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Chapter Text

Das Baumhaus war wie eine Zeitkapsel aus rauem Holz, verschwitzten Sommern und alten Polsterkissen mit dunkelbraunem Blümchenmuster. Leo saß auf dem einen, die Beine angewinkelt, den Blick durch die Lichtstreifen schweifend, die durch die Ritzen zwischen den einzelnen Brettern fielen.

Neben ihm stand eine Flasche Apfelschorle. Bereits warm und halb leer, leicht klebrig an der Außenseite. Er hatte sie aus dem Keller geholt, bevor er hergekommen war. Adam mochte die. Süß, aber nicht zu süß. Etwas, das nach einer ausgelassenen Jugend schmeckte, wenn doch sonst alles so verkorkst war.

Adam hockte ihm gegenüber, der Rücken leicht gekrümmt und die Schultern fast bis zu den Ohren gezogen. Er sah aus, als versuchte er, sich unsichtbar zu machen. Seine Hände baumelten zwischen seinen Knien, und Leos Blick blieb daran hängen.

Groß. Kraftvoll. Lange, schmale Fingerglieder, die zupacken konnten. Dinge bewegen, jemanden wegziehen, im Notfall auch zuschlagen. Hände, die Leo schon immer fasziniert hatten. Nicht nur wegen ihrer Stärke, sondern wegen der Kontrolle darin.
Was sie bewirken konnten, wenn Adam sich für Gewalt entschied.
Und was sie bedeuteten, wenn er es nicht tat.
Gegen Leo hätten sie nie etwas getan. Niemals.
Er kannte jede Bewegung dieser Hände: Das angespannte Verharren, das fast zärtliche Ruhigwerden, wenn er nicht dazu gezwungen war, jemanden zu verteidigen.
Aber heute…
Heute waren sie anders.

Die Knöchel gerötet und aufgeschlagen. Blut, das in dünnen Linien eingetrocknet war, zog sich über die Sehnen. Und nicht nur da. Kleine, gleichmäßige Verletzungen auf den Handrücken. Risse, als hätte jemand mit Draht darübergekratzt. Oder mit Schleifpapier. Die Haut an den Seiten der Finger war an manchen Stellen aufgerissen. Nichts davon sah aus wie ein Unfall. Und auch nicht nach einer Schlägerei.

Leo erinnerte sich an den Morgen. An die zwei Typen aus der Parallelklasse, an deren Grinsen, als sie Leo gegen die Mauer neben der Sporthalle geschubst hatten. Und daran, wie Adam plötzlich da war. Wie schnell es ging. Wie die beiden geflüchtet waren, noch ehe sie richtig angefangen hatten. Und doch… dafür war das zu viel.

Zu gleichmäßig. Zu gezielt. Zu gründlich.

„Das war nicht von heute“, sagte Leo schließlich und deutete mit einem Kopfnicken auf Adams Hände.

Er antwortete nicht.

Leo lehnte sich ein Stück vor, stützte die Ellbogen auf den Knien ab. „Das war nicht auf dem Schulhof.“

Immer noch Stille. Nur draußen irgendwo ein Spätzchen. Das leise Gluckern der Apfelschorle, als Leo die Flasche hob, einen Schluck nahm, um Adam Zeit zu geben, sich vielleicht doch noch für eine Antwort zu entscheiden. Dann reichte er die Flasche an ihn weiter.

Adam nahm sie entgegen. Mit beiden Händen. Und Leo sah, wie er die Finger vorsichtig um das Glas legte, obwohl es wehtun musste, sie so zu krümmen. Die Bewegungen waren langsamer als sonst. Und zitterten leicht.

„Willst du’s mir sagen?“

Adam hielt die Flasche fest, sah Leo nicht an, sondern hielt den Blick starr in seinen Schoß gesenkt.

Dann, leise: „Er… hat was ausprobiert.“

Leo wartete.

„Was Neues.“

Leo schluckte. Er kannte diesen Ton. Und er wusste, zu was Er fähig war.

„Er meint, meine Hände sind zu weich.“

Leo zog scharf die Luft ein. „Was hat er getan?“

Adam hob den Blick. Ein Moment lang war da etwas. Fast wie Trotz. Dann ließ er den Kopf wieder sinken.

„Er hat die Finger in Salzlauge gelegt. Vorher die Haut angeritzt.“

Leo wurde schlecht.

„Damit’s brennt. Damit ich lern, durchzuhalten. Ein Mann muss das aushalten.“

Leo hatte das Gefühl, er müsste aufstehen, schreien, irgendetwas tun. Stattdessen atmete er nur tief durch. Sah wieder auf Adams Hände.

„Die sind nicht zu weich“, sagte er leise.

Adam zuckte mit den Schultern.
Leo beugte sich ein Stück näher zu ihm.

„Ich mein’s ernst. Die sind stark. So…“, Leo haderte kurz mit sich selbst. Aber wen hatte Adam schon in seinem Leben, der ihm mal nette Worte schenkte. „So wie du.“

Adam sah ihn wieder an. Und Leo hielt dem Blick stand.
„Hm.", schnaubte er bitter, „Spannend, dass du das sagst. Er meint, es gibt nichts demütigenderes als einen schwachen Sohn.“
Adam lächelte traurig.

Dann, ganz vorsichtig, streckte Leo die Hand aus. Legte sie nicht einfach in Adams, sondern bot sie ihm an. Offen, flach. Wie man einem scheuen Pferd einen Apfel anbieten würde. Man musste eben warten, bis es auf einen zukam. Und hoffen, dass es nicht aus Unsicherheit zuschnappte. Aber Leo war unbesorgt. Nicht dafür gewappnet, zurückgewiesen zu werden. Aber diese Hände würden ihm niemals Schaden zufügen. Das stand nicht zur Diskussion.

Und Adam?
Zögerte zwar, aber dann legte er seine rechte Hand in Leos.

Warm.
Präsent.
Und weich.
Aber niemals schwach.

Und Leo schloss leise die Finger darum. Nicht fest. Nur so, dass Adam wusste, dass er nicht losließ.

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Leo hörte das bitterliche Flehen, ehe er die Garage betrat.
Dann das metallische Knallen eines aufprallenden Gürtels.
Und kurz darauf auch den trockenen, harten Schlag von Leder auf nackter Haut, der in seinem Kopf widerhallte.

„Papa! Nein! Bitte nicht!“
Adams Stimme riss durch die Schwummrigkeit.
„Ahhh—! Bitte, hör auf!“

Leo trat vorsichtig näher, fast automatisch.
Sein Herz klopfte so laut, dass er beinahe über das nächste Peitschen hinwegtaumelte.

Das Licht war unwirklich diffus und irgendwie leicht grünlich.
Es reichte gerade aus, um das Bild festzuhalten, das sich für immer in Leos Netzhaut brennen würde.

Roland Schürk. Stehend. Keuchend vor Anstrengung, gierig nach Luft, während er mit fast wahnhaftem Eifer auf seinen Sohn losging.
Sie hatten doch nur –
Aber er war immer so wütend.
Mit dem Gürtel in der erhobenen Hand, bereit zum nächsten Hieb.
Und Adam. In der Ecke. Kauernd. Die Arme vor dem Gesicht das Einzige, was ihn von der rohen Gewalt seines Vaters abschirmte.

Leo stockte der Atem.
Etwas in ihm schrie ihn an, sich endlich in Bewegung zu setzen und irgendetwas zu tun. Er war schon halb zwischen den Hantelbänken hindurch, als sein Blick ihn streifte: Der Spaten.

Er lehnte seltsam fehl am Platz an der Wand, zwischen Boxhandschuhen, Proteinpulverdosen und einem Fußball aus abgewetztem Leder.
Niemand in diesem Haus hatte je selbst einen Garten gepflegt. Die Schürks hatten Personal. Der Spaten war neu, strahlte einen metallischen Glanz aus im Dunkel seiner Umgebung.

Leo griff zu.

Ein Schritt.
Zwei.
Der Aufschlag.

Metall auf Schädel.
Dumpf. Blechern.
Roland sackte in sich zusammen wie ein leerer Sack Fleisch.

Leo stand da.
Atemlos. Der Spaten zitterte in seinen Händen. Die Finger viel zu fest verkrampft, als wäre der Griff Teil von ihm geworden. Er starrte auf den leblosen Körper zu seinen Füßen.
Auf das Blut, das stetig von Roland Schürks Hinterkopf auf den Betonfußboden sickerte.
Auf die Stille.

Dann überkam ihn etwas. Ekel, Panik, Abscheu vor dem, was er getan hatte.
Und vor dem Gedanken, dass er sich in keinem Universum anders entschieden hätte in dieser Situation.
Mit einem erstickten Laut schleuderte Leo den Spaten fort. Er krachte gegen einen Hantelständer und fiel klirrend zu Boden.

Und dann. Dann war Adam bei ihm.

Nicht zögerlich, nicht vorsichtig.
Er war aufgesprungen, hatte sich mit letzter Kraft aufgerichtet und sich Leo in die Arme geworfen.
Ohne Rücksicht auf eigene Schmerzen.
Ohne Abstand.

Sein Körper war wund, blutig und ausgezehrt. Aber seine Hände, diese geschundenen, viel zu großen Hände, krallten sich an Leo fest, als könnte nur er ihn noch am Leben halten.
Sie packten seinen Rücken, seine Schultern, sein Gesicht. Fast wie um sicherzugehen, dass Leo wirklich da war.

Leo spürte jeden einzelnen Druckpunkt.
Die rauen Handflächen.
Die Wärme, trotz allem.
Die Angst, die darin zitterte, und gleichzeitig eine Art… Dankbarkeit, die ihn beinahe zerriss.

„Leo.“

Nur sein Name, ins Schlüsselbein gehaucht.
Leo hielt Adam. Und ließ sich halten.
Und sagte nichts.

Es war Adam, der sich irgendwann löste.
Gerade so weit, dass seine Stirn noch Leos berührte.

Dann drehte er sich um.
Ging zu dem Spaten.
Eine neue Entschlossenheit und Zielstrebigkeit ging von Adams geschäftigem Treiben aus.

Leo wollte protestieren, doch etwas an Adams Haltung hielt ihn zurück.
Da war kein Zittern mehr. Nur Konzentration.

Langsam, mit merkbarer Mühe, bückte sich Adam.
Hob das Ding auf.
Und fuhr mit den Fingern darüber.

Nicht hastig.
Fast schon sorgfältig.

Fingerkuppen, die das Holz entlangglitten.
Er wischte präzise an der metallenen Kante entlang, um auch ja alles Blut restlos zu entfernen und wischte die Hand immer wieder am eigenen Hosenbein ab.
Zweckmäßig war das, aber mit einer unterschwelligen Zärtlichkeit, die in den Bewegungen lag.

Leo konnte nicht wegblicken.

Diese Hände.
Hatten ihn festgehalten.
Hatten ihn gerettet, als er vor noch ein paar Minuten kurz davor war sich hier und jetzt in Abgründen selbst zu verlieren.
Und jetzt?
Jetzt versuchten sie, die Konsequenzen in Schach zu halten, die Leos Handeln unweigerlich nach sich ziehen würden.

Mit jeder Bewegung sagte Adam:
Ich bin noch hier. Ich mach das schon. Ich hab dich.

Und Leo glaubte es.

Später. Draußen. Spiegelte sich der Schein des Feuers in Adams Augen.

Sie standen nebeneinander, während die Flammen die Garage langsam fraßen. Plastik zischte, Holz knackte. Der Rauch stieg dunkel und schwer in den wolkenbehangenen Himmel, wie ihr Geheimnis, das zu groß war, um es zu behalten und trotzdem nie entdeckt werden durfte.

Adam hatte den Kanister Benzin ausgekippt und das Streichholz hineingeworfen. Dann hatte er seinen Vater an beiden Fußgelenken aus der Tür geschleift. Allein. Mit einem Blick, der Leo vom Helfen abhielt.

Leo hatte einfach nur dagestanden. Still und ungläubig.

Und wieder waren es Adams Hände gewesen, die funktionierten. Die zupackten. Die routiniert handelten. Als hätte sein Körper schon längst entschieden, was getan werden musste, und er einfach nur noch ein Programm ablaufen ließ.

Als Leo die Sirenen hörte, legte Adam ihm eine Hand auf den Rücken. Ruhig. Fest.

„Wenn du gefragt wirst“, murmelte er, „warst du im Kino. Kamst dazu, als ich ihn rausgezogen habe. Ich hab dich angerufen. In Panik.“

Leo nickte. Wortlos. Was blieb ihm auch für eine andere Wahl?

Er schaute nicht zurück, als sie sich von der brennenden Garage entfernten.
Aber er erinnerte sich daran, wie Adams Hand seine Schulter nie losließ.
Nicht eine Sekunde lang.

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