Work Text:
Саша ноет. Потом — Саша ворчит. Потом — Саша смиряется.
— Ладно. Этому прогнившему городу нужен новый герой и прочая пафосная муть из комиксов про злодеев. С какого попугая-то это должны быть мы? Ты? Я?
Последний вариант возмущает его особенно сильно, поэтому голос то ли фальцетит, то ли дает петуха. Ярик сочувственно гладит его плечо, а потом, забывшись, вцепляется в него пальцами:
— Так круто же!
— Лучше бы ты мои миллионы на костюм Человека-Паука потратил. Или все, любовь к дружелюбному соседу прошла, завяли помидоры? — Саша издевается. Ерошит и так торчащие волосы, поправляет сползающие очки. Все никак не дойдет сделать коррекцию, какое уж ему супергеройство... Или суперзлодейство.
— Паучок — это святое! Не надо марать его доброе имя. Имя Марвел лучше вообще не упоминать, у тебя, конечно, полно денег, но все равно не откупимся, если придут трясти авторскими.
— Первый суперзлодей, посаженный в тюрягу за нарушение авторских, — Саша отодвигает в сторону ноут, почти уснувший за время их обсуждения, и встает из-за столика, за которым пытался изображать бурную деятельность — Ярик-то знает, что Саша научился оставлять всю работу в своем офисе, и в домашней обстановке исключительно взламывал Пентагоны и ФэБэЭры. Вроде бы. По крайней мере, Ярик всеми благими намерениями способствовал тому, чтобы Саша не трудоголизничал сверх меры. Вместе уже взлетела, выше — пусть сама учится.
Саша достает из макси-минибара мгновенно запотевшую бутылку Просекко, опустошенную наполовину предыдущими томными вечерами, и плескает немного в бокал. Зловредно Ярику не предлагает — обычно он и не соглашается, так и не выросший из пива и водки, но ради приличия — мог бы.
— И на чей не-косплей ты хочешь потратить мои деньги?
— То есть, тебя уже не столько парит морально-этический вопрос дела, сколько денежный? Казьмин, ты обалдел, — Ярик притворно дует губы. Друг у него, конечно, лучший во всех смыслах, но эта вот меркантильненькая пакость, живущая в нем и просыпающаяся в самый неподходящий момент...
— Что сказать? За деньги — да, — Саша прячет ухмылку в вине, делает щедрый глоток и продолжает: — Нет, правда, ты же не абстракцию щас возьмешь, наверняка уже придумал концепт и развиваешь идеи пафосных появлений на публике.
— Черный маг, — радостно припечатывает Ярик и старается не гнуть грудь колесом, а то Саша обстебет и не подавится. — Посох, мантия, все дела.
Его дорогой (во всех смыслах) друг прикидывает что-то в уме и недовольно морщится. Не так, будто у него зуб от сладких энергетиков свело, а так, будто на пресс-конференции задали вопрос о том, на чьих костях стоит башенка Вместе.
— Ярик. Какая к хренам магия. Лучше бы огнеметы, серьезно, их хоть реализовать можно. А магия?
— Хорошо, немного не доработал концепт, — он жмет плечами, не готовый сдаваться, — но можно же, ну, втихую. Как в "Иллюзии обмана"!
— Люди неожиданно умирают, а потом их находят с вырезанными глазами и припиской "расплата за слепую веру злу"? Очень магически, ага.
Не хочется этого признавать, но Саша слишком хорошо его знает. Возможно, наебать полиграф он сможет — с его каменно-недовольной рожей только и делать, что пиздеть. Но вот Ярику никуда не деться от острого языка и взгляда-сканера.
— Вершитель мой правосудия, — Саша выдыхает с интонацией "горя моего лукового", и Ярика обдает жаркой волной то ли стыда, то ли неловкости, то ли желания, то ли всего вместе и побольше. — Продумай сначала побольше. И тз понятные распиши. Чтобы гении, которые тебе костюм пошивать будут, поняли вообще, чего ты хочешь. А не то будут у нас по Питеру ходить... Я не знаю... Два Песзиллы с лазерами из глаз.
Ярик ржет и отпинывается от холодных рук, хватающих его за лодыжки. Хорошо, что бокал и очки уже вне зоны его влияния: Ярик, как Саша любит повторять, та еще руина.
— Это подло, — пыхтит, сдерживая улыбку и отбиваясь от Саши, — может, все-таки тебя в злодеи? У тебя и грудь пошире, и голос повесомее...
— Ага, голос, который и так знает весь город, — Саша добирается-таки пальцами до талии и щекочет вырывающегося изо всех сил Ярика.
В итоге, как бы он не старался, Саша все равно подминает его под себя. Нависает, тяжело дыша и щурясь, и шепчет, включая этот свой секси-войс:
— Может, бессовестный мой, сначала в президенты баллотируешься? Если выиграешь, все, вероятно, будут говорить, что это потому, что ты подстилка главного бизнесмена страны, но в чем они будут неправы...
Казьмин таки получает коленом по печенке. Но идею о президентской кампании Ярик берет на вооружение. Как и идею с огнеметами. Пригодится.