Chapter Text
Грандмастер истекает золотом под ним.
Конечно, это не настоящий цвет — просто растворённой магии там столько, что Локи видит только её сияние.
Локи запрокидывает бёдра Грандмастера выше, почти складывая его пополам, и любуется. Его кровь — вязкая, бархатистая, совсем не торопящаяся высыхать — смотрится почти чарующе на раскрытой дырке.
— Я ведь, эм, кровь может кончиться, — голос Грандмастера булькает на гласных. Разговаривать с перерезанным горлом наверняка тяжело, даже когда пережимаешь его собственными руками.
Локи на пробу раскачивается. Его член трётся о чужую кожу почти нежно, покрытый кровью, как знаком почёта.
— И что?
— И, э. Когда крови, ну, мало, я могу умереть, или, что-то, что-то в этом роде.
Грандмастер пытается имитировать беспокойство, когда говорит, но Локи хочется только расхохотаться. Он звучит больше как родитель, отчитывающий беспечного малыша, чем как кто-то, кто рискует вот-вот умереть.
— Чушь, — Локи придерживает ноги Грандмастера под колени, нависает над ним, и смотрит, как смуглые пальцы темнеют от кровопотери и теряют хватку на ране. — Вы не можете умереть. Вы это знаете.
В глазах Грандмастера мелькает удивление — совершенно искреннее — и Локи впивается ногтями в порезы на его бёдрах, и слышит, как Грандмастер вскрикивает и шипит. Такой сильный, непобеждённый, непобедимый, абсолютный властитель Грандмастер — и Локи, который смог его провести. Смог ранить его достаточно, чтобы он болтался в его руках, как тряпичная кукла.
От ощущения власти у Локи кружится голова.
— Да, — говорит он, наклоняясь ниже, прекрасно зная, что Грандмастеру такая поза доставляет как минимум дискомфорт. — Вы не умрёте. Но это вас ослабляет, Грандмастер. Может, если я буду обновлять эти раны достаточно часто…
Доли мгновения достаточно, чтобы взгляд Грандмастера потемнел. Его ноги сжимают Локи с удивительной силой, пальцы путаются в волосах, и вот, секунду спустя, уже Локи издаёт громкий звук от неожиданности и боли.
Кровь все ещё вытекает из рассечённого горла, но теперь, кажется, Грандмастеру это не мешает совсем.
— Давай проясним, драгоценный, — Локи пробует отстраниться, выпутаться из внезапной ловушки чужого тела, но скользкая кровь неожиданно делает это почти невозможным. Локи просто болтается в на длину нескольких фаланг в стальной хватке благодаря меньшему трению, но ему не хватает опоры, чтобы хотя бы попробовать Грандмастера оттолкнуть. Рука оттягивает его волосы с такой силой, что в уголках глаз невольно собираются слёзы. — Я, ну, не запрещаю тебе играть. И я, я всегда тебя поддержу, и ты, эм правда мне нравишься. Но это игра, Ло-ло. У тебя нет и, ну, никогда не будет, э, шанса мне навредить. Скорее всего, конечно. Но ты ведь понял, понял мысль, да? Ты ведь умница. Ты, эм, нравишься мне, потому что ты умный, знаешь ли.
Это такой контраст — эта боль и беззаботный тон. Локи умирает внутри от нарастающей паники и привычно расслабляется телом от послевкусия физической муки.
— Ты понял? — Грандмастер сжимает его сильнее. Кажется, ещё немного, и у Локи затрещат кости.
— Да, — говорит он. — Да, Грандмастер.
Вместо ответа Грандмастер отпускает его голову и нежно гладит его по спине, словно ничего не было.
— Что ж, теперь. Я, эм, я думаю мы остановились. Остановились где-то здесь, — пальцы Локи сами собой нашаривают открытые раны, и вновь погружаются в них. Кровь в теле Грандмастера всё ещё теплая, почти горячая, и растворённая магия зудит у Локи на коже, распаляя почти погасшую жажду.
— Вы всё же кажетесь слабее.
— О, — Грандмастер выдыхает, и откидывается назад, позволяя горлу раскрыться сильнее, и крови потечь ещё яростней. — Ну. У меня, знаешь, кружится голова, и. Ха. Болтать так, м, сложно.
Локи сгибает пальцы, не вытаскивая их из тела.
— Очень хорошо, — шепчет он.
Головка его члена давит на вход, и он погружается в Грандмастера с отвратительным влажным хлюпаньем — спасибо всей той крови, которой они оба покрыты с ног до головы.