terminé, nous pourrons soigner tes ecchymoses. »

Hermione cligna deux fois des yeux.

Théo s'arrêta, les sourcils froncés, jetant un coup d'œil entre les yeux de la jeune fille et les bleus qui maculaient son cou. « Es-tu en train de dire que tu ne veux pas que les bleus soient soignés ? »

Elle cligna des yeux une fois et s'efforça de déglutir, luttant contre l'envie de grimacer à cause de la souffrance que ça lui procurait.

« Tu es une créature fascinante, tu le sais ça ? »

Elle cligna des yeux une fois, fit une pause, puis cligna encore trois fois.

Théo gloussa, la tête rejetée en arrière, sa couronne de boucles rebondissant autour de lui comme un nuage délicat.

« Elle est réveillée », dit une voix grave dans l'embrasure de la porte.

Hermione força ses yeux à suivre le son et découvrit Blaise Zabini qui se tenait là. Il se tenait dans sa position habituelle, les bras croisés autour de sa poitrine comme d'épais troncs d'arbre qui le protégeaient, le visage figé dans un regard serein de néant.

« Tu aurais dû alerter Malefoy », poursuivit Zabini.

Les yeux de Théo s'écarquillèrent et son regard resta fixé sur Hermione avec un agacement amusé avant qu'il ne se déplace lentement et délicatement sur le lit pour se tourner et faire face à Zabini. Il semblait craindre tout mouvement brusque, comme s'il était prêt à faire éclater Hermione s'il se déplaçait trop vite.

« Je le ferai, quand je serai prêt à ce qu'il vienne plomber l'ambiance », dit Théo. Il tourna la tête vers Hermione, un sourire malicieux sur les lèvres. « Draco s'arrange toujours pour rendre les choses si sérieuses. »

« Malefoy est aussi le maître de la maison, et le sien », dit Zabini en inclinant la tête vers Hermione, « il a donc le droit d'être mis au courant immédiatement. »

Hermione se demanda si l'acide qu'elle sentait couler sur sa langue provenait encore du Poussos ou plutôt des paroles de Zabini.

Theo lança un juron à Zabini. « N'écarte pas Lucius si vite, il est toujours le maître de maison. »

« Légalement, oui », admit Zabini en serrant les dents.

Le vague débat entre eux faisait mal à la tête d'Hermione. Plus de questions, jamais de réponses, semblait-il.

« Préviens Malefoy », ordonna Zabini à Théo calmement, ses yeux chocolat noir étant à la fois chauds et frappants.

L'affrontement silencieux ne dura qu'un instant avant que Théo ne sorte sa baguette et ne fasse apparaître un patronus. Un petit renard sombre tournoya dans la pièce en jouant, comme un enfant lâché par ses parents. Le renard sembla observer Hermione avec une profonde curiosité.

Hermione resta bouche bée, surprise par le patronus qui se trouvait devant elle. Théo n'avait pas fait partie de l'armée de Dumbledore et elle n'avait donc jamais su ce qu'était son patronus, mais elle jurait avoir entendu une rumeur selon laquelle Draco et sa troupe étaient tous incapables de conjurer des patronus. Cette pensée la dégrisa et elle eut un moment de tristesse pour eux.

Mais Hermione se rendit compte que son patronus serait probablement presque impossible à conjurer maintenant. Chaque souvenir joyeux était désormais empoisonné par plus de douleur que de joie.

« Va trouver Draco Malefoy, dis-lui qu'Hermione est réveillée », ordonna Théo au patronus à contrecœur.

Sur ce, le renard tourna en quelques cercles ludiques et sortit rapidement de la pièce, se faufilant par la mince fissure que Zabini avait laissée dans la porte derrière lui.

Theo jeta un coup d'œil à Zabini d'un air désinvolte. « Heureux ? »

« Très heureux ». Répondit immédiatement Zabini, sa voix étant dépourvue de toute joie. « Comment vas-tu, Granger ? »

Le regard de Zabini se posa sur elle alors qu'il faisait un grand pas en avant, son visage se modifia, comme s'il ressentait une once d'inquiétude. Même cette parcelle d'attention désarma Hermione.

Elle cligna des yeux une fois, ne sachant que faire d'autre.

Les sourcils épais de Zabini se froncèrent et il jeta un coup d'œil à Théo pour obtenir une traduction.

« Nous communiquons par clins d'œil », précisa Théo, « un clin d'œil correspond à un “oui”, donc je pense qu'elle dit qu'elle va bien ».

« Elle ne peut pas parler ? » se risqua à demander Zabini, avec une certaine inquiétude dans la voix.

« Je lui ai dit de ne pas le faire, elle doit attendre que le Poussos ait disparu, juste pour être sûre. »

« Guérisseur », marmonna Zabini sous sa respiration comme s'il s'agissait d'une insulte, tout en secouant lentement la tête.

« Seulement dans mes rêves ». se moqua Théo.

Un guérisseur ? C'était la vie que Théo souhaitait pour lui-même ? Hermione essaya de ne pas laisser transparaître le choc sur ses traits. Peut-être avait-elle plus en commun avec lui qu'elle ne le pensait. Bien que le métier de guérisseuse ne soit qu'une option parmi des milliers d'autres sur sa liste de métiers futurs qu'elle souhaitait exercer, si elle vivait assez longtemps pour voir un nouveau monde se former. Elle voulait être en première ligne d'une société restructurée.

Le regard de Theo revint sur celui d'Hermione, ses yeux affirmant délicatement leur lien. Leurs âmes, leurs objectifs et leurs espoirs semblaient étrangement liés.

Hermione cligna des yeux une fois, espérant faire comprendre qu'elle le voyait, ou commençait à le voir, la personne derrière le masque du Mangemort. C'était le garçon dont la gentillesse et l'espièglerie ne pouvaient être cachées bien longtemps. Les chaînes de l'enfer ne pouvaient pas le lier, les démons qui l'avaient élevé et entouré ne pouvaient pas entacher le cœur qui semblait protégé en lui.

Il cligna des yeux, avant d'ajouter un clin d'œil.

Les lèvres d'Hermione esquissèrent un sourire douloureux.

Dans un craquement, Malefoy apparut dans l'espace entre Zabini et le lit. Il avait eu de la veine en choisissant cet endroit, ce qui lui avait permis de ne pas atterrir sur Zabini, même si Hermione ne pouvait s'empêcher d'imaginer le spectacle amusant que cela aurait été.

La mâchoire de Malefoy était crispée, sa posture tendue comme s'il était prêt à se battre. Sa baguette était fermement serrée dans sa main, ses veines formant un motif fluide en direction de son cœur. Il portait un pantalon noir et une chemise blanche à boutons dont les manches étaient repliées jusqu'aux coudes. Les boutons de sa chemise laissaient entrevoir le mur de muscles qui protégeait sa poitrine.

Il avait l'air visiblement ébranlé, son calme habituel brisé, et son regard sévère se posa sur Hermione.

« Granger ? » dit-il, la voix rauque, comme s'il avait crié toute la nuit et jusqu'aux premières heures du matin.

Elle cligna des yeux une fois, ne sachant quoi lui offrir d'autre.

Les sourcils de Malefoy se soulevèrent en signe d'interrogation et il jeta un coup d'œil à Théo pour la première fois depuis qu'il était entré dans la pièce.

«Elle a reçu l'ordre de ne pas parler tant que le Poussos n'aura pas fini, par précaution, pour être sûre d'être prête pour l'entraînement de demain. C'est un travail délicat que d'enlever des os fracturés et de préparer la croissance pour les nouveaux. Même Bouclettes, en combattante qu'elle est, a besoin de se reposer ». Théo parlait d'un ton plus grave quand Malefoy était là. Elle avait à moitié envie de le taquiner pour ça lorsqu'elle fut autorisée à reprendre la parole, après l'avoir serré dans ses bras et l'avoir remercié.

Malefoy hocha la tête d'un air engourdi. « C'est bien. Nous devons reprendre ton entraînement à l'occlumancie dès que possible. »

Hermione soupira doucement par le nez. C'était toujours l'entraînement avec lui. Chaque fois qu'elle osait révéler son humanité, il la repoussait, soulignant à la fois pour lui et pour elle leurs différences de statut, le fait qu'elle soit une Sang de Bourbe semblant plus important que tout le reste.

« Es-tu capable de travailler ton l'occlumancie pendant que tu te reposes aujourd'hui ? » La question de Malefoy interrompit ses pensées.

Malgré elle, elle cligna des yeux une fois. Plus vite elle fortifierait son esprit, plus vite elle pourrait mettre au point un plan pour le déjouer et utiliser son narcissisme contre lui.

« C'est bien. Fais ça », ordonna Malefoy.

S'approchant lentement d'elle, il contourna le coin pour se placer à côté de Theo, près de son lit. Ses doigts survolèrent les bleus qui maculaient sa peau, comme s'il voulait les toucher, comme s'il souffrait de les contempler.

« Tu ne peux pas faire disparaître ça ? » demanda-t-il, son regard se portant sur Théo.

« Non, ça reste », grogna Hermione sans réfléchir, ayant l'impression qu'une serre de hibou s'emparait de toutes ses cordes vocales.

« J'ai dit de ne pas parler », soupira Théo en levant les mains comme s'il avait abandonné.

« Putain, ça ne reste pas. » La voix de Malefoy était amère et crispée, ses pupilles engloutissant l'argent de ses iris.

Le sourire d'Hermione était moqueur lorsqu'elle le regarda.

Elle se promit en silence de ne pas laisser Théo la guérir davantage, elle voulait que les bleus soient un souvenir, pour elle et pour Voldemort. Ces ecchymoses témoignaient de sa survie, de sa détermination à ne pas se contenter de survivre, mais à vivre. Elle était résolue à trouver un moyen de vaincre Voldemort elle-même, à être celle qui le regarderait dans les yeux et l'écorcherait vif si elle en avait l'occasion.

Malefoy ouvrit la bouche pour protester, les yeux fous et prêts à se battre. Cependant, il recula soudainement, s'appuyant sur la fenêtre en jetant un coup d'œil en l'air, comme si une force invisible communiquait avec lui. Après un moment, il soupira et roula ses épaules, son regard revenant finalement vers le bas.

« Je suis convoqué », murmura-t-il, les yeux fixés sur ceux d'Hermione alors qu'il jurait « nous n'en avons pas encore fini avec cette histoire. Fais le vide dans ton esprit. Et nous en reparlerons demain. »

Puis, en un instant, il disparut.

« C'était amusant. Vous êtes amusants tous les deux », mentit Théo d'un air morne. Son estomac grogna bruyamment tandis qu'il attrapait sa chaise et la tirait vers le côté d'Hermione.

« Il faut que tu manges », insista Zabini. « Je peux la surveiller un moment. »

« Je vais bien », protesta Théo.

Zabini fit craquer ses articulations, roula des yeux et disparut.

Théo gloussa en regardant Hermione d'un air désolé. « Un peu mère poule, celui-là. »

Hermione sourit à son tour, se demandant si Theo savait que Zabini ne s'occupait sûrement pas de quelqu'un d'autre comme il s'occupait de Theo.

En quelques instants, Zabini se matérialisa à côté de Théo, un panier à la main rempli de friandises, de pain, de fruits et d'une gourde. Il le tendit silencieusement à Théo, qui rougit en le prenant.

« Mange », dit Zabini, sa voix dépassant à peine un murmure.

Théo acquiesça. « Seulement parce que tu t'es donné tout ce mal. »

La lèvre de Zabini tressaillit, le fantôme d'un sourire se formant et disparaissant avant qu'il ne se tourne vers Hermione. « Remets-toi. Nous avons besoin de toi entière. »

Puis il disparut à son tour, laissant Hermione avec le poids de savoir que ses mots étaient plus profonds que ce qu'elle pouvait déchiffrer.

Chapter Text

Une journée de guérison avait fait toute la différence pour Hermione. Même si sa gorge lui faisait encore mal et que ses bleus formaient une affreuse combinaison de taches violettes, jaunes et vertes sur son corps comme un test de tache d'encre, les nouveaux os se sentaient suffisamment bien pour qu'elle sache qu'elle pouvait reprendre l'entraînement.

Ses souvenirs de la journée de guérison étaient pour le moins brumeux. Théo avait toujours été là lorsqu'elle se réveillait, généralement pour la nourrir délicatement avec de la soupe et d'autres potions auxquelles elle ne prenait pas la peine de prêter attention. Elle aurait juré s'être même réveillée la nuit et avoir vu Malefoy faire les cent pas au pied de son lit. Mais c'était peut-être la douleur qui prenait le dessus et la faisait délirer.

Elle se tenait devant le miroir, resserrant le harnais du couteau autour de sa poitrine, mais ses yeux restaient fixés sur l'empreinte de l'ecchymose sur son cou. Elle était plus grande qu'elle ne l'aurait cru, s'étendant sur toute la longueur de son cou. Elle n'avait pas réalisé que les mains de Ron étaient aussi grandes, ou peut-être que cela venait aussi de la possession, Hermione n'en était pas sûre. En laissant l'ecchymose non cicatrisée, la douleur persistante demeurait. D'une certaine façon, Hermione n'y voyait pas d'inconvénient, elle voulait un rappel constant de ce qui s'était passé. Cela la pousserait, lui rappellerait de ne pas se reposer dans sa mission de sauver les tributs restants par tous les moyens possibles.

Elle puisa dans ce lieu, cette pépite de pouvoir qui sommeillait en elle, et la poussa vers l'avant, la dirigeant vers son cœur et son esprit, voulant qu'elle apporte une sensation d'apaisement dans tout son corps. Elle voltigea sur sa peau, la réchauffant et la calmant momentanément avant que la magie ne se retire, comme si elle était capricieuse et réticente à l'idée d'être invoquée.

Si elle maîtrisait cette magie, aurait-elle une chance de sauver les autres tributs pendant les Jeux Maudits ? Pourrait-elle les apaiser et repousser la possession ? Était-ce pour cela qu'elle était ici ?

Elle pensa à la voix, au fait qu'elle ne l'avait pas contactée depuis le jour où Fred était mort. Où était-il dans tout cela ? Travaillait-il dans les coulisses avec un plan d'ensemble, ou restait-il en retrait, espérant qu'Hermione se débrouillerait toute seule ?

Elle tendit la main dans le vide, appelant dans son esprit. « Es-tu là ? »

Hermione attendit pendant un temps angoissant, mais aucune réponse ne vint. Elle finit par abandonner et se dirigea vers la salle d'entraînement, suivant Mippy dans les couloirs toujours différents.

Lorsque les portes s'ouvrirent, Malefoy se tenait au centre de la pièce, dans sa tenue noire traditionnelle. Elle essaya de ne pas grommeler en voyant son costume bien taillé, et de ne pas trouver odieux qu'il s'habille de façon si forMiss pour s'entraîner.

Ses yeux se levèrent, brûlant pratiquement un trou dans son cou alors qu'il la fixait.

« Nott n'a pas soigné l'ecchymose, il a désobéi à un ordre direct », marmonna-t-il en ajustant le revers de sa veste de costume.

« Eh bien, je lui ai ordonné de ne pas le faire », dit Hermione, sa voix se sentant fraîche et étrangère, comme si son larynx avait été entièrement remplacé, bien que Théo lui ait promis que ce n'était pas une blessure si préjudiciable que ça. Juste une réparation, plutôt qu'un remplacement.

Malefoy soupira, ses épaules s'affaissèrent tandis que son regard se posait sur ses boutons de manchette. « Alors Nott semble avoir oublié qui l'emploie. »

« N'es-tu pas censée être son ami ? », s'exclama Hermione. .

Malefoy ne broncha pas et répondit froidement : « Ce n'est pas mon ami. » Il marqua une pause, ses yeux rencontrant ceux d'Hermione, déterminés et intenses. « C'est mon frère ».

Il y avait plus, tant de choses laissées en suspens dans la distance qui les séparait, des mots emprisonnés derrière ses lèvres douces et roses. Des choses qu'il ne lui confiait pas, ou qu'il ne la jugeait pas digne de connaître.

« Ce n'est pas étonnant que tu sois fils unique. Dieu sait que tu ferais un très mauvais frère. »

Ses sourcils se froncèrent de curiosité plutôt que de dédain. « Tu crois en Dieu ? »

Hermione haussa les épaules. « Je crois qu'il doit y avoir quelque chose. »

Elle n'osait pas en dire plus, elle n'osait pas admettre qu'elle avait besoin qu'il y ait quelque chose. Elle deviendrait folle s'il n'y avait pas un beau lieu de repos pour des gens comme Fred, Tonks et McGonagall, pour des gens qui ont offert leur vie dans l'espoir d'un monde meilleur. Elle refusait de croire que leurs âmes n'étaient pas en repos, elle ne pouvait pas concevoir qu'elles ne soient rien d'autre que des cadavres en décomposition.

Il éclata de rire, un son court et haletant s'échappant de son nez.

« Quoi ? » demanda Hermione.

Il secoua la tête, levant les mains sur la défensive. « Tu arrives encore à me surprendre. C'est tout. »

« Comment ? » insista-t-elle.

Ses yeux s'adoucirent, dépourvus d'amusement, remplacés par quelque chose qui ressemblait à de la sympathie. « Tu n'arrives pas à comprendre qu'un monde puisse être entièrement mauvais. Après tout ça, je ne comprends pas. » Sa voix était basse et creuse, comme du gravier qui s'accumule, obstruant l'esprit d'Hermione.

« C'est ce que tu crois ? Que le monde est simplement mauvais ? Qu'il ne peut y avoir de bien pour vaincre les forces du mal ? »

Ses lèvres se déplacèrent, comme s'il avait avalé quelque chose d'aigre. « Je pense ce que le Seigneur des Ténèbres m'ordonne de penser. »

C'était un mensonge. Hermione le savait au fond d'elle-même. Elle ne pouvait pas comprendre que quelqu'un dont la maison appréciait l'architecture et la beauté, quelqu'un qui, malgré les mauvais traitements qu'il lui infligeait, considérait Theo comme un frère, puisse ne voir le monde que sous l'angle des ténèbres. Elle avait envie de le lui dire, de le défier et de l'appeler sur ce qu'elle croyait être son bluff.

Mais elle n'en eut pas l'occasion.

Il envahit son esprit.

L'attaque fut aussi rapide qu'auparavant, mais elle était prête, plus préparée que jamais.

Elle avait élargi la barrière de son esprit, travaillant avec diligence non seulement pour la rendre tangible mais aussi pour l'imprégner de magie, amadouant l'ancien pouvoir qui coulait dans ses veines pour qu'il la considère comme vitale pour la préservation de la magie elle-même, l'incitant à tenir la ligne de protection. Avant la dernière barrière, elle posa des pièges, tissant de faux souvenirs pour le désorienter, se préparant à contre-attaquer.

L'attente d'une brèche dans ses défenses lui parut une éternité. Il se débattait bien plus qu'avant, ses efforts résonnant dans son esprit et dans la salle d'entraînement. Elle pouvait entendre ses cris se répercuter dans sa propre conscience.

Lorsqu'il tomba enfin sur le piège, elle le regarda, depuis les recoins de son esprit, attaquer le souvenir qu'elle avait laissé comme appât. Elle saisit alors l'occasion de riposter.

Poussant dans son esprit, elle se rappela de cette sensation avant le défilé, et se glissa à travers ses barrières une fois de plus. Elle se retrouva dans la prison de ses pensées.

Comme la manifestation intangible qu'elle était, elle courut vers la prison, évitant de se retourner de peur que Malefoy ne la détecte. Elle poussa la porte de toutes ses forces, mais celle-ci résista comme de l'acide contre sa peau, refusant de céder. Fouillant l'étendue sombre de l'esprit de Malefoy, elle aperçut une fenêtre, de petites fissures entre les barreaux de la cellule.

Une fois de plus, elle fit appel à la magie ancienne, l'amadouant doucement, lui rappelant l'enjeu. Il répondit, la transformant en une délicate liane verte. S'élevant en spirale vers la fenêtre, elle se glissa à l'intérieur.

Le premier souvenir l'attendait, suspendu dans l'air comme une larme. Elle tendit la liane et la toucha, ce qui fit éclater le souvenir et l'entraîna dans la scène.

C'était une pièce sombre, la vision était trouble à travers ses yeux, comme s'il avait été battu et que le monde se brouillait autour de lui. Elle ne pouvait pas voir plus loin que son environnement immédiat, le sol pavé, qui rappelait à Hermione un ancien donjon.

Malefoy était agenouillé sur le sol, sa forme plus jeune baignant dans la sueur, elle pouvait sentir la sensation de son visage déformé par la souffrance tandis qu'il haletait lourdement.

Il baissa la tête et sa voix était entrecoupée de sanglots : « Je ferai n'importe quoi. Je ferai n'importe quoi. Laisse-moi juste sauver... »

Hermione fut ramenée dans son corps physique et dérapa sur le sol de la salle d'entraînement. Sa tête heurta la porte, une vive piqûre rayonnant de l'endroit où elle rencontrait la moulure.

« PUTAIN DE MERDE ! » Le cri de Malefoy fendit l'air, la fureur émanant de chaque mot alors qu'il s'avançait vers elle. Sa baguette s'avança d'un seul coup et il s'en servit pour ordonner à Hermione de se lever, ses pieds effleurant à peine le sol tandis qu'elle restait suspendue dans les airs, les yeux enflammés par la rage.

« SOIS MAUDITE ! » beugla-t-il, sa baguette serrée comme un étau tandis que son regard malveillant se plantait dans le sien. « Comment es-tu entrée, putain ? »

« Je... je ne sais pas », balbutia Hermione, ses pieds raclant le parquet sombre tandis qu'elle se tortillait dans l'emprise invisible dans laquelle il l'avait enfermée. « Je suis désolée », murmura-t-elle presque après coup, les mots à peine audibles, comme si elle se confessait à elle-même.

Et elle était désolée. Pour une raison ridicule, malgré les mauvais traitements qu'il lui faisait endurer, elle avait pitié de lui.

Quoi qu'elle ait vu, ce n'était pas une simple observation, elle l'avait vécu comme si elle était Malefoy lui-même. Les échos persistants de son agonie résonnaient encore en elle, une sensation qu'elle avait rarement rencontrée. Elle ne s'en était peut-être approchée que lorsqu'elle avait assisté à la mort de Fred. Mais même cela semblait pâle en comparaison de l'agonie que Malefoy avait ressentie à ce moment-là.

Pour des raisons qui lui échappaient, elle éprouvait un profond sentiment de tristesse et de remords pour les secrets qu'il abritait, pour l'immense souffrance qu'il avait endurée. Hermione ne pouvait sonder la profondeur de son tourment, les souvenirs enfermés dans les confins de son esprit, hors de sa portée et de sa compréhension.

À ce moment-là, elle se mit à le plaindre.

Elle le regarda avec horreur grimacer, ses traits se déformèrent comme si sa peau était brûlée par des flammes invisibles. Son visage se tordit d'agonie, chaque muscle tendu par la douleur, tandis que son bras, qui tenait la baguette, se mit à trembler de façon incontrôlée, comme s'il était engagé dans une lutte acharnée contre une force invisible.

Dans un fracas retentissant, la baguette lui échappa et, au même instant, Hermione tomba à terre. Elle s'arc-bouta, tentant désespérément d'atterrir de manière à ne pas se briser les chevilles. Lorsque ses pieds entrèrent en contact avec le sol, elle s'accroupit rapidement, son corps tremblant sous l'effet de la chute brutale, essayant de se stabiliser sous le choc.

Devant elle, Malefoy tomba à genoux, son attitude autrefois fière s'effondrant sous le poids de la défaite.

Son regard se fixa sur la baguette qui se trouvait entre eux, puissant symbole de pouvoir et de contrôle. Sans prendre le temps de réfléchir, l'instinct d'Hermione la poussa en avant. Elle s'élança vers elle, la main tendue pour s'emparer de la baguette de Malefoy qui restait courbé en signe de défaite. La saisissant fermement, elle se mit à genoux, se positionnant directement devant lui.

Saisissant la veste de son costume, elle en tordit le tissu dans sa main, l'attirant plus près d'une subtile traction. La détermination se dessinant sur ses traits, elle appuya fermement la baguette sur sa pomme d'Adam.

À cet instant, la peur, l'horreur et l'agonie qui obscurcissaient les yeux de Malefoy disparurent, remplacées par quelque chose de bien plus sinistre et primitif, comme s'il appréciait cela, l'avait même espéré.

Hermione sentit se dissoudre les derniers vestiges de sympathie qu'elle nourrissait à l'égard de Malefoy. Toute envie de verser une larme pour les ténèbres qui l'avaient hanté s'évanouirent tandis qu'elle fixait l'abîme de son regard.

Un frisson sembla parcourir ses veines lorsqu'elle sentit son souffle se mêler au sien, le léger goût de menthe verte persistant dans l'air, enveloppant ses sens comme un manteau sinistre. Même en proie à une haine primitive, il était beau. Son teint rappelait à Hermione la lueur éthérée qui précède une éclipse, tandis que ses cheveux ivoire ébouriffés tombaient en cascade de manière à accentuer les contours ciselés de ses pommettes. Il se tenait devant elle comme un chef-d'œuvre, un mélange envoûtant de noirceur et de beauté, comme un vieux château gothique.

« Que vas-tu me faire maintenant, Granger ? » Ses mots sortirent d'un croassement, un chuchotement prudent tandis qu'Hermione maintenait la pression inébranlable de sa baguette. « Que vas-tu me faire », répéta-t-il, le ton teinté d'amertume, « qui n'ait pas déjà été fait auparavant ? Quelle nouvelle horreur penses-tu pouvoir m'infliger que je n'ai pas déjà affrontée et maîtrisée ? »

Elle le fixa, la poitrine lourde du poids de ses paroles. Que pouvait-elle répondre à ces railleries incessantes ?

Il continua, son murmure comme de l'acide contre sa peau : « As-tu la force ? Le courage de prononcer ces deux mots ? Es-tu prête à déchirer une partie de ton âme ? Cela semble simple en théorie, mais en pratique, trouver le courage au moment voulu est presque impossible. »

« Et toi, Malefoy ? » La voix d'Hermione tremblait légèrement tandis qu'elle tenait fermement sa baguette contre sa gorge. « Combien de fois as-tu brisé ton âme en prononçant ces deux mots ? »

« Mon âme était déjà brisée bien avant que je ne lance mon premier Avada Kedavra », répondit-il, ses paroles débordant d'une résignation amère.

Un souvenir douloureux piqua l'esprit d'Hermione, une question restait en suspens, demandant à être résolue. Elle ne voulait pas poser la question, mais sa curiosité la rongeait, la poussant à chercher des réponses. « Si c'est le cas », commença-t-elle timidement, « alors pourquoi as-tu hésité ? Cette nuit-là, dans la Tour d'Astronomie ? »

Elle ne put se résoudre à terminer la question, à prononcer le nom de Dumbledore. L'incapacité de Malefoy à tuer le directeur de l'école avait toujours poussé Hermione à se demander s'il n'y avait pas une once de bonté enfouie au fond de lui.

Un sourire suffisant se dessina sur le visage de Malefoy. « Je n'ai pas hésité. Rogue a atteint Dumbledore avant même que je puisse respirer. »

« C'est un mensonge », protesta Hermione, la voix tremblante de conviction. « Harry était là cette nuit-là. Il t'a vu. Il a vu ton trouble, le conflit qui t'habitait. »

Le sourire de Malefoy s'élargit, sa langue sortant lentement pour lécher ses dents du bas, comme s'il se délectait de cet échange. « Les témoignages sont souvent obscurcis par ce que le témoin espère voir », répliqua-t-il. « Potter a laissé ses tendances stupides de Gryffondor prendre le pas sur son jugement, comme d'habitude. »

Il y avait quelque chose de familier dans ses paroles qui frappa Hermione, une lueur de reconnaissance s'éveilla en elle. Mais avant qu'elle n'ait pu en saisir le sens, ses pensées furent interrompues, et cette distraction lui coûta cher.

Le mouvement de Malefoy fut rapide, un flou plus rapide que la lumière, et il arracha habilement la baguette de la main d'Hermione, l'envoyant voler à l'autre bout de la pièce. Avant qu'elle ne puisse réagir, il lui saisit le bras, le lui bloquant dans le dos d'une torsion énergique. Avec une précision de praticien, il se plaça derrière elle, sa poigne inflexible les forçant tous les deux à se mettre debout.

Son souffle caressa son oreille tandis qu'il appuyait sa tête contre la sienne, sa prise sur son bras se resserrant tandis qu'il la tenait captive.

« Mets-toi bien ça dans la tête, Granger », chuchota-t-il, sa voix froide et menaçante s'enroulant autour de l'oreille d'Hermione, lui envoyant une décharge de chair de poule dans tout le corps. « Je ne vaux pas la peine d'être sauvé. J'ai tué, et je continuerai à tuer pour ma cause. »

Il lui tordit encore le bras, son coude s'enfonçant dans la paroi de son estomac, et une vive secousse de douleur la traversa. « Si tu oses encore t'aventurer dans mon esprit, je... »

« Draco ! » La voix de Narcissa Malefoy traversa la salle d'entraînement avec la précision d'une baguette de chef d'orchestre, s'attardant dans l'air comme la dernière note d'un grand opéra.

Il s'arrêta, et Hermione entendit à ses oreilles la brusque inspiration qu'il prit. Elle sentit les battements de son cœur s'accélérer dans son dos, même à travers ses cuirs d'entraînement et son propre costume.

Avait-il peur de sa mère ? Certainement pas. Pourtant, si la magie fondamentale ne lui avait pas été transmise, peut-être avait-il des raisons de la craindre.

À cet instant, Hermione sentit le pouce de Malefoy caresser le bras qu'il tenait prisonnier contre sa poitrine, un geste à la fois reconnaissable et inattendu, comme s'il cherchait à lui apporter du réconfort.

Puis, brusquement, sa poigne se détacha de la sienne et il se retira. Hermione avança de deux pas en titubant, décontenancée par le relâchement soudain de la pression.

Tournant sur elle-même, elle fit face à la porte où se tenait Narcissa, son attention fixée uniquement sur son fils qui s'approchait lentement d'elle.

Narcissa tendit les bras vers Malefoy qui s'avança vers elle à pas hésitants, les mains raides le long du corps. Ses yeux brillaient d'un mélange de tristesse et de détermination sévère tandis qu'elle l'enveloppait doucement dans son étreinte. Hermione observa silencieusement Narcissa qui murmurait rapidement à l'oreille de Malefoy.

Après un moment de silence, Hermione remarqua le subtil hochement de tête de Malefoy avant qu'il ne quitte la pièce en trombe, sans même lui accorder un regard en arrière. La force avec laquelle il ouvrit les immenses portes se répercuta dans la pièce, provoquant des secousses qui semblaient refléter l'intensité de son départ.

Au moment où les portes se refermèrent, Narcissa soupira délicatement, ses doigts fins s'entrelaçant à la manière d'un ballet, tandis qu'elle souriait.

« J'espère qu'il n'est pas trop présomptueux de ma part de supposer que vous avez eu plus de succès en matière d'occlumancie depuis la dernière fois que nous nous sommes parlées ? » demanda-t-elle.

Hermione gratta distraitement l'endroit où sa queue de cheval était attachée en un tourbillon de boucles. « Il semble que ce soit le cas, oui. »

Les lèvres de Narcissa s'incurvèrent en un sourire impassible. « C'est bien. Veillez à poursuivre dans cette voie. Je souhaite travailler davantage avec vous avant que vous n'entriez dans l'arène. » Elle soupira, son regard suivant le chemin fantomatique que Malefoy avait laissé derrière lui, comme si elle pouvait encore discerner sa présence. « Je m'excuse pour le comportement de Draco. Il n'est plus lui-même depuis... » Narcissa s'interrompit brusquement, comme frappée par une force invisible. « Il a beaucoup plus de poids que vous ne pouvez l'imaginer. »

« Je n'en doute pas », commença Hermione d'un ton sarcastique, « Avec son statut de Seigneur Général et tout ça ».

Les yeux de Narcissa se rétrécirent avec une précision féline. « Miss Granger, je suis curieuse, avez-vous déjà eu à choisir entre votre conscience morale et vos proches ? »

Hermione se figea, ses sourcils se rejoignant presque au centre de son front. « Je ne crois pas... »

« La morale, les idéaux, les valeurs, tout cela est charmant pour réfléchir, discuter et s'accrocher, surtout quand on réside en toute sécurité dans les murs fortifiés de ces valeurs. Mais pour ceux qui s'attardent en périphérie ? Pour ceux qui comprennent que tout choix basé sur cette morale et ces valeurs pourrait conduire à la perte de la vie d'une personne qui leur est très chère... qu'en est-il ? »

« Je n'ai pas... »

« C'était une question rhétorique », intervint Narcissa, ses mots transperçant la poitrine d'Hermione comme un coup de poignard.

D'un gracieux mouvement de rotation sur ses talons, l'ourlet de la robe noire de Narcissa tourbillonna autour d'elle comme si elle était parée d'une robe digne d'un grand bal.

Par-dessus son épaule, elle dit à Hermione : « Faites le vide dans votre esprit, Miss Granger, et nous pourrons alors poursuivre cette discussion. »

Alors que la porte se refermait derrière Narcissa, Hermione attendit, ses veines palpitant d'une énergie refoulée. Après avoir compté jusqu'à dix deux fois, elle déclencha une lame du mur, l'invoquant dans sa main, et la lança immédiatement sur la cible. Elle ne prit pas la peine de regarder si elle avait atteint sa cible, sa vision était trop brouillée par la colère pour qu'elle puisse le remarquer.

Encore et encore, elle invoqua d'autres dagues, chaque coup étant précis et déterminé, jusqu'à ce que le mur se hérisse d'une forêt de lames. Lorsqu'elle s'arrêta enfin, reprenant son souffle, elle sentit les perles de sueur couler sur son front, savourant la preuve tangible de son effort.

Ce n'est qu'à ce moment-là qu'Hermione ralentit suffisamment pour vraiment absorber la gravité de ses actes, la façon dont elle avait déchiré le tissu de la cible, fendant l'œil-de-bœuf avec une précision infaillible.

Chapter Text

« Oh, merde », dit la voix de Théo derrière elle.

Hermione détacha son regard de la cible mutilée et jeta un coup d'œil à Théo. Les bras croisés, il évaluait les effets de la rage refoulée d'Hermione et son visage se contorsionna en une grimace amusée.

« L'entraînement à l'occlumancie s'est visiblement bien déroulé, » dit-il d'un ton taquin.

Hermione repoussa une boucle détachée hors de son champ de vision. « Comment as-tu su qu'on avait fini ? Nous ne devions pas commencer notre séance d'entraînement avant au moins une heure. »

Théo fit tourner sa baguette dans sa main comme s'il s'agissait d'un bâton avant de s'en servir pour se gratter derrière l'oreille. « J'ai été convoqué ici par le jeune Lord de la maison pour, euh... te soigner », souligna-t-il en pointant sa baguette en direction d'Hermione.

Elle savait à quoi il faisait référence.

L'ecchymose.

Malefoy était toujours obsédé par ce stupide bleu sur son cou.

« Tu devras me coincer ou me stupéfixer si tu crois pouvoir t'en débarrasser. »

« Et aussi amusant que cela puisse paraître, je crois que je vais devoir passer mon tour pour aujourd'hui », dit-il en souriant, la tête légèrement penchée, comme s'il voulait rappeler à Hermione qu'il était de son côté.

« Pourquoi s'en soucie-t-il autant ? » demanda-t-elle.

Théo se mordit la lèvre, ses yeux se plissèrent comme s'il lisait un petit message écrit de l'autre côté du mur de la salle d'entraînement. « Pourquoi Draco fait-il la moitié des choses qu'il fait ? »

Hermione se contenta de rouler des yeux devant la prudence avec laquelle il contournait sa question. « Il a dit que tu n'étais pas son ami... ».

Ses yeux s'écarquillèrent et il l'interrompit d'un rire. « Oh ? »

« Au lieu de ça, il t'a qualifié de frère, » Hermione marqua une pause, ses doigts ayant envie de tenir à nouveau une dague. C'était le seul moment où elle ressentait encore un réel pouvoir. « C'était étonnamment sentimental de sa part. Je ne crois pas l'avoir jamais entendu parler de quelqu'un avec autant d'estime. »

« Ah », souffla Théo d'un air vide avant de se mettre en marche, ses foulées exagérées alors qu'il se dirigeait vers la cible détruite. Ses mains étaient croisées cérémonieusement derrière son dos et il continuait à faire tourner sa baguette en rond, distraitement. Hermione lui emboîta le pas et s'approcha de la cible tandis qu'il poursuivait : « Malefoy est très protecteur envers les quelques personnes qu'il laisse entrer, bien qu'il ne l'admette jamais en face de quelqu'un, remarque. Je crois que lorsque j'ai croisé Draco il y a quelques minutes, il m'a dit exactement : 'Va te faire foutre et répare le cou de cette maudite Granger avant que je ne t'inflige une blessure équivalente' » Il marqua une pause, le visage envahi par un sourire serein, avant de ranger sa baguette dans sa poche arrière et d'extraire la première dague de la cible. « C'est un gentil garçon, celui-là. »

Il souleva la dague avec précaution, la laissant flotter de sa main vers le mur. Un léger tintement métallique résonna tandis qu'elle reprenait sa place sur le support.

Il continua à démonter la rangée de dagues tout en continuant, « Mais en fait, je venais déjà par ici dans l'espoir de discuter avec toi. J'ai des nouvelles. »

« Des nouvelles ? » répéta Hermione en baissant la tête pour retirer de ses cheveux l'attache qui avait causé assez de pression en tirant les mèches vers le haut. Elle passa ses doigts dans ses cheveux, secouant la tête en laissant les boucles se défaire.

« Oui, les nouvelles, je... »

Hermione releva la tête, ses boucles miteuses tombant autour de son visage en un voile épais. Théo s'était tourné vers elle et avait marqué une pause, ses sourcils s'arrondissant de façon amusante.

« Tu essaies de me séduire, Hermione ? »

« Quoi ? » Elle resta bouche bée, « Bien sûr que non, je ne faisais que... »

« Tant mieux. Parce que ça ne marche pas. » Il reprit son travail d'extraction des dagues, manquant la façon dont Hermione roulait des yeux en sa direction.

« Quelles nouvelles ? » demanda-t-elle en se dirigeant vers la grande fenêtre au fond de la pièce pour s'appuyer contre le rebord et laisser la lumière du soleil la couvrir.

« Le serpent démoniaque a recommencé ». Théo fit aller et venir la dague dans sa main, jonglant avec elle comme si elle n'était rien avant de la laisser retourner sur le support.

« Et comment le sais-tu ? »

Théo sortit à nouveau sa baguette de sa poche arrière et marmonna le sort d'invocation, faisant se matérialiser dans sa main la dernière édition de la Gazette du Sorcier. Il rangea à nouveau sa baguette et lécha son index pour faire défiler deux pages à la fois, comme s'il avait mémorisé l'emplacement de l'article.

Lorsqu'il eut trouvé l'article, il plia le journal avec l'article vers le haut et le tendit à Hermione.

« Notre Rita Skeeter couvre le Serpent Démoniaque à partir d'aujourd'hui. Il semblerait qu'ils n'aient toujours pas la moindre idée de l'identité du tueur, ce qui donne lieu à une propagande et une obsession délicieuses », annonça Théo, le ton teinté d'amusement.

Hermione ne put réprimer le grognement qui lui échappa à la mention du nom de Rita Skeeter.

Théo s'en rendit compte et lui donna un coup de coude en souriant. « Oh ! Tu es une de ses ferventes admiratrices, hein ? »

Hermione déglutit amèrement en secouant la tête. « Rita Skeeter peut à peine faire tenir un seul mot vrai sur une page, sans parler d'un article entier. »

« Bien, bien, Bouclettes. Je dois dire que je suis un peu surpris. Je pensais que de tous, tu apprécierais un peu de journalisme créatif. »

Elle savait qu'il la poussait à bout, mais le fait de savoir qu'elle se faisait avoir n'empêcha pas sa colère de monter encore d'un cran. « Ce qu'elle fait, c'est de la fiction ! Pas du journalisme ! C'est une insulte non seulement à tous les écrivains, mais aussi au monde universitaire en tant que tel ! »

« D'accord, je vais mordre à l'hameçon », commença Théo en faisant tourner sa baguette avant de la remettre dans sa poche. « Qu'est-ce qu'elle a écrit sur toi qui t'a mis dans une telle colère ? »

Hermione marqua une pause, se grattant délicatement l'endroit sous son oreille, se forçant à ne pas grimacer à cause de la douleur de sa gorge. « Qui a dit qu'elle avait écrit quoi que ce soit sur moi ? Peut-être que je trouve son manque d'intégrité suffisant. »

Il lui jeta un regard incrédule avant de retourner vers la cible pour libérer les dagues restantes. « C'est peut-être la façon dont tes joues rougissent à la simple mention de son nom. »

Un autre tintement métallique résonna dans la pièce. Hermione claqua des dents en se hissant sur le rebord de la fenêtre, posant l'article à côté d'elle. Elle essaya de ne pas laisser son regard s'attarder sur la photo émouvante du corps mutilé ou sur le titre qui s'affichait en caractères gras : LE SERPENT DÉMONIAQUE ABAT UNE DEUXIÈME PERSONNE. TUEUR EN LIBERTÉ. Au lieu de cela, Hermione entreprit de tresser les pointes de ses cheveux tout en observant Théo.

« Tu te souviens du Tournoi des Trois Sorciers pendant notre quatrième année ? » demanda-t-elle.

Théo s'arrêta, la regardant à nouveau, le visage empli d'une ironie joviale. « Hermione, je sais que nous, les Serpentards, avons la réputation d'être un peu en retrait du reste de l'école. Mais nous ne sommes pas aveugles. »

Hermione se gratta le côté de son nez couvert de taches de rousseur avec embarras. « C'est vrai. Bien sûr, je... »

« C'est un peu difficile d'oublier quand le Seigneur des Ténèbres revient et tue un camarade de classe, et c'était seulement après que deux de nos camarades aient failli être brûlés vifs par des Dracons vicieux. Et si je me souviens bien, nous avons tous craint un instant que tu ne meures noyé. J'étais inquiet, d'autres élèves, dont je ne citerai pas le nom, espéraient qu'un tel sort te serait réservé. Je crois que des paris ont été faits. Et puis il y a le... »

« J'ai compris », l'interrompit Hermione. Theo sourit, le ding triomphant de la dernière dague semblait plus fort que les autres. « Rita a écrit à propos de... »

Hermione s'interrompit tandis que Theo se dirigeait vers elle. De son bras droit, il se hissa sur le rebord de la fenêtre à côté d'elle et appuya son dos contre le côté opposé du cadre, ses jambes perchées tandis qu'il appuyait sa tête contre la fenêtre.

Elle poursuivit, essayant de se convaincre que ce qu'elle était sur le point d'avouer ne montrait pas à quel point elle était complètement et totalement folle, et qu'elle pouvait très bien l'être encore. « Elle a d'abord écrit sur Harry. Mais ensuite... tu dois comprendre que Harry est comme un frère pour moi. Et Ronald, » dire son nom rendait son bleu encore plus douloureux, « il était en colère contre Harry pour Merlin seul sait pourquoi. Alors j'ai dû être là pour Harry parce que personne d'autre ne l'était, mais... Rita a commencé à écrire des mensonges sur nous. Sur moi. »

Les mots échappèrent à Hermione tandis qu'elle regardait Théo écouter, les sourcils froncés.

« Donc tu ne l'aimes pas parce qu'elle a écrit des articles pour le spectacle ? »

« Ce n'était pas seulement des articles à l'eau de rose. J'ai reçu des lettres d'insultes quand j'étais enfant ! Tu te rends compte ? Et c'est sans parler de l'horreur qu'a vécu Harry. Elle a commis un crime ! Alors je... »

Elle marqua une pause, se demandant s'il comprendrait les choix qu'elle devait faire. Théo se redressa un peu, s'appuyant sur ses genoux et y posant son menton. « Alors quoi ? »

« Eh bien... je... tu vois, elle a dit que j'utilisais des potions d'amour pour que Viktor et Harry tombent amoureux de moi... »

« Qu'est-ce que tu as fait, Bouclettes ? » Les yeux de Théo étaient chargés de curiosité.

Au bout d'un moment, Hermione céda. « Je l'ai transformée en scarabée et... je l'ai fait chanter pendant un certain temps pour qu'elle arrête de mentir dans ses articles. »

Le silence s'abattit sur eux. Théo scruta Hermione, son regard lui donna l'impression qu'il la voyait à travers une toute autre paire d'yeux tant il était bouche bée. « Tu es sûre que tu n'as pas été placée à Serpentard et que tu as juste menacé le Choixpeau pour qu'il te mette à Gryffondor à la place ? »

Sa lèvre se retroussa, luttant contre un sourire en coin. « Si je disais 'non', est-ce que tu me croirais ? »

« Hier ? Oui. Aujourd'hui ? Bien sûr que non. Si tu n'es pas une vraie Serpentard, alors je ne le suis certainement pas. »

Elle marqua une pause, la curiosité la taraudant comme tous les jours de sa vie. « Aimes-tu être un Serpentard ? »

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » Il lui adressa un sourire, doux et enjoué, comme si sa question ne lui faisait aucun mal.

« Je veux parler des maisons, des stigmates qui les accompagnent, de la façon dont le Choixpeau est censé savoir qui nous sommes et qui nous deviendrons alors que nous ne sommes que des enfants. Est-ce que tu aimes ça ? As-tu l'impression que ça correspond à ce que tu es ? Ou que le Choixpeau n'a fait qu'une supposition éclairée ? »

Théo haussa les épaules, ses sourcils se haussant en pensée tandis que son regard dérivait vers le ciel. « Je ne pense pas m'être jamais permis d'envisager une autre solution.

« Moi non plus », admit-elle. « Avant, le monde était si confortable, si noir et blanc. Maintenant, plus rien n'a de sens. »

Il se contenta d'acquiescer, jetant un coup d'œil à l'extérieur, la lumière qui passait par la fenêtre le baignait d'une lueur chaude et dorée. Il était à l'opposé de Malefoy en tout point. Les lignes de ses joues étaient légèrement arrondies et douces, comme si son corps cherchait à s'accrocher à un visage de chérubin. Ses yeux étaient comme un verre de bière chaude, et son sourire semblait refléter des rayons de lumière. Sa peau bronzée était à peine plus claire que son nuage de cheveux bruns et bouclés.

Si Draco Malefoy était la lune, Theodore Nott était le soleil. La chose la plus dure sur son visage était la cicatrice qui ornait son sourcil et son œil.

« Le monde n'a jamais eu de sens, Bouclettes. Je pense que tu es maintenant comme le reste d'entre nous, désolée, et que tu le vois pour ce qu'il est vraiment. »

Hermione se mordit la lèvre inférieure en acquiesçant lourdement, l'imitant, elle jeta un coup d'œil à l'extérieur.

« Pourquoi sais-tu où sont mes parents, Théo ? »

Elle n'avait pas oublié ce qu'il avait dit. Elle n'avait pas cessé d'y penser, comme une démangeaison inguérissable qui la hantait, même lorsqu'elle était inconsciente. Elle pensait à leurs visages, pouvait pratiquement imaginer le moment où ils avaient oublié qui elle était, comment la reconnaissance s'était évanouie de leurs yeux en un instant. Tout l'amour, effacé. Leur précieuse fille, rayée de leur existence.

« Peux-tu fermer ton esprit correctement ? » C'était un test. Ses mots marchaient sur une corde raide, attendant de voir de quel côté elle tomberait.

« Je suis meilleure ». Avoua-t-elle.

« Mais si des vies sont en jeu, et que ces vies dépendent de ta capacité à cacher tes souvenirs et à les mettre à l'abri de quiconque oserait les voler... »

« Pas encore ». Cet aveu était empoisonné, aussi avide d'âme que le baiser du Détraqueur.

« Alors nous en avons terminé. » Ses yeux brillèrent d'une lueur d'excuse lorsqu'elle se retourna vers lui. Une excuse et quelque chose d'autre, de plus lourd, un avertissement. De ranger les souvenirs de cette conversation le plus loin possible.

Il y avait trop de choses qu'Hermione ne pouvait pas voir, ni savoir, trop de secrets qui étaient juste hors de sa portée.

Théo avait peur. Peur pour elle, et pour les autres. Mais pourquoi ?

Hermione avait l'impression que les réponses se trouvaient dans les étoiles, indiscernables et hors de portée. Elle n'arrivait pas à comprendre les raisons, à saisir quels secrets étaient si accablants qu'ils devaient être gardés dans l'obscurité. Elle ne savait pas qui était de son côté et qui se jouait d'elle. Elle ne comprenait pas à quoi servait vraiment tout cet entraînement. Était-ce pour qu'elle soit massacrée par Voldemort devant tout le monde ? Était-ce là le résultat final ? Qu'elle vive assez longtemps pour lui donner satisfaction ?

Elle jeta un coup d'œil sur la Gazette du Sorcier, désormais froissée, et la dégagea de la main dans laquelle elle la tenait.

« Alors, qui était-ce ? »

« Hm ? » Théo fredonna en traçant un dessin invisible sur la fenêtre.

« La victime du serpent démoniaque ».

« Tu en veux toujours assez à Skeeter pour refuser de le lire ? » Elle le poussa du pied et il sourit, toujours concentré sur son doigt qui dansait sur la vitre. « Yaxley, que Dieu brûle son âme. »

Hermione, incapable de s'arrêter, jeta un coup d'œil au papier froissé. Elle remarqua la carcasse à l'arrière-plan de la photo qui semblait suspendue dans les airs, se balançant lentement. Malgré sa haine pour Yaxley, la bile lui remonta dans la gorge à cette image.

« Qui penses-tu que ce soit ? »

« Le Serpent Démoniaque ? »

Hermione baissa brusquement la tête.

Les épaules de Theo s'agitèrent d'incertitude. « N'importe lequel des membres restants de l'Ordre.

Son souffle se bloqua sous l'effet de la peur. « Qui reste-t-il qui ne soit pas actuellement retenu en captivité ? »

« C'est confidentiel... »

« Théo ».

« Hermione ». Il la regarda, l'or de ses yeux rappelant à Hermione les éclats d'étoiles qui avaient dansé autour de son bras à cause de la magie ancienne, la façon dont la magie était devenue une pluie de lumières célestes sur elle.

« S'il te plaît, Théo », supplia-t-elle, « je ne sais pas à qui faire confiance. Je ne sais même pas avec certitude qui est vivant et qui est mort. Je ne sais pas quand je mourrai ni par quelle main. S'il te plaît. »

Ce n'était pas indigne d'Hermione de supplier. Elle était fière, mais si elle pouvait entendre un seul nom, si elle pouvait savoir que quelques personnes étaient encore là, en vie, en train de se battre. Et si elle pouvait savoir si le fait que Harry soit là, en vie, était notoire. Cela pourrait suffire.

Les yeux de Théo s'adoucirent, ses lèvres tressaillirent avant qu'il n'appuie sa tête contre la fenêtre. « Remus Lupin, Rubeus Hagrid, Bill et Fleur Weasley sont toujours en fuite. »

« Charlie ? Percy ? Lavande ? Xenophilius Lovegood ? Qu'en est-il ? »

La tête de Théo tressaillit, lentement et de façon à peine perceptible, répondant à sa question par un silence perçant.

« Y a-t-il quelqu'un d'autre ? »

Les yeux de Théo se fixèrent sur les siens, leur creux la troublant. « Le Seigneur des Ténèbres ne connaît personne d'autre qui ait échappé à son contrôle. »

Un poids, plus lourd que les mythes qu'Atlas avait portés, pesa sur le cœur d'Hermione. Un flou enveloppa son esprit tandis qu'elle absorbait le nombre de morts et les implications des paroles de Théo. Voldemort ne savait pas que Harry était là.

Mais Théo le savait-il ? Sa façon énigmatique de parler laissait Hermione dans l'incertitude quant à ce qu'elle devait croire.

Il savait quelque chose. Il savait où se trouvaient ses parents, il savait qu'ils étaient en sécurité.

Mais pourquoi ? Était-ce un jeu, une ruse pour amener Hermione à lui faire confiance ? La voix, était-ce un mensonge ? Était-ce une illusion ? Elle la laissait seule à présent. A chaque instant, elle se débrouillait seule, tombant dans un vide noir, gaspillant ses derniers jours sur Terre à s'entraîner pour le divertissement des sangs-purs.

À quoi tout cela servait-il ?

« Bouclettes. » La voix de Théo était aussi pure que de la neige fraîche poudrée, recouvrant la suie de son esprit surmené. « Faisons un peu de conditionnement, OK ? »

Il inclina la tête vers la porte, un sourire confiant sur les lèvres.

« Dehors ? »

« L'air frais est bon pour la guérison », dit sa voix graveleuse en guise de taquinerie. « C'est quand la dernière fois que tu es sortie ? »

« A part la parade ? » demanda Hermione avec amertume. Il tressaillit, mais hocha la tête, comme s'il avait travaillé à bannir les jours précédents. « Je ne sais pas ». Sa réponse était honnête. La dernière fois n'avait-elle pas été pendant la bataille de Poudlard ? La dernière fois qu'elle avait goûté à l'air libre. La dernière fois que ses poumons s'étaient pleinement remplis.

Elle n'avait pas compris alors à quel point la liberté était douce. Peut-être que personne ne le comprenait. C'était comme un nez bouché, supposait Hermione, elle n'était reconnaissante de la facilité à inspirer que lorsqu'elle avait du mal à le faire.

Sortir alors qu'elle était toujours captive lui donnait l'impression de drainer le dernier noyau d'espoir, de solidifier ce qu'elle avait nié ce dernier mois.

« Ne les laisse pas te prendre ça, Bouclettes. »

Hermione regarda Theo descendre de la fenêtre et lever sa paume pour qu'elle y dépose la sienne. Son visage était ouvert, chargé de la seule chose qu'il pouvait lui accorder, l'amitié. Tout le reste était couvert de mensonges et de demi-vérités. Elle le savait, elle le détestait. Mais il avait ses raisons. Après tout, Hermione ne lui cachait-elle pas elle aussi des secrets ?

Pourtant, la confiance régnait toujours entre eux, elle pouvait la sentir comme un lien tangible qui les unissait. Elle lui prit donc la main, savoura la chaleur de son étreinte et le suivit jusqu'à la porte.

Ils s'engagèrent dans le couloir, et Hermione regarda cette fois les couloirs bouger autour d'elle, c'était indéniable, comme si le Manoir ne s'attendait pas encore à ce qu'elle quitte les limites de la salle d'entraînement.

Elle jeta un coup d'œil à un couloir, et vit un instant une silhouette figée dans le couloir, les traits de la personne étant cachés par les ombres.

Avant qu'Hermione ne puisse plisser les yeux pour mieux voir, un mur apparut devant elle, comme si le couloir n'avait jamais existé, et qu'elle avait imaginé la personne qui s'arrêtait à sa vue.

Le cœur d'Hermione tressaillit à l'instant où Théo poussa la grande porte arrière du manoir, dont les grincements des gonds donnaient l'impression que les gens ne l'utilisaient que rarement.

La brise fraîche de l'été fit voler les cheveux d'Hermione dans une frénésie autour d'elle qu'elle ne put s'empêcher de regarder en souriant. Les mèches emmêlées qui s'accrochaient à sa bouche ne la dérangeaient pas tandis que tout son corps s'imprégnait de la lumière du soleil.

Elle ne s'était pas rendu compte de la lourdeur de ses yeux jusqu'à ce que le soleil en atténue la tension. Elle n'avait pas réalisé à quel point le manoir était froid jusqu'à ce que la chaleur du soleil réchauffe sa peau.

Un rire exaspéré et irrésistible emporta Hermione tandis que sa tête pendait en arrière, même les tiraillements de sa peau sur l'ecchymose ne la firent pas grimacer tandis qu'elle embrassait la lumière du soleil comme une amante perdue. Son rire sembla résonner dans tout le manoir, bondissant à travers les haies du labyrinthe de la famille Malefoy.

Ses yeux s'ouvrirent et Théo se tenait devant elle, le regard empli d'admiration.

« Quoi ? », demanda-t-elle, essoufflée par la bouffée de joie qui la submergeait.

« Je n'ai jamais compris pourquoi on t'appelait la fille en or de Potter dans les journaux » Ses lèvres se retroussèrent sous l'effet de l'élargissement de son sourire. « Mais maintenant, je suppose que je comprends. » Il pencha la tête vers le labyrinthe avec une lueur de défi dans ses yeux pétillants. « Allez Granger, le dernier à traverser le labyrinthe devra courir cinquante tours autour du manoir. »

Puis il partit, et Hermione resta perplexe face à ce qui semblait être un compliment de sa part. Elle s'élança, ses pieds s'enfonçant dans les seMisss de ses bottes alors qu'elle le suivait dans la vaste entrée verte du labyrinthe de haies.

« Tu n'habites pas ici ? » Elle interpella Théo, l'imitant alors qu'elle le voyait virer à gauche au premier carrefour à l'intérieur du labyrinthe.

« Qu'est-ce que tu en penses ? » lui répondit Théo.

Elle accéléra le pas, savourant la douceur du sol sous ses pieds à chaque pas, au lieu du bois dur de la salle d'entraînement qu'elle avait pris l'habitude de traverser.

« Alors tu connais ce labyrinthe par cœur, n'est-ce pas ? »

Elle entendit un éclat de rire devant elle, lui signalant de tourner à droite au prochain croisement.

« Je suppose que tu devras être assez rapide pour me rattraper. » Les rires accompagnaient chaque mot de Theo, et tandis que les pieds d'Hermione battaient l'herbe fraîche de l'été, elle se surprit à rire à son tour.

Chapter Text

Cinq jours passèrent, chacun marqué par le fait que Draco Malefoy évitait ostensiblement le regard d'Hermione lorsqu'elle arrivait pour leur entraînement d'Occlumancie.

Il gardait également ses distances, comme s'il se méfiait de toute proximité entre eux. Des murs invisibles semblaient s'être érigés autour d'Hermione, des murs qu'il n'osait pas franchir.

Et ses yeux, agités comme un jour d'orage, ne rencontraient jamais ceux d'Hermione, même si elle savait au fond d'elle-même qu'elle le souhaitait. Car les regarder, c'était comme regarder dans le passé, ses yeux étaient d'une beauté et d'une tristesse anciennes.

Ses paroles étaient rares, limitées à seulement deux occasions : une demande sèche de « Es-tu prête ? » suivie d'un « Continue à t'entraîner » superficiel une fois qu'il avait inévitablement pénétré dans son esprit. Il y parvenait toujours, peu importe le temps qu'elle mettait à l'empêcher d'entrer, il était patient et assidu, trouvant les failles dans ses défenses.

Chaque jour, Hermione arrivait persuadée qu'il ne parviendrait pas à pénétrer les défenses de son esprit, mais chaque jour, il lui prouvait qu'elle avait tort.

Narcissa ne vint jamais enseigner à Hermione la magie fondamentale. Hermione attendait chaque jour après ses entraînements avec Theo et Zabini, mais Narcissa ne venait jamais. Au lieu de cela, alors que le soleil descendait sous la ligne des arbres et que les ombres enveloppaient la pièce, Mippy apparaissait, pressant gentiment Hermione de retourner dans sa chambre, l'assurant que le dîner l'attendait et qu'il serait bientôt froid.

Le message était aussi clair pour Hermione que si Narcissa le lui avait crié au visage : tant qu'elle n'aurait pas appris l'art de l'occlumancie, elle ne découvrirait pas la magie fondamentale.

À moins de deux mois des Jeux Maudits, Hermione se sentait plus désespérée et désemparée que jamais.

Le sixième jour, alors qu'elle entrait dans la salle d'entraînement pour commencer sa séance avec Malefoy, les portes s'ouvrirent brutalement et elle se retrouva face à deux paires d'yeux.

La première évitait son regard, comme si le simple fait de le croiser allait le transformer en pierre. La seconde paire, féminine et féline, possédait un bleu perçant semblable aux profondeurs de l'océan, et se fixa sur le sien avec un regard lourd de déception.

« Vous n'arrivez toujours pas fermer votre esprit complètement ? » La voix douce de Narcissa mordit ces mots paradoxalement.

Hermione marqua une pause, démangeant l'endroit où le harnais de sa lame s'enfonçait dans son sternum. « Je peux très bien fermer mon esprit. »

Malefoy se moqua légèrement en tournant sur ses talons, les bras croisés avec défi, et se dirigea tranquillement vers la fenêtre.

Ce n'était pas un mensonge de la part d'Hermione. Elle était capable de supporter les assauts d'un des « meilleurs » Legilimens pendant plus d'une heure maintenant. Le reste lui paraissait comme de la surenchère. Qui d'autre aurait la patience, la capacité tordue de tourmenter son esprit plus longtemps ? Surtout dans l'arène ?

Mais il y avait plus. Secrets et mensonges se cachaient dans chaque couloir, chaque recoin du manoir Malefoy. Néanmoins, Hermione se sentait de plus en plus lasse d'essayer constamment de découvrir la vérité.

« Très bien ? » Narcissa répéta les mots d'Hermione, sa voix n'étant pas plus forte qu'un murmure, et pourtant, Hermione n'avait jamais été aussi terrifiée par un son. « Vous vous entraînez depuis plus d'un mois, et vous n'arrivez toujours pas à le repousser complètement ? »

Hermione se hérissa à l'accusation de la lenteur de ses progrès. « Je m'entraîne physiquement au combat depuis un mois, oui, mais Malefoy n'a commencé que récemment à entraîner mon esprit. Sans compter que la moitié de nos entraînements se terminent par sa sortie en trombe de la salle ! »

Elle aurait juré voir ses épaules se soulever sous l'effet d'un rire silencieux.

Sans se décourager, elle continua, le risque qu'il se moque d'elle étant comme une étincelle dans le feu glacial de sa volonté. « Je suis prête ». La main d'Hermione fit un geste désinvolte en direction de Malefoy, qui se tenait debout, impassible, refusant de lui jeter ne serait-ce qu'un coup d'œil. « N'est-il pas le meilleur des Legilimens ? Un prodige ? Si c'est le cas, je n'aurai aucun mal à vaincre quiconque se présentera à moi ! » Hermione expira ces derniers mots en se demandant quand elle avait respiré pour la dernière fois. Elle avait la tête qui tournait et son bleu jaune et vert lui faisait encore mal à cause de la rapidité de ses mouvements.

Narcissa regarda calmement Hermione, comme si elle pouvait voir à travers sa peau, comme si elle était translucide. Elle déplaça la tête, regardant à peine par-dessus son épaule, sa frange d'ébène scintillant dans la lumière du soleil. « Miss Granger, vous avez un sacré tempérament lorsque vos compétences sont remises en question. »

Hermione comprit que cette remarque s'adressait autant à Malefoy qu'à elle. C'était presque comme si son tempérament avait été un sujet de discussion occasionnel à la table des Malefoy depuis des années maintenant. L'image mentale floue d'un jeune Malefoy se plaignant, lors de fraîches soirées d'été, à une table remplie de mets préparés par d'autres mains, qu'une sang-de-bourbe têtue l'avait vaincu, fit naître un sourire fier sur les lèvres d'Hermione.

« Vous trouvez ça amusant ? » demanda Narcissa d'une voix qui ressemblait à celle d'un flocon de neige, douce et froide.

Hermione secoua la tête, la bouche fermée. Elle savait que si elle osait l'ouvrir, quelque chose de peu recommandable en sortirait sûrement. Bien qu'elle aimât énerver Malefoy, elle comprenait que Narcissa était une créature bien plus puissante et redoutable qu'elle n'osait pas provoquer.

« Miss Granger, nous manquons de temps, et franchement, je suis à bout de patience. J'ai essayé de faire en sorte que vous vous sentiez à l'aise dans le manoir pour que vous puissiez vous entraîner dans l'atmosphère adéquate, mais il y a des enjeux plus importants que vous ne pouvez l'imaginer... »

« Comme tout l'argent que vous risquez de perdre si j'échoue ? » lança Hermione. La tête de Malefoy bougea, à peine, mais Hermione fut attirée par ce changement imperceptible, se délectant de voir sa détermination vaciller un instant.

Les lèvres rouges et pulpeuses de Narcissa se fermèrent, ses yeux se rétrécirent et se mirent à danser. « Précisément ».

Bien que Malefoy porte le nom d'un Dracon, et à juste titre, car sa façon de rôder et d'amasser rappelait la nature d'un Dracon, Hermione se rendit compte qu'il avait hérité cette attitude de sa mère. Elle était le véritable Dracon d'où était né son feu.

Voldemort le savait-il ? À quel point cette femme était puissante, si elle était une femme à part entière ? Au-delà même de la magie fondamentale, son pouvoir était immense. Son aura même ressemblait à quelque chose de plus, quelque chose d'ancien et de puissant. Pas simplement une sorcière, même cette désignation semblait insignifiante comparée à la puissance qui sommeillait en Narcissa Malefoy.

Narcissa soupira, ses lèvres s'écartant délicatement pour laisser échapper le son triste. « Je crains de devoir prendre en main votre formation en occlumancie pour m'assurer que vous comprenez la gravité de la situation. »

Le regard d'Hermione allait et venait entre l'arrière de la tête de Malefoy et les contours nets du visage de Narcissa, une interrogation silencieuse restant suspendue dans l'air comme un sortilège inexprimé. L'absence de rire, le poids palpable de l'atmosphère qui lui pesait, l'incitèrent à sonder prudemment, ses mots hésitants mais résolus : « Vous êtes une Legilimens ? »

La réponse de Narcissa arriva avec un sourcil levé, son attitude posée et énigmatique, « Vous semblez surprise. »

« Je dois admettre que je le suis », avoua Hermione, sa curiosité piquée.

Malefoy demeura immobile, une silhouette figée au milieu de cette scène pleine de tension. Seul le rythme léger de sa respiration trahissait son humanité, rappelant subtilement qu'il n'était pas qu'une statue taillée dans la pierre. Hermione s'interrogea sur la réalité de sa présence, sur le moindre mouvement de ses épaules, si imperceptible qu'elle se demanda si elle ne l'imaginait pas elle-même.

Pourquoi voulait-elle son regard ? N'était-il pas toujours haineux et cruel ? Et pourtant, la profondeur de ses yeux argentés lui manquait, les traits fins de son visage dans la lumière...

« Draco a dû apprendre ses talents de quelqu'un ». déclara Narcissa, ramenant l'attention d'Hermione.

Les sourcils d'Hermione se froncèrent. « J'avais supposé que c'était... »

« Rogue ? » demanda Narcissa. Hermione répondit par un léger hochement de tête. « Bien que Rogue ait aidé Draco à poursuivre ses études pendant son absence de Poudlard, c'est moi qui ai été son principal professeur. Rogue... » Elle marqua une pause, le regard vif alors qu'elle choisissait soigneusement ses mots, « Et bien, beaucoup d'autres disciples du Seigneur des Ténèbres ne font pas confiance à Rogue ».

Hermione avait bien envie de révéler à Narcissa sa propre méfiance à l'égard de Rogue. Après tout, Rogue avait été associé à l'Ordre, mais il avait réussi à ne pas se faire repérer pendant toute la durée de la bataille de Poudlard. Un agent double ne pouvait-il pas trahir sa véritable allégeance ? Le souvenir de la tentative de Rogue de la faire prisonnière lors de la vente aux enchères persistait, jetant le doute sur ses motivations. L'aurait-il aidée ?

Possédait-il des informations sur l'endroit où se trouvait Harry ?

Ou sa véritable mission était-elle d'éradiquer les derniers membres de l'Ordre ? Hermione songea qu'elle aurait peut-être déjà péri sans l'offre gagnante des Malefoy. Cette pensée lui donna la chair de poule, malgré la chaleur de ses cuirs d'entraînement noirs.

« Êtes-vous en train de suggérer que vous êtes peut-être les plus grands Legilimens de notre époque ? » lança Hermione d'un ton ferme.

Le sourire de Narcissa s'élargit, une fine courbe prédatrice qui semblait faire écho au balancement hypnotique de la berceuse d'un serpent. « En effet, c'est précisément ce que je suggère. »

Les ténèbres s'abattirent sur Hermione, un linceul d'obsidienne l'enveloppant de son étreinte glaciale. Instinctivement, elle fortifia les murs de son esprit, dont les solides défenses tremblaient avec une telle intensité qu'elle craignait qu'ils ne s'effondrent à tout moment.

La sensation de Narcissa envahissant ses pensées était radicalement différente de l'intrusion de Malefoy. Alors qu'il avait été vif, déterminé et agressif, Narcissa représentait un assaut incessant, remplissant chaque crevasse de sa conscience en même temps. Contrairement aux coups calculés de Malefoy contre ses barrières mentales, la présence de Narcissa était aussi insidieuse qu'une ombre qui chuchote. Si Hermione n'avait pas senti les tremblements qui secouaient son esprit, elle aurait pu prendre l'intrusion de Narcissa pour une simple occupation. Pourtant, la pression de la présence de Narcissa s'exerça sur elle avec une telle intensité qu'Hermione put sentir son corps physique se convulser sur le sol de la salle d'entraînement.

Malgré la sensation écrasante qui menaçait de l'engloutir, Hermione resta résolue dans sa défense, ne prêtant aucune attention à la possibilité d'une crise d'épilepsie induite par la pression incessante. Elle plongea plus profondément dans sa psyché, imaginant non pas de simples murs de protection, mais un champ de force impénétrable forgé dans l'acier, un bastion d'une force inflexible.

« Votre esprit s'affaiblit », la voix de Narcissa perça le tumulte comme le cri angoissé d'une sirène contrariée, faisant vaciller la concentration d'Hermione au milieu d'une sensation brûlante, semblable à la plus mortelle des migraines.

Malefoy avait-il fait preuve de miséricorde à l'égard d'Hermione ? Alors que son agression avait été d'une douleur inouïe, elle avait l'impression d'être écorchée vive, soumise à un supplice aux morts innombrables.

Malefoy avait laissé entendre, n'est-ce pas, que son esprit avait été soumis à des assauts incessants pour en faire le soldat appliqué et hermétique qu'il était devenu. Hermione avait supposé que c'était Voldemort ou Rogue qui lui avait infligé de telles blessures. Mais si cela avait été sa propre mère ?

« Vous ne pouvez pas comprendre l'angoisse d'une mère forcée d'élever son fils dans des temps aussi difficiles, sachant les sacrifices nécessaires pour assurer sa survie », résonna la voix de Narcissa, brisant le champ de force d'Hermione comme du verre fragile.

Hermione se hérissa, son esprit s'emballant d'inquiétude. Narcissa pouvait-elle non seulement franchir ses barrières pour voir les souvenirs d'Hermione, mais aussi entendre ses pensées ?

« Bien sûr », répondit Narcissa au moment où cette idée intrusive s'insinua dans l'esprit d'Hermione.

Le souffle d'Hermione se coupa, ses pensées se figèrent, comme si les murs de son esprit s'étaient transformés en glace, la laissant vulnérable dans cet espace mental.

« Bravo pour votre nouveau silence. Vos pensées ont résonné depuis que j'ai pénétré votre esprit pour la première fois », fit la voix de Narcissa, brisant une à une les défenses de l'esprit d'Hermione dans un cri perçant. « Imaginons que ce soit Lord Voldemort qui écoute les échos de vos pensées. Qui cherchez-vous à protéger dans votre esprit ? »

Hermione se força à faire le vide dans son esprit, résistant à la tentation de tomber dans le piège.

Une autre barrière s'effondra.

Puis une autre.

Et encore une autre.

Son sanctuaire mental s'effilocha sous ses yeux, la bibliothèque de son esprit tremblant tandis que les livres tombaient des étagères dans un tourbillon dévastateur.

Et maintenant, Miss Granger, croyez-vous toujours que vous fermez votre esprit « assez bien », alors que tous vos secrets les plus sombres sont étalés devant moi, de simples livres que je dois passer au crible ? Que pourrais-je découvrir ici qui vous briserait ? Pas seulement dans les Jeux Maudits, mais au-delà ? »

Hermione chancela tandis que la réverbération de la voix de Narcissa la secouait jusqu'au plus profond d'elle-même, la déchirant à travers les dimensions jusqu'à ce qu'elle puisse à peine se souvenir de sa propre identité, ou de ce qu'elle était auparavant.

« Je ne fais pas cela pour vous narguer ou vous torturer, Miss Granger, mais pour vous mettre en garde. L'esprit peut être une condamnation à mort. Il fouillera dans vos pensées, et il déterrera la magie la plus profonde en vous. Apprenez donc à faire le vide, ou vous mettrez en danger non seulement vous-même, mais aussi ceux qui résident dans cette maison, et ceux dont vous vous efforcez de protéger les secrets. »

Puis Narcissa se retira dans le monde physique, entraînant Hermione avec elle, dans une sensation comparable à celle d'être enterré vivant ou brûlé sur un bûcher. Elle était vive et vibrante, brûlant ses sens.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent brusquement tandis qu'elle cherchait de l'air, son corps trempé de sueur et tremblant de façon incontrôlée sur le sol.

Puis elle le sentit, une tendre pression sur ses épaules. D'un coup d'œil, elle vit des mains presque translucides, à la fois douces et fermes, s'approcher de ses épaules. Les pouces dessinaient des motifs, comme si un message pouvait être transmis par leurs mouvements répétitifs. Un paradoxe d'excellence et d'horreur incarné par les veines parfaites qui s'étiraient sur la peau de ses mains.

Son regard glissa le long du bras et elle découvrit Malefoy qui la tenait, son genou soutenant sa tête pour l'empêcher de heurter le sol, comme s'il s'était élancé de l'autre côté de la pièce pour la rejoindre à temps. À la façon dont il haletait, elle supposa que c'était ce qu'il avait fait.

Ses yeux étaient sauvages, plus bleus qu'argentés, rappelant la teinte délicate de la couverture d'un nouveau-né. Malgré la douceur de son regard inquiet, il ne faisait qu'intensifier l'insupportable douleur qui traversait son corps.

« Granger ? » Il prononça son nom en respirant difficilement et en serrant les dents, comme s'il souffrait lui aussi énormément. Comme si sa douleur était en quelque sorte la sienne.

Ce nom lui était familier.

Elle le connaissait. Elle devrait le connaître.

Son propre nom.

Bien sûr, son nom de famille.

Mais il ne se risquait pas à l'humaniser, il ne se risquait pas à utiliser son prénom. Son prénom. Le nom qui lui donnait son identité.

Qu'est-ce que c'était déjà ?

Quelque chose de vieux et d'usé, quelque chose qui correspondait à une âme âgée et brisée, piégée dans le mauvais temps.

Hermione. C'était cela. C'était le nom qui correspondait à son âme.

« Granger ? » Répéta-t-il brutalement. Comme s'il était inquiet. Un investissement, bien sûr. C'était ce qu'était Hermione, un investissement.

« Mhm », fredonna Hermione, la gorge sèche et irritée, probablement à cause des cris qui l'avaient déchirée, brisant sa voix de façon irrémédiable. Theo serait livide, sans doute frustré par tous les efforts qu'il avait déployés pour restaurer sa voix, pour qu'elle la détériore une fois de plus.

C'est alors qu'elle vit les yeux de Malefoy s'adoucir, son regard se couvrir d'une expression déroutante de soulagement accablant. Comme s'il avait craint que le monde entier ne s'arrête, mais qu'il s'était remis à tourner lorsqu'Hermione avait émis une réponse.

« Peux-tu te lever ? » demanda-t-il, les sillons entre ses sourcils marqués de lignes profondes et angoissantes qui semblaient nouvelles pour Hermione, comme si l'inquiétude s'était insinuée dans sa vie pour la première fois, creusant des failles sur sa peau comme des plaques tectoniques qui se déplacent et fendent la surface.

Elle parvint à peine à hocher la tête, son corps étant toujours parcouru de tremblements incessants.

Lentement, ses bras encerclèrent les muscles nouvellement définis des épaules et des biceps d'Hermione, sa main trouvant prise sous ses bras pour la soulever. Il exerça la plus douce des forces, comme si son contact était à peine présent, comme si elle était en apesanteur et que ses mains n'étaient que des conduits pour une magie muette.

Lorsque ses pieds touchèrent le sol, elle vacilla, se sentant aussi instable qu'un veau nouveau-né faisant ses premiers pas sur un terrain inconnu. Il la stabilisa, son contact à peine perceptible, plus comme le frôlement de l'air sur la peau que comme un véritable contact, comme s'il hésitait à la toucher.

C'était logique.

Pourquoi aurait-il voulu toucher une sale Sang de Bourbe comme Hermione ?

« Tu peux tenir debout toute seule ? » Son murmure effleura les boucles moites et emmêlées qui manquaient d'engloutir Hermione tout entière.

Hermione avança silencieusement, affirmant sans mot dire, voulant que son corps reste debout malgré la sensation écrasante de détachement. Bien qu'elle sentît encore les tremblements la parcourir, un regard vers le bas révéla que son corps était immobile, comme si le tremblement de terre grondait sous sa peau ou dans les recoins de son esprit. Le fantôme de l'endroit où Malefoy l'avait touchée lui faisait mal, une étrange partie d'elle souhaitait reculer et tomber, ne serait-ce que pour qu'il la rattrape une fois de plus.

Elle devenait folle.

C'était la seule explication possible à la profonde nostalgie qui envahissait son âme tremblante.

Elle leva les yeux et rencontra le regard bleu pur de Narcissa, un regard brouillé par le mur de larmes qui montait à ses yeux. Dès que Narcissa cligna des yeux, les gouttes tombèrent en cascade sur ses deux joues, mouillées contre la peau de porcelaine, comme une vieille œuvre d'art.

C'est alors que Narcissa tourna sur ses talons, son mouvement reflétant celui de son fils de telle sorte qu'ils semblaient être des esprits jumeaux. Hermione commença à se demander si Malefoy avait reçu des traits de son père. Dans un tourbillon de mouvements, Narcissa sortit de la pièce et, avec son départ, le poids de la magie ancienne se dissipa dans l'air.

Les genoux d'Hermione se dérobèrent et se mirent à osciller, comme si ses os se pliaient de façon non naturelle. Elle se sentit tomber en avant, son esprit étrangement indifférent à l'effondrement imminent. Elle accepta la chute en apesanteur vers le sol en bois, trop faible pour se rattraper.

Mais c'est alors qu'elle fut rattrapée.

Des mains osseuses saisirent ses avant-bras et, dans un tourbillon de mouvements, les pieds d'Hermione furent emportés dans les airs, en même temps que le reste de son corps. Ses yeux s'ouvrirent et se fermèrent, apercevant le visage de Malefoy qui regardait le sien alors qu'il la berçait contre sa poitrine. Le mur de muscles contre lequel s'appuyait la tête d'Hermione lui procura un étrange réconfort lorsqu'il poussa les portes de la salle d'entraînement. Le froid de sa peau s'infiltra à travers leurs vêtements, émoussant les sens d'Hermione par son toucher glacé, comme s'il n'avait pas de sang qui pulsait en lui, comme s'il n'était rien d'autre que la brise froide d'un fantôme.

« C'est quoi ce bordel ? » Une voix essoufflée et amicale résonna de l'autre côté du couloir, une voix qu'Hermione reconnut comme celle de Theo, même si sa vision était trop floue pour le voir.

« Nous avons entendu les cris depuis la bibliothèque. C'était comme si elle était juste à côté de moi », dit une autre voix, profonde et forte. Zabini.

Puis elle l'entendit, l'inspiration profonde que Malefoy s'efforçait de prendre, comme s'il retenait son souffle. Elle essaya de regarder, de forcer ses yeux à s'ouvrir pour le voir, mais ils restèrent fermés. Son corps tout entier semblait s'abandonner à la faiblesse, à l'incapacité de se protéger, de protéger ses souvenirs, de protéger ceux qu'elle aimait. Tout cela n'avait servi à rien, tout devait être brisé, tout devait être gâché par le corps pathétique et l'esprit flétri d'Hermione.

Voldemort viendrait pour elle. S'ils parvenaient à sauver ce qui restait de son esprit en lambeaux.

Bientôt, il plongerait dans son esprit et déchiquetterait son âme, emportant avec lui tout ce qui restait de bon dans un monde étouffé par la haine.

« Putain, bats-toi, Granger », marmonna Malefoy dans une respiration faible et chancelante. « Je t’interdis de mourir ».

Elle voulut dire quelque chose, quelque chose de spirituel, quelque chose pour apaiser la tension et lui faire comprendre qu'elle accueillait la mort à bras ouverts. Alors que les pas se poursuivaient et que sa tête rebondissait légèrement contre sa poitrine, Malefoy la serra contre lui, son pouce caressant ses cheveux pendant qu'il courait. C'était comme s'il ne voulait pas qu'elle souffre davantage à force de rebondir contre sa poitrine. Comme si c'était déjà trop pour elle à présent.

Le groupe de pas se fondit dans la masse, Malefoy, Theo, Zabin, et se dirigea quelque part. Elle entendit quelque chose à propos de leur intention de la ranimer, mais elle n'en était pas sûre. Les mots s'embrouillaient.

C'était comme si elle se noyait, les sons étaient étouffés, l'oxygène ne parvenait pas à remplir ses poumons.

Une autre voix se joignit à elle, celle d'un quatrième homme, une voix qui lui semblait si familière.

Mais ce n'était pas possible, n'est-ce pas ?

Pourtant, cette voix... elle la connaissait si bien. C'était...

Puis Hermione fut entraînée sous l'eau.

Hermione entendit les voix, luttant pour les différencier, incapable d'ouvrir les yeux. Elle avait l'impression d'être présente et pourtant absente, piégée dans un rêve avec la réalité juste à côté, cachée derrière une porte qu'elle ne pouvait pas déverrouiller.

« Tu n'es pas obligée de rester ici, tu sais. On te le dira quand elle se réveillera », suggéra une voix.

« Je reste », insista une autre.

« Il t'a convoqué. Tu ne peux pas rester ici », dit une voix plus grave et plus autoritaire.

« Je reste », la détermination de la voix précédente ne faiblit pas.

« Il a raison. Le Seigneur des Ténèbres va se méfier », acquiesça la première voix.

« Nous manquons de temps. Si elle... »

Puis Hermione sombra à nouveau dans l'inconscience.

La chaleur du soleil filtrait à travers les rideaux, amenant Hermione à ouvrir les yeux. Elle se retrouva à contempler le même plafond que celui sous lequel elle s'était réveillée tous les matins depuis un mois. Un sentiment de déception l'envahit, elle était complètement fatiguée de ce plafond affreusement somptueux.

Elle laissa échapper un faible gémissement tandis que ses veines pulsaient sourdement sous l'effet du contrecoup de la dernière fois où elle s'était réveillée. Quand Narcissa...

Hermione se redressa brusquement dans son lit, le souvenir de son dernier moment de lucidité la frappant comme un seau d'eau froide.

« Il faut qu'on arrête de se voir comme ça », lança Théo, perché sur une chaise juste à côté de son lit.

Un sourire en coin se dessina sur la bouche d'Hermione sans qu'elle ne le veuille. « J'éprouve une terrible sensation de déjà-vu. »

« Moi aussi », fit remarquer Zabini dans l'embrasure de la porte. Hermione tourna la tête pour le regarder, appréciant l'ampleur de ses muscles alors qu'il s'appuyait sur le cadre. Ses yeux étaient fixés uniquement sur Theo, la chaleur de son regard faisant fondre le chocolat profond de ses iris.

« Combien de temps ai-je été absente ? » demanda Hermione en s'appuyant sur ses coudes pour ralentir l'étourdissement dû à son réveil brutal.

« Trois jours », répondit Théo avec solennité.

« Trois jours ? » répéta Hermione, les yeux écarquillés par l'incrédulité.

Théo acquiesça, son index traçant distraitement des spirales sur la couette. « Tu as eu besoin d'un temps de récupération important après... après ce qui t'est arrivé pendant ton entraînement. »

« Qu'est-ce qui m'est arrivé ? » Se risqua à demander Hermione, sa curiosité piquée au vif.

Theo et Zabini échangèrent un regard, une communication silencieuse et douce passant entre eux, comme s'ils pouvaient vraiment parler d'esprit à esprit.

Zabini soupira de résignation avant de prendre la parole : « Nous ne sommes pas sûrs, mais il semble que ce soit quelque chose de similaire à ce qui arrive aux personnes qui ont été soumises trop souvent au sortilège Doloris. Ton esprit a été littéralement déchiqueté par l'impact. Draco a donc dû le réparer. »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent et son visage se déforma de confusion. « Malefoy ? Il m'a réparé ? »

Zabini ne broncha pas, comme si Hermione n'avait pas parlé.

« Mais je vais bien ? Mon esprit est normal ? » demanda Hermione, changeant légèrement de sujet.

Théo haussa les épaules avec un sourire amusé. « Aussi normal que possible pour toi, Bouclettes. Comme avant, c'est sûr. »

Hermione frappa instinctivement le doigt de Théo, ce qui lui valut un grognement délicat.

« Théo... »

« Oui ? » demanda-t-il, se redressant au son de la détermination dans la voix d'Hermione.

Il y avait autre chose, une autre question qu'Hermione voulait poser... un souvenir lui rongeait l'esprit, comme si quelque chose était sur le bout de sa langue.

Et pourtant...

Et pourtant, il avait disparu. Il y avait un vide là où un souvenir devrait se trouver, là où Hermione avait entendu quelque chose, réalisé quelque chose, il n'y avait plus rien. Disparu. Volé.

« Hermione ? » dit Théo en plaçant son visage dans son champ de vision.

Elle maîtrisa sa respiration, refusant de laisser la panique l'envahir lorsqu'elle réalisa qu'il lui manquait un souvenir, non, pas manquant. Il avait été volé.

Qui l'avait pris ? C'était Malefoy ? C'était forcément lui.

Elle transforma son expression en un sourire endormi, peignant son visage d'un mensonge, et dit froidement à Théo : « Merci d'avoir pris soin de moi pendant que je dormais. »

Il hocha la tête, un regard doux et tendre remplissant ses traits bronzés, la cicatrice sur son œil se déplaçant en même temps. « Bien sûr, Bouclettes. »

« Suis-je physiquement apte à reprendre l'entraînement ? » Hermione tenta d'enrober sa voix d'une indifférence ennuyée pour masquer le désespoir qui l'habitait.

« Si tu te sens bien, alors je pense que oui... physiquement, tu vas bien. C'est plus ton esprit que nous devons surveiller, » expliqua-t-il.

Hermione hocha la tête, signe qu'elle comprenait. Puis ses yeux traversèrent la pièce et se fixèrent sur ceux de Zabini. « Es-tu très occupé aujourd'hui ? »

Les lèvres de Zabini se plissèrent en un mouvement pensif et curieux. « Plus maintenant. »

« Bien », dit Hermione en se levant, sa chemise de nuit en soie lui collant à la peau comme une seconde peau. « Retrouve-moi à la salle d'entraînement dans un quart d'heure. Je crois que je dois maîtriser l'arc et les flèches. »

Chapter Text

Un mois et demi s'était écoulé dans le flou, les jours se fondant les uns dans les autres dans un rituel d'une monotonie accablante. Alors qu'il ne restait plus qu'une semaine avant le début des Jeux Maudits, Hermione se trouvait confrontée à deux vérités indéniables : le temps lui échappait et elle avait des trous de mémoire définitifs.

La première vérité la rongeait sans cesse. Elle était parfaitement consciente du temps qui s'écoulait avant le début des Jeux Maudits. Pourtant, la nature précise de ce qu'elle devait accomplir lui échappait. S'agissait-il seulement de réussir à fermer son esprit à Malefoy et à l'empêcher d'entrer dans ses souvenirs ? Ou y avait-il quelque chose de plus ? Elle avait l'impression qu'il y avait une chambre cachée dans la bibliothèque de son esprit, enveloppée de ténèbres, refusant obstinément de révéler son contenu, quelle que soit l'intensité de ses recherches.

Cela conduisit à la deuxième vérité à laquelle Hermione dut faire face. Plusieurs de ses souvenirs avaient été effacés, laissant derrière eux des vides troublants.

Elle se souvenait vaguement du jour où elle s'était effondrée, un faible souvenir persistant montrant qu'elle avait probablement succombé à cause du manque de nourriture et de la pression écrasante de la tutelle de Malefoy. Mais au-delà de cela, il y avait des trous béants dans sa mémoire, des sections entières s'effaçant comme des pages oubliées dans un livre.

Quelle qu'en soit la cause, cela la tourmentait chaque jour et elle fouillait dans les recoins de son esprit, cherchant désespérément à combler ces vides.

Pendant leurs séances d'entraînement, elle s'abstenait de questionner Théo, même si elle le surpassait constamment, le laissant désarmé. Même dans les moments de légèreté, lorsque leurs séances se terminaient en rires sur des insinuations absurdes, elle n'osait pas aborder le sujet. Elle ne s'informa pas lorsqu'il lui annonça les dernières victimes du Serpent Démoniaque : Le mari de Bellatrix, Greyback, Carrow, et finalement Nott Sr. Et elle ne souleva certainement pas la question lors de leurs escapades alcoolisées avec du whisky pur feu, ne voulant pas exploiter son état d'ébriété pour obtenir des informations.

Elle ne chercha pas non plus de réponses auprès de Zabini, qui insistait maintenant pour qu'elle s'adresse à lui sous le nom de Blaise après ses récents succès au tir à l'arc. Même lorsqu'il lui jetait des regards pénétrants, un mélange de confiance et de suspicion évident dans son comportement, elle restait silencieuse.

Quant à Malefoy, elle ne pouvait se résoudre à le confronter à ce qu'il avait fait à son esprit. Depuis un mois et demi, la communication avec lui était limitée, ses réponses rares et prudentes.

Leur routine quotidienne suivait un schéma familier. Hermione entrait dans la salle d'entraînement, Malefoy la scrutait d'un seul regard, puis grommelait : « Es-tu prête ? »

À chaque fois, il franchissait ses défenses mentales sans effort, récupérant un souvenir dans son esprit pour l'observer. Son regard ne contenait aucune trace de moquerie ou d'amusement, mais débordait au contraire d'une curiosité solennelle tandis qu'il examinait ses souvenirs.

Les souvenirs qu'il choisissait de regarder laissaient Hermione perplexe. Il s'agissait de moments banals et sans importance de son passé, dépourvus de toute signification profonde.

Après chaque intrusion, Malefoy l'examinait à nouveau, comme s'il cherchait de nouvelles blessures, avant de partir. Et à chaque fois, Hermione l'interpellait avant qu'il n'atteigne la porte, insistant : « On recommence. »

Il s'arrêtait, ses sourcils s'arquaient en signe d'interrogation, et elle prenait une position de combat, trouvant du réconfort dans le physique lorsque les mots lui manquaient sous son regard perçant. Ses yeux, autrefois argentés, arboraient désormais une nette nuance de bleu, un changement qu'Hermione avait remarqué depuis un mois et demi. Bien qu'elle l'ait d'abord considéré comme un effet de la lumière, l'intensité du bleu dans ses iris était indéniable, comme s'ils avaient été transformés par une force invisible au fil du temps. Seule une légère teinte argentée subsistait.

À chaque fois, il réprimait un sourire naissant avant d'acquiescer d'un doux « Comme tu veux », et ils reprenaient leur combat mental.

Hermione ne gagnait jamais. Malefoy semblait toujours trouver un moyen de percer son esprit, même lorsqu'elle essayait de nouvelles tactiques, de nouveaux jeux pour l'embrouiller et le distraire. Il se montrait toujours patient, ses coups étaient retenus, comme s'il craignait de la blesser davantage. Et Hermione ne perdit plus jamais connaissance.

Pourtant, Hermione se tenait maintenant devant un miroir, dans une pièce qui lui était douloureusement familière. Ce n'était pas seulement le mal qui planait dans l'air, c'était aussi les trous dans le sol de marbre couleur onyx qu'elle connaissait pratiquement par cœur.

Sa chambre de détention dans l'arène, conçue par Voldemort pour être le summum de l'art et de la beauté des sangs purs.

La robe qu'elle portait épousait étroitement son corps, rappelant la dernière robe que Pansy l'avait forcée à porter. Cependant, celle-ci était différente, sa texture ressemblait à de la peau de serpent, d'un noir profond qui scintillait d'un vert irisé dès qu'Hermione se déplaçait dans la lumière. Les longs gants d'opéra qu'elle portait étaient parfaitement assortis à la robe, leur texture reflétant celle de la robe, remontant jusqu'à ses aisselles comme une seconde peau dont elle souhaitait se débarrasser au plus vite.

Le décolleté plongeant de la robe descendait bien plus bas qu'elle ne le souhaitait, exposant presque son nombril dans une forme en V audacieuse. En se regardant dans le miroir, elle ne pouvait s'empêcher de penser que le décolleté ne complétait en rien sa silhouette. Au contraire, il accentuait sa poitrine déjà plate, la faisant ressembler encore plus à une adolescente qu'à l'accoutumée.

« Ne bouge pas ». demanda Pansy derrière Hermione au moment où celle-ci tentait de se gratter un point dans le dos.

« Les épingles s'enfoncent dans ma colonne vertébrale. » répliqua Hermione en grattant l'endroit malgré les protestations de Pansy.

« Je vais te montrer ce que ça fait d'avoir un poignard dans la colonne vertébrale si tu n'arrêtes pas de te tortiller », cracha Pansy, ses mots teintés de venin tandis qu'elle se penchait en avant, s'assurant qu'Hermione puisse saisir l'intensité de son regard sombre à travers les miroirs. C'était un signal clair qu'elle pensait chaque mot qu'elle disait.

« Pour l'amour de Merlin, Pansy, arrête ton numéro de salope à la Serpentard », lança Theo depuis sa position détendue sur le canapé de velours marron dans le coin de la pièce. Il lança nonchalamment une dague en l'air, la regardant tourner avant d'en attraper habilement la garde malgré sa rotation rapide.

« Je me sens insultée par l'insinuation que je ne suis pas ce que je suis vraiment », répliqua vivement Pansy, son ton tranchant, tandis qu'elle enfonçait une nouvelle épingle dans le dos d'Hermione. Cette fois, Hermione était certaine que le coup était intentionnel, sentant l'épingle s'accrocher à sa peau. Cependant, elle se mordit la langue pour garder un semblant de sang-froid, cachant tout signe de douleur.

Théo fit à nouveau voler la dague dans les airs avec un grand soupir théâtral. « J'ai essayé, Bouclettes. »

« En parlant de boucles... » se dit Pansy, avant de sortir sa baguette de sous sa cape et de taper sur la caisse de fournitures trop familière, donnant vie à ses outils. De nouveau, ils tournèrent autour d'Hermione, appliquant furieusement des liquides et des poudres sur son visage tout en tirant sur sa crinière.

« Ne bouge pas. » répéta Pansy.

« C'est incroyablement difficile de rester tranquille quand je suis tirée dans tous les sens par ton... quoi que ce soit, » répliqua Hermione, la frustration évidente dans sa voix. Elle ne put s'empêcher de remarquer le gloussement délicat de Théo, dont le son n'échappa pas à ses oreilles.

Hermione surprit le roulement d'yeux exagéré de Pansy à travers le miroir, et ne put s'empêcher de se demander ce qu'elle avait bien pu faire pour susciter un mépris aussi flagrant. Peut-être était-ce simplement sa platitude, qui poussait Pansy à faire plus d'efforts pour faire ressortir ses créations avec un modèle aussi terne et mièvre. Fronçant les sourcils devant son reflet, Hermione regarda les outils passer sur son visage, appliquant une teinte cramoisie sur ses lèvres, ce qui sembla éclaircir davantage ses traits, accentuant les taches de rousseur qui parsemaient son nez. Elle essaya de réprimer une grimace lorsque les outils tirèrent ses cheveux en un chignon haut et serré, effaçant toute trace des boucles qu'elle chérissait comme un bouclier de protection.

« Est-ce que tous les deux, vous voulez répéter les questions pour son entretien ? » dit Pansy, les mots étouffés par l'épingle coincée entre ses dents.

« Pourquoi le ferions-nous ? Ce n'est pas comme si nous avions la moindre idée de ce qu'ils vont lui demander. » Plaisanta Théo, ajoutant un second poignard à son numéro de jongleur.

« Ça ne veut pas dire qu'elle doit se présenter à l'aveuglette. Elle est pathétique sous la pression ! » Grommela Pansy.

« Je... » Hermione toussota lorsqu'une brosse souffla un nuage de poudre blanche sur son nez, « Je ne suis pas pathétique ! Sous pression ou pas. »

Pansy continua comme si Hermione n'avait pas parlé du tout, « Sans compter qu'il s'agit d'une séance obligatoire, tous les sorciers seront présents ce soir pour la regarder. Si Draco souhaite vraiment que d'autres bienfaiteurs soutiennent financièrement Hermione dans l'arène, c'est sa dernière chance. »

« Voldemort a obtenu tellement de pouvoir qu'il est capable de rendre obligatoire la présence de tous les sorciers ? » se hasarda à demander Hermione.

Elle sentit les doigts de Pansy se figer à la mention du nom de Voldemort.

Mais ce fut Théo qui se redressa et se dirigea vers Hermione, lui répondant : « Le Seigneur des Ténèbres règne en maître, bien sûr, il s'est maintenant assuré la loyauté de toutes les nations sorcières. »

« Toutes les nations ? » Répliqua Hermione.

Théo hocha la tête, ses lèvres se contractant comme si le mouvement le peinait. « Toutes et jusqu'à la dernière. Quelques ministres et rois sorciers ont été tués au cours du processus de reddition, mais finalement, tous se sont inclinés devant le trône du nouveau Seigneur Suprême. »

« Mais s'il a la loyauté de toutes les nations... combien de temps avant qu'il n'éradique tous les moldus ? » Les mots d'Hermione s'échappèrent sans calcul tandis que Pansy se déplaçait, s'agenouillant devant elle pour coudre un paquet de tissu qui ressemblait à un serpent vivant, enchanté pour tourner constamment autour de l'ourlet de la robe d'Hermione.

« Pas longtemps, si l'on en croit les dires. Il est probable qu'il réduise en esclavage un grand nombre de Moldus et qu'il continue d'organiser chaque année des Jeux Maudits auxquels les Moldus pourront participer. En revanche, les autres... les autres mourront. » Répondit Théo en grattant l'endroit où elle savait que sa marque des ténèbres se cachait sous sa manche, la marque qu'il ne laissait que rarement voir la lumière du jour. Elle se demanda s'il en avait honte, s'il la désirait même, ou si elle lui avait été imposée dans une agonie torturante.

Elle se demanda si elle lui causait de la douleur, si elle lui faisait l'effet d'une piqûre ou d'une brûlure constante sur la peau. La présence de magie noire n'était jamais agréable, et le fait qu'elle marque constamment sa peau devait être un véritable enfer.

Une pensée inattendue attira l'attention d'Hermione. « C'est pour cette raison que Malefoy est général ? Il m'a dit une fois qu'une armée lui répondait. »

« Il exagère », souffla Pansy, la voix tremblante, tout en continuant à coudre le serpent dans le vêtement. Elle luttait contre le tissu enchanté qui refusait de rester immobile.

« Pas de beaucoup », corrigea Théo tout en continuant à gratter sa marque des ténèbres, comme s'il pouvait la décoller sous la pression de ses ongles. « Mais pour l'essentiel, oui, Hermione. Une fois que les Jeux Maudits seront terminés et que Voldemort aura un vainqueur, la guerre sera déclarée à tous les Moldus. Ceux qui ne se rendront pas seront réduits en esclavage sous le régime du Nouvel Ordre des Sorciers. »

« Et tu sais tout ça comment ? Uniquement par Malefoy ? » Osa Hermione, sa peau se hérissant à l'idée que Malefoy entraînait des sorciers au combat pour tuer des Moldus, des gens comme ses parents, des innocents qui ne demandaient qu'à vivre librement dans l'univers.

Elle ne savait pas pourquoi l'idée même que Malefoy soit l'un des chefs de la guerre lui paraissait une trahison. Hermione n'arrivait pas à comprendre à quel point son cœur se serrait à cette idée, comme s'il n'avait pas dit clairement qui il était, qui il servait, et en quoi il croyait. Les bribes de gentillesse qu'il avait osé lui montrer au cours de ce dernier mois n'avaient pas vraiment été de la gentillesse.

Peut-être était-ce le syndrome de Stockholm qui canalisait l'espoir d'Hermione en et pour Malefoy ? Peut-être, mais si Hermione était honnête avec elle-même, elle savait que ce n'était pas tout, qu'un tel impact sur l'esprit ne pouvait pas expliquer les désirs profonds qu'elle avait au fond de son cœur. Comme celui de sentir les cheveux de Malefoy, de savoir s'ils étaient rêches comme de la paille ou doux comme de la soie. Ou que le regard d'Hermione s'était attardé sur ses lèvres bien avant que sa maison ne soit le manoir, qu'elle avait toujours éprouvé du désir pour lui, peut-être depuis le moment où elle l'avait vu, bien avant qu'elle ne comprenne ce qu'était le vrai désir.

« Je... » Theo fit une pause, se trémoussant dans ses chaussures sombres et fraîchement cirées qui se confondaient pratiquement avec le sol. « J'ai entendu parler de première main des plans du Seigneur des Ténèbres... Tous les hommes de sang pur valides sont tenus de se battre. Tous ceux qui refusent ou qui sont physiquement incapables sont des tués. » Ses yeux évitèrent les siens, se baissant sous l'effet de la honte.

Hermione cligna des yeux malgré la rage qui emplissait ses yeux noisette. « Tu tuerais des Moldus innocents pour sauver ta peau ? »

Les yeux de Theo se levèrent, la culpabilité noyant indéniablement ses traits doux et bronzés. « Ce n'est pas ça, Bouclettes, je te jure... »

« Alors quoi ? Tu ne tueras que ceux qui le méritent ? » Elle cracha ces mots comme du poison, détestant l'absurdité des sangs-purs qui se prenaient pour des dieux.

« Non, Hermione, tu dois comprendre que nous... »

« Assez », la voix de Blaise résonna dans la chambre, derrière Hermione.

C'était comme s'il était apparu silencieusement, invoqué par les coins d'ombre de la pièce alors qu'il s'avançait dans la lumière. Sa mâchoire était serrée, son regard pesant sur Théo. Une autre discussion silencieuse, née d'un simple regard, s'engagea entre les deux hommes. Hermione s'était habituée à ces moments où le monde semblait se réduire à Théo et Blaise. Même en colère, il y avait de l'adoration dans le regard de Blaise lorsqu'il regardait Théo. Le regard d'Hermione suivit la ligne de mire de Blaise pour voir Théo à travers le miroir, qui ouvrit et ferma la bouche à deux reprises avant de hocher la tête.

« Les interviews sont sur le point de commencer. » dit enfin Blaise, sa voix grave faisant presque trembler la pièce silencieuse.

Hermione retint sa respiration pour ne pas pleurer, s'emporter, ou quoi que ce soit de ce genre, alors que tout son corps semblait trembler du besoin de détruire quelque chose, ou quelqu'un. Théo évita sagement son regard.

« Ne bouge p... » La voix de Pansy s'interrompit lorsqu'elle jeta un coup d'œil à Hermione, signalant que quoi que Pansy ait vu dans l'expression d'Hermione, il n'y avait pas lieu de le prendre à la légère.

« Granger ».

Sa voix.

Sa maudite voix, comme le crépuscule dans les champs de lavande. La façon dont elle s'enroulait autour d'elle et la traversait, l'apaisait et l'excitait. Et la façon dont il prononçait son nom, personne d'autre ne prononçait son nom de famille de cette façon, comme si chaque syllabe avait de l'importance et devait être traitée avec autant de soin. Elle n'avait pas réalisé que cela lui avait manqué, le son de son nom sur ses lèvres. Quand avait-il prononcé son nom pour la dernière fois ? Était-ce le jour où il lui avait volé ses souvenirs ? Le jour où elle s'était effondrée pour des raisons qui lui échappaient à présent ?

« Laissez-nous seuls », demanda Malefoy en s'adressant à tout le monde sauf à elle.

Pansy tira le fil et l'aiguille d'un long mouvement, avant de les mordre avec ses canines acérées et de nouer le tissu. Elle grogna, voulant que les outils de sa trousse à glamour retrouvent leur place. Elle sortit en furie et poussa les portes dans le coin de la pièce. Hermione vit du coin de l'œil Blaise bouger et suivre Pansy vers la sortie. Ce fut Theo qui resta, comme si des racines avaient été plantées, le rendant incapable de s'éloigner d'Hermione.

Malefoy s'approcha, se révélant derrière l'obstruction du miroir. Ses vêtements, entièrement noirs, étaient d'une majesté inouïe, gaufrés de dessins et de motifs en forme de serpents, dont la matière brillait comme si elle était faite de lumière d'étoiles.

Ses yeux étaient impossibles à discerner, la couleur semblait passer de l'argent au bleu, puis de nouveau à l'argent, comme si Hermione avait complètement imaginé le passage au bleu.

« Nott », dit Malefoy, la voix teintée de quelque chose qui ressemblait à une supplication.

Theo acquiesça, son regard restant fixé sur le sol pendant un moment. Lorsqu'il releva les yeux, ils se posèrent sur Hermione, et la digue de ses yeux éclata tandis que des larmes coulaient le long de ses joues rougies.

« Je suis de ton côté, Bouclettes. Je l'ai été depuis le moment où nous nous sommes parlés pour la première fois. Ne commence pas à en douter maintenant », dit Théo d'une voix presque inaudible, les lèvres mouillées par les larmes qui coulaient. Puis il sortit, frôlant l'épaule de Malefoy d'un geste brusque avant de disparaître par la même porte que Blaise et Pansy avaient empruntée.

Hermione se vit dans le miroir, la bouche entrouverte de confusion choquée, sa peau pâle à l'aspect maladif contre les teintes de minuit de la robe qu'elle portait.

« Es-tu prête pour ton entretien ? » La voix de Malefoy coupa la concentration d'Hermione, perçant le silence que l'absence de Theo avait laissé dans la pièce.

« C'est maintenant que tu choisis de me dire plus de deux mots ? » Cracha Hermione, son regard refusant de croiser le sien. Au lieu de cela, elle regarda le tissu serpenter autour de ses pieds, enchanté et piégé. Il devait y avoir là une ironie poétique, pensa Hermione, une métaphore qu'elle n'arrivait pas à saisir.

« On nous a donné peu d'informations sur les questions que l'on te posera, c'est donc une perte de temps d'essayer de te préparer... »

« Qu'est-ce que je t'ai fait ? » Hermione força sa voix à prendre un ton creux et bas, sa question ayant un côté énergique. Ses yeux trouvèrent inévitablement son visage, et les yeux qui refusaient de la regarder en retour, c'était comme si elle était attirée par un magnétisme incassable. Elle avait besoin de l'analyser, d'absorber chaque détail de son être à chaque instant : les angles aigus de sa mâchoire et de ses joues, la force ancienne et magnifique qui émanait de chaque parcelle de son corps. Elle se dit qu'elle avait dû faire quelque chose pour le répugner à ce point, pour le dégoûter à ce point, pour qu'il puisses à peine supporter de lui parler ou même de la regarder !

C'est alors que ses yeux se relevèrent pour rencontrer les siens, remplis d'une flamme argentée de fureur. Hermione retint son souffle, se demandant s'il allait la brûler de son regard ou si, ensemble, ils allaient faire jaillir une étincelle. Il changea de regard, le masque de son visage stoïque reprenant sa place, comme s'il ne ressentait rien pour elle.

« Tu devrais t'abstenir de parler de la S.A.L.E », dit-il, le ton mesuré. « Je suis sûr qu'il te sera difficile de ne pas te lancer dans une croisade à la première occasion, mais des vies dépendent du fait que tes réponses soient aussi brèves et cordiales que possible. »

«Tu connais la S.A.L.E ? » demanda-t-elle, le nez plissé de curiosité.

« Bien sûr. Tu n'arrêtais pas d'en parler pendant notre quatrième année. »

« Mais tu te souviens de son nom ? »

Il roula des yeux. « On n'oublie pas un nom aussi absurde. »

La mâchoire d'Hermione se décrocha sous l'insulte. « La Société d'Aide à la libération des Elfes n'était pas et n'est pas absurde. »

« Je crains que nous devions convenir d'être en désaccord, Granger. » Il s'appuya sur le miroir flottant en parlant, croisant les bras et les chevilles avec une suffisance exaspérante.

« Qui risque sa vie si je choisis de parler de la S.A.L.E. ou de tout autre sujet révolutionnaire de mon choix ? La tienne ? Si c'est le cas, je crains que tu ne m'aies incité à ne parler que de ça. »

Son sourire suffisant s'effaça. « Des représailles seraient exercées contre ceux qui te sont chers. Je crois donc que j'aurai le plaisir d'être épargné. Ceux qui sont de mèche avec toi, en revanche... » Il s'interrompit, la tête penchée sur le côté en signe de défi silencieux : le choix d'Hermione.

« Alors je vais m'assurer de rester silencieuse, car je ne vois pas ce que je pourrais dire. »

Malefoy s'approcha d'elle à grandes enjambées, envahissant son espace en un instant. Sa proximité soudaine menaçait de noyer Hermione dans un royaume interdit de désir, un besoin désespéré qui pulsait dans ses veines à chaque battement de son cœur. Si Hermione inspirait, sa poitrine se presserait contre la sienne.

Les longs doigts fins de Malefoy exercèrent une légère pression sur la nuque de la jeune fille, tandis qu'il relevait brusquement sa tête, forçant Hermione à le regarder. Les petites mèches de cheveux au sommet du cou d'Hermione se dressèrent sous l'effet de son toucher calleux.

Son autre main planait au-dessus de son menton, comme s'il ne pouvait se résoudre à la toucher, comme s'il risquait de se brûler en le faisant. Ses yeux s'attardèrent plus bas sur son visage, elle sentit son souffle, chaud et pesant, caresser ses lèvres, la sensation étant aussi accablante qu'un jour humide. Le regard acéré de Malefoy était affamé et douloureux, Hermione eut à peine la force de fixer en retour le beau monstre qui la regardait.

« S'il y a une chose, Granger, qui pourrait nous être bénéfique à tous les deux, c'est bien celle-là : capture leurs cœurs. Captive-les, pas avec un cri de guerre pour la justice, car tu devrais savoir maintenant qu'ils n'en tiendront pas compte. » Sa voix, un simple murmure, semblait éveiller quelque chose d'inconnu chez Hermione. « Mais si tu les fais pleurer pour toi, si tu les fais t'aimer, ils n'auront d'autre choix que de s'unir de la seule façon possible. »

« Et comment ça ? » Sa voix trembla, à peine audible, tandis que ses lèvres s'écartaient, aspirant son haleine mentholée qui se mêlait à la sienne. La sensation était pure, fraîche et mordante comme un froid hivernal.

« Leurs ressources. Ils investiront pour ta cause dans l'arène, et préserveront certainement ta vie. »

« Pour que je finisse entre les mains de Voldemort ? »

Comme du sable secoué par un tremblement de terre, son visage se contorsionna dans une vague d'agonie sombre. « Il n'y aura pas de mort pour toi, Granger. J'en fais le serment. »

C'est alors qu'elle sentit le contact léger de ses doigts, traçant les contours de sa mâchoire tandis qu'il l'étudiait, s'approchant de plus en plus. Elle pouvait sentir les mots non prononcés qui planaient entre eux, presque tangibles dans leur poids, comme s'il lui fallait chaque once de sa force pour les retenir.

Il la relâcha brusquement, comme s'il reculait, trébuchait en cherchant à mettre de la distance entre eux, réalisant peut-être qui elle était, ce qu'elle représentait pour lui. Une sang de bourbe. Le titre qui avait été cruellement gravé, encore vif dans sa teinte écarlate, sur son bras, même dissimulé, elle savait exactement où se trouvait la marque sur son bras, comme si elle était encore gravée dans son corps. Elle se demanda si Malefoy savait lui aussi précisément où elle était gravée.

Le regard d'Hermione descendit jusqu'à l'endroit où la marque était cachée sous le tissu sans qu'elle le veuille. Lorsqu'elle revint vers Malefoy, elle constata qu'il fixait lui aussi l'endroit où se trouvait la marque, les traits masqués par des émotions indéchiffrables. Pourtant, son visage était dépourvu de toute fierté ou de tout plaisir à l'idée de se rappeler ce qu'il savait n'être obstrué que par une couche de tissu à présent. C'était presque comme s'il pouvait encore le voir, comme s'il avait étudié l'endroit exact...

« Nous devons partir », déclara-t-il, les poings serrés le long de son corps, les jointures blanchies par la force.

Hermione, malgré ses années passées à laisser les livres et les mots l'accaparer à chaque instant, se trouva dépourvue de toute réponse dans une langue qu'elle connaissait ou qu'elle pouvait évoquer. Elle se contenta donc d'acquiescer et de suivre le geste de Malefoy en direction de la porte, évitant consciemment de se rapprocher de lui, se méfiant de la sensation déstabilisante que sa proximité éveillait en elle.

Dehors, Théo, Blaise et Pansy étaient adossés au mur opposé à la porte. Pansy but une dernière gorgée d'une flasque avant de la passer à Théo, qui imita son geste, jusqu'à son expression qui se contorsionna sous l'effet de l'aiguillon du vice qu'elle contenait.

« Nous devons rejoindre nos places dans la galerie », déclara Malefoy derrière elle, alors qu'il franchissait le seuil de la porte.

Blaise hocha vivement la tête, ses mouvements étant aussi précis que ceux d'un soldat, il se décolla du mur et prit les devants.

Hermione le suivit, ne serait-ce que pour éviter d'avoir Malefoy dans son champ de vision un instant de plus. Theo s'écarta du mur, la flasque toujours à la main, et se plaça immédiatement à côté d'Hermione, rangeant le récipient dans une poche de sa cape.

Ils suivirent tous le chemin familier de l'arène qu'Hermione avait déjà parcouru trop souvent, mais cette fois-ci, ils contournèrent le couloir par lequel elle était normalement entrée. Au lieu de cela, ils suivirent un chemin en spirale vers le bas, le seul son résonnant dans la pénombre étant le tapotement irrégulier des talons d'Hermione sur le sol de marbre sombre.

« Est-ce que je t'ai déjà dit à quel point tu es belle ? » chuchota Théo, la langue pâteuse.

« Pas aujourd'hui, non », répondit Hermione, tandis qu'un sourire en coin qu'elle ne pouvait chasser se dessinait sur ses lèvres.

« Tu es dévastatrice, ma douce Granger », déclara-t-il sans ambages en lui tapant deux fois sur le coude.

Hermione perçut le sourire tragique que Theo esquissa en la regardant, comme si cela le peinait de la voir dans de telles circonstances. Elle ne pouvait s'empêcher de se demander ce qu'elle avait fait pour séduire Theodore Nott, mais elle lui était reconnaissante de son amitié, qui était devenue son seul réconfort pendant sa période d'emprisonnement.

« Tu t'en servirais contre moi si j'admettais que je t'adore ? » dit-elle, sentant les larmes lui monter aux yeux, qu'elle s'efforça d'étouffer en serrant les dents. Malgré les secrets qui les unissaient, elle lui faisait entièrement confiance.

Elle vit ses yeux refléter les siens avec émotion avant qu'il ne détourne son regard, se concentrant sur le voyage qui l'attendait. « Ce serait hypocrite de ma part si je le faisais ».

Hermione l'imita, détournant son regard vers les cheveux courts et sombres de Blaise, tandis qu'elle refrénait ses larmes et ses émotions.

Ils marchèrent en silence, l'air chargé de magie noire, pendant quelques instants avant de tourner au coin d'un couloir et de se retrouver face à une grande porte en forme d'arche, ornée de dorures criardes, de sculptures époustouflantes et d'angelots obsédants qui gardaient l'entrée.

Blaise présenta sa baguette et marmonna quelque chose d'indiscernable, déclenchant une lueur rouge vif qui étincela et tourbillonna, formant la silhouette de la Marque des Ténèbres sur la porte. Dès que le dessin fut achevé, il s'effaça dans le bois noir de la porte, s'enfonçant sous la surface sans laisser de trace, et les portes s'ouvrirent en gémissant.

Les yeux d'Hermione s'écarquillèrent lorsqu'elle entra dans la pièce et réalisa exactement où elle se trouvait. C'était un espace étroit, un couloir qui semblait s'étendre, probablement autour de l'arène entière. Elle pouvait sentir les vibrations des piétinements, des grognements et des acclamations du public dans la section surélevée, le son se répercutant dans le plafond.

À sa droite, le mur faisait office de barrière à sens unique. Elle pouvait maintenant regarder à travers et voir l'arène directement dans l'axe et en face d'elle, alors qu'auparavant, elle n'avait pas conscience qu'une chambre se trouvait au-delà des murs de l'arène. Elle n'avait connu que le public qui s'étendait sur des kilomètres, leur présence planant derrière la barrière enchantée qui s'élevait au-dessus de l'endroit où elle se tenait à présent.

Son souffle se bloqua dans sa gorge lorsqu'elle posa les yeux sur Neville Londubat, qui se tenait seul, probablement au centre du sol, là où était gravée la Marque des Ténèbres. Il paraissait petit, tant la distance était grande et l'arène insupportablement grande. A côté de lui, Rita Skeeter se tenait dans la tenue la plus détestable qui soit, avec un chapeau qui s'étendait comme une antenne.

« C'est elle qui mène les entretiens ? » cracha Hermione.

Personne ne lui répondit tandis qu'un nuage noir apparaissait et tournait autour de l'arène, un son étouffé, semblable au sifflement d'un serpent, emplissant son esprit et sans doute celui de tous les autres.

Au moment où le nuage acheva son tour, il atterrit au milieu de l'arène et se matérialisa en Voldemort lui-même.

La foule en haut se déchaîna avec une frénésie animale, mais ceux qui entouraient Hermione-Blaise, Pansy, Theo et même Malefoy gardèrent un silence de mort en observant la scène depuis l'obscurité et la solitude de la salle d'attente de la galerie.

Voldemort se réjouit des acclamations, le visage levé vers les cieux comme s'il était paré d'une lumière céleste. Sa cape était rouge sang, assortie à ses yeux qu'Hermione pouvait voir, même de loin, tandis que ses bras s'étendaient.

Puis il fit un signe rapide, provoquant à nouveau un silence dans la foule.

« Mes chers sorciers et sorcières du Nouvel Ordre des Sorciers », des acclamations intermittentes retentirent à nouveau, mais seulement pendant un moment, jusqu'à ce que Voldemort lève la main pour les faire taire à nouveau. Tous obéirent. « Les Jeux Maudits approchent, et avec eux, les paris sur l'identité de notre vainqueur. Qui aura l'honneur de m'être présenté pour le sacrifice final. »

Le sang d'Hermione se glaça tandis que son esprit vacillait de peur, non seulement pour elle-même, mais aussi pour chacun des membres de l'Ordre qu'elle aimait de tout son cœur, en réalisant que n'importe lequel d'entre eux pouvait être perdu pour elle et souffrir des mains de la rage de Voldemort.

« Choisissez votre vainqueur avec sagesse. Que cette ultime démonstration soit le point de départ de votre pari. Et puisse le sort vous être favorable », siffla Voldemort, le son se répercutant contre les murs et dans les oreilles d'Hermione, avant qu'il ne disparaisse à nouveau dans un nuage de fumée.

La foule explosa à nouveau, faisant trembler le plafond sous les cris affamés des immondes sangs-purs.

Une larme coula le long de la joue d'Hermione, qui ne s'était même pas rendu compte que des larmes s'étaient formées, tant elle était paralysée par l'effroi.

Lorsque Rita fit à nouveau taire la foule et commença à faire les cent pas autour de Neville, Hermione fit la seule chose qu'elle pouvait faire pour ne pas s'effondrer complètement de désespoir.

Elle ferma son esprit.

Elle se noya dans son propre esprit, s'enfonçant si profondément qu'elle n'eut pas à entendre les sanglots de Neville lorsque Rita le taquina avec le souvenir de ses parents et lui demanda ce qu'il ressentait d'être acheté par la femme même qui avait torturé ses parents, Bellatrix Lestrange.

Hermione s'enfonça tellement dans ses pensées qu'elle n'eut pas besoin d'écouter Sirius Black qui s'épuisait à hurler de colère et de rage et à promettre justice et vengeance pour son filleul qu'il aimait plus que la vie elle-même.

Elle se plongea plus profondément dans la protection de sa mémoire, ignorant les interviews de Dean Thomas, Seamus Finnigan et Cho Chang. Elle ne remarqua pas à quel point ils avaient l'air mal nourris au milieu des tenues absurdes choisies par leurs stylistes.

Elle sombra encore plus lorsqu'elle vit George Weasley, l'air si proche de la mort qu'il était moins attirant qu'un cadavre et qu'il refusa de prononcer un seul mot pendant toute la durée de l'entretien.

Elle suffoqua pratiquement à cause de la profondeur de son occlumancie lorsque les lèvres de Ginny Weasley vacillèrent à la mention de Harry Potter, et Hermione souhaita se fondre dans le néant au son des sanglots d'agonie de Molly Weasley à la mention de ses fils et de son mari décédés.

Elle sombra encore plus lorsque Kingsley émergea, stoïque et inébranlable, malgré les railleries hurlantes de Rita.

Elle plongea dans son esprit, espérant ne jamais en revenir, à la vue de Luna Lovegood, qui n'était plus que des ossements pâles, sa voix douce résonnant dans l'arène alors qu'elle promettait à la foule que les Centaures, les sombrals, les nargoles, et même les éléments étaient prêts à faire la guerre à Voldemort.

Et Hermione s'enfonça si profondément dans son esprit, était si loin, que lorsque Ron Weasley apparut au centre de l'arène avec des yeux noirs et des brûlures couvrant chaque crevasse visible de son corps, elle ne ressentit rien.

« Il est temps », dit Malefoy, sa voix enveloppant son esprit et l'entraînant involontairement hors de cet endroit sûr et enfoui. Malgré les cris et les supplications d'Hermione pour rester, il la tira en arrière et elle se retrouva entourée du regard lourd et triste de ses compagnons de Serpentard. Hermione essaya de ne pas être trop choquée en voyant Pansy essuyer une larme avec son mouchoir, car ce n'était certainement qu'un effet de la lumière.

Hermione acquiesça, ayant l'impression de vivre une expérience extracorporelle alors qu'elle suivait Malefoy pour sortir de la galerie et retourner dans le couloir.

Il marchait devant elle, la guidant vers les portes qu'elle ne connaissait que trop bien, celles qui s'ouvraient sur son enfer personnel à chaque fois.

Lorsqu'ils atteignirent les portes, Malefoy pivota, probablement prêt à retourner dans la galerie, mais il s'arrêta et regarda Hermione avec des yeux aussi clairs que le ciel bleu le plus pur.

Sa bouche s'ouvrit et se referma tandis qu'il la contemplait avec avidité, son regard balayant chaque centimètre carré d'elle.

Lorsque les portes s'ouvrirent en grinçant, Hermione se tourna vers la foule qui l'accueillait, refusant d'écouter au cas où Malefoy aurait décidé de dire quelque chose. Le craquement qui marquait sa poitrine était un signe suffisant que tout ce que Malefoy avait à dire serait sa ruine.

Elle maintint le rythme de ses pas, étouffant les noms orduriers qui parvenaient à franchir la barrière tremblante de la foule au-dessus d'elle. Elle n'écouta pas Rita, pas vraiment ; elle regarda plutôt la vermine blonde et garda le menton haut avec la seule énergie de défi qui lui était permise sans risquer la vie de ceux qu'elle aimait.

Après ce qui lui sembla être une éternité de marche, elle atteignit le centre de l'arène et se retourna, faisant face à la même direction que Rita afin d'éviter le regard étroit de cette prétendue journaliste.

Hermione se força à ne pas jeter un coup d'œil sur l'estrade de l'arène, à l'endroit où elle avait mémorisé les derniers instants de Fred, la vision de sa tête tombant sur le sol étant gravée dans son esprit.

La voix stridente de Rita résonna triomphalement : « Quel plaisir pour notre dernière interview hommage de la soirée, mes chers sorciers et sorcières. Nulle autre que la sorcière la plus vantarde, la plus rustre, la plus insolente et la plus brillante de son époque : Hermione Granger. »

Un mélange de huées et d'acclamations ricocha sur Hermione. Elle ne broncha pas le moins du monde.

« Miss Granger, dites-moi, est-ce un honneur d'être le tribut qui a fait l'objet de l'enchère la plus élevée ? Par l'une des familles de sang-pur les plus aimées et les plus loyales ? »

Hermione serra les dents pour ne pas donner à Rita la satisfaction d'une réaction. « Je suis chanceuse d'avoir survécu à la bataille de Poudlard, alors que tant de personnes que j'aimais ont subi un sort rapide et brutal », réussit-elle à dire d'une voix creuse et peu convaincante.

« Hum », fredonna Rita, comme si elle était déçue qu'Hermione refuse de mordre à l'hameçon. « Et qu'en est-il de l'entraînement avec votre plus grand rival ? Appartenir à la famille Malefoy ? »

« Je suis indigne du manoir Malefoy », dit Hermione sans réfléchir, sa voix lointaine et déconnectée, comme si elle ne lui appartenait pas.

Elle entendit le grognement bas et irrité de Rita. « Que ressentez-vous, Miss Granger, de savoir que vous allez tuer ceux aux côtés desquels vous avez combattu ? Avez-vous réalisé, peut-être, que l'Ordre est un équipage immoral si quelqu'un comme George Weasley peut si facilement se retourner contre son propre frère ? »

Cela aurait été moins douloureux si Hermione avait été étripée vivante à ce moment-là. Se forcer à ne pas broncher était angoissant. Mais le conseil inutile de Malefoy, « fais en sorte qu'ils t'aiment », était la seule chose à laquelle Hermione se raccrochait. « J'aimerais seulement avoir la chance de rendre le monde meilleur pour tous ».

Elle ne savait pas quoi dire d'autre.

Alors qu'une nouvelle larme coulait sur sa joue sans sa permission, elle entendit un étrange murmure de tristesse de l'autre côté de la barrière du public. Comme s'ils étaient surpris par ses paroles, comme s'ils pensaient qu'elle souhaitait un monde en feu. Comme s'ils s'attendaient à avoir devant eux un démon vorace, et qu'ils étaient surpris de trouver à la place une jeune fille brisée.

La propagande de Voldemort n'était-elle que cela ? Un effort de déshumanisation ? Quelque chose de si vil qu'ils ne la considéraient même pas comme une chose à détruire, mais plutôt comme une menace ?

Du coin de l'œil, Rita se déplaça dans sa robe d'un jaune fluo détestable. « Mais Miss Granger, vous voulez sûrement vous venger de la mort de votre ami le plus proche, Harry Potter. »

Hermione ignora une fois de plus l'appât et se concentra sur l'arrêt du tremblement qui commençait sur sa lèvre inférieure. « Je souhaite seulement que chaque enfant sorcier grandisse en sécurité, aimé et chéri. »

Ce n'était pas un mensonge. Ce n'était pas un mensonge.

C'est ce qu'elle souhaitait, après la destruction de tous ceux qui avaient fait le mal au nom de Voldemort.

Un autre grognement étrange s'éleva de la foule, un grognement qui n'était pas de satisfaction, mais plutôt de confusion.

C'est alors qu'Hermione sentit un picotement au fond de son esprit, une griffe malvenue, comme si on la scalpait.

Avant qu'elle n'ait pu consolider les murs de son esprit, il se faufila, Voldemort entra dans son esprit. Il chercha, son incarnation dans son esprit était un grand serpent démoniaque à trois têtes, chaque tête étant munie de trois langues qui dégoulinaient de sang frais. Elles mordirent les murs de son esprit, déchirant les protections qu'elle avait fait de son mieux pour perfectionner au cours du dernier mois.

Elle se sentit méfiante et faible lorsqu'elle entendit Rita poser une nouvelle question, et fit de son mieux pour donner une réponse sincère et sympathique tout en défendant son esprit.

Pourtant, Voldemort se battait, mordait et poignardait les couches de protection, se rapprochant de la bibliothèque de son esprit.

Hermione lutta, la sueur perlant dans chaque recoin de son corps physique alors qu'elle tentait de se reconstruire.

Mais ce n'était pas suffisant.

Il se glissa à travers, déchirant les livres de ses souvenirs. Elle le regarda observer la dévastation d'Hermione lorsqu'elle vit le corps brisé de Harry. Elle tressaillit lorsque Voldemort rit au souvenir humiliant de Malefoy souhaitant que sa tante la blesse plus qu'elle ne l'avait fait. Elle se hérissa lorsque Voldemort s'attarda sur un souvenir d'Hermione, Blaise et Théo dans la cuisine, le jour où Hermione découvrit ce qu'il y avait vraiment entre Blaise et Théo. Elle essaya de l'arrêter, mais Hermione ne pouvait pas répondre aux questions de Rita et protéger les souvenirs de son esprit.

Après l'avoir traversé avec un grognement furieux et insatisfait, il quitta son esprit et Hermione se concentra à nouveau sur l'arène. Son cuir chevelu était trempé de sueur à cause de cette guerre mentale. Pourtant, lorsqu'elle jeta un coup d'œil vers Rita, la journaliste ne sembla pas s'en rendre compte.

« Une dernière question, Miss Granger », dit Rita d'un ton sec. « Qu'espérez-vous faire si vous gagnez les Jeux Maudits ? »

Alors que tout le corps d'Hermione tremblait sous l'assaut de son esprit, elle répondit franchement et honnêtement, sans se soucier des conséquences. « S'il ose s'approcher de moi, je tuerai Lord Voldemort. »

Tandis que la foule éclatait en un son harmonieux et furieux, Hermione sourit et laissa l'arène hantée derrière elle, priant pour que Voldemort n'ait pas trouvé ce qu'il cherchait.

Chapter Text

« On recommence ». Elle expira d'un souffle difficile et fatigué.

« Non, Granger. Nous en avons terminé pour aujourd'hui. »

Les iris de ses yeux s'efforçaient de rester concentrés, comme s'il était lui aussi fatigué, bien que rien d'autre dans son comportement ne l'indiquât.

Les respirations de Malefoy étaient superficielles et calmes tandis qu'il appuyait ses mains sur ses hanches, observant Hermione avec précision tandis qu'elle se hissait sur le sol.

« Encore une fois. J'ai failli te faire sortir cette fois. »

Le temps.

Il lui en restait si peu.

Des jours, en fait.

Le champ de bataille mental s'avérait bénéfique, induisant un effort physique qui s'apparentait à un médicament pour l'âme en peine d'Hermione après avoir assisté aux entretiens de la veille.

Les visages de ceux qu'elle chérissait, autrefois vibrants et vivants, semblaient maintenant creusés, pâles, et rappelaient des cadavres.

« Granger... »

« Ne fais pas ça », demanda-t-elle bruyamment, sa voix se répercutant sur les colonnes des murs de la salle d'entraînement.

Malefoy se passa une main crispée dans les cheveux, une mèche tombant sur son front, luisant d'une délicate perle de sueur, ce qui attira l'attention d'Hermione.

« Comme tu veux », murmura-t-il, reprenant sa réponse des jours précédents.

Pourtant, c'était la cinquième fois consécutive qu'il pratiquait la légilimencie seul ce jour-là. Il était certainement aussi épuisé qu'elle.

Hermione commençait à s'impatienter.

Un craquement de fer, accompagné d'un gémissement de bois, signala l'ouverture des portes derrière Hermione.

« Les résultats sont arrivés, mesdames et messieurs », annonça Théo triomphalement. « Les derniers paris des sangs-purs ont été lancés pour désigner le vainqueur des Jeux Maudits et celui qui recevra le plus de fonds de la part de ses bienfaiteurs. »

Les yeux plissés d'Hermione se fixèrent sur Malefoy, lui faisant silencieusement une promesse : nous n'en avons pas encore fini.

Elle observa les sourcils sombres et pointus de Malefoy se lever et s'abaisser, ses yeux roulant dramatiquement, comme pour dire : J'en suis bien conscient.

Savourant le soulagement que procurait à ses articulations l'apaisement momentané de la tension, Hermione fit rouler sa nuque, savourant le bruit de l'écho, avant de pivoter pour faire face à Théo.

« Et ? Est-ce que je nous ai damnés autant que je le soupçonnais ? »

Après l'entretien de la veille, Malefoy n'avait pas adressé un seul mot à Hermione, ce qui, à vrai dire, l'avait choquée. Elle s'attendait à être engloutie dans un tourbillon de sa colère dès qu'elle quitterait l'arène. Au lieu de cela, il s'était contenté de la regarder avec une expression stoïque, le seul signe de vie étant un subtil mouvement de ses lèvres avant qu'il ne murmure au groupe : « Allons-y. »

Hermione se trouvait maintenant face à la porte de la salle d'entraînement, et elle remarqua que Blaise se tenait juste derrière Théo, suivi de Pansy. Une fois le seuil franchi, Pansy s'appuya sur le cadre de la porte avec indifférence.

« J'ai l'impression qu'il devrait y avoir une sorte de roulement de tambour, ce n'est pas très cérémonieux », lança Théo.

« Nott », clama Malefoy, sa voix ayant plus de poids qu'elle n'en avait eu depuis le début de la journée.

Theo jeta un coup d'œil dédaigneux dans l'air. « Nous ne sommes pas maudits, Bouclettes, pas le moins du monde. En fait, tu es le tribut le plus prisé. »

Hermione ne ressentit aucune fierté à cette information, seule la curiosité piquait son esprit.

« Quel est le montant des fonds que nous avons reçus ? » La voix de Malefoy, semblable à celle de minuit, retentit derrière elle.

« 550 000 gallions », dit Théo, les yeux écarquillés, comme s'il était lui-même choqué par le chiffre.

« Quoi ? » interrogea Hermione, abasourdie par ce montant.

« J'ai dit la même chose », commenta Blaise en croisant les bras.

Malefoy resta silencieux derrière Hermione, semblant absorber l'information sans un mot.

Elle ne pouvait s'empêcher de se demander, avec une part de folie, d'enfantillage et de désir, s'il était complètement choqué qu'elle ait réussi à le faire, ou s'il savait depuis le début qu'elle en était capable. Il lui avait lancé un défi : piéger leurs cœurs. Au début de son entretien, Hermione avait effectivement tenté de le faire. Cependant, avec sa déclaration finale d'assassiner Voldemort si l'occasion se présentait, une vérité qu'elle ne pourrait cacher pour tous les gallions du monde, à ce moment-là, juste après qu'il ait ravagé son esprit, elle était certaine d'avoir perdu toute chance de gagner des partisans.

Non pas qu'elle veuille vraiment des partisans. Elle n'avait pas l'intention d'utiliser les outils qu'elle pourrait acquérir dans l'arène pour son propre bénéfice. Non, le seul plan qu'Hermione pouvait supporter était d'utiliser tout ce qu'on lui envoyait pour protéger les autres, pour les empêcher d'être la proie de la force qui prenait le contrôle de leurs esprits.

« Mais comment ? » Osa demander Hermione, la voix posée malgré le poids de ses mots. « J'ai pratiquement promis que je tuerais votre souverain bien-aimé. » Elle observa le roulement subtil des yeux de Pansy, la première fois qu'elle détournait son regard de l'examen de ses ongles. « Ça n'a aucun sens que des sangs-purs se rallient à moi après les mots que j'ai prononcés en guise d'adieu. »

« C'est un jeu », dit simplement Théo.

« C'est un message », précisa Malefoy derrière elle, d'une voix analytique et grave.

« De qui ? » Elle poursuivit, ignorant la chair de poule qui lui montait à la nuque au son de la voix de Malefoy. Elle tendit la main, tirant sur le chignon noué avec ses cheveux, libérant ses boucles de leur prison. Elles tombèrent autour d'elle, couvrant sa nuque exposée tandis qu'elle se grattait le cuir chevelu, cherchant du réconfort dans cette sensation apaisante.

« Ça dépend », commença Théo. « Pour certains, ils misent probablement sur toi comme sur une révolution silencieuse. Pour d'autres, ils ne sont là que pour le sport, curieux de savoir ce que tu feras si tu gagnes vraiment tout. »

« Ils veulent voir si tu es fidèle à ta parole. Ils veulent une réponse à la question : va-t-elle vraiment essayer de tuer Voldemort ? Et, peut-être, veulent-ils savoir si la grande maison Malefoy peut briser la lionne », ajouta Malefoy en s'avançant à côté d'elle. Hermione n'avait pas besoin de baisser les yeux pour sentir la proximité de leurs mains, elle le sentait, comme si son anatomie même était appelée vers lui. Mais qu'est-ce qui n'allait pas chez elle ?

« Il ne m'a pas brisée », murmura-t-elle, ses mots étant plus une déclaration pour elle-même que pour les oreilles des autres personnes présentes dans la pièce. Cela lui rappelait que son esprit lui appartenait toujours, même si elle avait l'impression qu'on lui avait volé une grande partie de son esprit. Elle était toujours Hermione Jean Granger : la sorcière la plus brillante de son époque. Plus brillante que Malefoy, n'était-ce pas ce qu'elle était censée être ? Il avait joué une partie d'échecs avec elle, alors qu'elle avait les yeux bandés, armée seulement de pièces de dames pour le contrer. C'était un affrontement inégal, mais elle était déterminée à le gagner, à en sortir victorieuse.

« Non, ce n'est pas le cas », répondit Malefoy, son ton reflétant le sien dans sa douce tranquillité.

Avait-il espéré la briser ? Avait-il reçu l'ordre de le faire ? Ou son but était-il vraiment de la rendre plus forte ? Rien de ce que faisait Malefoy ne pouvait aboutir à une conclusion logique. Aucun livre qu'Hermione avait lu ne pouvait la préparer à une anomalie telle que Draco Malefoy. Il était à la fois Dr. Jekyll et Mr. Hyde, un homme en constante évolution, perdant la peau du Mangemort pour révéler le cœur qui se cache en dessous, pour ensuite revêtir à nouveau le masque du Mangemort.

« Qu'est-ce que cela signifie pour les jeux ? Quelle est notre stratégie ? » demanda Hermione, son menton se relevant pour projeter un air de froide indifférence.

Blaise fit un pas en avant. « Nous ne savons pas exactement à quoi ressemblera l'arène. Il y a des rumeurs, des rumeurs selon lesquelles la configuration précédente, pour les entretiens, la « démonstration » d'entraînement, la vente aux enchères des tributs, n'était qu'un mirage, et qu'elle sera transformée d'une manière ou d'une autre. Mon contact dans l'arène dit que les jeux dureront des jours, voire des semaines, selon la façon dont les tributs s'y prendront. »

« Mais comment ? » demanda Hermione. « La surface disponible est limitée. Comment pourrions-nous nous cacher l'un de l'autre aussi longtemps dans un espace aussi confiné ? »

« Parce que ce n'est pas confiné, pas vraiment », intervint Pansy, d'un ton ennuyé.

Les sourcils d'Hermione se froncèrent. « Le public ? »

« Le public », déclara Malefoy en même temps qu'Hermione, la voix teintée d'éclaircissement, comme s'il entendait lui aussi cette information pour la première fois, rassemblant les pièces du puzzle aux côtés d'Hermione.

Blaise acquiesça une fois. « Exactement. L'espace où s'est tenu le public s'étend plus loin que l'œil ne peut le concevoir. Personne ne sait vraiment quelle est la taille de l'arène car personne n'est autorisé à s'y promener. Tous sont entrés en transplanant et sont repartis de la même façon. Si j'en crois mon contact, les murs de l'arène sont en train d'être agrandis, préparés et transformés pour finaliser le décor qu'ils sont en train de créer pour vous. »

« Décor ? » répéta Hermione. « Comme dans... »

« Le contact de Blaise a laissé entendre que l'arène ne ressemblera plus à une enceinte, ne sera plus ressentie comme telle et n'agira plus comme une pièce. Elle se transformera, comme si vous étiez à l'extérieur », confirma Théo.

Hermione se trémoussa dans ses bottes tandis que les images de ses mois de fuite, à vivre dans la nature, refaisaient surface. « Mais pourquoi ? Pourquoi faire tout ça ? Pourquoi ne pas nous laisser tous enfermés dans une pièce et en finir ? »

Du coin de l'œil, Hermione observa Malefoy se gratter la barbe sous le menton. « Les jeux ont été conçus pour faire plus que détruire les membres de l'Ordre. C'est pour envoyer un message... »

« Un message brutal, long et douloureux », ajouta Theo.

« et d'effrayer les derniers sorciers et sorcières du monde pour qu'ils ne défient pas le Seigneur des Ténèbres », termina Draco.

Le regard de Blaise était critique lorsqu'il ajouta : « Mais c'est aussi pour financer le Nouvel Ordre des Sorciers. Plus le Seigneur des Ténèbres parviendra à faire durer les jeux et à faire en sorte que les gens s'y investissent, plus les paris continueront d'affluer. Le Nouvel Ordre des Sorciers reçoit un pourcentage de chaque mise. »

« Tommy Jedusor a besoin d'argent, vois-tu », commença Théo avec un sourire de bouffon, « Il est né orphelin et tout et tout. Alors, bien qu'il ait le pouvoir, il n'a que peu de fonds pour faire tout ce qu'il veut. »

« L'argent du ministère ? » suggéra Hermione.

« Disparu. Drainé dans la première vague d'efforts de guerre pour construire son armée et acheter des loyautés, et pour trouver Potter, et toi » commenta Malefoy.

« C'est bien de savoir que Harry, Ron et moi en avons fait voir de toutes les couleurs à Voldemort », dit Hermione, ne faisant aucun effort pour chasser le sourire qui se dessinait sur ses lèvres.

« Tu n'as pas idée de tout ce que nous avons fait pour te retrouver, » la voix de Malefoy était lourde d'une agonie amère qu'Hermione ne pouvait ignorer.

Elle osa le regarder, espérant qu'il ressentait le défi que lui lançait son regard noisette d'aquarelle. « Et pourtant, quand vous nous avez trouvés, tu n'as même pas pu nous identifier. J'ai toujours trouvé étrange que tu nous aies oubliés si vite. »

Il y avait plus, tellement plus qu'Hermione ne pouvait se résoudre à dire, à demander. Était-ce simplement la peur ou l'instinct de conservation qui l'avait empêché de les identifier, de l'identifier elle ? La peur que le Seigneur des Ténèbres ne se venge s'il se trompait ?

Était-ce plus que cela ? Avait-il su dès leur entrée qui ils étaient exactement, tout en prétendant ne pas le savoir ? Si c'était le cas, pourquoi ? Pourquoi protéger le trio d'ennemis qu'on lui avait servi sur un plateau ?

Ou bien était-ce exactement comme Hermione l'avait demandé, avait-il fait si peu attention à elle à Poudlard qu'il ne savait même pas à quoi elle ressemblait après quelques mois d'absence ? Pour une raison ou une autre, cette possibilité était la plus douloureuse de toutes. Qu'elle n'ait rien été pour lui. Elle aurait préféré être une de ses obsessions, pour le meilleur et pour le pire.

« Si seulement tu étais facile à oublier », dit Malefoy dans un léger murmure qui caressa les boucles de son visage.

Hermione, peut-être pour la première fois de sa vie, resta sans voix face à cet aveu. Ses yeux, d'un bleu glacial, semblaient indiquer qu'il disait la vérité. Les bords habituellement tranchants de son visage s'adoucirent légèrement tandis qu'elle l'observait.

S'agissait-il vraiment d'un aveu ? Malefoy savait-il exactement qui ils étaient depuis le jour où ils étaient entrés dans le manoir Malefoy ? La première fois qu'elle avait été prisonnière ? Ou bien Hermione était-elle encore en train de se faire piéger par lui, d'être attirée par lui pour ensuite être prise dans la gueule du loup ?

Hermione se résolut à faire face à Blaise, Theo et Pansy. Les deux premiers gardaient un regard neutre, tandis que la dernière était toujours fascinée par ses ongles en baillant. « Combien d'autres sont au courant pour l'arène ? »

« Aucun », répondit Blaise avec assurance. « Je pense que le Seigneur des Ténèbres veut déstabiliser les tributs. Lorsqu'ils entreront dans l'arène et qu'ils découvriront un endroit étrange, en plein air, ils seront sans doute incroyablement déstabilisés. Beaucoup d'entre eux sont... » Il marqua une pause, étudiant Hermione, comme s'il se demandait s'il devait continuer. Elle se figea dans une forteresse de pierre, ses yeux perçants lui demandant de continuer. « Beaucoup de tributs ont atteint leur point de rupture. Tous ont été forcés de s'entraîner d'une manière ou d'une autre, » Hermione pria pour ne jamais comprendre ce que cela signifiait, « mais beaucoup de leurs esprits sont au bord de la rupture. Le Seigneur des Ténèbres espère peut-être que certains ont suffisamment perdu la tête pour croire qu'ils se sont échappés ou que les jeux sont un autre piège qui leur permettra de s'échapper plus facilement. »

Hermione choisit ses mots avec soin, ne prenant pas à la légère la décision de faire confiance à ceux qui se trouvaient dans la pièce autour d'elle. Son regard se planta dans celui de Blaise. « Ton contact sait-il comment Voldemort parvient à posséder les tributs ? »

Blaise cligna des yeux une fois, un semblant de choc traversant ses traits, un indice que Théo n'avait pas parlé à Blaise de la révélation qu'Hermione lui avait faite cette nuit-là. « De la possession ? »

« George... Ron, » croassa Hermione en prononçant leurs noms. « Ils étaient possédés quand... » Elle aspira une bouffée d'air par le nez. L'attaque de Ron contre sa vie, ses yeux de serpent, la crise de rage de Georges avant qu'il ne décapite Fred, tout cela était trop lourd à porter. « Voldemort a essayé de me faire ça. Il a presque réussi. »

« Qu'est-ce qui l'a arrêté ? » demanda Blaise.

Hermione ouvrit la bouche pour expliquer, puis la referma. Qu'est-ce qui l'avait arrêté ? Il y avait eu quelque chose... quelqu'un... C'était encore un souvenir, recouvert par une ombre de ténèbres dans son esprit, momentanément étouffé.

« Hermione est plus douée que les autres pour l'occlumancie. Le Seigneur des Ténèbres s'est probablement lassé d'essayer de pénétrer son esprit pendant la démonstration et s'est rabattu sur une cible plus faible », dit Malefoy lorsqu'elle ne donna pas d'explication.

Elle voulait arracher la gorge de Malefoy pour la violation de son esprit. Elle voulait effleurer de ses ongles la colonne fine et élancée de sa gorge, sentir sa peau fine et vulnérable, le pouls de ses veines...

Le dégoût qu'elle ressentait menaçait de la noyer tout entière. Car ce devait être cela qui la poussait à le toucher : le dégoût le plus total.

« Mais la possession », dit Théo, d'un ton plus sérieux qu'auparavant. « Ce n'est pas seulement de la légilimencie... ce n'est pas seulement envahir l'esprit, mais y placer quelque chose... n'est-ce pas ? »

« Je ne sais pas », avoua honnêtement Malefoy. « Le Seigneur des Ténèbres continue d'étendre les capacités de la magie noire... il est difficile de dire s'il a l'intention d'influencer les tributs lui-même ou s'il place quelque chose dans leur esprit pour les altérer. »

Le ton félin de Pansy contrastait fortement avec son murmure : « Il serait logique qu'il place quelque chose dans leur esprit. Il ne peut pas être dans chaque esprit à la fois. Il est puissant... mais pas à ce point. Contrôler douze esprits à la fois... »

« Pansy a raison », dit Blaise d'un ton grave. « Il y a eu des rumeurs selon lesquelles il aurait trouvé un moyen de gérer les tributs... peut-être que c'est comme ça. »

Hermione déglutit amèrement. « Il a essayé d'entrer dans mon esprit. Pendant mon interview. »

Le regard de Malefoy était comme une flèche qui traversait Hermione de part en part. « Essayé ? »

« Il a réussi », modifia-t-elle. « J'essayais de rester dans le monde physique tout en défendant mon esprit... Mais il était en colère. Ce qu'il cherchait, il ne l'a pas trouvé. »

« Peut-être qu'il ne cherchait pas », songea Théo.

Blaise acquiesça, ses mains se resserrant autour de ses biceps tandis que ses bras restaient croisés. « Il essayait peut-être de placer dans ton esprit un sort ou une chose avec laquelle il pouvait te posséder... »

« Et il a échoué », souffla Malefoy.

« Comment peux-tu en être sûr ? Hermione le mit à l'épreuve.

Un sourire amer se dessina au coin des lèvres de Malefoy. « Je connais ton esprit intimement maintenant, Granger. Je saurais si quelque chose ne va pas. »

Hermione résista à l'envie de lui rendre son sourire. « Où cela me mène-t-il ? Comment naviguer dans une contrée sauvage sans magie et avec onze personnes que j'aime qui sont possédées ? Et si Voldemort essaie à nouveau de me posséder ? »

« Tu devras être plus sur la défensive que sur l'offensive. Si le Seigneur des Ténèbres attaque ton esprit pendant que tu essaies de te défendre contre un autre tribut... les résultats seraient fatals. La priorité sera donc de trouver un endroit où se cacher, au moins dans un premier temps, pour éliminer la majorité des autres tributs, » dit Blaise, discutant comme s'il ne s'agissait que d'une stratégie de combat cruciale, plutôt que de la vie de personnes. Des gens qu'il connaissait, avec qui il allait à l'école...

Theo baissa la tête, les sourcils froncés par la réflexion. « Mais si elle est prête à fermer son esprit et à apprendre la... ».

« Nous ne devrions pas parler de tout cela », dit Pansy en mordant les mots, sa langue dansant derrière ses dents dans un mouvement irrité tandis que son regard se déplaçait entre les quatre autres qui la regardaient. « Nous avons assez testé notre chance comme ça. »

« Les protections tiennent, Pansy », dit Malefoy, ses mots laissant Hermione complètement confuse.

« Pardonne-moi si je ne suis pas aussi confiante que toi », dit Pansy en écartant sa frange d'ébène de ses yeux.

« Nous les avons testées. Elles tiennent », insista Malefoy.

Pansy se contenta de hausser les épaules.

Le regard d'Hermione passa de l'un à l'autre, s'efforçant de trouver un sens à leur vague conversation.

« Granger est proche... mais je ne suis pas sûre que... »

« Je suis prête », déclara Hermione, le bout des doigts agités par l'incertitude, son propre corps la trahissant par la peur.

Malefoy lui jeta un coup d'œil, son regard était doux mais inquisiteur. « Es-tu sûre de toi ? »

Hermione se mordit la lèvre inférieure pour la faire cesser de trembler. « On recommence, Malefoy. Cette fois-ci. Je vais te sortir de là. » Ses mots étaient comme un vœu irrévocable, la lourdeur qu'ils contenaient comme une marche vers la mort qui ne manquerait pas d'arriver si elle ne pouvait pas tenir sa promesse.

Ses yeux brillèrent, comme s'il voyait quelque chose de nouveau sur son visage, quelque chose qui le poussait à la croire.

« Comme tu veux. »

Hermione déglutit lorsqu'il s'approcha, la pointe de ses chaussures noires polies se pressant contre ses bottes de combat. Sa main effleura sa joue, d'une légèreté de plume, l'incitant à lever le visage pour le regarder.

« Tu voulais que je fasse en sorte que les sangs purs tombent amoureux de moi, » murmura Hermione, l'esprit vide, alors qu'une poussée d'énergie la traversait sous l'effet de son doux contact.

« Et c'est exactement ce que tu as fait, » dit-il, l'expression faite de pierre et de marbre.

« Tu pensais que je les rendrais obsédés par moi en leur faisant signe de la main, en étant soumise. »

« Je peux admettre que j'ai tort », dit Malefoy d'un ton modéré. « C'est le feu qui t'habite qui nous met tous à la merci de tes moindres caprices. »

« Ne me ménage pas », lui ordonna-t-elle, chassant la sensation de chaleur molle qui se répandait en elle sous l'effet de ses paroles.

« Je n'oserais jamais t'insulter de la sorte. »

Le monde devint noir.

Et Malefoy était de nouveau dans son esprit.

La même chanson et la même danse se produisirent.

Les mouvements tranchants et calculés contre la forteresse de son esprit la meurtrissaient, mais elle continuait à protéger les murs, à les fortifier, à les réparer et à attendre la prochaine attaque brutale de Malefoy.

Le temps s'écoula, il était impossible de savoir combien de temps elle avait attendu en défendant son esprit.

Alors que la première barrière de protection commençait à s'affaiblir, quelque chose s'insinua dans son cerveau.

Une idée.

Une réponse à une question qu'elle n'avait jamais pensé à poser.

La défense.

Elle était toujours sur la défensive, depuis le moment où elle s'était réveillée dans une cellule d'Azkaban.

Elle attendait toujours de réagir et n'était jamais la première à frapper.

C'était son erreur, cela avait été son erreur.

Même au moment où elle était entrée dans l'esprit de Malefoy, il ne s'agissait pas d'un acte d'attaque, mais d'une erreur pour défendre son esprit.

Pour gagner, pour défendre son esprit, il ne suffisait pas de le protéger.

Elle devait se battre pour lui.

Elle se transforma à ce moment-là en quelque chose qu'elle avait déjà vu auparavant, comme si c'était un rêve, des éclats de lumière d'étoiles.

Hermione sortit de la protection de son esprit et le rejoignit à l'air libre.

Le nuage de fumée noire s'arrêta, comme si son sommet était la tête d'un serpent, et se retourna pour la regarder.

Hermione ne réfléchit pas, ne se laissa pas aller à considérer son mouvement pour lui donner un avertissement, elle se contenta de bouger.

Elle attaqua, la lumière de ses étoiles se multiplia. Elle était partout à la fois, l'entourant, le submergeant de lumière, de puissance et de force. La sensation était si écrasante, si forte, qu'elle avait l'impression de les aveugler tous les deux.

Elle entendit un cri de douleur dans le monde physique, qui se répercuta dans son esprit.

Ce n'était pas son propre cri.

Elle poussa plus loin, canalisant quelque chose au plus profond d'elle-même, quelque chose qui l'avait remplie d'un sens dormant pendant trop longtemps, mais qui était éveillé et vivant à présent.

Elle chassa Malefoy de son esprit.

Ses yeux s'ouvrirent lourdement. Le temps était passé, c'est certain. Le soleil était bas dans la pièce, à peine perceptible à travers les fenêtres du mur le plus éloigné.

Hermione examina l'espace et remarqua la forme allongée de Malefoy sur le sol, trempé de sueur, ses cheveux tombant mollement sur son front, mouillés par la transpiration. Théo et Blaise s'agenouillèrent près de lui, l'aidant à se relever lentement. Les yeux et la tête de Malefoy étaient baissés, comme s'il était au bord de l'inconscience, mais le sourire paresseux qu'il arborait laissait supposer qu'il était encore au bord de l'éveil. Son visage semblait satisfait et complaisant.

Hermione éprouva un étrange sentiment de fierté à le voir, à le voir satisfait d'elle, comme s'il avait su que ce moment viendrait. Comme s'il avait silencieusement cru en elle à chaque leçon ratée.

En se retournant, Hermione remarqua que Pansy n'était plus seule sur le seuil. La maîtresse de maison, élégante et posée, se tenait à présent aux côtés de Pansy, qui arborait un sourire satisfait dessinant une fine ligne sur ses lèvres.

Narcissa Malefoy était vêtue d'une robe de chambre vert foncé. Ses cheveux blonds, attachés en un chignon bas et serré, étaient dominés par le noir.

Les yeux de Narcissa dansaient à la lumière des étoiles. « Eh bien, eh bien. Je crois, Miss Granger, que vous êtes enfin prête. »

Hermione relâcha le souffle qu'elle retenait comme un étau. « Pour quoi ? »

« Pour retrouver vos souvenirs. »

Chapter Text

En quelques minutes, la pensine occupa le centre de la salle d'entraînement. Hermione l'avait immédiatement reconnue dès qu'elle avait été placée là : le Dracon d'argent, reconnaissable entre tous, qui montrait les dents, lui était familier. Mais il lui semblait plus grand que le jour où elle l'avait vu.

Mippy, accompagnée d'un autre elfe de maison dont Hermione n'avait pas encore fait la connaissance et dont elle n'avait pas encore appris le nom, l'avait apporté sous les ordres de Narcissa Malefoy, en même temps qu'un plateau. Au centre du plateau trônait une grande fiole unique, ornée d'un capuchon arrondi et orné.

Malefoy avait refusé de jeter le moindre regard à Hermione à partir du moment où sa mère avait confirmé ce dont elle était déjà certaine : ses souvenirs avaient été volés et il les avait pris.

Était-ce la honte qui l'avait forcé à détourner son regard du sien une première fois et une seconde fois ? Elle l'espérait, mais Hermione se demanda soudain s'il était capable d'éprouver le moindre remords pour les crimes qu'il commettait si volontiers contre elle et tous les nés-moldus, ou les Moldus, chaque jour.

Il se contenta de s'approcher de la porte, les bras croisés comme une armure, et son regard resta fixé sur un point éloigné d'Hermione. Ses yeux se déplacèrent, comme si une goutte d'obscurité avait enveloppé sa vision.

Très bien, décida Hermione. Qu'il s'enferme, qu'il boude et qu'il soit un monstre. Elle était idiote d'imaginer qu'il puisse être autre chose.

Narcissa avait ordonné à Théo, Blaise et Pansy de partir peu après avoir annoncé que les souvenirs d'Hermione lui seraient rendus. Le trio s'était éclipsé de la pièce, obéissant tranquillement aux ordres, comme s'ils répondaient tous, en vérité, à Narcissa. Craignaient Narcissa.

« Miss Granger, avez-vous déjà utilisé une pensine auparavant ? » demanda Narcissa.

« J'ai seulement lu des choses à ce sujet. »

Narcissa fredonna, pensive. « Je suppose que j'aurais dû m'en douter. Alors, est-ce que je peux vous faire confiance pour comprendre comment cela va fonctionner ? »

Hermione hocha la tête, l'air déterminé. « Il a extrait mes souvenirs. » Elle refusa de laisser ses yeux se poser sur Malefoy, malgré la tentation désespérée qu'elle ressentait de le faire. « Pour les récupérer, je dois les visionner à nouveau afin de les réimplanter dans mon esprit. En 1925, une expérience a été menée pour tenter de restaurer les souvenirs extraits à l'aide d'un sort ou d'un charme, mais le sorcier est devenu fou. Le ministère et le centre de recherche de Ste. Mangouste ont estimé que cette méthode, qui consiste à visionner les souvenirs à l'aide d'une Pensine, était la plus efficace et la plus sûre pour restaurer la mémoire ».

Il était revigorant de réciter des informations de mémoire. Cela faisait trop longtemps qu'Hermione n'avait pas pu exercer le seul muscle pour lequel elle était née douée : son cerveau. Elle se délectait de réciter les informations, se sentant rassurée par leur présence. Malgré l'entraînement et le chaos du monde qui l'entourait, elle pouvait encore se raccrocher aux livres qui résidaient si confortablement dans son esprit.

« Vingt points pour Gryffondor ». Grommela Malefoy, seule indication qu'il n'avait pas complètement fermé son esprit.

Hermione l'ignora et Narcissa lui emboîta le pas, soulevant la fiole et retirant le bouchon avec un léger bruit sec. Elle la replaça ensuite sur le plateau qui flottait à côté de sa taille.

« Un jour, vous comprendrez », murmura Narcissa, d'une voix si douce qu'Hermione se demanda si elle n'était pas destinée à ses oreilles. Elle regarda le liquide turquoise tomber en cascade dans la pensine, sa teinte se confondant presque avec le bleu saphir du bassin. Pourtant, comme l'huile et l'eau, le souvenir turquoise conservait obstinément son individualité, refusant de se fondre dans le contenu de la pensine.

Hermione se stabilisa, plaçant ses mains de part et d'autre de la pensine. Une vague de déjà-vu l'envahit alors qu'elle se rappelait être tombée sur Malefoy dans cette même position. Elle ne pouvait s'empêcher de se demander si cela le troublait de la voir ainsi ou s'il se souvenait même de ce jour-là.

Elle entendit faiblement sa propre voix et celles des autres l'appeler depuis la pensine, les souvenirs tournant en boucle, attendant patiemment qu'elle s'y plonge.

Jetant un coup d'œil à Narcissa, dont l'expression restait vide avec une patience de sainte-nitouche, Hermione prit un moment pour se ressaisir. Bien qu'elle ait été désespérée de récupérer ses souvenirs, une partie d'elle était terrifiée par cette idée, par la réalité qu'il y avait quelque chose qu'ils avaient voulu qu'elle oublie, au moins pour un temps.

Pourquoi avaient-ils décidé qu'elle méritait qu'on lui rende la mémoire ? Simplement parce qu'elle pouvait fermer son esprit ?

Sans laisser ses pensées s'emballer davantage, Hermione prit une profonde inspiration et plongea dans la pensine.

Le liquide de la pensine sembla glacé au toucher d'Hermione, première sensation à s'enregistrer alors que le souvenir initial commençait à prendre forme.

Elle observa Narcissa qui expliquait le concept de « magie fondamentale », un terme qu'Hermione ne connaissait pas jusqu'à présent. Pourtant, elle se trouvait dans ce souvenir, initiée par Narcissa à cette ancienne forme de magie.

« Ce don, Hermione Granger, je vous le transmets maintenant. Car la magie vous appelle depuis le moment où vous êtes née, pour un moment comme celui-ci. »

Tandis qu'elle regardait, des éclats de lumière, les mêmes qu'elle avait invoqués pour protéger son esprit de Malefoy quelques instants plus tôt, tourbillonnèrent autour de son bras et l'enveloppèrent.

La scène changea et Hermione se retrouva à nouveau aux côtés de Narcissa. Elle vit et revit le souvenir de son propre esprit brisé par Narcissa le jour fatidique où elle s'était effondrée, le véritable coupable n'étant pas Malefoy, mais sa mère.

« Imaginez que Lord Voldemort écoute les échos de vos pensées. Qui cherchez-vous à protéger dans votre esprit ? » Lui avait demandé Narcissa.

Hermione se vit convulser sur le sol après l'assaut de son esprit. Elle croisa le regard inquiet de Malefoy qui l'examinait, l'aidait à se relever et la serrait contre lui.

Elle vit le moment s'estomper, se sentant vaciller près de la mort, les yeux cernés de gris, comme si son âme avait été vidée par le baiser d'un Détraqueur.

Elle regarda Malefoy pousser la porte de toutes ses forces, ses yeux reflétant la détermination et le désespoir, une ferveur qu'elle n'avait jamais vue chez lui auparavant.

Elle l'observa se heurter à Théo et Blaise, notant l'inquiétude qui se lisait sur leurs visages.

« Putain, bats-toi, Granger », marmonna Malefoy dans un souffle faible et chancelant. « Je t’interdis de mourir. »

Et puis... elle vit...

La vision s'estompa brusquement, l'éloignant plus vite que le premier souvenir, comme si elle avait été brusquement interrompue prématurément.

Hermione retira sa tête de la pensine d'un mouvement rapide et désolé. Bien que son visage soit complètement sec, elle sentait encore le froid persistant du liquide, comme si des gouttelettes fantômes s'accrochaient à ses pores.

C'était troublant de ressentir des souvenirs comme elle ne l'avait jamais fait auparavant. Elle les voyait à travers un œil invisible, comme si elle était un fantôme qui s'observait.

Elle inspira en continuant à enfoncer ses doigts dans l'argent de la pensine.

Il y en avait plus. Pourtant, il y avait encore des lacunes, des choses qui avaient été prises. De petits moments, d'étranges lueurs d'espoir qui avaient disparu, laissant derrière elles un vide noir là où le souvenir aurait dû se trouver.

Hermione agit d'instinct, se lançant en avant à une vitesse alimentée par la magie fondamentale qui bourdonnait dans ses veines. Elle tendit la main, guidant la dague qui reposait sur le mur, la garde trouvant sa place dans sa paume. D'un mouvement aussi rapide qu'un éclair de lumière, elle fut sur Malefoy, le plaquant contre le seuil, la dague planant délicatement au-dessus de sa pomme d'Adam.

« Où sont-ils ? « martela-t-elle.

« On recommence, hein ? » lança-t-il, la voix dégoulinant d'un sarcasme feint. Le sourire qu'il arborait était fin et crispé, ses yeux fixés sur elle, mais vides.

« Miss Granger... » Commença Narcissa, tendue derrière Hermione.

« Il y a d'autres souvenirs, d'autres trous dans mon esprit, où sont-ils ? » demanda Hermione.

Malefoy scruta son visage avec une pointe de curiosité, comme s'il cherchait quelque chose.

« Je n'en ai aucune idée », répondit-il calmement.

Hermione appuya davantage sur la dague, et à ce moment-là, elle sentit l'odeur du métal et vit un caillou rouge vif sur la dague dans le coin de sa vision floue.

« Ne me mets pas à l'épreuve, Malefoy. Je te tuerai. » lui promit-elle.

Malefoy se lécha lentement les lèvres, les yeux voilés et lourds, avant de murmurer : « Tu nous ferais une faveur à tous les deux. »

« Ça suffit ! » souffla Narcissa.

Hermione sentit un tiraillement, et soudain, une mer de calme noya complètement sa colère. Elle reconnaissait cette sensation à présent, sa magie y répondait comme un appel à la sienne.

Avant qu'elle n'ait pu s'y opposer pleinement, elle trébucha en arrière. L'absence du corps tendu de Malefoy pressé contre le sien laissait un vide étrange sur lequel elle n'osait pas s'attarder. La dague glissa de sa main, retournant à sa place sur le support avec un tintement métallique retentissant.

« Draco. Va. Maintenant. » Exigea Narcissa.

Mais les yeux de Malefoy restaient fixés sur Hermione, comme s'ils étaient prêts à bondir et à la maîtriser à tout moment.

Une nouvelle goutte de sang coula le long de sa gorge, tachant de cramoisi la fine ligne qu'Hermione avait taillée au centre de son cou. Elle réalisa alors la différence de taille entre eux, la facilité avec laquelle il aurait pu la maîtriser dans les instants précédents. Ses larges épaules se levèrent et s'abaissèrent dans un souffle calculé avant qu'il ne disparaisse, le craquement de son transplanage étant le seul indice de sa présence.

Hermione sentit l'étincelle de la magie fondamentale, sa genèse se situant au niveau de son sternum. Elle la laissa la consumer, repoussant les forces de Narcissa en un instant. Dans le même souffle, sa colère et sa rage refluèrent, son esprit absorbant la frustration comme une éponge.

« Ne vous avisez plus jamais de me faire ça. Ne vous avisez pas d'utiliser la magie fondamentale sur moi. » Hermione insista en inspirant un souffle lourd et chaud.

« Vous récupérez vos souvenirs, vous trouvez comment puiser dans votre magie fondamentale, puis vous décidez qu'il est judicieux de me menacer, moi, votre préceptrice dans les arts anciens ? Vos stratégies ne manquent jamais de m'intriguer, Miss Granger. » Les mots de Narcissa résonnèrent dans la pièce et se répercutèrent dans la tête d'Hermione. La magie qui émanait de Narcissa semblait ancienne, bien plus puissante que la sensation de magie noire, comme sortie d'un mythe.

« Vous avez failli me tuer. Il semble prudent que je vous rende la pareille. «

« J'ai été consumée par la magie », admit Narcissa sur un ton de contrition, bien qu'elle semblât se méfier, comme si elle craignait son propre pouvoir. « Je ne suis pas fière de ce que j'ai fait ce jour-là. J'essayais de vous montrer à quel point une attaque sur l'esprit peut être dévastatrice... »

« C'est ce que vous avez dit à Malefoy à chaque fois que vous l'avez attaqué et qu'il s'est attardé aux portes de la mort ? Alors qu'il n'avait que huit ans ? Neuf ans ? Combien de fois avez-vous détruit l'esprit de votre fils au nom de... ce que c'est ? »

« C'est la guerre, Miss Granger, » Narcissa se redressa, la voix lourde, en équilibre sur un dangereux précipice. « Je savais ce que je devais faire pour le protéger. J'ai payé le prix pour sa vie. Je ne m'excuserai pas de l'avoir rendu fort. »

« Fort ? » reprit Hermione. « Il est à peine humain ! C'est un cadavre ambulant ! »

« Ce n'est pas de ma faute, je peux vous l'assurer. »

« Qu'est-ce que ça veut dire ? » demanda Hermione d'une voix qui ressemblait à un cri étouffé. Une seule réponse. Tout ce qu'Hermione voulait, c'était une réponse claire et honnête qui ne soit pas enveloppée dans une énigme ou qui n'ait pas un sens plus profond et caché.

Narcissa marqua une pause, ses lèvres bordeaux s'entrouvrirent sur des mots qui semblaient emprisonnés derrière un mur invisible.

« Est-ce que Malefoy possède lui-même la magie fondamentale ? » demanda Hermione lorsque Narcissa resta silencieuse.

« Il ne la possède pas », concéda-t-elle. « Elle peut sauter des générations, et souvent la magie fondamentale favorise les femmes. Si l'on en croit les mythes, la magie ancienne valorise le pouvoir éthéré que détiennent les femmes-sorcières. »

Hermione hocha la tête en assimilant l'information. « Lucius sait-il qui vous êtes ? Ce que vous êtes ? »

« Lord Malefoy », corrigea Narcissa, « est tout à fait conscient du pouvoir que je possède. C'est l'une des nombreuses raisons pour lesquelles il m'a épousée. Nous savions que notre descendance serait forte. »

« La reproduction ? Vous parlez de Malefoy comme s'il n'était que du bétail ! » Hermione ressentit un besoin soudain de le défendre, même si elle n'arrivait pas à trouver une seule raison plausible pour le faire. L'image d'un jeune garçon aux cheveux platine étouffé par la magie noire et les péchés de ses parents lui faisait monter la bile à la gorge.

« Draco est tout pour moi », répliqua Narcissa d'une voix forte. « Mais la réalité, c'est que notre mariage à Lucius et à moi n'était qu'un arrangement au départ, un moyen de progresser dans la société des sangs-purs. Je ne pense pas que vous puissiez comprendre comment une telle vision du monde peut affecter une jeune femme dont la seule valeur réside dans sa capacité à engendrer un héritier mâle. Il faut une force inouïe pour se débarrasser de tels carcans. Draco a tout changé, il est la raison pour laquelle je fais tout. Je tuerais pour lui ! Je mourrais pour le protéger... »

« Est-ce vraiment le protéger ? » Hermione fit un geste violent autour d'elle. « Souiller son âme en l'élevant pour qu'il obéisse et suive les moindres caprices de Voldemort ? S'il peut si facilement prononcer le sortilège de mort, avez-vous réussi à le sauver dans cette vie pour le maudire dans la suivante ? »

Narcissa releva le menton. « Je n'ai jamais prétendu être parfaite, Miss Granger, mais vous ne pouvez pas comprendre les sacrifices que j'ai faits pour le protéger. »

« Vous accordez plus d'importance à la préservation de votre personne qu'à la justice. Pardonnez-moi si je ne comprends pas vos efforts pour sauver votre fils en sacrifiant les masses. » Hermione cracha ces mots comme s'il s'agissait d'un poison dans sa bouche.

Narcissa se contenta de la fixer dans un silence calme qui sembla presque violer Hermione.

« Ah, c'est donc ainsi que vous nous voyez. Des serpents irréfutables qui ne se soucient que d'eux-mêmes. »

« Je pense que vous êtes des lâches. Vous vous cachez sous des masques et des manteaux, car vous savez que les actes que vous commettez sont des péchés, et vous vous inclinez devant un homme qui n'est qu'un hypocrite ambulant. »

Les yeux de Narcissa se rétrécirent avec une précision mortelle. Le monde entier sembla s'arrêter tandis que Narcissa s'attardait dans une pause méditative.

« Miss Granger, je suis curieuse de savoir qui vous aimez le plus dans ce monde. »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent tandis qu'elle marquait une pause, son visage se tordant d'incertitude. « Quoi ? »

« Je vous demande simplement de nommer la personne la plus importante de votre vie. »

La bouche d'Hermione s'ouvrit et se referma. Qui aimait-elle le plus ? Son esprit devint vide. Elle aimait tant de gens, de tant de façons, comme sa famille, ses amis, et pourtant elle n'arrivait pas à penser à une personne singulière autour de laquelle son monde tournait.

« Y a-t-il une personne pour laquelle vous feriez n'importe quoi ? Pour laquelle vous commettriez les crimes les plus inavouables afin de la protéger ? Pas même M. Potter, M. Weasley ou vos parents ? »

Hermione avait-elle commis un péché en effaçant la mémoire de ses parents ? Était-ce donc eux qu'elle voulait protéger par tous les moyens ? L'acte lui avait laissé un goût amer dans la bouche dès l'instant où le sort avait quitté ses lèvres. Mais même dans ce cas ? Suivrait-elle Voldemort si la vie de ses parents en dépendait ? Ou serait-elle prête à les laisser partir pour assurer un monde libre au reste de la population ?

Cela faisait-il d'elle un monstre s'il n'y avait personne, pas même elle-même, pour qui elle se tournerait ? Qu'elle était prête à tout risquer pour le bien de ceux qui ne pouvaient pas se battre pour eux-mêmes ?

« J'ai pitié de vous, Miss Granger », dit Narcissa, sa voix s'adoucissant. « Si vous ne connaissez pas le genre de dévouement pour lequel vous brûleriez le monde, vous devez vous sentir bien seule. »

Hermione sentit un frisson passer sur son corps, comme si elle était enveloppée dans l'étreinte d'un fantôme. Narcissa l'étudia un long moment, la tête penchée avec une précision de prédateur. Hermione essaya de trouver quelque chose à dire, une façon d'expliquer qu'elle aimait beaucoup de gens de tout son cœur, et qu'elle ne se sentait sûrement pas seule.

Mais aucune excuse ne vint.

Au lieu de cela, la poitrine d'Hermione se serra en réalisant qu'elle mourrait probablement dans l'arène sans avoir connu l'amour, la dévotion, sans avoir connu le toucher. Un toucher intime et tendre. Et pour la première fois, elle le désirait ardemment.

Le froid s'enfonça plus profondément dans ses os, accentuant la douleur.

« Comment utiliser la magie fondamentale dans les Jeux Maudits ? » demanda Hermione, la voix serrée par l'abandon, la gorge nouée par l'agonie.

« En tant que Mens levius, vous avez le pouvoir d'apaiser les esprits violents. Une fois que vous aurez perfectionné cette compétence, vous pourrez probablement l'utiliser dans l'arène pour empêcher que la graine que Voldemort plante dans l'esprit des tributs ne les affecte. »

Le cerveau d'Hermione s'enflamma à la lecture du titre qu'elle avait temporairement oublié Mens levius : l'apaisement de l'esprit. Elle avait l'impression d'être née avec ce nom, comme s'il était inscrit sur son acte de naissance et gravé sur sa tombe depuis le moment où elle avait pris sa première respiration... Elle comprenait, d'une certaine manière, comment cette magie existait en dehors du temps et semblait pourtant contrôler simultanément le tissu même du temps. C'était une force omnipotente et omniprésente, une force qui dépassait tout ce que son esprit studieux pouvait comprendre.

« Pourquoi voulez-vous que je stoppe les possessions ? » demanda Hermione. Cette question lui martela l'esprit avec une confusion écrasante.

Narcissa sourit faiblement. « Qu'est-ce que M. Nott aime à dire ? J'ai peut-être écorché la phrase, en vérité, mais je crois que cela donne quelque chose comme : « Pourquoi les Malefoy font-ils la moitié des choses qu'ils font » ? Je suppose que nous allons devoir en rester là pour l'instant ». Hermione ouvrit la bouche pour insister davantage, mais Narcissa continua, l'esprit visiblement déjà ailleurs. « La réalité, c'est qu'il est dans notre intérêt à toutes les deux que vous fassiez de votre mieux pour empêcher les manifestations de possession de refaire surface. Pour cela, vous devrez dépenser beaucoup d'énergie pour ceux qui vous entourent, au lieu de vous protéger vous-même. »

« Puis-je apaiser plusieurs esprits à la fois ? »

Narcissa prit une profonde inspiration en croisant ses doigts, son visage reprenant l'expression douce et sereine qu'elle arborait pour le monde extérieur. « Là, vous posez la bonne question. »

« C'est donc un oui ? » demanda Hermione, en quête de confirmation.

« Cela dépend », répondit Narcissa calmement, son attitude imperturbable malgré le tic-tac de l'horloge qui marquait l'écoulement de chaque moment où ils tournaient en rond l'un autour de l'autre.

« Oh, et de quoi ? », lança Hermione d'un ton mordant, son impatience dépassant les limites de la retenue.

« Cela dépend des compétences de l'élève que vous êtes vraiment », précisa Narcissa.

« Battre votre fils dans presque tous les cours n'était-il pas une preuve suffisante de cela ? » rétorqua vivement Hermione.

Le sourire crispé de Narcissa s'élargit. « Est-ce que je vous mets en colère, Miss Granger ? »

« Au plus haut point », avoua Hermione en enfonçant l'ongle de ses doigts dans ses paumes pour tenter de dissiper un peu de sa frustration.

Le sourire de Narcissa persista, révélant des dents d'une blancheur éclatante. Elle jouait visiblement avec Hermione. « Bien, car je suis moi aussi très irritée. Maintenant, utilisez votre pouvoir et calmez-nous toutes les deux. »

Hermione cligna des yeux, tentant de réprimer la vague de colère qui menaçait de lui empourprer les joues. « Quoi ? »

« Je vous ai provoquée, et vous avez fait de même avec moi. Même si cet échange n'est pas comparable à la gravité des possessions des tributs, il constitue votre premier test pour exploiter la magie fondamentale qui réside en vous », déclara calmement Narcissa.

Hermione secoua la tête. « C'est ridicule... »

« Je suis d'accord, c'est une quantité insignifiante de magie que je vous demande d'utiliser. Cela devrait être plus que simple pour vous. »

Un éclat de rire rageur s'échappa du nez d'Hermione. « Nous manquons de temps, et vous voulez que j'accomplisse des tâches absurdes... ».

« Si vous mettiez un terme à vos jérémiades incessantes, le temps ne nous échapperait pas si facilement. »

Les mots de Narcissa suffirent à faire craquer Hermione.

Elle rassembla la lumière invisible qu'elle savait être près de son cœur. Sans réfléchir, sans calculs ni recherches sur l'histoire de la magie interne, elle laissa la lumière s'étendre. Un instant, elle se contenta de tirer sur son centre, l'instant d'après, elle étincela dans tout son corps, provoquant une faible lueur sous sa peau, comme une lumière piégée sous une couverture. Elle ne réfléchit pas à la sécurité. Si sa lumière faisait bouillir Narcissa, cela ne la dérangeait pas. Hermione garda les yeux ouverts, se concentrant sur Narcissa, ordonnant à la magie fondamentale de la contrôler. Elle était le maître de la magie, la magie n'était pas sa maîtresse.

Les yeux de Narcissa se révulsèrent, sa tête se relâcha au moment où la magie atteignit son corps. Pendant un instant, Hermione repéra la partie de l'essence de Narcissa qui était remplie de rage.

Non, pas de rage, Narcissa n'était pas seulement en colère. Elle souffrait aussi. Un chagrin profond, effrayant, atroce, marquait sa poitrine, mais il ne pouvait pas être apaisé aussi facilement. Hermione se concentra plutôt à imaginer cette colère comme une boule d'énergie bleu clair, et sans se permettre de trop réfléchir, elle y poussa sa lumière dorée, dissolvant complètement l'émotion, ne laissant dans son sillage que le doré éclatant du soleil.

La mâchoire de Narcissa s'ouvrit, dans un mouvement peu naturel, comme celui d'une marionnette. Une respiration audible et détendue s'échappa de Narcissa avant que ses yeux ne redeviennent concentrés.

Hermione canalisa la lumière vers son centre, la laissant reposer en elle et apaiser son esprit. Elle sentit son rythme cardiaque baisser, la chaleur de ses joues se dissiper, et les bords de sa vision, qui s'étaient brouillés sous l'effet de la colère, devinrent soudain clairs.

Les lèvres de Narcissa se tordirent d'un air analytique. « Ce n'était pas si difficile, n'est-ce pas, ma chère ? »

Hermione reprit ses esprits lorsqu'elle réalisa qu'elle avait pratiqué un type de magie étranger sans en comprendre l'origine, sans faire de recherches, et sans la méthodologie réfléchie, presque scientifique, qu'elle avait mémorisée pour l'exécuter. « Je ne comprends pas comment ça a pu marcher. »

« La magie vous obéit et travaille à vos côtés. Elle est à la fois servante et maîtresse, d'une manière qui nous échappe. N'oubliez pas qu'on ne peut pas la mettre dans une boîte. Elle vous contrôlera et vous écoutera, mais seulement si vous affirmez votre autorité sur elle. Si vous lui faites croire que vous le commandez vraiment, tout en respectant sa domination. »

Une légère panique se développa dans les recoins de l'esprit d'Hermione. « Mais comment puis-je faire cela à onze personnes à la fois si la situation l'exige ? »

Une vague de lourdeur envahit les traits de Narcissa. « Vous ne pourrez pas sauver tout le monde, Miss Granger. Il vaut mieux que vous le compreniez le plus tôt possible. »

« Je peux essayer », répondit Hermione, sa voix renforcée par le défi. Elle avait déjà vaincu l'adversité, n'est-ce pas ? Tout au long de sa vie, elle avait trouvé des moyens de se débrouiller, de vaincre. Elle le ferait maintenant. Elle n'avait pas d'autre choix.

« Vous le pouvez », dit Narcissa d'un ton doux et sincère, sans rire ni incrédulité. « Maintenant... »

Elle fut interrompue par le gémissement sourd des portes de la salle d'entraînement et Lucius fit irruption dans la pièce, sa cape flottant derrière lui dans un vent invisible et royal. Il tenait le menton haut, son expression était empreinte d'un certain dégoût qu'Hermione supposa être dû à sa présence. Ses yeux s'adoucirent à peine lorsqu'ils tombèrent sur sa femme.

« Lucius ? Que fais-tu à la maison ? » demanda gentiment Narcissa.

« J'ai été libéré par le Seigneur des Ténèbres, une brève bénédiction qui m'a permis de revenir pour transmettre un message », répondit Lucius, la voix coupée, sifflante, en repoussant une mèche de ses longs cheveux clairs de lune hors de son visage.

Le cœur d'Hermione s'enfonça dans le creux de son estomac, chaque parcelle de son corps battant au rythme d'un tambour de la mort. Un message ? Connaissait-il le pouvoir d'Hermione, son entraînement ?

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Hermione impulsivement.

La tête de Lucius se redressa, comme si une pensée soudaine l'attirait. « Est-ce que je me suis adressé à notre tribut d'une manière qui suggérerait que je désire lui parler ? »

La tête de Narcissa trembla à peine tandis qu'elle observait son mari, ses yeux semblant briller de quelque chose d'étrangement jovial. « Luc », réprimanda-t-elle délicatement - l'informalité du surnom donné à Lord Malefoy fit reculer la tête d'Hermione avec surprise – « qu'est-ce que notre Lord souhaite transmettre ? »

Lucius se racla la gorge, son regard ne parvenant pas à masquer le dégoût qu'il semblait éprouver à la vue d'Hermione. « Le Seigneur des Ténèbres estime que les entretiens n'ont pas été assez solennels pour être la dernière célébration avant les Jeux Maudits. »

« Il espère donc plus de financement ? » demanda Narcissa.

« Il semble que oui. L'impatience du Seigneur des Ténèbres n'a cessé de croître... il est, disons-le, moins enclin à pardonner les erreurs qu'il ne l'a jamais été auparavant. »

Hermione ne put empêcher le grognement qui lui échappa.

La tête de Lucius se tourna vers Hermione : « Doit-elle rester ? »

Hermione ouvrit la bouche pour s'en prendre à Lucius, mais la voix apaisante de Narcissa s'interposa avant qu'Hermione ne puisse formuler une insulte à l'intention de l'homme-furet. « Je travaille à son entraînement, Luc, alors oui, elle doit rester. À moins qu'il ne s'agisse d'une affaire privée ?

Lucius aspira un souffle court et irrité avant de poursuivre. « Le Seigneur des Ténèbres souhaite organiser un bal, et il a gracieusement recommandé que nous ayons l'honneur d'organiser cette soirée, étant donné que son second est le jeune Seigneur de la maison. »

Le front d'Hermione se hérissa d'une lourde douleur tandis qu'elle déchiffrait la signification des paroles de Lucius : Draco Malefoy était le bras droit de Voldemort.

Un sourire forcé se dessina sur les lèvres bordeaux de Narcissa. « C'est un honneur, en effet. Quand souhaite-t-il que ce grand événement ait lieu ? »

« Demain soir. »

Si Narcissa était en colère, Hermione ne le sentit pas alors qu'elle tendait lentement sa magie fondamentale pour analyser Narcissa, sa curiosité piquée au vif. Au lieu de cela, le doux sourire de Narcissa demeura tandis qu'elle aplatissait un pli invisible dans sa robe. « Bien, je commencerai les préparatifs ce soir, après avoir terminé mon entraînement avec Miss Granger. Je te prie de remercier sincèrement le Seigneur des Ténèbres pour le choix généreux qu'il a fait de notre manoir pour accueillir son grand événement.

Lucius ne répondit que par un grognement, portant ses yeux à son avant-bras, et jeta un coup d'œil à sa femme. « Je dois y retourner. »

Narcissa acquiesça. « Sois prudent, mon cher. »

Un sourire triste mais enjoué se dessina sur les lèvres de Lucius tandis qu'il contemplait son épouse, son regard empli d'une adoration dont Hermione ne l'aurait pas cru capable. « Ne m'attends pas » fut tout ce qu'il murmura avant de disparaître dans un craquement.

Narcissa observa l'espace vacant où s'était tenu son mari. Hermione n'osait pas bouger de peur d'interrompre ce moment d'une tendresse déroutante.

Soudain, le regard de Narcissa se posa brusquement sur Hermione, et son visage redevint concentré et complètement calme. « Continuons, Miss Granger. Vous avez beaucoup de choses à rattraper en ces derniers jours. »

Chapter Text

Hermione s'enfonça dans son lit, laissant les draps l'envelopper comme la marée, et elle savoura le soulagement qui envahissait son corps après une deuxième journée complète d'entraînement à la magie fondamentale. Ce n'était pas seulement ses muscles qui souffraient d'avoir poussé la magie à son plein potentiel, c'était comme si même son sang criait à l'agonie, souhaitant un moment de répit.

Hermione n'avait pas assez de temps pour maîtriser pleinement la magie fondamentale. Elle s'en rapprochait, elle pouvait canaliser ses pouvoirs plus rapidement et maîtriser quelques êtres à la fois que Narcissa avait métamorphosés. Mais ce n'était pas encore suffisant.

Elle n'avait pas vu Malefoy depuis...

Depuis qu'il avait accueilli la mort, qu'il l'avait pratiquement narguée pour qu'elle le tue. Ses yeux vides, sans âme, semblaient prêts à s'affranchir de cette vie, leur expression à la fois affamée et contenue.

Hermione avait été consumée par la colère, submergée par la frustration d'avoir encore des zones vides dans ses souvenirs, ce qui l'avait poussée à l'attaquer d'instinct. Mais Malefoy professait son ignorance sur les souvenirs manquants, du moins le prétendait-il.

Hermione ne pouvait expliquer pourquoi elle le croyait, pourquoi son instinct lui disait qu'il ne mentait pas complètement. Il avait semblé sincèrement surpris, comme s'il se doutait que d'autres souvenirs manquaient mais qu'il attendait qu'elle le confirme.

Cela posait un autre problème à Hermione : si Malefoy n'avait pas volé les souvenirs, alors qui l'avait fait ? Et qu'y avait-il dans ces souvenirs d'assez important pour être effacé de son esprit ?

Et puis il y avait l'autre problème, ce trou étrange et vide qui entachait l'âme d'Hermione. Cela faisait à peine un jour qu'elle l'avait vu, et pourtant Malefoy lui manquait. Une vérité qu'il lui était difficile d'admettre. La bataille d'esprit qu'il lui offrait si rarement, le regard tendre qu'il se battait pour ne jamais lui offrir, la façon dont sa proximité était comme une première respiration après avoir retenu son souffle trop longtemps, lui manquaient.

Un coup rythmé à la porte de sa chambre brisa le mirage des pensées qui agitaient son esprit.

Hermione n'eut pas besoin d'ouvrir la porte pour savoir de qui il s'agissait, elle avait mémorisé ce même rythme depuis un mois environ à chaque fois qu'il venait lui rendre visite.

« Entre », grogna-t-elle.

« On dirait que le deuxième jour s'est déroulé aussi bien que ton premier jour d'entraînement à la magie ancienne, hein ? ». dit Théo, tandis que la porte se refermait derrière lui dans un claquement.

« Si tu continues à me narguer, je n'aurai d'autre choix que de t'étouffer avec mon oreiller ».

« Mais alors, qui garderait l'esprit vivant pendant le bal des Jeux Maudits ? » Theo gloussa, prenant la place d'Hermione sur le lit et s'y allongeant, son regard fixé sur le plafond comme le sien.

Hermione sourit. « Je suis sûre que Blaise peut se débrouiller. »

Un petit gloussement échappa à Théo. « Ah, oui. C'est l'âme de la fête, celui-là. »

« Et si ce n'est pas lui, alors Pansy ou Malefoy devraient faire l'affaire. »

« Quand tu le dis comme ça, Bouclettes, je suis vraiment la colle qui permet à notre bande de voleurs de rester une joyeuse équipe. »

Hermione se mit à pétrir l'endroit de son sternum avec ses phalanges, ressentant une brûlure persistante due à la magie fondamentale, comme si elle souffrait de brûlures d'estomac. « Honnêtement, je ne comprends pas comment tu peux les supporter. »

« Oh allez, Blaise n'est pas si mal. »

« Pour toi peut-être. » suggéra Hermione.

Théo émit un léger bourdonnement. « Tu es la plus brillante des sorcières, en effet », chuchota-t-il.

Hermione poursuivit : « Quand Blaise me regarde, c'est comme s'il examinait mes points faibles, qu'il trouvait le point de chute si je faisais quoi que ce soit qui lui déplaise ».

« Ça veut juste dire qu'il t'aime bien », répliqua Théo d'un ton enjoué.

« Rien ne peut rivaliser avec le regard de mort que me lance Pansy ».

« Ah », souffla Théo d'un air entendu. « Eh bien, Pansy est... Pansy. C'est une petite mégère compliquée. Elle ne fait pas confiance facilement. »

S'appuyant sur ses coudes, Hermione observa Théo. « Et elle croit que je dois gagner sa confiance ? »

« Elle est très protectrice envers nous, même si elle ne l'admettrait jamais », expliqua Théo.

Hermione cligna des yeux, choquée. « Théo, si je me souviens bien, c'est elle qui m'a vendu comme si je n'étais qu'une marchandise. Si quelqu'un doit gagner la confiance de quelqu'un, c'est bien elle. »

Les sourcils de Théo se haussèrent et s'abaissèrent avec indifférence. « Elle a fait un sacré show, n'est-ce pas ? Mais tu as atterri exactement là où tu devais être, n'est-ce pas ? »

Tout ce qu'Hermione pouvait faire était d'observer Théo avec une curiosité troublée. « Où dois-je être ? » répéta-t-elle. « Là où je dois être, c'est avec mes amis de l'Ordre. Ils sont tous soit en train de souffrir entre les mains de 'champions' abusifs, soit morts. As-tu la moindre idée de ce que l'on ressent ? D'être incapable de sauver les gens qu'on aime. Vivre chaque jour en sachant qu'ils souffrent et qu'il n'y a rien à faire ? »

Les minutes s'écoulèrent dans un silence pesant. Même si Hermione était épuisée, elle avait à moitié envie de puiser dans sa magie pour se calmer.

Théo déglutit lentement, les lèvres pincées et les yeux baissés. « Tu te souviens que Draco était particulièrement agaçant lors de notre troisième année à Poudlard ? »

« Je... » Hermione fit une pause, bien sûr qu'elle s'en souvenait. Il avait été un tel salaud qu'elle lui avait donné un coup de poing en plein visage et avait apprécié chaque instant de douleur que ses articulations avaient ressenti par la suite. « Oui, je m'en souviens ».

Théo baissa le menton, les yeux toujours rivés sur la couette dont il passa la main sur le tissu délicat. « Ce n'est pas à moi de raconter cette histoire. Mais c'était presque impossible de rester debout à le regarder cette année-là... sachant ce qu'il traversait, sachant que je ne pouvais pas parler, que je ne pouvais pas l'aider. Et puis il y a eu la sixième année. » Théo soupira, sa mâchoire vacilla comme s'il avait goûté quelque chose d'amer. « Je sais que l'agonie de Potter était évidente pour toi chaque jour, et je ne nie pas qu'il a vécu des choses abominables pendant nos années d'école, mais Draco est le seul à avoir souffert silencieusement pendant des années. Nous, les Serpentards, avons été piégés sous la coupe d'un agresseur pendant des années... malheureusement, toi et les membres de ton Ordre comprenez maintenant ce que c'est que de se battre pour sa survie au quotidien. »

« Voulais-tu au moins devenir un Mangemort ? » Hermione osa poser cette question traîtresse dont elle connaissait la réponse.

Il replia ses lèvres vers l'intérieur, comme pour chasser un sourire douloureux. « Je veux survivre, mais je veux aussi avoir la chance de vivre. » Un mur de larmes emplit ses yeux, emprisonnant ses iris derrière une vitre. En un clin d'œil, les larmes disparurent, comme s'il les avait tirées en arrière, évacuant son émotion.

Hermione acquiesça. Elle ne pouvait pas le blâmer. Ils luttaient tous, d'une manière ou d'une autre, pour leur survie. Si Hermione était honnête avec elle-même, elle saurait que c'était vrai pour elle aussi. Mais l'honnêteté était une denrée rare au manoir Malefoy.

« Je ne suis pas venu ici pour me battre avec toi ». Ajouta Théo lorsque Hermione ne parvint pas à s'exprimer.

« Alors pourquoi es-tu venu ? » demanda-t-elle doucement en se réinstallant sur le lit.

« Je voulais voir comment tu allais, pour commencer. »

« Ma mort se rapproche de jour en jour, le poids de onze autres vies pèse dans la balance... Je crains que même la magie que je possède maintenant ne suffise pas. Et si je parviens à repousser ce qui possède les autres tributs, que se passera-t-il ? Voldemort concoctera sûrement un autre moyen de nous tuer tous... »

« Tu es donc en pleine spirale. » L'interrompit Théo en tentant de détendre l'atmosphère, ce qui était évident dans son ton.

« Est-ce que c'est idiot de ma part ? » Hermione pressa ses paumes sur son front, tentant de dissimuler la douleur de son crâne.

« Non ».

Le silence pesait lourd sur la conscience d'Hermione. « Alors c'est tout ? Pas de discours sur la façon dont j'aurai la force de les sauver tous ? »

« J'essaie d'éviter de te mentir quand je le peux, Bouclettes. »

Ses mots étaient amers à absorber, chargés de souvenirs de mensonges aussi vastes que la mer. « Je sais », murmura-t-elle.

« Pansy m'a dit qu'elle était passée et qu'elle avait laissé ta robe pour le bal dans l'armoire », dit Théo, tentant de détourner la conversation, bien que sa voix soit empreinte d'une fausse gaieté qu'Hermione discerna facilement.

« Oui, elle est très belle. Elle s'est vraiment surpassée, » admit Hermione.

« Pourquoi as-tu l'air triste ? »

« Parce que je déteste l'idée d'aller à ce bal, d'être obligée de sourire et d'acquiescer... Et si les autres tributs sont là ? Je ne pense pas pouvoir supporter de les voir et de rester les bras croisés... »

« Ils ne seront pas là », lui assura Théo. « Du moins, pour autant que je sache, les tributs ne seront pas présents. »

« Alors pourquoi devrais-je y assister ? » souffla-t-elle. « Je préférerais travailler ma magie ou me reposer. »

« En tant que tribut le plus populaire, Voldemort a demandé expressément ta présence. »

Hermione le regarda brusquement. « Tu crois qu'il se doute de quelque chose ? »

Les yeux de Théo se mirent à scintiller. « Est-ce que je pense qu'il se doute que tu as de la magie ? Non. Pas encore, en tout cas. C'est pour ça qu'il faut que tu sois le plus loin possible de lui ce soir, pour qu'il n'ait pas l'occasion de la sentir en toi. »

« Ce n'est pas ce que je t'ai demandé, » lui rappela Hermione, notant son choix prudent de mots. « Je t'ai demandé si tu pensais qu'il se doutait de quelque chose. »

Les lèvres de Théo se plissèrent, une grimace de sourire traversant son visage. « Oui, je le pense. Mais espérons que je me trompe. »

« Théo... »

« Bouclettes », soupira-t-il, « ne m'oblige pas à te mentir ».

Ils restèrent ainsi un moment, allongés côte à côte, les regards fixés sur le plafond. Qu'y a-t-il d'autre à dire ? Quelle conversation pouvaient-ils avoir sans se retrouver dans une impasse, étouffés par les secrets qui empoisonnaient leur relation ?

Le temps passa et Hermione sentit le soleil commencer à se coucher. La lumière qui avait baigné son corps en se faufilant par la fenêtre à l'arrivée de Théo était à peine perceptible à présent.

« Je suppose que je devrais me préparer rapidement », dit Hermione en rompant le silence. « Pansy sera là d'une minute à l'autre pour m'arranger et apporter les dernières touches à la robe. »

Théo fredonna. « Alors pas de coup d'œil à ta robe ? »

Hermione aboya un rire. « Tu devras être patient, comme tous les autres. »

Théo s'élança du lit et poussa un soupir amusé. « Très bien. On se reverra bientôt. C'est moi qui aurai l'air d'un manchot absolu dans l'habit que Pansy a réussi à me trouver à la dernière minute. » Il lui adressa un bref signe de la main avant de sortir, le regard qu'il lui lança étant teinté de chagrin, comme s'il était toujours aussi accablé par les secrets qui les unissaient qu'Hermione l'était.

Lorsque la porte se referma, elle se redressa sur le bord du lit, jetant un coup d'œil à l'armoire qui se trouvait en face d'elle. Avec un lourd soupir, elle s'en approcha et en ouvrit les portes, étendant ses bras contre celles-ci pour se pencher et regarder dans l'armoire l'éblouissante robe qui se trouvait devant elle.

Hermione avait été complètement choquée lorsque Pansy avait déposé la robe un peu plus tôt. Elle avait été persuadée que la robe serait quelque chose de sombre, de coupant, et qu'elle épouserait sa silhouette, la révélant peut-être, en somme quelque chose qui ne ressemblait pas du tout à Hermione. Elle n'aurait pas été surprise qu'il s'agisse d'une dernière déclaration de statut sanguin.

Pourtant, la robe qui pendait devant elle n'aurait pas pu entrer dans l'armoire si elle n'avait pas été enchantée pour s'agrandir en fonction des vêtements qu'elle contenait. Maintenant que la porte était ouverte, la traîne de la robe s'étalait en une longue et délicieuse ligne. La robe entière était d'un blanc éblouissant, brillant comme une perle. Elle semblait symboliser la pureté et l'innocence. Hermione était convaincue que Pansy la considérait comme tout le contraire de ces qualités.

L'encolure était douce comme un cœur, mais elle se terminait au milieu par un emblème qui brillait comme une étoile. Les manches étaient tombantes, longues et transparentes, rappelant à Hermione son amour pour les histoires de Camelot et de Guenièvre, dans un style presque médiéval. Les manches s'évanouissaient à l'extrémité comme un lys tombant. C'était la robe la plus belle, la plus écrasante, la plus divine qu'Hermione ait jamais vue. Et pour une raison inconnue, Pansy l'avait confectionnée pour elle.

Hermione l'enfila, avec prudence et douceur, afin de ne pas donner à Pansy une raison de lui en vouloir. Debout devant le miroir, elle se regarda, observant comment sa boule de cheveux désordonnée et crépue semblait paradoxale lorsqu'elle était associée à la robe la plus éthérée qui semblait briller d'une lumière ancienne.

Hermione pouvait entendre le bruit qui commençait à s'élever du niveau principal de la maison, le son des violons passait délicatement par la fente sous sa porte. La fête commençait, les invités arrivaient.

Elle souffla deux fois sur ses cheveux avant que Pansy ne fasse irruption par la porte, sans avoir été annoncée.

« C'est bien. Tu es prête pour moi », déclara Pansy en traversant rapidement la pièce pour se diriger vers le meuble-lavabo. « Reste là », ordonna-t-elle avant de poser sa trousse sur le support du meuble et de la tapoter deux fois, ce qui donna vie à l'objet qui commença à attaquer le cuir chevelu d'Hermione à l'aide de divers sprays, peignes et outils.

Hermione tressaillit lorsque les poudres commencèrent à attaquer son visage, elle jeta un coup d'œil à Pansy qui avait pris sa place habituelle à ses pieds pour ajuster l'ourlet, remarquant la robe rouge éblouissante qu'elle portait et qui était assortie à la couleur diabolique de ses lèvres.

« Tu es vraiment superbe », réussit à dire Hermione au milieu du délicat rouge à lèvres rose qu'une main invisible appliquait sur ses lèvres.

« On essaie de faire la conversation, c'est ça ? » grommela Pansy, une épingle entre ses dents étincelantes.

« J'essayais juste de... »

« Eh bien arrête », dit fermement Pansy en enfonçant l'aiguille dans la robe.

Les dents d'Hermione se serrèrent. « Qu'est-ce que je t'ai fait pour que tu me méprises ? »

Pansy soupira, interrompit son mouvement de couture rapide pour jeter un coup d'œil à Hermione, dont la frange était si longue qu'elle semblait se prendre dans ses yeux lorsqu'elle clignait des paupières. « Rien, Hermione, » son ton était amer et faux, « Tu n'as absolument rien fait de mal dans ta vie de fille en or, de Gryffondor. Tu es pratiquement une martyre, une sainte ! »

« Je ne prétends pas être parfaite », rétorqua Hermione. « Mais je ne t'ai rien fait qui justifie autant de méchanceté. »

Pansy haussa les épaules, le regard sombre et dénué de sentiment, tandis qu'elle se remettait à coudre, son attention fixée à nouveau sur l'ourlet. « Peut-être suis-je simplement une créature détestable. »

« Je ne le crois pas », dit Hermione, bien qu'elle n'ait vu aucune preuve du contraire.

« Comme tu es courageuse », railla Pansy.

« Je suis sérieuse, Pansy, je ne pense pas que ce soit le cas. Tu es aussi intelligente et observatrice que moi, tu es un peu dure et brutale, mais jamais haineuse. »

« Alors peut-être que je déteste faire des robes pour une sang-de-bourbe. »

Hermione marqua une pause. « Après tout ce temps passé ensemble, c'est toujours comme ça que tu me vois. »

« Je suis une Mangemort », commença Pansy sans ambages, « Comment devrais-je te voir sinon ? ».

« Je ne vois pas de marque des ténèbres sur ton bras », remarqua Hermione.

Pansy acquiesça. « Pas encore, mais bientôt. En tant que femme de sang pur, nous sommes si peu nombreuses à être jugées dignes de recevoir la marque des ténèbres. Si je parviens à t'aider à gagner, peut-être que le Seigneur des Ténèbres me jugera digne de recevoir officiellement ce titre. »

« Tu as une si piètre opinion de la féminité ? » demanda Hermione, les sourcils froncés, alors qu'elle sentait une odeur proche des cheveux brûlés par le fer à boucler qui transformait sa crinière crépue en boucles serrées. La magie fondamentale se hérissa au bout de ses doigts, comme si elle souhaitait répondre à cette diminution de la féminité par une violente explosion de puissance.

« Je pense comme le Seigneur des Ténèbres », déclara Pansy avec force, mettant ainsi un terme à la conversation. C'était un mensonge flagrant, se dit Hermione, c'était la seule explication logique, mais il était ridicule que Pansy ait ressenti le besoin de jouer la comédie aussi fidèlement. Hermione n'arrivait pas à comprendre où se situait vraiment la loyauté de Pansy. Allait-elle à Malefoy, à toute l'équipe de la maison ? Ou alors uniquement pour elle-même ?

« Eh bien, je t'admire », avoua doucement Hermione, bien décidée à avoir le dernier mot.

Pansy se figea, la dévisageant d'un air ébranlé qui vidait de son sang son visage déjà pâle. « Pourquoi diable ferais-tu ça ? »

Hermione baissa la voix jusqu'à chuchoter, consciente de la possibilité d'oreilles indiscrètes alors que la fête battait son plein. « Parce que tu joues bien ton rôle. Et je t'admire de faire ce qui doit être fait, pour terminer quoi que ce soit qui se passe. » C'était une supposition, mais Hermione sentait au plus profond d'elle-même que Pansy devait être une guerrière dans les coulisses. Sinon, Hermione s'effondrerait.

Pansy secoua la tête, d'un geste dédaigneux. « Tu es vraiment une idiote, alors. » Elle mordit le fil noué et se leva, regardant n'importe où sur le corps d'Hermione, sauf ses yeux, pour s'assurer que son travail était parfait. Les bougies de la pièce n'hésitèrent qu'un instant à s'allumer, le sort les automatisant pour qu'elles s'enflamment dès que la pièce devenait sombre.

Pansy passa devant Hermione, l'ampleur de sa jupe occupant le peu d'espace restant dans la pièce, et tapota sa trousse pour y remettre tous ses objets. Comme toujours, la trousse obéit, retrouvant son chemin dans son logement avec un bruit de protestation lorsqu'elle se referma.

« Je te verrai au bal. Je te conseille vivement de ne pas essayer d'engager des conversations aussi absurdes avec d'autres personnes de la maison ce soir. Je ne voudrais pas que des oreilles indiscrètes se fassent des idées absurdes sur notre loyauté. » Sur ce, Pansy sortit, la porte claquant derrière elle avec une rage frémissante.

Le message était clair : Hermione devait se taire.

Sans le remue-ménage des outils enchantés qui l'entouraient, Hermione eut l'occasion de se regarder. Elle ressemblait presque à une mariée, une ancienne mariée d'un autre monde, un monde bien plus mystique que le monde morne dans lequel elle était confinée. Elle était digne d'un conte de fées, chaque mèche de ses longs cheveux s'enroulant en spirale autour d'elle dans une luxuriante plénitude, les pointes de ses cheveux si longues qu'elles s'enroulaient sous les petites courbes de ses seins. La délicatesse de son maquillage lui donnait toujours l'apparence d'Hermione, mais plus pâle et plus angélique que jamais.

Elle était magnifique. C'était probablement la première et la dernière fois de sa courte vie qu'elle était aussi belle, aussi parfaite.

Un craquement familier provenant de derrière Hermione rompit le silence de la pièce.

« Miss... ». Mippy souffla, toujours irritée par le manque de formalités entre elles, « Hermione est prête à aller au bal ? Les invités sont là. Le maître se demande si Hermione va bien. »

« Je vais bien, Mippy », confirma-t-elle, ses mots délicats et inquiétants. « Merci d'avoir pris de mes nouvelles. »

La tendresse traversa le regard de Mippy. « Alors Hermione vient avec Mippy. » Elle tendit la main, le bout de ses doigts s'étirant comme pour faire signe à Hermione de s'approcher. Hermione se regarda une dernière fois dans le miroir avant d'acquiescer et de placer sa main dans celle de Mippy.

Tandis que Mippy ouvrait la voie à travers le manoir vers la salle de bal, Hermione s'imprégna de l'espace, malgré ses changements constants, une partie d'elle souhaitant en imprimer la sensation.

Le manoir était-il devenu comme une maison pour elle ? Après tout ce temps, s'était-il enroulé autour de son cœur comme des lianes vénéneuses, pour se resserrer au dernier moment, révélant à quel point elle s'était sentie étrangement réconfortée et en sécurité ?

Ou n'était-ce qu'une étape de plus par rapport à Azkaban ?

Hermione jeta un coup d'œil paresseux dans un couloir qui n'avait pas encore disparu sous ses pas. Là, elle aperçut une silhouette enveloppée de ténèbres, figée comme si elle cherchait à se cacher d'elle. Clignant des yeux, elle s'efforça de discerner les traits de la silhouette, mais lorsqu'elle rouvrit les yeux, l'être avait disparu, laissant le couloir désert. Hermione sentit un tiraillement, comme si elle voulait inspecter le couloir plus avant, comme si la magie même en elle savait qu'il y avait encore quelqu'un, d'une manière ou d'une autre...

Mippy entraîna Hermione, et le couloir disparut de sa vue. A sa place, le son de conversations insignifiantes s'harmonisa avec une obsédante symphonie de vieux sorciers jouée par l'orchestre à quatre cordes, emplissant les oreilles d'Hermione.

Alors qu'ils se tournaient vers la salle de bal, Hermione aspira une bouffée d'air stupéfaite. Jamais auparavant elle n'avait vu un endroit aussi royal et luxuriant de beauté sombre.

Mippy disparut dans la foule, probablement pour commencer le travail qu'on lui avait demandé d'accomplir pour la soirée.

Hermione examina l'espace. Chaque vase débordait de fleurs noires et veloutées qui tombaient en cascade sur des pots métalliques et ornés comme des saules.

Elle se retrouva immédiatement dans un monde opulent de noir et de vert. Le grand espace était orné d'un décor luxueux, des vastes draperies noires et vertes foncées tombant en cascade du plafond aux élégantes tours à champagne disposées dans toute la salle. Des personnes vêtues de riches et grandes robes de bal et de vêtements raffinés se mêlaient et dansaient au centre, leurs mouvements ajoutant à l'atmosphère de sophistication et de glamour. Des elfes de maison se déplaçaient, servant les invités avec une soumission silencieuse, leur présence contribuant à l'orchestration parfaite de cette somptueuse soirée. Au milieu des danseuses tourbillonnantes et du champagne pétillant, Hermione ne pouvait s'empêcher d'être captivée par la beauté et la grandeur de la scène qui se déroulait devant elle.

Elle en était malade.

Comme tout cela paraissait beau. Pourtant, sous la surface d'une telle grandeur se cachait le financement de la haine, de l'obscurité et de la mort.

Ces sorciers et sorcières se délectaient de rires et de champagne dans leurs cages dorées, pour mieux s'agenouiller aux pieds de Voldemort.

Bien qu'ils soient les individus les plus élégamment vêtus qu'Hermione ait jamais rencontrés, leur apparence extérieure ne pouvait dissimuler leur véritable nature de rats, avides des bouchées du règne de Voldemort.

« Tu affiches toutes les émotions sur ton visage », fit remarquer Blaise derrière elle, sa voix essayant d'être un murmure mais émergeant au contraire comme un faible grognement.

« Comment pourrais-tu le savoir ? Tu te tiens derrière moi », répliqua Hermione sans se tourner vers lui.

« Je t'ai vue entrer », avoua-t-il en s'avançant à côté d'elle, le regard sévère, comme s'il cherchait une menace. « Il y a du feu dans tes yeux quand tu côtoies des sangs-purs ».

« Peux-tu m'en vouloir ? » dit-elle en croisant les mains devant elle, copiant la façon dont Narcissa se tenait toujours.

Ses épaules se déplacèrent, comme s'il avait silencieusement gloussé. « Pas le moins du monde ».

Un murmure étrange et troublant envahit la pièce, avant qu'un silence ne l'enveloppe et que la musique ne s'arrête.

« Qu'est-ce qui se passe ? », chuchota Hermione à Blaise avant de voler un verre d'alcool qui passait et de l'engloutir d'un trait.

« Je crois qu'ils ont enfin remarqué ta présence », répondit-il.

Comme une évidence, toutes les têtes de la salle se tournèrent vers Hermione. Elle sentit le regard lourd de chaque personne planer sur elle dans l'espace, l'alourdissant presque complètement. C'était comme si l'air lui-même s'était épaissi avec leur examen collectif, l'étouffant dans un linceul invisible d'attention. Elle ne savait pas trop quoi faire. Les invités étaient-ils surpris de la voir là ? La regardaient-ils avec crainte, dégoût ou horreur ? L'intensité de leurs regards la fit frissonner, chaque paire d'yeux ayant l'impression d'être un projecteur qui la jugeait et la transperçait. C'était une sensation étrange que d'être le point de mire d'un examen aussi inflexible, et Hermione ne pouvait se défaire du sentiment troublant qu'elle n'était pas à sa place.

« Miss Granger », dit une voix sans équivoque juste derrière elle, lui donnant des frissons dans la colonne vertébrale.

La voix qui l'avait réprimandée trop souvent pour son insolence apparente.

La voix qui avait rabaissé ses meilleurs amis jour après jour à Poudlard.

La voix qui parlait avec des calculs méticuleux, apparemment dépourvue de véritable loyauté.

« Professeur Rogue », souffla-t-elle, très consciente de la façon dont sa voix portait dans la grande salle qui demeurait toujours plongée dans le silence.

« Puis-je avoir le plaisir d'une danse ? » demanda-t-il, ses mots étant coupés tandis qu'il tendait la main pour mettre l'accent.

Elle se tourna enfin vers lui, le cœur battant dans sa poitrine.

Ses cheveux d'ébène étaient d'une teinte terne et flottaient au-dessus de ses épaules. Sa tenue de soirée ne différait guère de la robe qu'il portait tous les jours à Poudlard, le même modèle reconnaissable entre tous. Ses yeux, habituellement froids et perçants, semblaient à présent énigmatiques, un soupçon de quelque chose d'inconnu se cachant au fond d'eux. Était-ce la panique qu'elle voyait ? Elle n'avait jamais vu ses yeux aussi troublés auparavant.

Elle parcourut la pièce des yeux, ne trouvant aucun visage familier, à l'exception de Blaise et Rogue. Elle ne pouvait s'empêcher de se demander où se trouvaient Pansy, Malefoy et Théo. Et où était Narcissa ?

Rogue voulait une danse.

Rogue.

L'homme qui s'était battu aux côtés de Narcissa dans la guerre d'enchères pour l'obtenir. Rogue, qui avait prétendu être un agent double de l'Ordre, et qui pourtant se tenait là, apparemment à l'abri du sort funeste qui avait frappé les autres membres de l'Ordre, à l'exception de quelques survivants.

C'était un lâche qui se tenait devant elle.

Elle sentit Blaise se raidir à côté d'elle, comme s'il ne faisait pas non plus confiance à leur ancien professeur.

Mais Hermione savait, ou comprenait, que c'était le moment pour elle de prendre une position définitive. Elle avait deux options logiques : La première, le refuser sèchement et peut-être demander à Blaise de danser. Ne pas montrer de peur ou de gêne et continuer la soirée. Et puis il y avait la deuxième option...

« J'en serais ravie », déclara Hermione, la voix ferme malgré l'agitation qui régnait en elle.

Plaçant sa mâchoire pour tenter de neutraliser son visage, elle espérait dissimuler les émotions conflictuelles qui faisaient rage sous la surface. Blaise lui avait peut-être rappelé qu'elle portait ses émotions sur elle, en guise d'avertissement prudent et cryptique. C'est avec cette idée en tête qu'elle tendit la main à Rogue, prête à affronter les conséquences de sa décision.

S'il fut surpris par sa réponse, Rogue ne lui montra pas. Leurs doigts se frôlèrent et il la conduisit au centre de la salle de bal. D'un mouvement de tête, l'orchestre se remit à jouer, la mélodie plus lente et plus hésitante qu'auparavant.

La main de Rogue se posa sur la taille d'Hermione, le toucher léger comme s'il ne voulait pas vraiment la toucher. Elle posa sa main sur son épaule et leurs mains libres s'entrelacèrent comme pour une valse de sorciers. Elle était reconnaissante pour le bal de Noël qui s'était déroulé il y a des années, le souvenir étant lointain et la jeune fille qu'elle était alors méconnaissable. Au moins, elle connaissait maintenant les différentes danses du monde sorcier, la mémoire musculaire lui revenant en un instant.

Alors qu'ils commençaient à danser, Hermione se rendit compte que Rogue était un partenaire médiocre. Il refusait de la guider, et ils étaient pratiquement en retard sur les autres danseurs.

Après quelques instants de danse, le bruit de la foule reprit, comme si rien ne s'était passé. Comme s'ils avaient tous imaginé l'étrange scénario qu'ils avaient regardé.

« Miss Granger, vous avez l'air très... lumineuse ce soir », lui dit Rogue d'un ton morne, comme s'il n'était absolument pas intéressé, alors que ses yeux étaient rivés sur les siens, lourds.

Parlait-il en code ? Pouvait-il, peut-être, toujours faire partie de l'Ordre ? Ou avait-il peur qu'elle l'ait dénoncé aux Malefoy ? S'agissait-il d'un test pour voir combien de personnes savaient qu'il jouait sur les deux tableaux ?

« Professeur Rogue, vous avez l'air intact et indemne », dit-elle, ses mots remplis d'un doux venin.

Le cercle de danseurs continuait de s'agrandir à mesure que d'autres couples se glissaient dans les poches restantes.

« Pourquoi serais-je blessé ? » demanda Rogue, la voix dépourvue d'émotion. demanda Rogue, sa voix dénuée de toute curiosité.

« La bataille de Poudlard a été une nuit éprouvante pour de nombreux membres de... »

« Ne faites pas ça », dit-il d'une voix douce et sèche, les lèvres pincées comme s'il avait goûté à quelque chose d'aigre. Il ne cligna même pas des yeux. « Il entend tout ».

Ces mots firent frissonner Hermione, la magie fondamentale qui l'habitait vibrant d'une reconnaissance craintive. Combien de fois cet avertissement déchirant avait-il été prononcé à son sujet ? Et pire encore, combien de fois avait-elle choisi de l'ignorer ?

Hermione décida d'essayer une autre tactique, la vraie raison pour laquelle elle avait accepté cette danse. « Pourquoi moi ? »

Ses sourcils épais et indisciplinés se froncèrent.

Elle essaya à nouveau. « Pourquoi avez-vous enchéri sur moi comme tribut ? »

« Je veux toujours le meilleur prix. »

« Non », insista Hermione, « ce n'est pas ça. Vous n'êtes pas un joueur. »

Rogue se racla la gorge, son regard balayant la pièce. « Miss Granger, je commence à éprouver un immense sentiment de gratitude envers Lady Malefoy qui m'a évité d'endurer votre obstination à parler sans fin... »

« Était-ce simplement un dernier moyen de se venger de Harry ? Pour infliger un mal durable au-delà de la tombe ? »

À cet instant, Rogue hésita, momentanément en décalage avec les autres danseurs, comme si tout son corps s'était figé puis réveillé en sursaut avec une intensité féroce.

Ses yeux la transpercèrent tandis qu'il parlait d'un ton mélodieux et sombre. « Oui, Miss Granger. Je suppose que tout se résume à ma haine pour Monsieur Potter. »

Quelque chose ne tournait pas rond.

Hermione ressentait un picotement d'incrédulité et d'incertitude, un désir de clarté semblable à celui qu'elle avait éprouvé lorsque Harry avait été catégorique sur le fait que Malefoy avait ouvert la Chambre des Secrets lors de leur deuxième année, le sentiment qu'il y avait plus d'informations à découvrir, plus de choses à comprendre. Ses doigts se crispèrent contre la cape de Rogue, aspirant à la sensation longtemps perdue du parchemin sous ses doigts.

« Je dois admettre que je trouve le fait que votre esprit soit toujours intact... curieux, » dit Rogue, ramenant Hermione à la réalité.

« Comment cela ? »

« Les Malefoy ont souvent été des puristes sanguins agressifs, et après que Bella ait fait ce qu'elle voulait de vous », Elle remarqua la façon dont ses yeux s'attardaient sur la marque rouge vif qui marquait son bras, et comment les manches fines et transparentes la cachaient à peine, « J'ai supposé que vous seriez plus... distrayante pour les Malefoy ».

Hermione ne se permit même pas de cligner des yeux. « Peut-être que vous vous méprenez sur les motivations de la famille Malefoy. Ils sont plus intéressés par la victoire que par la torture de ce pour quoi ils ont dépensé une fortune. »

Il fredonna avec désintérêt. « Peut-être. »

« Ou bien », la jugeote et l'entêtement qui semblaient toujours accompagner Hermione prirent les rênes, « Peut-être que vous n'êtes plus au courant des tenants et des aboutissants de l'élite de Voldemort. Si Draco s'est élevé au-dessus de vous, vous avez sûrement dû faire quelque chose pour que la confiance de Voldemort s'effrite. Peut-être était-ce en étant membre... »

Hermione fut frappée par une chaleur perçante au niveau de son flanc, la sensation fit vibrer sa peau tandis que sa langue se déliait. C'était la baguette de Rogue, probablement dissimulée par sa cape, qui s'enfonçait dans ses côtes, enflammée par un sort qu'il avait déclenché dans sa tête.

Ses lèvres se retroussèrent en un sourire satisfait tandis qu'il la tirait pour qu'elle poursuive la danse. Ses yeux se posèrent sur la pièce, attirant l'attention de Blaise pendant un bref instant, était-ce de la peur dans ses yeux ? Marmonnait-il quelque chose dans ses mains alors que son regard se plantait dans le sien ? Elle n'arrivait pas à discerner tandis que Rogue continuait à la tirer comme une marionnette à travers la danse, et elle luttait contre chaque impulsion de ses muscles à s'agripper et à se contracter.

Elle creusa en profondeur, sa dernière ligne de défense, et sentit la magie fondamentale patiemment subjuguée qui l'attendait. Elle la lança, d'abord sur elle-même pour endormir la douleur et soulager ses muscles. Puis elle imagina l'énergie, dorée, délicate et lumineuse, traverser la poitrine de Rogue, le rendant si à l'aise qu'il ne pourrait plus maintenir le sortilège.

En l'espace d'un instant, la chaleur disparut et les yeux de Rogue se voilèrent pendant une seconde, la noirceur de ses pupilles se mariant à ses iris sombres et sans âme.

Il se ressaisit au bout d'un moment, au moment même où Hermione espérait s'éloigner de lui et interrompre la danse. Au lieu de cela, il la serra contre lui, l'observant, la sentant presque, comme s'il sentait maintenant une magie différente qu'elle avait gardée masquée auparavant.

Ses yeux s'écarquillèrent rapidement avant qu'il ne marmonne : « Comme c'est intéressant. »

Hermione déglutit, se demandant si elle pouvait essayer de le maîtriser une fois de plus pour s'enfuir, ou si maintenant il serait trop préparé et qu'il lui faudrait beaucoup trop d'efforts pour briser ses défenses.

Elle avait été idiote de déclencher la magie ici, et surtout idiote de le faire devant quelqu'un dont la loyauté était si clairement alignée sur celle de Voldemort.

Rogue ouvrit à nouveau la bouche pour parler, mais une main pâle et forte, dont les veines pulsaient en bleu vif comme une centaine de petites rivières, saisit l'épaule de Rogue, stoppant net leurs mouvements tournoyants dans la pièce. Les yeux d'Hermione se posèrent immédiatement sur la chevalière des Malefoy qui ornait le long index osseux de Draco Malefoy lorsqu'il s'avança dans le champ de vision d'Hermione.

« Professeur Rogue », dit la voix de Malefoy avec une précision mortelle, le regard fixé sur Rogue.

Ses yeux étaient d'un bleu aquarelle, illuminés par le lustre éblouissant qui les surplombait. Son costume, impeccable, mettait en valeur chaque muscle de ses bras. La chemise à boutons qu'il portait pendait un peu, comme s'il n'avait pas tout à fait fini de s'habiller avant de faire une apparition rapide au bal. Il était sculpté comme un archange déchu, royal, céleste, et les ténèbres incarnées. Hermione put apercevoir une cicatrice sur sa poitrine... la cicatrice causée par Harry lors de leur sixième année...

L'irritation de Rogue se manifesta par la teinte cramoisie de ses joues. « Draco... »

« Général Lord Malefoy est le titre officiel par lequel vous devez vous adresser à moi, » sa voix resta calme et basse. Hermione se rendit compte qu'elle était restée bouche bée car elle ne pouvait s'empêcher d'analyser chaque angle de son visage, comme s'il s'agissait de l'un des tomes anciens auxquels elle désirait s'accrocher. Il était plus que beau, le mot ne suffisait pas à rendre compte de son essence. Il était beau, stupéfiant, éthéré. Une partie profonde d'elle comprenait qu'il était fait pour cela : les vêtements, la fête, la danse, la grandeur de la société sorcière. Rien de moins ne suffirait.

Malefoy jeta finalement un coup d'œil à Hermione, un mouvement rapide, presque indifférent, et le coin de ses lèvres frémit avant que son emprise sur l'épaule de Rogue ne se resserre.

« Je crois que j'aimerais danser avec mon tribut, Severus », déclara Malefoy en tendant sa main libre à Hermione. Puis, avec une pointe de politesse, il ajouta : « Si elle veut bien de moi, bien sûr. »

Comment pouvait-il incarner à la fois la vie et la mort ? Tout et rien ? Comme l'air et l'étouffement à la fois ? Sa beauté semblait être une relique du passé, et pourtant elle continuait à surprendre Hermione à chaque instant.

Son cœur cogna contre sa cage thoracique lorsqu'il lui jeta un coup d'œil amusé, semblant ignorer le monde de préjugés, de guerre, de sang et de mensonges qui se trouvait entre eux. C'était comme si c'était leur état naturel, comme si la joie était l'émotion première qu'ils suscitaient l'un chez l'autre.

Malgré elle, la main d'Hermione trouva sa place dans sa paume sans hésitation, comme si une force invisible la poussait à accueillir ce rapprochement. Elle frissonna à son contact, au froid de sa peau, comme s'il était à peine vivant.

L'emprise de Rogue sur sa taille se relâcha et il recula d'un pas, se détachant complètement d'elle par respect pour Malefoy.

« Merci pour la danse, Miss Granger. Ce fut une soirée des plus instructives. » D'un hochement de tête sec, Rogue se retira, sa cape balayant les danseurs qui s'écartèrent instinctivement pour le laisser passer.

Avant qu'Hermione ne puisse cligner des yeux, son corps fut rapidement tiré par une douce poignée, et elle se retrouva pressée contre la poitrine de Malefoy. L'emblème de cristal entre ses seins effleura à peine le bouton défait de sa chemise tandis que sa poitrine se soulevait et s'abaissait rapidement. Les talons hauts que Pansy l'avait forcée à porter pour la soirée la rapprochaient plus que jamais des arêtes vives de sa mâchoire.

Immédiatement, il l'entraîna dans la danse, plus autoritaire que Rogue, mais paradoxalement toujours aussi doux. Il ne la tirait pas, mais l'emmenait avec lui, elle n'avait qu'à lâcher prise et ses pieds semblaient obéir au mouvement de balancement sans effort. Si elle se laissait aller, elle pourrait tomber complètement dans l'accalmie de la musique et du mouvement...

« Qu'est-ce que tu lui as dit ? » demanda brusquement Malefoy en se penchant plus près de l'oreille d'Hermione.

« Voilà que les civilités ont à nouveau disparu, moi qui pensais que nous avions fait un pas en avant », répondit Hermione, parvenant à peine à prononcer les mots contre son oreille au milieu de la crinière de boucles qui lui barrait la route.

« Qu'est ce. Que. Tu. Lui. As. Dit ? »

« Rien d'intéressant. »

La main de Malefoy s'éleva légèrement dans son dos, la stabilisant alors que le rythme de la danse s'accélérait. L'un de ses doigts effleurait à présent la peau exposée de sa colonne vertébrale, le dos de la robe tombant bien en dessous de ses omoplates.

« Blaise m'a dit qu'il s'était passé quelque chose, je suis venu tout de suite pour m'assurer... »

« Ce n'est rien que je ne puisse gérer », assura Hermione, ses lèvres bougeant à peine pour éviter que les badauds ne s'aperçoivent de leur conversation.

La sensation de son doigt contre la peau de son dos était enivrante tandis qu'il traçait paresseusement l'arête de sa colonne vertébrale. Elle ne savait pas s'il s'agissait d'un message sérieux ou d'un simple geste irréfléchi, mais la sensation était plus étourdissante que les mouvements virevoltants de la danse.

« Permets-moi d'en juger », insista Malefoy avec une gentillesse feinte.« Qu'est-ce que tu lui as dit... »

« Je lui ai demandé pourquoi il avait misé si gros sur moi lors de la vente aux enchères, « révéla finalement Hermione, refusant de parler de l'histoire de Rogue avec l'Ordre, surtout si Malefoy l'ignorait complètement. Elle devait s'assurer de la vérité derrière les loyautés actuelles de Rogue avant d'en révéler trop à son sujet.

Malefoy fit un bruit bas et pensif. « Et qu'a-t-il dit ? »

« Des dsemi-vérités », répondit-elle, toujours déconcertée par la conversation et s'efforçant d'en tirer suffisamment de sens pour l'expliquer à Malefoy. « J'ai demandé s'il l'avait fait dans un dernier effort pour mettre Harry en colère par-delà la tombe... »

« Et ? » Demanda Malefoy avec curiosité.

« Et c'est là que les choses sont devenues étrangement tendues », continua Hermione, se détachant légèrement pour observer le masque réservé que portait Malefoy, ses traits refusant de le trahir. « Il a dit qu'il était surpris que je sois indemne. Physiquement, mentalement... il pensait que vous m'auriez torturée. Pour être honnête, je m'y attendais moi-aussi. »

Un muscle de la mâchoire de Malefoy tressaillit. « Je refuse d'agir d'une manière prévisible pour les autres. »

« C'est tout ? » Chuchota-t-elle, le menton légèrement relevé, le regardant avec un doux intérêt.

Il inclina brusquement le menton et ses lèvres douces s'approchèrent de celles d'Hermione, laissant à peine un souffle d'espace entre eux. « C'est tout », murmura-t-il, et son mouvement suffit pour que sa lèvre inférieure vienne frôler celle d'Hermione.

Le bref frôlement de ses lèvres contre les siennes, qui dura moins d'un instant, alluma en elle un brasier féroce.

La sensation était électrisante, comme si elle avait osé voler trop près du soleil, attirée par le feu hypnotique de ses yeux bleus froids.« Tu es toujours avec moi, Granger ? » Sa voix gronda tout bas, et lui donna des frissons dans le dos.

Alors qu'il prononçait à nouveau son nom de famille, ses lèvres vinrent taquiner les siennes, le contact étant si fugace qu'elle aurait pu se convaincre qu'il s'agissait simplement de son souffle. Mais la sensation de picotement qui persistait après, laissant sa tête tourner dans un abîme étoilé, trahissait la vérité : c'était indéniablement le contact des lèvres de Malefoy qui avait fait naître en elle un sentiment aussi irrésistible.

Le sourire satisfait qu'il arbora incita Hermione à se demander s'il était conscient de l'effet qu'il produisait sur elle. Savait-il ce qu'elle ressentait, la manière dont son contact la laissait à bout de souffle et consumée de désir ? Cela se voyait-il dans son expression, lui criant avec l'évidence indéniable de son désir ?

Il poursuivit, ses yeux se rétrécirent pour devenir ceux d'un prédateur. « Quelles pensées se bousculent dans ton esprit si brillant, je me le demande ? »

Ce n'était pas une menace d'invasion, ses mots étaient trop tendres, remplis d'une véritable curiosité. Toute l'aura de Draco Malefoy semblait imprévisible et totalement méconnaissable. Un étrange interrupteur avait été actionné depuis la dernière fois qu'elle l'avait vu, un interrupteur qui ne faisait qu'approfondir la confusion qui régnait autour de Malefoy dans son esprit.

« Ça t'ennuierait à mourir », répondit-elle finalement en reculant légèrement la tête pour éviter tout contact avec lui, leur danse étant déjà une contrainte qui entretenait le feu du désir comme une flamme allumée et désespérée.

« Tu es beaucoup de choses, Granger, mais tu n'as jamais été, et ne sera jamais ennuyeuse. »

La galaxie qui brillait dans les yeux de Malefoy était trop forte pour Hermione. Alors que la chanson se terminait et que les observateurs du bal se laissaient aller à de légers applaudissements, elle saisit sa chance. Se dégageant de l'emprise de Malefoy, elle se faufila dans la foule, espérant chasser la brève image de déception qui s'afficha sur son visage lorsqu'elle le fit.

Le grondement des conversations diverses et insignifiantes de la foule couvrit le son de son nom sur les lèvres de Malefoy qui l'appelait. Elle ignora les lèvres douces et veloutées qu'elle avait senties contre les siennes et avança plus vite dans la foule, ignorant les regards des inconnus et les sifflements d'insultes et d'admiration qui suivaient son sillage.

Alors qu'elle atteignait le bord de la salle de bal, s'apprêtant à s'enfuir, une main calleuse saisit la sienne.

« Et où pourrais-tu bien t'enfuir, Bouclettes ? » dit Théo avec un sourire espiègle en la ramenant sur le seuil de la porte par laquelle elle avait presque réussi à s'enfuir. « Tu ne m'as même pas donné l'occasion d'admirer ta robe ».

« Tu vas bien ? » demanda Blaise derrière Théo, ses traits dépourvus d'amusement.

« Elle va bien. Regarde-la. La princesse de Gryffondor, forte et courageuse, mal répartie, sait se débrouiller avec notre cher professeur de potions. »

Blaise secoua la tête d'un air dédaigneux. « Le Seigneur des Ténèbres arrive bientôt, Hermione. Tu dois te tenir à l'écart tout en restant visible dans la salle de bal pour le divertir. »

« Vraiment ? » souffla-t-elle, incrédule, en avalant un autre verre d'un alcool de sorcier orange vif et pétillant qu'elle avala en un instant.

« Malheureusement, oui. Il veut honorer la gagnante pressentie des Jeux Maudits. » Le regard d'Hermione s'éloigna de Théo pendant qu'il parlait, attiré par les cheveux d'albâtre balayés par le vent de Malefoy qui s'approchait comme un phare, attirant son attention comme si le reste de la pièce n'était qu'obscurité. Pourquoi était-il si beau ? Et pourquoi devait-il être celui vers lequel elle s'était toujours sentie attirée, depuis la première fois qu'elle avait posé les yeux sur lui, en admiration devant ce bel homme dont on parlait dans les mythes ?

Hermione se libéra de l'emprise amicale de Theo et s'élança dans les couloirs sombres du manoir Malefoy, loin du bourdonnement de la foule affamée et sans âme, pour éviter le garçon dont les lèvres avaient gravé un souvenir de chair sur les siennes.

Elle sentit les murs se déplacer autour d'elle lorsqu'elle se débarrassa de ses talons de cristal, les jetant de côté tandis qu'elle avançait péniblement. Elle s'éloigna de plus en plus de la lumière, jusqu'à ce qu'elle se retrouve enveloppée dans un vide de ténèbres. Elle ne se souciait pas de l'endroit où elle allait, elle devait juste s'éloigner, loin des voix de ceux qui réclameraient sa mort dans quelques jours, loin de la sensation de manque qui l'assaillait en temps de guerre meurtrière, du manque de son ennemi, loin de la tristesse de...

Une voix fit déraper Hermione, une voix qui hantait non seulement ses rêves, mais aussi ceux de ses amis et de ceux qu'elle avait perdus.

Une voix qui sifflait chaque mot comme un serpent primitif, un serpent qui était entré dans le premier jardin du monde et qui s'était glissé dans les péchés de toutes les formes de vie depuis lors.

« Queudver », souffla Voldemort d'un souffle haineux et tranchant, « as-tu trouvé quelque chose au cours de tes recherches ? ».

La voix de Peter Pettigrow se perdit dans son discours comme le rongeur qu'il était vraiment : « N-n-n-non, sire, la maison semble être enchantée pour empêcher les visiteurs de s'y retrouver. Un fait nouveau depuis que vous avez occupé le manoir... »

« Silence ». Le mot s'attarda dans l'air, dansant en tourbillons haineux. Hermione essaya de jeter un coup d'œil vers l'endroit d'où la voix venait, se demandant si elle pouvait s'échapper, mais c'était un miracle que Voldemort n'ait pas déjà entendu ses pas. Ils étaient juste au coin du couloir, et s'ils marchaient dans sa direction, y avait-il assez de lumière pour qu'ils puissent la voir ? Ou bien portaient-ils une lumière qui leur serait propre et qui leur permettrait de la voir ?

Et puis il y avait l'autre aspect, la tendance Gryffondor en elle, peut-être le seul semblant de pourpre et d'or qui remplissait ses veines, le besoin de continuer à avancer malgré le danger et d'en apprendre plus sur ce que voulait Voldemort. Ou peut-être était-ce l'alcool qui lui donnait une sensation de chaleur et de fraîcheur à la fois, et qui faisait naître en elle une bravoure insensée qui rivalisait avec celle de ses amis.

Elle enfonça sa magie fondamentale au plus profond de son être, l'étouffant presque tandis que Voldemort continuait, ses pas se rapprochant. « Il doit y avoir un indice qu'elle possède, une preuve des activités de... »

Hermione n'entendit pas la fin de sa phrase car son corps fut tiré brutalement dans l'embrasure d'une porte qui se matérialisa derrière elle. Sous le choc de cette sensation, sa bouche s'ouvrit pour crier, mais des mains fortes et douces s'emparèrent de sa bouche pour la faire taire tandis que la porte se refermait silencieusement au moment où ils passaient devant.

« Silence », ordonna la voix de Malefoy derrière elle, essoufflée comme s'il avait en quelque sorte sprinté discrètement pour la rejoindre. La petite fissure au bas de la porte devint plus claire pour Hermione à mesure que ses yeux s'habituaient à l'obscurité. Puis, une lueur apparut, révélant que Peter ou Voldemort portaient une baguette faiblement éclairée pour se déplacer en douce.

Les yeux d'Hermione examinèrent rapidement l'espace, le placard était petit, le même que celui devant lequel elle était passée une fois auparavant, le plafond rempli jusqu'en haut de minuscules fioles bleues. Elle ne doutait pas que le bas du dos de Malefoy était actuellement pressé contre la pensine.

« Reste tranquille », répéta-t-il, plus doucement cette fois, en l'attirant plus près d'elle, le bras fermement enroulé autour de sa taille. Les bruits de pas et la faible lumière s'arrêtèrent brusquement devant la porte du placard derrière laquelle ils se cachaient.

Malefoy la rapprocha et Hermione sentit son corps s'écraser contre la forteresse du ventre musclé de Malefoy, la peau exposée de son dos se mêlant à celle, dénudée, de la chemise déboutonnée de Malefoy. Une goutte de sueur passa de sa peau à la sienne.

Était-il épuisé d'avoir couru dans les couloirs ? Ou simplement effrayé ?

Une perle de sueur tomba sur son propre front lorsqu'elle réalisa qu'elle transpirait elle aussi de peur, alors que la poignée de la porte commençait à s'entrechoquer agressivement. Le bruit était fort, comme si l'agresseur de l'autre côté essayait désespérément de faire sortir la porte de ses gonds.

Malefoy fit taire Hermione doucement. La main qui était restée sur sa bouche caressa sa mâchoire lentement et doucement, comme pour l'apaiser un instant. Elle sentit ses muscles tendus, qui la retenaient prisonnière de son étreinte, s'élever et s'abaisser avec les lignes douces de son propre corps.

Le cliquetis de la poignée cessa brusquement, remplacé par une discussion étouffée de l'autre côté de la porte, qu'Hermione ne put distinguer à cause du bourdonnement d'angoisse qui lui emplissait les oreilles. Puis la lumière disparut et des pas rapides résonnèrent à l'autre bout du couloir.

Hermione et Malefoy restèrent dans un silence angoissant, leurs corps serrés l'un contre l'autre, aucun des deux ne voulant bouger le premier. Les minutes passèrent avant qu'il ne retire enfin sa main de sa bouche, ses doigts s'attardant sur les courbes de ses lèvres, traçant une ligne invisible le long de sa mâchoire, de son cou et de sa clavicule. Son bras autour de sa taille ne relâcha pas son emprise, mais Hermione parvint à pivoter dans son emprise pour lui faire face.

« Lumos », marmonna-t-il en relâchant un instant sa prise sur sa taille tout en posant sa baguette dans le bassin vide de la pensine derrière lui. C'est alors qu'elle remarqua qu'une petite cicatrice à l'intérieur de sa paume droite était en train de se refermer.

« Tu m'as suivie ? » demanda Hermione à bout de souffle. demanda Hermione à bout de souffle, son corps tremblant involontairement lorsque sa main se posa à nouveau sur sa taille.

La teinte bleue de la lumière émanant de sa baguette accentuait les tons froids des traits de Malefoy. « Je voulais m'assurer que tu étais en sécurité. Il y a beaucoup de gens ici ce soir qui pourraient avoir des raisons de... »

« Me tuer ? » interrompit-elle.

Il baissa à peine la tête. « Entre autres choses. »

Les frissons qui l'assaillirent furent intensifiés par ses mots obsédants et leurs implications.

« Pourquoi m'as-tu suivi ? » demanda-t-elle à nouveau, comme si elle espérait obtenir quelque chose de plus de sa part. Elle ne savait pas exactement quelle confession elle voulait obtenir. Mais elle savait qu'elle était affiliée à la sensation de manque, ses os en souffraient.

« Granger... », Grogna-t-il presque, avant de s'arrêter, la mâchoire crispée comme s'il était à l'agonie. Sa main libre continuait à tracer des lignes paresseuses entre les interstices de ses clavicules.

Elle croisa son regard affamé. « Pourquoi ? » insista-t-elle. « Qu'est-ce qui se passe entre nous ?

« Rien. Tu es mon tribut. Rien de plus. »

« Non », persista-t-elle, « quelque chose a changé au cours de ces mois passés ensemble. Tu ne m'as pas traitée de sang de bourbe depuis... »

« S'il te plaît », geignit-il doucement, les yeux rivés sur une boucle qu'il prit précautionneusement dans sa main. Il l'enroula sur elle-même en spirale, coinçant son doigt dans ses cheveux.

« Qu'est-ce que tu veux, Malefoy ? Qu'est-ce que tu attends de tout ça ? De moi ? »

« Rien », murmura-t-il, trop rapidement, trop brusquement. Il la repoussait, comme il le faisait toujours. Dès qu'ils trouvaient un terrain d'entente, il avait l'habitude de reculer. Elle s'en rendait compte maintenant, elle comprenait la méthodologie scientifique derrière son recul constant.

Hermione ouvrit la bouche, hésitant à prendre la décision de prononcer un mot qu'elle n'était pas sûre d'avoir déjà prononcé, mais qui remplissait ses rêves depuis des années.

« Draco ».

Ses yeux rencontrèrent les siens tandis qu'il caressait la mèche de cheveux qu'il retenait prisonnière.

Peut-être était-ce l'alcool qui coulait dans ses veines, peut-être était-ce la sensation accablante d'être entourée de tant de gens qui encourageaient sa disparition et d'être incapable de les étrangler, ou peut-être était-ce le fait qu'il n'avait jamais eu l'air aussi parfait qu'en cet instant. Quoi qu'il en soit, Hermione poursuivit, l'esprit clair et audacieux : « Je sais ce que je veux en ce moment ».

« Qu'est-ce que tu veux ? répondit-il immédiatement, son corps se figeant comme s'il refusait de respirer.

« Je veux... » Elle refusa de laisser son esprit essayer de la faire hésiter. Elle avait besoin d'être touchée, caressée, elle avait besoin de vivre avant d'être servie sur l'autel de Voldemort pour y mourir. « Je veux que tu m'embrasses ».

Elle vit sa lèvre trembler légèrement. «Dis-le encore une fois. »

Ses sourcils se froncèrent de confusion. « Quoi ? »

« Dis mon prénom... répète-le, s'il te plaît. » Il parlait comme un homme affamé. La seule mention de son nom semblait le ramener au bord d'un lieu de damnation éternelle.

Hermione s'exécuta, incapable de s'en empêcher tant la supplication insouciante de son ton faisait battre le pouls de ses veines. « Draco ». Sa main frôla sa mâchoire avant de s'emparer de sa tête, faisant basculer son visage vers le haut pour l'approcher du sien.

« Tu es un fruit défendu », marmonna-t-il comme si ce mot était une torture. Puis, quelque chose de sombre s'alluma dans ses yeux : le désespoir. « Et pourtant, ne me suis-je pas déjà damné ? »

Il n'attendit pas la réponse d'Hermione. Il posa doucement son autre main sur son visage, l'attira à lui et l'embrassa.

Et le monde éclata en étoiles et en cendres.

Chapter Text

Hermione réalisa une vérité indéniable et dangereuse : elle était à la merci de Draco Malefoy.

Elle aurait obéi à n'importe quel ordre qu'il aurait voulu lui donner à ce moment-là. Elle était à ce point enivrée par la sensation de ses lèvres.

Il était gourmand dans sa façon de l'embrasser. Instantanément, Hermione céda, ses lèvres s'écartant dans le désespoir et le désir. C'était comme un retour à la maison, comme une fleur de printemps qui éclate en un instant.

La sensation de ses lèvres de velours pressant vicieusement les siennes avait l'impact de vagues s'écrasant contre un rocher inébranlable, implacable et dévorant.

Son pouce traça la ligne de sa mâchoire tandis que sa langue s'engouffrait dans sa bouche avec frénésie pour en savourer le goût. Avec la main qui soutenait l'arrière de sa tête, il inclina son visage vers le haut, s'enfonçant plus profondément dans le baiser. Elle s'exécuta, gémissant légèrement dans le mouvement, comme s'il avait tiré le son même d'elle comme un chant de sirène.

Hermione avait déjà été embrassée, mais jamais de cette façon. Cela attisa sa magie, évoquant un cri mélodieux venu du plus profond d'elle-même. Une réponse à une question qu'elle ne voulait pas poser. Le baiser fut si rapide et si sauvage qu'elle n'essaya même pas de reprendre son souffle. Si les baisers dévorants de Draco Malefoy la rendaient inconsciente, elle réalisa que cela ne la dérangerait pas le moins du monde.

Ses dents s'emparèrent tendrement de sa lèvre inférieure pendant un instant fugace, tandis qu'il murmurait : « Parfaite. Tu es parfaite. »

Elle écarquilla les yeux, étourdie par ses paroles, le ton révérencieux qu'il employait ressemblant à celui d'un fervent croyant en quelque chose d'au-delà. Elle ignorait que Malefoy était capable d'une telle soumission et d'une telle adoration. La façon dont ses cheveux ivoire tombaient en désordre, la façon dont ses sourcils se fronçaient sous l'effet du plaisir alors qu'il fermait les yeux en l'embrassant, c'était un spectacle trop intime pour être absorbé.

« Malefoy... » Elle sursauta lorsque sa main descendit paresseusement le long de la ligne de sa gorge jusqu'au petit monticule de peau qui rejoignait le tissu recouvrant sa poitrine.

« Dis-moi d'arrêter ».

Il quitta ses lèvres, traçant sa mâchoire avec ses lèvres. Descendant le long de son cou, il lécha un point situé juste à la courbe de son cou, ce qui la fit sursauter. Elle ne savait pas qu'un tel endroit existait sur son corps, un endroit qui libérait une flambée de passion débridée d'un simple toucher léger comme une plume.

« Ne le fais pas ». Supplia-t-elle dans un brouillard partiellement ivre tandis que son doigt jouait avec le décolleté de sa robe, la tirant plus loin, sur le point de mettre à nu une partie cachée d'elle-même.

« Dis-moi d'arrêter, s'il te pl... » ses mots furent interrompus par son propre gémissement de plaisir, et Hermione frémit sous lui lorsque son doigt se glissa sous le tissu, effleurant son mamelon.

« S'il te plaît, ne t'arrête pas. » Elle murmura, non, supplia. Elle était totalement soumise à ses caprices lorsqu'il répéta son geste une fois. Deux fois.

« Granger », dit-il d'un ton mêlé d'agonie et de plaisir en serrant quelques-unes de ses boucles dans son poing avide.

Se détestait-il pour la façon dont il embrassait son cou ? Était-ce simplement un désir dégoûtant qui l'incitait à la désirer ? Une forme d'autodestruction dans laquelle Malefoy était coupable de s'être laissé entraîner ?

Son déluge de questions fut étouffé par la façon dont les lèvres de Malefoy s'emparèrent à nouveau des siennes. Elle s'accrocha désespérément à la nuque de Malefoy en se cramponnant aux courtes mèches de cheveux couleur de neige, ce qui donna lieu à un échange de respirations irrégulières, à la fois désordonnées et révélatrices.

Malefoy avait dit quelque chose avant de l'embrasser, quelque chose à propos de sa propre et inévitable damnation. Si c'était vrai, alors Hermione se sentit précipitée dans les profondeurs de l'enfer en même temps que lui. À chaque caresse de ses lèvres contre les siennes, à chaque effleurement de son sein sous le tissu de sa robe, elle plongeait plus profondément dans une piscine de désir, s'abandonnant complètement à lui.

Ce n'est que lorsque des jurons en parfaite harmonie emplirent l'air qu'elle fut brusquement ramenée à la réalité.

Tout d'abord, Pansy s'exclama avec un dégoût sourd : « Putain de merde ».

Puis Théo intervint d'un ton enjoué : « Et bien, donne-moi une claque sur les fesses avec mon balai et appelle-moi Rowena Serdaigle. Tu me dois dix gallions, Pans. »

Hermione tourna sur elle-même, paniquée, tandis que Malefoy retirait ses mains du haut de sa robe et de ses cheveux, tous deux cherchant à s'éloigner physiquement le plus possible l'un de l'autre, semblait-il. Comme s'ils avaient tous deux été possédés par un démon du désir, avant d'être aspergés d'eau bénite en un instant.

Le regard de Pansy se fixa sur les pointes de sa frange alors qu'elle se tenait derrière un Théo étourdi. Ses yeux allaient et venaient entre Malefoy et Hermione, incapables de décider lequel des deux était le plus amusant à observer.

« Qu'est-ce qu'il y a » ? Malefoy tenta de répondre d'un coup sec, mais son souffle lourd empêchait ses mots d'être tranchants.

Hermione lutta péniblement pour retenir ses yeux, les empêchant de se tourner vers Malefoy. La honte devint un poids lourd et dégrisant alors qu'elle commençait à réaliser la gravité de ce qu'elle avait fait. La sensation obsédante de ses lèvres fantomatiques s'attardant sur les siennes était un rappel qui résonnait jusqu'à ses os.

« En temps normal, je ferais une délicieuse plaisanterie sur le fait que j'aimerais être la troisième roue du carrosse », commença Théo, regrettant de ne pouvoir choisir parmi toutes les plaisanteries possibles, « cependant, il s'agit d'une affaire urgente et... ».

« Le Seigneur des Ténèbres est arrivé au bal. Tes parents sont en train de gagner du temps pour toi, mais il souhaite voir son Second et… » le regard de Pansy se porta sur Hermione avec un dégoût indifférent, « le tribut ».

« Où est Blaise ? » demanda Malefoy. Hermione le surprit en train d'appuyer ses mains sur ses hanches et de faire un léger pas en avant pour la contourner le plus possible.

« Oh, je suis là », dit la voix plate de Blaise de l'autre côté du mur du couloir, la main tendue vers le cadre de la porte pour faire un signe de la main.

« Il nous a prévenus de ne pas faire irruption », dit Théo à Hermione et Malefoy avec un sourire amusé.

« Rien de bon n'arrive derrière une porte de placard fermée », remarqua Blaise alors que sa main disparaissait.

Pansy acquiesça, croisant les bras. « Surtout quand on peut entendre des respirations bruyantes et des... ».

« Avez-vous tous terminé ? » demanda Hermione d'un ton brusque. Les mots quittèrent ses lèvres sans réflexion ni avertissement.

Le sourire de Théo s'effaça légèrement. « C'est vrai. Nous devrions vous ramener tous les deux dans la salle de bal immédiatement. »

« Blaise, Pansy », ordonna Malefoy, comme si leurs noms seuls suffisaient à les pousser à l'action.

Pansy récupéra rapidement sa baguette sous l'ourlet de sa robe et saisit fermement le poignet d'Hermione, la tirant hors du placard juste au moment où Blaise contournait le coin et entrait pour rejoindre Malefoy, qui restait devant la pensine, les mains arc-boutées contre elle, tournées vers elle.

« Lumos », chuchota Pansy en levant sa baguette vers le visage d'Hermione, la détournant doucement de Malefoy et de Blaise. Elle examina attentivement son maquillage avant de hocher la tête en signe d'approbation. « Satisfaisant, je suppose, surtout que ma trousse est inaccessible puisqu'elle se trouve dans le... » Elle marqua une pause, ses lèvres tressaillant, « peu importe. Allons-y. »

Avant que Pansy ne puisse la pousser plus loin dans le couloir, Hermione jeta un coup d'œil dans le placard, apercevant un fil d'argent illuminé attaché à la baguette de Blaise, qu'il plaça ensuite dans une fiole vide de la même taille que les autres qui tapissaient les murs du placard. Pendant ce temps, Malefoy continuait de prendre appui sur la pensine, ses épaules se soulevant et s'abaissant laborieusement.

Les sourcils d'Hermione se froncèrent profondément tandis qu'elle enfonçait ses talons dans le sol, s'ancrant contre la force de traction. Le sol semblait l'agripper comme un allié fidèle, refusant de céder à la pression de Pansy.

« Malefoy... »

Il pivota brusquement au son de son nom, ses traits se ciselant en un masque de détermination glaciale. Ses yeux, comme du silex, rencontrèrent les siens avec une intensité inébranlable pendant un instant fugace avant qu'il ne détourne le regard. « Nous nous sommes déjà attardés au-delà de nos limites ».

Blaise et Malefoy sortirent du placard, le premier évitant le regard curieux d'Hermione. Les deux hommes ouvrirent la marche, conversant à voix basse en traversant rapidement le couloir. Théo suivit Pansy et Hermione, qui lâcha brusquement la main d'Hermione alors qu'ils continuaient à marcher.

« Alors... »

« Théodore », intervint Hermione d'un ton interrogateur.

La main de Théo se leva dans un geste exagéré de reddition. « Je voulais juste savoir si c'était agréable. »

« Tu es méprisable, Nott », dit Pansy en ajustant sa jupe pour remettre sa baguette en place.

Théo s'inclina négligemment devant Pansy. « A votre service, Princesse. »

« Alors, Voldemort veut me voir ? » dit Hermione, essayant de changer de sujet.

« Tu utilises son nom avec tant d'insouciance », cracha Pansy tout bas, bien que cette remarque soit clairement destinée à être entendue par Hermione.

« Je ne le crains pas », répondit Hermione avec fermeté.

Les yeux de Pansy se fixèrent sur Hermione pendant un bref instant. « Tu devrais ».

Le poids des paroles inquiétantes de Pansy resta suspendu dans l'air jusqu'à ce que Théo l'interrompe en disant : « Le Seigneur des Ténèbres aime ses jouets. »

« Et c'est avec moi qu'il préfère jouer », dit Hermione d'un ton maussade, en gardant le regard tourné vers l'avant.

« Ne sois pas stupide, c'est le cas pour vous deux », grommela Théo, dont le ton devint sérieux pour la première fois alors qu'il faisait un signe de tête vers Malefoy. Hermione n'eut pas l'occasion de demander à Théo ce qu'il voulait dire, car il continua : « Nous te tiendrons à distance de lui. Tu seras occupée à danser avec des gens comme moi chaque fois que le Seigneur des Ténèbres ne sera pas en train de discuter avec un sang-pur qui lui fait de la lèche.

« Mais Draco est l'appât initial pour faire diversion », déclara Pansy. « Le Seigneur des Ténèbres a été... mécontent que le Serpent Démoniaque réussisse à éliminer un nombre important de Mangemorts de haut rang. J'ai l'impression que c'est ce qui l'empêche de se concentrer sur la soirée. »

« N'y a-t-il toujours pas de véritable suspect pour le Serpent démoniaque ? » se risqua à demander Hermione, sa curiosité piquée au vif.

Ses yeux se portèrent sur Malefoy, qui jeta un coup d'œil furtif sur le côté, comme s'il essayait d'écouter subtilement leur conversation. Hermione réalisa soudain que tout son corps était à l'écoute des moindres mouvements de Malefoy, comme si des cordes invisibles reliaient chaque parcelle de son corps à lui.

« Aucun ne s'est avéré correct », répondit Theo. Hermione le regarda avec un sourcil arqué. Theo haussa les épaules alors qu'ils contournaient un coin dont Hermione savait qu'il n'était pas là lorsqu'elle avait couru dans le hall auparavant. « Le Seigneur des Ténèbres a éradiqué ceux qu'il a trouvés et qu'il a supposé être coupable... mais à chaque fois, le Serpent Démoniaque a frappé à nouveau. »

Hermione souffla sur une boucle pour la dégager de son visage, se demandant s'il s'agissait de la même boucle qui s'était enroulée autour du doigt de Malefoy quelques minutes plus tôt. « Pourquoi ne m'as-tu rien dit de tout cela avant ? »

« Tu n'as pas demandé », répondit simplement Théo.

« Voldemort pense-t-il que le Serpent Démoniaque pourrait être un agent double ? » Hermione ignora la façon dont Pansy parvint à rouler bruyamment des yeux à l'évocation de son nom.

Malefoy interrompit sa course à vive allure et se retourna pour regarder Hermione en face. « Il est assez paranoïaque pour croire n'importe quoi en ce moment ».

C'était la première fois qu'il la regardait vraiment depuis que ses lèvres avaient été...

Malefoy la dominait toujours, lui faisant prendre conscience de l'absence de ses talons qu'elle avait jetés quelque part dans les couloirs. Ce souvenir mettait en péril l'alibi qu'elle s'était concocté pour expliquer où elle avait disparu. Elle était reconnaissante que la robe blanche fluide soit assez longue pour couvrir ses pieds nus.

Les yeux de Malefoy étaient comme des nuages de ténèbres, son visage anguleux et acéré, son regard perçant qui semblait la transpercer complètement. Pourtant, c'était la façon dont ses paupières s'incurvaient qui le rendait soudain méconnaissable aux yeux d'Hermione. La personne qu'elle avait embrassée n'était plus qu'un lointain souvenir comparée à celle qui se tenait devant elle. Peut-être était-ce un effet de la lumière qui avait modifié l'essence même de ses traits. Quoi qu'il en soit, une chose était claire : il n'y avait aucune trace de désir pour Hermione dans les yeux de Malefoy, seulement du vide.

« Quel maître instable tu sers », songea Hermione avec un ennui feint.

« Quand j'entrerai, tu attendras un peu en arrière avec Pansy et Théo pour que je puisse m'assurer que le Seigneur des Ténèbres est loin de l'entrée et qu'il est concentré sur notre conversation. Nous ferons comme si tu n'avais jamais quitté la salle de bal ». Malefoy lui donna enfin ses instructions.

« Combien de temps devons-nous attendre ? » demanda Théo.

Malefoy se gratta le front avec impatience. « Chante dans ta tête la foutue chanson de l'école de Poudlard ou 'God Save the Queen', je m'en fiche un peu, mais laisse-toi un peu de temps, d'accord ? ».

« Et moi qui pensais que le sexe t'adoucirait ». Marmonna Théo en soupirant.

Blaise émit une toux désagréable et Pansy frappa ses mains contre ses cuisses en signe d'exaspération. Malefoy ne cligna même pas des yeux, comme s'il n'avait pas entendu Théo. Était-il en train de fermer son esprit ? Remplaçait-il qui il était par un cadavre de lui-même ? Ou bien était-il si profondément enfoncé dans son dégoût de l'embrasser qu'il pouvait à peine percevoir le monde qui l'entourait ?

« Et si Voldemort s'approche de moi à un moment ou à un autre ? » demanda Hermione sans se décourager par la franchise de Theo.

Malefoy secoua la tête d'un air dédaigneux. « Il ne le fera pas. Je m'en assurerai. Fais de ton mieux pour te fondre dans la masse, d'accord Granger ? » Il n'attendit pas sa réponse et reporta son attention sur Blaise, qui se tenait au garde-à-vous à l'écart des autres, l'air pensif et sur ses gardes. « Blaise, viens avec moi ».

La seule réponse de Blaise fut un hochement de tête. Puis les deux hommes se dirigèrent vers la salle de bal, tournèrent et disparurent du champ de vision.
Pansy, Theo et Hermione attendirent un moment, le silence du couloir faiblement éclairé commençant à peser lourd.

L'esprit d'Hermione était un tourbillon de questions, chacune étant un appel désespéré à la clarté. Pourtant, alors qu'elle se tenait là, les mots lui manquaient. Comment pouvait-elle même commencer à demander alors qu'elle doutait de recevoir des réponses honnêtes ?

Pansy faisait les cent pas, les bras fermement croisés, tandis que Théo s'appuyait contre le mur, balançant sa tête d'avant en arrière comme un pendule.

Théo prit une inspiration théâtrale avant de chanter en chuchotant : « God save our gracious Queen... ».

« Qu'est-ce que tu fais, putain ? » demanda Pansy en pressant ses doigts sur ses tempes.

« Long live our noble Queen... J'obéis aux ordres, tu devrais essayer un jour, Pans... God save the queen ! ».

Hermione fit craquer ses doigts, un tic inconscient dont elle se souvint soudain qu'il avait toujours rendu Ron fou. « Theo, je suis certaine que Malefoy était juste sarcastique. »

« Moi aussi ! » Souffla Pansy.

« Send her victorious », reprit Théo en montant d'une octave pour la phrase suivante, « happy and glorious »

Pansy laissa retomber sa tête en arrière avec agacement. « Pourquoi, au nom sacré de Merlin, as-tu choisi 'God save the Queen' plutôt que la chanson de Poudlard ? »

« Parce que je n'ai jamais appris les paroles de la chanson de Poudlard. Tu sais ce qu'on dit, les Serpentards se rebellent et tout ça... God save the Queen ! »

Il continua, chuchotant de façon rauque tout au long de la chanson, expérimentant différentes voix à chaque fois, dont une très aiguë qu'il jurait être la façon dont il imaginait que Voldemort chanterait, si ses cordes vocales étaient capables d'une telle chose.

Au moment où il entama la dernière note, Pansy ordonna : « Allons-y » et se mit à marcher, sans prendre la peine d'attendre qu'Hermione et Théo la suivent.

Théo roula des yeux avant de s'élancer du mur, trébuchant un peu en reprenant pied, et marcha avec Hermione jusqu'à la salle de bal.

Peu à peu, les sons de la musique et des conversations sans intérêt se firent plus forts à chaque pas qu'ils faisaient en direction de la salle de bal. Hermione jeta un coup d'œil à Théo, remarquant que ses yeux s'ouvraient et se fermaient lentement à chaque pas.

« Ne dis rien, Bouclettes », dit-il d'une voix traînante, comme s'il sentait sa question inavouée à travers le poids de son regard.

« Mais pourquoi... »

« On en a déjà parlé », lui rappela-t-il. « Ce n'est pas le moment. Concentre-toi sur la protection de ton esprit au lieu de t'attarder sur des choses qui ne feront que te rendre folle. Et moi aussi. Je déteste quand tu me regardes avec ces yeux de biche, alors évitons tout cet échange, hein ? »

Hermione soupira, encaissa son avertissement et renforça les murs de son esprit en y consacrant toute son énergie. « Mon esprit n'est pas vraiment un château. »

« Oh ? » Théo haussa un sourcil, un geste curieux, accentué par son état indubitablement éméché.

« C'est une bibliothèque », expliqua Hermione. « Une bibliothèque qui ressemble à celle de Poudlard, entourée de murs qui la font ressembler à une grande boîte en acier de l'extérieur. »

Théo fit un bruit pensif tandis qu'ils s'approchaient de la porte de la salle de bal, où la lumière commençait à se répandre autour d'eux.

« Il n'y a plus rien », annonça Pansy par-dessus son épaule.

« Qu'est-ce qui a disparu ? »

« La bibliothèque de Poudlard », précisa Théo. « Le Seigneur des Ténèbres... l'une de ses premières actions a été de la détruire, ainsi que tout ce qu'elle contenait. »

Hermione ressentit une pointe d'angoisse. « Pourquoi ? » Sa voix était à peine audible, étouffée par le chagrin pour le savoir perdu et le confort de tous les livres qui avaient autrefois garni les étagères. Il y en avait tant qu'elle n'avait pas encore lus, tant d'occasions perdues pendant sa période de clandestinité et sa dernière année dans la nature...

« La connaissance, c'est le pouvoir », déclara Pansy sans ambages, son regard perçant rencontrant celui d'Hermione. « Mais ce n'est pas le moment de verser des larmes pour les pages perdues, Granger. Concentre-toi sur ta survie. »

Pansy prit les devants, s'avançant prudemment vers la porte ouverte et scrutant les alentours. Elle jeta un coup d'œil à Théo et Hermione et hocha la tête. « Ta taille pourrait nous avantager, tu n'as qu'à te faufiler et à faire de ton mieux pour ne pas attirer l'attention », dit-elle en levant la tête vers le côté droit de la pièce. « Il est avec le Seigneur des Ténèbres. Venez par ici. » Pansy leur indiqua de se diriger vers le côté gauche.

« Pourquoi faites-vous tous comme si je recevais constamment de l'attention ? » répliqua Hermione avec irritation en suivant les indications de Pansy.

Théo réajusta ses boucles chocolat d'un revers de main tandis qu'ils franchissaient la porte, gardant la tête basse au milieu du murmure de la foule qui ne cessait de croître. « Tu as l'air d'un phare ce soir, alors c'est un peu difficile de ne pas s'arrêter pour te regarder. Merci pour ça, Pans ».

« Tais-toi, Nott. »

En effet, alors qu'ils se frayaient un chemin à travers la mer de corps, chaque personne qu'Hermione croisait arrêtait complètement sa conversation pour la contempler. Elle ravala le malaise provoqué par les yeux affamés des badauds, se sentant comme du bétail que l'on évalue en vue de l'abattage. Les visages étaient si affamés et cruels qu'elle s'efforçait de les graver dans sa mémoire, comme un rappel du monde qu'elle voulait démanteler en même temps que Voldemort.

Voulait-elle qu'ils souffrent ? Hermione devait-elle réussir ? Souhaitait-elle que tous les sang-purs qui avaient observé et applaudi endurent une mort lente et atroce plutôt que d'essayer de changer leur cœur et leur esprit pour qu'ils acceptent d'autres êtres inoffensifs uniquement à cause de leur statut sanguin ou d'autres croyances infondées ? Autrefois, Hermione aurait résolument répondu par la négative, elle les aurait accueillis dans le monde qu'elle s'efforçait de créer, organisant des discussions pour élucider l'histoire des préjugés sanguins et élaborant des ouvrages pour faire appel à leur sensibilité. Pourtant, à présent, une partie d'Hermione se demandait si cet effort n'était pas vain. C'était la partie hantée par le souvenir de la tête décapitée de Fred, des cris angoissés de Molly Weasley alors que chaque perte ajoutait un nouveau chiffre à son chagrin. C'était la partie d'elle qui se concentrait uniquement sur son potentiel de survie tandis que ces individus vêtus des plus beaux habits de la société des sorciers se réjouissaient et riaient comme s'ils étaient aveugles à l'injustice qui se déroulait devant eux.

A présent, Hermione ne pouvait s'empêcher de se demander s'ils valaient même la peine d'être sauvés.

La perte d'espoir la terrifiait plus que tous les tourments que Voldemort pouvait lui infliger.

Lorsqu'ils atteignirent le côté opposé de la pièce où se trouvait Malefoy, Pansy s'arrêta et s'appuya nonchalamment contre le mur, prenant sa position pour monter la garde au cas où Voldemort s'approcherait. Elle fit un signe de tête en direction d'un petit espace libre au bord de la piste de danse, indiquant à Hermione et Théo de l'occuper aussi discrètement que possible.

Alors que Théo lui prenait la main et la conduisait jusqu'à cet endroit, la musique s'arrêta brusquement et tous les danseurs se figèrent sur place.

« Putain... » Il grommela profondément en l'entraînant dans une position qui donnait l'impression qu'eux aussi venaient de s'arrêter de danser.

Hermione jeta un coup d'œil à Pansy, qui se tenait sur la pointe des pieds pour observer l'orchestre de l'autre côté de la salle, essayant probablement de comprendre ce qui avait causé cette perturbation. La façon dont les yeux de Pansy s'écarquillèrent en apercevant quelque chose fut pour Hermione un indice suffisant pour comprendre que rien de bon ne sortirait de ce qui s'était passé.

La voix qui suivit le confirma de façon accablante. « Sorciers et Sorcières », siffla la voix de Voldemort, lente et royale, comme si le temps lui-même s'était arrêté pour lui. Hermione abandonna la position qu'elle avait adoptée pour danser avec Théo, tout en continuant à tenir fermement sa main comme s'il s'agissait d'une bouée de sauvetage. Sa petite taille jouait en sa faveur car elle ne parvenait pas à distinguer Voldemort à l'autre bout de la pièce, au milieu de la foule écrasante. « Je dois vous exprimer ma plus sincère gratitude pour vous être joints à nous ce soir, et bien sûr, mes remerciements les plus sincères vont à Lord et Lady Malefoy, qui ont si gracieusement offert d'être nos hôtes de dernière minute. »

Hermione chassa l'envie de grogner devant la fausseté de cette déclaration. Mais le reste de la foule éclata en une harmonie d'acclamations, célébrant l'opulence du Lord et de la Lady du manoir, qui sans aucun doute arboraient tous deux un sourire aux lèvres et inclinaient poliment la tête.

« Et je dois également prendre le temps de célébrer mon second récemment nommé pour ses efforts assidus durant la plus grande guerre de sorciers de tous les temps : la guerre de sorciers pour mettre fin à toutes les guerres, le général Lord Draco Malefoy. »

Les acclamations se firent plus fortes, surtout de la part des voix féminines de la salle, entrecoupées de rires et de murmures alors que Malefoy restait probablement les mains croisées devant lui, reconnaissant à peine les éloges. Bien qu'Hermione ne puisse pas le voir pour le confirmer, une partie d'elle espérait que ses cheveux étaient toujours ébouriffés dans différentes directions, ne serait-ce que pour se signifier à elle-même qu'elle l'avait peut-être revendiqué...

« Après les dons de ce soir, nous sommes officiellement prêts à commencer la construction du Nouvel Ordre Sorcier, y compris une école pour l'éducation de nos jeunes sorciers et sorcières dans les vrais idéaux du genre sorcier. »

Les applaudissements de la foule étaient désormais plus polis, même si l'enthousiasme persistait dans l'endoctrinement de la future génération. C'était la construction d'une armée de sang-pur sans esprit. Comment pouvaient-ils tous accepter aveuglément de vivre dans un tel monde ?

« Reste concentrée, Bouclettes », murmura Théo derrière elle, en pressant légèrement ses lèvres contre ses cheveux.

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » demanda Hermione.

« Concentre-toi sur ton propre esprit. Fais le vide », répondit Théo.

La voix de Voldemort continua, son ton délicat et sifflant fit trembler le lustre géant au-dessus de lui à chaque inspiration impie qu'il prenait. « Et enfin, en raison de la perte de notre cher Greyback, victime des actes abominables du lâche Serpent Démoniaque... »

« Putain », murmura encore Théo.

« Nous avons un tribut qui vient d'être mis sur le marché pour de nouvelles enchères. »

Les yeux d'Hermione s'écarquillèrent sous le poids de la prise de conscience. Elle jeta un coup d'œil à Théo, qui déglutit en proie à une panique glacée.

« Qui Greyback avait-il ? » demanda Hermione.

Theo secoua la tête. « Nous devons te faire sortir d'ici. »

« Qui ? » Grommela-t-elle, le menton levé pour montrer à Théo le feu désespéré dans ses yeux.

La bouche de Théo s'ouvrit et se referma, ses yeux s'agitant avec une incertitude d'ivrogne tandis qu'il essayait de comprendre ce qu'il devait faire.

« Ginny Weasley », siffla Voldemort, « voici pour vous tous ce soir. Les enchères commencent à 10 000 galllions. »

Ginny.

Ginny Weasley, parfaite, brillante, courageuse, la sœur dont Hermione ne savait pas qu'elle avait besoin dans sa vie.

Elle était là.

Ginny était là.

Hermione ne s'était pas préparée à l'idée de voir Ginny, ni aucun autre membre de l'Ordre.

Elle entendit faiblement Théo murmurer son nom, et à travers une vision floue, elle vit sa main se tendre vers elle. Mais il était trop lent.

Hermione ne se permit pas de réfléchir. Elle se faufila dans la foule, se frayant un chemin vers la voix de Voldemort qui facilitait les enchères.

« 30 000 gallions ! » Cria un sorcier.

« 40 000 gallions ! » hurla une sorcière depuis le coin le plus éloigné de la salle.

« 45 000 gallions ! »

« 47 000 gallions pour la salope de Potter ! »

Hermione se força à ignorer les mains levées des sangs-purs qu'elle croisait, chacun espérant avoir une chance de s'emparer de la soi-disant traîtresse rousse. Hermione s'approcha de l'autre côté de la pièce et put distinguer les veines bleues et vertes sur le sommet de la tête de Voldemort, comme si sa peau était complètement translucide. Elle avait envie de faire couler le sang, de peindre le plafond avec le sang du péché de Voldemort. Verserait-il un sang pourpre ? Ou bien cette couleur serait-elle contre nature ?

Elle vit également la couleur rouge à côté de lui.

La magnifique et épaisse chevelure d'un rouge éclatant qui entourait autrefois Ginny. Elle avait disparu.

Maintenant, ils étaient coupés court, de manière désordonnée, ses cheveux étant presque complètement rasés à certains endroits. Les yeux de Ginny étaient fermés, et Hermione la vit respirer d'un souffle lourd et patient. Elle semblait refuser de pleurer pour eux, de leur donner la satisfaction qu'ils attendaient. Incassable, brillante Weasley qu'elle était. La force jusqu'au bout.

Cette vision provoqua l'éveil de la magie fondamentale d'Hermione. Elle sentit sa douleur et sa colère. D'abord apaisante, elle accueillit favorablement l'idée de passer de taches de lumière dorée à des ténèbres en fusion. Elle se sentit soudain capable d'empoisonner tous ceux qui l'entouraient.

Hermione ne fut plus qu'un lointain souvenir pour elle-même. Au lieu de cela, la magie en elle prit le dessus, s'appropriant son corps.

La colère. La peur. La haine. La rage. Toutes ces émotions prirent forme et devinrent les seules choses qui composaient le corps d'Hermione Granger.

Elle s'approcha et, à travers une fissure dans la foule, elle le vit, lui, Voldemort, debout parmi les musiciens dans sa plus belle robe, fixant Hermione. C'était comme s'il avait su exactement où elle se trouvait, comme s'il l'avait attendue.

« Tu es là. Je te vois, sang de bourbe », siffla Voldemort au fond de son crâne, le son ricochant comme une cloche d'église, affolant ses sens. « Je sais qui tu es ».

Hermione avait presque atteint le bord de la foule, ses mains devenant noires à mesure que le pouvoir se manifestait, prête à frapper Voldemort, prête à faire s'écrouler le monde avec elle.

Soudain, une main sombre saisit son poignet et, dans un craquement, ils disparurent de la salle de bal. Ils se matérialisèrent dans les limites familières de sa propre chambre.

Sans hésiter, Hermione libéra une explosion de magie de sa main, recouverte d'une obscurité semblable à de l'encre, en poussant un cri dont l'intensité était le reflet de siècles de magie.

Blaise fut projeté en arrière, s'écrasant contre le mur à côté de l'armoire. Il grogna tandis que son corps tombait sur le sol, la magie fondamentale s'accrochant à sa poitrine et pulsant avec avidité. Elle semblait avoir faim de lui, le consumer tout entier. Son visage se tordit d'agonie, ses dents claquèrent tandis qu'il se tordait de douleur.

« Blaise ! » s'écria Hermione en se précipitant sur lui.

Elle n'avait pas eu l'intention de lui faire du mal, sa rage écrasante pour Ginny l'avait aveuglée. Prenant de profondes inspirations, elle appela la magie fondamentale qui était en elle, l'exhortant à s'apaiser, à se transformer en son véritable but, celui pour lequel elle était née.

Lentement, le liquide noir sur sa main se réchauffa, crépitant comme la flamme d'une cheminée, passant du rouge à l'orange, puis au jaune, pour finalement s'installer dans une nuance d'or vibrante et aveuglante.

Hermione suivit les conseils de la magie qui dirigeait ses mains vers la poitrine de Blaise. Elle canalisa la magie en lui, extrayant les forces malveillantes qui avaient commencé à se resserrer autour de son cœur.

Après quelques instants de canalisation de la magie dans le corps de Blaise, elle ne sentit aucune maladie persistante. Sa respiration reprit progressivement un rythme lourd et plus calme, comme s'il avait suffoqué et s'était enfin libéré.

Submergée par le soulagement, Hermione jeta ses bras autour du cou de Blaise tandis que la magie fondamentale s'estompait. Il lui rendit son étreinte, ses mains se posant délicatement sur sa taille. Un mélange de rires et de larmes lui échappa, un son à la fois réconfortant et poignant.

« Je suis tellement désolée, je suis tellement désolée », répéta Hermione, sa voix étouffée contre son oreille alors qu'elle le tenait serré contre elle. « Je ne sais pas ce qui s'est passé, je ne sais pas... »

« C'est bon. Je vais bien », murmura doucement Blaise en lui caressant le dos d'un geste apaisant, veillant à ne pas toucher sa peau nue.

« Les autres, il faut aller chercher Malefoy et Pansy et... »

« Non. Ils ne peuvent pas partir. S'ils quittent tous la fête, il y aura trop de distractions. Prions pour que nous n'ayons pas trop attiré l'attention nous-mêmes. »

Hermione acquiesça rapidement, maintenant son emprise sur son ami.

Ami. Elle n'avait pas réalisé que Blaise était un ami.

Après tout, ils s'étaient à peine parlé. Pourtant, l'idée de le perdre, de risquer sa vie, la transperça comme une flèche.

« Je vais bien, Granger, je te le promets », dit-il en toussant.

Hermione s'éloigna et l'observa. Il avait l'air plus vieux de plusieurs années, et pourtant il était toujours le même. C'était comme si sa magie avait atténué les douces lignes de son visage à cause de la lutte qu'il avait dû mener contre elle.

« Je vais bien », insista-t-il.

Elle ne le croyait pas, mais le doux sourire que lui offrit Blaise fut comme une éclipse, un moment unique dans une vie. Hermione lui rendit son sourire.

« Ginny... »

« Je sais. » Il dit d'un air renfrogné.

« Savais-tu qu'elle serait ici...? »

Il secoua vivement la tête. « Nous aurions trouvé le moyen de préparer plus de fonds si nous... » Blaise se tut. Il rapprocha ses genoux de sa poitrine et se gratta un point sous le menton pour tenter de dissimuler une grimace de douleur. « Non pas que deux nuits fassent une grande différence. »

Deux nuits avant l'arène. Hermione le savait, mais personne n'avait osé le dire à voix haute. Un frisson la parcourut, faisant trembler ses mains. Elle s'appuya contre le sol, essayant de se raccrocher aux morceaux d'Hermione Granger qui lui restaient.

« Voldemort... il voulait quelque chose de moi. Je crois que je le lui ai donné », admit Hermione.

« Qu'est-ce que tu veux dire par là ? » demanda Blaise.

Hermione déglutit difficilement. « Quand je suis montée là-haut, j'étais tellement paniquée que la magie a pris le dessus, et... Je crois que Voldemort le sait », dit-elle en évitant de le regarder dans les yeux. « Il a parlé dans mon esprit. Il m'a dit qu'il savait qui j'étais. »

Blaise expira bruyamment.

« Qu'est-ce que ça veut dire ? » demanda Hermione. « C'était plus comme s'il voulait une confirmation que comme s'il avait découvert quelque chose. »

« Je ne sais pas », répondit Blaise avec honnêteté.

C'était un piège, un piège pour la démasquer. Voldemort avait voulu l'approcher, mais pourquoi ? Pourquoi ne pas exiger carrément sa présence ? Pourquoi retarder ce moment ? Était-ce pour prendre Hermione au dépourvu ? Elle se souvint soudain de la façon dont sa magie avait recouvert ses mains, de la façon dont elle avait commencé à la submerger complètement. Comment elle s'était manifestée alors qu'elle avait voulu la garder indétectable pour la soirée.

« La magie », murmura-t-elle. « Il sait que je l'ai ».

Blaise se figea, son silence plus terrifiant que jamais.

« Et le pire, ajouta Hermione, c'est que je pense que ma magie peut évoluer vers quelque chose de différent, de dangereux, je pense qu'il essaiera de me faire basculer dans l'arène. »

Chapter Text

Hermione et Blaise avaient décidé qu'il valait mieux qu'elle reste dans sa chambre pendant toute la durée du bal. Après quelques instants passés assis côte à côte sur le sol dans un silence inquiétant, Blaise se leva et se retira silencieusement d'un signe de tête, laissant Hermione seule.

« Et si quelqu'un vient fouiner ? » demanda-t-elle avant qu'il ne parte.

Les doigts de Blaise tripotèrent la poignée de la porte. « Tu veux dire quelqu'un comme Gregory Goyle, un honnête crétin, ou quelqu'un comme le Seigneur des Ténèbres ? »

Le sourcil d'Hermione se haussa sans humour. « Le dernier. »

Il tapa deux fois du poing contre la porte de sa chambre. « Tu sais que cette chambre est probablement la plus surveillée de tout le monde des sorciers, n'est-ce pas ? »

Le visage d'Hermione s'éclaira d'incrédulité. Le sourire de Blaise était mélancolique et il se retourna pour partir.

« Blaise », dit-elle rapidement, l'incitant à s'attarder un instant.

Ses yeux, sombres comme du chocolat noir, rencontrèrent les siens avec un simple regard, toujours celui du guerrier consciencieux, ne laissant rien transparaître.

« Qu'est-ce que tu lui as fait... après ? « soupira-t-elle, décidant de reformuler. « J'ai vu quelque chose attaché à ta baguette qui ressemblait terriblement à... »

« Tu sais exactement ce que j'ai fait, Granger. Et si tu y réfléchis assez longtemps, tu sauras pourquoi je l'ai fait, je parie », dit-il solennellement en franchissant le seuil de la porte, lui faisant ses adieux d'un mouvement de lèvres avant de refermer la porte.

Pourtant, Hermione était assise dans son lit, tremblante malgré la température parfaite de la pièce, tandis que le clair de lune recouvrait sa couette d'une mer de lumière argentée.

Son esprit saisit l'explication la plus logique. Elle avait lu suffisamment de livres et étudié suffisamment pour reconnaître un sort d'extraction rien qu'à la teinte argentée et polie de cette curieuse étincelle.

Mais le « pourquoi » restait une lourde question. Chaque fois qu'Hermione se sentait proche de la conclusion la plus probable, elle s'en dissuadait.

En réalité, elle ne voulait pas savoir le « pourquoi ». Elle ne pouvait pas le supporter. Comprendre le « pourquoi » révélerait un aspect de Malefoy qu'elle n'avait pas osé envisager. Et lorsque le sommeil lui fit signe à l'heure de la sorcellerie, elle se laissa tomber dans son royaume apaisant, terrifiée à l'idée de se plonger dans le « pourquoi » de Draco Malefoy.

Hermione rêva d'une région sauvage, vaste et dangereuse. Remplie de créatures si viles que même les mythes et légendes des sorciers n'avaient pas osé inventer un tel concept.

Elle rêvait qu'elle entendait l'océan, bien qu'elle soit entourée d'arbres. Elle se demanda si elle était folle.

Elle sentit le frôlement d'une brise caresser sa peau, comme si le vent avait des mains invisibles.

Elle sentit un feu de forêt la brûler vive.

Hermione était enterrée vivante, profondément sous terre, sans funérailles pour la fille dont le corps ne serait jamais retrouvé.

On la punissait, on la tirait, on la piquait et on la poussait.

Hermione rêvait d'une nature sauvage avec un plafond de ciel. Pas un vrai ciel. Un plafond. Si seulement elle pouvait atteindre le sommet.

C'était un dôme, mais pas du tout.

Artificiel, mais réel.

Maudit, mais béni.

Hermione vit une silhouette, grande comme un géant et puissante comme un roi.

Lorsqu'elle se retourna pour la regarder, elle se renfrogna et sourit en même temps.

Elle voulut lui demander son nom, ou lui demander comment résister à la tempête.

Mais la créature se contenta de rire et de prononcer d'une voix ancienne et maléfique : « Réveille-toi Granger. »

« Réveille-toi, Granger... Granger, réveille-toi. »

Hermione se réveilla en sursaut, jetant les couvertures comme s'il s'agissait de la terre qui l'enterrait vivante dans son rêve. Elle était trempée de sueur, ses boucles parfaitement coiffées de la veille étaient maintenant frisées et emmêlées à cause de son sommeil agité.

Elle se secoua, regardant Théo avec des yeux écarquillés, qui lui rendit son regard ahuri.

« Tu ne t'es pas réveillée », dit-il d'un ton hésitant. « Tu étais censée être à l'entraînement il y a un quart d'heure ».

Sa tête la lançait vicieusement, une sensation lourde comme si son cerveau frappait contre les parois de son crâne, réclamant d'être libéré. « Je crois que ces boissons étaient plutôt fortes. »

Théo croisa les bras sur sa poitrine, arborant un sourire satisfait. « Notre petit lionne a-t-elle... la gueule de bois ? »

Hermione lui jeta un oreiller, mais son rire ne fit qu'intensifier les élancements dans sa tête. « Comment peux-tu ne pas avoir la gueule de bois ? Tu as dû boire plus que moi. » Elle se força à fermer les yeux, espérant que l'intensité du mouvement détournerait son cerveau de l'agonie qui imprégnait chaque recoin de sa tête. Ce ne fut pas le cas.

« Parce que j'ai une grande expérience en matière de vices et que j'ai appris à résister à la tempête », dit Théo, un soupçon de fierté dans la voix. « Et je prends une potion pour ça. »

Elle ouvrit les yeux et découvrit que Théo tenait une fiole délicate, d'un orange infernal, qui semblait briller.

« Pimentine ? » Elle lui prit la fiole.

« Une version plus adulte. Pansy et moi, mais surtout Pansy, avons fait quelques expériences au cours de notre quatrième année pour trouver un moyen de... guérir tous nos maux. »

Hermione acquiesça, prenant les paroles de Théo pour une confirmation de l'efficacité de la potion. Elle l'avala d'un trait, sentant le liquide danser dans sa gorge et activer quelque chose dans son œsophage.

« C'est une potion qui a du mordant », remarqua Théo en remarquant la confusion qui se lisait sur le visage d'Hermione. « Elle a un peu de piquant, mais une fois qu'elle se mélange à l'acide de ton estomac, elle crée une harmonie scientifique et magique pour... »

« Théo », interrompit Hermione en levant la main, tout en se massant les tempes. « J'aimerais bien qu'on m'en parle un jour, je te le promets, mais peut-être pas pendant que mon corps a l'impression de se cogner contre un mur sans ma permission ? »

Théo roula des yeux et marmonna : « Ce n'est pas comme s'il nous restait beaucoup de temps ».

Elle lui lança le dernier oreiller qu'elle avait sur le lit avec plus de force cette fois, le faisant trébucher sur un meuble.

« D'accord, Bouclettes », dit-il en reprenant son équilibre, « je te verrai à la salle d'entraînement tout à l'heure. Mais dépêche-toi de te préparer, Lady Malefoy t'attend. »

Que ce soit à cause de l'action rapide de la potion ou du rappel que Narcissa Malefoy l'attendait, Hermione jaillit de son lit, se doucha et s'habilla de ses cuirs d'entraînement à une vitesse record. Elle tressa ses boucles indisciplinées en une natte en forme de couronne et se dépêcha de franchir la porte de sa chambre.

« Mippy, je suis vraiment désolée d'... »

Elle se heurta à un mur de ténèbres, rencontrant des muscles tendus et des cheveux couleur de lune. La tête d'Hermione se releva pour rencontrer des yeux orageux qui la considéraient avec un amusement intrigué.

«Mère est impatiente de te voir », réprimanda Malefoy, bien que son ton manquât de conviction.

Sa voix fit frissonner Hermione, mais elle pria pour qu'il ne remarque pas sa réaction.

« Elle t'a envoyé me chercher ? » demanda Hermione en essayant de reprendre ses esprits.

Le sourire de Malefoy s'élargit, ses dents parfaites brillaient presque. « Je me suis porté volontaire. »

Hermione laissa échapper un souffle de frustration, la pensée du filament d'argent sur la baguette de Blaise l'assaillit. Puis, l'image des cheveux coupés de Ginny Weasley, son refus de laisser couler une seule larme, la façon dont elle avait été vendue à nouveau...

« Qui l'a achetée ? »

L'expression de Malefoy s'assombrit. « Granger... »

« Qui l'a achetée ? » La voix d'Hermione était insistante, exigeant une réponse.

Le soupir frémissant qui s'échappa des lèvres de Malefoy laissa entrevoir la réponse avant qu'il ne murmure son nom. « Tante Bella ».

Hermione déglutit difficilement, sentant une sensation de brûlure dans sa gorge.

Elle devait s'éloigner de Malefoy, le plus loin possible.

Elle l'avait embrassé, ces lèvres qui se courbaient parfaitement en une douce moue. Elle avait passé ses mains dans ses cheveux pâles, senti ses mains calleuses la saisir...

Elle s'était laissée tomber, l'avait désiré si ardemment qu'à un moment donné, elle s'était pratiquement jetée du haut d'une falaise de désir. Et maintenant, ce désir menaçait de la consumer entièrement.

Mais c'était un Mangemort.

Non, Draco Malefoy n'était pas n'importe quel Mangemort : il était le second, le bras droit de Voldemort. Il était le neveu de la femme qui avait gravé une ignoble injure sur la peau d'Hermione à l'aide d'une lame maudite, laissant des cicatrices qui ne guériraient jamais complètement. Il était le fils de deux des Mangemorts les plus loyaux.

C'était un homme qui avait lui-même admis qu'il aurait souhaité que sa cicatrice de « sang de bourbe » soit plus grande.

La dure réalité s'abattit sur Hermione, lourde et mortelle.

Qui s'était-elle autorisée à devenir ? En quoi s'était-elle transformée ? Fallait-il confondre son silence de ce dernier mois avec de la gentillesse ? La façon dont il l'avait ménagée lors de son entraînement devait-elle être prise pour de l'adoration ?

Sa poitrine se souleva et s'abaissa sporadiquement tandis qu'elle tournait sur elle-même, se dirigeant vers les escaliers en courant, ce qui lui fit perdre son sang-froid.

« Granger, je suis désolée d'avoir essayé de... »

Elle étouffa le son de sa voix grave, la façon dont elle émoussait ses sens pour n'en faire qu'un vibrant désir.

Lorsqu'elle atteignit le bas des escaliers, elle se tourna vers ce qu'elle supposait être la direction menant à la salle d'entraînement. Courant dans les couloirs, ses yeux piquaient de douleur alors qu'une larme s'échappait, roulant le long de sa joue. Elle l'essuya rapidement avec la manche de son cuir de combat.

Après avoir traversé des couloirs sinueux, elle arriva enfin à la porte de la salle d'entraînement. On aurait dit que le manoir lui-même l'avait guidée jusqu'à cette destination.

S'arrêtant devant la porte, elle hésita, la main posée sur la poignée, peinant à reprendre son souffle. S'agissait-il d'une crise de panique ? Elle essaya d'inspirer profondément, mais ses poumons se sentaient oppressés, une sensation de brûlure se répandait.

« Granger », dit une voix douce derrière elle.

« Non », gémit Hermione, sa lèvre trembla d'épuisement alors qu'elle essayait de se forcer à simplement respirer.

« Je suis désolé », chuchota Malefoy, ses lèvres se pressant doucement contre l'arrière de son crâne. « J'ai essayé de l'acheter... ».

« Tu aurais dû essayer davantage ! » Se tournant face à lui, elle cracha ces mots comme des armes, espérant qu'ils le transperceraient.

La douleur dans ses yeux colorés vacilla. « Je n'avais plus rien. »

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » Croassa-t-elle. « Et tous les dons ? »

« Ils sont réservés à ton usage dans l'arène si quelque chose tourne mal. Ils sont censés être reversés à Voldemort en temps voulu. Ce n'est pas réel. »

« Tu aurais dû faire quelque chose, utiliser tes économies ou... »

« Il ne reste plus rien, Granger. »

Elle se figea. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »

Il évita son regard et ouvrit la bouche, faisant craquer sa mâchoire. « J'ai tout utilisé pour t'avoir ».

La tête d'Hermione trembla d'incrédulité. « Tu m'as dit que c'était ta mère qui me voulait... »

« C'est vrai. »

Le monde bascula sur son axe tandis qu'elle essayait de comprendre quelque chose. « Mais tu... »

« Je te voulais aussi. » Il se gratta la nuque, refusant toujours de regarder Hermione.

« Ton investissement ? Ton trophée au sang de bourbe ? » Elle le poussa, les mots lui semblant lointains alors qu'elle s'enfonçait un peu plus en elle-même, s'obscurcissant pour se protéger de la douleur de la façon dont il la voyait, de la façon dont le monde des sorciers la voyait.

Le visage de Malefoy se crispa, ses pouces serrant ses jointures en poings serrés. « Je... »

« Miss Granger », dit Narcissa alors que les portes s'ouvraient en grand. « Je suis ravie que Draco vous ait montré le chemin ».

Hermione détacha ses yeux du regard de Malefoy qui lui donnait l'impression de voir son cœur encore battant, tendu dans une agonie frémissante.

« Je vous présente mes excuses pour mon retard », grommela Hermione.

Les yeux de Narcissa les balayèrent tous les deux avec un désintérêt aigre avant de faire un signe de la tête en direction de la salle d'entraînement.

Hermione la suivit dans la salle et savoura le bruit des portes qui se refermaient, surtout lorsqu'elle jeta un coup d'œil en arrière pour constater que Malefoy n'était plus là.

Elle mit toute sa concentration dans l'entraînement, dans sa magie fondamentale. Elle laissa Hermione s'éloigner et devint l'essence d'un ancien pouvoir tandis qu'elle continuait à utiliser ses capacités apaisantes, encore et encore.

Narcissa ne posa aucune question sur la rencontre d'Hermione avec Voldemort. Hermione commença à se demander si Blaise avait gardé cette conversation pour lui ou s'il la testait, espérant qu'elle l'avouerait elle-même à Narcissa.

Narcissa ne semblait pas non plus intéressée par ce qui s'était passé entre Malefoy et elle lorsqu'elle les avait interrompus, sa seule préoccupation étant de faire en sorte qu'Hermione apaise le plus grand nombre d'êtres sensibles possible. Elles s'entraînèrent encore et encore, augmentant à chaque fois le nombre de créatures irritées dans la pièce. Le maximum qu'Hermione parvint à atteindre en une seule fois fut sept, et ce sans qu'aucun d'entre eux ne soit réellement possédé.

La magie noire, encrée et haineuse qui avait répondu à la rage d'Hermione était introuvable. Elle fouilla dans son esprit, dans son être, curieuse de découvrir où résidait une telle magie perverse. Elle n'apparut pas.

Soit Voldemort l'avait déclenchée, soit il l'avait implantée, soit il s'agissait d'une magie capricieuse qui n'avait aucune envie d'être sollicitée. Elle ne savait pas vraiment quelle réalité lui semblerait la plus étrange.

Les progrès d'Hermione depuis la veille furent minimes, ce qui était décourageant étant donné que c'était son dernier jour en dehors de l'arène. Narcissa pensait que la meilleure stratégie d'Hermione pour le prochain défi de l'arène serait de toucher physiquement les possédés, car cela offrirait la plus grande chance de les tirer du bord du supplice. Cependant, Hermione n'avait aucune idée de la façon dont elle pourrait s'y prendre face à de multiples individus violents qui avaient l'intention de la tuer, elle ou ceux qu'elle aimait. Si Narcissa avait une idée sur la façon de contourner la situation, elle n'avait rien proposé lors de leur dernière séance.

Peut-être perdait-elle elle aussi espoir dans les capacités d'Hermione.

Les efforts qu'elle déployait à l'entraînement avec Théo restaient constants. Elle avait peut-être atteint un palier dans ses compétences et son entraînement. Le rythme dans lequel elle travaillait avec ses couteaux ressemblait maintenant à une valse. Les dagues n'étaient plus des outils, mais une seconde nature pour elle, une extension de son corps.

Pourtant, lorsqu'elle s'entraînait avec Blaise, dans leur silence traditionnel, toutes ses flèches faisaient mouche. Les yeux de Blaise étincelèrent, son sourire fut bref et il haussa les épaules.

« Tu en as mis du temps. »

Il aurait tout aussi bien pu lui remettre un trophée, ses mots lui apportaient autant de victoire.

Ils travaillèrent davantage sur les tirs de mouvement avec un arc, en courant, en faisant des culbutes, en tombant. Presque à chaque fois, la flèche d'Hermione atteignit sa cible.

Alors qu'elle s'effondrait sur le sol après leur dernière séance d'exercices, baignée de sueur, les couleurs du coucher de soleil étaient vives dans la fenêtre, les nuances de pastel se mêlant en harmonie.

Hermione déglutit, se demandant si ce serait son dernier coucher de soleil. Elle le grava dans sa mémoire, savourant la beauté du monde naturel. C'était le genre de beauté qu'aucun sorcier ne pouvait tenter de créer à l'aide d'une baguette ou d'une incantation. Blaise s'assit à côté d'elle, une perle de sa propre sueur tombant sur sa main alors qu'il s'appuyait sur ses paumes et étendait ses jambes pour regarder le coucher de soleil en silence avec elle.

« Tu crois que je vais m'en sortir vivante ? » demanda finalement Hermione.

Blaise mit un certain temps à répondre, comme s'il imaginait l'intégralité des Jeux Maudits dans son esprit afin de lui donner une réponse honnête. « Peut-être. »

« Et si je dois tuer quelqu'un que j'aime pour survivre ? Est-ce que c'est vraiment vivre ? Avoir du sang sur les mains ? »

« Au nom de l'autoprotection ? Je dirais que oui », répondit Blaise. Il se déplaça, croisant ses jambes pour se pencher en avant. « Si tu en arrives au point où ta vie est en jeu, ce ne sera plus eux... pas vraiment. » Il s'attarda, réfléchissant prudemment à ses prochains mots alors que sa bouche s'ouvrait et se refermait avec une grande concentration. « De plus, j'ai envie de te revoir après aujourd'hui. »

Hermione serra les dents pour ne pas pleurer, sachant ce que cet aveu avait dû lui coûter.

« Ton contact à l'arène t'a-t-il donné d'autres informations ? »

Elle regarda Blaise secouer la tête du coin de l'œil.

Un grincement de porte derrière eux fit pencher la tête d'Hermione en arrière pour jeter un coup d'œil à celui qui était entré la tête en bas.

Elle observa le monde à l'envers tandis que Theo entrait en se pavanant, deux bouteilles de whisky pur feu à la main. « D'accord, j'ai de bonnes nouvelles. J'ai une bonne nouvelle, et j'ai une meilleure nouvelle, laquelle préfères-tu en premier ? »

Pansy le suivit, tous ses cheveux à l'exception de sa frange en chignon serré, ses vêtements les plus décontractés et les plus confortables qu'Hermione ait jamais vus, comme si elle avait été tirée du lit par Theo. C'était le spectacle le plus étrange qu'Hermione ait jamais vu.

Pansy sortit à contrecœur sa baguette de sa robe de chambre moelleuse et marmonna un sort, faisant apparaître une chaise longue sur laquelle elle s'installa en se pinçant l'arête du nez.

Un éclat de rire s'échappa du nez de Blaise qui semblait lui aussi surpris par la tenue de Pansy.

« La bonne nouvelle d'abord », dit Hermione en se redressant vers eux, perdant de vue le coucher de soleil qui s'intensifiait en couleurs saturées.

Theo lui tendit une des grandes bouteilles de whisky pur feu avec un clin d'œil diabolique. « Je suis ravi que tu penses comme moi, Bouclettes. La bonne nouvelle, c'est que j'ai de l'alcool pour nous afin de fêter la dernière nuit d'Hermione ici. »

« La meilleure nouvelle ? » demanda Pansy avec un dégoût impatient.

« La meilleure nouvelle », Theo prit une gorgée de whisky pur feu avant de l'offrir à Blaise, qui la refusa avec un plissement de visage, « c'est que le Serpent Démoniaque a encore frappé hier soir alors que nous étions tous à la fête, donc Draco, Blaise et moi sommes officiellement rayés de la liste des emmerdes de Voldy pour la semaine. »

« Et moi aussi », dit Pansy en levant la main, les yeux toujours fermés.

« Tu n'as jamais été suspectée, Pans », rétorqua Théo en prenant une autre grande gorgée.

« J'aurais pu l'être », répondit-elle.

« S'il s'avère que tu étais le Serpent Démoniaque pendant tout ce temps, tu recevras des excuses de ma part, personnellement, de ton choix. Une humiliation publique, une carte calligraphiée à la main, une corbeille de miels et autres fruits détrempés, tout ce que tu voudras, je te le fournirai », dit Théo en plaçant sa main libre sur son cœur en signe de bonne foi. Il tendit ensuite la bouteille de whisky pur feu à Pansy, qui sortit sa baguette et, d'une pichenette, fit apparaître un verre de vin à la place.

« Toujours aussi théâtrale », dit Blaise avec un sourire entendu.

Théo souffla à Blaise un baiser ivre qui fit s'écarquiller les yeux de Blaise, paniqué.

« S'il n'était pas un Mangemort, il serait en train de jouer Hamlet en ce moment même. » déclara Pansy entre deux gorgées de vin rouge profond.

« Je ne jouerais jamais Hamlet... Je suis très clairement un Roméo ». Souffla Théo.

Hermione ricana. « Ne te fais pas d'illusions, tu es au mieux un Mercutio. » Elle avala une nouvelle gorgée du liquide qui lui brûlait la gorge comme une punition, savourant la possibilité d'engourdir la panique qui traversait ses sens à mesure que le temps continuait à passer, se rapprochant de l'heure imminente à laquelle elle se retrouverait dans l'arène.

« Je suis plutôt d'accord avec Granger sur ce point », la cadence fantomatique de Malefoy creusa les os d'Hermione. Elle n'avait pas entendu le bruit de son transplanage, et la présence soudaine de son aura lourde et obsédante derrière elle faillit aspirer tout l'air de ses poumons.

Elle se retourna, plissant les yeux pour voir la façon dont le ciel orange et rose éclatant entrait par la fenêtre et enveloppait sa silhouette. Pourtant, il semblait s'y fondre, comme s'il faisait partie d'un vitrail représentant une tragédie.

Un ange déchu.

Ou peut-être, au contraire, un ange qui s'était volontairement soustrait à l'emprise du ciel.

« Vous faites boire notre tribut pour l'envoyer dans l'arène avec la gueule de bois ? » demanda Malefoy, son regard dépassant Hermione pour se fixer soigneusement sur Théo.

Elle entendit Theo glousser derrière elle et sut qu'elle devait jeter un coup d'œil en arrière, mais ne put se résoudre à détourner son regard de la prestance granitique de Malefoy, l'objet de ses désirs et de ses cauchemars.

« J'ai déjà préparé un grand chaudron de notre version perverse de la Pimentine pour cette occasion précise », annonça Théo à Malefoy.

Le visage de ce dernier resta impassible, ne laissant rien transparaître. « Elle devrait manger et se reposer ».

« Comme nous tous », approuva Blaise.

« Et nous le ferons, mais d'abord, nous buvons et mangeons. Je peux faire venir de la nourriture à travers le manoir », proposa Théo avec enthousiasme.

« Non », répondirent Pansy, Malefoy et Blaise d'une même voix.

« Allez », protesta Théo comme un adolescent pleurnichard, « c'était hilarant la dernière fois que je l'ai fait ».

« C'est discutable », dit Pansy en terminant son verre de vin pour qu'il se remplisse à nouveau.

« Mon père n'a certainement pas trouvé très hilarant de se faire frapper au visage avec une tarte à la mélasse », dit Malefoy d'un ton sombre, bien que sa lèvre tressaillit à l'évocation de ce souvenir tandis que ses yeux se voilaient.

Cela suffit à Hermione pour pivoter et se concentrer uniquement sur Blaise, dont les yeux se posaient sur elle comme s'il lui adressait par télépathie de douces excuses.

Hermione décida de fixer le sol à la place, sentant que c'était le seul endroit où regarder sans se tordre le cœur au point de le faire éclater.

C'était étrange de les écouter évoquer des souvenirs et plaisanter.

Hermione n'était pas assez prétentieuse pour supposer que tout ce qu'ils avaient fait dans la salle commune de Serpentard était de comploter pour la tuer, de se moquer de Ron ou de faire de la vie de Harry un enfer, bien qu'elle ait admis avoir envisagé cette possibilité une fois ou deux.

Mais qu'ils soient aussi normaux, aussi enjoués les uns avec les autres, cela ne lui avait pas semblé plausible non plus. Les Serpentard qui avaient traversé sa vie semblaient toujours si stoïques et froids, elle n'avait pas réalisé que c'était dans leur nature d'être jeunes, d'être vivants. Peut-être n'avait-elle pas su leur en donner l'occasion.

Ils continuèrent, Pansy rappelant aux garçons la fois où ils avaient essayé de jeter un sort de babillage à Rogue pendant une réunion de maison, et Blaise pleura presque de rire en se remémorant la fois où il avait rougi les cheveux de Théo à la Gryffondor avant le match de Quidditch Serpentard-Gryffondor. Hermione n'avait jamais vu les traits de Blaise aussi libres, aussi défaits, mais le souvenir de Théo le fit sortir de ses gonds.

« Comment Rogue nous avait-il appelés en quatrième année ? » demanda Pansy entre deux rires étouffés.

La « bande de malappris ». « lui rappela Blaise, avec une lueur d'humour dans les yeux.

Ce souvenir suffit à les faire rire à gorge déployée, à l'exception de Malefoy qui se contenta d'esquisser un sourire à travers sa façade de pierre.

Hermione continua d'écouter, analysant le souffle de vie qu'ils respiraient tous, remarquant qu'ils ne semblaient pas suffoquer à l'idée que leur monde allait s'écrouler dans moins de vingt-quatre heures. Malgré la sensation d'envie qu'Hermione ressentait, un sourire se dessina sur son visage alors qu'elle regardait leurs fils serrés se défaire à chaque gorgée de leur alcool.

« Tu as l'air tourmentée par tes pensées. » Chuchota l'esprit de Malefoy dans le sien, barricadé sur la couche la plus externe. Le son de sa voix était étouffé, mais c'était indubitablement la sienne.

Sa forme physique se dirigea vers la chaise longue, où il tapa deux fois sur les jambes de Pansy, l'incitant à se redresser légèrement et à faire de la place pour qu'il puisse s'asseoir.

« Tu ne le serais pas si tu savais que tu fonces vers ta mort ? »

Malefoy drapa ses bras sur le dossier de la chaise longue, son index traçant paresseusement un dessin invisible sur le tissu de velours. « Qu'est-ce que je t'ai dit à propos de la possibilité que tu meures ?

« Quelque chose à propos du fait que tu ne le permettras pas », répondit-elle, s'efforçant de se souvenir de la tournure exacte de sa phrase.

« C'était l'essentiel, oui. »

Hermione ne put s'empêcher de lever les yeux au ciel. « Ah, oui, j'oubliais. Tu n'es pas seulement le Général Lord Malefoy, Mangemort, et Champion d'Hermione Granger aux premiers Jeux Maudits annuels, mais tu es aussi le maître de la mort. »

« Co-champion », lui rappela-t-il. « Ma mère mérite d'être félicitée pour les efforts qu'elle a déployés pour te faire gagner. »

« Sémantique. »

«Et comme par hasard, tu as omis mon titre de prédilection, celui de préfet, dont j'étais particulièrement fier, tu sais. »

« Plus fier de ce titre que de celui de 'maître de la mort' ? »

La langue de Malefoy sortit pour mouiller ses lèvres, luttant contre un sourire en coin. « Immensément. »

« Euh, Bouclettes ? » dit Theo, détournant l'attention d'Hermione de la façon dont les fines manches longues noires de Malefoy ne parvenaient pas à masquer l'ondulation de ses muscles tandis que ses doigts s'agrippaient au sommet de la chaise longue.

« Quoi ? » répondit Hermione, la voix coupée par la chaleur qui lui piquait les joues, tandis que Malefoy souriait, apparemment satisfait d'avoir surpris ses yeux rivés sur son corps.

« Je te demandais quelle était la chose la plus folle que tu aies faite à Poudlard... à part asservir Rita Skeeter comme un ver dans un bocal pendant des mois et la faire chanter ».

« C'était un scarabée », corrigea rapidement Hermione.

Les yeux de Pansy brillèrent de curiosité et tout son corps s'anima. Les sourcils de Blaise se plissèrent pendant que ses lèvres se fronçaient d'incrédulité, tandis que Malefoy hochait lentement la tête, en connaissance de cause. Il retroussa les lèvres et Hermione se demanda soudain si des scarabées n'étaient pas en train de ramper sur sa peau, tant son regard lui donnait la chair de poule.

« Tu as fait quoi ? » Pansy était bouche bée.

« Et ce n'est certainement pas la chose la plus folle que j'ai jamais faite. » Ajouta Hermione avant d'avaler une nouvelle et généreuse gorgée de whisky pur feu.

Le pli entre les sourcils de Blaise se creusa tandis qu'il jetait à Hermione un regard qui se situait quelque part entre l'effroi et le choc pur et simple, comme s'il ne s'était pas attendu à ce qu'elle ait jamais enfreint une règle, et encore moins à ce qu'elle ait fait chanter une journaliste de pacotille.

« Ça a dû être la chose la plus illégale que tu aies jamais faite, au bas mot ? » Blaise se pencha en parlant, la suppliant presque de confirmer son espoir.

Hermione plissa les yeux en essayant vraiment de réfléchir, passant en revue les souvenirs de toutes les choses absurdes qu'elle avait faites pendant son séjour à Poudlard. Si elle devait vraiment mourir d'ici quelques jours, autant avouer ses transgressions passées. « J'ai utilisé un retourneur de temps pour aider Buck à échapper à sa mort imminente », fit-elle en direction de Malefoy d'un air accusateur, « mais ce n'est pas grâce à toi ».

Malefoy leva les mains de l'endroit où elles étaient posées sur la chaise longue. « J'ai été très grièvement blessé, c'était un danger pour la société », dit-il froidement et sans authenticité, comme si son ton concédait qu'il était parfaitement conscient du ridicule de son enfance.

« Tu as été bien con à ce sujet ». dit Théo en pointant un doigt accusateur sur Malefoy.

« Son père a été un imbécile à ce sujet. » corrigea Blaise.

« Non, non », dit Pansy en secouant la tête, faisant osciller sa frange comme une jupe à franges, « nous n'allons pas passer sous silence le fait que Granger a admis avoir utilisé un Retourneur de Temps. Je croyais que ces choses-là n'existaient que dans les contes de fées. »

« McGonagall me l'a donné pour que je puisse suivre tous les cours qui m'intéressaient », dit Hermione, avalant le nom de son professeur préféré en même temps que la vision de son corps gris et froid sur le béton de Poudlard.

« McGonagall ? » Pansy leva une main d'un air vaincu, contemplant le plafond imposant. « Bien sûr. J'ai toujours dit qu'elle faisait preuve de favoritisme à l'égard des Gryffondor. »

« Personne d'autre n'était au courant », assura Hermione à Pansy.

« Je le savais », dit Malefoy, la voix arrogante et grave.

« Tu savais ? » Le nez d'Hermione se plissa de surprise.

Malefoy se contenta de hocher la tête, ses lèvres minces dissimulant un sourire fier.

« Comment aurais-tu pu le savoir ? Personne d'autre ne le savait », insista Hermione d’un ton irrité.

Malefoy haussa les épaules, comme s'il refusait vraiment de donner une explication.

Lorsque les yeux d'Hermione se braquèrent sur lui avec la promesse d'un million de menaces, il concéda avec un soupir. « C'était évident pour quiconque prête un tant soit peu attention au monde qui l'entoure. Tu apparaissais en classe comme si tu avais transplané, ce que nous savons tous que tu ne pouvais pas faire à cet âge, et tu transportais plus de manuels que la limite de notre programme ne le permettait. Il est vrai que ce n'est pas la chose la plus anormale pour toi, mais c'était une bien trop grande coïncidence que tous les livres supplémentaires que tu transportais se trouvaient être au programme. Et tu as soudain porté tous les jours autour du cou une vieille chaîne qui était toujours cachée sous tes vêtements. »

La bouche d'Hermione s'était légèrement ouverte à un moment donné pendant l'analyse désinvolte de Malefoy sur ses exploits avec le retourneur de temps de leur troisième année.

Il parlait de façon si simpliste, comme s'il était idiot que quelqu'un d'autre ait pu manquer l'évidence qui était incroyablement claire pour lui.

Ses meilleurs amis avaient à peine compris, pour l'amour de Merlin, et pourtant il l'avait su avec une certitude absolue.

La bouche d'Hermione se tordit, désespérée de devoir relever le défi de scandaliser Malefoy. « J'ai aidé Ginny à lancer l'idée de l'armée de Dumbledore. »

Malefoy baissa la tête sur son épaule avec condescendance. « C'était encore plus évident que l'incident du retourneur de temps. Personne d'autre dans la maison des Gryffondor n'avait assez de bon sens pour mettre au point un plan aussi astucieux. Seuls Weasley et toi étiez assez intelligente s pour trouver un moyen de contrecarrer Ombrage. »

La mâchoire d'Hermione se contracta tandis qu'elle pensait à une autre idée. « J'ai menti au professeur Ombrage pour l'attirer dans la forêt interdite. »

Cette fois, Malefoy roula des yeux d'un air ennuyé. « Tu sembles oublier que j'étais présent pour ce coup-là. »

« J'ai lancé un sortilège de confusion à Cormac pendant les essais de Quidditch pour m'assurer que Ron soit dans l'équipe ! »

Malefoy ne bougea pas, si ce n'est pour se racler discrètement la gorge. C'était enfin une nouvelle information pour lui.

« Tu es sûr que tu n'as pas été répartie à Serpentard ? » demanda finalement Blaise, rappelant à Hermione qu'il y avait trois autres personnes présentes.

Les mains de Théo s'agitèrent dramatiquement, faisant s'agiter la bouteille de whisky pur feu à moitié pleine, dangereusement proche de se renverser. « Merci, Blaise ! J'ai dit la même chose ! »

Pansy secoua la tête. « A la rigueur, elle serait Serdaigle. »

« Est-ce une insulte ? » vérifia Hermione.

« En fait, c'est le plus grand compliment que tu puisses espérer recevoir de Pansy », dit Théo en s'asseyant rapidement sur le sol à côté de Blaise, manifestement en état d'ébriété.

Hermione détourna son regard du couple pour leur laisser un semblant d'intimité tandis que Théo posait sa tête contre l'épaule de Blaise.

« Pansy voulait être une Serdaigle », précisa Malefoy, son regard s'arrêtant un instant sur celui d'Hermione avant qu'il n'adresse un sourire amusé à Pansy, qui lui tira la langue.

« Notez qu'elle ne le nie pas », ajouta Théo avec des difficultés d'élocution.

« Une partie de moi aussi », avoua Hermione à Pansy, lui confiant un secret qu'elle n'avait jamais partagé.

Les yeux de Pansy se rétrécirent tandis qu'elle évaluait Hermione. « Pourquoi ? Je croyais que tu aimais être la fille en or de Gryffondor. »

« Je ne suis pas la fille en or », protesta Hermione.

« Tu es pratiquement le soleil, Granger », se moqua Malefoy en chuchotant, comme s'il n'avait pas voulu qu'Hermione l'entende.

Hermione vacilla un instant, hésitant sur les sous-entendus de ses paroles avant de poursuivre, se concentrant sur Pansy. « J'ai toujours eu à cœur de prouver que j'étais la personne la plus intelligente de la pièce. J'étais donc déchirée lors de la cérémonie de la répartition. Je savais que Gryffondor avait les anciens élèves les plus prestigieux, « la tête d'Hermione pencha, « sans vouloir vous offenser », Pansy agita une main dédaigneuse, « mais je savais aussi que le fait d'être répartie à Serdaigle confirmerait que je n'étais pas seulement intelligente, mais aussi sage et créative. Que j'avais le potentiel pour devenir un génie et repousser les limites de l'académie des sorciers. »

Theo se redressa rapidement, « Tu vois Pansy, toi et Granger êtes les deux faces d'un même gallion ! »

Hermione tenta de réprimer un tressaillement à l'implication ou à l'idée qu'ils avaient déjà discuté de ce sujet.

« Sauf que j'ai un sens de la mode bien supérieur ». souffla Pansy.

Hermione leva la bouteille de whisky pur feu à laquelle elle s'accrochait comme à un étau en signe d'assentiment. La bouche de Pansy tressaillit, comme si elle luttait pour une fois contre un sourire à l'égard d'Hermione.

Théo tapa ses phalanges contre le sol sombre en un rythme rapide, annonçant triomphalement : « On devrait jouer à un jeu ! ».

« Théo », dit Blaise avec prudence.

« Chut, ça va être amusant », gronda Théo.

Hermione remarqua que les yeux de Malefoy brillaient de curiosité, la chaleur de ses yeux argentés semblait marquer la peau de la jeune fille.

« À quoi joue-t-on, Théodore ? Je suis fatiguée et j'ai faim », se lamenta Pansy, son bras se drapant sur son front tandis qu'elle terminait son troisième verre de vin.

« Jouons à la chaîne du labyrinthe », déclara-t-il, ses yeux ambrés vibrant en les regardant tous individuellement.

La bande de malappris de Serpentard s'enflamma à ses mots, la braise d'un souvenir longtemps couvé s'embrasant soudain.

Hermione avait la tête suffisamment bourdonnante à cause de l'alcool pour mordre à l'hameçon. « Qu'est-ce que la Chaîne du Labyrinthe ? »

Blaise soupira : « Oh Granger... Tu ne te rends pas compte de la boîte de Pandore que tu viens d'... »

Theo se mit au garde-à-vous et commença à faire les cent pas, les mains derrière le dos, en position militaire. « Les règles de la Chaîne du labyrinthe sont simples. Chacun d'entre nous transplane dans une partie différente du labyrinthe de Malefoy, puis tu fais de ton mieux pour t'enfuir et trouver la sortie. Si tu trouves quelqu'un d'autre, tu le récupères en le stupefixiant et il rejoint ton équipe. Le but ultime est de récupérer tout le monde. »

« Non », réprimanda Pansy, « le but est d'arriver le premier au bout du labyrinthe sans se faire prendre dans la chaîne de quelqu'un d'autre. Si tu parviens à attraper un ou deux maillons, la chance sera de ton côté. »

« Je n'ai pas de baguette pour transplaner. » Rappela Hermione à Théo, exhibant sa main vide en guise de preuve.

Theo cligna des yeux, son esprit saisissant ses paroles avec un souvenir flou. « Je peux récupérer la tienne pour toi, elle est dans le... »

« Bien essayé, Granger », dit Malefoy.

Hermione souffla, conservant son sourire meurtrier.

Le visage de Malefoy sembla refléter le sien. « Je peux te faire transplaner à un endroit du labyrinthe si tu veux te joindre à nous. »

« Mais tu sauras alors où je me trouve dans le labyrinthe, cela ne me désavantagerait-il pas ? » calcula Hermione, laissant son côté compétitif prendre le dessus.

Malefoy haussa les épaules. « Je suis sûr que tu trouveras un moyen de me battre, malgré tout. »

Hermione aspira une bouffée d'air par le nez, se demandant si elle allait regretter sa décision. « Très bien. »

Théo sautilla en poussant un bref braillement qui se répercuta sur les murs de la salle d'entraînement, la bravade de son mouvement faisant couler son whisky pur feu sur le sol. « A mon feu violet dans le ciel, nous commençons le jeu. Tout le monde à son poste, et que le meilleur sorcier... »

« Ou sorcière », grommela Pansy en transformant son pyjama en bottes et en tenue entièrement noire.

« Ou sorcière », modifia Théo en s'inclinant gracieusement en récupérant sa propre baguette. « gagne ». D'un geste du poignet et d'un bref mouvement de la bouche, Théo disparut.

« Il vaudrait mieux que ça ne prenne pas trop de temps », marmonna Pansy avant de disparaître à son tour.

Blaise se leva lentement, secouant la tête avec un sourire secret en direction de Malefoy. « Je ne sais pas pourquoi Théo est si excité par ce jeu, toi et moi parvenons toujours à gagner. »

« Nous devons admirer sa persévérance à toute épreuve », répondit Malefoy avec un salut à deux doigts en se levant nonchalamment de la chaise longue.

Blaise sourit avant de disparaître dans un craquement.

« Et il n'en resta plus que deux... » Médita Malefoy en s'approchant d'Hermione qui peinait à se mettre debout.

« Je ne sais pas pourquoi j'ai accepté », dit Hermione dans un rire creux, incroyablement reconnaissante à Théo pour ses talents en potion alors que sa tête se laissait bercer par l'alcool.

Les mains de Malefoy se tendirent pour la rattraper, et Hermione réalisa qu'elle avait légèrement basculé vers l'avant.

« Tu vas bien ? » Elle détestait l'inquiétude sincère qui se dégageait de son ton plat et calme.

« Très bien. » Hermione dégagea ses bras de son emprise glaciale, essayant d'étouffer la mélodie de ses veines qui appelaient Malefoy rien qu'à son contact : toi, toi, toi.

L'alcool rendait ses hormones ridicules, décida-t-elle. Si elle survivait aux Jeux Maudits, il n'en serait plus question.

« Tu n'es pas obligée de faire ça, tu sais ».

Hermione déglutit bruyamment. « Pourquoi ne le ferais-je pas ? »

« Demain, c'est... »

« Demain », approuva Hermione, comprenant qu'il n'y avait pas de mots pour décrire les horreurs qui l'attendaient. « Mais aujourd'hui, je suis en vie, et autant profiter de ces derniers instants avec mes amis. »

« Amis ? » Ses sourcils se heurtèrent presque alors qu'ils se rejoignaient.

« Théo l'est, au moins », précisa-t-elle, « et Blaise, d'une certaine manière ».

« Tu es devenu l'amie de tes ennemis, on dirait. »

« Je suis aussi choquée que toi. » Avoua Hermione.

« Pansy ? » Il la taquina.

Hermione grimaça face à cette implication. « Elle préférerait être pétrifiée plutôt que de me voir parler d'elle de cette façon.

Le visage de Malefoy semblait exprimer un autre sentiment, mais il ne l'exprima pas. Au lieu de cela, il se rapprocha, envahissant la bulle d'espace qu'elle avait voulu garder entre eux, respirant son air même. « Et moi ? »

« Et toi ? »

« Que suis-je ? »

Hermione eut à peine assez d'air pour prononcer ces mots : « Parfois, un crétin, et d'autres fois, tu es un... ».

« Que suis-je pour toi, Granger ? » La question de Malefoy était lourde dans l'air, transformant la pièce en un désert glacé, ou peut-être était-ce la température de son propre corps qui montait en flèche alors que son rythme cardiaque s'accélérait au son de sa voix.

Il lui parlait d'une manière qu'elle ne l'avait jamais entendu utiliser avec quelqu'un d'autre : bas, suggestif, mais vulnérable. Comme si elle avait invoqué une dague du mur pour le poignarder, et qu'il ne se serait pas battu.

Que diable était-il en effet ? Il était un centre de gravité complètement différent, un centre qui, lorsqu'Hermione était là, la laissait flotter et suffoquer.

Il était l'une des rares personnes à l'avoir réellement défiée sur le plan scolaire, la seule personne qui, à l'occasion, donnait une meilleure réponse qu'elle en classe.

Il était éthéré, trop beau pour être un homme, trop rude pour être une femme. Il existait en dehors des lois de la nature.

La tête de Malefoy s'inclina curieusement, comme s'il observait ses pensées, les lisant sur un morceau de parchemin invisible attaché à son visage. Le soleil couchant qui s'infiltrait par la fenêtre rendait son visage sombre.

La chaleur s'accumula dans les entrailles d'Hermione tandis qu'il l'analysait, envoyant des étincelles électriques le long de chaque parcelle de sa colonne vertébrale.

« Tu es mon champion pour les Jeux Maudits, mon bienfaiteur en quelque sorte », dit-elle à bout de souffle après avoir passé ce qui lui semblait être des siècles à le comprendre.

La réponse lui parut incomplète. Fausse.

« C'est tout ? »

« Tu es un Mangemort », elle parvint à trouver de la fermeté pour ajouter un poids peu convaincant à son ton.

Ses yeux s'assombrirent. « Et donc ? »

L'odeur familière de la menthe et du parchemin donna le vertige à son cerveau tandis qu'il se rapprochait. Leurs poitrines se touchaient à chaque fois qu'ils inspiraient, leurs rythmes respiratoires s'opposant parfaitement.

« Tu es donc mon ennemi ».

Avec une vague de déception sur le visage, Malefoy recula, laissant Hermione dans un vide crépitant où chaque parcelle de son corps semblait souffrir de la distance qui les séparait.

Il tendit la main, les yeux en fusion, attendant patiemment qu'elle la prenne tout en ajustant sa baguette dans l'autre main qu'il tenait à côté de lui, les jointures blanchies par la tension.

Elle vit son index tressaillir, comme si ses mains bourdonnaient d'une excitation contenue.

Hermione lui prit la main, serrant ses doigts autour d'elle sans hésitation, et ils transplanèrent.

Lorsqu'ils réapparurent dans le labyrinthe, Malefoy la lâcha immédiatement. La brusque disparition de son contact fut aussi soudaine que de toucher de la glace sèche, et elle faillit crier sous la piqûre de la perte de son emprise.

Elle vit sa baguette se lever, prête à se faire disparaître dans une autre partie du labyrinthe.

« Attends, » la voix d'Hermione lui échappa désespérément, les mots sortant d'eux-mêmes. Malefoy se figea, son corps se détournant légèrement du sien, n'osant même pas jeter un coup d'œil vers elle.

C'est alors que la fusée violette de Théo s'élança dans le ciel, éclatant comme un feu d'artifice, recouvrant le visage de Malefoy d'une teinte lavande.

Malefoy poussa un soupir de défaite. « Je suppose que ça veut dire que je suis le premier à sortir. »

« Je n'ai même pas la possibilité de te stupefixer », lui rappela Hermione, le suppliant silencieusement du regard de la regarder.

« Exactement. Ce serait ridiculement injuste de ma part de te récupérer », reconnut Malefoy d'une voix épaisse.

Hermione cligna des yeux. « Quand t'es-tu déjà soucié de l'équité ? »

« Nous sommes une espèce évolutive, n'est-ce pas ? »

« Autrefois, je croyais que c'était le cas », répondit Hermione solennellement. « Maintenant, les preuves suggèrent fortement le contraire. »

Ils restèrent un moment en silence, et au loin, le cri de guerre excité de Théo résonna dans le labyrinthe, faisant prendre conscience à Hermione de son immensité.

« Il faudra du temps... avant qu'ils ne nous trouvent, » proposa Malefoy, mais Hermione n'avait pas la moindre idée de ce qu'il voulait dire.

« Tu ne crois pas que j'ai l'intention de gagner ce jeu ? »

Ses yeux étaient un kaléidoscope de pensées illisibles avant qu'il n'acquiesce enfin. « Si c'est ce que tu souhaites », dit Malefoy en commençant à marcher dans le labyrinthe.

Hermione le suivit, stupéfaite par le tumulte de leur discussion. « Ce que je souhaite ? » Comme il ne s'arrêtait pas à sa question, elle ajouta : « Malefoy ? »

Son épaule se crispa lorsqu'elle prononça son nom de famille, mais il avança silencieusement, ses pieds émettant à peine un bruit à chaque pas.

Hermione enfonça ses talons, soudain troublée par la vague de chaleur provoquée par le whisky pur feu qui lui donnait le vertige. En un instant, Malefoy fut là, ses yeux argentés rivés sur les siens, ses mains planant au-dessus de son corps, prêtes à l'attraper.

« Granger ? »

« Ce que je souhaite ? » Répéta-t-elle.

Il l'observa attentivement, attendant qu'elle parle. Hermione laissa les vannes s'ouvrir, n'ayant aucune résistance mentale pour se retenir.

« Je souhaite revoir mes amis. J'aimerais que les gens que j'aime ne meurent pas devant moi. J'aimerais ne pas avoir le poids de onze autres vies sur les épaules. J'aurais voulu savoir si je devais vivre ou mourir », ses respirations devinrent saccadées au fur et à mesure qu'elle continuait, » J'aurais voulu ne pas être vendue ou gardée prisonnière pendant des mois. J'aimerais savoir avec certitude si j'ai été violée pendant mon séjour à Azkaban. J'aimerais savoir où sont passés certains de mes souvenirs. Ce que je souhaite, c'est que tous les Mangemorts explosent simultanément et que le monde devienne un endroit où les gens ne sont pas haïs pour leur existence, pour ce qu'ils sont et qu'ils ne peuvent pas contrôler. Ce que je souhaite ne semble pas avoir d'importance, Malefoy... »

« C'est important pour moi ».

Le son de sa voix sembla se répercuter sur le corps d'Hermione, l'enveloppant et provoquant des picotements à l'arrière de sa nuque.

Son ennemi, se souciant de ce qu'elle souhaitait.

C'était addictif de penser que Malefoy s'en souciait d'une manière ou d'une autre.

Mais peut-être était-ce là l'attrait de ses paroles, l'attirant dans un piège mortel. Chaque mot de Malefoy, chaque geste qu'il faisait, était un puzzle qui se complexifiait et dont les pièces s'ajoutaient chaque jour.

Une chose était sûre : Hermione échouait lamentablement à le résoudre.

Le temps s'écoula lentement tandis que Malefoy se rapprochait, réduisant l'espace qui les séparait. La tête d'Hermione se souleva tandis que sa vision se brouillait, la sensation piquant les coins plissés de ses yeux.

Elle réalisa que Malefoy n'avait pas de rides de sourire. Son visage était immaculé, comme s'il n'avait jamais laissé les émotions altérer ses traits.

Un bruit étranglé échappa à Hermione tandis qu'elle poursuivait, sans retenue : « Je ne veux pas que ça me change. Je ne veux pas faire quelque chose que je regretterai pour survivre dans l'arène. Si je le fais, je ne vaux pas mieux que Voldemort. » Son regard s'adoucit tandis qu'il écoutait patiemment chaque mot. « Je suis terrifiée à l'idée qu'il trouve un moyen, malgré tout ce que nous avons fait, toutes ces innombrables heures d'entraînement. S'il m'enlève, me change... je ne pourrai pas survivre... »

« Granger », il la fit taire et sa main prit doucement l'arrière de sa tête, l'attirant dans sa poitrine et l'enveloppant de son étreinte froide. Elle sentit son pouce caresser ses boucles tressées tandis qu'il tentait de la faire taire. Son autre main caressait le creux de son dos.

Chaque partie d'elle se pressa contre lui, et pourtant ce n'était pas suffisant. Elle avait faim de lui. Égoïstement, elle voulait voler les plaisirs terrestres qu'elle pouvait avant d'être envoyée à l'abattoir. Son corps le réclamait, prêt à tout prendre pour le laisser en paix.

« Pourquoi m'as-tu choisie ? » demanda-t-elle dans un murmure tendu. « Tu aurais pu avoir n'importe qui comme tribut... pourquoi m'as-tu choisie ? Tu me détestes. »

« Granger. » Si elle ne le connaissait pas mieux, elle aurait cru qu'il la suppliait.

« Rien n'a de sens. Depuis le moment où je me suis réveillé à Azkaban, le monde semble être complètement différent de celui que j'ai connu. »

Elle sentit sa tête trembler contre la sienne alors qu'il la tenait plus près, le désir s'accumulant comme des dunes de sable, prêt à la faire céder à tout moment.

« Je ne peux pas... je ne peux pas te donner les réponses que tu veux », répondit Malefoy d'une voix rauque.

Hermione recula, leva les yeux vers ses yeux de cristal, ne voyant que son reflet dans ses iris.

Le savait-il ? Que depuis la première fois qu'elle l'avait vu, une partie de son cœur ne parlait que de lui ?

Que malgré tous les péchés qu'il avait commis au nom d'un maître lâche, le plus grand plaisir qu'elle avait jamais éprouvé avait été de l'apercevoir dans une salle de classe lorsqu'elle l'avait devancé ?

Savait-il qu'elle était maintenant accro au goût de ses lèvres ?

Hermione essaya de se dégager de son emprise, de réclamer de la distance entre eux.

Mais ce fut son désir qui prit le dessus, le besoin de sa bouche et de ses hanches pour la clouer sur place et la maintenir en équilibre.

Hermione l'embrassa, leurs lèvres s'entrechoquèrent comme des plaques tectoniques, la sensation était celle d'une catastrophe naturelle.

Malefoy n'hésita pas, ses lèvres s'écartèrent pour elle sur une expiration, comme s'il s'était efforcé de retenir sa respiration dans un désespoir atroce pour qu'elle fasse exactement cela et qu'il ressentait enfin la sérénité de la libération.

Il la guida, l'amenant délicatement à s'appuyer contre le grand mur de haies du labyrinthe, ses cheveux s'emmêlant dans le vert vibrant des feuilles. L'odeur légère de l'herbe fraîchement tondue enivrait ses sens, l'imprégnant d'une nostalgie qu'elle ne parvenait pas à situer.

Elle s'agrippa au tissu fin de sa chemise noire à manches longues, ses mains cherchant à sentir sa peau contre le bout de ses doigts. Elle avait besoin de se sentir vivante, de le sentir et de savoir que ce n'était pas un mirage.

Ses mains s'agrippèrent à la peau de son dos, son contact ressemblant à un feu glacé. Les pensées de son esprit s'évanouirent dans l'oubli.

Il n'y avait rien d'autre que Malefoy. Malefoy. Malefoy.

Draco. Le serpent. Le justicier. L'homme gravé dans le ciel nocturne par un mélange d'étoiles.

Le visage qui réveillait quelque chose de désespéré dans son âme.

Hermione courba l'échine, cherchant désespérément la proximité, désirant la friction de son corps contre le sien. Elle eut le souffle coupé lorsqu'elle le sentit contre sa hanche, ce qui lui envoya une décharge d'adrénaline.

Ses mains se posèrent sur sa mâchoire, caressant la peau tendre de ses joues. Hermione saisit ses mains, leur ordonnant de bouger, les abaissant sur ses hanches.

Malefoy s'exécuta, s'agrippant à sa douceur, caressant le creux de ses hanches auquel adhérait sa tenue d'entraînement.

Hermione trembla, ou peut-être que Malefoy avait tremblé, elle avait du mal à trouver où il finissait et où elle commençait.

« Granger, je ne peux pas ». Il marmonna contre sa bouche, sa langue dessinant le contour du haut de sa lèvre inférieure, comme s'il espérait mémoriser les courbes exactes de la jeune fille.

« Je ne veux pas mourir sans savoir... »

« Tu ne mourras pas ». Il le jura, appuyant son front contre le sien tandis que ses pouces continuaient à faire courir des frissons à travers le cuir de son pantalon. « Mais tu ne veux pas de moi. »

«J'en ai envie. » Répondit-elle rapidement, cet aveu lui brûlant la gorge.

« Non... »

Elle prit son visage entre ses mains, ouvrant les yeux et le forçant à voir le feu paniqué qui brûlait en elle. Malefoy cligna rapidement des yeux en étudiant son visage comme s'il s'agissait d'un de leurs vieux manuels scolaires.

« Tu m'as enlevé assez de choses, Malefoy », déglutit-elle, les mots flottant sur sa langue sans qu'elle n'y pense vraiment. « Donne-moi ça. »

Elle vit ses lèvres frémir et il secoua à peine la tête, ses yeux s'aiguisant.

« Je ne peux pas. »

« S'il te plaît », le supplia-t-elle, sachant qu'elle s'en voudrait quand son esprit reviendrait à elle et que le whisky pur feu s'estomperait.

Ses mains quittèrent ses hanches, et la sensation piqua Hermione. Il enroula ses mains autour des siennes, les retirant de sa mâchoire lentement, tendrement. Cela lui faisait-il aussi mal qu'à elle ?

L'absence de contact lui donnait l'impression qu'une couche de peau avait été enlevée, la laissant à vif et exposée.

Son pouce caressa le dos de sa main et il sourit d'un air mélancolique. « Tu survivras aux jeux, Granger. Et quand ce sera le cas, je ne peux pas laisser ceci devenir une autre chose pour laquelle tu m'en voudras. »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent tandis qu'elle tentait de comprendre son refus au milieu de la brûlure du whisky pur feu qui engourdissait son cerveau. « Comment peux-tu croire qu'il y aura une vie pour moi après demain ? Même si je parviens à gagner ? »

Il ouvrit la bouche, comme s'il était prêt à expliquer l'océan de secrets qui les séparait. Mais d'un bref mouvement de tête, sa bouche se referma et il recula de deux pas, s'éloignant d'elle comme un caramel qui s'étire pour se libérer.

En inclinant la tête, Malefoy dit : « Tourne trois fois à droite et tu seras à la sortie du labyrinthe. »

Hermione ne bougea pas. Elle se contenta d'étudier l'anomalie qu'était Draco Malefoy. « Tu m'as délibérément envoyée à la fin du labyrinthe. »

Il refusa de la regarder, créant à nouveau un gouffre entre eux. Au lieu de cela, sa main se dirigea vers la fin du labyrinthe dans un mouvement de balayage.

Se détachant de la verdure, Hermione se mit à marcher dans cette direction, mémorisant ses instructions dans son cerveau.

Alors qu'elle le frôlait, il ajouta sans ambages : « Voldemort ne pourra pas te changer dans l'arène. »

Elle refusa de faire demi-tour mais s'arrêta sur place et répondit en expirant : « Comment peux-tu en être aussi sûre ? ».

« Parce que tu es plus forte que lui », répondit-il ouvertement, sans hésitation.

Tout le corps d'Hermione trembla tandis que le vent se levait autour d'elle, semblant murmurer des mots anciens qu'elle ne pouvait discerner.

Puis elle marcha jusqu'au bout du labyrinthe, sans se soucier de savoir si Malefoy la suivait ou non.

Chapter Text

Hermione avait à peine réussi à dormir. Son estomac se tordait lamentablement à cause des friandises dont ils s'étaient tous régalés au dîner après qu'elle ait gagné « La Chaîne du Labyrinthe » et de la demi-bouteille de whisky pur feu qu'elle avait engloutie.

Optant pour regarder le lever du soleil au lieu de se retourner pendant des heures, elle observa, engourdie, le soleil s'accumuler dans sa chambre, passant du bleu du crépuscule à des teintes pastel de rose, d'orange, de jaune et de rouge. Cela ressemblait à une vieille peinture oubliée, lui rappelant les nombreux musées qu'elle n'aurait jamais la chance de visiter.

Aux premières heures du matin, au moment où les couleurs évoluaient vers des tons plus chauds, Hermione pleura.

Bien que le terme « pleurer » soit loin d'englober la multitude de sanglots qui agitèrent son corps.

Essayer d'étouffer ces sons inhumains s'avérait difficile, elle ressemblait presque à un animal blessé, les sons s'échappaient d'elle en bruits inégaux et plaintifs malgré tous ses efforts.

Personne ne vint la voir.

Elle en conclut que soit elle avait réussi à ne déranger personne dans son sommeil, soit personne ne se souciait suffisamment d'elle pour s'assurer qu'elle allait bien.

La tête appuyée contre la tête de lit ornée, elle pleura la jeune fille qu'elle avait été et le monde qu'elle avait connu.

Elle pleura la vie qu'elle avait toujours cru pouvoir mener, où elle n'avait jamais eu besoin de verser du sang, où le péché de devoir tuer ceux qu'elle aimait ne lui avait jamais traversé l'esprit, où sa survie ne nécessitait pas de vendre son âme.

Lorsque le monde se réveilla, les couleurs vives se fondirent dans un bleu doux, accompagnées par le faible bruit des oiseaux qui gazouillaient et de la nature qui s'agitait à l'extérieur de sa fenêtre. Ses larmes avaient déjà séché sur ses joues, laissant ses yeux lourds d'un rouge vif et irrité.

Hermione sentit son pouls sous la poche située sous son œil gauche et se demanda si elle n'avait pas éclaté un vaisseau sanguin. Elle ne s'en préoccupa pas suffisamment pour aller vérifier dans le miroir.

À un moment donné, une fiole de ‘pimentine pécheresse’ se matérialisa sur sa table de nuit. Dès qu'elle remarqua le liquide orange tourbillonnant, elle envisagea de le prendre immédiatement.

Pourtant, une partie d'elle préféra attendre, se soumettant à une auto flagellation prématurée pour les crimes inévitables qu'elle serait forcée de commettre.

Vous ne pourrez pas sauver tout le monde, Miss Granger.

Les mots de Narcissa résonnèrent dans l'esprit d'Hermione comme une sinistre prophétie, un avertissement, une promesse, une vérité indéniable qui s'imposait à elle.

Elle était idiote d'essayer de se convaincre du contraire, car elle avait échoué. Tout son entraînement n'avait abouti qu'à une compétence minimale dans un monde de magie qui pouvait plonger aussi profondément et sombrement que l'océan.

Elle avait réussi à s'accrocher aux rênes de son propre esprit, mais qu'est-ce que cela pouvait bien apporter aux autres autour d'elle ? Ceux qui étaient devenus sa famille ?

Elle écouta, se demandant s'il était déjà temps pour elle d'être emportée dans l'enfer sur Terre.

Un étrange silence s'installa un peu trop longtemps, comme si la personne qui se trouvait à la porte écoutait.

Deux coups frappés à la porte servirent d'avertissement avant que Théo n'entrouvre la porte, juste assez pour y passer la tête.

« Alors, tu es debout. »

« Impossible de dormir. » Croassa Hermione d'une voix engourdie.

« Pour moi aussi ». Son regard se posa sur la fiole encore pleine. « Je te l'ai envoyée il y a des heures. »

« Je sais. »

Il hocha la tête d'un air sinistre, comme s'il ne comprenait que trop bien la situation, comme s'il était lui aussi contraint de pénétrer dans une arène, un piège mortel. « Tu devrais la boire. »

Elle lui lança un regard réticent et têtu.

Ses yeux s'agitèrent avec une sorte de panique. « J'ai besoin que tu le boives ».

Hermione serra rapidement ses mains autour de la délicate fiole, enleva le bouchon et le laissa tomber sur sa literie, sans se soucier s'il glissait et se brisait sur le sol.

D'un geste rapide, elle avala le contenu de la fiole et grimaça, se préparant à la sensation de créatures invisibles patinant dans sa gorge. Mais cette fois, l'expérience était bien plus électrique, comme si des terminaisons nerveuses avaient été rallumées à travers son cerveau et son corps. Elle piqua pendant quelques instants, son esprit vibrant d'un tonnerre vicieux.

Lorsque la douleur s'estompa, elle claqua la fiole vide sur la table de nuit. « Heureux ? »

Le calme envahit les traits crispés de Théo. « Euphorique. »

« Quand partons-nous ? »

« Tu es si impatiente de nous laisser tous derrière toi ? » demanda Théo avec un sourire en s'appuyant nonchalamment sur le cadre de la porte, bien que ses sourcils s'agitent de quelque chose d'indiscernable, faisant rétrécir sa cicatrice jusqu'au sommet de ses yeux.

« Je suis simplement fatiguée de retarder l'inévitable ». Lui répondit-elle honnêtement.

Une lueur de mécontentement envahit son visage bronzé, comme si ce n'était pas la réponse qu'il espérait. « Pourquoi as-tu l'air d'abandonner ? »

Elle pressa rudement sa langue contre l'arrière de ses dents du bas, dans un effort pour ne pas verser de larmes. « Je suis juste fatiguée. » répéta-t-elle.

« Tu aurais dû faire un peu plus d'efforts pour t'endormir, alors. »

« J'ai déjà dit que c'était presque impossible. »

Théo haussa les épaules, « Si seulement la communauté des sorciers avait quelque chose qui puisse aider à ça... Peut-être devrions-nous essayer de créer une telle préparation. 'potion de Sommeil', ça sonne bien, tu ne trouves pas... »

« Je n'ai jamais été très douée pour les potions », admit Hermione. « En plus, je ne sais même pas où trouver un chaudron dans ce labyrinthe qu'est le manoir. »

« Tu aurais pu me demander ». lui rappela Théo.

« Cela impliquerait que je sois capable de localiser ta chambre. »

Son visage se contorsionna d'un air taquin. « Tu l'as déjà fait auparavant. »

Les lèvres d'Hermione tressaillirent. « C'était totalement un accident. »

« Un heureux accident, si je puis dire. » Le silence s'installa un moment entre eux. Elle sentit que Théo l'observait, mais elle ne pouvait se résoudre à le regarder. « Tu as une sale gueule ». Finit-il par dire.

Elle grimaça de surprise. « Tu sais manier les mots, Théo... »

« Je ne dis pas ça pour être drôle. Je le dis parce que je m'inquiète pour toi. »

« Je suppose que tu peux t'inquiéter pour moi et que je m'inquiéterai pour les onze autres qui seront forcés d'entrer dans l'arène. »

Théo se frotta les yeux, et Hermione fut encline à croire qu'il avait vraiment passé une nuit aussi agitée qu'elle. « La nuit dernière était censée t'aider à te distraire... »

« C'est le cas », promit Hermione, son regard s'accrochant brièvement au sien avant qu'elle ne se force à regarder le plafond, sentant le tissu de son cœur se déchirer un peu plus.

Avant que Theo ne puisse répondre, sa tête bascula vers l'arrière, et à ce moment-là, Hermione l'entendit, le bruit des talons sur le bois, dans un rythme parfait.

« Elle est réveillée ? » demanda Pansy en poussant la porte de la chambre pour passer devant Théo, dont les yeux lançaient des excuses à Hermione.

« Bien réveillée. » Promit Hermione.

« Tu t'es assurée qu'elle avait son... » Pansy marqua une pause, à peine, un bref et étrange hoquet dans son discours.

« Pimentine pécheresse ? " dit Théo, les yeux brillants.

Pansy se contenta de hocher la tête.

« Oui, Pans. »

Pansy s'arrêta devant le lit, les yeux exorbités en évaluant Hermione. « Par les nichons de Merlin, tu as l'air d'une merde... »

« On en a déjà parlé, Pansy. » intervint Théo.

« Qu'est-ce que tu as fait, tu t'es arraché les yeux pendant la nuit ? C'est comme si tu aimais me rendre la tâche impossible. » Pansy fit claquer sa trousse sur le lit pour insister.

« Une dernière fois ? » demanda Hermione en penchant la tête vers la trousse familière de maquillage et d'outils.

Quelque chose changea dans le regard de Pansy et elle acquiesça. « Une dernière fois. »

Après sa douche, Hermione s'enveloppa dans une serviette et s'assit au lavabo selon les instructions de Pansy. Lorsque Pansy ordonna à Theo de partir, il serra la mâchoire, secoua la tête et se dirigea vers le bord du lit d'Hermione. Là, il s'assit et observa, une main crispée sur sa bouche tandis que ses yeux s'agitaient comme un mur d'eau.

Pansy resta silencieuse pendant qu'elle travaillait, enlevant les teintes violettes et rouges sous les yeux d'Hermione, réduisant les taches et les gonflements dus aux heures de larmes qui avaient coulé sur son visage. Puis elle sécha les cheveux d'Hermione en un instant, redonnant vie à sa crinière indomptable. Enfin, elle demanda à la trousse d'appliquer une crème spéciale destinée à garder son visage rebondi et hydraté pendant des jours.

Tenant les outils de la trousse en suspens pendant un moment, Pansy étudia Hermione dans le miroir. Hermione n'avait pas la moindre idée de ce qui avait motivé Pansy jusqu'à ce qu'elle se mette à marmonner pour elle-même. « Non... pas de maquillage. Ceci devrait suffire. »

D'un tapotement, elle ordonna à tous les outils de retourner chez eux. Les sourcils d'Hermione se froncèrent sous l'effet d'une question non formulée, tandis qu'elle jetait un coup d'œil à sa crinière de boucles désordonnées.

Silencieusement, Pansy répondit à la question d'Hermione en prenant trois mèches du côté droit des cheveux d'Hermione, près de sa tempe. Les doigts de Pansy se déplacèrent, s'entrelaçant, enroulant la tresse qu'elle avait créée en bas du côté gauche de la tête d'Hermione, la laissant reposer sur l'épaule gauche d'Hermione. La tresse était si longue que les pointes de ses cheveux bouclaient près du bas de sa cage thoracique.

« Cette coiffure devrait être quelque chose que tu pourras garder tout au long des jeux, quelle que soit leur durée, afin d'être sûre que tes cheveux indisciplinés ne te tombent pas sur ton visage. Je ne voudrais pas que ce soit la raison pour laquelle tu sors », expliqua Pansy.

Hermione ne trouva pas les mots pour remercier Pansy.

Elle ouvrit l'armoire, révélant à Hermione l'uniforme qu'elle devait porter.

« Toutes les stylistes ont dû les concevoir ensemble », lui expliqua Pansy. « On ne nous a pas donné beaucoup d'informations sur le climat de l'arène, alors nous avons essayé de le rendre aussi mobile que possible pour vous tous. »

La couleur était la même que celle de ses cuirs d'entraînement, mais au lieu d'un cuir chatoyant, il s'agissait d'un uniforme plus élastique. Sur ses seins et sa poitrine se trouvait une fine couche d'écailles de Dracon qui s'enroulait comme une veste et qui brillait d'un violet éclatant au contact de la lumière. Sur chaque bras, un motif à peine gaufré enveloppait les avant-bras, dans la même teinte de noir. Il n'était visible que lorsque la lumière l'atteignait, mais le dessin était indubitable : la marque des ténèbres.

Avant qu'Hermione ne puisse le lui demander, Theo se détourna, faisant face à la porte de la salle de bain. Son cœur se serra devant l'absence de plaisanterie ou de taquinerie de sa part. Elle avait secrètement espéré une plaisanterie sur le fait qu'il était excité à l'idée de la voir se déshabiller, n'importe quoi qui mettrait Pansy en colère et la rendrait à nouveau vive et froide, plutôt que la femme engourdie et creuse qui se tenait à côté d'Hermione.

La lourdeur de la pièce fit comprendre à Hermione que le cauchemar n'était que trop réel.

Elle allait entrer dans l'arène.

Elle allait mourir.

Si ce n'était pas de la main de quelqu'un qu'elle aimait, alors de la main de Voldemort lui-même.

Elle enfila les manches longues et le pantalon qui ressemblait plus à une seconde peau, se déplaçant librement avec elle.

Pansy l'aida à mettre en place le harnais de ses dagues, qui était maintenant vide.
« Tu devras te procurer des armes dans l'arène », l'informa Pansy, bien qu'Hermione l'eût déjà supposé. Elle enfila les bottes noires, appréciant l'ajustement des seMisss, et se regarda dans le miroir. Le projet terminé, une toile sombre et vide, prête à être barbouillée de rouge.

Elle ressemblait à une sorte de chasseur-soldat, menant une guerre à laquelle elle n'avait pas demandé de participer.

Elle avait l'air d'un produit de la nuit, d'une enfant des ténèbres.

Elle ne ressemblait en rien à la jeune sorcière studieuse et pleine d'espoir qu'elle avait été.

« Wow », dit Théo dans une expiration tremblante.

« Quoi ? », s'exclama Hermione, elle-même à bout de souffle.

« Tu as l'air... »

« De l'une d'entre nous ». dit Pansy en terminant sa pensée.

Hermione resta silencieuse tandis que les mots s'enfonçaient dans sa tête. Qu'y avait-il à répondre à une telle notion ? Quels mots pouvaient englober le tsunami d'émotions qui la noyait complètement ?

Heureusement, elle n'eut pas le temps d'essayer de chercher une telle réponse.

Soudain, Theo se leva du lit d'un mouvement brusque et sec, accompagné d'un sifflement de douleur lorsqu'il saisit l'avant-bras qu'Hermione savait marqué de la Marque des Ténèbres. Hermione essaya d'ignorer qu'elle en portait maintenant sur ses propres vêtements.

« Putain, putain, putain. « grogna-t-il. « Pas encore.
Je ne peux pas partir tout de suite. »

« Tu dois le faire. » dit Hermione, engourdie, en le regardant à travers le miroir alors qu'il tentait de se débarrasser de la douleur qui lui assaillait le bras.

« Je voulais te voir partir », protesta Théo.

« Je m'occupe d'elle », lui assura délicatement Pansy.

Il se contenta de secouer la tête en pressant son bras contre son torse, tentant d'étouffer sa réaction à la douleur.

« Je t'accompagne, Bouclettes. » déclara-t-il en croisant son regard dans le miroir.

Chaque partie d'Hermione voulait se taire, souhaitant éviter la sensation de piqûre dans ses yeux due au fait qu'elle retenait ses larmes. Pourtant, elle comprenait que chaque parcelle de magie devait être conservée et rechargée avant d'entrer dans l'arène.

« Tu ne devrais pas risquer de t'attirer des ennuis à cause de moi ». lui dit-elle.

« Je n'en ai rien à foutre... »

« S'il te plaît, Théo. »

Regarder la larme unique tomber de ses cils sombres faisait brûler les poumons d'Hermione d'agonie.

Aussi, lorsqu'il la prit dans ses bras par derrière, l'enveloppant dans une étreinte d'ours un peu trop serrée, et qu'elle sentit le tremblement de ses sanglots silencieux contre elle, elle lui rendit son étreinte. À ce moment-là, elle s'autorisa à embrasser les derniers instants de gentillesse qu'elle vivrait dans cette vie.

« Tu reviendras ». répéta-t-il contre son oreille, encore et encore, jusqu'à ce que les mots ne sonnent plus que comme des mots.

« J'essaierai en tout cas. »

Il se dégagea, la faisant tourner sur elle-même, ses mains appuyées sur ses épaules, ses yeux d'ambre luisant alors qu'il la regardait droit dans les yeux. « Tu reviendras. Nous n'avons pas fini d'être amis, toi et moi. Bon sang, nous venons à peine de commencer. »

Alors que les lèvres d'Hermione luttaient contre un sourire, elle goûta les larmes amères qui y tombaient.

« Théo », interrompit la voix rauque de Blaise dans l'embrasure de la porte.

« Juste une seconde », répondit Théo, sur un ton plus dur qu'elle ne l'avait jamais entendu utiliser à l'encontre de Blaise. Ses yeux restaient fixés sur ceux d'Hermione, comme s'il craignait de la voir disparaître à jamais s'il détournait le regard.

« Théo, nous n'avons pas... »

« Blaise Zabini, je jure sur la tombe pitoyable de mon père récemment décédé... »

« Va », lui dit Hermione, en s'efforçant de lui adresser un sourire enjoué. « Envoie-moi des trucs sympas dans l'arène, d'accord ? Comme du whisky pur feu, ou un très bon livre pour que je puisse passer le temps. »

Théo ricana, le son étant étouffé par ses larmes, et pourtant, c'était comme une musique aux oreilles d'Hermione. Elle chérissait le son absurde du rire de son nouvel ami, qui lui rappelait qu'il y avait encore quelque chose qui valait la peine de se battre de l'autre côté.

Il la serra à nouveau dans ses bras, cette fois brièvement. Mais avant de se détacher, il lui chuchota à l'oreille, d'un ton grave et sérieux : « Souviens-toi de qui est le véritable ennemi. »

Théo disparut, et Hermione n'eut d'autre choix que de se laisser aller à l'occlumancie en jetant un coup d'œil au visage solennel et ouvert de Blaise à l'autre bout de la pièce.

Hermione inspira profondément avant de commencer : « Est-ce que Malefoy... »

Blaise secoua la tête, la coupant dans son élan, et Hermione hocha la tête en signe de compréhension.

Il ne viendrait pas.

Ses actions stupides et alcoolisées de la nuit précédente avaient dépassé les bornes. Sa haine pour elle était si intense qu'il ne ressentait pas le besoin de la revoir avant qu'elle ne se rende sur l'autel de la mort et ne se présente comme un sacrifice involontaire.

La réponse était claire. À un moment ou à un autre au cours de ces mois, elle s'était laissé séduire par lui, ravivant l'illusion enfantine qu'il pouvait être différent de ce que l'on voyait à la surface.

Malefoy lui opposait à présent le rejet le plus aimable qui soit, un rappel de ce qu'il était et de la façon dont il la voyait.

Pour lui, elle n'était rien d'autre qu'une sang-de-bourbe, son tribut, et tout le reste devait être sa façon de s'assurer qu'elle trouverait la volonté de se battre.

« Fais-leur voir l'enfer, veux-tu, Granger ? » dit Blaise avec un sourire triste. Hermione ouvrit la bouche, prête à lui dire qu'elle n'avait pas l'intention de faire souffrir les autres membres de l'Ordre quand il la coupa en levant le doigt. « Tu sais de qui je parle. »

D'un coup, il disparut à son tour.

Et Hermione se laissa aller à s'enfoncer un peu plus.

« Narcissa nous attend ». Informa Pansy.

Pansy ouvrit la marche, ne permettant pas à Hermione de s'attarder dans la pièce, ce qui ne la dérangeait pas, elle était prête à se débarrasser de la belle prison.

Alors qu'elles se dirigeaient vers le hall d'entrée, Hermione le sentit à nouveau : la présence de quelque chose qui rôdait dans le couloir et qui l'observait. Elle n'envisagea pas de l'apercevoir cette fois-ci. Elle lutta pour trouver la volonté de s'en préoccuper tandis qu'elle se laissait bercer dans l'entre-deux de son esprit, comme dans une chambre capitonnée qui émousse les sens.

Narcissa portait une longue robe noire fluide aux subtiles touches de broderie argentée, complétée par une cape noire taillée sur mesure qui se drapait gracieusement autour de ses épaules comme un linceul de misère.

Son visage était figé dans une expression concentrée comme du granit, ses cheveux tirés en arrière de manière à accentuer les lignes acérées de ses traits, ressemblant aux bords déchiquetés d'une falaise.

« Sommes-nous prêts ? »

Hermione cligna des yeux, la tête penchée.

Narcissa s'approcha d'Hermione et de Pansy et leur tendit la main. Pansy et Hermione s'exécutèrent, plaçant leurs paumes sur celles de Narcissa.

Les yeux de Narcissa scrutèrent Hermione avec une précision méticuleuse avant de prendre la parole : « Draco vous salue. »

Puis elles disparurent.

Hermione n'avait rien contre le fait de laisser le manoir Malefoy derrière elle, chaque recoin de la maison était hanté par les péchés de ses maîtres.

Mais lorsqu'elle réapparut dans l'espace confiné de l'arène, elle ne se sentit pas mieux qu'au manoir. Les moindres recoins du monde étaient-ils désormais en proie à une épaisse obscurité qui collait à sa peau comme de l'humidité ?

Au milieu de la pièce se trouvait quelque chose de nouveau : une plate-forme sphérique argentée, planant à un pas du sol, d'où émanait une légère teinte bleue.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda Pansy.

« C'est ce qui transportera Hermione dans l'arène. »

« Un portoloin, alors ? » S’entendit dire Hermione.

« En effet, l'informa la voix mélodieuse de Narcissa. « Une clé qui se déclenchera à la fin du compte à rebours ».

Hermione s'en approcha. « Et quand cela se produira-t-il, je me le demande ? »

« Bientôt », dit Narcissa derrière elle.

La voix de Voldemort retentit alors dans toute la salle. « Tributs, montez sur vos estrades. »

Hermione força ses pieds à bouger, se rapprochant du piédestal infernal.

« Miss Granger, » Narcissa arrêta Hermione, posant délicatement une main sur son épaule et exerçant une pression pour forcer Hermione à la regarder. « Miss Granger », chuchota telle à nouveau, son regard transperçant celui d'Hermione et envoyant une vague de calme à travers elle, l'attirant hors de l'endroit où elle s'était enfoncée. « Ce n'est pas le moment de considérer la défaite comme une option. Vous connaissez votre rôle, il est lourd, je le sais, mais si vous vous fiez à tout ce qui vous a été dit ces derniers mois, faites confiance à ceci : ne formez aucune alliance dans l'arène. Ayez toujours la magie fondamentale à portée de main, votre vie en dépend. »

« Autre chose ? » demanda Hermione, sa voix n'étant qu'un doux bourdonnement alors qu'elle traversait le brouillard du calme synthétique.

« Gagnez », ordonna Narcissa d'un ton sombre.

Hermione se retourna et posa son premier pied sur la plate-forme. Elle ressentit une forte envie de courir, de s'échapper et de ne plus jamais être retrouvée. Mais lorsque son autre pied trouva sa place sur la petite plate-forme, elle se tint debout, légèrement suspendue au-dessus de la pièce.

Elle jeta un coup d'œil à Pansy, dont le regard brûlait d'un feu glacé le sol d'onyx. Puis elle regarda Narcissa, dont les yeux semblaient transmettre un message silencieux qu'Hermione ne parvenait pas à déchiffrer.

« Sorcières et Sorciers du Nouvel Ordre des Sorciers », déclara la voix de Voldemort, en dehors des couches protégées de son esprit, et en écho dans la chambre elle-même.

Hermione ferma les yeux et se rappela ce qui était vrai.

Je m'appelle Hermione Jean Granger.

« Nous vous souhaitons la bienvenue aux premiers Jeux Maudits, un événement sacrificiel annuel commémorant la beauté et les valeurs de la pureté du sang, et célébrant le nouveau monde que nous avons construit et que nous continuerons à construire jusqu'à ce que tous les Sangs-de-Bourbe aient sombré dans l'oubli. »

Au milieu du rugissement du public qui avait pénétré d'une manière ou d'une autre dans sa chambre d'attente, une autre vérité fit surface : Mon meilleur ami, Harry Potter, est... mort.

La vérité ressemblait davantage à un mensonge, et Hermione ne comprenait pas pourquoi. Un feu semblait se former à l'arrière de son cerveau, se propageant rapidement, brûlant ses tempes et son crâne sous la pression.

Elle avait peut-être crié sous l'effet de la douleur, elle n'en était pas sûre.

« Tributs, vous commencerez les Jeux Maudits au signal de la fusée dans dix... »

Elle se raccrocha à une autre vérité pour se réconforter : Mes parents sont sains et saufs.

Mais cela ne suffisait pas.

Son esprit se tourna à nouveau vers Harry.

Harry Potter est mort.

Elle croyait se souvenir de son corps gris et fatigué, mou à cause de l'étouffement de la vie. Mais une vision défila devant ses yeux, un souvenir oublié, ou peut-être un aperçu d'un monde alternatif.

Hermione, sur le sol de sa cellule à Azkaban, ne parlant à personne, ayant une conversation dans le vide.

« Neuf... »

Parce que Harry Potter est toujours bien vivant. Et il a besoin de toi.

L'écho d'un souvenir répéta soudain les mots, un souvenir appartenant à quelqu'un d'autre ? Un rêve ?

« Huit... »

Il a dit : « petit train, attends-moi ».

En une vague, les souvenirs inondèrent son cerveau, comblant les lacunes qui l'avaient tourmentée au cours du dernier mois. Elle n'aurait pas pu ouvrir les yeux, même si elle l'avait voulu.

« Sept... »

Les visions revinrent rapidement, le son de la voix, un souvenir qu'elle avait perdu. Comme une vieille clé s'enclenchant dans une serrure oubliée, les souvenirs jaillirent.

« Six... »

Il faut faire confiance à ses ennemis et se méfier de ses amis.

Cette voix.

« Cinq... »

Familière, mais non.

« Quatre... »

Déformée, mais propre.

« Trois... »

Continue, Granger. Souviens-toi de qui tu es.

« Deux... »

Souviens-toi de qui est le véritable ennemi.

« Un... »

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent brusquement, son esprit soudain consumé par un brasier d'agonie interne. La sueur perlait sur son front à cause de l'intensité de la situation. Mais au milieu de la douleur, quelque chose changea en elle.

Le besoin d'aller de l'avant, la prise de conscience que Harry était là, à l'extérieur, qu'il l'attendait et qu'il avait besoin d'elle, furent comme un appel qui réveilla son âme empoisonnée.

Pour l'amour de Harry, elle survivrait à cette épreuve.

Sa détermination était à son comble et elle se promit de sauver autant de personnes qu'elle le pourrait, sachant que Harry avait confiance en sa détermination. Sachant que, quelque part, Harry menait une bataille dans l'ombre, comptant sur Hermione pour faire sa part.

C'est alors qu'elle réalisa que la chambre noire qui avait enveloppé Hermione quelques instants auparavant se dissolvait, révélant une scène baignée d'une lumière solaire aveuglante. Elle cligna rapidement des yeux, luttant pour s'adapter à la luminosité soudaine.

Elle tenta de s'ancrer, se rappelant qu'elle se trouvait dans une arène, entourée d'éléments illusoires. Quelque part, un mur invisible en forme de dôme les encerclait, avec un public qui se pressait contre une barrière enchantée, leurs cris sanguinaires et intenses. Au-dessus se tenaient les Détraqueurs, prêts à frapper si l'un des tributs s'écartait des règles.

Se retournant sur sa plate-forme en gardant l'équilibre, Hermione observa la jungle vaste et sinistre qui s'étendait au-delà du périmètre d'herbe et de sable où elle se tenait, retenant son souffle. La jungle semblait sans fin, ses arbres anciens et imposants projetant des ombres qui laissaient entrevoir les mystères démoniaques qui s'y cachaient.

L'humidité qui régnait dans l'air piquait sa peau d'inconfort. Le bourdonnement irrégulier d'insectes inconnus emplissait l'atmosphère, des créatures qui semblaient plus à l'aise dans un climat tropical lointain qu'en Angleterre.

Des profondeurs de la jungle, Hermione entendit les cris primitifs d'animaux, affamés et féroces.

En se retournant vers le centre, elle remarqua le cercle de tributs éparpillés dans le vaste champ, l'espace dégagé marqué par des taches intermittentes de sable et d'herbe selon un schéma inexplicable.

Au centre du champ se trouvait une énorme piscine d'eau, dont les vagues s'écrasaient en un cercle tumultueux comme si elles étaient prises dans un orage perpétuel. Au cœur de l'eau se dressait une structure imposante d'un bleu et d'un argent métalliques, où Hermione aperçut diverses fournitures et armes : des sacs, des arcs et des flèches, des dagues, des lances, et toute une panoplie d'outils mortels qui attendaient d'être réclamés par les tributs.

À sa droite se tenait Sirius, dont le rire résonnait follement, rappelant leur première rencontre après son évasion d'Azkaban, mais désormais teinté d'une nuance plus sombre.

Sur sa gauche se trouvait Neville, dont la présence fit comprendre à Hermione la disposition familière des tributs, laissant entrevoir la position de Ron juste en face d'elle, au-delà de la structure métallique qui lui bloquait la vue.

Hermione eut à peine le temps d'absorber la cacophonie des sons ou d'apprécier pleinement son environnement qu'une fusée éclairante s'élança dans le ciel depuis le sommet de la structure métallique. Elle illumina les cieux d'éclairs crépitant aux nuances chatoyantes de vert, de violet et de rouge qui retombèrent sur le sol en une pluie de feu d'enfer.

Son corps tout entier trembla tandis qu'elle restait figée sur la plate-forme, submergée par le spectacle.

Pourtant, au milieu du chaos, une voix s'infiltra dans son esprit, caressant les barrières de sa conscience. C'était la voix à laquelle elle avait involontairement accordé une entrée secrète, implorant silencieusement son retour.

« Cours », la voix de Malefoy frémissait dans son esprit : un cri de guerre pétrifié.

Comme s'il tenait les ficelles de son être, elle s'élança de la plate-forme, suivant l'exemple des autres tributs.

Dans sa vision périphérique, elle vit Neville pivoter et piquer un sprint vers la jungle.

Hermione prit les devants, se précipitant vers les eaux turbulentes de la piscine centrale pour s'approvisionner en produits de première nécessité. Elle savait qu'elle ne serait pas d'une grande aide pour les autres tributs sans provisions.

Malgré sa concentration, elle ne put ignorer les bruits exaspérants émanant de Sirius qui courait parallèlement à elle, à plusieurs mètres de distance.

« Les ténèbres nous appellent dans la lumière aveuglante ! Quel est ce cri du vent que j'entends autour de moi ? Ce sont les dieux qui déclarent la guerre, dit-il ! » Hurla-t-il, la voix teintée d'une pointe de barbarie.

Elle esquiva les fosses de sable, son attention partagée entre la navigation dans leur disposition aléatoire et les sauts d'une zone herbeuse à l'autre dans l'arène.

Alors qu'elle s'approchait de l'étendue d'eau, elle réalisa qu'elle était bien plus gigantesque qu'elle ne l'avait imaginé. Elle ne se permit pas de remettre en question sa décision et plongea dans l'eau.

Au moment où son corps plongea dans l'eau glaciale, les yeux d'Hermione s'ouvrirent brusquement. Elle se retrouva entourée par les profondeurs de la mer, les eaux sombres se refermant autour d'elle. Une sirène aux yeux jaunes la fixait, ses cheveux flottant autour d'elle comme des algues et ses serres acérées luisant de façon inquiétante.

La panique envahit Hermione qui battit frénétiquement des pieds, se propulsant vers la surface. L'être de l'eau la suivait, ses sifflements résonnant dans l'eau, la narguant à chacun de ses mouvements.

Les vagues s'agitaient sans relâche, empêchant Hermione de nager à son niveau habituel. Elle avait l'impression que l'eau elle-même était un tourbillon qui la tirait inexorablement vers la structure métallique centrale.

Parvenant enfin à la surface, Hermione cracha et chercha de l'air. Elle n'osa pas s'attarder, ne sachant pas si l'être de l’eau était toujours à sa poursuite. Avec détermination, elle poussa ses bras vers l'avant en de longs et intenses mouvements, essayant d'établir un rythme malgré les vagues déferlantes qui menaçaient de l'engloutir dans l'écume blanche. Elle lutta pour expulser l'eau de mer salée qui menaçait de la noyer, ses yeux piquant à cause de l'odeur du sel. Clignant rapidement des yeux tous les quelques mouvements, elle s'efforça de voir au-delà du chaos, visant la lointaine structure métallique.

L'épuisement menaça de consumer Hermione alors qu'elle poussait à travers les courants incessants, ses mouvements devenant de plus en plus laborieux. La structure métallique semblait atrocement lointaine, délicieusement hors de portée. Chaque vague d'eau écumante semblait conspirer contre elle, la repoussant juste au moment où elle progressait.

Alors qu'elle luttait contre les éléments, les sifflements persistants de la sirène résonnaient à ses oreilles, lui rappelant que la créature la traquait.

Soudain, une douleur aiguë lui traversa la joue, et Hermione sentit la piqûre des serres de la sirène s'enfoncer dans sa peau. Elle serra les dents contre la douleur, refusant de se laisser décourager.

L'instinct de survie d'Hermione se manifesta et elle donna un coup de pied vers le haut et vers l'arrière, enfonçant son talon dans la côte de la sirène au moment où celle-ci enfonçait ses serres dans son épaule. La douleur la transperça, lui faisant pousser un cri de détresse, mais elle se força à bloquer la sensation, se concentrant sur la menace immédiate qui se présentait à elle.

Tournant son corps pour faire face à la créature, Hermione croisa le regard de la sirène, dont les crocs se dressaient dans un grognement menaçant. La créature repoussa ses bras en arrière, prête à la frapper à la poitrine et à l'entraîner sous l'eau, mais Hermione réagit rapidement.

Hermione s'élança en avant, plongeant ses mains autour du cou de la sirène. Elle resserra sa prise, ignorant ses propres gargouillis de respirations éparses alors que les vagues frappaient sa bouche en rythme, ressemblant au battement d'un tambour au milieu d'une bataille féroce.

Elle enfonça ses ongles dans la nuque de la sirène pour faire levier, sentant les serres de cette dernière s'enfoncer dans son dos et s'emparer d'une couche de sa propre peau.

Rassemblant toutes les forces qui lui restaient, Hermione pataugea dans l'eau, luttant pour garder la tête hors de l'eau. Malgré l'épuisement qui pesait sur elle, elle puisa dans le réservoir de magie qu'elle avait en elle, le canalisant avec précision et concentration pour lui fournir le reste de force dont elle avait besoin.

D'un geste rapide, Hermione dirigea sa magie dans ses mains pour briser le cou de la sirène. Le son qui suivit fut brutal, un bruit sec qui résonna dans l'air. La lueur dans les yeux de la sirène s'éteignit, remplacée par un troublant vide de ténèbres.

Haletante, Hermione relâcha son emprise sur la créature inanimée, refusant de perdre un instant à la regarder couler au fond de l'eau.

Une teinte brûlante l'empêchait de garder les yeux ouverts, mais elle reporta son attention sur la structure métallique.

Hermione lutta contre les courants, se forçant à avancer à chaque coup contre la force des vagues, plus près de la forteresse métallique.

Ses muscles crièrent en signe de protestation, ses poumons brûlèrent d'air, mais elle refusa de céder.

Petit à petit, elle se rapprocha de la structure métallique, sa vision brouillée par l'eau salée et sa détermination étant la seule chose qui la poussait à continuer.

Enfin, après ce qui lui sembla être une éternité de lutte, les doigts d'Hermione effleurèrent le métal froid de la base de la structure.

Avec une poussée d'adrénaline, elle se redressa, s'effondra sur la plate-forme, le souffle court. Elle se tourna sur le côté, vomissant un mélange de sel et de tout ce que son estomac expulsait en raison de la souffrance causée par son anxiété désespérée. Les élancements de ses plaies ouvertes devinrent intenses sur sa joue, son épaule et son dos, l'adrénaline qui la protégeait ayant fini par s'estomper.

Hermione toussa, ses yeux s'ouvrirent en sentant quelqu'un planer au-dessus d'elle avant de le voir.

C'était le corps de Seamus Finnigan qu'elle voyait, ou du moins c'est ce qu'il lui sembla à première vue.

Mais alors qu'il bloquait la lumière du soleil, projetant une ombre sur elle, elle ne put ignorer l'intensité prédatrice des yeux de serpent qui remplaçaient les yeux de garçon qu'elle connaissait.

Un sourire vorace s'étendit sur son visage tandis qu'il la fixait, sa respiration lourde et laborieuse comme celle d'un chien sauvage.

D'une voix qui ne lui appartenait pas, il murmura : « Amusons-nous un peu, n'est-ce pas, Granger ? »

Chapter Text

« Seamus », cracha Hermione en prononçant son nom, le goût du métal envahissant sa langue.

Des perles de sang et de sueur dégoulinaient de Seamus sur son visage, si bien qu'Hermione se demanda si lui aussi avait eu besoin de vaincre un être de l'eau pour arriver à la construction métallique.

« Seamus », répéta-t-elle, retenant chacune de ses respirations, essayant d'accéder à sa magie, mais se sentant s'évanouir lentement alors que tout son être palpitait d'angoisse.

« N'est-ce pas drôle qu'une fille aux cheveux miteux parvienne à s'épanouir en une femme à moitié désirable ? » Lui lança t-il en grognant, n'ayant plus rien d'humain mais quelque chose de bien plus grand, venu des profondeurs ardentes d'un monde de péché, conjuré dans leur royaume de magie.

La bouche d'Hermione s'ouvrit pour essayer de répondre, pour essayer d'appeler son nom à nouveau afin de se centrer dans son esprit et de le calmer, de le sortir du royaume démoniaque, mais le monde autour d'elle se transforma en poussière d'étoiles tandis qu'elle s'étouffait dans son propre sang.

« Pendant si longtemps, tu nous as traités comme des imbéciles. Je me demande, Granger, ce que tu ressentiras si tu meurs comme une idiote. »

La tête d'Hermione se cambra en arrière, son crâne roulant contre les aspérités du sol pour essayer d'envoyer la douleur ailleurs que dans ses plaies ouvertes, pour essayer d'éveiller sa magie afin de se battre, d'aller plus loin.

S'il vous plaît. Elle supplia les forces du monde qui la regardaient d'en haut. Aidez-moi.

Ce n'est que lorsque Seamus répondit : « Est-ce une supplique ? » qu'elle se rendit compte qu'elle avait prononcé sa prière à haute voix.

Hermione se força à ouvrir les yeux, la piqûre était si vive qu'elle avait l'impression de regarder le soleil en face, à portée de main.

Sa mâchoire s'ouvrit au moment où la main de Seamus saisit sa gorge, la plongeant dans une angoissante vague de déjà-vu. Il la hissa à ses pieds par le cou, utilisant une force qui semblait inhumaine, identique à celle dont Ron avait fait preuve la nuit où il l'avait attaquée.

« Seamus... Seamus... » Elle souffla, tendant vers lui un fil de magie invisible, terne et flétrissant, qui sembla s'éteindre.

Hermione ne pouvait pas mourir ainsi.

Elle ne mourrait pas comme ça.

Elle inspira par le nez, juste pour éviter de s'évanouir à cause du manque d'oxygène, tandis que l'emprise de l'homme sur sa gorge se resserrait.

Cette fois, Hermione commanda à la magie, lui rappelant qu'elle était son maître à présent. Peu importe l'ancienneté de cette force ou la façon dont elle l'avait choisie pour l'habiter, c'était à elle qu'elle devait désormais répondre.

Réveille-toi. Lève-toi. Respecte ma volonté.

Excitare. Surgere. Et sequere voluntatem meam.

La magie lui répondit dans sa propre langue, comme pour s'engager envers elle, pour la juger digne de ce moment, de la véritable première épreuve.

Le vent synthétique du dôme de l'arène se leva autour d'elle, faisant se détacher une petite mèche de sa tresse trempée qui s'accrochait fermement à son cuir chevelu.

Seamus cligna des yeux, sa lèvre vacillant, comme s'il était surpris par le changement d'atmosphère et craignait ce qui allait suivre. Son autre main rejoignit la première, s'agrippant au cou d'Hermione et la serrant plus fort. Ce fut une indication suffisante que son hypothèse était correcte, car ses yeux de serpent devinrent sauvages, dansant comme s'il était charmé pour commettre un acte délictueux.

La trépidation emplit les yeux du prédateur qui possédait Seamus, comme si le pouvoir qui s'agitait en lui n'était qu'un serviteur du pouvoir que détenait Hermione. Il semblait savoir qu'il devrait lui prêter allégeance.

Hermione ouvrit un peu plus la bouche, autant qu'elle pouvait le faire au milieu de la douleur des ongles qui s'enfonçaient dans les muscles de son cou, et ordonna silencieusement à la magie de prendre le dessus. Elle en avait besoin pour sortir les mots qu'elle n'arrivait pas à prononcer, alors que sa vision se tachetait et que son cerveau se transformait en électricité statique.

« Seamus », dit sa voix.

Ce n'était pas sa voix, mais quelque chose d'ancien et de plus vieux, peut-être ce que dirait Hermione si elle vivait jusqu'à cent ans et avait de la sagesse à transmettre à une autre génération qui semblait vouée au malheur et condamnée à répéter les erreurs de ses ancêtres.

Elle le trouva alors, dans son esprit, un petit cottage au sommet d'une falaise froide d'Irlande du Nord. Le voile de brume empêchait de distinguer la véritable couleur rouge du cottage.

Ses taches de lumière vibrante surgissaient, entrant par chaque fenêtre ouverte du cottage, se glissant sous la porte et par les trous dans les murs, envahissant son esprit d'une douce caresse.

Les murs de la maison étaient recouverts d'une épaisse couche d'encre noire qui empestait la mort et la pourriture. À chaque seconde qui passait, l'encre s'infiltrait plus profondément dans la maison, tentant de se rapprocher du centre afin de s'emparer complètement de Seamus.

Murmurant son nom comme une prière, elle l'apaisa avec une langue ancienne qu'elle ne connaissait pas, faisant se ratatiner l'encre dans une agonie où la lumière submergeait les ténèbres.

Dans le monde physique, Hermione regarda les lèvres de Seamus vaciller de douleur tandis que ses doigts tremblaient contre son cou.

Hermione comprit alors que Seamus se battait.

La seule raison pour laquelle elle n'était pas encore morte était qu'il faisait de son mieux pour empêcher les ténèbres de dévorer son cœur, pour empêcher la possession démoniaque de s'installer.

« Nous te tuerons, sale sang de bourbe », jurait la voix qui possédait Seamus alors que ses pupilles palpitaient d'agonie. Il cria, un mélange de colère et de douleur évident dans sa voix.

Hermione poussa plus loin, obligeant la lumière à consumer les ténèbres épaisses de son esprit.

Elle criait, elle le savait, mais elle continua, essayant de rassembler ses forces.

Pour Harry, pour Harry, pour Harry...

Comme l'hymne d'un soldat, c'était la seule chose qui pulsait dans ses veines, la poussant à aller de l'avant.

Dans l'esprit de Seamus, elle réalisa qu'elle pouvait le détruire définitivement, les briser par un puissant tremblement de terre venu des profondeurs de la magie.

Elle savait qu'elle pouvait la transformer en quelque chose de plus sombre. Quelque chose de mortel.

Rappelle-toi qui est le véritable ennemi.

Ce rappel fit vibrer Hermione, lui faisant réaliser que les ténèbres d'encre avaient jailli et s'étaient accrochées à sa magie.

C'était un piège, un test, une tentative de déformer sa magie en s'en emparant, avec l'intention de la transformer en démon possédé.

« S'il vous plaît ». Seamus gémit dans le monde physique avec une voix proche de la sienne.

Hermione cligna des yeux, entendant un cri d'agonie qu'elle réalisa être le sien, alors qu'elle luttait pour retirer l'emprise des ténèbres sur sa magie.

Elle embrasa le fléau démoniaque avec l'éclat de son propre pouvoir. Soudain, elle sentit les bras de Seamus se détacher de son cou.

En ouvrant les yeux, elle vit Molly Weasley debout derrière Seamus. Elle tenait fermement le bout d'une lame qui percuta le côté de la tête de Seamus, le rendant inconscient et faisant s'écrouler son corps sur le sol métallique.

« Petite merde pyromane », dit Molly de sa voix normale et nourricière, avec le ton disciplinaire qui avait toujours réconforté Hermione.

Hermione trébucha en arrière en essayant de reprendre pied après que Seamus ait rapidement relâché son cou avant de s'effondrer sur le sol.

Son pied glissa sur le sol métallique lisse et elle se sentit projetée vers les eaux affamées, dont le rythme semblait s'accélérer à chaque vague déferlante.

Avant qu'elle ne tombe, une main s'avança pour la rattraper, lui enserrant la mâchoire et saisissant sa colonne vertébrale pour la ramener vers la sécurité.

« Mince, Mione, tu ferais mieux de faire un peu plus attention, hein ? » Les cheveux orange de Ron tombaient en vagues désordonnées autour de lui, tout comme sa barbe rouge vif qu'elle ne savait pas qu'il était capable de faire pousser. Ses yeux étaient creux, encore sombres comme s'ils avaient été tatoués par les yeux noirs qu'il avait eus pendant les interviews, et la peau qui se révélait sur son cou était encore ridée par des marques de brûlures, comme si tout son corps avait été brûlé il y a des semaines. Malgré tout, il souriait, d'un sourire timide et insolent, comme celui qu'il affichait toujours avant de s'excuser. Le genre dont Hermione pouvait reconnaître la signification à un kilomètre à la ronde.

Mais c'est le bleu vibrant de ses yeux qui fit s'arrêter Hermione.

Hermione cligna des yeux, choquée, et son regard passa de Ron, qui la tenait, à Molly, qui se tenait derrière lui, les bras croisés, secouant toujours la tête à Seamus, comme pour le gronder alors qu'il était inconscient.

Leurs deux yeux étaient parfaitement normaux.

Tous deux étaient encore eux-mêmes, pour l'instant.

Un sanglot s'échappa d'Hermione, comme un baume, et elle le relâcha dans un souffle frémissant, enroulant ses bras autour du cou de Ron et le forçant à l'étreindre. Hermione choisit immédiatement d'ignorer le dernier et sinistre rappel de Narcissa : ne formez aucune alliance dans l'arène...

« Whoa, whoa », dit Ron en trébuchant vers le centre de la structure métallique, enroulant ses bras autour de la taille de la jeune femme pour l'attirer plus près. Pourtant, même cela ne semblait pas suffire. Elle se força à ignorer la douleur lancinante des plaies ouvertes qui ravageaient son dos, ses épaules et sa joue déchiquetés. « C'est bon, je suis là, c'est moi. »

Hermione rejeta la tête en arrière et plaça ses mains des deux côtés du visage de Ron, se délectant de la sensation étrange et nouvelle de sa barbe pointue contre ses paumes. « C'est vraiment toi ? »

Elle sentit sa mâchoire se tordre sous ses mains et ses yeux s'écarquiller de honte. « C'est moi. Mione, tu dois comprendre que je ne ferais jamais de mal... »

Elle le fit taire en le ramenant dans ses bras, ignorant que l'odeur normale de son excès de friandises et de dentifrice à la menthe ne s'attardait plus sur lui.

« Très bien, mon chéri, tu as eu ta dose de câlins avec Hermione, c'est mon tour », dit Molly en tapant sur l'épaule de Ron.

Au bout d'un moment, il lâcha Hermione à contrecœur et recula de quelques pas, se plaçant contre la structure qui le dominait de toute sa hauteur.

Molly tendit les mains, son sourire habituellement chaleureux et accueillant usé par un chagrin indéniable. Hermione émit un son étrange, mi-rire, mi-sanglot, alors qu'elle s'enveloppait dans l'étreinte chaude et douce de Molly Weasley.

« Ta joue, ma chérie... »

« C'est bon. » dit Hermione en serrant Molly encore plus fort, ignorant l'agonie de ses blessures ne serait-ce que pour savourer le confort de la maison. « Ça pique juste un peu. »

C'était étrange de les voir tous les deux dans la même tenue de chasseur-batailleur qu'elle portait. Douloureux, même. Mais la sensation tangible qu'ils étaient ici et qu'ils étaient toujours eux-mêmes remplit Hermione d'un sentiment d'exaltation qu'elle n'aurait jamais cru possible.

« J'ai un paquet, maman, mais on dirait que personne d'autre n'est revenu à la surfa-PUTAIN HERMIONE GRANGER ! » cria Ginny, se coupant dans son élan en remarquant Hermione.

« Ton langage, Ginny chérie ! » gronda Molly, le son étant étouffé par les cheveux d'Hermione.

Les pas pressés de Ginny s'arrêtèrent lorsqu'elle se joignit à l'étreinte, une main calleuse claquant sur la joue d'Hermione sous l'effet de l'intensité avec laquelle elle les entourait de ses bras.

« Oh, mon Dieu, Ginny, tu ne sais pas à quel point je suis soulagée de te voir, » répondit Hermione entre deux rires exaspérés, son âme bouillonnant d'une joie débordante.

« George ! George, chéri, viens vite ! » Appela Molly par-dessus son épaule.

« Je suppose que nous choisissons d'ignorer le fait que ce petit bougre de Seamus est froid sur le sol ? » demanda George avec humour à quelques pas de là.

Sa voix ressemblait à celle de George, mais elle était différente, même si elle ne portait aucune indication de possession.

Non, c'était du chagrin, lourd et pesant, qui plombait son timbre. C'était le genre de chagrin qui montrait clairement que George avait passé des heures à hurler dans la nuit, à l'agonie, altérant le son de sa voix et détruisant à jamais ses cordes vocales.

Hermione ouvrit les yeux, réalisant qu'elle les avait gardés fermés depuis que Molly l'avait prise dans ses bras, comme si elle avait trop peur de les ouvrir et de découvrir que ce n'était qu'un rêve, et qu'ils n'étaient pas vraiment là.

Elle regarda d'abord Ginny, qui ouvrit les yeux au même moment.

De près, Hermione remarqua les marques de rasoir sur le cuir chevelu de Ginny, là où celui qui l'avait rasée n'avait pas fait assez attention à sa peau.

A présent, ses cheveux étaient coupés très courts, au lieu des longueurs désordonnées qu'Hermione avait vues au bal. Pourtant, des mèches d'un rouge vif et vibrant se battaient déjà pour repousser. Les yeux marron chocolat de Ginny brillaient d'intensité tandis qu'elle observait Hermione. La poignée dorée d'une épée dépassait du dos de Ginny, comme si elle avait déjà pris le temps de réclamer son arme et de la placer dans sa nouvelle demeure.

Un bleu violet frais marquait chacune des pommettes de Ginny, qui paraissaient plus enfoncées qu'elles n'auraient dû l'être.

« Un jour, on pleurera sur toute cette merde, hein ? » dit Ginny, ses sourcils rebondissant sur son front.

Les lèvres d'Hermione tressaillirent et elle acquiesça, jurant à son amie : « Quand nous sortirons d'ici. »

Puis elle se tourna vers Molly. Ses cheveux avaient gardé leurs ondulations orange délavées habituelles, bien que sa frange soit légèrement plus longue qu'avant, couvrant presque ses yeux. Mais ce qui attira l'attention d'Hermione fut la marque sur la gorge de Molly. Elle ressemblait à l'empreinte laissée par un col serré, la peau était pâle, ridée et déformée, comme si elle avait été trempée sous l'eau pendant des siècles.

Hermione frissonna en imaginant les tortures possibles qui auraient pu causer une marque aussi troublante.

Finalement, Hermione se dégagea de son étreinte pour jeter un coup d'œil à George, qui était adossé à la structure à côté de Ron, regardant le plafond, ou le ciel. Ses cheveux étaient devenus longs, ressemblant à ceux de son frère Bill. Sa peau était presque grise, collant étroitement à ses os comme si elle était scellée sous vide. Sur son épaule trônait un arc ancien, et Hermione distingua faiblement quelques flèches qui dépassaient de son dos dans un carquois.

Il s'était laissé dépérir jusqu'au néant. Hermione se demanda si une brise plus forte ne l'emporterait pas.

Hermione s'approcha lentement de lui, et les membres de la famille Weasley restèrent silencieux, attendant de voir ce qu'Hermione allait faire. George, lui, gardait son regard fixé sur les nuages, comme s'il attendait qu'un incident se produise.

« Ce n'est pas réel », murmura Hermione alors que la pointe de ses pieds rejoignait celle de George.

« Tout ça ? Tu promets ? Une épreuve du genre 'Pince-moi et je me réveillerai' ? » Le coin droit de la lèvre de George se retroussa sans conviction, tentant un sourire en coin.

« Nous sommes dans l'arène. Il vient de la transformer considérablement. » Le doigt d'Hermione pointa vers le haut, traçant une ligne invisible dans l'atmosphère. « Mais ce ciel est un dôme, et quelque part au-delà de la jungle, des sangs-purs nous observent en ce moment. »

George se moqua, une pointe d'humour s'infiltrant à travers lui. « Vingt points pour Serpentard, je suppose, si le gars sans nez a réussi à créer ce mirage. »

« Comment as-tu réussi à conclure que nous sommes dans l'arène, 'Mione ? » demanda Ron en se grattant la barbe, comme s'il la détestait mais qu'il n'avait rien pu y faire pendant ses mois de captivité.

Hermione ouvrit la bouche pour expliquer mais la ferma rapidement lorsque le visage doux et sévère de Blaise apparut dans son esprit. Il lui avait dit, l'avait préparée, l'avait entraînée. Il avait fait de son mieux pour assurer sa protection. Sans les interminables séances d'entraînement avec Blaise et Théo au cours des derniers mois, elle aurait sûrement péri aux mains de l'eau.

Si elle disait tout haut comment elle connaissait la vérité sur l'arène, le condamnerait-elle, les condamnerait-elle tous ?

Ils étaient surveillés, elle le savait avec certitude au plus profond de son âme, même si elle ne pouvait expliquer comment.

Elle pouvait sentir cette sensation ramper sur elle comme des insectes invisibles, un regard attentif de la part de la société de sang-pur restante.

De Voldemort.

Il attendait qu'elle fasse une erreur.

« Déduction », dit finalement Hermione, inventant le mensonge au fur et à mesure, ralentissant son pouls jusqu'à une mélodie calme. « J'ai lu des livres sur ce genre d'incantations, la création d'espaces intérieurs qui semblent extérieurs, mais jamais à cette échelle, remarquez. »

« Hermione, ma chérie, ton dos ! » s'exclama Molly en vacillant. Chaque entaille dans le dos et les épaules d'Hermione semblait avoir son propre rythme cardiaque, les blessures pulsant, lui rappelant qu'elle avait besoin de soins. « J'ai su dès que j'ai vu l'état de ta joue que j'aurais dû te mettre directement sur la voie de la guérison. Pourquoi n'as-tu rien dit ? Ronald, Ginevra, fouillez dans le paquetage et voyez s'il y a quelque chose que nous pourrions utiliser pour aider Hermione ! »

Hermione entendit faiblement le paquetage s'entrechoquer contre le sol pendant que Ron et Ginny fouillaient dedans, tandis que Molly continuait à s'inquiéter de l'état des blessures d'Hermione.

Pourtant, Hermione restait concentrée sur George, qui ne broncha pas lorsqu'il scruta le visage de la jeune fille et l'entaille qu'elle avait à l'épaule.

« Vilaine coupure », fit-il remarquer d'un ton morne.

Hermione haussa les épaules, ce qui ne fit qu'aggraver la douleur dans son dos. « Au moins, l'eau était salée, ce qui a probablement stérilisé un peu la blessure. »

George acquiesça d'un air absent.

« Comment avez-vous tous réussi à ne pas vous faire attaquer par un être de l'eau ? ».

« Tu vois les fosses de sable qui alternaient avec l'herbe ? »

Hermione hocha lentement la tête, les sourcils froncés par la réflexion.

« Eh bien, je suppose que certaines de ces parcelles de sable sont reliées à un réseau de poudre de cheminette. Il y a une cheminée de l'autre côté de cette monstruosité », dit-il en frappant la structure métallique de sa main, le son se répercutant comme un gong.

« Pratique », répondit Hermione en serrant les dents.

Il pencha la tête vers l'avant. « Est-ce que j'apprendrai un jour pourquoi l'Irlandais est mort de froid ? »

Hermione essuya une goutte de sang tombée sous son menton. « C'est la faute de ta mère, tu sais. »

« Ça ne donne pas une image très claire de la raison pour laquelle elle l'a fait, n'est-ce pas, Granger ? » Sa voix était crue, essayant de forcer un côté jovial, mais tout ce qu'elle pouvait entendre, c'était les échos des cris.

Hermione soupira, léchant ses lèvres sèches et goûtant le métal d'une fissure dans sa lèvre. « Il m'a attaquée... c'était comme... » Elle ne trouvait pas les mots, ne pouvait pas supporter de lui rappeler ce qu'elle avait vu dans ses yeux ce jour-là, comment il avait été le premier, l'expérience, l'essai, le rat de laboratoire.

George fredonna en connaissance de cause et ses yeux se rétrécirent, passant d'Hermione à sa mère. « Ces jeux nous ont déjà tous changés. »

« En effet. »

Elle ouvrit à nouveau la bouche, avec l'intention d'offrir des mots de réconfort à George, de lui faire savoir qu'elle comprenait sa douleur et son dégoût de lui-même, de le rassurer sur le fait que ce qui était arrivé à Fred n'était pas de sa faute. Cependant, avant qu'elle ne puisse parler, Molly saisit la main d'Hermione.

« Nous avons une potion de Wiggenweld dans le paquet, ma chérie », lui dit Molly.

Hermione secoua la tête d'un air dédaigneux, ne se retournant pas pour regarder Molly, son regard étant fixé sur George. « Laisse tomber. Y avait-il d'autres paquets de l'autre côté de la structure ? «

George acquiesça, confirmant la présence de meutes supplémentaires.

« Alors on va les prendre et... »

Molly se moqua et se rapprocha d'Hermione. « Tu es pratiquement en train de te vider de ton sang... »

« Je ne le prendrai pas tant que je ne saurai pas que nous avons plus de potions à notre disposition. Je ne les gaspillerai pas pour ça », répondit Hermione, masquant le sifflement de douleur qu'elle voulut émettre lorsque la brise se leva, piquant son dos exposé.

« Hermione, ne sois pas ridicule », ajouta Ginny en se déplaçant pour faire face à elle.

Ron lui emboîta le pas, le paquet de provisions noir en bandoulière. Il croisa les bras en observant silencieusement Hermione, son expression suggérant soit du mécontentement, soit une méfiance persistante, peut-être issue de la fois où elle l'avait frappé.

« Je ne suis pas du tout ridicule, je suis pragmatique. Nous n'avons aucune idée de ce qui va se passer ici ou de ce que nous allons affronter et rencontrer, il vaut mieux garder la seule potion de soin que nous ayons jusqu'à ce que nous en ayons désespérément besoin. Et puis, ça a l'air pire que ça ne l'est. » Mentit Hermione avant de s'avancer vers Ron, « Qu'y a-t-il d'autre dans le paquet ? »

Il haussa les épaules, se grattant à nouveau le sommet du menton. « Des provisions de base, surtout... »

« Des tissus ou des étoffes ? »

« Il y avait une tente et une couverture, c'est tout ce que nous avons trouvé en termes de textile ou d'étoffe, mais il y a beaucoup de choses là-dedans. » expliqua Ginny, en indiquant de la tête le paquet.

Hermione acquiesça, essayant de mettre de l'ordre dans ses pensées alors qu'elle sentait le sang couler dans son dos exposé.

« Arrête d'essayer de jouer les héroïnes et prends cette putain de potion », Hermione entendant le vent grogner contre son oreille, bien que le vent ressemblait terriblement à Malefoy.

Elle secoua la tête, se demandant si elle ne commençait pas à halluciner, essayant de se vider l'esprit et de chasser toute pensée de Malefoy. Pourquoi se soucierait-il de son bien-être maintenant ? C'était probablement l'illusion de sa blessure qui la poussait à penser qu'il était assez inquiet pour s'intéresser à son esprit maintenant. Il ne s'était même pas inquiété de la voir partir...

« Nous allons aller chercher les autres paquets et voir si nous trouvons quelque chose. Sinon, je pourrais essayer de soigner la blessure et de la bander, mais il faut sauver au moins une potion de Wiggenweld quoi qu'il arrive, » dit Hermione avec détermination.

Avant que quiconque ne puisse la contredire, elle passa devant George, gardant ses pas légers sur le sol métallique glissant. On aurait dit que le sol de la structure imitait le flanc d'une falaise, avec des bosses et des rainures qui s'élevaient, rendant presque impossible de prendre pied solidement à chaque pas qu'Hermione faisait.

Ils marchèrent en silence, formant une file indienne, Hermione en tête.

Elle fouilla le sol entre l'eau et le bâtiment métallique à la recherche d'une quelconque trace de paquetage. Pourtant, son regard ne cessait de dériver au-delà de l'eau, essayant d'apercevoir quelqu'un au-delà du rivage.

De temps en temps, du coin de l'œil, Hermione remarquait que les arbres tremblaient dans la jungle, comme si quelque chose de monstrueusement grand marchait entre eux, faisant trembler le feuillage.

La circonférence de la structure était large, et il leur fallut un certain temps pour atteindre le côté où trônaient les paquets et la cheminée encastrée dans la structure métallique.

La cheminée elle-même avait un aspect ancien, semblant déplacée avec son style démodé qui contrastait fortement avec la structure métallique. Le bâtiment reflétait la lumière du soleil avec ses vitres géométriques qui semblaient s'assembler au hasard. Des sculptures complexes ornaient les bords de la cheminée, laissant supposer une longue histoire d'utilisation par les sorciers et sorcières. On aurait dit que la pièce avait été taillée dans la maison d'une famille de sorciers depuis des générations, pour être maintenant fixée sur cette structure hideuse. Malgré son aspect usé, les flammes à l'intérieur scintillaient d'un vert vibrant.

Les yeux d'Hermione se posèrent sur chacun des paquets. « Onze ». Dit-elle d'une voix rauque, la gorge sèche.

« Suffisamment pour chaque tribut, en comptant le nôtre ». dit Ron en soulevant l'épaule qui portait le sac.

« Nous devrions en prendre quatre de plus », dit Hermione en se penchant pour attraper le premier à ses pieds.

« Pourquoi quatre ? », demande George.

« Comme ça, si on tombe sur quelqu'un d'autre, on aura des provisions supplémentaires », dit Ginny, complétant la pensée d'Hermione en se baissant pour attraper deux paquets.

Hermione essaya de se tourner vers Ginny pour lui faire un signe de tête, mais elle bougea trop vite par rapport à la quantité de sang qu'elle avait perdue.

Son corps bascula, comme s'il y avait trop de poids qu'elle ne pouvait pas contrebalancer. C'est Ron qui la rattrapa, ses mains saisissant ses bras avec précaution pour éviter qu'elle ne se blesse.

« Bois cette foutue potion, Granger. Je suis sûr qu'au moins un de ces paquets en a une autre que nous pourrons garder pour plus tard », insista Ron.

Hermione secoua vicieusement la tête tandis qu'il la déposait au sol, l'aidant à s'asseoir. « Non... non... » Elle essaya d'en dire plus, mais le monde tournait vicieusement, et la bile monta dans sa gorge.

Elle eut l'impression que les lumières s'allumaient et s'éteignaient dans l'arène, mais Hermione réalisa que ce n'était que ses yeux qui se fermaient d'eux-mêmes, luttant pour rester éveillée.

« Hermione Granger », gronda Molly, « tu vas boire cette... ».

« Attends », dit Ginny en tendant les mains pour les arrêter. « Vous entendez ça ? »

Elles écoutèrent toutes, et Hermione fit de son mieux, mais ses oreilles se mirent à bourdonner douloureusement tandis que ses doigts se refroidissaient.

« C'est comme un bip, » dit enfin Ginny.

« Là ! Regarde », répondit George avec insistance.

Hermione essaya de regarder, mais ses yeux semblaient collés.

« Est-ce que c'est... un parachute ? » demanda Molly, déconcertée.

« Il se dirige vers nous », remarqua Ginny.

Ron se racla la gorge et Hermione le sentit contre son crâne. Elle réalisa qu'elle était appuyée contre sa poitrine. « Tu crois que c'est une bombe ou quelque chose de grave ? »

« Je ne sais pas », admit Ginny, « mais ça fait un bruit bizarre ».

Hermione l'entendit alors que la chose se rapprochait, toujours incapable d'ouvrir les yeux. Le son ressemblait à une mélodie, une mélodie qu'elle aurait juré connaître.

« God save the Queen », Réussit à grogner Hermione.

« Bon sang, elle devient folle », souffla Ron. « Je vais te faire avaler cette potion si tu ne... »

« Non, non », dit Hermione en appuyant ses mains sur le sol pour se forcer à se redresser. « L'air des bips, c'est 'God Save the Queen'. »

L'esprit d'Hermione fit lentement le lien, comme une réponse différée à une lumière qui s'allume : Théo.

« C'est pour nous », réussit-elle à dire. « C'est pour moi ».

Ses paupières se soulèvent, une sensation angoissante la saisit lorsqu'elle vit le petit conteneur métallique atterrir à ses pieds. Le parachute qui le transportait disparut au moment où il toucha le sol.

Il y avait une note attachée au sommet du conteneur. Hermione força ses os endoloris à bouger, saisit le billet et le retourna pour en lire les quelques mots, écrits à la main d'un trait désespéré et désordonné, comme si le billet avait été rédigé dans un élan de panique :

Fais ce que dit la Belette et bois cette foutue potion, Granger - D

Hermione éclata de rire, d'un rire creux et lourd, et ouvrit le récipient pour y trouver deux fioles de potion de Wiggenweld, d'un vert herbeux.

« Est-ce un piège ? » Elle entendit Ginny poser la question avec méfiance tandis qu'elle décapsulait le bouchon, qui s'entrechoquait contre le sol et roulait vers l'eau.

« Non... c'est de l'aide, » dit Hermione avec un sourire en versant le liquide dans sa bouche, penchant la tête en arrière pour le laisser couler à l'intérieur de sa bouche.

Le liquide tomba dans sa gorge comme de l'eau glacée, lui procurant la sensation très satisfaisante d'un froid apaisant.

Hermione s'adossa à Ron lorsqu'elle sentit l'entaille sur sa joue se recoudre, emportant avec elle la sensation de brûlure qu'elle s'était forcée à ignorer. Puis elle sentit son dos se recoudre comme des rubans que l'on noue, la peau commençant à repousser rapidement et à se recoudre. La même chose se produisit sur son épaule, la brûlure diminuant au fur et à mesure que la peau et le tissu de ses vêtements se réparaient.

Quand Hermione se sentit recousue et toute neuve, elle se redressa, inspirant une goulée d'air qu'elle avait été trop angoissée pour pouvoir prendre tout à l'heure. Elle jeta un coup d'œil autour d'elle, remarquant la mâchoire basse de Ginny qui regardait, les yeux de Molly remplis de soulagement et d'inquiétude, et George qui regardait toujours ailleurs que vers les gens qui l'entouraient.

« C'est de la part de Malefoy ? » demanda Ron en faisant glisser la carte entre son index et son majeur en direction d'Hermione.

« C'est ce qu'il semble », fut tout ce qu'elle put dire.

Ses lèvres se pincèrent pensivement et il haussa les épaules. « Par chance, il est encore assez compétitif pour t'aider dans l'arène. »

Elle entendit le léger gloussement de Ginny avant de se lever, ignorant la main tendue par Ron pour l'aider à se mettre debout. C'était quelque chose qu'elle devait faire seule.

« Où penses-tu que les autres membres de l'Ordre sont allés ? » demanda Hermione, incapable de se résoudre à qualifier les autres de tributs.

« Qui sait », répondit George en prenant un paquet qu'il jeta par-dessus son épaule. « Toute cette histoire est une véritable farce. »

« Un cauchemar, voilà ce que c'est, Georgie », souffla Molly, essayant toujours de garder un contrôle maternel sur la situation, semblait-il.

George marqua une pause, ne jetant qu'un coup d'œil à sa mère avec des yeux lourds et hantés. « D'accord, maman. On te sortira de là. »

Ginny et Ron acquiescèrent.

Une fois qu'ils eurent chacun un paquetage, et que Ginny en eut un sur chaque bras, Hermione se contorsionna pour placer la fiole supplémentaire de potion Wiggenweld dans son paquetage.

Hermione jeta un coup d'œil à Ginny. « As-tu trouvé les armes dans le sac ? »

Ginny secoua la tête et tendit la main, indiquant la direction dans laquelle elles marchaient. « Par là, il y a une station avec toutes sortes d'armes ».

« Tu penses te salir les mains ? » ironisa George.

« Je pense que nous devons tous être prêts à faire face à tout ce que nous pourrions rencontrer. J'ai déjà dû repousser un être de l'eau et... » Hermione déglutit, incapable de prononcer le nom de Seamus. « Peut-être devrions-nous lui apporter un paquetage pour qu'à son réveil, il ait des provisions à portée de main... il semblait aussi blessé... »

« Tu n'as pas besoin de nous convaincre de t'aider, 'Mione », l'apaisa Ron en lui tapotant délicatement la main sur la tête. « Nous tous ici, nous sommes une famille. »

C'étaient les mots non prononcés qui réconfortaient Hermione, la façon dont ils semblaient tous être conscients et comprendre que des éléments possesseurs s'emparaient des membres de l'Ordre d'une façon qui échappait à leur contrôle. Pourtant, malgré cela, malgré la possession, la guerre et les obstacles insurmontables, ils étaient tous prêts à se battre les uns pour les autres. Se battre pour ce que l'Ordre avait défendu et défendait encore, même si les fondations n'étaient plus que des décombres.

Elle regarda George tressaillir, comme s'il revivait ses moments les plus sombres, le moment où il avait été piégé dans la cellule de son propre esprit, forcé de regarder la tête de son meilleur ami, de son autre moitié rouler sur le sol dans une mare sanglante.

« D'abord, j'ai besoin de dagues », dit Hermione avec fermeté, en essayant de ne pas apprécier la surprise qui se dessina sur le visage de Ron à la mention de son arme de prédilection. « Ensuite, nous irons chercher un sac à dos pour Seamus, et après cela, nous trouverons un moyen de quitter cette île et de trouver un endroit plus sûr et moins exposé. »

Ils se mirent tous d'accord et se dirigèrent vers la station d'armes. Elle était encore plus chargée que Ginny ne l'avait laissé entendre, remplie de toutes sortes d'armes de combat, y compris des armes de poing. Hermione faillit se moquer de l'ironie de la situation : Voldemort les forçait à utiliser des moyens moldus pour s'entretuer, ce qui ne faisait qu'exposer l'humanité des sorciers aux créations moldues et à la sombre ingéniosité des créatures non-magiques.

Hermione choisit la rangée de dagues qui lui rappelait le plus celles auxquelles elle s'était habituée avec Théo. Silencieusement, elle lança la lame en l'air, se retournant pour attraper le manche sans regarder. Le poids était exactement le même qu'avec Théo, étrangement parfait pour ses besoins. Elle prit six dagues et les rangea dans l'étui qu'elle portait sur la poitrine, laissant dépasser le Dracon qui entourait chaque poignée, l'une d'entre elles se nichant contre la courbe de son sein.

Elle prit les cinq dagues supplémentaires d'une autre rangée qui semblait la plus similaire à la sienne en poids et en taille et les enveloppa avec la couverture qu'elle avait trouvée au fond de son sac, l'insérant dans le sac avant de le placer sur son épaule.

Alors qu'ils reprenaient le chemin du retour, Ron et Hermione prirent les devants, marchant côte à côte. Molly était seule au milieu, et Ginny et George suivaient derrière, discutant de l'opportunité de trouver une cachette dans un arbre ou une grotte.

Hermione pouvait l'entendre dans leurs tons, comme ils luttaient si fort pour ramener leurs plaisanteries fraternelles, pour essayer de retrouver un peu de gaieté au milieu de l'enfer. Mais tout leur rappelait la perte qu'ils avaient déjà dû endurer, en tant que famille et en tant qu'amis des disparus de la bataille de Poudlard.

Hermione aurait voulu trouver un moyen de leur dire, un moyen secret d'envoyer à chacun d'eux le message que Harry était vivant, qu'il valait la peine de se battre pour plus que l'autre, qu'elle savait au fond de son cœur qu'il avait un plan pour les sauver tous de ce jeu avant qu'ils ne soient possédés et forcés de se faire du mal les uns aux autres...

Mais elle savait que toute indication de Harry le mettrait plus en danger qu'il n'en valait la peine. Ils ne pouvaient pas savoir, pas encore. Et le poids du secret menaçait de déchirer Hermione en deux.

« Alors... des poignards », dit Ron, la tirant de ses pensées en lui heurtant l'épaule avec la sienne.

« Bizarre, n'est-ce pas ? »

Son visage se crispa lorsqu'ils atteignirent les paquets, et il en attrapa un supplémentaire pour le donner à Seamus. « Tu as toujours été la plus forte de nous trois, même si j'étais trop têtu pour l'admettre. Alors ça ne me surprend pas autant que ça devrait... »

« Mais ? » demanda Hermione.

Ron se tourna entièrement vers elle, avançant d'un pas pour pouvoir scruter son visage tandis qu'ils avançaient, lui marchant à reculons. « Comment sais-tu qu'il y aura un 'mais' ? »

« Parce que je te connais, Ronald. »

Son sourire se fit triste. « C'est vrai, » il expira lourdement avant de continuer, « Alors tu sais que ce n'est pas moi qui t'ai attaqué ce jour-là... pas vraiment... je... »

« Bien sûr, je sais », répondit Hermione, la gorge nouée par le souvenir musculaire de l'endroit où l'ecchymose s'était effacée depuis longtemps. « Tu crois que je croirais que tu me ferais ça ne serait-ce qu'une seconde ? »

« Parfois, je ne sais plus quoi penser », admit Ron.

« Crois en moi. Crois en ta famille, en l'Ordre... crois en la cause », souffla-t-elle en s'empêchant de trébucher contre une aspérité du sol. « Crois que Harry continuerait, alors nous devons le faire aussi ».

Elle regarda Ron avaler ses paroles, la sensation étant clairement atroce. Il était en deuil, se souvint Hermione.

« Ron, commença Hermione, essayant de changer de sujet. « Ce jour-là, quand tu... avant tout ce qui s'est passé, tu as essayé de me mettre en garde contre quelque chose... tu te souviens pourquoi ? »

Il acquiesça en reprenant son rythme, marchant à côté d'elle, comme s'il ne pouvait plus supporter de la regarder dans les yeux.

« L'ironie du sort ne m'a pas échappé... Je n'avais pu parler à personne, mais j'avais beaucoup de temps seul pendant... » Il se racla la gorge, chassant le souvenir de sa captivité, « J'ai essayé de me dire, « Qu'est-ce qu'Hermione aurait fait ? J'ai donc rassemblé les pièces du puzzle et je suis arrivé à la conclusion logique... que George avait été possédé quand... « Sa voix se brisa, vacillant à cause de la douleur qui se logeait dans sa gorge. « J'ai donc essayé de te prévenir de cette possibilité et... » Ses mains s'agitèrent, signalant qu'il ne pouvait pas dire le reste.

Le silence s'installa entre eux alors qu'ils faisaient quelques pas, le bruit des vagues qui s'écrasaient et Molly qui s'immisçait dans la discussion de Ginny et George comblant le vide.

« Tu as essayé de penser comme moi ? » dit Hermione avec un sourire lourd à porter.

« Bien sûr, Mione, c'est tout ce que j'essaie de faire ».

Elle gloussa, un son court et sombre. « Tu es très intelligent dans ton genre ».

« Je le sais », dit-il en hochant la tête. « Je suis plutôt un bon gars, moyennement intelligent, mais bon sang, c'est difficile de s'en souvenir quand ta meilleure amie est un génie. »

Le sourire d'Hermione vacilla tandis qu'elle laissait le compliment imprégner son esprit.

Tendant les doigts, elle entrelaça son index avec celui de Ron, le toucher lui rappelant qu'il était là, qu'ils étaient en sécurité et qu'ensemble, ils pouvaient accomplir n'importe quoi.

Quelque part, bien au-delà des murs de l'arène, Harry travaillait lui aussi, elle le savait au plus profond d'elle-même, il s'assurait qu'il y avait un plan...

« Qu'est-ce que tu crois qu'il attend ? » dit Ron, le poids ignoble du mot 'il' indiquant suffisamment de qui il parlait pour qu'Hermione s'en rende compte. « Pourquoi attendre ? S'il a les moyens de nous faire nous retourner les uns contre les autres... »

« Il l'a déjà fait avec Seamus », lui rappela Hermione.

Elle le vit hocher la tête, son visage pâle recouvert par le rideau de ses cheveux orange hirsutes. « C'est vrai, mais ce n'est qu'une personne... Est-ce qu'il ne peut en faire qu'une à la fois ? Ou est-ce qu'il attend quelque chose ? »

« Je ne sais pas », avoua Hermione sous sa respiration, pétrifiée à l'idée d'exprimer la moindre de ses intuitions, terrifiée à l'idée de permettre à Voldemort d'avoir vent d'une seule de ses pensées.

Si Ron ne la croyait pas, il le garda pour lui alors qu'ils atteignaient le corps de Seamus, toujours effondré en un tas inconscient près du bord de la surface.

Les garçons traînèrent Seamus en arrière, l'adossant à la structure de peur que la marée ne le ramasse et ne l'entraîne pour le noyer. Hermione plaça le paquet à côté de sa forme molle et déposa un baiser sur sa tête.

« Je suis désolée, mon ami », chuchota-t-elle, « j'aurais aimé pouvoir t'emmener avec nous... mais nous ne savons pas comment tu seras quand tu te réveilleras... »

« Les gars, par ici ! » appela Ginny depuis la direction vers laquelle ils ne s'étaient pas encore aventurés.

« Ginny ? » appela Molly, se précipitant à la suite de la voix de sa fille. Les mains de George se crispèrent, frappant légèrement ses jambes en signe de soumission alors qu'il suivait.

Hermione leva les yeux et croisa le regard de Ron, qui inclina la tête en direction du bruit. « Prête ? »

Hermione se leva et marcha à côté de lui, contournant la structure pour découvrir une vieille porte couverte de plantes grimpantes que Ginny était en train d'arracher avec son épée. La porte brillait d'une teinte bleu clair, mais au fur et à mesure que les lianes disparaissaient, Hermione se rendit compte qu'il y avait des symboles sur la porte qui tournaient en boucle, en spirale comme un tourbillon vers le centre, ce qui provoquait la lueur. Il n'y avait pas non plus de poignée sur la porte, juste des panneaux de bois ancien et sombre qui s'assemblaient pour former une grande porte incurvée.

Lorsque la dernière plante grimpante fut arrachée, ils restèrent tous là. Ginny appuya ses mains sur ses hanches, l'épée toujours en main, et pencha la tête, comme si elle essayait de se mettre à l'envers pour lire les symboles.

« Tu as déjà vu ça ? » demanda George à Hermione.

Hermione ricana. « Je ne suis pas une encyclopédie de sorciers. »

« Sommes-nous certains de ça ? » demanda Ron en souriant.

Hermione lui donna un coup de la main avant de s'approcher.

« Attention, ma chérie, » dit Molly.

Hermione acquiesça lentement en faisant un pas de plus, ses yeux se plissant tandis qu'elle les passait sur les lettres incandescentes.

En s'approchant, elle se rendit compte que les symboles se déformaient, se transformaient en lettres, et devenaient des mots en anglais qu'elle pouvait lire aussi facilement que n'importe quel livre qu'elle aurait pu prendre sur les étagères.

« Vous voyez ça ? » demanda Hermione.

« Tu vois quoi ? » dit Ginny en s'approchant d'elle. « C'est juste des symboles ».

Hermione jeta un coup d'œil à Ginny. « Quoi ? »

Les doigts de Ginny suivaient le motif tourbillonnant sur la porte en plein vol. « Je vois juste des symboles... pourquoi, que vois-tu ? »

Hermione jeta un coup d'œil vers la porte, se demandant si elle n'avait pas tout inventé, si elle n'était pas en train de délirer. Pourtant, lorsqu'elle se retourna, les mots étaient en anglais clair, une énigme ou une sorte de poème, la clé poétique de la porte sans poignée.

Je sais qui tu es.

La voix de Voldemort résonna dans ses oreilles, lui rappelant les mots qu'il avait prononcés le soir du bal, le soir où il s'était servi de Ginny comme d'un appât pour la faire sortir de la foule.

C'était donc un test, le premier test où Voldemort cherchait la preuve finale que ce qu'il avait vu en Hermione était vraiment là.

Elle déglutit, se demandant s'ils pouvaient retourner sur le réseau de la poudre de cheminette et se matérialiser quelque part au hasard sur le terrain. Si prendre ce risque valait mieux que de prouver que Voldemort avait raison à son sujet...

« Oh, putain de merde... » Elle entendit George jurer derrière elle.

« Ton langage ! » s'écria sa mère en soufflant.

Alors qu'ils se retournaient tous, jetant un coup d'œil sur l'étendue d'eau qui les séparait, Hermione eut à moitié envie de se faire l'écho des sentiments de George. Autour du périmètre d'eau se trouvaient des créatures telles qu'Hermione n'en avait jamais vues, et encore moins lues.

Leur corps et leurs ailes étaient en cuir, elles ressemblaient à des chauves-souris trop grandes, avec des serres sur les bords de leurs ailes brunes et hideuses. Elle pouvait voir deux de leurs dents, qui ressemblaient plus à des crocs servant de crochets aux coins de leurs bouches, tomber vers le bas comme des défenses de morse vers le centre de leurs corps. Leurs yeux brillaient de loin alors qu'ils s'approchaient du bord du rivage, leurs ailes battant lentement, se préparant à prendre leur envol.

« Voldemort élève des créatures mutantes, alors ? » cria Ginny, dégoûtée, alors que le bruit des vagues devenait de plus en plus fort.

Hermione jeta un coup d'œil au sol, réalisant que la marée commençait également à monter, les vagues s'écrasant de plus en plus haut sur le rivage, plus près de l'endroit où ils se trouvaient sur la structure.

« C'est un piège, il nous accule », leur cria-t-elle. « Nous devons quitter cette île et retourner sur le rivage ! »

« On ne pourra jamais arriver à temps pou utiliser la poudre de cheminette maintenant ! » dit George en montrant la nouvelle vague qui s'approchait de ses pieds.

« Hermione. Que vois-tu sur la porte ? » Demanda Ginny, plaçant Hermione face à elle en posant une main sur chaque épaule.

« Je n'ai rien vu, je l'ai imaginé... »

« Hermione Jean Granger, tu es l'une des pires menteuses que j'ai jamais eu le plaisir de connaître... Qu'est-ce que tu as vu ? »

Les yeux d'Hermione s'écarquillèrent lorsqu'elle vit les créatures impies commencer à s'envoler. À chaque battement d'ailes, elles se rapprochaient, planant autour des eaux hurlantes.

Hermione soupira, sachant qu'ils n'avaient pas d'autre choix. « C'est une énigme pour ouvrir la porte », avoua-t-elle. « Je vais la lire et nous devrions pouvoir entrer. »

« Il faut qu'on aille chercher Seamus ! » s'écria Ron en se retournant pour aller le chercher.

« Non, Ron ! Ce n'est pas sûr ! » L'avertit Molly.

« Nous ne pouvons pas le laisser derrière nous, maman. Nous sommes tous de la même famille, non ? Si la marée ne l'aspire pas, ces monstres le détruiront sûrement ». Plaida Ron.

George secoua la tête, les yeux rivés sur le sol, un poids lourd derrière les iris. « Je vais le chercher ».

« George, non », ordonna Molly.

George serra sa mère dans ses bras et ses yeux se remplirent de larmes. Il jeta un coup d'œil à Hermione, la regardant vraiment pour la première fois depuis qu'ils étaient entrés dans l'arène.

« Tu peux ouvrir la porte ? » demanda-t-il en guise de confirmation.

Hermione acquiesça, la gorge nouée par les émotions.

« Bien », croassa-t-il, sa voix se brisant comme celle d'un jeune enfant, son premier signe de peur. « Ouvrez-la et mettez ces trois-là à l'abri. Soyez prêts pour moi et l'Irlandais. Si je ne suis pas de retour avant que les monstres atteignent les trois quarts de la distance, vous continuerez sans moi, c'est compris ? »

« George ! » Hurla Molly alors que la vague recouvrait ses pieds.

George ignora sa mère. « Tu me le promets Granger ? »

« Je le promets ! » Hermione prononça ces mots, en sentant chaque syllabe s'accrocher à sa gorge tandis qu'elle faisait un vœu qu'elle n'avait aucunement l'intention de tenir.

George embrassa la tête de sa mère avant de s'arracher à son emprise. Il frôla les mains de Ginny et s'enfuit en courant vers Seamus, quittant leur champ de vision.

Hermione se retourna vers la porte, ignorant que les créatures s'approchaient du milieu de l'eau et que leurs battements d'ailes s'accéléraient.

Elle commença à lire à haute voix, plus vite qu'elle n'avait jamais parlé de sa vie :

« Au-delà, au-delà, voilà ce que vous cherchez.

Et si des créatures bien pires se cachaient là-dessous ?

Le sang maudit est ce que je désire

Pour fermer la porte et faire fuir les créatures

Il y a de la souffrance dans l'ancienne félicité,

Je vous souhaite la bienvenue dans l'abîme. »

La porte gémit, lourde et bruyante, comme une montagne avant une avalanche. Elle s'ouvrit, révélant d'abord l'obscurité, mais il y avait des torches alignées sur le mur, montrant un escalier de pierre qui descendait en spirale.

« Allez, allez ! » cria Hermione, faisant signe de la main à Molly d'entrer la première.

Les yeux de Molly rencontrèrent ceux d'Hermione, des larmes inondant son visage, de la morve coulant de son nez. « Je ne peux pas en perdre un autre », lui dit-elle avec des sanglots brisés.

Hermione acquiesça. « Je sais ».

Ron saisit le bras de sa mère et la poussa dans l'escalier. Hermione regarda Molly disparaître de son champ de vision, dévalant les marches à pas laborieux, le corps déjà épuisé par l'agitation des jeux qui venaient à peine de commencer.

Ginny suivit sa mère à contrecœur, mais seulement après que Ron l'ait poussée à entrer, lui criant que sa vie était trop précieuse pour être gâchée alors que les vagues léchaient les chevilles de Ginny.

Lorsqu'il ne resta plus que Ron et Hermione devant la porte, Hermione l'appela. « Va-t'en ! »

Il secoua vicieusement la tête. « Il est hors de question que je te laisse, pas une seconde fois. »

La tête d'Hermione se balança sur le côté, les embruns des vagues d'assaut se mêlant aux larmes qui dégringolaient sur son visage. « S'il te plaît, je te le demande cette fois, Ron. Mets-toi à l'abri. J'attendrai George. »

Il ne faiblit pas, mais ses yeux s'écarquillèrent, jetant un coup d'œil latéral aux créatures dont les cris de guerre commençaient à devenir plus forts que les vagues.

« George est trop long. » Elle le vit secouer la tête, et dans ce mouvement, remarqua à peine la milliseconde qui précéda sa décision de partir en direction de George et Seamus.

« Ron ! » hurla Hermione en le regardant disparaître lui aussi au détour du chemin.

La porte gémit sous les efforts d'Hermione, son poids appuyant sur son pied alors qu'elle s'efforçait de la maintenir ouverte. Elle écouta attentivement, essayant d'apercevoir le moindre signe de vie au milieu du chaos qui régnait à l'extérieur.

Les cris des créatures s'amplifiaient, leur approche était inéluctable. Elles avaient déjà largement dépassé le seuil des trois quarts et se rapprochaient rapidement.

Alors qu'Hermione s'apprêtait à poursuivre les garçons et à laisser la porte se refermer, un éclair de cheveux d'un roux éclatant attira son attention au milieu de la marée montante qui menaçait de les engloutir comme un tsunami. George et Ron émergèrent, traînant avec eux le corps mou de Seamus.

« Venez ! Allez ! » Demanda Hermione d'une voix désespérée, en poussant la porte du pied pour leur laisser le passage.

George entra le premier, suivi de près par Ron, juste au moment où les créatures atteignaient la surface. Leurs voix s'élevèrent en un chant glacial : « Sang de bourbe, sang de bourbe, festin de sang de bourbe ».

Hermione refusa de leur donner satisfaction.

Avec un cri de détermination, elle poussa la lourde porte, le choc se répercutant dans tout son corps. Alors que la lumière du jour déclinait et que le monde extérieur disparaissait de sa vue, elle sortit rapidement la lame centrale de son fourreau. D'un geste rapide, elle entailla sa paume, marquant la porte de son propre sang, étalant un dessin négligé en diagonale.

En un instant, la porte disparut complètement, laissant derrière elle un silence presque assourdissant.

Les bruits tonitruants de l'eau et des créatures disparurent, comme s'ils n'avaient jamais existé, leur faim et leur destruction réduites au silence par la magie ancienne déclenchée au moment du sacrifice de sang d'Hermione. C'était un sacrifice pour repousser les créatures, mais il ouvrait la porte à un abîme impie de ce qui se trouvait en dessous.

« Tu vas bien ? » Les mains de Ron lui serrèrent doucement les joues, lui faisant lever la tête pour évaluer son état.

Hermione acquiesça silencieusement, submergée par la piqûre de sa paume qui saignait encore et par les battements rapides de son cœur. Elle ne pouvait se défaire du souvenir des yeux rouges démoniaques de ces créatures.

Son regard passa au-dessus de Ron et se dirigea vers l'escalier en colimaçon où Seamus était toujours inconscient, appuyé contre les marches en pierre beige. Molly serra George dans ses bras, les larmes coulaient sur son visage tandis qu'elle sanglotait dans sa poitrine.

Ginny, elle, était focalisée sur le bas de l'escalier.

« Allons-y », grommela Hermione en faisant un signe de tête à Ginny.

Ron la suivit du regard, la compréhension naissant dans ses yeux. Avant qu'Hermione ne puisse réagir, il saisit délicatement le bout des doigts de la main qu'elle avait ouverte, l'entaille pulsant d'un rouge vibrant.

Il prit habilement le poignard de l'autre main d'Hermione et s'en servit pour trancher la manchette de son costume à partir de son poignet, en veillant à ne pas s'entailler la peau. D'un geste rapide, il déchira le tissu au niveau de la couture avec ses dents avant de l'enrouler autour de la main d'Hermione et de l'attacher solidement pour servir de bandage de fortune.

« Pour le moment, nous la soignerons quand nous aurons trouvé un endroit où nous abriter. »

Il prit les devants, hissant Seamus sur son épaule avec une aisance surprenante, témoignage de l'entraînement physique qu'il avait suivi.

Remarquant la nouvelle courbe des biceps de Ron, Hermione ne put s'empêcher de sourire. « Je vois que tu t'es entraîné. »

Ron afficha un sourire satisfait. « Comme je l'ai dit, j'ai trop de temps libre ».

Hermione grimaça, incapable de masquer son roulement d'yeux dramatique face à sa vantardise.

Ils continuèrent à descendre l'escalier en colimaçon apparemment sans fin en silence, tous s'efforçant encore de gérer le rythme de leur respiration après avoir échappé de justesse à ces horribles créatures.

Ginny gardait son avance sans peur, sa détermination évidente alors qu'elle semblait sentir que quelque chose d'important les attendait au bas de l'escalier.

Le seul bruit en dehors de leurs respirations et de leurs pas intermittents était celui des gouttes d'eau qui semblaient les suivre au fur et à mesure qu'elles descendaient.

L'air s'épaississait à chaque pas de leur descente. Les quelques boucles qui avaient réussi à s'échapper de la tresse d'Hermione se transformèrent en spirales intenses et crépues qui encadraient son visage.

Hermione savait au fond d'elle-même pourquoi Voldemort attendait patiemment avant d'actionner l'interrupteur qui monterait les membres de l'Ordre les uns contre les autres.

Cela lui sautait aux yeux depuis le début.

Ce n'était pas seulement un message aux sympathisants moldus pour qu'ils rentrent dans le rang.

C'était sa façon de récolter des fonds pour le Nouvel Ordre des Sorciers.

Il serait idiot de laisser les jeux se terminer en un clin d'œil. Non, il avait besoin d'argent, ce qui signifiait qu'il avait besoin de divertissement.

Il avait besoin qu'ils apprennent à se faire confiance, pour que la trahison les divertisse et les choque encore plus quand la foule se serait lassée.

Hermione comprit alors qu'elle devait non seulement éviter les inévitables possessions, mais aussi faire en sorte que les événements restent intéressants entre-temps.

Elle devait contrôler et faire vibrer les cœurs de ceux qui regardaient pour qu'ils continuent à mettre leurs fonds en commun pour la cause de Voldemort. Elle devait gagner le plus de temps possible.

La seule question était : comment ?

« J'ai trouvé quelque chose », leur dit Ginny timidement.

« C'est la fin de ce putain d'escalier ? » demanda George avec beaucoup d'espoir.

« Ton langage », souffla Molly d'une voix exaspérée et chantante.

« Oui... mais... »

« Oh », lança George en s'arrêtant dans son élan.

Ron se figea lui aussi, et Hermione fut obligée de se glisser entre lui et le mur pour voir au-delà, se hissant sur la pointe des pieds.

« Oh », répéta-t-elle en écho.

Au pied des marches, une touffe de cheveux blonds platine recouvrait presque le corps pâle et délicat de la femme.

« Il y a quelque chose de mauvais qui arrive, il y a quelque chose de mauvais qui arrive, il y a quelque chose de mauvais qui arrive... » Répéta Luna en se balançant encore et encore en position fœtale.

Elle portait la même tenue que les autres, la noirceur de celle-ci contrastant de façon absurde avec les pastels normaux dans lesquels Hermione avait toujours vu Luna se promener à l'école.

« Attention », prévint Ginny en appuyant son bras contre la pierre, juste sous la torche fixée au mur, son autre main se tendant vers l'arrière, s'apprêtant à dégainer son épée. « Elle pourrait être possédée ».

« Non », dit Luna de son ton normal et léger qui dansait sur le vent invisible. « Pas encore en tout cas. » Elle releva la tête pour dévoiler ses yeux, d'un argent immaculé, et ses lèvres se recourbèrent en un sourire qui fit passer un frisson dans le dos d'Hermione. « Mais il y a quelque chose de mauvais qui arrive. »

Chapter Text

Les torches s'arrêtaient au bout de la cage d'escalier, éclairant à peine Luna d'une lumière faible et obsédante. Il était impossible de voir ce qui se trouvait au-delà, dans les profondeurs du tunnel où ils s'étaient enfermés.

« Luna », commença prudemment Hermione, dépassant les autres pour se placer à côté de Ginny au pied de l'escalier. « Sais-tu qui je suis ? »

Luna fredonna, comme si elle trouvait quelque chose d'amusant, ses lèvres violettes s'étirant en un fin et délicat sourire. « Bien sûr. Tu es Hermione Granger, l'une de mes amies les plus chères. »

Les sourcils d'Hermione se levèrent tandis qu'elle digérait les paroles de Luna. Elle se mit à les répéter, choquée : « Les plus chères ».

« L'un d'entre elles », Corrigea doucement Luna, la mélodie de sa voix baissant d'une octave. « Je dois dire que Harry est mon préféré. »

Hermione entendit Ginny déglutir difficilement, une tempête d'émotions se déchaînant en elle à la mention de son nom.

« Luna... Harry est... »

« Mort. Je sais », répondit Luna avec nonchalance, sa douceur contrastant fortement avec le poids de ses mots.

Hermione laissa échapper un souffle tremblant, reconnaissante que Luna soit restée insensible à la vérité.

George se racla la gorge, se glissant entre Hermione et Ginny. « Tu disais quelque chose d'une façon sinistre et répétitive avant qu'on ne t'interrompe... »

« Tes cheveux ont poussé », observa Luna d'un air entendu.

La bouche de George s'entrouvrit. « Euh... oui, bien que je n'aie pas grand-chose à dire à ce sujet. »

Luna pencha la tête en l'observant. « Ça ne te va pas. »

Hermione entendit Ron s'ébrouer et tenter faiblement d'étouffer son rire, comme s'il avait coincé son poing entre ses dents.

« La ferme », ordonna George par-dessus son épaule.

Le rire de Ron s'essouffla, un peu comme le faisait souvent l'Anglia de la famille Weasley lorsqu'ils essayaient de démarrer le moteur.

« Luna, comment es-tu arrivée ici ? demanda Ginny, prenant le contrôle de la situation à la place de ses frères, qui avaient commencé à se frapper légèrement l'un l'autre lorsque Ron avait du mal à s'arrêter de rire.

« Les Nargoles m'ont montré le chemin, bien sûr », répondit Luna joyeusement.

Ginny soupira, se frottant l'arête du nez en signe de frustration. « Les Nargoles », répéta-t-elle, vaincue, en s'appuyant sur le mur en signe de capitulation.

Hermione se rapprocha de Luna, s'accroupit à son niveau et étudia l'expression vide et fantasque de Luna. « Luna, peux-tu nous dire ce qui s'est passé après que tu sois descendue de la plate-forme ? »

Les derniers échos du rire de Ron s'estompèrent tandis que les yeux de Luna allaient et venaient, suivant un arc imaginaire comme si elle traçait un arc-en-ciel avec son regard.

« Au début, j'ai pensé aller vers l'eau comme tout le monde, mais les Nargoles m'ont prévenue qu'elle était dangereuse. Ils m'ont donc fait traverser la jungle. »

« Tu es allée dans la jungle ? » demanda Ron en se raclant la gorge.

Luna acquiesça, sa tête rebondissant tandis qu'elle souriait à Ron. « C'est Seamus qui se balance comme un cadavre ? Il n'est pas mort, n'est-ce pas ? Ce serait vraiment dommage. »

Ron réajusta la position de Seamus sur son épaule. « Ce bougre est loin d'être mort, il est juste inconscient, merci de demander, Luna ».

« Que s'est-il passé ensuite ? » demanda Hermione en serrant le tissu qui entourait sa main contre sa paume pour arrêter le saignement.

La tête de Luna s'inclina en signe de considération, comme si elle cherchait à se souvenir d'un lointain souvenir. « Eh bien, quand je suis arrivée dans la jungle, les bruits des créatures étaient si forts que je ne pouvais plus vraiment entendre ce que les nargoles voulaient que je fasse... »

« Il y a des créatures dans la jungle ? » demanda Ginny, « Je ne pouvais pas les entendre depuis les plates-formes ».

« Moi non plus, jusqu'à ce que je passe le périmètre de la jungle, puis c'était comme une explosion de sons, si fort que mes oreilles bourdonnaient. »

Hermione toucha doucement le genou de Luna, tentant de lui apporter un peu de réconfort. « As-tu vu quelque chose ? »

« Un troll... mais ce n'était pas un troll, pas vraiment. Les trolls peuvent être gentils si on les approche avec patience et nourriture, mais celui-là n'était pas naturel. »

« Comment tu le sais ? » demanda Ron en appuyant son bras libre sur le mur de pierre pour se placer juste derrière Hermione.

« Pour commencer, il n'avait pas d'yeux, comme s'il les avait arrachés, et ses dents étaient beaucoup trop grandes. Mais le signe le plus évident était sa peau... c'était comme si des plaques de peau avaient été cousues ensemble. »

« Comme un zombie ? » demanda Ginny d'un ton incrédule.

« Si les zombies étaient réels, alors oui, comme un zombie », répondit Luna, son sourire ne se dérobant pas tandis qu'elle battait des paupières.

« Tu y as vraiment cru, n'est-ce pas, Gin ? », marmonna George sous son souffle.

« Qu'as-tu fait après avoir vu le troll ? » demanda Hermione, ignorant George.

« Eh bien, j'ai vu qu'il y avait un arbre avec un trou assez petit, trop petit pour le troll, puisqu'il était assez géant, je veux dire, mais assez grand pour moi, j'ai supposé. Je me suis donc caché dans le trou... seulement des bruits ont commencé à me suivre pendant que je rampais dans le trou, et le trou n'en finissait pas. Je ne voyais rien ; tout ce que je savais, c'est que je devais continuer à ramper pour essayer de m'éloigner des bruits. »

« Comment as-tu réussi à t'éloigner d'eux, ma chérie ? » demanda timidement Molly.

Les sourcils de Luna se froncèrent au centre de son visage. « Je n'ai pas réussi. Ils sont toujours là, tu ne les entends pas ? »

La peau d'Hermione se transforma en glace et de minuscules amas de chair se hérissèrent de peur sur tout son corps et sous son uniforme.

Il n'y avait pas d'autres bruits que les sept personnes et la faible goutte d'eau qui tombait de façon répétitive.

« Donc l'arbre dans la jungle t'a en quelque sorte conduit jusqu'ici ? » précisa Ginny, la voix empreinte de peur.

Luna acquiesça.

« Combien de temps as-tu continué à ramper ? » Demanda George.

« Pas très longtemps », répondit Luna. Hermione se mit à caresser les cheveux de Luna, dont les pointes des mèches d'un blanc éclatant étaient couvertes de boue et de terre.

« Mais tu entends encore les bruits maintenant ? » Murmura la voix de Molly derrière Hermione.

Luna se contenta de hocher la tête.

Hermione tendit la main pour savoir combien d'esprits se trouvaient dans la pièce, sa magie effleurant légèrement les murs de leurs esprits.

Il n'y en avait que sept, en comptant la sienne.

Quelle que soit la cause du bruit que Luna entendait, ce n'était pas un être doté d'une âme.

Elle s'autorisa à peine à pénétrer dans les couches extérieures de l'esprit de tous, envoyant de la magie apaisante le long des terminaisons nerveuses de chacun d'entre eux, tandis qu'elle demandait : « A quoi ressemblent ces bruits, Luna ? ».

« Quelque chose de maléfique, bien sûr. C'est ce que j'ai essayé de te dire. Vous ne m'avez pas écoutée ? »

« Nous t'écoutions, ma chérie », promit Molly, « Mais le problème, c'est que nous n'entendions rien ». Toutes les personnes présentes, sauf Luna, firent des bruits d'acquiescement. Les lèvres de Luna se pincèrent pendant un moment, puis ses yeux s'écarquillèrent.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » Osa demander Hermione, sentant les battements du cœur de Luna s'accélérer, son esprit s'emballer à nouveau et défier le calme apaisant qu'Hermione avait tenté de lui insuffler.

« C'est presque comme s'ils parlaient maintenant... » Luna aspira une bouffée d'air anxieuse et son regard se porta sur Hermione. « Je crois que quelqu'un est sur le point de mourir. »

Comme en réponse, les murs du tunnel se mirent à trembler, des gravats se formant autour d'eux tandis qu'une sensation de tremblement de terre grondait sous leurs pieds.

« Tout le monde descend et se couvre la tête ! » cria Ron en se jetant des escaliers pour placer Seamus à côté de Luna.

Il se plaça ensuite au-dessus de Seamus, pour protéger son corps mou alors que d'autres morceaux de pierre et de terre pleuvaient autour d'eux.

Hermione berça Luna sur ses genoux et tendit la main à Molly pour l'aider à se baisser, leurs mouvements étant tremblants et incertains au milieu du chaos.

La terre et les cailloux s'éparpillaient partout. Hermione parvenait à peine à respirer un air qui n'était pas entaché par le goût de la terre et du sable, asséchant complètement sa bouche.

Elle ferma les yeux tandis que le sol tremblait, puisant dans ses pouvoirs et les étendant au-delà des cavernes, cherchant la vie, la vie humaine, au-delà.

Ses sens la conduisirent à une âme au-delà de l'eau, une âme épuisée et lasse, vieillie par la torture et le chagrin, mais non possédée.

Hermione alla plus loin et sentit une autre âme qui tremblait de peur, laissant couler des larmes silencieuses. Cette âme était courageuse et douce, intacte. Une à une, elle trouva les âmes des cinq autres tributs, toutes intactes lorsque son pouvoir effleura les parois de leurs âmes.

Cependant, ce fut la dernière âme qui fit s'ouvrir les yeux d'Hermione, en proie à la souffrance.

C'est au moment où elle toucha cette dernière âme, la sentant encore pure et remplie d'une douce sagesse, que le tremblement de terre s'arrêta.

C'est aussi le moment où la vie de cette âme fut arrachée de son être même, enlevée et détruite.

Elle le voyait si clairement, comme s'il se jouait devant elle : le moment où le crâne de Dean Thomas a été écrasé par les méchantes serres noires d'une créature au fin fond de la jungle.

« Dean ! » s'écria Hermione, la vision se dispersant juste au moment où la créature plongeait pour se repaître de la cervelle qui jaillissait sous l'impact de sa prise.

Toujours dans la grotte, Hermione se rendit compte que le monde ne tremblait plus.

Une forte détonation, semblable à celle d'un canon, se répercuta sur les parois de la grotte.

Elle cligna fortement des yeux, son expression se tordant de douleur alors qu'elle essayait d'effacer l'image qui menaçait de s'inscrire à jamais dans sa mémoire.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » demanda Ron en se rapprochant d'Hermione et en lui soulevant doucement le menton pour scruter ses yeux.

« Tributs... » Le ton impie de Voldemort siffla, comme s'il était juste à côté d'eux. Pourtant, Hermione savait que chaque tribut l'entendait aussi clairement qu'elle, de l'autre côté de l'arène. « Le premier d'entre vous est tombé... »

« Dean », répéta Hermione, sa voix se brisant comme une tasse de thé tombée en contrebas d'une étagère.

Les traits de George se rétrécirent et un regard calculateur pesa sur son visage. « Comment peux-tu le savoir ? »

« Je... » La voix d'Hermione s'interrompit alors qu'elle essayait de trouver un moyen de s'expliquer, mêlant la vérité sur la façon dont elle le savait à un mensonge pour protéger la vérité sur le fait que sa magie était non seulement revenue mais aussi plus intense, une sorte de magie vibrante qui vivait en elle.

« Tu as entendu les bruits et les voix comme moi, alors ? » Luna leva la tête pour regarder Hermione. « Ils m'ont dit que c'était Dean aussi, comme s'ils chantaient son nom pendant tout ce temps, mais de façon étouffée, jusqu'à ce que le canon retentisse.

Hermione acquiesça, les yeux rivés sur Luna alors qu'elle essayait de discerner si ce qu'avait dit Luna était vrai ou non. « Exactement. »

« Mais maintenant ils sont partis ? » demanda Ron en balayant les cailloux de poussière et de crasse de sa barbe.

« Pour l'instant, les voix sont silencieuses », confirma Luna. « Elles attendent, on dirait. »

« Elles attendent quoi ? » demanda Ginny d'un ton brusque.

Le regard de Luna ne quitta pas celui d'Hermione et elle répondit : « La prochaine victime. »

Hermione ne se laissa pas aller au sommeil.

Elle insista pour prendre le premier tour de garde après qu'ils eurent tous convenu que la grotte était le meilleur endroit pour se reposer un peu. Seamus restait inconscient, ce qui rendait Molly anxieuse, craignant qu'elle ne lui ait accidentellement causé un grave traumatisme crânien.

Ron faisait de son mieux pour calmer sa mère pendant qu'il recousait la main d'Hermione avec une aiguille et un mince fil qu'ils avaient extrait d'une corde trouvée dans son sac. Son regard rencontrait rarement celui d'Hermione, comme s'il ne pouvait supporter de la voir grimacer de douleur à chaque fois que l'aiguille pénétrait dans sa peau.

Après les encouragements de George, ils décidèrent que la meilleure chose à faire était de se reposer, de reprendre des forces et d'attendre que Seamus se réveille avant de tenter de s'aventurer dans la jungle.

Aucun d'entre eux ne voulait y entrer, ils redoutaient d'affronter les créatures impies qui s'y cachaient, prêtes à bondir au premier signe de vie et à tuer. Cependant, ils comprenaient tous qu'ils ne pouvaient pas laisser leurs camarades périr. La sécurité résidait dans le nombre face à ces créatures immondes.

Mais c'est Ginny qui leur rappela que Harry se serait courageusement aventuré dans la jungle sans hésiter pour protéger le reste des membres de l'Ordre.

La question était réglée. Une fois qu'ils auraient tous dormi, ils s'aventureraient dans le territoire abandonné.

Assise contre les murs de la vieille grotte, Hermione attendait, les brins de magie dorée restant patiemment à l'entrée de l'esprit des cinq autres pendant qu'ils dormaient, comme un chien de garde attentif.

Elle avait compris que la magie n'était pas visible pour ceux qui ne la possédaient pas, ou peut-être que la magie savait se masquer aux autres, elle n'en était pas certaine. Tout ce qu'elle savait, c'est que lorsque Ron se réveilla brièvement d'un cauchemar, la sueur perlant sur son front, il ne regarda même pas les filaments de magie qui s'étendaient vers lui.

Elle se demanda lequel d'entre eux Voldemort chercherait à posséder en premier.

Une partie d'elle se rendit compte que tous ces efforts étaient vains.

Elle savait qu'elle ne pourrait pas rester avec les autres si les jeux continuaient et elle refusait de dormir. Elle avait compris qu'au moment où elle sombrerait dans le sommeil, il s'attaquerait à quelqu'un.

Pourtant, Hermione força ses yeux épuisés à rester ouverts, brûlants d'épuisement.

D'abord, elle compta chacune de leurs têtes comme des moutons, tournant en rond encore et encore. Lorsqu'elle atteignit deux cents, elle se mit à réciter de mémoire de vieux manuels. Le son de sa voix n'était plus qu'un murmure sourd et rauque, à peine plus fort que les gouttes d'eau incessantes autour d'elle.

« Lorsqu'on manipule une manDracore, il est essentiel de porter des protège-oreilles pour se protéger de son cri, qui peut être fatal s'il est entendu directement. De plus, il faut veiller à tenir fermement la manDracore par sa tête, afin d'éviter toute blessure accidentelle causée par les mouvements de la manDracore... »

Ginny fut la première à se réveiller après avoir passé une demi-journée à veiller sur chacun d'entre eux. Sa voix fit sursauter Hermione lorsqu'elle dit : « Tu aurais vraiment dû réveiller l'un d'entre nous pour qu'il prenne la relève pendant que tu dormais un peu. »

Le cœur d'Hermione s'emballa et elle secoua la tête. « Non, ça ne me dérange pas de monter la garde. Je ne suis pas fatiguée. »

« Tu te souviens que j'ai dit que tu étais une terrible menteuse ? » remarqua Ginny.

Hermione laissa sa tête rouler contre le mur et se tourna vers Ginny qui était assise tout près.

Un rire doux s'échappa du nez de Ginny. « Eh bien, c'est vrai. Pourquoi ne pas essayer de dormir quelques minutes ? Ron sera probablement dehors pendant encore au moins une heure. »

« Je vais bien », insista Hermione.

Ginny étudia Hermione pendant un moment, comme s'il s'agissait de quelque chose d'étranger. « Fais comme tu veux », dit-elle finalement avant de fouiller tranquillement dans son sac.

Au bout d'un moment, elle sortit son bras, tenant dans sa main deux objets enveloppés. « Tu as faim ? » Chuchota Ginny.

« Un peu », admit Hermione.

Ginny ouvrit le premier torchon, révélant un morceau de pain grillé froid qui avait été brûlé.

« Ces salauds ne sont même pas capables de nous donner de la bonne nourriture », se moqua Ginny en coupant le pain en deux avant d'en tendre une partie à Hermione.

« Je pense que ça pourrait faire partie d'une mesure incitant les sponsors à continuer à soutenir leur tribut favori », commença Hermione en réfléchissant à voix haute. « Lorsque nous serons à court de cette nourriture médiocre et à peine nutritive qu'ils nous ont fournie dans nos paquets, nous aurons besoin que les sponsors interviennent. »

« Et bien sûr, ils seront d'accord », grommela Ginny. « Ils sont tous prêts à tout pour entrer dans les bonnes grâces de Voldemort. Des lâches. »

Hermione acquiesça en mordant dans le toast, la sensation de brûlure étant si agressive qu'elle se demanda si elle ne s'était pas cassé le coin de la dent.

« C'est dégoûtant. » Ginny resta bouche bée entre deux bouchées.

« Tout à fait ignoble. » confirma Hermione.

« Qu'est-ce qu'une fille doit faire pour qu'on lui envoie un repas décent dans cette arène ? Enlever son haut ? » demanda Ginny au ciel, comme si elle aussi savait qu'ils étaient observés d'une manière ou d'une autre.

« Je pense que tu obtiendras plus de la part des sponsors qu'un simple bon repas si tu attires l'attention de la foule ». dit Hermione avec un petit rire lugubre.

Les yeux de Ginny se mirent à briller. « Promis ? »

Le regard d'Hermione s'attarda sur la coupe de cheveux de Ginny.

« Tu me fixes », lui dit Ginny sans ambages.

Hermione faillit s'étouffer avec sa dernière bouchée de pain grillé. « Désolée. »

Ginny haussa les épaules d'un air dédaigneux en s'essuyant les mains, chassant les miettes de couleur anthracite. « Ce n'est pas grave... Je ne manquerais pas de te regarder si tu avais le crâne rasé. »

« C'est un peu trop cool », ajouta Hermione.

Ginny se moqua un peu trop bruyamment, ce qui fit remuer George dans son sommeil. Après avoir vérifié qu'il n'avait pas été dérangé, elle murmura : « Ne me mens pas, Granger. Nous sommes plus proches que ça. »

« Je te le dirais si j'avais l'impression que tu as mauvaise mine », déclara Hermione en toute honnêteté.

Une expression rude durcit les traits du visage de Ginny, rendant son apparence juvénile soudainement vieillie, laissant présager une incrédulité totale.

« Comment... Pourquoi est-ce arrivé ? » Hermione se risqua à demander.

Ginny se gratta le sommet du crâne. « Ça ? » Précisa-t-elle.

Hermione acquiesça, ne bougeant presque pas, et résolut de ne pas chercher à en savoir plus, de ne pas demander à Ginny de revivre ce qui semblait impossible à exprimer. Mais Ginny inspira, laissant sa cage thoracique s'élargir avant de commencer.

« Greyback était ridicule... il me gardait dans le même endroit, un cachot, pendant toute ma formation, pour manger, pour aller aux toilettes... Je crois que j'ai pris un bain une fois, et c'était pour cette putain de parade à la con. Au début, il était déterminé à faire de moi une gagnante pour ces jeux abominables. J'ai refusé de m'entraîner le premier jour, je suis restée assise dans un coin, les bras croisés... mais ensuite, il a transformé mes chaînes en feu et mon plat de restes de nourriture en un loup qui... » Ginny secoua la tête, se raclant la gorge avant de poursuivre. « Alors j'ai commencé à m'entraîner, pensant que ça ne ferait pas de mal de devenir plus forte, tu sais ? J'étais enfermée à Azkaban depuis la bataille de Poudlard et je n'avais presque rien à faire, alors il m'a semblé logique d'essayer de gagner un peu d'autonomie. C'est alors que le Serpent Démoniaque est apparu. Je n'ai pas eu l'occasion de lire la Gazette ou quoi que ce soit d'autre, j'ai simplement entendu ce nom dans les chuchotements des serviteurs et j'ai su que Voldemort était furieux et qu'il avait peur. Greyback est devenu l'un des membres de la force d'élite chargée de traquer cette personne. Pendant tout ce temps, j'ai refusé de lui parler. J'ai fait ce qu'on m'a dit de faire, rien de plus. Je crois qu'il a fini par être agacé par moi. Entre le fait qu'il n'ait pas réussi à attraper le Serpent Démoniaque et qu'il ait royalement énervé Voldemort suite à ses échecs, et le fait qu'il n'ait pas réussi à me briser... à un moment donné, il a craqué et... »

« Ginny... tu n'as pas à... »

« Non », dit-elle fermement alors qu'une larme coulait le long de sa joue et gouttait sur son uniforme. « Tu as raison de dire que je n'ai pas à raconter tout ça. Mais j'en ai envie. Merlin, ça fait du bien de pouvoir enfin parler à nouveau... et je veux qu'ils l'entendent, » elle leva le menton vers le haut, vers les sangs-purs qui étaient assis, affamés, quelque part au-delà, envahissant chaque instant, pariant sur eux pendant qu'ils parlaient, probablement. « Il s'est servi de mes cheveux pour me maintenir au sol. Il n'a même pas bronché quand j'ai crié... quand j'ai pleuré... Mais je n'ai jamais supplié, je n'ai jamais dit un mot pendant tout ce temps. J'ai refusé de lui donner ce dernier morceau de moi. Il en avait assez pris. » Ginny se racla à nouveau la gorge avant d'appuyer ses deux mains sur sa nuque, comme si elle avait besoin d'exercer une pression sur quelque chose. Hermione ne respira pas tant qu'elle assimilait le sens des mots de Ginny. « Le lendemain... je m'entraînais avec des dagues, et je me suis rendu compte que si je ne pouvais pas pénétrer ma propre peau à cause des enchantements, il n'avait pas pensé à mes cheveux. J'ai donc commencé à les couper, à les raser le plus possible sans miroir. Plus tard dans la journée, j'ai appris qu'il était mort... il avait été tué par le Serpent Démoniaque et j'ai été renvoyée à Azkaban pour quelque temps. Comparé à ce que j'ai vécu avec ce monstre, Azkaban m'a semblé être des vacances. La seule fois où je suis sortie, c'était pour aller aux interviews, et Merlin sait qu'il n'était pas question que je dise un mot là-bas non plus. Mais j'ai pleuré comme un bébé, c'est le fait de revoir la lumière du jour qui m'a brisé, j'avais oublié ce qu'était la chaleur. »

La fureur se répandit dans l'esprit d'Hermione. « Ginny... »

« Puis j'ai été vendue à Bellatrix. Elle a demandé à un serviteur de me raser les cheveux à longueur égale, m'a donné un bain chaud, m'a nourrie et m'a laissée enchaînée à la porte pour dormir dehors toute la nuit. Je n'ai jamais vu Neville pendant que j'étais là... J'ai entendu dire qu'elle le gardait ailleurs. J'espère que c'est un endroit plus chaud que dehors. » Ginny haussa les épaules d'un air engourdi, appliquant une pression plus ferme sur son cou, ses biceps rebondissant sous l'effet de l'agitation. « Je suppose que ça aurait pu être pire. Au moins, j'ai eu droit à un dernier repas avant de me retrouver ici avec ce pain rassis et brûlé. »

Les yeux d'Hermione brûlèrent de larmes, tombant comme des gouttes de pluie. Elle ne pouvait les réprimer, sa gorge se contractait tandis qu'elle s'efforçait de penser à quelque chose qui pourrait réconforter Ginny. Mais rien ne lui vint à l'esprit.

Que pouvait-on dire après avoir exposé une telle souffrance ? Et pourtant, il y avait Ginny, toujours... Ginny. Hermione n'arrivait pas à comprendre la force que possédait la plus jeune Weasley pour se maintenir en vie.

« Aucun d'entre nous n'a eu la vie facile ». dit finalement Ginny en ramenant ses genoux sur sa poitrine. « J'ai beaucoup pensé à toi quand j'ai appris que tu étais coincée chez les Malefoy... Je ne doute pas que tu aies vécu tes propres traumatismes. »

Comme une pierre plongée dans l'eau, Hermione sentit son cœur et son estomac s'effondrer.

Elle cligna des yeux, absorbant l'obscurité de la grotte alors qu'elle réfléchissait à la façon de réagir. Pendant tout le temps qu'elle avait passé là-bas, elle avait eu droit à un lit chaud, à des repas réguliers et à une formation adéquate. Tout n'avait pas été parfait, Malefoy s'était montré sincèrement hostile au début.

Pourtant, on s'était occupé d'elle... et en cours de route, elle s'était prise d'affection pour Théo, avait admiré Blaise, respecté Pansy... et avait désiré Malefoy, avait eu faim de lui et de sa proximité. Même en pensant à lui maintenant, une partie d'elle souffrait, comme s'il lui manquait un membre.

Mais le monde, et Hermione, s'attendaient à ce que Malefoy la brise, la maltraite, la viole. Et il ne l'avait pas fait.

Elle ne comprenait pas pourquoi il ne l'avait pas fait, alors que l'occasion lui avait été servie sur un plateau pendant des mois.

« Tu survivras aux jeux, Granger. Et quand ce sera le cas, je ne peux pas laisser ceci devenir une autre chose pour laquelle tu m'en voudras », avait-il dit.

Il l'avait même empêchée de l'embrasser.

Malefoy la méprisait, mais ne laissait aucun mal lui arriver. Au début, il avait été dur, violent, mais quelque part, cela avait changé, n'est-ce pas ? Quelque chose avait adouci la dureté de son comportement envers elle. À un moment donné, il ne put plus supporter la vue d'une blessure sur son corps. Il n'arrivait même pas à la regarder lorsqu'elle avait eu une ecchymose sur le cou.

Chaque action de Malefoy, ou son absence d'action, était une énigme pour Hermione. Bien qu'elle soit connue comme la sorcière la plus brillante de son époque, son plus grand manque de discernement provenait de la complexité de l'homme qui brillait comme un rayon de lune.

« Ce n'est pas grave si tu n'es pas prête à en parler », dit doucement Ginny.

Le son de la voix de Ginny tira Hermione de ses souvenirs. « C'était dur », réussit-elle à dire.

Ginny hocha la tête en connaissance de cause, attirant Hermione dans une étreinte qui fit naître un sentiment de culpabilité dans l'estomac d'Hermione. Elle se sentait indigne de partager la camaraderie avec Ginny en ce moment, le chagrin de Ginny semblait insurmontable comparé à celui d'Hermione.

Pourtant, Hermione entoura Ginny de ses bras, car les mots lui manquaient. Elles restèrent ainsi pendant un moment, Hermione caressant doucement le cou de Ginny tandis que des larmes silencieuses coulaient entre elles.

Enfin, Ginny murmura, sa voix étouffée par des sanglots atroces : « Fred me manque... Harry me manque... Mon père me manque. » Ses mots étaient étouffés, une tentative de réprimer ses gros sanglots pour ne pas déranger les autres.

« Je sais », répondit Hermione à chaque fois, sa voix n'étant qu'un doux murmure tandis qu'elle infusait sa magie dans Ginny, essayant d'apaiser ne serait-ce qu'un peu son esprit, espérant accorder à son chagrin un semblant de paix.

Un à un, les autres se réveillèrent. George fut le premier, donnant un coup de tête à Ron pour le réveiller. Alors que les garçons se chamaillaient, Molly se réveilla, les réprimandant pour avoir fait les clowns dans des circonstances aussi périlleuses.

Seamus se réveilla ensuite, et une respiration collective fut retenue lorsque ses yeux s'ouvrirent.

« Ma tête me fait horriblement mal », grommela-t-il, ses yeux reprenant leur couleur profonde habituelle tandis qu'il frottait l'endroit où Molly l'avait frappé.

Le groupe informa Seamus, Ron prenant l'initiative d'expliquer ce qui s'était passé, l'assurant qu'il n'était pas le seul à être la proie de telles possessions.

Tout au long de la conversation, George garda son regard fixé sur l'abîme, comme s'il ne pouvait supporter de regarder qui que ce soit, et surtout pas sa mère.

Alors qu'ils rangeaient leurs affaires, Luna se réveilla, un sourire aux lèvres. Elle étira ses bras et bâilla, comme si elle avait passé une nuit des plus reposantes dans un lit luxueux.

« Bonjour à tous », dit-elle joyeusement. « Oh, bien, Seamus est réveillé lui aussi. Je commençais à craindre qu'il soit vraiment mort et que vous traîniez tous son corps pour des raisons sentimentales. »

Hermione ne put réprimer un petit rire d'incrédulité. Ron et Ginny se joignirent rapidement à elle, comme si le rire était le seul moyen de faire face à l'absurdité de leur situation. Même Seamus ne put étouffer un aboiement de rire choqué par cette idée.

La folie les rattrapait tous, semblait-il.

« Nous sommes donc d'accord, la jungle ? » demanda George en se levant, interrompant la crise de rire à laquelle les autres avaient succombé.

« La jungle, oui », confirma Ginny en tapotant son frère dans le dos et en le rassurant silencieusement par la tendresse de ses yeux.

L'estomac d'Hermione se serra à cette idée, à la triste réalité qu'ils se confrontent à la jungle. Mais elle comprenait que si elle voulait prolonger les jeux autant que possible, gagner du temps, ils devaient divertir Voldemort et les sangs-purs. Cela signifiait qu'il fallait constamment être aux portes de la mort.

C'était un pari risqué, un pari dont elle n'était pas tout à fait sûre. Elle basait toute sa stratégie sur le faible espoir que Harry était là, à travailler pour mettre fin à tout cela, et que les membres restants de l'Ordre faisaient quelque chose en coulisses.

Sa foi en eux n'avait pas été déplacée jusqu'à présent, et elle n'allait pas commencer à douter d'eux maintenant. D'une manière ou d'une autre, ils trouveraient un moyen de mettre fin à ce cauchemar sanglant avant qu'une autre vie ne soit perdue...

Ils traversèrent les cavernes, chacun tenant l'une des torches qui se trouvaient dans les escaliers. Il n'avait pas été difficile de les déloger de leur support. George et Ginny ouvraient la marche, la voûte de la grotte étant à peine plus haute que George, qui marchait souvent voûté à mesure qu'ils avançaient.

Les minutes se transformèrent en heures au fur et à mesure qu'ils avançaient, la grotte semblant sans fin et sans point de sortie visible. Le seul son en dehors de leurs pas était le goutte-à-goutte incessant de l'eau qui les entourait, les enveloppant d'un rythme obsédant.

« Je croyais que tu avais dit que tu n'avais pas rampé très longtemps », fit remarquer George à Luna par-dessus son épaule, sa voix se répercutant sur les parois rocheuses de la caverne.

« Je n'ai pas dit ça », confirma-t-elle, sa voix légère et aérienne sautillant à chaque pas, comme si elle voyait une prairie à l'endroit où se trouvait la grotte.

« Alors pourquoi marchons-nous depuis près d'une heure ? rétorqua Georges, visiblement à bout de nerfs.

« Pourquoi le saurais-je ? Ce n'est pas moi qui ai construit l'arène », rétorqua gentiment Luna.

« Cette arène est pleine de mauvaises surprises », dit Molly, la voix tremblante d'une profonde superstition.

« C'est comme une fête foraine », ajouta Hermione, engourdie, son esprit se remémorant l'époque où ses parents l'avaient traînée dans une fête foraine délabrée. Elle se souvenait qu'il était impossible de naviguer dans la maison des miroirs, et ce souvenir lui donnait encore des frissons dans le dos.

« Une quoi ? », demanda Ron en se grattant la barbe.

« Les sorciers n'ont pas de fêtes foraines ? » demanda Hermione avec curiosité.

« Non », répondirent en chœur Luna, Ron, Ginny, Molly et George.

« Vous vous en portez mieux ». Leur assura Hermione.

« Je sais de quoi tu parles, Mione ». déclara fièrement Seamus en faisant un signe de tête vers elle. « Ces choses sont vraiment horribles, elles donnent la chair de poule. »

« Et des cauchemars », confirma Hermione.

« Et les cauchemars aussi. » acquiesça Seamus.

George suivit la courbe prononcée de la grotte, « Eh bien, en se basant sur cette explication délicieusement vague d'une fête foraine, qui semble indiciblement contraire à son nom, peut-être que ce labyrinthe ressemble à ce à quoi vous faites référence. » Après un moment, George ajouta. « Alors Dean est vraiment mort ? »

« Oui », répondit Hermione en se fiant à son instinct.

Les épaules de George se contractèrent et sa tête se mit à osciller maladroitement, comme si l'information rebondissait dans son cerveau, ce qui en rendait le poids inégal.

Le silence enveloppa à nouveau le groupe qui continua à avancer pendant une heure. Hermione avait envie de parler avec eux, de partager des rires, de leur raconter tout ce qui lui était arrivé, et d'entendre comment chacun d'entre eux s'en sortait mentalement.

Mais le poids des circonstances pesait lourd entre eux, étouffant toute parole.

Elle se tut et se concentra sur sa magie, la gardant à peine endormie, prête à frapper comme une vipère au premier signe de danger.

Elle fit tout ce qui était en son pouvoir pour ne plus penser à Malefoy. Il était comme une drogue, et elle ressentait déjà les symptômes de manque.

Son esprit revenait sans cesse à lui, au souvenir de son contact.

Elle se souvenait parfaitement de la sensation de ses mains contre sa mâchoire, sa gorge, ses seins, douces et respectueuses à la fois.

Elle se souvenait de la façon dont il l'avait embrassée, comme un homme affamé à qui l'on présente son dernier repas.

Et elle pouvait encore entendre sa voix, l'appelant à la perfection sur un ton presque méconnaissable...

« Hermione ! Attention ! » cria Ron, l'arrachant à la rêverie dans laquelle elle s'était laissée entraîner.

Elle remarqua d'abord la chaleur, l'intensité brûlante du feu qui s'était soudain matérialisé devant elle. Il formait un mur, la séparant du reste du groupe, elle avait réussi à se laisser distancer par la meute et maintenant elle était prise au piège.

« Merde ! » s'exclama Ginny.

Molly ne prit pas la peine de la corriger pour son langage cette fois-ci.

« Ça grossit, il faut y aller ! » s'écria George.

« On ne laisse pas Mione ! » protesta Ron.

Hermione recula de deux pas en sifflant sous l'effet de la vague de chaleur qui lui piquait le visage.

Elle entendait à peine les cris des autres par-dessus le rugissement du feu.

Elle essaya de se concentrer, d'élaborer un plan pour rejoindre les autres au milieu des flammes léchées et sifflantes qui semblaient la narguer, la défiant de se sortir de ce mauvais pas.

Hermione posa son sac et sa torche lorsqu'une idée lui vint à l'esprit, une idée vibrante et idiote, mais c'était la seule qu'elle avait.

Son bras s'enfonça dans le sac, qui avait été ensorcelé par un sort d'expansion, et lutta pour trouver ce qu'elle cherchait. Le bout de ses doigts effleura finalement quelque chose de métallique, émettant un léger ding lorsqu'elle l'attrapa et le retira.

Le liquide qui s'écoulait dans la gourde confirma ses soupçons, elle dévissa le bouchon et le jeta de côté. Sans hésiter, elle se versa de l'eau, s'assurant de couvrir également son visage. Elle ne se permit pas de revenir sur sa décision, même si elle savait qu'elle pouvait paraître stupide.

Remettant son sac sur l'épaule, elle s'aspergea complètement avant de jeter la gourde vide. Rassemblant ses forces, elle s'élança à travers les flammes aussi vite que possible, retenant son souffle comme si cela pouvait atténuer la sensation de brûlure.

En franchissant le seuil, elle eut l'impression qu'on lui écorchait la peau, mais elle passa outre, rentra le menton et roula sur le sol rugueux. Elle se déplaça d'avant en arrière sur le sable, éteignant les flammes qui s'accrochaient à elle.

« Allez, allez, il faut qu'on se lève maintenant », lui dit doucement Ron alors que le feu semblait se rapprocher, impatient de frapper à nouveau.

Les mains d'Hermione étaient déjà couvertes d'ampoules à cause du baiser du feu, mais elle acquiesça, se leva et courut aux côtés de Ginny, Luna et Ron. George, Molly et Seamus avaient déjà pris de l'avance, ouvrant la voie avec leurs torches encore allumées.

Le feu gronda et se déplaça comme une vague, fonçant sur eux, frôlant presque la cheville d'Hermione à un moment donné.

Je ne mourrai pas aujourd'hui, je ne mourrai pas aujourd'hui. promit-elle, le son formant un rythme avec ses pas lourds alors qu'elle sprintait.

Des gouttes de sueur perlaient sur son visage et son cou.

« Putain... les gars ! » appela George depuis l'avant.

« Quoi ? » cria Ginny à bout de souffle.

« Il y a une bifurcation sur la route, devant nous ! »

Ron toussa, comme s'il avait aspiré trop de fumée. « Pour l'amour de Merlin... »

« Choisis la gauche ! » hurla Ginny.

« Pourquoi la gauche ? » répliqua George.

« Parce que je l'ai dit, putain, espèce de crétin ! »

Hermione pouvait voir la tête de George trembler devant elle alors que l'embranchement du chemin lui apparaissait.

« Si on meurt parce que tu as eu l'intuition d'aller à gauche, je t'emmerderai dans l'au-delà ! s'exclama George.

« Je t'en tiendrai rigueur ! » répondit Ginny en soufflant.

George disparut sur la gauche, la lumière de sa torche disparaissant avec lui. Molly suivit, puis Seamus. En arrivant au tournant, Hermione ne vit que des ténèbres sur la gauche, comme s'ils s'étaient complètement évaporés.

Ron soupira lorsqu'il sembla arriver à la même conclusion. « Ginny, je vais peut-être rejoindre George avec le vœu de te harceler sans fin dans l'au-delà. » Puis il courut vers la gauche et disparut à son tour.

Luna le suivit, trottinant toujours comme si elle ne se souciait de rien, ses longs cheveux platine traînant sur le sol derrière elle lorsque son corps disparut.

« Quelle mise en scène de la part de ces deux-là », dit Ginny en prenant la main d'Hermione qui sauta dans le vide avant que les flammes ne les dévorent.

Hermione se retrouva à tomber à la fois de haut en bas et de bas en haut, piégée dans l'obscurité la plus totale.

Malgré la douleur fulgurante de sa peau brûlée et boursouflée, elle pouvait encore sentir la main de Ginny dans la sienne. Elle essaya de ne pas arracher sa main, s'accrochant à Ginny au milieu du chaos.

Son corps était étiré au-delà de toute reconnaissance, comme s'il était déformé par le tissu même du temps.

Elle s'écrasa brusquement sur le sol de la jungle, se demandant si elle n'avait pas subi une commotion cérébrale. L'herbe laissa une empreinte sur ses joues et elle grimaça lorsqu'une brindille se planta entre ses côtes.

Gardant les yeux fermés, elle se tordit de douleur, voyant rouge alors que le soleil parvenait encore à la frapper, perçant à travers la canopée de feuilles au-dessus d'elle.

Le bruit de la symphonie de créatures, hurlant, grognant, grondant tout autour était assourdissant.

Mais quand Hermione réalisa que sa main était désormais vide, ses yeux s'ouvrirent en signe de panique.

Elle était seule sur le sol, les arbres étaient anciens et imposants, comme des gratte-ciel avec des branches qui tombaient lourdement sous le poids des feuilles.

Il n'y avait personne d'autre, pas même Ginny, qui avait été arrachée à son emprise.

Cette arène ne semblait pas jouer franc jeu.

Elle s'efforça de se mettre debout, ignorant le feu sous ses paumes et la douleur atroce dans ses articulations.

« Ginny ! » Elle hurla, essayant de forcer sa voix à s'élever au-dessus des bruits de la jungle.

Que les créatures viennent la chercher, décida-t-elle, il fallait qu'elle retrouve les autres.

Elle ne pouvait pas supporter d'être seule, elle ne pouvait pas les laisser se disperser et s'éloigner de l'étreinte protectrice de sa magie, cela ne ferait que les rendre plus difficiles à protéger.

L'avertissement de Narcissa avait été vain, car elle n'avait pas compris le pouvoir de la famille travaillant ensemble, la force des alliances et l'amour de ceux qui ne vous trahiraient jamais : une force plus grande que n'importe quel démon.

Hermione venait de retrouver sa famille, qui lui avait été cruellement arrachée en un instant.

« Ginny ! Ron ! » cria-t-elle, ses yeux piquant comme s'ils essayaient de lui arracher des larmes, mais elle ne trouva aucun réconfort dans les pleurs. « George ! Seamus ! Luna ! Molly ! Il y a quelqu'un ?! »

Seul le rugissement affamé des créatures proches lui répondit.

Hermione s'effondra contre un arbre, la tête tournant sous l'effet du choc, l'esprit envahi par la peur et l'angoisse.

Voldemort les avait séparés.

Elle savait au plus profond de son âme qu'il avait trouvé un moyen de les séparer l'un de l'autre.

« Hé oh ! Il y a quelqu'un ? » cria encore Hermione.

Les bruits de la jungle étaient assourdissants, à tel point qu'Hermione ne put discerner les pas qui la suivaient dans la cacophonie des feuilles et des brindilles qui crissaient sous ses pieds.

Ce n'est que lorsque la silhouette fut à quelques pas d'elle qu'elle sentit sa présence imposante se profiler derrière elle.

Tournant sur elle-même pour faire face à son poursuivant silencieux, Hermione n'eut d'autre choix que de se caler entre le tronc d'un vieil arbre et la silhouette qui s'approchait. Pourtant, lorsqu'elle plongea son regard dans ses yeux chauds, un soupir de soulagement s'échappa de ses lèvres.

« George », souffla-t-elle en se laissant tomber contre l'arbre. « Je crois que Voldemort nous a volontairement séparés lorsque nous avons franchi le portail de la grotte, quel qu'il soit. Nous devons retrouver les autres... »

D'un geste rapide, George sortit une flèche de son carquois, l'enfila dans son arc avec une précision mortelle et visa le cœur d'Hermione.

« George », répéta-t-elle, cette fois avec incertitude, étudiant ses yeux avec intensité, ses yeux tout à fait ordinaires. « Qu'est-ce que tu fais ? »

« Tu savais que c'était Dean qui était mort, comment ? » demanda-t-il d'un ton bourru, la corde de l'arc traçant une ligne au centre de son visage.

Hermione resta bouche bée, les côtes serrées. « Qu'est-ce que tu veux dire par là ? Luna nous a dit que nous pouvions entendre son nom et... »

« Arrête de mentir ! » beugla-t-il, la salive volant tandis que sa lèvre tremblait.

La magie d'Hermione s'étendit, se glissant dans les fissures de son esprit. Elle sentit une souffrance et une peur accablantes et paralysantes, mais aucun signe d'influence démoniaque, ce qui rendait la situation encore plus terrifiante. George le faisait de son plein gré.

« Tu es une terrible menteuse, Mione », accusa-t-il. « Tu as vu quelque chose !

« Je ne sais pas de quoi tu parles ! » s'écria-t-elle, canalisant sa magie pour apaiser son trouble. Mais ce n'était pas la violence qui chargeait son esprit, et ses pouvoirs semblaient lutter pour s'accrocher à lui afin de l'apaiser.

Il se rapprocha, la plaquant contre l'arbre. La pointe de la flèche effleura son sternum. « Je ne veux pas faire ça », dit-il, sa voix s'adoucissant tandis qu'Hermione s'efforçait de le calmer.

« Alors ne le fais pas ! »

« Es-tu possédée ? » demanda-t-il, tendu. Ses yeux ne la quittaient pas, attendant le premier signe de possession.

Hermione secoua vigoureusement la tête. « Regarde mes yeux, George ! Ils sont normaux ! »

« Et si c'était une ruse ? « lança-t-il, les épaules tendues, Hermione ne doutant pas que si elle faisait un faux pas, il lui transpercerait le cœur sans hésiter. « Et si Voldemort avait fait tout ça avant pour nous faire baisser notre garde ? Pour nous faire croire que ce sont ses yeux qui l'ont trahi ? Regarde la merde qu'il a faite ici ! Comment puis-je encore savoir que tu es la vraie Hermione ?! »

Hermione comprit la vérité : Voldemort n'avait pas besoin de possession démoniaque pour prendre le contrôle, la paranoïa y parvenait d'elle-même.

L'isolement de chaque membre de l'Ordre était la tactique initiale, semant les graines de l'agonie, de la solitude et du doute.

Une fois que les possessions eurent commencé, ce fut le mal ultime, infectant les cœurs individuellement, engendrant le doute et la méfiance mutuels.

Il jouait une partie d'échecs de sorcier tandis qu'Hermione se préparait à une partie de dames.

Voldemort l'avait devancée, anticipant ses tentatives pour contrecarrer les possessions et la colère par son propre pouvoir. Pourtant, il s'avérait que la paranoïa était une bête d'un tout autre genre, une bête qui se réincarnait en un instant, une bête qui ne se laissait pas si facilement influencer pour être apaisée.

Je sais qui tu es. avait dit Voldemort.

Mens levius, celui qui pouvait apaiser un esprit violent, à la fois qui elle était et ce qu'elle était maintenant. Et il le savait. Il savait qu'elle possédait ce pouvoir, d'une manière ou d'une autre.

Narcissa l'avait-elle trahie ? Ou était-ce Malefoy, Pansy ou Blaise ? Peut-être même Théo, même si Hermione redoutait le plus cette possibilité. Cependant, aucune de ces réponses ne menait à une conclusion logique lorsque l'esprit d'Hermione s'y attardait. Pourquoi les membres du manoir Malefoy l'auraient-ils aidée et formée avec tant d'assiduité pour la vouer à l'échec ? Non, ils s'étaient trop investis pour qu'elle remplisse sa part de l'intrigue qu'ils avaient mise au point.

Ou bien Voldemort avait-il tout déduit tout seul ? Avait-il attendu qu'Hermione montre son jeu ?

Avait-il jeté un coup d'œil dans son esprit pendant le défilé, témoin des efforts qu'elle déployait pour calmer les autres ? Se pourrait-il qu'elle ait alors involontairement dévoilé sa stratégie et fait avancer le plan de Voldemort par inadvertance ?

Plus troublant encore, que se passerait-il si Voldemort n'avait aucune idée de ses pouvoirs ? Et s'il s'agissait simplement de la réalité morbide des tendances sombres de l'humanité, corrompant ceux qu'elle aimait, ceux dont elle avait espéré qu'ils étaient à l'abri de telles influences ?

Tandis qu'Hermione versait avec diligence de la magie apaisante dans l'esprit de George, celui-ci fonctionnait comme une usine, produisant de la paranoïa et de la peur. Il craignait de commettre les mêmes erreurs, redoutait de perdre un autre membre de sa famille. Hermione, semblait-il, n'était pas vraiment considérée comme de la famille, pas dans le contexte des Jeux Maudits. Maintenant qu'il devait choisir qui protéger, l'arc pressé contre la poitrine d'Hermione rendait les intentions de George douloureusement claires.

Hermione respira par la bouche, le son était creux et mesuré. « Qu'est-ce que je pourrais bien dire pour te faire changer d'avis, alors que tu as l'air bien décidé ? »

« Je suis désolé », marmonna George, une petite larme tombant d'un œil tandis que ses doigts s'ajustaient sur la flèche, prêts à faire ce qu'il estimait devoir faire.

Hermione acquiesça. « Moi aussi. »

Elle laissa son corps passer à la vitesse supérieure, remerciant silencieusement Merlin pour les innombrables heures d'entraînement répétitif au combat avec Blaise et Théo. De sa main droite, elle s'élança comme un éclair, saisit le centre de la flèche, cibla son point faible et la brisa en deux avec ses paumes douloureuses et couvertes d'ampoules.

En même temps, elle fit glisser son pied contre le sol de la jungle, le balayant sous les pieds de George et le faisant trébucher. Alors que sa prise faiblissait sous le choc, Hermione s'empara rapidement de l'arc, le jeta de côté et sauta sur George. Ses mains s'appuyèrent fermement sur ses épaules, le plaquant au sol alors qu'ils tombaient à la renverse.

Au moment de l'impact, elle fixa ses pieds autour de ses genoux dans une clé de la mort, plaçant sa tête bien au-dessus de la sienne pour éviter une collision s'il ripostait. Malgré l'agonie de ses paumes, elle serra les dents pour masquer le cri emprisonné par ses dents et poussa contre les os de son épaule, l'immobilisant.

Elle s'autorisa deux profondes respirations pour retrouver son calme, tandis que George la fixait avec des yeux sauvages et trahis, comme si les actions d'Hermione confirmaient les soupçons qu'il avait à son égard depuis le moment où ils étaient entrés dans l'arène. Comme s'il croyait vraiment qu'elle était capable de les trahir. Elle continua à canaliser une magie apaisante, mais la peur de ce qu'il la croyait capable de faire éclipsa toute colère restante.

« Je ne te ferai pas de mal », promit-elle, la voix posée entre deux respirations.

Il grogna en essayant de relever les épaules, mais Hermione bloqua ses bras, engageant ses muscles dans une flexion plus serrée pour maintenir sa prise.

« George, ne laisse pas les jeux te faire ça, nous sommes une famille, toi et moi... »

« Non, pas du tout », grogna-t-il, chaque mot causant plus de dégâts que la flèche n'aurait pu le faire s'il l'avait tirée et avait réussi à transpercer le cœur de la jeune femme. « Tu n'en fais plus partie. Je ne peux pas te laisser gagner les Jeux. Je dois protéger ma mère, Ginny, Ron... »

« Pourquoi devons-nous permettre à quelqu'un de mourir ? Pourquoi leur donner satisfaction, George ? »

« Parce qu'il contrôle la situation maintenant ! » s'écria George. « Tu ne comprends pas le genre de pouvoir qu'il détient, c'est l'autre monde ! Il n'y a pas d'issue ! Nous sommes piégés dans ce putain de jeu jusqu'à ce qu'il obtienne sa victoire ! »

« Il y a toujours un moyen de s'en sortir ! » répondit-elle en criant alors que sa sueur tombait sur son front. « George, il y a toujours... »

« Non ! »

Hermione entendit un cri derrière elle, le cri d'une mère, le gémissement d'une femme qui avait subi une perte incommensurable.

« Hermione, lâche-le tout de suite ou je jure devant les étoiles que je te tue ». Molly respira, elle avait eu du mal à prononcer ces mots.

La magie d'Hermione atteignit également Molly, ne sentant aucun démon ou possession, mais seulement la douleur brute, la peur et la perte profonde. Il s'agissait d'émotions qui ne pouvaient pas être apaisées ou domptées facilement, et certainement pas à ce point.

« Molly », gémit Hermione, avec une voix d'enfant. Son cœur était un vitrail, chaque visage chéri dans la vitre se brisant au fur et à mesure que leur perception de sa valeur disparaissait en un instant.

« Lâche-le. Maintenant. »

Hermione hocha la tête une fois avant de libérer George de son emprise et de lever les mains dans un mouvement de reddition.

George l'attrapa rapidement et fit s'écraser Hermione au sol avant de reculer pour se tenir à côté de sa mère.

Les yeux d'Hermione s'écarquillèrent en voyant Molly.

Ce n'était pas l'attitude sévère de son visage qui durcissait les courbes rondes et douces de ses joues, ni les fentes étroites des yeux de Molly qui surprenaient Hermione.

Non, c'est la baguette que Molly tenait dans sa main, pointée droit sur Hermione, qui lui arracha un souffle rauque.

« Vous... vous avez de la magie ? » demanda Hermione alors que la lanière de son sac glissait le long de son bras.

La main de Molly s'agita autour de la baguette comme pour dire : évidemment.

« Comment ? » demanda-t-elle, remarquant que George semblait tout aussi choqué qu'Hermione, ses yeux allant de sa mère à Hermione.

« Carrow. Mon champion... il pensait que je n'aurais aucune chance sans magie dans l'arène. Il m'a traitée de vieille sorcière... Il a à peine payé pour moi, juste ce qu'il pouvait. Je ne pouvais pas m'opposer à ce qu'il récupère ma magie... pas après... » La gorge de Molly se noua tandis que son visage se tordait d'agonie, « pas après l'avoir perdu. J'en ai assez perdu... j'en ai trop perdu. »

« Mais Molly, s'il vous plaît, je ne veux pas perdre... »

« Tu as attaqué George ! » cria Molly, sa baguette vacillant au gré de ses émotions. Les yeux d'Hermione se portèrent à nouveau sur la marque en forme de collier qui ornait le cou de Molly. De quelles horreurs avait-elle été victime ?

« Je n'ai pas fait ça ! Je me suis défendue ! » déclara Hermione en réponse à l'accusation de Molly.

Molly chercha la vérité dans les yeux de George, mais le visage de ce dernier était un masque de terreur, comme ceux qu'Hermione avait vus à l'entrée des théâtres antiques, abasourdis par le chaos de l'instant.

« Tu pourrais être possédée ! » répliqua finalement Molly.

Hermione baissa la tête, épuisée par la nuit blanche qu'elle avait endurée pour les protéger tous. « Je ne mens pas ! Je ne sais pas comment vous le prouver à toutes les deux ! »

Des larmes coulèrent sur les joues de Molly.

Tout ce qu'Hermione pouvait faire était de continuer à apaiser l'esprit de Molly, en espérant soulager toute culpabilité persistante, alors que Molly continuait à envisager de mettre fin à la vie d'Hermione. Hermione souhaitait leur offrir à toutes deux le cadeau de la compréhension, de la tolérance pour leurs peurs, et du pardon pour avoir douté d'elle, si cela devait vraiment être ses derniers instants.

« Je suis désolée ma chérie, je suis tellement désolée ma chérie... Je ne peux pas en perdre un autre, je te l'ai dit. »

Hermione croyait vraiment aux paroles de Molly, persuadée que Molly pensait que c'était la seule solution. Pour une raison ou une autre, les mois d'enfermement avaient suffisamment étiré leurs liens pour qu'ils craquent au moindre choc.

Peut-être que les membres de l'Ordre n'étaient pas si différents des Mangemorts et des sangs-purs après tout.

Peut-être étaient-ils tous des créatures tremblantes et effrayées, des proies indiscernables lorsqu'un prédateur les tenait entre ses dents.

Pourtant, le lien qui unissait Hermione à eux restait ferme, elle ne leur ferait pas de mal pour se sauver elle-même.

La baguette de Molly se dressa pour se préparer, sa bouche formant les mots maudits qui allaient semer les ténèbres dans son cœur.

Hermione remarqua que George tressaillait, comme si un conflit soudain le tourmentait.

Elle tenta de calmer son esprit, lui offrant la paix dans ses derniers instants. S'ils devaient croire que cela était nécessaire pour protéger leur famille, Hermione espérait leur accorder la paix de l'absolution.

C'était sa pénitence maintenant, pour avoir passé des mois dans le confort du manoir Malefoy pendant que ses proches enduraient des sévices indicibles de la part de leurs Champions.

« Laisse tomber ta baguette, maman ». La voix de Ron se fit entendre derrière Hermione.

Les yeux de Molly étaient brillants de douleur. « Ronald, s'il te plaît, tu dois comprendre... ».

« Comprendre quoi, maman ? Qu'est-ce qui peut bien justifier cette merde ? Lâche la baguette ! » Répéta-t-il.

Hermione recula lentement, centimètre par centimètre, se rapprochant du son de la voix de Ron.

« Elle a attaqué George ! Je l'ai vu ! Nous ne savons pas ce qu'on lui a fait, ce que les Malefoy lui ont fait ! » La voix de Molly était teintée d'urgence et d'inquiétude.

« Je ne ferais jamais de mal à George ! » s'écria Hermione alors que sa main touchait enfin la botte de cuir de Ron, plaidant sa cause auprès de lui. Elle appuya l'arrière de sa tête contre son tibia, haletante.

Levant les yeux vers Ron, elle le vit tenir un trident d'or pointé vers le ciel, prêt à la protéger.

Le garçon, dont la couleur des cheveux reflétait un coucher de soleil pastel, avait affronté le danger avec elle depuis leur premier Halloween ensemble. Pourtant, elle l'avait blessé, le désartibulant peu de temps auparavant. La sorcière la plus brillante, le cerveau en qui il avait confiance, l'avait laissé tomber. Hermione avait pensé qu'il ne lui ferait plus jamais entièrement confiance. Si quelqu'un avait clairement le droit de ne plus faire confiance à Hermione, elle était certaine que c'était lui.

Et pourtant, il était là, à la défendre, à croire en elle pleinement et sans poser de questions.

Ron secoua lentement la tête, ses cheveux se balançant comme des rideaux dans le vent. « Elle ne ferait jamais de mal à aucun d'entre nous. »

« Elle nous a menti, Ron ! » La voix de George se fit entendre, le sortant de son état paralysé.

« C'est Hermione ! » répliqua Ron. « Si elle a menti, c'est qu'elle avait une sacrée bonne raison.

Molly appuya sa main libre sur son front baigné de sueur. « Comment pouvons-nous encore le savoir ? Elle a disparu pendant des mois avant l'annonce des Jeux Maudits... elle pourrait être... »

« Elle nous a protégés pendant que nous dormions la nuit dernière ! Et maintenant, tu choisis de douter d'elle ? » Le trident de Ron s'inclina légèrement vers l'avant en guise de protection, son autre main se tendit vers Hermione, la soulevant du sol et la tirant derrière son corps pour la protéger. Elle tira son sac à dos avec elle en se levant, le plaçant sur son épaule et le serrant fermement.

« Je n'ai pas dormi ». argumenta George en s'avançant. « Je ne lui fais pas confiance, pas après qu'elle ait menti. Elle cache quelque chose ! Hermione est différente maintenant, et nous ne pouvons pas baisser notre garde juste parce que c'est Hermione. »

La mâchoire de Ron se serra, son cœur tonna régulièrement contre la poitrine d'Hermione tandis qu'il respirait. « Où est ton courage ? Ta loyauté envers notre famille ? »

« Elle ne fait pas partie de notre famille ! »

« Après tout ce que nous avons traversé, tout le monde dans cette foutue arène est une famille maintenant. Comment peux-tu ne pas le voir ? Comment peux-tu trahir ça ? » La voix de Ron augmenta.

« Ron, réveille-toi ! Si Voldemort a pu me forcer à tuer Fred, « George s'étouffa pratiquement en prononçant son nom, dans une pure torture animale, » on ne sait pas ce qu'il peut nous faire faire d'autre ! Personne n'est à l'abri ! » George tremblait de douleur tandis qu'il s'avançait devant sa mère pour la protéger.

La poigne de Ron se resserra sur la taille d'Hermione tandis que les bruits de la jungle s'intensifiaient, comme une foule chantant pour un sacrifice rituel.

« Je sais de quoi Voldemort est capable », promit Ron, « je me suis fait avoir par ses ruses et j'ai agi comme un putain de lâche à cause de lui. Mais ce qui me brise le cœur, c'est ce dont vous m'avez montré que vous étiez capables tous les deux. » Puis Ron tourna légèrement la tête pour regarder Hermione de côté et murmura, ses lèvres effleurant les siennes : « Cours. »

D'un geste du bras, il la poussa derrière lui. Hermione ne se retourna pas, elle partit en sprintant à travers la forêt, essayant de chasser les larmes alors qu'un éclair vert frappait le sol à quelques centimètres de ses pieds, un sort qui la manqua de peu.

Elle entendit des pas derrière elle et jeta un coup d'œil en arrière pour voir que Ron la suivait. Ses yeux étaient rouges d'une fureur angoissée, mais il fit un signe de tête à Hermione, déterminé, inébranlable dans sa foi en elle.

« Continue de courir ! » lui dit-il.

Elle s'élança vers la droite, dans une clairière au milieu des arbres, espérant avoir quelques instants de répit supplémentaires au cas où une créature déciderait de se jeter sur elle. Ron lui emboîta le pas alors que le bruit des créatures qui les entouraient se faisait de plus en plus fort, comme s'ils étaient poursuivis.

Alors qu'Hermione avançait à toute allure, les arbres les engloutirent à nouveau. Hermione osa jeter un coup d'œil en l'air, observant la tapisserie de feuillage qui refusait de laisser passer la moindre parcelle de lumière.

Elle pouvait à peine voir devant elle avant de faire chaque pas, se fiant uniquement à ses autres sens et à sa foi aveugle pour la guider.

« Arrête-toi là, arrête-toi là ! » Siffla Ron, en saisissant sa main et en la coinçant entre deux arbres.

« Quoi ? Pourquoi on s'arrête ? » Chuchota Hermione.

Il enleva son sac de dessus son épaule, enfonça son bras à l'intérieur et commença à fouiller méticuleusement. « Il n'y a aucune chance qu'ils aient décidé de nous suivre. »

« Comment peux-tu en être aussi sûr ? »

La bouche de Ron s'ouvrit en signe de triomphe tandis qu'il retirait sa main du sac, serrant une vieille petite torche. « Parce que je n'ai aucun doute sur le fait que la honte les a maintenus plantés là où ils se trouvaient. » Il appuya sur l'interrupteur, révélant une faible lueur qui éclairait une partie du sol de la jungle. « Tu en as une dans ton sac ? »

« Je n'ai pas vérifié. »

Le regard de Ron rencontra le sien, son visage à peine éclairé par la torche qu'il tenait à la main. Les bleus sous ses yeux semblaient plus gonflés et plus lourds qu'avant, mais ses pupilles brillaient de douceur. « Tu veux bien partager tes pensées pour un galion ? »

Hermione grimaça, encore étourdie par le poids de la réalité, réalisant que le nombre de ses expériences de mort imminente augmentait d'heure en heure. « Tu as trouvé des galions dans ton sac, alors ? ».

« Considère ça comme une “reconnaissance de dette”, peut-être ? »

« Pourquoi as-tu privilégié ma parole à la leur ? »

Ron fit une pause, déglutit deux fois, chaque mouvement étant aussi lourd qu'une vague traversant les muscles de sa mâchoire. « Je crois qu'il y a quelque chose dans l'air de cette jungle. »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent. « Pourquoi penses-tu une telle chose ? »

« Dès que j'ai atterri ici après que nous soyons sortis de la grotte, je me suis senti pétrifié, comme si quelque chose me poursuivait.... C'était comme de la paranoïa. Je n'avais pas ressenti cela depuis la dernière fois que j'ai été en présence d'un Horcruxe. »

Une rafale de vent projeta les cheveux égarés d'Hermione dans son champ de vision, s'accrochant à la sueur qui perlait sur ses joues. « Tu penses qu'il en a un ici ? Dans l'arène ? »

Ron haussa les épaules, s'appuyant contre un arbre. « Je ne sais plus quoi penser. Je ne sais pas si ça veut dire que Nagini est là, ou si c'est juste le poids de la magie noire qui nous rend fous... Tout ce que je sais, c'est que tout est possible dans cet endroit.... On dirait qu'il fait ressortir le pire chez les gens. »

« Pas toi », lui rappela Hermione.

Ses lèvres tressaillirent, comme s'il espérait que le compliment rebondirait sur lui. « Ni toi, Mione. » Ron appuya sa tête contre l'arbre, regardant la couverture de feuilles au-dessus de lui. « Tu aurais pu les tuer. Au moment où ils ont menacé ta vie et donné la priorité à la leur, tu avais des poignards à portée de main... Je ne doute pas que tu as choisi ces armes pour une raison précise et que tu aurais pu les utiliser. Mais tu n'en as même pas retiré un seul de tes étuis, pas même pour te défendre... J'ai vu la flèche brisée sur le sol... Il ne fallait pas être la plus brillante des sorcières pour comprendre qui avait menacé qui. »

« Je suis désolée », fut tout ce qu'Hermione trouva à dire, sachant que ce n'était même pas le point de départ de toutes les choses qu'elle voulait dire à Ron.

« Moi aussi, répondit Ron. « Je pensais... Je pensais que nous, les Weasley, valions mieux que ça... Après la façon dont nous avons tous accepté Harry dans la famille et puis toi... Mais ça doit être la jungle, la torture... C'est en train de les atteindre. »

« Bien sûr, c'est ça, Ron. »

« Je ne sais pas si je pourrai jamais leur pardonner d'avoir mis ta vie en danger comme ça. » La lèvre de Ron trembla et il souleva sa manche pour essuyer son nez qui commençait à couler. « Tu fais partie de la famille. »

Hermione jeta ses bras autour de Ron, son cœur vibrant de gratitude et d'agonie. Elle ne pouvait s'empêcher d'être émerveillée par l'homme qu'il était devenu. Cela ne faisait-il qu'un an qu'il les avait abandonnés, Harry et elle, dans la forêt ? Qu'il avait laissé une illusion corrompre son esprit ? Et pourtant, il se tenait maintenant debout, un homme d'honneur et de bravoure après avoir perdu tant de choses...

« Hermione », murmura Ron à son oreille avec précaution, son emprise sur le dos de la jeune fille se resserrant pour la maintenir dans l'étreinte. « Ne bouge pas ».

« Qu'est-ce qu'il y a ? » Elle répondit en chuchotant, ses orteils s'agitant dans ses bottes, expulsant une énergie anxieuse tandis que ses yeux s'ouvraient, profitant de la vue limitée qu'elle avait de l'arbre contre lequel Ron était appuyé. Ses yeux se portèrent de part et d'autre, mais sa vision périphérique était limitée.

« Quand je te dis de courir... commence à sprinter dans la direction à laquelle tu fais face, d'accord ? Ne regarde pas derrière toi. Je serai juste derrière. »

« Ron », sa voix s'éleva, son nom était une question.

« Prête... » C'est alors que toute la jungle sembla se taire par anticipation. « Cours ! »

Hermione se lança en avant, entendant immédiatement le bruit d'animaux hurlant derrière elle, comme s'ils planaient juste au-dessus de sa couronne de tresse ou juste à la pointe de ses talons.

Elle voulut jeter un coup d'œil derrière elle, chaque atome et chaque cellule de son être lui criant de vérifier si Ron était avec elle et s'il allait bien. Mais elle avait lu suffisamment de tragédies pour savoir qu'un regard en arrière était une condamnation à mort.

Elle s'élança donc, sa main droite fermement attachée à la seule courroie du sac, ses ampoules éclatant sous la pression. À chaque bond, le sac claquait contre son dos.

Se faufilant dans la forêt, elle essaya de partager son attention entre la surveillance du sol pour éviter de trébucher sur quoi que ce soit et le repérage devant elle pour s'assurer qu'elle ne manquait aucun des grands arbres anciens.

« Mione ! Baisse-toi ! » hurla Ron.

Hermione obéit immédiatement, inclinant son corps aussi bas que possible tout en maintenant sa vitesse.

Elle sentit une griffe frôler le sommet de ses cheveux, arrachant un paquet de mèches de sa tresse, et tentant de la soulever du sol dans son emprise.

Son pied chancela et elle cria de douleur, son crâne palpitant sous l'effet du coup de l'ongle tranchant comme un rasoir.

Plissant les yeux, Hermione jeta un coup d'œil devant elle, essayant de mémoriser le dessin des arbres tandis qu'elle saisissait la dague la plus centrale. D'un geste rapide, elle pivota, forçant ses pieds à continuer à la guider vers l'arrière tandis qu'elle lâchait la dague au-dessus de sa tête, la logeant exactement à l'endroit où les ailes de son assaillant battaient.

La pointe de la lame se planta dans l'épaule de la créature, empêchant l'aile de battre à nouveau et provoquant la chute de l'animal au sol. Hermione sauta sur un pied, tendit la main pour saisir le manche de la lame, la tirant vers le bas à travers le corps de la créature jusqu'à son cœur avant de la retirer.

Elle reconnut la bête : c'était la même que celle qui avait tenté de les attaquer sur l'île métallique centrale la veille.

Hermione en compta quatre au-dessus de sa tête, toujours sur leur piste, avant de se tourner à nouveau vers l'avant. La cinquième avait un trident enfoncé dans chaque globe oculaire avant que Ron ne l'arrache avec un long cri de guerre, du sang noir giclant sur son visage tandis que le démon ailé s'écroulait dans la terre.

L'air se chargea d'humidité et de brume à mesure qu'ils s'aventuraient dans la jungle. Hermione pouvait sentir l'odeur âcre du sang qui recouvrait la lame qu'elle tenait dans sa main, une odeur aussi nauséabonde que celle d'une tombe exhumée.

Alors qu'elle prenait un virage serré, Ron cria : « Un autre à tes trousses ! ». Le bruit des éclaboussures de sang et des gargouillis fut suivi du son du trident d'or qui se rétractait de la créature.

Hermione jeta un rapide coup d'œil derrière elle pour évaluer la situation, voyant la créature foncer sur elle. Elle ajusta la dague dans sa main et attendit que les battements d'ailes fassent circuler plus d'air autour d'elle. Au moment où la griffe de la créature s'attardait au-dessus de son crâne, provoquant une sensation de picotement sur sa peau, elle tendit la main avec la dague vers le haut, l'enfonçant dans le ventre de la bête. Du sang noir gicla sur elle, recouvrant ses cheveux et son visage, mais elle sprinta encore plus vite lorsqu'elle tomba au sol, évitant de justesse d'être écrasée par la créature avant de récupérer sa dague une fois de plus.

« Putain ! Mione ! » Cria Ron, le ton empli de peur et de douleur.

Hermione se retourna pour constater que les deux derniers diables ailés avaient enfoncé leurs serres dans les épaules de Ron, prêts à le soulever. Bien que nettement plus éloignée que lui, elle n'hésita pas. La main encore humide, elle lança la première dague. La pointe s'enfonça directement entre les yeux de la créature.

Le monstre mort recula, empêchant son compagnon de soulever Ron et déchirant un morceau de chair et de muscle dans sa chute. Le cri assourdissant de Ron traversa l'air, mais Hermione ne l'entendit pas. Elle saisit une autre dague, la fixa entre ses phalanges et l'envoya vers sa cible avant qu'elle ne quitte complètement le harnais. Elle atterrit dans le bas ventre de la créature, pas assez pour la tuer. La créature poussa un cri de colère, ses yeux fixés sur elle tandis qu'elle retirait ses serres de Ron pour attaquer sa nouvelle proie.

« Oh que non ! » hurla Ron en arrachant son trident du sol de la jungle et en l'enfonçant dans le menton de la bête. D'un geste rapide, Ron tendit les mains en arrière, décrocha la créature de son trident et la projeta plus profondément dans la forêt, hors de portée de vue.

« Ron ! » s'écria Hermione, dérapant sur le sol pour le rejoindre.Elle tomba à genoux et le rattrapa au moment où ses jambes se dérobaient.

« Merci Merlin, nous avons une potion de Wiggenweld à portée de main », dit-il avec un sourire trouble, léchant une goutte de sang noir sur ses lèvres alors qu'il clignait rapidement des yeux, essayant de rester conscient.

Hermione acquiesça en le soutenant contre son épaule libre, son autre main fouillant dans son sac à la recherche de l'essentiel. Au moment où ses doigts trouvèrent la fiole, un son délicat retentit lorsque le bout de son doigt toucha le verre.

Elle retira rapidement la fiole, jeta le bouchon de côté et saisit délicatement la mâchoire du jeune homme tandis que ses yeux se révulsaient. Elle versa la potion verte moussue dans sa bouche, Ron l'avala et grimaça tandis que ses épaules mutilées commençaient à se recoudre.

« Tu vas bien ? » souffla Hermione en atteignant la créature qui avait encore une de ses dagues logée entre les yeux. Elle la retira, nettoya chaque côté sur le tissu accroché à sa cuisse avant de la placer au centre de son harnais.

« Tu devrais... voir l'autre gars », marmonna Ron en penchant la tête.

« Reste avec moi, Ron, reste avec moi », lui ordonna-t-elle.

« Je n'ai jamais douté de toi. Pas une seconde. »

Elle lui donna une légère tape sur le côté des joues, les regardant devenir roses alors qu'elle renouvelait son geste, essayant de forcer ses yeux à se réveiller. « Je n'ai jamais douté de toi non plus. Maintenant, réveille-toi, Ronald, ne t'endors pas sur moi. »

Ses yeux s'ouvrirent sous l'effet de la douleur, et il serra les dents tandis que son dos s'arquait de douleur pendant que la potion continuait son travail de réparation.

« Oh, Hermione... te voilà », dit une voix pétillante et aérienne à côté d'Hermione.

Hermione se retourna pour voir Luna qui la regardait avec un sourire agréable. « Luna ? Comment m'as-tu trouvée ? »

« Les nargoles m'ont dit qu'il y avait eu un terrible remue-ménage. Je suis contente que tu aies réussi à régler le problème, » dit Luna, la tête penchée curieusement en regardant Ron, comme si elle l'avait remarqué à ce moment-là. « Ron va bien ? »

« Je ne sais pas », souffla Hermione, son regard se portant à nouveau sur Ron. « Il a été gravement blessé.

« Heureusement que j'ai trouvé un abri pour nous, alors », dit simplement Luna avant de tourner sur elle-même et de s'éloigner en sautillant.

« Quel abri ? » Lança Hermione en direction de Luna.

Luna fit une pause, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule, ses longs cheveux traînant sur le sol de la jungle, plus bruns que blonds à cause de la boue. « Notre abri, une petite grotte près du lac. Nous devrions nous dépêcher de le mettre à l'abri. Les nargoles ont dit que d'autres créatures étaient en chemin », la tête de Luna indiqua la direction qu'elle avait prise. « Viens ! »

« C'est Luna ? » demanda Ron d'un ton détaché et fatigué.

« Oui », répondit Hermione contre son oreille. « Peux-tu te lever ? »

Les yeux de Ron s'ouvrirent, sa barbe griffant la clavicule d'Hermione. « Est-ce que j'ai le choix ? »

« Non », approuvèrent simultanément Luna et Hermione.

À ce moment-là, une longue symphonie de cris résonna dans la jungle, comme une réponse affamée. Hermione hissa Ron sur ses pieds, soulevant avec précaution son bras presque réparé pour l'enrouler autour d'elle, et tous trois se dirigèrent vers l'abri.

Chapter Text

Le sommeil ne fit pas signe à Hermione, c'était un mot trop gentil pour le décrire. Le sommeil lui avait ordonné de s'y plier, l'entraînant avec force dans le royaume des rêves, quelle que soit son opinion sur la question.

Elle était restée éveillée toute la nuit, surveillant le rythme cardiaque de Ron à la fois avec sa magie et en pressant ses doigts contre son poignet et son cou pendant qu'il se reposait.

Dès qu'ils étaient arrivés à la grotte, il s'était effondré sur le sol, épuisé par les effets de la guérison rapide. Hermione l'avait observé au moment de l'attaque des créatures, il avait perdu tellement de sang. C'était un miracle que la potion de Wiggenweld ait pu encore le guérir au moment où il l'avait prise.

Il ne leur restait plus qu'une seule fiole, la dernière potion en leur possession. Hermione avait méticuleusement fouillé dans son sac et dans celui de Luna, pour n'y trouver aucun élixir magique. C'était le sac de Ron, apparemment touché par le destin, qui contenait la dernière fiole.

Luna était restée éveillée avec Hermione, ce qui aida, car parler avec elle était suffisamment déroutant et intriguant pour tenir le repos à distance pendant un certain temps. Le cœur d'Hermione la réveilla en sursaut lorsque Luna demanda : « Je dois te demander comment tu as su que c'était Dean Thomas qui était mort ? »

« C'est... c'est comme tu l'as dit, je pouvais entendre les bruits aussi, » répondit Hermione, essayant de garder une voix égale alors qu'elle regardait ses mains couvertes de cloques et la coupure sur sa paume qui commençait à piquer.

Luna pencha la tête vers le plafond bas de la grotte, comme si elle y cherchait quelque chose. « Non, ce n'était pas ça. »

« Qu'est-ce que tu veux dire par là ? »

« Je n'ai jamais pu comprendre ce que les voix disaient. »

Hermione se tourna pour vérifier si la fièvre de Ron était tombée, ne serait-ce que pour éviter le regard doux mais curieux de Luna. « Alors tu as menti ? »

Du coin de l'œil, Hermione remarqua que Luna hochait la tête, un sourire délicat et fantaisiste ourlant ses lèvres. « Toi aussi. »

« Mais pourquoi ? » insista Hermione. « Pourquoi mentir pour moi ? »

« Je voyais bien que les autres étaient inquiets que tu saches que c'était Dean, alors j'ai essayé de les rassurer. »

« Tu n'étais pas inquiète ? »

« Bien sûr que non », dit doucement Luna en arrachant une feuille de ses cheveux, « les gens ont souvent peur des choses qu'ils ne comprennent pas ».

« Mais on ne craint pas ce que l'on ne peut pas comprendre. » dit Hermione en analysant tout cela à haute voix.

« Pas le moins du monde ». confirma Luna. « En plus, je savais que ça avait quelque chose à voir avec le fait que tu aies retrouvé ta magie. »

Hermione se figea, ses doigts qui s'étaient déplacés pour écarter doucement les longs cheveux de Ron de son front tremblèrent. « Comment as-tu... »

« Les nargloes me l'ont dit, bien sûr ». déclara Luna avec nonchalance, comme si elle n'en avait rien à faire.

« Tu as une grande confiance dans les nargoles ».

« Elles ne m'ont encore jamais induite en erreur. »

Hermione réfléchit. « Je suppose que c'est vrai... mais pourquoi garder cette information pour toi ? Pourquoi ne pas leur dire que j'ai retrouvé ma magie ? »

Luna posa sa tête sur son sac, se blottissant contre lui, faisant de son mieux pour se mettre à l'aise, tout en marmonnant : « Ce n'était pas à moi de le dire. »

Après cela, il y eut un silence de la part de Luna, et l'esprit d'Hermione sembla se vider complètement suite à ses paroles.

Luna savait, elle savait qu'Hermione avait de la magie et qu'elle avait menti, mais elle lui faisait entièrement confiance.

Hermione n'arrivait pas à décider si cela faisait de Luna une vraie sage ou simplement une chanceuse d'avoir placé sa confiance en la bonne personne.

Que ce soit l'un ou l'autre, une chose restait certaine : Hermione avait été à la fois malchanceuse et avait placé sa confiance dans les mauvaises personnes.

Elle se souvenait que Narcissa lui avait ouvertement conseillé de ne pas s'allier. Hermione aurait pu choisir de se cacher dans les ombres de la jungle, de protéger les autres tout en restant invisible.

Pourtant, lorsque ceux qu'elle chérissait le plus étaient à portée de main, elle avait ignoré le conseil de Narcissa de ne pas les serrer fort, et maintenant elle en payait le prix.

Elle pouvait presque imaginer la réaction de l'équipe du manoir Malefoy lorsqu'ils avaient été forcés d'assister à sa décision fatale. Pansy, dans un coin, roulant des yeux derrière sa frange, marmonnant probablement qu'elle les avait tous prévenus qu'Hermione était un très mauvais choix pour les jeux. Blaise grognant silencieusement sa désapprobation, les bras croisés. Lucius qui se moquait de son statut sanguin, considérant qu'il s'agissait d'une faiblesse. Le visage impassible de Narcissa s'assombrissant sous l'effet de la déception. Theo grimaçant et essayant de détendre l'atmosphère pour les autres.

Cependant, c'était Malefoy qu'elle n'arrivait pas à visualiser clairement. Ses traits se brouillaient dans son esprit, comme si elle l'avait entièrement invoqué dans ses rêves.

Était-il furieux contre elle, détruisant tout ce qui était à sa portée en la voyant faire confiance aux mauvaises personnes ? Ou était-il terrifié pour elle, luttant pour garder son sang-froid en voyant la vie d'Hermione défiler devant ses yeux à plusieurs reprises ? Peut-être n'était-il qu'une statue de marbre, observant avec des yeux critiques et plissés.

Hermione savait, d'un point de vue rationnel, qu'elle ne pouvait pas reprocher à George et Molly leur décision. Son cerveau le comprenait. Elle avait montré des signes de tromperie, et son séjour au manoir Malefoy l'avait peut-être changée d'une manière qu'elle ne pouvait pas identifier. Pour ceux qui l'avaient connue comme une sorcière intelligente et enthousiaste, elle n'était plus que l'écho de ce qu'elle était auparavant.

D'un point de vue rationnel, leur conclusion était probablement l'une des meilleures options pour toutes les parties concernées. Elle représentait un geste de protection, de diligence et de sagesse. L'Ordre se retrouvait souvent dans l'obligation de prendre de telles décisions stratégiques, semble-t-il, pour savoir à qui faire confiance et à qui ne pas faire confiance.

Le cœur d'Hermione lui faisait mal comme si George et Molly l'avaient tour à tour arraché et serré dans leurs mains sous ses yeux.

Ils ne lui faisaient plus confiance.

Ils avaient choisi qui protéger, à qui faire confiance, qui aimer, et ce n'était pas elle.

Cela ressemblait à un destin pire que la mort.

Hermione tendit mentalement la main à la voix qui l'avait un jour empêchée de mettre fin à ses jours, fortifiant les murs de son esprit pour s'assurer que personne ne puisse pénétrer dans ses pensées. Mais elle ne reçut aucune réponse, seules des toiles d'araignées remplissant le vide où la voix avait autrefois résidé. Il semblait que même la voix l'avait abandonnée, réalisant peut-être qu'elle avait placé sa confiance dans la mauvaise personne.

Harry avait-il observé ses échecs et ses mauvaises décisions si souvent au cours des derniers mois qu'il s'était tourné vers le plan B ? Les avait-elle tous ratés ?

En pleine tourmente dans la grotte obscure, Hermione finit par s'endormir, tout en gardant un œil sur Luna et Ron, qui se rétablissaient mais restaient faibles.

Dans ses rêves, elle se retrouva confrontée à des visions des mains de Malefoy autour de son cou, que ce soit pour la torture ou le plaisir, le motif était indiscernable.

« C'est encore ce bip », dit Ron d'une voix étouffée, réveillant Hermione en sursaut.

« Quel bip ? Tu l'as déjà entendu ? » La question de Luna arracha Hermione à l'emprise glacée et douce de Malefoy dans ses rêves, la replongeant dans la réalité de l'air humide de la jungle et des rochers pointus qui se moulaient à son corps sur le sol de la grotte.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent en premier, son corps entier se réveillant en sursaut dans une agonie raide de la position inconfortable dans laquelle elle avait dormi, perchée contre le mur de la grotte, le menton bloqué contre son sternum.

« Combien de temps ai-je dormi ? » croassa Hermione, anxieuse.

« Environ une journée », répondit Luna.

« Une journée ? » répéta Hermione, paniquée.

Luna hocha la tête. « Tu ronfles. »

« Pourquoi ne m'as-tu pas réveillée plus tôt ? Hermione s'emporta, sa frustration se dissipa tandis qu'elle clignait des yeux dans l'obscurité de la grotte, parvenant à peine à distinguer la fente de lumière au bout du tunnel étriqué.

« Si tu n'avais pas dormi, tu te serais effondrée à un moment ou à un autre. Nous t'avons rendu service », lui dit Ron avec un sourire en coin. « Tu n'es pas invincible, Mione. »

« Qui a dit ça ? » rétorqua rapidement Hermione, se sentant redevenir plus jeune avec lui, la sorcière autoritaire et je-sais-tout.

Luna fronça les sourcils. « Elle est toujours aussi impolie quand elle se réveille ? »

Ron acquiesça avec un sourire amusé en se levant, et dut baisser la tête pour éviter de heurter le plafond de la grotte.

« Tu peux rester debout ? » lui demanda Hermione, sa voix groggy s'adoucissant.

« Grâce à toi, je suis comme neuf », confirma-t-il.

Le bip s'amplifia soudainement, comme s'il s'approchait de l'entrée de la grotte, se répercutant sur les parois.

« Tu crois que c'est encore pour nous ? » demanda Ron.

Hermione haussa les épaules. « J'ai demandé à Théo de m'envoyer un livre dans l'arène. »

« Théo ? Comme dans Nott ? » Demanda Ron.

« Il m'a entraînée, avec Blaise Zabini », expliqua Hermione.

« Intéressant », remarqua Ron.

« Comment ça ? »

Ron haussa les épaules, un froncement curieux des lèvres. « Malefoy est peut-être le type le plus déroutant et le plus imprévisible que j'aie jamais rencontré, c'est tout ». Il tendit la main vers Hermione.

« Qui est la femme la plus imprévisible que tu aies jamais rencontrée ? » demanda Hermione d'un ton enjoué.

« Ma mère, je suppose », répondit Ron, la voix empreinte d'un soupçon de deuil.

Hermione eut du mal à avaler ses paroles alors que les événements des jours précédents lui revenaient en mémoire. Le rappel que ce cauchemar était sa réalité, et qu'au-delà des murs de la grotte et de la mer d'arbres se trouvaient des sangs-purs assis dans des tribunes et des loges, attendant avec impatience la prochaine victime des Jeux Maudits...

« Est-ce que quelqu'un d'autre est mort ou a été possédé à notre connaissance ? » demanda Hermione, la voix teintée d'appréhension.

Ron haussa les épaules, évitant son regard. « Nous n'avons pas entendu d'autre canon depuis... depuis Dean. » Il se gratta l'arrière de la tête, visiblement mal à l'aise accroupi dans la grotte. « Tu es sûr que c'était Dean ? »

« Certaine », affirma Hermione, tendue, en tendant sa magie, essayant de sentir quoi que ce soit de démoniaque...

Ron l'étudia un moment, et elle se demanda s'il se souvenait de la fois où il s'était fait désartibuler à cause de son erreur, et s'il commençait à douter d'elle. Ou s'il était capable de voir l'éclat de sa peau soudainement, si la magie fondamentale était en train de briser le brouillard qu'elle semblait avoir sur les sorciers normaux.

Mais son regard s'adoucit soudain, comme s'il avait perçu ses inquiétudes, et un sourire sincère se dessina sur son visage, ses taches de rousseur dansant sous l'effet de ce mouvement. « Si nous sommes tous prêts, allons voir d'où vient le bruit et allons chercher de l'eau au lac... Je suis assoiffé. »

Ron prit les devants, visiblement désireux de se dégourdir les membres. Luna lui emboîta le pas, sautant gracieusement sur chaque rocher de ses pieds désormais nus, tenant délicatement dans sa main les bottes de cuir de leur uniforme. Hermione faisait de son mieux pour la suivre, faisant attention à ne pas marcher sur la traîne des cheveux de Luna.

Le soleil perçait à peine à travers les grands arbres, mais c'était suffisant pour qu'Hermione puisse deviner qu'il était midi. Les ondulations de la lumière du soleil dansaient gracieusement à la surface du petit lac, tissant une tapisserie d'or et d'argent scintillants sur ses eaux tranquilles.

L'estomac d'Hermione gémit en réponse à sa soif, sa gorge se serra avec le besoin désespéré de se rafraîchir tandis qu'elle contemplait les eaux froides et accueillantes, un contraste saisissant avec l'étreinte suffocante de l'air chaud de la jungle.

« Là, un autre parachute ! Un autre parachute ! » s'exclama Ron, attirant l'attention d'Hermione sur l'endroit où son doigt pointait.

Un petit conteneur argenté dérivait vers eux, orné d'un parachute émeraude profond qui adoucissait son atterrissage. Hermione roula des yeux, sachant que cette couleur spécifique de parachute avait été sélectionnée subtilement par Théo.

« Tu penses que c'est une bombe cette fois-ci ? » demanda Ron en lui donnant un coup d'épaule pour détendre l'atmosphère. Hermione s'arrêta, son regard s'attardant sur sa barbe et les bleus profonds sous ses yeux, comme si elle voyait une version différente de son meilleur ami dans une réalité alternative.

« Au moins, nous partirons en beauté », plaisanta Hermione en levant les yeux au ciel.

« Touché, Granger », dit Ron en tendant son bras dégingandé vers le haut pour attraper le contenant, visiblement trop impatient de curiosité pour s'attarder un instant de plus.

Il trouva une carte attachée et y jeta un coup d'œil avec un sourire en coin.

« Qu'est-ce que c'est ? demanda Hermione.

Ron lui tendit silencieusement la carte et le récipient. Elle prit la carte avec empressement, calant la boîte dans le creux de son bras tout en lisant l'enveloppe :

Pour les yeux de Granger seulement.

Elle grimaça et déchira l'enveloppe, révélant la carte parcheminée à l'intérieur. Ses yeux absorbèrent avec avidité le gribouillage familier qu'elle reconnaissait à présent comme l'écriture de Malefoy, bien que cette fois-ci l'écriture était plus déterminée et plus parfaite, comme s'il avait soigneusement réfléchi à chaque mot. Elle pouvait pratiquement entendre sa voix narquoise effleurer le bout de son oreille pendant qu'elle lisait :

Puisque tu as gaspillé ton eau, tu trouveras ci-joint un bec verseur à utiliser contre les arbres de la jungle qui sont traversés par de l'eau. Utilisez-le pour remplir les gourdes qu'il vous reste.

Ne bois pas l'eau du lac, je sais de source sûre que l'eau est empoisonnée si tu la bois. En revanche, se laver avec cette eau ne te tuera pas.

De plus, tu trouveras ci-joint un baume, créé par ton serviteur, qui devrait guérir l'état désastreux de tes mains.

Bien à toi, D

P.S. Theodore exige que je t'informe que tu seras récompensée par un livre lorsque tu auras cessé de prendre des décisions ridicules.

Hermione rangea rapidement le parchemin dans son sac, réprimant un sourire qui lui piquait les joues, puis jeta un coup d'œil vers le lac, dans lequel pataugeait Luna.

« Ne bois pas l'eau ! » cria Hermione d'une voix pressante, les mains tendues par la panique.

Luna se figea, le corps à moitié immergé, les mains en coupe près du bord de l'eau.

« S'il te plaît, dis-moi que tu ne l'as pas déjà fait », s'exclama Hermione à bout de souffle.

Luna secoua la tête, ses mèches de cheveux platine flottant autour d'elle dans les eaux délicates.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda Ron en retroussant les manches de son uniforme jusqu'à ses biceps, dévoilant les brûlures qui marquaient ses bras.

« L'eau est empoisonnée », leur dit Hermione en soupirant.

« C'est Malefoy qui t'a dit ça ? » demanda Ron, en faisant un signe de tête vers le sac d'Hermione où se trouvait la lettre, protégée pour qu'elle la relise encore et encore, ne serait-ce que pour essayer d'entendre sa voix dans sa tête une fois de plus.

Hermione acquiesça, et Ron étudia son visage comme s'il évaluait la crédibilité de l'avertissement de Malefoy et la décision de lui faire confiance.

« D'accord », conclut finalement Ron, « alors qu'est-ce qu'on fait pour l'eau ? Luna et moi n'en avons presque plus. Et nous allons devoir partager notre gourde puisque la tienne est coincée dans ce tunnel de l'enfer. »

Hermione récupéra le récipient sous son bras et dévissa le bouchon, révélant le délicat bec argenté à l'intérieur, ainsi que le petit récipient contenant un baume violet vibrant.

« J'écoute », dit Ron, la curiosité évidente dans son ton.

« Malefoy dit que les arbres contiennent de l'eau, alors si nous trouvons le bon point de jonction avec le bec, nous devrions pouvoir nous resservir comme bon nous semble », expliqua Hermione.

« Tant que nous restons dans la jungle », remarqua Ron. « Est-ce qu'on peut se laver les mains dans cette eau, tu crois ? »

Hermione acquiesça. « Si on ne la boit pas... je pense qu'on devrait pouvoir nager et se laver. »

Ron acquiesça avec un sourire satisfait avant de plonger dans l'eau, barbotant comme un jeune chiot avant de s'immerger complètement. Luna lui emboîta le pas, plongeant brièvement avant d'émerger, ses cheveux collés à son corps. Elle se mit à frotter la terre et les feuilles avec ses doigts en revenant au bord de l'eau.

Hermione regarda la tête de Ron apparaître au milieu du lac, ses dents luisant dans la lumière du soleil. « Viens, Mione ! » lui fit-il signe.

Elle secoua la tête et se dirigea à grandes enjambées vers le bord de l'eau. De la crasse s'accrochait à ses mains et à ses ongles qu'elle avait hâte d'enlever. Hermione plongea sa paume entaillée dans l'eau fraîche, grimaçant au contact, afin de se débarrasser des saletés et des débris susceptibles de provoquer une infection.

Elle effleura son pantalon des mains, puis s'assit au bord de l'eau. En grimaçant, elle appliqua le baume que Malefoy lui avait envoyé. Le liquide frais et mauve fit merveille sur sa peau irritée et douloureuse, et elle ne put s'empêcher de pousser un soupir de soulagement.

Ils s'installèrent dans un silence confortable pendant un moment. Ron entrait et sortait de l'eau en barbotant, son émerveillement d'enfant étant le bienvenu. Luna continuait à nettoyer méticuleusement la saleté de ses cheveux. Hermione, enveloppée dans la sérénité, les observait tous les deux. Même les bruits des créatures de la forêt s'estompaient pour devenir un bruit de fond. Un soupçon fleurit dans son esprit : les bruits continus de la jungle étaient-ils une illusion pour les garder toujours sur leurs gardes et dans un état de panique ? Elle essaya de jeter un coup d'œil dans la forêt et, pendant un instant, elle jura que des yeux jaunes la fixaient au-delà du lac, derrière un grand arbre.

Le temps se brouilla. La cicatrice sur sa main s'était miraculeusement recousue. Hermione décida de rejoindre Luna, ses doigts travaillant avec agilité pour tresser les longues mèches brillantes. Elle fixa la tresse à l'aide d'un brin qu'elle avait astucieusement arraché à la corde de son sac.

« Un verre d'eau fraîche me ferait du bien en ce moment », annonça Ron en sortant de l'eau. Ses yeux brillaient et sa poitrine était gonflée par l'effort.

Hermione ne put s'empêcher de se demander si c'était la première fois depuis longtemps qu'il se sentait vraiment libre, vraiment propre. Une vague de questions lui vint à l'esprit lorsqu'elle aperçut les cicatrices de brûlures rageuses gravées sur ses bras. Quelles horreurs avait-il endurées ? Qu'est-ce qui lui avait infligé une telle douleur ? Chaque mouvement le faisait-il souffrir ?

Elle eut à peine le temps de voir qu'il enfilait son uniforme que son regard s'arrêta sur la chair rouge et tachetée révélée par les manches retroussées. On aurait dit une carte permanente de la souffrance. Ses yeux revinrent sur le baume que Malefoy avait envoyé.

Elle le tendit à Ron et parla doucement. « C'est ce que Malefoy a envoyé avec le bec. Il a guéri mes brûlures et la coupure causée par le feu. »

Les sourcils de Ron se froncèrent tandis qu'il se grattait la tête, son expression se durcissant comme s'il se préparait à ses prochaines paroles.

« Veux-tu le reste ? »

Une légère grimace se dessina sur les lèvres de Ron, comme si le souvenir de la douleur le faisait tressaillir. Il rabattit ses manches. « Je suis une cause perdue, je pense. »

« Nous ne le saurons pas si nous n'essayons pas », répliqua Hermione d'une voix ferme.

« Garde-le pour quelqu'un de plus digne », insista Ron, le ton ferme.

« Ron... » Commença Hermione, mais il la coupa d'un hochement de tête. Ses joues rougirent, signalant sa réticence à poursuivre cette conversation.

Hermione respecta sa demande tacite et se concentra sur la tâche à accomplir. Elle plongea la main dans le récipient et saisit le bec verseur, guidant le trio vers le premier arbre géant de l'autre côté du lac. Avec détermination, Hermione enfonça le bec dans l'arbre, s'assurant qu'il était aussi profond que possible, avant de positionner la gourde de Luna sous l'embouchure du bec.

Après quelques instants d'attente, elles se rendirent compte qu'aucun liquide ne coulait.

« Tu crois qu'il a menti ? La voix de Ron se fit entendre derrière Hermione alors qu'il laissait son trident reposer sur le sol en s'y appuyant.

« Il ne ferait pas ça », répondit Hermione trop rapidement.

Du coin de l'œil, elle aperçut Ron qui haussait les épaules.

« Il faut peut-être trouver le bon endroit sur l'arbre pour que ça marche », suggéra Luna en suivant des yeux les lignes de l'arbre.

Comme en réponse, l'eau commença à couler en cascade le long du bec verseur, s'écoulant dans la gourde de Luna. Le doux tintement du liquide contre la base métallique du récipient créa une belle mélodie qui résonna aux oreilles d'Hermione.

« Eh bien, à Malefoy alors », déclara Ron avec gratitude en allant chercher sa propre gourde.

Ils se relayèrent pour remplir leurs gourdes, et remplirent rapidement celle de Luna une fois qu'ils eurent tous bu un verre rafraîchissant. Leurs gorges étaient desséchées par les défis incessants que les Jeux Maudits leur avaient déjà lancés, et l'eau était un soulagement bienvenu.

Une fois qu'ils eurent tous bu et que les gourdes furent remplies d'eau, Hermione retira soigneusement le bec verseur et le rangea dans son sac.

Alors que le soleil descendait sous la limite des arbres, colorant la jungle de nuances de bleu marine, chacun d'entre eux récupéra sa torche. Ils reprirent leur chemin vers le lac, où l'entrée de leur grotte les attendait de l'autre côté des eaux de minuit.

« C'est trop calme... malgré tout le bruit... c'est trop calme », remarqua Ron avec inquiétude, sa voix étant à peine audible par-dessus les bruits lointains de la jungle.

Hermione acquiesça, sentant le calme inquiétant qui les entourait. Cette tranquillité était troublante, comme s'il s'agissait d'une façade masquant quelque chose d'inquiétant. Elle pouvait presque sentir la tension monter, la foule au-delà de la jungle s'agiter, anticipant une perturbation.

Elle n'avait pas la moindre idée de comment arrêter ce qui allait suivre, comment tenir la foule affamée à distance sans se blesser ou blesser quelqu'un d'autre.

« Je n'arrête pas de m'attendre à ce que quelque chose nous bondisse dessus », avoua Ron en resserrant sa prise sur sa torche.

Hermione écarta les petits cheveux serrés qui s'accrochaient à son visage. « Je ressens la même chose... »

« Il y a quelque chose de mauvais qui arrive, » interrompit la voix douce de Luna, faisant écho aux pensées inexprimées d'Hermione alors que sa magie sonnait une alarme qui frissonnait violemment dans ses veines.

C'était comme si Luna avait exprimé la présence inquiétante qui se cachait juste au-delà du périmètre de leur sanctuaire, cachée parmi les arbres, attendant son heure, s'approchant avec une patience diligente.

« Qu'est-ce que c'est ? », demanda Ron, l'inquiétude transparaissant dans sa voix alors qu'il observait l'expression d'Hermione se durcir en réponse à l'obscurité qui s'installait.

« Il faut qu'on s'enfuie », murmura Hermione de toute urgence à Luna et Ron, ses yeux scintillant de détermination tandis qu'elle enclenchait la magie fondamentale.

La lueur dorée l'enveloppa, projetant de minuscules brins de magie étincelante vers les ténèbres qui se profilaient derrière eux.

« Pourquoi ? », demanda Ron, sa voix s'abaissant pour répondre à l'urgence d'Hermione. Son regard restait fixé sur son visage, incapable de percevoir les effets de la magie comme Luna et Hermione.

Hermione lutta contre l'envie de se plonger dans une analyse des subtilités de la magie fondamentale. L'étudiante curieuse qui sommeillait en elle désirait ardemment en explorer les profondeurs, mais elle repoussa cette idée, sachant qu'elle n'avait pas le temps de s'adonner à des activités savantes.

Au lieu de cela, elle se concentra sur le danger immédiat et la nécessité de faire preuve de prudence dans leurs prochaines étapes.

C'est alors que sa magie trouva l'âme enveloppée de colère et de ténèbres, l'âme remplie du même désir de violence que Seamus.

L'âme qui possédait désormais une force et une ruse redoutables n'était autre que celle de Kingsley Shacklebolt.

« Courez et ne vous retournez pas », dit Hermione à Luna et Ron, sa voix transportant un mélange d'urgence et de détermination alors qu'elle se rendait compte qu'elle devait changer de tactique. « Je vous rejoindrai dès que je le pourrai. »

Saisissant l'une de ses dagues, elle se tourna vers Kingsley qui se rapprochait de leur périmètre. Sa magie s'éveilla en elle, tentant de l'atteindre avec ses pouvoirs apaisants, mais la distance entravait son efficacité. Hermione savait qu'elle devait se rapprocher de lui pour que ça fonctionne.

Ron serra doucement le poignet d'Hermione, ses yeux reflétant l'inquiétude et la détermination. « Quoi que ce soit, nous l'affronterons ensemble. »

« S'il te plaît », supplia Hermione en lui jetant un coup d'œil. « J'ai besoin d'affronter ça seule... »

« Ça arrive, ça arrive », psalmodia doucement Luna, avant de faire une pause et d'incliner la tête. « Pas ça... il... Les nargoles disent que c'est un ami... »

Luna se tourna vers Kingsley qui s'approchait, tandis qu'Hermione s'efforçait de pénétrer son esprit à distance. L'idée de protéger Ron et Luna tout en apaisant Kingsley lui paraissait intimidante. Impossible.

« Non ! » siffla Hermione en tirant Luna vers l'eau et en l'éloignant de la lisière des arbres de sa main libre. « S'il vous plaît, vous devez partir tous les deux. Maintenant. »

« Si tu restes, nous restons tous. Nous devons faire face ensemble », déclara fermement Ron, sa détermination inébranlable tandis qu'il réajustait le trident qu'il tenait en main.

Luna acquiesça, l'expression sereine et pleine d'émerveillement mystique. Il y avait en elle un air d'intrépidité, comme si elle avait déjà entrevu la fin de leur histoire et qu'elle ne ressentait aucune trace de peur.

Le claquement d'une brindille brisa le bruit blanc de la jungle, faisant réaliser aux deux autres ce qu'Hermione avait déjà pressenti : Kingsley était là.

« Quel plaisir d'être confronté à des victimes aussi agitées. » La voix qui disait cela n'était certainement pas le ton chaleureux de Kingsley. Non, c'était plutôt la voix des ténèbres et de la haine, d'un monde de feu, de ténèbres et de mort.

« Vous devez en avoir assez de sauter d'une personne à l'autre. Est-ce que je vous ai trop fatigué la dernière fois ? » La voix d'Hermione résonna dans l'esprit de Kingsley tandis qu'elle s'enfonçait plus profondément, tentant de franchir les murs épais de ténèbres violentes qui entouraient ses pensées.

Elle devait le faire parler pour pouvoir affaiblir ses forces avant qu'il n'attaque...

La réponse de Kingsley fut un rire malicieux qui se répercuta dans l'air alors qu'il s'avançait dans un coin de lune qui filtrait à travers les arbres denses.

« Nous nous adaptons et nous apprenons », répondit-il, sa voix se multipliant et se transformant en une dissonance de tons démoniaques à chaque syllabe, créant une symphonie de malveillance qui faisait froid dans le dos.

Pendant ce temps, Ron brandissait le trident, se positionnant de manière protectrice devant Luna, qui, Hermione s'en rendit compte, était désarmée et vulnérable.

Hermione profita de cette occasion pour se plonger plus profondément dans la nature des démons, son esprit réfléchissant à des stratégies pour les déjouer. « Donc, vous sous-entendez que vous êtes doués d'une certaine conscience. Dois-je en déduire que vous êtes plus que de simples parasites ? »

Le sourire de Kingsley s'élargit, ses dents étincelant comme des lames d'argent dans la faible lumière, tandis que ses yeux se transformaient en de minces fentes d'obscurité. « Nous incarnons le pouvoir, la corruption et la mort. Ce ne sont pas des entités autonomes, quelqu'un doit les guider. »

« Un marionnettiste, alors », médita Hermione, sa poigne se resserrant sur le manche de sa dague, la sueur perlant sur sa peau. Elle s'enfonça plus profondément dans l'esprit de Kingsley, cherchant à défaire l'emprise des démons sur lui tout en les gardant occupés. « Tirez-vous les ficelles, ou êtes-vous les ficelles elles-mêmes ? »

« NE TE MOQUE PAS DE NOUS, SANG DE BOURBE ! » Leurs voix tonnaient dans la forêt, se répercutant sur les arbres dans une cacophonie qui faisait froid dans le dos.

« Des démons bien difficiles, en effet », intervint Ron, son sourire forcé démentant la tension qui l'étreignait, évidente à la façon avec laquelle Hermione le voyait déglutir nerveusement.

Kingsley arrêta brusquement sa marche le long de la ligne d'arbres, sa tête s'inclinant avec un mouvement trop brusque pour être entièrement humain. Ses lèvres se tordirent en une ligne étroite, une menace silencieuse persistant dans son expression tandis qu'il examinait Ron.

« Nous te connaissons ». Dirent les voix par l'intermédiaire de Kingsley.

Ron ricana sans humour, « Vous avez foutu mon esprit en l'air et vous n'êtes même pas capable de vous souvenir de la totalité de l'Ordre ? » Ron jeta un coup d'œil à Hermione, ses sourcils se soulevant malicieusement, « Une minute tu penses que tu es une sorte de type spécial, et la suivante le démon qui t'a possédé se souvient à peine de toi... »

« SILENCE ! » Ils crièrent et beuglèrent à l'unisson, la cacophonie sonore piquant les oreilles d'Hermione avec ses tonalités contradictoires, trop basses et trop hautes à la fois, un assaut discordant sur ses sens. Les lèvres de Ron se refermèrent avec défiance tandis que le Démon continuait. « Tu es faible », railla le démon. « Je me souviens m'être glissé dans ton esprit avec facilité, il était si ouvert, si pathétique. Je me souviens m'être régalé de tes peurs alors que tu te regardais presque tuer... » Kingsley marqua une pause, ses yeux se fixant sur ceux d'Hermione, « la sang de bourbe ».

« Toute cette obsession à mon égard, et pourtant vous ne pouvez même pas m'accorder l'honneur d'utiliser mon prénom », grommela Hermione, sa détermination alimentant la magie fondamentale qu'elle maniait, l'incitant à travailler plus vite pour apaiser alors que Kingsley commençait à s'avancer une nouvelle fois. L'espace entre Kingsley et les démons se réduisit de façon inquiétante.

Elle savait que le temps lui échappait, que Kingsley était sur le point de frapper. Ses côtes se dilatèrent tandis qu'il prenait une grande inspiration par le nez, ses yeux se fermant dans un moment de calme inquiétant.

« Vous, les humains, êtes si fascinants », dit-il d'un ton moqueur. « Nous avons beau vous tendre le miroir de la vie pour vous montrer à quel point vous êtes faibles, vous croyez vraiment, naïvement, que vous vaincrez. » Un sourire serein s'étira sur le visage de Kingsley qui regarda le ciel. « Eh bien, Hermione Granger, pendant que vous essayiez de nous distraire, nous vous distrayions. »

La prise de conscience frappa Hermione comme un coup de massue, au même moment, Luna attrapa le trident et l'arracha de la main de Ron avec une force inhumaine. Ses yeux étaient devenus des fentes d'obsidienne comme celles d'un serpent.

« Vas-y ! » Hurla Hermione à Ron, le repoussant dans l'eau alors que Luna s'apprêtait à le frapper en plein cœur. Dans un bruit d'éclaboussure, il s'enfonça, choqué par l'impact, tandis qu'Hermione se retournait et sprintait dans la direction opposée, vers la grotte.

Toutes les pulsions de son corps lui criaient d'attaquer alors que Luna et Kingsley se rapprochaient d'elle avec des grognements affamés. C'était comme si un instinct primaire avait pris le dessus, sa main la démangeant de lancer la dague entre les yeux de Luna ou de Kingsley, persuadée qu'elle ferait mouche.

Mais elle se rappela que leurs âmes étaient piégées là, que Kinglsey et Luna étaient toujours à l'intérieur, et qu'elle devait les en faire sortir. Leurs âmes étaient torturées et nourries. Elle rangea donc sa dague dans son étui, refusant de se laisser aller à l'impensable tentation de leur faire du mal alors qu'elle continuait à courir.

Elle devait libérer ceux qu'elle aimait. Elle ne retint pas sa magie pendant qu'elle courait, sachant maintenant que la subtilité était futile alors qu'elle repoussait la corde magique incandescente vers ses assaillants.

Les menant vers la grotte et loin de Ron qui se débattait dans le lac, Hermione se concentra sur l'oblitération simultanée des ténèbres dans les esprits de Luna et de Kingsley. Elle laissa sa magie la consumer, marmonnant des mots étrangers qui coulaient d'elle comme une rivière, la guidant vers le but ultime de libérer leurs âmes captives.

Abattre Luna et Kingsley simultanément semblait impossible sans s'en approcher.

Apaiser un esprit possédé par un démon avait ses limites, comme l'avait soupçonné Narcissa, surtout sans contact physique.

Hermione sentit l'effort qu'elle faisait pour les maîtriser tous les deux en même temps, son corps tremblant d'épuisement tandis qu'elle se dirigeait péniblement vers la grotte.

« Hermione ! Mione ! » Le cri de Ron se fraya un chemin dans le chaos, alors qu'il se battait pour se rapprocher à la nage.

Hermione se força à ignorer sa voix, sachant qu'elle ne ferait que la distraire de la situation désastreuse dans laquelle elle se trouvait.

Dans un moment de panique atroce, Hermione parvint à peine à élaborer un semblant de plan. Elle sentit Luna se rapprocher plus vite que Kingsley, ses pieds nus et délicats frappant le sol de la jungle juste devant elle.

Arrivée à la grotte, Hermione refusa de trop réfléchir à son plan improvisé. Avec un dérapage et une roulade, elle se jeta sur Luna, la faisant trébucher et stoppant son élan par la même occasion.

Alors que le corps de Luna s'élançait vers le haut, Hermione saisit sa main, canalisant la magie fondamentale avec précision.

La chance d'Hermione était en train de tourner, et elle devait neutraliser un démon avant d'affronter l'autre.

Sinon, le prochain canon qui retentirait serait pour elle.

Une bulle rayonnante de lumière jaune vibrante enveloppa leurs mains, traversant Luna dans un brasier qui la transforma en un éclat d'énergie semblable à une étoile, symbole de renouveau.

Au milieu de cette lueur céleste, Hermione pénétra dans l'esprit de Luna, un royaume plongé dans l'obscurité. D'un élan décisif, elle anéantit l'épaisse malédiction d'onyx, manquant de s'aveugler au passage.

Hermione s'arracha à l'esprit de Luna au moment même où celle-ci s'effondrait à côté d'elle en pleurant, mais ses yeux brillaient d'un argent nouvellement poli lorsqu'elle cligna des yeux vers la canopée de feuilles.

« Je suis vraiment désolée, » murmura Hermione en ramassant le trident là où il était tombé. Elle se prépara à se défendre alors que Kingsley la surplombait, et grogna en laissant la pointe du trident flotter près de la poitrine de Kingsley.

Cette fois, Hermione refusa de baisser sa garde. Elle plongea sa magie à travers Ron, qui fit un tonneau dans l'eau, près du rivage, et dans Luna, qui luttait pour reprendre son souffle après que le croche-pied d'Hermione l'ait essoufflée. Tout cela, Hermione essayait de le faire en perçant les ténèbres de l'esprit de Kingsley, en l'apaisant pour chasser les pensées violentes et malfaisantes.

« Voilà ce que nous voulons voir », taquina le démon à travers la bouche de Kingsley en s'approchant d'Hermione, transperçant l'uniforme de Kingsley avec le bord le plus long de son trident, entaillant légèrement sa peau et faisant couler une goutte de sang sur le métal doré. « Où va votre morale quand de nombreuses vies sont en jeu ? Nous étions avides de l'apprendre, de vous tester. »

« Je suis plutôt douée pour les tests », toussota Hermione en réalisant que la saleté enveloppait toutes les parties de son corps, y compris sa bouche.

« Nous détestons le fait que vous, les sorciers et sorcières, soyez enclins à l'humour face à la douleur. » Soufflèrent les démons.

« C'est ce que j'ai remarqué. »

Kingsley s'avança à nouveau, faisant couler le sang plus rapidement sur le trident, le faisant ruisseler sur la terre comme une petite chute d'eau.

« Je ne veux pas faire ça ». dit-elle à Kinglsey tout en continuant à purger son esprit.

Un autre pas, elle sentit le muscle se réchauffer autour des bords tranchants du trident alors que le démon commençait à empaler Kinglsey. Le trident se mit à trembler dans la main d'Hermione tandis qu'elle s'enfonçait dans son esprit, tentant désespérément de libérer Kingsley des démons qui semblaient ne jamais vouloir s'arrêter.

Elle était fatiguée, si fatiguée.

Ses muscles hurlèrent de douleur alors qu'elle agrippait le trident, défendant Luna qui semblait sur le point de s'évanouir à cause de l'expulsion rapide des démons de son corps. Hermione tenta de reculer le trident, mais sa crosse rencontra la terre, la laissant impuissante pour empêcher les démons d'empaler Kingsley, à moins qu'elle ne cède.

Ron les avait rejoints, réalisa Hermione, s'agenouillant à côté d'elle, il lui caressait l'arrière de la tête, semblant ne pas savoir quoi faire.

Hermione se retrouva elle aussi désemparée, ne sachant pas ce qu'elle pouvait faire de plus que de persévérer dans ses efforts pour libérer Kingsley de l'emprise des monstres, sans pour autant se sacrifier ou sacrifier les autres.

Au bout d'un moment, Kingsley recula d'un pas, faisant naître chez Hermione l'espoir qu'elle approchait de la fin des ténèbres tapies dans son esprit.

Pourtant, l'entaille ouverte sur sa poitrine continuait de couler en un flot ininterrompu de rouge. Allait-il mourir de toute façon sans les démons qui le maintenaient debout ?

« Kingsley ? » demanda-t-elle en s'efforçant de se mettre debout, sa voix tremblant tandis que ses iris vacillaient, passant d'une forme arrondie à une fente.

« Hermione ! » proclama-t-il de sa propre voix, poussant Ron et Hermione à se lever. « Va-t-en, va-t-en avant qu'ils ne... »

Mais l'expression d'inquiétude de Kingsley s'effaça lorsque ses yeux redevinrent des fentes.

Le cœur d'Hermione se mit à battre d'un mélange de juste colère et de fureur turbulente.

Les jeux cruels des démons, les assauts incessants de Voldemort, tout semblait destiné à éroder l'espoir qu'ils avaient les uns dans les autres et dans le monde, ne laissant derrière eux que l'ombre de ce qu'ils étaient auparavant.

Quel que soit le dernier vainqueur, aurait-il la conscience nécessaire pour rester debout ? Seraient-ils capables d'affronter Voldemort après avoir été éliminés un par un ?

« Même un homme aussi fort que Kingsley finit par supplier », railla le démon.

La main de Ron se posa sur le bas du dos d'Hermione, une touche d'inquiétude, un signe qu'elle était seule à décider.

Elle se demanda s'il pouvait sentir sa terreur se répercuter dans sa chair, les battements de son cœur faire écho à sa peur.

Poudlard l'avait préparée à d'innombrables sortilèges, à des rencontres avec des êtres mystiques. Mais elle n'avait pas été préparée à cela, à affronter le moment où quelqu'un était vraiment perdu dans les ténèbres, où la frontière entre la pitié et la brutalité s'estompait.

Elle déversa chaque once de lumière qu'elle pouvait rassembler sur Kingsley, apaisant son esprit avec une attention toute particulière.

Pourtant, au fond d'elle-même, elle savait ce qu'elle devait faire, les risques qui se profilaient à l'horizon.

Hermione savait aussi, au plus profond d'elle-même, qui elle était et quelle était sa moralité, même face à la mort.

Elle ne pouvait pas faire de mal à Kingsley, elle ne pouvait que s'efforcer de le sauver.

Aussi, lorsque les démons forcèrent Kingsley à sourire, le sourire évoquant une promesse de mort, tout ce qu'Hermione put faire fut de sourire à son tour à la mort, tout en prenant sa décision.

En un instant, Hermione s'avança et serra la main de Kingsley dans la sienne, canalisant la lumière éclatante à travers lui.

Son esprit plongea dans le sien, laissant son corps physique affronter les forces que les puissances supérieures lui réservaient.

Hermione entendit à peine Ron crier tandis que Kingsley la saisissait par le cou, essayant de l'arrêter avant qu'elle n'arrache les démons de l'esprit de Kingsley. Elle ne pensa pas à elle, au lieu de cela, elle poussa plus de magie fondamentale dans son esprit, illuminant les ténèbres avec une force ancienne qui commandait aux démons de se plier à sa volonté.

Elle sentit l'écho de la douleur ressentie par sa forme mortelle lorsque la main ferme de Kingsley se resserra autour de sa gorge, rappelant à Hermione qu'il ne lui restait que quelques instants avant d'être enlevée à ce monde.

Elle y était presque, elle pouvait voir le centre de son esprit, une pomme autrefois mûre, maintenant pourrie par l'impact de l'emprise du démon.

Mourir pour la cause n'était pas un destin aussi terrifiant qu'elle l'avait imaginé. L'idée de mourir en combattant pour ceux qu'elle aimait lui paraissait étrangement salutaire. Elle se demandait si Dumbledore, McGonagall et Fred l'accueilleraient aux portes de l'au-delà et lui diraient qu'elle avait été courageuse, ou si elle les avait rendus fiers.

Hermione avait presque terminé, mais aussi vite qu'elle s'était immergée dans son esprit, elle en fut à nouveau arrachée.

Au même moment, sa forme physique dérapa sur le sol rugueux de la terre, sa tête heurta l'entrée de la grotte, provoquant un mouvement brusque et douloureux de sa nuque vers l'avant.

L'incident avait certainement fait couler du sang.

Ses yeux s'ouvrirent et elle regarda avec horreur Ron qui se tenait devant elle, protégeant son corps avec le sien. Sa cuisse droite était marquée d'une large entaille qui suintait d'un sang épais. Hermione baissa les yeux, réalisant qu'il lui manquait une dague. Le trident, maintenant dans les mains de Ron, était prêt à la protéger des deux corps qui se battaient au bord du lac.

« Sortez, sortez, sortez, sortez, sortez, sortez ! » cria Sirius en tenant Kingsley plaqué au sol, immergeant à plusieurs reprises la tête de Kingsley dans l'eau tout en le secouant vigoureusement.

Dans l'une des mains de Kingsley se trouvait la dague manquante d'Hermione. Sirius fit désespérément pression sur le poignet de Kingsley pour lui faire lâcher la poignée et le désarmer.

Mais lorsque Sirius se retourna pour regarder Ron et Hermione, elle le vit alors, ses iris s'agitèrent comme ceux de Kingsley auparavant, passant d'une fente de mort à des pupilles audacieuses remplies d'une peur sans pareille.

« FOUTEZ LE CAMP ! » Sirius beugla à nouveau dans leur direction, les dents serrées alors qu'il haletait d'agonie. « ALLEZ CHERCHER LUNA. PARTEZ ! »

Hermione comprit alors, d'une manière ou d'une autre, que Sirius utilisait la force des démons qui menaçaient de s'emparer de lui pour retenir Kingsley, leur laissant ainsi le temps de s'échapper.

Se levant, Hermione trébucha sur Ron, lui saisissant le bras tandis qu'elle lui donnait des ordres. « Prends Luna et va-t-en ! »

« Comment pouvons-nous les aider ? »

Hermione secoua la tête. « Il faut que ce soit moi. »

« Non, si nous mourons, nous mourrons en les aidant ensemble ». Lui répondit Ron, dont la détermination était inébranlable, même si son visage perdait de sa couleur. Sa blessure continuait de saigner, beaucoup trop vite. Il déclinait, s'affaiblissait.

« S'IL VOUS PLAÎT. JE NE PEUX PAS LES ARRÊTER PLUS LONGTEMPS. » Leur dit Sirius entre deux sanglots, la peau grise, comme si la vie même était aspirée à l'intérieur de lui.

Hermione dépassa Ron et s'élança vers Sirius et Kingsley. Les saisissant tous les deux, elle ordonna à la magie de maîtriser les démons, de calmer leur colère, de les sauver.

Elle essaya, Merlin, elle essaya d'étendre sa magie vers Luna et Ron pour les protéger également, mais elle sentit sa magie profonde vaciller, ses capacités étaient loin d'être suffisantes face à la force des démons.

Mais ils étaient trop forts, et les démons commencèrent à frapper contre les murs de son esprit, désespérés de pouvoir entrer et la contrôler.

Elle n'était qu'une faible et pathétique Sang de Bourbe, incapable de maîtriser la magie fondamentale, destinée à décevoir les Malefoy. Ils avaient placé leur foi dans la mauvaise personne.

La magie ancienne s'était trompée.

Elle ne pouvait pas sauver onze personnes.

Elle pouvait à peine en sauver quatre.

Mais elle mourrait en se battant. Et elle mourrait en essayant.

Alors qu'elle affaiblissait les démons en Kingsley et Sirius, elle sentit une main s'agripper à la base de son crâne et saisir fermement sa tresse. La main la tira avec force en arrière, rompant le contact physique avec les autres et interrompant le flux régulier de magie.

Elle avait été si proche, une fois de plus sur le point de les libérer de la prison de leur esprit.

« Nous t'avons assez laissé jouer, sang de bourbe », dit Ron en la faisant tourner par les cheveux pour qu'elle lui fasse face.

Hermione poussa un cri de douleur lorsqu'il la força à s'agenouiller et lui saisit le menton, la contraignant à lever les yeux vers lui.

Mais ce n'était pas Ron qui la regardait, pas vraiment, pas quand ses yeux étaient redevenus des fentes de ténèbres.

Comment ces forces pouvaient-elles être si puissantes ?

Ou était-ce simplement parce qu'Hermione était véritablement très faible ?

« Ron », cria-t-elle dans un souffle brouillé, sa vision se brouillant à cause de la mer de larmes qui refusait de couler.

« Nous ne pouvons pas te laisser continuer ». Le démon s'exprima par l'intermédiaire de Ron, toute trace du garçon gentil et enjoué qu'elle connaissait ayant disparu.

Elle entendit Sirius et Kingsley se lever. Elle entendit le bruit de la terre lorsqu'ils arrivèrent derrière elle.

Elle n'avait nulle part où aller.

La main de Ron tenait le trident à son côté, les jointures blanches.

Elle pouvait sentir l'esprit de Ron en guerre, même si sa magie vacillait sous l'effet de l'épuisement, car il essayait tant bien que mal de la combattre.

Mais quel que soit le plan de Voldemort, il avait été bien pensé. Les niveaux de magie qu'il avait exploités étaient obscènes. Derrière elle, Sirius marmonna : « Les ténèbres nous attirent dans la lumière aveuglante... »

Le souffle d'Hermione se bloqua en entendant ses mots. Il les avait déjà criés au début des jeux, mais elle avait mis cela sur le compte de la folie. Pourtant, le souvenir d'un poème qu'il avait récité à Harry lorsque celui-ci avait craint l'infiltration de Voldemort dans son esprit remonta à la surface.

Il était toujours là.

Sirius était plus fort en Occlumancie qu'elle ne l'avait imaginé. Elle se demanda s'il avait retrouvé sa magie. Ou était-il tout simplement une âme courageuse, capable de combattre les ténèbres alors qu'il était réduit à l'état de mortel ?

Il luttait contre le démon, un loup déguisé en agneau, caché à la vue de tous.

Hermione réalisa qu'elle n'avait que quelques instants devant elle avant que les démons ne forcent Ron à plonger le trident dans son cœur.

Le contact physique était son seul espoir.

Incapable de les toucher tous en même temps et sachant qu'un simple contact pourrait ne pas suffire, pas alors que ses pouvoirs étaient au bord de l'épuisement total, Hermione prit une inspiration pour se stabiliser avant de s'élancer du sol vers Ron. Elle passa ses bras autour de son cou et l'embrassa.

Ce fut un baiser féroce et téméraire, rempli de désir, mais pas pour Ron. Non, ce désir était motivé par son besoin de le sauver. Son besoin de les sauver tous.

Alors que leurs chairs se frôlaient, elle plongea sa magie en lui, les mêlant en un mélange de lumière, flammes jumelles se canalisant l'une l'autre.

Sentant ses lèvres s'ouvrir pour elle alors que le trident s'écrasait au sol, elle entra dans son esprit, accueillie par la chaleur familière du terrier, l'odeur des pâtisseries fraîches et la magie la plus pure qui emplissait ses sens.

Les hurlements impies des démons résonnèrent à ses oreilles tandis qu'elle les brûlait, détruisant leur emprise sur l'esprit de Ron.

Elle l'embrassa jusqu'à ce que les ténèbres qui tentaient de l'envahir ne soient plus qu'un tas de cendres.

Malgré une explosion de puissance, la plus forte qu'elle ait jamais provoquée, elle ne ressentit rien à travers ce baiser. Rien d'autre que le triomphe sur le démon, le premier qu'elle avait non seulement éradiqué d'un esprit, mais réduit à néant.

Hermione s'éloigna des lèvres de Ron, ses yeux s'ouvrirent pour saisir son expression choquée, son nez se plissant, comme s'il était aussi surpris qu'elle.

Avant que l'un d'eux ne puisse parler, elle entendit un cri déchirant provenant de Sirius.

Le regard de Ron suivit le bruit et Hermione pivota pour voir le corps mou de Kingsley tomber au sol tandis que les mains tremblantes de Sirius le libéraient de sa gorge.

Un canon retentit, résonnant dans le ciel au moment précis où la tête de Kingsley touchait le sol, ses yeux écarquillés et vides, ses lèvres craquelées et pâles.

Il avait disparu.

Kingsley était mort.

Sirius se tordit de douleur en s'effondrant à son tour sur le sol, le poignard que Kingsley avait utilisé pour blesser Ron quand Hermione était dans son esprit étant maintenant fermement logé entre les côtes de Sirius, lui perforant le cœur.

« Ron ! Prends ton sac ! » Lui ordonna Hermione.

Immédiatement, il obéit tandis qu'Hermione tombait sur le sol, attrapant la tête de Sirius pour la poser sur son genou.

« Tu as compris le message ». dit Sirius en souriant et en respirant de façon hésitante.

Hermione regarda ses larmes tomber sur ses joues sales. « Bien sûr que j'ai compris. »

« Ils m'ont fait... ils m'ont fait tuer... »

Hermione le fit taire, son toucher tendre écartant les mèches de cheveux noirs et argentés qui s'accrochaient à son front humide. Ses doigts s'agitèrent, saisissant la dague, un geste de défi ou de résignation, elle ne pouvait en être certaine. Mais elle intercepta son mouvement, serrant fermement sa main autour de la poignée et soutenant son regard avec une détermination inébranlable.

« La dague est tout ce qui se dresse entre toi et la mort », dit Hermione, la voix posée malgré l'urgence qui battait dans ses veines. « Mais nous ne sommes pas prêts à te perdre, Sirius. Pas maintenant, pas comme ça. »

Un léger sourire se dessina sur ses lèvres, teinté de la lassitude des batailles menées et des blessures endurées.

« Peut-être qu'il est temps », murmura-t-il, ses mots teintés d'un calme obsédant, comme s'il acceptait l'inévitable.

Les yeux d'Hermione s'illuminèrent. « Non, Sirius. Tu n'as pas à décider de cela. Harry voudrait que tu continues à te battre. »

Son regard s'adoucit, une étincelle de reconnaissance s'allumant dans ses yeux lorsque ses mots percèrent la brume de sa résignation. « Harry... » Ce nom flottait dans l'air comme un phare, un rappel des batailles inachevées et des promesses non tenues.

Elle voulut lui dire que Harry était là, à les attendre, à se battre pour les atteindre. Mais elle se tut, sachant que son secret lui avait été confié pour une raison.

Il devait laisser tout cela se produire pour une raison.

« Je ne te laisserai pas partir », jura Hermione, sa main se resserrant sur la sienne comme pour l'ancrer dans le présent pendant qu'ils attendaient Ron. « Nous avons besoin de toi, Sirius. Remus a besoin de toi. »

Ses yeux s'éclaircirent, une clarté soudaine l'envahit comme si ses mots avaient rallumé une flamme en lui. « Remus... » Ce nom était une bouée de sauvetage, quelque chose qui valait la peine de se battre.

Hermione acquiesça, un accord silencieux passant entre eux tandis qu'ils se regardaient dans les yeux.

L'arrivée de Ron fut une intervention opportune, ses mains déliant habilement le sac et le passant à Hermione sans un mot.

Elle ne perdit pas de temps et jeta le contenu sur le sol dans une recherche désespérée.

Au milieu du chaos ambiant, la fiole brillait d'une teinte d'un autre monde, son vert verdoyant contrastant avec l'obscurité suffocante qui les enveloppait comme un linceul.

Cette potion était leur dernier recours, leur dernière bouée de sauvetage dans un monde où les options s'amenuisaient.

La résolution d'Hermione se renforça tandis qu'elle berçait la fiole, sachant que cette décision était lourde de conséquences irrévocables. Pourtant, elle ne pouvait supporter l'idée de perdre Sirius, elle ne pouvait imaginer un monde où elle ne se serait pas battue bec et ongles pour le garder en vie.

Elle était une sorcière têtue, une sorcière qui mettait à l'épreuve la patience du destin à chaque fois que l'horloge tournait.

Sans hésiter, elle lui ouvrit la bouche, le reflet vitreux de la détermination dans ses yeux ne céda pas tandis qu'elle versait la potion sur ses lèvres.

Il n'y avait pas de place pour le débat, pas de temps pour l'hésitation, seulement le besoin urgent de sauver une vie en péril.

Alors que l'élixir coulait dans la gorge de Sirius, il bafouilla et haleta en essayant de l'avaler. Le toucher d'Hermione resta doux mais ferme, ses mains étant un paradoxe de confort et d'urgence alors qu'elle se préparait à entreprendre la prochaine étape angoissante.

« Je dois enlever le poignard maintenant, » murmura-t-elle.

Le ricanement las de Sirius résonna dans l'air tendu, un moment fugace de légèreté qui servit soit à réconforter Hermione, soit à soulager son propre esprit, sans qu'elle ne sache lequel des deux. « Rien ne fait plus mal que la succion de l'âme d'un Détraqueur, Miss Granger. »

Les mains fermes, Hermione s'arc-bouta.

Elle dégagea la dague, faisant jaillir un torrent cramoisi dans son sillage. Ses doigts appuyèrent désespérément, tachant ses mains d'un tableau macabre tandis qu'elle luttait contre la marée de sang et que la potion exerçait sa magie ancestrale.

« Reste avec moi, Sirius », implora-t-elle, une fervente prière aux dieux capricieux du destin.

Chaque seconde lui parut une éternité, chaque battement de cœur une supplique chuchotée pour son salut.

Ron prit la main de Sirius dans la sienne, un geste silencieux de solidarité alors qu'ils attendaient tous deux que la potion le guérisse. Sirius hocha la tête, son expression était un mélange de détermination et de confiance, comme s'il poussait la potion à accélérer ses effets curatifs.

L'hémorragie ralentit soudain, la chaleur du sang frais s'atténuant tandis que l'entaille commençait à se refermer.

« Ça fonctionne », dit Hermione à Ron, s'autorisant enfin à le regarder depuis qu'elle l'avait embrassé.

Il lui rendit son sourire, d'un geste maladroit alors qu'il se grattait la barbe, essayant de se distraire de son autre main qui avait quitté celle de Sirius pour saisir sa propre jambe qui saignait.

Le regard d'Hermione passa entre les deux hommes et elle grimaça. « Nous n'avons plus de Wiggenweld, tous les paquets n'en contenaient pas. »

« Ce n'est pas grave, je me débrouillerai », dit Ron en haussant les épaules, même si ce geste ne parvint pas à convaincre Hermione qu'il n'était pas dans un monde de douleur atroce, voire mortelle.

« Je peux essayer de le bander, peut-être que Malefoy t'enverra plus de potion », le consola-t-elle, le désespoir s'insinuant dans sa voix, espérant que l'exprimer obligerait Malefoy à agir depuis l'endroit d'où il regardait.

Elle ne pouvait pas perdre Ron. Ce n'était pas une option.

« J'ai l'impression que Malefoy préférerait être réaffecté à Poufsouffle plutôt que de m'aider ». déclara Ron avec un sourire en coin.

Hermione se mordit l'intérieur de la joue. Elle voulait dire à Ron qu'il avait tort, que Malefoy avait changé, qu'il était différent, mais les mots ne venaient pas. Quelle preuve avait-elle, à part l'absence d'une cruauté indicible ? Et cela suffisait-il à effacer des années de préjugés, d'agressions et de traitements ignobles ? Les failles de Malefoy suffiraient-elles un jour à contrebalancer le poids des péchés qui s'accumulaient contre lui ?

« Tu n'aurais pas dû gaspiller la potion pour moi », marmonna Sirius alors que ses yeux se fermaient. Il était épuisé par sa lutte pour la survie.

« Tais-toi ». ordonna Hermione. « J'en ai assez de vous voir tous les deux jouer les braves. »

« C'est toi qui parles, hein ? » Ron répliqua d'un ton ferme.

Hermione essaya de cacher sa grimace. « Comment est-ce arrivé d'ailleurs ? » demanda-t-elle en penchant la tête vers la large coupure sur sa cuisse.

« Je te laisse deviner trois choses ». Dit-il doucement avant d'écarter une boucle de son visage. Son contact était chaud à cause de l'air de la jungle, l'humidité lui paraissait suffocante.

Ils avaient à peine survécu au combat.

Et tandis qu'Hermione refusait de jeter un coup d'œil du côté où gisait le corps atrophié de Kingsley, elle se lamenta de ne pas avoir pu tous les sauver.

Même maintenant, les démons auraient pu attaquer Ron à nouveau. Mais tandis que son esprit protégeait le sien, celui de Luna et celui de Sirius, elle ne sentait plus aucune présence des ténèbres qui cherchaient à s'infiltrer.

L'espace d'un instant, elle se demanda pourquoi.

Puis l'ignoble réalité s'imposa à elle.

Le divertissement, c'était ce que Voldemort recherchait, ce dont il avait besoin.

Elle l'avait deviné, et ce soir, elle avait vu juste, car l'un d'eux était mort, un autre était à peine revenu du seuil de la mort, et Hermione avait embrassé Ron pour le ramener à lui.

Elle avait donné du spectacle à Voldemort.

Une marionnette involontaire.

Si les démons étaient effectivement les ficelles, alors elle était la poupée, se pavanant et se ridiculisant pour les caprices et les fantasmes des sangs-purs.

Ron se rapprocha d'elle, il posa sa main sur l'arrière de son crâne, la rapprocha de lui. Il déposa un doux baiser sur son front.

« Je ne pouvais pas te laisser te sacrifier », dit-il en se retirant, son pouce calleux caressant légèrement sa joue.

« Alors tu as attaqué Kingsley ? » demanda Hermione, la voix teintée d'inquiétude.

Les lèvres de Ron se pincèrent, montrant qu'il n'était pas fier de ses actes. « J'ai essayé de l'arrêter avec le trident... mais il était trop rapide. Il a attrapé la dague et m'a coupé... Tu aurais été tuée si Sirius n'était pas intervenu et ne t'avait pas éloignée de Kingsley. »

Elle baissa les yeux tandis que la respiration de Sirius devenait plus lente et plus lourde et que ses paupières se fermaient. La blessure était refermée, mais elle savait qu'il faudrait un certain temps pour que son corps se rétablisse complètement. Il avait besoin de repos. Elle posa Sirius sur le sol, utilisant la tente roulée comme oreiller de fortune pour lui soutenir la tête.

« Nous devrions panser ta jambe pour l'instant. Je vais voir si je peux la recoudre avec quelque chose qui se trouve dans le sac... »

« Luna », l'interrompit Ron, dont la préoccupation changea. « Il faut qu'on aille voir Luna. »

« Elle va bien », le rassura Hermione. « Elle a juste eu le souffle coupé. »

Ron acquiesça, ses yeux fouillant le sol, visiblement en proie à une question inexprimée.

« Tu peux demander », suggéra Hermione, occupée à déplier le dernier morceau de toast brûlé du sac de Ron et à utiliser le tissu pour faire un bandage de fortune.

« Quoi donc ? », répondit Ron avec une innocence feinte.

« Demande-moi ce qui te préoccupe », lui dit-elle.

Il plissa les yeux, résistant à l'envie, mais au bout d'un moment, il se lança : « Tu as retrouvé ta magie, n'est-ce pas ? ».

Elle acquiesça.

« Et c'est différent... ta magie... elle est... plus forte maintenant. Plus forte et pourtant... brillante, aveuglante, presque, » observa-t-il, plus comme une analyse que comme une question, probablement parce qu'il en avait ressenti les effets.

Hermione acquiesça une fois de plus.

Il considéra son aveu silencieux pendant un moment. « Le destin est de notre côté. »

« Comment ça ? » demanda Hermione en s'occupant de sa jambe, enroulant le tissu autour.

« Hermione », dit-il sincèrement, « sans toi, nous serions déjà tous morts. Je pense que tu es la seule raison pour laquelle ces jeux continuent encore. »

Chapter Text

L'esprit d'Hermione était focalisé sur le baiser avec Ron, surtout après qu'une journée entière se soit écoulée sans le bruit des canons ou sans qu'aucun démon ne prenne le contrôle.

Ils n'en avaient pas reparlé depuis, même si, en toute honnêteté, ils n'en avaient pas eu le temps pendant toutes ces heures qui s'étaient écoulées comme de délicats grains de sable.

Entre la respiration de Sirius à surveiller, la commotion cérébrale de Luna et l'hémorragie de la jambe de Ron, ils formaient une véritable cocotte-minute de blessures.

Hermione avait réussi à traverser toute cette épreuve sans aucune blessure nécessitant une attention immédiate. Elle n'avait qu'une contusion à l'arrière du crâne qui palpitait à chacun de ses mouvements, mais pas de commotion cérébrale, en déduisit-elle après avoir fait un autodiagnostic silencieux.

Après avoir trouvé une aiguille dans le sac de Luna et utilisé un autre bout de la corde qu'ils avaient, Hermione avait réussi à recoudre la jambe de Ron.

Il était resté silencieux pendant toute cette épreuve sanglante.

La seule indication de sa douleur était la pulsation de ses lèvres quand Hermione devait tirer sur la peau.

Elle essayait de ne pas laisser ses yeux s'attarder sur les brûlures qui étaient maintenant visibles sur sa jambe à cause du tissu déchiré au niveau de sa cuisse.

Elle lui proposa encore une fois la crème contre les brûlures, mais il refusa catégoriquement.

Quelles que soient les circonstances obscures qui avaient causé ces écorchures sur son corps, il semblait vouloir les dissimuler, ou faire comme si elles n'avaient pas eu lieu du tout.

Il était doux malgré tout, bien sûr, c'était Ron Weasley, il était toujours doux.

Il était doux dans la manière dont il la regardait quand elle ne regardait pas. Dans la façon dont il lui touchait la main pour la rassurer alors qu'elle recousait sa jambe et qu'elle s'excusait de lui faire mal, il était doux.

Une force douce comme un lionceau, digne du titre de Gryffondor.

Mais la tristesse s'y cachait aussi.

Le poids de sa tristesse était trop lourd pour qu'il puisse le porter seul. Elle se lisait dans ses yeux, dans la façon dont l'éclat de la jeunesse s'était presque éteint.

Mais il ne laisserait jamais un autre porter son fardeau, elle le connaissait suffisamment pour le savoir. C'était l'une des choses qui les rapprochaient le plus.

Alors, en regardant les autres dormir après une journée de guérison et de répit, elle se demanda si, en embrassant Ron, elle avait contribué à faire disparaître cette jeunesse ? Y avait-elle porté le coup de grâce ?

Ils s'étaient déjà embrassés une fois. Merlin, elle était convaincue d'être amoureuse de lui.

Mais une partie plus profonde d'elle-même savait que tout cela n'était qu'une distraction, un moyen pour elle d'oublier l'homme de marbre et de lumière qui remplissait ses rêves depuis le jour où elle l'avait rencontré, le seul endroit où elle ne pouvait pas se cacher de la vérité.

C'est dans ses rêves qu'elle s'exposait. Là où elle ne pouvait pas cacher son désir pour le prince de la maison de Serpentard.

Mais à la lumière du jour, elle s'était autorisée, tout au long de ses années à Poudlard, à confondre son amitié indéfectible avec Ron avec de l'amour. De vivre dans ce mensonge béat qu'elle épouserait un jour la famille Weasley et aurait sa propre ribambelle d'enfants roux.

Ce jour-là, pendant la bataille de Poudlard, après avoir récupéré le croc du Basilic et détruit l'un des derniers Horcruxes, ils avaient échangé un baiser, un moment de bonheur et d'espoir, croyant qu'ils avaient une réelle chance de remporter la victoire et de sauver tout le monde.

Ce baiser avait fait éclater au grand jour la vérité enveloppée d'ombres et de rêves de minuit, et elle ne pouvait plus s'en cacher.

La vérité : elle n'était pas amoureuse de Ron Weasley.

Elle l'aimait, c'était indéniable. Mais elle l'aimait de la même manière qu'elle aimait Harry, Ginny et...

Le reste de la famille Weasley.

Elle les aimait comme sa famille.

Ils étaient sa famille. Ou du moins, c'est ce qu'elle pensait.

Peut-être que dans un monde où le bien et le mal étaient en noir et blanc, les Weasley avaient été sa famille. Mais à présent, un dégradé de gris brouillait les lignes entre l'amour et l'abus, et Hermione était la victime de ce nouveau monde brutal.

Hermione avait supposé que Ron avait ressenti la même chose à propos de leur baiser d'il y a quelques mois, mais maintenant, quand il la regardait, son regard était rempli de quelque chose de mélancolique. Quelque chose de triste.

Hermione essaya de se rappeler qu'elle l'avait embrassé pour le sauver, et que cela avait marché, que le baiser n'avait pas été vain.

Mais une partie d'elle se demandait si ce qu'elle avait fait était cruel, si elle l'avait embrassé pour des raisons inavouées, peut-être en utilisant Ron par la même occasion.

Le souvenir de Draco Malefoy s'éloignant d'Hermione surgit dans son esprit, une brûlure malvenue s'enfonçant plus profondément dans les profondeurs de son être.

Hermione déplaça son corps contre la paroi de la grotte, faisant en sorte que les entailles au dos de son uniforme dues à l'attaque initiale de Seamus permettent à la fraîcheur de la grotte d'effleurer sa peau exposée.

Elle tenta de repousser le souvenir de Malefoy, mais il persistait comme une marque vive, tachant son esprit comme la gravure cramoisie sur son avant-bras.

Il l'avait reniée. Il avait été très clair, n'est-ce pas ? Il ne la désirait pas.

Pourtant, au milieu de son rejet, son esprit lui rappelait qu'il avait prononcé quelque chose d'autre, qu'il l'avait qualifiée de parfaite.

Le mot qu'elle avait toujours voulu entendre de sa bouche depuis qu'elle avait appris les profondeurs du plaisir et qu'elle l'avait exploré dans l'étreinte tranquille de la nuit.

La résonance de sa voix avait fait danser des frissons sur sa peau, une sensation plus enivrante qu'elle n'avait osé l'imaginer.

Au début, Hermione avait essayé de rationaliser cela comme un simple désir, le désir naturel qui consumait une femme de son âge. Après tout, Malefoy était une créature remarquable, un candidat que son esprit évolutionniste, soucieux d'éviter la sélection naturelle, avait jugé digne de perpétuer la race humaine.

Mais cette rationalisation n'expliquait pas pourquoi, en ces jours sans lui, elle avait l'impression qu'une partie d'elle-même s'était vidée.

Cette envie de lui était absurde.

Comment avait-elle pu se laisser aller à devenir une sorcière aussi stupide ?

Elle soupira dans l'obscurité de la grotte, l'espace entre ses cuisses était envahi par le désir tandis qu'elle se déplaçait, tentant d'éteindre la flamme du désir qu'il avait involontairement allumée depuis qu'il l'avait embrassée.

Elle se concentra sur son Mens Levius, sur son extension et s'assura que personne dans l'arène n'était possédé.

Peu importe ce qui s'était passé, le baiser avait arrêté les démons. Hermione en conclut qu'il ne servait à rien de se flageller pour ce qu'elle ne pouvait pas défaire. Elle avait fait son choix et cela avait fonctionné.

Si le cœur de Ron était la victime de la bataille pour sa vie, elle ferait le même choix cent fois pour le garder en vie.

En cela, elle était égoïste, préférant la présence de Ron, quitte à endurer sa peine et sa tristesse, plutôt que de le perdre dans l'autre vie.

Mais surtout, elle se demanda si le baiser avait suffi à apaiser les monstres et à les rassasier, qu'il s'agisse des démons ou des sangs-purs, qu'Hermione ne distinguait plus. Les deux espèces avaient soif de sang et de destruction, et dans leurs valeurs, elle comptait plus de similitudes que de différences.

Pendant ces vingt-quatre heures de paix, elle s'était persuadée qu'ils étaient en sécurité.

C'est lorsqu'elle baissa sa garde pour se reposer, sur l'ordre réticent de Ron et de Luna lorsque la lueur brumeuse de l'aube commença à s'infiltrer à travers les épaisses couches d'air humide dans leur grotte, qu'elle réalisa que le sommeil était un luxe qu'elle ne pouvait pas s'offrir dans l'arène.

Elle avait cru rêver en voyant les yeux de Cho Chang se transformer en taches d'ébène velouté.

Elle s'était convaincue qu'il s'agissait d'un cauchemar lorsque Cho s'était tenue au-dessus de Seamus, le regardant supplier alors qu'il essayait de la raisonner et de leur rappeler tout ce qu'ils avaient vécu ensemble.

Hermione aurait juré que ce n'était qu'un cauchemar lorsqu'elle avait vu Cho arracher le cœur même de Seamus Finnigan, sa main imbibée d'un rouge si vibrant et si pur qu'on aurait dit des rubis reflétant la lumière du soleil dans le champ de l'arène.

Le bruit du canon sortit Hermione de son sommeil, lui faisant prendre conscience que ce n'était pas un rêve, que c'était sa magie qui essayait de l'avertir, de la réveiller pour sauver Seamus.

Elle avait échoué.

Une fois de plus, elle avait laissé une vie lui échapper.

Des mèches de cheveux s'accrochèrent à son visage trempé de sueur tandis qu'elle se redressait, le souffle court et serré. Elle s'efforça de se recentrer et d'absorber la lueur de midi qui se frayait un chemin jusqu'à la caverne.

« Qui était-ce ? » La respiration de Ron était aussi saccadée et craintive que celle d'Hermione.

« Le canon ? » Hermione chercha une confirmation, s'accrochant au dernier brin d'espoir qu'il ne s'agissait que d'un rêve.

Ron se contenta d'acquiescer, l'air solennel et craintif. Bien sûr, il avait encore des membres de sa famille là-bas. Et il n'avait pas vu la mort de Seamus défiler devant ses yeux comme l'avait fait Hermione.

« C'est Seamus », dit-elle rapidement, voulant le rassurer mais consciente qu'elle l'accablait d'une lourde nouvelle.

Il sembla étrange de voir les épaules de Ron s'affaisser avec un moment de soulagement avant qu'il ne se rende compte de la situation.

Il était soulagé d'apprendre la mort d'un de ses meilleurs amis.

Hermione se demanda si les Tributs n'étaient pas loin de l'immoralité des sangs-purs et des démons après tout.

« Es-tu sûre ? Il est parti ? » La voix de Ron était rauque de culpabilité.

Hermione ne put que hocher la tête. Quels paroles pouvait-on prononcer dans un tel moment ? Quand la perte était plus courante que la vie ?

« Comment... »

« Ne pose pas de questions dont tu ne veux pas les réponses ».

La respiration de Ron était audible, comme s'il avait dû faire un effort pour rappeler à ses poumons comment fonctionner. « C'était bref ? » réussit-il à demander.

« Oui », confirma Hermione. « Je ne pense pas qu'il ait souffert très longtemps ».

Les narines de Ron se dilatèrent tandis qu'il acquiesçait, luttant contre les larmes qu'il avait le droit de verser pour son compagnon.

Ce n'est que lorsqu'il jeta un coup d'œil à Hermione, la tête penchée avec sympathie, qu'elle réalisa que des larmes coulaient sur ses propres joues.

Ses bras l'enveloppèrent immédiatement, sans hésitation. C'était une étreinte réconfortante, mais elle ne faisait qu'accentuer sa culpabilité de l'avoir embrassé, d'avoir brouillé les pistes.

Pour avoir abusé de sa confiance inébranlable en elle, une fois de plus.

D'abord, elle avait désartibulé son corps, maintenant, elle se demandait si elle n'avait pas fait la même chose avec son cœur.

Mais se retrouver dans l'étreinte chaleureuse de Ron Weasley, c'était se sentir chez soi. Comme son étreinte était différente du contact glacial de Draco Malefoy.

Pourtant, peut-être d'une manière un peu tordue, Hermione désirait cette étreinte froide au lieu de la chaleur ardente des bras forts et musclés de Ron.

Car Malefoy était comme une forme de pénitence à laquelle elle ne pouvait échapper, elle en avait envie.

Une âme comme la sienne ne semblait pas avoir sa place auprès de quelqu'un d'aussi doux que Ron Weasley. Une âme qui n'avait même pas réussi à sauver une seule vie dans l'arène, pas vraiment. N'avait-elle pas laissé partir Kingsley pour donner égoïstement la priorité à Ron et Luna ?

Qu'est-ce qui la distinguait des Serpentards ? N'était-elle pas aussi rusée qu'eux lorsqu'elle n'hésitait pas à choisir la vie à privilégier en un instant ?

Bien qu'elle n'ait pas utilisé de magie noire, elle se sentait plus lourde, comme si son omission avait entaché son âme de la même manière.

Lorsque Ron s'éloigna, son pouce essuya une larme sur la joue de la jeune fille.

« Je suis désolée », réussit-elle à dire entre deux sanglots.

« Pour quoi ? » chuchota-t-il en pressant ses lèvres sur le sommet de son crâne.

Elle essaya de ravaler le sanglot qui lui échappait en jetant un coup d'œil à Luna, qui avait réussi à dormir pendant le boom du canon. Bien, pensa Hermione, Luna avait besoin de sommeil pour se remettre des effets de sa commotion cérébrale.

« J'aurais dû être là. J'aurais dû le sauver. »

« Mione », dit-il doucement, comme si son nom était le mot le plus doux de toutes les langues.

« Ça aurait dû être moi », sanglota-t-elle contre sa chemise, le barrage de son âme protégée se brisant avec le souvenir d'avoir vu le cœur de Seamus battre à son dernier souffle. « J'aurais dû sauver Kingsley aussi. J'aurais dû les sauver tous les deux. »

« Ne le laisse pas te faire ça », lui dit-il délicatement. « Ne laisse pas Voldemort s'emparer de la belle et brillante façon dont tu vois le monde et la détruire. »

Ils restèrent ainsi enlacés pendant un moment, le corps fatigué et brisé d'Hermione libérant des mois de peurs et d'agonie refoulées sur son épaule, sa poitrine. Ron la laissa pleurer, effleurant son dos de caresses rythmiques, attendant patiemment qu'elle retrouve les morceaux d'elle-même lorsqu'elle serait prête à se ressaisir.

Il l'avait laissée se débrouiller seule, comme elle l'avait toujours voulu, elle, la brillante sorcière qui pensait n'avoir besoin de personne. Elle appréciait cette autonomie, mais se demandait s'il voyait à travers la façade, s'il réalisait que ces mois sans ses amis les plus proches l'avaient brisée, mais avaient aussi forgé une nouvelle version d'elle-même.

Peut-être qu'une partie d'elle sanglotait parce que Blaise, Théo, Pansy, Narcissa et même Malefoy lui manquaient. Pour une raison ou une autre, elle s'était accrochée à eux, permettant à son talon d'Achille de devenir une cible plus importante, s'étendant aux habitants blasés du manoir Malefoy.

Au bout d'un certain temps, Hermione trouva en elle la force de réarranger les morceaux brisés de son cœur. Ses respirations éparses devinrent plus lentes et plus lourdes, ses yeux brûlants indiquant qu'il n'y avait plus de larmes à verser.

C'est alors que la voix tendre de Luna demanda d'un ton groggy et épuisé : « Nous avons perdu quelqu'un d'autre, n'est-ce pas ? »

« Oui », répondit Ron à voix basse.

Hermione se détacha et regarda Luna, dont les yeux brillaient de lourdeur. « Ne me dis pas qui nous avons perdu... » demanda Luna.

« D'accord », dit Ron avec douceur, la tête baissée en signe de compréhension.

« Je ne crois pas que je puisse supporter plus longtemps cette situation », avoua Luna.

Hermione se racla la gorge. « Moi non plus ».

Luna se tira le lobe de l'oreille en repliant ses genoux sur sa poitrine, elle ne paraissait pas plus grande qu'une étudiante de première année. « Je crois que j'ai essayé de me convaincre que les membres libres de l'Ordre viendraient nous sauver... mais je commence à craindre qu'ils nous aient abandonnées. »

« Je ressens la même chose. » Confessa Ron, dont les mots parvenaient à peine à se frayer un chemin à travers son ton coupé et tendu.

Hermione inspira longuement, laissant l'humidité lourde prendre de la place dans son nez, sa gorge et ses poumons, lui rappelant que c'était réel, qu'ils étaient ici, et qu'il y avait encore des vies pour lesquelles se battre.

Elle pouvait venger ceux qu'elle n'avait pas su protéger en s'assurant que la même erreur ne se reproduise pas.

« Indépendamment de ce qu'ils font là-bas, nous devons faire notre part ici ». déclara Hermione d'un ton sévère.

« Qu'est-ce que tu en penses ? » demanda Ron, en grattant son sourcil dressé.

« Nous continuerons toujours à nous battre les uns pour les autres... et nous ferons en sorte que les vies perdues ne le soient pas en vain »,

« Toujours », approuva Luna.

« Toujours », répéta Ron.

Hermione jeta un coup d'œil sur le côté, réalisant que l'endroit où Sirius était allongé la dernière fois qu'elle était réveillée était maintenant vide.

« Ron, » commença Hermione prudemment, se dégageant de son étreinte.

« Qu'est-ce qu'il y a ? »

« Où est Sirius ? »

Ron s'immobilisa, ses yeux scrutant la grotte. « Il était... il était endormi juste avant que tu ne te réveilles. Je le surveillais, je m'assurais qu'il respirait bien, comme tu me l'avais demandé... »

Hermione se leva d'un bond et commença à se diriger vers la sortie de la grotte.

Elle entendit faiblement Ron marcher derrière elle, la suivant vers l'ouverture brumeuse de la grotte, qui était embrumée par la chaleur. Hermione ne se souvenait pas avoir déjà été dans un endroit aussi chaud et étouffant.

Elle cligna des yeux, observant le lac et l'étendue au-delà de la grotte. Jetant un coup d'œil autour d'elle, elle ne vit aucune trace de l'homme aux cheveux poivrés.

« Merde », grommela-t-elle en enfonçant ses ongles dans ses cheveux tressés, soulageant la tension des mèches serrées qui étaient en place depuis des jours. Son corps aspirait à la fraîcheur de la piscine, à se laver les cheveux et le corps qui commençait à être poisseux à cause de la sueur. Au moins, les senteurs humides et nauséabondes de la jungle l'emportaient sur l'odeur désagréable qui se dégageait probablement de son propre corps.

« Je te jure qu'il était juste là, Mione », jura Ron en plaçant ses mains derrière sa nuque, les doigts entrelacés.

« Pourquoi nous aurait-il abandonnés ? » demanda Luna depuis l'entrée de la grotte, sa voix s'affaiblissant tandis qu'Hermione fermait les yeux et se concentrait sur sa magie. Elle la lança négligemment, brusquement, comme l'aiguille du tourne-disque de sa mère qui aurait claqué au milieu d'une chanson à plein régime.

Hermione ordonna à la magie de s'élancer, de diverger lorsqu'elle rencontrait des arbres, de se diviser en de nouveaux points de jonction, comme un réseau nerveux à travers la jungle. C'est là qu'elle le trouva, non loin de là, courant de peur, haletant, la bouche ouverte comme s'il avait oublié qu'il n'était pas sous sa forme canine.

« Allez, allez », marmonna Sirius, son corps encore faible boitant en essayant de ne pas trébucher sur les branches qui jaillissaient de la terre. « Vous êtes des bêtes. Venez me chercher. »

Hermione le suivit dans son esprit tandis que sa magie projetait la scène pour elle, la vue devenant plus claire à chaque instant. C'était comme si la magie elle-même prenait de l'assurance aux côtés d'Hermione, se développant au-delà du simple apaisement.

C'est alors qu'elle l'entendit, le bruit sourd derrière Sirius. D'un regard audacieux, elle chercha la source du bruit. Les fils d'or de sa magie reculèrent, comme terrifiés par ce dont eux et Hermione pourraient être témoins.

Reculant en trébuchant, les yeux d'Hermione s'ouvrirent lorsque son esprit revint à son corps pour découvrir Ron et Luna qui l'étudiaient attentivement, debout près de la grotte et du bord du lac.

« Quoi ? » demanda Ron, les sourcils froncés par l'inquiétude.

Un Grapcorne.

Elle avait seulement lu des choses à leur sujet, mais la créature qui l'avait précédée, ne serait-ce que l'espace d'un instant, correspondait à toutes les descriptions qu'elle avait dévorées dans les textes anciens : une carrure massive, une peau épaisse et grisâtre comme une armure, de longues cornes torsadées ressemblant à des branches noueuses, des yeux vifs luisant d'une qualité indéfinissable. La créature territoriale, protectrice des montagnes et des vallées de Cragcroft.

Mais au sommet de la créature, sur une selle de fer, se trouvait quelque chose qui n'avait jamais été décrit dans aucun des livres qu'elle avait lus à la lueur d'une bougie pendant d'innombrables heures.

Une créature d'un autre monde était perchée là, les rênes à la main, attachées aux extensions du Grapcorne qui ressemblaient à des défenses, avec un museau barbelé. Les yeux de cette créature répugnante, aussi grands que sa tête, brillaient d'une lueur jaune et rouge comme le cœur d'un feu, dépourvus de bouche mais montrant des crocs dégoulinant de sang.

Cette chose n'appartenait pas à leur monde.

La magie d'Hermione recula devant elle, la reconnaissant comme ancienne et répugnante, quelque chose d'interdit dans ce royaume et détesté du temps lui-même.

« Qu'as-tu vu ? » répéta Ron avec douceur, comme s'il n'était pas sûr qu'Hermione soit encore tout à fait rétablie. Cependant, sa position était inébranlable tandis qu'il l'étudiait, comme s'il avait remarqué les changements dans son pouvoir et son comportement et qu'il n'en avait pas peur. Au contraire, il semblait s'en féliciter au milieu de sa propre dégradation émotionnelle.

Secouant la tête, Hermione tenta de dissiper la sensation étrange que l'ignoble créature au sommet du Grapcorne l'avait en quelque sorte vue, l'avait regardée.

« Sirius ... quelque chose s'est approché de nous, ou s'approchait de notre grotte. Je pense qu'il est parti pour l'éloigner de nous », expliqua-t-elle.

Le nez de Ron, criblé de taches de rousseur orange, se plissa et il laissa tomber ses mains de sa nuque. « J'étais éveillé pendant tout le temps où tu dormais... Je n'ai rien entendu. »

« Je sais », affirma Hermione.

« Tu crois que Sirius a retrouvé sa magie aussi ? » Luna réfléchit, tripotant les pointes de sa tresse au clair de lune. « Cela expliquerait qu'il ait senti quelque chose que Ron n'a pas senti.

« Cela pourrait aussi expliquer comment il a résisté à la possession pendant si longtemps », ajouta Ron, le ton teinté d'amertume, comme s'il enviait une capacité qu'il n'avait pas.

« C'est la conclusion la plus logique », répondit Hermione. Cependant, une partie d'elle se demandait si Sirius avait retrouvé sa magie ou s'il n'en avait tout simplement plus besoin. Après douze ans de torture à Azkaban et les années de cavale qui avaient suivi, était-il devenu méconnaissable, à la fois habile et hanté ?

Peut-être Sirius les avait-il quittés non seulement pour se protéger des dangers de la jungle mais aussi pour se retirer de leur équation déjà précaire.

Hermione ne pouvait en être certaine.

Tout ce qu'elle savait, c'est qu'une petite partie d'elle se sentait vide en l'absence de Sirius, ce qui la rendait un peu moins sûre. Pendant un bref instant, elle s'était autorisée à être une enfant craintive en sa présence, laissant l'homme sage et courageux jouer le rôle de l'adulte et accordant à son cerveau un répit fugace.

L'ignorance béate de l'adolescence en temps de guerre dans laquelle elle avait été emmaillotée sans le savoir lui manquait.

Elle fut frappée par le fait que Sirius et Remus n'avaient jamais connu un tel luxe. Depuis l'époque de Poudlard, ils étaient attachés à l'art de la guerre, se battant pour leur survie et les uns pour les autres, sans le manteau protecteur de leurs aînés. Sirius, Remus, Molly, Arthur, Dumbledore, McGonagall, Tonks, Fol-oeil... tous s'étaient battus pour offrir à Hermione, Ron et Harry l'enfance qu'ils n'avaient jamais connue.

C'est alors qu'une prise de conscience s'imposa d'elle-même.

Personne n'avait protégé Malefoy de cette façon. Ses parents l'avaient voulu, supposa Hermione, mais une éducation aussi protectrice était impossible lorsqu'ils se trouvaient trop profondément enfoncés dans les filets de Voldemort. Ils n'avaient pas d'autre choix que de former un guerrier, un guerrier qui ne condamnerait pas toute la famille Malefoy à cause d'une bêtise enfantine.

Son enfance lui avait été arrachée bien avant qu'Hermione ne puisse déterminer quand.

Son entraînement avait-il commencé avant qu'il ne mette les pieds à Poudlard ? Depuis combien de temps s'entraînait-il au combat ? Cette pensée fit naître sur sa peau une démangeaison dont elle essaya de se convaincre qu'il s'agissait simplement de la saleté persistante de leur environnement qui la hantait une fois de plus.

Alors que les pensées d'Hermione se fixaient sur le fantôme céleste dont la sensation des lèvres contre son oreille persistait, Ron trébucha, se rattrapant de justesse avant de s'appuyer contre l'ouverture de la grotte. Luna fut la première à l'atteindre, lui saisissant la taille avec une douce prudence, son regard argenté l'évaluant.

« Attention, Ronald, tu as failli tomber, » dit Luna, d'un ton doux mais inquiet.

Ron souffla un rire bien élevé, même s'il était évident qu'il était mal à l'aise, et il força un sourire, jouant le jeu. « J'ai failli, Luna ? Mince alors, merci de m'avoir rattrapé, petite maligne. »

« Ron, tu vas bien ? demanda Hermione en réduisant la distance, remarquant que ses yeux se révulsaient momentanément comme s'il luttait pour rester éveillé. Il était en sueur, ses lèvres étaient gercées et jaunies.

Baissant les yeux sur sa cuisse, Hermione passa prudemment le bout de ses doigts sur le tissu décousu de la déchirure que Kingsley avait faite avec l'un de ses poignards, révélant sa plaie recousue. La partie cousue de sa jambe était boursouflée, suintant une substance blanche et épaisse, et la peau environnante avait pris une vilaine teinte de jaune et de rose.

« Je crois que c'est infecté », dit-elle, de plus en plus inquiète.

Il arqua un sourcil avant de jeter un coup d'œil à la blessure. « Je crois que tu as raison », répondit-il paresseusement, sa tête se balançant jusqu'à ce qu'il la pose sur l'épaule de Luna, comme s'il ne pouvait plus la tenir.

« Il faut faire quelque chose », ordonna Hermione, la voix teintée de panique, tandis qu'elle entrait dans la grotte et fouillait dans son sac, à la recherche de la crème pour les brûlures que Malefoy avait envoyée.

Où était-il à présent ? Elle ne pouvait s'empêcher de se le demander. Il savait sûrement qu'ils n'avaient plus rien pour sauver leur vie et qu'ils étaient livrés aux caprices des éléments de l'arène. S'agissait-il d'un test ? S'agissait-il de la vengeance de Ron, alimentée par des années d'animosité ? Il semblait simpliste de s'accrocher à une rancune avec autant d'acharnement pour accélérer le voyage de quelqu'un vers sa tombe. Ou peut-être Malefoy avait-il orchestré tout cela non pas par rancune envers Ron mais envers Hermione. Avait-elle commis suffisamment d'actes imprudents dans l'arène pour qu'il choisisse de s'en débarrasser définitivement ?

« Tu devrais plutôt me laisser derrière et chercher un nouvel abri », dit la voix fatiguée de Ron dans la grotte en appelant Hermione. « S'il y avait vraiment quelque chose sur notre piste, il ne poursuivra pas Sirius éternellement. »

« Nous ne t'abandonnerons pas », insista Hermione en enfonçant tout son bras dans le sac, trouvant finalement le petit récipient de crème contre les brûlures.

« Je ne ferai que vous ralentir. »

« Alors nous serons lents, mais nous le serons ensemble. »

Revenant vers lui, Hermione appliqua le baume sur sa jambe mutilée, ignorant ses protestations selon lesquelles il n'en avait pas besoin.

« Une infection pourrait te tuer, Ronald », gronda-t-elle.

La tête de Ron reposait toujours sur l'épaule de Luna, qui caressa délicatement ses cheveux flottants.

« Ce serait un beau répit », plaisanta-t-il joyeusement. « Tu crois qu'il y a du Quidditch au paradis ? »

Hermione n'hésita pas à lui donner une légère tape sur l'épaule après une déclaration aussi extravagante.

« Je vois que ton comportement au chevet des malades ne s'est pas amélioré. »

Les bras d'Hermione se croisèrent tandis qu'elle s'accroupissait, regardant le baume scintiller sur la plaie qui continuait d'émettre du pus à l'odeur aigre. « Pas plus que tes tendances au martyre sacrificiel. »

« C'est toujours Harry qui était censé continuer... censé nous survivre à tous pour créer un monde nouveau et plus lumineux », dit Ron d'une voix moins enjouée en prononçant les mots doucement sur la clavicule de Luna, avec un soupçon de ressentiment dans le ton.

Luna acquiesça en posant délicatement son menton sur la tête de Ron, tout en le maintenant debout. « Je crois que je ne me suis jamais vraiment préparée à un monde sans Harry Potter. »

« Moi non plus », admit Hermione, retenant les autres mots qui voulaient sortir. Des paroles de joie et de résurrection, le fait que Harry soit en vie... enfin, elle pensait qu'il l'était, elle était presque sûre qu'il l'était...

La voix qui lui avait parlé à Azkaban n'était plus là.

Harry n'était plus là.

L'aide de Malefoy, elle aussi, avait disparu.

Hermione et les autres tributs étaient seuls.

Peut-être que personne ne viendrait les chercher, que personne ne mettrait fin à la cruauté de cette cage géante où ils étaient forcés de se détruire les uns les autres.

Peut-être que Malefoy avait essayé, peut-être qu'il avait tenté de la sauver, mais qu'il avait été emprisonné pour ses efforts, pour s'être permis de s'occuper d'un ennemi.

Ou peut-être plus probablement observait-il avec un sourire satisfait, sachant qu'il avait suffisamment apprivoisé la lionne pour l'amener volontairement dans la cage, simplement en utilisant l'habileté de ses lèvres et en tordant sa foi enfantine pour lui faire croire qu'elle pourrait d'une manière ou d'une autre sauver les autres de la destruction.

Ils restèrent tous là un moment, sans pouvoir prononcer d'autres mots, sans pouvoir apporter de réconfort ou d'espoir à leur sinistre situation.

Luna continuait à dessiner des cercles paresseux avec ses ongles sur la tête et le dos de Ron, racontant des histoires de sorciers avec lesquelles elles avaient toutes les deux grandi. Certaines étaient familières à Hermione, soit parce qu'elle les avait étudiées dans des livres avant d'entrer à Poudlard, soit parce qu'elle avait lu le livre que Dumbledore lui avait légué dans son testament.

L'histoire particulière de la Baguette de Sureau, de la Cape d'Invisibilité et de la Pierre de Résurrection lui faisait encore froid dans le dos, comme si l'histoire était encore en train de se dérouler. Aux dernières nouvelles, la Baguette de Sureau avait été volée dans la tombe de Dumbledore par Voldemort. Hermione ne pouvait s'empêcher de se demander si cette baguette était toujours entre les griffes avides du serpent, si cette puissante baguette remplie de magie inexploitée était à l'origine de l'érection de cette arène et de son imprégnation d'une magie riche, d'un autre monde.

Tandis que la douce voix de Luna transportait des histoires sur une mélodie prudente, apaisant Ron et le monde autour d'eux, Hermione continuait à surveiller sa jambe. Il n'avait pas changé, et elle avait même l'impression que la couleur jaune s'était étendue, dépassant l'entaille sanglante de la blessure.

Ron finit par s'endormir, adossé à la grotte et à Luna.

Ensemble, Luna et Hermione le ramenèrent avec précaution dans la grotte, utilisant les provisions qu'elles avaient pour le mettre à l'aise. Hermione encouragea Luna à se reposer, se promettant de prendre le premier tour de garde, assurant à Luna que le repos qu'elle avait pris plus tôt dans la journée serait suffisant pour lui permettre de passer la nuit.

En vérité, Hermione ne se sentait pas capable de fermer les yeux à nouveau.

Elle était devenue étrangère au repos si cela signifiait sauver une vie.

Ils étaient vulnérables dans la grotte, Hermione le savait, alors que les heures passaient et que l'après-midi se transformait en nuit noire. Ce qui était venu les chercher reviendrait, et ils n'auraient nulle part où fuir, surtout avec Ron si malade.

Sans baguette, Hermione ne pouvait pas éclairer la grotte pour vérifier la blessure de Ron. Elle se fia à ses autres sens, le toucher et l'odorat, pour déterminer que l'odeur devenait de plus en plus nauséabonde et que l'infection s'aggravait.

« Où es-tu, Malefoy ? « murmura Hermione dans l'obscurité de la nuit, des larmes coulant sur son visage.

Son soutien avait-il été si éphémère ? Il devait savoir qu'elle ne pouvait pas tenir compte de leurs avertissements pendant les mois d'entraînement, elle était foncièrement protectrice, faisant toujours passer les autres avant elle.

« Aide-nous », murmura-t-elle encore, sanglotant silencieusement dans la nuit, mais aucune aide ne vint alors que le soleil du matin se levait et éclairait à peine la grotte.

Ron dormit toute la nuit et la matinée, et se réveilla à la mi-journée, desséché.

Hermione le laissa boire le reste de l'eau de la gourde, sachant qu'il avait du mal à rester conscient assez longtemps pour avaler. Avec la faible lumière de la grotte, Hermione pouvait voir la progression de l'infection, non seulement sur sa jambe mais aussi dans ses yeux, ses lèvres et sa peau.

Une heure plus tard, quand Luna se réveilla, Hermione passa en revue une liste de questions qu'elle avait mémorisées pour les patients commotionnés. Luna passa le test avec brio, montrant heureusement des signes d'amélioration.

Alors qu'Hermione se dirigeait vers l'entrée de la grotte, la gourde vide dans une main et le bec verseur dans l'autre, elle dit à Luna : « Garde un œil sur lui. »

« Bien sûr », répondit Luna.

Hermione se dirigea vers l'arbre qui leur avait déjà fourni de l'eau en abondance. Elle essaya d'ignorer le sang qui tachait les rochers et la terre au bord du lac, s'abstenant de distinguer les flaques d'eau et de deviner laquelle appartenait à la blessure dont elle avait été témoin peu de temps auparavant.

Alors qu'elle revenait près du bord de l'eau, à une quinzaine de pas de la grotte, le sol trembla violemment, comme un séisme.

Hermione essaya de forcer son cerveau à se rappeler qu'il devait s'agir d'un tremblement de terre synthétique, car après tout, ils n'étaient pas vraiment dans une jungle, mais probablement quelque part dans les Highlands écossais, non loin de Poudlard. Quoi qu'il en soit, ils se trouvaient à l'intérieur des limites de la petite île du Royaume-Uni, ce qui rendait très improbable qu'un tremblement de terre les affecte réellement.

Malgré ce discernement logique, le corps d'Hermione était en proie à la panique à cause de la sensation, comme si son cerveau n'arrivait pas à imposer la logique à ses membres effrayés.

Alors qu'elle trébuchait, elle fut reconnaissante d'avoir bien fermé le couvercle de la gourde, dont le son métallique résonna contre la roche alors qu'elle rebondissait et roulait lentement loin d'elle. Elle se précipita à sa poursuite avant que la gourde n'atteigne le bord de l'eau et ne disparaisse à jamais.

Pendant un moment, elle resta au sol, regardant les arbres trembler et le monde s'agiter. La rapidité des secousses lui donna le mal des transports alors que le sol tremblait sous elle.

Autour d'elle, la jungle criait, le bourdonnement des cris des créatures auxquels elle s'était habituée formait maintenant une cacophonie de sons, comme si les créatures étaient aussi paniquées qu'elle.

Puis le monde devint silencieux, et la terre s'immobilisa. Hermione ne faisait pas assez confiance à Voldemort pour se lever. Elle attendit, écoutant attentivement, les oreilles douloureuses à cause de l'absence totale de bruit. Elle n'avait pas réalisé à quel point la jungle avait été bruyante jusqu'à ce qu'elle se taise en un instant.

Hermione respira lentement et régulièrement tandis que la voix de Voldemort semblait résonner dans le ciel, crépitant comme un feu d'artifice. « Tributs... chacun d'entre vous a réussi à passer les premiers jours des Jeux Maudits, mais beaucoup d'entre vous ont à peine réussi à s'en sortir indemnes. »

Hermione serra les dents tandis que sa voix emplissait ses oreilles, seul son distinct, comme si même les créatures lui obéissaient au doigt et à l'œil.

« Chacun de vous a désespérément besoin de quelque chose. »

Ron, pensa Hermione. Elle avait désespérément besoin de quelque chose pour guérir Ron.

« Au centre de l'arène, dans la structure de la corne d'abondance que vous avez tous entourée au début des jeux, nous avons remplacé les provisions originales par un cadeau pour chacun d'entre vous, et ce cadeau contient la chose dont vous avez le plus besoin. »

La décision d'Hermione était prise avant même qu'il ne finisse sa phrase. Elle n'avait pas d'autre choix que de partir.

« Cependant, la barre a été placée plus haut, les épreuves des Jeux Maudits ont été trop simples. Nous vous avons permis de jouer et de vous familiariser avec l'arène. Il est maintenant temps de libérer l'arène de sa laisse et de lui permettre de faire connaissance avec vous tous. »

Sa voix se termina sur un murmure, atteignant une fréquence qui brûla les tympans d'Hermione.

Si tout ce qui s'était passé jusqu'à présent n'avait été qu'un simple jeu du prédateur avec sa nourriture, un jeu avec sa proie, les tripes d'Hermione gémissaient de peur à l'idée de ce qui pouvait l'attendre dans les jeux à présent.

Mais la logique n'avait pas sa place dans la survie. Ron avait besoin de quelque chose qui l'attendait dans la structure métallique, que Voldemort avait baptisée du nom de Corne d'abondance, il fallait qu'elle y aille. Il n'y avait pas d'autre choix. C'était ce dont elle avait besoin, c'était ce dont Ron avait besoin, et la frontière entre eux deux était floue à présent, il était sa priorité. C'est en lui qu'elle plaçait ses espoirs.

Après quelques instants, alors que ses oreilles bourdonnaient encore de la voix de Voldemort et que son corps tremblait encore des secousses de son premier tremblement de terre, elle se leva d'un bond, les doigts serrés autour de la gourde, pour se précipiter vers la grotte, juste au cas où Voldemort déciderait de secouer l'arène une fois de plus.

Elle découvrit Ron, les yeux écarquillés et réveillé, adossé à la grotte, sa jambe blessée soutenue par une main près du genou, comme s'il essayait de détourner la douleur ailleurs dans son corps.

« Tu n'iras pas », déclara sévèrement Ron en guise de salut.

Hermione l'ignora, passant devant lui d'un pas vif pour ramasser ses affaires et les ranger.

« J'ai dit que tu n'y allais pas », répéta Ron, forçant sa voix à être plus forte et plus profonde, bien qu'il ne puisse cacher à quel point la vie le quittait à chaque seconde qui passait.

« Je crois qu'elle t'a entendu la première fois », dit doucement Luna.

Hermione hocha la tête, le bout de sa tresse tombant sur sa joue tandis qu'elle se penchait pour ranger ses affaires. « C'est le cas. »

« Tu ne peux pas y aller seule », insista Ron.

« Je pourrais l'accompagner », proposa Luna.

« Il n'en est pas question ». Hermione entendit Ron inspirer brusquement derrière elle, en réaction à la douleur de ses blessures qu'il ne parvenait pas à masquer. Malgré cela, il continua, sa voix s'affaiblissant à chaque syllabe : « Nous avons tous entendu Voldemort. Avant, c'était un jeu d'enfant. Maintenant, il va déchaîner l'enfer sur nous. »

« Ça aurait pu être une tactique pour nous effrayer », rétorqua Hermione en refermant son sac après en avoir réorganisé le contenu.

Lorsqu'elle se tourna vers Luna et Ron, elle découvrit dans les yeux de Ron, qui la scrutait, une expression dure et éprouvante. « Tu crois vraiment ça ? » Hermione ne pouvait pas répondre, et Ron la connaissait trop bien, il pouvait détecter à un kilomètre ses tentatives de mensonge calculées. « Je m'en doutais. »

« Tu es en train de mourir », lui lança Hermione d'un ton sec.

« Je suis juste un peu faible, je m'en sortirai », mentit-il avec un sourire doux et des yeux suppliants.

« Tu as une mine affreuse », dit Luna.

Ron grimaça en sentant sa jambe tressaillir, comme si une étincelle l'avait traversée. « Allons, n'ayons pas recours à des commentaires acerbes sur mon apparence. »

« C'est parce que tu es en train de mourir que tu as une mine affreuse », rectifia Luna.

Ron éclata de rire, le son s'échappant à peine du fond de sa gorge. « J'ai les deux meilleures nourrices que tout le Royaume-Uni puisse offrir. J'ai vraiment de la chance. »

« J'y vais », réaffirma Hermione, sa panique à l'idée que le temps se resserre autour de Ron l'immunisant contre toute autre plaisanterie.

Le visage de Ron devint sérieux. « Que puis-je dire pour que tu restes ? »

« Rien. J'ai déjà pris ma décision. »

« Tu ne sais même pas comment tu vas nous retrouver. »

Hermione roula des yeux. « Je laisserai des traces qui me permettront de retrouver mon chemin. Et puis, ce n'est pas comme si tu étais en état d'aller quelque part. »

« Au contraire, je suis tout à fait en état de le faire ». Ron appuya sa main contre le mur, se forçant à se lever maladroitement. Les dents d'Hermione claquèrent d'irritation devant ses simagrées, alors qu'il parvenait à peine à garder le moindre poids sur sa jambe blessée et que tout son corps s'appuyait contre la grotte pour la soutenir.

« C'est ridicule. Chaque moment que nous perdons est un moment où tu te rapproches des portes de la mort. »

Le nez de Ron se plissa, comme s'il essayait encore de maintenir une apparence enjouée. « La mort ne m'aime pas beaucoup, elle me trouve ennuyeux. Je doute qu'il veuille de ma compagnie de sitôt. »

« Je m'en vais. »

Ron aspira une grande bouffée d'air, ses yeux brillaient de détermination. « Je te suivrai. »

La main de Luna se leva. « Je pourrais y aller à la place, et Hermione pourrait rester avec toi... »

« Non ! » répliquèrent fermement Hermione et Ron simultanément.

Leurs yeux se croisèrent à nouveau, noisette contre bleu océan, deux taureaux têtus s'affrontant, mais qui céderait le premier ?

Le comportement de Ron changea, se fondant dans quelque chose de plus doux. « Je te supplie de ne pas partir, pas pour moi. Reste ici où je peux te protéger. »

« Dans cet état, tu ne peux pas », répliqua Hermione d'un ton sec.

Ron haussa les épaules, concédant silencieusement ce qu'ils savaient tous être son destin s'il refusait la décision d'Hermione de partir. « Laisse-moi mourir en me battant pour toi », son regard se porta sur Luna, « pour vous deux. Ne me laisse pas mourir en étant pathétique et impuissant. Laisse-moi partir en sachant que je vous ai protégées et que j'ai mérité les caractéristiques de notre maison. »

« J'emmerde la maison Gryffondor ! » hurla Hermione, se reconnaissant à peine plus alors qu'elle s'approchait de Ron, se retrouvant nez à nez avec lui. « J'emmerde tout si je dois te perdre ! »

« Je suis prêt à partir si c'est ce qu'il faut faire ! »

Hermione prit son visage faible dans sa main, sentant ses joues se creuser sous l'effet de sa poigne trop forte. « Je ne suis pas prête à te perdre ! »

Puis elle posa ses lèvres sur les siennes, d'un geste agressif et brutal. Une fois de plus, ce n'était que de la peau sur de la peau, la sensation était rude à cause de leurs lèvres craquelées et détruites.

Elle se retira en un instant, prenant conscience de l'impact de son acte égoïste et fautif alors qu'un peu de couleur revenait sur les joues de Ron et que ses yeux brillaient d'un nouveau sens de la détermination.

Ce n'était pas seulement pour se divertir qu'elle embrassait Ron cette fois-ci, car la magie d'Hermione sentait qu'aucun démon ne s'attardait dans l'ombre.

Cette fois, elle embrassa Ron, une forme de ruse, pour le forcer à croire qu'il y avait une vie pour eux après cela, une vie pour laquelle il devait se battre.

« Tu n'as pas le droit de m'abandonner », ordonna Hermione.

Les mains de Ron trouvèrent les siennes qui s'accrochaient encore à ses joues, et son pouce caressa le dos de ses mains.

« Maintenant, je ne peux vraiment pas te laisser partir », chuchota-t-il, les yeux doux avec un désir clair comme le jour.

L'estomac d'Hermione se retourna sous l'effet de la culpabilité. « Maintenant tu comprends pourquoi je dois partir. »

« Tu as pris ta décision ? »

Hermione acquiesça, ravalant la douleur de sa gorge.

Les lèvres de Ron vacillèrent et ses yeux se cristallisèrent lorsqu'il embrassa l'intérieur de sa paume. « Belle sorcière têtue. »

S'ils parvenaient à survivre à cela, un jour, quand Hermione devrait lui dire la vérité, à savoir qu'il s'agissait d'une ruse et que son cœur était convoité par quelqu'un qui la considérait à peine comme digne de vivre, il la détesterait sûrement.

Mais il serait vivant.

Au moins, elle aurait la compagnie de Draco Malefoy lorsqu'elle se retrouverait un jour en enfer, une éternité avec l'homme qui l'avait séduite. Cela semblait être un destin approprié, elle ne pouvait pas imaginer une forme de torture plus appropriée.

Les mains qui enserraient le visage de Ron tremblèrent lorsqu'elle les retira et recula. Elle regarda comment il s'efforçait, comment il essayait vraiment de se propulser loin du mur, mais en vain. Son corps trembla tandis qu'il s'abandonnait, s'appuyant contre la grotte et se laissant glisser jusqu'au sol.

« Je t'ai laissé la gourde pleine. J'ai le bec verseur sur moi. Je ne pense pas m'absenter plus d'une journée, alors nous devrions tous pouvoir nous contenter de l'eau que nous avons... Si je ne reviens pas, n'oubliez pas que l'eau du lac est... »

« Empoisonnée », dit Luna en terminant la phrase tout en marchant vers Hermione.

Elle se hissa sur la pointe des pieds et déposa un léger baiser sur la joue d'Hermione. « Pour te porter chance, un nargole te suivra dans les bois ».

Hermione acquiesça, sachant qu'indépendamment du fait que Luna soit folle ou qu'elle soit la plus saine d'esprit de toutes, de telles paroles étaient le signe d'une véritable compagnie de sa part.

« Reste en vie », ordonna Hermione.

Ron se cacha la bouche avec son poing, perché d'une manière qui lui donnait l'air d'être plongé dans ses pensées, tout en marmonnant : « Et c'est pareil pour toi. »

Hermione ne s'accorda pas un instant de plus pour les comprendre avant de sortir de la grotte. Dès que la lumière qui se faufilait à travers les feuilles épaisses atteignit son visage, elle partit en sprintant.

Elle sortit sa dague centrale de son étui et la serra fermement, marquant les arbres qu'elle passait d'une entaille, faisant de son mieux pour mémoriser sa position afin de se rappeler comment retourner auprès de Luna et Ron si elle survivait au périple vers la corne d'abondance.

Dans ses tripes, Hermione savait qu'un piège l'attendait là-bas. Mais la vie de Ron passait avant la sienne, alors elle courut à travers la jungle, sa magie brillant en taches d'or autour d'elle comme une barrière de protection.

Le sol de la jungle était une course d'obstacles composée de rochers, de branches et de créatures cachées sous les feuilles mortes, des serpents, remarqua-t-elle. L'un d'eux tenta de lui mordre le pied alors qu'elle sautait par-dessus.

Alors qu'elle s'élançait entre deux arbres géants et anciens, sa magie la mit en garde, embrasant sa peau de panique en sentant la présence d'un démon. Hermione n'eut qu'un instant pour enregistrer l'avertissement, et elle gaspilla cet instant à regarder les serpents rouge vif qui tournaient autour de ses pieds, permettant à Cho Chang de s'abattre sur elle depuis une branche au-dessus de sa tête, ses yeux se rétrécissant en fentes démoniaques et familières.

Chapter Text

La tête d'Hermione heurta le sol, faisant reculer son cou sous l'impact. Sa langue la piqua abondamment, elle s'était mordue sous l'effet du choc et pouvait maintenant sentir la saveur métallique de son propre sang.

Elle repoussa les affres de la douleur, les reléguant au second plan, et cligna des yeux pour se concentrer sur Cho Chang. La main qui s'était accrochée à sa dague était désormais vide, et elle n'eut pas l'occasion d'en saisir une autre que Cho Chang se jeta sur elle, plaçant ses bras de part et d'autre des épaules d'Hermione pour la plaquer au sol.

Saisissant les poignets de Cho dans ses mains, Hermione lança une décharge de sa magie apaisante à travers elle, la canalisant en une seule poussée de puissance agressive.

L'effet fut explosif, semblable à l'explosion d'une bombe.

Hermione avait utilisé trop de force, trop de magie canalisée beaucoup trop rapidement, sous l'effet d'une vague de peur et de sa propre frustration. Les couleurs crépitèrent, passant de l'or à un orange hideux pendant un moment avant que la magie ne s'éteigne complètement.

Cho s'envola, son emprise sur Hermione se relâchant immédiatement alors qu'elle était propulsée en arrière, s'écrasant contre un arbre derrière elle.

Hermione se remit debout, sa prise sur le sol de la jungle glissa et elle attrapa par inadvertance un serpent irisé orange et violet. Ses crocs s'enfoncèrent entre les os de ses mains, lui causant une douleur aveuglante à cause de la piqûre de son venin.

Un cri primitif déchira Hermione, le son animal se mêla au vacarme des maudites créatures de la jungle alors qu'elle se forçait à se lever. Bien qu'elle sache logiquement qu'elle devait rester immobile, le monde semblait tourner sans cesse autour d'elle.

Jetant un coup d'œil sur la face dorsale de sa main, Hermione observa les deux profondes marques de crocs qui suintaient d'une couleur verte vibrante.

« Bon sang », soupira-t-elle en somnolant, pleinement consciente de ce qu'elle devait faire.

Jetant un coup d'œil à Cho, qui gisait à peine consciente sur le sol de la jungle, contre l'arbre dans lequel elle avait été catapultée, Hermione s'arc-bouta, s'assurant que Cho n'était plus une menace immédiate.

Elle plaça sa bouche sur les marques de morsures exposées sur sa main et commença à sucer. Dès que le venin atteignit sa langue, elle fut assaillie par le goût le plus amer et le plus violent qu'elle ait jamais connu. Crachant avec force vers le sol, elle se débarrassa du venin.

Elle aspira la plaie à plusieurs reprises, le son rauque de son inhalation pour siphonner le poison devenant de plus en plus frénétique à chaque tentative. Alors qu'elle essayait d'extraire les dernières gouttes de venin, le monde en rotation commença à ralentir jusqu'à s'arrêter.

Crachant enfin la dernière goutte de venin, Hermione sentit la sensation de vertige s'estomper. Elle ramena sa tresse à l'arrière de sa tête, laissant les douces mèches tomber en cascade sur son dos exposé, tandis qu'elle essuyait la sueur de son cou et de son front.

Cho resta immobile au même endroit, ce qui poussa l'esprit d'Hermione à se lancer dans une analyse paniquée des résultats possibles. Elle écarta rapidement la première possibilité : que Cho soit morte à cause de l'impact, en se disant qu'elle aurait entendu un canon si un tel événement s'était produit, même si le venin l'avait momentanément empêchée de bouger. Le second scénario, selon lequel l'entité démoniaque qui possédait Cho était à l'affût, fut également écarté car la magie d'Hermione sonda la zone et ne trouva aucune présence démoniaque subsistante.

Il ne restait donc plus que la troisième option, la plus favorable : Cho était vivante mais inconsciente.

Baissant les yeux, Hermione scruta le sol de la jungle à la recherche de sa dague manquante. Un éclair argenté attira son attention sous une masse de serpents qui se tortillaient, révélant son emplacement. Alors qu'elle tentait de l'attraper, un fin serpent turquoise siffla un avertissement, promettant des souffrances atroces si elle s'approchait davantage.

Levant les mains en signe de reddition, Hermione marmonna à la créature : « A la réflexion, il est tout à toi. »

Elle ajusta les sangles de son sac, reconnaissante qu'au moins ses provisions n'aient pas été abandonnées au sol de la jungle, puis se dirigea prudemment vers Cho.

Hermione sortit l'une de ses dagues restantes de son étui et s'approcha prudemment de l'endroit où Cho gisait immobile. Des serpents commencèrent à grouiller autour des jambes et des bras de Cho, leurs écailles arborant une myriade de couleurs qui se chevauchaient et s'entremêlaient, créant un arc-en-ciel discret mais mortel.

« Cho », siffla Hermione, son regard fixé sur la forme immobile de la jeune fille, les yeux fermés et la tête penchée vers le bas.

Hermione essaya à nouveau, tapant doucement le pied de Cho avec le sien. « Cho ? Cho, réveille-toi ! »

Les cils sombres de Cho battirent légèrement, rappelant un papillon émergeant de son cocon et apprenant à battre des ailes pour la première fois. Le souffle coupé, elle leva les yeux vers Hermione, grimaçant. Ses yeux, profonds et ronds, ne montraient aucune trace de la présence démoniaque, tout comme la magie d'Hermione l'avait détectée.

« Cho, » commença Hermione avec prudence, sa voix douce mais teintée de méfiance, « J'ai besoin que tu sois très prudente et que tu te déplaces lentement pour l'instant. Peux-tu faire ça pour moi ? »

« Pourquoi ? » croassa Cho, en baissant les yeux. C'est alors qu'elle les vit, les serpents rampant lentement le long de son corps, comme s'ils cherchaient à l'engloutir et à la fusionner avec la jungle.

Cho inspira anxieusement et se figea, la tête tremblante de peur.

« Je vais les distraire et les éloigner de toi », expliqua rapidement Hermione. « Quand je donnerai le signal, tu devras te lever et te servir de l'arbre pour te tenir debout. Ils ne te feront pas de mal si tu ne leur en fais pas. »

Cho acquiesça légèrement, faisant de son mieux pour ne pas attirer l'attention sur elle alors que les serpents lui arrivaient à la taille.

Hermione jeta un coup d'œil vers le ciel, une envie résiduelle de prier persistant malgré tout ce qu'ils avaient laissé lui arriver, à elle et à ceux qu'elle aimait. Mais Hermione n'avait plus de mots à offrir aux dieux, seulement une soumission silencieuse et continue.

« Prête ? » demanda Hermione, ses yeux se posant à nouveau sur Cho.

Cho déglutit nerveusement tandis que les serpents se rapprochaient de sa poitrine.

« Maintenant ! » cria Hermione en s'élançant vers Cho et abattant sa dague sur les serpents qui l'entouraient.
Sa magie forma une barrière protectrice autour de ses bras, passant de l'or au violet, puis à un gris terne et lourd alors qu'elle absorbait les attaques des serpents.

Cho bondit du sol, enfonçant ses ongles dans l'arbre pour se propulser loin des serpents qui s'élançaient sur elle.

« Cours ! » ordonna Hermione, attrapant la main de Cho et les projetant toutes deux en avant, loin de la masse sifflante des serpents.

Alors qu'elles couraient à travers les arbres, la douce prise de Cho sur la main d'Hermione se transforma en une poigne de mort. Avant qu'Hermione ne puisse réagir, Cho la tira brusquement en arrière, provoquant la collision des paquets d'Hermione avec la poitrine de Cho. La dague dans la main d'Hermione se mit à brûler comme des braises, au point qu'elle n'eut d'autre choix que d'abandonner sa protection au sol.

Hermione cligna des yeux sous le choc, essayant d'assimiler la tournure soudaine des événements. Ce n'est que lorsqu'elle sentit la pointe acérée d'une baguette pressée contre sa gorge qu'elle réalisa comment Cho avait réussi à la désarmer.

« Je suis désolée », marmonna Cho de sa propre voix, le souffle court.

La magie d'Hermione sonda l'esprit de Cho, y décelant de la peur mais pas de colère, seulement de l'angoisse et de l'inquiétude pour sa famille.

« Je suis tellement, tellement désolée, Hermione, » répéta Cho, la voix chargée de larmes alors qu'elle cherchait l'absolution par ses excuses répétées.

La déglutition était douloureuse pour Hermione, les muscles de son cou protestant contre la pression profonde et envahissante de la baguette de Cho.

« Tu n'es pas obligée de faire ça, Cho. Nous pouvons nous aider l'une l'autre », insista Hermione.

Mais la tête de Cho se mit à trembler contre celle d'Hermione tandis que Cho la maintenait dans son emprise. « Ce n'est pas ce qu'ils ont dit ».

Hermione tenta de se tourner vers Cho, voulant s'humaniser, comprendre, mais l'emprise de Cho força Hermione à rester en avant, n'ayant que la densité de la jungle à contempler, un spectacle solitaire et grave.

« Qui ? Qu'est-ce qu'ils t'ont dit ? demanda Hermione, essayant de gagner du temps, incertaine de la suite des événements.

A cet instant, sa magie fondamentale l'appela, comme en réponse à son incertitude sur la marche à suivre, non pas par des mots mais par un sentiment d'urgence, avec des flashs d'images lui rappelant ses capacités protectrices. Elle lui indiqua comment elle pouvait arrêter Cho d'un simple sort, passant de l'or pur et délicat à une masse noire et menaçante de ténèbres capable de lui briser la nuque...

« Ils sont partout ici, les démons, les voix. Tu ne les entends pas ? Et Voldemort... il est dans mon esprit », dit Cho en respirant difficilement, ce qui détourna l'attention d'Hermione de l'offre impensable de l'ancienne magie. « Il me donne des ordres, il me crie dessus... fais-le partir, fais-le partir. »

« Cho ! » Hurla Hermione, la voix pleine de désespoir. « Voldemort n'est pas là ! Ce n'est qu'une illusion, ses tours, la jungle qui essaie de nous séparer. Tu es plus forte que ça ! Tu es plus intelligente que lui ! Tu l'as toujours été ! »

« Je sais... » concéda Cho, la voix emplie de douleur. « Je sais que je suis assez intelligente pour savoir qu'il n'est pas physiquement là... mais ça ne change rien au fait qu'il est là, dans mon esprit. » Sa baguette s'enfonça plus profondément dans la gorge d'Hermione, provoquant une crispation et un déplacement anormal de ses muscles. « Cela ne change rien au fait qu'il les a maintenant. »

« Qu'il a qui ? » demanda Hermione, son cœur battant la chamade.

« Ma famille », sanglota Cho.

Hermione se figea, son esprit s'emballant. « Il pourrait mentir, Cho. Tu ne peux pas lui faire confiance... »

« Il me fait écouter leurs cris pendant qu'il les torture... il me fait entendre ce qu'ils disent en ce moment même », chuchota Cho, la voix étranglée par les larmes.

« Qu'est-ce qu'ils disent ? » demanda Hermione, sa propre voix dépassant à peine un murmure.

« Ils me demandent... ils me supplient de te tuer. »

Le cœur d'Hermione fondit sous le froid brûlant de la confession chuchotée de Cho.

Bien sûr.

Utiliser les démons n'était qu'une partie de l'enfer que Voldemort avait planifié.

Il ne voulait pas seulement détruire l'Ordre, ce qui aurait fait de ses membres des martyrs. Il voulait le démolir de fond en comble et écraser tous les sympathisants restants. Le but de Voldemort était de montrer à tous les sorciers et sorcières qu'il pouvait faire se retourner les uns contre les autres même les plus vaillants et les plus engagés.

Les Jeux Maudits étaient une démonstration macabre de son pouvoir et de ses techniques de torture, un avertissement pour tous ceux qui osaient se rebeller. Cela deviendrait l'avenir : une soumission annuelle des esclaves moldus et de tous ceux qui défiaient le pouvoir de Voldemort. Il les mettrait à nu, dévoilerait leurs peurs les plus profondes et les forcerait à se montrer sous leur jour le plus sombre.

L'espoir, qui était autrefois un phare, semblait désormais fragile et facilement éteint par la cruauté des autres.

Lorsque l'on se bat seul pour une cause, cette cause vaut-elle vraiment la peine d'être défendue ?

Hermione s'interrogea sur le monde pour lequel elle se battait, sur le monde auquel elle croyait, alors que le poids des plans sinistres de Voldemort pesait lourdement sur ses épaules.

« Je peux faire en sorte que ce soit rapide et sans douleur. Mon champion m'a donné ma magie et ma baguette pour les jeux ». dit Cho. « Voldemort a seulement dit que je devais te tuer pour libérer mes parents, mes oncles et mes tantes, il n'a jamais dit que je devais faire en sorte que ce soit douloureux. »

Hermione hocha la tête en reposant ses bras, « Quand tu... quand tu as tué Seamus... tu as fait en sorte que ce soit rapide. »

« Ce n'était pas moi », dit Cho brusquement, la voix chargée de frustration. « C'est difficile de lutter contre ce pouvoir... leur emprise sur mon esprit était si... »

« Je comprends », répondit doucement Hermione, ses yeux se fermant dans un geste d'abandon. Une larme coula le long de sa joue, traçant les contours de son visage comme une rivière sur une carte. « Je ne t'en veux pas pour lui... et je ne t'en veux pas pour ça maintenant. »

« Tu ne me blâmes pas ? » La voix de Cho s'éleva, remplie d'un espoir timide.

« Bien sûr que non. Qu'est-ce qu'une vie par rapport à plusieurs ? » Hermione se força à y croire. De permettre à la compassion de triompher, de faire le simple calcul que Cho avait été forcé de faire. C'était tout ce qui lui restait, et tout ce qu'elle pouvait accorder à Cho dans ses derniers instants.

Cho gémit : « Je dois... je dois... leurs voix sont si fortes dans mon esprit. »

« Fais-le », ordonna Hermione.

Elle entendit le son de la bouche de Cho qui s'ouvrait, comme le doux clic d'une clé parfaite qui désactive une ancienne serrure. Hermione écouta la respiration saccadée de Cho qui se préparait à prononcer les mots qui lui seraient étrangers.

Les yeux d'Hermione se fermèrent pour ce qu'elle savait être la dernière fois.

Mais elle était prête.

Dès que ses yeux se fermèrent, elle vit Draco Malefoy dans son esprit. Il hurlait, les veines tendues par une agonie violente et animale, tandis que Theo et Blaise luttaient pour le retenir, de quoi, elle ne le savait pas. Elle ne savait pas s'il s'agissait d'une illusion créée par son propre esprit ou d'un véritable coup d'œil sur son état actuel dont elle pouvait être témoin à travers le temps et l'espace.

Une petite partie d'elle espérait que c'était la seconde hypothèse. Qu'elle ait un dernier aperçu de lui, qu'elle ait l'assurance qu'il se soucie d'elle. C'était suffisant pour qu'elle s'en aille de son plein gré, en paix.

Une Granger égoïste jusqu'au bout, semblait-il.

Elle avait besoin qu'on ait besoin d'elle.

« Avada... »

« HERMIONE ! » Une voix douce et féminine s'éleva dans une brise humide et poisseuse. Une voix qu'Hermione reconnut immédiatement.

« Ked... »

Hermione s'arrêta en même temps que Cho, sentant un étrange mélange de néant et de tout l'envahir.

Ce n'était pas la sensation de la mort, ça elle en était certaine.

Mais un canon retentit tout de même.

Elle se déplaça, les yeux toujours fermés, sentant le poids du corps qui l'avait retenue prisonnière, celui de Cho, s'effondrer soudainement sur le sien avec une force agressive.

Tombant en avant sous l'impact, les yeux d'Hermione s'ouvrirent en clignant, prenant conscience de la jungle inchangée qui l'entourait.

Elle n'était pas morte.

Se remettant debout, Hermione se servit des paumes de ses mains pour tourner sur elle-même. Cho était allongée face contre terre dans la jungle, un trident dépassant de son dos. Le trident doré était maintenant familier à Hermione, elle le reconnut comme l'arme que Ron Weasley avait revendiquée. Au-delà du trident, elle vit des cheveux platine, la propriétaire de la voix qui avait appelé et distrait Cho.

Luna.

Pourtant, quelque chose n'allait pas. Quelque chose était terriblement anormal.

Se levant, Hermione courut vers Luna lorsque ses genoux cédèrent et qu'elle devint molle, s'écrasant sur le sol de la jungle. Elle réussit à peine à glisser à temps pour attraper la tête de Luna et la caler sur sa cuisse.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce qui ne va pas ? » La voix d'Hermione tremblait tandis qu'elle fouillait le corps de Luna, ne trouvant aucun point de blessure évident.

Elle ne comprenait pas.

La tête de Luna se tourna vers Cho. « Sa baguette... quand je t'ai appelé... elle l'a pointée vers moi... quand j'ai... j'ai lancé le trident, elle a arrêté de dire la malédiction mais... mais la lumière verte... en sortait quand même. Je pense que la malédiction n'était pas terminée, mais d'une certaine façon, quand même... « son visage se contorsionna d'une tension angoissée, « alors ça marche lentement... si lentement. »

Les couleurs disparurent du visage de Luna, le temps semblant s'accélérer pour elle. Sa peau prit la teinte de ses yeux. Le rose tendre de ses lèvres devint blanc.

Des larmes coulèrent le long des joues d'Hermione sur les cheveux de Luna, autrefois immaculés et maintenant à nouveau souillés par les feuilles.

« Pourquoi m'as-tu suivie ? » demanda Hermione, la voix brisée.

« Parce que Ron me l'a demandé... m'a supplié, en fait », bafouilla Luna entre deux respirations difficiles. « Et quand un ami est dans le besoin, tu l'aides ».

Hermione gémit tout en continuant à brosser les cheveux de Luna, lui apportant le seul réconfort auquel elle pouvait penser.

Elle essaya de canaliser sa magie vers Luna, mais il n'y avait rien dans son arsenal que la magie fondamentale offrait en aide. La mort était une limite à la magie la plus ancienne, semblait-il.

Luna continua avec un doux gémissement, « De plus, les nargoles m'ont dit que le chemin serait dangereux pour toi, et que tu avais besoin de protection. »

Hermione fit un bruit, mélange de rire et de sanglots. « Pourquoi moi ? Et toi ? Toi aussi, tu as besoin d'être protégée. »

Luna secoua à peine la tête et ses yeux s'écarquillèrent lentement. « Mon père me manque. Il va venir me chercher maintenant, pour me ramener à la maison avec lui et ma mère, là où j'appartiens. »

« Non... » Hermione secoua férocement la tête en sentant la respiration de Luna ralentir. « Non, je ne peux pas faire ça sans toi. Je ne peux pas te perdre aussi. »

« Tu dois vivre, Hermione », chuchota Luna dans une mélodie délicate et sereine.

« Pourquoi ? », s'étouffa Hermione.

Le doigt de Luna se souleva lentement, ne bougeant presque pas. Son doigt tressaillit, faisant signe à l'oreille d'Hermione de s'abaisser jusqu'à sa bouche. Elle obéit, à peine capable de voir à travers ses larmes.

« Parce que tu vas arrêter Voldemort, » dit Luna doucement, provoquant la chair de poule sur les bras d'Hermione. « Même le vent m'a murmuré qu'il en était ainsi. »

Hermione leva la tête pour regarder Luna, sur le point de demander ce qu'elle voulait dire, mais Luna continua. « Connais-tu des comptines ? Celles des sorciers ? »

« Pas beaucoup », admit Hermione.

« Tu connais celle qui s'intitule « Quand les fleurs fleurissent » ? Ma mère me la chantait quand j'étais petite. »

Hermione acquiesça.

Les lèvres de Luna esquissèrent un petit sourire douloureux tandis que ses yeux se levaient, émerveillés, comme s'ils voyaient quelque chose de lointain.

« Chante-la-moi maintenant, s'il te plaît. »

Hermione avait du mal à respirer entre ses sanglots. « Je ne suis pas une très bonne chanteuse... »

« S'il te plaît, ce serait tellement agréable de l'entendre de ta bouche avant que je ne revoie ma mère. »

Hermione acquiesça, son visage entier se contorsionnant et tremblant sous l'effet des larmes, tandis qu'elle luttait contre les gémissements pour faire sortir la délicate mélodie :

« Il y a un champ, une prairie dorée,

Où s'attardent encore les fleurs de la mi-juin.

Le gel sans amour ne peut détruire les bourgeons,

Les crimes de l'hiver n'ont pas de place dans leurs dunes.

Pourtant, ici, sur des terres mortelles, la fleur s'épanouit et tombe, elle tombe quand ses jours sont finis.

Moi aussi, je suis fini, et je tombe.

Mais ne pleurez pas, car sachez qu'il y a le champ d'or, où nous regarderons les fleurs s'épanouir à jamais. »

Alors que le dernier couplet s'échappait des lèvres d'Hermione, portant à peine la mélodie, Luna rendit son dernier soupir, un soupir non pas de douleur, mais de soulagement.

Au moment où le boum du canon résonna dans le ciel, tout son cessa pour Hermione. Ses oreilles s'engourdirent aux cris affamés de la jungle, aux prédateurs qui attendaient de se repaître des cadavres délicats des deux femmes gisant mollement autour d'elle.

Elle cria, pleura dans un accès de rage atroce, mais elle n'entendit rien.

Pendant un moment, elle se laissa dévorer par la douleur et le chagrin de la perte. Le nombre croissant de morts pesait lourdement sur elle, se rapprochant de la liste de ceux qu'elle aimait et qui marchaient encore sur cette terre.

Elle ferma les yeux vitreux de Luna, incapable de supporter un instant de plus leur vacuité. Hermione n'avait jamais vraiment apprécié à quel point le regard de Luna avait toujours été émerveillé, à quel point elle avait vu le monde en technicolor. Hermione réalisa toutes les fois où elle avait pris Luna pour acquise, combien elle s'était sacrifiée pour permettre à Hermione de continuer. C'était trop dur à supporter.

La nuit tomba lourdement, l'absence de lune artificielle plongeant la jungle dans l'obscurité.

Doucement, Hermione posa la tête de Luna sur le sol, lissant à nouveau les mèches de cheveux mal placées, lui donnant un aspect parfait, comme une poupée délicate.

Elle rampa jusqu'au corps de Cho et récupéra la baguette dans son étreinte froide.

« Lumos », croassa Hermione, sa voix à peine audible.

La baguette répondit faiblement, vidée par la magie noire qui avait été utilisée. La lumière bleue émise était faible, mais elle offrait une faible lueur dans l'obscurité.

Elle détestait la tenir, la magie noire semblait vouloir s'enrouler autour de sa main. Le bois de noyer de la baguette gémissait sous sa poigne, elle sentait qu'il ne lui restait presque plus de magie à donner.

Revenant au corps de Luna, Hermione arrangea soigneusement les mains de Luna, les pliant comme les corps qu'elle avait vus lors des enterrements.

Elle erra sans but dans la jungle environnante, à la recherche d'un semblant de beauté dans l'obscurité. Elle écarta d'un coup de pied la masse de serpents qu'elle rencontra une fois de plus, ne se laissant pas impressionner par leurs tentatives de lui faire du mal. Sa magie fondamentale la protégeait, se manifestant sous la forme d'une énergie argentée, une protection qui agissait de manière autonome.

Pourtant, lorsqu'elle avait eu besoin de cette magie pour sauver Luna, elle était restée silencieuse.

Pour la première fois, Hermione en voulut à la magie fondamentale, son inutilité apparente lui transperçant le cœur.

Ne trouvant que la laideur dans la jungle, reflétée par les épines et les feuilles déformées, elle retourna au corps de Luna.

Rassemblant les feuilles, épines et brindilles disgracieuses, elle les plaça stratégiquement autour de la douce forme de Luna. Après quelques tentatives, elle transforma les débris en tulipes, marguerites, pivoines et roses, dont les couleurs éclatantes contrastaient avec l'obscurité de la nuit.

L'espace d'un instant, les couleurs redonnèrent vie à Luna.

Hermione s'agenouilla là, observant la forme ornée de Luna, incertaine des rites funéraires appropriés mais sachant que Luna avait probablement trouvé la paix avec ses parents, laissant derrière elle l'agonie de cette vie.

Comme s'ils sentaient le début de la décomposition de la mort, les serpents se glissèrent vers Luna et Cho, tentant lentement de recouvrir leurs corps.

« Reculez ! Reculez ! » cria Hermione en essayant de leur lancer des sorts défensifs. Certains reculèrent devant ses attaques, mais d'autres persistèrent, comme attirés par la chair froide où le sang ne coulait plus.

Encore et encore, Hermione frappa les serpents qui tentaient d'engloutir le corps de Luna, sans prêter attention à ceux de Cho qui recouvraient complètement sa forme inanimée.

Une sensation sombre se répandit en Hermione, bien, qu'elle soit dévorée par les serpents. Un ressentiment amer envers Cho se manifesta dans ce dernier moment. Mais une autre partie d'elle la poussait à faire ce qu'elle savait être juste, ce qui défierait Voldemort : pardonner.

Hermione se concentra donc sur les serpents qui recouvraient le corps de Cho et lança des sorts jusqu'à ce qu'ils se dispersent à leur tour.

Elle ne pouvait pas supporter de laisser l'une ou l'autre fille en pâture aux créatures de la jungle. Malgré une partie d'elle qui souhaitait prendre le chemin le plus facile et n'éprouver que de la haine pour Cho, elle savait que c'était le chemin que Voldemort voulait qu'elle suive.

Par-dessus tout, Hermione savait que Cho s'était vu confier une tâche impensable, impossible.

Se baissant, Hermione retira lentement le trident du dos de Cho, ignorant le bruit épouvantable de la chair contre le métal. Jetant l'arme, elle retourna Cho et ferma doucement ses yeux remplis de peur, l'allongeant paisiblement sur le sol.

Elle dessina le contour du corps de Cho avec des brindilles qu'elle transforma en une délicate composition de jasmin, de roses blanches, de lys et de bleuet.

La gorge serrée par les sanglots, elle murmura : « Que vous trouviez tous les deux la paix et que vous vous étreigniez dans l'autre vie. »

Puis elle murmura « Incendio », pointant la baguette de Cho sur chaque corps. Il fallut quelques tentatives pour qu'une étincelle viable jaillisse de la pointe de la baguette. L'instrument magique n'était plus qu'une brindille qui se brisait en son centre sous l'effet de la magie noire. Elle les regarda brûler, privant les créatures de la jungle de leur repas charnel.

Lorsque le soleil se leva, elle poursuivit son chemin dans la jungle, laissant dans son sillage les cendres des morts, le trident et la baguette inutile et corrompue de Cho.

Chapter Text

La jungle se tordait et se transformait autour d'Hermione alors qu'elle se débattait dans le labyrinthe de l'arène, jouant avec elle un jeu déloyal.

C'était la seule excuse qu'elle acceptait, trouvant toute autre notion carrément insultante.

En tant que sorcière la plus brillante de son époque, elle se sentait plus que capable de se sortir de n'importe quelle jungle, quelle que soit sa taille, mais la réalité humiliante était qu'elle n'avait jamais été confrontée à la jungle auparavant. Pourtant, après une journée entière d'errance, elle restait perdue dans une couverture d'arbres, sa frustration augmentant à chaque pas inutile.

Elle continua à avancer, avec une détermination inébranlable malgré son épuisement croissant.

Elle ne pouvait pas se permettre de s'arrêter, pas alors que Ron Weasley restait seul dans cette grotte, vulnérable et s'affaiblissant à chaque instant, consumé par son infection.

Cette pensée alimentait sa rage désespérée, la propulsant vers l'avant alors même que la fatigue menaçait de l'emporter.

Et la jungle elle-même semblait conspirer contre elle, lui refusant même un moment de répit, même si elle avait essayé d'en profiter.

La promesse d'épreuves tumultueuses faite par Voldemort n'était pas exagérée.

Le premier obstacle s'était présenté sous la forme d'un gobelin écumant qui avait attaqué sans crier gare. Hermione avait été prise au dépourvu et la surprise lui avait valu une douloureuse entaille entre l'os et l'arrière de la cheville.

Ses réflexes, affinés par un entraînement rigoureux avec Théo et Blaise, ne tardèrent pas à se manifester.

Sans hésiter, elle sortit une dague du fourreau niché entre ses seins et la lança avec une précision mortelle, faisant mouche entre les deux yeux du gobelin.

L'ancienne Hermione, celle qui était entrée dans l'arène, aurait peut-être hésité avant de commettre un tel acte. Elle se serait arrêtée pour pleurer la créature, s'interrogeant sur sa peur et ses choix de vie.

Mais à présent, cette nouvelle incarnation d'Hermione, l'âme ratatinée et froide, n'éprouvait aucun remords. Elle se servit de son pied encore saignant pour s'appuyer sur l'épaule du gobelin, récupérant sans peine sa dague entre ses deux yeux.

D'un geste rapide, elle nettoya le sang épais de la lame en la frottant contre sa cuisse, ajoutant aux couches de sang de diverses personnes qui recouvraient déjà ses vêtements. Enfin, elle remit la dague à sa place, ses gestes étant méthodiques et dépourvus de toute émotion ou hésitation.

L'épreuve suivante s'avéra plus frustrante que réellement dangereuse. Alors qu'elle posait le pied sur un lit de feuilles, le sol s'enfonça sous elle, la piégeant dans un tourbillon de sables mouvants. S'agrippant à une liane suspendue, elle lutta contre la succion du sable enchanté, qui menaçait de l'engloutir tout entière.

Sa magie l'aida à se calmer et à se concentrer.

Ils commençaient à travailler en tandem à présent, lorsqu'elle avait besoin d'être calmée, la magie fondamentale réagissait en conséquence. Chaque fois qu'elle l'activait, elle semblait se renforcer.

Pourtant, elle n'avait pas été assez forte pour sauver Dean, Seamus, Kingsley, Cho et Luna.

Luna.

Tandis qu'Hermione s'accrochait à la liane moussue, se hissant méticuleusement et éloignant son corps du sable, elle essaya de chasser les souvenirs de la peau flétrie de Luna et l'image obsédante de son corps en feu. Hermione chercha désespérément à se rappeler la vivacité de Luna, mais tout ce qu'elle voyait, c'était un cadavre abîmé. Le poids de son échec à sauver Luna pesait lourdement sur elle.

Luna s'était sacrifiée, et Hermione ne pouvait se défaire de la question : pour quoi ? Pour regarder Hermione tomber pathétiquement dans un abîme de sable ?

Cette pensée alimenta la rage d'Hermione qui dissipa tout apaisement mental fourni par sa magie, sa force se canalisant dans ses biceps alors qu'elle s'extirpait, grimpant plus haut jusqu'à ce que ses pieds soient libres et que l'emprise du sable s'évanouisse.

Continuant à avancer, Hermione ne pouvait se défaire du fardeau que représentait le sacrifice de Luna.

« Parce que tu vas arrêter Voldemort », avait dit Luna. « Même le vent m'a murmuré qu'il en était ainsi. »

Le vent était fou, et Luna l'était aussi, semblait-il.

Hermione sentait qu'elle ne pouvait sauver personne, se maintenant à peine en vie dans cette arène périlleuse.

Elle était tombée dans une embuscade lors de la troisième épreuve, alors que l'obscurité enveloppait le ciel.

Prenant d'abord cela pour de la pluie, elle leva le visage et sentit le liquide épais et brûlant lui brûler la peau. Récupérant sa torche, elle éclaira sa main, désormais recouverte d'un rouge éclatant.

Du sang.

Le ciel pleuvait du sang chaud et épais.

Hermione n'hésita pas, elle se lança dans un sprint, les jambes engourdies par la douleur alors que l'averse brûlante la trempait.

Elle courut pendant ce qui lui sembla être une heure avant que la pluie de sang ne cesse.

Chaque parcelle de son corps était tachée de sang séché. Elle continua à marcher, passant devant des bassins d'eau étincelante, illuminés par la lueur de sa torche, sans se nettoyer, craignant les créatures impies tapies dans les eaux sombres.

Quand la faim la tenailla, elle l'ignora.

Les morts ne mangeaient ni ne buvaient, et elle non plus. Elle n'avait pas mérité de tels plaisirs terrestres.

Au lieu de cela, elle continua à marcher.

Maintenant, la folie s'installait, une épreuve en soi car Hermione commençait à entendre des voix, pire encore, elle y répondait absurdement en s'aventurant dans la jungle.

En réalité, il n'y avait qu'une seule voix qui jacassait sans cesse dans son esprit : celle de Draco Malefoy.

Au début, elle avait essayé de l'ignorer, rejetant les chuchotements dans son oreille comme de simples bourdonnements semblables à ceux d'un moucheron.

« Tourne à gauche. »

« Tu as besoin de boire de l'eau, cet arbre a de l'eau. Je t'ai donné ce bec pour une raison, tu sais. »

« Tu n'es pas d'une grande utilité si tu es morte, ce que tu seras si tu choisis de te laisser mourir de faim. »

« Il y a encore de la nourriture dans ton sac si tu peux mettre ton entêtement de côté pour la prendre. »

« Nettoie-toi dans ce lac. Tu as l'air de sortir d'un film d'horreur moldu. »

Mais au fur et à mesure que la voix de Malefoy qu'elle hallucinait clairement dans son esprit s'emportait contre son refus d'obéir à ses ordres, Hermione était de plus en plus encline à répondre.

« Es-tu devenue sourde, Granger ? Vas-y. A gauche. »

« Ou quoi ? » Brailla-t-elle vers le ciel. « Tu me frapperas, Malefoy ? Comme tu l'as déjà fait ? Ou vas-tu me mettre dans une autre arène et me forcer à tuer ceux que j'aime ? »

Elle marqua une pause tandis que sa voix stridente résonnait, rebondissant sur les arbres et traversant l'arène. C'était la première fois qu'elle s'arrêtait de bouger depuis qu'elle avait laissé les deux corps derrière elle. Soudain, elle eut une conscience aiguë de chaque os, veine et muscle de son corps. Ils semblaient tous frémir d'épuisement.

Le silence emplit sa tête.

Elle était vraiment folle de penser que Malefoy lui tendrait la main maintenant, de penser qu'il se souciait d'elle.

En réalité, il l'avait abandonnée au moment où elle avait laissé mourir Kingsley. Au moment où elle avait donné à Sirius la dernière potion de Wiggenweld. Au moment où elle avait embrassé Ron.

Il n'avait pas envoyé d'aide lorsque Ron en avait besoin, alors qu'elle l'avait pratiquement supplié dans ses appels chuchotés à l'air lourd de la nuit.

Elle était seule.

Pathétique. Inutile. Seule.

Le sursis qu'elle accordait à sa forme mortelle était bref, mais c'était plus que ce qu'elle estimait mériter. Elle se mit à piétiner, se décalant finalement sur la gauche, ne serait-ce que pour étouffer sa propre curiosité bouillonnante sur ce qui se trouvait dans la direction que le Malefoy imaginaire de son esprit lui avait ordonné d'emprunter.

C'est alors que la jungle frappa à nouveau.

« Hermione ».

« Sang de Bourbe ».

« Hermione Jean. »

« La plus brillante des sorcières... »

« Hermione. »

« Hermione Granger ».

Une symphonie de voix résonnait autour d'elle, comme si elle se tenait au centre d'une petite rotonde, piégée par ces voix inconnues. C'étaient des bruits cruels, comme des ongles grattant un tableau noir, encore et encore. La sensation était si violente qu'elle se demanda si ses oreilles n'allaient pas commencer à saigner.

Elle essaya de continuer, mais les sons se firent plus forts, si forts qu'elle s'arrêta, en proie à la détresse, ses mains se plaquèrent sur ses oreilles dans une vaine tentative pour se protéger. D'une manière ou d'une autre, cela ne fit qu'amplifier les bruits et les aggraver.

Elle n'avait fermé les yeux qu'une seconde, mais lorsqu'elle les rouvrit, elle se retrouva entourée de silhouettes hostiles. Ces créatures, elle les reconnut immédiatement, car elle en avait déjà vu une dans son esprit. Il y en avait quatre au total autour d'elle, chacune avec les mêmes yeux que ceux qu'elle avait aperçus : des yeux de feu d'enfer, jaunes et rouges, si grands qu'ils laissaient à peine la place à la chair de cuir noir de jais, et au trou béant d'une bouche garnie de multiples niveaux de crocs, qu'elle voyait à présent clairement.

Aucun d'entre eux n'était sur un Grapcorne, ils étaient un peu plus petits qu'Hermione, mais ce qui leur manquait en hauteur, ils le compensaient en largeur. Les serres de chaque créature s'étendaient si bas à partir de leurs bras osseux et gangrénés qu'elles frôlaient le sol de la jungle. Elle remarqua également qu'ils avaient tous une queue, avec des pointes brillantes à l'extrémité.

Hermione savait que ce qui aurait dû remplir son esprit était une peur saine, une indication que son sens de la survie n'avait pas été entièrement vaincu, mais tout ce qu'elle ressentait était une frustration épuisante.

Elle ouvrit la bouche pour parler, « Vous connaissez tous mon nom. Aurais-je le plaisir d'apprendre le vôtre ? », mais elle réalisa qu'elle n'entendait plus sa propre voix. Aucun d'entre eux ne bougeait ni ne clignait des yeux, ils continuaient simplement à psalmodier son nom et les divers titres qui l'avaient poursuivie tout au long de sa vie.

Pouvaient-ils l'entendre ? Elle décida de le demander, mais une fois de plus, elle n'entendit rien.

Au moment où la question franchit ses lèvres, ils se turent tous, comme s'ils faisaient partie d'un esprit de ruche.

« Nous entendons tes paroles », dit l'un d'eux à sa droite.

« Mais pas tes pensées », siffla celui qui se trouvait derrière elle, le son demeurant un poison pour ses oreilles. Elle se demanda combien de temps encore il lui faudrait pour devenir sourde à cause de leurs voix stridentes.

Celui qui se trouvait devant elle prit la parole, sa bouche ne bougeait pas, mais le son en émanait tout de même. « Nous voulons connaître tes pensées. »

« J'ai bien peur qu'elles soient interdites à tous ces jours-ci », répondit Hermione, incertaine de savoir si elle chuchotait ou criait. Elle entendait à peine au-delà de leur respiration, qui bourdonnait à ses oreilles comme s'ils se tenaient juste à côté d'elle alors qu'en réalité, ils étaient à quelques pas. Elle vérifia les murs fortifiés de son esprit, les jugeant affaiblis par la poussée constante des démons dans l'arène, mais encore assez solides.

« Nous avons d'autres méthodes », dirent-ils tous en même temps.

Hermione soupira, se demandant si ce combat serait la fin ou si la laisse du destin enchaînée autour de son cou parviendrait encore à la tirer de ce cauchemar.

Elle sortit deux dagues, une pour chaque main, et se racla la gorge. Faisant tourner les dagues dans ses mains, elle réalisa qu'elle avait adopté le même tic qu'elle avait vu Théo faire avec ses dagues, puis elle inclina la tête et accueillit le destin une fois de plus.

Un moment, ils l'entouraient, à quelques pas seulement, ce qui lui laissait suffisamment de distance pour calculer ses options de frappe. L'instant d'après, ils étaient tous autour d'elle comme s'ils s'étaient téléportés. Elle sentit leur peau de cuir au moment où leurs mains griffues se tendirent vers elle.

Elle abattit ses deux dagues sur l'un d'entre eux, en plantant l'une dans son œil et l'autre dans l'abîme de sa bouche, le gargouillis de la créature luttant pour rester en vie ressemblait à une symphonie pour Hermione.

C'est tout ce qu'elle eut le temps de faire avant qu'ils ne l'entraînent sous l'eau.

Elle protégea ses souvenirs derrière les murs de fer de son esprit tandis qu'ils la rongeaient, tentant d'y accéder.

Leurs efforts furent faibles et de courte durée avant qu'elle ne les entende prononcer une fois de plus un grognement d'une harmonie affamée : « Nous avons d'autres méthodes. »

Hermione fut projetée, catapultée dans un décor inconnu. Les murs étaient d'un bois teinté de rouge, rappelant la salle commune des Gryffondor mais néanmoins complètement différent. Le plafond semblait trop bas, avec un excès de fenêtres et une pénurie de tableaux variés suspendus de travers depuis les parties de quidditch en salle qu'ils étaient censés représenter. C'était comme si quelqu'un avait tenté de projeter la salle des Gryffondor sans vraiment la connaître.

Au centre de cette pièce étrange, Hermione serra les poings qui n'étaient plus enduits de sang séché, ne ressentant rien, comme si elle n'était qu'un fantôme dans ce royaume où les créatures l'avaient poussée.

« Hermione ? » La voix douce de Harry retentit, la voix d'un garçon curieux et réfléchi qui n'avait jamais vécu une journée égoïste, faisant toujours passer les autres avant lui.

« Harry ! » cria instinctivement Hermione. cria instinctivement Hermione en se tournant vers la source de sa voix.

Mais lorsqu'elle se retourna, c'était Voldemort qui se tenait devant elle, les yeux étincelants comme de maudits rubis.

D'une main, il tenait Harry par la gorge, serrant sa main de plus en plus fort tandis que les doigts de Harry s'efforçaient de se défaire de l'emprise de Voldemort. Les pieds du jeune homme pendaient, incapables de toucher le sol, tandis qu'il donnait des coups de pied et se débattait. Ses lunettes glissèrent sur l'arête de son nez, cassées comme elles l'étaient le jour où elle l'avait rencontré pour la première fois.

Elle avait toujours été là pour réparer Harry, pour rafistoler son corps mortel lorsqu'il était en train de s'effondrer. En retour, Harry avait toujours été là pour réparer la fierté d'Hermione quand d'autres la rejetaient et la blessaient.

Ils étaient des opposés poétiques.

Des frères et sœurs d'âme.

Voldemort força Hermione à regarder Harry mourir à nouveau, sachant que ce n'était pas réel, comprenant que ces créatures torturaient son esprit avec ses peurs les plus profondes.

Pourtant, la logique lui échappa lorsqu'elle vit la peau de Harry devenir grise une fois de plus. Elle ne put le supporter.

Instinctivement, elle s'élança vers Voldemort, dans l'intention de le plaquer au sol et d'arrêter la scène. Mais il disparut.

Au lieu de cela, elle se retrouva dans une prison froide et imposante, dont les murs se refermaient comme s'ils avaient été taillés sur mesure pour elle. Elle se débattait contre les murs, le souffle coupé par les cris de Harry qui résonnaient autour d'elle.

« Hermione ! Hermione, je t'en prie ! Aide-moi ! » Les gémissements de Harry se répercutaient sur les murs de la cellule, la tourmentant.

« Mione ! Hermione, tu es là ? Aide-nous, s'il te plaît ! » La voix de Ron se joignit au chœur de l'angoisse, chaque cri s'ajoutant à la boucle torturante.

« Ma chère Hermione », supplia la douce voix de sa mère, « s'il te plaît, arrête-les ! Ils vont nous tuer. »

« Mon bébé », la voix de son père pesait lourdement, « ma précieuse fille, tu dois nous sauver... »

Neville.

Ginny.

George.

Fred.

Molly.

Sirius.

Kingsley.

Seamus.

Dean.

Cho.

Luna.

Chacun ajoutait sa propre supplique, leurs voix se mélangeant en un chœur de tourments sans fin qu'Hermione était forcée d'endurer alors qu'elle frappait de ses poings les murs de briques de sa prison.

Ses mains ne sentaient rien, quelle que soit la force qu'elle exerçait. C'était inutile.

Tout était dans son esprit, projeté par les créatures.

Elle ferma les yeux et tenta de se calmer.

Ce n'est pas réel.

Ce n'est pas réel.

Ce n'est pas réel.

Elle se rassura en se répétant que rien de tout cela n'était réel, que les autres n'étaient pas en danger immédiat. Pourtant, son cœur battait la chamade, les larmes coulaient sur son visage alors qu'elle était obligée d'écouter leurs cris de torture.

Soudain, tous les sons cessèrent.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent. Elle se trouvait au bord du Lac Noir, l'eau enveloppait doucement ses pieds et ses chevilles. Bien qu'elle savait que l'eau était généralement glacée, elle ne sentit aucun frisson parcourir ses os tandis que la marée faisait monter et descendre l'eau sur sa peau.

Devant elle se tenait Théo.

Un pincement au cœur la saisit lorsqu'elle vit la cicatrice qui coupait son sourcil, le bronzage profond de sa peau et le volume de ses cheveux bruns.

Elle avait envie de le serrer dans ses bras, d'entendre son rire. Il lui manquait énormément. Il s'était glissé dans son cœur, devenant son confident, son ami le plus cher...

« Comment as-tu pu ! » La voix de Théo éclata, ses yeux de whisky s'embrasèrent d'une rage inconnue.

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » La voix d'Hermione trembla.

La mâchoire de Théo se crispa, la pression étant évidente dans son expression tendue. Elle se demanda si une telle tension allait faire craquer les os de sa mâchoire. « Tu nous as trahis ! Tu as tout détruit. Tu nous as condamnés à mort ! »

« Qui ? De qui parles-tu ? Qu'est-ce que j'ai fait ? » La voix d'Hermione s'éleva, désespérée.

« Tu sais exactement ce que tu as fait ! Tu connais les conséquences de tes actes », accusa Théo.

Le corps d'Hermione se crispa tandis qu'un souvenir fugace surgissait dans son esprit.

Elle avait essayé de l'enterrer, de le cacher aux yeux de Voldemort...

« J'ai essayé de l'arrêter, Theo. J'ai fait tout ce que j'ai pu... » La voix d'Hermione se brisa.

« C'est toi qui nous as mis dans cette situation ! » La colère de Théo éclata, des postillons s'échappant de ses lèvres.

Dans une frénésie soudaine, il s'élança sur Hermione, ses mains agrippèrent ses épaules et la projetèrent dans le Lac Noir.

L'eau l'enveloppa, ses halètements désespérés étouffés par le goût salé et amer qui inondait sa bouche et ses poumons.

Elle se débattit, essayant de le repousser, ses cris étouffés par l'eau qui la pressait. Mais ses mains passaient à travers lui, chaque poussée étant futile alors qu'elle se déplaçait à travers sa forme.

Clignant des yeux à travers l'eau, elle vit le visage déformé de Théo onduler sous l'effet de l'eau, la rage toujours évidente sur ses traits.

La scène changea soudainement, désorientant Hermione qui se retrouva complètement sèche et étalée sur un sol d'onyx, moucheté de marbre gris, une vision qui avait longtemps hanté ses rêves.

Le sol même où une marque, refusant de s'effacer, avait été gravée sur sa peau.

Alors qu'elle relevait la tête, une main osseuse aux ongles peints d'un noir violent s'élança, lui assénant une gifle douloureuse, accompagnée d'un ricanement de sorcière qui résonna dans les couloirs du manoir Malefoy.

La piqûre de la gifle persista tandis qu'Hermione touchait sa joue palpitante, essayant de s'ancrer dans la certitude que tout ceci n'était qu'une projection, et non la réalité. Cependant, la poigne rude de mains féminines sur son menton la força à faire face au regard hargneux de Bellatrix, dont les dents noircies et le rire malicieux emplissaient la pièce d'un désagrément à faire dresser les oreilles.

La poigne de Bellatrix sur le bras marqué d'Hermione révéla la cicatrice Sang de Bourbe, qui brillait sous la faible lumière du lustre.

« Rendons le tout assorti, veux-tu ? » La voix de Bellatrix dégoulinait de malice, ses cheveux crépus et enroulés encadrant son expression maniaque tandis qu'elle caressait l'idée de marquer davantage et de démolir le corps d'Hermione avec des cicatrices indélébiles.

Avec une lueur sinistre dans les yeux, Bellatrix se débarrassa de sa baguette et sortit un couteau fin enduit d'un liquide noir tourbillonnant, sans aucun doute maudit.

Hermione, résignée à son sort, ferma les yeux, et se prépara à la douleur fulgurante qui accompagnerait le contact de la lame maudite.

Elle avait l'impression qu'un cierge magique lui avait transpercé le crâne, provoquant un cri enfantin embarrassant qui s'échappait de ses lèvres de façon incontrôlée.

Alors que Bellatrix commençait son travail lent et délibéré, sculptant le front d'Hermione, une voix autoritaire brisa la tension dans la pièce. « Tante Bella », déclara-t-elle avec autorité, provoquant une pause chez Bellatrix, qui retira la lame de la peau d'Hermione.

« Nous ne voudrions pas gâcher les seules qualités dont elle dispose, n'est-ce pas, tante Bella ? » Hermione reconnut en un instant la voix à la fois délicate et autoritaire de Draco Malefoy.

Il s'avança vers elle avec un air de froide indifférence, ses traits acérés au clair de lune étant marqués à la fois par le dégoût et par un sentiment de plaisir tordu face à la vulnérabilité d'Hermione.

Alors que Malefoy se tenait au-dessus d'elle, Hermione lutta pour distinguer le présent des souvenirs d'un Malefoy passé qui lui avait chuchoté qu'elle était parfaite, qui avait cru en sa capacité à vaincre Voldemort.

Elle lutta pour séparer cette version de Malefoy, qui voyait son potentiel, de celle qui la dominait à présent, la considérant avec mépris, comme si elle n'était rien de plus qu'un insecte qu'il se plaisait à tourmenter avant de l'écraser.

Pourtant, ces deux versions de lui étaient inconciliables.

L'une ne pouvait exister alors que l'autre prospérait.

L'une était une façade et l'autre la vérité.

Et Hermione ne pouvait se résoudre à découvrir quelle était sa véritable nature. Elle craignait la souffrance dans laquelle elle sombrerait si elle apprenait quelle était sa véritable forme, une souffrance dont elle ne pourrait jamais se remettre.

Malefoy tendit la main, les doigts crispés par l'impatience, et prit le couteau maudit des mains de Bellatrix. « Permets-moi », ronronna-t-il.

Avant de disparaître dans l'ombre, elle fit un dernier geste de mépris en crachant sur Hermione, le projectile atterrissant sur sa joue baignée de larmes.

Les yeux d'Hermione restèrent rivés sur Draco Malefoy, cette version de lui. La version qui incarnait pleinement le cauchemar que Voldemort voulait qu'il soit.

Elle vérifia une nouvelle fois que son esprit était toujours fortifié et en sécurité.

Ce n'était pas une version de Malefoy que les créatures avaient arrachée à ses propres souvenirs.

C'était simplement le Malefoy tel que le monde le voyait : Prince des Ténèbres, héritier du royaume des ténèbres de Voldemort.

Elle le trouvait totalement méconnaissable.

Cela faisait-il d'elle une idiote ou une personne intelligente pour avoir commencé à voir une version de Malefoy différente de celle que le monde voyait ?

Alors que Malefoy s'agenouillait à côté d'elle, les traits impénétrables, Hermione se prépara à ce qui allait suivre. Elle refusa de lui donner satisfaction, gardant son calme malgré la tempête qui faisait rage en elle.

Finalement, Malefoy rompit le silence, ses lèvres se transformant en un sourire de serpent. « Commençons. »

Il saisit le poignet immaculé de la jeune fille et le tordit vers le haut. Lentement, il remonta sa manche avec la lame maudite, dévoilant son avant-bras pâle et couvert de taches de rousseur qui reflétait la lumière du lustre.

Malefoy se pencha, ses lèvres effleurant sa peau, son souffle provoquant une traînée de chair de poule dans son sillage. La sensation était si semblable à celle qu'elle avait éprouvée lorsqu'elle avait senti son souffle contre sa clavicule et son cou.

Il lécha ensuite l'avant-bras de la jeune fille, d'un geste lent et moqueur, ses yeux gris orageux restant rivés sur ceux d'Hermione pendant toute la durée de cet acte destructeur. Lorsqu'il atteignit son coude, il mordit la peau, l'action fut rapide, mais suffisamment violente pour que la force de ses dents fasse couler le sang. Il se lécha les lèvres, engloutissant les gouttes de sang qui s'étaient déposées sur ses dents et ses lèvres.

Hermione toussota en gardant les dents serrées, refusant de lui offrir le glapissement de douleur qui tentait de s'échapper de ses lèvres.

Il sourit tout de même, fier de la réaction qu'il avait obtenue d'elle.

Il fit glisser habilement la lame sur ses phalanges, interrompant le mouvement rapide lorsque le manche fut fixé entre son index et son majeur.

« Vilaine petite sang-de-bourbe ». marmonna-t-il avec dépit en plongeant la dague près du poignet de la jeune fille.

Hermione gémit silencieusement lorsqu'il plongea la lame si profondément qu'elle toucha ses os, le son émergea d'elle comme le gémissement délicat d'un chien.

Elle goûta le métal dans sa bouche à force de se mordre la langue pour s'empêcher de crier tandis qu'il faisait glisser la lame vers le bas pour commencer à dessiner le « M ».

Il continua, chaque coup provoquant une plus grande souffrance chez Hermione, tandis qu'il lui lançait des paroles haineuses.

« Vile petite vermine... baiseuse dégoûtante, violant la nature même de la magie... sorcière détestable... »

Il continua ainsi de suite, d'autres mots haineux pénétrant dans l'esprit d'Hermione et faisant écho aux siens tandis qu'il continuait à lui ouvrir le bras.

Ce n'est que lorsqu'il creusa le premier « d » qu'Hermione perdit toute sensation dans son bras. Les couches écorchées de peau et de muscle qui dépassaient des profondeurs de ses sculptures étaient exposées et exposées au monde.

Les larmes piquèrent les yeux d'Hermione, tombant à un rythme rapide qu'elle n'avait pas le pouvoir d'arrêter.

Mais elle se contenta d'observer le visage de Malefoy. Elle observait le calcul méticuleux de ses yeux haineux qui devenaient de plus en plus sombres à mesure qu'il voyait les mots maudits se former sur son bras. Comme si c'était le plus grand plaisir qu'il ait jamais suscité. Comme si chaque signe de souffrance d'Hermione lui donnait de l'énergie.

Pourtant, Hermione essaya de forcer son esprit à répéter le son de sa voix lorsqu'il avait un jour murmuré qu'elle était parfaite.

Elle essaya de s'assurer qu'elle n'oublierait pas le son délicat de chaque syllabe qu'il avait prononcée cette nuit-là.

Elle essaya de noyer les mots de cette version maudite de Malefoy avec celui qu'elle avait appris à connaître... celui dont elle avait appris à avoir besoin.

Elle essaya de ne pas laisser ce cauchemar, quel qu'il soit, déchirer son cœur en même temps que son bras.

« Tu ne vaux rien. Tu me dégoûtes, espèce de sale sang de bourbe... »

Soudain, Malefoy disparut, s'évaporant sous les yeux incrédules d'Hermione. Alors qu'elle clignait des yeux, son bras mutilé subit une transformation miraculeuse, redevenant entier.

Au milieu de ce moment surréaliste, un cri de guerre déchira l'air, un hurlement puissant résonnant de la gorge d'une femme. Les sens d'Hermione s'affolèrent, et lorsqu'elle cligna à nouveau des yeux, elle se retrouva de nouveau dans l'étreinte perfide de la jungle.

Une créature massacrée gisait à ses pieds, témoignage de sa rencontre féroce, les lames encore plantées dans sa forme inanimée. Un autre monstre, le visage empalé par un trident, s'effondra dans la mort à l'instant même où le regard d'Hermione se posa sur lui.

Le cri primal de la femme résonna une fois de plus, attirant l'attention d'Hermione sur les autres adversaires.

Ils s'étaient concentrés sur une silhouette, une femme aux taches de rousseur et aux cheveux courts d'un orange vif, Ginny Weasley.

Réagissant rapidement, Hermione récupéra ses dagues de la première créature et se lança sur le dernier ennemi restant. Avec une détermination inébranlable, elle enfonça les lames dans le crâne de la créature, traçant deux lignes droites le long de son corps dans un mouvement rapide et mortel. Simultanément, l'épée de Ginny s'élança avec une précision mortelle, fendant les défenses de la créature et mettant fin à sa vie d'un seul coup, séparant les yeux de la bouche.

Le champ de bataille devint silencieux tandis que les deux monstres mouraient. Ginny, maintenant éclaboussée par le sang noir des créatures, et Hermione, marquée par les séquelles cramoisies de leur combat, s'arrêtèrent pour reprendre leur souffle.

Avant qu'Hermione ne puisse prononcer un mot, Ginny leva son épée, dont la pointe se trouvait à quelques centimètres du nez d'Hermione. Sentant la tension, Hermione leva instinctivement les bras pour se défendre, ses dagues toujours serrées, tachées de l'essence sombre des créatures.

« Ginny, » commença Hermione avec prudence.

Le regard de Ginny se planta dans celui d'Hermione, la détermination se dessinant sur son visage.

« Dis-moi quelque chose que seule Hermione Granger connaîtrait », exigea-t-elle.

Un petit rire s'échappa des lèvres d'Hermione tandis que son esprit devenait vide. « Si j'étais actuellement possédée, ce démon te dirait probablement tout ce que tu veux entendre. »

Les sourcils de Ginny se levèrent puis se froncèrent en signe de reconnaissance silencieuse qu'Hermione avait probablement raison. « Alors avoue-moi quelque chose. Quelque chose que seule Hermione Granger pourrait dire. »

« Ginny, c'est moi... » Commença Hermione.

« Fais-le ! » La voix de Ginny était paniquée et rauque alors qu'elle se servait de ses deux mains pour stabiliser la lame qui tremblait.

« J'ai laissé Kingsley mourir, et j'ai failli laisser Sirius mourir l'autre jour pour sauver Ron ! » L'aveu sortit précipitamment d'Hermione, sa voix alourdie par la honte, tandis qu'elle fermait les yeux, incapable de supporter le poids de son aveu.

Le silence s'installa entre elles pendant un instant fugace, rompu seulement par le délicat bruit de l'épée de Ginny qui fendait l'air, loin d'Hermione.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent, observant Ginny qui remettait la lame à sa place dans son dos, la poignée dorée reflétant ses taches de rousseur.

Sans hésiter, Ginny se précipita vers Hermione, l'enveloppant d'une étreinte serrée. Instinctivement, Hermione laissa tomber ses dagues, ses mains tremblantes s'enroulant autour de Ginny.

« Pourquoi es-tu complètement recouverte de sang séché ? » murmura Ginny avec un rire sans humour contre l'oreille d'Hermione.

« Il a plu du sang ». Lui répondit Hermione, l'esprit encore vide de la torture des images projetées dans son esprit.

Une partie d'elle se demandait si c'était réel ou si c'était un autre piège. Pourtant, tout en serrant Ginny contre elle, elle essayait de se rappeler que c'était la réalité maintenant, et que la version de Malefoy qui avait commencé à la détruire n'était pas réelle. Elle ne pouvait pas être réelle...

« Hermione », dit Ginny avec insistance, ramenant Hermione au présent avant qu'elle ne se noie dans son propre esprit torturé.

« Hmm », fredonna Hermione, les mots qui lui étaient autrefois faciles lui manquaient à présent, étaient presque étrangers à sa langue et à ses émotions déchirées.

Ginny se recula et étudia le visage d'Hermione, les mains posées sur ses joues, insensible aux traces de sang sur ses traits. « Ron est-il en vie ? »

Hermione acquiesça, incapable de trouver les mots pour dire que chaque instant qui passait le rapprochait de la mort.

« Sais-tu si quelqu'un d'autre a survécu depuis que nous avons été séparés ? J'entends les canons, mais j'erre seule depuis des jours. »

« Les autres qui sont morts... Kingsley... »

« Tu en as parlé », dit Ginny.

Hermione acquiesça. « Les membres de ta famille sont toujours en vie. »

Une respiration tremblante échappa à Ginny, un mélange de peur et de soulagement s'échappant alors que sa lèvre tremblait.

« Mais Seamus... et Cho, et... » La voix d'Hermione se brisa alors qu'elle prononçait le nom suivant, chaque syllabe lui brûlant la gorge : « Luna. »

L'expression de Ginny passa du soulagement à la tristesse. « Putain... Je suis tombée sur le trident de Ron au milieu de cendres, de paquets et d'une baguette, et j'ai... »

« C'était Luna et Cho », expliqua Hermione.

Ginny étudia Hermione, se demandant peut-être si elle voulait plus de détails ou si l'ignorance serait plus aimable. La vacuité qu'elle percevait dans les yeux d'Hermione persuada Ginny de ne pas insister. « Mais où est Ron ?

« Il est... » Hermione déglutit, la gorge brûlante, le simple geste étant presque impossible alors que son esprit était encore aux prises avec l'image de Malefoy se profilant au-dessus d'elle, la haine pure dans ses yeux. « Ron est en train de mourir. Il a contracté une infection... Je l'ai laissé parce que je dois aller chercher ce que Voldemort nous a préparé à la Corne d'abondance. »

Ginny acquiesça. « Je me dirige aussi dans cette direction. »

« Pourquoi ? » Osa demander Hermione.

En guise de réponse, un grognement sortit de l'estomac de Ginny. Ginny ricana en pointant le doigt vers le bas. « Je n'ai rien mangé depuis trente-huit heures... je n'ai pas d'autre choix que d'aller voir s'il a quelque chose pour moi. »

Hermione s'accroupit, récupéra ses dagues tombées et les replaça dans son étui. « Tu crois que Voldemort a empêché nos champions de nous envoyer des provisions pour nous forcer à vivre dans la nature ?

Ginny haussa les épaules. « Je n'essaie pas de deviner ce que fait Voldemort ou pourquoi il le fait. Je refuse de donner satisfaction à cette vermine. »

Le mot « vermine » fit tressaillir Hermione, les souvenirs du mépris de Malefoy résonnant dans son esprit. Elle activa sa magie fondamentale, la laissant consumer sa colère et son chagrin, l'engourdissant face à ces souvenirs.

« Tu vas bien ? » demanda Ginny.

Hermione soupira et cligna lentement des yeux. « Et toi ? »

Les yeux de Ginny se relevèrent pensivement. « Contentons-nous d'aller à la Corne d'abondance. »

« Je ne sais pas trop comment... »

« Nous sommes presque à la lisière de la jungle », l'informa Ginny.

Hermione fronça les sourcils. « Comment peux-tu le savoir ? »

« Je vis dans les arbres depuis quelques jours », dit Ginny en faisant un geste vers les branches imposantes qui la surplombaient. Elle se dirigea vers le trident de Ron, toujours enfoncé dans le corps d'une créature morte. Ginny le retira. « Qu'est-ce que c'est que ces trucs ? »

« Je ne sais pas », avoua Hermione. « Elles ne viennent pas de notre monde. »

Les yeux de Ginny s'écarquillèrent en regardant Hermione. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

« Cela signifie que Voldemort les a créés ou les a fait venir d'un autre endroit », expliqua Hermione.

« Génial. »

« Dangereux », corrigea Hermione. « Si Voldemort a trafiqué la nature elle-même, qui sait quelles en seront les conséquences ?

« Ça ne peut pas être pire que ça, n'est-ce pas ? » remarqua Ginny en utilisant son trident pour tracer un tourbillon invisible devant elle, désignant l'arène.

Hermione soupira. « Autrefois, je n'aurais même pas pu imaginer tout ça... qui sait ce qui nous attend. »

Ginny sembla momentanément sans voix, puis elle demanda : « Que faisaient ces créatures ? Que t'est-il arrivé ? »

« Qu'est-ce que tu veux dire ? »

« Tu es... » Ginny fit une pause, choisissant ses mots avec soin. Finalement, elle se contenta de dire « différente ».

Hermione réfléchit à la question, se remémorant les horreurs qu'elle avait vécues dans le monde artificiel dans lequel ils l'avaient plongée. A quel point il lui avait semblé réel, à quel point la réalité avait commencé à devenir indiscernable des visions dans lesquelles ils l'avaient noyée.

« Ils m'ont fait vivre mes pires cauchemars », expliqua-t-elle enfin.

Ginny n'avait pas de mots, car quels mots pourraient suffire ? Au lieu de cela, elle s'approcha d'Hermione, prit sa main dans la sienne, leurs doigts s'entrelaçant tandis qu'elles poursuivaient silencieusement leur chemin.

Ginny avait raison, il ne leur fallut pas longtemps pour atteindre la lisière de la jungle. Le premier rayon du soleil artificiel brûla les yeux d'Hermione. Elle se protégea de l'éclat vibrant lorsqu'ils s'arrêtèrent à la lisière de la jungle, face au champ ouvert. La Corne d'abondance paraissait minuscule à cette distance. La vaste étendue d'herbe et de sable alternés paraissait désolée, un spectacle qui faisait froid dans le dos car Hermione savait qu'ils ne seraient pas autorisés à la traverser facilement, !voldemort avait sûrement prévu d'autres épreuves qui l'attendaient patiemment.

Toutes les plates-formes sur lesquelles ils s'étaient tenus au début de l'arène avaient disparu.

« Qu'est-ce qu'on fait alors ? » demanda Ginny en se grattant la nuque, son regard balayant l'étendue du terrain. « On court, c'est tout ? »

« Je ne vois pas de meilleure option », admit Hermione.

Ginny acquiesça silencieusement d'un signe de tête. « Je ne sais pas quelles sablières sont des portails et lesquelles ne le sont pas... c'est la chance qui nous a permis d'y arriver la dernière fois... je ne suis pas sûre que ça vaille la peine de s'arrêter pour vérifier qu'il n'y a pas de portail dans chacune d'entre elles à nouveau... »

« Mais j'ai failli mourir la dernière fois que j'ai pénétré dans cette eau », lui rappela Hermione.

Ginny émit un son pensif, appuyant ses mains sur ses hanches et déplaçant son poids sur sa hanche droite tandis qu'elle tapotait ses doigts sur son uniforme, perdue dans ses pensées. « Et si nous courrions en ligne droite, en frappant les bacs à sable alternativement. Si la chance est de notre côté et que nous trouvons un portail, nous l'empruntons ensemble. Sinon, nous nagerons comme des diables, les armes prêtes à l'emploi. »

L'esprit d'Hermione s'emballait, envisageant d'autres options, lorsque les arbres à leur droite bruissèrent violemment, comme si une créature géante les secouait. Les mouvements ondulaient, prenant de la vitesse et se dirigeant vers eux.

N'ayant pas envie d'attendre de voir ce qui avait causé cette perturbation, Hermione décida : « Allons-y. »

Main dans la main, Hermione et Ginny sprintèrent vers le centre de l'arène, leurs pas se synchronisant tandis que leurs sacs claquaient rythmiquement contre leurs échines. Ginny tenait fermement le trident de Ron, prête à frapper tout ennemi qui les surprendrait à découvert.

Lorsqu'elles atteignirent la première carrière de sable, elles ralentirent leur allure en se frayant un chemin à travers le sable, sans découvrir de portail. Elles avancèrent, essayant de reprendre de la vitesse alors qu'elles étaient de nouveau dans l'herbe.

Après trois tas de sable consécutifs, Hermione commença à perdre l'espoir que leur plan fonctionnerait. La peur bouillonnait dans son estomac, la magie fondamentale incapable de l'éteindre entièrement, alors que la brise embrassait les zones exposées de son dos où son uniforme avait été déchiqueté.

Continuant à courir, Hermione entendit des cris derrière elle. Elle jeta instinctivement un coup d'œil en arrière et vit une mer de créatures ailées émerger des confins de la jungle.

« Bon sang », grommela Hermione.

Ginny ne se retourna pas, gardant son attention sur l'étendue d'eau vers laquelle elles se dirigeaient. « Voilà la bonne nouvelle : si on doit nager, au moins tu pourras nettoyer tout ce sang. »

Hermione laissa échapper un rire interloqué. « Tu crois que ça va partir comme ça ? »

Ginny haussa les épaules en soufflant. « Des choses plus étranges sont arrivées, Hermione Jean. Au moins, ça aidera... Je prie pour que ce soit le cas. Merlin, c'est déstabilisant de te regarder trop longtemps. »

« Merci, Ginny, comme c'est agréable de savoir que je suis repoussante à regarder », répondit Hermione en se concentrant sur le chemin à suivre.

Ginny grimaça. « Tu vois ce que je veux dire. »

Elles continuèrent à sprinter, jetant toutes deux un coup d'œil en arrière une fois ou deux pour voir les créatures ailées avancer sur elles, se rapprochant de la lisière de la jungle à chaque battement d'ailes.

Ni l'une ni l'autre n'osait en parler, ni même en dire grand-chose.

Lorsqu'elles se rapprochèrent du bord de l'eau, le sifflement d'une flèche frôla les filles, atterrissant à quelques pas devant elles, s'enfonçant dans le sol.

« Putain de merde ! » cria Ginny, ses yeux s'écarquillant au passage de la flèche.

Hermione se retourna, voyant l'armée de créatures ailées et démoniaques à l'orée de la jungle, et d'autres flèches volant dans leur direction.

« Il faut qu'on se sépare ! » cria Hermione en retirant sa main de l'emprise de Ginny.

Ginny jeta un coup d'œil en arrière, son regard inquiet se posa sur les centaines de flèches qui se dirigeaient vers elles.

Les deux femmes se déplaçaient tant bien que mal, poussant leurs corps épuisés à travers la dernière partie du parcours. Les poumons et les côtes d'Hermione brûlaient d'une douleur qu'elle s'efforçait d'ignorer, ses yeux se plissaient à mesure qu'elles approchaient de l'eau entourant la corne d'abondance métallique.

« Ginny ! » cria Hermione en évitant de justesse une autre flèche qui lui entailla l'oreille.

« Quoi ? », haleta Ginny

« Regarde l'eau ! » hurla Hermione.

Elles s'arrêtèrent au bord de l'eau, une douleur aiguë se propageant dans le corps d'Hermione comme si elle était brûlée vive. Jetant un coup d'œil en arrière, elle vit une nouvelle vague de flèches prêtes à être lancées par les créatures ailées.

Mais Hermione ne se concentra pas là-dessus et regarda l'eau, sachant ce qu'elles devaient faire.

Ginny resta sans voix, son visage se vidant de toute couleur alors qu'elle découvrait l'horrible spectacle.

L'eau n'était pas remplie d'êtres de l'eau, mais des corps flottants de ceux qui étaient tombés au combat.

Dumbledore.

Fred.

Harry.

McGonagall.

Arthur Weasley.

Kingsley.

Seamus.

Dean.

Cho.

Lavande Brown - et bien d'autres élèves de Poudlard perdus dans la bataille.

Le corps sans vie de Luna flottait près d'eux, les yeux écarquillés de peur.

Hermione essaya de se remémorer qu'elle avait brûlé le corps de Luna, qu'elle en avait même vu les dernières cendres, et qu'il ne pouvait s'agir que d'une terrible réplique de Voldemort, mais cela ne la réconforta guère tandis qu'elle contemplait la forme inanimée.

Observant l'eau, Hermione remarqua sa vibrante couleur cramoisie. « Il a rempli le lac de sang », dit-elle en se sentant mal.

Les corps qui flottaient dans les eaux rouges et traîtresses étaient des répliques, des doubles de ceux qui étaient tombés au combat.

Essayant de réprimer la bile qui montait dans sa gorge, Hermione jeta un coup d'œil à Ginny, qui se penchait sur le côté et vomissait, se servant du trident pour stabiliser son corps tremblant.

En se retournant, Hermione vit les flèches voler vers eux. Ils n'avaient pas le temps et pas d'autre choix.

« Ces corps ne sont pas réels » ! cria Hermione par-dessus les vomissements de Ginny, essayant de se le rappeler à elle-même autant qu'à Ginny.

Puis, avec une détermination désespérée, elle saisit l'avant-bras de Ginny et les jeta toutes les deux dans l'eau.

Les eaux grondèrent, chaque vague s'écrasant contre les deux nageuses qui se débattaient. La bouche d'Hermione s'ouvrit tandis qu'elle luttait pour garder la tête hors de l'eau, cherchant de l'air. Le goût du sang attaqua sa langue, l'eau épaisse et sanglante lui éclaboussant le visage.

Elle se mit à nager, luttant contre les larmes lorsqu'elle passa devant un faux corps ressemblant à Luna. Ses mouvements étaient puissants, mais les vagues semblaient déterminées à la faire reculer à chaque fois qu'elle avançait.

Les cris de Ginny firent écho aux siens tandis qu'elle passait à la nage devant un corps qui ressemblait à celui de son père.

Les larmes piquèrent le visage d'Hermione tandis qu'elle poursuivait sa route, jetant un coup d'œil en arrière pour s'assurer que Ginny la suivait, que le chagrin ne la noyait pas. Elle ignora la proie qui les traquait, se concentrant uniquement sur sa respiration et sa poussée contre le courant.

Fermant les yeux, Hermione passa devant les faux corps de Harry, Fred, Cho et Luna une fois de plus, se rappelant que ce n'était pas réel. Que cela ne pouvait pas être réel.

Mais l'illusion de l'arène se confondait avec la réalité, la faisant douter de ce qu'elle était persuadée d'être vrai.

Harry était-il vraiment vivant ?

Malefoy l'avait-il vraiment embrassée ?

Avait-elle jamais quitté la prison d'Azkaban ?

Tout cela n'était-il qu'un simulacre de cauchemar qu'elle subissait comme une forme de torture ?

Alors que les vagues cramoisies menaçaient de les entraîner sous l'eau, Hermione et Ginny luttèrent pour atteindre le bord de la Corne d'abondance.

Lorsqu'elles atteignirent la structure métallique, Hermione avait du mal à garder les yeux ouverts à cause de l'épuisement, son corps était parcouru de courbatures à cause de la lutte incessante contre le courant. La surface rocheuse se dressait au-dessus d'eux comme une barrière infranchissable, et les bras d'Hermione tremblèrent tandis qu'elle essayait de se hisser.

Immédiatement, Hermione perdit sa prise sur le métal en saillie qu'elle avait essayé d'agripper, envoyant sa tête et sa poitrine dans les eaux sanglantes, et l'aspirant presque avec le courant.

Ginny se baissa, saisit Hermione par l'épaule et la souleva tandis qu'elles luttaient toutes les deux pour avancer.

Ginny déplaça le trident vers le métal et cria : « Utilise ça », sa voix était fatiguée par les pleurs et les vomissements, ses yeux étaient noyés de chagrin.

Hermione acquiesça et saisit fermement le trident. Avec le peu de force qu'il leur restait, Hermione et Ginny plantèrent ensemble le trident entre un coin du métal, le forçant à pénétrer dans la brèche avec toute la force dont elles étaient capables, l'utilisant comme levier tandis que Ginny poussait par en dessous. Avec un effort conjoint, elles parvinrent à se hisser sur la structure métallique déchiquetée, haletant lourdement lorsqu'elles s'effondrèrent sur la surface dure.

Elles restèrent un moment allongées, reprenant leur souffle et permettant à leurs muscles de récupérer. L'adrénaline de leur combat remontait à la surface et commençait à s'estomper, remplacée par une lassitude profonde.

« Hermione », dit Ginny en tapotant le bras d'Hermione qui vacillait faiblement sous l'effet de la fatigue. « Hermione, ils sont partis ».

« Quoi ? » demanda Hermione, forçant ses membres engourdis à se tourner, jetant un coup d'œil vers l'endroit d'où ils étaient partis à la nage. Les corps étaient toujours là, à la grande consternation d'Hermione, mais les créatures ailées battaient en retraite, disparaissant à l'extrême limite de la jungle derrière un mur de nuages.

« Pourquoi partent-elles ? » se demanda Ginny à voix haute.

Hermione posa sa tête contre les rochers métalliques, frais et pointus. « On s'en fout », souffla-t-elle.

Elle cligna des yeux lorsque le soleil les éclaira, plissant les yeux et les couvrant de sa main en guise de bouclier.

C'est alors qu'elle le vit, un nuage scintillant, comme s'il se gonflait, apparaissait et disparaissait en un instant. Au-delà du nuage improvisé se trouvait un plafond de verre derrière lequel les Détraqueurs attendaient. Mais le nuage réapparut, et Hermione se demanda si l'énergie qui la drainait lui avait fait imaginer tout cela, ou si le centre de l'arène était toujours une structure de verre, transformée par la magie pour ressembler à un ciel sans fin.

Ou était-ce un rappel pour elle ? Quelque chose venant des forces au-delà de ce monde et de Voldemort, lui rappelant que cette arène n'était pas réelle, lui donnant un lien avec la réalité ?

Hermione se demanda ce qui se passerait si elle trouvait le moyen d'atteindre le plafond arqué et de briser le dôme... pourrait-elle faire tomber l'arène avec lui ?

« Ah ! » cria Hermione alors qu'une douleur aiguë lui poignardait la joue.

Instinctivement, elle se frappa la joue et sentit quelque chose s'écraser contre sa main. Lentement, elle se redressa, utilisant son bras libre vacillant pour se soutenir. Elle retira l'autre main de sa joue et jeta un coup d'œil à sa main encore tachée de sang et à ce qui trônait dans le creux de sa paume, une énorme créature ailée aux teintes peu naturelles de jaune et de vert. Les ailes, maintenant détruites par la gifle d'Hermione, étaient un arc-en-ciel irisé. Le dard qui sortait du derrière de l'insecte était couvert d'une goutte de son sang.

Hermione cligna des yeux et le monde devint un kaléidoscope. Le son se déforma dans ses oreilles, le fracas des vagues ressemblait à celui d'un canon à basse altitude. Ses yeux papillonnaient d'épuisement vertigineux tandis que ses sens s'affaiblissaient et devenaient inexistants.

Sa peau bourdonnait comme si elle était gavée de whisky pur feu, et des visions de pentagones et de triangles rouges, jaunes et bleus se déplaçaient dans son champ de vision.

« Hermione ? » dit prudemment une voix déformée.

La poitrine d'Hermione s'effondra sur le sol, affaiblie et étourdie par le venin qui l'avait frappée.

Elle cligna à nouveau des yeux, et lorsqu'elle les ouvrit, Malefoy était au-dessus d'elle, lui caressant doucement la joue avec inquiétude.

Elle voulait lui dire qu'elle lui pardonnait les choses qu'il avait dites. Elle voulait qu'il sache qu'elle ne lui en voulait pas d'avoir gravé son bras avec une autre marque.

Ou cela s'était-il vraiment produit ?

Ses souvenirs dansaient dans son esprit, les étagères de sa bibliothèque mentale s'agitaient et les livres volaient dans tous les sens.

Pourtant, elle était certaine d'une chose, même si son esprit commençait à la trahir.

Elle essaya de formuler des mots pour le dire à Malefoy, mais sa langue se déliait, incapable de former les syllabes pour dire ce qu'elle avait en tête alors qu'elle plongeait son regard dans les yeux d'argent en fusion de Malefoy. Ces trois mots... ils lui échappaient maintenant... mais elle désirait ardemment qu'il le sache...

« Hermione ? » demanda Malefoy, mais sa voix n'était pas la sienne, elle ne pouvait pas être la sienne, il ne prononçait jamais son nom, comme si le nom même qu'elle avait reçu à la naissance était une malédiction sur sa langue. Non, cette voix appartenait à Ginny.

Hermione cligna des yeux une fois de plus, voyant Ginny à la place de Malefoy, sa bouche était en mouvement mais aucun son ne sortait.

Inspirant lentement, les yeux d'Hermione se révulsèrent momentanément et elle jeta un coup d'œil de côté. Voldemort se tenait à côté de Ginny, son sourire laissant entrevoir un secret qui pourrait soit surprendre Hermione, soit la briser complètement.

Lorsqu'elle cligna à nouveau des yeux, Voldemort avait disparu.

Le monde se stabilisa brièvement, mais les couleurs tourbillonnaient encore dans son champ de vision.

Hermione remarqua le changement dans les yeux de Ginny, qui passaient d'un brun arrondi à des fentes obscures inquiétantes. Elle savait qu'elle devait intervenir, appeler et calmer Ginny.

Mais la piqûre de l'insecte émoussa ses sens, brouillant le visage de Ginny qui passait de l'inquiétude à un sourire sinistre.

Alors que Ginny ouvrait la bouche, une voix gutturale et inhumaine tonna : « Il est temps que tes jeux prennent fin, sang de bourbe. »

Chapter Text

« Lève-toi », dit une voix à Hermione, se glissant dans les fissures de son esprit protégé comme si elle y appartenait.

Non, pas n'importe quelle voix.

La voix.

La voix qui l'avait appelée dans sa cellule.

La voix qui l'avait informée que Harry Potter était vivant, qui lui avait donné cette lueur d'espoir à laquelle elle s'était accrochée comme à un phare.

« Lève-toi », répéta-t-elle sévèrement, son timbre familier se déformant alors qu'Hermione clignait des yeux et voyait la main de Ginny se glisser dans son dos pour attraper son épée d'or.

Tout sembla se dérouler au ralenti.

Les couleurs commencèrent à changer, le ciel devint violet et les nuages d'un jaune fluo. Ou peut-être que les couleurs avaient toujours été ainsi et que c'était Hermione qui ne l'avait pas remarqué.

De petites créatures dansaient devant ses yeux, semblables à des étincelles ou à des lucioles. Elle loucha en essayant de se concentrer sur une chose en particulier, et le monde se mit à onduler, comme si elle était encore sous l'eau.

« Pour l'amour de Merlin, Granger, lève-toi », insista la voix, identique à celle dont elle se souvenait et pourtant différente. Elle l'avait toujours perçue avec un soupçon de familiarité qu'elle n'arrivait pas à situer, comme si le nom lui était resté sur le bout de la langue.

Mais maintenant, la voix se confondait avec celle qu'elle avait mémorisée...

« Hermione », ordonna la voix, indubitablement celle de Draco Malefoy.

Mais il n'avait jamais prononcé son nom. Il devait s'agir d'une autre hallucination...

« Hermione », répéta Malefoy, plus doucement cette fois, comme s'il essayait une nouvelle tactique. « Si tu ne te lèves pas maintenant, tu vas mourir. »

« Peut-être que je devrais », répliqua Hermione, criant accidentellement dans sa propre tête.

« Non », répondit-il sèchement. « La mort n'est pas une option pour toi ».

« Est-ce que c'est réel ? Suis-je vraiment ici ? » Gémit-elle. « Es-tu vraiment dans mon esprit, ou est-ce un autre piège ? »

« Je suis là », murmura-t-il, la voix dans son esprit était rauque et apaisante, mais elle se rapprochait de plus en plus de celle de Malefoy à chaque mot, comme s'il se débarrassait des couches invisibles qui avaient altéré le son de sa voix dans son esprit. « Je suis là ».

« Reste avec moi jusqu'à la fin », le supplia-t-elle alors que Ginny commençait à rengainer son épée. « Je t'en prie ».

Il fit une pause, mais elle sentait toujours sa présence dans son esprit, comme le premier jour où il y était entré. « Seulement si tu te bats. »

« Je suis trop fatiguée... Je suis trop faible... »

« Tu ne l'es pas. « Il lui coupa la parole avec insistance, « Lève-toi et bats-toi, Granger. Promets-moi de te battre. »

Quelque chose dans la dureté de son ton, le besoin qu'elle se lève comme si l'équilibre de l'univers en dépendait, la poussa à lui obéir et commença à dissiper le brouillard de son esprit.

À peine, mais juste assez.

Mais elle n'arrivait pas à trouver les mots pour lui faire un tel serment.

Alors que le monde reprenait son rythme régulier, Hermione balaya ses jambes, immobilisées sous Ginny, vers le haut de toutes ses forces, prenant Ginny par surprise et la faisant perdre l'équilibre. L'épée glissa de la main de Ginny et tomba dans l'eau ensanglantée, flottant à côté du corps d'une jeune fille de deuxième année de Poufsouffle qu'Hermione avait brièvement rencontrée pendant la bataille de Poudlard.

Quelque chose d'inné chez Hermione prit le dessus. Même lorsqu'elle fut sur le point de vomir à cause du venin qui faisait tourner son monde, elle parvint à se dégager de l'emprise de Ginny. S'appuyant sur le sol métallique, elle posa le bout de ses doigts sur le métal froid pour se réorienter.

« Le monde continue de tourner comme si j'avais bu un whisky pur feu de trop », dit-elle à Malefoy.

Le silence fut sa seule réponse. Elle pouvait encore sentir sa présence à l'endroit qu'elle lui avait réservé dans son esprit, mais il ne prononça aucun mot, comme s'il était distrait ou faisait de son mieux pour diviser son attention.

« Imbécile », elle essaya tout de même de l'insulter, et elle aurait juré qu'un gloussement amusé résonnait dans son esprit.

Elle essaya de creuser là où se cachait la magie fondamentale, mais la sensation était encore sédative et engourdie, comme si sa magie avait été rendue inapte par le venin.

Alors que Ginny se suspendait habilement à la base de la structure métallique pour récupérer le trident qu'elles avaient laissé en place lorsqu'elles étaient remontées à la surface, Hermione la vit sortir le trident de la fissure avec une force inhumaine.

Une fois de plus, l'instinct d'Hermione fit tressaillir ses doigts.

Elle pouvait le faire, si facilement, saisir deux dagues, une dans chaque main, et les faire vaciller, frappant les deux cibles mortelles, celles que même un démon ne pourrait pas éviter.

Tous ses instincts lui hurlaient de mettre fin à la vie de Ginny avant que celle-ci ne mette fin à la sienne.

Après tout, Luna ne lui avait-elle pas dit que le sort du monde reposait sur ses épaules ?

Hermione ferma les yeux lorsque Ginny se releva et se força à respirer. Elle se rappela qui elle était et ce qu'elle n'était jamais prête à faire.

Il ne lui restait plus qu'une option : si elle ne pouvait pas tuer, elle devait fuir.

Sans hésiter, Hermione se mit à sprinter dans la direction opposée à Ginny, réalisant qu'elle avait besoin de temps pour atténuer l'impact du venin sur sa magie si elle voulait sauver Ginny.

Ses pieds heurtaient la surface du métal, chaque pas était un son pénible et fort qui résonnait dans tout son corps, comme si ses os s'étaient creusés et que le son remontait le long de sa colonne vide.

Chaque fois qu'elle clignait des yeux, une vision envahissait son esprit, ralentissant ses efforts.

Tout d'abord, elle vit ses parents piégés en Australie, ensanglantés et battus, avec des Mangemorts masqués tenant des baguettes sous leur gorge.

Ensuite, elle vit Harry torturé au fond d'une cellule souterraine, comme si cela expliquait pourquoi il n'était pas venu la chercher, pourquoi il n'avait pas mis fin à la monstruosité des Jeux Maudits.

Un autre pas, un autre clignement des yeux, et cette fois elle vit Ron, à l'agonie, agrippant sa jambe suintante de pus et de sang. Elle l'avait laissé seul, l'avait laissé mourir seul.

Puis, Luna, vide et froide, la vie s'échappant d'elle avec avidité, comme si l'air même se repaissait d'elle.

Une autre vision : Le corps démoli de Dumbledore sur le pavé. Lorsqu'elle était tombée sur lui ce jour-là, elle ne l'avait pas reconnu tout de suite.

Cette vision fut suivie d'une autre où Draco Malefoy était suspendu dans les airs, des clous plantés dans chacune de ses paumes pour le maintenir en lévitation de la manière la plus barbare qui soit. Tout son corps était ensanglanté, avec des ecchymoses aux teintes violettes et bleues, mais il lui souriait, comme s'il se moquait d'elle et se préparait au pire. Comme si c'était Hermione qui tenait entre ses mains le destin du prochain coup porté à sa forme démolie.

Cette vision fit vaciller le rythme d'Hermione, son pied glissa alors qu'elle commençait à dégringoler le long du bord de la corne d'abondance, manquant de tomber dans les eaux ensanglantées et pleines de cadavres.

Mais une main jaillit pour s'agripper à elle, ses ongles s'enfonçant dans son poignet pour maintenir sa prise.

Avant qu'Hermione ne puisse voir qui l'avait sauvée, la main la ramena sur le sol métallique, le mouvement étant si fort que le corps d'Hermione s'écrasa avec force contre la surface, la faisant déraper et se cogner contre le mur de la structure métallique.

« Bats-toi », demanda la voix familière du démon à travers Ginny.

Hermione leva les yeux, s'appuyant sur la structure métallique pour soutenir sa tête tandis que Ginny se dédoublait et triplait sous ses yeux, sous l'effet de son étourdissement.

« Ou quoi », répondit Hermione avec lassitude, copiant l'inflexion du démon.

Elle se sentit submergée par la pression qui s'exerçait dans son esprit, alors que les murs mêmes de son palais étaient inondés par le liquide sombre et épais des démons. Ils tentaient de saisir l'occasion d'entrer et de la piéger. Une fois sa magie maîtrisée, ils espéraient s'emparer d'elle également.

Hermione invoqua sa magie offensive, la sienne, celle qui faisait partie du tissu même de son être. Celle que Malefoy avait récupérée pour elle et qu'il lui avait appris à dissimuler, à renforcer comme un muscle. Elle s'était manifestée alors qu'elle n'avait que cinq ans, lorsqu'un garçon de l'école primaire avait tiré sur ses tresses pour se moquer d'elle, et qu'elle lui avait fait pousser une queue de singe sur le dos par la seule force de son esprit.

C'était la magie qu'elle utilisait pour défendre lentement le palais de son esprit tandis qu'elle levait les yeux vers les yeux bridés de Ginny.

« Bats-toi », répéta-t-elle en grognant.

N'était-ce pas ce que voulait Voldemort ? Que chacun d'entre eux se retourne contre l'autre ? Qui de mieux pour éteindre les faibles braises de la rébellion que le tribut le plus lucratif ?

La fille en or, la meilleure amie de Harry, tuant l'âme sœur de Harry.

Ce serait un véritable divertissement.

« Je préférerais mourir d'une mort pathétique et embarrassante plutôt que de toucher à un cheveu de Ginny », croassa-t-elle en guise de réponse provocante.

Elle sentit la présence de Malefoy se déplacer dans les recoins de son esprit, un mouvement de réajustement allumé par la gêne.

Le démon retroussa les lèvres de Ginny d'une manière peu naturelle, plus rictus que sourire. « Alors tu mourras. »

La magie du démon dans son esprit piquait, mais Hermione continua à utiliser ses maigres moyens pour résister.

Elle se battrait jusqu'au bout, comme Malefoy le lui avait demandé.

Mais ce n'était pas de la manière dont il le voulait. Elle le savait, et c'était pour cela qu'elle ne pouvait pas lui faire cette promesse.

Elle ne s'abandonnerait jamais à Voldemort.

Malefoy lui avait dit qu'elle était plus forte que Voldemort, elle devait le croire maintenant.

Elle devait croire que, quelle que soit la mer de secrets qui s'étendait entre Malefoy et elle, le fait de les séparer ne changeait pas les parties de lui-même qu'il lui avait données, comme des miettes de pain ou des indices la guidant vers la maison.

C'est alors, à la pensée de Malefoy, que la magie fondamentale vacilla.

Et quelque chose d'autre avec elle, une force lourde et obscure allumant la magie en elle, la poussant à l'avant-plan de son être, lui demandant d'agir.

Les taches de lumière dorées se mirent à scintiller et à s'affoler, comme si elles avaient surmonté l'influence subjuguante du venin et répondaient maintenant à son appel.

Ginny fit tournoyer son trident, prête à frapper. Hermione ne pouvait s'empêcher de se demander si le démon irait droit au but et ferait en sorte que la mort soit rapide, ou s'il trouverait un moyen de rendre sa mort lente et douloureuse.

Un autre message, une autre mascarade, un autre avertissement pour le reste des sorciers.

En fin de compte, elle n'était qu'une pièce de plus dans le jeu de Voldemort. Combien de fois était-elle tombée dans la paume de sa main et avait-elle joué son jeu exactement comme il l'avait voulu ?

Elle laissa la magie fondamentale bouillonner en elle, la canalisant en une grosse boule d'énergie, une dernière explosion. Hermione savait qu'elle devait attendre que la puissance soit à son maximum pour avoir une chance d'éliminer le démon de Ginny.

Si cela signifiait qu'elle devait s'abandonner en chemin, qu'il en soit ainsi.

Lorsque le bras de Ginny se retira pour frapper Hermione, celle-ci prononça des mots qu'elle accepterait d'être les derniers. « Je t'aime. »

Elle n'était pas sûre de savoir à qui s'adressaient ces mots.

Elle les prononça à voix haute, en direction de Ginny, et pourtant, tout en les prononçant, elle les laissa résonner dans son esprit et dans le canal...

Pour ceux qu'elle avait perdus, pour ceux qui restaient sur cette terre.

Pour tout ce pour quoi elle s'était battue et s'était efforcée de protéger, pour tout ce qu'elle laissait derrière elle.

Ou peut-être pour une personne en particulier.

Le bras de Ginny s'avança comme un éclair. Hermione s'arc-bouta et lança ses mains en avant, se baissant juste à temps pour éviter le trident. Sa manœuvre rapide lui évita le coup mortel, mais la pointe extérieure déchira sa chair, laissant un morceau sanguinolent au niveau de son épaule.

Hermione poussa un cri de douleur, ses bras se levèrent et ses paumes tachées de cramoisi se posèrent sur les joues de Ginny.

Fixant les yeux fendus de ténèbres, Hermione propulsa la boule de lumière dorée à travers Ginny et plongea dans son esprit, dissipant les ténèbres d'encre qui l'enveloppaient, se délectant des cris tandis que l'obscurité diminuait sous l'effet de la magie aveuglante.

Elle oscillait entre sa présence dans l'esprit de Ginny et dans le royaume des morts.

Pendant un instant fugace, Hermione crut qu'elle avait réussi une fois de plus à échapper à l'emprise de la Mort.

Mais le froid s'installa, cinglant, brûlant.

Elle entendit le démon rire avant de le chasser complètement de Ginny, juste au moment où le démon envoyait le trident s'enfoncer dans le dos d'Hermione.

Hermione retrouva sa forme mortelle et baissa les yeux, regardant les pointes dorées sortir de son estomac, réalisant que le démon avait réussi à l'enfoncer jusqu'au bout.

C'était sa dernière riposte contre elle.

Le coup de grâce.

Elle entendit un cri résonner dans son esprit, un cri bas empreint de douleur et de rage, provenant du coin réservé à la voix de Malefoy...

Levant les yeux, Hermione sourit faiblement, un sourire de soulagement vacillant lorsque Ginny cligna des yeux et que ses yeux s'arrondirent à nouveau.

Elle avait réussi, au moins.

Elle avait arrêté le démon, l'avait chassé de Ginny.

« Hermione », cria Ginny.

Hermione sentit le trident se déplacer, Ginny était en train de le retirer. Hermione posa ses mains sur les épaules de Ginny pour se stabiliser car elle avait froid à l'estomac.

« Attends », dit-elle, voulant que ses mots aient plus d'autorité, mais ils sortirent dans un souffle étouffé. « Ne l'enlève pas, pas encore... c'est tout ce qui m'empêche de me vider de mon sang. »

Les lèvres de Ginny frémirent lorsqu'elle acquiesça, et ses yeux se remplirent de larmes en un instant. Hermione sentit le trident se déplacer dans son corps tandis que Ginny ajustait sa prise sur la poignée, enlevant une partie du poids des organes d'Hermione qui maintenaient les lances en place. « Je suis vraiment désolée. Je suis tellement, tellement désolée. J'ai essayé de me défendre, j'ai essayé, mais j'étais piégée... »

« Tu vas bien, Ginny... tu vas bien. Il n'y a rien à regretter. Il n'y a rien à pardonner. »

Appuyant sa tête contre l'épaule de Ginny, Hermione s'attendait à une souffrance insoutenable, mais au lieu de cela, ses entrailles étaient engourdies et glaciales.

Elle était en train de mourir.

Enfin, elle avait réussi à faire le bien sans perdre quelqu'un d'autre dans le processus.

Cela ne la dérangeait pas de partir de cette façon. C'était un dernier geste de défi contre Voldemort.

Peut-être deviendrait-elle une martyre pour la cause, peut-être y aurait-il un tollé dans la société des sangs purs qui déclencherait la réaction en chaîne de la rébellion.

Ou peut-être que tout le monde s'en fichait.

Alors qu'elle s'enfonçait dans l'antre de son esprit réservé à Malefoy et à la voix, dont elle comprenait à présent qu'ils ne faisaient qu'un, elle se demandait si quelqu'un se soucierait un tant soit peu de sa mort.

« J'ai fait ce que tu m'as demandé », lui rappela-t-elle dans son esprit, « je me suis battue du mieux que j'ai pu ».

Il n'y eut pas de réponse.

L'espace qu'il avait occupé auparavant semblait vidé et vacant.

Alors qu'il l'abandonnait, elle s'inquiéta d'être morte pour rien.

Elle s'inquiéta de la rapidité avec laquelle elle serait effacée des livres d'histoire.

Son corps s'abîmerait dans cette arène.

Elle n'était plus qu'un récit chuchoté de ce qui arrivait quand on essayait trop fort de sauver une rébellion qui s'était presque éteinte.

Les yeux d'Hermione se fermèrent, ses respirations devinrent plus lentes, et sa présence dans ce monde se fit sentir.

« Ginny ! Hermione ! » Elle entendit une voix maternelle stridente.

L'épaule de Ginny se déplaça tandis qu'elle criait à son tour. « A l'aide ! Aidez-nous ! Aidez-la ! »

« Qu'est-ce qui s'est passé putain ? » George... c'était la voix de George Weasley.

« Ton langage, George ! »

« Franchement, maman, dans un moment pareil ? » Cracha-t-il en retour.

« J'étais... Je suis devenu... C'est ma faute ! Tout est de ma faute ! Elle a essayé de me sauver, mais ça n'a pas d'importance pour l'instant, aidez-la ! » Ginny répondit entre deux sanglots.

« Tu l'as poignardée ? » cria George, outré. Si Hermione n'avait pas été si loin dans le tunnel des ténèbres froides, elle aurait pu rire de l'ironie de la chose, du fait que quelques jours plus tôt, c'était lui qui avait failli mettre fin à la vie d'Hermione de son propre chef.

Au moins, Ginny n'avait été qu'un pion utilisé dans un jeu injuste où les chances étaient contre eux depuis le début.

« Je n'ai pas fait exprès ! » Ginny répliqua à son frère.

« Sais-tu où est Ron ? demanda George.

« Hermione s'est occupée de lui mais il a besoin de médicaments, elle a dit qu'il avait une infection et... ».

« Nous devons l'utiliser », entendit-elle Molly marmonner.

Les sons s'estompaient de plus en plus.

Elle était une feuille dans le vent, voyageant de haut en bas de son propre être mortel.

« Tu es sûre ? » Entendit-elle George répondre.

« Plus que je ne l'ai jamais été depuis que nous sommes entrés dans cette arène. »

Elle entendit un bruit de tissu, le cliquetis et le tintement d'objets.

Tout cela était étouffé et lointain, sans grande importance.

« Tiens bon », lui murmura à l'oreille une voix de jeune fille délicate, comme une mélodie chantée, qui la hanterait à jamais. Luna. « Tiens bon encore un peu. »

« Il te les a amenés, il a tout risqué pour ça, fais en sorte que ce ne soit pas pour rien », lui dit une voix plus enjouée qu'elle adorait, une voix qui avait quitté cette vie un peu plus tôt, en un clin d'œil. Celle dont la mort la hanterait à jamais comme la première d'une réaction en chaîne. Le souvenir d'une chevelure orange roulant sur un sol entaché de la marque sombre...

Mais elle voulait, oh, comme Hermione voulait être libre et s'enfoncer plus loin dans le tunnel de l'obscurité et du froid.

Pourtant, quelque chose la retenait.

Ou quelqu'un.

Ou peut-être beaucoup d'autres.

« Vous n'avez pas encore fini, je le crains », dit une voix de femme, pleine d'autorité, celle qui l'avait tant inspirée pendant son séjour à Poudlard.

« Je veux en finir », chuchota Hermione aux voix. « Je suis tellement fatiguée. »

« Je crains que ce ne soit pas possible, ma chère... Pas encore. Tenez bon, Miss Granger », lui dit la femme plus âgée.

Puis, il n'y eut plus que de la douleur.

Une douleur aveuglante, fulgurante, comme des charbons traversant le centre de son estomac.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent et elle découvrit Ginny qui la fixait, les bords de ses yeux plissés vers le bas avec une excuse inexprimée, comme si la douleur d'Hermione était la sienne.

Hermione jeta un coup d'œil sur le côté et vit George, qui tenait maintenant le trident ensanglanté dans sa main.

En baissant les yeux une fois de plus, Hermione vit une cascade écarlate quitter son estomac, la sensation était chaude et violente avec une douleur aiguë.

Des taches blanches et rouges couvrirent la vision d'Hermione, elle ne savait pas si c'était à cause du venin de l'insecte ou des effets aveuglants de la douleur, ou peut-être un mélange des deux.

Molly saisit légèrement le menton d'Hermione, tournant son visage vers le sien.

Les joues de Molly s'affaissèrent sous l'effet de la fatigue, les événements des Jeux Maudits ayant manifestement drainé la vie de la mère éplorée.

« Veille à avaler ça, ma chérie, c'est tout ce qu'il nous reste », ordonna Molly.

Hermione n'eut pas les mots pour demander ce qu'elle voulait dire, tout ce qu'elle perçut fut la sensation de douleur qui palpitait dans son abdomen.

Une fiole remplie d'un liquide vert apparut alors devant le visage d'Hermione, qui avait la tête tournée vers le ciel.

Molly versa rapidement le liquide dans la bouche d'Hermione, et au moment où la dernière goutte tomba, elle serra la bouche d'Hermione. Celle-ci se força à avaler, la sensation lui étant familière, un filet glacé et rafraîchissant au fond de sa gorge, suivi d'une sensation de chaleur et d'engourdissement qui lui traversa le corps.

Elle observa les nuages, en vit un autre vaciller, révélant les Détraqueurs qui attendaient derrière le dôme.

Un rappel que ce monde synthétique pouvait être détruit.

Que chaque magie avait ses limites, même celle de Voldemort qui semblait impossible à défier.

« Elle perd trop de sang », dit Ginny tandis qu'Hermione gardait son regard fixé sur le ciel.

« Nous devrions l'allonger », dit George en tendant le trident à Ginny.

Ils le firent avec précaution, soutenant le cou d'Hermione contre la corne d'abondance.

« Et maintenant ? » demanda Molly.

Une paume large et rugueuse se posa sur le front d'Hermione, et à travers des clignements d'yeux laborieux, Hermione vit George, ses cheveux encore longs couronnant ses traits usés, son visage pâle d'inquiétude.

« Bonjour, toi », chuchota-t-il délicatement. « Un conseil sur la façon de te garder avec nous ? »

« Qu'est-ce qui t'a fait changer d'avis ? » demanda Hermione.

Une lueur de honte passa sur le visage de George. « Rappelle-moi de te l'expliquer quand nous sortirons tous d'ici, d'accord ? Ensemble. »

La vision d'Hermione se brouilla, non pas à cause des hallucinations, mais à cause des larmes, et elle acquiesça.

« Essaie de ralentir l'hémorragie avec de la pression », dit Hermione entre deux respirations difficiles. Le Wiggenweld était une potion puissante, mais la mort était un adversaire tout aussi redoutable.

George obéit, appliquant la pression du mieux qu'il pouvait. Il ne fallut pas longtemps pour que les trous dans son corps se referment, y compris la violente entaille dans son épaule, ce qui incita George à retirer ses mains peu de temps après. Il ne restait plus à ses organes qu'à se réorienter.

Ils attendirent en silence pendant un moment. Hermione se concentra sur sa respiration, plus difficile qu'elle ne l'aurait cru.

Molly utilisait le tissu de sa manche pour tamponner la sueur qui tombait sur le visage d'Hermione, tandis que Ginny priait, marmonnant des mots et se balançant d'avant en arrière, son regard se portant vers le ciel.

Hermione n'avait jamais cru que la famille Weasley était très religieuse, mais peut-être que les moments de désespoir faisaient ressortir le croyant qui sommeillait en chacun.

Le temps s'écoula lentement tandis qu'Hermione vacillait entre la vie et la mort. Finalement, respirer devint plus facile.

Elle sentit ses entrailles travailler à se reconnecter et à redevenir entières.

Hermione se força lentement à se redresser, ce qui poussa Molly à gronder avec inquiétude : « Attention. » Hermione tendit la main, prenant celle de Molly dans la sienne.

Elle jeta un coup d'œil entre les deux Weasley qui les avaient rejointes. « Merci », dit-elle faiblement.

Molly et George semblèrent grimacer de honte aux paroles d'Hermione, comme si elle les avaient frappés. Les yeux de Molly étaient baissés par un chagrin si profond qu'il semblait impossible à dépeindre, même pour les artistes les plus talentueux. Pourtant, malgré la profondeur de ses émotions, ses yeux restaient secs, sa souffrance avait dépassé le stade des larmes. Le puits en elle s'était tari.

Ginny, jeta un coup d'œil vers son frère aîné et demanda : « Comment nous as-tu trouvés ? ».

« Nous ne t'avons pas vraiment trouvée », expliqua George en tripotant une longue mèche de cheveux avec dépit, comme s'il ne s'était pas encore habitué à sa longueur et qu'il ne savait pas du tout quoi en faire.

« Comment ça ? »

« Eh bien, » George semblait ne pas savoir par où commencer, « Nous avions lutté pour trouver la lisière de la jungle pour venir ici pour des provisions quand nous avons trouvé... »

« Est-ce que c'est réel ou est-ce que j'ai encore des hallucinations ? » demanda Hermione en indiquant de la tête le nuage de ténèbres qui s'approchait d'eux dans le ciel.

George et Ginny se déplacèrent, tournant leur regard vers l'endroit indiqué par Hermione.

« Bon Dieu », murmura Molly, effrayée, tandis que la masse s'étendait en battant des ailes. Ils gagnaient du terrain bien plus vite qu'avant, approchant déjà du bord du lac.

« Nous n'avons pas beaucoup de temps », fit Hermione, se forçant à se redresser malgré la douleur aiguë et aveuglante qui frappait toute la partie médiane de son corps.

« Nous sommes pris au piège ! » grommela Ginny.

« Alors nous nous battrons », proposa George, ses mots logiques et décontractés s'échappant de sa langue. Il jeta un coup d'œil à Hermione. « Tu peux te débrouiller ? »

Hermione acquiesça. « Mes dagues ne me serviront pas à grand-chose d'ici. »

George prit les mains d'Hermione lorsqu'elle se redressa, l'aidant à se positionner pour s'appuyer contre la corne d'abondance. Puis il récupéra l'arc et le carquois dans son dos et les plaça lentement, avec précaution, autour d'Hermione.

« Les armes ne sont pas loin d'ici. Ne bougez pas », dit-il en jetant un coup d'œil vers l'armée imminente de démons ailés et en grimaçant, « et soyez prudentes ».

Molly roula des yeux et récupéra sa baguette, l'agitant comme pour rappeler à George ses capacités. « Fais vite, mon chéri », lui dit-elle.

George acquiesça et partit en sprintant avant qu'aucun d'entre eux n'ait pu repenser son plan.

« Protego », dit Molly, en jetant un bouclier de bulles autour des femmes qui restaient.

Ginny réajusta le trident dans sa main, refusant de regarder l'arme qui restait recouverte d'une couche de sang d'Hermione.

Hermione fit de son mieux pour dissimuler la douleur qui l'assaillait alors qu'elle sentait ses organes se réparer, mal à l'aise avec toute cette épreuve. Au lieu de cela, elle prit une flèche dans le carquois et l'enfonça dans l'arc, se réhabituant ainsi à son arme la moins préférée. Une partie malade d'elle priait pour que Blaise la regarde, et elle espérait vraiment qu'elle le rendrait fier.

« Combien penses-tu qu'il y en a ? », s'exclama Hermione, sa voix ayant encore du mal à trouver son équilibre alors que ses poumons se reconstituaient.

Molly plissa les yeux et fit osciller son regard autour d'elle, comme si elle frappait la tête de chaque créature de son regard. « Au moins une centaine ».

« Au moins », affirma Ginny alors que les créatures atteignaient le milieu du lac.

C'est alors que leur première volée de flèches attaqua, chacune de celles qui arrivaient à portée du bouclier protecteur ricochant sur la couche bleutée et tombant dans l'eau.

« Allez, George », dit Hermione en gardant son regard fixé sur l'endroit où il avait disparu, en contournant le coin de la Corne d'abondance. « Viens. »

Sa magie fondamentale travailla à expulser le reste du venin qui avait subjugué sa magie auparavant, lui permettant de tendre ses pouvoirs vers l'extérieur et de tenter de rester au garde à vous pour les esprits des autres. La dernière chose dont elle avait besoin était que l'un d'entre eux soit à nouveau la proie des démons. Surtout lorsqu'il s'agissait de repousser les créatures ailées.

Son propre esprit était fatigué et tendu, elle se demanda combien de jours encore elle pourrait supporter ces jeux avant de s'effondrer complètement.

Alors que les créatures ailées se rapprochaient, George revint sur place, dérapant pour prendre le virage sans tomber de la structure. Il avait un nouvel arc à la main, et dès qu'il leva les yeux, il décocha une flèche. La flèche visa juste, faisant basculer une créature au milieu de la meute vers la terre et l'engloutissant dans les eaux rouges et tumultueuses.

« Qu'est-ce qui t'a pris tant de temps ? » cria Ginny à son frère.

George haussa les épaules alors qu'il franchissait la dernière ligne droite, ses yeux s'écarquillant lorsqu'il vit les créatures ailées préparer leurs flèches pour une nouvelle attaque. « Oh, tu sais, je n'ai pas pu choisir l'arc qui me plaisait le plus. »

« Tu es une vraie tête de balai ! » râla Ginny alors qu'il parvenait à atteindre leur bouclier quelques instants avant que les flèches ne le frappent une nouvelle fois.

Essoufflé, George appuya ses mains et son arc sur ses genoux. « Avons-nous un autre projet que celui de rester assis comme des canards ? »

« Si tu as une idée brillante à proposer, nous sommes tout ouïe », lui dit Hermione qui commençait à voir les yeux de chaque créature se rapprocher.

« Maman, tu peux garder le bouclier en place pendant qu'on bouge ? » demanda George en se redressant.

« Bien sûr, George, je suis une sorcière expérimentée... »

« Alors courons », ordonna-t-il en prenant la main de sa mère dans la sienne.

« Oh, brillante idée en effet ! » ricana Ginny.

Mais personne ne proposa de plan alternatif. Au lieu de cela, ils se mirent tous à courir en direction des armes, faisant de leur mieux pour suivre le rythme de Molly, la plus lente d'entre eux, même si Hermione boitait au mieux, son corps lui demandant de se reposer et de guérir. Certaines des créatures ailées se déplacèrent, les suivant, tandis que d'autres continuaient à s'approcher de l'endroit qu'elles avaient visé pour atterrir.

Hermione ne voulait pas penser à ce qui se passerait s'ils étaient encerclés par les créatures, elle supposait qu'ils pourraient s'en inquieter s'ils survivaient.

« Pouvons-nous retrouver cette porte ? » demanda Ginny. « Nous aurions bien besoin d'une évasion en ce moment ! ».

« Je ne pense pas que la foudre frappera deux fois », répondit Hermione.

George grogna son accord.

Ils n'eurent que quelques mètres d'avance avant que Molly ne trébuche contre une saillie du sol, ce qui la fit basculer en avant. Sa baguette resta en sécurité dans sa poigne de mort, maintenant le bouclier debout et stable d'une manière ou d'une autre. George la rattrapa un peu trop tard, provoquant l'arrêt du groupe alors qu'il s'efforçait d'aider sa mère à se relever.

« Tu vas bien ? » demanda-t-il en scrutant ses bras et ses tibias à la recherche de traces de blessures.

« Oui... oui... » Mentit Molly, en serrant les yeux et en gémissant de douleur quand George lui toucha doucement le tibia.

Ginny se pencha. « Maman, tu crois que tu peux te lever ? »

« Bien sûr, mes chéris, bien sûr. » Molly appuya une main contre la paroi métallique à côté d'elle et lutta pour se lever, mais sa cheville se tordit de façon provocante, la ramenant au sol avec un gémissement de douleur, ses dents s'enfonçant dans sa lèvre pour étouffer le son.

« Lance juste Brackium Emendo, maman, » dit calmement Ginny.

Pendant que Ginny parlait, une nouvelle salve de flèches s'abattit sur le bouclier que la magie de Molly maintenait frénétiquement. Molly grimaça, essayant de tester la mobilité de sa cheville blessée. « Je ne suis pas sûre que ce soit une bonne idée, chérie, pas avec ces foutues flèches qui pleuvent sur nous ».

George prit une inspiration mesurée, ses yeux s'écarquillèrent pensivement. Ginny persista dans ses efforts pour aider sa mère à se relever, même si l'espoir s'amenuisait à chaque tentative.

Hermione observa les créatures ailées qui se rapprochaient, leur arrivée à la surface devenant imminente.

Courir et trouver un moyen de s'échapper avait semblé être leur seul recours.

Maintenant, cette possibilité minime s'évanouissait.

Les créatures s'apprêtèrent à décocher une nouvelle volée de flèches, et le regard de Georges se planta dans celui d'Hermione, chargé d'un ordre silencieux et d'une supplication.

L'espace d'un instant, la tête de Georges fit un geste subtil vers les flèches qui arrivaient, puis vers la baguette de Molly, implorant Hermione sans mot dire.

Elle ressentit une vague de nausée, réalisant la gravité de sa demande non formulée alors que ses doigts s'emparaient d'une flèche et se crispaient, prêts à attaquer.

Comme s'il sentait son trouble, il murmura silencieusement « Promets ».

Bien que lassée des promesses impossibles, le temps ne permettait aucune délibération. Hermione savait que le poids de la vie et de la mort était dans la balance.

Un contre trois.

Une décision mathématiquement claire, mais néanmoins impossible à prendre.

Essayant de trouver un autre moyen de les sauver tous, la mâchoire d'Hermione ondula sous l'effet de la tension qui l'animait.

George répéta le mouvement, ses yeux remplis d'une supplique trouble, d'un désir.

Avec un peu de temps, Hermione aurait sans doute été une sorcière assez intelligente pour les sortir de cette épreuve.

Mais l'heure avançait et les cris des créatures ailées se faisaient de plus en plus forts, noyant ses sens dans des sons aigus.

Elle s'arc-bouta, réprimant ses émotions, et fit part de son consentement involontaire : « Je le promets. »

Alors que les flèches se calmaient momentanément, George saisit la brève opportunité qui s'offrait à lui et s'élança au-delà du bouclier, se dirigeant à nouveau vers le nuage de créatures menaçantes.

Hermione détourna le regard en déplaçant son arc et ses flèches dans sa main gauche, se concentrant intérieurement pour étouffer le cri angoissé de Molly qui s'adressait à George, le suppliant de revenir.

Ginny, qui soutenait sa mère, devint plus pâle que possible, ses taches de rousseur semblant grises alors qu'elle regardait George sprinter vers les créatures, attirant leur attention, leur faisant gagner un moment de temps.

Saisissant la baguette de Molly de sa main libre, Hermione dissipa leur bouclier. « Brackium Emendo », prononça-t-elle avec une précision exemplaire, la baguette n'étant plus qu'une extension de son être.

Un bruit sec retentit lorsque la cheville de Molly se remit en place, éclipsé par ses cris angoissés tandis que ses yeux restaient fixés sur son fils en danger.

Hermione entendit le cri de guerre de George derrière elle mais n'osa pas se retourner.

« Protego », hurla Hermione à travers ses larmes, jetant à nouveau le bouclier bleu autour des trois femmes restantes. Le sort avait à peine fini d'être lancé que la prochaine volée de flèches ricocha sur le bouclier.

Hermione aida Molly à se lever, s'assurant que ses os étaient suffisamment solides pour qu'elle puisse se tenir debout sans aide.

Dès que Ginny n'eut plus à soutenir sa mère, elle s'élança vers George.

Se plongeant profondément dans son espritn, Hermione s'agrippa à Ginny, la tirant en arrière de toutes ses forces, malgré la douleur aiguë qui lui brûlait l'estomac. Elle fit taire les cris de Ginny et Molly dirigés vers Georges, se concentrant sur le maintien du bouclier.

Lorsque George poussa un cri de douleur déchirant, Hermione ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil.

Deux flèches sortaient de son corps : l'une logée dans son épaule, l'autre dans sa cuisse droite. Pourtant, sous l'effet de l'adrénaline, il s'obstinait à lancer des flèches avec une détermination rapide.

Hermione avait espéré qu'il se réfugierait à l'intérieur de leur barrière protectrice après ce moment de distraction, mais George restait inébranlable dans ses représailles contre les créatures.

Elle l'appela, la voix tendue par l'urgence, le suppliant de revenir. Cependant, l'atterrissage tonitruant de la première créature sur la corne d'abondance ébranla leur refuge, rompant tout semblant de sécurité.

Dans cet instant fugace, Georges leur jeta un coup d'œil, le visage empreint de détermination et d'un sourire doux-amer. « Allez-y ! Allez-y maintenant ! Fais-les sortir ! Emmène-les à Ron ! »

Ses yeux étaient pleins de détermination, plus qu'ils ne l'avaient été depuis qu'ils étaient entrés dans la zone.

« Je passerai le bonjour à Fred de votre part à tous », ajouta-t-il, une note d'adieu joyeuse dans la voix.

Se retournant pour faire face aux créatures qui avançaient, George décocha un trio de flèches, son dernier acte de défi avant que le chaos ne le consume. D'autres créatures atterrirent sur la plate-forme, leur présence inquiétante jetant une ombre sur la scène désespérée.

« George ! » Le cri de Ginny déchira l'air alors qu'elle luttait pour dépasser Hermione une fois de plus.

« Nous devons partir maintenant ! » La voix d'Hermione trembla d'urgence alors qu'elle se détournait, incapable de supporter la vue de la douleur de George tout en luttant pour garder Ginny à l'intérieur du bouclier.

« Nous devons sauver George ! » La détermination de Ginny luttait contre la triste réalité. Molly, à peine capable de tenir debout, ajouta ses propres cris au tumulte, sa cheville affaiblie témoignant de leur récente lutte.

Le cœur d'Hermione se serra tandis qu'elle essayait de les retenir. « Ron est toujours dehors », leur rappela-t-elle, la voix tendue et cassée. « Si nous ne partons pas maintenant, nous ne survivrons pas... Ron ne survivra pas ! George a pris sa décision ! »

Le visage de Ginny se tordit d'angoisse en regardant George lutter contre l'assaut.

« Va-t'en ! » Supplia George, sa voix résonnant comme un écho douloureux au milieu du cliquetis des épées et des hurlements assoiffés de sang des créatures qu'il combattait. Hermione ne pouvait se résoudre à assister à son supplice alors que les grognements des créatures s'amplifiaient et que le bruit du sang qui giclait emplissait l'air. « Partez MAINTENANT ! »

Les larmes aux yeux, Ginny saisit la main de sa mère et la força à courir. Hermione la suivit, les jointures blanchies par la tension, tout en gardant la force mentale de maintenir leur bouclier. Sa magie était comme un vieux livre, couvert de poussière, et elle n'avait pas le temps de souffler sur les toiles d'araignée. Au lieu de cela, elle devait se fier à sa mémoire musculaire qui maintenait la force de la magie.

Au détour du chemin, Hermione jeta, malgré elle, un dernier coup d'œil en arrière.

George était à genoux au milieu des créatures tombées, son défi étant une lueur d'espoir au milieu du chaos. Il avait réussi à en repousser un grand nombre, laissant aux autres une chance de s'échapper.

Hermione compta une trentaine de créatures qui avaient franchi la défense de George, leur présence étant un sinistre rappel du bilan de la bataille. Le sort des autres restait inconnu, une question obsédante qui persistait dans son esprit.

George tourna son visage ensanglanté vers Hermione, un sourire tordu de triomphe se mêlant à la douleur.

C'est à ce moment-là qu'elle remarqua l'épée plantée au centre de sa poitrine.

En un instant, ses yeux se révulsèrent et son corps s'affaissa sur la structure métallique, sans vie.

C'est alors que le canon retentit.

Il dégringola le long de la courte falaise et tomba dans l'eau, son corps entrant en collision avec un double de celui de son frère jumeau qui flottait dans l'eau sanglante.

Mais elle n'eut pas le temps de le pleurer, pas plus que les créatures ailées qui s'approchaient d'elle en clopinant, la bave et la salive s'échappant de leurs bouches vicieuses en murmurant. « Festin de sang de bourbe et de traîtres à leur sang. »

Hermione se retourna, son attention fixée sur le chemin à suivre alors qu'elle se précipitait de l'autre côté de Molly, soutenant les efforts de Ginny pour maintenir Molly debout alors qu'elles sprintaient autour de l'île métallique.

La structure des armes défila, ses différents métaux scintillant sous la lumière du soleil, tandis qu'elles passaient à toute vitesse, clopinant et courant aussi vite que leurs jambes le leur permettaient. Les oreilles d'Hermione perçurent les pas irréguliers des créatures qui les poursuivaient, se rapprochant à chaque enjambée.

Alors qu'ils contournaient le grand bâtiment, Hermione aperçut devant eux des paquets semblables à ceux qui leur avaient été livrés par avion, soigneusement alignés avec des numéros correspondant à ceux des lots mis aux enchères.

Un élan de détermination traversa Hermione alors qu'elle osait imaginer sauver Ron d'un destin funeste.

Cependant, son espoir fut de courte durée car elle aperçut un autre groupe de vingt créatures ailées qui tournaient au coin du bâtiment, cherchant stratégiquement à les intercepter et à les piéger.

« Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? », La voix d'Hermione retentit, les yeux embrasés par les larmes qu'elle s'efforçait de chasser, déterminée à voir clair.

Ginny restait concentrée devant elle, ne croisant pas le regard d'Hermione, et un élan de culpabilité traversa Hermione alors qu'elle se demandait si Ginny lui pardonnerait un jour. Pourtant, au fond d'elle-même, Hermione n'arrivait pas à se pardonner non plus.

Elle n'était pas meilleure que les autres.

Elle avait échangé une vie sans même essayer de trouver un moyen de s'en sortir.

Les jeux avaient pris une partie d'elle qu'elle ne retrouverait jamais.

« Qu'est-ce qu'on fait ? répéta Hermione. L'image de la forme inanimée de George flottant dans les eaux cramoisies à côté de celle de son frère hantait son esprit.

Ginny restait concentrée devant elle, son attention partagée entre les créatures qui approchaient et celles qui se rapprochaient de l'autre côté de l'île. Molly les arrêta brusquement, faisant déraper Hermione et Ginny tout en la soutenant.

« J'ai une idée », dit Molly d'une voix engourdie, la main tendue vers Hermione.

Les sourcils d'Hermione se plissèrent de curiosité tandis qu'elle regardait Molly, ses pensées se bousculant. Le regard de Ginny se promenait entre les deux armées de créatures.

Soudain, une nouvelle salve de flèches frappa le bouclier, le bruit des flèches s'écrasant contre le sol métallique résonnant dans l'air.

« Hermione Granger, donne-moi la baguette tout de suite », ordonna Molly, dont la voix avait de l'autorité malgré le chagrin qu'elle contenait.

Sans hésiter, Hermione remit la baguette à Molly, ce qui eut pour effet de dissiper le bouclier.

Le regard de Molly se porta sur Ginny. « Je t'aime, ma chérie ».

« Maman ? » La voix de Ginny trembla, à vif après les cris qu'elle avait poussés pour George.

« Depulso ! » La voix de Molly retentit, pointant sa baguette vers Ginny et la propulsant avec force dans le lac voisin.

Les yeux d'Hermione s'écarquillèrent de stupeur en voyant Ginny se débattre dans l'eau, le trident tombant de sa prise tandis que ses cris de rage se mêlaient aux hurlements affamés des créatures et aux vagues tumultueuses.

« Mme Weasley... »

« J'ai assez combattu. Laisse-moi être avec eux, laisse-moi être avec mon Arthur », la voix de Molly s'adoucit, une demande d'absolution évidente dans son ton.

Avant qu'Hermione ne puisse répondre, Molly retourna sa baguette contre elle. « Depulso ! » cria-t-elle, projetant Hermione dans l'eau sans qu'elle ait le temps de respirer, les vagues l'engloutissant tout entière.

L'eau déferla autour d'Hermione, menaçant de l'engloutir alors qu'elle luttait pour rester à flot au milieu de l'assaut incessant des vagues. Hermione avait à peine réussi à s'accrocher à l'arc que George lui avait donné.

Ginny luttait elle aussi contre les eaux turbulentes, leur lutte se reflétant dans l'horreur qu'elles partageaient face à la scène qui se déroulait.

Molly Weasley, d'une détermination farouche, fit face au double assaut des créatures infernales.

« Bombarda ! » Sa voix se fraya un chemin dans le chaos, chaque sort étant ponctué d'étincelles enflammées qui jaillissaient dans les deux sens et s'abattaient sur les créatures. « Confringo ! »

L'air se remplit de leurs cris d'agonie, une symphonie de tourments se répercutant sur l'eau. Les mouvements de Molly étaient une danse de défi contre les ténèbres qui s'approchaient, sa magie était une démonstration habile d'art et de dévotion alors qu'elle refusait de laisser les créatures ailées s'approcher d'Hermione ou de Ginny.

Alors que les créatures se rapprochaient de Molly, l'engloutissant en leur sein, son cri déchira l'air dans un souffle effiloché, résonnant dans toute l'arène comme un écho obsédant. Il surpassait même le bruit assourdissant des canons qui signalaient les morts, un cri de défi et de désespoir qui se fondait en un seul mot : « BOMBARDA MAXIMA ! »

Le sort jaillit de la baguette de Molly, une sphère de flammes intenses qui l'enveloppa, elle et les créatures restantes, dans un brasier brûlant. L'explosion qui suivit fut aussi brillante et audacieuse que la première étoile qui éclata dans la galaxie.

Au milieu du chaos, le canon résonna une fois de plus, sa sinistre confirmation faisant écho à la redoutable prise de conscience d'Hermione.

« NON ! » Le cri de Ginny transperça l'air vibrant, elle se débattit contre l'eau comme s'il s'agissait d'un adversaire qu'elle pouvait démolir, comme s'il pouvait ramener sa mère ou George à la vie.

Les flammes du sortilège de Molly avaient commencé à s'éteindre, laissant dans leur sillage un silence carbonisé.

La masse autrefois mouvante de corps calcinés était maintenant immobile, chacun d'entre eux étant tombé, chacun d'entre eux ayant été anéanti par l'action décisive de Molly Weasley.

Le sacrifice d'une mère, un dernier acte de purification, l'absolvant de tous les péchés qu'elle avait cru avoir commis à l'encontre d'Hermione au début des jeux.

C'était une autre dette de vie qu'Hermione devait à un membre déchu de l'Ordre.

Le cœur d'Hermione se serra en regardant les restes du feu s'éteindre lentement. Elle redoutait le moment où les décombres fumants révéleraient les restes d'une douce chevelure orange, peut-être mêlée à des mèches blanches dues aux ravages du temps, enchevêtrée parmi les corps grotesques et sans vie.

« Ginny ! » La voix d'Hermione brisa le silence pesant, sa détermination la poussant à travers l'eau vers son amie. « Il faut aller chercher les médicaments pour Ron ! »

« Va te faire foutre ! » La réponse de Ginny était gutturale, remplie d'une rage qui résonna dans la désolation qui s'ensuivit. « Va te faire foutre pour avoir laissé George partir ! »

« Nous n'avions pas le choix ! » La voix d'Hermione plaidait, désespérée de faire comprendre à Ginny. « Il l'aurait fait quoi qu'il arrive... »

« On a TOUJOURS LE CHOIX ! »

« Je ne voulais pas, Ginny ! » La voix d'Hermione se brisa sous le poids d'émotions insupportables. « Il aurait... »

« Tais-toi ! » Le cri de Ginny fut primitif, interrompant les mots d'Hermione comme un souvenir lancinant.

Une version déformée du corps de Harry passa devant Ginny. Elle la repoussa en hurlant vers le ciel, ses mains frappant l'eau ensanglantée.

« JE VOUS EMMERDE TOUS POUR ÇA ! » Ginny cria vers le ciel, la voix tremblante.

Hermione la regarda, à peine capable de respirer, tandis que les larmes la submergeaient. Son corps tremblait à cause de l'eau froide. Si elles restaient encore longtemps à l'intérieur, l'hypothermie risquait de les terrasser.

Rassemblant le peu de force qui lui restait, Hermione se fraya un chemin jusqu'à Ginny et tendit la main à son amie bien-aimée. Le bras de Ginny tressaillit au contact d'Hermione, une tentative désespérée de s'éloigner d'elle.

Elle se remit à nager en direction de la corne d'abondance où se trouvaient les paquets destinés aux tributs.

Toutes deux détournèrent le regard lorsque les vagues ramenèrent le corps de George vers elles, les tétanisant, enfonçant le poignard du chagrin plus profondément dans leur cœur.

Elles continuèrent à nager dans la direction opposée, continuant à lutter contre les vagues qui menaçaient de les consumer.

Aucune d'entre elles ne fit de bruit lorsqu'elles passèrent devant les braises et les cendres de Molly et des créatures.

Elles grimpèrent seules sur la structure, glissant plusieurs fois et retombant dans la marée cramoisie. Hermione avait fixé l'arc sur un crochet de son carquois afin d'obtenir une meilleure stabilité pendant qu'elle grimpait.

Aucune des deux filles n'essaya de demander de l'aide à l'autre.

Hermione atteignit la base de la structure en premier. Malgré son désir de tendre la main à Ginny, elle ne pouvait se résoudre à déshonorer le défi silencieux de cette dernière.

Ginny, qui refusait même de jeter un coup d'œil dans la direction d'Hermione, réussit à grimper toute seule au troisième essai, sans peur et sans pouvoir être arrêtée.

Allongée sur le sol, les yeux fermés, Ginny respira profondément pendant un moment.

Hermione respecta son besoin de silence et de sérénité à ce moment-là. La tempête de menaces et de dangers s'était apaisée momentanément. Le moins qu'Hermione puisse faire pour Ginny était de lui accorder un moment pour digérer son chagrin. Seule.

Alors que Ginny restait allongée, silencieuse et immobile, Hermione se leva péniblement.

Elle appuya ses mains tachées de sang contre le sol, s'efforçant de retrouver une assise chancelante. Son corps était affamé et épuisé, sa magie drainée et pesante.

S'approchant des paquets, Hermione saisit à nouveau l'arc, sentant la courbe centrale de l'arme s'adapter parfaitement à la paume de sa main.

Elle jura qu'elle pouvait encore sentir George dans l'arc, comme si une partie de lui était restée avec elle.

Soudain prise d'un sentiment de culpabilité, Hermione se retourna et vomit sur la surface de l'île, alors qu'elle n'avait rien mangé depuis plus d'un jour. Tout ce qu'elle réussit à cracher, c'est le sang qu'elle avait avalé à cause des vagues qui l'avaient assaillie.

Lorsque le malaise se dissipa, Hermione garda ses mains appuyées sur ses genoux et prit quelques profondes inspirations avant de s'agenouiller.

Ron était dans le lot onze.

Elle saisit le paquet marqué de ce même numéro et le posa à côté de sa rotule.

Elle saisit la courroie du carquois et le passa au-dessus de sa tête. Il ne restait que deux flèches, le reste ayant été emporté lorsque Molly l'avait jetée à l'eau.

Elle se dit qu'elle avait de la chance d'en avoir deux.

Ensuite, Hermione sortit son sac. En l'ouvrant légèrement, elle y glissa le paquet contenant les médicaments pour Ron.

Elle réajusta la position de ses dagues lorsque son estomac fut secoué par la douleur, comme si la foudre l'avait frappée, lui rappelant qu'elle était encore en train de guérir et qu'elle était encore faible.

Elle accueillit la douleur, estimant qu'elle méritait d'être consumée par une existence misérable après ce qu'elle avait fait et ce qu'elle n'avait pas fait. Dans son esprit, elle n'était rien, faible, pathétique.

Son but avait été de les sauver tous, mais il n'en restait presque plus.

Les efforts d'Hermione lui avaient semblé ridiculement futiles.

Elle se sentit à nouveau mal à l'aise en imaginant Voldemort observant tout cela, probablement hors de lui de jubiler et de rire devant l'échec monumental dont elle faisait preuve en étant incapable de garder une seule âme en vie.

« Je suis désolée », marmonna-t-elle en direction du sol, pour Molly, pour George, pour Luna. Elle n'était pas seulement désolée, c'était quelque chose de plus lourd, quelque chose qui s'accrocherait à son âme misérable pour le reste de sa vie.

Trouvant la force de se lever, elle le fit en tremblant, le corps usé par les attaques physiques et la destruction émotionnelle.

Alors qu'elle se tenait debout, elle sentit sa magie s'emballer sous l'effet de la panique.

Elle n'eut pas besoin de se retourner pour être certaine de la présence d'un démon.

Non, pas un... Deux...

« C'est l'acte final, sang-de-bourbe », dit la voix d'un démon.

« Voldemort se lasse déjà des Jeux Maudits ? » répondit Hermione d'une voix qui ne ressemblait pas à la sienne. Elle était trop rude, trop vieille.

« C'est le dernier acte pour toi », précisa un autre démon, d'une voix légèrement différente.

L'estomac d'Hermione fut secoué par un feu d'artifice de douleur, mais elle inspira fermement et se tourna enfin vers eux.

Devant elle se tenaient Sirius Black... et Neville Londubat.

Le doux Neville, dont les yeux, autrefois ronds comme ceux d'une biche, contenaient désormais des intentions malveillantes.

Entre eux, ils tenaient Ginny.

La main de Neville était enroulée autour du cou de Ginny, la suspendant dans les airs comme si elle était aussi légère qu'une poupée de chiffon. Une épaisse bouillie noire recouvrait la bouche de Ginny, l'empêchant d'émettre le moindre son, et ses yeux étaient animés d'une fureur de combattre, tandis qu'elle s'étirait et donnait des coups de pied.

Sirius se tenait debout, une épée à la main, tandis que Neville maniait une arme beaucoup plus médiévale : un bâton relié par une chaîne à une boule hérissée de pointes, un fléau d'arme.

Le soleil commençait à se coucher derrière les deux hommes, les plongeant dans une lueur lumineuse.

Hermione fit appel à sa magie, sa magie profonde fatiguée et lasse, chargée de naïveté. Il lui restait tant à apprendre.

A dix-neuf ans à peine, elle n'avait même pas eu la chance de fêter son anniversaire.

Elle avait l'impression d'être une enfant qui se battait dans une guerre d'adultes. Pourtant, tout au long de l'histoire, des enfants avaient été entraînés sans le vouloir dans des guerres qu'ils n'avaient jamais eu l'intention de commencer ou dont ils n'avaient jamais compris l'objectif.

En quoi était-elle différente ?

Sa magie vacilla, les taches d'or semblaient fatiguées. Elle tenta de s'approcher d'eux, mais la magie crachait et se désintégrait dès qu'elle la quittait. Il fallait qu'elle se rapproche ou qu'elle gagne du temps.

« Que dois-je faire pour que tu libères Ginny ? » demanda Hermione.

Les yeux de Ginny s'écarquillèrent, passant de la rage à la peur.

Son corps se convulsa tandis qu'elle tentait de se libérer de l'emprise de Neville, mais Hermione n'en tint pas compte.

Elle avait promis à George. Promis de les sortir de là, de les protéger. Perdre Molly lui avait appris le prix de l'échec, et elle ne ferait pas la même erreur deux fois.

« Qu'est-ce qui te fait penser que nous souhaitons conclure un quelconque accord avec toi ? » demanda avec dédain le démon qui contrôlait Sirius.

Hermione reprit sa respiration. « C'est moi que tu essaies de transformer depuis tout ce temps, n'est-ce pas ? Tu t'es acharnée sur les murs de mon esprit sans relâche. Je peux te laisser entrer... si tu la laisses partir. »

Ginny se mit à trembler de plus belle, provoquant le regard surpris de Neville qui s'efforçait de la stabiliser.

Sirius leva alors son épée vers la poitrine de Ginny, la pointe dirigée vers son cœur.

La magie d'or d'Hermione commença à évoluer tandis que son corps devenait glacial, la colère et la rage l'emportant sur la nature apaisante de sa magie à cette vue.

Elle était tellement concentrée sur le démon qui transformait le sourire de Sirius en un rictus de plaisir vicieux à glacer le sang, qu'elle ne remarqua pas que ses mains devenaient noires à mesure que son pouvoir se déformait.

« Bien », siffla une voix dans son esprit, celle de Voldemort. « Fais ton choix. »

Le corps d'Hermione se mit en pilote automatique. Sa main se recula et saisit l'une des flèches qui lui restaient, la fixant précisément dans la corde. Elle recula, visant parfaitement le centre du crâne de Sirius.

Ses mains tremblaient, elle le voyait maintenant, elles étaient recouvertes de ténèbres, comme une couche de peinture épaisse et humide.

« C'est le point de non-retour, sang de bourbe. » Ricana Voldemort, « Tu ne peux pas gagner. Il est dans le tissu même de ton être d'être pathétique, d'échouer, d'être impure et indigne. C'est à toi de choisir qui vivra. »

Hermione expira par le nez, sentant son sang bouillir tandis qu'elle s'efforçait de discerner où sa magie se déplaçait et comment l'arrêter. Elle ressentait le besoin primaire de tuer, de faire couler le sang. Elle était consumée par la colère.

En colère contre le monde pour avoir succombé à un lâche comme Voldemort.

En colère contre Harry pour avoir permis à ces jeux de se poursuivre.

Elle voulait que tout cela se termine, que cela cesse. Plus aucune vie ne devait être perdue.

« Tu mets ma patience à l'épreuve », grogna Voldemort, sa voix résonnant dans son esprit.

Neville balança le fléau d'arme, provoquant l'apparition de griffes sur la cuisse de Ginny, s'agrippant au tissu et à la peau tandis qu'il éloignait l'instrument de son corps. Des morceaux de muscle et de peau émergèrent sur Ginny, dont les yeux s'illuminèrent d'une souffrance silencieuse tandis que ses cris étaient étouffés par le liquide noir qui lui enserrait la bouche.

Hermione cria en regardant, à peine capable de s'empêcher d'envoyer la flèche dans l'esprit de Sirius.

Elle ressentit de la haine.

Elle devint la haine.

Il lui était donc de plus en plus difficile de tenir la flèche. Il serait plus facile de l'envoyer voler.

Il était plus facile de mettre fin à une vie que de continuer à essayer de la sauver.

Et le sourire sauvage, affamé et démoniaque de Sirius, contemplant la chair déchirée de Ginny, ne fit que renforcer la rage qui tourbillonnait en Hermione.

« Tue-les et je vous libérerai, toi et les deux traîtres de sang pur Weasley ». Proposa Voldemort. « Je vous enverrai tous les trois sur une île où personne ne vous connaîtra ni ne vous verra ».

« Comment puis-je savoir que vous dites la vérité ? » demanda Hermione, la voix tremblante.

« Sang de Bourbe. Je suis beaucoup de choses, mais un menteur n'en fait jamais partie », répliqua Voldemort avec une froide certitude.

Hermione trembla, sa main devint moite, ou peut-être la substance noire qui recouvrait ses mains était-elle vraiment liquide, faisant glisser la flèche dans sa prise. « Vous avez menti à Ginny et Harry lorsqu'ils ont eu votre journal... »

« Vérités sélectives », corrigea Voldemort. « Ce n'est pas parce que vous, les enfants, n'arrivez pas à comprendre une vérité bien ficelée, une vérité qui échappe aux mensonges, que je suis un pécheur. »

« Vous avez tué », lui rappela Hermione, la sueur coulant sur son front, ou était-ce plutôt la substance noire ? Elle jeta un coup d'œil alors qu'elle remontait le long de sa manche, recouvrant la marque sombre sur son avant-bras.

« Tout comme toi », répondit calmement Voldemort, sa voix résonnant dans son esprit.

« Non », répliqua Hermione. « Je ne l'ai pas fait ! »

« Les créatures que tu as massacrées dans cette arène n'ont-elles pas elles aussi une âme ? Ou bien tes idéaux de sang-de-bourbe s'estompent-ils lorsque les vies sont celles de personnes qui ne t'intéressent pas ? Ta philosophie me laisse toujours perplexe, je dois l'admettre. Et Kingsley ? Ou George ? » Voldemort ricana, sa voix parcourant son cerveau, étourdissant ses sens. « En les laissant mourir pour en sauver un autre, n'as-tu pas renoncé à ces vies de ton plein gré ? »

« Non ! » cria Hermione, à la fois dans son esprit et à l'extérieur. Le vent hurlait à son oreille, comme si une voix ancienne criait.

« Fais ton choix. » Lui dit-il, sa voix résonnant dans les couches les plus éloignées de son esprit avant de le quitter, s'arrachant d'elle comme s'il emportait avec lui la couche de sa peau.

Son corps brûla et vibra tandis que sa magie se transformait et évoluait, suivant le signal de sa rage.

Le soleil se coucha plus vite qu'il n'aurait dû, signalant l'impatience croissante de Voldemort dans le ciel.

Le ciel nocturne était illuminé par la pleine lune, les plongeant dans des teintes étranges de clair de lune.

Hermione regarda Sirius et Neville, essayant de se rappeler qu'ils étaient toujours là.

C'était difficile de s'en souvenir car leurs visages étaient déformés au point d'être méconnaissables par les démons qui résidaient en eux.

Elle jeta un coup d'œil à Ginny, dont la tête tremblait.

Avait-elle entendu ce que Voldemort avait dit ? Hermione avait cru que ce n'était que dans son esprit, mais elle n'en était pas sûre.

L'arc qu'elle tenait à la main trembla tandis qu'elle réajustait sa prise sur la flèche.

Elle devait frapper.

Elle était une fois de plus confrontée à une décision impossible, une décision à laquelle aucun livre ne pouvait répondre, aucune équation qu'elle ne pouvait résoudre. S'accrocher à des pages toute sa vie n'apportait pas la réponse à ses problèmes.

C'est alors que la lueur de la lune projetée sur Neville, Ginny et Sirius vacilla. Hermione leva les yeux, apercevant les Détraqueurs au-delà du voile de verre. Ce n'était pas réel. L'arène entière n'était qu'une illusion, lourde de magie noire qui empoisonnait son esprit.

« Rappelle-toi qui est le véritable ennemi », dit la voix de Draco Malefoy dans son esprit, pénétrant son âme.

Hermione expira en soufflant et ses mains tremblèrent de façon incontrôlée, son propre désir d'en finir, de détruire, de voir la vie quitter les yeux de Sirius la submergeant.

Le vent commença à se lever autour d'eux, faisant clapoter les vagues contre leurs pieds, comme s'ils allaient être consumés par le lac si Hermione ne se décidait pas. Ses cheveux volèrent dans ses yeux, de petites boucles tiraillées par le vent tourbillonnant.

« Mets-y un terme », lui ordonna Malefoy. « Mets-y fin maintenant, avant qu'il ne soit trop tard. »

Elle savait ce qu'il voulait dire, elle sentait ses pensées comme si elles étaient les siennes. « Comment ? « lui murmura-t-elle dans son esprit, son regard à nouveau attiré par la lune, dont la lueur synthétique l'enveloppait d'une faible lumière.

La magie noire et épaisse se fraya un chemin autour de ses mains et vers la flèche, l'enrobant elle aussi de son énergie sinistre. Son corps vibrait d'une douleur atroce, mélange de haine et de magie noire.

S'agissait-il d'une manipulation de Voldemort, qui avait glissé un noyau de ténèbres dans le venin ? Ou bien était-ce son propre fait ? Sa haine était-elle suffisante pour altérer une magie fondamentale autrefois pure ? La magie n'était-elle pas seulement une force de beauté, mais aussi le reflet des intentions de son détenteur ? Était-elle la main qui avait porté le coup mortel ?

Elle n'avait qu'une chance, un moment pour commettre l'acte le plus idiot et le plus téméraire qu'elle pouvait imaginer. Mais c'était le seul moyen.

« Fais-les sortir. » Hermione supplia Malefoy. « Sauve-les. Fais-les sortir, tous. »

« Fais-le maintenant », murmura la voix de Malefoy, douce et apaisante, mais chargée d'une touche de fatalité. Hermione tenait le monde entre ses mains, et ce qu'elle choisirait de faire ferait basculer l'axe du destin. « Rappelle-toi qui tu es ».

« Je suis Hermione Jean Granger. » dit Hermione à voix haute. « Je suis une magicienne. Je suis une fille née moldue. Mes parents sont dentistes. Mes parents me manquent. Mes meilleurs amis sont Harry Potter et Ronald Weasley. »

« Quoi d'autre, Granger ? » insista Malefoy.

« Je ne tuerai pas aujourd'hui. »

Le sourire grotesque de Sirius s'estompa tandis qu'il observait Hermione. Mais elle bougea trop vite, la procédure ne durant pas plus d'une seconde.

Elle laissa la magie déferler en elle, recouvrant toute sa flèche de ténèbres tandis qu'elle inclinait son corps vers le ciel. Dès qu'elle lâcha la flèche, celle-ci s'éleva dans le ciel et atteignit la lune en un clin d'œil. Mais une traînée de ténèbres suivit, reliant toujours la flèche à Hermione.

C'est alors que le vent se tut, comme s'il attendait lui aussi avec impatience que la flèche trouve sa place.

Alors que la flèche perçait le plafond, Hermione y injecta jusqu'à la dernière parcelle de force à travers les ténèbres.

Des éclairs crépitèrent le long de son bras et de la corde des ténèbres, s'élançant vers le ciel.

Lorsqu'elle toucha la pointe de la flèche et s'enfonça dans la lune, le dôme entier de l'arène éclata en éclairs crépitants et violents. Des nuances de bleu et de violet ricochèrent dans le ciel, le bruit du tonnerre résonna tandis que l'arène entière vacillait et se déformait.

Pendant ce bref instant de luminosité, Hermione vit le public derrière l'arène, dans ses rangées et ses rangées de sièges.

Mais le moment passa rapidement, car sa magie envoya des vagues d'électricité dans le ciel, les projetant vers Neville, qui tenait toujours Ginny, et Sirius, les faisant tous reculer.

Hermione, consumée par la puissance de la colère et de la haine qu'elle avait canalisée, fut projetée en arrière à son tour.

Elle se cogna la tête contre la surface métallique et tomba dans les eaux ensanglantées.

La dernière chose qu'elle vit avant de sombrer fut le plafond de l'arène qui explosait et les Détraqueurs qui y faisaient irruption, suivis d'une vague de lumière verte.

Puis, il n'y eut plus rien.

« Elle est réveillée ? » demanda une voix masculine. Elle était familière, mais étouffée...

Quelqu'un se racla la gorge, le son fut fort, comme si le visage était juste à côté du sien. « Pas encore ». La personne à côté d'elle, un autre homme, qu'elle connaissait, respira profondément. « Tu es plutôt impatient, n'est-ce pas ? »

La première voix gloussa sans s'engager. « Tu ne sais pas du tout à quel point je peux être détestable. Pas encore, en tout cas. »

Le silence envahit la pièce.

Et soudain, une douleur aveuglante envahit le corps d'Hermione.

Elle poussa un cri.

Des bips l'entouraient, ainsi qu'une cacophonie de sons, de voix qui se criaient dessus, puis de bruits d'objets en mouvement.

« Utilise ça ! » demanda la première voix.

« Je ne suis pas très à l'aise à l'idée de risquer sa vie pour tes expériences et celles de Pansy... »

« Oh, je t'en prie. Vous, les Gryffondor, vous êtes parfois si délicats. »

Une vive sensation se manifesta dans le bras d'Hermione.

Elle inspira et son corps s'élança vers l'avant.

Ses yeux s'ouvrirent sous l'effet du choc et de la douleur.

Elle ne vit plus qu'un objet blanc et flou.

Elle cligna des yeux, se sentant aveuglée par la lumière brûlante au-dessus d'elle.

« Je t'avais dit que ça marcherait », dit la première voix, incapable de masquer l'inquiétude sous son ton enjoué.

« Hermione... Hermione, tu vas bien ? » demanda la seconde voix, le visage entrant soudain dans son champ de vision, couvrant la violente lumière blanche de son visage.

Il l'aida à redescendre, et Hermione cligna rapidement des yeux, essayant de reconnaître les traits qu'elle voyait.

Elle entreprit de répertorier ce qu'elle pouvait discerner entre les taches blanches et le flou de sa vision.

Des cheveux noirs indisciplinés.

Une peau légèrement olivâtre.

Des lunettes. Des lunettes rondes, de travers sur l'arête de son nez...

« Harry ? » Elle souffla cette question, les lèvres tremblantes et les larmes piquant ses yeux qui brûlaient tandis qu'il se dessinait de plus en plus.

« Te voilà, Bouclettes », dit la première voix, Théo, Hermione jeta un coup d'œil vers l'endroit où il se tenait derrière Harry, les yeux plissés par la joie et la pitié qu'Hermione ne parvenait pas à distinguer.

« Où... où suis-je ? » Elle se mit à grogner, jetant un coup d'œil à Harry, qui lui souriait ouvertement, des larmes coulant sur ses joues. « Pourquoi es-tu ici ? »

« Eh bien... » Harry se racla la gorge et utilisa son avant-bras pour essuyer ses larmes, le mouvement faisant remonter ses lunettes entre ses sourcils pendant un moment avant qu'il ne lui dise : « Tu es au siège du nouvel Ordre... l'Ordre des Serpents. »

Chapter Text

Hermione cligna des yeux une fois.

Deux fois.

Trois fois.

Chaque fois qu'elle fermait les yeux, elle était sûre que Harry disparaîtrait et qu'elle se retrouverait de nouveau dans la jungle de l'arène.

Mais à chaque fois qu'elle ouvrait les yeux, il restait là, et elle restait dans la pièce d'un blanc immaculé et aveuglant.

Elle essaya de se rappeler la dernière chose qui s'était passée avant qu'elle ne perde connaissance dans l'arène.

Il ne fallut pas longtemps avant que le souvenir ne vienne frapper son esprit.

L'eau.

Elle était tombée dans la rivière sanglante qui entourait l'île de métal.

Elle aurait dû se noyer.

Elle s'était noyée, n'est-ce pas ?

« Suis-je morte ? » Elle se mit à hurler, se déplaçant pour se redresser sur ses coudes. Elle ignora ses muscles qui hurlaient de protestation, le moindre mouvement qui n'était que pure douleur.

Théo claqua des dents avec condescendance, jetant un coup d'œil vers Harry. « Tu as bien fait de la désorienter, Potter. » Il plaisanta avec un clin d'œil complice à Hermione.

« Je n'ai pas fait exprès ». protesta Harry. Tout en lui était tellement Harry, son ton rauque de jeune homme, la façon dont ses épaules se déplaçaient pour se défendre, la façon dont ses lunettes n'arrivaient jamais à rester sur son nez correctement.

Hermione tendit la main vers celle de Harry, qui était assis à côté d'elle, et lui pinça le dos de la main.

« Aïe ! » Il hurla, retirant sa main sous l'effet de la surprise, « Mais qu'est-ce que c'était que ça ? ».

« Est-ce que j'ai des hallucinations ? » demanda Hermione.

Theo ricana dans son coin, repliant ses bras pour cacher son visage, qui était empli d'une joie amusée.

Alors que sa vision floue se dissipait enfin, elle prit conscience de la petite pièce stérile dans laquelle ils se trouvaient. Elle se rendit compte qu'elle se trouvait dans une infirmerie, allongée sur un mince lit de camp.

C'est alors qu'elle remarqua que son corps n'était plus taché du cramoisi de la pluie de sang, et qu'elle ne portait plus l'uniforme des Jeux Maudits. Au lieu de cela, elle portait une chemise d'hôpital bleue et blanche.

En jetant un coup d'œil à son bras gauche, elle vit un bracelet de patient et deux intraveineuses reliées à un moniteur qui enregistrait ses signes vitaux, ainsi qu'une poche de liquide qui pendait à côté de la tête de Harry.

Harry.

C'était bien Harry Potter qui se trouvait devant elle.

Il avait la même apparence que la dernière fois qu'elle l'avait vu vivant, et pourtant il était complètement différent. Son teint habituellement pâle, le seul soleil qu'il ait eu à Poudlard étant celui qu'il prenait lorsqu'il s'entraînait au Quidditch, était d'un blanc fantomatique, rappelant celui de leur première rencontre, vidé de ses couleurs et presque gris à force de passer trop de temps à l'intérieur.

Ses yeux, aussi verts que ceux d'un pré en été, étaient tels qu'elle s'en souvenait, même s'ils étaient cachés derrière ses vieilles lunettes troubles qu'il refusait de remplacer.

Malgré cela, il paraissait plus âgé, plus fort, avec des pommettes plus prononcées, des épaules et des biceps visiblement musclés sous sa chemise de flanelle bleue et rouge.

Pourtant, ses fossettes étaient toujours gravées sur ses joues, son sourire penaud et plein d'excuses privilégiait le côté droit de son visage, tout cela était indubitablement Harry Potter.

Il était nouveau et pourtant toujours le même.

« Tu n'as pas d'hallucinations, Mione. »

« Dis-le. » Elle lui demanda, le supplia, en fait.

Ses lèvres se tordirent, comme s'il était satisfait, mais il se retint de sourire.

« Hé petit train ». Lui dit-il gentiment et sans hésitation.

Après tout ce temps, il comprit immédiatement ce qu'elle voulait dire, bien qu'en vérité, il l'avait toujours su. Harry avait été le premier à la voir vraiment, la comprenant avec peu de mots ou parfois de simples regards.

Elle jeta un coup d'œil à son bras avec les intraveineuses qui y étaient plantées. « C'est étonnamment moldu de votre part à tous ».

Harry haussa les épaules, se grattant maladroitement le côté du cou en expliquant : « Moins on utilise de magie ici, mieux c'est. Les Mangemorts sont récemment devenus capables d'utiliser des traces de magie pour traquer les anciennes cachettes de l'Ordre, alors nous nous en tenons à des méthodes plus moldues par mesure de sécurité. »

« Cela signifie-t-il que vous avez tous réussi à adopter des méthodes moldues et à apprendre la médecine moldue ? » demanda Hermione, presque amusée.

Theo grimaça à cette idée. « Nous avons fait équipe avec quelques Moldus qui sont soit mariés à des sorciers, soit apparentés à des sorciers, et qui vivent ici en cherchant refuge auprès des membres de leur famille sorcière... Nous avons la chance d'avoir quelques infirmières et cuisiniers pour nous aider à nous maintenir à flot. »

L'attention d'Hermione resta rivée sur Harry alors qu'il restait là, dans la même pièce qu'elle, en vie.

Elle l'avait cru dès que la voix le lui avait dit, quelque chose au plus profond de son âme savait qu'il devait être vivant, malgré le fait qu'elle avait vu son cadavre mou dans la douce étreinte de Hagrid.

Mais le voir n'était pas aussi réjouissant qu'elle l'avait espéré.

Au contraire, elle était... en colère.

« Tu es vivant », murmura-t-elle à voix haute, son cerveau trébuchant encore et encore sur ce fait, incapable de saisir davantage les fils de la compréhension qui semblaient juste hors de sa portée.

« Je le suis », confirma Harry calmement, prudemment et patiemment.

Il connaissait Hermione, il comprenait sa tendance à s'emporter contre les insultes. Le garçon intelligent qu'elle connaissait était en train de se préparer, de lui donner le temps d'assimiler le surplus de vérités qu'on lui lançait à la figure.

Le regard d'Hermione se porta sur Théo, qui l'étudiait d'un air perplexe, comme s'il savait lui aussi qu'elle allait éclater à tout moment, mais qu'il craignait davantage de savoir comment. « Tu le savais ? » demanda-t-elle.

Théo se contenta de hocher la tête, sa pomme d'Adam frémissant tandis qu'il déglutissait avec appréhension.

« Depuis quand ? »

Théo soupira, d'un air tendu et fatigué, son regard se détournant du sien. « Depuis le début », avoua-t-il.

Les traits d'Hermione restèrent neutres tandis qu'elle tentait de sauver les étagères de son esprit, absorbant les informations et les cataloguant.

Sa magie fondamentale était là, offrant d'apaiser sa colère et sa peine.

Elle l'ignora, l'étouffa complètement, ne voulant rien avoir à faire avec elle.

« Je suis sortie de l'arène... est-ce que c'est réel ? »

« Oui », confirma immédiatement Harry.

« Évidemment », fit Théo en fronçant les sourcils, son doigt décrivant un cercle, rappelant qu'ils se trouvaient à proximité. Avant qu'Hermione ne trouve une autre question à poser, Theo poussa Harry du coude. « Il faut qu'on dise à Draco qu'elle est réveillée. »

Draco.

Draco Malefoy.

Son champion en titre dans les Jeux Maudits.

Le général Lord Malefoy, bras droit de Voldemort, héritier du Nouvel Ordre des Sorciers.

Et la voix.

La voix qui savait que Harry Potter était vivant depuis le moment où elle s'était réveillée à Azkaban.

Ces deux-là ne faisaient qu'un.

D'une manière ou d'une autre, Draco Malefoy avait été celui qui avait empêché Hermione de mettre fin à ses jours.

Et ce jour-là... la présentation des tributs... le jour où Fred était mort... la voix de Malefoy avait été celle qui l'avait tirée du bord du gouffre de la possession.

Hermione avait l'impression que son esprit allait exploser alors qu'elle essayait de comprendre, alors qu'elle essayait de revoir chaque moment passé avec Malefoy et de le voir sous un nouvel angle.

Plus aucune pièce du puzzle ne s'emboîtait pour elle.

« Dra... Malefoy ? » dit Hermione, en prononçant son nom comme une question, en montant d'un ton. « Il est là ? »

Le sourire de Théo devint doux. « Oui, Bouclettes, il est là. »

Harry se redressa, visiblement mal à l'aise.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » demanda Hermione d'un ton vif, même si ses mots n'avaient que peu de mordant car elle se sentait encore groggy et à peine lucide.

Le regard de Harry fut partagé entre Théo et Hermione avant qu'il ne soupire et n'admette : « Je crois que Malefoy est toujours en détention... »

Theo cala ses mains sur le sommet de sa tignasse de boucles sombres. « Pour l'amour de ce putain de feudeymon... »

« En détention pour quoi ? » demanda Hermione.

Theo continua : « Si Remus pouvait sortir sa tête de loup de son cul un seul instant... »

« Ce n'était pas Remus ». L'interrompit Harry sur la défensive.

Hermione enregistra également cette information, la confirmation que Remus était vivant et qu'il était lui aussi membre de ce nouvel ordre, l'Ordre des Serpents.

Théo hésita. « Bill ? Hagrid ? »

D'autres noms, d'autres vérités qui dissipaient les mensonges et les questions du passé, d'autres choses dont Hermione devait s'imprégner dans ce nouveau monde où elle s'était réveillée.

Les lèvres de Harry se retroussèrent maladroitement tandis qu'il secouait la tête.

Théo souffla, la bouche ouverte, la langue tordue par l'agacement. « Alors qui, Potter ? »

Harry grimaça visiblement, son nez et ses yeux se plissèrent. « Narcissa. »

« Narcissa ? » répéta Hermione à voix basse.

« Narcissa ?! » prononça Theo en même temps, choqué et presque insulté.

Narcissa était ici ?

Et membre de l'Ordre des Serpents ?

Hermione se sentit étourdie, son corps se mit à osciller.

Harry, qui s'en aperçut immédiatement, tendit les mains vers elle et lui serra les joues Ses yeux vibrants se plantèrent dans les siens, comme s'il pouvait la stabiliser par sa seule volonté.

Théo avait également bougé, appuyant ses bras contre le lit de camp et provoquant un creux dans le matelas près du mollet de la jeune fille, où il s'appuya à côté de Harry, étudiant Hermione.

« Ça va, Mione ? » La voix de Harry traversa la brume.

Hermione secoua la tête.

Les mots lui semblaient étrangers.

Les sens lui semblaient étrangers.

Theo et Harry restèrent patients, refusant tous deux de quitter Hermione des yeux alors qu'elle s'efforçait de retrouver ses repères.

Harry retira ses mains de son visage, lui laissant l'espace dont il semblait sentir qu'elle avait besoin pour se réorienter.

Elle se concentra sur ce qui était tangible, ce qui était réel, car même les illusions les plus éclatantes de l'arène avaient leurs défauts.

Elle avait touché Harry, senti sa peau sous ses doigts, une sensation différente des cauchemars que les démons de la jungle l'avaient forcée à affronter.

Elle sentit le tissu de sa blouse d'hôpital passer sur ses mamelons, cailloutés par le froid de la petite pièce. Ses jambes sentaient les draps rugueux contre elles, le tissu bon marché, fin et sablonneux.

Ces choses étaient réelles.

Elle essaya de se le rappeler encore et encore, le son devenant un chant silencieux dans son esprit.

Je suis réelle. Je suis ici. Je suis sortie de l'arène. Harry est vivant.

« Depuis combien de temps suis-je sortie ? » Parvint-elle à formuler.

« Presque un jour », lui dit Harry sans hésiter.

Hermione baissa les yeux sur sa main, même ses ongles avaient été nettoyés.

« Comment ai-je... La dernière chose dont je me souvienne, c'est de m'être noyée... Comment ai-je atterri ici ? »

La bouche de Harry s'ouvrit immédiatement, prêt à partager une autre vérité avec elle sans la moindre hésitation. Cependant, la main de Théo se posa sur l'épaule de Harry. « Nous devrions attendre Malefoy. »

« J'ai fini d'attendre », répondit sèchement Harry, jetant un instant un regard vers Théo. Puis son regard revint à celui d'Hermione, concentré mais bienveillant. « Tout ce que tu veux savoir, Hermione. Demande-moi n'importe quoi. »

Theo inspira par le nez, ses épaules se crispèrent, mais il ne bougea pas, symbole d'une solidarité réticente.

Une larme roula sur la joue d'Hermione. Elle n'avait même pas senti le gonflement des larmes dans ses yeux ; elle était trop plongée dans ses pensées, essayant de savoir par où commencer, essayant de comprendre ce qu'elle ne savait pas.

« Comment suis-je arrivée ici ? » Elle répéta la même question, décidant de remonter le temps, une décision méthodique et pratique, quelque chose qu'elle pouvait comprendre, quelque chose qu'elle pouvait essayer de suivre et sur lequel elle pouvait garder un certain contrôle...

Harry acquiesça, se décalant un peu en arrière, comme s'il se préparait. « Quand tu as lancé la flèche dans l'arène... hum... » Harry s'essuya les yeux, d'un geste fatigué et accablé, comme si même lui avait du mal à supporter ce moment. « Puis-je d'abord te poser une question, Mione ? »

Elle pencha à peine la tête vers le bas.

« Qu'est-ce qui t'a donné l'idée de lancer la flèche dans le ciel ? »

Ses sourcils se froncèrent, ne comprenant pas la question. « Je ne sais pas », admit-elle. Harry et Théo restèrent silencieux, attendant. Au bout d'un moment, Hermione poursuivit, réfléchissant à haute voix. « Je voulais en finir... et j'ai commencé à remarquer des failles dans la magie. »

« De quelle façon ? » Theo l'interrompit.

« Les nuages », l'informa Hermione. « Je pouvais parfois voir au-delà des nuages. Je savais que le plafond était un dôme de verre... mais le reste. » Elle déglutit, mal à l'aise, tandis que les derniers instants dans l'arène défilaient dans sa mémoire. La peur, la colère, la haine. Elle ne s'était jamais sentie aussi laide, aussi imprégnée d'une noirceur tangible. « Le reste, c'était ma magie. Elle a pris le dessus. »

Elle choisit de ne pas mentionner Malefoy, ni la façon dont il l'avait incitée à mettre un terme à tout cela, car Hermione ne se sentait pas à l'aise à l'idée de divulguer leurs conversations.

Les lèvres de Harry s'inclinèrent vers le bas, le mouvement étant réfléchi, comme si l'information était inattendue.

Mais Théo continuait à la regarder doucement, comme s'il avait pitié d'elle, comme s'il la considérait comme faible.

Une petite partie d'elle avait envie de lui crever les yeux, elle se demanda si c'était la colère qu'elle avait laissée la consumer, si maintenant c'était une partie d'elle qu'elle ne pouvait pas effacer.

Au lieu de cela, elle baissa les yeux sur ses mains, laissant la sensation se dissoudre.

« Quand tu as tiré la flèche, ta magie a détruit l'arène... C'était comme une panne d'électricité dans toute la ville, mais pour la magie. Ta foudre a coupé l'alimentation de tous les éléments magiques du Nouvel Ordre des Sorciers qui fonctionnaient dans l'arène », expliqua Harry, la voix éraillée par l'incertitude, indiquant qu'il s'agissait d'une supposition plutôt que de faits avérés. « Tous les sorciers étaient obligés d'assister aux jeux, voyez-vous. Il y avait des rotations pour savoir quand ils pouvaient dormir ou manger et quand ils étaient obligés de regarder. Mais il se trouve que tu as tiré la flèche au moment où presque tous les sorciers regardaient. Ça a provoqué le chaos. »

« Comment ? » Hermione approfondit sa question.

La tête de Harry tressaillit. « Voldemort... »

« Nous ne devrions vraiment pas utiliser son nom », rappela Théo à Harry en chantant.

Harry roula des yeux, semblant agacé par cette superstition. Hermione se demanda s'ils ne s'inquiétaient pas de voir son nom à nouveau frappé d'un tabou. Il poursuivit : « Tu-Sais-Qui avait fait en sorte que personne ne puisse entrer et sortir de l'arène en transplanant, y compris le public. Il l'a fait pour suivre les allées et venues du public. Ceux qui tentaient de s'enfuir étaient tués à vue. Mais ce système a également été détruit quand tu as fait exploser l'arène, tant les sangs-purs qui étaient forcés de participer, de parier et de regarder contre leur gré se sont enfuis... certains ont commencé à attaquer les gardes Mangemorts... »

« Comme il l'a dit : le chaos », intervint Théo, un sourire violent se dessinant sur son visage.

« C'est alors que Draco t'a fait sortir... et t'a amené ici », conclut Harry.

« Dra... Malefoy m'a fait sortir ? » répéta Hermione, incapable de le comprendre et pourtant incapable d'imaginer un autre scénario.

Harry et Théo acquiescèrent.

« Tu as dit qu'il était en détention... qu'est-ce que tu veux dire par là ? » demanda Hermione.

Theo leva la main, comme s'il était de retour à l'école primaire, espérant qu'on fasse appel à lui. « Je vais prendre celle-là, si ça ne te dérange pas, Potter. »

Harry fit un geste comme pour dire « je t'en prie », l'air soulagé, il s'adossa à sa chaise et fit rouler ses épaules.

La tête de Théo rebondit, un mince sourire aux lèvres, comme s'il se préparait. « Nous avions une règle à suivre pendant les Jeux Maudits : ne pas interférer. »

« Pourquoi ? » demanda Hermione, la question sortant de sa bouche comme un coup de fouet.

Théo leva les mains sur la défensive. « Nous y reviendrons dans un instant. Mais pour ce qui est de ta question concernant la situation difficile dans laquelle se trouve Draco, pour être clair, Malefoy a enfreint les règles de l'Ordre, et les pouvoirs en place l'ont donc placé en détention à son retour de son sauvetage courageux, et non autorisé, afin de décider quoi faire de lui pour son insolence... » Il prononça le dernier mot comme s'il faisait partie d'un conte de fantômes pour enfants, laissant les voyelles s'agiter sur sa langue.

« Mais les jeux étaient déjà détruits quand il est intervenu. Ce n'est pas très juste. »

La tête de Théo se releva et il fit une grimace révélant ses dents serrées, comme pour dire : Ce n'est pas tout à fait vrai.

« Qu'a-t-il fait au juste ? » Insista Hermione.

Theo se lécha les lèvres. « George et Molly ».

Leurs noms frappèrent Hermione comme un fer rouge sur son cœur.

Harry tressaillit lui aussi devant la désinvolture avec laquelle Théo prononçait leurs noms, son visage devenant solennel et lourd.

Theo poursuivit : « Te souviens-tu du moment où ils t'ont rencontré après... » Il s'interrompit, l'expression amusée de son visage s'estompant tandis qu'il luttait pour trouver les mots.

« Après avoir été poignardée ? Oui, Théo, il est impossible d'oublier un tel moment », répondit Hermione, le ton cassant.

« Plutôt empalé, mais... » Hermione lui jeta un regard sévère. Theo haussa les épaules, concédant. « Draco te les a envoyés ».

« Il... Il quoi ? » demanda Hermione avec incrédulité.

« Il les a trouvés dans l'arène et les a forcés à transplaner avec lui jusqu'à l'endroit où tu te trouvais à condition qu'ils t'aident... et qu'ils te gardent en vie. »

« Mais comment ? Je croyais que tu avais dit que personne ne pouvait transplaner dans l'arène ? »

Les sourcils de Théo se froncèrent sèchement. « Tu-Sais-Qui et Draco étaient les deux exceptions à cette règle... alors quand Draco a enfreint la règle de l'Ordre, il a aussi révélé sa main à Celui-qui-est-une-épine-dans-mon-pied-depuis-le-jour-de-ma-naissance. »

« Et de quelle main s'agit-il ? » Osa demander Hermione, qui avait besoin de l'entendre de la bouche de quelqu'un, qui avait besoin d'être sûre...

Les doigts de Théo tambourinaient tandis qu'il maintenait ses bras verrouillés et calés contre le matelas. « Qu'il était membre de l'Ordre, du nouvel Ordre, c'est moi qui ai inventé ce nom, et que... eh bien, que tu étais notre priorité numéro un. » Il y avait plus, elle le voyait bien, car elle connaissait Théo maintenant. Elle savait quand il disait des demi-vérités, à la façon dont il changeait de position pour gratter la cicatrice sur son front.

Hermione prit un moment, s'efforçant de cataloguer les informations une fois de plus, essayant de calmer son esprit surmené.

« Pourquoi Malefoy ferait-il quelque chose d'aussi stupide que ça ? » demanda-t-elle, le cœur battant à tout rompre.

Théo ouvrit la bouche, mais se ravisa rapidement, la ferma en un instant et haussa les épaules en tendant la main pour gratter sa cicatrice une fois de plus avant de proposer timidement : « Pourquoi Malefoy fait-il tout ce qu'il fait ? »

Hermione pivota, ne se laissant pas mariner sur la non-réponse de Théo qui n'était au contraire qu'un simple écho d'une ancienne conversation. « La règle de l'Ordre... pourquoi une telle règle ? Pourquoi permettre à ces jeux de continuer ? »

Harry répondit cette fois : « Ce n'était en fait qu'une règle pour Draco... Tu vois, Draco étant le seul à pouvoir entrer, il lui aurait été impossible de sauver tout le monde sans révéler le nouvel Ordre avant que nous ne soyons prêts. Il était impossible pour les membres de l'Ordre qui n'étaient pas des mangemorts de s'approcher de l'arène. La magie utilisée par Tu-Sais-Qui... désobéit aux lois de la nature. Nous avons donc fait ce que nous pouvions faire de mieux... nous avons utilisé la distraction des Jeux pour essayer de mettre fin à son règne. »

« Comment ? » Grogna Hermione, le corps tendu par l'impatience.

Harry soupira, le fardeau pesant sur lui, à tel point qu'elle pouvait pratiquement voir ce poids le tirer vers le bas. « Nous avons trouvé Nagini, là où il la gardait... »

« Il a trouvé Nagini », corrigea Théo en indiquant Harry.

Hermione regarda son meilleur ami d'un air perplexe. « Toi ? »

Le regard de Harry se détacha de celui d'Hermione, comme s'il avait honte.

Théo semblait encore amusé par toute cette épreuve, ou comme s'il était rafraîchissant pour lui de dévoiler enfin les secrets qu'il avait été forcé de garder pour lui.

« Deux mots : Serpent. Démoniaque. »

Harry refusait toujours de regarder Hermione.

Celle-ci ne put empêcher sa mâchoire de se décrocher. « C'était... c'était toi ? »

Harry se racla la gorge en regardant partout sauf Hermione, se grattant le front. « Oui... Mione... c'était moi. »

« Mais le Serpent Démoniaque... tu as tué des gens. »

« Torturé, techniquement », corrigea Théo d'un geste.

« Pourquoi ? » fut tout ce qu'Hermione trouva à dire. Elle peinait à reconnaître l'homme assis devant elle, mais commençait à comprendre la nouvelle maturité qui émanait de lui. La force qui se dégageait de ses muscles et de ses traits.

Il avait tué.

Torturé, tout cela pour obtenir des informations.

« Trouver Nagini semblait être le seul moyen d'arrêter tout ça... mais nous ne savions pas qui savait où il était détenu. Nous devions être sûrs. Nous ne pouvions pas prendre le risque d'envoyer une équipe sans savoir. » Harry se racla la gorge, mal à l'aise. « Alors je les ai interrogés un par un... j'ai fait tout ce qui était nécessaire pour mettre fin à tout ça. »

Une pensée germa dans l'esprit d'Hermione, elle murmura : « Greyback ? »

Harry tressaillit. Son visage s'engourdit et il fixa le mur en face de lui, hanté, vidé.

« C'était pour... Je ne le regrette pas. Je le referais. Sans hésiter. C'était la seule chose que je pouvais faire pour... pour améliorer les choses. »

Théo orienta la conversation alors que Harry s'efforçait de respirer profondément. « Harry a fini par comprendre où Celui-à-côté-de-qui-Malefoy-est-bronzé retenait Nagini, et il ne nous restait plus qu'à éloigner Tu-sais-qui-est-un-imbécile de lui pour le tuer. »

Hermione réfléchit. Le dernier Horcruxe, la dernière pièce du jeu immortel de Voldemort, la chose qui leur avait coûté la bataille de Poudlard. « Vous nous avez laissé être l'appât ? »

« Nous n'avions pas le choix », répondit prudemment Harry, essayant de se sortir du tourbillon de douleur dans lequel il avait été entraîné. Il rectifia ensuite : « Je n'avais pas le choix. Notre cause s'est pratiquement éteinte après la bataille de Poudlard... Nous avons essayé de trouver un moyen de vous atteindre tous et de détruire Nagini mais... Remus et Narcissa ont pris la difficile décision de donner la priorité à l'élimination de Tu-Sais-Qui. Nous espérions le faire plus tôt... nous espérions que lorsque vous seriez capables d'arrêter les possessions, ça aurait contraint Tu-Sais-Qui à entrer dans l'arène immédiatement pour que nous puissions tuer Nagini et ensuite organiser un coup d'état pour vous sauver tous avant que les jeux n'aient vraiment commencé... nous n'avions pas réalisé à quel point il avait planifié autre chose que la possession. »

Hermione ne savait pas comment l'accepter, comment digérer cet échange de vies. Bien qu'elle se sache elle-même coupable de ce péché. « Mais tu l'as eu ? Nagini est mort ? Nous pouvons le tuer et en finir ? »

Harry avait l'air malade, sa peau avait pris une teinte verte maladive.

« Nous avons failli le faire », intervint Théo. « Nous avions trouvé un moyen d'atteindre le serpent et d'éviter de déclencher la menace de Celui-qui-est-un-balourd. Notre équipe est entrée pour tuer Nagini, mais ensuite... »

« Draco ». Termina Hermione à sa place, les trous commençant à se combler.

« Draco ». Theo hocha la tête de manière définitive. « Celui-qui-sent-comme-une-bouse-de-serpent s'est précipité dans son petit repaire sécurisé et... a tué les membres de l'Ordre qui étaient entrés. »

« J'en connais ? » demanda Hermione, malgré elle.

Les lèvres de Harry se tordirent alors qu'il luttait à nouveau contre les larmes.

Theo répondit à sa place, le ton tendu, comme s'il avait lui aussi du mal à retenir ses larmes. « Fleur Weasley, Cormac McLaggen et le professeur Flitwick faisaient partie de l'équipe. Quelques ajouts moldus récents aussi... »

Hermione jeta un coup d'œil à la lumière crue du plafond, se demandant si elle pourrait s'aveugler si elle parvenait à la fixer suffisamment longtemps. « J'ai donc échoué. C'est à cause de moi qu'il est toujours là et qu'il a le contrôle. »

Harry secoua la tête, prit fermement la main d'Hermione, refusant de la lâcher malgré ses faibles tentatives pour s'éloigner. « Nous avons échoué, Hermione... nous avons échoué avec vous tous. Nous avons essayé d'être intelligents pour gagner la guerre... mais je pense que nous avons perdu ce qui nous différencie des Mangemorts en cours de route. »

Les larmes coulèrent rapidement sur le visage d'Hermione. Elle renifla, à peine capable d'inspirer par le nez tellement il était bouché. Ses lèvres tremblèrent alors qu'elle osait enfin poser la question qu'elle n'osait pas poser. « Les autres ? Est-ce que quelqu'un d'autre s'en est sorti... Est-ce que... »

Les muscles du visage de Harry se contractèrent violemment alors qu'il se mettait lui aussi à pleurer. « Ginny va bien. Elle est dans la chambre d'à côté », commença-t-il en relâchant à peine son souffle. « Et... et Neville. Son état est stabilisé... mais... » Ses épaules tremblèrent tandis que les larmes noyaient le son de sa voix, et il se couvrit le visage de ses mains.

« Ron et Sirius ont été enlevés », finit par dire Théo à sa place.

Ron.

Sirius.

Hermione ne savait plus comment respirer.

C'était une douleur pire que lorsqu'elle avait été empalée, pire que lorsqu'on lui avait découpé la moitié du dos...

Ils étaient censés s'en sortir.

Elle devait en sauver le plus possible.

Elle avait demandé à Draco, elle l'avait supplié de les sauver tous.

Ils devraient être ici.

C'est elle qui devrait être piégée et torturée, c'était la moindre des punitions qu'elle méritait pour les avoir tous laissés tomber.

« Nous allons les faire sortir ». lui dit fermement Théo. « Nous ne les laisserons pas tomber. »

Hermione gémit tandis que ses larmes silencieuses se transformaient en sanglots. « Je ne comprends pas... pourquoi nous laisser vendre aux Mangemorts en premier lieu... pourquoi me laisser dans ma cellule à Azkaban ? »

« Nous sommes peu nombreux, Bouclettes. Nous avons déjà du mal à nous en sortir. Nous avons essayé, crois-moi, nous avons essayé de vous retrouver tous et de vous libérer de la prison, mais Azkaban était extrêmement surveillé. Même en tant que second Mangemort, Draco n'avait pas le droit d'entrer. Toute tentative de vous faire sortir aurait anéanti ce qu'il restait de l'Ordre. Nous n'avions pas la force nécessaire pour vaincre celui-qui-parle-comme-un-fumeur-moldu. Nous avons besoin qu'il soit faible pour avoir une chance ». expliqua Théo.

« Pourquoi moi ? Pourquoi me choisir pour investir et m'entraîner ? Pourquoi pas Ron, Ginny ou Sirius ? Quelqu'un de mieux, quelqu'un... »

« Parce que, Miss Granger, aucun ne répond à la magie fondamentale comme vous », affirma la voix pure et calme de Narcissa. Les deux garçons se tournèrent vers Narcissa qui se tenait dans l'embrasure de la porte, silencieuse depuis qu'elle l'avait ouverte.

Elle portait une version plus discrète de sa tenue habituelle. Ni cape, ni manteau ne s'enroulaient autour de ses pieds. Au lieu de cela, elle portait un col roulé noir et une longue jupe noire avec des bottes.

Théo hocha la tête avec révérence. Les yeux de Harry se posèrent sur Narcissa, durs mais insondables.

Les yeux de Narcissa, eux, étaient rivés sur Hermione. L'océan qui coulait dans ses iris était calme, et ses lèvres formaient une ligne neutre. « Bienvenue, Miss Granger », dit-elle en inclinant la tête.

Hermione n'avait rien à dire. C'est à peine si elle bougea en entendant cette salutation. Les larmes continuaient de couler à leur guise sur le visage d'Hermione.

Narcissa ne s'attarda pas, son regard se porta sur les deux garçons. « Nous avons une réunion au réfectoire. C'est obligatoire. De plus, vous avez certainement assez accablé Miss Granger pour la journée, elle devrait se reposer... »

Hermione utilisa ses paumes pour se soulever complètement, dans un mouvement bancal et pénible. Elle refusa de montrer sur son visage la douleur qui se répercutait sur ses membres. « Je viens aussi. »

Les sourcils de Narcissa se déplacèrent vers le centre de son visage, Hermione jura qu'elle avait même esquissé un sourire amusé. « Je suis sûre que vous êtes plus qu'épuisée, nous pourrons vous faire un résumé... »

Hermione posa ses pieds de l'autre côté du lit, loin des garçons, et glissa lentement du lit de camp, ses pieds nus éprouvant une sensation choquante lorsqu'ils rencontrèrent le sol de marbre froid et tacheté. Elle arracha les intraveineuses de ses bras, les jeta de côté et inspira à peine la sensation aiguë des aiguilles sortant de son corps. « J'arrive », répéta Hermione, d'un ton plus convaincu.

Le sourire de Narcissa se transforma en quelque chose qui ressemblait à de la fierté. S'avançant vers Hermione, elle tendit la main qui était restée dans son dos, révélant ainsi la baguette d'Hermione.

Hermione sursauta à cette vue.

« Je crois qu'il est temps que vous la récupériez », dit Narcissa en présentant la baguette comme une offrande, la faisant tenir en équilibre sur sa paume pâle.

Hermione arracha la baguette des mains de Narcissa avant d'avoir le temps de réfléchir.

C'était comme s'il lui manquait un morceau d'elle-même, un membre qui avait été coupé et qui lui était rendu.

« Je suppose que ces deux-là vous ont informé que nous n'utilisons la magie que lorsque c'est nécessaire ici ? »

Hermione acquiesça.

Narcissa fit un signe de la tête en direction de la porte. « Il y a des vêtements neufs pour vous à l'intérieur. Je suppose que vous ne souhaitez pas vous joindre à l'assemblée dans votre blouse d'hôpital. »

En silence, Hermione entra dans la salle de bain, frôlant Théo qui lui adressa un mince sourire. Elle se demanda s'il avait voulu faire une blague grossière mais s'était retenu, ou si de tels moments de rire étaient à jamais derrière eux.

Sur le lavabo étaient pliés un jean, un haut mauve à manches longues, des baskets, des chaussettes et des sous-vêtements. Hermione se changea rapidement.

Alors qu'elle fixait les baskets à ses pieds, elle vit qu'une cravate était tombée sur le sol. Elle la saisit et se tourna enfin vers le petit miroir, s'autorisant à se regarder pour la première fois depuis l'arène.

Elle avait plus de taches de rousseur, malgré le soleil artificiel dans le ciel. Peut-être qu'un jour, elle se plongerait dans les livres pour comprendre comment une telle magie pouvait agir de la sorte.

Ses yeux étaient creusés, la peau en dessous bouffie et violette. Des larmes coulaient encore sur ses joues, elle n'était pas sûre qu'elles cesseraient un jour, pas tant que Ron et Sirius seraient encore là.

Ses boucles étaient fraîches et propres, elle ne se souciait pas de savoir comment elle avait été lavée. Ou qui l'avait nettoyée en particulier.

Elle ramena ses boucles en queue de cheval à l'arrière de sa tête et refusa de se regarder une seconde de plus.

Elle ne reconnaissait pas la fille qui la fixait et méprisait la vue même de la personne qui se trouvait dans ce miroir.

Une lâche. Une ratée. Une meurtrière.

« Eh bien », dit-elle en ressortant, faisant signe vers la porte.

Narcissa sortit de la pièce, suivie de Théo, puis d'Hermione et de Harry. Ginny se trouvait immédiatement dans la chambre à gauche de celle d'Hermione. Harry ne jeta même pas un coup d'œil à la fenêtre lorsqu'ils passèrent devant.

Hermione s'arrêta, jetant un coup d'œil à l'intérieur de la chambre. Ginny était roulée en boule, profondément endormie sur son lit de camp.

« Elle est épuisée », déclara Harry avec désinvolture lorsque Hermione le rattrapa.

Hermione acquiesça, se souvenant des derniers mots que Ginny lui avait adressés, des regards de trahison que Ginny lui avait lancés...

« Elle te pardonnera pour ce qui s'est passé ». dit Harry, comme s'il lisait dans ses pensées.

« Comment peux-tu en être sûr ? »

Ils tournèrent au coin du bâtiment, les murs du quartier général de l'Ordre étaient en béton et ternes, le plafond juste assez haut pour que Hagrid puisse marcher sans s'accroupir. Elle se demanda s'ils n'avaient pas conçu cette hauteur dans ce but précis.

« Parce que », répondit finalement Harry au bout d'un moment, « elle me déteste plus qu'elle ne te déteste ».

Hermione ne put supporter de jeter un coup d'œil à Harry. Même du coin de l'œil, elle pouvait voir son visage se tordre de souffrance. Il était en deuil lui aussi, après tout. Avait-il regardé les Jeux ? Ou seulement entendu ce qui s'était passé ? À quel point s'était-il senti impuissant en attendant ici la chance d'en finir, pour se voir dire de rester les bras croisés ?

« Je ne te déteste pas ». Chuchota Hermione alors qu'ils descendaient les escaliers en béton.

« Tu devrais. »

La tête d'Hermione trembla. « Je suis en colère... mais je ne te déteste pas. Je ne pense pas en avoir le droit. »

Elle ne dit pas le reste, elle n'arrivait pas à le formuler. Qu'elle ait fait tant de mauvais choix, qu'elle ait sacrifié tant de vies... elle les avait déçus, elle l'avait déçu.

Au contraire, c'est elle qu'ils devraient tous haïr.

Elle ne comprenait pas comment Harry pouvait rester debout alors que Ron était entre les mains de Voldemort.

Elle se demanda s'il avait souhaité que Ron soit sauvé plutôt qu'elle.

Mais elle n'était pas assez courageuse pour poser une telle question, ne serait-ce que parce qu'elle craignait la réponse.

« J'étais là ». Dit Harry après un moment de réflexion. « Dans le manoir... ils m'ont caché là jusqu'à ce que Remus et les autres aient fini de créer le nouveau quartier général. La philosophie de Narcissa était qu'il n'y avait pas de meilleur endroit qu'à la vue de tous. » Harry se rapprocha d'Hermione et sortit quelque chose de sa poche : une fiole au centre de laquelle dansait un petit fil d'un bleu argenté vibrant. « Je suis désolé... »

« Tu as pris mes souvenirs ? » Hermione siffla légèrement à son oreille alors qu'ils finissaient de descendre les escaliers et entraient dans un couloir plus large.

« Tu m'as vue une fois ou deux. J'étais nul pour me tenir à l'écart... Je n'ai pas pu m'en empêcher, j'ai voulu prendre de tes nouvelles. Tu m'as terriblement manqué. Et puis il y a eu la fois où ton esprit a failli s'effondrer sur lui-même... »

La tête de Narcissa se déplaça, comme si elle écoutait, ce qui fit décrocher Harry.

Hermione glissa la fiole miniature dans la poche de son pantalon.

« N'importe quelle question. Après l'assemblée, pose-moi n'importe quelle question et je t'expliquerai tout. » Lui jura Harry à l'oreille avant de se détacher, la regardant avec des yeux brillants. « Tu ne me détestes toujours pas ? »

Hermione ravala la frustration qui bouillonnait. « Je n'ai jamais pu, Harry... et je ne le ferai jamais. »

Il resta silencieux un moment, semblant lutter pour accepter ses mots alors qu'ils voyageaient dans cet endroit étrange. L'endroit était aménagé comme Hermione aurait pu imaginer un vaste système de bunkers. Si elle devait deviner, elle dirait qu'ils étaient sous terre, vu l'absence de fenêtres.

Alors qu'ils approchaient d'une large porte, celle-ci s'ouvrit à l'approche de Narcissa.

Une cacophonie de discussions à voix basse emplit la pièce, qui ne dépassait pas le tiers de la taille de la Grande Salle de Poudlard. Elle était remplie de personnes de tous âges réunies autour de vieilles tables métalliques. Des bébés pleuraient, des adultes se disputaient et des enfants tentaient de se distraire avec des jeux dans un coin.

Ils étaient peu nombreux, et la plupart des membres du nouvel Ordre semblaient être plus jeunes que les adultes. Hermione ne voulait pas s'attarder sur le nombre d'enfants réfugiés présents parce que leurs parents avaient été tués.

Harry prit doucement le bras d'Hermione, la guidant pour qu'elle reste au fond de la salle. Un silence rapide s'abattit sur la foule tandis que Narcissa marchait avec assurance dans l'allée centrale vers l'estrade située à l'avant.

Bill Weasley, la tête baissée, Hagrid et Remus étaient déjà alignés sur l'estrade. Ils avaient tous l'air plus âgés et incroyablement épuisés.

Theo, Harry et Hermione se rangèrent dans le coin gauche du fond de la salle. Tout en marchant, Hermione ne put s'empêcher de balayer la pièce du regard, désespérée d'apercevoir une chevelure bien taillée au clair de lune, un sourire d'autosatisfaction et des yeux d'argent qui l'avaient déjà repérée dans la pièce.

Elle n'en trouva aucun.

Lorsqu'ils atteignirent le mur du fond, les yeux d'Hermione s'écarquillèrent de surprise en voyant Pansy adossée dans un coin, vêtue d'un pull vert foncé et d'un pantalon gris, les bras croisés, et observant ses ongles avec indifférence.

« Pansy ? » marmonna Hermione, stupéfaite, tandis que Narcissa montait les marches de l'estrade.

Pansy ignora complètement Hermione.

« Où est Blaise ? » chuchota Théo à Pansy.

Pansy leva les yeux vers lui, sa façade désinvolte s'effaçant momentanément au profit d'une lueur d'inquiétude dans le regard. « Il ne t'a rien dit ? »

Theo se décala contre le mur. « Dis-moi ce que... »

« Mesdames et Messieurs de l'Ordre du Serpent. Merci à tous de vous être rassemblés ici avec nous dans un délai très court. Nous avons deux choses importantes dont nous devons discuter », déclara Remus dans un vieux microphone circulaire, le son de sa voix se déformant en un écho de tôle qui se répercutait sur les murs de béton.

Remus avait une cicatrice toute fraîche sur le côté du visage, ce qui lui donnait l'impression de souffrir lorsqu'il parlait. « En premier lieu... J'ai une mise à jour sur les premiers efforts de sauvetage des deux tributs que nous avons perdus aux mains des Mangemorts. »

Remus jeta un coup d'œil à Bill, qui ne montrait aucun signe d'écoute. Se raclant la gorge, Remus produisit un violent effet de larsen. « Bill ? »

Bill leva les yeux pour la première fois, ses yeux sombres et ses cheveux plus longs qu'auparavant, il ressemblait presque à George dans l'arène.

Hermione se sentit s'enfoncer dans le mur contre lequel elle s'appuyait, comme si elle pouvait se cacher dans la foule.

Lorsque Bill s'avança, ses yeux vides rencontrèrent les siens de l'autre côté de la pièce. À côté d'elle, Harry retenait son souffle, tremblant d'impatience et de peur.

Hermione se sentit mal lorsque Bill ouvrit la bouche pour parler. « Notre équipe n'a pas réussi... à récupérer Sirius Black et Ron... » Sa voix se brisa à la mention du nom de Ron, brisant le cœur d'Hermione. « Ils ont déplacé les cibles hors de l'arène. Lorsque nous avons essayé d'intercepter ce déplacement, nous sommes tombés dans une embuscade. C'était un piège. »

Bill prit une longue inspiration, et la pièce devint silencieuse, même les bébés cessèrent leurs cris. « Trois des membres de l'Ordre de l'équipe ont été tués. Un a été capturé. Je... Je me suis échappé. »

« Qui a été capturé ? » la voix d'une femme retentit au milieu de la foule, pleine d'inquiétude.

Bill se gratta la tête avant de grommeler solennellement : « Blaise Zabini a été capturé. On ne sait pas s'il est vivant ou non. Tous les autres membres ont disparu... Je suis... Je suis désolé. »

Alors que Bill s'éloignait du micro, les oreilles d'Hermione se dressèrent tandis qu'elle assimilait la sinistre nouvelle.

La salle bourdonnait de conversations chuchotées et de voix qui s'élevaient.

Hermione jeta un coup d'œil vers Pansy et Théo. Théo regarda Pansy avec douleur et dégoût, et le visage de Pansy devint d'une pâleur mortelle.

« Il... Je ne savais pas qu'il avait été capturé. Je savais seulement qu'il s'était porté volontaire pour la mission ». Balbutia Pansy.

Theo se retourna vers l'avant tandis que Narcissa se dirigeait vers le micro, Hermione n'avait jamais vu la lumière quitter les yeux de Theo. Même dans les circonstances les plus sinistres, il avait toujours réussi à trouver un moyen d'essayer d'être la dernière lueur de chaleur dans la pièce.

Maintenant, c'était comme si Théo n'était plus qu'un cadavre, comme si son âme s'était évaporée.

« Cette mission a-t-elle été autorisée ? » s'écria une voix.

« Nous ne pouvons tout de même pas gaspiller nos efforts en les poursuivant à nouveau ? » protesta une autre.

« Combien de temps avant que Zabini ne cède à la torture et ne reprenne le chemin des Mangemorts pour sauver sa peau ? Combien de temps avant que notre emplacement ne soit découvert ? » beugla une jeune femme, la voix emplie de lâcheté et de frustration.

Théo tressaillit à côté d'Hermione en entendant les accusations portées contre Blaise.

Elle tendit la main vers la sienne, et il serra immédiatement ses doigts, comme si c'était la seule chose qui l'empêchait de s'effondrer sur le sol.

« Je vous en prie, calmez-vous, tout le monde », dit calmement Narcissa en usant d'une magie fondamentale pour amadouer la salle et la ramener au silence.

Hermione pouvait voir les fils de magie fondamentale se répandre dans la pièce, s'étendant comme des lianes vers chaque personne, les berçant une fois de plus dans le silence.

Personne ne pouvait voir la magie voyager dans l'air, réalisa Hermione. Ce n'était pas seulement ceux qui n'avaient pas de magie, ou quelque chose à propos de l'arène. Seuls ceux qui possédaient la magie pouvaient la voir à l'œuvre.

Une fois l'ordre rétabli, Narcissa reprit. « Nous n'avons pas l'intention de laisser les tributs et notre confrère de l'Ordre entre les mains de Celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom. Mais nous ne pouvons pas agir tant que nous ne nous sommes pas regroupés et que nous n'avons pas découvert où ils sont détenus. Maintenant, nous... »

Le gémissement des portes interrompit le discours de Narcissa, et immédiatement, Bill et Remus dégainèrent leurs baguettes et se mirent en position de défense.

Hermione se pencha en avant pour voir qui était entré, et aperçut Severus Rogue qui entrait dans la pièce, une cape sombre traînant derrière lui.

Arrivé au centre de la pièce, il leva les deux mains en signe de reddition, révélant qu'elles étaient dépourvues de baguette. « Je viens », commença-t-il, son ton distinct résonnant dans le réfectoire, « pour échanger des informations sur la localisation des trois otages en échange d'un sanctuaire ».

Chapter Text

Le dernier mot de Rogue résonna dans la salle.

D'autres sorciers commencèrent à se lever à sa déclaration, poussant les enfants derrière eux, sur la défensive, tout en dégainant leur baguette.

Même Harry avait sorti sa baguette de sa cachette, la tenant à son côté, serrée entre ses doigts comme à son habitude, bien que techniquement incorrecte, une habitude pour laquelle Hermione l'avait réprimandé à maintes reprises durant leur scolarité.

Après que Rogue eut fait son offre, tout bruit et tout mouvement cessèrent.

Narcissa semblait être la seule adulte dans la pièce à ne pas saisir sa baguette, réagissant à peine à la présence de Rogue. Ses mains étaient restées repliées sur elles-mêmes devant elle, son visage demeurant serein et patient près du microphone.

Les secondes passèrent, Hermione ne voyait plus que l'arrière de la tête de Rogue. Elle observa ses épaules se soulever et s'abaisser avec une patience parfaite.

Remus jeta un coup d'œil à Narcissa, semblant attendre un signal, avant de reporter son regard sur Rogue. Sa joue blessée et gonflée bougea délicatement tandis qu'il parlait : « Comment avez-vous réussi à nous localiser ? »

Rogue resta immobile, les mains encadrant sa tête dans un geste de reddition, avant de répondre : « Dans son chagrin, Bill Weasley oublie de brouiller les pistes, je le crains. Vous avez tous de la chance que je sois le seul à l'avoir remarqué. »

Des murmures sifflèrent dans le hall à la suite des paroles de Rogue. Bill baissa les yeux, le visage rougi par la fureur.

Narcissa roula des yeux, premier signe réel de sa présence dans la pièce.

« Tu oublies que tu es en infériorité numérique », cracha Remus.

Rogue n'hésita pas, son ton frôlant l'ennui. « Et tu oublies que j'ai été membre de l'Ordre ».

« Autrefois », acquiesça Remus, “mais l'Ordre n'existe plus”, dit-il en penchant la tête et en regardant le long de son bras tendu, la baguette fixée comme s'il visait une cible.

Rogue abaissa lentement tous ses doigts sauf l'index de chaque main avant de tourner ses poignets, un geste subtil vers la salle comme pour dire : alors comment appelez-vous cela ?

« Il s'agit d'un nouvel Ordre », précisa Narcissa dans le micro.

« Oui », répondit Rogue en prononçant la dernière syllabe. Si Hermione n'avait pas su que c'était la façon habituelle de parler de Rogue, elle aurait pu penser qu'il gagnait du temps pour réfléchir. Mais peut-être ne le connaissait-elle pas du tout. « Et vous êtes à l'apogée des nouveaux rangs... Je me demande si le seigneur de votre maison est au courant de vos récents passe-temps, qui incluent la trahison contre le régime naissant du Seigneur des Ténèbres ? »

La tension régnait dans la pièce, les sorciers, baguettes à la main, se préparaient. Hermione pouvait pratiquement voir les sortilèges sur les lèvres des inconnus.

Les lèvres cramoisies de Narcissa se retroussèrent en un lent sourire amusé, semblable à celui d'un félin jouant avec sa proie. « C’est confidentiel », répliqua-t-elle, sa phrase se répercutant vers le mur du fond sans rien laisser paraître.

« Comment êtes-vous entré ici ? Nos protections sont impénétrables », s'exclama Remus, la voix rauque alors qu'il tentait de se faire entendre sans l'amplification dont disposait Narcissa.

« Ils sont impénétrables aux Mangemorts et à ceux qui ont l'intention de faire du mal. Je ne suis ni l'un ni l'autre, alors l'entrée m'a été accordée », expliqua calmement Rogue, comme si le temps n'avait aucune importance pour lui.

L'acide dans l'estomac d'Hermione semblait s'agiter tandis qu'elle étudiait la pièce et Rogue, son esprit remontant à l'époque où il faisait partie de l'Ordre, se rappelant la raison pour laquelle tous les membres de l'Ordre déchu avaient supposé qu'il s'était rétracté.

« Tu as tué Dumbledore et tu as rampé aux pieds de Tu-Sais-Qui depuis, et maintenant tu veux nous faire croire que tu as changé d'avis ? » protesta Remus, ses mots faisant écho aux pensées d'Hermione.

« Je joue bien mon rôle », répliqua calmement Rogue. « C'est une chose que Lady Malefoy ici présente comprend sûrement. »

« Pourquoi maintenant ? » demanda Narcissa. « D'après ce qu'on m'a dit, depuis votre défection, vous n'avez fait aucun effort pour contacter l'ancien Ordre, et vous n'avez certainement donné aucun signe de service pendant la montée en puissance du nouvel Ordre.

Rogue marqua une première pause, comme s'il choisissait soigneusement ses prochains mots avant de prononcer solennellement : « J'ai fait un serment autrefois, et mon but a toujours été de le respecter, peu importe où cela me place dans cette guerre. Aujourd'hui, il semble qu'il m'ait conduit jusqu'ici. »

Ses paroles paraissaient absurdes à Hermione : il était évasif, refusant d'expliquer franchement ses raisons. Protégeait-il quelqu'un d'autre ? Ou simplement se protégeait-il lui-même ?

« Alors, vous changez comme la marée ? » demanda Narcissa en décortiquant son énigme. « Vous ne vous souciez pas de l'issue de la guerre, mais d'un seul but » ?

« D'une certaine manière », concéda Rogue.

« Arrête de jouer, Severus. Quelle était la promesse ? » demanda Remus.

Les épaules de Rogue se déplacèrent, comme si ses bras étaient fatigués d'être levés pour se défendre. « C'est confidentiel », répondit-il, reprenant le ton de Narcissa.

Remus roula la tête avec agitation en jetant un coup d'œil à Narcissa. « C'est ridicule. Il est clairement ici pour recueillir des informations et retourner auprès de Vous-Savez-Qui. Tout cela nous ramène à l'époque où nous étions à l'école, ce qu'il veut, c'est... »

« Non », intervint Rogue avec force.

« Se venger de James Potter ».

« Non ! » Rogue gronda, sa patience se brisant comme une brindille. « Ne m'insultez pas en pensant que ma vie tourne autour des futilités de nos jours d'école. Je suis au service d'un but et d'une raison plus élevés ! »

« Assez ! » Narcissa hurla, son corps resta immobile alors que le ton dur de sa voix provoquait une fois de plus un effet Larsen sur le microphone. Hermione grimaça lorsque le son aigu lui transperça l'oreille. « Quelles sont les informations que vous souhaitez fournir sur les otages ? »

« Je ne fournirai rien tant qu'on ne m'aura pas promis l'asile. » répondit Rogue, sa voix cherchant à nouveau le calme.

Narcissa l'étudia comme s'il était la seule énigme au monde qu'elle ne parvenait pas à résoudre. Finalement, elle soupira. « Nous vous accordons le sanctuaire. »

La salle éclata, des cris de protestation résonnèrent, certaines voix en colère, d'autres malades d'inquiétude. Hermione et les autres contre le mur du fond restèrent silencieux.

Jetant un coup d'œil à Harry, Hermione haussa les sourcils en guise de question muette.

Harry l'observa et haussa immédiatement les épaules. « Dumbledore lui faisait confiance, il m'a dit de lui faire confiance... »

« Et maintenant Dumbledore est mort à cause de ça, et l'Ordre est à peine à flot », marmonna Theo en se penchant vers Hermione, son regard fixé sur le sol d'un air hanté.

Les lèvres de Harry tressaillirent avant de poursuivre : « Rogue n'a jamais pris de décision stupide. S'il est vraiment venu ici avec des intentions néfastes, cela semble... je ne sais pas, stupide ? Cela ne permet pas de conclure à autre chose qu'il est vraiment venu pour l'Ordre. »

« Et si les informations qu'il a pour nous sont un autre piège ? » proposa Hermione.

« Alors il mourrait des mains de l'Ordre. Réfléchis, Hermione, pourquoi serait-il venu jusqu'ici pour saboter une petite équipe de gens qui veulent libérer des otages ? C'est une miette alors qu'il pourrait avoir tout le gâteau », répondit Harry en faisant un geste vers la salle, vers tout ce qui restait des forces qui luttaient contre Voldemort. « D'ailleurs, les protections ne se trompent jamais sur les intentions. Il aurait été brûlé vif s'il était venu ici avec une quelconque arrière-pensée. »

« Comment peux-tu en être sûr ? » protesta Hermione.

Un sourire interdit se dessina sur les lèvres de Harry. « Parce que c'est moi qui les ai mises en place. »

« Vraiment ? »

Les sourcils de Harry rebondirent sous l'effet de l'insulte joviale. « Ne sois pas si surprise. J'ai fait attention à toi dans la nature quand tu as installé nos protections, j'ai essayé d'apprendre une ou deux choses. Et d'ailleurs, j'ai d'abord pratiqué les maléfices sur le manoir Malefoy. »

Avant qu'Hermione ne puisse insister pour obtenir plus de réponses aux questions qui surgissaient comme les têtes d'une hydre, Narcissa réussit à calmer la foule une fois de plus.

« Les otages ont été transférés à Azkaban. Ils sont répartis sur différents niveaux de la prison. Le Seigneur des Ténèbres a pris cette décision afin d'affaiblir toute équipe qui viendrait tenter de les secourir à nouveau. Il est prêt pour une deuxième tentative, ne vous y trompez pas », expliqua Rogue.

Il marqua une pause, sa tête se déplaça d'un air pensif. « Cependant, le nombre de Mangemorts a considérablement diminué depuis la disparition des jeux. Les représailles étaient inattendues et ont fait de nombreuses victimes. De plus, les forces du Seigneur des Ténèbres ont été débordées car il tente désormais de les utiliser pour traquer les criminels et les traîtres de sang pur tout en maintenant l'ordre. »

« Ce qui veut dire ? » demanda Narcissa d'un ton sec et impatient.

« Ce qui veut dire », commença Rogue, « qu'en l'état actuel des choses, la planque d'Azkaban n'est gardée que par des sortilèges et des pièges. Il pense que cela suffira à ralentir l'équipe qui tentera d'infiltrer Azkaban pour récupérer les otages et qu'ils ne pourront pas s'échapper avant que les alarmes ne soient déclenchées... Mais c'est moi qui ai créé les alarmes. Ce qui veut dire que je sais où elles se trouvent, comment désactiver ou esquiver les sorts, et comment faire sortir les otages sans qu'ils se fassent remarquer avant que les Mangemorts ne soient convoqués. »

Ses paroles s'attardèrent dans l'air, jetant un silence pesant sur la pièce où chacun restait sans voix.

Même Narcissa semblait surprise par son offre.

« Vous avez fourni toutes ces informations sans véritable garantie, sans exiger un serment inviolable ? » lui demanda Narcissa avec curiosité.

« En tant que l'un des dirigeants de l'Ordre, me tenant maintenant devant tous ceux qui ont choisi de faire confiance à votre parole malgré vos loyautés antérieures, je ne doute pas que vous connaîtriez un sort pire que la mort si vous rompiez la promesse de sanctuaire que vous m'avez faite », répondit fermement Rogue.

Narcissa acquiesça, son visage reprenant le masque neutre d'indifférence qu'elle avait transmis à son fils.

« Severus Rogue, l'Ordre des Serpents vous accorde l'asile. Vous serez placé en détention jusqu'à ce que les otages soient ramenés sains et saufs. Si c'est le cas, vous serez libéré. Si la mission échoue, vous resterez dans le sanctuaire de nos cellules de détention », déclara Narcissa.

Sur un ordre silencieux, deux hommes bien bâtis situés de part et d'autre de la base de la plate-forme s'avancèrent vers Rogue.

Lorsqu'ils lui tendirent les bras, Rogue se rétracta, refusant leur emprise avant de faire une brève génuflexion en direction de Narcissa et des autres dirigeants de l'Ordre. Il tendit ensuite les mains, et l'un des gardes lui passa les menottes avant de le retourner brutalement pour le faire sortir du réfectoire.

Lorsque Rogue pivota, ses yeux se plantèrent dans ceux d'Hermione.

Elle se dit qu'il regardait plutôt Harry, peut-être choqué qu'il soit encore en vie.

Pourtant, son regard resta froid et inébranlable tandis qu'il les observait avant de quitter la pièce.

Lorsque les portes se refermèrent, Narcissa reprit la parole. « Le conseil de l'Ordre va recueillir des informations auprès de Severus Rogue pour en confirmer la véracité. Dans trois jours, nous nous réunirons à nouveau pour désigner l'équipe qui partira à la rescousse des otages. D'ici là, vous connaissez tous vos postes et vos devoirs au sein du Quartier Général », déclara-t-elle, les mains en signe de conclusion, « Cette réunion est levée jusqu'à ce que nous obtenions plus d'informations afin de déterminer et de mettre en œuvre correctement les prochaines étapes ».

Le son emplit la pièce en un instant : le grincement des chaises métalliques raclant le sol en béton, les échos des enfants qui attendaient patiemment de pouvoir recommencer leurs jeux, les voix étouffées et inquiètes des adultes qui discutaient de la suite des événements.

Hermione jeta un coup d'œil à Harry et Théo : « C'est tout ? On attend ? »

« Tu as une idée plus intelligente ? » s'exclama Pansy, sans regarder Hermione.

« Pansy », gronda Théo.

« Si elle n'avait pas été là, Blaise ne serait pas dans ce pétrin. » Cracha Pansy avec virulence, sa frange se déplaçant devant ses yeux.

Hermione se serait sentie mieux si Pansy l'avait simplement frappée.

« Ça suffit. » ordonna Harry.

Finalement, Pansy leva les yeux, son nez et ses yeux rouges, et son regard perçant se posa sur Hermione avec une promesse de destruction. « Sinon, pourquoi aurait-il enlevé Blaise ? Pourquoi ne pas le tuer comme les autres ? C'est évident, n'est-ce pas ? Il sait ce qu'il représente pour nous, pour Malefoy, pour Théo... »

« Il représente beaucoup pour moi aussi », protesta Hermione, la voix faible alors que la culpabilité la rongeait de l'intérieur.

Pansy secoua la tête, rejetant les paroles d'Hermione. « Tu n'étais pas là pour Blaise. Tu n'as pas souffert comme nous toutes ces années. Tu ne sais pas à quel point nous avons travaillé dur pour les garder en sécurité... »

« Ça suffit ! » cria Théo, les yeux toujours fixés sur le sol, comme s'il n'était pas réellement présent.

Jetant un regard insultant à Théo, Pansy n'hésita pas et sortit de la pièce en trombe, son épaule frôlant avec force celle d'Hermione au passage.

Théo resta immobile, les épaules affaissées.

Hermione tendit la main pour le réconforter, mais il se déroba à son contact.

« Pas maintenant, Bouclettes », dit-il délicatement, en essayant de jutifier son refus. « J'ai juste... besoin d'être seul. »

Puis il suivit lui aussi la foule qui sortait de la salle, dépassant les quelques membres qui se trouvaient à l'entrée et disparaissant en un clin d'œil.

Hermione appuya légèrement sa tête contre le mur, mais l'ecchymose à l'arrière de son crâne causée par les Jeux Maudits palpita de douleur comme si elle avait frappé le mur avec une force considérable.

Elle ferma les yeux pour ne pas pleurer, mais les larmes coulèrent quand même, le chagrin envahissant son corps tandis qu'elle tremblait, sanglotant silencieusement.

Le silence s'abattit sur la pièce tandis que les derniers membres de l'Ordre sortaient.

Au bout d'un moment, ses larmes se tarirent, son corps n'ayant plus rien à lui offrir, et elle resta adossée au mur, les yeux fermement fermés.

Elle ne voyait plus que les visages de Ron, Blaise et Sirius, qui tournaient en boucle dans son esprit, les idées des tortures qu'ils subissaient étant inimaginables devant elle.

« Alors... Bouclettes, hein ? » Entendit-elle Harry demander.

Malgré elle, un éclat de rire lui échappa. « C'est ce que tu as à dire après tout ça ? »

Ouvrant les yeux, Hermione regarda Harry.

Ses yeux étaient aussi rouges qu'elle savait que les siens l'étaient, une larme se déposa à la base de son menton avant de glisser le long de son cou.

C'était quelque chose qu'elle avait toujours aimé chez Harry, le fait qu'il refuse de s'excuser ou de fuir ses émotions lorsqu'il les ressentait. C'était indéniablement un garçon à bien des égards, maladroit avec les filles, obsédé par le sport, et pourtant il refusait d'étouffer ses sentiments lorsqu'ils se manifestaient.

« Tenter de comprendre d'où vient “Bouclettes” est une chose que je peux accomplir dès maintenant, alors qu'il y a encore tant de choses que je ne peux pas faire. » lui dit Harry.

Hermione acquiesça, et glissa ses doigts dans sa poche, pour saisir la petite fiole contenant les souvenirs qui lui avaient été dérobés. « Il se trouve que je me suis mise à aimer les membres de la famille du manoir. »

Harry ricana. « Je ne peux pas t'en vouloir, ils ont un charme étrange et sombre. Surtout Theo, c'est exaspérant de voir à quel point il te fait l'aimer même quand tu t'efforces de ne pas l'aimer. »

Hermione se gratta la nuque en demandant : « Comment as-tu survécu ? J'ai vu ton corps... »

« C'est une longue histoire », commença Harry en soupirant.

« J'ai le temps. »

Harry sourit tristement, elle espérait que cette histoire, celle d'une victoire sur la mort, les distrairait un moment des couches de pertes qui s'empilaient les unes sur les autres devant eux.

« Te souviens-tu de la dernière chose que tu m'as dite avant que j'aille dans la Forêt Interdite pour rencontrer Tu-Sais-Qui ? »

Hermione fit un effort, sa mémoire s'embrouillait. « Quelque chose comme “Ne fais pas ça, sale con” ? ».

Harry roula des yeux, « Je vois que nous avons tous les deux acquis une tendance à utiliser un langage grossier lors de notre séjour chez les Serpentards. Non, ce n'est pas ça. Tu m'as dit... » Il gratta l'endroit où ses lunettes étaient tombées sur son nez, les faisant osciller tandis qu'il se déplaçait. « Tu m'as dit que tu viendrais avec moi. Que tu refusais de me laisser mourir seul. »

Hermione déglutit, se contentant de hocher la tête lorsque le souvenir refit surface et lui gonfla le cœur.

Harry continua : « Je t'ai fait promettre de ne pas me suivre... ce n'était pas parce que je ne voulais pas que tu sois là. J'étais pétrifié, vraiment je voulais que mes meilleurs amis soient là plus que tout. Mais j'ai dit non parce que tu ne pouvais pas être là... pas si nous voulions que le plan réussisse. »

« Nous ? » demanda Hermione.

« Après que Tu-Sais-Qui nous ait tous appelés avec l'ultimatum, mais avant que je ne vous dise que je partais. Narcissa est venue nous voir, Remus et moi. Elle nous a dit que Nagini n'était pas là et que nous échouerions vu la faiblesse de nos forces... c'est... c'est elle qui a élaboré le plan pour faire croire à Tu-Sais-Qui que j'étais mort. »

« Et tu lui as fait confiance ? »

« Nous n'avions pas le choix. A ce moment-là, nous savions que nous allions perdre la bataille... Nous avions perdu tellement de gens... Il semblait que c'était la seule option qui nous restait, d'apparaître faibles ce jour-là afin de nous regrouper et de riposter plus tard. Elle m'a donné une potion, préparée par Theo et Pansy, à boire avant de partir. Nous avons dû nous y prendre au bon moment, mais elle m'a fait mourir pendant une journée, me préservant avec de la magie... Remus m'a fait sortir, m'a caché dans le manoir Malefoy jusqu'à ce que je me réveille. »

« Mais pourquoi ? Qu'est-ce que Narcissa a gagné à rejoindre notre camp ? Pourquoi si tard ? »

« Je ne sais pas ». admit Harry. « Mais je sais qu'elle et les autres Serpentards ont joué un rôle essentiel dans l'aide financière que nous avons accordée à la reconstruction. Ils ont fait passer des fonds, de la nourriture, des ressources... Je sais qu'à chaque fois, elle nous a aidés du mieux qu'elle pouvait, qu'elle nous a donné des informations qui se sont avérées exactes sur les jeux, sur les personnes qui ont été capturées... »

Hermione se prit la tête dans les mains, appliquant une pression sur ses yeux et ses sourcils pour tenter d'apaiser le tourbillon de son esprit.

C'est alors que les mains chaudes de Harry l'enveloppèrent par derrière, son menton s'insérant dans la fente entre sa joue et son épaule.

« Tu m'as tellement manqué, Hermione », lui dit-il, la voix hésitante, au bord des larmes une fois de plus. « Je suis tellement désolé pour tout ce que tu as dû endurer. Je ne pourrai jamais te dire à quel point je suis vraiment désolé. »

« Toi ? » Hermione répondit en grinçant, la gorge serrée par la douleur. « Qu'est-ce que tu as à regretter ? C'est moi qui ai échoué encore et encore dans ces jeux. J'étais censée les garder en vie, arrêter tout ça, et j'ai échoué lamentablement. »

« Tu n'as pas échoué », il lui caressa doucement les cheveux avant de déposer un baiser au sommet de la touffe de boucles. « Tu t'es tellement battue, Mione. On t'a confié une tâche impossible. Nous n'avions même pas compris au départ à quel point les jeux seraient terribles et dans quelle position nous te mettrions. Le fait que tu te sois battue aussi durement que tu l'as fait... »

« Ce n'était pas assez ! » s'insurgea Hermione en se dégageant de sa douce emprise. « Ron est dehors, mais c'est moi qui devrais être là-bas ! Pas lui ! Pas Blaise ! Pas Sirius ! C'est moi ! C'est moi qui avais le pouvoir de les sauver, et c'est moi qui n'ai pas pu le maîtriser à temps ! »

« Arrête », supplia Harry. « Arrête de t'infliger ça. Chacun de nous a pris des décisions qui l'ont mené sur le mauvais chemin, mais c'est parce que tout ça était impensable. Nous essayons de survivre. Tu t'es battue si fort, encore et encore, pour laisser les autres vivre à ta place. »

Il lui saisit les épaules, la forçant à le regarder à nouveau, ses yeux verts sévères. « Crois-tu honnêtement que je souhaiterais un jour que ce soit toi qui sois piégée au lieu de Ron ? Je vous ai perdus tous les deux depuis si longtemps, c'est une véritable torture. Je n'échangerais jamais l'un contre l'autre, tu m'entends ? Je ne t'échangerais jamais, et je ne l'échangerais pas non plus si les rôles étaient inversés. Aucun de vous n'est sacrifiable pour moi. Vous êtes tous les deux mes meilleurs amis, mais ces mots semblent bien minces quand tout se résume à cela. Vous êtes ma famille. Il m'a été presque impossible d'exister en sachant que vous souffriez toutes les deux... retrouver l'un d'entre vous... c'est... Merlin... c'est une petite consolation dans cet enfer. »

Les muscles du visage d'Hermione se contractèrent violemment alors qu'elle se laissait aller à entendre ses mots, avec l'impression qu'elle allait s'y noyer.

« Hermione “, reprit lentement Harry, ” Nous allons récupérer Ron. Nous ne reculerons devant rien pour le ramener à la maison. Mais toi... Ta présence ici est un cadeau, non, une bénédiction. Je n'échangerais pas le retour de ma sœur pour tous les gallions du monde. J'espérais que tu saurais que lorsque Draco t'a dit que j'étais en vie... »

« Tu savais ? » demanda Hermione. « Tu savais qu'il m'avait parlé ? »

Harry marqua une pause, ses yeux s'écarquillant nerveusement comme s'il n'avait pas réalisé ce qu'il venait de dire. Il jeta un coup d'œil dans la pièce pour vérifier qu'il n'y avait personne d'autre, puis reprit d'un ton feutré : « Je savais... et je n'ai pas... je n'ai pas seulement pris ces souvenirs », ses yeux se posèrent sur la poche qui contenait la fiole, « j'ai aussi supprimé les autres, ceux où Draco te tendait la main, te disait que j'étais vivant... j'ai fait en sorte que tu ne puisses les déverrouiller que pendant les jeux, quand il y avait moins de chances que Tu-Sais-Qui puisse t'approcher et trouver les souvenirs. Nous devions garder tes souvenirs loin de toi jusqu'à ce que nous sachions que tu pouvais fermer ton esprit. Je l'ai fait pour te protéger, pour me protéger... et pour protéger Draco. » Harry ricana, « Je n'aurais jamais pensé dire une telle chose, mais ce satané Draco est quelqu'un que j'ai essayé de protéger ces derniers temps. Je lui suis redevable, tu vois. »

« Pourquoi ? »

Harry resta bouche bée, les commissures de ses lèvres se relevèrent. « Mione, nous n'étions pas censés essayer de te contacter, ni toi ni personne d'autre à Azkaban, pour assurer la sécurité de l'Ordre. Mais il l'a fait pour t'empêcher de... » Sa voix s'éteignit alors que la tristesse envahissait son visage. Il semblait incapable de prononcer ces mots « Il a pris le risque de faire sauter ma couverture et la sienne pour te sauver la vie. Je ne sais pas comment il a réussi à le faire, mais il l'a fait... Je lui dois serai redevable jusqu'à la fin de mes jours ».

Hermione n'avait pas les mots face à son meilleur ami, son frère. Au lieu de cela, elle passa ses bras autour de son cou, l'attirant dans ses bras. Elle se souvint que c'était réel, qu'elle était là, et qu'elle s'en était sortie. Elle savoura cette étreinte qu'elle n'aurait jamais cru revivre un jour.

Il lui rendit son étreinte et ils restèrent là, à pleurer dans les bras l'un de l'autre pendant un certain temps. Ils pleurèrent pour ce qu'ils avaient vécu, pour ceux qu'ils avaient perdus et pour ceux qu'ils pouvaient encore perdre aujourd'hui.

Après ce qui sembla être une éternité à se serrer l'un contre l'autre et à pleurer, Hermione se dégagea, étudiant Harry.

« Quoi ? » dit-il avec un bruit étouffé.

« Alors Malefoy et toi... vous êtes amis ? » demanda t-elle.

Harry grimaça d'un air amusé. « Amis » est un mot un peu fort. Nous veillons l'un sur l'autre. J'aime sa compagnie plus que je ne l'aime lui... » Harry s'interrompit, comme s'il avait encore quelque chose à dire mais décida de ne pas le faire.

Hermione réfléchit à ses paroles, assimilant toutes les révélations qui envahissaient ses pensées, s'efforçant d'organiser les informations dans son esprit.

« Tu connais bien la disposition du quartier général ? » demanda-t-elle.

Harry hocha prudemment la tête, comme s'il voyait l'engrenage se mettre en place dans l'esprit d'Hermione. « J'en ai fait le tour assez souvent pendant les jeux... C'est à peu près la seule chose qui m'empêchait de devenir fou. »

Hermione essuya ses larmes et son nez qui coulait du revers de la main avant de demander à Harry, à voix basse : « Peux-tu m'emmener dans sa cellule ? »

Le quartier général s'enfonçait dans le sol, niché dans les collines d'Écosse.

Harry, qui détestait la géographie, n'était pas en mesure de situer l'endroit avec précision, mais il avait mentionné qu'il n'était pas loin de Poudlard.

Ensemble, ils traversèrent les couloirs du quartier général, s'efforçant de ne pas se faire repérer.

Ils descendirent dix étages, chaque escalier devint plus étroit et plus humide, couvert de mousse et de condensation, et ils s'enfoncèrent plus profondément dans les souterrains.

Hermione fit de son mieux pour créer une carte mentale de leur itinéraire, reconnaissante que cet endroit ne soit pas aussi secret que le Manoir Malefoy l'avait été, lui cachant des secrets et des gens.

Ou d'une personne en particulier : Harry.

Elle se surprit à passer ses mains sur le bouchon de la fiole, désireuse de trouver une pensine pour consulter les derniers souvenirs volés.

Une partie d'elle voulait en vouloir à Harry de ne pas lui avoir parlé au manoir, de lui avoir volé les souvenirs qu'elle avait de lui.

Mais elle força cette partie à se taire, non pas avec sa magie fondamentale, mais avec sa seule volonté.

Elle l'aimait.

Il l'aimait.

Ils avaient fait de leur mieux en tant qu'enfants lancés dans une guerre avec un minimum de conseils. Malgré tout, ils avaient réussi à se retrouver, comme des âmes sœurs enfin réunies.

Le reste n'était que des confettis qu'elle avait laissé s'éparpiller à ses pieds, sans y prêter attention.

Arrivés au bout de l'escalier, ils se trouvent face à une porte de chambre forte massive et incurvée, en laiton, ornée d'un grand mécanisme de verrouillage à roue, avec huit poignées en son centre.

« Et maintenant ? » demanda Hermione.

« Tu abandonnes déjà ? » Taquina Harry par-dessus son épaule.

« Je n'ai pas dit ça, n'est-ce pas ? »

« Tu veux vraiment le voir, hein ? » demanda Harry, son ton perdant son côté enjoué.

Hermione se débarrassa des émotions qui l'accablaient, qui lui rappelaient ce que c'était que de se noyer. « Je veux des réponses ».

Harry posa sur elle un regard plein d'attention, comme celui qu'il posait souvent sur ses examens à l'école.

« Je te connais bien, Mione ».

« Mmm », murmura-t-elle, étudiant l'engin à la recherche d'un indice sur la façon de l'ouvrir, ne serait-ce que pour éviter la voie dans laquelle Harry souhaitait s'engager.

Harry essaya à nouveau : « Je sais que tu penses être la seule à observer les gens, et je ne nie pas que tu sois sacrément douée pour ça, mais je crois que tu oublies que les autres te voient aussi. Tu as tes propres signaux. »

« Là, tu parles comme Ginny ». Elle vit Harry grimacer au son de son nom et s'adoucit : « Je suis désolée. Ce n'était pas une attaque. »

« Je sais. » Promit-il. « C'est juste qu'elle me manque. »

« As-tu essayé de lui parler ? »

Harry sortit sa langue pour s'humidifier les lèvres et s'arrêta, un rire réfléchi et haletant s'échappant de son nez. « Je t'aime plus que les mots ne peuvent le dire, Hermione, mais oui... je suis allé voir Ginny en premier. »

Hermione lui donna un coup de pied à la cheville avant de s'accroupir pour regarder sous la poignée. « Aïe ! Euh... je voulais juste dire que tu dormais et que Ginny était... et bien... réveillée, alors j'ai pensé qu'aller la voir en premier était l'option la plus intelligente. »

Hermione roula des yeux en appuyant ses mains sur ses genoux pliés, « Peu importe monsieur l'amoureux ». Plaisanta-t-elle, faisant référence à l'un des nombreux noms dont Rita Skeeter l'avait affublé lors de leur prétendue histoire d'amour en quatrième année.

« En parlant de ça », commença-t-il en tentant de changer de sujet, « j'ai entendu dire que tu avais laissé Rita sans voix lors de l'entretien que tu as donné en tant que tribut ».

« Tout ça en un jour de travail », répondit Hermione en se levant après n'avoir pas trouvé d'indice pour ouvrir l'engin. Elle regarda Harry avec tendresse. « Ginny t'aime. Mais elle a aussi cru que tu étais mort pendant tout ce temps, et elle a subi une perte incommensurable ces derniers jours. Donne-lui du temps. »

« Et si le temps n'était pas quelque chose dont nous disposions ? » Réfléchit Harry.

« Alors continue à chercher son pardon dans l'autre vie », conclut Hermione.

Harry lui adressa un sourire reconnaissant avant de demander d'un air amusé : « Tu as déjà trouvé comment l'ouvrir ? »

Hermione frappa ses mains sur ses cuisses, exaspérée. « Je ne suis pas sûre qu'il y ait un moyen... »

Harry gloussa en prenant sa baguette et en plaçant la pointe au centre de la serrure. La serrure se mit à tourner, cliquetant pour signifier qu'elle se déverrouillait avant de s'ouvrir en grinçant, révélant un couloir peu éclairé.

La mâchoire d'Hermione se décrocha. « Tu es en train de me dire que tu savais comment l'ouvrir depuis le début ? »

« Bien sûr que je le savais », répondit Harry.

Elle lui donna une tape sur l'épaule.

« Aïe ! Encore ! » Il grommela, en frottant l'endroit qu'elle avait frappé. « Pour une fille intelligente, tu as souvent recours au physique au lieu d'utiliser tes mots. »

Ils avancèrent dans le couloir, qui était bordé de cellules de verre, toutes vides. À chaque pas, le plafonnier sous lequel ils marchaient s'allumait, déclenché par leur mouvement. Harry s'arrêta alors qu'ils approchaient du bout, hésitant maladroitement.

« Quoi ? », murmura Hermione.

Harry se balança d'un côté à l'autre, comme s'il pesait des options invisibles. « Je crois que c'est quelque chose que tu devrais faire seule ».

Hermione le regarda d'un air absent.

D'un signe de tête, Harry pivota, comme si l'absence de réponse de la jeune femme confirmait ce qu'il pensait. « Il est dans la dernière cellule à gauche. Je serai derrière la porte, tu n'auras qu'à frapper deux fois quand tu voudras revenir. »

Harry recula, offrant un signe de la main rigide sans jeter un coup d'œil en arrière.

Ce n'est que lorsque la porte se referma qu'Hermione envisagea de bouger.

Elle savait qu'elle devait passer devant les trois cellules restantes et lui faire face, mais une partie d'elle se figea et envisagea de faire demi-tour, se demandant si elle voulait vraiment obtenir des réponses au raz-de-marée de questions qui la submergeait.

« Tu sais que je sais que tu es là, n'est-ce pas, Granger ? » La voix de Malefoy résonna jusqu'à elle, lui donnant un frisson vicieux dans le dos.

Elle inspira brusquement, la voix de Malefoy la prenant au dépourvu.

Un rire bas et sans humour se fraya un chemin jusqu'à elle, se répercutant dans le couloir.

N'ayant pas le choix et sentant la bravoure s'enflammer par pur entêtement, Hermione se dirigea vers sa cellule.

Lorsqu'il fut en vue, elle essaya de masquer le fait que son souffle se coupa à sa simple vue, que son pouls s'accéléra et s'agita.

La cellule disposait d'un banc en béton dans le coin le plus éloigné, et Malefoy y était assis avec désinvolture, une jambe surélevée, son bras reposant sur son genou, l'autre jambe pendante vers le sol.

Son regard se planta dans le sien dès qu'elle le vit, comme s'il avait pu voir à travers les murs et savait exactement où elle se trouvait.

Son visage était une ardoise vide, indiscernable et à la limite du glacial tandis qu'il l'observait.

Les cheveux de Malefoy étaient plus ébouriffés qu'elle ne les avait jamais vus, des mèches de platine bouclées et enneigées tombaient sur son front, embrassant ses sourcils sombres.

Il était une belle juxtaposition, à la fois posé et complètement défait. Il portait des chaussures et un pantalon noirs, ainsi qu'une chemise blanche boutonnée, mais presque tous les boutons étaient détachés, révélant son torse musclé.

Bien que la lumière soit faible, Hermione pouvait voir plus clairement que jamais la rivière de cicatrices le long de son cœur et de son estomac, causée par les essais de Harry avec le Sectumsempra.

Lorsque Harry lui avait raconté ce qu'il avait fait à Malefoy ce jour-là, Hermione avait été malade d'inquiétude et d'angoisse. Elle avait mis cela sur le compte de la peur de voir Harry renvoyé, mais elle savait maintenant pourquoi.

Elle ne pouvait s'empêcher de le fixer, de l'absorber avec avidité, un spectacle qu'elle n'aurait jamais cru revoir un jour. Un spectacle dont elle savait qu'elle ne se lasserait jamais.

« Alors ? » Il finit par dire, la main sur le genou crispée.

« J'ai un million de questions ». Parvint à dire Hermione malgré l'impression qu'elle n'arrivait pas à respirer.

« Peut-être que je peux trouver au moins une réponse. »

Hermione acquiesça. « As-tu mangé ? »

Ses sourcils se haussèrent. « Tu as fait tout ce chemin pour me demander ça ? »

« Il se trouve que les questions humanitaires me passionnent. »

« Comme les problèmes de toutes les autres créatures qui marchent sur cette Terre immonde. » Répondit-il d'un ton fade.

Les yeux de la jeune femme se révulsèrent tandis que ses joues s'échauffaient sous l'effet de la frustration. Comment faisait-il pour toujours savoir exactement quoi dire pour la faire rougir ?

« J'en déduis que tu n'as pas besoin de nourriture ni d'eau, alors ».

« Je suis au paradis. » Répondit Malefoy d'une voix plate.

Hermione aspira une bouffée d'air par le nez tandis que son corps se crispait de contrariété. « Depuis combien de temps es-tu ici ? »

La langue de Malefoy claqua tandis que sa tête s'inclinait vers le haut avant qu'il ne désigne la cellule stérile qui l'entourait. « Oh, je ne sais pas, laisse-moi vérifier mon calendrier... »

« Alors, un jour », l'interrompit Hermione, dont la patience s'épuisait.

Il sourit, comme s'il avait gagné un match à un jeu auquel elle n'avait pas consenti à jouer. « Oui, Granger, un jour. »

Hermione hocha la tête d'un air frivole, comme si sa tête allait se détacher de son cou. Son esprit resta dans le vide tandis qu'elle continuait à le fixer, craignant que si elle détourne le regard, il disparaisse et qu'elle soit arrachée au rêve d'être près de lui une fois de plus.

« Ce sont toutes tes questions ? Nous n'en sommes pas encore à un million. »

« Pourquoi ta mère t'a-t-elle mis ici ? » s'emporta-t-elle.

« Tu sais pourquoi. »

« Je veux l'entendre de ta bouche. » Hermione s'efforça de ne pas donner l'impression qu'elle suppliait, même si elle savait que c'était le cas.

Malefoy soupira et l'amusement qui se lisait sur son visage se dissipa. « J'aime briser les règles que les Gryffondor souhaitent que je respecte, et j'en ai eu assez de te voir échouer. »

Hermione protégea son cœur des balles de ses paroles, et se força à poursuivre. « Donc tu as fait sauter toute ta couverture de prince des Mangemorts pour laquelle tu avais travaillé si dur parce que je t'agaçais ? »

« Quelque chose comme ça. »

Hermione décida d'orienter sa question : « Pourquoi as-tu rejoint l'Ordre ? »

« Pourquoi le monde continue-t-il de tourner malgré nos tentatives désespérées de le détruire ? »

« Arrête d'éviter mes questions. »

« C'est peut-être la seule réponse que j'ai à offrir. »

« Après tout ce que tu as fait, tu es pratiquement un héros, Malefoy. Je veux juste comprendre ce qui t'a fait changer d'avis. »

Malefoy se moqua. « L'héroïsme, c'est pour les morts et les histoires, c'est pour les enfants.

Hermione eut l'impression que de la vapeur allait s'échapper de sa peau à tout moment. « Tu as gardé Harry chez toi pendant des mois. Pourquoi ? Tu le détestais. »

« Peut-être que c'est encore le cas. Ce n'est pas parce que je méprise quelqu'un que je ne peux pas être un bon hôte. Tu es restée au manoir, et bien confortablement, n'est-ce pas ? »

Ces mots frappèrent juste, se frayant un chemin à travers la résolution d'Hermione, comme une lame s'enfonçant au centre de son cœur. « Alors c'est ça ? Tu me détestes ? »

Malefoy ne bougea pas, il se contenta d'étudier Hermione comme elle l'étudiait.

Elle se demanda alors si elle le troublait autant qu'il la troublait, ou s'il la connaissait, s'il savait que ses paroles la détruisaient. S'il savait que la pensée de lui avait parfois été la seule chose qui l'avait empêchée de sombrer dans la destruction pendant les jeux.

Mais Hermione refusait de se rendre, refusait de lui donner satisfaction. Elle était venue ici pour obtenir les réponses qu'elle attendait et ne partirait pas tant qu'elle ne serait pas satisfaite, tant qu'elle n'aurait pas au moins une idée de ce qui constituait vraiment l'homme qu'était Draco Malefoy.

« Pourquoi m'as-tu empêché de me suicider ce jour-là à Azkaban ? »

Sa question sembla le déstabiliser, les muscles de sa mâchoire ondulèrent sous la lumière vacillante.

Un silence s'ensuivit, mais Hermione était prête à être patiente. Elle croisa les bras sur sa poitrine pour le signifier.

« Tu es une arme indispensable pour vaincre Tu-Sais-Qui. Si nous te perdons, nous pourrions tout aussi bien nous rendre. »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent. « Comment ça ? »

« Je sais depuis longtemps que tu as les pouvoirs de la même magie que ma mère, bien avant le retour de Vous-Savez-Qui. Je savais que nous en avions besoin pour arrêter la guerre. »

Il mentait. Elle n'était pas sûre de pouvoir le savoir, peut-être était-ce le simple espoir qu'il se soucie d'elle, qu'il la veuille vivante, qui la poussait à se convaincre que c'était un mensonge.

« Qu'est-ce que tu retires de tout cela si nous battons Tu-Sais-Qui ? »

Ses lèvres se tordirent en un sourire peu convaincant, « Pourquoi, un monde meilleur pour les générations futures, bien sûr ».

Elle tambourina ses doigts contre ses biceps, chassant la perturbation qui faisait bourdonner sa peau.

« Dans l'arène, lorsque j'ai demandé de l'aide pour Ron, as-tu fait exprès de ne pas m'envoyer d'aide ? Ou as-tu été contraint de ne pas le faire parce que Tu-Sais-Qui voulait nous forcer à sortir de notre cachette ? «

Soudain, Malefoy se pencha en avant, comme si Hermione avait tiré une corde invisible.

« Le voilà, chuchota-t-il.

« Quoi donc ? » demanda-t-elle avec impatience.

Il aspira une bouffée d'air et gloussa, se penchant à nouveau en arrière en secouant la tête. « Je te promets une chose, Granger, si Tu-Sais-Qui m'avait laissé faire, la belette aurait reçu de l'aide immédiatement lorsque tu l'as demandée. Et pour passer à ce qui est, j'en suis sûr, ta prochaine question, je jure sur ma vie que j'ai tout donné pour que Ron sorte lui aussi de l'arène. »

Hermione acquiesça, sans trop savoir pourquoi cet aveu lui procurait un courant de soulagement, lui permettant de relâcher une respiration qu'elle avait retenue.

Elle leva la main, se sentant réchauffée par l'étrange humidité des cellules, détestant qu'elle lui rappelle l'humidité de l'arène, et tira sur le bandeau pour libérer ses cheveux un instant.

Elle gratta le point sensible sur son crâne, puis commença à s'efforcer d'enrouler ses cheveux en un chignon sur le dessus de sa tête.

« Ne fais pas ça », l'interrompit-il alors que sa voix la figeait sur place, les doigts enfoncés entre une touffe de boucles. « Garde-les détachés. J'aime te voir comme ça. Son ton était passé de bas et moqueur à quelque chose de doux, comme une caresse.

Hermione s'exécuta, laissant le tourbillon de boucles tomber autour de son visage, se sentant mal à l'aise car elle savait qu'elles étaient frisottées par l'humidité et indisciplinées.

Il l'observa, le regard vif, la bouche figée.

Hermione déglutit, elle eut l'impression qu'un rocher dégringolait le long de la colonne de sa gorge jusqu'à son estomac. « Est-ce que quelqu'un t'a parlé de Blaise ? »

La moindre parcelle de douceur qui se trouvait sur le visage de Malefoy disparut, ses sourcils se froncèrent rapidement tandis que sa bouche se fendait et se retournait vers le bas.

« Quoi. A propos de. Blaise ? »

Hermione sentit qu'elle allait être malade en marmonnant : « Il a été fait prisonnier pour avoir essayé de libérer Ron et Sirius. »

Elle vit la lumière disparaître des yeux de Malefoy qui se tourna vers le mur opposé à son banc.

C'est alors qu'Hermione réalisa qu'il avait dû dormir sur cette dalle de pierre, sans couverture ni oreiller.

Combien de temps encore Narcissa allait-elle le garder ici ?

« Je suis désolée », murmura Hermione.

Malefoy resta immobile, à l'exception de la bague qu'il portait au doigt.

Après un long moment, il grommela : « D'autres questions ? »

Elle avait envie de lui dire oui.

Elle voulait lui demander s'il savait, s'il savait que chaque réponse qu'il lui avait donnée ici avait anéanti son cœur, avait écrasé toute idée qu'elle avait bêtement entretenue en pensant qu'il pouvait se soucier d'elle.

Elle voulait lui dire qu'elle comprenait maintenant, qu'il l'avait préparée à se battre, qu'il l'avait nourrie de ses fantasmes enfantins afin de créer une guerrière qu'il pourrait manipuler et utiliser quand cela lui conviendrait.

Mais tout ce qu'elle lui dit fut « Non ».

Hermione se tourna pour partir, ne lui permettant pas de voir les larmes qu'elle avait lutté si fort pour ne pas faire surface tomber enfin.

Non, elle ne lui donnerait pas ce pouvoir.

Alors qu'elle retournait rapidement dans le couloir, une voix l'arrêta dans son élan, la faisant sursauter de stupeur lorsqu'elle la entendit marmonner. « Tu sais qu'ils vont probablement mourir bientôt. »

C'était la dernière cabine avant la porte, vers la droite, où le son doux provenait d'une voix qu'elle reconnaîtrait n'importe où.

Elle s'approcha lentement, distinguant à peine la silhouette de son ancien professeur.

« Qui ? chuchota-t-elle à Rogue, pressant ses mains contre la vitre, plissant les yeux pour le discerner dans l'obscurité du mur.

Lorsqu'il se retourna, sa peau pâle était facile à voir. « Les otages. S'ils ne donnent pas d'informations, et je soupçonne qu'ils ne le feront pas... alors ils mourront. Bientôt. Il s'impatiente. »

« Vous m'avez dit un jour qu'il entendait tout. »

Rogue hocha lentement la tête. « C'était vrai à l'époque. Aujourd'hui, à l'intérieur de ces protections, je doute que même sa magie puisse pénétrer de loin et capter quoi que ce soit. »

« Vous avez dit qu'il n'y aurait personne à Azkaban, comment pourraient-ils... »

« Les sorts que j'ai créés sont destinés aux interrogatoires et à la torture. Au bout d'un certain temps, si le prisonnier s'avère inutile, on s'en débarrasse. »

Hermione hocha la tête pour comprendre, son corps tremblant d'une peur nouvelle. Elle essaya de chasser l'idée des tortures que Rogue avait pu inventer.

« Pouvez-vous me dire maintenant pourquoi vous avez fait une offre pour moi ? » demanda Hermione, espérant obtenir une réponse positive de la part de Rogue.

« Vous ne saviez vraiment pas où était Potter, n'est-ce pas ? »

« Je n'en avais pas la moindre idée », admit Hermione.

Les narines de Rogue se dilatèrent et il baissa les yeux. « J'ai fait une promesse à une femme que j'aimais quand j'ai tenu son corps mou dans mes bras. J'ai promis de protéger son fils. J'ai l'intention de tenir ma promesse. Potter était vivant, je l'ai toujours su, je l'ai senti dans mon âme comme s'il faisait partie de moi. J'avais supposé, après la Bataille, que Vous-Savez-Qui avait Potter, alors j'ai pensé qu'il valait mieux continuer à m'engager pleinement pour lui. »

« Mais Harry n'était pas avec lui », dit Hermione, suivant l'histoire telle qu'elle lui était présentée.

« C'est exact », acquiesça Rogue. « Alors, je me suis demandé qui pouvait mieux savoir où se trouvait Potter que la plus brillante des sorcières de son époque. J'ai supposé que vous rejoindre me mènerait à lui. J'ai utilisé les économies que j'avais et ce que Dumbledore m'avait laissé pour essayer de faire une offre pour vous. Narcissa a gagné. »

« Dumbledore ? »

Rogue acquiesça. « Il m'avait demandé d'accomplir la tâche que Malefoy avait été chargé de remplir à... » Rogue eut un mouvement de recul, incapable de mettre un nom sur cet acte. « Dumbledore était mourant, vous voyez, il ne lui restait presque plus de temps sur cette terre. »

« Vous voulez me faire croire ça ? »

« Non. »

Hermione se racla la gorge en essayant de garder un ton feutré. « Vous ne saviez pas que Narcissa était membre de l'Ordre ? »

« Pas jusqu'à aujourd'hui où je l'ai vue parmi vous tous. »

« Alors vous avez essayé d'enchérir sur moi pour atteindre Harry avant Vous-Savez-Qui à cause de la mère de Harry ? » chuchota Hermione.

Rogue resta immobile, son regard s'arrêtant un instant sur Hermione avant qu'il ne le rejette à nouveau vers le bas.

« Bien », soupira Hermione, ramenant ses cheveux en un chignon alors qu'elle sentait de petites mèches s'accrocher à son visage transpirant. « Harry est en sécurité. Vous avez tenu votre promesse. »

« Pour l'instant », acquiesça Rogue, « Mais bientôt, il s'impatientera. Je l'ai déjà vu dans ses yeux pendant l'assemblée. Si Narcissa et les autres n'agissent pas rapidement, il prendra les choses en main pour sauver Ron. Sa conscience de Gryffondor pèse lourd et dilue ses capacités de raisonnement ».

« Que voulez-vous que je fasse ? »

Rogue se leva, marchant face à elle, seule la vitre les séparait. « Je vous ai observée, Miss Granger, je vous ai étudiée de près après le bal. Votre magie fondamentale, vous vous efforcez de la cacher à ceux qui en connaissent l'existence à travers le temps... vous avez un pouvoir insurmontable que vous avez refusé d'exploiter... et je ne peux m'empêcher de me demander... pourquoi ? ».

« Je ne peux que dompter un esprit violent ou apaiser un esprit douloureux. » riposta Hermione, refusant d'afficher sa surprise devant sa connaissance avouée de la magie fondamentale.

Ses yeux se rétrécirent, la déception de sa réponse était évidente. « Nous savons tous les deux que ce n'est plus vrai. »

« Que voudriez-vous que je fasse ? » répéta Hermione lentement, de plus en plus lasse de la façon dont il l'appâtait.

« Je peux vous dire comment infiltrer Azkaban, comment récupérer les otages ce soir. »

« Vous feriez cela ? Aller à l'encontre de Narcissa ? »

Rogue se moqua, un geste décontracté pour ce professeur si rigide. « Je ne fais pas du tout confiance à Narcissa Malefoy. Ses motivations me restent cachées, mais je sais qu'elle retardera grandement la mission pour préserver les effectifs qu'elle possède. C'est dans son sang d'équilibrer la valeur des vies de cette manière. »

« Mais vous, en tant que sang-mêlé, vous êtes capable d'avoir une vision d'ensemble ? »

« En effet. »

En temps normal, Hermione aurait réfléchi, aurait attendu d'avoir le temps d'analyser les faits et de peser ses options.

Mais maintenant, il n'y avait plus de choix à faire.

Elle n'avait plus d'autre but sur cette terre que de réparer les torts qu'elle avait causés.

Blaise.

Sirius.

Ron.

C'étaient les dettes de sa vie, ses erreurs.

Elle rassembla donc un courage artificiel et se pencha, chuchotant pour que l'homme qui lui avait brisé le cœur au bout du couloir ne puisse pas l'entendre lorsqu'elle dit à Rogue. « Dites-moi ce qu'il faut faire. »

Et tandis que Rogue lui souriait d'un air satisfait, elle ne se permit pas de se demander si elle n'était pas en train de conclure un pacte avec le diable.

Chapter Text

Hermione se crispa en entendant le bruit du coffre-fort qui se refermait derrière elle.

Non pas qu’elle ait été surprise qu’Harry l’ait refermé derrière elle.

Non, son corps réagissait ainsi parce que cela lui rappelait l'arène, la porte avec laquelle elle s'était battue afin de la garder ouverte pour Ron... pour George...

Elle était entrée dans un tunnel de vision, réalisa-t-elle. Elle ne s'était pas donné le temps d'assimiler les horreurs de l'arène et ce qu'elles avaient fait à son esprit, pas plus qu'elle ne s'était donné le temps de laisser son corps physique se remettre des cauchemars qu'il avait endurés.

Chaque pas qu'elle faisait lui faisait mal, la plante de ses pieds palpitait de douleur et les muscles de ses paumes éprouvaient de vives sensations de chaleur.

Mais elle choisit d'ignorer ces souffrances, ces fantômes et ces pensées tapies dans les ombres de son esprit.

Après tout, elle avait une tâche plus importante à accomplir.

Et les cauchemars n'étaient pas encore terminés.

Pas pour Ron.

Ni pour Sirius.

Et maintenant, ils ne faisaient que commencer pour Blaise.

Si elle parvenait à les sauver, peut-être qu'elle s'arrêterait. Peut-être qu'alors, elle s'autoriserait à se reposer l'esprit.

Mais chaque moment d'attente était un moment plus proche de la mort pour les trois hommes, si elle devait croire la description que Rogue avait faite d'Azkaban...

« Eh bien, vas-tu m'obliger à demander ? » lança Harry en frappant son épaule avec la sienne alors qu'ils commençaient leur ascension.

« Demander quoi ? » Répondit Hermione, engourdie, l'esprit complètement ailleurs, à Azkaban, essayant de mémoriser la carte que Rogue lui avait décrite.

« As-tu... As-tu obtenu ce que tu voulais ? » Harry semblait mal à l'aise, il tirait sur sa chemise en flanelle et tripotait ses lunettes pendant qu'ils avançaient à grands pas.

« Oui et non ». admit Hermione.

« C'est une énigme, ou tu ne veux tout simplement pas en parler ? »

« Le second. »

« Ah. » chuchota Harry, l'air un peu perdu.

Le voyage de retour vers le centre du quartier général sembla beaucoup plus long que lorsqu'ils étaient descendus dans les prisons. Hermione se permit de conclure que c'était parce que lorsqu'ils avaient fait le trajet pour la première fois, elle avait été distraite par la conversation.

Maintenant, ils marchaient en silence.

Parce que Harry était là, Harry était vivant, et Harry la connaissait mieux qu'elle ne se connaissait elle-même parfois.

Lui permettre de cheminer en silence était sa façon à lui d'aimer, de patienter.

Elle n'avait pas la moindre idée de ce qu'il pensait qu'elle méditait depuis si longtemps sur Malefoy.

Peut-être avait-il compris la façon dont Malefoy s'était servi d'Hermione et l'avait prise en pitié. Ou peut-être avait-il supposé qu'elle avait passé tout son temps à crier après Malefoy parce qu'il était un sale con, ce qu'il était certainement à ce moment-là aux yeux d'Hermione.

Quoi qu'il en soit, son esprit bloqua complètement les pensées de Malefoy, ne s'autorisant pas à lui faire plaisir un instant de plus.

Elle n'avait pas besoin de lui.

Hermione s'était très bien débrouillée sans lui, et sans lui, elle resterait. Maintenant, une partie d'elle qui bouillonnait de colère espérait que Narcissa le garderait enfermé dans cette cellule pour toujours. Enfin, peut-être pas pour toujours...

« Mione ? » marmonna Harry, le dos de sa main effleurant la sienne.

Elle lui jeta un coup d'œil alors qu'ils finissaient de monter péniblement la première volée de marches. « Je suis désolée, qu'est-ce que tu as dit ? »

La bouche de Harry s'ouvrit, émettant un léger son, mais il se retint de parler et la referma, déglutissant brièvement avant de lui dire : « Nous t'avons préparé une chambre dans le bunker, une chambre qui n'est pas remplie de lumières aveuglantes et d'un lit de camp miteux. »

« Tu veux dire qu'il y a de meilleurs lits ici que le lit de camp ? »

Son visage se déforma maladroitement, « Meilleur est un mot plutôt fort ».

Hermione baissa les yeux sur la tenue qu'elle portait, les vêtements qu'on lui avait donnés. Ils ressemblaient presque à quelque chose qu'elle aurait choisi, et pourtant la couleur de la chemise semblait trop romantique alors qu'elle avait souvent recours à des couleurs plus pratiques et plus sobres. Les manches longues commençaient à l'irriter.

Elle savait que c'était le début du mois de décembre dans le monde, si elle avait réussi à compter les jours correctement dans l'arène, ou si les jours dans l'arène avaient la même durée que les jours dans le monde réel. Mais malgré le gel et l'humidité qui recouvraient la terre, le sous-sol était recouvert d'une humidité suffocante.

Et quelque chose à propos des manches longues... Ça ressemblait encore trop à l'arène.

Elle avait besoin de se détacher de tout ceci et de commencer à s'ancrer dans le monde réel. La confirmation qu'elle était bel et bien libérée des griffes possessives de l'arène était la seule chose qui l'empêchait de sombrer dans la folie.

« Y a-t-il d'autres vêtements pour moi là-bas ? »

« Je pense qu'il y a au moins quelques options », acquiesça Harry. « C'est étrange, n'est-ce pas ? Je me souviens avoir été si excité à l'idée d'avoir des choses quand j'ai commencé à Poudlard. Maintenant, j'ai à peine des vêtements de rechange, et ça ne me dérange pas du tout. »

« Je pense que c'est la survie qui fait son œuvre et qui te permet d'avoir les bonnes priorités. »

La bouche de Harry bougea pensivement. « Personnellement, je crois que je préfère retrouver ceux que j'aime plutôt que d'avoir de nouveau un objet à moi. »

Le cœur d'Hermione se serra. « Je comprends parfaitement ce que tu veux dire. »

Lorsqu'ils atteignirent le réfectoire, ils prirent un autre chemin, s'éloignant de l'infirmerie et se dirigeant plutôt vers le dortoir.

Sa chambre n'était pas loin dans le premier couloir, coincée entre celle de Ginny et celle de Théo, dont la porte était fermée.

Chaque porte en béton était dotée d'une poignée étrange et ancienne, ce qui créait un contraste saisissant et presque amusant.

Hermione entra et soupira, réalisant que les dortoirs n'étaient guère mieux que les cellules dans lesquelles Draco et Rogue avaient été forcés de vivre. L'absence de fenêtres était étouffante dans cette pièce en forme de boîte. Au-dessus, une large lumière circulaire qui, heureusement, était plus chaude que celle qu'elle avait eue à l'infirmerie.

Le lit grinça lorsqu'elle s'y assit, le matelas était mince. La couverture qui le recouvrait était cependant plus douce que la matière rugueuse avec laquelle elle s'était réveillée.

De l'autre côté du lit se trouvait un bureau sur lequel se trouvaient trois chemises soigneusement pliées, une semaine de sous-vêtements, un étui pour sa baguette et un jean supplémentaire.

Au-dessus de ce bureau se trouvaient une horloge et un miroir.

Hermione se regarda, sans attaches, comme l'avait dit Draco.

Ses yeux étaient encore bordés de rouge, le bout de son nez rosé par les larmes incessantes de la journée. Ses taches de rousseur étaient éclatantes, ses lèvres avaient creusé de nouvelles rides comme si elle avait vieilli de dix ans dans l'arène.

Elle détourna rapidement le regard, se concentrant sur l'étagère à côté du bureau, remplie de livres magiques qu'elle n'avait jamais lus auparavant, chaque titre étant l'un de ceux qu'elle avait toujours espéré dévorer pendant ses dernières années à Poudlard, mais qu'elle n'avait pas pu consulter.

« Tu aimes ? », demanda Harry en inclinant la tête vers l'étagère.

« C'est toi qui as fait ça ? » demanda-t-elle, émerveillée.

« C'est moi qui ai eu l'idée, mais j'ai eu de l'aide de la part de... ».

Hermione lui coupa la parole, enroulant ses bras autour de son cou, expirant lentement. Elle sentit Harry trébucher de surprise pendant un moment, les mains tendues sous le choc, mais il passa rapidement ses bras autour de son cou, la serrant contre lui.

La force de son étreinte lui fit mal, ses nouveaux organes trouvaient encore leur place dans son corps, mais elle ne laissa pas un seul bruit trahir sa douleur, car la chaleur de son cœur l'emportait sur l'inconfort.

Ils restèrent ainsi pendant un moment, partageant des reniflements pour chasser une autre série de larmes.

Finalement, Hermione s'éloigna et Harry lui sourit gentiment.

« Je suis au bout du couloir si tu as besoin de quoi que ce soit... ou si tu ne souhaites pas dormir seule, je suis sûr que je peux traîner mon lit dans la chambre et l'installer ici. »

L'offre lui était plutôt destinée, comme s'il lui demandait son accord pour veiller sur elle pendant la nuit, comme s'il craignait qu'elle ne disparaisse s'il ne gardait pas un œil sur elle.

« Je vais bien, merci. Je pense que je devrais me reposer avant ce qui va suivre. » Elle mentit entre ses dents, espérant qu'il lui pardonnerait lorsqu'elle ramènerait à la maison deux des personnes qu'il aimait le plus au monde.

Harry l'étudia et, pendant un moment, Hermione craignit que l'un de ses prétendus secrets ne se manifeste.

Mais son visage changea rapidement, et il posa sa phalange sur sa tête, ébouriffant délicatement ses cheveux et la serrant brièvement dans ses bras une fois de plus avant de la laisser seule.

Hermione jeta un coup d'œil à la vieille horloge moldue, qui indiquait 19h30.

Elle se racla la gorge en retournant vers le bureau, s'éloignant du miroir, refusant de se regarder une fois de plus.

Elle sortit la fiole de souvenirs de sa poche et la posa sur le bureau, sachant qu'une pensine ne se trouvait probablement nulle part dans l'immense quartier général. Puis elle commença à passer en revue les vêtements qui lui étaient proposés : un joli pull marron tricoté, un sweat à capuche Gryffondor et une chemise blanche à manches courtes. Elle opta pour la chemise à manches courtes, enroulant le pull tricoté autour de sa taille pour le cas où elle aurait inévitablement froid une fois arrivée à Azkaban.

Elle attacha l'étui à baguette à son bras, mais se ravisa, sachant que si elle croisait une âme dans le couloir avant de s'échapper, on pourrait lui poser des questions.

Elle s'agenouilla, retroussant le bas de son jean pour fixer l'étui sur son mollet, décidant d'ajuster l'emplacement de sa baguette lorsqu'elle atteindrait la frontière d'Azkaban.

Avant qu'elle n'ait fini d'installer sa baguette à l'endroit où elle était cachée, une voix dit calmement : « Si je ne te connaissais pas mieux, je croirais que tu t'en vas. »

Hermione sauta en arrière de sa position agenouillée, poussa un cri choqué lorsque sa tête heurta le matelas et que ses fesses s'écrasèrent contre le sol en béton.

Elle jeta un coup d'œil à Théo, qui était entré sans se faire remarquer, la porte fermement fermée derrière lui, un sourire suffisant et artificiel sur le visage.

« Mais ce n'est pas possible », poursuivit-il en s'approchant à grands pas de son bureau pour s'y appuyer, « car tu vois, tu viens de sortir de l'arène et tu es enfin en sécurité, il n'y a donc aucune raison plausible pour que tu t'enfuies ». Son sourcil cicatrisé se releva pour souligner l'importance de la situation.

« Tu sais pourquoi je pars », dit-elle, refusant de se prêter à ses pitreries, pas quand chaque seconde était une perte de temps.

« Tu vois, c'est ça le problème, je ne suis pas tout à fait sûr de le savoir. »

Hermione appuya sa tête contre le lit de camp, grognant à cause de la douleur de son crâne alors qu'elle finissait de rouler son jean, « Comment ça, Theo ? »

« Est-ce que tu y vas parce que tu t'es convaincue que tu es une princesse de Gryffondor et que tu es donc plus courageuse que le reste d'entre nous qui essayons d'avoir un plan qui n'implique pas une stupidité suicidaire ? Ou bien tu y vas parce que tu t'es mis en tête que tu es invincible ? »

« Tu es méchant. » Répliqua Hermione, se détournant de ses accusations en remontant ses cheveux à moitié pour dégager les mèches de devant de son visage.

« Je suis méchant ? » Il resta bouche bée, sa voix n'étant qu'un mince sifflement, comme s'il craignait que quelqu'un ne les entende. Comme si les murs n'étaient pas faits de couches de béton épais. « C'est toi qui allais t'éclipser et t'ajouter au nombre de morts sans même dire au revoir ! »

« Pourquoi es-tu si sûr que je vais mourir ? »

« Parce que ça a failli arriver une vingtaine de fois dans l'arène, Hermione ! J'aimerais exagérer, mais ce n'est pas le cas ! Et j'ai dû regarder à chaque fois et prier Merlin ou qui que ce soit qui siège sur un trône de nuages dans le ciel pour que tu rentres à la maison d'une manière ou d'une autre ! »

Le silence enveloppa Hermione tandis qu'elle assimilait les paroles de Theo, étudiant ses yeux couleur whisky débordant de souvenirs des horreurs qu'elle avait endurées et dont il avait été forcé d'être le témoin.

Elle le regarda retrousser les manches de sa chemise bleu marine, repoussant le tissu sur ses coudes.

« Ta marque », dit-elle, choquée.

Théo baissa les yeux vers l'endroit où se trouvait sa marque des ténèbres. À présent, des cloques de peau violette et rose cicatrisaient à sa place.

Il sourit. « Pansy et moi étions occupés quand je ne t'entraînais pas et qu'elle ne créait pas de vêtements. »

« Tu as trouvé un moyen de t'en débarrasser ? »

Il agita son bras devant elle en guise de preuve. « Je ne suis plus en laisse... mais n'essaie pas de changer de sujet aussi rapidement. Je suis plus malin que ça, tu sais. »

Elle remarqua que ses lèvres palpitaient tandis que ses bras se croisaient défensivement sur son torse, peignant indéniablement la colère sur son visage. Était-ce uniquement parce qu'elle était partie, ou se doutait-il également de ce qu'Hermione avait fait ?

« C'est ma faute », déclara-t-elle. Devant le silence de Théo, elle poursuivit : « Blaise est là-bas à cause de moi. Tout comme Sirius. Tout comme Ron. C'est à moi d'arranger les choses. C'est moi qui dois y aller. Je ne peux pas... je ne peux pas laisser quelqu'un d'autre se sacrifier. »

Théo prit trois grandes respirations, ses sourcils formant une ligne dure. Lentement, il se déplaça de l'autre côté d'elle, s'installant à côté d'elle et appuyant sa tête contre le cadre métallique du lit.

« Tu te fais beaucoup d'honneur, Bouclettes », fit-il remarquer.

« C'est la vérité ».

« C'est ce que tu as décidé dans ton brillant petit esprit comme étant la vérité, sans tenir compte des alternatives ou de la réflexion », observa-t-il, la gorge nouée par la lassitude. « Tu fais ça souvent, tu sais ».

« Que dois-je faire ? »

« Tirer des conclusions », répondit Théo, la voix dépourvue de sa malice habituelle. « Non, pas tirer des conclusions. C'est plutôt sauter, ou se jeter de la falaise de la raison pour se catapulter dans la vallée des conclusions... »

« Je comprends », interrompit Hermione.

Il se pencha en avant, s'assurant que leurs yeux se rencontrent, piégeant Hermione. « Et toi ? »

« Il a vu... » Hermione fit une pause pour faire rouler ses épaules endolories, puis continua, « Tu-Sais-Qui est entré dans mon esprit pendant mon interview ».

« Je me souviens de l'événement, très ennuyeux pour celui-qui-devrait-investir-dans-une-bonne-paire-de-chaussures. "

« Eh bien, il a vu quelques souvenirs. L'un d'eux, » sa voix commença à craquer sous la pression de sa confession, la peur de la réaction qu'il pourrait avoir étant palpable, « l'un d'eux était avec toi et Blaise... ce jour-là dans la cuisine du manoir. Je pouvais sentir que Voldemort observait, apprenait... Tu ne vois pas ? C'est ma faute s'il a pris Blaise. »

Ses yeux restèrent fixés sur elle, un regard interrogateur et concentré qui la transperçait avec intensité. Elle sentit une montagne de larmes lui monter aux yeux.

Puis son expression s'adoucit, les larmes scintillantes bordant ses yeux tandis que ses lèvres tressaillaient.

« Je suis tellement désolée », souffla Hermione.

Theo secoua la tête, pressant son poing contre ses lèvres tandis qu'il s'installait à côté d'elle. Puis il appuya légèrement sa tête contre son épaule, attentif à ses épaules douloureuses mais désireux d'un contact tendre.

« Je suis désolée », répéta Hermione.

« Pour quoi ? Theo renifla. « Tu lui as peut-être sauvé la vie. »

Hermione se retourna, son menton frôlant ses boucles, à présent considérablement frisées par l'humidité du siège de l'Ordre. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »

« Réfléchis, Bouclettes, d'une manière qui n'implique pas toujours que tu sois en tort », commença-t-il, ne croisant toujours pas son regard. « Tu as accordé plus d'importance à la vie de Blaise. Celui-qui-agite-ses-mains-comme-s'il-avait-une-manucure-fraîche ne veut pas seulement Harry, il veut aussi Draco. Il veut piéger le plus grand nombre d'entre nous. En sachant que nous nous soucions les uns des autres... tu nous as donné le temps de sauver Blaise. »

« Tu n'en es pas sûr ». Lui rappela Hermione.

« Pourquoi es-tu si désespéré de porter le chapeau ? Pourquoi c'est toujours toi qui es à blâmer ? Est-ce que ça ne peut pas être la faute de Celui-qui-tue-les-gens-pour-les-mauvaises-raisons à la place ? »

Hermione resta sans voix devant le pardon et la gentillesse de Théo.

Après un moment de silence, Théo poursuivit. « Tu veux savoir pourquoi j'ai vécu avec Malefoy ? »

Hermione acquiesça, son menton frôlant légèrement le sommet de son crâne.

« J'ai tenu un journal intime quand j'étais plus jeune, c'est très tabou de ma part, je sais, et un jour, juste après notre cinquième année à Poudlard, mon père l'a trouvé et l'a lu », avoua-t-il en déglutissant difficilement. Elle sentit le mouvement de son estomac contre son bras tandis qu'il s'efforçait d'aspirer une bouffée d'air. « Pour faire court, il y avait beaucoup, et je dis bien beaucoup, Bouclettes, de rêveries coquines que j'avais écrites. Toutes concernaient simplement... eh bien, Blaise. »

« Théo », souffla-t-elle, comme si elle pouvait lui apporter un peu de réconfort.

« Je sais, je sais, c'est un peu cliché de ma part, mais j'ai eu le coup de foudre. Néanmoins, ce cher vieux père a été dégoûté, et il m'a chassé de la maison. Il ne m'a pas renié à ce moment-là, il ne pouvait pas vraiment le faire sans admettre qu'il y avait quelque chose qui n'allait pas dans son éducation de sang pur. Nous n'étions donc une famille que par le nom et le sang, et pour apaiser Tu-sais-qui-suce-les-trolls. »

« Tu étais sans-abri cet été-là ? »

Il secoua la tête, « Draco et moi étions amis depuis un certain temps à ce moment-là... et je n'en avais pas beaucoup, tu vois. Alors... je suis allé le voir. Narcissa et Lucius m'ont offert un endroit où rester pendant l'été. Draco n'a pas sourcillé quand je lui ai raconté ce qui s'était passé. Il m'a juste demandé ce que je voulais pour le dîner. Je ne pense pas qu'il ait dit à ses parents pourquoi, il leur a juste fait savoir que j'avais besoin d'un endroit où rester. Je leur suis à jamais redevable ».

Une partie de son esprit catalogua l'information sur le fait que Draco avait défié les normes des sangs purs pour protéger un ami.

Elle se demanda comment cela s'inscrivait dans sa décision de rejoindre l'Ordre, si cela avait un sens.

Cependant, elle repoussa ces pensées pour plus tard, choisissant de se concentrer sur Théo et le moment présent. Elle se réjouit qu'il lui fasse suffisamment confiance pour admettre ce qu'elle avait déjà supposé.

« Est-ce qu'il le sait ? Blaise ? Sait-il que tu l'aimes ? »

Elle sentit Théo immobile, les tics nerveux et constants disparaissant au mot. « Non. »

« Tu sais qu'il t'aime aussi, n'est-ce pas ? »

Il secoua la tête avec ferveur en grattant son jean foncé. « Il ne m'aime pas, pas dans le sens où tu l'entends, en tout cas. Il tient beaucoup à moi, nous avons toujours été proches, depuis que nous avons été envoyés à Serpentard. Mais... non. »

« L'a-t-il dit ? » demanda Hermione.

« Il n'a pas besoin de le dire. Je le sais, c'est tout. »

Hermione secoua la tête.

« Quoi ? » demanda Théo à voix basse.

« Maintenant, regarde qui tire des conclusions hâtives. »

Theo sembla absorber ses paroles pendant un moment. « Quoi que nous soyons, Blaise et moi, cela me suffit. Il n'est peut-être pas amoureux de moi... mais je sais qu'il m'aime. Je sais qu'il est la personne que je préfère au monde, et même s'il ne le dirait jamais à voix haute, je pense que je pourrais être la sienne. C'est suffisant. Je peux être reconnaissant si j'ai la chance que Blaise m'aime toute ma vie, de la manière la plus simple qui soit. »

Hermione passa maladroitement son bras devant le cadre métallique du lit pour entourer Théo de ses bras. Il lui enveloppa la taille dans ses bras en retour, tout en veillant à ne pas la serrer trop fort. Il la considérait toujours comme fragile, mais essayait de la protéger.

« Je dois y aller », admit Hermione. « Je ne peux pas les laisser là-bas une seconde de plus »

« Tu as pris ta décision ? »

« Oui. »

Theo leva les yeux vers Hermione, son menton se posa sur son épaule et il afficha un sourire enjoué, se donnant en spectacle. « Alors je viens avec toi. »

Hermione sentit monter en elle l'envie de protester contre sa décision.

Elle savait que l'arrivée de Theo était un autre risque, une autre personne qu'elle adorait de tout son cœur et qui pouvait être perdue.

Elle commençait à aimer trop de gens, une constatation qui lui pesait. Elle comprenait que cela la déchirerait à la fin de la guerre, la façon dont elle donnait son cœur à doses généreuses, faisant mourir un morceau d'elle-même à chaque personne qu'elle perdait.

Mais à ce moment-là, elle était égoïste et effrayée.

Elle avait besoin de quelqu'un pour la guider hors du quartier général.

Elle murmura donc : « J'espérais que tu dirais ça. »

Chapter Text

Hermione n'était pas vraiment fière du plan qu'elle et Théo avaient mis au point pour s'échapper du quartier général de l'Ordre du Serpent sans se faire remarquer.

Mais c'était leur seule option.

« Comme je le dis toujours, il vaut mieux demander le pardon que la permission », marmonna Théo chaque fois qu'elle exprimait ses appréhensions. Cela se produisit plusieurs fois, notamment lorsqu'ils passèrent furtivement devant la chambre de Ginny à l'infirmerie pour s'assurer que Harry prenait bien soin d'elle avant de se coucher.

Toute l'opération avait été basée sur une intuition, mais une bonne intuition si Hermione connaissait un tant soit peu son meilleur ami.

Et tandis que Théo refermait la porte de la chambre de Harry derrière lui et qu'Hermione ouvrait l'ancien bagage de Harry à Poudlard, elle se rendit compte qu'elle connaissait effectivement très bien son meilleur ami.

« Alors, c'est vrai ? Le conte des trois frères ? » Songea Théo en s'attardant derrière Hermione et en contemplant la cape d'invisibilité.

« Aussi réel que toi et moi », grommela-t-elle avec emphase.

« Et Lapina la Babille ? C'est aussi réel ? »

« Merlin, tu parles comme Ron », déclara Hermione par-dessus son épaule.

« Allons, allons, pas besoin d'utiliser des mots durs, Bouclettes. »

Elle étouffa un petit rire. « Elle tendit la main derrière elle pour lui remettre la cape tout en réarrangeant les autres objets de la malle, principalement des souvenirs de Quidditch, afin qu'il soit moins évident que l'un des objets les plus précieux de Harry avait été volé.

Elle entendit Théo ajuster les deux torches qu'il portait à une main avant de lui prendre la cape.

« Combien de temps penses-tu qu'il nous reste avant que Potter ne s'aperçoive de la disparition de cet objet ? » demanda Théo avec un plan sournois évident dans son ton.

« Nous la ramènerons immédiatement dès que nous aurons récupéré les otages. » L'informa-t-elle en enlevant une mèche de cheveux noirs de la tenue de quidditch de Harry.

Théo souffla derrière elle tandis qu'elle descendait la malle et commençait à fermer le loquet.

« L'expression “qui trouve garde” ne te dit rien, Bouclettes ? » taquina-t-il.

« Ce n'est pas trouver, c'est voler », lui rappela Hermione en appuyant ses mains sur ses genoux pour se redresser.

« Ce genre de sémantique ne te mènera nulle part dans la vie », gronda-t-il avec humour, ses doigts tripotant les dagues attachées à l'étui qu'ils avaient récupéré dans sa chambre avant de vérifier l'emplacement précis de Harry.

Hermione reprit la cape, l'enroula autour d'eux deux avant d'ouvrir la porte pour sortir de sa chambre. Ils traversèrent le couloir dans un silence prudent, se dirigeant vers la chambre de Pansy.

Au bout d'un moment, Théo se lassa de ce silence. « Je ne peux m'empêcher de me demander combien de fois Potter s'en est servi pour s'amuser avec Ginny dans les endroits les plus abominables de Poudlard », remarqua-t-il.

Hermione lui donna un coup de pied dans la cheville.

« Ne fais pas la pudique et ne prétends pas que tu n'as jamais pensé à la voler pour aller bécoter quelqu'un dans le bureau de Rogue, juste pour le plaisir », poursuivit-il en la provoquant à nouveau.

Cette fois, Hermione le bouscula et la moitié de son corps se matérialisa dans le couloir alors qu'il sortait du périmètre de la cape.

Il fit de son mieux pour étouffer son rire alors qu'il revenait sous la protection de la cape. « J'ai touché un point sensible, n'est-ce pas ? », plaisanta-t-il. « C'était Krum ? Cormac ? Ou le roi des belettes, Dieu nous en préserve ? »

« Je vais te lancer un sortilège de confusion et te laisser derrière moi, Théo », lui promit Hermione.

Ses dents claquèrent de déception. « C'est vrai, j'oublie toujours que tu es à nouveau armée de ta baguette et pas seulement de ton esprit. C'est vrai que c'est plus excitant de t'embêter en se demandant ce qui va m'arriver si je te pousse à bout. »

La tête d'Hermione se pencha d'un côté à l'autre, relâchant la pression. « Tu t'en rapproches beaucoup », prévint-elle.

Theo gloussa, passa son bras autour d'elle et l'attira à ses côtés alors qu'ils tournaient le coin du couloir et montaient les escaliers. Il lui frotta doucement le bras, maintenant un rythme régulier et réconfortant.

Hermione n'y voyait pas d'inconvénient. En fait, elle se réjouissait de ce doux contact, s'y adossant pour se rappeler qu'elle était ici, hors de l'arène, et qu'au moins, Théo ne l'avait pas rejetée comme Malefoy l'avait fait au moment où il n'avait plus besoin d'elle.

Il y avait eu quelque chose de vrai pendant son séjour au manoir, si ce n'est son temps avec Malefoy, au moins son amitié avec Théo.

Lorsqu'elle atteignit la dernière marche, Théo resserra son emprise sur son bras, les tirant tous deux contre le mur de béton pour qu'ils se fondent dans la masse.

Hermione ferma la bouche lorsque Pansy et Narcissa apparurent rapidement, marchant ensemble vers les escaliers.

La frange de Pansy était en désordre, se dédoublant dans un style frisé, comme si elle s'était passé les mains dedans avec anxiété, et elle tenait une grande fiole de liquide marron flou comme une bouée de sauvetage.

Narcissa marchait les mains superposées en descendant l'escalier, sur le point de croiser Theo et Hermione, qui faisaient de leur mieux pour s'aplatir contre le mur.

« Je n'ai pas l'intention de vous forcer, vous ou votre travail, à adopter un rythme qui n'est pas souhaitable, mais nous devons l'utiliser dès que vous vous sentirez à l'aise », dit Narcissa à Pansy.

Pansy avait l'air presque nauséeuse lorsqu'elle frôla le pied de Theo, le manquant de peu. Hermione étouffa un soupir de soulagement.

« Je crois que je suis prête », estima Pansy.

« Il ment, je le sais... il nous faut juste découvrir pourquoi », poursuivit Narcissa tandis qu'ils descendaient, leurs voix se transformant en murmures qu'Hermione ne parvenait pas à percevoir, ce qui l'agitait.

Hermione et Théo attendirent, ne voulant ni l'un ni l'autre être les premiers à bouger, à l'affût d'autres bruits.

Au bout d'une minute, Théo murmura contre l'oreille d'Hermione : « Je suppose que nous savons que Pansy n'est plus dans sa chambre maintenant. »

Hermione gloussa doucement, le son s'échappant à peine de son nez. « C'est vrai. »

Ils continuèrent leur chemin, le cœur d'Hermione battant la chamade tandis qu'ils marchaient dans le couloir vers l'endroit où Théo savait que se trouvait la chambre de Pansy.

Ils se glissèrent rapidement à l'intérieur et Theo retira la cape, la laissant se poser sur le sol tandis que la lumière du plafond s'allumait. Il posa ensuite les deux torches sur le bureau et se mit à chercher.

La pièce était étrange, très différente de ce qu'Hermione avait imaginé pour une chambre appartenant à Pansy, bien qu'elle n'y ait jamais vraiment réfléchi jusqu'à présent. La seule chose très « Pansy » dans la pièce était l'énorme armoire dans le coin le plus éloigné, faite d'un riche bois d'acajou.

Toutes les surfaces étaient couvertes de flacons de potions vides ou pleins. Les murs étaient tapissés d'étagères remplies d'ingrédients, organisés de façon désordonnée.

Il y avait trois chaudrons différents, dont l'un émettait de la vapeur et un bruit de bulles comme si une concoction venait d'être fraîchement préparée.

En effet, lorsqu'Hermione jeta un coup d'œil à l'intérieur, un liquide marron foncé semblable à celui que tenait Pansy lui renvoya son regard.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda Hermione en se tournant vers Théo, sa curiosité piquée.

Théo jeta un coup d'œil par-dessus son épaule en fouillant dans un tiroir rempli de fioles de potions étiquetées. « Narcissa avait demandé à Pansy de commencer à travailler sur un lot de Veritaserum. »

Hermione fronça les sourcils en jetant un coup d'œil au chaudron. « Mais ceci ne ressemble pas du tout à du Veritaserum. La couleur n'est pas la bonne. » Elle fit une pause, se penchant pour sentir la brume persistante de la chaleur de la potion. Hermione tressaillit en sentant l'odeur et ajouta : « Et ce n'est pas censé sentir du tout, et encore moins sentir aussi mauvais. »

« Ah-ha, je l'ai ! » s'exclama Théo, attirant le regard d'Hermione vers lui. Il prit une fiole solide dans le tiroir et l'ajouta aux cinq autres potions qu'il avait déjà du mal à tenir dans sa main.

D'un geste adroit, il referma le tiroir avec sa hanche et posa soigneusement les potions avant de se diriger vers l'armoire et de l'ouvrir.

L'armoire était massive, pratiquement de la taille d'une salle de bal géante, son intérieur se dilatant magiquement pour former une vaste et luxueuse penderie remplie à ras bord de vêtements et d'accessoires.

« Je croyais que nous n'étions pas censés utiliser la magie ici ? » s'étonna Hermione en regardant Théo entrer à l'intérieur, à la recherche de quelque chose.

« Nous ne sommes pas censés le faire, mais Pansy avait jeté le sort pour agrandir sa garde-robe avant que nous ne soyons au courant de la règle », expliqua Théo en jetant un coup d'œil à Hermione, qui devina que c'était l'excuse que Pansy avait donnée aux membres de l'Ordre lorsqu'elle s'était fait prendre, d'après la lueur dans les yeux de Théo.

Hermione roula des yeux. « les Serpentards ».

Theo s'amusa à tirer la langue avant de s'enfoncer plus avant dans le placard, concentré sur la tâche à accomplir.

Rapidement, il récupéra un sac à bandoulière sur un crochet accroché aux murs violets, avant de sortir de l'armoire et de revenir vers Hermione.

« Est-ce que c'est un sac qui a déjà un sort d'expansion ? » demanda Hermione.

Théo ricana en plaçant les deux torches dans le sac. « Tu supposes que je n'ai pas écouté tes instructions, n'est-ce pas ? »

Hermione se contenta de hausser les épaules, consciente que c'était sa tendance à savoir tout et son besoin de contrôle qui la poussaient à vérifier chaque étape des plans qu'elle avait élaborés. D'habitude, c'était avec Harry et Ron qu'elle devait revérifier les plans, et souvent les esprits de ces garçons semblaient s'égarer lorsqu'elle leur expliquait les plans. C'est donc par habitude et par nécessité qu'elle vérifiait plusieurs fois.

Il ferma la porte derrière lui avec son pied et se pencha vers les six potions alignées, les plaçant également dans le sac. « Pour ce qui est de ton autre question, selon Narcissa, elle pense que Rogue a développé une immunité contre le Veritaserum. Celui-qui-a-mauvaise-haleine a souvent utilisé le sérum lors des interrogatoires de certains Mangemorts, et Narcissa sait pertinemment que Rogue a déjà été interrogé avec ce sérum. Elle a donc voulu essayer une version plus... mortelle du Veritaserum. »

« Mais comment sait-elle qu'il est immunisé contre ça ? » Insista Hermione.

« Parce qu'elle était présente lors de l'interrogatoire où le Veritaserum a été utilisé sur lui », expliqua Théo.

Hermione s'appuya sur le bureau, croisant les bras. « Et ? »

« Et », commença Theo avec enthousiasme, « on a demandé à Rogue s'il avait déjà été membre de l'Ordre ou sympathisant des Sangs de Bourbe ».

« Quelle a été sa réponse ? » demanda Hermione.

Les yeux de Théo la fixèrent d'un air entendu, elle connaissait la réponse rien qu'à son regard mais haussa un sourcil, l'incitant à la donner malgré tout.

« Il a dit au Loser des Ténèbres qu'il n'avait jamais été et ne serait jamais un membre de l'Ordre ou un sympathisant des Sangs-de-Bourbe. »

« C'était quand ? » se hasarda à demander Hermione.

« En sixième année. Juste après que Rogue ait tué Dumbledore », révéla Theo.

Hermione resta bouche bée. « Mais... Rogue était membre de l'Ordre. Je l'avais vu à des réunions. »

« Précisément », acquiesça Théo.

« Narcissa savait-elle, ou soupçonnait-elle, qu'il avait fait partie de l'Ordre ? »

Théo secoua la tête en se penchant pour récupérer la cape. « Elle ne lui a jamais fait confiance, elle a toujours eu l'impression qu'il cachait quelque chose, mais elle ne pensait certainement pas qu'il faisait partie de l'Ordre, surtout après que le Veritaserum ait été utilisé sur lui. Remus lui a dit après la bataille de Poudlard que Rogue était un ancien membre de l'Ordre, à peu près au moment où l'alliance s'est consolidée... Je suis sûr que cela n'a pas aidé sa méfiance générale à l'égard de Rogue. »

« Alors elle ne le croit plus maintenant ? C'est pour ça qu'ils veulent attendre avant d'envoyer une équipe pour les otages ? »

Théo acquiesça avant de jeter la cape sur eux deux.

L'estomac d'Hermione gronda d'incertitude, remettant en question sa décision hâtive de suivre les instructions de Rogue. Elle n'avait pas encore dit à Théo comment elle savait comment s'introduire à Azkaban, mais elle lui avait présenté le plan comme étant plus une intuition qu'un processus confirmé par Rogue, l'homme qui avait prétendument créé le parcours d'obstacles magiques qui les attendait.

Si Rogue n'avait pas réellement développé une immunité au Veritaserum et avait plutôt parlé honnêtement de ne jamais s'aligner véritablement sur l'Ordre... était-ce toujours vrai ? Ou avait-il tourné autour du pot pour éviter de mentir ?

Après tout, il l'avait dit à Hermione, que sa loyauté allait à Lily... mais Lily était née moldue, n'est-ce pas ?

Ce qui signifiait qu'il s'était simplement préparé pour le moment précis où il avait été interrogé, et que pendant tout ce temps son véritable objectif avait été Harry, et qu'il ne trompait pas Hermione en l'envoyant dans la fosse aux lions.

Elle mit fin au labyrinthe des pensées de son esprit à cette conclusion, sachant que tout autre chemin était voué à sa perte, tandis qu'elle et Théo sortaient de la chambre de Pansy et se dirigeaient vers l'entrée de l'Ordre.

Alors qu'ils s'approchaient de ce que Théo assurait à Hermione être la seule entrée, ils croisèrent quelques étrangers, principalement des enfants qui se précipitaient vers leurs chambres.

Non loin du réfectoire, le plafond commença à s'incliner vers le haut. Au bout d'un long couloir escarpé se trouvait l'imposante entrée du quartier général : une porte incurvée en bronze patiné, ornée de volutes entrelacées de serpents et d'oiseaux. Hermione la contempla, perplexe, tandis qu'ils s'approchaient et demanda : « Pourquoi des oiseaux ? »

Theo sourit en fouillant dans le sac avant d'en sortir deux potions. « Parce que Narcissa et Remus étaient d'accord pour dire que cela symbolisait l'équilibre du nouvel ordre. Les membres du Phénix comme les oiseaux et les nouveaux membres de Serpentard comme les serpents. L'idée que les serpents et les oiseaux puissent se mêler dans une sorte d'harmonie... C'est une idée un peu trop facile à mon goût... »

« C'est magnifique », l'interrompit Hermione, émerveillée.

Théo gloussa en ouvrant la première potion. « Je me doutais bien que tu dirais ça, des cheveux ? »

Hermione acquiesça, laissant tomber dans le liquide les cheveux qu'elle avait récupérés sur l'uniforme de Harry. Théo tendit à Hermione la fiole encore fermée.

Elle l'ouvrit et laissa tomber le bouchon dans le sac avant de lever la fiole vers Théo et de le répéter en demandant « Cheveux ? ».

« Allons, Granger, est-ce que je te laisserais vraiment en plan comme ça ? » Il laissa tomber un cheveu qu'il avait dissimulé dans sa poche dans la potion d'Hermione avant de lui laisser le temps de répondre. Ils tinrent les fioles l'une à côté de l'autre, chacun semblant attendre le feu vert avant de tout avaler.

Hermione pouvait sentir l'odeur âpre du liquide, autrefois oubliée, qui lui donnait presque la nausée.

« Devrions-nous trinquer ou quelque chose comme ça ? » demanda Théo.

« Quoi ? »

« C'est assez peu cérémonieux de l'avaler sans aucune sorte de... »

Hermione fit tinter sa fiole contre la sienne, rassemblant son courage pour lui dire : « Cul sec », et elle but son contenu.

Son corps tremblait comme s'il essayait de refuser le liquide et de la forcer à le cracher, mais elle força ses lèvres à rester soudées pendant qu'elle avalait.

Les yeux de Théo s'écarquillèrent tandis qu'il luttait lui aussi pour garder le liquide dans sa bouche, sa réaction étant d'autant plus surprenante que c'était la première fois qu'il prenait du Polynectar.

Dès qu'il eut fini de l'avaler sans risquer de la vomir, sa bouche s'ouvrit et il émit un drôle de son de dégoût, comme celui que l'on ferait en voyant une grosse tarentule.

« Combien de fois as-tu dit que tu l'avais fait ? » Il poussa un sifflement d'incrédulité.

« C'est la quatrième, je crois », lui dit Hermione, la voix tendue par le désagrément qui entachait encore sa gorge.

« Tu es vraiment malade de t'infliger ça quatre fois... on pourrait penser qu'en tant que sorcière la plus brillante, tu aurais trouvé un moyen plus intelligent... » Il ne put s'exprimer car son visage et ses traits commencèrent à se contorsionner, ses yeux passant du brun doré au vert mousse, sa peau devint pâle, la cicatrice sur son sourcil disparut, tandis qu'une nouvelle apparaissait sur son front.

Hermione fut à peine capable de regarder alors qu'elle commençait elle aussi à se transformer. Ses cheveux se couvrirent d'une frange sombre et sa peau prit une teinte plus pâle.

Au bout d'une minute, les transformations cessèrent et Hermione regarda un homme qui ressemblait certainement à Harry Potter, tout en sachant que Théo la regardait et voyait Pansy.

« S'il te plaît, dis quelque chose, dis-moi que je ne me suis pas transformé en chat. »

Hermione lui donna un coup sur le bras. « Je te l'ai dit en toute confiance ! »

Theo éclata de rire, son visage s'anima d'une manière différente de celui de Harry, ses lèvres s'entrouvrirent à la manière de Theo avant qu'il ne se serre la main sur la bouche.

« Je suis désolé », marmonna-t-il entre ses doigts, essayant de ramener sa voix à un murmure alors qu'il luttait contre les rires, « Entendre ta voix sur le corps de Pansy doit être l'une des choses les plus ridicules dont j'ai jamais été témoin ».

« Tu veux te faire taper dessus une fois de plus ? Je crois que nous sommes sur le point de battre un record, toi et moi », lança Hermione.

Theo passa deux doigts pincés le long de ses lèvres avant de mimer la rotation d'une serrure imaginaire et de jeter la fausse clé.

Hermione décida de s'abstenir de l'agresser à nouveau violemment. « Maintenant, allons-y et prions pour que si la cape d'invisibilité ne fonctionne pas, les modifications de la potion le fassent. »

« Je t'ai dit que personne n'était piégé ici, nous avons le droit d'aller et venir comme bon nous semble, c'est le retour qui est le plus difficile... »

« Oui », concéda Hermione, « mais si quelqu'un suit les allées et venues, je préférerais de loin qu'il pense qu'il s'agit de Harry et Pansy afin que nous gagnions du temps avant qu'il ne découvre que c'est nous deux qui avons disparu ».

Théo écarta les mains, haussant les épaules en signe de reddition avant qu'ils ne se rapprochent de la porte.

Il posa sa main sur une partie du coin inférieur de la porte qui n'avait pas de décorations ornementales, révélant un creux dissimulé dans lequel la paume de la main pouvait s'enfoncer. C'est alors, au contact de la main de Théo, que la porte s'ouvrit en gémissant.

Ils se glissèrent dans l'ouverture dès qu'elle devint assez large pour qu'ils puissent y passer.

Une fois le seuil franchi, Théo se retourna vers une touffe d'herbe et la poussa pour refermer la porte géante. Au moment où la porte se referma, elle ne fit plus qu'un avec la colline écossaise, une colline indiscernable et abrupte d'herbe et de terre.

Il ne restait plus aucune trace de la porte.

La magie qui avait dissimulé le quartier général était pour le moins magistrale.

Hermione se tint au bord de la colline escarpée et fut frappée par l'obscurité écrasante du ciel nocturne, le premier ciel nocturne qu'elle avait vu depuis... Merlin, était-ce depuis le jeu de la chaîne du labyrinthe ? S'était-elle seulement permis cette nuit-là de se prélasser à la lueur de la lune ?

Si elle l'avait fait, elle ne s'était certainement pas donné le temps de le mémoriser. Dans l'arène, elle s'était efforcée de se rappeler que la lune et les étoiles au-dessus d'elle n'étaient pas réelles, mêmesiça en avait l'air.

Mais aujourd'hui, alors qu'elle contemplait la vraie lune, elle savait faire la différence. Elle ressentait les rayons qui l'éclairaient, le lien qui l'unissait à la terre et à l'espace.

Même les étoiles semblaient être reliées à son cœur par une fine ligne.

Elle inspira profondément, se promettant de savourer chaque moment qu'elle pourrait passer dehors jusqu'à la fin de ses jours, s'assurant que ses poumons soient bien remplis. Elle expira, sentit la chair de poule se former tandis que le vent se levait autour d'elle, comme s'il l'étreignait, lui rappelant que c'était réel, lui promettant qu'elle était bel et bien sortie d'affaire.

« Je suis désolé », lui dit Théo, interrompant ce moment de bonheur et lui rappelant où ils allaient et ce qu'il y avait à faire.

« De quoi diable pourrais-tu être désolé ? » demanda-t-elle en lui faisant signe de la main de lui donner le sac à bandoulière. Elle plia la cape d'invisibilité du mieux qu'elle put pour la mettre dans le sac avant de le placer sur sa poitrine et de fixer la sangle sous l'étui de son propre couteau.

Hermione ne put s'empêcher de battre la frange qui lui démangeait le front, impatiente que la potion se dissipe pour qu'elle ne ressemble plus à Pansy.

Théo, qui ressemblait encore à Harry, s'approcha d'elle et l'entoura d'un bras. « Je suis désolé pour les secrets que j'ai dû te cacher. Je suis désolé que tu aies été piégée dans l'arène. Je suis désolé que nous n'ayons pas pu faire plus ou que nous n'ayons pas pensé à faire plus. »

« Je comprends », murmura Hermione, alors que les visions de l'arène menaçaient de submerger son esprit. Elle ferma son esprit, sachant que la sentimentalité n'avait pas sa place dans la guerre en cours, et surtout pas ce soir là. « Cependant, tu me dois toujours ce livre », lui rappela-t-elle en affichant un sourire forcé.

« Et un livre tu auras, Bouclettes, je trouverai la petite romance sorcière la plus dévergondée sur laquelle je pourrai mettre la main une fois qu'on sera revenus de ce cambriolage. »

Hermione émit un rire surpris avant de grommeler : « Nous devrions y aller. Nous nous sommes attardés trop longtemps. S'il y a une alarme silencieuse ou quelqu'un qui repère les entrées, ils viendront vite nous chercher. »

Théo acquiesça et prit sa main dans la sienne avant qu'Hermione ne les emmène en transplanant à l'endroit prévu.

Ils réapparurent au Port d'Aberdeen, un peu plus près du bord qu'Hermione ne l'avait prévu, mais toujours sur le pont.

« On y est presque », marmonna Theo en essayant de se stabiliser sur le bord du port.

Hermione garda son sang-froid et recula prudemment, s'assurant de ne pas basculer par-dessus le bord.

Tout en restant attentive à l'obscurité qui régnait autour d'elle, Hermione baissa la voix jusqu'à chuchoter : « Si mes recherches me donnent raison... »

« Ce dont je ne doute pas. »

« Azkaban n'est pas loin de ce port. Nous devrions donc nous diriger vers le nord-est. » Hermione jeta un coup d'œil aux barges et cargos massifs amarrés au port, son rythme cardiaque augmentant légèrement tandis qu'elle se demandait si son plan n'était pas erroné. « Alors tout ce qu'il nous reste à faire, c'est de voler un... »

« J'en ai un ! » lança joyeusement Theo, la voix un peu trop forte.

Le regard d'Hermione suivit l'écho de sa voix. Il se tenait un peu plus loin sur le pont, pointant du doigt un bateau de passagers à deux niveaux.

L'un des faisceaux du phare qui circulait couvrit Theo d'une lumière déchirante pendant un bref instant avant de passer à côté de lui.

Hermione courut vers lui, faisant de son mieux pour marcher à pas feutrés, tout en restant attentive aux gardes et aux ouvriers qui pourraient les apercevoir en cette fin de nuit.

« Ce bateau est encore beaucoup trop grand », siffla Hermione.

Théo roula des yeux.

« Quoi ? » demanda-t-elle, presque vexée.

« Si tu me permets... » Le ton suggestif de Théo s'interrompit alors qu'il s'agenouillait devant Hermione. Elle le regarda avec stupéfaction tandis qu'il retroussait l'ourlet de son jean. C'est alors que son cerveau se mit en marche lorsqu'elle le vit retirer sa baguette de son étui. Il se leva lentement, gardant ses mouvements près du corps de la jeune fille, l'effleurant de la manière la plus Théo qui soit, avant qu'un sourire gourmand de garçon n'apparaisse sur son visage et qu'il ne dépose la baguette dans la paume de la jeune fille.

« Je crois que vous étiez la meilleure élève de notre cours de métamorphose, n'est-ce pas, Miss Granger ? »

Hermione referma ses doigts sur la baguette. « Ainsi que dans quelques autres cours, oui. »

C'était comme fléchir un muscle raide, essayer de se rappeler comment associer les mots magiques aux mouvements précis de la baguette qu'elle avait pratiquée presque un million de fois. Hermione se concentra, et bientôt, elle réussit à transformer le trop grand bateau en un petit canot pneumatique, juste assez grand pour deux personnes, avec un moteur silencieux.

Elle tira sur le cordon du moteur pour le faire démarrer. Il n'eut même pas le temps de crachoter qu'il se mit en marche, s'efforçant de se dégager du quai auquel il était encore attaché par une corde.

Théo sourit, fier d'elle, tandis que son index effleurait le bout de son nez. « Tu es une petite sorcière intelligente. »

C'est alors qu'un autre rayon de lumière les balaya, les baignant dans une lumière blanche, crue et violente. Hermione eut le souffle coupé et se couvrit instinctivement les yeux.

« Nous devons bouger », dit-elle à Théo dès que la lumière fut passée.

« Je suis tout à fait d'accord », acquiesça-t-il.

Théo grimpa d'abord dans le canot, puis aida Hermione à y monter. Elle vacilla maladroitement, essayant de prendre pied, car le bateau avait toujours été plus le passe-temps de son père que le sien. Elle s'assit et évita de regarder la vaste mer autour d'eux, luttant contre les souvenirs de l'arène remplie de sang.

Je suis réelle. Je suis ici. Je suis sortie de l'arène.

Théo s'efforça de détacher leur bateau du quai, tandis que le bruit des pas et des voix masculines s'amplifiait.

« Je crois qu'on nous a démasqués », marmonna Théo, la langue tirée en se concentrant sur le nœud.

Hermione fit tourner sa baguette face à la corde et marmonna « Diffindo », tranchant net la corde. Le moteur les éloigna du quai.

« J'aurais dû y penser », souffla Théo en s'asseyant sur le banc face à elle, leurs genoux entrelacés.

Alors que les bruits des hommes qui s'approchaient se faisaient plus forts et que d'autres lumières balayaient le pont, Hermione sortit la cape d'invisibilité du sac qu'elle portait en bandoulière. Elle la jeta sur elle et Théo, puis marmonna un sort pour accélérer le moteur en direction d'Azkaban.

Tous deux regardèrent en silence une équipe de cinq hommes arriver à l'endroit où le navire était amarré, examinant la corde rompue. Ils regardèrent dans l'obscurité de la mer, cherchant les coupables, mais Hermione et Théo étaient tous deux loin des regards et dissimulés.

La respiration d'Hermione se stabilisa lorsqu'elle réalisa qu'ils avaient temporairement évité d'être découverts. Théo croisa les mains derrière sa nuque, s'inclinant nonchalamment dans une posture détendue.

« Lumos », chuchota Hermione en posant sa baguette à côté de son pied pour éclairer le sourire satisfait de Theo d'une faible lueur bleue. « Qu'est-ce qui te rend si heureux ? »

« C'est presque trop facile. »

Hermione prit une grande inspiration nerveuse alors que le quai n'était plus qu'une tache, entourée par la vaste obscurité de la mer et la pleine lune au-dessus. « Ne nous porte pas la poisse en disant de telles choses. »

Theo se déplaça vers l'avant. « Je ne te croyais pas du genre superstitieux. »

« Normalement, je ne le suis pas, mais dans ces circonstances extrêmes, j'ai du mal à prendre des risques. »

« Je vois ce que tu veux dire. » La voix de Théo s'abaissa solennellement, perdant le ton enjoué qu'elle savait qu'il avait forcé pour oublier qui était capturé et qui ils essayaient de récupérer.

Hermione détourna son attention de l'expression douloureuse de Théo, plissant les yeux pour essayer de voir Azkaban. Malgré la vitesse infernale qu'elle avait réussi à atteindre avec le moteur, cela prendrait du temps.

« Tu vas me promettre quelque chose ? » murmura Théo.

« Peut-être, mais cela dépend de ce que c'est. »

« Quand on s'en sortira... tu parleras à Draco ? »

La mâchoire d'Hermione se crispa en entendant son nom, en pensant à lui, à l'image de son visage désintéressé après la première fois qu'il l'avait revue. « Je l'ai déjà fait ».

Theo resta silencieux un moment, et Hermione résista à l'envie de le regarder et de l'étudier. « J'en déduis que la conversation ne s'est pas déroulée sans heurts, alors. »

« Ce n'est pas de ma faute, je peux te l'assurer. »

« Réessaie », plaida doucement Théo.

La gorge d'Hermione se serra tandis qu'elle essayait de ne pas penser aux yeux changeants de Malefoy, ceux qui n'arrivaient pas à décider s'ils voulaient être argentés ou bleus. « Peut-être. » Elle marqua une pause avant d'ajouter : « Tu me promets quelque chose ? »

« Ça dépend de ce que c'est », répondit Théo, un sourire évident dans la voix.

« Dis-le à Blaise. Quand on l'aura sorti de là... dis-lui que tu l'aimes. »

Théo resta silencieux un moment, l'eau devenant de plus en plus agitée à mesure qu'ils s'enfonçaient dans la mer.

« Peut-être », répondit-il finalement.

Ils voyagèrent dans un silence angoissant, les heures s'écoulant au fur et à mesure que les vagues s'agitaient autour d'eux. C'est au cours de la première heure que Théo et Hermione se transformèrent à nouveau en eux-mêmes, la sensation étant atroce alors que leurs traits se contorsionnaient, passant de Harry et Pansy à leur véritable personnalité.

Hermione garda la cape d'invisibilité sur eux, Theo et elle s'y accrochant, se préparant à l'inévitable arrivée à Azkaban.

Si l'on en croyait Rogue, et Hermione savait qu'elle n'avait d'autre choix que de lui faire confiance maintenant qu'elle s'était engagée dans son plan, lorsqu'ils seraient à moins d'un kilomètre d'Azkaban, aucun sortilège ne pourrait être lancé.

Les sortilèges étaient l'élément déclencheur. La cape serait soi-disant efficace et permettrait de franchir les frontières d'Azkaban sans se faire repérer, mais tout nouveau sortilège étranger sonnerait l'alarme pour Voldemort.

Et condamnerait les otages à mort.

Elle repassa le plan dans sa tête encore et encore, essayant de combiner ce dont elle se souvenait de son bref séjour à Azkaban avec ce que Rogue lui avait dit à propos de la configuration.

Elle jeta un coup d'œil à Théo, qui semblait lui aussi plongé dans ses pensées.

A plusieurs reprises, elle envisagea de lui demander si lui aussi se souvenait du plan, mais les mots lui manquèrent, et elle jugea insensé de l'insulter de la sorte.

Il avait autant à perdre qu'Hermione en cas d'échec.

Cela se lisait sur les traits inquiets de son visage.

Après quatre heures de voyage, le vent se leva violemment autour d'eux, rappelant à Hermione son dernier séjour à Azkaban lorsqu'elle avait affronté l'immensité de la mer et le vent vicieux. Ils réussirent de justesse à empêcher la cape de s'envoler, se blottissant l'un contre l'autre et la serrant contre eux.

« Je crois que nous sommes proches », murmura Hermione contre son oreille.

« Moi aussi », approuva Theo.

Hermione éteignit la lumière de sa baguette, se doutant que c'était sa dernière chance de faire de la magie.

Elle s'appliqua à épingler la cape d'invisibilité autour de leur canot, s'assurant qu'aucune trace n'était visible.

Theo et Hermione furent donc contraints de s'allonger car la cape s'étendait à peine pour couvrir le bateau.

Hermione se permit de lever les yeux lorsque le vent s'efforça de les repousser, faisant rebondir le moteur contre l'arrière du bateau.

« Tu es sûre que ça va marcher ? » demanda Théo alors qu'une vague s'écrasait sur le bateau, s'infiltrant à travers la cape et les aspergeant d'eau.

« Il le faut », répondit Hermione en claquant des dents alors que le froid de l'eau lui collait à la peau.

Leur minuscule embarcation s'agita contre les vagues, luttant pour rester à plat et ne pas les faire basculer par-dessus bord. Le vent tourbillonna et le moteur claqua contre le bateau, le rythme ressemblant à celui d'un tambour, mais le son était assourdi par le hurlement menaçant du vent.

Hermione était certaine qu'ils se trouvaient devant les protections d'Azkaban, bien qu'elle ne puisse pas voir plus loin.

Elle se mit à marmonner les mots que Rogue lui avait dit, des mots qui agiraient comme un bouclier, traçant le chemin pour eux : « Rectus et verus est via, pura sanguine et corde, diu regnet et stercorem terrae expellat. »

Elle ne lui avait pas demandé ce que signifiait cette phrase - elle ne voulait pas savoir quelle haine elle crachait ou quelle magie noire se trouvait sur ses lèvres.

Tout ce qu'elle savait, c'était qu'il fallait prononcer ces mots comme une ultime tentative de protection.

Elle n'avait pas dit à Théo que la cape n'était qu'un plan de secours au cas où Rogue lui aurait servi des mensonges pour la piéger.

Elle ne savait pas comment expliquer le latin qu'elle marmonnait en ce moment même.

S'il l'entendit à travers le mugissement du vent, il ne lui posa aucune question et ne l'interrompit pas.

Elle ferma les yeux, le souffle lourd, tandis que le bateau se balançait, la rendant malade de peur qu'ils soient immergés d'un moment à l'autre.

Puis, dans un éclair de clarté, les hurlements cessèrent et le bateau s'immobilisa.

Le moteur ralentit jusqu'à s'arrêter complètement alors que le bateau se heurtait soudainement et brutalement à quelque chose.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent en signe de détresse.

Elle tourna la tête et leva les yeux, son dos se confondant avec celui de Théo. Ils étaient allongés l'un contre l'autre dans le bateau, et elle vit l'un des côtés d'Azkaban s'élever au-dessus d'elle.

Elle se redressa sur ses coudes, Theo l'imita, et ils réalisèrent que leur bateau avait réussi à se coincer entre deux rochers sur la bordure rocheuse de la minuscule île isolée qui abritait Azkaban.

Hermione resta bouche bée, réalisant que Rogue avait sérieusement minimisé leur prochaine tâche. Ce n'est que maintenant qu'elle réalisa à quel point Azkaban était grand.

« Et maintenant ? » chuchota Théo.

Hermione récupéra la cape et la fourra à nouveau dans le sac.

Pendant quelques instants, elle écouta et attendit, frissonnant du froid du vent qui semblait doux en comparaison des vents semblables à des tornades qui avaient assailli leur bateau auparavant.

Elle attendait que quelqu'un vienne, qu'un masque et une cape de Mangemort se matérialisent sous ses yeux et les emportent dans leurs propres cellules.

Rien ne vint.

Rogue avait dit la vérité.

Ou bien son plan de secours, qui consistait à utiliser la cape d'invisibilité, avait fonctionné.

Quoi qu'il en soit, ils étaient seuls au pied d'Azkaban.

Hermione déglutit en étudiant les rochers abrupts et déchiquetés qui brillaient d'un noir sombre, reflétant la lumière de la lune davantage comme des cristaux que comme des rochers.

Il n'y avait pas beaucoup de rochers à escalader avant que le mur d'Azkaban, haut et sombre, ne s'élève vers les cieux.

Elle ne remarqua aucune imperfection ni aucune brique à laquelle s'accrocher.

Le mur était une surface parfaite et plate, à l'exception d'une ou deux fentes pour les fenêtres des différents niveaux de la prison.

Les vagues continuaient d'assaillir les rochers, faisant scintiller la surface à force d'être arrosée d'écume tous les deux instants.

« Maintenant... » Lui dit Hermione, la bouche sèche comme si on y avait fourré des boules de coton tant le vent lui avait volé son humidité, « on grimpe ».

Théo soupira, se passant la main dans les cheveux tandis que ses yeux suivaient le chemin qu'ils allaient emprunter. « Ça craint. »

Hermione approuva en reniflant à cause du froid.

Ils laissèrent le bateau derrière eux et grimpèrent sur le premier rocher. Hermione entoura de ses bras le sommet du rocher pour se hisser avec ses jambes. Les pointes des rochers étaient si déchiquetées qu'elle craignait qu'elles ne transpercent sa peau si elle entrait en contact avec elles.

Lentement, ils remontèrent les couches de rochers, faisant attention à chaque vague déferlante, s'accrochant à la vie tandis que l'eau glacée plongeait contre leur dos. La lutte contre les vagues était inévitable jusqu'à ce qu'ils atteignent la dernière rangée de rochers qui était à peine assez haute pour échapper aux eaux tumultueuses.

Hermione savait que le soleil commencerait à se lever dans les trois heures à venir si elle avait bien suivi l'heure, elle priait juste pour qu'ils travaillent assez vite pour ne pas s'attarder assez longtemps pour le voir poindre à l'horizon.

Hermione cala ses genoux entre les rochers pour se stabiliser et regarda le mur qu'ils devaient escalader, Théo fit de même. Elle mobilisa ses muscles pour éviter que le vent ne la tire en arrière vers les sommets déchiquetés des rochers au-dessous d'elle.

Hermione ouvrit le sac accroché à sa hanche. « De quelle couleur est la potion ? »

« Orange », lui apprit-il.

Elle trouva les deux fioles identiques d'un orange vibrant et se pencha à peine pour lui tendre sa fiole, son bras tremblant tandis qu'il s'efforçait de maintenir ses jambes accrochées au rocher vertical tout en lui prenant la fiole.

« Ça a intérêt à marcher », lui dit Hermione.

Theo sourit nerveusement. « Cul sec ».

Ils burent tous les deux les fioles. Hermione jeta la sienne dans la fente encore ouverte du sac tandis que Théo jeta la sienne par-dessus son épaule comme on le ferait d'une pincée de sel.

Elle n'entendit même pas le bruit de l'eau qui s'écrasait contre un rocher en dessous d'eux, car le hurlement des vagues écrasait tout autre son.

Hermione avait presque envie de demander à Théo comment fonctionnait exactement la potion lorsqu'elle le vit escalader lentement le mur, ses mains et ses pieds s'y accrochant comme s'il était un insecte rampant le long de la paroi.

Après avoir parcouru quelques pas verticaux, il lui jeta un coup d'œil. « Tu viens ? »

Hermione acquiesça, supprimant toute gêne liée au vertige, et appuya ses mains contre le mur.

Elle sentit ses empreintes digitales aspirer le mur à son contact. Faisant glisser ses bras plus haut, ses pieds pendaient maladroitement, frôlant la roche acérée. Elle ajusta ses pieds, les ancrant contre le mur, sentant le bord de sa chaussure s'y accrocher également.

« Mes compliments à Pansy », marmonna-t-elle en se mettant à grimper, se laissant distancer de quelques pas par Théo, qui semblait bien plus à l'aise qu'elle dans ce domaine. « Je suppose que ce n'est pas la première fois que tu utilises cette potion. » Hermione était désespérée de ne pouvoir penser à autre chose qu'au fait qu'elle était en train d'escalader librement un mur, se fiant au pouvoir d'une potion pour l'empêcher de dégringoler vers le sol impitoyable en contrebas.

« Pas du tout... » Admit Théo par-dessus son épaule, « comment crois-tu que nous ayons causé tant de malheurs à l'école, et que nous ayons toujours réussi à nous retrouver bien au chaud dans nos lits quand Dumbledore ou un préfet nous cherchait ? ».

« Ce que je n'arrive pas à comprendre, c'est pourquoi Pansy n'a pas pris des cours de potions avancés si elle est si douée. »

« Oh », commença Théo avec désinvolture, « c'est parce qu'elle les avait déjà suivis en deuxième année ».

« Elle... Elle quoi ? » Cracha Hermione, stupéfaite, se demandant si elle ne l'avait pas mal entendu au milieu des vagues affamées.

Théo pencha la tête. « Elle a suivi tous les cours de potions disponibles à Poudlard, alors Rogue a pris des cours particuliers avec elle à partir de notre troisième année. »

« Elle est brillante, alors ». Reconnut Hermione, choquée de n'avoir pas été assez attentive pendant son séjour à Poudlard pour se rendre compte qu'il y avait différents degrés de génie autour d'elle.

« Je dirais que c'est minimiser les choses, » approuva Theo. « Elle pourrait devenir le prochain Da Vinci de ce monde si seulement elle se laissait faire. »

Hermione acquiesça, se rappelant le jour où elle avait appris combien de personnages historiques prévalents qu'elle avait admirés dans son adolescence pour leur sagesse dépassant le commun des mortels étaient des sorciers et des sorcières comme elle.

Plus elle en apprenait sur Pansy, plus elle souhaitait qu'elles soient amies, et plus il lui était pénible que Pansy semble détester l'existence d'Hermione.

« Et toi alors ? » demanda Hermione, « Tu travaillais souvent avec elle pour créer de nouvelles potions, n'est-ce pas ? »

« Moins pour les activités intellectuelles que pour l'espionnage », avoua humblement Théo. « Mais bien sûr, je m'adonne aux arts les plus créatifs de temps en temps. »

Ils continuèrent à escalader le mur en silence, Hermione ne trouvant rien à dire à Théo pour se distraire de la hauteur à laquelle ils s'élevaient. Le vent fouettait les cheveux d'Hermione, les faisant tomber entre ses lèvres et lui couvrant les yeux.

Cependant, elle ne retira pas sa main du mur, bien trop effrayée par ce qui se passerait si elle perdait l'équilibre ou si elle rompait l'équilibre qu'elle s'était assuré. Théo avait ralenti son allure à un moment donné, jusqu'à ce qu'Hermione et lui soient côte à côte, son doigt frôlant le sien comme pour la réconforter silencieusement.

« L'absence de Détraqueurs est un peu suspecte. »

« Je t'avais dit que ce serait le cas », répondit Hermione entre deux frissons vigoureux.

« C'est vrai... » murmura Théo, comme s'il n'avait pas été enclin à la croire au moment où elle l'avait révélé. « Je suppose que je suis juste surpris que tu aies pu deviner... »

« Theo », le coupa Hermione, son ton lui demandant de ne pas la forcer à dire la vérité.

Elle l'entendit soupirer, et le son fut plus fort que le vent.

Ils continuèrent à avancer, le bourdonnement du mur contre le bout des doigts d'Hermione était lourd et épais, comme si la magie noire bourdonnait à l'intérieur du bâtiment avec une telle force qu'elle faisait trembler les murs.

Enfin, ils se rapprochèrent du sommet du bâtiment.

L'estomac d'Hermione se retourna d'angoisse en s'imaginant devoir se tenir sur la fine bande de toit décrite par Rogue pour entamer la descente vers les cellules.

Theo atteignit le sommet en premier, se hissa, puis fit basculer sa jambe par-dessus et se maintint à genoux en regardant Hermione.

« Tu as besoin d'un coup de main ? » demanda-t-il en se penchant sans crainte, comme s'il n'y avait pas une chute mortelle qui l'attendait s'il faisait un faux pas.

Hermione acquiesça, trop pétrifiée pour parler, et en tremblant, elle retira une main du bâtiment. Théo la saisit immédiatement à deux mains et la tira lentement vers le haut, l'air concentré.

Elle utilisa sa jambe pour se propulser, lui donnant une dernière poussée de force.

Cependant, elle réalisa rapidement que c'était trop de force car Théo retomba, son torse se balançant par-dessus l'autre bord de la forme triangulaire d'Azkaban qui descendait dans un vide d'obscurité sans fin.

« Théo ! Elle s'élança vers lui, le ramenant sur le mince toit juste avant que ses pieds ne se dérobent sous lui.

Ses bras s'enroulèrent désespérément autour de son cou, le serrant dans une étreinte étroite et frissonnante alors que le vent menaçait de les projeter de part et d'autre du toit, mais d'une manière ou d'une autre, elle parvint à le ramener vers le centre du toit avec elle.

Au bout d'un moment, il lui rendit son étreinte, son propre corps tremblant sous le choc de sa quasi chute.

« Je te tiens », lui dit-il, en tremblant, « Nous nous tenons l'un l'autre... nous allons bien... nous allons bien. »

Une partie craintive et ridicule d'Hermione voulait rester là pour toujours, ne voulant pas affronter ce qu'ils avaient à faire ensuite.

Mais elle trouva le courage de se soustraire à la chaleur de l'étreinte de Théo et de le saluer d'un signe de tête, lui signifiant silencieusement qu'elle était prête à faire ce qu'ils avaient à faire ensuite.

Il lui rendit son geste, les joues rougies par le froid.

Ils avaient réussi à franchir la première barrière, le mur qui cachait Azkaban du monde extérieur.

Il fallait maintenant passer à l'étape suivante : pénétrer à l'intérieur.

« Il n'y a qu'une seule fenêtre par laquelle nous pourrons entrer sans déclencher d'alarme », commença Hermione, pressant le bout de ses doigts contre le béton froid et métallique de la prison pour s'assurer que la potion ne s'était pas encore dissipée. Théo hocha la tête en écoutant ses instructions, le regard critique. « Suis mon exemple pour savoir laquelle. »

« Comment le sais-tu avec certitude ? » Osa demander Théo.

Hermione déglutit, se souhaitant meilleure menteuse. Son esprit fatigué ne parvenait pas à trouver une excuse raisonnable. « Rogue ».

Théo acquiesça à contrecœur. « J'avais peur que tu dises ça. »

« Nous essayons d'être plus sincères l'un envers l'autre, n'est-ce pas ? »

Theo haussa les épaules, « Je commence à y réfléchir. »

Hermione jeta un coup d'œil par-dessus le bord du mur, du côté qu'ils devaient maintenant escalader. La forme triangulaire au milieu disparut rapidement dans l'obscurité. Il serait impossible de la voir sans lancer un Lumos pour éclairer le chemin, mais c'était exactement ce qu'ils ne pouvaient pas faire s'ils ne voulaient pas avoir une nuée de Mangemorts sur les bras.

Hermione balaya les trois murs du regard, trouvant celui qui avait été détruit lorsque Voldemort avait fait sortir des prisonniers comme Bellatrix au début de son nouveau règne. C'était le repère que Rogue lui avait donné.

Ses calculs devaient être exacts.

S'ils escaladaient mal le mur et entraient par la mauvaise fenêtre, ils n'auraient aucun espoir de sauver les prisonniers ou de se sauver eux-mêmes.

Elle retraça cinq fois les repères dans son esprit, atterrissant à chaque fois juste à droite de la partie du toit où ils se trouvaient.

Lorsqu'elle fut sûre de sa décision, elle fit un signe de la tête en direction de l'endroit et se mit à ramper, ne se sentant pas assez à l'aise avec son équilibre pour se risquer à marcher.

Théo suivit, ne posant plus de questions, lui faisant entièrement confiance, à son éventuel détriment même.

Elle s'arrêta à l'endroit qui correspondait à la description de Rogue, sa position la plaçant parfaitement en diagonale par rapport au point d'intersection de l'explosion sur le mur à sa droite et d'une fissure dans le toit à sa gauche.

« C'est ici. Nous descendons ici. »

Hermione voulut que le courage envahisse son âme, elle fixa le bout de ses doigts sur le bord et lâcha prise, ses pieds se balançant d'une manière qui lui donna l'impression qu'elle allait basculer dans l'obscurité. Théo imita le mouvement, se balançant à côté d'elle.

Ils utilisèrent leurs mains pour ne plus s'agripper au toit, mais pour se plaquer contre le mur qu'ils auraient à descendre, et entamèrent leur descente.

Il ne fallut pas longtemps pour que l'obscurité les engloutisse et que la visibilité disparaisse.

À chaque centimètre de descente, le pied de Théo rebondissait contre sa main, seul moyen pour lui de s'assurer de sa présence, et c'était la même chose pour elle.

Elle espérait descendre parfaitement et ne pas dévier d'un côté ou de l'autre.

Elle pria Merlin ou celui qui était en charge de l'absurdité du destin pour qu'à tout moment ses pieds sentent l'ouverture d'une mince fenêtre.

Une minute s'écoula sans qu'elle ne sente rien.

Puis, son pied glissa en rencontrant une arche.

« J'ai trouvé », murmura Hermione, tremblante d'excitation et d'effroi.

Elle descendit plus vite, appuyant son pied sur le rebord de la fenêtre jusqu'à ce que ses doigts effleurent l'arc de l'ouverture. Elle s'assit sur le rebord de la fenêtre, laissant ses pieds à l'intérieur de la prison tandis qu'elle touchait le pied de Théo, le guidant pour qu'il la rejoigne dans la mince fente.

Lorsqu'il s'en approcha, elle sauta complètement dans la prison pour lui laisser la place de la suivre.

Le bruit de ses pieds heurtant le sol pavé humide résonna.

Bien qu'elle ne puisse pas le voir, Théo suivait son chemin. Le bruit qu'il fit en atterrissant dans la pièce fut la seule indication qu'il était à côté d'elle alors qu'ils étaient enveloppés dans l'obscurité. Elle chercha à tâtons dans son sac les torches qu'ils avaient cachées.

Saisissant la première, elle la passa à Théo qui l'alluma immédiatement, éclairant le couloir sombre d'une lueur vacillante.

Hermione saisit la large circonférence de la seconde torche et l'alluma, projetant de la lumière devant elle.

L'illumination soudaine fit bondir les rats qui se réfugièrent dans les fissures des murs.

« Dégoûtant », cracha Théo en regardant le dernier rat grassouillet disparaître.

Hermione acquiesça. « Ça me rappelle la fois où le rat de Ron s'est avéré être un homme qui se cachait. »

Théo ricana d'un air entendu. « J'avais presque oublié cette histoire. Merci, Bouclettes, de m'avoir rappelé cette circonstance délicieusement ridicule. C'est le secret le plus difficile que j'aie jamais gardé, essayant de ne pas le trahir en éclatant de rire chaque fois que je le voyais dans le château avec... »

Hermione le regarda bouche bée. « Tu savais ? »

Les lèvres de Théo se tordirent tandis qu'il luttait pour réprimer son rire. « La plupart des Serpentards le savaient, surtout si leurs parents étaient d'anciens Mangemorts.

« Oh. Mon. Dieu », murmura Hermione alors que sa torche s'éteignait. Elle la frappa contre sa cuisse, un peu plus fort que prévu, et elle éclaira à nouveau faiblement le couloir.

« Rappelle-moi quand nous sortirons d'ici de te raconter les autres secrets juteux dont nous, les Serpentards, avons eu connaissance ».

« Je ne suis pas sûre de vouloir le savoir ». Répondit Hermione, faisant de son mieux pour se concentrer sur leur prochaine tâche. « Les otages sont chacun à un niveau différent. Comme aucun piège n'a été déclenché, je suppose que nous sommes entrés par la bonne fenêtre. »

« Tu veux dire qu'il y a une entrée moins accueillante que celle par laquelle nous nous sommes faufilés ? Quel bel endroit, en effet. J'ai bien envie de passer des vacances ici... »

« C'est assez difficile de se concentrer sur ce que nous devons faire ensuite avec tes commentaires incessants, Théo. »

Théo joignit les mains comme pour prier, sa torche éclairant le dessous de son menton comme s'il s'apprêtait à raconter une histoire de fantôme. « Je m'excuse. J'ai tendance à divaguer quand je suis anxieux. Ça rend Draco fou. »

« Comme beaucoup d'autres choses, d'ailleurs », ajouta Hermione.

Theo haussa les épaules.

Hermione se força à se concentrer, respirant lentement pour se ressaisir et éviter de paniquer ou d'aller trop vite et de mettre en péril toute l'entreprise. Elle commença à réfléchir à haute voix. « Sirius est à ce niveau. »

« Ah, Sirius... » Théo poussa un soupir théâtral et marqua une pause avant d'ajouter : « Il est un peu fou, celui-là. »

« Oh, pour l'amour du ciel », souffla Hermione.

« Ce qui me fait penser... est-ce que lui et Remus sont... » Théo fit un geste étrange, faisant tourbillonner la lumière de sa torche sur le sol et le plafond.

« Ils sont quoi ? »

« Ensemble ? »

Les sourcils d'Hermione se froncèrent de confusion. « Je ne crois pas... Je ne pense pas qu'ils ressentent ça l'un pour l'autre. »

Théo fit un drôle de bruit en relevant la tête, comme pour signifier qu'il n'était pas tout à fait convaincu. « Je parle en connaissance de cause.

Hermione roula des yeux en balayant le sol du regard. « Tu pourras lui demander toi-même quand nous l'aurons sorti de là. »

Théo sourit, le geste teinté de tristesse, comme s'il voulait éviter de se rappeler pourquoi ils étaient là, pour éviter d'affronter les démons qui les attendaient.

Hermione s'avança vers lui, prenant une de ses mains dans sa main libre. Il tenta de détourner le regard, mais dans un mouvement rapide de la tête, sa torche éclaira son visage baigné de larmes.

« Nous allons le récupérer. Nous allons tous les retrouver... mais nous devons agir maintenant. Nous n'avons pas beaucoup de temps. »

Théo acquiesça avec détermination, essuyant une larme avec sa longue manche et reniflant légèrement. « Qu'est-ce que notre cher vieux professeur nous a dit de faire pour libérer Sirius ? »

« Le premier piège se nourrit de la peur. Pour traverser ce couloir et désactiver le piège, c'est la peur qu'il faut vaincre. Si l'un d'entre nous y succombe... alors nous sommes condamnés avant même d'avoir commencé. »

« Alors nous fermon notre esprit comme si notre vie en dépendait, ce qui est le cas. »

Hermione secoua la tête, sceptique : « Rogue est un puissant Légilimens, je crains qu'il puisse percer une barrière puissante. De plus, il suffit qu'une seule personne la traverse pour la désactiver. »

« Alors tu utilises tes anciens pouvoirs magiques spéciaux... »

« Non. »

Le visage de Théo se décomposa. « Pourquoi pas ? »

« Je... » Hermione haussa les épaules. « Ça ne marche pas sur les peurs, pas vraiment. Ça marche sur la colère. »

Théo y réfléchit. « Alors quelle est la chose que tu crains et qui te met également en colère ? »

Il ne fallut pas longtemps à Hermione pour identifier ce qui, dans sa vie, réunissait les deux émotions en une harmonie vicieuse.

Elle ne savait pas quoi dire à Théo, qui hocha la tête comme s'il avait vu le changement en elle, et tendit le bras vers le chemin qu'elle devait emprunter.

Hermione ferma son esprit, formant une barrière mentale comme première couche de protection, et fit le premier pas en avant. Elle ne savait pas quand la peur se matérialiserait.

Le couloir semblait être un long, haut et sombre passage sans aucun signe visuel indiquant où commençait le piège. Elle savait qu'une fois le piège installé, elle aurait moins d'une minute pour le déjouer.

Le comment n'était pas tout à fait clair. Elle savait simplement qu'elle devait le déjouer. Les instructions de Rogue avaient été vagues, pleines d'ambiguïté, et maintenant elle commençait à douter de sa foi aveugle en lui.

Elle fit un pas de plus et fit appel à sa magie, celle qu'elle méprisait, celle qui avait échoué de façon si monumentale à maintes reprises. Elle lui demanda de lui répondre une fois de plus, sachant qu'elle ne le méritait pas pour avoir été une maîtresse si faible.

La sensation qu'il lui répondait lui donnait une impression de bourdonnement dans tout le corps, et elle fit un nouveau pas en avant.

Tout cela ressemblait trop à l'arène.

Elle inspira rapidement en se sentant paniquer.

Elle s'enferma plus profondément, laissant la panique se noyer dans le bassin de son esprit.

« Je suis là. Je suis avec toi », entendit-elle Théo murmurer derrière elle, ou peut-être parlait-il à un volume normal, mais elle était tellement plongée dans ses pensées que sa voix ressemblait à un doux piaillement.

Quoi qu'il en soit, lorsqu'elle fit un nouveau pas en avant, le couloir disparut complètement et elle tomba en chute libre.

Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel.

C'est ce qu'elle tenta de se répéter alors qu'elle dégringolait dans une vaste mer de néant, la couleur grise de l'oubli l'entourant alors qu'elle basculait vers l'avant.

Après avoir dégringolé indéfiniment, elle atterrit la tête la première avec un bruit sourd qui lui fit mal au corps, faisant crier de vieilles blessures en signe de protestation vicieuse parce qu'on les empêchait de guérir.

Était-ce donc bien réel ? Le pavé sur lequel elle avait marché était-il en fait un portoloin ?

La sensation des brins d'herbe et du sable qui lui piquaient les joues semblait si réelle. Elle se retourna, s'allongea sur le dos et cligna des yeux. Elle avait l'impression de se réveiller d'un profond sommeil.

Puis elle reconnut l'endroit où elle se trouvait, car elle contemplait un nuage vacillant.

Elle était dans l'arène.

L'avait-elle jamais quittée ? Tout ce qu'elle avait enduré n'avait-il été qu'un rêve étrange, et maintenant elle était réveillée ?

Elle se redressa, sentant l'herbe sous elle, tout semblait si réel.

Mais ce n'est pas réel, se dit-elle, et pourtant elle n'est plus sûre d'y croire. Elle se trouvait sur la rive de l'eau, rejetée sur les bancs de sable et d'herbe qui entouraient les eaux encore rouges.

Elle était tachée de sang une fois de plus.

C'était comme si elle n'était jamais partie.

Elle se tourna sur le côté, crachant le sang qui avait inondé ses poumons après avoir failli se noyer dans les vagues.

Après avoir expulsé tout ce qu'elle avait en elle, elle appuya ses coudes sur l'herbe et plissa les yeux, essayant de voir malgré le soleil qui la frappait de plein fouet. Sa tresse s'accrochait à son crâne, trop serrée, et ses tempes battaient la chamade.

Sa vision floue s'éclaircit et elle réalisa que des corps sortaient des eaux agitées et se dirigeaient vers elle.

« Sirius ? Ginny ? » demanda-t-elle, luttant pour voir alors que le soleil l'aveuglait pratiquement. Elle se passa une main sur les yeux.

C'est alors qu'elle vit le premier corps sortir des eaux.

Luna, froide, la peau grise, les yeux teintés de noir.

Après elle vint George, les dents serrées, des flèches et une épée l'empalant encore comme elle l'avait vu la dernière fois. Sa peau était flasque et tachetée, comme si la mort avait rapidement siphonné l'âme de son cadavre.

Molly le rejoignit, ses dents plus acérées que celles, douces et arrondies, qu'elle avait vues autrefois. Ses iris étaient devenus des fentes d'obsidienne.

Puis Fred.

Puis Seamus.

Puis Cho.

Puis Kingsley.

Puis Dean.

Chacun d'entre eux à la peau ridée, ignoble et obsédant, des cadavres trempés dans les eaux sanglantes depuis trop longtemps, marchant maintenant vers elle comme une armée.

Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel.

Elle essaya de se rappeler pourquoi elle était ici.

Était-elle déjà venue quelque part ?

Était-ce dans un rêve ou dans la vie réelle ?

Les deux semblaient entremêlés maintenant, elle n'arrivait pas à discerner d'où elle venait et où elle était maintenant.

Les cadavres se rapprochaient, marmonnant des mots dans une langue qu'elle n'avait pas eu le temps d'apprendre, et elle paniqua. Elle pouvait à peine respirer, submergée par la panique et la peur.

Une sensation de picotement, comme une étincelle de fureur vicieuse, lui picota les doigts.

De la colère.

Elle n'était pas seulement pétrifiée, réalisa-t-elle.

Non, Hermione était en colère.

À mesure que les corps s'approchaient, elle sentait le picotement d'une magie palpitante de rage.

Elle détestait l'arène.

Elle détestait ce jeu injuste, un jeu qu'ils étaient tous destinés à perdre.

Elle détestait ce jeu.

Elle détestait Voldemort.

Elle détestait les pertes, surtout celles qui étaient insupportables, évitables et injustes.

Elle craignait et détestait à la fois ce que l'arène avait fait d'elle : un échec, une personne à peine discernable de Voldemort, quelqu'un qui laissait la mort servir sa propre cause.

À mesure que George se rapprochait, elle se sentit à nouveau malade.

Elle savait maintenant que ce qu'elle craignait, c'était ce que le fait de le laisser se sacrifier avait fait à son cœur, l'entachant de ténèbres sans même avoir besoin de lancer une malédiction impardonnable.

Mais elle n'était pas seulement effrayée.

Elle était en colère, en colère qu'un tel choix lui ait été imposé, en colère que Voldemort ait concocté un mal tel que l'arène. Et elle était en colère de ne pas avoir été assez forte pour les sauver, scellée par la promesse qu'elle ne serait plus jamais aussi pathétique.

Sa magie fondamentale étincela autour de ses bras et remonta autour de sa tête, les couleurs violentes et aveuglantes.

Les cadavres qui s'approchaient détournèrent le regard et reculèrent.

La lumière n'était plus seulement dorée, mais étincelait d'orange et de rouge.

Sa magie était plus impressionnante qu'elle ne l'avait jamais été auparavant.

Elle était divine.

Elle devint une étoile et plus encore, un nouveau soleil, aveuglant l'arène d'une rage vibrante qui submergeait sa peur.

Elle ne voyait rien, mais rien n'avait d'importance au-delà de sa colère et de son désir d'anéantir la jeune fille craintive qu'elle avait été, de la laisser derrière elle une fois pour toutes dans l'arène.

Puis le monde s'embrasa.

« Bouclettes ! Hermione ! » cria Théo.

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent. Elle se tenait au milieu du couloir d'Azkaban, exactement là où elle se trouvait avant de tomber, ou du moins d'avoir l'impression de tomber. Même sa torche était fixée dans sa main, comme avant.

Théo s'arrêta en glissant vers elle, scrutant désespérément son visage avant de sourire. « Tu as réussi. »

« Comment... comment peux-tu en être sûr ? Comment puis-je savoir que tu es réel ? » Interrogea Hermione, tremblant en s'adaptant à cet espace, se rappelant qu'elle était vraiment ici.

« Tout d'un coup, tu t'es figée, et immédiatement, c'était comme si tu étais piégée dans cette boîte géante de lavande qui occupait la plus grande partie du couloir. Tu y es restée presque une minute entière, puis le périmètre s'est brisé comme du verre. »

Hermione inspira. « Donc j'étais là tout le temps ? Physiquement ? »

Les sourcils de Théo se froncèrent d'inquiétude. « Qu'est-ce que tu veux dire ?

Hermione se débarrassa de la sensation d'être de retour dans l'arène, de la sensation de la pluie de sang qui tachait sa peau une fois de plus. « C'était si réel... ce que le piège m'a fait, c'était juste... j'étais de retour dans l'arène et... c'était réel... »

Theo l'étreignit, sa main se posa délicatement sur l'arrière de sa tête, l'attirant contre sa poitrine. « Ça semblait réel, mais ça ne l'était pas. Ça, c'est réel. Tu es sortie de l'arène. Je suis là. Je suis avec toi. »

Hermione ne s'autorisa pas à pleurer, même si son corps en tremblait d'envie. Au lieu de cela, elle acquiesça et s'enfonça plus profondément dans son étreinte avant de se détacher.

« Allons chercher Sirius. »

Ils marchèrent prudemment le long du reste du couloir, tous deux récupérant leurs baguettes dans des endroits cachés de leur corps au cas où ils auraient été manipulés et que le piège n'aurait pas été désactivé.

Lorsqu'ils atteignirent les deux portes des cellules au bout du couloir, Hermione siffla : « Sirius ? »

« Granger ? » Elle entendit une voix provenant de l'obscurité de la cellule. Une silhouette se déplaça, à peine visible alors qu'elle rampait vers la mince fente de la cellule, des bruits de chaînes claquant contre le sol à mesure qu'elle s'approchait.

Elle pouvait à peine distinguer la silhouette de Sirius qui s'approchait de l'entrée. Elle fixa sa baguette en direction de sa tête, tandis que son autre main faisait pivoter la torche pour éclairer à peine ses traits.

« Le jour où j'ai rencontré Sirius Black, quelle a été la première chose qu'il m'a dite ? » demanda-t-elle.

Elle le regarda sourire, ses dents grises et noires lui offrant une vision nauséabonde mais réconfortante. « J'ai dit : “Tu es la sorcière la plus intelligente de ton âge que j'ai jamais rencontrée, Hermione” ».

Hermione laissa échapper le souffle qu'elle retenait, baissa sa baguette et fit un signe de tête à Théo pour confirmer qu'il s'agissait bien de Sirius Black.

Elle se déplaça vers son sac et en sortit l'une des fioles restantes.

Tendant le bouchon à Théo, elle plaça la torche entre ses jambes pour s'assurer de ne pas gaspiller la potion et en laissa tomber une goutte sur la serrure de la cellule. Le liquide grésilla un instant avant de dissoudre complètement l'enchantement de la cellule, déformant la porte suffisamment pour que Sirius puisse la franchir.

Hermione entra dans la cellule et saisit les mains de Sirius, déposant une goutte supplémentaire sur le point de jonction de ses chaînes. Elle lui laissa les menottes aux poignets afin de conserver la potion pour les autres, mais la goutte lui permit de bouger les mains et de sortir de la cellule.

Tandis que Sirius sortait, Hermione referma le bouchon de la fiole et le remit dans son sac.

Elle eut à peine le temps de récupérer sa torche entre ses jambes que Sirius l'attira dans ses bras.

Il se dégagea rapidement, prenant ses joues dans ses mains. « Ce que j'ai dit ce jour-là est encore vrai aujourd'hui, Miss Granger. Son front se plissa d'inquiétude tandis qu'il étudiait son visage et soupirait. « L'occlumancie est un outil merveilleux pour se concentrer et se protéger, mais ne tombe pas dans ton propre esprit au point d'en devenir prisonnière. »

Hermione fronça les sourcils. « Comment peux-tu... »

Ses index se déployèrent délicatement pour tapoter le coin des yeux de la jeune femme. « Lorsqu'on ferm son esprit, les iris s'assombrissent. »

« Noté », répondit Hermione, toute émotion de honte ou autre n'étant plus qu'un lointain flou pour elle. « Nous devons agir rapidement. Maintenant que tu es libre, le compte à rebours commence pour savoir combien de temps nous avons pour récupérer les autres. »

« Séparons-nous alors », proposa Sirius, ses mains quittant son visage pour se mettre en mouvement.

« Non », protesta Hermione, ce qui fit s'arrêter Sirius dans son élan. « Nous devons rester au même niveau ou les alarmes se déclencheront. »

« Les alarmes ? » demanda Sirius.

Theo acquiesça, posant ses bras sur les épaules d'Hermione. « Rogue nous a dit comment vous faire sortir d'ici. »

« Nous faisons confiance à Rogue maintenant, n'est-ce pas ? » Ironisa Sirius avec amertume.

« Nous n'avions pas d'autres options », lui rappela Hermione.

Sirius sembla prendre Theo en considération pour la première fois et le regarda d'un air perplexe. « Es-tu le fils de Lord Tiberius Nott ?

« Feu Lord Tiberius Nott, mais oui, je suis malheureusement un produit de sa semence contaminée. Essaie de ne pas m'en vouloir si tu peux t'en empêcher », dit Théo en clignant de l'œil.

Le visage de Sirius était empreint d'une surprise amusée, sa tête s'inclinant comme s'il cédait dans un duel. « Je serais hypocrite si je le faisais... L'Ordre n'a envoyé que vous deux ? »

Hermione baissa les yeux, le geste subtil étant suffisamment coupable pour qu'elle ne prononce pas un mot.

« Un sauvetage non approuvé, alors ? » La voix de Sirius s'éleva, intriguée, tandis qu'il passait une main dans ses cheveux miteux et poivrés. « Comme c'est amusant. Ça me fait me sentir jeune une fois de plus. »

« Alors tu vas adorer ce qui va suivre ». Theo fit un clin d'œil.

Sirius jeta un regard méfiant à Hermione qui se contenta de lui tapoter le bras et de les guider vers la cage d'escalier.

Ils descendirent lentement, masquant leurs pas avec une douce prudence, le seul bruit autour d'eux étant des gouttes de condensation tandis qu'ils suivaient le mouvement circulaire de l'escalier.

Il ne leur fallut pas longtemps pour atteindre le niveau suivant. Hermione les arrêta à l'entrée en étudiant le couloir rempli de minces portes alternant sur les deux murs.

« Blaise ? » appela Théo avec anxiété.

Il n'y eut pas de réponse.

Hermione leva les yeux, découvrant les fines poutres, presque comme des tuyaux, reliées au plafond tout le long du couloir, comme Rogue l'avait dit.

Sirius la suivit des yeux, gloussant comme s'il avait partiellement déduit ce que la prochaine tâche demandait. « Je ne suis pas sûr de pouvoir me débrouiller... »

« Je vais le faire », dit Théo, coupant la parole à Sirius alors que l'humour disparaissait de son visage. « Aide-moi à me hisser, et je m'en sortirai. »

Hermione serra les dents, aucune partie d'elle ne voulant permettre à Théo de se mettre en danger, mais la détermination pure faisait tourbillonner et briller ses yeux dorés.

Elle posa sa torche, et Théo fit de même avec la sienne, à côté de son pied sur le sol et mit ses mains en coupe, s'accroupissant. Sirius se plaça de l'autre côté de Théo, imitant le mouvement d'Hermione.

Theo appuya d'abord son pied dans la main de Sirius, se servant de son épaule pour le stabiliser. Sirius grogna, visiblement endolori par la pression.

Théo plaça ensuite son autre pied dans la main d'Hermione.

« Prêt ? » demanda Hermione.

« Aussi prêt que je le serai jamais », répondit Théo.

Sirius et Hermione le hissèrent aussi haut qu'ils le purent, agrippant les pieds de Théo tandis que ses jambes vacillaient à force d'essayer de garder l'équilibre. Ce n'est que lorsque Hermione étendit complètement ses bras au-dessus de sa tête que Théo parvint à atteindre la première planche du plafond.

« Lâchez-moi ! » avertit Théo.

Sirius lâcha le premier, attrapant le bras d'Hermione pour la tirer vers l'arrière alors que le piège commençait à se refermer.

Théo leva les jambes juste à temps avant que la première hache, surgie de nulle part, ne traverse le couloir, manquant de peu le nez d'Hermione qui trébuchait vers la cage d'escalier.

Théo gloussa, le son résonnant dans le hall alors que des pointes commençaient à s'élever du sol et qu'il continuait à se suspendre dans les airs, essayant d'engager suffisamment son cœur pour se retrouver au ras du plafond alors qu'il atteignait la planche suivante pour ramper à l'envers à travers le plafond.

Leurs torches roulèrent dans les fosses du sol qui descendirent pour laisser place à des rangées de pointes scintillantes.

« Tu es vraiment en train de rire, Théo ? » demanda Hermione.

Elle vit ses cheveux rebondir tandis qu'il hochait la tête, les pics s'approchant de plus en plus de son corps tandis qu'il s'efforçait de prendre de la vitesse, à peine à mi-chemin du couloir. « J'essaie juste d'imaginer Rogue en train de faire ça, et c'est une image mentale très amusante pour me distraire de la question de savoir si je vais être empalé dans la minute qui suit.

« Allez plus vite ! Ils se rapprochent de toi ! »

Hermione l'encouragea, la poitrine douloureuse d'inquiétude alors qu'elle s'efforçait d'observer la scène.

La tête de Théo se balançait avec agacement, son pied ayant glissé alors qu'il se dirigeait vers la planche suivante. « Dieu merci, nous avons la plus brillante des sorcières pour nous rappeler la situation difficile dans laquelle nous nous trouvons ! »

Sirius se pencha vers elle, les bras croisés sur sa poitrine en marmonnant. « Je déteste dire ça, mais il me rappelle presque moi. »

Les pics semblaient prendre de la vitesse, et Théo avait encore quatre planches à parcourir avant d'être à l'abri. Lorsqu'il se balança vers la planche suivante, il se mit en boule, décalant son corps pour aller vers l'arrière.

« Qu'est-ce que tu fais ? » cria Hermione.

« Quelque chose d'assez stupide », répondit Theo.

Il laissa ses jambes tomber un peu, la pointe de sa chaussure frôlant un pic en contrebas.
Puis soudain, il ramena son torse vers l'arrière, semblant prendre de l'élan avant de se jeter en avant, relâchant complètement ses mains alors que les pointes prenaient de la vitesse.

Hermione s'entendit crier alors que son corps sortait de sa torpeur, et regarda avec horreur le dos du jeune homme se heurter à la dernière rangée d'un pic, arrachant un morceau de chair de son omoplate gauche alors qu'il dégringolait vers le sol. Ses genoux heurtèrent le sol avant qu'il ne roule vers le mur du fond, le corps mou.

En quelques instants, les pointes accélérèrent et atteignirent le plafond. Elles entrèrent en contact avec le plafond avant de disparaître complètement.

Dès que le sol réapparut à l'endroit où se trouvaient les pointes, Hermione traversa le hall en courant, se baissant vers Théo qui était allongé face contre terre, son corps se contorsionnant comme s'il essayait d'extirper la douleur qu'il ressentait.

« Théo ! Théo, tu vas bien...? »

« Putain de merde », murmura-t-il en serrant les dents et en grimaçant, les yeux fermés. « C'était affreux... »

« Théo ? » La voix grave de Blaise gronda comme un coup de tonnerre, indéniablement la sienne, bien que plus fatiguée que d'habitude, comme s'il avait été blessé lors de la tentative de sauvetage.

Les yeux de Théo s'écarquillèrent quand il entendit à son tour la voix de Blaise. « Blaise ? » appela-t-il, se forçant à se redresser malgré la chair qui pendait dans son dos et qui faisait couler le sang autour d'eux.

Hermione l'aida à se redresser, détachant le pull autour de sa taille pour le nouer autour de l'épaule de Théo afin de maintenir la chair avec son corps jusqu'à ce qu'ils puissent le soigner avec de la magie au quartier général.
Elle sortit ensuite la potion dissolvante de son sac et la tendit à Sirius. « Fais sortir Blaise ».

Sirius acquiesça et se dirigea vers la cellule d'où provenait la voix de Blaise tandis qu'Hermione resserrait le pull avant de le fixer.

« Ah, » Theo grimaça, « Si je ne me sentais pas comme une merde en ce moment, je te dirais que ça m'excite. »

Hermione gloussa tandis que ses mains tremblaient. « Et pourtant, comme toujours, tu trouves le moyen de réussir. »

« Ce qui ne me tue pas m'aide à développer mon délicieux sens de l'humour », répondit sèchement Théo.

Le bruit des chaînes s'écrasant sur le sol fut suivi par des pas traînants et Blaise arriva en un instant à côté d'Hermione.

Dès qu'il s'approcha de Théo, les mains de Blaise se figèrent, comme s'il ne pouvait supporter de toucher Théo, comme s'il ne savait pas comment réagir à la vue de sa blessure.

Les yeux de Théo papillonnaient de douleur tandis qu'il fredonnait : « Tu as une mine affreuse, mon chéri. »

Hermione jeta un coup d'œil à Blaise, dont les yeux étaient gonflés et la lèvre fendue en son milieu, encore fraîche de sang.

« C'est un miracle de te revoir aussi, Théo », bafouilla Blaise avec un sourire douloureux.

Hermione aida Théo à se redresser avant d'enlacer délicatement Blaise, qui n'hésita pas à lui rendre la pareille.

Il y eut à peine un instant pour savourer la joie d'être réunis que la sombre prison sembla s'illuminer d'une lumière rouge invisible. Toute la pièce brûlait, comme si cette lumière avait de la chaleur.

Ils avaient été trop lents.

Ou peut-être avaient-ils déclenché une alarme sans s'en rendre compte.

« Merde », soupira Théo, dont la tête retomba en arrière. Blaise tendit le bras et rattrapa Théo avant que son crâne ne heurte le sol.

« Ron ! » cria Hermione, s'élançant du sol sans se donner le temps de reconsidérer ce qu'elle savait devoir faire.

Elle entendit les protestations derrière elle, sentit Sirius tendre la main pour l'arrêter, sa main manquant de peu la sienne.

« Sortez d'ici tout de suite ! » Hermione leur donna des instructions par-dessus son épaule tout en sprintant hors de leur portée, vers la cage d'escalier, s'enfonçant à nouveau en elle-même pour chasser la peur ou l'incertitude.

Elle ne laisserait pas Ron derrière elle.

Plus jamais.

Jamais plus.

Elle préférait mourir plutôt que de l'abandonner ici.

Alors qu'elle tournait le dernier coin de la cage d'escalier, une main pâle se tendit vers elle, comme si elle l'avait attendue.

Elle lui enserra le poignet et, au moment où elle aperçut le couloir où elle savait que Ron l'attendait, toute la scène disparut.

En l'espace d'un instant, elle se retrouva assise au bord d'Aberdeen, près du port sur le quai des civils.

Elle cligna des yeux sous le choc, essayant de comprendre comment elle pouvait être là, pourquoi elle avait été si proche de sauver Ron pour le perdre.

Encore une fois.

Elle avait encore échoué.

Levant les yeux, Hermione eut du mal à respirer lorsqu'elle vit Draco Malefoy la regarder dans la même tenue que la dernière fois qu'elle l'avait vu, les yeux bleus et sauvages de fureur. Ses doigts tremblaient tandis qu'il étudiait tout son corps, comme s'il cherchait quelque chose.

Elle se demanda si la panique la faisait halluciner, mais lorsqu'elle cligna des yeux, il ne disparut pas de son champ de vision.

En jetant un coup d'œil, elle aperçut Harry et Sirius derrière lui, enlacés, tandis que les épaules de Harry tremblaient d'émotion et que Sirius s'efforçait de l'apaiser.

Blaise et Théo étaient allongés ensemble sur le sol, respirant à des rythmes alternés, leurs index entrelacés.

« Qu'avez-vous fait ? » hurla Hermione, fixant son regard sur Malefoy alors qu'elle se mettait à genoux. Elle ne s'attarda pas un instant sur la question de savoir comment, au nom de Merlin, il s'était retrouvé ici.

« J'ai sauvé ta vie, voilà ce que j'ai fait », cracha Malefoy en se détournant de façon à ce que seules les lignes acérées de son profil lui fassent face.

C'était comme s'il était tellement dégoûté qu'il ne pouvait plus supporter de la regarder. Hermione eut l'impression qu'on lui arrachait le cœur.

Sa chemise ondulait dans le vent, révélant davantage sa poitrine musclée et son ventre, et la lueur crue du réverbère illuminait ses cicatrices rouges et bleues.

Hermione se leva et poussa Malefoy de toutes ses forces, canalisant la rage qui ravageait son âme, le faisant reculer de quelques pas, la sensation de sa peau glacée contre le bout de ses doigts ressemblait à celle d'une pierre givrée.

Pourtant, il refusait de croiser son regard, demeurant rigide alors qu'elle le poussait encore et encore.

Elle cherchait désespérément à obtenir une réaction de sa part, à le punir, à le blesser comme il l'avait fait pour elle.

« Comment as-tu pu ? Espèce de monstre ! Tu l'as laissé mourir ! J'aurais pu le sauver ! » Hermione hurla, frappant de ses poings sa poitrine tandis que des larmes coulaient sur ses joues, sachant que Ron était sur le point de mourir à cause de lui.

Malefoy restait ferme comme une forteresse, immobile tandis qu'Hermione l'attaquait et pleurait. Soudain, il sembla atteindre sa limite.

En un instant, il bougea, saisit fermement les poignets de la jeune fille, les serra contre sa poitrine et la fixa de ses yeux qui se mirent soudain à briller d'un argent violent et scintillant, sa tête s'inclinant pour masquer ses traits d'albâtre.

Les mains d'Hermione tremblèrent contre lui tandis qu'elle sentait les battements réguliers de son cœur martelant les parois de sa poitrine.

« Est-ce que tu l'aimes ? » demanda Malefoy à bout de souffle.

Hermione se figea, étudiant le masque de tension sur le visage de Malefoy qu'elle n'arrivait pas à déchiffrer. « Quoi ? »

« Est-ce que tu l'aimes, Weasley ? » Sa voix était tendue, ses lèvres roses serrées l'une contre l'autre, les muscles de sa mâchoire ondulant avec une insondable rigidité.

« Bien sûr », répondit Hermione d'une voix rauque, submergée par la peur de perdre Ron, incapable d'hésiter.

Malefoy acquiesça, son regard quittant le sien avant qu'il ne relâche ses poignets et ne se détourne.

Elle n'arrivait pas à dire le reste, à trouver les mots pour lui dire que Ron était comme un frère pour elle et qu'elle l'avait laissé tomber trop souvent, que ses péchés contre lui menaçaient de l'ensevelir si elle n'arrangeait pas les choses et ne le sauvait pas.

« Potter », ordonna Malefoy. Harry se tourna immédiatement vers lui, attendant. Hermione regarda les épaules de Malefoy se soulever et s'affaisser avant qu'il ne reprenne : « J'y retourne. Ramène-les tous au quartier général immédiatement. »

Sans attendre de réponse, Malefoy disparut.

La clarté frappa Hermione comme la gifle d'une main sur sa joue, suivie d'une peur aussi froide que la glace, tout son corps tremblait d'effroi.

Les genoux d'Hermione cédèrent et elle s'effondra sur le sol en se demandant à quel destin elle avait involontairement condamné Malefoy.

Chapter Text

« Nous devons y aller », ordonna Harry d'une voix pressante, peu de temps après que Malefoy eut transplané.

Il avait réussi à prendre le ton autoritaire qu'il avait adopté sous le règne de l'armée de Dumbledore, masquant la douleur et la peur qu'il ne voulait pas que l'on sache qu'il ressentait.

Pourtant, Hermione avait toujours vu clair dans son jeu.

À l'époque, elle avait remarqué la façon dont il tirait la manche de sa chemise sur les cicatrices fraîches qui marquaient ses mains. La façon dont sa gorge se soulevait anxieusement entre chaque mot qu'il prononçait, comme s'il luttait pour respirer.

À présent, elle voyait une fois de plus à travers la façade.

C'était dans la façon dont ses joues étaient rougies et ses yeux étaient bordés de poches argentées pleines de douleur, menaçant de céder à tout moment.

Harry retenait le maelström de ses émotions pour être le chef qu'il n'avait jamais demandé à être.

Hermione le regarda avec étonnement, son cerveau prétendument brillant s'efforçant de comprendre comment son plan et celui de Théo s'étaient effondrés en l'espace d'un instant. « Comment nous as-tu trouvés si rapidement ?

Elle appuya ses mains sur ses genoux, ne se sentant pas encore assez sûre d'elle pour se mettre debout. La lanière de son sac retomba sur son épaule tandis qu'elle s'efforçait de calmer sa respiration dispersée

Harry s'agenouilla près de Blaise et de Théo, vérifiant leur pouls alors qu'ils étaient allongés ensemble dans une angoisse étourdissante.

Il évitait catégoriquement le regard d'Hermione.

Une nouvelle partie d'elle, en colère, voulait saisir son menton et le forcer à lui faire face, ou peut-être même récupérer l'une des dagues fixées dans l'étui sur sa poitrine pour le menacer. Elle savait que de telles émotions avaient été attisées par le réveil de sa magie fondamentale une fois de plus.

Elle la détestait.

Elle détestait cette magie qui, à chaque fois qu'elle était utilisée, devenait de plus en plus indisciplinée, se mêlant de plus en plus à elle, absorbant sa colère et sa peur, et dépassant ses limites initiales.

Et elle se détestait de ne pas avoir été assez intelligente pour faire sortir Ron alors qu'il se trouvait juste au bout de ce maudit couloir.

« Qu'est-ce que tu veux dire ? » demanda innocemment Harry.

Hermione essaya de se calmer, sachant que sa voix allait trembler. « Tu nous as suivis ? »

« Oui... 'Mione. C'est vrai. » Il sembla avoir du mal à faire cet aveu.

« Comment as-tu su ? »

Le silence s'étira, épais et lourd.

Elle pouvait sentir la présence de Sirius derrière elle, le bruissement de son uniforme d'arène encore souillé frôlant ses sens. La fureur s'empara d'elle. On ne lui avait même pas donné de vêtements de rechange, on l'avait jeté directement de l'arène dans sa cellule glaciale et lugubre.

Cette poussée de colère était alimentée une fois de plus par l'aspect le plus récent de sa magie, débloquée lors de ses derniers instants dans l'arène et à nouveau ce soir à Azkaban.

Elle semblait aspirer à dévorer les formes les plus pures de la magie en elle.

« J'ai suivi la trace de la cape d'invisibilité ». admit Harry en posant son avant-bras sur son genou et en la regardant avec une grimace. « Honnêtement, Hermione, je t'aime profondément, mais penses-tu vraiment que tu m'as trompé un seul instant ce soir ? ».

Hermione cligna des yeux et resta bouche bée. « Je ne comprends pas, tu savais que je partais au quartier général ? »

Il acquiesça.

« Comment ? » demanda Hermione.

« Parce que... Parce que tu avais ce regard ! » Il bégaya.

« Quel regard ? »

« Le regard que tu as quand tu es sur le point d'enfreindre un million de règles différentes ! »

« Je n'ai pas de regard ! »

Harry se moqua, passant une main dans ses cheveux avant de gratter son ancienne cicatrice. « Si, tu l'as ! Je le connais par cœur parce que j'ai peur d'être celui qui a accidentellement déverrouillé ce regard et qui a permis qu'il se déchaîne sur le monde ! »

« Tu as un regard, Bouclettes. » Marmonna Théo en acquiesçant, gloussant presque, comme si la situation était amusante.

« C'est vrai. Je l'ai vu de nombreuses fois », ajouta sèchement Blaise, son visage se contorsionnant sous l'effet de la douleur qui semblait jaillir de toutes les parties de son corps.

Harry se racla la gorge. « Même si j'aimerais beaucoup discuter des détails de tes histoires, Mione, nous devons les ramener à Pansy le plus vite possible pour soigner leurs blessures... »

« Tu es au courant de sa réserve de potions de contrebande au quartier général ? » demanda Théo paresseusement, comme s'il était à deux doigts de s'endormir à cause de la douleur qui l'engourdissait.

« Bien sûr que je le sais. Vous n'êtes pas les sorciers et sorcières les plus discrets qu'il m'ait été donné de rencontrer dans ma vie. » Répondit Harry d'un ton neutre, en faisant un signe de tête à Blaise pour encourager Sirius et Hermione à l'aider à se lever.

Hermione se déplaça, rampa vers Blaise, laissa ses paumes absorber la fraîcheur du sol et se rappela que tout ce qui se passait était réel. Elle n'était pas piégée dans un cauchemar, ni dans l'arène à nouveau.

Peut-être que la réalité elle-même était un cauchemar à présent, un cauchemar auquel elle ne pouvait échapper. Chaque mouvement et contre-mouvement qu'elle faisait était le mauvais, et se terminait par la perte de la vie de quelqu'un au nom d'un monde meilleur.

Elle se demanda qui resterait pour voir les cendres de ce monde meilleur lorsque tout serait dit et fait.

Les lèvres de Théo se retroussèrent vers Harry, à la fois impressionné et surpris par sa révélation. « Tu es plus perspicace que je ne l'aurais cru, Potter. »

Harry passa un bras autour de l'épaule indemne de Théo, soufflant d'incertitude. « Euh, merci, Nott. Je pense que tu es un garçon assez intelligent toi aussi. »

La tête de Théo s'appuya contre celle de Harry qui l'aida à se mettre debout en essayant d'étouffer une forte inspiration. Ses yeux restaient collés au sol, comme s'il s'efforçait de se distraire de la douleur.

« Regarde-nous : Les Gryffondor et les Serpentard travaillant ensemble en harmonie. C'est ce qui se rapproche le plus d'une utopie. » Gémit Théo en essayant de masquer son malaise par de l'humour.

« Comment peux-tu rester aussi calme, Théo ? » aboya Hermione en s'efforçant de soutenir Blaise.

Les yeux de Théo s'ouvrirent et il sourit, imperturbable. « Oh, parce que j'adore les surprises, elles me donnent un but, surtout celles qui se terminent avec des morceaux de ma chair qui pendent de mon corps et mes muscles exposés à l'air vif de la nuit. »

Hermione roula des yeux tandis que Harry se raclait la gorge et proposait : « Oui... eh bien, désolé à ce sujet, Nott. »

« Appelle-moi Théo. Je crois que notre relation en est à ce stade », murmura Théo à Harry, plissant ses lèvres de manière suggestive pendant un instant.

« Seulement si tu m'appelles Harry », rétorqua Harry, visiblement mal à l'aise par le geste suggestif de Théo, avant que son regard ne s'aiguise, passant de Sirius à Hermione. « Très bien, 'Mione, peux-tu transplaner avec Sirius et Blaise jusqu'à l'emplacement secondaire avant que nous ne retournions au quartier général ? »

Hermione cligna des yeux, essayant de chasser le bourdonnement dans son cerveau pour se concentrer. « Quelqu'un devrait retourner à Azkaban pour l'aider ».

Harry grimaça. « Malefoy avait des ordres directs... »

« On s'en fout de ses ordres ! » hurla Hermione, se reconnaissant à peine alors que sa rage devenait brûlante comme un chaudron prêt à être rempli des ingrédients nécessaires à la vie ou à la destruction.

Théo, les yeux fermés, siffla d'un air moqueur devant son emportement. Elle sentit même le ricanement de Blaise qui s'appuyait sur elle pour la soutenir.

Mais c'est le regard curieux de Harry qui menaça de la déstabiliser. Il pencha la tête, comme s'il étudiait un nouvel aspect d'elle qu'il n'avait pas encore réussi à connaître.

Hermione était une bombe, sa mèche crépitait d'une lumière aveuglante, déclenchée par le chaos permanent qui régnait depuis son réveil à Azkaban, il y a de cela plusieurs mois. « Il n'était pas juste en détention, putain ? Comment diable a-t-il pu s'en sortir ? » Harry ouvrit la bouche comme s'il voulait expliquer, mais Hermione continua. « Pourquoi obéissons-nous soudain à ses ordres ? Nous ne pouvons pas le laisser aller chercher Ron tout seul. Nous ne pouvons pas risquer de les perdre tous les deux. Ils sont vitaux pour l'Ordre. »

Harry soupira, le son était irrégulier car sa patience vacillait. « Si tu penses que j'aime ce plan, tu te trompes, Mione. Mais plus vite nous ramènerons ces deux-là au quartier général », dit-il en indiquant Théo et Blaise, « Plus vite nous saurons qu'au moins leurs vies ont été sauvées. Ensuite, nous irons ensemble nous assurer que nous ramenons Ron et Malefoy à la maison ». Ses yeux flamboyaient d'un feu vert, comme un élixir de vie qui tourbillonne. « Nous les sauverons tous, d'accord, Hermione ? Ensemble. »

Sirius acquiesça, penchant la tête au-delà de l'endroit où il aidait à soutenir Blaise pour essayer de croiser le regard d'Hermione. « N'essayez pas de mener cette guerre seule, Miss Granger. »

L'entêtement fit trembler les lèvres d'Hermione et tressaillir ses sourcils alors que son cerveau finissait de trier les millions de voies qu'elle pouvait emprunter pour retourner à Azkaban maintenant.

Mais toutes les idées que son esprit avait rapidement mises en œuvre mettaient en danger les vies qui pesaient sur ses épaules et sur celles de Harry, dans tous les sens du terme.

Chaque moment qu'elle perdait à essayer de discuter avec Harry obligeait Malefoy et Ron à se débrouiller seuls plus longtemps.

« Ensemble », accepta-t-elle à contrecœur, de plus en plus lasse des choix sacrificiels.

Sans un mot de plus, ils transplanèrent rapidement vers le lieu secondaire, couvrant soigneusement leurs traces au cas où des Mangemorts auraient capté leur odeur au port d'Aberdeen.

Ils se matérialisèrent dans un petit hangar à mi-chemin de la côte, prenant quelques instants pour s'assurer que personne n'avait été désartibulé, sur l'insistance d'Hermione, certes sévère.

Tandis qu'elle scrutait Blaise et Theo, évitant la magie pour ne pas laisser de traces supplémentaires, les teintes céruléennes des premières lueurs de l'aube commencèrent à s'infiltrer par la fenêtre brisée du hangar.

Une fois qu'ils eurent confirmé que tout le monde était intact, ou du moins tel qu'il l'avait été lorsqu'ils avaient quitté le quai, ils transplanèrent à nouveau jusqu'à l'entrée du quartier général.

La seconde fois fut incroyablement épuisante.

Hermione sentit son corps se tendre sous l'effet de la surutilisation soudaine de sa magie ancienne, qu'elle avait à peine touchée depuis que Malefoy l'avait récupérée dans son esprit.

Malefoy.

Toutes ses pensées semblaient la ramener à lui, même lorsqu'elle ne le voulait pas. D'une manière ou d'une autre, il continuait à tourmenter son esprit et à envahir chacune de ses réflexions.

Si elle sombrait dans la folie, l'homme dont le nom était gravé dans les étoiles serait le responsable de sa disparition.

Peut-être que s'ils parvenaient tous les deux à passer la nuit, Hermione se donnerait la chance de déchaîner une mousson verbale sur Malefoy pour tout ce qu'il lui avait fait.

Rien de ce qu'il avait fait n'avait le moindre sens pour elle. Leur dernière conversation, lors de sa visite dans sa cellule, lui avait semblé définitive, un arrêt de mort apposé sur la fabulation d'affection qu'elle s'était permise pour aveugler ses sens. Il avait semblé avoir abandonné, le jeu qu'il jouait était terminé.

Pourtant, ce soir, il était une créature totalement différente. Il l'avait regardée avec des yeux sauvages, cherchant la réponse évidente à sa question, comme si elle contenait la preuve de la valeur de Ron.

Il n'était plus l'homme qui contrôlait la situation, il était libéré dans tous les sens du terme.

Elle chassa les frissons provoqués par l'image mentale indésirable de sa poitrine balafrée qu'elle avait vue il y a quelques minutes à peine et se concentra plutôt sur l'imposante pente d'herbe écossaise qui se dressait devant elle.

Hermione avait fait de son mieux pour mémoriser l'emplacement de la porte cachée sur le flanc escarpé de la colline, mais elle n'eut pas besoin de la chercher. Harry s'avança immédiatement et appuya sa paume sur un creux invisible dans l'herbe, révélant la porte. Lorsqu'elle s'ouvrit, Harry fit signe à Hermione, Sirius et Blaise d'entrer en premier.

Sirius boitait, essayant de cacher sa blessure en aidant Blaise à se redresser. Hermione redoubla d'efforts pour aider Blaise, et ses muscles se mirent à palpiter et à se contracter sous la tension. Elle se rendit compte qu'il était principalement constitué de muscles, ce qui rendait presque impossible de le soutenir, même avec l'aide de Sirius. Sirius semblait aussi faible qu'Hermione, si ce n'est plus.

« Chéri, nous sommes rentrés », chanta Théo d'un ton étouffé et fin alors que la porte se refermait derrière Harry et lui. Sa voix rocailleuse résonna dans le couloir escarpé, rebondissant contre les murs.

« Tu es un garçon curieux », souffla Harry en s'efforçant de tirer doucement Théo.

Théo fredonna, léchant ses lèvres craquelées. « Je préfère de loin “voyou sympathique”, si tu veux bien ».

« Très bien, alors. » répondit Harry.

Blaise remua, attirant l'attention d'Hermione sur son visage. Malgré l'enflure et les ecchymoses, il restait attentif et se concentrait sur Théo. Ses yeux étaient tendres lorsqu'il scruta Theo à plusieurs reprises, suivant chaque mouvement de sa poitrine.

Le groupe avança prudemment et silencieusement dans le couloir, s'enfonçant à nouveau dans les profondeurs du quartier général pour se diriger vers les quartiers de Pansy.

« Celle-ci », indiqua Théo en penchant la tête vers la porte qu'ils avaient franchie il y a quelques heures.

Harry acquiesça et s'appuya, et Théo avec lui, contre l'espace entre la porte et le mur. Il tapa du pied contre la porte, comme pour frapper, et maintint soigneusement Théo debout avec ses deux mains.

Puis il s'arrêta, et tous attendirent.

« Qu'est-ce qui t'a pris de faire ça ? » dit Théo après un silence qui lui parut trop long.

« Qu'est-ce que tu veux dire ? chuchota Harry.

« Il suffit d'ouvrir la porte ! C'est à peine le matin, elle est certainement à l'intérieur. »

Le visage de Harry devint rose et il regarda Hermione et Sirius avec stupeur avant de dire à Théo : « Mais si elle est... tu sais... pas... convenable ? Ou... habillée ? »

Théo émit un son grave et vexé avant de jeter un coup d'œil incrédule à Hermione et Sirius, comme s'il se demandait si on lui faisait une farce. « C'est vraiment comme ça que vous êtes tous, les Gryffondor ? Remplis à ras bord de sensibilités mièvres ? Comment diable l'un d'entre vous peut-il avoir un peu de courage avec toute cette politesse et ces égards ? »

Sirius eut un petit rire mélancolique. « Je ne peux pas dire que tous les Gryffondor soient dotés du sens de la modestie de notre cher Harry. »

Harry grimaça, secouant son visage pour repositionner ses lunettes sur son nez. « Je ne suis pas sûr que ce soit une histoire que j'ai envie d'entendre ».

Théo sourit, les yeux fermés. « Oh, je sais que c'est une histoire que j'aimerais entendre... »

« Oh, pour l'amour de Merlin, » interrompit Hermione. « Je vais le faire. »

Sirius eut un rictus, se remémorant manifestement un souvenir de Poudlard avant de chasser cette pensée d'un hochement de tête tandis qu'ils s'efforçaient de les adosser, Blaise et lui, contre le mur. Lorsque Sirius approuva d'un signe de tête, Hermione remit en place sa chemise, qui avait un peu grimpé sur son abdomen, et poussa la porte avec détermination, en essayant d'avoir la courtoisie des Serpentards à laquelle elle s'était habituée.

La porte à peine entrouverte, on ne voyait plus qu'un fragment du bureau rempli de chaudrons.

« Pansy ? Pansy... »

« Je t'ai entendue la première fois », répondit Pansy, la voix teintée d'un soupçon d'épuisement groggy. « Ta voix est terriblement stridente quand tu essaies de chuchoter ».

Hermione souffla, décidant de se priver de la satisfaction de répondre à l'injure de Pansy. « C'est Theo et Blaise. Es-tu décente... »

Le bruissement des draps fut suivi d'une forte inspiration provenant du coin de la pièce où se trouvait le petit lit de Pansy.

« Blaise ? » répéta Pansy. « Il est là ? »

« Oui, juste à l'extérieur. Ils ont besoin de... » commença Hermione, mais elle fut interrompue par le bruit sec de draps que l'on jetait de côté. Pansy contourna Hermione, le seul bruit étant celui de ses pieds nus qui tapotaient le sol. Puis elle frappa de la main un bouton sur le mur, déclenchant l'allumage des lumières crues du plafond.

Tous les cheveux de Pansy, à l'exception de sa frange, étaient enfermés dans un bonnet de soie lilas, et sa chemise de nuit était d'un fin tissu noir satiné, avec de courtes manches bouffantes et une longueur qui lui arrivait à peine à mi-cuisses.

« Veux-tu prendre un peignoir ou autre chose ? »

Pansy poussa Hermione plus loin dans la pièce pour permettre aux quatre hommes d'entrer dans l'espace clos.

« Tu vois », fit la voix de Théo en jetant un coup d'œil à Pansy, « une tenue tout à fait correcte, rien à craindre, cher Harry ».

Les yeux de Harry se dirigèrent vers le plafond moins d'un instant après avoir surpris la silhouette de Pansy. « Désolé de te déranger à cette heure matinale. »

« Pas de problème », dit Pansy d'un geste dédaigneux.

Sirius s'efforça de faire entrer Blaise, qui était devenu complètement mou. Hermione se précipita instinctivement de l'autre côté de Blaise pour essayer de l'aider une fois de plus, ne s'arrêtant que pour poser son sac à côté de la porte.

« Mettez-les tous les deux sur le lit », ordonna Pansy.

Harry déposa Theo en premier, en prenant soin de l'allonger sur le côté, exposant ainsi son épaule déchiquetée pour que Pansy puisse l'analyser. Puis il rejoignit Hermione et Sirius pour soulever Blaise sur le lit.

Le visage pâle de Pansy devint d'une blancheur fantomatique lorsqu'elle regarda Blaise qui venait de perdre connaissance. « Qu'est-ce qui lui est arrivé ? »

« Je ne sais pas », avoua Hermione en l'aidant à placer un oreiller sous sa tête. Maintenant que la lumière aveuglante tombait sur les traits sombres de Blaise, elle pouvait pleinement voir la gravité de son visage tuméfié. Elle ne put s'empêcher de détourner le regard à la vue de ses traits tourmentés.

« Qu'est-ce que tu as fait ? » cria Pansy à Hermione.

« Moi ? » protesta Hermione, stupéfaite.

« Nous sommes allés sauver les otages », ajouta Théo d'un air morose.

La langue de Pansy passa derrière ses dents du bas en signe d'exaspération. Elle retenait les mots de sa colère. « Imbéciles », gronda-t-elle en se tournant vers son bureau. Elle ouvrit brusquement le tiroir du bas et saisit immédiatement deux fioles remplies d'une teinte verte familière.

Brusquement, Pansy jeta la première fiole au visage de Théo. « Bois. »

« C'est très excitant quand tu me donnes des ordres comme ça, Pans », répondit Théo en faisant sauter le bouchon de la fiole avant d'en avaler le contenu d'un geste de la tête.

Pansy hésita après avoir retiré la fiole contenant la dose de Wiggenweld de Blaise.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda Harry avec impatience.

« Je veux le scanner pour voir s'il a besoin de plus que du Wiggenweld », dit Pansy d'un ton engourdi.

Harry hésita, comme s'il envisageait sincèrement de lui permettre de procéder comme elle le souhaitait malgré l'interdiction catégorique d'utiliser la magie. « Nous ne pouvons pas jeter de sorts... »

« Je connais parfaitement ce fichu règlement, Potter. Je disais simplement tout haut ce que je voulais faire puisque tu t'es sentie obligé de le demander. »

« Nous pouvons l'emmener à l'infirmerie », proposa Hermione.

Pansy observa vraiment Hermione pour la première fois depuis qu'elles étaient entrées dans l'espace. Ses yeux étaient remplis d'un examen minutieux, mais Hermione ne se déroba pas. Au contraire, elle prit une grande inspiration, soulevant sa poitrine pour feindre le courage dont elle se sentait si peu capable ces jours-ci. « Donne-lui du Wiggenweld. Ça commencera au moins à réparer ce qui ne va pas. Ensuite, nous pourrons l'emmener à l'infirmerie, surveiller son rythme cardiaque et analyser son corps pour y déceler les signes de ce qui ne va pas. »

Pansy hocha vivement la tête avant de reporter son attention sur Blaise, tandis que Sirius lui ouvrait la bouche pour qu'elle puisse y verser lentement le liquide.

Une fois la fiole vidée, elle marmonna : « Même une horloge cassée a raison deux fois par jour. »

Hermione était insensible aux insultes, tout ce que Pansy lui disait n'était rien comparé au mépris de Malefoy, ou à l'image qu'elle commençait à se faire d'elle-même.

Pathétique.

Un gaspillage de magie.

Une honte pour le concept même d'intellectualisme.

Sirius aida Blaise à se redresser lentement, s'assurant qu'il ne s'étouffe pas tandis que Pansy lui fermait la bouche pour qu'il digère jusqu'à la dernière goutte.

Retenant son souffle, Hermione l'observa, priant pour que ses traits tuméfiés s'adoucissent ou qu'il y ait un signe de guérison.

Ils attendirent tous, même Théo pivota pour regarder, ses yeux brillants d'espoir sans vergogne.

Au bout d'un moment, Harry bougea lentement, effleurant de ses doigts le coude nu d'Hermione. « Nous devons partir... maintenant. »

« Je sais », murmura Hermione, incapable de détacher ses yeux de Blaise, inquiète de ne pas le voir se réveiller.

Elle avait besoin d'une victoire. Elle avait besoin de savoir que sa décision irréfléchie de sauter dans la fournaise ce soir n'avait pas été vaine.

« Aller où ? » grommela Pansy en aidant Sirius à recoucher Blaise. « Où est la Belette ? A-t-il réussi à s'en sortir sans blessure et à s'enfuir pour embrasser sa sœur ou toute autre marque d'affection dans cette famille dynamique ? »

« Il est toujours à Azkaban », dit Hermione. « Et Malefoy aussi. »

Pansy se retourna, les sourcils froncés, son regard oscillant entre Hermione et Harry. Aucune pitié ne se lisait dans ses yeux d'obsidienne. Seule la férocité rencontrait le regard d'Hermione. Puis Pansy retourna à son bureau, fouillant dans le tiroir du bas encore ouvert. « Peut-être que du Polynectar vous donnera au moins une chance de repartir sans vous faire remarquer... ».

« Nous avons peut-être déjà volé le lot que tu as récemment préparé », s'excusa Théo, étirant ses mots comme pour retarder la colère de Pansy.

Le tiroir de potions, presque plein, s'entrechoqua violemment, dans une dissonance de fioles de cristal, lorsque Pansy le referma d'un coup sec.

Ses mains tremblèrent légèrement contre le bureau tandis qu'elle refusait de se lever de sa position accroupie.

Sirius s'avança, un peu mou, et sourit chaleureusement à Harry. « J'irai à ta place. »

« Non. » ordonna Harry. Hermione faillit tressaillir à la tension de sa voix.

Sirius se déplaça, essayant de donner à son visage une expression plus autoritaire et plus impérieuse, « Harry... ».

« Sirius, s'il te plaît ».

« Harry », interrompit Sirius, trouvant une force dans son ton qui fit même réfléchir Hermione. « Je ne suis rien d'autre qu'un homme prêt à s'offrir une dernière fois au service des autres. »

« Nous venons de te récupérer... Je ne peux pas risquer que tu y retournes. Je ne peux pas risquer de te perdre. » Protesta Harry, la voix fluette et jeune, plaidant sans vergogne pour l'un des seuls liens qu'il avait encore avec ses parents sur cette terre.

Sirius changea de visage, ses yeux profonds exprimant une sympathie sincère, tandis qu'il posait ses mains sur les épaules de Harry. « Pourquoi est-ce toujours toi qui dois mener ces batailles ? N'es-tu pas fatigué de porter ce fardeau tout seul ? »

« Je ne suis pas seul », répliqua Harry en passant son bras autour de celui d'Hermione en signe de solidarité et de recherche secrète de soutien. « Hermione est avec moi. Nous pouvons y arriver. »

Un sourire en coin se dessina sur la lèvre de Sirius, reflétant le tic de Harry. « Je considère souvent qu'elle et toi ne faites qu'un. Quand l'un va, l'autre est sûr de suivre. Mais l'union fait la force. »

« Tu as retrouvé ta magie ? » Hermione l'interrompit, impatiente d'en découdre alors qu'elle avait le cœur serré en voyant Blaise toujours gonflé et immobile.

« Non », admit Sirius à contrecœur.

Hermione en fut plutôt stupéfaite. Dans l'arène, il avait réussi à repousser l'emprise des démons sans qu'aucune magie ne coule dans ses veines, semblait-il.

Harry secoua la tête avec ferveur. « Alors il n'en est pas question. »

« Harry... »

Harry coupa Sirius sans mot dire, repoussant ses mains de son épaule et se tournant vers Pansy, qui ne s'était toujours pas levée de son bureau. « Pansy », commença-t-il, ce qui la fit remuer et se lever comme si elle sortait d'une transe, « peux-tu emmener Blaise, Théo et Sirius à l'infirmerie pour qu'ils fassent examiner leurs blessures ? Une infirmière devrait bientôt arriver pour s'occuper de Ginny, elle s'appelle Isadora. Elle peut t'aider pour tout ce que tu ne sais pas arranger. »

Pansy hocha la tête, les traits engourdis, la colère qu'elle avait dirigée contre Hermione il y a quelques instants à présent apaisée.

Sirius recula, les bras croisés, semblant accepter l'autonomie de Harry. Peut-être connaissait-il suffisamment son filleul pour comprendre que la seule façon de l'arrêter serait de le maîtriser physiquement. Sans sa magie, une telle action condamnerait sans aucun doute les deux hommes toujours enfermés à Azkaban.

Harry continua à donner des ordres à Pansy. « Si nous ne sommes pas rentrés à l'heure du petit déjeuner, dis à Narcissa, Bill et Remus ce qui s'est passé.

« Des ordres pour moi ? » plaisanta joyeusement Théo.

Malgré lui, Harry sourit, s'accordant un moment de légèreté avant qu'ils ne s'aventurent à nouveau dans la fosse aux lions. « Remets-toi sur pied ».

« Une tâche délicate en effet », répondit Théo, alors que sa chair travaillait visiblement à se recoudre. « Je me donnerai à fond. » Il leva faiblement le poing en l'air, comme pour encourager un match de Quidditch.

Hermione se pencha vers Théo et déposa un baiser sur ses cheveux noirs.

« Reste en vie », lui dit Théo, le ton enjoué de ses yeux s'adoucissant pour laisser place à une douce requête.

Hochant la tête, Hermione se dirigea vers la sortie de la pièce, sachant qu'ils devaient quitter le quartier général pour transplaner à nouveau et cherchant désespérément à se soustraire aux émotions bouillonnantes qui persistaient dans la pièce.

Elle entendit faiblement Harry marmonner un dernier adieu aux quatre autres dans la chambre de Pansy avant qu'il ne la suive rapidement, fermant la porte avec précaution derrière lui.

« On n'a pas peur d'être repérés ? » demanda Hermione en attrapant sa baguette, se préparant à transplaner dès qu'ils poseraient le pied dans la campagne écossaise. Son corps bourdonnait de la terrible certitude qu'ils avaient passé trop de temps à discuter. Elle ne voulait pas se permettre d'imaginer les conséquences que cela pourrait avoir pour Ron... ou pour Malefoy.

« Draco et moi surveillons les allées et venues des gardiens. De plus, nous avons des alarmes pour les intrus non autorisés », lui expliqua-t-il.

« Elle n'a pas retenti pour Rogue », lui rappela-t-elle.

La tête de Harry oscilla. « Ce qui veut dire que ses intentions lui ont valu une autorisation. »

Ils accélérèrent la cadence, leurs pas s'accordant pour se diriger vers les imposantes portes d'entrée.

Harry se racla la gorge. « Il m'a dit que nous devions rester derrière, tu sais. »

« Qui ? »

« Malefoy ». Précisa Harry, ses lèvres s'inclinant sur le côté. « Il a exigé que je vous ramène tous à la maison et qu'il aille chercher Ron tout seul quand nous aurions déclenché les alarmes. Nous n'avons pas eu le temps de nous opposer au plan qu'il avait concocté... Ce connard têtu me fait penser à toi sur ce point. »

Harry esquissa un sourire amusé pour exprimer sa taquinerie, mais quelque chose se resserra dans la poitrine d'Hermione. L'agonie. Le défi. L'entêtement. La peur. Ils se fondirent les uns dans les autres, une composition désordonnée d'émotions étouffantes.

Une fois de plus, les motivations et les décisions de Malefoy laissaient Hermione complètement aveugle, essayant de rassembler les pièces d'un puzzle.

« Eh bien, quand avons-nous déjà écouté un ordre qu'on nous avait donné ? » croassa Hermione.

Harry ébouriffa légèrement les cheveux d'Hermione en souriant. « Ça, c'est mon petit train ».

« Comment a-t-il réussi à s'échapper de la cellule ? »

Le sourire de Harry s'élargit lorsque la grande sortie fut visible. « Je l'ai fait sortir, bien sûr. »

« Toi ? » Répéta-t-elle.

« L'idée te surprend-elle d'une manière ou d'une autre ? Tu te souviens sûrement de tes antécédents et des miens. »

« C'est plutôt le fait que tu aies cherché à sortir avec Malefoy qui me surprend. » Révéla Hermione.

« Une fois que j'ai compris que je devrais me lancer à ta poursuite, j'ai su qu'il avait autant à perdre que moi. » Hermione pensa à demander à Harry ce qu'il voulait dire par là, mais il continua avant qu'elle ne puisse formuler les mots. « De plus, il a une certaine expérience d'Azkaban et des rouages du Nouvel Ordre des Sorciers. Je savais qu'il aurait les meilleurs conseils sur la façon d'entrer. »

« Mais tu as déclenché l'alarme », lui rappela Hermione.

« Comment pouvions-nous savoir que toutes les fenêtres étaient des pièges ? »

« Toutes sauf une », corrigea instinctivement Hermione. « Tu n'as pas parlé à Rogue quand tu es allé chercher Malefoy ?

Harry secoua la tête. « Je n'ai pas eu le temps. Dès que j'ai dit à Malefoy dans quoi je soupçonnais que tu t'embarquais, il a menacé de me tuer si je ne le faisais pas sortir sur-le-champ. » Lorsqu'ils atteignirent la porte, Harry se glissa maladroitement à l'intérieur, toujours trop rapide, une caractéristique qui faisait de lui le parfait attrapeur au Quidditch. Il plaça immédiatement sa main dans l'ouverture. « Rogue a réussi à nous hurler de ne pas y aller quand nous sommes partis... »

Alors que la porte s'ouvrait en gémissant et que l'air frais et vivifiant balayait les boucles d'Hermione, elle révéla : « Rogue m'a dit comment entrer par effraction. Il m'a donné l'idée. »

« Intéressant », dit Harry au bout d'un moment, visiblement aussi incertain qu'Hermione.

Alors qu'ils sortaient et refermaient la porte derrière eux, Hermione ajouta : « Il l'a fait pour toi, pour te protéger... pour ta mère, il a dit quelque chose à propos de l'accomplissement d'une promesse qu'il lui avait faite. »

Harry s'immobilisa alors que la porte disparaissait à nouveau dans l'herbe. Le bruit de sa respiration hésitante fit hésiter Hermione à lui révéler cette information. Peut-être que la blessure était encore trop vive.

Mais le regard mélancolique s'effaça lorsqu'il renifla et déplaça ses épaules, sa baguette tournant sans but dans sa main. « Eh bien, cette décision lui a été bénéfique puisque j'y vais finalement. Prête ? »

Hermione acquiesça, omettant le fait qu'elle sentait sa magie se fatiguer au fur et à mesure qu'elle transplanait. Elle se réhabituait encore à utiliser la magie, et son corps n'avait pas eu beaucoup de répit depuis son séjour dans l'arène. Elle était épuisée et brisée, chaque muscle semblait lui hurler de s'effondrer à cet endroit précis pour se reposer.

Harry lui tendit la main, la paume vers le haut et accueillante, ses lunettes glissant sur l'arête de son nez. « Et si je nous transplanais là-bas, et que tu nous ramenais à la maison ? »

Elle plaça sa main dans la sienne, souriant d'émerveillement devant la facilité avec laquelle il avait appris à lire en elle. Peut-être était-elle tout simplement aussi facile à lire que les livres qui lui apportaient un réconfort infini. « D'accord ».

Puis ils disparurent.

Lorsqu'ils atteignirent le port d'Aberdeen, elle fut envahie par une lourde impression de déjà-vu.

Ils ne pouvaient pas s'attarder longtemps. Le soleil montait dans le ciel, avec de nouvelles couleurs de bleu, de violet et de rose qui se mélangeaient, illuminant la ville derrière eux et la mer devant eux. Le fait qu'ils n'aient pas encore été découverts par les travailleurs de l'équipage montrait clairement que le destin s'équilibrait en leur faveur pour un moment.

Harry réajusta les manches de sa chemise en flanelle, les remontant jusqu'au coude, avant de s'occuper d'Hermione. « Prête pour la dernière ligne droite ? Nous avons déjà déclenché les alarmes, alors je ne vois pas le mal à transplaner une fois de plus. Tu-Sais-Qui doit sûrement s'attendre à ce que d'autres arrivent... Je ne doute pas qu'il mettrait en place des protections pour nous empêcher d'entrer, si ce n'était déjà fait. » Hermione acquiesça sans mot dire, mais ce que Harry perçut dans son regard lui donna à réfléchir. « Draco et Ron vont s'en sortir. Qui sait, peut-être qu'on les a ratés et qu'ils sont déjà rentrés au quartier général. »

Était-ce un air pitoyable qu'il avait décelé sur les traits de la jeune femme ? Un regard qui, selon lui, avait besoin d'être rassuré ?

Hermione secoua la tête avec amertume. « S'il avait pu entrer et sortir, il serait déjà de retour avec Ron. » Elle hésita avant d'avouer. « Je pense... je pense qu'il allait se proposer à la place de Ron. Je ne sais pas s'il avait prévu de revenir. »

Ce n'était qu'une intuition, motivée par la crudité choquante de l'apparence et du comportement de Malefoy avant qu'il ne disparaisse seul à Azkaban. La possibilité qu'il s'agisse d'une mission suicide la remplissait d'effroi.

Elle ne le connaissait pas assez bien pour en être certaine. Peut-être était-ce simplement parce que c'était ce qu'elle aurait fait qu'elle supposait que c'était donc le plan de Malefoy.

Si Harry en avait été informé ou s'en doutait, il n'en laissa rien paraître. Au lieu de cela, il se servit de son avant-bras pour fixer ses lunettes, les remontant un peu trop haut sur son nez. « Alors Malefoy est sur le point d'être submergé par la réalité de ce que c'est que d'entrer dans la ligue des Gryffondor. Nos complexes de héros ne nous permettraient jamais de le laisser derrière nous. »

Une fois de plus, Hermione plaça sa main dans la sienne, un rire fatigué s'élevant à la suite de sa déclaration.

Il savait toujours, d'une manière ou d'une autre, comment éclairer les moments les plus sombres, comment retrouver un semblant de joie.

La façon dont son esprit fonctionnait était d'une beauté stupéfiante, tant il était pur et centré sur l'autre.

Elle savait qu'il était aussi terrifié qu'elle et pourtant il refusait de le laisser paraître, se concentrant plutôt sur le fait de la rassurer.

Choisissant de ne pas retarder l'inévitable plus longtemps, Harry acquiesça et ils furent emportés dans la magie qui les plongea au cœur d'Azkaban.

Lorsqu'ils se matérialisèrent, Hermione réalisa qu'elle ne savait pas à quoi s'attendre. Elle avait catégoriquement évité de penser aux horreurs qui les attendraient ou à ceux qui les attaqueraient lors de leur réapparition, mais un couloir complètement vide n'était certainement pas ce à quoi elle avait pensé.

Le froid enveloppa Hermione comme une étreinte indésirable, suivi par le faible bruit de goutte à goutte de l'eau qui s'écoulait sans cesse quelque part.

Les seuls êtres qui remplissaient l'espace étaient Hermione et Harry, toujours main dans la main, aucun des deux ne se sentant assez courageux pour laisser partir l'autre.

Sa magie fondamentale bourdonna, la sensation étant un avertissement. De quoi, elle n'en était pas encore certaine.

« Hmm. » Harry respira curieusement, réajustant sa prise sur la main d'Hermione alors que leur transpiration mêlée rendait sa prise glissante. « Je m'attendais à ce qu'une armée de Mangemorts attende... »

« Je m'attendais à la même chose », révéla Hermione.

Harry se racla la gorge, essayant de masquer son incertitude, bien qu'elle se lise sur ses traits bouleversés qu'elle observait du coin de l'œil. « Nous nous serrons les coudes ».

« Toujours », approuva Hermione.

Harry se gratta maladroitement l'arrière du crâne à l'aide de sa baguette. « Je suppose que tu ne sais pas où nous sommes ? »

« C'est toi qui nous as fait transplaner jusqu'ici. »

Les sourcils de Harry se haussèrent lorsqu'il prit conscience de ce fait. « Je nous ai juste ramenés au dernier endroit où je me trouvais. »

« Qui était où ? »

« Là où Blaise, Sirius et Theo se trouvaient. »

Hermione acquiesça, entraînant Harry vers l'escalier en colimaçon derrière eux. « Alors la cellule de Ron se trouve à l'étage inférieur. »

Voyageant trop vite, Hermione manqua quelques marches alors qu'ils descendaient la cage d'escalier étroite, réussissant à peine à se poser correctement. Son corps prenait le dessus, son cœur battait la chamade et sa peau palpitait d'angoisse.

Alors qu'ils se rapprochaient du niveau suivant, le silence était étrange. Hermione n'arrivait pas à décider s'il la remplissait d'effroi ou de soulagement. Lorsqu'elle atteignit la petite arche, elle se figea, à peine la porte franchie, et ses yeux se posèrent sur un spectacle qui lui fit chavirer le cœur.

« Bon sang », murmura Harry derrière elle, horrifié.

Elle resserra sa prise sur sa main, s'accrochant au réconfort tendu qu'ils s'échangeaient, tandis qu'elle observait les mots géants écrits avec du sang sur le sol à ses pieds.

UN

DERNIER

JEU.

Le message était écrit à grands traits, celui qui avait pris le temps de l'écrire n'avait pas été avare de sang. Chaque mot occupait l'espace de la salle, obligeant le suivant à s'inscrire en dessous.

Au-delà du message, une porte de cellule était ouverte, une porte qui avait été fermée la dernière fois qu'Hermione s'était trouvée dans ce couloir, même si son séjour avait été bref. Le moment où elle avait été arrachée au sauvetage de Ron était gravé dans sa mémoire, et elle ne pouvait pas oublier la vue de ce couloir même si elle essayait.

Une question terrifiante surgit dans la tête d'Hermione, la rendant certaine qu'une place en enfer l'attendait : A qui appartient ce sang ?

Ce qu'elle détestait le plus dans cette interrogation silencieuse, c'est qu'elle n'arrivait pas à décider quel nom serait le plus douloureux à entendre : Draco Malefoy ou Ronald Weasley.

« Qu'est-ce que ça veut dire ? » haleta Harry à voix basse.

« Cela signifie que Voldemort veut finir le jeu que je pensais avoir terminé ». répondit Hermione, ne craignant plus d'utiliser son nom, le macabre étalage de sang montrait clairement qu'il savait qu'elle reviendrait.

Même lorsque son esprit était devenu une forteresse impénétrable, il l'avait vaincue.

Voldemort n'avait pas eu besoin de voir ses pensées, ses actes avaient suffi à dévoiler toutes ses motivations. D'une manière ou d'une autre, il savait.

Il entend tout. On le lui avait répété maintes et maintes fois, mais Hermione n'avait pas laissé la gravité de ces avertissements influencer ses actions.

Mais il ne se contentait pas d'entendre, Hermione le comprenait à présent.

Il voyait aussi, il voyait le sens des non-dits, il pouvait cueillir la vérité du cœur d'Hermione sans qu'elle ait besoin de l'exprimer ou que son esprit soit le moins du monde vulnérable face à lui.

Il entend tout.

Hermione n'avait pas fait taire le cri constant de son cœur pour ceux qui l'entouraient, et maintenant deux hommes qu'elle aimait de tout son être payaient le prix de son refus obstiné de tenir compte des avertissements sans fin.

« Alors, qu'est-ce qu'on fait ? » demanda Harry.

« Lumos », grogna Hermione en fermant son esprit légèrement pour éviter qu'une larme ne coule.

Sa baguette s'illumina d'un bleu tendre et elle la pointa vers le sol. Sous le dernier mot se trouvait un caillou de sang, comme une goutte de pluie souillée sur la chaussée.

Elle traça sa baguette en direction des escaliers, où d'autres cailloux de sang formaient une traînée descendant l'escalier.

« Maintenant... nous jouons le jeu », chuchota Hermione en retirant sa main de celle de Harry pour ouvrir la voie. Sa conscience ne pouvait plus supporter son contact réconfortant.

C'était de sa faute si ce sang avait été versé pour leur servir de piste. C'était elle qui devait terminer le jeu. Mais elle savait qu'elle devait le faire seule. Son cœur était suffisamment souillé, se disait-elle, même si cette vérité ne rendait pas sa décision plus facile.

Elle tourna pour faire face à Harry, braquant sa baguette sur lui. Sa légère tentative d'occlumancie n'empêcha pas les larmes de couler sur ses joues.

« Pardonne-moi », souffla-t-elle.

Harry eut à peine le temps de la regarder avec confusion.

« Impero », lança Hermione en faisant claquer son poignet de la manière qu'elle avait mémorisée pendant leur quatrième année, lorsqu'ils avaient été à leur insu sous la tutelle d'un Mangemort.

Harry n'eut pas le temps de se contorsionner sous l'effet de la trahison.

La malédiction de l'Imperium le submergea trop rapidement, le transformant en une sorte de zombie oscillant, prêt à suivre tous les ordres d'Hermione.

Mais Hermione n'en avait qu'un.

« Retourne au quartier général », ordonna-t-elle au milieu d'une pluie de larmes, sachant que le fossé qu'elle avait formé avec une malédiction impardonnable briserait à jamais son amour pour elle, sachant qu'elle perdait son frère à chaque syllabe qu'elle prononçait. « Retourne au quartier général et ne reviens pas me chercher. »

Elle regarda Harry lever sa baguette, les yeux papillonnant dans un état de transe et d'ivresse, avant de disparaître.

Hermione ne put s'empêcher de laisser échapper un sanglot de tristesse lorsqu'il disparut.

Le son se répercuta dans le couloir, lui revenant comme un boomerang douloureux.

Il ne fallait pas perdre un instant de plus.

S'attarder sur son plus grand péché ne ferait que la pousser à en commettre un autre en perdant à la fois Malefoy et Ron. Elle se détourna de l'endroit où elle avait abandonné son âme, lança à nouveau Lumos et descendit les marches en courant.

Elle pouvait le sentir, la façon dont la prononciation de ce nouveau sortilège avait fait hésiter sa baguette. Elle aussi se sentait trahie par Hermione.

La baguette avait choisi une sorcière brillante, gentille et douce. Elle n'avait pas l'intention de choisir une porteuse de malédiction.

Personne n'aurait pu prévoir qu'elle s'abaisserait à ce point, pas même la baguette pure qui lui était destinée.

Désormais, elle et sa baguette étaient entachées d'une noirceur qu'il était impossible d'effacer.

Même sa propre baguette la détestait à présent.

Elle ignora la sensation poisseuse qui recouvrait ses poumons tandis qu'elle accélérait, descendant si rapidement les nombreux niveaux d'Azkaban que son cerveau tourbillonnait de mal des transports.

La noirceur d'un sortilège impardonnable était comme un virus épais qui s'insinuait dans sa poitrine, menaçant et exigeant de s'étendre et de se repaître des parcelles de lumière qui restaient dans son âme.

Elle pouvait vivre avec un tel péché si cela signifiait que Harry était en sécurité au quartier général.

S'il y avait une chance que Voldemort ne sache pas encore que Harry était en vie, elle devait faire en sorte qu'il en soit ainsi.

Elle ne voyait pas d'inconvénient à souiller son âme au nom d'un frère, surtout si elle devait mourir bientôt de toute façon.

La seule prière qu'elle adressa aux êtres au-delà de leur monde était que Harry trouve un jour la force de lui pardonner.

Peut-être serait-ce lorsque le monde serait plus sûr et plus calme et qu'il regarderait les boucles blondes de sa petite fille rebondir dans le vent. Ou lorsque sa fille trébucherait pour la première fois, marquant son petit genou parfait. C'est peut-être à ce moment-là qu'il comprendrait le choix d'Hermione, les limites à ne pas franchir pour protéger ce qu'il y a de plus pur autour d'eux.

Malgré les péchés et les erreurs de calcul de Harry ces derniers mois, il restait l'une des âmes les plus pures qu'elle ait jamais connues, car c'était pour le service et le bonheur des autres qu'il prenait chacune des décisions de sa vie.

Ses actions en tant que Serpent Démoniaque n'avaient pas changé son cœur de combattant. Pourtant, à chaque fois, Hermione laissait son égoïsme guider ses décisions, son besoin avide de tout avoir dans un monde en proie à la guerre.

Et puis, Harry était le visage de la révolution.

Il était celui dont le destin était lié à Voldemort.

C'était lui qu'il fallait protéger pour que le reste des sorciers et des moldus puissent survivre.

Hermione n'était rien en comparaison de la lumière dorée de Harry Potter.

Une tache dans les livres d'histoire, l'histoire de quelqu'un qui s'est efforcé de tout avoir, de toucher le soleil même, et qui s'est brûlé en le faisant.

Ce soir, l'anonymat de Harry était intact. La mission de l'Ordre du Serpent pouvait se poursuivre grâce au choix d'Hermione.

Cette pensée ne la réconforta que très peu.

Elle continuerait à se faire passer pour le premier prix devant Voldemort. Elle lui permettrait de se concentrer sur elle, sur la fin du jeu qu'elle avait commencé en tant que cafard d'origine moldue qui refusait de se plier à sa volonté, encore et encore.

Lorsqu'elle atteignit le bas de la sombre cage d'escalier, elle se tourna vers l'ouverture voûtée qui menait à un vaste rez-de-chaussée en forme de triangle géant, une salle du trône maudite.

Car c'était bien ce qui trônait au sommet, en face d'elle.

Au milieu des murs, des colonnes et du sol pavés de noir se trouvait une scène sur laquelle siégeait le plus hideux des trônes.

Il était orné de Moldus qui tenaient le siège, leurs visages contorsionnés et allongés par le chagrin et la souffrance, des sentiments qu'Hermione pouvait parfaitement interpréter bien qu'ils fussent taillés dans la pierre.

Assis sur le trône de mort et de destruction en onyx se trouvait Voldemort, drapé dans sa simple robe noire, la tête penchée vers le haut.

Hermione suivit sa ligne de mire juste au moment où une goutte de sang rejoignit une flaque à la base de la plate-forme qui abritait le trône de Voldemort.

Un malaise épouvantable envahit sa gorge et la seule chose qui l'empêcha de crier, ce fut la douleur.

Là, suspendu dans les airs, se trouvait Draco Malefoy.

Ses bras étaient tendus, comme s'il était suspendu à une croix invisible, mais des cordes de magie noire scintillante étaient étroitement enroulées autour de ses poignets, attachées aux colonnes pour le maintenir en hauteur.

La tête de Malefoy pendait bas, Hermione n'était même pas sûre qu'il soit encore conscient.

Ses cheveux clairs comme la lune bouclaient sous l'effet de la sueur et de l'humidité, dissimulant son visage à la vue d'Hermione.

Les manches de sa chemise étaient retroussées, révélant la partie boursouflée de son bras qui cicatrisait encore à l'endroit où se trouvait la marque des Ténèbres, enlevée par la magie de Pansy.

Elle ne l'avait pas remarqué lorsqu'elle l'avait vu dans sa cellule, ni lorsqu'il l'avait empêchée de sauver Ron et qu'elle avait frappé ses mains contre sa poitrine avec une haine pure. Quelque chose dans cette vision faisait que son cœur se contractait avec encore plus de douleur.

Son autre bras portait désormais une profonde entaille du poignet à l'intérieur du coude, tachant sa manche blanche du sang qu'elle absorbait.

Et à la vue de son torse, la bile lui monta à la gorge, car les lignes de la cicatrice de Sectumsempra se redessinaient. Pourtant, ce n'était pas comme si la malédiction avait été jetée sur lui.

Non, au contraire, c'était comme si une lame avait été soigneusement passée sur chaque cicatrice avec précision et patience, dans l'intention de rendre les coupures à nouveau fraîches.

Hermione s'arc-bouta, rassembla tout ce qui lui restait de détermination et détacha son regard de Draco Malefoy.

Ses oreilles palpitaient et son cœur chantait avec le désir de brûler le monde, mais elle se contenterait de commencer par Voldemort.

Soudain, l'idée de marmonner le plus interdit des sortilèges impardonnables lui parut simple. Chaque parcelle de son corps haïssait Voldemort avec une telle intensité qu'elle voulait voir l'étincelle verte aspirer la vie de ses yeux.

Lors des entretiens, elle avait prononcé un engagement devant tous les sorciers : celui de tuer Voldemort si elle le rencontrait à nouveau. Elle réfléchissait à la stupidité de saisir la dague accrochée à sa poitrine ou de laisser une autre malédiction s'échapper de ses lèvres...

Mais c'était son jeu.

Elle devait frapper au bon moment.

« J'ai reçu votre message ». dit froidement Hermione à Voldemort, forçant sa voix à refléter une sombre indifférence alors que son âme criait vers Malefoy.

Comme une étincelle, la tête de Malefoy se releva à la première syllabe qui quitta les lèvres d'Hermione.

Sa bouche était ouverte, le sang colorant ses lèvres d'un cramoisi profond tandis qu'il la regardait avec une horreur qu'elle n'avait jamais vue dans ses yeux auparavant, comme si la seule vue d'elle était son pire cauchemar devenu réalité.

Les yeux écarquillés, il se mit à trembler, comme s'il voulait se libérer des liens qui l'entravaient.

Le mouvement ne fit qu'accélérer l'accumulation de son sang aux pieds de Voldemort.

Un cri guttural s'échappa des lèvres ensanglantées de Malefoy, un cri de frustration, d'affliction.

Mais ses yeux, ces yeux toujours changeants, ne quittaient pas ceux d'Hermione.

Il lui fallut tout ce qu'elle avait en elle pour détacher son regard du sien.

Elle jeta un coup d'œil à Voldemort, gardant son visage indifférent tandis que Malefoy continuait à crier de la façon la plus animale qui soit. Elle pria pour que Voldemort ne voie pas à quel point son corps tremblait, à quel point chaque milliseconde passée à entendre les gémissements torturés de Malefoy lui brisait le cœur.

« Il vous a fallu tant de temps pour revenir », siffla Voldemort, ses yeux rouges brûlant le visage d'Hermione de leur regard intense. « Je commençais à me demander si je ne vous avais pas mal jugée. »

Hermione resta figée sur le seuil, les bruits rauques de Malefoy l'empêchant de bouger ou de penser. Tout ce que son esprit, son corps et son âme souhaitaient, c'était de le faire descendre, de le sauver. Mais elle savait que tout signe supplémentaire de son attachement émotionnel à Malefoy ne ferait que renforcer la main de Voldemort.

« Eh bien, me voici », dit-elle en écartant les bras le long de son corps, comme si un tel geste appuyait la vérité tangible de sa présence.

Voldemort jeta un coup d'œil à sa baguette. « Vous n'en avez pas besoin pour le jeu auquel nous allons jouer. »

Elle hésita, le regardant avec une incrédulité critique. La tête de Voldemort se baissa en direction de l'endroit où son holster était dissimulé sous son jean.

Contre son gré, elle se pencha et fixa sa baguette dans l'étui, la laissant reposer contre son mollet. « Où est Ron ? » demanda-t-elle en se redressant.

« Libéré, il doit être en train de rejoindre votre Ordre pitoyable, je suppose. Je n'avais pas besoin de cette excuse embarrassante de sorcier lorsque le traître que je désirais est venu ramper dans ma tanière ». Sa main se dirigea vers Malefoy, et il fallut à Hermione toute la retenue possible pour ne pas s'autoriser à lui jeter un nouveau coup d'œil.

« J'exige une preuve de la libération de l'otage. »

« C'est l'une des premières décisions intelligentes que vous avez réussi à prendre depuis un certain temps. » Songea Voldemort. D'un coup de baguette, il fit apparaître une image floue de Ron dans une bulle circulaire devant le visage d'Hermione, toujours dans son uniforme, titubant sans but à la limite civile du port d'Aberdeen. « Je ne doute pas qu'il sera retrouvé par l'un de vos valeureux confrères d'une minute à l'autre. »

Son souffle s'interrompit lorsque la vue d'un Ron apparemment indemne s'évanouit.

« Vous avez cru bon de le relâcher ? » Demanda Hermione.

Voldemort inclina la tête. « Votre Ordre ridicule peut continuer à courir après sa queue, mais il perdra toujours contre moi... Ronald Weasley ne fera en aucun cas pencher la balance en leur faveur, pas comme l'aurait fait Draco Malefoy... » Il marqua une pause, la tête inclinée vers un angle inhumain. « Il semble que Severus avait raison dans son évaluation de vous. »

Les joues d'Hermione s'empourprèrent, son estomac s'affaissa complètement lorsque le nom du traître résonna dans le couloir. « Rogue ? » répéta-t-elle, incapable de surmonter son incrédulité.

Malgré la distance qui les séparait, les courbes du sourire satisfait de Voldemort lui paraissaient tout à fait intimes. « Après tout, c'est lui qui a conçu ce complot. »

Hermione essaya de déglutir, mais sa gorge était asséchée par la piqûre de la trahison. « J'écoute ».

Malefoy s'agita avec vigueur en criant : « Non ! Granger, pars ! Pars tout de suite ! LAISSE-MOI... »

D'un coup de baguette de Sureau, Voldemort réduisit la voix de Malefoy au silence.

Mais cela n'empêcha pas Malefoy de continuer à lui adresser des avertissements dans une souffrance silencieuse. Hermione se trahit en jetant un coup d'œil à son état de dégradation, sentant son cœur se fracturer alors qu'elle se forçait à détourner une nouvelle fois son regard de ses yeux remplis de peur.

« Je vous ai observée très attentivement, Miss Granger », roucoula Voldemort en faisant tourner sa baguette entre ses doigts.

« Je suis flatté d'avoir volé autant d'attention de votre part. »

« Vous qualifier d'épine dans mon pied serait un euphémisme. »

« Je vous assure que c'est réciproque », répliqua Hermione.

L'attention de Voldemort passa de sa baguette à Hermione, un regard presque ravi dans ses yeux sans âme. Se réjouissait-il de son insolence ?

« Voyez-vous, Miss Granger, vous avez la volonté de faire ce qui doit être fait d'une manière que beaucoup de vos camarades ne parviennent pas à faire... y compris Mr Potter. »

Hermione fit de son mieux pour garder un visage neutre malgré le martèlement de la peur qui faisait trembler son sang.

Le sourire de Voldemort s'agrandit, ses dents brillèrent d'un éclat contre nature, comme si l'absence d'expression de la jeune femme était exactement ce qu'il espérait obtenir d'elle. « Harry a beau essayer, il ne peut pas faire ce qui doit être fait. Sa capacité à me vaincre, selon la prophétie, n'atteindra jamais la plénitude de son potentiel parce qu'il n'a pas en lui la force de prononcer ces deux mots. »

Hermione resta silencieuse, abasourdie par ce que ces mots impliquaient.

Voldemort, visiblement satisfait, poursuivit. « Savez-vous comment se forment les prophéties ? D'où viennent-elles ? »

« Ceux qui ont le don de la vue délivrent des prophéties. » dit Hermione, répétant la définition qu'elle avait apprise par cœur dans des temps plus simples.

« Mais ce n'était pas ma question », répondit Voldemort. « Bien que je devrais peut-être être plus explicite avec ma question : qui donne aux Voyants les prophéties qu'ils émettent ? »

Hermione n'avait pas de réponse à cette question.

Voldemort secoua la tête. « Tant d'intelligence, et pourtant vous ne faites qu'accepter ce qu'on vous dit. C'est le défaut même des sangs-de-bourbe et des Moldus qui coule en vous. »

Se levant, Voldemort descendit à pas feutrés l'estrade sur laquelle reposait son trône pour encercler la mare de sang de Draco, ses pieds nus effleurant ce liquide épais et cramoisi, tachant sa peau pâle.

« Il existe un royaume au-delà du nôtre. C'est là que nous nous reposons et c'est là que les puissances du destin et d'autres choses du même genre déforment la formation de notre destin. Ce sont les créatures de l'au-delà qui nous tendent la main et nous fournissent des prophéties. Mais nous ne sommes pas uniquement soumis à leur volonté. C'est en nous observant qu'ils voient à travers le tissage du temps et de l'espace. Il faut voir cela comme une tapisserie, si tu veux, une tapisserie qui peut être altérée par le changement d'un seul fil. »

Voldemort marqua une pause, tendant la main pour recueillir des gouttes du sang de Malefoy, l'observant avec fascination et appétit.

« Vous êtes le fil qui a changé la tapisserie, Miss Granger. » Dans un clignement d'œil, ses yeux rencontrèrent les siens une fois de plus, dévorant la couleur qui s'échappait de ses joues à ses mots. « Harry Potter n'est plus mon égal, il ne l'a plus été depuis le jour où vous avez réveillé la magie fondamentale qui reposait en vous. »

« Je ne sais pas ce que vous... »

« Ne mentez pas. » ordonna Voldemort, sa voix s'élevant avec une dureté graveleuse. « Je cherchais Harry Potter depuis la fin de la chute de Poudlard, mais ce n'est qu'au Bal des Jeux Maudits que j'ai compris qu'il n'était plus ma priorité, qu'il n'était plus celui que je devais vaincre. La prophétie a changé, les voyants l'ont confirmé. C'est vous que j'appelle désormais mon égale, Miss Granger, la seule assez audacieuse pour atteindre les autres royaumes et s'emparer de la magie qu'ils ont à nous offrir. »

« Les démons ? » interrogea Hermione, cataloguant l'étrange information selon laquelle l'ancienne magie provenait peut-être de ce royaume lointain. Elle n'était pas d'humeur à activer sa magie fondamentale maintenant, pas quand il s'agissait d'un canon imprévisible et lâche qu'il pouvait dominer et manier contre elle.

« De simples animaux du domaine dont nous parlons, des animaux qui ont faim d'un maître qui comprend leur valeur et leur pouvoir. Ils m'ont appris les profondeurs de leur magie noire en échange de quoi ils se nourrissent des âmes les plus délicieuses que notre monde puisse offrir. »

La panique d'Hermione couvait tandis qu'elle s'efforçait de digérer et de calculer la façon dont son monde entier était en train de se déformer. « Quel est le rôle de Rogue dans tout ça ? »

« C'est un imbécile qui pourrira dans les cachots de votre Ordre déplorable ». Siffla Voldemort d'un ton grotesque. « Ses tentatives pour me doubler au nom de la mémoire de cette salope de sang-de-bourbe ont été de plus en plus négligées au fil des ans. Lorsqu'il a appris que je savais que Harry était toujours en vie, il m'a supplié de laisser le garçon en paix. C'est alors que j'ai suggéré l'échange. S'il vous amenait à moi, je m'engageais à ne plus jamais toucher un seul cheveu de Potter. »

« Il n'a donc pas menti », commença Hermione en démêlant l'écheveau. « Il n'avait pas de mauvaises intentions envers l'Ordre ou Harry... ».

« Juste envers vous. » confirma Voldemort.

Elle comprenait maintenant et se méprisait elle-même pour le temps qu'il lui avait fallu pour se frayer un chemin dans le chaos et comprendre le jeu qu'il jouait.

C'était un jeu simple, en réalité, un jeu qu'il était prêt à gagner parce qu'il avait vu à travers elle et avait contemplé la vérité même qui se trouvait dans son cœur, une vérité qu'elle n'avait aucune raison de nier plus longtemps : elle aimait Draco Malefoy.

Cette vérité s'était imposée à elle de façon insidieuse.

Ou peut-être était-ce là depuis le moment où elle avait posé les yeux sur Draco, dormant dans la douleur alors qu'elle observait la façade qu'il mettait en place pour le monde, y croyant elle-même pour étouffer le feu qu'elle ressentait pour lui.

Il n'y avait donc pas de choix dans ce jeu. Elle était acculée, mais elle n'avait pas peur.

« Je m'offre à la place de Draco Malefoy », dit Hermione en faisant un pas en avant, laissant les motifs complexes du plafond de verre faire passer les nuances orange et rose du ciel matinal sur ses boucles emmêlées et son visage parsemé de taches de rousseur.

Elle n'eut pas besoin de lever les yeux pour voir Draco se tordre sur place avec une telle fureur que son cœur souffrit au point de se flétrir.

« Prenez-moi », répéta-t-elle avec conviction en fixant Voldemort, témoin de la cascade de sang qui s'écoulait de la poitrine et du bras de Draco.

Sa magie pulsait comme un avertissement sur le chemin qu'elle choisissait, celui qui mènerait à la destruction des moldus.

Elle fit taire les pensées contradictoires, consciente qu'elle ne pouvait supporter l'idée de laisser Draco périr. Son choix allait à l'encontre de la logique, de la raison, du calcul et de tous les idéaux humanitaires qu'elle chérissait, mais c'était la seule option que son cœur acceptait.

« Vous prendre n'est pas suffisant, j'en ai bien peur ». Voldemort sourit, les gouttes rapides du sang de Draco traçant une ligne au centre de son visage alors qu'il se tenait juste derrière la flaque. « J'exige que vous me juriez fidélité et que vous deveniez ma servante. Voyez-vous, c'est vous qui devez me servir de bras droit pour faire naître le nouveau monde. La prophétie l'a déclaré ainsi. »

Hermione n'hésita pas. La décision était simple quand Draco se vidait de son sang au-dessus d'elle. Elle transformerait son cœur en la plus vicieuse des nuances de ténèbres pour le garder en vie. Elle le savait maintenant que la vérité s'épanouissait dans son âme. « J'accepte. Laissez-le partir et laissez-moi le soigner. »

Les colonnes tremblèrent sous l'effet de la ferveur avec laquelle Draco secoua les liens qui le retenaient. Sa force était inhumaine, faisant trembler la structure même d'Azkaban sous l'effet de sa rage.

« Avant de le relâcher, j'ai besoin d'un geste de fidélité de votre part. »

«Tout ce que vous voulez ». répondit Hermione avec insistance.

Voldemort sourit, savourant son désespoir. Avec une bravade dramatique, il leva son bras droit, le tordant tandis que ses yeux se portaient à l'arrière de sa tête. « Queudver », cria-t-il, faisant jaillir une étincelle verte de sa baguette.

En quelques instants, l'homme corpulent apparut, soufflant comme un chien affamé désireux de satisfaire son maître.

Voldemort s'agenouilla lentement et tendit son bras droit vers Hermione, sa main se trouvant directement sur la trajectoire des gouttes de sang de Draco.

Hermione n'hésita pas, se privant de toute possibilité de raisonner pour éviter ce qui devait être fait.

Elle traversa rapidement la pièce, révélant sans vergogne sa détermination alors qu'elle s'agenouillait en face de Voldemort, étendant son propre bras droit pour serrer sa main contre son avant-bras chaud. Sa peau était glaciale, presque douloureuse au toucher, vidée de toute vie au point que celle d'Hermione semblait bronzée et brûlante en comparaison.

Rapidement, son poignet s'enduisit de la chaleur du sang de Draco qui pleuvait au-dessus d'eux.

Il n'y avait pas de larmes, pas de peur.

Rien ne comptait plus que cela, que de sauver Draco Malefoy.

Chaque goutte de sang de Draco qui recouvrait sa peau ne faisait que renforcer sa détermination.

« Le serment inviolable », siffla Voldemort avec empressement.

Queudver s'approcha et toucha les mains entrelacées du bout de sa baguette. Une lueur rouge, rappelant l'écho d'une braise fraîche, émana de la baguette.

Voldemort parla, sa langue sombre passant sur ses lèvres fendues, la couleur si vile que c'était comme si chaque malédiction qu'il avait prononcée tachait sa langue. « Hermione Granger, me jurez-vous fidélité, à moi, Lord Voldemort, pour le reste de votre vie, qu'elle soit longue ou courte ? Acceptez-vous d'être mon bras droit et d'obéir à tous mes ordres ? »

Un mince fil d'un rouge vibrant jaillit de la baguette de Queudver pendant que Voldemort parlait, s'enroulant lentement autour des mains d'Hermione et de Voldemort, les liant dans une promesse impie dont elle ne pourrait jamais se racheter.

Hermione sursauta. « J’accepte... »

Son dernier mot fut étouffé par un boum assourdissant qui fit trembler le sol. Le plafond s'effondra, projetant du verre comme des éclats de glace autour d'eux, et le vent hurla, perçant les oreilles d'Hermione.

Queudver retira sa baguette de leurs mains jointes et se jeta sur Voldemort pour le protéger, les faisant déraper sur le sol d'onyx.

Hermione leva les yeux vers les cristaux qui tombaient, saisit sa baguette et cria « Protego ! » juste à temps pour créer une barrière autour d'elle.

Les colonnes s'effondrèrent et Draco tomba au sol comme un vulgaire poupon. La poussière emplit l'air tandis que la pierre se brisait.

Hermione toussa, sentant le vent l'emporter.

Au milieu du grondement du sol, une voix forte, indubitablement grave, retentit d'un ton strident. « Maintenant ! »

Hermione se déplaça, regardant vers la source de la voix pour confirmer qu'il ne s'agissait pas d'une hallucination, sachant dans ses tripes de qui il s'agissait, une voix qu'elle reconnaîtrait n'importe où.

Alors que la poussière se dissipait, Ginny Weasley grimpa sur un fragment de la colonne, sa baguette émettant une violente lumière dorée tandis qu'elle poussait un cri de guerre guttural.

Chapter Text

Un son perçant et sonnant empêcha Hermione de comprendre ce que Ginny criait.

Elle n'avait jamais eu besoin d'apprendre à lire sur les lèvres, et maintenant, confrontée à cette nécessité, elle réalisait à quel point ses compétences étaient médiocres, voire inexistantes.

Hermione sentit le vent se lever autour d'elle, comme si la salle du trône était fixée au centre d'un cyclone. Des mèches de cheveux gênaient sa vision et se coinçaient entre ses lèvres gercées.

En quelques instants, des corps grimpèrent sur la colonne sur laquelle Ginny s'appuyait, chacun tenant une baguette.

Hermione réalisa que la baguette de Ginny n'était pas la sienne. La couleur était celle d'un bois trop blanc, au lieu de sa teinte foncée traditionnelle. Cependant, ce détail semblait sans importance car des étincelles de magie commencèrent à jaillir à travers la salle du trône dans un pot-pourri d'arc-en-ciel.

Puis, un à un, les brumes d'ébène se matérialisèrent en corps, des Mangemorts dissimulés dans les ténèbres, portant de lâches masques du plus bel argent, qui encerclaient la salle du trône.

Ils étaient une armée.

La vision d'Hermione se brouilla à mesure qu'elle essayait de distinguer les personnes à côté de Ginny.

Elle aperçut Remus qui se battait aux côtés de Sirius. Ils souriaient en sautant par-dessus la colonne, comme si de telles pitreries leur rappelaient l'époque de l'école.

Hermione cligna rapidement des yeux alors que sa vision se brouillait à nouveau, essayant de se concentrer à nouveau.

Se frottant les yeux, elle vit Pansy surgir, buvant une potion qui fit soudain se contorsionner son corps, la transformant en une Vouivre noire issue des légendes.

Mais il n'était pas noir du tout, car lorsque les ailes de Pansy battirent et qu'elle se dirigea vers le centre de la salle du trône, les teintes roses du petit matin brillèrent contre ses écailles, révélant la nuance sombre de violet qu'elles étaient en réalité, scintillant à la lumière.

Hermione vit également Neville émerger des décombres, une épée dans une main et une nouvelle baguette dans l'autre.

Puis Bill, déjà en position de visée parfaite, lançant sans mot dire un sortilège jaune.

Puis quelques autres adultes dont elle se remémorait les visages pour les avoir vu au réfectoire la veille.

Tous, enhardis et sans peur, lançaient des sorts combatifs en direction de leurs ennemis masqués.

Les doigts d'Hermione se crispèrent sur la pierre froide du sol.

Sa baguette, elle l'avait laissée tomber à un moment donné, ce qui signifiait que son bouclier protecteur était désactivé, la laissant vulnérable.

Elle s'agita, clignant rapidement des yeux pour essayer de chasser la poussière et les débris qui lui piquaient les yeux.

Posant la main sur le sol, elle rencontra un éclat de verre rugueux qui avait dégringolé du plafond lorsqu'il avait éclaté.

Sous l'effet de la morsure de la coupure, elle recula la main, aspirant un souffle entre ses dents serrées. Mais elle avait besoin de sa baguette.

Elle se remit donc à chercher dans le monde brumeux de la fumée et du bruit.

Ses mains la sentirent d'abord, les tourbillons familiers du bois de vigne, le dessin complexe autour duquel ses doigts savaient s'enrouler pour obtenir la prise parfaite et la précision voulue.

Se déplaçant pour saisir la baguette, elle lança un rapide Episkey sur l'entaille de sa paume, et c'est à ce moment-là que ses sens lui revinrent.

Elle se trouvait à Azkaban, dans la salle du trône de Voldemort, désormais en ruine. L'une des nombreuses salles qu'il s'était construites, elle n'en doutait pas.

Les colonnes qui gisaient en morceaux autour d'elle étaient auparavant larges et hautes... et tenaient quelque chose en l'air.

Non, pas quelque chose, quelqu'un.

Elle plissa les yeux vers le trône et le vit. Draco Malefoy.

Ses cheveux parfaits d'un platine éclatant étaient couverts de gravats, ses joues et son visage cendrés et sales. Il était si diamétralement opposé au Draco Malefoy qu'elle connaissait qu'elle eut du mal à le reconnaître.

Il était vivant d'une certaine façon, il était à peine vivant malgré tout.

Les yeux de Draco étaient féroces lorsqu'ils se fixèrent sur ceux d'Hermione.

Il criait lui aussi, mais le bourdonnement dans les oreilles d'Hermione l'emporta.

Le bras ensanglanté tendu vers Hermione, Draco tremblait, comme s'il lui fallait tout ce qu'il lui restait pour l'atteindre.

Et lentement, il s'approcha d'elle.

Il rampait.

Draco rampa vers Hermione avec une vigueur indomptable, semblant l'implorer avec des mots qu'elle ne parvenait pas à comprendre.

Elle secoua la tête et essaya de lui dire la même chose, mais sa voix était obstruée par des quintes de toux qui la faisaient tousser.

Alors qu'elle tentait de relever la tête, deux mains puissantes l'attrapèrent par les épaules, la faisant tourner sur elle-même.

« Hermione ! » Harry cria, le son était déformé comme si Hermione était enfermée dans un cylindre qui l'étouffait. « Hermione, tu vas bien ? »

Il était là.

Harry.

Ou bien rêvait-elle ?

L'un des morceaux de pierre ou de verre qui était tombé avait-il réussi à la frapper à la tête ? Souffrait-elle d'une commotion cérébrale ? Rêvait-elle ? Hallucinait-elle ?

Harry. Harry Potter. Son meilleur ami. Son frère.

Elle lui avait jeté le sortilège de l'Imperium, lui avait dit, non, ordonné de retourner au quartier général, de ne pas revenir.

Pourtant, il était là, scrutant son corps, fronçant les sourcils devant la quantité abondante de sang qui émanait de sa main coupée. Puis il regarda l'autre main, y voyant aussi le sang de Malefoy. Elle voulut lui dire que le sang de sa main droite n'était pas le sien, mais les mots lui échappèrent.

Il regarda son front avec mécontentement, comme s'il y avait là aussi un signe physique de blessure.

« Hermione, tu vas bien ? » répéta-t-il tandis que des éclairs de magie semblables à des aurores boréales volaient au-dessus et autour d'eux.

Elle acquiesça, ne sachant comment parler, comment penser.

Les moments qui avaient précédé la destruction lui revenaient lentement. Elle était à genoux... elle avait fait un choix, elle était passée à deux doigts de la rédemption...

Harry la serra très fort dans ses bras, engourdissant son esprit face à cette tentative de souvenir.

Ils s'agenouillèrent au milieu des éclats de pierre et de verre, les genoux entrelacés.

Ses mains agrippèrent sa chemise et elle sentit son corps trembler contre le sien comme s'il sanglotait.

Hermione réalisa qu'elle tremblait elle aussi, pleurant à la façon dont son ami la tenait.

Ce devait être un rêve, réalisa-t-elle, car comment pouvait-il la serrer dans ses bras alors qu'il y a à peine une heure, elle l'avait maudit ?

Comme pour lui répondre, Harry s'arracha à elle, la scrutant une fois de plus en posant ses mains sur ses épaules. « Ne me refais plus jamais ça, Hermione Jean Granger », gronda-t-il avec une lèvre vacillante, en lui secouant sans cesse les épaules. La dure déception qui se lisait sur ses traits n'avait aucune importance comparée à la compassion qui se lisait dans ses yeux soulagés. « Tu m'entends ? Nous ne nous laissons jamais tomber. Quand nous nous battons, nous nous battons ensemble ! Et si nous mourons, nous mourrons ensemble ! »

« Comment-comment as-tu... »

Harry la coupa en se penchant sur le côté pour lancer un rapide 'Expelliarmus', pour lequel il n'avait même plus besoin d'utiliser de mots, semble-t-il.

Son sort favori était à ce point ancré dans sa personne. Hermione l'avait vu lancer le sort de façon incorrecte suffisamment de fois pour reconnaître le mouvement irrégulier de son incantation, même en l'absence de mots.

« Est-ce que ça a beaucoup d'importance maintenant ? « répondit-il avec désinvolture. « Nous avons une petite guerre à mener maintenant. »

La panique inonda son être tandis que les derniers instants avant que le plafond ne s'effondre envahissaient sa mémoire. « Voldemort... »

« Il est parti. » L'informa Harry « Queudver et lui ont disparu au moment où nous avons attaqué. Sirius ou moi avons peut-être réussi à lancer un sort à l'un d'entre eux qui s'est avéré juste, nous ne sommes pas tout à fait sûrs de qui a porté le coup, c'est encore à débattre, vraiment... tu vois, nous tenons le compte de ceux qui font le plus de... »

« Draco ». Hermione se concentra sur le seul but qu'elle poursuivait ici. Le bourdonnement dans ses oreilles commença à s'atténuer, ses oreilles se remplirent du combat qui se déroulait autour d'eux - les hurlements des sorts, les tourbillons de magie, tout cela se mélangeant en une symphonie de sons qui se répercutaient dans la pièce triangulaire. « Draco est blessé. Nous devons... Je dois l'aider... »

« Canard ! » Harry lui coupa la parole, tirant son corps vers le bas tout en lançant une série de sorts. Au bout d'un moment, il la remit debout, « Tu disais ? ».

« Je dois aller chercher Draco ! » Cria Hermione en respirant difficilement.

Elle tourna sur elle-même, s'élançant vers l'endroit où il se trouvait, juste après le morceau de colonne près du trône.

Du coin de l'œil, une étincelle d'un rouge vibrant lui parvint.

« Protego ! » s'écria-t-elle en tournant son poignet pour éviter l'étincelle. Elle vit le Mangemort qui avait lancé l'étincelle se redresser pour tirer à nouveau, et elle lança instinctivement un sort offensif. « Expulso ! »

La lumière bleue quitta sa baguette, elle pouvait sentir les effets de la méfiance de la baguette à son égard, comme elle hésitait à lancer le sort quelques instants après que l'ordre eut quitté ses lèvres.

Pourtant, elle se concentra pour projeter son corps fatigué sur une petite partie de la colonne, réussissant à éviter un maléfice par derrière alors qu'elle avançait vers Draco, maintenant immobile et face contre terre.

« Draco ! » cria-t-elle sans réfléchir ni hésiter. Elle n'avait plus aucune honte à avoir vis-à-vis de lui.

Elle dérapa sur le sol, son jean fut déchiré par le verre, mais la douleur était sans conséquence.

Elle regarda sa forme inanimée, la peur d'être arrivée trop tard pour le sauver lui donna envie de crier.

Au lieu de cela, elle canalisa sa panique en le retournant, posant sa tête sur sa cuisse. De près, sa poitrine était pire, les coupures dentelées semblaient avoir été faites avec une vieille scie usée plutôt qu'avec un outil précis.

Ses yeux papillonnèrent et un sourire paresseux et ensanglanté se dessina sur ses lèvres tandis qu'il prononçait : « Répète-le ».

« Quoi ? » Elle expira avant de pointer sa baguette sur la profonde entaille qui fendait complètement son bras. « Sans Itisi », commença-t-elle, utilisant le vieux sort de guérison pour éliminer tout risque d'infection qu'elle avait mémorisé lors de leur cinquième année. « Episkey Maxima ».

Elle remonta sa baguette le long de son bras, s'efforçant de le recoudre du mieux qu'elle pouvait.

« Mon nom, Granger, redis mon nom. » Sa voix était rauque, comme si ses cordes vocales avaient été traînées sur une route de gravier pendant des siècles.

Avec désinvolture, elle jeta un coup d'œil dans la pièce, remarquant un Mangemort tout proche qui leur tournait le dos, concentré à maudire quelqu'un d'autre.

Elle profita rapidement de l'effet de surprise. « Bombarda ! »

Elle ne prit pas la peine de regarder l'impact du sort, se tournant plutôt vers l'affaire plus urgente de la poitrine de Draco.

Draco utilisa sa main, celle de son bras autrefois marqué par les Ténèbres, maintenant irritée mais en voie de guérison, pour prendre la sienne, éclipsant sa main délicate dans ses doigts larges mais agiles. « Dis-le ».

Sa peau était glacée et moite au toucher, comme s'il avait été gardé dans un lac gelé. Son corps tout entier tremblait à ce contact.

« Je dois commencer à essayer de soigner ton torse. » Elle l'avertit, au-delà de tout bon sens, en continuant de fixer sa partie centrale, en proie aux affres de la mort. « Les risques d'infection y sont plus importants, il faudra donc plus d'incantations. »

« Dis-le », murmura-t-il, un appel fatigué alors que ses yeux luttaient pour rester ouverts.

Elle déglutit, la gorge nouée et serrée alors qu'elle tenait dans ses bras l'homme qu'elle aimait, l'homme qui la troublait sans cesse, dont le comportement changeant à son égard n'était pas digne de son amour, et pourtant le destin en avait décidé ainsi.

Peut-être était-ce là l'amour que méritait une âme égoïste comme la sienne, un amour non réciproque.

« Tu n'es pas en train de mourir », lui dit Hermione.

Ses sourcils se froncèrent et un muscle de sa mâchoire tressaillit. « Tu veux que je te supplie ? »

« J'ai besoin que tu surveilles quiconque essaie de me jeter un sort par derrière », ordonna Hermione, ignorant que son corps frissonnait sous le ton grave et suggestif de ses paroles.

D'une manière ou d'une autre, Draco trouvait toujours le moyen d'être incroyablement incorrigible, même à l'article de la mort.

Sans attendre son accord, elle se remit au travail, lançant plusieurs séries de Sans Itisi, aspirant la poussière et la saleté qui recouvraient les couches de sa blessure.

Ses yeux se révulsèrent tandis qu'il grimaçait, ses dents grinçant tandis qu'il s'efforçait silencieusement d'endurer la douleur.

« Dis-le », marmonna Draco, à la limite du délire.

« Ferme-la pour que je puisse me concentrer. »

« Tu es insupportable », grogna-t-il.

« Je te sauve la vie », lui rappela-t-elle.

« Tu aurais dû partir ».

Les lèvres d'Hermione se pincèrent d'un air de défi tandis qu'elle extrayait les dernières saletés. « De rien ».

Draco ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais son regard se déplaça avec une panique alerte vers ce qui se trouvait derrière Hermione.

Il prit rapidement la main de sa baguette dans la sienne et la dirigea vers quelqu'un derrière elle. « Eska Apo Mesa », murmura-t-il habilement, faisant jaillir une flamme violette de la baguette d'Hermione.

C'était un sort à propos duquel Hermione avait déjà lu quelque chose, mais son but lui échappait, car il s'agissait d'un sort assez noir à lancer. Un sort qu'elle s'était considérée comme capable de maîtriser à une autre époque, dans un autre monde.

Draco capta son regard scrutateur et roula des yeux, lâchant sa main. « Les temps sont désespérés, Granger. »

Sa peau était si pâle, bien trop pâle, même pour lui. Le bleu vibrant de ses veines semblait même avoir perdu de sa saturation.

« J'ai besoin d'une potion de régénération du sang ». murmura-t-elle pour elle-même. « Tu as trop perdu... »

« Recouds-moi, c'est tout. Je m'en sortirai. » ordonna Draco avec une impatience lasse.

« Je ne... »

« Mione ! Protego ! » La voix de Harry retentit derrière elle. Elle le sentit glisser sur elle tandis qu'un bouclier se formait autour d'eux.

« Mince, vous avez failli vous faire exploser si je n'avais pas été là... Draco, je suis content de te voir en un seul morceau. Enfin, à peine. » Harry s'esclaffa devant cette observation plutôt morbide.

« Potter », lança Draco en guise de salut réticent, roulant des yeux malgré un étrange sourire amusé qui lui tirailla un instant le coin de la lèvre.

S'ils parvenaient à sortir de cette prison, Hermione espérait pouvoir commencer à étudier l'étrange relation entre les deux enfants rivaux, ne serait-ce que pour tenter de lui donner un sens.

Derrière un morceau du trône désormais détruit, Hermione vit surgir un Mangemort dont la baguette visait l'arrière de la tête de Harry.

Instinctivement, Hermione utilisa sa main libre non dominante pour saisir l'une des dagues fixées dans l'étui contre sa poitrine, et la lança sur le Mangemort.

La banalité de son attaque sembla surprendre suffisamment le Mangemort pour que, le temps qu'il réalise ce qu'on lui lançait, il soit trop tard : la dague s'était déjà logée au centre de son cœur, et le Mangemort s'écroula sans vie sur le sol en poussant un cri de douleur.

Harry pivota au son, posant brièvement son menton contre l'épaule d'Hermione tout en étudiant les dagues restantes, puis le corps du Mangemort.

« Efficace », marmonna Harry, impressionné et hébété.

« Nous pouvons remercier Théo pour de telles capacités. »

« Non », souffla Draco, « ça ne fera que renforcer son ego déjà bien démesuré ».

« Voilà, voilà. » répondit Harry.

« Peux-tu nous couvrir par derrière jusqu'à ce que je finisse de le soigner ? » demanda-t-elle à Harry.

Harry embrassa sa tempe, d'un geste rapide et tendre, et ses yeux brillèrent de fierté parce qu'elle avait sollicité son aide. « Ce serait un honneur ».

Hermione retourna auprès de Draco, décidant que la meilleure chose à faire était de lui recoudre la poitrine, ne serait-ce que pour empêcher le sang de continuer à s'écouler de son corps. Pendant qu'elle travaillait, les yeux de Draco semblèrent se voiler avant de se fermer complètement, sa bouche s'entrouvrit, donnant l'impression qu'il était pris dans un profond sommeil.

Une ou deux fois, Hermione frappa légèrement ses joues glacées. « Reste avec moi, reste avec moi », ordonna-t-elle.

A un moment, il lui répondit langoureusement : « Seulement parce que tu l'as demandé si gentiment, Granger. »

Les échos des sortilèges continuaient à faire rage. Hermione s'impatientait de son propre travail et détestait devoir interrompre de temps à autre ses incantations de guérison pour lancer des sorts défensifs et offensifs contre les Mangemorts qui arrivaient.

Mais Harry resta à ses côtés, se concentrant sur la défense de ses angles morts tout en lançant ses propres coups mortels.

À un moment donné, la forme de vouivre de Pansy survola Draco et Hermione, s'arrêtant un instant pour prendre de leurs nouvelles.