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Desolación:

Con origen etimológico en el vocablo latino desolatio, «desolación» es el acto y resultado de desolarse o desolar. Este verbo, en tanto, refiere a destruir o a provocar tristeza o angustia.

Puede decirse que la desolación aparece con algo o alguien destrozado o arruinado.

•••

Había un hombre mirando por la ventana, aunque Draco no podía reconocerlo bien. Se le hacía conocido. Familiar, en realidad. Su respiración era pausada y hasta errática mientras veía hacia afuera.

Estaba nevando.

A pesar de que no sentía que se encontraba en peligro, Draco no pudo evitar levantarse de la cama en un movimiento rápido y agarrar la varita mientras su cuerpo se quejaba. Se sentía cómoda en su mano, como si fuera suya, pero al mirar hacia abajo, descubrió que... No era así. Su varita de espino no estaba por ninguna parte.

—¿Me recuerdas?

Draco miró hacia arriba al escuchar la voz del hombre, ronca y algo rota. Desconocida. Aún no se volteaba, sin embargo, parecía alerta también. Draco no creía que fuera a hacerle daño, pero... Todo era demasiado confuso. No confiaba en sus propios instintos.

—¿Quién eres? —preguntó Draco, afirmando su varita con más fuerza.

Por unos segundos, nada sucedió. Las manos del hombre formaron puños con tanta fuerza, que sus venas se marcaron. Draco comenzó a sentir el frío instalarse en su sistema, viendo cómo en vez de calmarse, con cada momento, la tensión en él aumentaba. Había sido solo una pregunta.

Entonces, el hombre se volteó.

Era Harry Potter.

Draco reprimió el grito de su garganta y su primera reacción fue maldecirlo, aunque Potter lo esquivó con un solo movimiento de mano y se quedó en su lugar, analizándolo. Su mirada era- desolada. Y Draco simplemente no podía creer lo que veía; un nudo se instaló en su garganta, impidiéndole respirar. 

Este era Harry Potter.

Era mayor. Algunas líneas de expresión surcaban sus rasgos, y los ojos verdes vívidos se encontraban completamente apagados. Draco sentía que estaba mirando a un desconocido; y al mismo tiempo, a alguien al que había visto cada día de su vida. Instintivamente trató de alcanzarlo, tocarlo... pero bajó la mano al momento después. ¿Qué estaba haciendo?

—Creí que estabas muerto —murmuró, temblorosamente—. Creí- creí que habías muerto.

Potter lo miró con cautela, estudiando las palabras de Draco, mientras éste dejaba que el sentimiento de pérdida lo inundara. Que lo arrollara. Era como si todos los músculos y huesos de su cuerpo se hubieran derretido, haciéndolo caer. Sus ojos picaban, y encima de su pecho existía una presión que amenazaba con hacer pedazos su corazón. No entendía por qué. Draco no entendía nada.

—¿Qué pasó? —susurró entonces. La luz de la ventana difuminaba los bordes del cuerpo de Potter.

—Voldemort...

—¡No digas su nombre!

Draco se giró, elevando la varita y esperando con miedo a que los Mortífagos irrumpieran en aquella casa por haber pronunciado "Voldemort" en vez de "Señor Tenebroso". Pero nada pasó. Draco no tenía idea de por qué. Deberían estar muertos para ese punto, sufriendo las peores cosas posibles en manos de toda esa gente horrible.

Cuando se giró, descubrió que Potter se había movido de la ventana y había avanzado hasta Draco. Silencioso. Vigilante. Draco dirigió la varita hacia él, provocando que Potter parara y levantara las manos. No se veía intimidado en absoluto.

—Él te mató —Draco escupió—. Te vi morir.

—¿Y cómo te hace sentir eso?

Draco descubrió que estaba temblando, y que tenía ganas de gritar... de gritar hasta que su garganta se secara y sus pulmones no pudieran más. Pero no hizo nada de eso. En su lugar, tomó una respiración honda y trató de calmarse.

—¿Qué sucedió?

Un gesto de dolor cruzó la expresión de Potter. Su frente se arrugó, y su boca se transformó en una fina línea. Draco esperó la respuesta con el corazón en la boca.

—Todos están muertos.

Su pulso cayó.

—¿Qué?

—Todos están muertos. Todos fueron asesinados. Al menos la mayoría.

Draco sintió un hachazo atacarle justo en el pecho. Y no pudo evitar que una lágrima cayera por su mejilla, mas no le prestó atención. No sabía quienes eran "todos". No sabía por qué debía importarle.

La barbilla de Potter temblaba, y por alguna razón, Draco casi se vio sobrepasado por las ganas de cruzar el espacio y abrazarlo. Pero se quedó en su lugar sin bajar la guardia ni la varita.

—¿Por qué tú no? —escupió entonces, y su voz sonó venenosa. Amarga.

Las palabras golpearon a Potter, y el gesto de dolor volvió.

—Porque tenía que salvarte.

—¿De qué mierda estás hablando?

Potter bajó la mirada, y se pasó una mano por el cabello. Exasperado. Triste.

—No me recuerdas.

Draco no contestó, porque no sabía qué era lo que había que recordar. Potter estaba muerto, él lo sabía. Eso era todo lo que sabía, y ahora se encontraban frente a frente, hablando incoherencias y mirando por la ventana de... ¿Dónde estaban, siquiera? ¿Eso era Inglaterra? ¿Por qué nevaba? ¿Era Navidad?

Cuando Draco volvió en sí, notó que Potter había avanzado nuevamente, y ahora estaban a un poco más de un metro. Draco volvió a maldecirlo, y el hechizo rebotó contra un escudo que ni siquiera lo había oído conjurar.

—Aléjate.

Increíblemente, Potter le hizo caso y retrocedió. Su expresión se había cerrado, y aunque la desolación brillaba en sus ojos, eso era todo lo que delataba que algo terrible había sucedido. Los pedazos de Potter estaban perfectamente puestos, la fachada impecable. Pero Draco sabía que una palabra, y todo eso caería.

¿Cómo...?

—Potter —Draco bajó la varita al fin. No había dejado de temblar—. Potter, ¿qué pasó?

Potter dejó caer sus hombros, y sus dientes se apretaron. Por un momento, Draco creyó que no respondería, porque no quería hacerlo.

Pero entonces.

—Voldemort ha vencido-

Draco sintió que todo daba vueltas.

—No entiendo...

—Voldemort ganó.

—¿Qué...?

Draco sintió cómo caía. Y caía. Y caía.

—Voldemort nos venció en la Batalla de Hogwarts...

Unos brazos lo envolvieron cuando sus rodillas tocaron el suelo, y se dejó ir. El dolor lo embriagó como un huracán, llevándose consigo todo. Todo lo que quedaba. Draco soltó un sollozo que quemó su garganta.

Y todo se volvió negro.

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I acto

Draco despertó de un salto y se sentó en la cama, sudando en frío.

El corazón latía a mil por hora, y sus manos tiritaban formando puños con las sábanas que le cubrían. Tomó una respiración honda y exhaló, pasando saliva. Su garganta estaba cerrada, y le costaba concentrarse, le costaba pensar con racionalidad. Una parte de sí mismo aún se encontraba en el sueño.

Aquello había sido… inusual.

Draco sacudió la cabeza, tratando de calmarse. Era impropio de él. Draco no estaba acostumbrado a pensar en el pasado; o podía arriesgarse a terminar ahogándose en él.

¿Hace cuánto tiempo que no pensaba en él? Ya ni siquiera lo recordaba. Años, como mínimo. No existía ninguna explicación racional para haber soñado con su cara. No la había. Hacía ya bastante tiempo que dejó de lamentarse por su partida y por la forma en que dejó el mundo: como una broma de mal gusto.

Y no debería afectarle ya, ¿por qué sentía la boca seca? ¿Por qué las imágenes de ese último día se repetían en bucle en su cabeza? No era nada especial, nada del otro mundo. No era peor que lo que había visto en los últimos años.

Salvo que había soñado con Harry Potter, y sabía que sí lo era.

Suficiente de eso.

Alcanzando su dosis diaria de poción revitalizante, Draco dejó atrás cualquier pensamiento que involucrara la guerra. Estaba en el pasado. No tenía sentido lamentarse por el pasado o por "lo que hubiera pasado si".

Levantándose, se encaminó hasta el baño, tomando su ropa completamente negra junto al broche que debía utilizar en el pecho cada día. Se miró brevemente en un espejo de su habitación, examinando su apariencia. Tenía ojeras –aunque aquello no era nada nuevo– y había una arruga marcada en su frente, como si hubiera pasado la noche frunciendo el ceño. Draco suspiró, tocando la zona mientras evitaba sus ojos en el reflejo. A veces, se sentía raro, y ese era uno de esos días en los que todo parecía distinto a los demás. Y a pesar de que ya, bastante tiempo atrás, el niño miedoso y delgado del final de la guerra había dejado de existir, ese día… ese día no quería encontrarse con un total extraño devolviéndole la mirada en el espejo.

—Biddy —llamó a la elfina con calma, hablando al aire. La criatura se materializó a los pocos segundos temblando. Draco no la miró al rostro—. ¿Hay alguien en la Mansión hoy?

Sintió cómo ella soltaba un quejido y casi podía verla arrugar su túnica fea y vieja con nerviosismo. Aquello quería decir que, efectivamente, no estaban solo su padre y él.

—Sí, señor Malfoy, señor —dijo ella, prácticamente lloriqueando—. El señor Greyback arribó esta mañana, señor. Biddy lo dejó pasar, señor, desde que usted me dijo que jamás le restringiera la entrada. Biddy espera haber hecho lo correcto, señor, o-

Draco hizo una mueca de fastidio, girándose a la elfina. Ella cerró la boca dejando la frase a la mitad, y bajó la mirada de inmediato, sabiendo que era mejor no verlo a los ojos para no molestarlo. 

Greyback. Le caía horrible el imbécil ese, y por alguna razón, se la pasaba metido en la Mansión como si Draco fuera a darle más que la hora. Molestándolo por el placer de que creía que podía hacer lo que le diera la gana.

Volviendo su camino hacia al baño, Draco le hizo una seña con un chasquido de dedos a la ropa que ahora estaba encima de la cama, para que Biddy la tomara. ¿Qué posiblemente podría querer Greyback ahora?

—¿Te dijo qué quería? —preguntó, viendo a la elfina empezar a preparar la tina, sin necesidad de recibir órdenes. Bien entrenada, pero muy joven.

—No, señor. Solo dijo que le apetecía pasar el día aquí, señor —Draco repitió la mueca, soltando un bufido despectivo. La elfina se quejó—. Biddy lo siente, Biddy es una mala elfina. Una mala elfina para el heredero Malfoy. Biddy-

—Cállate. Cuando termines, dile a padre que lo veré al desayuno.

Biddy volvió a asentir con un ruidito que prometía más miedo que otra cosa, y siguió con sus labores. Draco no intentó crear más conversación. Ya le había dicho hasta el cansancio que estaba bien que dejara entrar a Greyback cuando éste lo pidiera. Draco había aprendido, luego de encontrar desmembrado a su tercer elfo doméstico, que era mejor no llevarle la contra o hacerle las cosas tan difíciles. Al fin y al cabo, no era como si pudiera negarse a ser el cuartel del Nobilium y tampoco le hacía mucha gracia estar comprando elfos domésticos cada maldita semana.

Cuando Biddy desapareció, y lo dejó solo para que pudiera bañarse, Draco dejó que el agua disipara la extraña tensión que se acumuló en sus hombros. Debía intentar relajarse lo máximo posible. Aquel día tenía que cerrar el trato con el proveedor de ingredientes para pociones de España, y no podía darse el lujo de estar distraído. Aquello era un paso más cerca de su madre, un paso más cerca de poder mover las piezas a su antojo y darle la ansiada libertad. La libertad que había estado buscando desde hace ocho años. Cuando la guerra terminó.

Draco salió de la ducha, vistiéndose cuidadosamente. El traje negro a medida se afianzó a sus hombros y en el pecho se puso el broche que le correspondía, como miembro del Nobilium: una joya de oro en forma de gota. El centro era de un rubí de color tan rojo como la sangre y el delgado borde resplandecía en dorado. Medía aproximadamente lo mismo que su dedo pulgar, y en contraste con sus vestimentas oscuras, cualquiera que lo viera sabría quién era y a qué pertenecía. Era el propósito de aquello, y funcionaba.

Casi un año luego de que la guerra acabara, el Señor Tenebroso separó a sus Mortífagos y sus servidores por diferentes castas, para otorgarles honores. El grupo completo eran aquellos que habían tomado la Marca; pero luego se dividían. Antes de los Mortífagos a secas, venían los Electis: un grupo de siervos leales al Lord que se encargaban de las cosas más técnicas y los aspectos confidenciales. Y antes de ellos, casi en la cima de la pirámide, estaban los miembros del Nobilium: la clase más alta y la élite de la élite del orden del Señor Tenebroso. Ellos tenían privilegios con los que los simples civiles soñaban, y eran la ley en sí misma. 

Draco pertenecía a ellos, habiendo entrado arrastrando, más que por merecerlo, y demostrando con el paso del tiempo que se lo había ganado a pulso al final. 

Debía ser de esa forma.

Draco aplicó un encantamiento para peinar su cabello sin necesidad de aplastarlo y suspiró, preparándose mentalmente para enfrentar a Greyback y hablar con su padre. Ninguna de las dos opciones era específicamente placentera.

Draco salió de su habitación en el ala Este y bajó hasta el gran comedor. La mesa estaba servida ya, y, sorprendentemente, se encontraba solo. El asiento que usualmente ocupaba su padre estaba vacío y no habían implementos para que comiera. Frunciendo el ceño, tomó asiento. Otro elfo del cual no recordaba el nombre se materializó a su costado –con las mismas costumbres que el resto, sin mirarlo a los ojos– y terminó de acomodar lo que le faltaba. Cuando iba a desaparecer para servir la comida desde las cocinas, Draco habló.

—¿Dónde está padre? —preguntó, tomando una de las rebanadas de pan, sin dirigirse directamente a él.

La criatura contestó mirando sus pies.

—El Amo Lucius salió hoy temprano en la mañana. A Azkaban, señor.

Draco detuvo sus movimientos un segundo al escucharlo, pero se recuperó rápidamente. No era extraño que su padre fuera a visitar a su madre, era el único de los dos que tenía permitido visitas ilimitadas, solo que no solía ser tan abrupto. ¿Habría pasado algo? No. Le habrían avisado. Draco era del Nobilium. Debían hacerlo, o atenerse a las consecuencias.

Draco comenzó a servirse pensando que seguramente le había dado uno de esos ataques en los que deseaba ver a Narcissa a como diera lugar. Después de todo, Lucius no había vuelto a ser el mismo luego de que la encarcelaran por traición, pero no le preocupaba, porque aquel último hecho no iba a durar por mucho tiempo más, él lo sabía. Se había pasado los últimos ocho años escalando, esforzándose y juntando las piezas necesarias, haciendo hasta lo impensable, por su madre. Solo por su madre. Para así tomarla de ahí y huir. Era una promesa.

—Bien —respondió Draco al cabo de un rato, dándole un sorbo a su café—. Vete.

El elfo desapareció con un crack.

Tenía una hora al menos para llegar al Ministerio. Quizás hasta podría pasarse por su asiento en el Wizengamot. Tenía entendido que ese día se votaría una ley nueva, (¿o era mañana?), aunque no sabía muy bien de qué. No es como si le importara. Él tenía un lugar asegurado en ese mundo. Un lugar que se había forjado con esfuerzo y sangre.

Literalmente.

A mitad de camino de echarse una tostada a la boca, con la mente aún en otra parte y tratando de empujar lo más lejos posible el recuerdo con el que había despertado, las puertas del comedor se abrieron de par en par y el imbécil ese entró en él, mugriento y con una sonrisa totalmente asquerosa.

—Veo que da igual cuántos años pases entre gente educada, Greyback —dijo Draco de forma instintiva al verlo, por la fuerza de la costumbre—. Los hábitos marginales no se quitan.

Los penetrantes ojos del hombre lobo se enfocaron en él, y Draco se preguntó vagamente en qué momento aquella mirada había dejado de causarle escalofríos. Greyback había sido parte de sus pesadillas cuando tenía diecisiete, y en ese momento, solo veía a una bestia sádica y estúpida que no sabía qué hacer con su vida. Draco esbozó una sonrisa irónica al observar cómo por su cara pasaba un atisbo de rabia.

—No me provoques, Malfoy.

El rubio puso su mejor cara de aburrimiento y finalmente se llevó la tostada a la boca mientras lo examinaba. Traía ropa oscura, pero no las túnicas negras que el resto del Nobilium o que los Mortífagos en general ocupaban, su contextura no se lo permitía. Draco paseó la vista por sus costados, viendo cómo a unos pasos más atrás, un niño encadenado y con la cabeza gacha esperaba al hombre. El rubio alzó una ceja, tomando nota de que este chico era nuevo, y poseía cabello rubio brillante. El del anterior era oscuro.

Joder, ¿cuánto había pasado? ¿Menos de dos semanas? Y ya tenía un nuevo niñito sangre sucia bajo su poder. Suponía que el anterior había sido devorado, al igual que todos los demás, y no mordido, ya que si llegaban a Greyback era porque las criaturas no tenían habilidad mágica; era estúpido convertirlas. Draco entendía que tenía el derecho de poseerlos; después de todo, era su recompensa por el papel que desempeñó durante la guerra. Pero aquello era demasiado. A ese paso, al finalizar el año no tendrían más Servi sangre sucia para el resto de la población.

Draco apartó la mirada, obligándose a no ver al chico más tiempo de lo necesario.

—¿Te han dicho alguna vez que tus amenazas no son tan efectivas? —dijo finalmente, alzando una ceja—. Los adultos no nos dejamos impresionar tan fácilmente por tu patético show como los niños pequeños.

A eso, el Servi se encogió en su lugar, sin levantar la cabeza; pero Draco no le prestó atención. Greyback soltó un resoplido de risa, dando un paso hasta él.

—Recuerdo que mis amenazas funcionaban a la perfección en ti hace no muchos años atrás, pequeño Malfoy.

Finalizó la oración con una sonrisa, y Draco sintió cómo un atisbo de rabia comenzaba a emanar de a poco en su interior. Sabía muy bien a qué se refería, sabía muy bien los tipos de tortura que le había hecho pasar. Que hubiera relegado todos los malos recuerdos al olvido no significaba que no estuvieran allí. Pero él ya no era ese chico de diecinueve años asustado, y cómo le jodía que le dijera pequeño Malfoy. No había pasado los últimos años demostrando que era de todo menos un niño, para que lo trataran de esa forma.

—¿Qué quieres? —espetó, con asco.

El disgusto tuvo que haber sido muy palpable, tanto en su voz como en su rostro, porque los ojos de Greyback adquirieron un brillo, un brillo malicioso que no había estado ahí antes.

—Ah, ¿no te gusta que te llame así? —preguntó con sorna. Draco no mudó su expresión en blanco. El hombre hizo una pequeña pausa mientras se lamía los labios—. ¿Prefieres "Astaroth"?

La memoria de la primera vez que fue bautizado así estaba grabada a fuego vivo en su mente. Draco apretó el borde de la taza, y Greyback se fijó en ese detalle, ampliando su fea sonrisa.

—Oí que a la gente le gusta llamarte así. ¿No te gusta a ti? —rio. No era un sonido que estaba destinado a ser bonito y él lo sabía. Sin embargo, ya no provocaba la misma reacción que cuando tenía dieciséis, como al niño Servi, que se hizo más pequeño en su lugar, probando así su punto—. Al Señor Tenebroso le encanta.

Draco encajó la mandíbula, apoyando los brazos en la silla y esperando que el imbécil dijera algo más para así saltarle a la yugular. Había aprendido bastante tiempo atrás que debía aguardar y no alterarse ante las más mínimas provocaciones. El que se enfadaba, perdía.

—¿Qué pasa, Astaroth? —Volvió a tentarlo. Draco no respondió.

Greyback dio un paso hacia él, y el rubio se llevó rápidamente una mano a la pierna, un poco más arriba de donde su varita estaba. Sabía que el idiota tenía claro que no le beneficiaba ponerse a retarlo en su propia casa, pero nunca se sabía en realidad.

El hombre lobo se giró al niño, y tiró una de sus cadenas, haciendo que el muchacho se tropezara y casi cayera de bruces al suelo. Draco continuó sin prestarle atención.

—¿Te gustaría mostrarle a este sangre sucia por qué te dicen así? —preguntó, tomando un brazo del Servi—. Creo que ambos podríamos divertirnos mucho, Astar-

Draco, en menos de dos segundos, estaba de pie empuñando su varita y dirigiéndola hacia el hombre.

—No. Me llames. Así.

Sus ojos llameaban y su garganta estaba apretada del enojo. El imbécil tenía claro que le disgustaba que le dijeran de esa forma, que le recordaran las últimas palabras de Eric y ese puto día. Greyback era el único que lo notaba, y lo usaba en su contra siempre que podía; normalmente Draco lo ignoraba.

Pero en ese momento había agotado su tolerancia. No había sido una buena mañana.

—Lárgate antes de que pierda la poca paciencia que tengo —le escupió.

Greyback se quedó quieto, manteniendo la mirada. No existía rastro de miedo en su expresión, pero Draco reconocía la precaución en cuanto la veía. Y allí, Greyback se encontraba atento, expectante, sabiendo que cualquier mínimo movimiento haría que Draco explotara, y él, y todos sabían que eso no era algo bonito de presenciar.

Sin embargo, el hombre se lamió los labios, desafiante.

—¿Crees que te tengo mie-?

—No me has visto enojado —espetó Draco bruscamente—. Sabes las cosas que he hecho completamente calmado, ¿quieres quedarte a averiguar cómo luzco cuando realmente quiero hacer daño? No tengo problema.

No era una amenaza en vano, y Greyback lo sabía.

Draco no bajó su varita, pero el hombre sí que relajó los brazos, soltando lentamente la cadena del chico que parecía a punto de vomitar. Ninguno apartó su mirada del otro y el rubio estaba esperando que dijera algo, cualquier cosita. Ese día, las ganas de maldecir a alguien cada vez se hacían más grandes, ¿y qué mejor que Greyback?

—Mañana hay una audiencia en el Ministerio —dijo el hombre al cabo de un rato. Draco alzó una ceja—, y se requiere la presencia de todo el Nobilium. Y el Electis.

—¿Y?

—Te estoy informando.

Informando mis huevos. El tipo disfrutaba de empujarlo al borde para ver si lo podía sacar de sus casillas. Siempre había sido así. No tenía muchas cosas que hacer, al parecer.

—Bien —dijo Draco, bajando la varita, pero solo un poco—. Ahora vete.

Los orificios de la nariz de Greyback se ensancharon, y el rubio pudo ver cómo su cuerpo se tensaba. Sabía que no podía hacerle daño a él, pero alguien tendría que pagar el mal humor del hombre.

—Vas a arrepentirt-

—Cállate de una puta vez, ¿quieres? —lo cortó Draco, tomando asiento nuevamente—. Sabes de lo que soy capaz. Sabes que no te conviene provocarme a mí.

Greyback se quedó en el mismo lugar por unos largos minutos, en los que el rubio lo ignoró, -o pretendió ignorarlo-, terminando de tomar su desayuno. Conociéndolo, el hombre terminaría vagando por su casa solo para demostrarle que podía, y Draco debería aguantarlo. Pero al menos ya no continuarían esa pelea absurda. No tenía ni la paciencia ni el tiempo.

Finalmente, Greyback se dio media vuelta y salió de la habitación, tirando consigo al sangre sucia mientras daba un portazo. Draco ni siquiera pestañeó, con su mente en el trato de aquel día, olvidando la casi pelea.

Era una oportunidad perfecta de formar lazos con España, y allí comenzar a abrirse paso de forma definitiva en la comunidad mágica. Era una oportunidad perfecta para el Lord de infiltrarse en un gobierno importante de Europa. Y Draco se lo conseguiría. Una vez que tuvieran atado de manos al mayor proveedor de ingredientes de pociones de ese país, España no podría hacer más que rendirse a sus pies. 

Y como era tan importante, era un paso más cerca de su madre. Si es que no el definitivo.

Ella era la razón por la que había hecho todo lo que había hecho. La perspectiva de rescatarla, de ponerla a salvo, opacaban totalmente la crueldad de sus actos. Draco estaba dispuesto a sacarla de allí, se lo había prometido, e iba a mantener su promesa.

Draco terminó de desayunar, viendo cómo los elfos retiraban sus cosas. Solo debía ir a buscar su túnica negra para salir, y podía marcharse. Tenía que estar allí en unos diez minutos.

El elfo doméstico que le había servido el desayuno se apresuró a abrir la puerta del comedor para que pudiera largarse. Draco ya tenía la cabeza en otra parte, dispuesto a hacer lo que tenía en mente. Movió sus hombros, intentando disipar la tensión, mientras repasaba el discurso que daría para que el proveedor accediera a su trato, y-

La criatura a su lado soltó un gritito.

Trató de disimularlo al instante para no enojarlo, pero Draco ya lo había escuchado, haciendo que desviara la mirada hasta él con irritación y viendo que el elfo tenía los ojos fijos en el suelo fuera del comedor y- Claro. 

Tuvo que haberlo supuesto. Greyback no se dejaría así como así.

A sus pies, Biddy estaba tendida, inerte y sin vida. Su estómago se encontraba a medio comer y a su cara le faltaban los ojos, junto a la mitad de la mejilla. Sus intestinos estaban regados a su alrededor y el piso estaba lleno de sangre. Draco casi podía ver a Greyback en una esquina sonriendo diabólicamente ante la escena. 

Suspirando, el rubio movió el cuerpo con la planta del pie, haciendo que la cabeza, que se mantenía pegada nada más que por un fino pedazo de carne al cuello de la criatura, rodara y cayera unos pasos lejos, mientras él daba uno hacia atrás. 

Sentiría asco, si aquella imagen no fuera una recurrente en su vida.

Bueno, al menos la elfina había durado dos meses. Era un récord.

—Limpien —ordenó al aire, aplicando un hechizo de limpieza en su propio pie y dando vuelta sin mirar atrás—. Tienen permitido enterrarla con el resto en el patio.

•••

Draco arribó al Ministerio justo a tiempo. Dos minutos después de su llegada, el proveedor de ingredientes estaba en una salita especial del Nobilium, sentado. Usaba un bigote extravagante y poseía una cara seria. El rubio estaba consciente de que debía jugar bien sus cartas, de que lo tenía que engatusar y ocupar sus argumentos para que el día de mañana, España dependiera económicamente de Inglaterra.

Y así pudieran hacer lo que les diera la gana.

Fue aburrido, por decir lo menos, y exageradamente fácil. Draco cerró el trato en menos de dos horas y se despidió haciendo uso de su galante postura, sabiendo que el hombrecito estaba encantado pensando que había hecho un trato millonario por nada.

Bueno, eso creía.

Draco intentó marcharse lo más rápido posible entonces. Luego del sueño que había tenido en la mañana, era lo mejor, a pesar de que había creído lo contrario. Nunca le había gustado mucho ir al Ministerio, le traía recuerdos de ese día. Sobre todo, cuando veía la estatua erguida justo en el medio de la recepción. El Señor Tenebroso con su pie encima de la cara de Potter y el cuerpo del chico laxo, rendido.

Rendido como jamás lo había visto en vida.

Aún podía escuchar a la gente clamando por su muerte. Aún podía ver cómo el pecho del chico se agitaba y su respiración se ralentizaba, mientras se desangraba a los pies del Señor Tenebroso. Aún podía escuchar la risa de él, y el latido de su propio corazón, mientras la pequeña parte de Draco, esa que aún era ilusa e inocente, pensaba que por favor se salvara. En que por favor llegara alguien que lo rescatara, como siempre.

Pero eso nunca pasó.

Sacudiendo la cabeza, se fue hasta una de las chimeneas para usar la red flú; esa era la única manera de entrar al Ministerio luego de la guerra.

Entonces, cuando estaba a punto de tomar un puñado de polvo, alguien casi lo botó de un empujón.

Draco se giró, a punto de ponerse a gritar por el descuido del imbécil, descubriendo que era Theodore Nott el que estaba frente a él, quien lucía la misma expresión de irritación de Draco. Cuando se dio cuenta de que era él quien lo había chocado, su gesto se relajó.

—Hey —saludó, asintiendo con la cabeza.

Draco asintió de vuelta, dándole un vistazo. Estaba desarreglado, como si hubiera corrido para llegar al Ministerio. Usaba la túnica azul marino correspondiente al Electis, junto al broche en forma de gota de sangre; pero a diferencia del suyo, el de Theo no tenía el mismo color rojo vibrante en el centro. El de él era completamente dorado y unos cuantos centímetros más pequeño. Menos llamativo, aunque de igual manera distinguible. Para Draco no significaba mucho, de todas formas, Theo podía ser un Electis y Draco un Nobilium, pero el moreno siempre se comportaría al mismo estatus social que él. Siempre.

—¿Algo interesante de ver? —preguntó Theo, alzando una ceja.

Draco le dedicó una pequeña sonrisa, que si no estuvieran en público, podría significar mucho más.

—Es raro verte tan apurado. Es todo —respondió, con ese tono cortés pero amable que reservaba sólo para cierta gente—. Uno diría que en la comisión de Registro de Nacidos de Muggles no sucede demasiado.

—Sí, bueno. La gente piensa mal —Se encogió de hombros, dando un paso atrás—. A todo esto, ¿ya te enteraste de que mañana…?

—¿Hay una reunión en el Wizengamot sobre una ley nueva...? Sí.

Se miraron por unos segundos cuando completó su frase, comunicándose sin palabras. Theo había sido siempre alguien a quien consideró su igual- su único amigo, si tenía que decirlo de alguna forma. Sí, estaban Goyle y Pansy además, pero el primero era más tonto que una puerta y la segunda había crecido para convertirse en nada más que su prometida irritable, en vez de la mejor amiga que tenía en Hogwarts. Al menos el castaño era alguien interesante con quien mantener una conversación y también podía ser un muy buen amante.

—Bueno —dijo finalmente Theo, sacando su mano para que él la tomara—, supongo que nos veremos más tarde, o mañana.

Draco se lamió los labios, enfocándose en sus ojos verdes claros y esbozó una media sonrisa.

—Está bien. —La estrechó, manteniendo unos segundos más de lo necesario el contacto entre sus pieles mientras que Theo le daba un apretón, captando el mensaje—. Mañana entonces.

Draco asintió una vez más, y se marchó, sintiendo que su día había mejorado un poco. Así eran las cosas con Theo, y creía que por eso le agradaba tanto. Sin preguntas, complicaciones o palabras de más. Simple, rápido y efectivo. Ni siquiera había alegado una sola vez sobre la inmoralidad de la situación en la que follaban. Y no, no se refería a que fueran dos hombres, después de todo, eso era normal en el mundo mágico (a pesar de que el Señor Tenebroso estuvo a punto de prohibirlo, si no fuera por las reacciones escandalizadas que obtuvo por parte de los sangre pura). Se refería a que Draco estaba frente a los ojos de todos, con Pansy Parkinson, aunque llevaban prometidos cuatro años, por supuesto. Eso debía decirle algo a la gente. Le decía algo a Theo.

Draco arribó a la Mansión, encontrando que el Servi de Greyback estaba parado a un lado de la chimenea, con la cabeza baja y las manos extendidas. Tiritaban, como si hubiese sido ordenado horas atrás que se mantuviera de esa forma hasta que él llegara. Las cadenas eran pesadas, y el chico era debilucho y pequeño. Greyback seguramente lo había mandado a esperarlo y servirlo. Draco no tenía idea si eso era una ofrenda de paz o un elemento para encabronarlo. Era bien sabido por todos que en la Mansión Malfoy no se tomaban Servi sangre sucia a disposición.

Draco hizo una mueca de disgusto, dando un paso lejos de él.

—Trevor —llamó al aire, sabiendo que su elfo doméstico llegaría allí en cuestión de segundos—. Toma mi abrigo.

—Sí, Amo Malfoy.

Draco sintió cómo éste lo agarraba entre sus brazos, dando un paso atrás.

—¿Ya llegó padre?

Un segundo de silencio pasó antes de que contestara.

—No, Amo Malfoy.

—¿No hay noticias de él?

—No, Amo Malfoy.

Al ojigris eso no le sonaba nada bien.

—Bien. Puedes marcharte.

Draco no había despegado sus ojos del chico en ningún momento, ni siquiera cuando el elfo se largó chasqueando los dedos. Había algo enfermizo en la manera en la que se parecía a él de joven, a los diez años, si debía ser exacto. Delgado, pequeño, con ese cabello rubio brillante fino y esa piel pálida. Algo en su interior le decía que no podía ser una coincidencia.

—Baja tus brazos —le ordenó, sin saber si el chico tenía órdenes de obedecer. El Servi no pareció reconocer su presencia—. He dicho: ba-

Una suave respiración cortó el aire, haciendo que Draco cerrara la boca de golpe y lo observara con los ojos bien abiertos. 

Joder.

Draco ladeó un poco la cara con un pequeño sentimiento de malestar en su pecho, y avanzó un paso hacia el costado, solo para confirmar lo que ya sospechaba.

El chico se había quedado dormido en esa posición.

Un sentimiento extraño se aflojó en su estómago, pero lo desechó rápidamente, y la voz que a veces aparecía en su cerebro se extinguió antes de que pudiera hablar; sabía que era mejor no desafiarlo. Draco se acomodó las túnicas y tomó un bastón de al lado de la chimenea, tocando al niño con él. Una, dos, tres veces, hasta que éste dio un salto y levantó la cabeza de golpe, mostrando sus ojos azules claros. 

El infante tenía un cardenal de moretones en la mejilla, un corte en la ceja, y unos dedos marcados en el cuello, que delataban cosas en las que el rubio no quería pensar. 

Afortunadamente no tuvo que verlo mucho tiempo; el niño volvió a agacharse y hacerse pequeño, mientras comenzaba a temblar pero esta vez a conciencia. Draco suspiró, sintiendo un atisbo de irritación con él.

—Baja tus brazos —repitió su orden, y el Servi obedeció de inmediato. Toda su postura indicaba miedo. Draco se preguntó brevemente si es que él se veía así, años atrás—. ¿Greyback te ordenó que me esperaras aquí?

El niño tragó antes de asentir.

—El Amo me dijo que tomara su abrigo en cuanto llegara, y- y… y que le hiciera caso en lo que, mmm, en lo que fuera. Yo- lo… lo siento. Lo siento muchísimo. No- no me haga nada —finalizó, poniéndose cada vez más nervioso debido a que había fallado en su tarea.

Draco volvió a suspirar.

Greyback había tenido un montón de Servi desde que esa ley comenzó a regir –a pesar de que ese nunca fue el propósito de crearla– y cada uno de los esclavos era diferente al otro. Había unos que eran tontos, otros que eran demasiado inteligentes para su propio bien, y otros que eran rebeldes. Que probablemente… probablemente hubieran ido a Gryffindor, si las cosas fueran distintas. Que desobedecían y los mandaban a todos a la mierda. Esos- con esos Draco podía lidiar, después de todo, Greyback no los soportaría mucho tiempo.

Pero ese tipo de carácter, dócil y con sentido de supervivencia... Ese era otro cuento. Le hacía pensar que, en su mente infantil, los niños creían que había algo que hacer por ellos. Que si eran lo suficientemente buenos los rescatarían, o Greyback se apiadaría de ellos y les permitiría vivir.

Él, mejor que nadie, sabía que el mundo no funcionaba así.

Estaba a punto de ordenarle que se perdiera o algo, cuando Trevor regresó, haciendo que el Servi volviera a estremecerse. Draco apretó los dientes, luchando contra sí para no hacer algún comentario molesto, y se giró al elfo, quien tenía una mirada alarmada en el rostro. Draco alzó una ceja.

—Amo Malfoy, señor Malfoy —dijo, haciendo una reverencia rápida—. Hay alguien atrapado en las barreras. El señor Greyback ya está ahí. En el ala oeste.

Draco frunció el ceño, olvidando momentáneamente al chico y caminando de forma instintiva hacia la puerta de entrada, confundido. Era más allá de lo extraño que hubiera alguien en las barreras. Mucho más el pensar que había caído allí porque estaba husmeando la Mansión.

Nadie era lo suficientemente estúpido para acercarse a la Mansión.

—Llévate al Servi a… —Draco se interrumpió, sin saber muy bien qué decir—. Llévatelo a las cocinas y mantenlo ahí. 

—¿Alguna indicación más?

No respondió de inmediato.

—Solo… —dijo, mientras otro elfo abría la puerta por él—. Dale un asiento cómodo.

Draco salió al patio, viendo cómo los pocos pavos reales que quedaban rehuían de él. O de cualquier ser humano, en verdad. Un frío imposible lo recibió, haciéndolo comprender de inmediato que no solo había una persona en las barreras, sino que además los dementores se estaban acercando más de lo normal, cómo siempre. En un buen mes, Draco debía conjurar un Patronus solo tres veces. Aquella semana, ya iba por la cuarta.

Suspirando, y sin dejar de caminar, se concentró en los recuerdos más poderosos que tenía. No eran los más felices, pero servían, eso lo había aprendido a la mala. Además, hacer un Patronus era una habilidad necesaria que tuvo que adquirir luego de la guerra. Si no fuera por ello, la Mansión Malfoy estaría plagada de dementores, ya que su padre ya no era capaz de producir uno.

—Expecto Patronum —dijo, apuntando al aire.

Su familiar zorro salió por la punta de su varita y se dirigió hacia el frío, que estaba en la dirección contraria. Draco casi dio zancadas los últimos pasos al límite, viendo cómo Greyback rodeaba a una mujer, desparramada en el aire en una posición excesivamente incómoda. Incluso desde esa distancia, Draco podía ver el brillo y la sonrisa maníaca de los ojos del hombre lobo.

—Vaya, vaya, qué tenemos aquí —dijo él, cuando vio que Draco los alcanzaba—. ¿Junta estudiantil de la generación 97'?

El rubio frunció el ceño, llegando al fin. ¿Qué quería decir Greyback? ¿Había alguien conocido? El rubio enfocó su vista en la mujer y-

—Hannah Abbott —murmuró, sorprendido.

Ella lucía aterrada.

—No pueden hacerme nada —dijo de sopetón, aunque su voz flaqueaba—. Tengo derecho a un juicio en el Ministerio, tengo-

—No, no lo tienes —interrumpió Draco, entrecerrando sus ojos y haciendo que cerrara la boca de golpe.

¿Qué hacía ahí?

Hannah tragó saliva, mientras Greyback soltaba una risita. Draco la examinó. Hacía años que no veía su rostro, pero sabía que Abbott estaba trabajando en Azkaban, condenada a ser guardia luego de que se arrepintiera de haber luchado para el bando equivocado. Hasta entonces, no se había metido en problemas. Ella junto a los mestizos sin influencia eran uno solo, y se relacionaban solo entre ellos. No entendía qué demonios podría querer Hannah ahora.

—Creo que deberíamos llevarla adentro —dijo Greyback, mirando a su alrededor—. ¿Y el Servi?

—Trevor lo hará —respondió Draco, ignorando su pregunta. 

El elfo llegó a él en unos segundos.

—No, no, no pued-

—Decreto número 2° del Nobilium del Mundo Mágico —la cortó Greyback con una sonrisa—: "Existe el derecho de que uno o más integrantes del Nobilium interrogue a un sujeto acusado, con los métodos que estime a su conveniencia, siempre y cuando exista un motivo razonable de por medio". Esto —dijo el hombre, citando la ley por la que se regían—, me parece más que un motivo razonable. Estás en el cuartel principal del Nobilium, y queremos saber por qué.

Hannah permaneció callada ante eso, pero sus ojos se llenaron de lágrimas. Draco miró parcialmente hacia abajo, detallando como a sus manos le faltaban dos dedos en total, consecuencia de torturas anteriores (¿había sido él? Probablemente) y entendió que Abbott sabía lo que se le venía. El rubio alzó una ceja entonces, desviando la mirada y girándose a Greyback para verle con desdén, notando que el hombre parecía… Agitado. Emocionado, quizás. Una tortura para Greyback era como darle un hueso a un perro. Draco podía apostar que el idiota se había aprendido solo los apartados del Nobilium que usaba con frecuencia, y ese era uno de ellos.

—Trevor —dijo Draco al elfo que esperaba indicaciones—, lleva a esta mujer al calabozo de la mansión en las mazmorras.

—Sí, Amo.

—Y no te molestes en tener cuidado —añadió Greyback maliciosamente.

—Sí, señor.

Trevor avanzó hasta Hannah, y sin advertirle, la tomó y Apareció dentro. Lo último que oyó Draco antes de que se disolviera en el aire, fue el sollozo que cortó su garganta al ser despegada de esa brusca manera de las barreras mágicas.

—Esto será divertido —murmuró Greyback para sí.

Draco se dio media vuelta y no respondió, emprendiendo el rumbo hacia la mansión.

Los calabozos no eran muy diferentes a ningún otro. Fríos, pequeños y con olor a humedad, ni el lujo de los Malfoy cambiaría ese hecho. Hannah estaba semi inconsciente cuando entraron, amarrada como una estrella a las cadenas de la pared e inmovilizada. Draco suspiró, haciendo una mueca, no le agradaba esta parte, pero sabía que era necesaria. Había algo en todo ese asunto de que estuviera husmeando los alrededores de la mansión que no le gustaba en lo más mínimo.

—¡Rennervate! —gritó Greyback, como si lo disfrutara.

Hannah, que había estado al borde de caer desmayada, irguió la cabeza con un shock de energía, mirándolo a los ojos. Su cabello rubio estaba opaco y sin vida, y su rostro había perdido la amabilidad Hufflepuff que la caracterizaba en sus años de Hogwarts. Nunca habían intercambiado muchas palabras, excepto cuando Draco se divertía a costa de ella y sus amigos, pero podía ver la clara diferencia entre la Hannah que solía ser y la Hannah que era en ese momento.

Draco tomó asiento al frente de ella, cruzándose de brazos. Greyback se acercó, oliendo el cuello de la mujer de una forma repugnante.

—Podemos hacer esto por las buenas o por las malas —dijo Draco, en tono aburrido—. Tú puedes contarme qué haces aquí y yo te dejo en custodia del Ministerio, intacta. O… puedes resistirte.

Los ojos de Hannah se enfocaron en él, y allí Draco vio un montón de emociones que creía olvidadas en ese mundo. Valentía. Fiereza. Determinación. Eran los ojos de alguien que no se había rendido, ni lo haría. Hacía tantos años que no veía esa mirada en nadie. Apartó la vista, incómodo.

Si la miras a los ojos, comenzarás a pensar que es un ser humano.

El rubio se preguntó si es que Hannah era idiota, o no entendía que ya no existía nada por lo que luchar. Que daba igual si se resistía o no, nadie ganaba. Ni él, ni ella, ni Greyback. Solo el Señor Tenebroso. 

Solo él.

—Bien. Empecemos por lo básico. Trevor —Draco llamó al elfo, que estaba en una esquina de la habitación—. Tráeme el Veritaserum.

Sintió a la criatura caminar hasta los estantes a su izquierda, y Draco extendió la mano, esperando que depositara allí el frasco. Cuando lo sintió lo hizo levitar de inmediato hacia Greyback, quien lo tomó y sin pensarlo dos veces, la obligó a beberlo de sopetón, haciendo que Hannah soltara arcadas.

—¿Qué hacías aquí? —preguntó de inmediato, casi desesperado, antes de recuperar la compostura.

La mujer apretó los labios con fuerza, su rostro tornándose completamente rojo, negándose a contestar.

—La puta no quiere hablar —se burló Greyback, jalando su cabello—. Creo que deberías darle un incentivo.

—¿Alguien te mandó? —preguntó Draco, ignorándolo nuevamente.

No obtuvo respuesta.

—¿Estás buscando algo?

Nada.

Draco suspiró, descruzando sus brazos y moviéndose en la silla.

—Quizás deberíamos darle un incentivo… —sugirió Greyback, tomando una de sus muñecas y doblándola en una posición antinatural. La mujer reprimió un sollozo con los labios apretados.

Draco lo ignoró.

—Está bien —pronunció, viendo si obtenía algo frente a su tono amenazante. Nada aún—, si eso lo que quieres… Adelante. Intentemos algo suave —Draco elevó la varita, dirigiéndola a su vientre. Por el rabillo del ojo, la vio cerrar los párpados, preparándose—. Crucio.

El cuerpo de Hannah se agitó, y arrugó la frente, resistiéndose. Draco se sorprendió, si era honesto. La mayoría de la gente no resistía una ronda de un Crucio. Ni dos. Ni tres. Pero ella sí, ella estaba soportando de forma impresionante el dolor. Se había orinado un poco, y había gritado, pero no rogó jamás que se detuviera. Draco suponía que ser una víctima de la guerra tenía sus ventajas.

—Tergeo —dijo al finalizar la cuarta ronda de Crucios, apuntando el charco en el piso. Greyback continuaba pegando su nariz a la piel disponible de la mujer, mientras ella sollozaba y sorbía—. Nada mal, Abbott. Vemos si te resistes a éste, aunque lo dudo. —Volvió a apuntarla, y ella tembló visiblemente con anticipación, seguramente sabiendo a qué se enfrentaba—. Veritatis dolorem.

El alarido que soltó Hannah era solo comparable a los sonidos más feos que Draco había escuchado en la vida, y él sabía mejor que nadie que solo se haría peor con cada segundo que ella se resistiera a contestar las preguntas. Que sentía cómo millones de espinas se incrustaban en sus órganos internos y la hacían desangrarse de a poco, mientras la destrozaban y la carcomían.

—¿Qué haces acá?

Hannah no contestó, continuó gritando.

—¿Qué haces acá? —repitió Greyback, tomando esa vez un dedo y comenzando a morderlo con fuerza.

Nada.

Los gritos eran cada vez más y más ensordecedores y Draco solo podía pensar que no debía aguantar otros cinco segundos más. Que se rompería.

Pero eso no pasó.

Quince segundos después, y Hannah continuaba gritando.

Draco bajó la varita rompiendo la maldición, impresionado. Eso no era normal. Jamás había visto una resistencia así… 

Entonces, lo pensó mejor.

Hannah estaba entrenada.

—¿Quién te enseñó a soportarlo? —exigió él con ferocidad, levantándose de su lugar para caminar hacia ella—. ¿Quién te enseñó? Dime, o te juro que voy a dejar que Greyback te despedace viva, traidora de mierda.

—Lo voy a hacer de todas formas —aportó el hombre lobo, con una sonrisa, mientras amenazaba con dejarla sin otro dedo.

Ella jadeó, tiritando. Draco elevó la varita, dispuesto a hacerla pasar nuevamente por todo el dolor posible que se podía imaginar. Ahí estaba sucediendo algo peligroso, algo en lo que verdaderamente no quería pensar. Sin embargo, tenía que averiguar qué.

—No me extraña —dijo Hannah al cabo de unos segundos, con un hilo de voz. Draco tenía la maldición en la punta de la lengua—. No esperaría menos de ti, no después de lo que… de lo que le has hecho a tu ma… a tu madre.

La mitad de sus guardias se vinieron abajo en una décima de segundo.

—¿Qué?

Greyback le pegó una cachetada a Hannah, tan fuerte, que la hizo girar su cabeza hacia un lado y escupir sangre. Draco retrocedió, con la mente yéndole a mil por hora.

—¿Cómo… pudiste…?

—Cállate —gruñó Greyback con ferocidad, tomándola del pelo. Pero ella lo ignoró.

Draco sentía que se iba a desmayar.

—A tu propia… madre… Draco Malfoy...

El hombre lobo soltó un alarido, y de un momento a otro, enterró sus garras en el ojo derecho de Hannah, sacándoselo de una sola vez. Draco observó cómo el tejido colgaba y donde antes habían unos orbes cafés mirándolo, ahora no existía más que vacío. Ella gritó, y Greyback gritó, mientras mordía su mandíbula y arrancaba su oreja, arañando su vientre de una forma que por poco abrió su estómago, y Draco ya no podía oír, ver o simplemente pensar en que no habían obtenido la información necesaria. 

Su madre.

Observó cómo Greyback arrancaba el brazo de la mujer mientras ella seguía viva y consciente, rogando al fin que por favor la matara, pero Draco no era capaz de procesar nada. Sus pasos lo estaban llevando hasta la puerta de los calabozos y de ahí, hasta el salón- cualquier puto salón. Cualquier puto lugar que tuviera conexión con Azkaban.

No, no, no.

Seguramente no se refería a nada, ¿verdad? Probablemente solo lo había dicho para ponerlo de los nervios.

Draco agarró un puñado de polvos flú y los arrojó al fuego, diciendo el nombre de la oficina de Azkaban, pero no se escuchaba a sí mismo, todo parecía estar pasando fuera de él, como en una película. 

Sintió entonces cómo no tenía permitido el paso, quedando estancado en la chimenea ajena, aunque una voz –probablemente él mismo– gritaba que si no lo dejaban pasar prendería fuego a todo el lugar, y lo decía en serio. Completamente en serio.

Finalmente lo recibió una señora, que le dijo que no tenía permitido estar ahí, pero Draco la empujó lejos y corrió hasta la central, hasta donde estaban los presos. 

Él iba a ver a Narcissa. Iba a asegurarse de que estuviera bien.

Tenía que estar bien.

A tu propia madre Draco Malfoy...

Sentía el latido en los oídos, y su mente no era capaz de formar un solo pensamiento racional.

No, no, no. Por favor. Por favor. Que esté viva. Que esté bien. Tiene que estar bien. 

Ella siempre está bien.

Draco se llevó una mano al cuello y comenzó a tirar de su camisa, sintiendo que lo estaba asfixiando. Por la espalda le recorría un sudor frío y en cualquier momento iba a vomitar.

Es un error. Tiene que ser un error.

Se topó con un hombrecito calvo al llegar, al que reconoció vagamente como un mestizo de un poco más de rango, a cargo del lugar. Draco puso las manos encima del escritorio de mala muerte, totalmente frenético, y cuando el hombre iba a hablar al verlo, el rubio se le adelantó.

—Quiero ver a Narcissa Malfoy —dijo, sin escatimar en saludos o palabras vacías.

Él pareció perturbado rápidamente.

—Me temo que no puedo darle permiso para- —comenzó a decir. Sin embargo, Draco lo interrumpió.

—Me importa una mierda. Me vas a dejar verla.

El hombre dejó lo que sea que estuviera haciendo encima del escritorio y se alejó un poco, observando la postura de Draco. Quien, solo sentía, que estaba perdiendo tiempo. Tiempo valioso.

Va a estar bien. Va a estar bien. Tiene que estar bien.

—Señor Malf- Astaroth, no tengo permitido dejarle entrar-

Draco sacó su varita del pantalón y la llevó al cuello del hombre en un santiamén. El resto de los guardias parecieron alertarse, y los rodearon rápidamente mientras el hombre levantaba los brazos de forma apaciguadora, ahora sí con el miedo impreso en sus facciones.

El rubio se llevó la mano al pecho, y levantó la tela de su traje.

—¿Sabes lo que es esto? —siseó, mostrando su insignia de gota—. ¿Tienes idea de qué significa? Me llaman Astaroth gracias a esto, debes saberlo.

Salió amenazante, y esa era la idea. Porque era una amenaza. El hombre tragó, visiblemente asustado.

—Me vas a dejar entrar porque si tu miedo es la muerte —susurró, apretando los dientes—, créeme que hay cosas mucho peores, y te lo puedo demostrar.

El hombre no reaccionó de inmediato, aunque luego asintió, de forma torpe y frenética mientras sacaba una de las llaves. Draco podía reconocer la presencia de dementores andando libremente por los alrededores, mas no les prestó atención. No había nada en el mundo a lo que pudiera prestarle atención en ese momento. Tenía que ver a Narcissa, tenía que-

Draco parpadeó, mirando las frías paredes, dándose cuenta de un hecho.

No estaba siendo llevado hacia las celdas.

No estaba siendo llevado hacia las celdas, con los demás prisioneros.

El corazón de Draco cayó hasta el final de su estómago, a medida que seguía al hombre por pasillos, llenos de gente gritando y guardias que los miraban cuando pasaba. Draco apretó su varita, convenciéndose a sí mismo de que eso era una equivocación. O de que quizás Narcissa había sufrido un accidente y estaba en el ala de cuidados.

Sí, eso tenía que ser. Eso- eso tenía que ser. A eso se refería la imbécil de Hannah, mestiza asquerosa. Narcissa solo había sufrido un accidente. Algo que se le pasaría.

Llegaron al final de un pasillo, luego de bajar varios escalones, y el hombre puso su mejor expresión de disculpa antes de abrir la celda y desaparecer de allí tan rápido cómo llegó.

Draco no se atrevía a entrar.

Se quedó parado en el umbral por minutos enteros con la mirada fija en sus zapatos, reviviendo la última vez que vio a su madre, la última vez que la fue a visitar. Cómo ella se la pasaba callada la mayoría del tiempo, diciendo cosas sin sentido gracias a que Azkaban le quitó un poco de su cordura. Pero había estado bien. Draco le preguntó y ella le respondió, con una sonrisa, que no se preocupara y que estaba bien. Que todo estaría bien.

Su madre cumplía sus promesas.

Draco tomó un respiro hondo, reprendiéndose mentalmente. No podía ser tan exagerado él también, no podía tener miedo de ver a su madre enferma. Porque eso era todo lo que tenía. Le atacó una enfermedad.

El ojigris dio un paso dentro del lugar, y abrió los ojos de golpe, sin darse cuenta de que los había cerrado, y se fijó en el centro de la habitación, tropezando hacia atrás.

No.

Draco se llevó una mano al pecho y comenzó a jalar de su ropa, intentando quitar ese sofoco, esa presión que se había instalado ahí, y con suerte, despertar de ese delirio. Debía ser un delirio.

No.

Narcissa se encontraba acostada en una cama de piedra, con las manos a sus costados y viéndose completamente serena.

Tiene que estar durmiendo. Está tomando una siesta. Así luce cuando duerme. Así lucía cuando se quedaba dormida a mi lado.

Un pitido agudo llegó a sus oídos de inmediato y Draco avanzó sintiendo cómo sus piernas ya no le respondían, para finalmente dejarse caer de rodillas a su lado, al mismo tiempo que la garganta se le cerraba y sus manos comenzaban a tiritar.

No.

No, tenía que ser una mentira.

Esa mujer no era su madre, no habría muerto bajo la guardia de su padre. Alguien vendría y le diría que era una broma de mal gusto, que su madre estaba viva y feliz en otra celda, esperándolo. Esperando que la saque de allí. Esperando que la vaya a ver. Esperando que le diga que la quiere una vez más.

—Mamá… —Draco llamó, pensando que le respondería.

Tomó su cabello, y de pronto, la estaba sosteniendo entre sus brazos. Se sentía tan débil, delgada y frágil. Narcissa no era frágil. Esa mujer no era su madre. Era imposible. Draco la abrazó, buscando desesperadamente una señal de vida. Pulso, respiración. Que abriera los ojos y nuevamente lo mirara con esos ojos azules, fríos y gentiles a la vez. Por un momento iluso, creyó que ella le estaba devolviendo el abrazo, que envolvería sus brazos delicados tal como lo hacía de niño. Draco la apretó contra sí, sintiendo cómo su alrededor se ensombrecía y se desmoronaba. Cómo todo lo que había esperado en los últimos años, todo lo que había hecho…

Para nada.

—No. No —susurró, tomando su rostro—. No. Despierta, mamá. Mamá. Mamá, por favor-

Pensó en la Narcissa que le contaba historias antes de dormir, y lo premiaba con pastel cada vez que le negaba algo. Pensó en la Narcissa que le enseñó a leer, a escribir y a pintar. Pensó en la Narcissa que se quedaba a su lado cuando tenía pesadillas. Pensó en la Narcissa que hacía lo que estuviera en sus manos para hacerlo feliz. Pensó en el día que él le prometió sacaría de allí. Pensó que no alcanzó a decirle que la amaba.

Draco la apretó contra su pecho, y se quebró.

La desolación se abrió paso por su sistema.

Su madre estaba muerta.

Esa mujer en sus brazos era su madre.

Muerta. Y él no había podido salvarla. ¿Y por qué ella? ¿Por qué ella y no él? Draco la alejó, desesperado por querer intercambiar lugares con ella, por encontrar algo que delatara que aquella persona no era Narcissa, cualquier cosa.

Pero solo encontró moretones, sangre seca, piel maltratada y una delgadez cadavérica. Aún estaba tibia. Si hubiera llegado antes, si la hubiera visto antes, quizás podría haberla salvado, quizás podría-

¿Salvado de qué?

Draco aún la miraba, agonizante, y sintió las lágrimas acumularse en sus ojos a medida que reprimía un sollozo que le quemaba la garganta, acariciando el escaso cabello rubio de su madre, fino y enredado. Narcissa había estado viva, viva y bien, hasta donde él sabía. Ella había estado bien. Su padre le había dicho que estaba bien. Estaba viva. Estaba viva. ¿De dónde-?

¿Cómo había...?

Un millón de imágenes se le pasaron por la cabeza. ¿Un resfriado? ¿Un accidente?

Aún había un remedio. Aún había algo que hacer, ¿verdad? Draco la apretó una vez más, sintiéndola aún más liviana y-

No.

Su respiración se atascó.

La tomó, acercando su oreja hasta el pecho de su madre. Recordó el funeral del abuelo Abraxas y cómo incluso después de muerto Draco aún podía sentir su magia. Cómo se lo había comentado a Narcissa, y ella le explicó que la magia no se iba de un cuerpo cuando moría, si no cuando el mago se desintegraba, y...

No. No. No.

Sus sentidos se nublaron, y Draco encajó la mandíbula. Todo su interior estaba mezclado con sentimientos difusos y diferentes porque no la sentía. No la sentía, y eso solo significaba una cosa.

Que su madre fue despojada de su magia.

Y eso no era posible, nadie perdía la magia naturalmente, y al parecer eso era lo que había sucedido, ¿no? No, para hacerle perder la magia a alguien se requerían varias personas, se requería un plan. No era algo que se lograba a la ligera, y-

La revelación le dio en la cara.

Narcissa no había muerto.

Draco tembló de rabia, sujetándola con más fuerza.

A Narcissa la habían matado.

Chapter Text

Draco llegó a la Mansión, dispuesto a hacer lo que fuera necesario para saber qué mierda acababa de pasar.

Greyback sabía. Greyback tenía que saberlo, ¿no? Por eso actuaba de esa forma. Por eso mató a Hannah. Y su padre... ¿dónde demonios estaba? Qué mierda estaba pasando. Qué mierda estaba pasando.

Draco empujó lejos al elfo que lo esperaba a la salida de la chimenea y siguió su camino hasta el calabozo, frenético, solo para encontrar que el cuerpo de Hannah ya no estaba allí, y el hombre lobo tampoco. No había siquiera rastro de que la mujer pisó esa celda, o de lo que había sucedido horas atrás. Y necesitaba encontrarlo. Necesitaba-

Le habían dicho que estaba bien. Le habían dicho que su madre tenía un cuidado de primera clase, que estaba protegida por muy traidora que hubiera sido, gracias al Nobilium. Ella misma se lo dijo. Y él lo había creído. Su madre no había estado bien, y Draco no lo sabía. Le habían impedido verla, le habían impedido acercarse.

Y Greyback lo sabía.

Draco dio una vuelta en su lugar, pegándose en los costados de la cabeza. No comprendía una mierda.

¿Por qué? ¿Quién-? ¿Cómo? ¿Qué tenía que ver él? ¿Por qué Greyback había actuado como si estuviera protegiendo un secreto? ¿A quién estaba tratando de cubrir...?

Al Señor Tenebroso.

El pensamiento lo golpeó tan fuerte que lo hizo frenar.

Las únicas personas a las que Greyback le tendría lealtad absoluta son: él mismo y el Lord.

Draco sintió cómo la sangre abandonaba su cuerpo, mientras se apoyaba en una pared.

Alguien había dado la orden, porque quitarle la magia... quitar la magia no era cualquier cosa. Alguien había- alguien estaba detrás de todo aquello, y- y Hannah insinuó que Draco sabía lo que le estaban haciendo a Narcissa. ¿Por qué? Nadie más que el Señor Tenebroso tenía tanto poder. Si se tratara de otra persona planeando todo quizás- quizás Draco hubiera podido hacer algo, se habría dado cuenta, quizás Narcissa estaría viva, pero le habían impedido acercarse. Tuvo que conformarse, y joder, se las iba a pagar.

Todos se lo iban a pagar.

Su mente era un caos y sus pensamientos saltaban de Greyback a Hannah, de Hannah a Lucius, de Lucius al Señor Tenebroso. Draco necesitaba encontrar un culpable, saber quién había dejado a su madre sin magia. Sin puta magia. Y ya nada importaba, no importaba morir, no importaba nada, porque no la había logrado sacar de allí. Necesitaba encontrar un maldito culpable.

Porque eso dolía menos que asumir que el culpable era él mismo.

¿Cómo puedes seguir respirando ahora que ella ya no está?

Draco volvió al salón principal, dispuesto a ir a Hogwarts o donde fuera que se encontrara el tipo ahora mismo. Draco empuñaba su varita, hirviendo en rabia. No era posible, no- no, no era posible que eso estuviera pasando. No-

—¡Draco!

Una mano se envolvió en su brazo, reteniéndolo de ir más allá, de avanzar. Draco se giró, dispuesto a Cruciar a la persona en cuestión, sólo para encontrarse a Theo, quien lo sujetaba con fuerza y no parecía dispuesto a dejarlo marchar.

—Suéltame —siseó Draco.

Dio un jalón para librarse y solo consiguió que Theo se acercara más. Draco soltó un alarido, avanzando a cuestas de él hacia la chimenea y forcejeando aún. La maldición en su contra estaba en la punta de su lengua, el rubio sentía que ya no tenía paciencia.

—¿Qué demonios estás-? ¡Draco!

—¡Déjame ir! —le gritó intentando empujarlo y tomar un poco de polvos flú.

—¡¿Qué vas a ganar?!

Draco lo empujó hacia atrás.

—¡SUÉLTAME!

Theo retrocedió, pero el agarre de su brazo no desapareció. No parecía dispuesto a dejarlo ir, y con cada segundo que pasaba Draco sentía que era capaz de destruir todo a su paso. El dolor de su pecho se estaba haciendo insoportable, y él quería encontrar un culpable, algo que le aliviara, que calmara esa punzada que se sentía como si alguien le hubiera sacado el corazón y lo hubiera hecho añicos en el suelo.

—Draco-

—Tengo que ir, tengo que ir- —dijo, de forma frenética—, lo voy a matar, lo voy a-

—¿A quién mierda vas a matar? ¿A tu p-?

—A Voldemort —escupió.

Una parte de su cerebro alcanzó a registrar el shock plasmado en las facciones de Theo al llamarlo por su nombre. Incluso retrocedió otro paso, abriendo los ojos de forma desmesurada y apretándolo tan fuerte que sus dedos se clavaron en su piel. A Draco no le importó. Lo único que pensaba era en que su madre ya no estaba. Ya nunca la escucharía reír de nuevo, ya nunca podría tomar su mano y dejar que cepillara su cabello. Todo se había acabado y él necesitaba entender por qué.

Por qué habían hecho eso.

—¿Te estás escuchando? —preguntó Theo casi fuera de sí—. ¿Has perdido completamente la cabeza?

Draco lo miró con los ojos inyectados en sangre.

—¡Madre-!

—Vas a acabar peor que Narcissa si sigues adelante con este sinsentido.

Si bien aquello ardió como si hubieran enterrado una lanza en su costado, Draco se petrificó en su lugar, con el cerebro yendo a mil por hora. Se giró de lleno a Theo, apuntando la varita hacia él ahora.

Él nunca había dicho que a Narcissa le hubiera pasado algo.

—¿Qué sabes tú de mi madre?

Theo subió las manos, soltando al fin su brazo y suspiró, dejando caer sus hombros. Draco examinó sus movimientos. En ese momento, nadie era inocente, todos pudieron haber tenido algo que ver y él se sentía capaz de matarlos a todos con tal de saber. Muy a pesar de que fuera Theo.

—¿Qué sabes tú de mi madre? —repitió, ahora incluso más amenazadoramente.

—Rodolphus —respondió Theo, estudiando su reacción. Draco frunció el ceño sin bajar la varita—. Él me pidió que viniera a ver cómo estabas, porque acababas de enterarte de que... de que Narcissa-

—No —lo cortó, cerrando sus ojos un momento—. No lo digas.

Se relajó, solo un poco. Cabía la posibilidad de que Theo estuviera mintiendo, pero ¿por qué? ¿Por qué? ¿Por qué estaba pasando todo eso?

—Rodolphus sabía lo de madre —dijo como acto reflejo.

Theo respondió luego de unos segundos de silencio.

—Para este punto, todo el mundo mágico lo sabe.

Draco tragó, sintiendo la boca seca. Las palabras que decía el castaño carecían de sentido en sus oídos y no las entendía, no verdaderamente. No tenía idea de qué más sentir, no más que esa rabia que parecía haber dominado cada rincón de su persona.

—¿Por qué? —murmuró, perdido.

Theo volvió a suspirar, bajando sus manos. Dio un vistazo a la habitación y rehuyó de su mirada.

Un sentimiento pesado se instaló en su estómago y el nudo se hizo aún peor.

—Draco...

—¿Por qué?

—Creo que es mejor que te sient-

—¡Dime por qué!

El grito de Draco no le movió un solo músculo de la cara, mientras él se quedaba completamente quieto en su lugar, mirándolo con ojos desorbitados. Ya no sabía qué más hacer, no sabía qué podía ser peor.

—Lucius está en custodia.

El último ápice de razón que Draco tenía en su ser desapareció, siendo reemplazado por una sensación de vacío, una sensación de vacío que no recordaba haber sentido antes. Ni siquiera cuando pensaba que estaba pasando los peores años de su vida.

Se sujetó del borde de la chimenea, agachando la cabeza. Era capaz de devolver todo lo que había comido y su cabeza daba vueltas. Estaba seguro de que la sangre ahora había abandonado su rostro, completamente seguro.

—No...

Theo trató de alcanzarlo, y Draco se alejó, cómo si el solo hecho de pensar en sentir contacto humano le quemara.

—Testigos dicen que... —prosiguió él, tomando aire—. Dicen que perdió la cabeza y-

—No —lo interrumpió el ojigris negando. El rostro de su padre se le vino a la mente. Su padre. Su madre. Su familia—. ¡No! ¡No!

Draco se llevó una mano hasta la camisa y desabrochó los botones de arriba, queriendo respirar, y comenzó a arañarse el cuello. Sus ojos picaban y real, realmente iba a vomitar en cualquier momento.

—Draco...

—Padre la ama —dijo, recordando los abrazos y los mimos que compartían cuando ningún ojo curioso estaba cerca. Volvió a negar—. ¡Padre la ama! Él, él...

No volvió a ser el mismo luego de la guerra. No volvió a ser el mismo luego de que Narcissa fuera a prisión por haber mentido acerca de Potter. Lucius era como una cáscara vacía.

Su padre siempre fue su modelo a seguir, su padre era un buen padre, un buen esposo. Su padre la estaba esperando, la adoraba. Él la conquistó, estuvo esperándola por años, lo haría toda la vida. Draco había aprendido qué era el amor gracias a ellos, había creído que existía el amor gracias a ellos. No-

—Es imposible —susurró, con un hilo de voz.

Pasaron unos segundos de silencio.

—¿Estás seguro de eso?

Draco pasó saliva, sintiendo cómo empezaba a tiritar. Se negaba a aceptarlo. No podía ser de esa forma.

—Alguien más-

El rubio se interrumpió a sí mismo, recordando la imagen de su madre en ese cuarto. Lo pequeña que había lucido, lo frágil. Draco giró la cabeza y vomitó todo lo que podía en su costado, llevándose una mano al estómago. Sentía que en cualquier momento iba a desmayarse.

Theo sacó la varita y apuntó al charco sin decir una palabra, aplicando un encantamiento de limpieza, y esperó a que Draco se recompusiera.

Él sabía que no iba a ser capaz.

—No tenía magia. No- No tenía magia, Theo —soltó de sopetón, tropezando con sus propias palabras—. Mi padre no-

Quitar la magia de alguien no era ninguna broma y no podría hacerlo solo. Era imposible que Lucius- no, no podía. ¿Cómo?

¿Cómo?

Una rabia renovada atacó su cuerpo como una ola, mientras Theo lo miraba en silencio.

—¡Fue él! —exclamó de pronto. El Señor Tenebroso, el cabrón hijo de puta responsable de todo lo que había sucedido en su jodida vida. Draco volvió a sentirse fuera de sus cabales, gritándole al suelo—. ¡Él, y Rodolphus, y todos! ¡Fueron ellos!

Theo lo tomó de los brazos, estabilizando su persona.

—Draco, cálmate.

Draco lo apartó de un manotazo.

—Lo voy a matar. Lo voy a asesinar.

La sala nuevamente volvía a hacerse presente a su alrededor. No sabía dónde ir, ¿al Ministerio? Tenía que pedirle explicaciones a Voldemort, tenía que saldar cuentas.

—¡Draco!

Draco se giró, apuntándolo con el dedo índice, sin estar dispuesto a escuchar mierda acerca de las lealtades y que el Señor Tenebroso era el mago más poderoso. Draco no estaba de ánimos para ser tratado de traidor. Que Theo siguiera lamiendo sus pies si es que eso quería.

—¡Por años, por años me he tragado su... mierda! —espetó, sintiendo cómo le temblaba la voz y la mandíbula—. ¡He hecho todo! ¡He servido! —Agarró el mismo bastón que había usado horas atrás y lo arrojó al otro extremo de la sala—. ¡He servido, para sacarla de ahí! ¡Y ese, ese hijo de PUTA ME LA ACABA DE ARREBATAR!

—Basta-

—¡NO! —Draco estaba completamente fuera de sí para ese punto. La cara de su madre, de la mujer que lo había cuidado y a la que le había fallado, estaba grabada en su mente—. ¡LAME SUS BOTAS TÚ SI ESO ES LO QUE QUIERES! ¡Yo voy a hacer lo que esté en mis manos para sacarlo del poder! ¡Me he... tragado todo! Pero ya- ya no- lo voy a asesinar. Voy a hacer lo que sea- aunque no haya manera de derrumbar su poder, aunque no haya forma-

—Hay una forma.

Draco se calló, sintiendo nuevamente la urgencia de vomitar.

Theo lo estaba tomando de ambos costados de su cara, y ni siquiera sabía en qué momento había pasado eso. Lo miró a los ojos, haciendo que el rubio observara sus esferas verdes.

Por unos momentos, casi podía fingir que veía a alguien más.

—¿Qué? —preguntó, tomado por sorpresa.

Theo cerró los ojos y suspiró, bajando sus manos hasta dejarlas descansando en los antebrazos del ojigris.

—Draco —exhaló, eliminando el espacio entre ambos—. Ven aquí.

Draco se resistió en un inicio, pero prontamente se vio envuelto en un abrazo. Era uno brusco y torpe y que le sabía a falso porque Draco no estaba acostumbrado a ser abrazado. Sabía que era una forma de consolarlo, de encontrar algo de serenidad, pero el perfume de Theo y la contextura de su persona solo hicieron que el vacío de su pecho se hiciera más grande, porque le recordaba a que ya nunca más sentiría los brazos de su madre. Nunca más experimentaría los besos en la frente y los murmullos de calma. Draco apretó la espalda de Theo, intentando no derrumbarse.

Los ojos le picaban y pestañeó un par de veces, aunque ninguna lágrima quería salir de ellos. No derramó una sola gota. Solo se sentía irremediablemente vacío, como si la vida hubiera sido quitada de su cuerpo.

—Necesito que te calmes —susurró Theo.

El rubio reprimió un sollozo.

—No puedo.

Draco dejó descansando la frente en su hombro, intentando nivelar su respiración. En parte tenía razón, si iba a matar al Señor Tenebroso, tenía que pensarlo bien. Planearlo bien.

Draco sintió cómo el corazón se estrujó dentro suyo cuando rememoró la conversación.

—Padre no- —empezó a decir, pero Theo lo interrumpió.

—Te creo.

Draco apretó los ojos con tanta fuerza que vio luces.

Él no se creía a sí mismo.

A ese punto, Draco no sabía si estaba tratando de convencer a Theo o a él mismo de que Lucius era inocente, porque nada le aseguraba que no hubiera sido parte de lo que sucedió. Solo que parecía tan... irreal.

Todo esto parecía una puta pesadilla.

—¿Qué forma? —preguntó, al cabo de un rato.

Theo se separó lentamente, para así poder verlo a la cara. Abrió la boca y luego la volvió a cerrar, como si no supiera qué hacer, y recién acabara de caer en cuenta de lo que había dicho. A Draco le recordó parcialmente al Theo de Hogwarts, ese que soltaba información al azar y luego se arrepentía porque sabía que Draco era un bocazas.

—Theo, qué forma —repitió por lo bajo.

Él negó con la cabeza, sin soltarlo o dejar de mirarlo.

—Estás demasiado alterado, deberías descan-

Draco casi gritó de la frustración, y en cambio, enfocó sus ojos plata en los ajenos y abruptamente, pronunció de forma mental el conjuro de Legeremancia.

Nunca había hecho eso antes. Siempre necesitó de su varita para meterse a la mente de otra persona, y definitivamente no era el área que se le daba mejor, pero en ese momento era tanta la fuerza y desesperación por entender, que no le costó demasiado. Theo tenía barreras: como un buen sangre pura protegía sus secretos y su mente. Pero en ese momento estaban compartiendo vulnerabilidad, y para cuando el hombre levantó las paredes, Draco ya había podido ingresar a su cabeza.

No fue mucho, no más de tres segundos, pero las imágenes pasaron y fue capaz de darles sentido: Theo salvando sangre sucias debido a su trabajo en el Registro de Nacidos de Muggles, yendo a advertirles a la primera señal de magia que presentaran. Theo luchando contra los Mortífagos bajo una máscara. Theo mirando a un grupo de personas, a una chica de cabellos rubios, gente que creía prófugas o muertas. Theo llevando información. Theo siendo parte de la Orden del Fénix cómo espía.

Theo siendo un traidor.

—¿Qué mier-?

Draco recibió un empujón tan fuerte que cayó hacia atrás, y su cabeza se dio de lleno contra la pared. El castaño empuñó la varita en su dirección y se veía absolutamente enojado y desesperado.

—¡No vuelvas a hacer eso! ¡¿Qué carajos te pasa?!

El sonido de su corazón retumbaba en sus oídos mientras se llevaba una mano a la boca. No podía ser que en menos de veinticuatro horas todo, todo, hubiera cambiado. Todo en lo que creía y pensaba, la forma en la que se regía el mundo.

Ni siquiera tenía idea de que la Orden siguiera activa, como un organismo funcionante.

—¿Eres un traidor? —murmuró, horrorizado.

Una parte de su cerebro sabía que, después de lo que él mismo había dicho, no tenía derecho a reclamar nada. Que incluso podría felicitarlo. Pero la otra, la que la mandaba la fuerza de la costumbre, no podía evitar pensar que esto no era reciente. Que esto era algo en lo que Theo llevaba por años. Quizás desde siempre. A sus espaldas, a espaldas de todos. Y los había engañado, cómo si fueran nada.

Draco se aferró a eso. Se aferró a ese pensamiento para dejar de pensar en lo demás.

—He tenido mucha paciencia y consideración contigo —dijo Theo entre dientes—. Y he bajado mis defensas para venir, pero si vuelves a intentar algo así de nuevo, te juro que no me va a importar absolutamente nada, Draco.

—¿Eres uno de ellos? —preguntó, aún conmocionado e ignorando lo que acababa de decir.

Theo masajeó sus sienes, negando con la cabeza.

—No pertenezco a ningún bando —masculló, dando una vuelta y tomando la parte posterior de su cuello—. Voy al que más me beneficie, y si el Señor Tenebroso continúa en el poder, destruirá nuestro mundo. Eso no me beneficia.

Draco sintió esas palabras como una traición, pero una traición personal. No sabía, no quería encontrar dentro suyo qué le hacía pensar así, el que Theo haya hecho eso a sus espaldas. Mientras él- mientras él...

—¿Cómo has podido cambiar de lealtades?

—Mis lealtades están con lo que me importa —espetó Theo bruscamente, y volvió a clavar sus ojos en él—. Tú más que nadie lo sabe ahora.

Draco tragó la bilis que subió por su garganta y cerró los ojos, contando hasta diez. No sabía cómo el cuerpo humano podía soportar tanta tensión. Sentía la magia arremolinarse en la punta de sus dedos y amenazar con hacerlo explotar.

—Llévame con ellos —soltó de pronto.

Theo rio.

—Ni muerto.

—Puedo serles útil.

Él chasqueó la lengua, acercándose para que Draco tomara su mano y se reincorporara. El rubio lo hizo, poniéndose nuevamente de pie mientras masajeaba su frente.

La orden está activa. Mi madre. Greyback. Hannah. El Señor Tenebroso. Mi padre.

—No estás pensando racionalmente —contestó Theo con simpleza—. Esto no es una simple venganza, es derrocar a todo un gobierno. Es una guerra. Es más-

Cuando Draco vio cómo el castaño volvía a levantar la mano, se apresuró en llevar su propia varita hasta el cuello de Theo, enterrando la punta en la piel. Su amigo alzó las cejas, deteniendo sus movimientos.

—No te atrevas a Obliviatearme.

Se miraron por un minuto entero.

Theo no parecía amedrentado. Era de las pocas personas que no se dejaba intimidar por Draco. Suponía que ambos habían visto cosas peores.

—Quiero luchar —insistió, con un tinte de desesperación.

—Ambos sabemos que no eres bueno luchando.

—Theo-

—No puedo, ¿está bien? Ni tú confías en ellos, ni ellos confiarán en ti. No después de lo que has hecho.

No después de lo que has hecho.

Las cosas que he hecho...

Draco no dejó que ningún pensamiento extraño se colara en su cabeza y la sacudió, sin bajar la guardia. Theo era capaz de Obliviatearlo.

—Draco-

—Voy a encontrar una forma —lo cortó, antes de que pudiera seguir. No sería capaz de convencerlo—. Hannah era parte de ellos, ¿no? Por eso estaba aquí. Ellos tienen que entender, ellos-

—Ellos entienden. —Fue el turno de Theo de interrumpir—. Y te has pasado los últimos ocho años ayudando a eliminar los que quedan, ¿de verdad crees que es tan fácil como ir y exigirles que te dejen ser un espía? No funciona así. Nada les asegura que ya no eres el perro del Señor Tenebroso, o que tienes las razones suficientes para cambiar de bando.

Los ojos de Draco se incendiaron y apretó su varita, tensando la mandíbula mientras cargaba de significado sus palabras:

—Mataron a mi madre.

Theo cerró los ojos, dando un paso hacia atrás. Draco sintió aquellas palabras haciendo eco en sus oídos. Lo había dicho. Lo había dicho en voz alta.

No, no, no.

—No me lleves con tu culto de creyentes de Potter —dijo finalmente con veneno, ignorando su debate mental—. Pero no creas por un puto segundo que me voy a quedar de brazos cruzados.

Theo ya ni siquiera lucía molesto o incómodo con la posición en la que había quedado. Simplemente lucía... resignado. Sus hombros bajaron, y apartó la mirada, a una foto familiar colgada en la pared contraria que el ojigris conocía muy bien.

—Draco, Narcissa...

—No. No vamos a hacer esto. —Negó de inmediato, rodeando a Theo, con la intención de salir de la habitación y buscar una forma de empezar a moverse, de actuar—. No vamos a hablar de ella.

El castaño lo tomó de la mano, girándolo e impidiéndole salir. Draco simplemente se quedó quieto en su lugar, esperando que hablara.

Él suspiró.

—Debería Obliviatearte.

Draco bufó, tratando de quitar su mano. No lo logró.

—Quiero unirme a ellos.

—Eso dices ahora.

—Si creyeras que contaré esto, ya me habrías hechizado- si creyeras que no lo digo en serio, ya me habrías hecho un Obliviate, y no me lo estarías diciendo para advertirme.

El castaño lo observó unos segundos. Unos largos y asfixiantes segundos. Draco trató de apagar la mente, o se volvería completamente loco. Si pensaba en Narcissa, si pensaba en Lucius, estaba seguro de que perdería la cabeza.

Y él no podía permitirse ese lujo. No cuando tenía que hacer que la muerte de su madre no fuera en vano.

Finalmente, Theo pasó una mano por su torso y lo guió fuera del salón con delicadeza.

—Ven, tienes que dormir.

Draco negó.

—Necesito ir a ver a padre, necesito-

—Primero tienes que dormir.

Draco se dejó hacer, porque no tenía energía para discutir.

•••

El rubio despertó en medio de la noche, sin Theo a su lado y con un dolor de cabeza horrible. No recordaba haber soñado, era casi imposible que lo hubiera hecho, luego de tomar una poción para eso, pero de todas formas sentía que la imagen de su madre se repetía en bucle en su cerebro.

Draco se giró en la cama, mirando el techo y suspirando con fuerza. No tenía idea qué hora sería, o donde estaba Theo; qué estaba sucediendo allí fuera. Sentía que su alma había abandonado su cuerpo y no quedaba nada más que una cáscara. Una cáscara vacía que sólo podía albergar una sola emoción.

La ira.

Y es que Draco nunca se había sentido así antes. Nunca había sentido ese tipo de ira, esa ira fría y calculadora que hacía hervir tu estómago y te hacía querer arrasar con todo a tu paso. Siempre fue una persona intensa, siempre. Sus enojos y arrebatos eran instantáneos, sin meditación. ¿Le decían algo que le molestaba? Devolvía el golpe de inmediato como buena serpiente. ¿Sucedía algo que le hacía sentir miserable? Hacía lo que estuviera en sus manos para cambiarlo.

Acción, reacción.

Pero eso... ese odio que se cocía a fuego lento y que no se iba, pero no lo movía y no lo obligaba a actuar cómo si su vida dependiera de ello... Era algo que Draco jamás había sentido antes.

Lo único que su mente era capaz de procesar, era la sed de venganza y el deseo de arrancar la cabeza de todo aquel que estuviera involucrado en todo esto. Draco quería sentir algo más. Draco quería ser capaz de ir y afrontar a su padre. Quería poder ser capaz de llorar como su madre se merecía que le lloraran.

Pero ni una sola lágrima había salido de sus ojos.

Quizás en el fondo sabía que no podía permitirse a sí mismo llorar, no podía. Una vez que empezara, no estaba seguro de parar alguna vez. La ira era un sentimiento cómodo y agradable. No la culpa. No la tristeza. No el hecho de pensar que nunca más volvería a escucharla hablar.

Basta.

Draco se giró, alcanzando otra dosis de poción para no soñar mientras suspiraba.

La Orden.

El pensamiento lo golpeó, mientras bajaba el brazo.

Luego de que la guerra hubiese acabado, no se volvió a saber mucho de los aliados de Potter y del bando contrario. Se presumía que la mayoría había dejado el país para esconderse, antes de que declararan la cuarentena mágica en la que aún se encontraban. Como Blaise, por ejemplo, que se marchó a Francia. O cómo el semigigante idiota, del cual se perdió el rastro. Seguro, tenían que lidiar con unos cuantos atentados de parte de los Rebeldes de vez en cuando, pero eran contenidos de forma rápida y efectiva. También, estaba el Patronus de ciervo de la chica Weasley que cruzaba el mundo mágico en los momentos menos esperados. O los avistamientos de la "Resistencia" y de los mil Potter, que resultaban ser una mentira. Pero Draco jamás pensó... jamás imaginó que era algo que aún existía, y estaba activo. Y que Theo era parte de él.

¿Cuántos más?

¿Cuánta gente que hablaba con él día a día, era parte de la Orden? ¿Cuánta gente deseaba ver al Señor Tenebroso fuera del poder? ¿Acaso él lo sabe?

Por supuesto que lo sabe, le respondió una voz en su cabeza. Él siempre sabe.

¿Entonces por qué está tan tranquilo?

¿Quién te dijo que estaba tranquilo? Volvió a responderle, ¿qué hay de las redadas? ¿De las recompensas por cada miembro que encuentren vivo? ¿La cuarentena en la que están desde hace siete años no te dice nada? ¿Por qué está tan desesperado acallando cada rebelión con ejecuciones públicas?

Draco se pasó una mano por la cara, nuevamente mareado. Jamás había pensado posible aquello; quizás una parte infantil de sí aún asociaba a la Orden con ataques Gryffindor: a campo abierto y llenos de maleficios de ambas partes. Una rebelión abierta. Aquello no era así. Aquello era algo mucho más... entre líneas. Había infiltrados, había una construcción de filas políticas y desde abajo hasta arriba. No como guerreros, si no como estrategas.

Y él- él no lo sabía.

Había pasado todos esos años creyendo que debía conformarse, que debía trabajar con lo que tenía y asumir las nuevas reglas del juego. Había actuado de esa forma porque, porque no sabía...

Draco se tomó de un solo sorbo la poción y volvió a recostarse, antes de que su mente lo abrumara, mientras oía cómo a lo lejos alguien se avecinaba. Seguramente Theo o algún elfo.

Iba a ir mañana al Ministerio, iba a verle la cara a esos hijos de puta, a que se atrevieran a negar que le habían hecho algo a su madre. Que se atrevieran a darle el pésame, los imbéciles de mierda.

La puerta se abrió, y alguien se recostó nuevamente a su lado, en silencio. Draco abrió los ojos para encontrar a Theo mirándolo de vuelta.

—¿Te sientes mejor? —susurró él.

Una parte de Draco se preguntó dónde había ido, por qué no estaba a su lado, pero el sueño le estaba ganando. Y además, aunque nunca lo admitiría en voz alta, confiaba en él. Lo conocía desde que tenía menos de cinco años, y Draco había estado a su lado cuando sus padres habían muerto. Se habían apoyado en tantas cosas que Draco ni siquiera podía enumerarlas.

—No —respondió, cerrando los ojos.

Permanecieron en silencio por unos minutos, u horas, no lo sabía; solo sabía que cuando ya estaba cayendo nuevamente en la inconsciencia, lo oyó susurrar:

—Hablaré con ellos...

•••

Draco se presentó al día siguiente con su traje más formal del Nobilium y la máscara que solían usar, años atrás, al ser una reunión oficial del Wizengamot y no una concertada a último momento.

Estaba claro que nadie esperaba verlo allí, por las miradas curiosas que recibió cuando entró al vestíbulo. Quizás esperaban que fuera al Ministerio para ver a Lucius, para exigir hablar con él, pero Draco casi pudo sentir el pasmo de todos al verlo ocupar su sillón en el tribunal y retirarse la máscara, portando su expresión fría y distante de siempre.

Se notaba que había algunos que no lo querían allí, que quizás pensaban que Draco había perdido la cabeza. Pero no, Draco nunca había pensado más claro. Draco nunca había visto más a través de la gente como en ese momento. ¿Cuánto tiempo había pasado intentando asemejarse a ellos? ¿Ser parte? ¿Ser lo que se suponía que debía ser y para lo que Lucius lo crió, y así alcanzar lo que quería? Ahora los miraba y solo podía ver ratas asquerosas y patéticas. Y sabía, estaba seguro que más de alguno tenía conocimiento de qué le había pasado a Narcissa.

El Ministro Rookwood inició la sesión en nombre del Señor Tenebroso sin que nadie le hablara a Draco. El único que le mandaba miradas preocupadas de vez en cuando era Theo, del otro lado del cuarto, mas Draco no le prestaba atención. Todos sus sentidos estaban puestos en aquellos que lo miraban, como si estuvieran mirando un puzzle o una bomba que debía ser desactivada.

Fueron dos horas en las que no se discutió nada muy importante, nada que a él le importara al menos: la prohibición del matrimonio o la unión homosexual, a menos que consiguieran una forma de dejar descendencia, debido a la baja de la población y natalidad actual en el mundo mágico. Y, en segundo lugar, el orden de Hogwarts. Hasta ese momento, cuando ocurría una falta grave como por ejemplo: que un sangre sucia fuera pillado mezclándose con un sangre pura –o que un mestizo insolente faltara una regla– se llamaba a un comité para decidir qué se hacía con ellos.

En un principio, todo sangre sucia era asesinado. Pero con el pasar de los años, no solo Draco, si no que bastante gente empezó a notar que quedaba muy poca gente en el mundo mágico y que cada vez nacían menos. Si el Señor Tenebroso quería expandir sus dominios, no podían prescindir de nadie que tuviera el don de la magia, (a pesar de que de cara al público, los sangre sucia la robaban). Así que el rubio años atrás bajo ese motivo, había tomado la resolución de separar a los sangre sucia en dos categorías a través de una prueba, un examen a su núcleo mágico:

Si el poder que tenían superaba el promedio, tenían permitido ir a Hogwarts aunque separados del resto de los magos; y si no, si su magia era débil, pasaban a ser esclavos para la sociedad. Los niños Servi.

Volviendo a los infantes que tenían permitido asistir a Hogwarts, si el sangre sucia cometía una falta en el colegio, se pasaba a discusión la opción de que dejara de formar parte del selecto grupo de su especie que podía aspirar a ir a Hogwarts, y así pasaba a ser un Servi más: un esclavo de los sangre pura. La otra opción es que fuera castigado con una sanción: sacarles la lengua, un dedo, quizás hasta dos. Solían ser sesiones extensas y la mayoría de las veces los chicos solo salían sin un ojo, debido a que no podían dejar de disponer de magos de verdad, entrenados.

Pero Dolores Umbridge, directora y suprema inquisidora de Hogwarts dijo que ella podía crear su propio panel y así dejar de convocar reuniones, para hacer todo más rápido, como se solía hacer antes de que el Ministerio tuviera poder sobre las decisiones del colegio. Draco no estaba seguro de que eso fuera para mejor y para agilizar el proceso, pero no había mucho quée hacer, todos habían votado a favor. La única condición dada fue que si se tomaban medidas excesivamente graves debían ser consultadas de todas formas al anterior panel de discusión.

Draco votó entonces y luego se reunió con el resto a charlar. No todos eran miembros del Electis o del Nobilium; o simplemente Mortífagos, pero sí todos eran fieles siervos del Señor Tenebroso. O eso se creía. Eso se creía de Theo y ya sabía qué sucedía allí.

Un montón de gente se le acercó a darle el pésame y a aconsejarle que lo mejor era que se fuera a casa. Otros le preguntaron si ya había leído el artículo de El Profeta, y unos cuantos preguntaron si estaba allí para ver a Lucius; incluso se ofrecieron a hacer lo que estuviera en sus manos para que Draco pudiera saldar cuentas sin ser acusado de nada. El rubio tuvo que huir de todos ellos y evitar pensar que su padre estaba en una celda del Ministerio, metros lejos de él. No podía ir. Obviamente quería saber qué demonios había pasado, pero si... si había tenido algo que ver- Draco no estaba seguro de soportar que admitiera su culpa.

Y si no tenía algo que ver, alguien más se aseguraría de que Lucius no fuera capaz de negarlo.

Draco se alejó de la gente, apoyándose en la pared a un costado de la sala. La sola idea de conversar con su padre estaba haciendo que quisiera acurrucarse y llorar. No podía. Sus pies simplemente no le respondían. Y daba igual lo que hiciera, el resultado siempre sería el mismo: Lucius terminaría en Azkaban en unos días.

Los Malfoy, una familia de renombre.

El ojigris se mordió la lengua con amargura, mientras examinaba la cara de todos los presentes. Algunos lo veían cuando creían que él no estaba mirando o prestando atención. Draco inclinó la cabeza, notando que unos pasos más allá, Augustus Rookwood (el ministro) conversaba cerca de Corban Yaxley, cómo si fueran buenos amigos. Quizás lo eran. Draco enfocó su atención en captar los fragmentos de su conversación.

—... No se puede dejar... información... se filtra —decía Yaxley haciendo una mueca.

—...Sí, sí, yo no sé cómo lidiar con los crímenes...

Yaxley rio por lo bajo al término de esa frase, y el rubio frunció el ceño, maquinando de forma instantánea un plan mientras se acercaba lentamente al grupo donde estaba Theo, a unos pasos de esos dos.

Rookwood se inclinó hacia Yaxley, y Draco vio la cercanía que ambos compartían. Algo en su interior se retorció de asco ante esa imagen.

—... Yo... todas las noches... salgo... vuelvo por el límite norte...

Draco se mordió una mejilla, al mismo tiempo que Rookwood elevaba las cejas y sus ojos cobraban un brillo que no había estado ahí antes. El rubio rodó los ojos internamente. Nunca antes había visto a ambos sonreír y esperaba que así se quedara toda la vida. Aparentemente, no tenía tanta suerte.

—Draco. —La voz de Theo lo llamó cuando llegó a su lado, sacándolo de su ensimismamiento. Draco se giró, para encontrarlo estudiando sus facciones—. ¿Quieres que te acompañe a...?

—No —lo cortó, adivinando sus pensamientos. Su amigo calló, alzando una ceja—. Yo me voy ahora.

—Pero-

—Me voy. Venía a despedirme de ti. Te veo luego.

Draco se encaminó hasta las chimeneas, dándole forma al plan que tenía en su mente mientras enumeraba las formas más lentas posibles de asesinar a todos los que llegaran a estar implicados. A todos.

Una mano lo agarró justo cuando se marchaba.

—Draco —dijo Theo, sin esperar que Draco se volteara—. Esto ha sido una estupidez, mírate, pareciera que no has dormido desde hace semanas. Tienes que descansar. Tienes que pensar bien las co-

—No me digas qué hacer —espetó él de vuelta, al momento en el que se perdía por las llamas.

Draco salió por la chimenea, encontrando por primera vez en días, su casa completamente vacía, exceptuando a los elfos domésticos. Dejó su túnica en los brazos de la criatura que lo esperaba y avanzó, sintiendo de pronto cómo su entorno amenazaba con devorarlo vivo. En cualquier otra oportunidad, iría a ver a su padre, intentaría hablar con él, lo poco que pudiera. Intentar convencerlo de que Narcissa estaba bien y pronto la verían todos juntos, para que reaccionara de una jodida vez. Draco ilusamente había pensado que todo iba a mejorar. Que valía la pena verla cada cuatro meses, porque el día de mañana, la rescataría.

Se agarró las sienes, yendo a su laboratorio para así tomar algo. Algo, cualquier cosa que aliviara su mente, y poder seguir trazando una pauta a seguir.

Cada vez que miraba hacia atrás y veía al Señor Tenebroso asegurándole que Narcissa estaba bien, más cuenta se daba de que había sido un estúpido.

Draco nunca podría perdonarlos, pero por sobre todas las cosas, nunca podría perdonarse a sí mismo.

¿Cómo podía creerle? Su madre... no tenía magia. Eso era algo que requería preparación para lograr, rituales, magia oscura, Draco lo sabía mejor que nadie. Su padre no podía haberlo hecho solo. Y él- él la dejó estar. ¿Acaso ella pensó que Draco la había abandonado? ¿Acaso pensaba que a él ya no le importaba lo que le pasara?

Draco se encerró en su laboratorio con órdenes estrictas de que lo dejaran en paz; aunque no es como si hubiera mucha gente que lo molestaría.

Hasta ese momento, no se había dado cuenta de lo desesperadamente solo que se encontraba.

Prefería no pensar en Crabbe, muerto por casi ocho años. Goyle no estaba ahí casi nunca, yendo y viniendo de los negocios de su padre. Pansy... Pansy se aparecía cuando quería. Blaise le escribía solo de vez en cuando, tanteando terreno y buscando aliados o enemigos en Inglaterra. Y Theo... Theo solo llegaba cuando Draco lo necesitaba, pero tampoco nadaba contra corriente.

Daba igual. No tenía tiempo para eso ahora. Se le había ocurrido algo, tenía un plan que lo ayudaría a vengarse, eso era lo importante.

Draco se sentó, comenzando a juntar las cosas que ocuparía para lo que deseaba hacer: una capa de invisibilidad, una varita que mantenía oculta del resto, y una poción, solo por si acaso. Repasó mentalmente los hechizos que lanzaría, y estuvo a punto de marchar, cuando la puerta de su laboratorio se abrió de par en par y una mujer de cabello corto ingresó, sin pedir permiso, seguida de un elfo que se jalaba las orejas.

—¡Señorita Pansy! ¡Señorita Pansy!

El rubio cubrió los implementos con la capa de invisibilidad en dos segundos y se giró con una expresión mortífera. ¿Tenía que aparecerse cuando nadie la llamaba?

—Hola, Draco.

Draco examinó su apariencia. Vestía siempre elegante, con túnicas oscuras y sombreros pomposos, pero ese día se veía un poco más desecha. Tenía los ojos rojos, el maquillaje algo corrido y sus ojos estaban turbados; parecía haber llorado y haber venido hacia allí sin premeditación. El rubio se cruzó de brazos, ignorando al elfo que se quejaba atrás esperando recibir un castigo.

—Déjanos —ordenó, apiadándose de él, y el crack instantáneo le hizo saber que había sido obedecido.

La mujer avanzó entonces hasta plantarse al frente de la mesa, tomando el anillo que Draco le había regalado años atrás entre sus dedos y llevándolo a su pecho, mientras lo observaba.

—¿Cómo estás? —preguntó, en un tono extremadamente empalagoso, ese que usaba cuando eran niños. Draco entornó los ojos.

—¿Qué quieres? —espetó.

Pansy levantó una mano para intentar tocarlo. Draco se alejó de forma inmediata.

—Quiero saber cómo estás...

Por un momento, Draco consideró decirle todo. Desahogarse con ella como lo hacían en la juventud, pero los años habían creado una brecha entre ambos que cada vez se hacía más y más profunda. No sabía qué era, no sabía por qué, solo que Pansy ya no le inspiraba la misma confianza o el sentimiento de pertenencia que alguna vez. Quizás era porque ambos habían vivido cosas muy diferentes, al final.

Pansy aún vivía en un mundo de fantasías y creía que el régimen de el Señor Tenebroso era lo mejor que le había pasado a la humanidad.

—No me voy a matar —respondió, arrastrando las palabras—. Listo, ahora puedes irte.

Pero ella no lo hizo, en cambio, volvió a acortar las distancias, rodeando la mesa para así ponerse frente a él, suspirando una vez más.

Draco sabía que aquella conversación no iba a hacer ningún bien.

—Draco —dijo con lentitud, como si lo quisiera preparar—, Draco, estoy aquí por-

Se interrumpió a sí misma y algo le decía que él no iba a soportar escucharla. Draco cerró los ojos, aferrándose a la mesa hasta que sus nudillos se tornaron blancos.

—Draco —repitió Pansy, tomando una respiración honda—. Traerán a... traerán... ya determinaron la causa de muer-

No.

—Cállate —soltó en un jadeo, apartando la mirada.

Pansy se quedó en silencio unos segundos, para ignorarlo nuevamente.

—La traerán en unas horas-

—¡Cállate!

El grito fue lo suficientemente fuerte para detenerla de intentar tocarlo otra vez. Pansy bajó la mano.

¿Pueden dejarme en paz? Solo déjenme solo, joder.

—No podían localizarte —explicó ella, en voz baja—, por eso estoy aquí.

Eso lo hizo fruncir el ceño, pensando con un céntimo más de claridad. Después de todo, nada le aseguraba que Pansy no sabía nada, que era inocente. A sus ojos, nadie lo era, no en ese momento.

Joder, qué estaba pensando. Pansy no era siquiera capaz de planear una vestimenta. Necesitaba dormir.

—Draco... —murmuró ella, volviendo a acercarse—. Draco...

—No me toques.

Sabía que moría por darle un abrazo, de prestarle un consuelo que Draco no quería. Draco no quería abrazos. No quería palabras bonitas. Quería ser dejado jodidamente solo.

—Háblame- —prácticamente rogó.

—Pansy. Déjame solo, por favor.

Ella no se movió, reacia a escucharlo, cómo siempre. Si Pansy no obtenía lo que quería, no era feliz. Pero eso no era un puto juego, y Draco sentía que explotaría en cualquier momento.

—Por favor —repitió él.

Alzó la mirada para ver cómo la mujer apretaba los labios, debatiéndose si marcharse o no. Draco endureció el gesto, y ella dio un paso atrás, pero no lo suficientemente lejos.

Pansy se pasó una mano por la cara, corriendo aún más su maquillaje siempre perfecto.

—Déjame recibirla —dijo de pronto, su voz quebrándose al final. El rubio encajó la mandíbula—. Déjame- déjame a mi planear su ceremonia.

Draco no quería hablar de eso.

—No.

Ella pareció sorprendida, dando otro paso lejos.

—¿No? —preguntó. Luego añadió aún más dudosa—: ¿Lo vas a hacer tú?

—No —respondió tajante, levantándose hacia el estante donde guardaba sus frascos para así tomar una poción relajante, dándole la espalda—. La enterrarán en la cripta familiar y ya. Ésta noche.

Draco tomó uno que tenía un líquido amarillo claro, sirviendola en un vaso con agua, con movimientos bruscos y pesados.

—¿De qué estás hablando? —preguntó ella a sus espaldas, casi como un susurro.

Draco dejó caer el vaso que se estaba llevando a la boca, sintiendo la rabia volver a arremolinarse en su interior. Sabía lo que se venía.

—Lo que escuchaste, Pansy. No va a haber- no-

—¿Cómo puedes decir eso? —lo interrumpió, comenzando a sobresaltarse.

Draco cerró los ojos, antes de girarse y enfrentarla de lleno. Pansy estaba en el mismo lugar donde la había dejado, poniendo la expresión que usaba cada vez que estaba a punto de iniciar una pelea. Su boca entreabierta y sus ojos aún más achinados.

—Es tu madre —repitió ella, haciendo énfasis en las últimas palabras.

Draco apretó el vaso.

—Y por lo mismo-

—No se merece eso. ¿Acaso sientes algo allí dentro? Cissy merece- merece una ceremonia. Merece una despedida-

Draco dejó el vaso encima de la mesa con un ruido sordo, para así apuntarla, comenzando a perder completamente los estribos.

—¡No te atrevas a decirme eso! —exclamó, haciéndola callar—. No te atrevas a decirme a mí qué merecía mi madre o no.

—Te lo diré, porque parece que no lo recuerdas —replicó Pansy, casi con asco—. Narcissa merece que la lloren. Merece que respeten su muerte.

Sintió cómo algo se rompía dentro de él.

—Fuera.

Pansy no se movió.

—Draco —insistió, con sus ojos llenos de lágrimas—, merece un funeral.

Cada músculo de su cuerpo se tensó.

—Pansy. Vete.

—Merece que todos podamos decirle adiós. Merece que tú puedas verla una última-

—¡SAL!

Draco botó al suelo todos los frascos vacíos del estante y golpeó la mesa una vez más, sacando su varita y apuntándola con ella. ¿Cómo...? ¿Cómo se atrevía? Pansy no tenía derecho de- no tenía derecho de decirle esas cosas.

Cómo si él no las supiera. Cómo si no tuviera claro que Narcissa merecía eso y más. Cómo si no supiera que su madre merecía estar viva. Merecía estar ahí con él.

La expresión de Pansy cambió a una de miedo, y retrocedió, cerrando la boca. Desde que eran niños, Draco jamás le había levantado la varita, no más que en situaciones de bromas. Pero ahora, toda su pose delataba amenaza.

Y Draco no era conocido por hacer amenazas en vano; ya no.

—Tú- tú... —comenzó a decir ella, abriendo y cerrando la boca—, tú no...

—¿Quién dice que no?

Pansy se quedó callada un segundo.

—No lo harías.

Draco soltó una carcajada, fría y burlona desde el fondo de su garganta.

—¿No? —dijo, alzando una ceja—. Pruébame.

Pansy aferró con más fuerza su mano enguantada contra su pecho, y se le quedó mirando unos segundos más. Draco no sabía cómo lucía su cara cuando se enojaba, pero se lo habían dicho: toda su piel se volvía irremediablemente roja y su gesto se hacía mezquino, con los labios inclinados hacia abajo y una mueca desdeñosa. Daba igual. Lo que sea que hubiera visto allí, bastó para que Pansy saliera del lugar sin decir una palabra más.

Draco suspiró hondo, y luego pateó una silla, sintiendo una perversa satisfacción al ver cómo se hacía añicos a lo lejos.

Así que no se detuvo allí.

Comenzó a patear y romper todo lo que encontraba cerca a él, con la conversación repitiéndose sin parar en su mente. Su piel comenzó a enrojecerse más por el esfuerzo, y los pedazos de madera que se rompían hacían pequeñas heridas en su piel. No le importaba.

La traerán en unas horas.

Merece una ceremonia.

Una despedida.

Draco reprimió la quemazón de su garganta y dio vuelta un estante, el cuál retumbó contra el suelo, en una mezcla de vidrios y un golpe sordo. Le importaba una mierda en ese momento que hubiera botado alguna poción en proceso para el Señor Tenebroso. Le importaba una mierda todo.

Draco se estabilizó nuevamente, respirando de forma agitada y superficial. La única mesa que no había tocado fue en la que dejó las cosas que usaría más tarde y estaba tentado a hacerla pedazos también.

Céntrate, dijo una voz, que se parecía mucho a una que había escuchado repetidamente en su infancia.

Draco tomó los artefactos bruscamente, comenzando a juntarlos. No quiso dar otro vistazo a la habitación.

—Trevor —llamó, sin fijarse si el elfo aparecía o no—. Deja todo tal cual estaba.

Draco aún temblaba por lo que acababa de suceder, mientras trataba de volver a sus sentidos y distraerse. Olvidó a Pansy. Olvidó a su madre. Olvidó a su padre y al resto de los hijos de puta, y mejor, pensó en el plan: claramente, no podría ser esa noche, estaba demasiado agitado. Pero otro día.

Lo haría otro día.

Ese momento llegó casi cuatro más tarde.

Narcissa fue recibida sin que Draco la viera de nuevo, y fue enterrada durante la madrugada, a pesar de la voz de Pansy y Theo en su cerebro diciéndole que algún día se arrepentiría de esa decisión. El rubio las acalló, sin la intención de pensar en eso más de lo necesario.

Draco se pasó los últimos cuatro días yendo y saliendo de casa, tratando de retomar una rutina. No sabía a quién estaba tratando de probarle algo: la mayoría del tiempo, no había nadie en la Mansión. En los días comunes, antes de que todo pasara, de vez en cuando un integrante del Nobilium (en su mayoría Greyback) pasaba allí a disponer de su biblioteca, o a consultarle algo. Pero desde el incidente, nadie había hecho el intento de acercarse a él. Por respeto, dirían.

Draco pensaba diferente.

Así que aquel viernes esperó a Yaxley.

Patrulló y mantuvo vigilado todo el límite norte entre el mundo mágico y el muggle, esperando que apareciera. Cuando Yaxley habló aquel día en el Wizengamot, mencionó la noche, así que Draco estuvo allí apenas el atardecer llegó, aguardando y rogando para sí mismo que Rookwood no apareciera. Llevaba puesta la capa de invisibilidad y su varita de repuesto en el bolsillo. Nunca había recuperado la que Potter le robó, suponía que lo que quedaba de la Orden la guardaba, por lo que tuvo que conseguir otra además de la varita que usó durante la guerra, la que después ocultó de ojos curiosos y que tenía en sus manos en ese momento.

También en sus manos estaba el paño rociado con la poción somnífera en caso de resistencia, y el vial también, por si quería echarlo encima de Yaxley.

Era el plan perfecto.

La cosa era que... los tipos como Yaxley... creían que lo sabían todo. Habían terminado siendo victoriosos en una guerra y siempre acababan ganando, saliéndose con la suya. Ellos realmente pensaban que eran invencibles y que nadie se atrevería a atacarlos.

Pues se equivocaban.

Por eso, cuando Draco lo maldijo con el hechizo paralizante apenas lo vio aparecer por el lado menos vigilado del límite, y luego lo roció con la poción en caso de que despertara, Yaxley no lo vio venir. No vio venir que Draco lo tomara, los cubriera con la capa, y antes de que alguien los atrapara, los Apareciera a ambos a las afueras de Wiltshire. No vio venir que Draco lo arrastrara por el camino de piedras hasta la entrada de la mansión ajena. Yaxley no vio venir al hombre que lo esperaba, parado justo en la escalinata de mármol, buscando a la lejanía a la persona que las protecciones le habían avisado que se encontraba allí. No vio venir cuando Draco se retiró la capa y arrojó su cuerpo inmóvil a los pies de Theo.

—He traído una ofrenda —dijo de golpe.

La máscara de indiferencia de su amigo estaba en su lugar, pero Draco pudo ver de inmediato cómo sus ojos brillaban y se encontraba... impresionado.

Draco sonrió, y sabía que no era una sonrisa bonita. Theo elevó una ceja, y lo último que pudo decir, antes de que todo se volviera negro fue:

—Ahora puedes llevarme a la Orden.

•••

Draco abrió los ojos con dificultad sintiendo cómo si un camión le hubiera pasado por encima. Tenía todo el cuerpo amarrado y apresado, y estaba pegado a algo rígido, a una... una pared. Pestañeó un par de veces despertando de-

¿Despertando?

¿Por qué estaba despertando?

Lo último que recordaba era... era el secuestro de Yaxley. Era haber ido a la Mansión Nott y haber presentado el cuerpo del hombre a su amigo para que así la Orden supiera qué tan enserio iba con su plan de unirse a ellos.

Recordaba haber visto la impresión en Theo, y aunque su cerebro le gritaba que aquello era algo inusual, o falso, Draco sabía que no era así. Sentirse impresionado por lo que acababa de hacer, era... era- normal. Después de todo, hubo secuestros de Mortífagos antes, sí, pero siempre fueron cargos menores. El Nobilium y el Electis eran un sector de gente extremadamente protegida. Si no hubiera sido porque Yaxley andaba sin preocupaciones por la vida, engañando a su mujer con el ministro, habría sido imposible de secuestrar.

En esos ocho años solo hubo una baja fuera de combate contra los Rebeldes (que ahora Draco sabía que en realidad eran la Orden), y ese era el padre de Theo, porque justo después de aquello, Theo tomó la Marca y su lugar dentro del círculo cercano al Señor Tenebroso.

Theo, la única persona después de la guerra en tomar la Marca y convertirse en Mortífago.

Rondaron rumores, por supuesto, sus dos padres muertos de un día a otro y él ascendiendo de forma repentina eran una coincidencia muy grande, pero Draco nunca preguntó. Nunca, hasta ese momento, se había preguntado siquiera qué tan peligroso era Theo. Qué lo había hecho tan valioso a los ojos del Señor Tenebroso y para ser espía de la Orden.

Hasta que lo había aturdido y lo había llevado hasta allí sin que él lo notara.

Draco abrió los ojos por completo, enfocando bien por fin lo que había a su alrededor. Era una sala oscura y hecha de piedra, ladrillo, no lo sabía con exactitud. El estilo parecía antiguo, y el lugar bajo tierra. Un calabozo, suplió su mente. Draco no se sentía especialmente sorprendido, era lo lógico, ¿no?

Entonces, desvió su vista al frente, y lo que vio le quitó completamente el aliento.

A unos metros más allá, un grupo de cinco personas se paraba, mirándolo. Draco suprimió un escalofrío. Todos menos Theo, apoyado en la pared y de brazos cruzados, ocupaban máscaras. Máscaras que se asemejaban al rostro de un ave. Eran oscuras, lo bastante oscuras para perderse en la noche; y todos los ojos tras los agujeros parecían estar mirándolo fijamente con desprecio. Todos excepto unos, los de la mujer más alta. Su ojo izquierdo parecía estar cubierto por una tela, como si ya no estuviera allí.

El resto usaba ropas aún más oscuras que la suya, y los únicos brazos al aire eran unos blancos, cubiertos de pecas y cicatrices que no podrían corresponder a más que un Weasley. Y si adivinaba bien, la chica a su lado, con el cabello corto pero aún así esponjoso, no podía ser otra que la sangre sucia.

O sea, que frente a él, estaban los amigos de Potter. Aquellos que no habían sido vistos desde hacía muchísimo tiempo. Draco no los había visto en ocho años.

Pero no era eso lo que estaba haciendo su sangre hervir.

No era eso lo que hacía su corazón saltar como loco en su pecho, o su magia revolotear en su interior. No era eso lo que lo tenía boquiabierto y completamente pasmado, sintiendo por primera vez cómo un par de lágrimas se arremolinaban en sus ojos.

No.

Porque estaba sintiendo algo, lo estaba sintiendo, y ni sus sentidos eran tan inteligentes como para engañarlo de esa manera. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal y sintió cómo encima suyo alguien le echaba un balde de agua fría.

Siempre había sido capaz de sentirlo. El aire parecía hacerse más denso y la habitación vibraba alrededor de él, por lo poderoso que era. En sexto año, cuando el imbécil acosador lo estaba espiando en el vagón, fue capaz de dictaminar en gran parte dónde estaba bajo esa ridícula capa invisible gracias a su magia. En séptimo, con su rostro desfigurado en la Mansión, Draco sabía quién era, gracias a su magia. Él creía que en la puta vida volvería a percibirlo. Porque era imposible.

Era imposible.

¿No?

Con el corazón hecho un puño, sus primeras palabras para toda esa gente salieron casi como un susurro.

—Potter.

El aire pareció cortarse y hacerse más pesado, y todos comenzaron a mirarse unos a otros, inseguros de qué hacer. Pero los ojos de Draco se habían enfocado en una de las esquinas, aparentemente vacías para el resto del mundo, pero no para él. La fuerza mágica y magnética se encontraba allí, la firma que se sentía como madera y fuego era inconfundible.

Soltó un suspiro tembloroso.

—Te siento. ¿Eres tú? —dijo, con la garganta apretada, hablando de forma directa hacia esa dirección—. Estás aquí, o yo he perdido totalmente la cabeza.

Sintió a Granger y Weasley intercambiar una mirada, mientras el hombre a un lado de la mujer del centro abría la boca, seguramente para tranquilizarlo, o negarlo.

A pesar de que el resto de las personas parecían decididas a hacerle creer que la última opción era la real, Draco no despegó sus ojos de aquel rincón; y prontamente, éste dejó de ser un rincón cualquiera.

De un momento a otro se convirtió en cabellos negros desarreglados, ojos verdes mordaces, pero menos pasionales, menos intensos de los que tenía en sus recuerdos. Barba, hombros tensos, ojeras y un hombre que Draco no reconocía.

Que no reconocía en absoluto.

La respiración se atascó en su garganta, mientras sentía que la sangre se convertía en fuego, y la rabia familiar subió como un pique, en escala. Draco apretó la mandíbula, enterrando sus ojos grises en aquellos verdes, que siempre se colaban en sus pensamientos aunque fuera de forma inconsciente.

No podía ser. No. Podía. Ser.

Era... el puto imbécil había muerto. Él lo había visto morir. Por años, había creído que las esperanzas se habían desvanecido cuando él dio su último respiro. Años culpándose a sí mismo por no haber hecho nada. Su mamá estaba en prisión gracias a Potter. Y Draco solo podía pensar en lo egoísta, egocéntrico y cobarde que era, ocultándose allí mientras el resto del mundo... mientras el resto...

Mientras él hacía lo que hacía.

Draco apretó los dientes, negándose a creer lo que estaba frente a sus ojos. Se sentía al borde de un colapso mental.

Porque Harry Potter estaba jodidamente vivo.

—Tantos años, Malfoy —dijo él, con una voz ronca que no parecía ser parte de su persona.

El azabache hizo la capa a un lado, entregándosela a Granger y caminando hasta él. Draco se sacudió en sus cadenas, sintiendo unas ganas gigantes de escupirle al desgraciado, porque no podía ser posible. Tanto tiempo...

Potter sonrió, una sonrisa amarga y desdeñosa que no era propia de él; porque Potter era bueno y altruista y jodidamente honorable. Se paró justo frente a Draco, a unos centímetros de su cara y habló hacia sus espaldas.

—Denle el veritaserum.

Chapter Text

Cuando la Orden abandonó la Batalla de Hogwarts, Draco no sabía qué estaba pasando.

La única cosa que recordaba de aquel día eran los gritos; los gritos, el fuego, la muerte de Crabbe, y el hecho de que Harry Potter fue a morir al Bosque Prohibido y luego, (oh, sorpresa), sobrevivió al Avada Kedavra de Voldemort.

Draco también recordaba la desesperación de no poder encontrar a sus padres para salir de ahí. No reconoció ninguno de los cuerpos que se amontonaban a sus pies, pero si veía los emblemas, el color de las Casas. Niños, adolescentes. Todos muertos. Recordaba haber oído a lo lejos cómo alguien gritaba que uno de sus compañeros, de los grandes luchadores del otro bando, había muerto, y una llamada masiva de Minerva McGonagall a abandonar la lucha. Recordaba a aquel gigante idiota huir mientras gritaba, y los sollozos. La ventaja casi absoluta que los Mortífagos tenían. La rendición del lado del bien. Lo recordaba porque era tan... impropio. Los Gryffindor no abandonan las peleas, las resisten hasta el final.

Él, a sus veinticinco años, aún no sabía qué era lo que los había hecho retirarse.

Draco todavía podía ver a Narcissa con claridad en su memoria, quien se había quedado paralizada al ver a la Orden huir. Recordó haber grabado los rasgos de la mujer, y atesorarlos en un valioso lugar de su mente. Tenía marcado en su cabeza la impresión del rostro de su madre, cómo luego su expresión pasaba a una determinada, y cómo de pronto, llevaba la mano hasta su varita apuntando a sí misma, pronunciando palabras que Draco no alcanzó a distinguir.

Y se acordaba tan bien, porque aquel día, fue el último día que la vio en libertad.

Luego de aquello, el Señor Tenebroso se proclamó vencedor, aunque aún hubiera peligro ahí afuera, aunque Potter siguiera vivo. A los ojos de todos, el bando del Elegido se había rendido y ahora ya no quedaba más que oscuridad y destrucción.

Y entonces, todo se volvía borroso en su cabeza.

Sabía que su madre estuvo en los calabozos de la Mansión Malfoy los tres meses que le siguieron al término de la batalla, gracias a haberlos traicionado, mintiendo y diciendo que Potter estaba muerto en el Bosque; lo recordaba solo porque pensó muchas veces con rabia y vergüenza que eran nuevamente prisioneros en su propio hogar, que nunca dejarían de serlo.

Sabía que hubo torturas (por supuesto que hubo torturas) por parte del resto de los Mortífagos ante su fallo y debilidad. Sabía que su padre no hablaba ya mucho. Sabía que en su casa estaban apresados sus ex compañeros, gente que vio en los pasillos y clases de Hogwarts cada día. Aún podía oír los gritos de Lavender Brown encadenada a una mesa mientras se divertían con ella, turnándose para "romperla" en dos. Aún podía escuchar a Dean Thomas rogar que lo mataran, amarrado en cuatro patas mientras obligaban a Draco a mirar lo que le hacían.

Los pensamientos de él en ese tiempo eran solo de súplica, de que por favor Potter y su bando encontrara una forma, una manera de que todo aquello acabara. Al menos en ese mundo serían despreciados, pero no usados de forma cruel. Draco solo quería que todo acabara y el "bien" triunfara de una maldita vez.

Pero aquello nunca pasó.

Tres meses después de la Batalla, Voldemort fue capaz de apresar a Potter intentando cruzar la cuarentena mágica con rumbo a Francia. Lo mantuvo por un día entero en una jaula en el lobby del Ministerio, exhibiéndolo a la gente, mostrándoles cómo lucía la debilidad y humillando al héroe que todos creían que era. Y cuando ya nadie soportaba más, lo torturó lo suficiente para que cuando diera el golpe final, Potter no fuera capaz de defenderse.

Y Draco había mirado.

Recordó haber rogado para sus adentros que alguien apareciera para salvarlo, cualquier cosa. Que la ayuda mágica llegara. Pero también sabía la gran masacre que fue la Batalla de Hogwarts para ese bando. Y toda la gente que mataron después... estaría impresionado si quedaban aún algunos de ellos en el país. Los Mortífagos tenían toda la ventaja, todas las de ganar, y aún así, esa pequeña parte irracional de su cerebro pensaba que como siempre, Potter tendría la suficiente suerte para evadir la muerte una vez más.

Hubo un intento de rescate, pero fue neutralizado casi al acto, matando a las personas con un Avada Kedavra apenas aparecieron. O quizás Draco lo había imaginado todo. Daba igual, porque toda su atención estaba puesta sobre el chico a los pies del Señor Tenebroso. Todos sus sentidos respondían a él.

El total de los Mortífagos lo rodeaban, y la mayoría, incluso su padre, pedía a gritos por la vida del muchacho. El único que estaba muerto de miedo era Draco. El único que estaba callado y rogando para sus adentros que algo sucediera y lo salvara, era él.

Por favor.

Que viva.

Que se levante.

Que lo venza.

Recordó cómo sus ojos verdes se enfocaron en él, y cómo Draco observó pasar toda su historia en algún rincón de su mente. El día que se conocieron; cada maldito momento en el que lo superó; cuando Draco lo buscaba para molestarlo; cuando le fastidiaba ser opacado por él. El torneo, los partidos, sexto año. Todo.

Y por fin se dio cuenta que no solo no quería que Potter muriera porque era la única esperanza que le quedaba.

Sino porque era inconcebible imaginar un mundo sin él.

Siempre había estado ahí, aunque fuera de fondo. Siempre. Draco despotricó en su contra, Draco llegó a pensar que la pura existencia del chico era nada más que para hacerle la vida imposible. Pero al final del día, todos se habían ido; Crabbe había muerto, todo había cambiado, y Potter... Potter era una constante en su vida.

Recordó haberle deseado la muerte incontables veces. ¿Y por qué? ¿Por qué había hecho eso? Eran niños. Eran dos niños que estaban jugando a ser adultos y que llevaban en sus espaldas guerras que no le correspondían.

Qué desperdicio de tiempo.

Ahora todo se había acabado. ¿Y por qué mierda se sentía tan... incorrecto? ¿Cómo si le estuvieran quitando una parte de su vida? Draco lo insultó tantas veces, lo humilló, al mismo tiempo que era humillado de vuelta. Pero jamás quiso... jamás pensó-

No importaba ya, no mientras el Señor Tenebroso avanzaba hasta quedar a unos metros de la jaula del muchacho.

Por favor.

Que viva.

Que se levante.

Que lo venza.

Que me salve.

Draco contuvo el aliento. El Lord levantó la varita.

Y entonces el rayo verde cruzó el Ministerio.

Absolutamente todo se sumió en un silencio, atosigante y peligroso, y el cuerpo inmóvil del chico quedó tendido en su lugar. Como si nunca hubiera existido. Curiosa, la manera en que la vida de una persona era borrada de forma tan abrupta, sin que nadie hubiera podido hacer nada al respecto.

Draco ahogó un grito, sintiendo cómo el último rayo de sol se apagaba, y moría como moría él.

El héroe.

Vaya pedazo de mierda.

Voldemort no fue tan estúpido aquella vez. Revisó cada signo vital del muchacho él mismo, además de Cruciarlo hasta decir basta, y por si fuera poco, cortar su cabeza con un Diffindo para luego levantarla, que todo el mundo la mirara y aclamara la victoria.

Y Draco observó. Draco observó desolado, mientras su estómago se hacía un nudo y quería devolver la poca comida que había comido en meses. Su cuerpo se llenó de horror y por la espalda le recorrió un sudor frío, mientras seguía mirando la grotesca cabeza ensangrentada de Potter, sintiendo que perdió algo. Algo, que realmente nunca tuvo, porque Potter no era su amigo, ni siquiera podría considerarse enemigo para ese punto. Potter no era nada para él, más que su sombra, (¿o él era la sombra?), y aún así...

Su mente iba a mil por hora, intentando hallar en alguna parte de su cerebro una manera de sobrevivir en ese mundo. En un mundo donde el Señor Tenebroso podría hacer y deshacer a su antojo. Era un niño en ese momento, no muchos meses atrás recién había cumplido los dieciocho; pero desde ese día, Draco tuvo que aprender a ser un hombre.

Quizás fue ahí cuando todo comenzó a irse al carajo.

O eso pensaba.

Ocho años después, aquellos ojos verdes feroces lo estaban mirando con la misma fijeza y determinación del primer día que le vio.

Pero esta vez ya no había miedo, o desesperación. Draco se sentía incapaz de sentirlo. Ahora no quedaba más que confusión y una búsqueda entre sus recuerdos para entender qué mierda estaba sucediendo y cómo carajos Harry Potter estaba vivo.

•••

Cuando la Orden forzó su retirada de la Batalla de Hogwarts, Harry no sabía qué estaba pasando.

Murió en el Bosque Prohibido aceptando su destino, y luego retornó... retornó para ganar ¿no? Así funcionaban las cosas. Así funcionaba el mundo ideal. Él volvía a la vida, ganaba la batalla final dándole la victoria a su gente, crecía, se convertía en Auror, se casaba, formaba una familia y era feliz.

Eso era lo que todos esperaban.

Pero las cosas no sucedieron de esa manera.

Harry fue llevado al patio de Hogwarts luego de su "muerte"; oyó el discurso de Voldemort en los brazos de Hagrid, oyó cómo Neville era torturado, y esperó, con el corazón latiendo con fuerza contra su caja torácica, el momento en que debía actuar. Sintió lo que pasaba a su alrededor, la gente desesperada, sus amigos aún llorando por él.

Y, justo en el momento en que se preparaba para moverse y mostrar que seguía vivo, los gigantes, los centauros y demás criaturas llegaron a la pelea, sacándole un momentáneo suspiro de alivio. Era la hora.

Pero entonces, también fue en ese instante en el que Neville sacó la filosa y brillante espada del Sombrero Seleccionador, y, antes de que Harry pudiera gritarle que se detuviera, que aquello no haría ningún bien, el muchacho ya estaba atravesando sin dudar a Bellatrix Lestrange por el estómago.

Desde ahí todo se volvió un caos, y las cosas empezaron a pasar demasiado rápido.

Con la muerte de Bellatrix se armó un escándalo que Harry aprovechó para ponerse su capa y alejarse, y así volver a pelear. Se volteó hacia donde Hagrid lo había tenido entre sus brazos para acabar de una buena vez con Voldemort, cuando vio cómo éste, enfurecido por la muerte de su sierva más leal, apuntaba su varita hacia Neville.

Y lo asesinaba a sangre fría.

Cuando el cadáver del muchacho cayó al suelo con un ruido sordo, Harry miró con horror, con los gritos de fondo, que su sacrificio en el Bosque Prohibido no había funcionado y que la protección de sangre que intentó expandir por la gente de Hogwarts, al menos la que le importaba, era inválido.

Nadie estaba a salvo.

El suelo tembló, mientras los centauros y los gigantes entraban a la batalla, pero nada de eso importaba ya. La sensación de victoria que había acompañado a Harry estaba muriendo lentamente.

—¡HARRY! —Escuchó gritar a Hagrid, más alto que todo el bullicio—. ¡HARRY!... ¿DÓNDE ESTÁ HARRY?

Harry tenía ganas de vomitar, una sensación de entumecimiento y frío que hasta ese momento jamás había experimentado lo llenó, sintiendo que todo se iba al carajo. Atizaba maldiciones a los Mortífagos que se cruzaba, quienes no lo veían venir, pero estaban perdiendo, estaban siendo masacrados. Una rabia ciega lo invadió y Harry se quitó la capa para luchar, para continuar peleando y acabar con ese hijo de puta malnacido; que viera que aún no había ganado.

Y entonces llegaron Ron y Hermione.

Harry los miró unos segundos, en los que el mundo pareció congelarse a su alrededor. Estaba tan contento de verlos. De verlos vivos y bien. Sus amigos pasaron por millones de emociones al encontrarlo: sorpresa, felicidad, alivio, y nuevamente preocupación.

Entonces, Ron habló y el hechizo se rompió.

—¿Estás vi-?

El ojiverde abrió la boca para contestar, pero fue rápidamente cortado.

—¡Harry! —exclamó Hermione, interrumpiendo cualquier conversación que pudieran tener al respecto, tomándolo del brazo mientras ella y Ron lo arrastraban lejos—. ¡Eso para después! Me alegro de que estés vivo y todo, pero, ¡no está!

La mente de Harry no descansaba, formando pensamientos que no se conectaban entre sí, mientras todo se resumía en un caos a su alrededor. La gente corría, los Mortífagos atacaban, Voldemort buscaba su cuerpo.

Harry se separó abruptamente del agarre de sus amigos y los miró a ambos con los ojos desorbitados.

—¿Qué?

Ron miró también lo que estaba pasando en el mundo que los rodeaba, y Harry pudo ver el momento exacto en el que su amigo veía a Neville en medio del lugar. Sin voltearse, podría describir la imagen. El muchacho tendido en el pavimento con la cabeza ladeada, sus ojos vacíos e inertes; aquellos que una vez se mostraron tan amables y dispuestos. Harry quería asesinar a alguien, pero estaba demasiado cansado.

—¡No está por ningún lado! —prosiguió Hermione, ajena a su debate mental—. ¡No está en el castillo! ¡Nagini no está!

Algo horriblemente pesado se instaló en la boca de su estómago.

—¡Por supuesto que está! —dijo Harry, sintiendo que iba a vomitar, mientras recordaba la Casa de los Gritos—. ¡Ella mató a...!

La última vez que la vio, Nagini había desgarrado la garganta de Snape, en la Casa de los Gritos. Pero luego... luego- Harry cerró los ojos un segundo. Nagini no había estado con Voldemort luego. Nagini no estuvo con él en el Bosque Prohibido. Nagini dejó su lado. Nagini- Nagini no estaba. Harry no recordaba haberla visto.

Abrió los ojos, sintiendo cómo sus esperanzas cada vez se hacían más y más pequeñas.

—Mierda...

Hermione y Ron comenzaron a arrastrarlo lejos de la lucha, al mismo tiempo que atacaban a los Mortífagos que trataban de acercarse a ellos. Harry quería pelear también, quería desquitar su rabia, pero aquella sensación de vacío se estaba expandiendo mientras recordaba, mientras intentaba convencerse a sí mismo de que Nagini estaba ahí. De que tenía que estar ahí.

Harry cerró los ojos, tratando de sentirla. Pocas veces había hecho eso antes, nunca había querido tener nada que ver con Voldemort y su estúpida conexión, mucho menos con volver a estar viendo el mundo a través de la serpiente. Pero en ese momento, sería útil, en ese momento...

Sin embargo, Harry no veía nada. Donde antes hubo al menos un pequeño malestar al pensar en Voldemort, ahora solo existía su propio pánico al darse cuenta de que Nagini había desaparecido. Voldemort la tenía escondida quizás en el puto fin del mundo.

—¡Mierda! —gritó, raspando su garganta—. Nunca lo he intentado- pero... creo... Perdí- perdí la conexión. Cuando morí.

Hermione se giró para mirarlo con preocupación e intriga, mientras Ron la imitaba, sin saber realmente de qué estaba hablando. Claro, Harry no les había dicho aún que, oh ¡genial! Era un Horrocrux. Y sinceramente, no quería hablar de aquello ahora.

El moreno les hizo una mueca y ambos se voltearon a tiempo, guiándolo al Gran Comedor donde la gente continuaba peleando. Ese tema podía esperar.

Su muerte. Había muerto. Estuvo en la estación con Dumbledore.

Harry no podía rendirse así, no podía. Tenía que haber algo que se pudiera hacer. Voldemort debía morir incluso cuando Nagini estuviera viva, ¿verdad? Era solo un Horrocrux.

Solo uno.

Desesperado, dio vueltas, agitando su varita en contra de los enemigos. Por el rabillo del ojo notó cómo Ron y Hermione gritaban algo a McGonagall, que parecía un aviso, pero Harry no podía prestarles atención. No podía.

Entonces Voldemort lo vio a él.

Lo percibió gritar, comandando órdenes a sus seguidores, pero no tenía tiempo para eso, debía encontrar a Nagini. Eso era lo primero, eso era... Voldemort y su intento de asesinato iba a tener que esperar, porque de nada servía pelear contra él, si era prácticamente invencible.

Harry lanzó un escudo protector que sirvió para sí mismo y Ron junto a Hermione, para que ella los Apareciera en otra esquina de Hogwarts. Juntos comenzaron su búsqueda.

Harry empezó a correr. A medida que avanzaba por los pasillos de su escuela se hacía cada vez más presente que su intento de protección no había funcionado. Los Mortífagos llevaban una ventaja enorme, despedazando a sus compañeros, a sus amigos, a niños. Michael Corner acababa de caer y estaba desgarrándose a sí mismo la piel en la zona de su rostro. Parvati Patil era sacudida de un lado a otro, golpeando su cuerpo contra cada muralla, muriendo lentamente al desangrarse y perforar sus órganos internos mientras los Mortífagos reían. Los rayos verdes iban, venían, y Harry no podía hacer nada. Intentó, pero la gente estaba siendo asesinada a montones y él no podía hacer absolutamente nada.

¿A qué volviste?

Casi podía sentir a Voldemort tras él, intentando encontrarlo, pero Harry estaba centrado en su misión. Recorrieron cada puta esquina del maldito castillo, cada rincón, sala, u oscuridad en la que la jodidaserpiente podría estar. Pero no.

No estaba. Nagini no estaba en ninguna parte.

Fue un segundo; un segundo de distracción, en el que Harry se permitió sentir la derrota y frustración entrar por cada poro de su cuerpo, cuando Voldemort se materializó a su lado abajo de la oficina del director, y lo tomó de los brazos, Apareciéndolos a ambos en el Gran Comedor mientras las caras de horror de Hermione y Ron eran lo último que Harry veía, antes de ser arrastrado por la oscuridad y aquella sensación de vértigo.

Harry no sabía por qué no podía recordar bien los momentos que le siguieron a ese. Debería ser lo contrario, ¿verdad? Pero no.

Años después, todos comentarían lo impresionante que fue, lo poderoso que se vio, y él no podría recordarlo. Solo sabía que apenas tocó suelo firme, vio que la batalla aún no terminaba y se separó de Voldemort. Luchó, esquivó, todo se enfocó entre Voldemort y él. Harry quería matarlo, quería acabar con su reinado del terror, pero en el fondo, sabía que era imposible.

Y ahí vino la retirada.

La gente estaba muriendo, no importaba qué hiciera, había cadáveres por todos lados y un olor a miedo que llenaba sus fosas nasales. Si Nagini no estaba en el castillo, no tenía sentido quedarse allí.

O eso se decía él cada noche cuando se iba a dormir.

No había nada que se pudiera hacer. ¿Verdad? Ya nada. No-

McGonagall empezó a llamar a la deserción, mientras él a su vez pedía que siguieran luchando, que no se rindieran. Lo rogaba. Pero para ese punto, ya nadie le prestaba atención porque la gente estaba aterrorizada, Apareciéndose lejos lo más rápido posible.

Harry vio cómo Voldemort se enfurecía al saber que su idea de ganar con todas las de la ley se desvanecía; y sin pensarlo dos veces, cuando éste alzó su varita para impedir que siguieran huyendo, Harry canalizó toda la rabia que sentía y conjuró un Protego: tan poderoso, que se extendió por la mitad del Gran Comedor, cubriendo a la gente que escapaba y a él mismo.

Que pudiera hacer algo así quizás tenía algo que ver con las varitas, después de todo. No lo sabía. En ese momento, lo único que pensaba era que ya no quería más. Que necesitaba que la gente dejara de morir.

Que por favor dejaran de morir.

Justo antes de que sintiera que ya no podía aguantar y que colapsaría, alguien lo tomó de la espalda, y dos segundos después, estaba siendo arrastrado nuevamente. Lejos. Muy lejos del olor a sangre y derrota.

Llegaron a un campo abierto, con más gente de la Orden y personas que estaban luchando en Hogwarts. Si hubiera estado en sus cinco sentidos, Harry habría preguntado cómo era que llegaron ahí, y hubiese prestado más atención. Pero no podía. Era tanta la desolación que solo quería marcharse y que todo acabara ya.

Por el rabillo del ojo, notó cómo la gente se movía, desesperada. Algo de "hechizos rastreadores" llegó a sus oídos mientras lo tocaban y le hacían preguntas que sus oídos no captaban. Harry quería vomitar; deseaba nunca haber regresado.

Alguien lo tomó de las caderas, y otra mano se posó en su brazo, en el momento en que levantaba la mirada y veía a Ginny; preciosa a pesar de la tierra y la sangre que la cubrían, mirándolo con esos ojos que decían que nunca habría más que admiración para él de su parte.

—Creí que habías muerto —dijo ella, mostrándose infinitamente aliviada, mientras lo tomaba y lo tiraba en un abrazo. Harry se dejó llevar unos segundos por la familiaridad y comodidad—. ¿Cómo has hecho eso? —preguntó cuando se separaron, con la impresión palpable en su voz.

Harry dejó de escuchar el pitido ensordecedor en su oreja, al mismo tiempo en que Hermione y Ron se sumaban a la discusión, impacientes por hacer tantas preguntas acerca de lo que sucedió, de su muerte, de todo. Como el resto del mundo.

—¿Qué? —replicó Harry, parpadeando un par de veces.

—Conectar así sus magias —insistió Ginny.

Harry se rascó el cuello, con el cansancio comenzando a hacer mella en él. Simplemente quería tirarse al suelo y hacerse un ovillo, dejar de pensar por un par de horas.

Hermione intervino, preocupada.

—Dijiste que perdiste la conexión.

Harry se fijó en ella, desenfocado, y cerró los ojos intentando concentrarse. Intentando entender. Probar un punto. O no. No lo sabía.

—Ábrete —murmuró.

Volvió a abrir los párpados, para encontrar a sus tres amigos mirándolo con diferentes grados de desconcierto. Harry suspiró, no queriendo hacer eso ahora.

—¿Aún puedo...? —preguntó, apartando la mirada.

Ron fue el que contestó.

—Sí.

Bueno, genial. Aún podía hablar pársel. ¿Qué mierda significaba eso? ¿Aún existía algún tipo de lazo? ¿Voldemort sería capaz de encontrarlo entonces?

Nada de eso tenía ni un mínimo de sentido.

Debimos haber ganado.

—La parte de V-

—¡No lo digas! —saltó el pelirrojo, cubriendo su boca, y Harry maldijo, recordando que el hechizo tabú continuaba vigente. El que señalaba la dirección de quien quiera que dijera la palabra "Voldemort".

El tiempo que siguiera vivo, no podría decir ese nombre otra vez sin arriesgarse a que los encontraran.

Ron se alejó, mientras Harry suspiraba.

—La parte de Tom que estaba dentro de mí ha muerto —dijo Harry, corrigiendo su error y sintiéndose cada vez más y más ausente—. Quizás- quizás...

Era una de esas cosas que no tenían explicación.

O quizás sí.

No sabía.

Hermione ahogó un jadeo y el chico se dio cuenta de que aún no les contaba aquello. Aún no les contaba acerca de sus padres, de Voldemort, de la estación. Ellos no sabían nada acerca de que albergó una parte de Tom por casi diecisiete años. Y no quería. Harry solo quería desaparecer, volver al lugar blanco y brillante y jodidamente tranquilo.

Un súbito mareo lo arrolló, siendo nuevamente consciente de los sollozos y los gritos del grupo de gente que los acompañaba. Los heridos. Los muertos. Harry se llevó una mano al estómago, comenzando a temblar.

—Yo creo que lo que sucede es que te han subestimado mucho —intervino entonces McGonagall a sus espaldas, con voz fría y tajante. Los chicos se giraron para poder verla: nada en su expresión delataba que acababa de suceder la catástrofe del siglo—. Y todo esto es fruto de tu propia habilidad. Ahora, tómense de las manos y saldremos de aquí en unos segundos.

Obedecieron, a falta de algo que hacer, y comenzaron a formarse distintos grupos de personas, mientras que en cada uno se ubicaba alguien de la Orden. Kingsley desapareció con siete, unos metros más allá de ellos, y McGonagall se situó en su propio grupo, que lo componían básicamente solo sus amigos. Luna tomó la mano de Ron, y Seamus la de Luna, todos con la piel pálida y la alegría habiendo abandonado sus cuerpos por completo.

—Hablar pársel fue una habilidad adquirida por... él —murmuró Hermione en su dirección mientras se mordía el labio, pensando—. Pero tal vez ha quedado en tu persona como parte de ti.

Sabía que su amiga necesitaba enfocarse en algo más, intentar resolver acertijos como una forma de sanidad mental. Una manera de no perder la cabeza. Ahora mismo, no podía seguirle el juego.

Harry miró al frente, encogiéndose de hombros.

—Me da igual.

Y era verdad, no podía hacer que le importara el cómo o por qué había pasado lo que pasó. Ni lo del pársel, ni lo del súper Protego. Seguramente sucedió porque él era el Amo de la Varita de Saúco y... algo había pasado entre las lealtades. Pero tampoco podía encontrar la fuerza para sacar el tema y explicarlo al resto. Harry no quería pensar. No quería continuar ese día de mierda.

Lo último que vio cuando bajó la vista y McGonagall les Apareció, fue la mano que tomaba con fuerza la de Hermione: entre las dos palmas se aferraba una varita de espino, con núcleo de pelo de unicornio. Una varita que le respondía como suya.

La varita que hubiera derrotado a Voldemort.

Para cuando Harry abrió los ojos nuevamente, habiéndolos cerrado de forma instintiva por el tirón de la Aparición, estaban en un túnel. Era de piedra, y parecía viejo, lejano, iluminado nada más por unas cuántas antorchas en las paredes. Oyó a Hermione preguntar dónde estaban y la respuesta escueta de McGonagall: bajo el Bosque Prohibido.

A unos metros arriba, estaban los Mortífagos.

Y Harry nunca se había sentido más inútil.

¿Para eso había regresado? Él podría... podría estar con sus padres en ese momento. Podría estar con Sirius y el profesor Lupin. Podría estar descansando al fin. Pero no. Había vuelto a pelear una guerra que no podía ganar.

¿Para qué? ¿Cuál era el punto?

Harry se frotó los ojos cuando uno de estos comenzó a doler y a palpitar, sacándose sus lentes y arreglándolos instintivamente con un hechizo. No había notado que estaban tan rotos.

El resto de las personas llegaron de a poco mientras Harry y los demás esperaban con toda la calma que se podía tener en aquella situación. Nadie le había hablado al menos, pero podía ver la impaciencia que irradiaban, así como la tristeza. Ginny se reunió con su familia, todos en un círculo, y Harry recién allí se dio cuenta que ni siquiera tuvieron el tiempo adecuado para llorar la muerte de Fred.

Que no habían podido llevarse su cuerpo.

Muerto. ¿Cuántos más? ¿A cuántos otros no pudiste salvar?

Un estrépito lo sacó de sus pensamientos de golpe, viendo cómo a lo lejos, un grupo de personas intentaba sostener y neutralizar a una mujer. Todos gritaban, y blandían sus varitas, mientras que ella solo soltaba alaridos inteligibles y forcejeaba. Por un momento, Harry pensó que los Mortífagos los habían encontrado, y que debían volver a pelear, porque Bellatrix estaba allí, seguramente reclamando más sangre.

Entonces recordó con amargura que Bellatrix estaba muerta, y que Neville estaba muerto, y que era imposible que aquello fuera así.

Corrió hasta el final del túnel, sin importarle si el resto de la gente lo seguía o no, sacando su varita cuando se plantó frente a las personas.

—¿Qué haces acá? —exclamó confundido, haciéndose oír por encima del ruido de la gente.

Todos lo miraron al segundo, levantando las manos mientras soltaban a Andrómeda Tonks, quien apenas lo vio, acortó la distancia entre ambos y se aferró a las solapas de su ropa, respirando pesadamente. La mujer se encontraba totalmente fuera de sí, su pelo estaba desarreglado y todo en su aura denotaba desesperación. Harry se inquietó de solo verla. No lucía normal.

—Tengo que volver —susurró temblorosamente a un lado de su oreja.

Harry miró al resto. Eran un grupo de cuatro personas, personas del Ministerio, suplió su mente, que lo miraban cómo si él tuviera la más mínima idea de qué se supone que debían hacer ahora.

—La tuvimos que arrastrar hasta acá —explicaron, a una pregunta muda—. Se resistía a ponerse a salvo.

Harry asintió, tratando de ignorar a la mujer al frente suyo que parecía al borde del colapso.

—Está bien —respondió, retornando su vista a Andrómeda—. Pueden ver al resto, yo hablo con ella.

Ellos se miraron unos a otros, dudando, aunque prontamente se alejaron dejándolos a ambos al final del pasillo. Andrómeda temblaba, y sus ojos además de reflejar locura, ahora también los teñía el miedo.

—¿Qué pasa? —preguntó Harry, sintiendo nuevamente esa presión en el pecho—. ¿Dónde está Teddy?

Andrómeda parpadeó una vez.

—Muerto.

Algo se rompió dentro de Harry.

—Todos. Todos muertos.

Cerró los ojos, dejando que los nombres hicieran mella en él. Sabía acerca de Remus, vio su cadáver después de todo. E infería lo de Tonks, luego de la charla que habían tenido con el profesor en el Bosque Prohibido con la Piedra de la Resurrección. Remus se había limitado a decirle que ahora estaba en paz, que ahora todos estaban en paz. Pero no... Teddy...

Aún no cumplía el año de vida.

Merecía vivir. Merecía vivir en un mundo donde Voldemort no ganara y sus padres estuvieran vivos.

Y todo es tu culpa.

—Volver —dijo Andrómeda, interrumpiendo sus pensamientos. Harry enfocó su visión en ella, que cada vez parecía más y más frenética—. Matar- tengo que volver.

Y entonces, la mujer se soltó de Harry, intentando huir en dirección contraria. El muchacho sacó su varita, apuntando a ella y aturdiéndola de la forma más sutil posible en dos segundos. Fue un instinto, pero sabía que había hecho lo correcto. Andrómeda estaba mal, estaba más allá de "mal". Toda su familia había muerto y ella había quedado sola. Quería venganza.

Suspirando, y con un hechizo no verbal, hizo levitar su cuerpo mientras la llevaba de vuelta al grupo. Quizás no fue la mejor forma, pero necesitaba tranquilizarla para así ponerlos a todos a salvo. Luego podría hablar con ella, intentar hacerla entrar en razón. Y si no él, alguien más. Otra persona más sensata.

Pero Harry no sabía que esa sería de las últimas veces que la oiría hablar tanto.

Poco después que él volviera a unirse a las personas que esperaban para seguir adelante hacia el refugio, el grupo se completó, y comenzaron a avanzar cabizbajos por el túnel, que a su vez se conectaba a otros. Caminaron y caminaron, hasta que McGonagall se ofreció a tomar la delantera y Kingsley decidió tomar un descanso casi al final de las filas, posándose a un lado de Harry. Al llegar, intercaló su mirada entre la mujer que iba por sobre sus cabezas, y el chico.

Por unos minutos, ninguno dijo nada.

—¿Cómo...? —preguntó Harry de pronto, tratando de aclarar la duda que llevaba rondando su mente desde que vio a Andrómeda. Kingsley se giró a él, alzando las cejas—. ¿Cómo llegó hasta aquí? ¿Estaba en la batalla?

Kingsley asintió una vez, aclarando su garganta.

—Sí. Supongo que- torturaron a Ted para encontrar la casa de los Tonks. No había muerto como pensábamos. No lo sé. —Hizo una pequeña mueca, agregando con tristeza—: Me imagino que encontraron su casa cuando Nymphadora ya se iba a la batalla; por eso nunca llegó. Quedarse en casa a ver cómo todos arriesgaban su vida sería impropio de ella.

—¿Por qué...? —dijo Harry ignorando el último comentario, porque dolía demasiado pensar en ello—. ¿Por qué querrían saber la ubicación de la casa de Andrómeda? ¿Qué podría querer el innombrable de ella?

—Se filtraron nombres de personas que pertenecían a la Orden mientras ustedes estaban en... su misión. Y pensaban que te escondíamos en nuestras casas. Nunca lograron allanar ninguna, por supuesto, excepto la de los Weasley luego de la boda de Bill y Fleur —explicó, mitad ausente, como si estuviera sacando sus propias conclusiones—. Ted era el guardián de la casa de los Tonks, aunque Andrómeda le había pedido que eso no fuera así, él insistió porque el Registro de Nacidos de Muggles ya lo buscaba y no quería ponerla en peligro. Si Andrómeda era la guardiana, quién-tu-sabes la habría buscado al enterarse... porque lo más seguro era que terminara sabiéndolo, después de todo, siempre creímos que había un espía en la Orden, ¿verdad? —Harry sintió la sensación de vacío hacerse más y más grande aún—. Alguien debió reconocer a Ted en algún campamento, y se lo llevaron para así extraer información sobre tu paradero y lo torturaron hasta que dio la ubicación. Probablemente Andrómeda logró escapar cuando llegaron a su casa, poco antes de que se supiera que estabas en Hogwarts. Llegó al castillo prácticamente cuando ya todo acababa.

Por alguna razón, Harry sentía que el ser golpeado y pateado habría sido más suave que saber todo aquello, que tener que procesar y entender en su cabeza que Tonks y Teddy habían muerto porque lo buscaban a él. Que Ted había sido torturado para así poder encontrarlo.

Su garganta se cerró, y sus ojos comenzaron a lagrimear, mientras sin siquiera darse cuenta, se quedaba parado e inmóvil, con la gente pasando a su alrededor y Kingsley mascullando que él se encargaría de Andrómeda de ahí en adelante. Las paredes comenzaron a hacerse pequeñas, y aquello no podía ser. Las cosas no podían acabar así. No podían. Tantas muertes en vano.

Y por él.

Porque Voldemort lo había elegido a él.

Sintió cómo una mano lo sujetaba y lo prevenía de darse de bruces contra el piso. Harry reconoció el cuerpo de Ron, alto y fuerte, sirviendo de soporte para que sus rodillas no cedieran.

—Tengo que regresar —dijo Harry, tomando un hondo respiro.

Alzó la vista, para encontrar que su amigo lo miraba con una expresión de profunda lástima.

¿Cuando Ron lo había mirado así antes?

—Tengo que matarlo —insistió.

—Harry, no puedes. —Suspiró él—. Mientras Nagini viva, el único que morirá eres tú.

Mierda.

¡Mierda!

Harry sintió cómo cada músculo de su cuerpo se tensaba y soltó un quejido, un quejido que luego se transformó en un grito, luchando con todas sus fuerzas para no colapsar. No caer. Porque no todo estaba perdido, no todo podía estar perdido, se rehusaba a aceptarlo.

Ron lo apretó más contra su cuerpo, obligándolo a avanzar, mientras el ojiverde miraba a su alrededor. Todas las personas tenían aquel gesto abatido, la decepción impresa en sus facciones. El corazón de Harry se hundió, al notar que Hagrid no estaba ahí. Que muchos, muchos con los que había reído, había compartido, y había visto cada maldito día por seis años seguidos, no estaban.

Y ya nunca más estarían.

Pasaron a un lado de Molly, quien iba afirmada de Arthur, murmurando palabras hacia él, éste último llorando de forma silenciosa.

George ni siquiera parecía estar presente.

—Fred, falta Fred —decía la mujer, una y otra vez—. Falta mi hijo... Arthur, falta- falta Fred. Ve a buscar a Fred. Falta mi Fred...

Se alejaron, aún escuchando su balbuceo, y Harry solo quería quedarse inconsciente. Que alguien lo despertara de esa maldita pesadilla.

Porque sabía que todos estaban muertos por su culpa.

A medida que sus ojos se cerraban, se prometió a sí mismo que se vengaría de Voldemort, que haría lo que estuviera en sus manos para matarlo. Para cortarlo en pedacitos. Hacerlo pagar por cada vida que tomó.

Iba a asesinar a ese cabrón.

Con el paso de los años, aquella promesa era lo único que lo mantenía en pie a veces. El saber que Voldemort, estaba allá afuera, vivo, y él tenía que esconderse.

Porque Harry intentó decir que su ejecución pública fue una puta farsa, pero nadie le creyó. Que el muchacho desconocido al que le dieron poción multijugos y que había muerto en su lugar en el Ministerio, era nada más que otra pieza en el juego de ajedrez que Voldemort tenía.

La gente que trataba de anunciar que sobrevivió, era asesinada.

Harry estaba seguro de que Tom ganó esa ronda, completamente seguro. Mantenerlo muerto a los ojos del mundo era una forma de someter a la gente, mientras ambos buscaban a Nagini en las sombras. Porque hasta donde sabían, finalmente, Nagini también desapareció de la vista del mismo Voldemort. Él no la escondió durante la Batalla. Nagini desapareció. Y nadie sabía cómo.

Más gente se unió a la Orden luego, intentando derrocar el gobierno de miedo; y murieron, y murieron, y murieron, y algunos aún esperaban la muerte.

Sin embargo, a pesar del peligro, el número de personas que se habían sumado dispuestos a, si no matar a Voldemort, tirar todo su mandato desde la raíz, hacían que la victoria podría llegar a ser posible. Quizás.

Pero Harry sabía la verdad.

La victoria podía ser posible, sí.

Siempre y cuando supieran dónde carajos estaba Nagini.

Casi ocho años después, tal vez la respuesta acababa de llegar a él, de la mano del hijo de Narcissa Malfoy.

Chapter Text

Harry no tenía idea de qué esperar cuando, aquella noche, Theodore Nott solicitó una reunión de emergencia.

Mientras dejaban la base central para recibirlo, y se Aparecían cerca de la salida de la otra en uno de los extremos del Bosque Prohibido, (la base que usaron los primeros meses luego de la Batalla), Harry lograba captar distintos fragmentos de la conversación, suposiciones. ¿Qué posiblemente podría querer Nott? ¿Acaso eso tendría que ver con Narcissa? Harry hubiese querido seguir trazando teorías acerca de la inesperada reunión, pero su cerebro se había medio desconectado cuando a la mitad de una oración, el nombre de Draco Malfoy salió a la luz.

Malfoy.

Después de tanto tiempo.

Tenía que ser una trampa, debía serlo. era imposible que Malfoy estuviera ahí por la bondad de su corazón. Y, ¿qué quería? ¿Se habría enterado de algo? Según ellos, la Orden estaba siendo sumamente cuidadosa a la hora de investigar la Mansión, a él, y a Narcissa.

Y Hannah no había vuelto con noticias luego de que dijera que trataría de averiguar acerca de las protecciones de la Mansión para así poder entrar. No se sabía nada de ella. ¿Acaso Malfoy la había descubierto? Debía ser aquello.

Harry, con la cabeza hecha un lío, no sabía qué esperar cuando entró a la sala y lo vio despertar de a poco, desorientado. Harry no sabía qué esperar cuando Theo les dijo que Malfoy estaría más que dispuesto a conversar, que estaba ahí porque deseaba ser de ayuda. Harry no sabía qué esperar, cuando les aseguró que "Draco" no tenía nada que ver con la encarcelación de Narcissa y que lo probaría. Harry real, realmente no tenía idea de qué esperar.

Pero definitivamente no eso.

Frente a él, había un hombre alto e imponente, vestido de túnicas oscuras y con ese asqueroso distintivo de gota roja prendado en su pecho. Delgado, de hombros anchos y facciones marcadas. No quedaba rastro del adolescente que Harry había conocido. Su rostro afilado se endureció, y la cicatriz que le cruzaba la cara resaltaba aún más por la estructura angulosa. Hasta ese momento, Harry no sabía que el Malfoy que recordaba, la cara que recordaba, cabía perfectamente en la clasificación de: "niño bonito", Con sus mejillas ahuecadas y su piel de porcelana a los quince años.

Aquel hombre era diferente. Era una persona totalmente diferente.

Pero aquello no fue lo que lo asombró.

Harry estaba bajo su capa de invisibilidad, y Malfoy había despertado, tomando nota de cada persona de la habitación. No vio pasar ni un atisbo de miedo en su expresión, absolutamente nada. El Draco Malfoy que había conocido estaría cagándose en sus pantalones para ese punto; pero suponía que ambos habían pasado cosas peores.

De todas formas, Harry esperaba verlo tener alguna reacción, algo. Enfocarse en sus captores y en Theo. En cambio, su cara cambió a una de intensa conmoción y sus ojos se abrieron de forma exagerada, casi frenético. Todo de un segundo a otro.

Y entonces.

—Potter.

Su voz había salido casi como un susurro, aunque Harry lo escuchó de todas maneras. El apellido fue dicho sin el veneno al que se había acostumbrado, años atrás, como si estuviera escupiendo algo indigno; sin embargo, Harry sintió como si el piso se abriera bajo sus pies y él cayera a un vacío, inmenso y oscuro. Su corazón se aceleró, la familiar adrenalina que experimentaba cada vez que se acercaba al peligro llegó hasta él de golpe. Harry se llevó una mano hasta la cicatriz de su cuello y soltó un suspiro, sin sacarse la capa. Era la primera vez que alguien de su pasado descubría la verdad en un largo, largo tiempo.

La cara de Malfoy se contorsionó entonces en una mueca de incredulidad y... enojo.

Obviamente. ¿Cuándo ha sido diferente entre ustedes?

El punto de que Harry estuviera oculto en ese momento era solo para ver qué tanto sabía Malfoy sobre su muerte o los grandes secretos de Voldemort, y la reacción que estaba teniendo... delataba que quizás Theo decía la verdad acerca de que no era mucho. Solo quizás.

—Te siento. ¿Eres tú? —espetó Malfoy, arrastrando las palabras como si toda la situación le pareciera aburrida—. Estás aquí. O yo he perdido totalmente la cabeza.

Y sus ojos lo miraron directamente.

Eso... eso fue lo que haría que Harry repasara la conversación en su mente después, noches y noches seguidas.

Puedes decir mucho de una persona por sus ojos.

Harry no estaba consciente de la atención que le había prestado a la mirada de Malfoy cuando ambos eran niños hasta ese segundo, pero si hacía memoria, por supuesto que se acordaba. Eran claros, relucientes, brillantes. De un color muy específico: no azules, no pardos. Sino grises; y un gris extremadamente claro. Incluso cuando el rubio estuvo pasando los peores años de su vida, en la Mansión, teniéndolo frente a frente, sus orbes no perdieron su esencia, no perdieron el resplandor que los caracterizaba.

Y en ese momento, parecía que sí.

La mirada de Malfoy lucía vacía, desenfocada y perdida; como si no estuviera mirando a nadie en realidad, como si hubiera sido dementorizado. Y sus ojos... sus ojos habían perdido el brillo. Eran como dos cuencos sin vida que estaban ahí, sin realmente estar ahí.

Harry no sabía qué sentir. Malfoy parecía una persona totalmente distinta al niño que lloraba acompañado de Myrtle la Llorona. Más letal, menos piadoso. Podría incluso compararlo con Lucius, pero eso no sería justo, porque Lucius nunca se había visto así. Cruel, inhumano y con una determinación que parecía decir que ya no le quedaba nada más por perder.

Harry sentía... sentía un poco de entusiasmo, si era completamente honesto, porque que Malfoy estuviera ahí no podía ser una coincidencia. Y sentía curiosidad también. ¿Qué había pasado? La guerra cambiaba a la gente, por supuesto, él lo había aprendido de primera mano. Pero aquello... aquella frialdad era algo que jamás había visto antes. Sí, Theo era serio y reservado, pero Malfoy- Malfoy lucía como si pudiera ser capaz de tirar el mundo abajo solo con el poder de su pensamiento.

Y le intrigaba saber cómo el intento risible de Mortífago que fue Draco Malfoy a sus dieciséis, se había convertido en aquello.

Entonces, Harry decidió quitarse la capa, y ese vacío en la mirada de Malfoy cambió ligeramente. Sus ojos pasaron de no mostrar una sola emoción, a teñirse poco a poco de ira, solo mirándolo, solo viendo que después de todo, él estaba vivo.

Sintió a sus compañeros soltar respiraciones con distintos niveles de asombro; no esperaban que Harry se quitara la capa. Ni siquiera él sabía por qué lo había hecho, pero le parecía... adecuado, recibirlo de esa forma y restregarle en la cara a Malfoy que aún estaba vivo. A una de las personas que más se benefició de la victoria de Voldemort. Si se descontaba el hecho de que Narcissa había permanecido en Azkaban desde la Batalla, Malfoy era alguien que terminó siendo bastante influyente gracias a sus servicios en la guerra.

Harry dio un paso hacia él, alzando una ceja.

—Tantos años, Malfoy —le dijo, en tono neutral.

Y cuando vio todas sus facciones contraerse, Harry sonrió, amplia y amargamente. Después de todo, algunos viejos hábitos no se iban.

Harry sabía que Theo había traído Veritaserum, sabía que necesitaba y deseaba probarse a sí mismo y probar a su amiguito en el proceso. Ellos jamás confiarían en Malfoy así como así, era un hecho.

Y si, después de todo, algo salía mal o querían engañarlos, estaban en desventaja. Asesinarlos no sería tan difícil. Dos Mortífagos menos para el mundo no era una gran pérdida.

—Denle el Veritaserum —ordenó, cruzándose de brazos.

Oyó a Theo avanzar hasta Hermione, quien, como siempre, comenzó a examinar la poción para verificar si era real.

Los ojos de Malfoy nunca dejaron los suyos, en todo caso. Y Harry lo imitó.

Lo imitó, mientras su amiga avanzaba hasta él y dejaba la poción en su mano extendida, diciendo sin hablar que prefería que Harry le diera la poción. Lo imitó, mientras él daba los últimos pasos que lo separaban del rubio y alzaba una ceja en su dirección. Su mirada nunca se apartó, mientras Harry lo tomaba de la barbilla con fuerza, sosteniéndola entre sus dedos y forzandolo a abrir la boca. Y Malfoy obedeció casi dócilmente, observando directo a sus ojos al beber y aceptar el Veritaserum.

A esa distancia, piel con piel, y casi compartiendo aliento, Malfoy se parecía aún menos al que Harry tenía en su memoria.

—¿Cómo te llamas? —preguntó, dando un paso atrás, sintiendo cómo el calor de su contacto se disipaba.

Malfoy, quien ya había ingerido la poción, se veía incluso aún más apagado: era el resultado del Veritaserum. Dejaba cada gesto y emoción fuera del que lo consumía, para evitar que sus reacciones tiñeran el juicio de las personas que esperaban respuestas.

—Draco Lucius Malfoy.

Harry se cruzó de brazos, comenzando a acariciar su barba.

—¿Edad? —preguntó nuevamente.

La respuesta llegó de inmediato.

—Veinticinco años.

Y así comenzó la ronda de preguntas para calibrar la poción y relajar al sujeto. Aunque, a juzgar por las líneas tensas de su cuerpo, un par de cuestionamientos triviales no iban a cambiar el hecho de que el instinto de supervivencia de Malfoy le gritaba que estuviera alerta.

Hermione también se había situado a su lado, haciendo las preguntas necesarias, pero el rubio parecía contestarle a él y solo a él. Una vez que su amiga terminó de hablar, Harry se dirigió hacia Malfoy nuevamente, hablándole sin rodeos.

—¿Dónde está Nagini?

Hermione tomó su brazo.

—Harry...

Sin embargo, Malfoy y la poción no tenían tiempo para hacer juicios o tratar de averiguar por qué le estaba cuestionando aquello, solo decir la verdad.

—No sé —dijo, con voz fría.

Y ya que habían sacado el tema, Hermione aprovechó de intervenir.

—¿El Gran Mortífago la trae consigo? ¿Sabes si la tiene escondida? —preguntó con cautela.

Harry ladeó la cabeza para mirarla, sabiendo que su amiga solo estaba preguntando aquello por si acaso. Hasta donde sabían, nadie había visto a Nagini luego de la Batalla. Nadie. Y Malfoy, quien era uno de los más cercanos a Voldemort, acababa de confirmarlo.

Aunque eso podría no significar nada; después de todo, y por palabras de Theo, Malfoy tampoco parecía saber que aparentemente Narcissa era la clave de todo el enigma.

—Dijeron que murió en la Batalla —contestó él, las palabras saliendo antes de que pudiera detenerlas. Seguramente reconoció el apodo que se usaba de Voldemort durante la primera parte de la guerra—. Nunca se supo qué sucedió con ella.

—¿Tú crees que está muerta? —decidió inquirir Harry.

Malfoy apretó los labios un momento, y luego entrecerró los ojos, cómo si una parte, la parte que era consciente y capaz de pelear contra el Veritaserum, estuviera sacando deducciones.

—Eso pensaba yo —dijo con lentitud. Su mirada seguía fija en Harry—. Hasta ahora.

Al parecer no has pensado mucho.

—¿Qué estás haciendo aquí? —habló McGonagall desde su lugar. Harry casi podía verla alzando una ceja.

Por primera vez, los ojos grises de Malfoy se dirigieron a Nott, apoyado en la entrada.

—Theo me trajo.

—¿Por qué? —preguntó Kingsley, sonando más curioso de lo que Harry sabía que pretendía.

—Porque yo se lo pedí. Secuestré a Yaxley como ofrenda para demostrar que voy en serio.

Eso era de lo que se estaba encargando el otro grupo, entonces, en la base principal. Harry frunció el ceño, mirando a Malfoy como si quisiera leer sus pensamientos, aunque sabía que no podría. Si ellos estaban ahí, quería decir que Malfoy era lo más urgente y peligroso a tratar en ese momento. Otras personas podían encargarse de Yaxley, otras personas podían interrogarlo, o al menos sacarle toda la información posible, de momento.

Otras personas podían controlar a un Mortífago veterano cercano a Voldemort.

Aparentemente, no cualquiera podía hacerse cargo de verificar que Malfoy fuera sincero en cuanto a sus intenciones. Theo tuvo que ser el que les advirtió, a Kingsley y McGonagall, y por eso estaban casi todas las cabecillas de la Orden reunidas allí, lidiando con él como si fuera... peligroso.

¿Qué había hecho para ganarse tal reputación?

Harry se hacía una idea.

—¿Cuáles son tus motivos para querer hablar con nosotros? —preguntó Hermione, el disgusto palpable en su voz.

En aquel momento, la respuesta se demoró sólo un segundo más en llegar.

—Quiero unirme a ustedes.

Harry trató de no hacer ninguna expresión, Malfoy no la merecía; y era un poquito obvio que eso era lo que quería al plantarse frente a ellos obedientemente y ofrecerles a Yaxley, un Nobilium, como tregua. Pero aún así sus cejas subieron, y una tensión se apoderó de él.

Ni en un millón de años habría sospechado –o querido– que Draco Malfoy se uniera a su mismo bando.

—¿Por qué? —cuestionó Harry.

Las palabras del rubio fueron simples, pero determinadas.

—Venganza.

Harry desvió sus ojos por unos instantes hacia Theo ante aquello. No habían tenido tiempo para discutir sobre los motivos de Malfoy de estar ahí, de haber traído a Yaxley. Pero el ojiverde ya se estaba formando una idea del por qué.

—¿De quién te quieres vengar?

—De Vold-

Una oleada de jadeos se expandió por la sala, esperando que la maldición tabú sobre el nombre de Voldemort, que aún reinaba en el Mundo Mágico, no alertara a los Mortífagos de dónde estaban, incluso cuando Kingsley había agitado su varita para hacerlo callar antes de que continuara hablando.

Aquella base no estaba escondida con Fidelius, era imposible, por el terreno que abarcaba y su ubicación bajo tierra, por lo que una mención de su nombre, y en menos de un minuto los Mortífagos los encontrarían. A ellos y a los refugiados. En la base principal tampoco decían «Voldemort», aunque sabían que era imposible que la maldición tabú traspasara un Fidelius. Pero Harry y el resto de la Orden habían parado de decirle por su nombre de todas formas, debido a que podían encontrar los alrededores de la base. En su lugar, le decían "Gran Mortífago", o "Tom". A secas.

No merecía más.

Y el hecho de que Malfoy, una de las mascotas rastreras del hombre, estuviera ahí, tratando de decir su nombre con todas sus letras, hablaba del coraje que estaba sintiendo.

—De Greyback —continuó hablando Malfoy, ajeno, al menos en la superficie, de la estupefacción de su audiencia—. De todos los que tuvieron que ver con la muerte de mi madre.

Ah. Ahí estaba.

Harry descruzó los brazos y fijó absolutamente toda su atención en él. El Veritaserum lo haría decir nada más que la verdad, después de todo, pero acababa de confirmar una de sus sospechas: Draco Malfoy realmente no tenía idea de qué estaban haciendo con su madre en Azkaban.

Hannah les había dicho que sí, que obviamente tenía que saber, que era imposible que los Mortífagos le guardaran el secreto por tanto tiempo, que era imposible que en algún punto Narcissa no le hubiera pedido ayuda. Pero Harry sabía de lo que era capaz la matriarca de los Malfoy por su hijo, y si pensaba que ocultarle que la estaban torturando... si Narcissa pensaba que ocultarle a Malfoy, que Voldemort necesitaba algo de ella, lo salvaría, Harry no dudaba que la mujer dejó pasar ocho años de sufrimiento a cambio de la vida de su único hijo.

Sin embargo, aún había cosas que no tenían sentido.

—¿No sabes qué le pasó a tu madre? —preguntó Harry con cuidado.

Por primera vez desde que Malfoy había tomado la poción, era notorio que estaba resistiendo la oración que quería dejar su boca. Sus músculos se contrajeron alrededor de los labios y tragó en seco, antes de retornar a la máscara en blanco de segundos atrás.

—Está muerta.

—¿Por qué?

La voz del hombre se quebró, imperceptible para el resto, pero no para él. La emoción que estuviera sintiendo en aquel momento debía ser lo bastante fuerte como para romper la indiferencia que traía el Veritaserum.

—Porque le quitaron la magia.

Harry se giró brevemente a Kingsley, quien asintió con un corto y tenso movimiento de cabeza. De eso no tenían ni idea, Hannah no alcanzó a informarles de aquello en la pequeña nota que envió durante la tarde. Solo sabían que estaba muerta. El ojiverde paseó su vista por el cuerpo de Malfoy, apresado contra la pared y envuelto en sus túnicas oscuras y largas, y pensó.

No podía imaginarse para qué... por qué harían algo así, lo de la magia quería decir. Tenía claro que Voldemort era un hijo de puta, y que le resultaba placentero torturar a la gente, sobre todo a la que lo traicionaban. Pero Hermione y McGonagall le habían explicado los rituales de Extracción de Magia en algún punto de su entrenamiento en los últimos años: que se crearon en la época de las hogueras para evitar matar a los nacidos de muggles que querían delatarlos, y así solo expulsarlos de su mundo. Sabía que no era ninguna broma, que era algo que requería incluso años de preparación.

Voldemort no se tomaría tal molestia si no le sirviera para un objetivo.

—¿Quién? —decidió preguntar al final.

—No lo sé —contestó Malfoy, cerrándose nuevamente—. Sospechan de Lucius, pero yo no creo eso.

Lucius.

No está llamando a su padre por su nombre. Eso quiere decir que, en el fondo, quiere distanciarse del apelativo «papá».

¿Pero por qué dice que no cree en su culpabilidad?

¿Está tratando de engañarnos a nosotros?

¿O a sí mismo?

—¿Cuáles son tus motivos para no creerlo? —intervino Hermione ante su silencio.

—Quitar la magia es algo peligroso y se requieren siete personas para cerrar el círculo del ritual. El más efectivo al menos —explicó Malfoy de forma automática. Harry recordó su estudio ante las palabras. Sí. Eso era cierto en la mayoría de los rituales—. Lucius no podría haber hecho eso, no solo al menos, y no constaba en el acta de fallecimiento de mi madre aquel detalle de su muerte. Decía que había sido asesinada por un Avada Kedavra. Así que quien quiera que lo haya hecho, no desea que me entere- o que el resto del mundo se entere, del por qué.

Harry consideró sus palabras, los engranajes de su cerebro comenzando a funcionar. Entonces, Narcissa murió porque fue dejada sin magia, seguramente su cuerpo estaba demasiado débil para soportarlo; tenía sentido. Y hasta donde sabían, según las noticias que les habían traído del exterior, Lucius era el culpable. Harry ya sabía desde un inicio que había algo que no le cuadraba de todo el asunto, pero creyó que el hombre había asesinado a Narcissa para prevenir que Voldemort encontrara lo que quería encontrar.

Ahora, ¿Qué motivos tenían los Mortífagos, el Nobilium para hacer todo aquello, tomarse todas esas molestias? No tenía idea. Quizás querían... Querían hallar una forma de- de...

No lo sabía.

Los Mortífagos habían estado los últimos ocho años intentando sonsacarle a Narcissa algún tipo de información. Información vital. Hannah sabía poco, pero la madre de Malfoy fue custodiada de forma especial todo el tiempo que estuvo en Azkaban, y los trazos de conversación que Hannah oía demostraban que los Mortífagos necesitaban averiguar qué sabía Narcissa. Harry asumió entonces que ni el mismo Voldemort tenía idea de dónde estaba Nagini, debido a que aparentemente Narcissa Malfoy tenía un secreto vital oculto en su cabeza que ellos necesitaban descubrir, ¿y qué podría ser más vital para Voldemort que el paradero de su serpiente, del último Horrocrux?

Narcissa probablemente sabía dónde carajos estaba metida Nagini, y ellos intentaban averiguarlo.

Además de todo, Tom todavía parecía desesperado por deshacerse de los que quedaban de la Orden. Si estuviera seguro de que ganaría esa guerra, o de que ya lo hizo, no trataría de desmentir con tanto ahínco que Harry seguía vivo. Al contrario, alentaría a la gente a buscarlo y entregárselo. Por lo que, el secreto que Narcissa estuviera guardando, tenía que ver con su preciosa serpiente; o al menos eso es de lo que Harry estaba convencido.

Y en ocho años, los Mortífagos no habían averiguado nada. Los escudos de Oclumancia de Narcissa eran buenos, pero ¿suficientes para soportar tanta tortura?

No lo sabía.

Sin magia, ¿aquello cambiaría?

—¿Tú no tuviste nada que ver? —dijo Hermione al cabo de un rato, seguramente llegando a la misma conclusión que él, si algo le decía la mirada que le dio bajo la máscara.

—No —dijo Malfoy con acidez—. Yo creí que mi madre estaba bien.

Ahí estaba de nuevo, ese temblor de su voz al finalizar la oración. Era... inquietante, por decir lo menos. Harry casi podía compararlo con un ser humano.

—¿Y qué quieres hacer al unirte a nosotros? ¿Cómo quieres vengarte? —se encontró cuestionando de forma impulsiva. Los ojos de Malfoy quemaban sobre los suyos.

—Derrocando al Señor Tenebroso.

—¿Cómo?

El ambiente de la habitación había cambiado a sus espaldas, podía sentirlo, pero a Harry no le importaba.

—Él confía en mí —explicó Malfoy—. Me encargo de crear pociones y hechizos para él. Me encargo de aconsejarlo cuando me lo pide. Puedo usar eso a mi favor. Puedo usar mi posición e información a mi favor.

Entonces, Ron, quien no había pronunciado una palabra desde que dejaron el cuartel principal, habló.

—¿Información? —dijo con ironía, dando un paso al frente para colocarse a un lado de Harry—. No te enteraste de que tu propia madre estaba muriendo.

Malfoy no respondió ante eso, no estaba siendo interrogado acerca de nada, así que no tenía por qué. Pero nuevamente, la emoción fue capaz de quebrar el Veritaserum y emerger. El rubio observó a Ron con tanta intensidad, que Harry pensó por un momento que quizás podría matarlo solo así.

—¿Por qué el Gran Mortífago confía en ti? —intervino, cuando vio que su amigo abría nuevamente la boca. La atención de Malfoy volvió a él.

—Porque soy parte del Nobilium.

—¿Eso quiere decir que confía en todos ustedes? No lo creo.

La mente de Malfoy consideró aquello unos segundos, cómo si estuviera debatiendo entre lo que creía y lo que sabía.

—No —respondió al final. Harry gesticuló con su mano.

—Explícate.

—Confía ciertas cosas en mí, las más urgentes. Lo realmente importante no se lo confía a nadie. El Señor Tenebroso no tiene mano derecha.

—Pero no respondiste a mi pregunta inicial. ¿Por qué confía en ti? ¿Qué te hace tan especial? —Entrecerró los ojos, cómo si así pudiera averiguar lo que rondaba por su mente desde que supo que Malfoy era parte de la gran élite—. Cualquier persona algo más inteligente y educada podría ocupar tu puesto.

Malfoy dejó pasar el insulto, ya sea por la poción, o porque, sin que lo quisiera, la respuesta a sus preguntas salieron de su de golpe.

—Por lo que sucedió con Eric.

La densidad del ambiente se hizo más presente aún, y Ron se tensó a su lado, reconociendo de inmediato el incidente del que hablaban. Harry lo reconocía también, y su primer instinto fue asquearse recordando los detalles macabros de lo que pasó aquel día, poco más de seis años atrás.

—El chico que mataste... —murmuró Hermione, ausente.

Malfoy no se inmutó, aunque Harry no creía que aquello tuviera que ver completamente con el Veritaserum.

—Por eso es, ¿no? —le espetó Ron con disgusto—. El cabrón confía en ti porque el asesinato de ese chico fue el más cruel y asqueroso que se había visto entonces, desde que la guerra "terminó".

Malfoy ladeó el cuello bruscamente, como si aquella frase le causara conflicto. Harry no se movió, encajando la mandíbula y dispuesto a sacar su varita y hechizarle el culo si es que intentaba algo extraño.

—¿Eso es verdad? —preguntó entre dientes. Malfoy retornó la vista a su persona.

—¿Qué cosa?

—¿Que hayas matado a ese chico hizo que él confiara en ti?

Los segundos que le siguieron a esa pregunta no fueron muchos, aunque Harry los hubiera sentido así.

Malfoy volvía a estar quieto en su lugar, la expresión vacía tomando control.

—No lo maté.

Harry se giró a Theo de forma instintiva, para encontrar un gesto mal disimulado de sorpresa en su rostro. Alarmado incluso. O sea que, o no lo sabía, o temía que Malfoy estuviera mintiendo. Y él mismo estaba arriesgando su puesto al llevarlo ahí sí eso sucedía, considerando que había asumido responsabilidad completa por el hombre.

—Está mintiendo —dijo Ron de forma tajante.

Pero, ¿podía hacerlo? De todos ellos, solo McGonagall, Kingsley y Harry eran capaces de resistir el Veritaserum sin que las personas que les interrogan lo noten, y aquello fue posible luego de años y años de práctica. Además, habían esperado que pasaran al menos dos horas para despertar al ojigris en caso de que conociera algún tipo de antídoto y lo tomara antes de ir a Theo.

¿Acaso Malfoy era tan poderoso para mentir y pasar desapercibido?

—¿Qué quieres decir con que no lo mataste? —preguntó Harry entonces.

—Que no lo hice. No maté a Eric. No de forma directa.

Harry dudó.

¿Cómo podría no...? Él sabía cómo funcionaban las ceremonias de Sacrificios, no había forma de que Malfoy fuera un Nobilium sin haber asesinado a ese chico.

Y sin embargo, ahí estaba.

—Está mintiendo, Harry. Se está resistiendo al Veritaserum —insistió Ron, con asco palpable en su voz—. Empezaron a llamarlo Astaroth gracias a eso. El chico-

Harry alzó la mano, haciéndolo callar. Podía sentir las miradas del resto fijas en él, esperando sus movimientos para así tomar una decisión. El único realmente inconforme parecía ser Ron.

—¿Qué pasó entonces?

Sintió a Theo acomodarse en su posición, queriendo llegar hasta su amigo, pero sin saber realmente cómo hacerlo.

—Él se suicidó.

Un pesado silencio siguió a esas palabras.

Harry enfocó su mirada en Malfoy, intentando descifrar la verdad tras esa oración, si es que realmente estaba siendo sincero. No podía creerlo, no después de lo que sabía de él. No después de conocer los métodos de tortura que el rubio había creado todos esos años para Voldemort. Siempre le había resultado difícil aceptar eso en primer lugar. Malfoy parecía tan asustado en su memoria, cuando se trataba de muertes y tortura, pero teniéndolo en frente lo que le resultaba extraño era que no fuera así.

—¿Dónde está Hannah? —dijo McGonagall entonces, sacándolos de su ensimismamiento. Malfoy seguía con su gesto indiferente.

—Muerta.

Harry sintió un ramalazo de culpa al instante, oyendo cómo Ron murmuraba algo por lo bajo y Hermione retrocedía un paso. Pero lo enterró lo más profundo que podía, así como venía haciendo los últimos años; o iba a volverse loco. La gente moría, la gente siempre moría, y nadie estaba a salvo. Debería estar acostumbrado a ello para ese punto.

Mientras, se giró para ver a Theo, que aún parecía dudoso desde su lugar, cómo si no pudiera decidirse también si Draco mentía o no.

—¿La mataste? —preguntó fríamente McGonagall.

Debía ser duro perder una y otra vez los alumnos que viste crecer.

—Nunca he matado a nadie.

Harry volteó la cabeza hacia Malfoy de inmediato, examinando su cara. Sintió su sangre hervir por unos segundos, porque aquello debía ser una mentira. Tenía que serlo. Era imposible pasar ocho años en una guerra y salir con las manos limpias.

Considerando el lado en el que se encontraba.

Su corazón latió con fuerza, una cadena de imágenes pasando frente a sus ojos. Imágenes que prefería olvidar. Harry formó puños con las manos y cerró los ojos, negando con la cabeza. No. Aquello no podía ser verdad.

—Miente —dijo Ron, expresando el pensamiento de todos en voz alta.

McGonagall no le prestó atención, en todo caso, volviendo al tema principal.

—¿Cómo murió?

—Greyback y yo la capturamos espiando la Mansión —dijo Malfoy, sin un ápice de remordimiento—. La torturé para saber qué sucedía. No me dijo nada excepto que le había pasado algo a mi madre. Entonces, Greyback la devoró y yo me fui.

Las uñas de Hermione se enterraron en su brazo, fuerte, y Harry se sintió asqueado ante la imagen mental. Hannah no se merecía un final así. Hannah murió protegiendo a la Orden, y había sido torturada por las maldiciones de mierda que Malfoy inventó, y luego devorada viva.

Y aún así, Harry no podía evitar pensar y fijar su atención en que aquello confirmaba que Malfoy había dicho la verdad, minutos atrás. Que no se estaba contradiciendo. Draco Malfoy se había enterado de lo que estaba sucediendo con Narcissa gracias a Hannah. No lo sabía antes.

—No puedes creerle —dijo Ron nuevamente, con la voz temblando de la rabia—. No puedes creerle, Harry. Se está resistiendo. Él también mató a Hannah. Mató a Eric. Quizás a cuántos más.

Harry volvió a dudar.

¿De verdad podía estar resistiéndose?

Dio una rápida mirada al resto de personas en la sala. Todos estaban cubiertos por las máscaras, excepto él y Theo, pero aunque tuvieran el rostro desnudo, Harry pensaba que sus facciones estarían destilando nada más que hielo. El único que lucía algo diferente era Nott, con las cejas medio fruncidas con preocupación. Suponía que tenía claro qué pasaría si al final, Malfoy no se ganaba su confianza.

—Este tipo pudo haber sido uno de los que estuvieron bajo las máscaras cuando mataron a Sprout. A Smit. —volvió a hablar Ron con sus ojos azules fijos en Malfoy, sacando al moreno de sus pensamientos. Su amigo respiró pesadamente, y luego se giró hacia Harry, haciendo una pausa para así poner énfasis en las siguientes palabras—: A Ginny.

Aquello fue como un golpe.

Casi siete años, y aún así el ser forzado a enfrentar esa realidad era como ser quemado. Como sentir que se estaba ahogando. Que todo había cambiado y él ya nunca volvería a ser la persona que fue con Ginny, y no tenía derecho de doler tanto. No tenía derecho de que el cúmulo de emociones escalara por su pecho y lo obligara a actuar, todos esos años después.

Está muerta. Está muerta y tú no, aunque deberías estarlo. Y tienes que aprender a vivir con ello.

—Él no... —interrumpió Theo entonces, devolviéndole a la realidad. Harry se había quedado paralizado. Nott se puso atrás de ellos, lo suficientemente cerca para que, en caso de que alguno quisiera, aplicara Legeremancia en él y así comprobar que no mentía—. Draco no ha participado en esas... misiones. El Nobilium no se encarga de aquello.

Pero Ron no era fácil de persuadir.

—Y sin embargo, sí se encargaron de matar a Narcissa.

Theo no tenía respuesta para eso, e inclinó la cabeza levemente, retornando a su posición. Harry sentía su cabeza dar vueltas, sin saber qué hacer o pensar. Sin saber si Malfoy decía la verdad. Sin saber si la iba a cagar.

—No hay forma de comprobar lo que dice —dijo Hermione entonces, poniendo una mano en su espalda. Harry se volteó a mirarla y ella se encogió de hombros, respondiendo sus dudas mentalmente. Sabes lo que hay que hacer—. ¿No?

—Un Juramento.

Todas las miradas volvieron a su prisionero al instante. Malfoy había hablado, con la frente en alto y la barbilla alzada. No parecía tener miedo. No parecía sentir nada.

—¿Qué? —dijo Harry, parpadeando.

—Estoy dispuesto a hacer un Juramento Inquebrantable contigo Potter —replicó con seriedad—. Te juraré lealtad eterna.

Algo dentro de su persona despertó con interés ante aquello. Era... interesante, ver una serpiente jurar lealtad a algo que no fueran sus propias convicciones. Y ser quien la recibiera...

—No puede —intervino Hermione con rapidez y alarma, negando con la cabeza—. La ceremonia vinculante a su iniciación como un Nobilium dice que es completamente fiel al Gran Mortífago con su vida como testigo. Si jura lealtad a alguien más, si eso significa traicionarlo, morirá. No-

—Y cómo les he dicho, no he matado a nadie. Eric se suicidó —la interrumpió Malfoy, esta vez hablando por cuenta propia—. Las reglas vinculantes del ritual no rigen para mí porque yo no he sacrificado a nadie. Él se sacrificó por mí.

Harry lo consideró, con la información pasando a ráfagas por su mente. Hasta el momento, lo único que los había hecho desconfiar, era el hecho de que Malfoy clamaba no haber matado a nadie.

¿Y podría ser...? ¿De verdad podía ser así?

—¿Qué puedes ofrecernos si aceptamos tu propuesta? —dijo en un tono brusco. Ron lo tomó del brazo.

—Harry.

Harry lo ignoró.

—Les traeré a quien me pidan —contestó Malfoy sin dudar—. Les daré la información que necesiten. Les proveeré pociones. Absolutamente todo lo que me ordenen, lo haré. Si me prometen que el Señor Tenebroso morirá. Incluso los ayudaré a rastrear a su amado semi gigante-

El corazón de Harry dio un vuelco.

—¿Hagrid? —susurró.

Malfoy pausó, cómo si de primeras no reconociera el nombre.

Y no debería. Han pasado casi ocho años desde que lo vio por última vez.

—El cuidador de Hogwarts —dijo, respondiendo su pregunta.

El agarre de Ron y Hermione a sus costados se hizo más fuerte, e incluso McGonagall soltó un suspiro tembloroso. Hagrid. ¿Hagrid estaba vivo? ¿Dónde?

La idea de que al menos una de las personas que le importaba había sobrevivido allá afuera era un bálsamo para una herida que llevaba sangrando más tiempo de lo que era sano.

—Hagrid está muerto —murmuró Hermione con voz frágil.

Malfoy se dirigió a ella, mientras Harry sentía el pulso en sus oídos.

Hagrid.

—Oculto, sí. Pero muerto no —dijo, nuevamente por cuenta propia. Diciendo la verdad porque deseaba hacerlo—. Huyó de La Batalla, yo lo ví. Jamás pudimos encontrarlo.

Y considerando la cuarentena mágica, quizás Hagrid estaba en otro lugar de Europa. O estaba oculto en las montañas, en alguna localidad muggle. Harry no quería hacerse esperanzas, no quería que la caída le doliera tanto.

No. Negó con la cabeza. No podía dejar que el sentimentalismo nublara su juicio. No iba a pensar en eso ahora.

Independientemente de Hagrid, el trato le interesaba. Theodore era útil, sí, pero Theo era solo un Electis. Malfoy... Malfoy era la fuente de la información, a pesar de que le ocultaban bastante. ¿Quién mejor que Draco Malfoy para averiguar qué pasó con Narcissa, investigar en la Mansión? ¿Quién mejor para averiguar qué quería Voldemort de ella? ¿Qué era lo que buscaba en su cabeza?

Y sobre todo, ¿dónde estaba Nagini?

—Bien.

Todas las miradas estuvieron en él ante su afirmación. De todas formas, nadie se atrevía a contradecirlo, no en voz alta al menos.

Ron lo tomó, haciéndolo a un lado y llevándolo de vuelta al rincón de dónde había emergido, siendo rodeado por Hermione a su vez.

Malfoy los miraba con atención desde su lugar.

—No puedes —siseó Ron, poniendo las dos manos en sus hombros. Harry alzó una ceja.

—Sí puedo —replicó con calma—. Y lo haré.

—Es Malfoy —dijo soltando un suspiro exasperado, cómo si eso lo explicara todo.

Y probablemente lo hacía.

—Y si sus intenciones son deshonestas, morirá al hacer el Juramento. No perdemos nada.

—Ha estado con ellos ocho años —habló Hermione esta vez—, ¿quién sabe qué se le habrá ocurrido para poder sacarnos información, traicionarnos de todas formas?

El ojiverde volvió su mirada a ellos, intercalando sus rostros por unos segundos.

—¿Con un Juramento Inquebrantable? —preguntó Harry escéptico, haciendo que Hermione apretara los labios. Sabía que ella le encontraba la razón, que el rubio era un buen aliado. Sabía que lo hacía más por el hecho de que era Malfoy, y no se podía confiar en un Malfoy—. Además, Theo habría dicho algo.

Ella frunció el ceño ligeramente, desviando la mirada.

—Aún no confío en él.

Harry, quien conocía mejor que nadie las razones de Theo para estar de su bando, se encogió de hombros.

—Yo sí. —Ladeó la cara, dándole una mirada determinante a Hermione—. Y supongo que confías en mi juicio.

Ella inclinó la cabeza entonces, concediendo un punto, pero Ron volvió a negar, apretando su brazo y resistiéndose a trabajar con el idiota. Harry lo entendía, después de todo, todo aquel que fuera Mortífago era responsable de la muerte de sus dos hermanos. Aunque fuera de forma indirecta, lo apoyaban.

—Ha torturado gente. Las personas le temen-

—Yo no le temo a él, ¿tú sí?

—Espero que sepas en qué te metes —dijo él al final—. Draco Malfoy no es de fiar.

Por supuesto que Harry sabía eso.

—Su madre me salvó en el Bosque y fue a Azkaban durante ocho años por ello. Eso debe decir algo.

Ron todavía estaba totalmente opuesto a la idea, pero de todas formas, no había nada que pudieran hacer. Ni siquiera Minerva o Kingsley estaban tratando de hacerlo cambiar de opinión, seguramente viendo las mismas ventajas que él veía.

—Nos va a dar malos ratos —insistió Ron, aunque sonó mucho más débil que todo lo demás.

—Por supuesto que sí. —Harry se encogió de hombros una última vez, alejándose de ellos—. Es Malfoy.

Volvió a su lugar frente al hombre, quien poco a poco recuperaba algo más de vida, con la poción abandonándolo. Aunque, de todas formas, sus ojos no cambiaban. Harry evitó mirarlos, mientras se paraba a unos centímetros de él, y sin previo aviso, agitaba su mano para así deshacer las ataduras con magia no verbal.

Malfoy cayó al piso con un ruido sordo, y prontamente todas las varitas de la habitación, incluida la de Theo, estaban apuntándolo en caso de que quisiera intentar algo extraño. El rubio levantó la cabeza, poniéndose de pie y respirando artificialmente por la caída. Harry pudo ver que el aborrecimiento hacia su persona seguía ahí, incluso bajo todas esas capas de frialdad.

—Bien —dijo, sonriendo cínicamente en dirección al rubio—. Necesito un testigo entonces.

Kingsley fue el que dio el paso adelante, poniéndose frente a ambos al mismo tiempo que Malfoy avanzaba y extendía su mano hacia Harry. Harry la miró un momento, notando que el hombre estaba tenso e incómodo esperando que Harry se la diera, y recordó una vez, años atrás, en que algo similar había sucedido. Tragó saliva, sin ser capaz de encontrar los ojos del hombre mientras tomaba su mano con fuerza. Estaba fría.

¿Qué tan distintas serían las cosas si la hubiera tomado, pero quince años atrás?

Harry se aclaró la garganta, poniendo toda su atención en el presente y volvió sus ojos a la cara de Malfoy. Sabía que la magia de Kingsley era lo único que necesitaba para firmar el Juramento, pero de todas formas, él debía poner intención en sus palabras. Shacklebolt colocó la varita en las manos entrelazadas, y esperó.

De pronto, Harry sintió la boca seca.

—¿Juras que tu lealtad completa y absoluta me pertenece desde este día, hasta el momento de tu muerte, Draco Malfoy? —dijo, saboreando cada palabra y la manera en la que las comisuras del rubio se contraían con desagrado.

La mano de Malfoy quemaba contra la suya, y su propia magia parecía arremolinarse en el aire. Su yo de la adolescencia estaría más que complacido al ver al ojigris prometerle lealtad, solo para enervarlo.

—Sí, juro —respondió Malfoy al cabo de un rato, su garganta moviéndose con lentitud cómo si estuviera tragando bilis.

Una delgada y brillante lengua de fuego salió de la punta de la varita de Kingsley y se enroscó en las dos manos, como una cuerda roja.

—¿Juras que harás lo que esté en tus manos para beneficiar a la Orden, y nunca hacer nada para perjudicarla a consciencia?

—Sí, juro.

Una segunda floritura de fuego emergió de la varita y se entrelazó con la primera, formando así una fina y reluciente cadena.

—¿Juras entregar tu vida para proteger los secretos de la Orden, si es necesario, con el fin de derrocar al "Señor Tenebroso"? ¿Juras entregar tu vida a mí?

Un momento de silencio pasó, en el que Malfoy apretó su mano con fuerza. Pero sus ojos tenían determinación, y, contra lo que Harry pensaba, más deseos de venganza que de vivir.

—Sí. Juro.

Una brillante lengua de fuego los iluminó a ambos, y Harry fue capaz de sentir cómo parte de su magia se unía a la magia de Malfoy, que parecía danzar con la suya. Como una conexión que iba más allá de los límites superficiales se establecía entre los dos, mientras la floritura se enredaba alrededor de las manos sujetas, asemejándose a un complejo alambre.

Harry sentía sus pieles hervir, una corriente eléctrica recorrerle la espina dorsal y Malfoy sostenerlo con fuerza por un largo momento.

Cuando nada pasó, el rubio dio un paso atrás, apartándose de Harry y limpiando su mano en su túnica con expresión de asco.

Pero el moreno no le prestó atención, ni a eso, ni al frío que lo embargó cuando Malfoy se alejó de él.

Porque eso solo significaba una cosa.

Que estuviera sano y salvo solo significaba una cosa.

Draco Malfoy decía la verdad.

•••

—¿Cómo es que estás vivo?

Harry frunció el ceño, mientras caminaban por el túnel hacia la salida de la base. Theo afirmaba a Malfoy por el costado, quien tenía los brazos atados en su espalda. Harry simplemente iba con ellos para supervisar que ninguno hiciera un movimiento extraño. El resto estaba esperándolo aún en la sala de interrogatorios.

—Nunca morí —respondió el ojiverde escuetamente. Era parcialmente verdad.

Hasta el momento, Malfoy no se había dirigido a él de forma directa, y Harry esperó que eso continuara así. Aliados o no, deseaba tener el menor contacto posible con el hombre.

Un rincón de su mente le gritó que aquello era imposible.

—Eso es evidente —dijo Malfoy de nuevo, arrastrando las palabras—. Te has estado escondiendo aquí como una rata mientras el resto ha tenido que sobrevivir allá arriba.

El cuerpo de Harry se tensó al momento y llevó la mano hasta su bolsillo, dispuesto a hechizarle el culo al idiota. Ocho años y su paciencia no había hecho nada por mejorar cuando se trataba de él.

Theo le dio un empujón a Malfoy, pero este lo ignoró.

—Mejor que andar lamiéndole los pies a un hijo de puta como tu Amo.

Malfoy había servido al cabrón sin pensarlo dos veces. Había estado todos esos años ganándose su confianza. Había estado torturando gente y haciéndolos sufrir, aunque no terminara matándolos. Malfoy era una mierda de persona, y si su madre no hubiera muerto, probablemente jamás se hubiera salido de las filas de Voldemort.

Seguramente ni siquiera se arrepentía en ese mismo momento.

No tenía derecho a llamarle cobarde.

—Al menos lo que yo he hecho requiere algo de huevos —espetó él.

La varita de Harry estuvo en su mano en dos segundos, apuntándole. El moreno la apretó con fuerza, mientras Malfoy ladeaba la mirada y la bajaba, observando la madera.

Una sombra cruzó sus ojos, y la animosidad nuevamente llegó a su cara.

—Amenazar a un mago con su propia varita. Qué adecuado.

Harry bajó la mirada también, viendo la madera de espino afianzarse a su mano, la que le robó en la Mansión ocho años atrás. Soltó un suspiro tembloroso, negando con la cabeza.

—Ya no es tuya.

Harry la guardó, intentando controlarse. Solo era Malfoy siendo el imbécil que toda su vida había probado ser. No tenía por qué sacarlo de sus casillas así.

Irónico, cómo en unas horas habían caído nuevamente en una rutina que desapareció hace casi una década atrás.

—¿Qué te molesta tanto, Potter? —dijo Malfoy con sorna—. ¿Me vas a decir que no has sido jodidamente cobarde, eso es? Qué patético.

Harry apretó la mandíbula, pero continuó caminando con la vista al frente, oyendo cómo Theo murmuraba algo por lo bajo en dirección al rubio.

—Gente ha muerto porque me ha visto. Todo aquel que afirma que estoy vivo es ejecutado, ¿no te acuerdas? Tú mismo has inaugurado ejecuciones —respondió, su voz tan dura como el acero—. No te hagas el valiente ahora, cuando todos sabemos que eres un jodido cobarde. Ocultarte detrás de todos y dejar que hagan el trabajo sucio por t. Al menos ellos tienen el coraje necesario para matar.

Los movimientos de Malfoy se detuvieron una milésima de segundo, antes de recomponerse.

—He hecho lo necesario para sobrevivir.

Harry soltó una risa sin humor.

—A veces, el mundo estaría mejor si te rindieras de una buena vez.

Pero Malfoy ni se inmutó.

Harry frunció el ceño, mirándolo por la esquina del ojo. No podía entenderlo. No podía entender por qué algunas cosas parecían afectarle, pero otras le daba absolutamente igual. Malfoy nuevamente era una cáscara vacía y sin emociones, caminando a paso cauteloso hacia el final del túnel.

—¿Los Patronus son tuyos entonces? —cuestionó en cambio, al cabo de un minuto.

Harry suspiró con cansancio ante la pregunta. Tuvo que haber supuesto que no sería suficiente. Que aunque cada semana enviara su Patronus al mundo mágico, Voldemort encontraría una manera de desmentir que le pertenecían, incluso cuando su voz salía de él.

Ha destruido todas las emisoras de radio para evitar que el mundo sepa que estás vivo, ¿qué más esperabas?

—Sí.

Malfoy asintió, considerando sus palabras.

—Todos pensábamos que eran de la chica Weasley. La gente que los conoció en Hogwarts dijo que estaba irremediablemente enamorada de ti, eso es lo que sabe el mundo mágico. Siempre creímos que ella los enviaba y modificaba su voz para que sonara como la tuya.

—No sabía eso —comentó Nott, más para sí que otra cosa. Malfoy se encogió de hombros.

—Nunca preguntaste.

Harry no quería hablar de eso. No quería que Malfoy hablara de eso. No tenía derecho.

—Ginny está-

—Muerta —interrumpió él con indiferencia.

La elección de la palabra hizo que Harry tuviera ganas de vomitar. Theo volvió a empujar a Draco.

—Sí —respiró Harry.

—No llevamos un recuento de quienes mueren en combate contra los Rebeldes, no que yo sepa, por las máscaras que usan —continuó Malfoy, sin prestarle atención a la forma en la que su expresión había cambiado—. No sabíamos que estaba muerta. Aunque es una buena noticia.

Harry no le hizo caso. Sabía que el último comentario había sido dicho para provocarlo y ya no tenía quince años para reaccionar a él cómo si la vida se le fuera en ello. Debía recordarlo para tratar con Malfoy.

—O a tu Amo le conviene que siga viva para que la gente no pueda cuestionar que mi muerte fue una farsa —fue lo que Harry respondió.

Malfoy analizó sus palabras unos minutos, mientras seguían caminando. Harry estaba aliviado de que ya estuvieran llegando casi al final y no tuviera que seguir soportando su desagradable presencia.

—¿Cómo lo hizo? —volvió a hablar el ojigris al cabo de un rato.

—¿Qué cosa?

Malfoy se giró hacia él, con los ojos entrecerrados.

—Te vi morir.

Harry chasqueó la lengua. No tenía una noción muy clara de cómo Voldemort había fingido su muerte, pero luego de años de conjeturas, creía que se había acercado lo máximo posible a la verdad, por más simple y absurda que sonase.

—Poción multijugos en los alimentos de a quien quiera que asesinó —explicó su teoría—. No era tan difícil decir "Accio cabello de Harry Potter" luego de la Batalla y encontrar alguno suelto.

El rubio asintió, bajando la vista hacia el suelo. Harry realmente esperaba que no volviera a hablar, pero al parecer, nada de lo que hubiera pasado en su vida le había enseñado realmente a Malfoy a callarse.

—La gente ha perdido la esperanza —farfulló, con una expresión que era difícil identificar. Harry asintió.

—Lo sé.

—Creen que estás muerto.

—He tratado de hacerles saber que no es así, pero Tom ha podido aplacarlo. Tiene miedo. Si la gente sabe que sigo vivo, se rebelará contra él, y eso no puede permitirlo cuando sabe que ya me ha ganado. Solo debe encontrarme y eso es todo. O eso es lo que cree —respondió Harry, cansado de ese tema. Ya no tenía idea qué más hacer—. Además-

Se detuvo a sí mismo, mordiéndose el labio. No era un secreto lo que diría a continuación, pero no tenía intenciones de conversar con Malfoy como si no fueran dos personas completamente diferentes y, hasta cierto punto, completamente extrañas.

Demonios, ni siquiera quería estar cerca de él.

—¿Además? —cuestionó Malfoy, girándose brevemente hacia él. Harry sacudió la cabeza, cruzándose de brazos.

—Nada.

Malfoy se detuvo de sopetón en medio del pasillo, a pesar de que Theo continuaba tirándolo para que avanzara. El rubio era más alto que ambos, y un poco más imponente también, al menos físicamente. Debía tener más fuerza. De todas formas, Harry se paró también, alzando el mentón y llamando a su magia en caso de que la necesitara.

—¿Además? —repitió Malfoy. Sonaba a amenaza.

El moreno debía concederle que seguía siendo igual de jodidamente irritante.

—No es ninguno de tus asuntos.

Entonces, Malfoy ladeó la cabeza y asintió, llegando a una conclusión silenciosa. El ojiverde esperó.

—Crees que es más fácil para ellos aceptar que estás muerto —comentó, la burla era palpable en la oración.

Harry no dijo nada, ni hizo algún movimiento. Simplemente recordó las palabras que McGonagall le había dicho, mucho tiempo atrás, cuando su frustración y su magia había amenazado con derrumbar todas las barreras y objetos a su alrededor.

"El morbo de ver a un héroe caer y fallar, es más grande que el amor que alguna vez pudieron haberle tenido. Mientras antes lo aprendas, Potter, mejor."

—Debe ser triste... —continuó Malfoy, creyendo que había encontrado un punto débil—. Pensar que después de todo, a nadie le importas lo suficiente allá arriba para averiguar la verdad.

Harry bufó entonces, mirándolo por unos largos segundos. Malfoy realmente quería sacarlo de quicio. A veces pareciera que era lo único que siempre quiso de él.

Entonces, negó con la cabeza, haciéndole una pequeña seña a Theo con la mano. Y antes de que el rubio pudiera entender qué estaba pasando, había caído nuevamente desmayado, con su amigo sujetándolo para que no se golpeara.

—Al menos así me aseguro que no sabrá dónde estamos —murmuró Harry a sí mismo, para luego mirar a los verdes ojos profundos de Theo y agregar—: Quedan cien metros, confío en que puedas continuar solo.

Theodore asintió, y el moreno lo vio marcharse, mientras levitaba el cuerpo de Malfoy.

Harry no sabía qué pensar de lo que acababa de suceder. Solo recordaba el calor que había sentido al tocar su mano, el asco de su persona, la culpa, y un cúmulo de emociones que creía olvidadas hasta que Malfoy había reaparecido en su vida. No recordaba cuándo fue la última vez que sintió tanto, en un lapso tan corto de tiempo.

Y además, lo que más destacaba de todo ese encuentro era que sabía, que con las pistas necesarias, encontrar a Nagini estaba más cerca de lo que habían pensado.

Chapter Text

Poco antes de que se cumpliera un año de la Batalla de Hogwarts, ocurrió un hecho que cambió a Harry.

Para siempre.

Ocuparon esos casi doce meses para tratar de neutralizar bases de Mortífagos, de atacar eventos públicos, de hacerle ver al mundo la farsa de su muerte, pero la mayoría de los esfuerzos terminaron siendo en vano. Eran muy pocas las personas de su bando que sobrevivieron a la Batalla; definitivamente no las necesarias para enfrentarse nuevamente a un combate abierto contra el séquito de Voldemort, que no hacía más que aumentar desde que se hizo con el poder. Y además de todo, ellos no podían ganar adherentes porque su funcionamiento como bando estaba oculto. Cada vez que Harry se mostraba en público y la gente lo veía, lo anunciaba en cada medio posible, y aquello solo terminaba en ejecuciones públicas y explicaciones detalladas en El Profeta acerca de que eran un grupo de Rebeldes que quería desestabilizar su sociedad con mentiras y engaños sobre Harry Potter.

Harry no quería rendirse, pero... ya no sabía qué más hacer.

Habían intentado buscar información acerca de sitios donde Voldemort pudiera tener a su serpiente y así acabar con ese asunto por las sombras y lo más rápido posible, sin embargo, no había nada. Lo único que lograban al hacer ataques sorpresa eran bajas para su bando. Las pocas personas que reclutaban solían ser antiguos simpatizantes de la Orden que no participaron de la última Batalla, y no espías deseosos de colaborar con ellos; por lo que no tenían sospechas acerca de dónde podría encontrarse Nagini, o de cuánto era el monto de gente completamente fiel a Voldemort.

Hasta que llegó Maia.

Maia era una mujer bellísima, descendiente de los Snyde, una familia sangre pura leal al Señor Tenebroso. La línea pura de los Snyde había acabado, y Maia, de los pocos miembros vivos que quedaban de la familia, era mestiza y estaba huyendo. Harry junto a un pequeño grupo habían salido un día a estudiar las barreras que los separaban del mundo muggle, para así buscar comida luego de que las reservas que habían en la base comenzaran a agotarse, cuando Ginny la vio. Estaba delgada, débil, y caminaba de forma errante por el límite de una de las protecciones. Ginny se acercó de inmediato, notando que estaba en peligro mortal, que había sido Cruciada hasta el cansancio, e insistió en que fuera llevada a la base de la Orden para ser curada.

Cuando le preguntaron qué había pasado, dijo que el círculo cercano de el Señor Tenebroso había estado en su casa, que hablaron con sus padres y los habían obligado a entregarles a su prima Merula, quien estaba bajo el cuidado de su madre después de que los papás de Merula fueran a Azkaban y hubiesen muerto allí, poco antes de que el Lord ganara; y que Maia había escuchado todo desde fuera de la habitación.

Por meses, su familia estuvo investigando cómo salir al mundo muggle y perderse allí. Pero no pudieron, porque las barreras mágicas que los aislaban de ese mundo, estaban diseñadas para que nadie sin autorización pudiera cruzarlas. O sea, solo los que tuvieran permiso de Voldemort podían salir al mundo muggle. Dijo que después de semanas y semanas de estudios solo lograron concluir que se necesitaba de una magia muy poderosa para abrir un pequeño hueco en la barrera y así poder pasar, y que además de todo, se necesitaban siete magos en total para completar el ritual. Cuando los Mortífagos se enteraron de esa investigación, mataron a sus padres y a Merula, y luego casi la mataron a ella, pero alcanzó huir. También dijo, que otra de las razones por las que su familia nunca intentó reclutar gente para escapar, es que no encontraban ningún punto seguro para disolver las barreras. Todas las salidas que usaban los Mortífagos para ir al mundo muggle estaban completamente vigiladas, y la peor, era la del pueblo de Hangleton.

Harry escuchó su relato con atención, fijándose en solo dos cosas: había una forma de salir al mundo muggle y ellos necesitaban encontrarla.

Y la otra, era que Voldemort tenía en vigilancia el pueblo donde los Ryddle y los Gaunt vivieron. Harry lo recordaba.

En Hangleton estaba la Mansión Ryddle.

¿Por qué elegiría ese sitio para delimitar el mundo mágico del muggle? Porque quizás ¿era un punto débil, y fácil de penetrar?

En un principio no lo entendió.

Entonces, luego de semanas y semanas en vela, dándole vueltas a la información que Maia había dado, llegó a una conclusión.

Voldemort estaba ocultando algo en esa casa.

Harry habló con McGonagall de aquello, y su antigua profesora lo escuchó, sin descartar la idea de inmediato. Harry sabía por qué lo hacía: no tenían muchas opciones, y debían agarrarse de lo poco que encontraran. Estaban desesperados. Luego, ella y Kingsley habían tenido una reunión junto a Hermione, y entre los tres decidieron que, o lo intentaban, o en un par de meses morirían por inanición. Además podrían encontrar una pista.

Los túneles bajo el Bosque Prohibido, donde ellos se encontraban, eran una base peligrosa, y de todas formas, inteligente. Hogwarts estaba lleno de secretos, y así como Salazar Slytherin tenía su Cámara, Rowena Ravenclaw tenía un refugio, en caso de que los magos tuvieran que ocultarse alguna vez de una guerra contra los muggles. Cuando Hogwarts se creó, estaban en la época de las hogueras, y tenía sentido que los fundadores quisieran resguardarse de cualquier peligro.

La entrada se ubicaba en las mazmorras del castillo, tras una pared, y constaba de un pasillo principal, que luego se conectaba con decenas de otros pasillos, con pequeñas puertas en las paredes que daban a salas. Había un gran número de libros en ellas, baños en otras, y habitaciones individuales. Finalmente, se llegaba a un gran espacio común, donde los colchones estaban puestos en hoyos de las paredes, y en el centro un comedor grande se erguía. McGonagall sabía de su existencia desde que era una simple alumna, gracias a una lectura que encontró en uno de los estantes de Hogwarts, y alertó a Dumbledore sin quererlo luego de una clase. Él retiró el libro de la biblioteca, aunque para ese entonces, McGonagall ya había explorado el castillo y había encontrado la pared que daba hacia el interior. Cuando la guerra empezó, ella alertó a toda la Orden de su existencia, y cuando las barreras Anti-Aparición se desvanecieron durante la Batalla, McGonagall pensó en ese lugar y logró Aparecerlos allí antes de que fuera demasiado tarde.

Los meses venideros a la revelación de Maia, Hermione y McGonagall juntaron la mayoría de libros que estaban en las habitaciones para así encontrar alguna información sobre las barreras, además de la que Maia había dado ya. Mientras tanto, Harry, Ron, Ginny, Seamus y el resto, intentaban ayudar en lo máximo posible. Encontraron cosas que les servían, sí, pero Harry a su vez descubrió un millón de otras, de las que nadie le había hablado. Como que antes, la magia sin varita era lo usual, pero para algunas personas era tan poderosa, que solo le servía una varita para poder canalizarla bien, y de ahí en más se fue haciendo costumbre. O que la creación de un hechizo dependía bastante de la Aritmancia y el estudio de la Alquimia, al saber cómo reaccionaban distintos efectos a la materia. Pero que, después de todo, no era algo tan imposible de lograr como se nos quería hacer ver, y que prácticamente la mayoría de los hechizos que Rowena usaba, eran creados por ella misma.

Harry se preguntaba, a medida que leía, por qué nadie nunca le enseñó eso. Por qué Dumbledore y el resto del mundo simplemente se resguardaron en una profecía. Una simple profecía, que ni siquiera podía ser exacta. Incluso cuando él creó el Ejército de Dumbledore había enseñado cosas nimias, cosas que al final, no salvaron a prácticamente nadie. Entendía que quizá no habían querido quitarles su infancia, que no era apto para niños saber que podían crear un hechizo que desangrara a su oponente, pero Harry aún así no lo aprobaba. Incluso los resentía. No eran tiempos para pensar en mantener la inocencia intacta de los niños, no era tiempo de pensar en sanidad mental. Eran tiempos de guerra. Estaban en guerra, nunca dejaron de estarlo, aunque por años creyeron que sí. Si hubieran centrado en enseñarles métodos de supervivencia... si les hubieran obligado a tomar lecciones, si les hubieran enseñado a todos que el mundo afuera era horrible, cruel y asqueroso, quizás habrían tenido una oportunidad.

Quizás no estarían todos muertos.

Efectivamente, como Maia había dicho, Hermione encontró una manera de hacer un agujero en las barreras en la que se necesitaban seis personas y una más poderosa, responsable de mantener su magia canalizada en la protección para que ésta no se cerrara.

Estaba claro que Harry era esa persona poderosa.

Pudo haber sido McGonagall, Kingsley, o incluso Hermione. Sin embargo, desde que la Batalla había terminado, la fuerza mágica de Harry era algo indudable, y habría sido estúpido no encargarle ese papel. Se sentía en cada espacio al que iba, de una manera en la que antes no había sucedido. Hacía crepitar las piedras cuando se enojaba, o encender antorchas cuando se emocionaba. Era algo avasallador, que hacía picar la piel de los demás si no la controlaba.

Cuando ni sus mejores amigos ni su novia habían podido soportar estar cerca suyo en días de demasiado estrés, Hermione decidió investigar qué era lo que estaba sucediendo.

No le tomó mucho darse cuenta de que, Harry Potter, era el Amo de la Muerte.

Harry no lo había creído en un inicio. ¿Él, conquistar la muerte? Pero era así. Nunca renunció a su poder sobre la Piedra de la Resurrección en el Bosque. Le pertenecía. Y, aunque Voldemort no lo supiera, él era el Amo de la Varita de Saúco. Para qué hablar de su capa invisible.

Harry tenía una fuerza mágica que podía cortar cabezas solo con la habilidad del pensamiento.

No la quería, por supuesto que no la quería. Según los estudios de Hermione, como "la muerte" estaba en todas partes, Harry absorbía o pedía prestada la magia del caos y la naturaleza. Era una idea escalofriante, pero era útil. Y si eso sería lo que le ayudaría a no defraudar la gente que confiaba en él, la usaría sin pestañear.

Así que se entrenó, por meses, hasta que fue capaz de deshacer una barrera Anti-Aparición sin apenas pensarlo.

Y al fin había llegado el momento. Ese día iban a ir, e iban a apostar sus mejores fichas. Dudaba que Voldemort mantuviera realmente a Nagini en la Mansión Ryddle, pero quizás encontrarían alguna pista. Y solo por eso, valdría la pena.

Harry guardó la varita en su bolsillo, mientras miraba al grupo que saldría. McGonagall y Kingsley no estaban en duda para ir, tampoco Hermione, Ron y él. Bill había querido sumarse, debido a su conocimiento cómo rompedor de maldiciones, pero Fleur estaba embarazada, y las Veelas eran criaturas extremadamente territoriales así que él no podía despegarse de su lado. Luna había probado ser útil al sentir auras y presencias mágicas, así que también se les uniría, por mucho que a Harry no le gustara la idea. Aberforth era un mago talentoso, que insistió en acompañarlos. Además de Maia, quien quería ayudar con los conocimientos que adquirió acerca de las barreras mágicas con su familia. Ron había insistido en que fueran más personas de las que se necesitaban en realidad, en caso de que algo sucediera, así que Harry suponía que eso era lo que estaban discutiendo en el círculo.

Desvió la mirada hacia la izquierda, para encontrar a Maia y Ginny hablando en el extremo de la mesa. Desde que llegó, se habían hecho muy cercanas. Demasiado. Maia estaba profundamente agradecida con la pelirroja por haberla encontrado, y era casi devota a ella de una forma en la que pocas veces Harry había visto. Casi como su relación con Ron, si pudiera decirse así. Y Ginny la había acogido bajo su protección tal como había hecho con Luna años atrás. Todo el tiempo libre de Gin que no pasaba con Harry o su familia, lo pasaba con Maia.

Sus ojos se movieron hacia al frente de ellas, justo donde Seamus estaba sentado. Se encontraba con la cabeza gacha, y su mirada completamente enfocada en el plato. Casi siempre se veía así, esos días. No quedaba nada del chico risueño que solía ser, efusivo y pasional. En cada arruga de su cara había un rastro de la guerra, de cansancio. Tenía una cicatriz en el brazo, una quemadura hecha durante la Batalla que obtuvo para salvar a Dean.

Harry no era tan idiota- sabía que la razón del cambio de ánimo de Seamus, además de no haber podido salvar a su padres, era que no tenía idea de qué pasó con Dean luego de eso. Harry lo recordaba, recordaba cómo la primera navidad que pasaron bajo tierra, Seamus le rogó que por favor lo rescataran, que haría lo que fuera necesario. Y luego una semana después cuando fueron con hechizos desilusionadores a ver qué sucedía en la superficie, un artículo en El Profeta fue publicado, informando sobre los nuevos esclavos de los miembros "respetados" de la sociedad mágica. Y Dean estaba en esa lista. Como si hubiera estado ahí para provocarlos, burlarse y recordarles quiénes eran los ganadores.

Luego de eso, Dean había desaparecido del mapa.

Seamus pensaba que estaba vivo aún. Harry no tenía el corazón para decirle que lo más probable era que no, que nadie afuera que los hubiera apoyado de forma tan abierta había sobrevivido realmente, menos gente sin antepasados sangre pura, nacidos de muggles o gente incapaz de comprobar que no lo era, como Dean quien ya había sido su prisionero. No podían haberlos matado a todos, por supuesto, pero a los cuantos que tomaron como esclavos... Harry dudaba que Voldemort se molestaba en mantenerlos con vida aún.

Reprimiendo un suspiro, se levantó de la mesa para encaminarse hacia donde Hermione y Ron estaban cuando Ginny llegó de pronto, casi botandolo de un abrazo.

—¿Qué...?

Ella se separó para sonreírle. Tenía un montón de pecas que Harry quería besar sin parar, y una sonrisa muy linda, la verdad. Harry hizo un esfuerzo para poder sonreírle de vuelta.

—Te veías muy distraído. Sabes que no me gusta verte distraído —dijo Ginny bromeando. El moreno alzó una ceja.

—¿Así que tu plan fue... botarme?

—En efecto.

Harry la tomó de la cintura, negando mientras la miraba a los ojos. En esos momentos, Ginny era la única que parecía sonreír y traer vida a los lugares que pisaba. Harry siempre la había visto así: cómo una luz en medio de la oscuridad. Había gente que solo- era de esa forma. Sin siquiera pensarlo, o quererlo, eran capaces de alegrar a los demás.

—Nos vemos luego —dijo él, pasando un mechón por detrás de su oreja. Ella frunció el ceño.

—Mmm, ¿no? Iré contigo.

La respiración de Harry se atoró y un sentimiento de pesadez se alojó en su pecho.

—No.

Fue el turno de Ginny de elevar una ceja.

—No me mandas.

Harry bufó. Merlín, no eso otra vez. Cada vez que él deseaba hacer algo para protegerla, Gin se ponía de esa manera. Cómo si el propósito de Harry al decirle que se abstuviera de ponerse en peligro, era tener control sobre ella.

—Es peligroso.

—Hermione y Ron van también —dijo encogiéndose de hombros—. No veo el problema.

—Es-

—¿Diferente? —lo interrumpió Ginny con aire peligroso—. No te atrevas a decir eso.

Era diferente. Ginny era una bruja talentosa, de eso no había duda. Y volaba excelente. Pero no había pasado por las cosas que Ron y Hermione habían pasado. Había sobrevivido a un año en Hogwarts, sí, pero se vio enfrentada a batallas directas en menos ocasiones y tuvo que huir en muchas menos. Harry no deseaba que algo le sucediera porque no estaba lo suficientemente preparada aún.

—No tiene sentido que vayas.

—Va mi hermano, dos de mis mejores amigas, Maia y tú —espetó ella—. Tiene todo el sentido del mundo.

Para Harry no pasó desapercibido cómo Maia y él estaban en una categoría aparte. Un pequeño nudo se formó en su interior, acompañado por el sentimiento de frustración que le causaba que Ginny fuera tan terca. Harry la soltó, cruzándose de brazos.

—Tendrás que hablar con McGonagall, Kingsley, Ab-

—Ya lo hice —lo cortó ella.

Harry se acarició la frente, justo encima de la cicatriz. A veces estar con Ginny era tan... desesperante. Hermione le había dicho repetidas veces que se debía a que eran demasiado parecidos, cosa que se comprobaba en cada discusión que tenían. Y Harry no podía culpar a Ginny por ello, no cuando sabía que Hermione estaba en lo cierto y que su novia reaccionaba de la misma forma que él lo haría. Solo... le habría gustado que las cosas fueran más fáciles. Se suponía que debían ser más fáciles.

—Ginny...

—Voy a ir, Harry. —Ginny dio un paso atrás—. Te guste o no.

Harry se la quedó mirando unos segundos. Una de las cosas que más le gustaban de ella era que- era tan... fuerte. Tan determinada y feroz. Nada la tocaba, no realmente. Una de las cosas que más valoraba de Ginny era que nunca lloraba, sin importar el por qué. Lo hacía sentir fuerte a él.

Que creyera que era invencible también era una de sus peores cualidades.

Harry se alejó entonces, molesto y negando. Si ya estaba todo hablado y todos estaban de acuerdo, no había nada que él pudiera hacer. Eso no significaba que le tenía que gustar. Por el rabillo del ojo, notó cómo Maia volvía a acercarse a Ginny y la abrazaba, mientras hacía un gesto con la cabeza.

Harry creía que durante esos días se entendían mejor que ellos dos.

—Tú eres la única que entiende... —oyó cómo Ginny le decía, a medida que Maia peinaba su cabello.

—Tienes suerte de que siempre estaré aquí —le respondió ella, con esa suave voz que la caracterizaba—. Ven, vamos a prepararte. Cuidaré de ti.

El moreno se mordió la lengua, alejándose lo suficiente para dejar de oírlas. Le gustaría poder entenderla mejor, poder apoyarla de la misma forma en que Ginny le apoyaba a él.

Pero no podía.

Se acercó a Kingsley en cambio, quien discutía los últimos detalles del plan con McGonagall. Ellos debían decir unas palabras en latín, y luego cortar sus palmas mientras se tomaban de la mano formando un círculo para anclar sus magias y hacerlas más fuertes. Harry era el soporte. Harry era el que debía estar en medio del círculo para canalizar y dirigir el poder hacia la barrera y ayudar a romperla. Entonces, parte de su magia debía estar concentrada en mantenerla abierta mientras hacían lo que debían hacer al otro lado. Entrarían al mundo muggle con hechizos desilusionadores y en escoba –las escobas que habían encontrado allí abajo– y luego ingresarían a la Mansión Ryddle, buscando lo que tenían que encontrar. Que en realidad- no sabían qué era.

Harry asintió a lo que decían, y evitó mirar a Ginny quien también escuchaba todo en caso de que las cosas fueran mal. Harry habría querido que McGonagall o Aberforth Dumbledore se quedaran, en caso de que no volvieran vivos de esa misión, pero necesitaban talento. Necesitaban apostar todo, o morirían de todas formas.

Se despidieron de la gente que debían; los Weasleys estaban pálidos al ver que dos de sus hijos se marchaban, pero ninguno los frenó. Y se pusieron en fila, colocándose las máscaras que habían diseñado para no ser reconocidos, y así salir por el pasillo que cruzaba al otro lado del Bosque Prohibido.

Harry tenía un mal presentimiento.

•••

El procedimiento por poco falló.

Quizás esa tuvo que haber sido la primera señal.

No había querido descontrolarse, realmente no. Pero una vez que llegaron al lugar, y Harry notó cómo estaba –las casas, los árboles, la separación tan abrupta entre el mundo real y el mágico– era tan obvio que Voldemort había ganado. Todo en su lado era oscuro, gris. Desolado. Y el frío era poco natural para esa época del año... le comía la piel. Hacía hormiguear sus huesos. Harry estaba ahí, y olía la muerte. Sabía que los dementores andaban sueltos. Sentía que en ese mundo nada bueno podría durar.

Y no debía ser así.

Debieron haber ganado. Debieron haber ganado. Se confiaron demasiado, creyeron que podrían ser más inteligentes que Voldemort, y no era de esa manera. No lo era. Que hubiese cometido errores cuando no recuperaba todo su poder no significaba que más de cincuenta años de preparación se hubieran ido a la basura. Harry también era poderoso, pero no había entrenado, no lo suficiente. Y el mundo creyó que por el maldito poder del amor-

La mano de Ron se posó en su hombro, apretándolo.

Harry se obligó a tomar una respiración honda y calmarse. Si no hubiera sido por el recordatorio de que aún debían luchar, por poco habría acabado con todo lo que estaba a su paso.

Todos estaban con las manos tomadas, los cortes de su palma unidos en un círculo y Harry en medio, concentrando su magia en doblar la barrera a su conveniencia. Rompiéndola.

Finalmente, lo logró, una pequeña abertura apareció en la protección, Harry podía sentirla, era lo suficientemente grande para que una persona pasara, así que formaron una fila. Cada uno ingresó sigilosamente, poniendo sus respectivos hechizos desilusionadores. Harrry fue el último, quien se aseguró de que todo estuviera bien. Extrañamente a esa hora de la madrugada los pocos Mortífagos que rondaban por el lugar no habían notado nada extraño.

Quizás esa tuvo que haber sido la segunda señal.

La Mansión Ryddle estaba a varios metros de las barreras, aunque apenas llevaban unos pasos afuera, McGonagall paró de pronto. Todos la miraron con interrogantes en el rostro, mientras ella se giraba, nuevamente en dirección hacia el mundo mágico.

—Siento algo-

Su mirada se desvió hacia la izquierda y levantó una mano, apuntando hacia allí. Luego la bajó, cómo si no pudiera creer lo que veía. Harry siguió el curso de sus ojos, descubriendo que no había más que vacío. Quiso decir algo, pero en su lugar esperó que ella hablara.

—Soy la única McGonagall que queda... —susurró entonces.

Aquello no explicaba nada, por supuesto, pero Harry tampoco lo dijo. Aberforth puso una mano encima de su hombro, haciendo que la mujer volviera en sí.

—Soy la única McGonagall que queda —repitió Minerva, sacudiéndose ante la mirada expectante de todos—. Mi tío... el dueño de la Mansión... ha muerto. Ahora- ahora me pertenece. Y está ahí. Soy la única que conoce su ubicación, está bajo un Fidelius, por eso no pueden verla.

El entendimiento cruzó las facciones de Harry, y asintió. Además del golpe que debía ser darse cuenta que era la única, la única descendiente que quedaba de una larga línea de magos respetados, la casa debía estar completamente abandonada; llena de raíces creciendo por las paredes, y pasto de más de un metro.

—Continuemos —dijo McGonagall, con voz cortante.

Y ellos obedecieron.

Harry caminó por un terreno amplio que era parecido a un campo, viendo cómo el pueblo de los padres de Tom se erguía unos pasos más allá. Sintió una mano engancharse en su brazo de pronto, y cuando miró hacia abajo, Luna estaba allí, mirando todo con grandes ojos soñadores y curiosos.

—¿Sabías que tu magia puede sentirse a kilómetros? —dijo ella de forma conversacional.

Harry alzó las cejas al escucharla, y luego arrugó la frente.

Bueno, sabía que cuando estaba experimentando algo demasiado intenso cualquier persona era capaz de sentirlo, pero en ese momento, ya estaba calmado. Tenso, pero no lo suficiente para que su magia se manifestara como segundos atrás.

Sacudió la cabeza.

—¿Eso quiere decir que podrían encontrarnos? —preguntó entonces, asustado por la idea.

Luna lo observó unos momentos, sin dejar de caminar.

—No, no. Está en el aire, como parte de él. No sabrán que es tuya, y no creo que todo el mundo pueda sentirla. Excepto cuando te enojas. Cuando te enojas hasta asustas a los nargles con tu magia.

Harry suspiró con una pequeña sonrisa. Daba igual las cosas por las que pasaran: Luna nunca dejaría de ser Luna.

—Cierto.

Estaban llegando a la Mansión. En un inicio, el plan era entrar montados en escoba, pero concluyeron que aún no dominaban del todo el hechizo desilusionador para que funcionara bien en el cielo y necesitaban entrar de forma disimulada.

Harry se mordió las uñas, aún pensando en lo que Luna había dicho.

—¿Estás segura de que no sabrán que estamos aquí? —volvió a preguntar. Ella asintió.

—No deberían, casi nadie es capaz de sentir estas cosas —explicó con simpleza—. Ah, quizás por eso la gente no puede ver a los torposoplos.

Harry suspiró otra vez, aceptando la explicación. Luna sentía las auras mágicas y las energías, pero era cierto que la mayoría de las personas no tenían esa habilidad, menos reconocer a quién le pertenecían. McGonagall le había dicho que era algo extraño y que solía darse en almas con afinidades para la medimagia.

Bueno, de todas formas, sería mejor para Harry si la gente sintiera que seguía vivo.

Sacudiendo la cabeza y caminando por unos largos minutos, llegaron al terreno.

Ingresar a la Mansión Ryddle no fue mucho problema. Romper con sus protecciones era pan comido comparado con lo que tuvieron que hacer con las barreras que daban al mundo muggle. Y extrañamente, no estaba tan vigilada cómo habían pensado que estaría.

Esa tuvo que haber sido la tercera señal.

Harry recordaba haber estado allí de forma muy vaga, casi cuatro años atrás a través de sus sueños, pero en realidad no era lo mismo, ni de cerca. La vivienda era pequeña comparada con la Mansión Malfoy, sin embargo, aún así era más grande a lo que Harry estaba acostumbrado en la vida. Tenía un gran salón en el primer piso y pocas habitaciones, la escalera daba a un segundo piso con un gran pasillo y cinco cuartos. Si tenían que encontrar algo, no se demorarían mucho en encontrarlo.

Así que comenzaron a buscar.

Se dividieron en grupos de tres. Aberforth, Maia y Ginny. Ron, Hermione y Harry. Y McGonagall, Kingsley y Luna. Harry apartó a Ginny una décima de segundo antes de perderla de vista, tomándola de la mano con fuerza.

—Ten cuidado —le dijo, entrelazando sus dedos. Ginny le dedicó una media sonrisa. Aún se notaba que quería discutir con él cuando volvieran al cuartel, pero no dijo nada, solo asintió.

—Siempre lo tengo.

Harry suspiró, mirándola a los ojos.

—Lo digo en serio. Necesito que vivas.

—Tú eres el que pasa jugando con la muerte —dijo ella, aún con la sonrisa intacta. Harry le dio una sola mirada de advertencia, haciendo que su novia suspirase—. Lo tendré.

Harry asintió, dejándola ir.

—Mantente viva.

—Lo haré.

Entonces se separaron.

No tenían mucho tiempo antes de que notaran que estaban allí. Harry ya lo sabía, no sería ninguna sorpresa que se dieran cuenta. Aunque esperaba, ilusamente, que aquello demorara lo máximo posible. O que no pasara en absoluto.

Diez minutos después de irrumpir en la Mansión, sus esperanzas se desvanecieron.

Harry estaba buscando en un escritorio... algo, cualquier cosa, cuando una bomba explotó en el piso de abajo, en el patio, y por la ventana notó cómo un humo negro comenzaba a rodear la casa.

Y el pánico se difundió.

—¡Rápido! ¡El encantamiento burbuja! —La voz amplificada de McGonagall se oyó por todas las paredes de la Mansión, alertando también así a los Mortífagos.

Harry conjuró el hechizo sobre sí mismo casi sin pensarlo, mirando al otro lado del pasillo como Maia y los demás ya lo llevaban puesto.

Reconoció la bomba que habían tirado entonces, era conocida como la Muerte Negra: si entraba en contacto con tu rostro, específicamente con tus vías respiratorias, tu sangre comenzaba a hervir. Te hacía expulsar escupitajos sanguinolentos, tus extremidades comenzaban a tornarse negras y morían, casi como si te las hubieran cortado. Bubones negros nacían en toda la piel, que cuando crecían lo suficiente, explotaban, despediendo un olor pestilente y asqueroso. La etapa final de la muerte era el desangrado por cada orificio disponible.

Afortunadamente, los efectos se acababan una vez que el polvo de la bomba se disolvía, que no duraba más de diez minutos. Era difícil de hacer, si algo indicaba que en la mayoría de las veces solo tiraban una sola. Harry había visto morir gente por ella y era un espectáculo doloroso, cruel... un espectáculo que aún lo perseguía en pesadillas.

Corrieron de vuelta al primer piso para así reunirse con los demás. Luego hablarían de qué habían encontrado o no. La misión ya había valido la pena por el solo hecho de que ahora sabían que podían salir al mundo muggle a buscar suplementos, e incluso esconderse allí cuando fuera necesario.

Entonces comenzaron a salir.

Debían hacerlo antes de que entraran a la mansión, tenían muchas más probabilidades de escapar, o ganar incluso, si estaban en campo abierto. Era seguro que los Mortífagos los superaban en número. Y no se equivocó, mientras ellos eran siete, los Mortífagos eran alrededor de quince, y si el símbolo en el cielo y la forma en la que tomaban su Marca indicaba algo, era que prontamente llegarían más.

Harry tragó en seco, tratando de encontrar vías de escape al instante que llegó al patio. Los Mortífagos rodeaban la reja de la entrada, pero eso no quería decir que Harry y los demás no podían convocar las escobas al otro lado de la barrera en un momento dado y así irse. Solo debían encontrar una distracción, o dar la pelea suficiente para que pudieran cerrar las protecciones y perderse en el mundo mágico sin que les atraparan. Harry gritó que se pusieran en posición y aguardó.

Entonces comenzó a atacar.

Harry conjuró Diffindos en todas las direcciones que pudo, viendo así como hacían cortes profundos en sus oponentes, e incluso cortaba algún que otro dedo. La primera vez que lo había hecho no fue capaz de dormir. Luego de la décima ya se había acostumbrado.

—¡Protego!

Luna a su lado era mucho más apegada a los hechizos defensivos que a los ofensivos, aunque había estado al borde de matar más de una vez. Hermione trataba de usar Expelliarmus todavía y cosas que no causaran tanto daño. Aún no había visto a ninguno de ellos, a ninguno excepto por Kingsley, usar un Avada Kedavra. Matar a alguien con magia negra.

Harry tuvo que haber sabido que en la guerra, era imposible salir con las manos limpias.

—¡Bombarda!

Apenas fue capaz de lanzarse un escudo encima cuando vio cómo la maldición iba directo hacia donde Aberforth se encontraba junto a Maia. El hombre empujó a la chica lejos, así salvándola y recibiendo todo el impacto del fuego. Fuego que no solo le golpeó, si no que hizo que la burbuja en su cara reventara y el restante del polvo de la Muerte Negra entrara por sus fosas nasales.

Harry contuvo la respiración, viendo cómo Aberforth caía de rodillas, y los horribles efectos de la bomba comenzaban a matarlo. Los bubones negros explotando con líquido amarillo y negro, la sangre bañando su cuerpo.

Ahuyentando el picor de sus ojos y las ganas de vomitar, Harry siguió luchando. No tenía tiempo para llorar su muerte. Aberforth no era el primero en morir en batalla, ni tampoco sería el último. Debía concentrarse en que el número no aumentara de forma innecesaria.

Una luz verde le rozó el brazo, haciéndolo caer hacia la derecha. Harry devolvió un Expelliarmus, sintiendo la varita del Mortífago volar hasta su mano. En esos años los Mortífagos todavía usaban sus máscaras, así que Harry no tenía idea de quiénes eran en realidad, y viceversa; pero si Harry debía inferir algo, era gente más inexperta que de costumbre, o la Orden había ganado más práctica luchando.

Harry vio, con el corazón en la garganta, cómo la burbuja de Luna se reventaba también, pero afortunadamente nada sucedió. El polvo que estaba en el aire se había disipado al fin, por lo que al menos aquello ya no era un problema.

Aberforth. Aberforth ya no podrá saberlo. Si te hubieras esforzado más. Si hubieras reaccionado antes-

—¡Cruenta caecitas!

El grito de McGonagall cortó el aire en ese instante de manera desgarradora. Harry se giró, notando cómo se agarraba el ojo izquierdo del que no paraba de brotar sangre gracias a la maldición que le había caído. El azabache tragó la bilis de su garganta conjurando un escudo que la protegiera mientras se recuperaba, y hacía algo para evitar que la maldición continuara haciendo daño.

Bastó ese segundo de desconcentración para que un Diffindo por poco le rebanara el cuello a él.

Harry tembló del dolor y se apuntó a sí mismo, murmurando el hechizo de curación. No sabía qué tan grande había sido la herida, pero era grande. Era tan grande que sentía el corte estrecharse por el cuello. Lo había cerrado de forma temporal, pero debían salir de ahí en menos de diez minutos, o terminarían todos heridos.

Muertos.

—¡Retirada! —gritó, para hacerse escuchar por encima de la gente—. ¡Accio escoba!

El corte sangraba con cada palabra que decía, y más aún cuando se movía. Harry hizo una mueca, llevándose una mano hasta el cuello y manteniéndola allí, sin dejar de atacar. La escoba cayó a sus pies. Bien. Bien, saldrían de ahí. Se montó en ella casi sin pensarlo, viendo cómo a su alrededor todos lo imitaban.

Todos menos Ginny.

Harry se volteó a exclamar que se subiera ya a la suya, que tenían que salir de ahí rápido. Notó cómo Kingsley ya había emprendido el vuelo, llevándose el cuerpo de Aberforth consigo mientras se hacía invisible con el hechizo desilusionador. Harry comenzó a temblar, queriendo que Ginny saliera de ahí rápido. Con él.

Pero Ginny no podía.

Maia estaba sujetándola con fuerza, impidiendo que se subiera a la escoba. Harry estuvo a punto de gritarle que conjurara la suya, que la dejara ir o iban a morir las dos, cuando notó la mirada de la mujer.

Maia lo estaba mirando, y una sonrisa maquiavélica adornaba sus labios.

—¿Maia? —exclamó Ginny, cuando sintió cómo la varita ajena iba directo a su cuello.

Harry esquivó un Avada, mientras conjuraba un escudo lo suficientemente potente para que resistiera todo los hechizos que iban hacia él excepto el mortal. El pánico se apoderó de sí.

Los Mortífagos comenzaron a rodear a Maia, tratando de capturarlo desde el suelo. Harry se estaba alejando de la reja, descendiendo hasta el patio, hasta donde estaba la pelirroja. Ellos formaban una línea y rodeaban a Ginny, dispuestos a capturarlo cuando Harry estuviera lo suficientemente cerca.

Era una trampa.

Todo había sido una trampa.

—Oh, oh, Potter... —llamó Maia, arrastrando a Ginny más lejos de su alcance—. ¿Tienes miedo?

Maia le quitó la máscara a Ginny, arrojándola lejos, y enterró más su varita en el cuello de esta. Todo rastro de chica dulce y desprotegida había abandonado su semblante, siendo reemplazado por amargura y burla. Harry se encontraba desesperado, intentando llegar a Ginny, sin ser capaz de procesar aún la traición.

Los labios de su novia se movieron, e incluso a la distancia, Harry supo lo que decían.

—Maia...

—Ginevra, no creas que no me duele hacerte esto. Fuiste tan linda, tan útil... —dijo ella riéndose—. Creíste cada cosa que te dije.

A lo lejos, Harry oía los gritos frenéticos de sus amigos, preguntando por qué no se movía y exigiendo que llegara hasta ellos. Pero Harry no podía. Harry no podía irse sin Ginny. No.

El sol se apagaría.

—¿Por qué? —dijo la pelirroja, y él podía sentir el dolor en su voz. El desgarrador sonido de la traición comiéndole las entrañas.

Ginny la había cuidado, la había protegido. Harry apostaba a que la había llegado a amar. Aquello debía ser peor, peor que cualquier cosa. Hizo que su corazón se encogiera dentro de su pecho.

Maia sonrió.

—Porque van a perder —respondió con simpleza—. Porque necesito asegurarme un puesto en el bando ganador. Por eso.

A Harry le importaba una mierda las razones por las que era una arpía asquerosa y los había traicionado. Lo importante es que lo había hecho. Los había llevado hasta allí para hacerlos morir, y Harry se iba a encargar de que lo lamentara cada día por el resto de su vida.

—Porque aquí está Selwyn —completó Maia, con una sonrisa escalofriante.

Harry reconoció el nombre. Era el cabrón que había asesinado a Hedwig. Aferró su varita, conjurando un Diffindo hacia un Mortífago que no se cansaba de lanzarle maldiciones, y cortó su mano.

Bien. Eso le daría un poco más de tiempo.

—Todo fue una mentira, todo- —oyó cómo decía Ginny.

—No, no todo. Ellos realmente me querían matar porque fallé en entregarles a Merula, y yo necesitaba otra prueba, algo más que darles —explicó Maia, como quien le explica algo a un niño—. No sabía que Potter estaba vivo, ¿pero qué mejor que el Elegido cómo recompensa?

Harry trató de acercarse más bajando en su escoba al suelo, a medida que los Mortífagos se reunían alrededor de Maia y comenzaban a apuntarlo. Cada vez era más difícil mantener el escudo. Cada vez era más difícil llegar a ella.

—Suéltala —exclamó, esquivando otro Avada Kedavra.

Maia rio, como si verdaderamente le hubiera contado un buen chiste.

—¿Oh? ¿Qué fue eso? No, Potter, tú no das las órdenes aquí —dijo, para luego empujar a Ginny, haciendo que quedara de rodillas y apuntando su varita hacia ella—. ¡Crucio!

La pelirroja bramó, mientras comenzaba a sacudirse en el piso. Harry sintió el nudo de su estómago hacerse más grande.

—¡Ginny!

—Me gustan sus ojos bonitos, ¿te gustan a ti? —preguntó Maia al aire, haciendo caso omiso a cómo Harry trataba de acercarse—. Creo que debería quedarme uno de regalo.

La tomó del pelo para revelar su cara. Ginny trató de luchar una vez que el Crucio había sido levantado, pero estaba demasiado débil, demasiado-

—¡No! —gritó Harry, cuando vio cómo Maia se sacaba una daga de la túnica.

Ella se acercó a Ginny, ignorando el conjuro aturdidor de Harry que rebotó contra el Protego que tenían encima. Harry ya no sabía qué hacer, cómo ayudarla. ¿Dónde estaba el resto? ¿Dónde...?

Ginny comenzó a gritar.

La daga estaba enterrada en uno de sus ojos.

—Maia- —trató de decirle un hombre, tomándola del brazo.

Harry sentía su magia hormiguearle las manos.

—¿Crees que el otro también lo necesite, Sel? —preguntó riendo, sin hacerle caso.

Harry lo reconoció entonces, incluso bajo su máscara. Selwyn. Selwyn, el hombre por el que Maia había hecho todo eso. Harry se concentró en él.

—¡Maia! —gritó él—. ¡Va a-!

Maia quitó su daga de la cara de Ginny.

El ojo de la muchacha estaba incrustado en ella.

Por un milisegundo, todo lo que Harry pudo hacer fue observar con horror la sangre cayendo por el bello rostro de la pelirroja. Escuchar los gritos ensordecedores. La risa maquiavélica. Harry se aferró con fuerza a su escoba, mientras el mundo se reducía a nada más que eso. A ese momento, donde Ginny raspaba su garganta gracias a los gritos y un fuego subía por su espina vertebral, prácticamente friendo sus músculos.

—Joder —intervino Selwyn entonces con hastío, quitando a Maia de en medio y apuntando a Ginny—. Expulsis visceribus. Diffindo.

Y eso fue todo.

Así cómo así, el interior de Ginny fue vaciado mediante su boca, las vísceras saliendo a trompicones, mientras Harry miraba. Había un ruido a lo lejos, excruciante e insoportable. Y Harry necesitaba que se callara, que el ruido se detuviera porque estaba reventando sus tímpanos.

El ruido era su propio grito.

Eso no podía estar sucediendo, ¿verdad? Ginny le había dicho- le había dicho que estarían juntos toda la vida. Se lo había jurado, y Harry le había creído. Ella le prometió que era capaz de ganar la guerra, que era fuerte. Que ambos podían ser fuertes para siempre.

Pero Harry la vio morir.

Cómo si nunca hubiera existido en primer lugar.

Por un minuto absolutamente todo pareció quedar en silencio, y aquellos segundos fueron los más claros que Harry sintió en la vida. Una brisa le agitó el pelo, los hechizos dejaron de chocar contra su escudo, y los Mortífagos se quedaron inmóviles, viendo el cadáver de Ginny desangrarse a sus pies, degollado.

Cada momento vivido a su lado pasó por su memoria. Su primer beso. El primer partido que habían jugado juntos. Cuando la conoció. El poema que le dio en segundo año. Los mejores días de su vida a su lado. Los abrazos. Las palabras tranquilizantes.

Ginny. Ginny. Ginny.

Y la magia de Harry se volvió monstruosa.

La sintió rugir desde el fondo de su interior, mezclarse y conectarse con todo lo que había a su alrededor. El poder no era completamente suyo, pero Harry había conquistado a la muerte y respondía a él como si lo fuera.

No sabe qué sintieron los Mortífagos en ese momento, no tenía idea. Pero incluso la socarrona sonrisa del rostro de Maia se había desvanecido, y la mayoría dio un paso atrás.

Miedo.

Harry se había hecho un experto en oler el miedo.

No podía decir que no disfrutaba que todos lucían temerosos, temerosos de lo que fuera a hacerles, y que se estuvieran dando cuenta de que lo habían subestimado. Uno de ellos hasta intentó Aparecerse, pero Harry agitó la mano y se lo impidió, cortándole las piernas. Su magia subía, bajaba, y sentía hasta como el viento se movía en sintonía con él. Harry podría secar océanos, podría incendiar el agua si se lo propusiera.

El Elegido elevó la varita y la apuntó a Selwyn.

—Sectumsempra.

El hechizo deshizo el escudo de los Mortífagos como si de aire se tratase.

Entonces, Harry miró con satisfacción cómo la piel del hombre comenzó a abrirse, y la túnica negra a empaparse y gotear. Selwyn se llevó las manos a la cara, quitándose la máscara, mientras nuevos cortes nacían y él trataba de detenerlos con las manos. En los párpados, los labios, el cuello, los dedos, en cada rincón de la piel, sangre brotaba. Harry sonrió, oyendo a los Mortífagos movilizarse nuevamente.

—¡No! —exclamó Maia, sujetándolo.

La ira brotó nuevamente al verla, la magia arremolinándose a su alrededor. Si no fuera por ella, Ginny... Ginny...

Ginny.

Harry apuntó la varita hacia la mujer.

—Sectum-

De pronto, el moreno casi fue botado de su escoba por una fuerza descomunal.

Unos brazos fuertes lo sujetaron, y abruptamente, estaba siendo alejado de la escena. Harry intentó soltarse, pero los brazos eran inflexibles. El pánico volvió a apoderarse de él al mismo tiempo que los Mortífagos comenzaban a perseguirlos.

—¡No! —gritó, volteandose para ver a Ron, con la mirada fija adelante, una mano en su escoba y la otra en él. De todas formas intentó librarse.

—Se ha ido Harry —dijo él, con la voz extremadamente tranquila. No era natural.

Harry negó, conteniendo el grito que quería abandonar su garganta. Porque- porque Ginny... No le había dicho que la amaba, nunca se lo había dicho. No la había besado una última vez. ¿Qué hacía ahí? ¿Por qué había ido? ¿Por qué la dejaron ir?

¿Por qué Harry no lo impidió?

Debió haberla obligado a quedarse. Debió hacerlo. Debió haber peleado y haber llorado y haberle suplicado de rodillas que lo escuchara.

Ginny estaría viva.

—Ginny... —murmuró mientras se alejaban. Su cuerpo seguía ahí, tendido en el pasto.

No parecía ella.

—No es ella. No es ella, se ha ido —repitió Ron, aunque parecía estar diciéndolo más a sí mismo que a Harry—. Se ha ido. Está muerta. Está muerta, Harry.

Harry quería... no sabía qué quería. Quería gritar, quería retroceder en el tiempo. Quería haber podido salvar a Ginny. Quería haber tenido cinco minutos, solo cinco minutos más con ella. Eso era todo- eso era todo lo que pedía.

Cinco minutos.

Harry cerró los ojos, sintiendo la inconsciencia y el cansancio apoderarse de él.

La barrera se cerró.

•••

Esa fue la primera vez que Harry mató a alguien.

Había deseado desesperadamente que fuera la última.

Cuando Harry despertó, lo primero que lo arrolló fue el arrepentimiento, incluso antes que el dolor de las pérdidas. El arrepentimiento de haber matado a una persona, de que había sangre en sus manos. Era tan avasallador, que llegó a sentirse culpable por eso, porque Ginny había sido asesinada, no debería estar lamentando haber cortado en trozos a ese hijo de puta. Debería sentirse feliz, aliviado. Maia sufriría su muerte, así como él lamentaba la de su novia.

Pero no era así.

Harry se mantuvo acostado por unos minutos haciendo nada más que mirar el techo, cuando notó que entraba una tenue luz por la ventana de la habitación.

Aquello lo alertó.

Porque no estaba bien. No debería haber luz. Debería estar oscuro, el cuarto debería ser más pequeño, y sobre todo no deberían haber ventanas. Porque la base estaba bajo tierra.

Harry se levantó, sintiendo el mareo atacar de golpe, y el dolor de la herida de su cuello hacerse casi insoportable. Con un quejido, tomó los lentes del mueble a un lado de su cama y se los puso, agarrando la varita también. Todos sus sentidos le gritaban que se recostara, que necesitaba descansar. El nudo de su garganta pedía a gritos ser liberado, y una parte de su cerebro solo quería hacerse un ovillo y llorar.

Pero no podía darse ese lujo.

Salió al pasillo, intentando dilucidar dónde mierda se encontraba, cuando notó cómo Hermione estaba en la baranda de la escalera, su mirada perdida en el gran salón que se erguía delante de ellos en el primer piso. Ella se giró a él, y por la mirada de su rostro, supo que quería largarse a llorar.

—Hola, Hermione.

Su amiga bajó la cara, enterrando las manos en ella y Harry se puso a su lado sin saber qué hacer. Debería abrazarla, por supuesto que debería hacerlo, dejar que llorara en su pecho; pero Harry se sentía incapaz. Sabía que una vez que cediera al dolor –al dolor punzante que se asomaba en cada músculo, en cada rincón de su persona– no pararía.

Harry no quería pensar en lo que había sucedido.

Era demasiado doloroso.

—Se... —dijo ella en medio de sollozos—. Se llevaron a Luna también.

No.

No.

No. No. No. No.

¿En qué momento? ¿Por qué? ¿Cómo nadie la vio?

¿Cómo nadie la ayudó?

Harry se agarró del borde, sintiendo cómo cada cosa en la que creía, cada sentimiento, cada esperanza, moría lentamente. Tres. Tres personas habían muerto- porque Luna no volvería. Era imposible. Habían muerto y ya nunca podría revertir lo que pasó. Y no entendía por qué, por qué ellos y no él. Habría tomado su lugar con gusto, con tal de que Luna, Ginny o Aberforth estuvieran allí.

—Oh, Harry...

Hermione fue la que lo abrazó tirándose a sus brazos, y él se dejó. Su cuerpo poco a poco perdió fuerza, al punto en que terminó de rodillas en el suelo, su amiga cayendo con él.

El nudo de su garganta era cada vez más asfixiante, y... ¿por qué? Esa era la única pregunta que se repetía una y otra vez en su cabeza.

¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?

No supo cuánto tiempo se quedaron así, al borde de la escalera en un lugar que desconocía, Hermione aferrándose a él. Había ruido en otros lugares de la casa, pero Harry no podía... no podía existir más allá de ese abrazo. Una vez que dejara de ser fuerte por Hermione, una vez que tuviera que afrontar el mundo real, debería aceptar lo que pasó. Que Aberforth había muerto protegiendo a una sucia traidora. Que se habían llevado a Luna, y que nadie la ayudó. Que la estaban torturando en ese preciso momento y nadie podía hacer nada.

Que Ginny murió frente a sus ojos, y él no la volvería a ver. Que no volvería a escucharla reír, o a verla volar. Que no volvería a besarla, abrazarla, decirle que la quería. Que no-

—Señor Potter.

Harry levantó la mirada para ver cómo McGonagall le hablaba desde arriba. Tenía los labios apretados y tensos, sus túnicas destruidas, y un vendaje cubriéndole la mitad de la cabeza justo encima de su ojo izquierdo. Harry recordó la maldición entonces, la habían cegado de un solo ojo, y de alguna forma retorcida, deberían sentirse agradecidos de que era algo leve.

—Sígame, por favor —dijo ella.

Hermione asintió, dejándolo ir, y Harry se levantó comenzando a caminar tras ella. Las paredes del pasillo lucían viejas, y la madera crujía bajo sus pies. Aquel lugar era oscuro y muchísimo, muchísimo, más grande que la Mansión Ryddle. Harry no quiso mirar los retratos, que los observaban mientras pasaban y murmuraban entre ellos. Las ventanas estaban cubiertas de enredaderas, haciéndose cada vez más presente lo abandonada que estaba la morada.

La mujer abrió una puerta, y lo dejó pasar. Daba a un despacho. Libros viejos y cubiertos de polvo se encontraban en las repisas alrededor del escritorio, donde Harry caminó, sentándose en la silla frente a la de McGonagall.

Harry la miró entonces. Su cabello negro estaba suelto, peinado de la mejor manera posible de acuerdo a las circunstancias. Tenía las mismas túnicas que había estado usando durante la misión, al igual que él, y el vendaje de su ojo estaba manchado por sangre seca. Si no fuera por todo lo que había cambiado, Harry casi podría haber fingido que estaba en el despacho de la profesora McGonagall en Hogwarts, y que se encontraba a punto de ser reprendido por andar fuera de la cama durante el toque de queda.

Por un momento, ninguno dijo nada.

—Esta es la Mansión McGonagall —habló ella al final. Harry dejó salir el aire que estaba reteniendo en sus pulmones de forma inconsciente y asintió, sin comprender a qué venía aquello—. Será una nueva base.

Harry volvió a esperar a que le dijera por qué le estaba diciendo eso a él. Tenía dieciocho, aún ni siquiera cumplía los diecinueve, no se suponía que él tenía que estar ahí. No se supone que él tendría que estar luchando. Que tendría que estar sufriendo por la muerte- por la muerte-

—Conservaremos la principal, pero gran parte de la gente, para convivir, creo que deberá mudarse hasta acá —siguió ella—. Hay cuartos suficientes para todos, de sobra incluso, hay-

—Disculpe, profesora McGonagall —la interrumpió Harry, con una voz tan distante, que parecía pertenecer a alguien más—. No entiendo en qué me incumbe todo esto.

Ella alzó una ceja. Harry recién ahí notó que no llevaba lentes, sus lentes característicos. Parecía ridículo verla así. Toda esa situación le parecía ridícula.

—Le incumbe —dijo la mujer—, porque usted será el guardián del Fidelius.

El aliento se congeló en su garganta.

—No.

McGonagall suspiró, cómo si se esperara esa respuesta y de todas formas había tenido la esperanza de no obtenerla.

—Tu magia... tu magia, Potter- —comenzó a decir, interrumpiéndose a sí misma. Negó, enfocando su único ojo en él—. Tienes mejores oportunidades de sobrevivir que el resto.

Aquello fue como un golpe en el estómago.

—No —repitió.

La impotencia se apoderó de él al instante. No quería que eso fuera verdad. Necesitaba que eso no fuera verdad. ¿Qué clase de vida era eso? ¿Estar condenado a ver morir a cada persona que le importaba, porque era más improbable que él lo hiciera?

¿Por qué?

—No, no voy a ser el guardián porque- porque se han rendido- —intentó decir, pero fue interrumpido.

—No nos hemos rendido —espetó McGonagall con dureza—. Rendirse es una falta de respeto para los que han muerto. Esto es ser realistas.

El moreno volvió a negar, apretando los puños hasta que las uñas se enterraron en su palma. No era justo. No era jodidamente justo.

¿Desde cuándo tu vida lo es?

—No quiero serlo —dijo, cerrando los ojos. No sabía del todo por qué lo decía. McGonagall volvió a suspirar.

—Potter...

—No quiero —repitió, cortándola—. No quiero tener que sobrevivir. No quiero tener que verlos morir. No-

—Estamos en guerra —dijo ella, con severidad—. La gente va a morir quieras o no, y no podrás hacer nada para impedirlo.

—Pude haber impedido esto. Pude-

—¿Podías? —preguntó ella de forma escéptica, entrecerrando los párpados—. Eres poderoso, pero eso no te hace omnipotente. No tenías forma de ver el futuro y no tienes control en la vida de los demás.

—Pero maté a alguien.

Casi se echó a reír. Sonaba hasta delirante. ¿Él? ¿Él, matar a alguien? ¿El Elegido? ¿El Niño Dorado? ¿La persona que todo el mundo anhelaba admirar y tomarlo como un símbolo del bando de los "buenos"?

Había conjurado un hechizo que partía por la mitad a su oponente, un oponente que no lo había visto venir. Lo había hecho, y había mirado, y luego lo había intentado una vez más. No era la primera vez que lo hacía.

¿En qué clase de persona lo convertía eso?

—Decidí sobre la vida de alguien más —dijo, parpadeando.

Y lo disfruté.

Harry le mantuvo la mirada a McGonagall, pero su mente estaba en otra parte. Él había acabado con la vida de alguien. Podría ser la peor persona, la peor persona en la historia de la humanidad, y aún así esa vida no era suya para decidir. No le correspondía a él, no era su decisión, no lo era. Daba igual lo que se quisiera decir a sí mismo.

Matar a alguien te convierte en un asesino.

Quieras o no.

—Potter... —habló McGonagall con voz débil.

Harry desvió la mirada hacia la mesa, comenzando a apretar sus muslos y tratando de regular su respiración. Podía oír el tintineo de los objetos agitándose por culpa de su magia, la magia que había en el aire que sin siquiera quererlo, respondía a él.

—No debimos haberles hecho creer... —murmuró de repente la mujer, más para sí misma que para Harry, mientras sacudía la cabeza. Luego enfocó sus mirada en él, aunque Harry no la veía. La sentía—. Estamos en guerra. Tienes que aprender esto- Potter. O son ellos, o somos nosotros. No hay justificación para asesinar a alguien, no la hay. Excepto la defensa propia, pero eso jamás- jamás te va a hacer sentir menos culpable. Tienes que aprender a vivir con esto.

Harry se encogió en su lugar, mientras esas palabras se repetían en bucle. Deseaba que lo dejaran solo. Quería que lo dejaran tranquilo. Quería que la guerra acabara. Quería- quería... quería morir. Así podría descansar, así podría- podría ver a la gente que amaba-

Eso no es justo. Ron y Hermione no lo superarían, si no estás.

Ron. Piensa en Ron. Ha perdido dos hermanos luchando por ti. No está en tu jurisdicción quitarle a alguien más. No mereces decidir sobre tu propia muerte.

—Tendrías que estar mal... mal de la cabeza —prosiguió ella, ajena a los pensamientos de Harry—, para matar a alguien, y que no te afecte. Pero- pero no será la última vez.

Aquello se pegó en su cerebro y ardió. Ardió porque era verdad, y no quería. No quería volver a sentirse de esa forma en lo que le quedaba de vida.

Harry se reclinó en su asiento, sus ojos fijos en la mesa.

—No será la última vez, y va a joder siempre, Potter —dictaminó McGonagall, la voz firme temblando un poco. Era la primera vez que la escuchaba maldecir—. Pero tienes que asegurarte de que tenga un significado. El mundo es así. La guerra es así. Y no es justa. No es justa. O eres al que le apuntan la varita, o eres el que la sostiene. No hay más.

No hay más.

O eres la víctima, o eres el victimario.

El mundo era una mierda, el mundo era una puta mierda y Harry lo había aprendido a la mala. ¿Siempre sería así? ¿Tendría que vivir el resto de su vida sabiendo que, o sería el verdugo, o la víctima?

No hay más.

—No puedes dejar que te carcoma —McGonagall parecía tratar de convencerse a sí misma. Todos querían creer lo que decían, después de todo—. Es necesario- Potter. Potter, mírame. —Harry se negó, pasando una mano por sus párpados para ahuyentar las lágrimas. McGonagall se inclinó hacia adelante en el escritorio—. Harry. Harry, mírame.

Le obedeció.

La mujer tenía una mirada casi frenética, pero estaba segura. Estaba convencida. Harry se sintió incapaz de desviar sus ojos.

Ella puso una mano encima de la madera, golpeándola.

—Es necesario.

Harry no dijo nada. No podía decir nada. Las palabras parecían haberlo abandonado, y todo lo que estaba sucediendo, todo lo que había pasado, todo lo dicho, se repetía una y otra vez en su mente, haciéndole doler la cabeza.

Soltó un sollozo ahogado.

—Tenemos que aprender a vivir con esto. Aunque no sea justo.

Tenemos que aprender a vivir con esto.

Entonces McGonagall hizo la cosa más extraña.

De pronto, se levantó de su lugar, y envolvió sus brazos alrededor del cuerpo de Harry. No como Hermione lo había hecho, deseando buscar consuelo en su mejor amigo, sino de una forma maternal. De esos abrazos que daba la Señora Weasley, años atrás, que decían que todo estaría bien aunque no pudieran prometerlo. Aunque no pudieran saberlo.

Y Harry se dejó abrazar, con la desolación apoderándose de él, y cuando ya no pudo retenerlo más, empezó a llorar, sin detenerse. Unos ojos cafés presentes en su memoria y el aroma floral impregnado en sus fosas nasales. Una risa armoniosa, que lo envolvía y lo tranquilizaba. Los gritos llegando a sus oídos, la sangre, la traición, la muerte. Y Harry lloró, y gritó, y quiso quitarse la piel para poder sentir algo más que aquel dolor cegador que tenía en el pecho.

Y casi pudo fingir que quien lo abrazaba, era otra persona.

Desde ese día, decidió que haría lo que fuera necesario para ganar la guerra. Lo necesario.

Sin importar quién cayera.

Chapter Text

Draco permaneció despierto en su cama por lo que parecieron horas, sus ojos fijos en el techo y su mente en otro lugar.

Porque jodida mierda.

Harry Potter.

No podía dilucidar con claridad qué le hacía sentir esa revelación. Era demasiado para saberlo. Draco había ido con Theo pensando que lo llevaría a los insulsos amigos de Potter que continuaban luchando en su memoria. No esperaba... no esperaba verlo a él.

Casi ocho años desde que había muerto ese día en el Ministerio, y Draco recién se estaba enterando de que todo fue una farsa. Y debería sentirse agradecido, sabía que había una profecía que involucraba tanto al Señor Tenebroso como a Potter, y que el "Elegido" sería el único que podría acabar con él, o al menos eso se rumoraba años atrás. Que Potter continuara vivo quería decir que esa opción era posible, que tenían una posibilidad de que la profecía se cumpliera. Draco debería sentirse hasta aliviado.

Pero solo estaba completamente enfurecido.

Lo había visto morir. Draco mintió por él en la mansión porque no deseaba que Voldemort ganara la guerra. Draco lo salvó a último momento de no ser asesinado por Crabbe y Goyle. Draco tuvo la esperanza de que incluso luego de la masacre que había resultado la batalla final, la Orden y la gente "buena" resurgiera y le salvaran a todos el trago amargo de ese mundo gris que habitaban. Pero eso no pasó, y una vez que el Señor Tenebroso se proclamó vencedor, Draco tuvo que adaptarse para sobrevivir. Draco tuvo que seguir sus pautas y sus métodos para ayudar a su madre, para recuperar su familia. Había estado haciendo esos ocho años cosas- cosas horribles porque creyó que no quedaba de otra. No había de otra. Y resultaba que sí, que todo el tiempo... Pudo haber cambiado. La historia podría ser distinta.

Si hubiera sabido, las cosas habrían sido distintas-

O tal vez no. Tal vez nada sería diferente.

Draco se giró bruscamente en el colchón, la rabia comiéndole por dentro.

Y luego Potter iba y tenía el descaro de decirle todas esas cosas, juzgando como juzgaba todo, el imbécil narcisista, separando las cosas entre buenas y malas. Entre negro y blanco. Bueno, algunos no nacieron jodidamente perfectos y buenos, sin posibilidad de cometer errores. Algunos nacieron en las sombras, creciendo para no ser más. Algunos nacieron para que el resto destacara-

Draco dejó salir un suspiro frustrado, y entonces se concentró en lo que se había enterado acerca de su madre.

Narcissa sabía algo, y la Orden creía que tenía que ver con Nagini. Quizás, era dónde estaba metida la serpiente, después de todos esos años. ¿Pero cómo su madre podría saber algo como aquello? ¿Y por qué? ¿Por qué estaría enterada, y por qué era tan importante? ¿Cómo era que esa serpiente asquerosa podía ser tan vital en todo ese asunto? Draco había estado tan feliz cuando se dio cuenta de que había desaparecido, o que incluso había muerto durante la Batalla; que no tendría que ver de nuevo cómo comía gente... pero resultaba ser que aparentemente seguía viva, y que tanto la Orden como el Señor Tenebroso estaban buscándola fervientemente.

Y su madre sabía dónde estaba. Y guardó el secreto. Y murió por ello.

¿Por qué?

Bueno, no es como si pudiera preguntarlo. Potter y el resto jamás se lo dirían.

Su cabeza retumbó, el dolor cortando sus sienes.

Mierda. Necesitaba dormir.

Prefería eso, en todo caso. Prefería ocupar sus pensamientos con la Orden, la interrogación, el Juramento, con el maldito Potter y la jodida Nagini, en vez de hacer caso a lo otro que rondaba su cabeza. Al fantasma que lo atacaba de pronto cuando bajaba la guardia. La voz de una mujer pidiendo que la dejara ir.

No, Draco no podía pensar en eso.

Era demasiado doloroso.

Volvió a girarse, esa vez de vuelta al velador y tomó la poción para no soñar que había allí, embutiéndosela mientras arrojaba el frasco contra la pared. "Narcissa habría querido que durmieras, Draco". Bueno, le iba a dar en el puto gusto, pero no pensaba cerrar los ojos y ver las caras que lo atormentaban cada vez que no tomaba algo para evitar las pesadillas.

Los ojos vacíos de Eric, por ejemplo.

Eric.

Draco trató de ahuyentar el nudo que se formó en su garganta de inmediato.

No había pensado en él en un largo tiempo. La verdad era que Draco no pensaba en las cosas que eran importantes. Las enterraba en lo más profundo de su ser y esperaba que nunca más salieran a la superficie. Y de alguna forma, las memorias siempre hallaban una manera de surgir. Durante el interrogatorio, el nombre del chico había salido y la comadreja lo acusó de mentir. De mentir acerca de Eric.

Draco no podría hacer eso.

Y estaba la promesa. La jodida promesa. El ojigris no había recordado eso. Ojalá nunca la hubiera hecho. Pero ahí estaba, tan patente como el primer día, y tan desgarradora como siempre.

"Así mi muerte tendrá significado", había dicho Eric.

Otra persona a la que le había fallado.

Draco quería gritar. Quería gritar, huir y olvidarse de ese mundo de mierda que no valía la pena. No lo valía. No valía las muertes. No valía las torturas. No valía la vida de su madre. No valía la cordura de su padre. No valía la muerte de Eric. No valía nada. Estaría mejor si todos fueran destruidos. Si absolutamente todos murieran- dejaría de doler.

Draco cerró los ojos con fuerza, y se giró una última vez.

No demoró en caer dormido.

•••

Esa noche, no descansó mucho.

Y al recibir la visita del día siguiente, supo que durante todo el día tampoco lo haría.

Ver al Señor Tenebroso nunca dejaría de ser menos impresionante y escalofriante a la vez. Draco había aprendido eso.

El paso de los años lo había hecho tan poco parecido a un ser humano que a veces dudaba que alguna vez lo hubiera sido. Su boca abarcaba poco más de la mitad de sus mejillas, sus ojos se habían vuelto completamente rojos, sin el blanco que una persona tendría normalmente. La nariz nunca estuvo allí en primer lugar, pero todos esos rasgos combinados con los nuevos que había adquirido –cada uno de sus dientes afilados como colmillos, amarillos y casi pudriéndose– le hacían asemejarse a uno de los monstruos de los que su madre le hablaba cuando era pequeño.

Salvo que era real.

Y estaba ahí.

Cuando el Señor Tenebroso entraba a un lugar, se sentía. Draco siempre había podido ver y sentir la magia de las personas, aunque la mayoría del tiempo no podía determinar a quién pertenecían. Pero desde que lo conoció a él, era capaz de ver la magia negra que lo rodeaba: un aura oscura que se levantaba como tentáculos, dispuesto a asesinarte moviendo un solo dedo. Provocaba que tu cabeza doliera, que apretaras los dientes para soportar la forma en que tu piel percibía su poder. Era- era atemorizante.

Draco perdió el miedo a bastantes cosas, la verdad. Cuando era nada más que un adolescente había temido a prácticamente todo. Había llorado por cobardía. Había sido incapaz de torturar sin una varita apuntando a su sien. Pero a medida que los años pasaban se sentía cada vez más y más entumecido. Más y más capaz. Su voz no flaqueaba si tenía que conjurar un hechizo que te hiciera confesar, mientras tus extremidades se cortaban y luego crecían de nuevo a los pocos minutos para así repetir el proceso una y otra vez. Tuvo que adaptarse. Tuvo que hacerlo.

Voldemort era una de esas cosas a las que no había dejado de tenerle miedo.

No al punto de cuando tenía dieciséis y ese desconocido había llegado a su casa, marcándolo y ordenándole, pero sí podía sentir cómo sus manos temblaban y su estómago se apretaba del nerviosismo, temeroso de decir o hacer lo incorrecto. Eso le sucedía cada vez que lo veía. Era imposible no hacerlo si es que tenías cerca al Lord y sus ojos te miraban de frente.

Aunque en ese momento, lo único que Draco podía sentir era ira.

Una ira avasalladora, que le hacía querer cosas horribles, verlo morir de las formas más horripilantes que existían. Quemado. Disuelto en ácido. Gritando y llorando y suplicando. El Lord era poderoso, pero no era inmortal. Debía ser capaz de morir de una forma u otra.

Draco la iba a encontrar.

El Señor Tenebroso entró al salón donde Draco ya lo esperaba después de haber sentido su presencia en las protecciones de la Mansión, poco después de haber desayunado. No sabía qué estaba haciendo allí, pero se hacía una idea; en el Mundo Mágico las noticias volaban, y aunque uno quisiera creer lo contrario, era prácticamente imposible guardar un secreto.

Draco agachó la cabeza cuando la puerta se cerró, evitando hacer contacto visual. Al Señor Tenebroso no le gustaba, creía que era demasiado para que la gente lo mirara sin su autorización, para que le hablaran sin haberles concedido la palabra. El Lord avanzó hasta posarse frente a él, con esa varita entre sus dedos, la que nunca soltaba. Eran del mismo porte, pero cualquiera que se pusiera al lado de Voldemort parecería insignificante.

Sus ojos rojos se mantuvieron encima suyo por un minuto entero.

Entonces dijo:

—Buenas tardes, Astaroth.

Draco ya no reaccionaba frente a ese nombre como saltaba los primeros meses luego de que fuera apodado. La mayoría de la gente lo decía para honrarlo, como señal de respeto o temor. La única persona que parecía darse cuenta de lo mucho que lo disgustaba, era Greyback. Él se lo recordaba con burla, se reía. Draco no podía permitir eso, por eso reaccionaba y atacaba.

Tenían que respetarlo por las buenas, o por las malas.

—Buenas tardes, Señor —respondió con cautela.

El Lord se paseó a su alrededor, aún estudiándolo, como si pudiera escuchar lo que pasaba dentro de su cabeza o creyendo que conseguiría alguna pista de esa forma. Draco se obligó a mantener los ojos en el suelo.

—Espero que te estés recomponiendo —le dijo, no había un ápice de suavidad o sinceridad en su tono.

Draco apretó la mandíbula, aunque la relajó al instante. Siempre había pensado que una de las cosas más desesperantes de el Señor Tenebroso era eso: esa falsa cortesía y educación. Ese falso encanto. Podía decirte que te cortaría la lengua, y aún así te trataría de "usted" mientras lo hacía.

Lo hizo enfurecer más.

Se obligó a calmarse.

—Así es —respondió Draco con tono neutral.

El Señor Tenebroso no respondió a eso. No le deseó buenaventura o su pésame. Draco no esperaba que lo hiciera, sonaba hasta ridículo, pero lo agradecía profundamente. No tenía idea de qué sería capaz, sabiendo que él era precisamente el responsable de lo que le sucedió a su madre. Y de que su padre... que su padre-

—Bien —dijo entonces el Lord e hizo un gesto con sus dedos que Draco vio por el rabillo del ojo. Quería que lo mirara. Contra todos sus sentidos, Draco lo hizo, descubriendo esos ojos horribles y el semblante calculador—. Macnair ha venido ayer y me ha dicho que no estabas en casa. ¿Puedo preguntar dónde has estado?

Draco se obligó a calmarse, a pensar con la mente fría mientras reprimía el impulso decirle la verdad para que le ardiera en la puta cara el hecho de que lo sabía todo. No, no podía hacer eso, Draco no era un estúpido. Tomando una honda respiración, reprimió un bufido y cayó en cuenta recién de lo que el Lord había dicho.

Cómo si pudiera negarse a su pregunta.

Fingió ponerse nervioso, felicitándose por la facilidad en que sus mejillas se tornaban rosadas. Abrió la boca un par de veces, mientras finalizaba mordiéndose el labio.

—Yo... —dijo, en voz baja—. Estaba con Theodore Nott.

El semblante indiferente del Señor Tenebroso no cambió, pero para Draco no pasó desapercibido cómo las comisuras de su boca se iban hacia abajo con desagrado, aquellos extraños prejuicios atacándolo.

Él no pertenecía a ese mundo, tuvo que recordarse, no lo hacía. Había escuchado años atrás a su padre y su madre murmurar la posibilidad de que el Señor Tenebroso no tuviera la ascendencia que decía tener, y a Draco se le quedó grabado en la memoria, aunque jamás él ni nadie lo había dicho en voz alta. Era algo en lo que no paraba de pensar, y que reafirmaba cada vez que debía darle un consejo acerca de la sociedad en la que vivían; o cuando el Lord veía extrañas o repugnantes las relaciones entre dos hombres o dos mujeres. Eso no era algo natural en el mundo mágico, sentir asco por ese tipo de cosas. Solo le pasaba a los que tenían ascendencia muggle.

El Señor Tenebroso retornó las manos al frente.

—¿Si? —cuestionó, volviendo al tema. Draco no se movió—. ¿Con Theodore Nott?

—Sí.

El Señor Tenebroso levantó la varita, y la apuntó hacia él.

—Veamos, entonces.

Ese fue el único aviso que tuvo, cuando Voldemort ya estaba dentro de su mente.

Draco ahogó una exclamación, manteniéndose lo más sereno posible para evitar echar al Señor Tenebroso de su cabeza. El Lord no tenía compasión o delicadeza, avanzando por los lugares más recónditos de su mente como una daga cortando carne. Dolía, dolía como un infierno, y si hubiera sido más débil, Draco pudo haber llorado, porque se sentía como si estuvieran prendiendo fuego a sus sesos y destrozando su sanidad. Pero no podía decir nada, no podía mostrar debilidad. Tuvo que obligarse a apretar los dientes y mantener la conexión.

Draco no podía empujarlo fuera tampoco, no podía levantar las barreras de Oclumancia, porque sabía lo sospechoso que sería. Cómo se vería. Sabía que lo que sea que anduviera buscando lo encontraría de una forma u otra, y que a pesar de que Draco era un poderoso Oclumante, no podía ocupar su habilidad. No contra el Señor Tenebroso.

El Lord avanzó por las memorias de los últimos días, mientras Draco veía la conversación con Pansy suceder frente a sus ojos. No podía mostrarle algo de su juventud, el Señor Tenebroso sabría que era una manera de desviar la atención de lo que verdaderamente buscaba. Tampoco podía inventarse un recuerdo, sería bastante notorio. Así que en su lugar, Draco pensó en cosas reales. Ocupó el recuerdo real de él llegando a la Mansión Nott, el recuerdo real de Theo esperándolo en la entrada, y luego pensó en otros encuentros que ambos habían tenido. Encuentros reales. El Lord jamás podría distinguir si eran del mismo día o no. Eso esperaba.

Las memorias pasaban una y otra vez, de adelante hacia atrás, como si el Señor Tenebroso estuviera escaneando algún defecto que delatara que Draco estaba mintiendo. Se resumía a Theo besándolo. Theo acariciándolo. Theo cayendo de rodillas mientras lo tomaba en su boca. Draco no sentía vergüenza de que el Señor Tenebroso lo estuviera viendo. Sabía que le disgustaba, así que trató de mantener los recuerdos más gráficos y vívidos que podía.

Entonces se detuvo.

El Lord salió de su mente con brusquedad, haciendo que Draco respirara de forma agitada y retrocediera paso, enterrando las uñas en su palma gracias al dolor. El Señor Tenebroso lucía aún indiferente, pero parte de la tensión de su cuerpo que Draco ni siquiera había notado, ya no estaba. Bajó la varita, la gran varita que siempre cargaba totalmente distinta a la blanca que vio de adolescente, y lo observó.

Draco aguantó el escrutinio.

—Yaxley ha sido secuestrado —soltó el Señor Tenebroso de pronto.

Draco cuidó su reacción con pinzas, permitiéndose mostrar una leve preocupación: levantó las cejas y abrió la boca. Tenía que lucir sorprendido, pero no lo suficiente para levantar sospechas y que se viera falso. Tampoco excesivamente preocupado; era de público conocimiento que Draco no se llevaba bien con básicamente nadie del Nobilium o de los Electis, exceptuando a Theo. No podría engañar a Voldemort jamás si fingía demasiado.

—¿Están seguros? —preguntó con voz suave.

El Señor Tenebroso lo observó, sus ojos rojos perspicaces. Draco no tenía idea de qué posiblemente podría estar pensando.

—¿Estás cuestionando mis suposiciones?

Años atrás, aquello lo habría hecho deshacerse en súplicas y perdones. Le habría hecho saltar y decirle que no, que jamás haría algo así. Pero Draco sabía que el Señor Tenebroso, a pesar de adorar ser temido, detestaba con todo su ser la debilidad. Nadie podía ser más poderoso que él. Nadie podía ser más hábil, o mejor. Sabía que los magos le servían por respeto y miedo a quién era, y no por adoración. Pero eso no quería decir que le gustaban las muestras abiertas de debilidad. Draco era un Nobilium, debía actuar a la altura.

Su cabeza iba a explotar del agotamiento mental, el dolor de sus sienes se estaba haciendo más fuerte.

—¿Quién podría secuestrarlo? —dijo Draco, ignorando su pregunta—. Es prácticamente imposible entrar a nuestros hogares, y no andamos día a día paseando por el Mundo Mágico como la gente común. La población nos respeta. —O nos teme—. ¿Quién?

El Lord entrecerró los ojos, considerando sus palabras. Miró a su alrededor. Draco sabía que fingía que pensaba, todo lo que el Señor Tenebroso hacía estaba fríamente calculado.

Absolutamente todo.

Muchos habían sido engañados pensando que no.

—Creo que hay un traidor —soltó el Lord cuando sus ojos volvieron a él, estudiando a Draco.

Nuevamente se obligó a no reaccionar. No tenía idea de cómo el Lord podría haber llegado a esa conclusión, o si es que alguien lo había visto a él llevarse a Yaxley. Lo que sí sabía, es que si supiera la verdad, Draco ya estaría muerto.

No, el Señor Tenebroso lo estaba evaluando. Esa reunión era para sacar sus propias conclusiones. Desconfiaba de él, sí. Desconfiaba porque Greyback tuvo que haberle contado cómo fue el encuentro con Hannah. Desconfiaba porque Draco tenía todas las razones para volverse contra Voldenort si se enteraba de la verdad detrás de la muerte de su madre.

Y que no se equivocara, él iba a enterarse de la verdad.

—¿Por qué lo traicionarían, mi Señor? —dijo en cambio.

—Tú dime, Astaroth.

Sabía por qué lo decía. Sabía que el Lord nunca había perdonado a Narcissa por su traición. Y que por lo mismo, Draco no podía mostrarse tan afectado por la muerte de su propia madre.

Se mordió la mejilla con tanta fuerza que sacó sangre.

Era probablemente una de las conversaciones más cínicas que había tenido en toda su vida. El Señor Tenebroso no confiaba en él, mas llegó a reconocer la utilidad que Draco tenía. Y claramente Draco no confiaba en el Señor Tenebroso, le servía porque le temía, él lo tenía claro. Y esa conversación...

Esa conversación era una prueba, una prueba para ver si Draco llegaba a las mismas conclusiones que él. Era una prueba para ver si mentía. Era una prueba que abarcaba tantas cosas que Draco ni siquiera podía empezar a explicarlas.

El rubio dio otro paso atrás y se sentó en la silla, para hacer notar a Voldemort que era su subordinado. A él le gustaba eso, saber que tenía el control.

—Porque nadie pudo haberse acercado a él sin conocer las debilidades de la seguridad del Nobilium —comenzó a hablar Draco, desviando la mirada al suelo—. Porque nunca ha habido un secuestro de alguien con un cargo tan alto. Porque... porque...

Se quedó sin excusas. No sabía qué razones había para que sus seguidores más adeptos lo traicionaran, excepto que se enteraran de la farsa que había sido su gobierno, las mentiras en las que se cimentó, partiendo por la muerte de Potter. Pero se supone que él no sabía nada de eso. Se suponía que Draco había pasado esos ocho años viviendo en la ignorancia y que aún lo estaba, siendo útil nada más que como arma; creando hechizos y pociones para el Lord, ayudando a proponer leyes y orientándolo en esa sociedad para que el tuviera el beneficio tanto de los Mortífagos como del resto de la población. Draco había sido su títere, mientras su madre era torturada.

La ira comenzó a crecer nuevamente, la bilis subiendo por su garganta.

Se concentró en lo que estaba pasando, tomando una honda respiración. Tenía que hacer eso bien. Tenía que fingir. Por su madre.

Siempre por su madre.

Draco tomó la túnica y la alisó. Lo que el Señor Tenebroso en realidad buscaba, lo que quería saber, era si Draco estaba al tanto de todo aquello, de que su gobierno eran mentiras tras mentiras.

—Los rebeldes han atacado de nuevo. —dijo el Lord, luego de unos momentos de silencio—. Alguien ha dicho que vio a Harry Potter, y la gente está comenzando a creer.

Ahí estaba nuevamente, el tanteo de aguas. ¿Qué tanto podía confiar?

¿Qué tanto sabía Draco?

Se obligó a bufar.

—Eso es estúpido —respondió él, mirándolo a la cara mientras reprimía un escalofrío.

—No necesitas decírmelo. —Asintió el Lord. Y entonces, hizo algo que perseguía a Draco en sus pesadillas: rio. Esa risa chirriante, con todos los colmillos sobresaliendo de su boca y el aroma a sangre inundando la estancia—. Solo alguien lo suficientemente imbécil creería que Harry Potter está vivo. Que los Rebeldes y sus intereses egoístas tienen una oportunidad de derrocar el maravilloso mundo que hemos construido.

Draco no tenía idea de qué responder a eso, así que calló. Podría decir algo estúpido, algo que echaría por la borda todo lo que había logrado y todo lo que pensaba lograr. Draco se reclinó en su asiento esperando a que continuara, pero el Señor Tenebrosp no lo hizo; claramente estaba esperando que Draco dijera algo más, que comentara acerca de aquello, pillar una exageración, algo que le ayudara a cimentar las sospechas que tenía de él.

No le daría el gusto.

—Tal vez Yaxley está muerto —dijo Draco entonces. El Señor Tenebroso fingió considerarlo.

—Si alguien desea obtener información de él jamás lo mataría.

—¿Qué tipo de información? —Draco preguntó al instante—. Yaxley es parte del Nobilium, pero eso no quiere decir que sea una clave para derrocar un gobierno entero.

El Lord lució sorprendido una fracción de segundo, como si se hubiera dado cuenta de que había hablado más de lo que debía, así que no ahondó en aquello. Pero Draco lo había captado de todas formas, anotándolo en un rincón de su mente.

Yaxley sabe algo.

—¿Por qué querrían matarlo? —preguntó en cambio el Señor Tenebroso poniendo en Draco la responsabilidad de argumentar su respuesta.

—Todos tenemos enemigos —respondió clavando sus ojos fijamente en él—. A veces, están más cerca de lo que uno cree.

El Lord le devolvió la mirada.

Ojos sin vida, sanguinolentos y crueles.

Draco mantuvo su expresión neutra, su semblante indiferente, como si lo que acabara de decir hablaba solo de Yaxley y nada más. Se observaron el uno al otro por lo que parecieron décadas.

—Habla claro, Malfoy.

Parecía una amenaza. Draco tensó la mandíbula con anticipación.

—Mire a mi padre. Creí que amaba a madre, creí que la estaba esperando... y no era así.

El silencio se estrechó entre ellos después de eso, mientras Draco se sentía asqueado consigo mismo. Lo peor de todo aquello es que no sabía qué tan cierto o no era lo que decía. Una parte de su cerebro no quería creerlo, la parte infantil, la que aún tenía esperanzas de mierda. Pero de todas formas se sentía asqueroso por ocupar la situación- la muerte de su familia como una forma de engañar al Señor Tenebroso.

—¿Crees que la familia de Yaxley tiene que ver con esto?

Draco se tomó la barbilla, fingiendo pensar.

—Creo que los matrimonios sangre pura son una excelente forma de mantener la línea limpia —replicó en lugar de darle una respuesta directa—. Eso no quiere decir que haya amor.

Pero por supuesto que el Señor Tenebroso ya había pensado en ello.

Él debía saber lo que Draco le decía. Lo más probable en este caso, era que alguien había asesinado a Yaxley, no que lo secuestraron. El Señor Tenebroso solo deseaba descartar la mínima posibilidad de que no se tratara de aquello.

—Tienes razón, Astaroth —dijo él con calma. Demasiada calma.

No le gustaba.

Draco suponía que en caso de que se diera otro evento similar al de Yaxley, el Lord tomaría más medidas y precauciones. Pero como era solo uno, solo un miembro del Nobilium, no podía hacer demasiado. No cuando no había evidencia y todo era demasiado circunstancial.

Draco no pensaba secuestrar a otro miembro. Por suerte, parecía que ya elegió a uno que sabía lo suficiente.

—Necesitamos castigar a los Rebeldes... —comenzó a decir el Señor Tenebroso cambiando de tema, pero dejó la oración en el aire esperando que Draco dijera algo. Él asintió.

—Absolutamente.

El Lord se alejó, empezando a caminar por el salón, tocando sillones y muebles. Sus ojos viajando al gran retrato de Draco que colgaba a un costado de la chimenea.

—La ejecución de los que avistaron a Potter será la próxima semana —dijo, llegando a la entrada—. Tres nuevas dosis de Conflandum Cute son requeridas.

Draco sintió aquella opresión familiar asentarse en su pecho. A veces, se preguntaba si eso era lo único para lo que era bueno en la vida.

Hacer lamentar a la gente continuar viviendo.

—Sí, mi Señor —contestó con la voz más compuesta que podía. El Lord tomó el picaporte.

—Y continúa trabajando en el hechizo de la poción Disuelve Órganos —ordenó.

La poción que mató a Eric.

Draco quería vomitar.

El Señor Tenebroso deseaba volverlo un hechizo. Deseaba que la gente temiera ser atacada por algo así mientras iba por la calle. A Draco le gustaría sabotearlo, decir que no podía hacerlo.

Pero si había logrado crear la maldición que copiaba los efectos de la Muerte Negra, el Señor Tenebroso sabía que podía con eso.

—Sí, mi Señor.

Voldemort abrió la puerta, dando un paso afuera. Cuando Draco estaba a punto de agarrar algo y estamparlo contra el suelo, el Lord se giró hacia él.

—Malfoy.

Draco alzó la mirada, sintiendo todo su cuerpo tenso.

El Señor Tenebroso lo observaba por encima del hombro.

—Rookwood era el amante de Yaxley —anunció, marchándose.

La habitación quedó en silencio por unos largos y extenuantes segundos, y Draco al fin dejó salir el aire de sus pulmones.

Aquello había sido una prueba.

Draco se levantó con brusquedad una vez que el Lord estuvo fuera de su vista, dispuesto a ir a los calabozos y destrozar algo. Tenía ganas de asesinar a alguien, descargar la impotencia que amenazaba con comerlo vivo.

Tal como pensaba, eso había sido un examen, y Draco lo superó.

Pero Voldemort había dejado en claro que no confiaba en él.

Draco hizo una mueca despectiva.

Sería un estúpido si lo hiciera.

•••

Draco debía hablar con Theo. Debía contarle lo que sucedió, pero no podía hacerlo de inmediato. Era demasiado peligroso.

Continuó su vida como si realmente no hubiera sucedido nada. Como si no se hubiera enterado nunca de que Potter estaba vivo; como si su madre siguiera en Azkaban; como si Lucius continuara en la casa, dispuesto a aparecer en cualquier momento que Draco doblara por la esquina. Creó las pociones que Voldemort le encargó, continuó estudiando el hechizo de Dissolvi Organa, y comenzó a investigar las cosas que había prometido al imbécil de Potter. Esperó, esperó, y esperó, hasta que fue Theo el que lo contactó a él.

Theo había entrado a su laboratorio de pociones, según sus propias palabras, para checar cómo se encontraba y si todavía pensaba que la Orden era una buena alternativa. Como si Draco pudiera arrepentirse en ese punto.

Pero en vez de contestar a sus dudas, lo que Draco había hecho fue mirarlo, dejar que tomara asiento y soltar sin siquiera saludarlo:

—Necesito ver a Potter.

Theo pausó en sus movimientos cuando lo escuchó, reclinándose en el banco de madera mientras lo observaba.

—Siento que he vuelto a Hogwarts.

Draco no sucumbió a la pulla, se limitó a levantar una ceja, su mirada insistente.

—Theo. Ahora.

—¿Qué pasó?

—El Señor Tenebroso intentó ver mis recuerdos —dijo Draco sin rodeos—. Estuvo en mi mente.

Theo se dejó caer en el asiento, su cuerpo poniéndose enteramente tenso al oírlo. Parecía que aquello le afectaba demasiado.

—Mierda. ¿Vio algo?

—No, lo dudo muchísimo, pero no puedo arriesgarme a que así sea.

Theo se sacó las manos de la cara para así verlo a los ojos. Normalmente, al hombre no se le notaba una sola emoción, frío, distante, usando una máscara en blanco como un buen sangre pura, pero en ese momento, Draco podía ver lo abatido que se encontraba.

—¿Qué quieres que haga Potter? —cuestionó Theo, pasando saliva. Draco se encogió de hombros, desviando la mirada hacia uno de los estantes.

—Que me Obliviatee.

Theo sacó la varita con lentitud de su bolsillo, apuntándola a Draco.

—Yo puedo hacer eso.

Draco negó.

—No, es muy arriesgado, tiene que ser él. Hay una variante del Obliviate, Severus Snape la usaba cuando no tenía un pensadero cerca para vaciar sus recuerdos. Me la enseñó en sexto año, y luego yo se las mostré a ustedes, ¿lo recuerdas?

Snape siempre le enseñó a los Slytherin todo lo que podía, cuando se lo preguntaban, incluso lo que no debía. Pero cuando Draco tomó la Marca a los dieciséis, su ex profesor se encargó de nutrirlo de la mayoría de conocimientos que él pensaba que le servirían para sobrevivir. Suponía que Severus sabía lo que significaría para Draco meterse a los Mortífagos a tan corta edad; y gracias a Merlín que lo consideró, porque estaba vivo gracias a él. Sus enseñanzas le habían dado a Draco la posibilidad de escalar.

—Tú deberás elegir qué olvidar cuando Potter conjure el hechizo, y después podrá deshacer el Obliviate cada vez que te toque con la varita —completó Theo al cabo de unos segundos, recordando de lo que le hablaba. Entonces, se fijó en la ceja arqueada de Draco—. Merlín, eso sonó mal.

El rubio rodó los ojos.

—Sí —respondió escuetamente. Luego añadió—: Es lo único que se me ocurre.

—¿Y sabrá hacerlo?

El ojigris bufó.

—No, poca gente sabe hacerlo. Le enseñaré.

Theo volvió a asentir, para luego fruncir el ceño, considerando una posibilidad en la que no había pensado. Draco solo esperó a que hablara.

—¿Podrá hacerlo? Nunca lo vi como alguien que aprendiera rápido hechizos que no conoce.

Draco suspiró, levantándose de su lugar para ir hacia el caldero que había comenzado a hervir. Agregó los ojos de escarabajo negro mientras bajaba el fuego, dejándola reposar por unos veinte minutos más.

—No lo sé, Theo. Tú eres el que ha jugado a ser su mejor amigo por los últimos años, tú deberías saber.

El semblante de Theo cambió ante su tono de sorna, un breve sentimiento pasando por sus facciones, uno que Draco no supo reconocer, pero no dijo nada.

Aquello también era un tema que lo estaba persiguiendo desde que supo que Potter estaba vivo. ¿Por qué Theo parecía tan comprometido con la causa? ¿Por qué se arriesgó tanto?

¿Por qué confiaba en Potter de entre todas las personas?

Draco quería pelear, pero estaba tan harto de hacerlo.

—¿Por qué? —preguntó en cambio.

Theo se quedó completamente quieto y desvió la mirada a los frascos vacíos que estaban a unas mesas más allá, evitando sus ojos.

—Ya te dije por qué.

—No, dijiste que estabas con ellos porque el Señor Tenebroso iba a destruir nuestro mundo, que te beneficiaba. Pero eres inteligente y sabes que por ahora la Orden está en desventaja. Están buscando desesperadamente la serpiente del Señor Tenebroso, por lo que concluyo de su interrogatorio, y mientras no la encuentren, supongo que están de manos atadas.

»Y dijiste que no eras de ningún bando, pero parecías leal a ellos cuando estuve ahí. Parecías dispuesto a sacrificarme, con tal de darles el gusto. Ahora mismo casi te cagaste encima al saber que el Señor Tenebroso pudo haber descubierto algo —Draco caminó de vuelta a la mesa, parado a unos metros de distancia de él—. ¿Por qué?

—No soy de ningún bando.

Theo hablaba demasiado calmado. No hizo más que ponerlo de los nervios.

—¿Cómo llegaste a ellos? —espetó Draco. El silencio fue nuevamente lo único que consiguió—. ¿Cómo pasaste a ser marcado, y luego unirte a la Orden? ¿Cómo? ¿Por qué?

—Draco-

—Estamos del mismo lado, joder. Le presté mi vida al inútil de Potter por esto, y tú has estado años allí —lo interrumpió, soltando lo que había estado pensando en realidad. La mandíbula de Draco se tensaba cada vez más mientras hablaba—. Has dejado que me pudriera en mi propio mundo. Has sabido cosas, cosas que- yo pude- seguramente sabías que madre tiene algo que ver en todo esto, que por eso Abbott estaba en la Mansión, y sabía de su muerte antes que yo. Tú- tú- —se cortó a sí mismo, la expresión curvándose en disgusto, escupiendo las próximas palabras—: Se supone que eras mi amigo.

Un leve gesto de dolor atravesó el rostro de Theo, pero solo duró un segundo. De niños, el castaño nunca había expresado afección hacia Draco, al menos no seguido. En Hogwarts lo evitaba, disfrutando más de la soledad que de la atención que al rubio le gustaba acaparar. Pero Theo sabía que él era la única persona que Draco respetaba de verdad, el único que consideraba que estaba a su nivel, y Draco había creído que era algo mutuo. Que algo debía significar que al final del día, él era la única persona que Theo buscaba para hablar, que Draco era de los pocos que al menos intentaba hacer un intento para comprender su carácter callado y reservado, contrario a los Slytherin que, en su mayoría, les gustaba pregonar.

Al parecer se había equivocado.

Sabes que no estás siendo justo, le recordó una voz de su mente.

—Soy tu amigo —afirmó Theo entonces, con fuerza. Draco le mantuvo la mirada.

—¿Por qué, entonces? —dijo en voz baja, casi desesperada—. ¿Por qué te uniste a ellos?

Theo suspiró.

—Draco...

—¿Por qué?

Se vieron el uno al otro por segundos. O minutos, no lo sabía en realidad. Solo sabía que Theo estaba en debate consigo mismo, Draco lo notaba. Podía apostar que lo que estuviera a punto de decir nadie más lo había escuchado. El castaño giró el cuello, desviando la mirada cuando contestó.

—Luna Lovegood.

El tiempo pareció haber sido detenido.

Draco no sabía qué decir. No había escuchado ese nombre en años. No tenía idea de qué significaba eso, pero lo tomó con la guardia totalmente baja. Luna. Lunática Lovegood. ¿Qué mierda podría tener que ver ella con la decisión de Theo?

No tenía sentido.

No. Tenía. Sentido.

—¿Disculpa? —exclamó, mirándolo de par en par. Theo dejó salir una risa sin humor.

—Querías saber por qué —replicó con amargura—. Ella es el porqué. Ella es el cómo.

—¿Te importa explicar qué mierda significa eso?

Theo suspiró, un suspiro totalmente frustrado. Se volvió a mirar a Draco, sus ojos furiosos por estar siendo interrogado de esa forma.

—Mierda, Draco. ¿De verdad?

—Sí.

Quería entender qué estaba pasando, Merlín.

Theo volvió a levantar la varita, los ojos verdes nunca dejaron los suyos.

—Entonces tendré que borrarte la memoria después —dijo con voz firme. Draco enarcó una ceja, sin inmutarse.

—Sobre mi cadáver. Deja de amenazarme con Obliviates cuando sabes bien que no lo harás y que no hay una sola persona a la que le contaría tus mierdas, a nadie le interesan de todas formas. Y creo que por el bien de la Orden y el puto Juramento, ni siquiera puedo, por si se te olvida. Así que dime.

Theo aún lucía contrariado, claramente no queriendo contar la verdad tras su unión a la Orden. A Draco le daba igual. Le daba igual si le incomodaba, le daba igual si era algo totalmente horrible, él necesitaba entender.

Le habían ocultado demasiadas cosas ya.

Theo tomó aire, bajando la varita y sabiendo que cuando al rubio se le metía algo en la cabeza, nadie se lo podía sacar. Draco esperó en silencio.

—Poco antes de que te unieras al Nobilium —dijo, hablando más bajo de lo normal—, Luna Lovegood fue capturada en un ataque de los Rebeldes.

Draco se obligó a no reaccionar. No sabía aquello, por supuesto. Antes de que se uniera al Nobilium, él no era nada, no mejor que un insecto. Era tratado cómo la plaga misma, la mierda de los zapatos de los Mortífagos. No le extrañaba no haberlo sabido, le extrañaba que hubiera pasado tanto tiempo para enterarse.

Y que Theo tuviera que ver en eso.

—Nunca fue de público conocimiento, si estás tratando de saber por qué nunca te enteraste —aclaró, adivinando sus pensamientos—. Nada de lo que pasó ese día salió a la luz, no sé por qué, solo lo saben las personas que atendieron. Mi padre fue una de ellas.

Otro secreto. Todo estaba lleno de secretos. Las personas estaban hechas de secretos.

¿Cuántos más?

¿Cuántos faltaban?

¿Su madre tenía un secreto también?

¿Murió por eso?

—En esa misión fue que murió Ginny Weasley —dijo Theo, y Draco asintió. Potter lo había dicho, solo por eso no se sorprendió al enterarse—. Fue lo que le compró a Maia Snyde su puesto en el Electis, y lo que hizo que Luna llegara a manos de mi padre. Era un miembro muy importante del círculo cercano al Señor Tenebroso, como recordarás. Un prodigio en Legeremancia. —Theo hizo una pausa, su rostro ensombreciéndose—. Y torturas.

Draco no dijo nada. ¿Qué podría decir? Siempre había sospechado que el señor Nott era un sádico, aunque Theo nunca había dicho nada, pero todavía no tenía la menor idea en qué se relacionaba aquello y que Theo se convirtiera en espía para la Orden.

—La misión que se le fue dada —continuó él—, es que averiguara todo lo que pudiera de Luna, de la Orden y de Harry Potter, y luego asesinarla.

Algo salvaje se apoderó de sus facciones. Algo que, si Draco era completamente sincero consigo mismo, le preocupó. Todos ellos –él, Theo, Pansy, Daphne, Blaise e incluso Goyle– tenían un lado que reservaban para ciertas personas. Hannah había visto ese lado, una de las partes más oscuras de él. Lo que predominaba en la cara de Theo en ese momento era el más puro deseo de venganza. Letalidad. Todo rastro de indiferencia dejado a un lado.

—Estuvo un año en los calabozos de la Mansión —completó. Draco asintió, recordando que Lovegood había estado prisionera en su propia casa, años atrás. No era agradable porque era demasiado notorio que no merecía estar allí.

—¿Por qué tanto?

—Estaba entrenada —explicó, con voz algo ausente mientras Draco volvió a sentarse—. No lo esperábamos- pensábamos- todos pensábamos... no lo sé. Los subestimamos, a la Orden quiero decir. Luna era una buena Oclumante, pero independientemente de eso el entrenamiento le ayudó a no dar la locación de la Orden, no de forma exacta. Y toda la información que le pudieron sacar eran cosas que, o ya sabíamos, o ya suponíamos.

La expresión de Theo se alejaba cada vez más y más del presente. Draco notaba cómo recordaba. Cómo estaba reviviendo el pasado.

—En ese tiempo, yo estaba en entrenamiento también —Theo pasó una mano por su cara, Draco casi podía ver los recuerdos bailar frente a sus ojos—. Nadie esperaba que me convirtiera en un siervo para el Lord. Se supone que de cara al mundo ni siquiera nos habían criado para eso, pero-

—Habla por ti.

Salió de sus labios antes de que pudiera detenerlo y se arrepintió al instante. Aquello no era totalmente verdad, y sería un hipócrita si lo dijera en serio. Draco había tomado la Marca porque había querido, ¿no era así? Él se metió en ese enredo por elección propia. No tenía derecho a quejarse.

Él lo había decidido.

—Draco-

—Continúa —lo cortó, determinante.

Theo se le quedó viendo unos segundos, pero luego sacudió la cabeza, dispuesto a seguir. No tenía sentido que intentara conversar con Draco sobre ese tema. No cambiaría nada.

—Nunca nadie esperó que me hiciera fiel servidor del Señor Tenebroso o nunca me lo dijeron —prosiguió, cómo si nada—, pero necesitaba tener entrenamiento. O eso siempre me repitió mi padre desde que era un niño. Así que me ofrecieron a Luna como sujeto de prácticas.

Draco podía imaginarlo a la perfección. Lunática era pequeña, aparentemente frágil. Era un buen objeto de diversión, y mucho mejor, un buen títere para que Theo pudiera manejar a su antojo y así... "entrenarse".

—Era... horrible. —Una vez más, parecía perdido en los recuerdos, sus ojos desenfocados—. A veces, Luna terminaría con un labio sangrante, o moretones en su cuerpo, y sería ella la que me miraría con lástima. A mí —hizo énfasis en aquellas dos palabras, cómo si no pudiera creerlo—. Me diría que lo siente por mí, y que le gustaría- le gustaría que las cosas fueran diferentes para ambos. Y- Draco, ella- tú no... tú no entiendes-

—Lo entiendo —dijo él, recordando aquel 1998. Lovegood decía y hacía las cosas más extrañas, cosas que a veces lograban sacarlo de quicio. En ocasiones, pareciera que ni siquiera estaba consciente del peligro que experimentaba estando allí—. También fue mi prisionera una vez, ¿lo recuerdas?

El semblante de Theo se ensombreció una vez más.

—Cierto.

Parecía molesto con él ahora.

Draco encontraba aquello... peculiar. Había olvidado que Theo era capaz de sentir emociones, gracias a lo frío que siempre se mostraba. Casi parecía un ser humano normal y todo.

—No podía hacerlo. No podía usarla como si no fuera más que un muñeco —murmuró, aunque parecía estar hablando consigo mismo en vez de Draco—. Lovegood se iba haciendo más y más pequeña a medida que pasaba el tiempo. Y creo que la única cosa que la mantuvo en sus cabales, era que nunca estuvo completamente cuerda en primer lugar. Yo no-

Theo se interrumpió a sí mismo, negando una vez más con la cabeza. Como si eso fuera a ahuyentar las memorias que parecían estar atormentándolo.

—¿Tú qué?

—Abogué con mi padre por el principio número cinco de los sagrados veintiocho —soltó.

Draco creyó haber escuchado mal.

Los principios eran cosas raramente usadas durante esos días, creadas siglos y siglos atrás, y dudaba que todos los sangre pura los conocieran. Apelaban al honor de las familias de líneas limpias, y las personas en la lista de los sagrados veintiocho estaban vinculadas a aquello como si fueran otras leyes, una vez que eran usadas. Se guardaban la espalda entre sí, aunque en la actualidad su uso casi se había extinguido debido a que para hacer uso de uno de los principios, había que dar algo a cambio. Un sacrificio.

El principio número cinco, constaba en que ningún daño verdaderamente irreversible podría ser causado de un sangre pura a otro sangre pura.

Draco no preguntó qué era lo que había dado Theo a cambio de usar eso contra su padre y proteger a Lovegood, no era ninguno de sus asuntos. Pero quizás las cicatrices que tenía repartidas por la espalda podían ser un indicador de qué había sido.

Él había usado el principio en repetidas ocasiones durante su aprisionamiento en la mansión, luego de la Batalla de Hogwarts. A cambio, dio todo lo que estuviera en sus manos. Incluso se ofreció a ser sometido a torturas menores a cambio de que no le cortaran una mano, por ejemplo.

Antes de ser un Nobilium, verdaderamente no era nada.

—Él no quería obedecer en un principio —Theo siguió con su relato—. Obviamente, mi padre trató de rehuir, pero es imposible. Todos lo sabemos. Lovegood llevaba dos meses allí para ese entonces, y yo olía ya que pronto empezarían con las torturas físicas. Torturas físicas de verdad. No moretones, ni pequeños cortes. Cosas- cosas que no quería ver, ni pensar, ni oír. No...

Theo apretó los labios, con su gesto cerrándose. Draco mejor que nadie conocía el sadismo y la crueldad con la que sus pares trataban a los prisioneros. Sabía la clase de cosas que le harían a Lovegood. Después de que el Lord hubiera triunfado ya no tenían a nadie que los frenara como había sucedido al inicio de la guerra. Podían quitarle la piel de a poco, podían partirla en dos mientras la mantenían viva, y nadie les diría nada. Nadie lo impediría. Ninguna ley se interpondría en medio.

Theo evitó eso.

—Así que mi castigo y mi misión por mi insolencia, fue guardar su celda.

»Estaba allí, desde el momento en que me levantaba, hasta el momento en el que me iba a acostar. Presenciaba cómo trataban de sacarle información, presenciaba las visitas del Señor Tenebroso. Presenciaba cómo sufría. Presenciaba- veía todo. —Theo apretó los dientes con tanta fuerza que los oyó rechinar, sus ojos perdidos en la mesa, las memorias reproduciéndose en su cabeza—. Y no podía hacer nada.

Draco podría haberle dicho que ya había hecho bastante. Que había hecho lo que podía. Pero nada abandonó sus labios

Porque todo eso le llegaba de muy cerca, y le resultaba demasiado familiar.

Demasiado doloroso.

—Entonces, eventualmente, comenzó a hablarme.

»Eran cosas estúpidas en un inicio, cosas realmente estúpidas, como que mi cabeza estaba llena de torposoplos- o cómo mierda se llamen esas cosas. O que si la dejaba crear un collar con tapas de botellas, yo me sentiría mejor y vería que no tenía sentido mantenerla allí. Que ella me podría ayudar. Ella a mí

Draco casi sonrió. Casi. Durante su aprisionamiento en la Mansión, Lunática no fue muy distinta, sabía de primera mano de lo que hablaba Theo.

Por otra parte también vio cómo las comisuras de Theo se elevaban, solo un poco, antes de que ese gesto de seriedad volviera a su cara. Draco por fin se dejó caer en el asiento. A la poción le quedaban unos minutos antes de que tuviera que apagar el fuego.

—Traté de no escucharla, realmente no. Por algo le decían Lunática, y tenían toda la razón. Solo que... —Se detuvo un instante, sopesando lo que diría—. Me daba lástima, hombre, no te voy a mentir. Me daba lástima verla preguntar cuándo podría irse, o si le permitía escribir una carta a Harry Potter para que la rescatara.

—Suena como ella —comentó Draco.

—Lo sé. Y para ese momento, yo pensé que no haría ningún daño hablarle de vuelta. ¿Qué podría pasar? Era una chifladita, al fin y al cabo. Al menos podría ayudarla a no hablar sola. Así que comencé a contestar.

Draco no sabía qué estaba recordando en ese instante Theo, pero sí sabía que, fuera lo que fuera, él no recordaba haberle visto esa expresión jamás en el rostro. Ni cuando estaba complacido. Ni cuando estaba enojado. O triste. O feliz. O perdido en la lujuria. Jamás. Era algo insólito.

Algo que, aparentemente, solo podía provocar Luna Lovegood.

—Respondía a cosas tontas, verdaderamente tontas —dijo él con sinceridad—. Como cuando me contó un día que los nargles le escondían continuamente los zapatos en el colegio, y que quizás también habían escondido los recuerdos que ellos estaban buscando dentro de su mente. Yo le seguía el juego, le decía que los nargles eran más inteligentes de lo que parecían entonces, y ella respondía que sí, que por fin alguien la comprendía. Y de un momento a otro, estábamos hablando de su padre y de cómo la había querido. Cómo había muerto por ella en la batalla. Y de su madre y de su muerte también, y de un montón de cosas personales que yo no quería saber. No quería saber. No necesitaba saber.

»Me hablaba sobre mis ojos. Que le recordaban al bosque y al césped de la casa en la que solía vivir. Me decía que le habría gustado conocerme antes, o en otras circunstancias. Me decía que... que le gustaría poder hacerme coronas de flores para cuidarme- —Theo esbozó una sonrisa amarga—. A mí. A su puto captor.

Era algo que no le traía buenos recuerdos. Draco lo sabía. Se notaba en cada línea, en cada arruga, en la posición de su cuerpo. Y sin embargo, el rostro de Theo se iluminaba hablando de aquello. Draco no pensaba que él lo notaba. Era algo inconsciente.

No sabía qué pensar al respecto.

—Yo creí- creí que solo le tenía pena. Creí que solo la veía como una prisionera loca —dijo él, un poco más alto que un susurro—. Nunca creí que ella fuera diferente. No ese diferente que todos conocíamos. Si no que... nunca pensé que fuera diferente para mí.

Oh.

Oh.

Draco abrió la boca para decir algo, cualquier cosa. Pero Theo aferró la mano en el borde de la mesa y su respiración se volvió un ápice más pesada, así que decidió que mejor no.

—Y entonces, se quebró.

Aquello lo hizo tragarse cualquier palabra que fuera a abandonar su garganta.

—Fue... Fue de las peores cosas que he presenciado en la vida —dijo él, y ahora sí que parecía que no hablaba con Draco. Las palabras, los pensamientos, todo salía de sus labios sin que Theo lo procesara—. Luna era... era como una luz. Daba igual lo que sucediera, ella... ella...

Hubo un minuto de silencio en el que Draco no pudo hacer más que mirar cómo el castaño movía sus ojos de un lado a otro encima de la mesa.

—Ellos llegaron a un nivel en su inconsciente, a un nivel que no debían tocar y- y todo explotó. Luna volvió en sí, sin ser capaz de distinguir qué era verdad y qué era ficción. Y eso- ella antes pensaba que todo era verdad. Los nargles, los torposoplos. Todo. Luna- Luna...

Luna. No Lunática. No Lovegood. Luna.

La forma en la que Theo decía su nombre hacía que Draco se removiera incómodo en su lugar. Sonaba como si estuviera diciendo algo precioso; algo que debía cuidar. Y Draco comenzaba a entender. Simplemente le costaba creerlo.

—Dejó de comer. Dejó de hablar. Hizo caso omiso a mis intentos de charlas con ella —soltó, como si aquello realmente le causara dolor, a pesar de haber sucedido más de cinco años atrás—. Cualquier otra persona habría estado feliz. Aliviada. Al fin la lunática se había callado. Pero- pero yo no.

No, es que realmente aquello era poco creíble.

—Y un día la vi llorar.

Draco alzó las cejas con verdadera sorpresa. Lovegood. Llorando. En la Mansión, Draco jamás la vio llorar. A veces parecía que ni siquiera entendía dónde estaba, el máximo símbolo de desesperación que había tenido por su parte era tratar de escapar. Fuera de eso, la chica casi parecía una Hufflepuff aceptando lo que estaba sucediendo.

Theo respiró temblorosamente.

—Draco, te prometo, yo- —dijo, perdido en su cabeza—. Sentí que alguien me estaba aplicando un Crucio. Luna-

Draco dejó de escuchar después de eso.

Un Crucio.

Theo la amaba.

Aquella revelación no fue inesperada, no con todo lo que le había contado, pero continuaba siendo difícil de creer. En Hogwarts, Draco no recordaba que Theo le hubiera dedicado un segundo de su atención, y viceversa. Aquello no habría pasado jamás sin que Voldemort hubiera triunfado. Sus caminos nunca se habrían unido. Casi parecía un accidente.

La guerra tenía formas extrañas de destruir a las personas.

—No quería volver a verla así —soltó Theo con firmeza—. No podía seguir viéndola así. Ahí fue cuando comenzó mi plan, lo que me llevó a hacerme espía. Lo que me llevó a que el Señor Tenebroso me "honrara con su Marca" —lo último fue dicho con sorna—. Debía sacarla de allí, incluso si yo moría en el intento.

Eso es estúpido, pensó para sus adentros. Estaba arriesgando todo por un plan que estaba destinado a fallar. Pero no lo dijo en voz alta.

Theo era igual de estúpido.

—Todo se facilitó, la verdad —prosiguió—. Mi madre estaba teniendo una aventura, con un nacido de muggles, ¿lo sabías? Estaba ayudándolo a ocultarse y a cambio supongo que le pedía que se la follara. Yo que sé.

No, Draco no lo sabía.

A veces sentía que ya no tenía idea de nada, en realidad. Todas las mentiras en las que creía habían comenzado a caerse a pedazos desde que tenía dieciséis años.

Theo se mordió la lengua, realmente la mordió, pensando en eso. Draco sabía que le dolía hablar de Vanessa. No era su madre biológica, pero luego de casarse con el señor Nott cuando Theo no era más que un niño, lo había criado como a su propio hijo y él había comenzado a llamarla mamá. Draco sabía que le quemaba hablar de ella.

Perder una madre ya era difícil. No quería imaginar lo que era perder dos.

—Mi padre los encontró, y en un ataque de rabia, la asesinó —Su voz había vuelto a ser neutral, mientras Draco nuevamente sentía que era tomado por sorpresa. Los rumores... los rumores siempre dijeron que Theo fue quien la mató, salvo que él nunca lo había creído. Nunca supo de qué murió Vanessa, pero ciertamente Draco no se esperaba que hubiera sido asesinada—. Yo... vi todo. Sin quererlo. Vi- vi cómo él-

La ira se apoderó de su cara una vez más, era el mismo gesto que había hecho hace unos minutos. La crueldad parecía parte de Theo en ese momento, y Draco vio quién era en verdad, o en quien podría llegar a convertirse. Draco vio a la persona que no le temblaba la mano al ejecutar gente públicamente. Vio a la persona que el resto del mundo temía y respetaba, así como a él mismo. Vio al hombre que lo aturdió y maniató para la Orden.

Y cayó en cuenta.

—Tú... —murmuró Draco, pasando saliva. Theo no se movió. No contestó. Esperó a que él lo dijera—. Lo mataste..

Draco alcanzó sutilmente la varita de su pantalón, su corazón aumentando la velocidad. Theo estaba exageradamente inmóvil.

—Mataste a tu padre.

—Sí —admitió con tranquilidad—. Sí, lo hice.

Draco no pudo hablar. La mayoría de la charla se había sentido así, pero eso- eso lo calló por completo. Era difícil de por sí.

Él nunca había podido matar a nadie, era demasiado cobarde para siquiera intentarlo. No podía imaginar apuntar la varita a una persona, y ver cómo tomaba una vida- simplemente no podía. No tenía idea cómo era capaz de soportar sacar ojos, de conjurar hechizos que hacían que la víctima se hiciera cortes en cada centímetro del cuerpo y que se mantuvieran regenerando y curando mientras se hacían otros nuevos. Podía hacer todo eso, aunque no era capaz de llegar al otro extremo. Era irónico y ridículo.

Pero si ni siquiera podía imaginarse matando de verdad a un extraño, a alguien sin cara, el pensamiento de asesinar a su padre- su padre... era simplemente inconcebible.

—Eso logró que pudiera ayudar a escapar a Luna —habló Theo una vez más, continuando con su relato mientras Draco lo miraba como quien mira a un desconocido—. Fue todo muy rápido. Escuché sus indicaciones de dónde debía Aparecerme, y lo hice. Le hice caso en todo. Lo que ella me pidiera. Lo que ella- si me hubiera pedido el sol, se lo habría dado. Si me hubiera pedido mi vida se la habría entregado.

Extraño. Todo esto es extraño. Inverosímil.

No tiene sentido.

—La Aparecí afuera de la base de ese entonces. Alguien me dejó inconsciente, y de pronto al despertar, tenía a Harry Potter en mi cara exigiéndome respuestas.

Draco se permitió soltar un resoplido nervioso.

—Me suena conocido.

—Luna interfirió por mí —dijo sin hacerle caso, nuevamente con amargura—. Me defendió. Yo no merecía su defensa. No merecía... no merecía nada. No la merecía a ella. No la merezco.

Draco casi se rio de él.

Merecer o no merecer. ¿Quién dictaminaba eso? ¿Acaso había alguien, en algún lugar, que decidía sobre aquello? Si el merecer cosas fuera justo, si realmente existiera una moral...

Su madre estaría viva.

No. Eso de merecer o no merecer era un sinsentido.

Y sin embargo, entendía mejor que nadie a Theo.

—En el momento en que los vi, supe que tenía que ayudarlos. Si eso- si eso me aseguraba que Luna continuaría viva, que tendría un futuro, y una posibilidad de ser feliz... lo haría —Theo dijo con seguridad, para luego añadir ausentemente—: Y mi madre... mi madre- yo no podía dejar las cosas así con el Señor Tenebroso, harían preguntas. Así que la Orden me ayudó a trazar el plan, lo que haría, incluso modificaron mis recuerdos. Si te los muestro verías que yo realmente pienso que las cosas sucedieron así, como están puestas en mi cabeza. Si no fuera porque me han dicho innumerables veces que no... —Theo chasqueó la lengua—. Volví a la Mansión entonces, y llamé al Lord, preparando la escena. No dudé, no confesé, ni siquiera me mostré arrepentido de haber matado a uno de sus más leales servidores. Simplemente... le dije que mirara.

»Vio mis recuerdos. Uno por uno. Creo que solo gracias a la magia de Potter no notó que eran falsos —Theo estaba respirando agitadamente otra vez—. Lo que él vio fue... que yo me cansé de la mediocridad de mi padre. Que él descubrió a mi madre engañándolo, y tuvo una crisis, huyendo a desquitarse con su prisionera. En medio de aquello Luna tuvo una oportunidad para escapar, debido a que él cometió el error de no dejar la puerta sellada y que las protecciones se hubieran debilitado gracias a su magia débil y descontrolada. Un montón de errores que la Orden creó para hacer la historia más creíble. Y cuando me enteré, maté a mi padre porque no era digno de ser cercano al Señor Tenebroso. Y luego maté a mi madre, por desgraciar la pureza.

La sonrisa burlesca retornó a la cara de Theo. La mente de Draco estaba trabajando a una rápida velocidad, analizando lo que Theo estaba diciendo.

—Como podrás adivinar —dijo él—, al Señor Tenebroso le encantó esta historia.

Oh, Draco podía apostar por ello.

—Lo primero que hizo fue castigarme. Desconfiaba de mí, obviamente. Había matado a uno de sus seguidores más leales y poderosos, pero reconocía el valor que había en eso. Reconocía que fui capaz de hacer algo que no mucha gente haría: poner primero la pureza de la sangre, poner primero a sus ideales, que a mi propia familia. Y mientras tanto, yo fingía adoración, devoción y lealtad hacia él —Draco podía visualizar a la perfección a qué clase de castigos se refería. Cómo funcionaba la mente sádica de Voldemort—. Entonces... me ofreció marcarme. Me ofreció un montón de cosas. Era una prueba, obviamente. El Señor Tenebroso no ofrece ese tipo de oportunidades al azar. Las cosas que tuve que hacer- lo que tuve que cometer... él descubrió que le servía más vivo que muerto. Que le servía más de su lado, que del de alguien más —Theo finalizó, y Draco solo podía pensar en las cosas que el Señor Tenebroso era capaz de pedir con tal de probar a alguien. Podría preguntarle qué, que le explicara qué había hecho, a qué había sido obligado, pero él lo había vivido. Lo había vivido con Eric. Él sabía de lo que hablaba—. Y finalmente el Lord decidió que era lo suficientemente digno.

No sabía qué pensar respecto a todo eso. Era demasiada información. Lovegood. La Orden. Su padre. Su madre. Voldemort. No sabía qué podría acotar. Así que simplemente dijo lo primero que se le vino a la mente:

—La Orden te usó.

Theo se encogió de hombros, indiferente. Toda la compostura glaci regresó a él. Lo peor ya había pasado, había dicho la verdad, toda la verdad. Podía ocupar esa máscara.

—Tal vez —contestó—. No era un precio que no estaba dispuesto a pagar.

Draco trató de analizar todo lo que dijo. Ese era el inicio de su espionaje. La razón por la que había hecho eso y más.

Lovegood.

Y Theo había matado a su padre. Ahora, con la información más en frío, no le resultaba algo tan extraordinario. Draco vio cosas peores, eso era seguro, y probablemente el señor Nott se lo merecía. No tenía idea qué decía de él que pensara eso. No tenía idea qué decía de Theo que no mostrara ningún tipo de remordimiento al hablar de esa parte de su pasado.

Así que simplemente no pensó en ello.

—Ella es la mujer de tus recuerdos... —murmuró Draco, con su mirada enfocada en la poción. Por el rabillo del ojo vio a Theo asentir escuetamente—. Pero se ve tan diferente...

Draco recordó lo que vio en la cabeza de Theo semanas atrás. Ese cabello rubio corto y opaco, ojos azules apagados, cicatrices en su cara, insana delgadez.

Lovegood siempre había sido menuda, pero su pelo largo y esos ojos saltones y soñadores eran algo característico de su físico. Aquella mujer distaba bastante de la niña que Draco conoció.

Era un poco aterrorizador, ver cómo podía cambiarte estar en constante contacto con la crueldad.

—Está diferente —fue lo que Theo respondió. Draco asintió, sin querer seguir hablando de eso.

—¿Continúa viva? —preguntó en su lugar.

—Sí.

Por la forma en que Theo hablaba de ella, Draco solo podía llegar a una conclusión.

—Pero no están juntos.

Unos segundos de silencio pasaron.

—No.

Draco lo observó con cuidado. Aquel día, se enteró de más cosas de las que tenía planeado. Se había enterado que Theodore Nott tenía un corazón, por más increíble que sonara. Draco había pensado que tantos años bajo el ala de Voldemort, criado bajo la vigilancia de los Mortífagos, le había quitado a ambos la habilidad de sentir.

—¿Por qué? —preguntó. Theo resopló con desdén.

—¿Por qué, Draco? ¿En serio?

El noviazgo sí sonaba ridículo para él, pero quizás eso era porque Draco no había encontrado a nadie, ni pensaba hacerlo. Su vida ya era lo suficientemente difícil teniendo que ocuparse de sacar a su madre de Azkaban-

Draco cerró los ojos unos momentos.

—Estamos en medio de una guerra —Theo, afortunadamente, interrumpió el hilo de sus pensamientos—. Yo puedo- puedo morir. No quiero hacerle esto a ella, que se encariñe de mí para dejarla sola. No lo merece.

Draco trató de buscar algo dentro de sí que reaccionara a aquellas palabras como de niño habría hecho. Ganas de burlarse de Theo, de ridiculizarlo. Impresión por la intensidad de sus emociones. Incomodidad frente a algo que Draco no podía comprender.

Pero nada salió. Simplemente no le importaba. Nada de eso.

Ya había obtenido sus explicaciones.

—¿No siente lo mismo, entonces? —le preguntó. Theo se removió en su lugar.

—Era mi prisionera.

Eso no era una respuesta.

—Siete años atrás.

—Seis.

El rubio no agregó nada. ¿Para qué? No era su problema si Theo quería matarse y torturarse de esa forma. Ni siquiera es como si le afectara esa decisión, exceptuando el hecho de que probablemente perdería a un buen compañero de cama si escogía a Lovegood. Fuera de eso, podía hacer lo que quisiera con su vida. Y si sus pensamientos estaban con la lunática, pero no podía tenerla, a Draco le daba absolutamente igual.

—Incluso si siente algo por mí, está condicionado por el tiempo que pasó conmigo estando secuestrada —murmuró Theo, más para sí mismo. Parecía estar recitando palabras que ya había dicho en ocasiones anteriores—. Merece enamorarse de alguien que no- que no haya presenciado- que no haya sido parte de sus torturas. Merece... merece el mundo.

Draco alzó una ceja, algo asqueado.

—La amas —puntualizó lo obvio. Theo desvió la mirada—. Han pasado seis años, Theo. Lovegood no ha desarrollado ningún tipo de apego insano hacia ti.

El castaño arrugó la frente. Draco solo lo decía porque su comportamiento era irracional.

—No lo sabes. No la conoces.

Draco asintió, encogiéndose de hombros. Era justo.

—No, no la conozco.

Theo pareció descolocado solo una décima de segundo, pero no comentó nada. Quizás esperaba que insistiera más, quizás eso hacía el resto de las personas que estaban enteradas de sus sentimientos. Pero él no estaba dispuesto a hacer eso. Draco simplemente-

No le importaba.

—Suficiente —dijo Theo, levantándose bruscamente de su asiento—. ¿Estás satisfecho ahora?

Draco curvó la boca en algo parecido a una sonrisa.

—Bastante.

La poción volvió a sonar en el fuego, indicando que la primera parte de su preparación estaba lista y debía ser dejada reposando veinticuatro horas más. Draco se levantó de su lugar bajo la atenta mirada de Theo y apagó el fuego, conjurando un hechizo que mantuviera el caldero impermeable para que ningún objeto extraño ingresara en él. El rubio juntó los ingredientes que utilizaría al otro día, y luego se dio la vuelta.

—Bien —dijo, caminando hacia él—. Vamos con Potter.

•••

Draco no sabía dónde se encontraba cuando Theo los Apareció allí, pero sí que podía reconocer la magia ondeando a su alrededor.

Dio un vistazo, notando que a unos metros la barrera que los separaba de los muggles se erguía. Él podía verla, como un reflejo borroso entre un mundo y otro.

Theo sacó una moneda del bolsillo, tocándola con la varita. Draco reconoció el encantamiento proteico instantáneamente: era el mismo que él había ocupado en sexto año con madam Rosmerta, el que le había robado al "Ejército de Dumbledore". Parecía tan lejano en ese momento. Cuando las sospechas en su nombre bajaran entre los Mortífagos, Draco exigiría a Potter que le diera una también.

Sintió un familiar atisbo de adrenalina crecer en su estómago mientras veía cómo la mirada de Theo estaba enfocada en un punto que él no veía, seguramente un Fidelius.

Estaba allí, estaba pasando.

—¿Y ahora qué? —Draco dijo en tono aburrido.

—Ahora esperamos.

—¿Y qué? —repitió con burla, resoplando—. ¿Potter se va a materializar de la nada aquí?

—Así es, Malfoy.

Se giró al instante en el que escuchó su voz. Potter estaba detrás suyo, con esa expresión seria que traía desde que era nada más que un niño. Draco podía ver rastros aquí y allá que le decían que era la misma persona que él conoció en Hogwarts, el mismo adolescente enclenque. La postura desgarbada, el cabello hecho un desastre, las gafas redondas. Pero el resto... El resto era otro ser, completamente. Potter se sentía- amenazante. Destilaba casi el mismo poder que el Señor Tenebroso, la magia negra ondeando alrededor de su cuerpo, y la esencia característica, la firma mágica que Draco siempre había percibido, se hacía tan insistente que atosigaba sus sentidos.

Le dedicó una mueca que imprimía todo su desagrado.

—Justo a tiempo, San Potter —espetó, cargando sus palabras de veneno. El moreno alzó una ceja. Su cara estaba vacía de toda emoción.

—Uno creería que en ocho años se te ocurrirían nombres más ingeniosos que los que usabas en el colegio —contestó él, empezando a caminar hacia donde estaban para ponerse frente a ambos.

—No necesitaba pensar en nombres nuevos para muertos. Y tú lo estabas, para mí, y vaya que fueron buenos años —le dijo Draco—. No pensé que estuvieras escondiéndote como una rata.

Había olvidado, de verdad, lo mucho que disfrutaba ver la forma en que el rostro de Potter se enfurecía. Sus ojos se transformaban en dos rendijas, y la palabra irritación parecía cobrar vida. Su mandíbula se apretaba, y las mejillas tomaban un tinte rojo. Fue su pasatiempo favorito de niño, y era divertido ver que aún podía hacerlo perder la paciencia con un par de palabras.

—Si no te hubieras dedicado a crear hechizos de mierda que mataban a la gente que podía testificar que estaba vivo —replicó Potter, con el mismo veneno que el rubio había ocupado—, quizás te habrías dado cuenta.

Draco bufó con sorna, la ira empezaba a apoderarse de él. Habían cosas que no cambian.

—¿Esa es tu excusa? Te has rascado los huevos ocho años. Pudiste-

—Draco.

La voz de Theo hizo que se girara hacia él, su tono advirtiéndole que quizás iba a cruzar una línea.

Le importaba una mierda.

Estaba siendo irracional, lo sabía. Sabía que viéndolo desde un punto de vista objetivo, Potter no tenía demasiadas opciones. De todas formas aquella parte de Draco, la que le ayudaba a mentirse a sí mismo, encontraba muchísimo más cómodo echarle la culpa de todo a Potter y su ineptitud. Ni siquiera podía empezar a explicar por qué le molestaba tanto- solo que si hubiera sabido la verdad sobre su muerte... Si hubiera sabido...

Nada. Nada habría pasado. No eres una buena persona. No intentes convencerte a ti mismo de eso.

Probablemente habrías luchado para entregarlo al Señor Tenebroso, y así comprar la libertad de tu madre. No lo habrías ayudado. No eres como Theo.

No eres más que en lo que te convertiste.

En medio de sus pensamientos, no pudo evitar preguntarse qué tanto había de cierto en todo eso. En si habría entregado a Potter sin pestañear por su madre. No lo sabía. No quería saberlo tampoco. No había sucedido. Punto.

Eso no quería decir que no le hirviera la sangre.

Potter extendió su mano, y Draco, por inercia, hizo lo mismo. Un segundo después, sintió un papel cayendo encima de ella. En él se leía una dirección extraña. Coordenadas, si era preciso. Pero para cuando su cerebro empezó a dilucidar qué era, el suelo ya estaba abriéndose desde abajo, y una Mansión casi tan grande como la suya había empezado a surgir a unos metros de donde se encontraba. Era más parecida a un castillo que a otra cosa, aproximadamente cinco pisos y una que otra torre, la construcción hecha de piedra y notoriamente antigua. Las protecciones que asimilaban una reja eran de piedra también y madera, irguiéndose a lo largo del gran terreno e impidiendo que de donde estaban se pudiera ver hacia adentro.

Draco miró a su alrededor. Era un campo, donde muchos metros más allá se veía un pequeño pueblo con casas igual de pequeñas, y una mansión en miniatura. No había nadie, y de todas formas, de pronto sintió que estaba siendo observado.

Elevó sus ojos, aunque no notó nada fuera de lo común.

—Vamos —dijo Potter abriendo el gran portón de metros y metros de alto mientras murmuraban un encantamiento largo—. Por aquí.

Draco y Theo lo siguieron. El primero recordó vagamente el hechizo que Potter había pronunciado. Era peligroso, y servía para sellar completamente una propiedad. Dentro de esa Mansión, absolutamente nadie entraba o salía sin el consentimiento del azabache. Draco pensaba que ese hechizo en realidad era una fantasía, nunca vio a nadie usarlo fuera de sus cuentos de fábulas. Aparentemente, era real.

La Mansión se encontraba casi al final del terreno, por lo que todo lo de al frente era un laberinto de arbustos y árboles que formaban un espacio común al centro. Casi como un parque en medio de la propiedad. Draco sabía que así estaban diseñadas las casas mágicas más antiguas para hacerle más difícil a los enemigos entrar por tierra, y que el laberinto de la Mansión Malfoy era aún más complicado que ese. Aquel parecía estar ahí solo para adornar.

—¿Qué sucedió? —preguntó Potter de pronto, parándose justo en el espacio común, los árboles rodeandolos y haciendo que aquello fuera algo más privado. Sus palabras habían sido dirigidas a Theo, pero sus ojos estaban fijos en él, así que Draco fue el que contestó.

—El Señor Tenebroso quiso ver mis recuerdos, luego de preguntar por la desaparición de Yaxley —le dijo sin rodeos.

Potter solo parpadeó. Si se daba cuenta de lo grave de la situación, no lo demostró para nada.

—¿Y? —replicó luego de unos segundos de silencio.

—No vio nada, pero creo que es peligroso tener mis recuerdos ahí sí estoy en su foco de mira.

Potter aún no se movía. Una brisa recorrió los árboles, y el frío extenuante en el que vivían se hizo un poco más notorio. A unos kilómetros los dementores debían andar cazando presas a quienes robarle la felicidad. Por poco, Draco sacó su varita y conjuró un Patronus. Aunque en la oscuridad de la noche llamaría demasiado la atención.

—¿No eras un experto Oclumante?

—Sí —contestó aunque no era del todo cierto, y obvió el tono de burla con el que Potter había preguntado aquello—. Pero no puedes usarlo contra él. El Señor Tenebroso- se daría cuenta de que lo estoy dejando fuera de mi mente. Pensará que escondo algo.

—¿Qué sugieres?

—Existe un... hechizo. Es un derivado del Obliviate. Borrará mis recuerdos, pero de forma temporal, y yo decidiré qué olvidar. Una vez que tú lo reviertas con un toque de varita, recuperaré todo. Todo lo que tenga que ver con la Orden.

Draco, por alguna razón, había esperado que Potter exigiera explicaciones. Que le preguntara de dónde había sacado eso y por qué consideraba que era una buena idea. O que lo descartara y el rubio tuviera que luchar con uñas y dientes para que le hiciera caso a él y a su plan, y que dejara esa estúpida idea preconcebida de la moral. Gritarle que no rechazara su propuesta solo porque era Draco Malfoy.

Pero en su lugar, Potter sacó la varita de su bolsillo.

—Está bien —le dijo con serenidad—. Enséñame.

Draco se quedó donde estaba unos segundos antes de asentir y acortar la distancia entre ambos, sacando su propia varita mientras se ponía a su lado.

Evitó mirar la madera que Potter sostenía entre sus dedos. Evitó pensar en que era suya, y que no tenía derecho de usarla. Pero era cierto que la varita escogía al mago y que había pasado ocho años sin ella. No la necesitaba. Sin embargo el hecho de que fuera Potter, de toda la gente, que la tuviera...

Merlín.

—Tienes que moverla de esta forma... —le dijo, haciendo un movimiento en zigzag parecido a una Z alargada y curva. Potter lo intentó—. No, no. Así.

Era un hechizo de los más complejos que habían, no le extrañaba que el inútil no pudiera hacerlo.

Draco lo hizo una vez más, dejando en claro con la muñeca cómo se conjuraba. Potter siguió su ejemplo, sus ojos determinados cómo si aquello fuera una especie de desafío.

—Sí —dijo Draco, una vez que el movimiento fue copiado de forma correcta—. Y debes decir "Pars Obliviate".

Potter lo repitió.

—Sí —volvió a decir él, alejándose.

Draco fue vagamente consciente de que habían estado un poco más cerca de lo normal cuando dio un paso atrás y el calor del cuerpo de Potter había desaparecido de su costado, el roce de las ropas desapareciendo. Sin embargo, no se detuvo en ese hecho, porque un pensamiento cruzó por su cabeza golpeándolo al instante.

—¿Qué pasó con Yaxley? —preguntó de repente. Potter enarcó una ceja.

—¿Cómo que, qué pasó con Yaxley?

—¿Han logrado sacarle algo?

Potter lo estudió unos segundos, intuyendo que Draco tenía segundas intenciones con esa línea de cuestionamientos.

—No. Se ha resistido a to-

—Déjamelo a mí —lo interrumpió—. Habla con Theo. Luego de la próxima ejecución, llévame hasta él.

El semblante de Potter se hizo más oscuro luego de oírlo. Draco no sabía por qué. Por la ejecución, o por la obvia implicación de que él sí podría hacerlo hablar.

Le importaba una mierda también.

—¿Para? —preguntó Potter, casi con resentimiento. Draco guardó la varita en su bolsillo.

—Para charlar y comer bocadillos, Potter. No seas imbécil, aunque tengo claro que te cuesta, pero sé cómo hacer que hable.

Los Mortífagos y la sociedad en general, sobre todo los niños, eran educados para ser soldados, mas no estaban entrenados como la Orden. Como había comprobado con Hannah y según la historia de Theo, un miembro promedio del bando de Potter era capaz de resistir a las peores cosas, a las peores torturas, y aún así morir sin revelar más de lo necesario. Los Mortífagos, a diferencia de ellos, no tenían la necesidad de hacerlo porque no tenían ningún tipo de amenaza encima.

O eso era lo que ellos pensaban.

—¿Así como lograste que Hannah hablara? —dijo entonces Potter, la ira colándose en su tono, la acusación en cada palabra.

Draco se echó a reír.

Por la cara de Potter, sabía que no era un sonido placentero.

—Ella fue una de las difíciles, debo admitir —contestó con una media sonrisa—. Ni siquiera gritó tanto como el resto, solo cuando Greyback se la comió viva. Un buen espectáculo, tengo que admitirlo.

Ahí estaba una vez más. La viva rabia adornando cada fracción de la expresión de Potter. La varita estaba apuntada a él al instante de finalizar, y Theo dio un paso hacia ellos.

Draco no borró su sonrisa.

—Me das asco —siseó Potter entredientes.

No era el primero que lo decía.

No sería el último.

—Ponte a la fila.

Por lo que pareció un minuto entero, ninguno se movió. Theo miraba la escena desde su posición, dispuesto a intervenir si las cosas escalaban. Potter apuntaba hacia él, destilando enojo y repulsión. Y Draco se burlaba, con ojos ansiosos de ver cómo reaccionaba frente a lo que decía.

Y cuando creía que podían comenzar a liarse a maldiciones, Potter bajó la varita, dando un paso hacia atrás y cortando el contacto visual.

Draco lo miró por unos segundos sin entender, aunque no fue demasiado.

—Bien, Potter. Hazlo ahora —prefirió ordenar, para luego girarse hacia Theo—. Deberás aturdirme una vez que acabe, así que mantente listo.

Potter, desde su lugar, arrugó el entrecejo.

—No será necesario, podemos hacer esto afuera y mientras yo me oculto bajo la capa y estás confundido, Theo podrá Aparecerte lejos.

Draco se volteó una vez más hacia él, una ceja arriba.

—Sí será necesario. Seguiré sintiendo tu magia y me preguntaré por qué estás vivo, y el Señor Tenebroso podrá verlo en mis recuerdos.

—Bastante gente puede sentir mi magia —replicó Potter, casi con narcisismo—, eso no quiere decir que sabrás que es mía.

Draco lo miró directamente, ojos fríos y cortantes como una navaja.

—Lo sabré.

Se vieron el uno al otro unos asfixiantes segundos, y Draco casi quiso gritarle que no todo lo que decía tenía segundas intenciones de por medio. Que estaba siendo honesto y que ni aunque quisiera podría traicionarlos. Que no entendía cómo ni siquiera un Juramento Inquebrantable hacía que confiara en él.

Pero no dijo nada de eso.

—¿Cuál es el problema, Potter? —se mofó—. Cuando te conocía, habrías peleado por poder aturdirme.

No le pasó desapercibido ni a él, ni a nadie, cómo esa oración salió de sus labios. Cuando te conocía. No tenía mucho sentido, pero a la misma vez tenía todo el sentido del mundo. Draco ya no conocía a ese hombre que estaba frente a él. No tenía idea de quién era, además de su nombre. No sabía qué había hecho en esos años. No lo sabía.

—Bien —murmuró Potter entonces.

Sin más preámbulo, una varita estaba encima de su cara, y un montón de memorias comenzaron a pasar frente a él, Draco se enfocó en ellas, en todas las que podía, para olvidarlas. Theo. Yaxley. Potter. La Orden. Todo desvaneciéndose y quedando como nada más que ideas inconexas sin relación entre sí.

Draco suspiró, sintiéndose súbitamente débil.

Y finalmente, su alrededor se volvió negro.

Chapter Text

Harry entró de vuelta a la Mansión sintiendo el corazón latiendo en su garganta y la familiar rabia creciendo en el estómago.

Joder.

Había visto a Malfoy antes, aquel día del interrogatorio, pero dado que estuvo la mayoría del encuentro bajo el Veritaserum, Harry no podía hacerse una buena imagen de él. Se había encontrado con esa fachada fría que daba la poción, combinada con la cólera de la muerte de su madre. Físicamente era donde él podía ver más diferencias con su yo del pasado, pero en ese momento...

En ese momento, se había encontrado con Malfoy, y había entendido al fin el revuelo, el miedo tras ese nombre.

Toda la apariencia que tuvo en Hogwarts, el niño malcriado y caprichoso que una vez fue, se había desvanecido, dejando a un hombre que parecía carecer de alguna emoción humana. El hombre que Harry vio esa noche, era el Malfoy que hizo que la gente nueva que se unía a la Orden temiera que él los descubriera.

No Rabastan. No Greyback. Ningún Mortífago conocido y veterano.

Malfoy.

Malfoy, a quien la gente común temía y respetaba, porque sabían que si sus ojos se posaban en ellos por más tiempo de lo normal, todo estaba perdido. Malfoy, que inauguraba ejecuciones y observaba todo con ojos duros y analíticos, limpiando la sangre de sus zapatos como si no fuera más que un estorbo. Malfoy, quien había ascendido inesperadamente rápido entre las filas de los Mortífagos, llegando al círculo más cercano de Voldemort. La élite de la élite. El Nobilium.

Malfoy, el torturador. El despiadado.

Como le habían apodado, Astaroth: demonio entre los hombres.

No importaba que no hubiera matado a nadie, que clamara no haberlo hecho. La crueldad de su mirada no ocultaba secretos.

"Sé cómo hacer que hable", había dicho, con su voz cortante como una daga. Y cuando Harry pensó que- pensó en las cosas que Malfoy haría para conseguirlo y recordó a Hannah, él solo se había reído. Como si lo considerara algo gracioso.

Harry oyó cosas durante esos casi ocho años, por supuesto. Él sabía el rol que desempeñaba Malfoy, quién era, ¿cómo no hacerlo? Relatos de que Malfoy torturó gente hasta la locura, que empleaba hechizos que hacían parecer un "Crucio" un juego de niños. Que existió gente a la que hizo hervirles la sangre de forma literal, provocando que se quemaran por dentro y se arrancaran la piel con las uñas para dejar de sentir cómo sus órganos se iban degradando... pero su mente nunca fue capaz de unir la imagen del niño que lloraba en medio de un baño por no poder cumplir la tarea que se le encomendó, con la de un torturador frío y despiadado, que despertaba el respeto y miedo de la gente que lo conocía.

Ahora sí podía.

—¿Estás seguro de que esto es una buena idea?

Harry se giró hacia la voz una vez que estuvo dentro, tomado un poco por sorpresa. Provenía de un lado de la chimenea en el Salón Principal, y el tono desconfiado con el que toda la gente lo había tratado desde que había pactado su alianza con Malfoy era notorio en las palabras.

—No —respondió Harry con sinceridad, acercándose hasta ella—. ¿Pero se te ocurre una mejor opción para saber qué tiene que ver Narcissa en todo esto, que su propio hijo?

La castaña estiró sus largas piernas encima del diván, el libro que traía entre las manos resbaló un poco a medida que lo observaba, sus ojos azules escanearon su cuerpo.

Harry sabía que estaba escuchando sus pensamientos.

—Deberías dejarme entrar a su mente —dijo ella, con tono perezoso—. Ver lo que hay allí, qué es lo que sabe... y luego deshacernos de él.

Harry suspiró, masajeando sus sienes. No era como si esa idea no hubiera cruzado por su mente, pero no, aquel no era el curso de acción que tendrían que tomar. Lo que debían hacer era aprovechar la posición que Malfoy se había labrado.

Harry se sentó a un lado de ella.

—Ya le dimos Veritaserum —replicó—. No sabe nada, Astoria.

Astoria resopló pero no agregó nada más frente a esa oración, posando sus piernas en el regazo de Harry y retomando la lectura. Harry tomó su tobillo, empezando a trazar líneas encima de la piel a medida que pensaba. Malfoy había dicho que tenía una ejecución pública, debía ser en unos días. Harry conocía todo acerca de ellas. Solían suceder cuando alguien atentaba contra el gobierno de Voldemort, ya sea porque afirmaban ver a Harry Potter, o porque era pillado haciendo cosas sospechosas. Se llevaban a cabo en el Atrio del Ministerio de Magia, en una tarima justo enfrente de donde se encontraba la estatua de su supuesta derrota. Eran todas diferentes, para que las personas no supieran qué esperar, y podían ir desde un simple Avada Kedavra, hasta desmembrarlos vivos para el deleite de la comunidad mágica. Los miembros del Nobilium y el Electis abrían las ejecuciones, y en bastantes de ellas, eran quienes las llevaban a cabo. Y si las víctimas no clasificaban como lo suficientemente importantes, Voldemort ni siquiera se aparecía.

Luego de que la ejecución de ese día pasara, tendría que avisar a Theo para que Malfoy viniera al cuartel y sacara información a Yaxley, con métodos de tortura que Harry apenas podía empezar a imaginar. Ellos conocían algunos de esos hechizos –el Veritatis Dolorem o el Flacse, por ejemplo– y se habían entrenado para soportarlos. Suponía que los Mortífagos, sobre todo los experimentados, podían aguantarlos también, pero eso no quería decir que el resto de los conjuros que se habían inventado a lo largo de los años fueran de conocimiento público, que se pudieran resistir. Malfoy... Malfoy estaba seguro de que iba a hacerlo hablar...

—Estás siendo demasiado ruidoso.

Harry soltó el tobillo de Astoria, girándose para mirarla. La mujer no había despegado los ojos de las páginas al hablarle.

—No he dicho nada.

—Puedo oír tus pensamientos. Siempre son caóticos, pero nunca se habían oído así... —murmuró ella en respuesta, mirándolo de reojo por arriba del libro—. ¿Estás bien?

La respuesta fue automática.

—Sí.

Astoria le miró unos segundos más antes de fruncir el ceño y volver a la lectura, dejando a Harry perderse una vez más en su cabeza. Si había una ejecución, eso quería decir que en la última redada alguien lo había visto. Era lo más probable. Que lo vieron y lo anunciaron al mundo. Quizás podrían sabotear la ejecución, entonces. Quizás podrían incluso matar unos cuantos Mortífagos. No- debían apegarse al plan de secuestrar a los guardias que tuvieron contacto con Narcissa. Eso debían hacer. Gastar fuerzas y poner en peligro a la Orden por na-

—Bien —dijo Astoria de manera repentina—. Me voy.

Harry levantó la mirada cuando la oyó, para ver cómo Astoria se levantaba de su lugar, dejando el libro donde estaba sentada momentos atrás. Su largo cabello se encontraba trenzado, y el vestido blanco que usaba quedó rápidamente cubierto por la túnica gris que se puso encima, la cual reposaba antes en la espalda del diván. Astoria conjuró un rápido Glamour que transformaba su cara mientras acomodaba las prendas, la capucha cayendo al instante sobre su cabeza.

—¿Adónde vas? —preguntó Harry, viendo cómo Astoria se encaminaba hacia la puerta una vez había terminado. Ella se giró brevemente.

—A casa.

Harry se levantó también, siguiéndola hasta afuera del salón, ambos caminando hacia la puerta de entrada. Astoria era unos centímetros más alta que él, pero en ese momento la diferencia era notoria gracias a sus zapatos. Harry no tenía idea de cómo podía andar tan bien con esos tacones.

—¿De verdad te vas a ir porque interrumpí tu lectura? —preguntó él suspirando, cuando ella ya alcanzaba la puerta.

No era la primera vez que se marchaba para poder estar en paz con sus propios pensamientos.

Astoria se giró entonces, y la cara seria con la que se iba ya había cambiado. Le dedicó una sonrisa a Harry, avanzando unos pasos hasta quedar frente a frente. Sus ojos azules brillaban, la tenue luz del pasillo hacían que las sombras que se reflejaban en su rostro enmarcaran sus facciones disimuladas, la belleza y elegancia destilaba de ellas aún con el Glamour.

—No seas egocéntrico, Harry —dijo con voz suave, levantando la mano para acunar su rostro—. Me tenía que ir de todas formas, Daphne podría llegar en cualquier momento a casa. Mi trabajo aquí con Yaxley está hecho. —Ella se inclinó, dejando un pequeño beso en su mejilla, justo a un costado de su boca—. Mientras Malfoy no lo rompa lo suficiente para entrar a su mente, no puedo hacer más.

Harry volvió a suspirar, un poco mareado por su cercanía, el perfume caro impregnando sus fosas nasales.

—Está bien —murmuró cuando se alejó. Astoria asintió, separándose de él y volteandose a la puerta.

—¿Me vas a llamar cuando ese tipo venga?

—Sí.

—Está bien —Astoria tomó el pomo y salió al jardín—. Te veré luego.

Y con eso, se marchó.

Harry se dirigió a una de las ventanas, observando cómo Astoria se movía por el laberinto y pasaba la zona común dónde él, Theo y Malfoy, habían estado minutos atrás. La capucha ondeaba con el viento, y, cuando las protecciones le avisaron que alguien estaba tratando de traspasarlas, Harry apuntó la varita a la puerta, murmurando el hechizo que la dejaría irse. No le preocupaba Astoria. Si la Aparición fallaba, siempre tendría otros métodos para volver a casa sin ser vista.

Harry dejó salir otra respiración temblorosa, sintiendo las protecciones amoldarse de nuevo, y se retiró. Le habría gustado conversar más con ella. Siempre era agradable hablar con Astoria, y Harry aprendió a apreciarla con el paso de los años luego de que la mujer casi hubiera peleado con uñas y dientes para que la dejaran unirse a su bando. Había aprendido a reconocer su intelecto y lo útil que era para la Orden su don con la Legeremancia y la Transformación. Una parte de él pensaba que incluso en algún punto podría haber llegado a enamorarse de ella; pero lo descartó de inmediato, en este momento y en aquel entonces. No solo porque no había cosa más peligrosa que amar en tiempos de guerra, si no también porque en medio de todo ese lío, más débil se hacía de cara a sus enemigos, quienes no dudarían en aprovecharse de los puntos sensibles si es que los descubrían. Más doloroso sería una vez que se marcharan... él estaba bien así. Además...

Buscaría a Ginny en Astoria.

Harry caminó por los pasillos que daban a las escaleras de la mansión, quitándose esa idea de la cabeza. Astoria y Ginny no eran nada parecidas, ni físicamente ni psicológicamente. Mientras Ginny era atrevida e intrépida –pasional– Astoria era precavida, y prefería por lejos el terreno intelectual que el del campo de batalla, aunque era una bruja talentosa también. Harry intentaría buscar similitudes que no existían, y no sería justo para ninguno, ni para la memoria de Gin, ni para él, o para Astoria. No lo era.

Realmente estaba bien así.

Harry llegó al borde de las escaleras. Eran grandes y vistosas, dando a un segundo piso igual de espacioso que el primero. Harry las subió, dispuesto a retomar la reunión que abandonó a la mitad antes de que su moneda se calentara, cuando de pronto notó a Luna en una de las primeras habitaciones del pasillo, sentada en la última ventana del cuarto mientras miraba hacia afuera.

Harry pausó, decidiendo que no podían hacer daño darse unos minutos para hablar con ella.

—¿Estás bien? —le preguntó, entrando a la habitación.

Era una de las de menor tamaño y tenía un piano al centro. Aparentemente Luna quería aprender a ocuparlo, pero lo único que había logrado era tocar melodías que no tenían relación entre sí, aunque nunca se lo decían. Había pocas cosas que la hacían verdaderamente feliz desde el 2000. Y si tocar el piano de forma ridícula era una de ellas, Harry callaría.

Luna giró hacia él cuando lo escuchó, una pequeña sonrisa adornó sus labios a medida que asentía.

—Bien —dijo ella.

Harry llegó a su lado, mirando por la ventana junto a la mujer, notando cómo desde allí se podía ver un poco la zona común, el laberinto y algo de la salida de la mansión.

—Lo viste por la ventana —afirmó, sabiendo que eso era lo que Luna estaba haciendo allí. Ella volvió a asentir.

—Theo.

Harry le dedicó una mirada ladeada mientras los ojos de Luna seguían fijos en el jardín. No había dicho muchas palabras los últimos años, al igual que Andrómeda. La última vez que la escuchó hablar como una persona normal fue la noche en la que Theo la rescató y la llevó a la base antigua para ponerla a salvo. Luego, su lista de oraciones se había reducido hasta quedar en no más que monosílabos. "Bien, mal, y Theo" eran las palabras más usadas en su pequeña colección.

No era que no comprendiera el mundo a su alrededor, o que tuviera algún tipo de problema en la cabeza. Hermione y Poppy le explicaron que podía ser un mecanismo de defensa, que todos teníamos diferentes, y que para Luna era más fácil llevar la realidad de esa forma desde que la habían secuestrado. Harry no lo comprendía, extrañaba escucharla hablar sin parar sobre los nargles y esas cosas, pero no estaba en su lugar dictaminar cómo cada uno sobrevivía a la guerra.

—Theo estaba con Draco Malfoy, ¿lo recuerdas? —preguntó Harry lentamente. Luna volvió a asentir—. Él fue quien trajo a Yaxley.

La mujer pestañeó un par de veces, recordando seguramente la noche que habían movilizado el hombre hasta la mansión.

—¿Bien...? —cuestionó Luna, dejando la oración en el aire. Harry hizo una mueca.

—No diría que es bueno —respondió, intuyendo que eso era lo que estaba preguntando Luna—. Es Malfoy.

Luna no contestó nada en un inicio. Sus dedos fueron a parar a la ventana, trazando figuras en ella, la mirada fija en el punto donde Theo estaba parado minutos atrás.

—¿Theo? —susurró. Harry se tomó unos segundos para responder.

Theo había matado a un montón de gente. Theo había cortado cabezas sin pensarlo dos veces, sin tener remordimientos al respecto. Theo había reducido a pedazos a cualquiera que intentó tocarle un pelo a Luna. Eso no era de alguien bueno.

Pero Harry tampoco podía juzgarlo, después de lo que él mismo había hecho.

—Theo te protegió —respondió en su lugar, sabiendo que Luna defendería al hombre sin importar qué le dijera. Ella asintió solemnemente.

—Theo —dijo, el nombre deslizándose en sus labios con cariño—. Bien.

—Sí. —Harry habló, con voz distante—. Theo hizo bien contigo.

Él no sabía si Nott no disfrutaba hacer esas cosas, y también que en más de alguna ocasión le tocó asesinar a miembros de la Orden, y que no debería confiar en su palabra. Pero Theo ya había arriesgado su vida, años atrás, al traer de vuelta a Luna. Quizás Harry estaba siendo iluso- probablemente lo era, pero si alguien como él podía notar que los sentimientos de Theo eran verdaderos, entonces no tenía razones para desconfiar de él.

Eso no quería decir que la idea le agradara.

Luna lo observó abiertamente, con sus grandes ojos azules menos soñadores y brillantes de lo que fueron en la adolescencia. Su cabello rubio ya de por sí apagado había oscurecido más tonos durante esos años, y las pequeñas cicatrices que le recorrían la frente daban por resultado la imagen de una mujer que pasó por demasiadas cosas.

Al igual que el resto del mundo.

Harry se alejó de la ventana, dispuesto a volver a lo que estaba haciendo.

—¿Has visto a Hermione y el resto? —preguntó. Luna apuntó hacia el final del pasillo, justo donde Harry creyó que iban a estar—. Gracias, Luna —dijo, agachando un poco la cabeza a modo de despedida y saliendo del cuarto.

A medida que Harry se daba la vuelta, Luna agitó su mano y volvió a mirar una vez el punto donde Theo había estado, casi como si pensara que si lo deseaba lo suficiente, el hombre reaparecería. Harry agitó la cabeza.

No demoró mucho en ubicar a sus amigos. Estaban dentro de un cuarto grande con una mesa que abarcaba poco más de la mitad de la sala. Se encontraban en una de las esquinas. Hermione, Ron, Percy y Bill doblados encima de un montón de hojas, leyendo y hablando en voz baja.

Harry caminó hacia ellos sin dejar de notar cómo a la mano de Hermione, la cual movía por encima del papel, le faltaban dos dedos. No fue una experiencia bonita el día que los Mortífagos la habían reconocido y por poco asesinado; su cabello grande y desastroso dando la pista incluso tras la máscara, debido a que su foto y la de varios miembros de la Orden estaban colgadas por todo el mundo mágico, reconociendolos como "Los Rebeldes". Desde ese día en que le arrancaron dos de sus extremidades de forma definitiva para torturarla, usaba el pelo corto, al ras de su mandíbula, y lo llevaba amarrado en una media coleta para así ser irreconocible.

Ron la escuchaba atentamente, completo de cicatrices también en sus manos y brazos, las que se había hecho aquel día en el Departamento de Misterios en quinto año, y unas cuantas más. Bill, con las que le dejó Greyback adornando su rostro, y Percy. con la mitad del rostro quemado luego de la Batalla de Hogwarts. Harry sintió ese revuelco de siempre en su interior al mirarlos, recordando sus propias cicatrices también.

Todos habían sido marcados de una forma u otra.

—Hey —dijo, cuando llegó a su lado. El grupo levantó la mirada brevemente para reconocer su presencia, antes de volver a las anotaciones.

—¿Qué quería? —preguntó Hermione un poco más brusco de lo usual.

Harry la miró unos momentos, sabiendo que Hermione aún desconfiaba de Theo, siendo su mayor razón que el castaño no pudieran hacer un Juramento Inquebrantable con él que les confiara su lealtad, debido a que necesitaban que fuera capaz de jurar a Voldemort lo que pidiera. Lo único que consiguieron de su parte, era que jurara que pasara lo que pasara, no abandonaría a la Orden. Hermione no creía en su cariño hacia Luna, mucho menos después de que no deseara estar con ella, o rechazara cualquier intento de Luna por acercarse a él. Harry ya se había rendido en tratar de convencerla de que existían razones para su comportamiento, y que no, no los iba a traicionar.

—Estaba con Malfoy —respondió, esperando las reacciones que esa oración iba a traer, que no tardaron.

El cuerpo de Ron se tensó visiblemente, y Percy junto a Bill hicieron una mueca de desagrado. Hermione apretó los labios, sus manos apretando el borde de una de las hojas.

—¿Y? —escupió Ron, apretando la mandíbula. Casi molesto.

No era ninguna sorpresa. Todos sabían quién era Malfoy y la manera en la que entró al Nobilium: sacrificando a un pobre chico y consagrándolo como el peor asesinato de esos años. Todos lo odiaban en diferentes niveles.

—Tom intentó ver sus recuerdos hace unos días —explicó Harry, con voz neutra—. Malfoy cree que desconfía de él.

Su amigo bufó, sus ojos enfocados con ahínco en los papeles.

—Tremendo espía...

Harry se puso a su lado para mirar las hojas también, ignorando su comentario. Independientemente de si detestaba o no a Malfoy, sabía que Voldemort desconfiaba de todo el mundo. Que tenía mascotas y seguidores, pero no iguales, y que sería un estúpido si por su mente no hubiera pasado la posibilidad de que Malfoy se hubiera enterado de todo lo que le hacían a Narcissa, y que la historia de pantalla de Lucius no hubiese funcionado. Era más que obvio que tarde o temprano se aseguraría de que el secreto siguiera intacto, y que la urgencia de comprobar que Malfoy seguía sin saber nada, hubiera crecido luego del secuestro de Yaxley.

Una parte de su cerebro le recordó que, como estaban las cosas, Malfoy debía hacer hasta lo imposible para probar que era devoto a Voldemort. A nadie le iba a gustar mucho esa parte.

—¿Y? —intervino Percy, subiendo sus lentes—. ¿Qué hiciste al respecto?

Harry se encogió de hombros.

—Él me enseñó un hechizo, no sé de dónde lo sacó. Es una variante del Obliviate.

—¿Por qué no preguntaste? —cuestionó Hermione frunciendo el ceño.

—Claro, Hermione, porque Malfoy me iba a responder, ¿no?

Su amiga volvió a apretar los labios, sus ojos volviendo al papel. Bill se acarició la barbilla, levantando una ceja al oírlo.

—Creía que si le sirve a la Orden, está obligado a decírtelo —puntualizó él.

Harry lo observó unos momentos. Bill era el más callado de todos los Weasley, incluso más que Percy o Charlie, pero eso no había sucedido de la noche a la mañana. El cambio pasó, cuando Fleur sufrió de un aborto a los seis meses de embarazo gracias al estrés con el que estaban viviendo, y debido a que Bill fue a una misión para encontrar a Nagini. Para cuando volvió, había sucedido lo que había sucedido.

Harry apartó la mirada, dejando el terrible recuerdo disiparse, y suspiró. ¿Qué importaba el cómo supiera ese hechizo? No afectaba en nada. Malfoy seguramente sabía cómo hacer un montón de cosas horribles, debió aprenderlas durante esos años. Así como todos ellos.

—Bueno, da igual —replicó, con voz determinante—. Me lo enseñó.

Sacó su varita, demostrando cómo se conjuraba y repitió las palabras. Una leve floritura blanca salió de la punta y chocó contra la pared cuando finalizó. Les explicó lo que hacía, y mencionó que Malfoy al final de todo dijo que debían aturdirlo, que podría sentir su magia y sabría que le pertenecía a Harry. Aquello le consiguió unos ceños fruncidos, y a Hermione asegurando que "investigaría".

Una vez terminado, Harry volvió la vista al montón de papeles encima de la mesa, comenzando a delinear la letra con sus dedos.

—¿Qué están viendo? —cuestionó, con interés. Hermione también miró los papeles, sus orbes cafés escanearon las líneas que había anotado, la tinta aún estaba líquida.

—Los apuntes de Hannah —respondió, y Harry alzó las cejas. Pensó que Hannah dejó esas cosas en su hogar y que debían ir a buscarlas, no que las había entregado—. Ella no sabía quiénes en concreto tenían acceso a la celda- bueno, a la sección apartada en la que tenían a Narcissa Malfoy. No sabía qué personas, excepto por los que alcanzó a ver, eran los que entraban allí. Los guardias la mayoría del tiempo se cubrían las caras, o usaban algún tipo de Multijugos o Glamour. —Harry movió la cabeza de arriba a abajo con lentitud. Tenía sentido—. Ella fue capaz de colectar similitudes entre los que la custodiaban, y estableció un patrón, junto a Leice. Al menos tres de ellos son la misma persona —Hermione apuntó a la hoja de la izquierda y la de más abajo—. Y dos más quedan por descubrir.

Harry las miró. Una de las maneras en las que Hannah determinó similitudes entre las distintas personas que veía ingresar a Azkaban, eran los gestos. Ella junto a Leice tuvieron que haber estado bastante atentos a eso. Y no por primera vez, lamentó haber perdido a un miembro con tanto talento.

Se negaba a ahondar más en lo que eso significaba: el no sentirse peor. El comenzar a ser más y más insensible frente a las muertes de los que conocía.

—¿Sabemos cómo podemos llegar hasta ellos? —dijo él, acariciando su poca barba.

—Leice está en eso —respondió Percy—. Aunque se le ha complicado, según la lechuza que envió a Bulstrode. Están encima suyo desde que el asesinato de Hannah se ha vuelto público y el Nobilium lo ha reclamado como justicia. —Sus labios, como los del resto, se curvaron con desagrado. Harry se sintió asqueroso de pronto, al recordar las palabras de Malfoy—. En unas semanas debería ser capaz de darnos información.

Harry asintió, volviendo a leer los datos de la mesa y agradeciendo mentalmente a Hannah y Leice por ello.

Leice era un chico de Ravenclaw, callado, que solía trabajar con Hannah en Azkaban, hasta que pasó lo que pasó. Era mestizo, pero toda su familia pudo falsificar sus registros y colocarse como sangre pura durante el primer periodo de la guerra. De todas formas batalló contra Voldemort en Hogwarts, del lado de la Orden, y luego del fiasco que resultó aquello y Voldemort se hizo con el poder, Leice y su familia debieron rendirse ante él y soportar latigazos y torturas públicas, (como cada familia sangre pura que no estuvo de su parte hizo, para seguir existiendo luego de que Voldemort ganara). Él y sus hermanos aceptaron un puesto en Azkaban, uno de los más bajos que había en el mundo mágico y de ahí comenzó a ayudarlos.

Y no era el único. No era el único miembro que llevaba dos vidas, que colaboraba en silencio con lo que podía. La gente estaba cansada.

A través de los años, y gracias a aliados como Theo y Astoria, más Slytherin se unieron también. Millicent Bulstrode o Adrian Pucey como ejemplo. Cada vez que se apoyaban en ellos o salían con una solución que el resto de la Orden no había pensado, Harry veía más y más fallos en el curso de acción que Dumbledore tomó. Fue un error no encontrar un lugar en su bando para los niños sangre pura. Fue un error no encontrar un lugar para los Slytherin. Se trataba de unidad, ¿no? Si les hubieran mostrado al mundo que eran oponentes dignos- si se hubieran entrenado para ser oponentes dignos, ¿cuántas familias antiguas habrían estado de su lado?

¿Cuántos seguidores de Voldemort se habrían pasado a su bando, si Harry hubiera sido vendido a las masas como un mago capaz, en vez de "El Elegido" de una profecía?

Fueron estúpidos. La moral era un estorbo, los prejuicios fueron el inicio para cavar su propia tumba. Habían sido ilusos y delirantes. La gente no buscaba estar en el lado del "bien", no buscaba satisfacer un concepto tan vacío cómo la ética durante la guerra. La gente buscaba sobrevivir; era el instinto primordial de los seres humanos. Y, entre un bando con magos entrenados que habían dominado técnicas y magia no vista antes, a comparación con uno que, luego del fallecimiento de Dumbledore, la cara visible era un chico de diecisiete años que hasta donde se sabía había escapado a Voldemort por nada más que mera suerte... no había demasiado dónde perderse.

En ese momento, los números todavía no los acompañaban, nunca lo hicieron, pero Harry estaba determinado a lograr que eso no fuera un problema. La gente los había buscado, los eligió porque sabían que en el mundo que Voldemort había creado, nada sobreviviría al final de todo.

Y Harry se aseguraría de no volver a cometer los mismos errores.

El moreno miró hacia arriba cuando Arthur llamó a Bill y Percy desde la puerta para que se acercaran a él. Harry lo examinó unos segundos, sin dejar de asombrarse por lo delgado que estaba, lo demacrado que se veía y lo cansado de sus gestos. Los señores Weasley en ese momento eran poco más que una sombra de lo que fueron en el pasado, a quienes Harry conoció cuando era un niño. Perder hijos sin poder hacer nada al respecto no era cualquier cosa, y la amargura, la sed de venganza, motivaba cada una de sus acciones desde entonces.

Harry miró a los hermanos irse, preguntándose si en algún futuro, la familia se reduciría aún más.

—Quiere ver a Yaxley —soltó el moreno entonces, cuando Percy y Bill estuvieron lo suficientemente alejados.

Ron y Hermione se giraron a él en cuestión de segundos.

—¿Qué? —espetó el pelirrojo, poniéndose instantáneamente a la defensiva.

Harry esperó a que la puerta se cerrara antes de volver a hablar, anotando mentalmente mientras veía lo delgada que estaba Hermione, que debían pasar al mundo muggle en busca de comida dentro de esos días.

—Malfoy —replicó, dejándose caer en una de las sillas alrededor de la mesa—. Dice que lo hará hablar.

Hermione y Ron no se sentaron. En cambio, lo miraron de arriba con detención. Harry ignoró sus expresiones y sacó la varita de su bolsillo comenzando a jugar con ella, siendo consciente que de una forma retorcida siempre había estado unido a Malfoy. Esos ocho años.

Que tuviera su varita era una de las cosas que lo ayudaría a ganar esa guerra.

—¿Te dijo cómo? —preguntó Hermione entre dientes. Harry levantó la mirada, algo descolocado por su pregunta.

—Sabes quién es —respondió, con simpleza—. Creo que podemos hacernos una idea de cómo lo hará.

Ron no dijo nada, pero esa familiar expresión de disgusto y molestia estaba presente en su rostro, como cada vez que alguien había mencionado a Malfoy en esos últimos casi siete años. Los Weasley, pero sobre todo Ron, odiaban a los Mortífagos más de lo que cualquier persona normal haría.

Y tenían razón en hacerlo.

—¿Y lo vas a dejar? —siguió cuestionando Hermione.

Harry despegó lentamente los ojos de Ron para posarlos en la morena. Algunas hebras de cabello caían en su frente, saliendo de la coleta. Su entrecejo estaba arrugado, combinando con las bolsas bajo sus ojos. Todos se veían cansados. El ojiverde se preguntó brevemente cuánto los había avejentado la situación en la que se encontraban.

—No veo por qué no —contestó, encogiéndose de hombros.

Hermione se cruzó de brazos, su mirada denotaba asco y la arruga se marcó aún más en la frente. Ron imitaba su expresión.

—¿Quizás porque, probablemente, le haga algo horrible? —replicó ella subiendo una décima el tono de voz.

Harry pensó. Pensó en Hannah y en su "Sé cómo hacer que hable". Pensó en el vacío de sus ojos, y lo terrible que sonó su risa.

Hermione tenía razón.

Pero también pensó en que Yaxley podía tener información importante en su poder. Que necesitaban llegar a ella como fuera.

Costara lo que costara.

—No es ningún inocente —dijo, más para sí mismo que para sus amigos. Hermione apretó los labios.

—No lo justifica.

Harry suspiró volviendo a guardar la varita en el bolsillo de su túnica, y se volteó a verla de lleno. Ron observaba la escena desde un lado, analizando cada movimiento de ambos. Harry trató de armarse de paciencia,

—Hermione, ayer lo hice retorcerse a Crucios entre las cadenas. Me pidió por favor que parara.

Hermione abrió la boca para decir algo pero luego la cerró, mirándolo en silencio. Harry sabía que solo se comportaba así porque era Malfoy de quien hablaban, quien ejecutaría las torturas. Hermione tiempo atrás ya había aprendido a reconocer la importancia de dejar a un lado la moral, al menos en esos tiempos, y a aceptar que a veces era necesario torturar a alguien hasta que no recordara su nombre. Que la magia negra no podía ser excluida entre los hechizos que usaban, aunque ella jamás había matado o torturado a nadie.

Derrotó a algunos enemigos e hirió de gravedad a otros cuantos. Sin embargo, solo por defensa propia. Jamás había apuntado a alguien con su varita con el solo propósito de asesinarlo.

Harry, a veces, la envidiaba.

—Lloró, rogó piedad, y luego vomitó sangre —continuó él, ignorando su gesto de malestar—. Y aún así no dijo nada. Creo que ya todos tenemos claro lo desesperados que estamos por información. El solo hecho de aliarnos con Malfoy es una prueba de eso.

Se iban a cumplir ocho años de la Batalla de Hogwarts. Ocho años desde que volvió para nada. Les había costado un mundo establecer una conexión entre las torturas de Narcissa y que ella supiera un secreto. Un secreto que además Harry estaba seguro que los llevaría al paradero de Nagini, y de esa manera hacer a Voldemort mortal.

Para entonces asesinarlo con sus propias manos si era necesario.

No iba a dejar pasar ninguna oportunidad porque Malfoy o el mismo Satanás se metiera en su camino. No lo iba a hacer.

Mis padres no murieron por nada. Fred no murió por nada. Dumbledore. Sirius. Remus. Dobby. Tonks. Teddy. Y la lista sigue y jamás se va a detener si esto continúa. Nada puede ser en vano.

Ginny.

Harry no iba a permitir que nada fuera en vano.

—¿Cuándo? —intervino Ron entonces, ante el silencio de su novia. Harry lo miró a él—. ¿Cuándo quiere ver a Yaxley?

—Luego de la ejecución. Theo dijo que será en tres días.

Ron asintió pensativamente, pero fue Hermione la que habló esa vez.

—Así que la veremos.

Aquello lo dejó petrificado por un segundo.

No.

No. Harry detestaba ver a la gente morir.

Y que fuera por su culpa.

—¿Por qué?

—Dice que no ha matado a nadie, ¿no? —replicó ella con rostro serio.

Él negó, captando hacia donde iba apenas la escuchó. No tenía ganas de mirar esa ejecución solo para comprobar que Malfoy decía la verdad. No creía que pudiera resistirse al Veritaserum como ellos. No era tan inteligente, y en definitiva nunca fue tan talentoso.

—Hermione-

—Tiene razón —lo interrumpió Ron, antes de que Harry pudiera decir cualquier cosa. Harry dejó escapar un suspiro.

—Que mate o no a alguien en la ejecución no prueba nada —dijo, porque era verdad. ¿Qué importaba si Malfoy asesinaba a alguna persona ahora?

La mayoría lo había hecho. Él, incontables veces, vio cómo la vida dejaba el cuerpo de sus víctimas. Cómo las cabezas caían a sus pies. Cómo no eran capaces de procesar qué estaba pasando, cuando Harry ya los había golpeado con alguna maldición mortal existente.

Estaban en guerra.

—Un asesino no se convierte en uno de la nada.

Harry volvió en sí al escucharla, y analizó las palabras de su amiga bajando la vista hacia sus zapatos. Estaba tentado a concordar con ellos, solo porque ya estaba harto de hablar de Malfoy. Había sido demasiado de él por un día.

No te gusta pensar en quien se ha convertido, porque te recuerda a la persona que eres tú, también.

—¿De verdad creen que pudo haber engañado un Juramento Inquebrantable? —preguntó de todas formas—. Digo, que no haya muerto después de jurar lealtad a mí, ya prueba que no está aliado a Tom por ningún ritual. O sea, que decía la verdad sobre no haber asesinado al niño que se supone que mató para ser parte del Nobilium.

Hermione suspiró, comenzando a masajear sus sienes mientras la mirada de Ron cambiaba a una más fiera y decidida.

—Pudo no haber matado al niño que lo apodó como un puto demonio —ecupió él, con su cara comenzando a tornarse roja—. Pero dijo que nunca había matado a nadie estando drogado con Veritaserum.

Harry acató sus palabras, digiriéndolas y aceptándolas. Entendía que si mentía, eso quería decir que podía resistirse, y que no era confiable. Que podía estar ocultando información valiosa acerca de Nagini. Pero no le gustaba la idea de todas maneras. No le apetecía ver esa ejecución, porque era lo mismo que ver injusticias y no actuar. Que Malfoy matara a alguien era un argumento más para desconfiar de él, lo entendía. Debían saber qué tan peligroso era.

Harry cerró los ojos, sabiendo lo que iba a responder aunque lo retrasara.

—Bien —dijo, sin abrirlos—. Bien, lo veremos.

•••

Harry realmente odiaba presenciar eso.

No era la primera vez que veía una ejecución, pero tampoco había mirado tantas debido a lo complicado que era conjurar un hechizo a distancia que se lo permitiera sin ser pillados.

Mas conocía el procedimiento de memoria.

Harry odiaba escuchar el mismo discurso de siempre, diciendo que cualquiera que quisiera atentar contra el gobierno del Señor Tenebroso, recibiría la pena de muerte como condena. Odiaba oír las mentiras, acerca de cómo los condenados recibían juicios justos y eran encontrados culpables. Odiaba ver las cosas desde la perspectiva de Adrian sabiendo que presenciaría el asesinato de personas inocentes y no habría nada que pudiera hacer al respecto. Sí, podrían intentar salvar al que estaba condenado a muerte, pero perderían soldados útiles para un campo de batalla.

Harry odiaba eso también.

Odiaba tener que decidir que habían vidas más valiosas que otras. Odiaba siempre hacer los cálculos, convencerse a sí mismo de que podrían todos pelear con al menos cinco Mortífagos y salir exitosos, y saber que al final del día eso no era cierto. Que la experiencia le había enseñado que les faltaban números aún para ganar la guerra, y que aunque le jodiera, no había nada que pudiera hacer para detener las injusticias del mundo.

Caso contrario al hombre que llevaba los viales en sus manos en ese momento.

Malfoy había inaugurado la ejecución, mientras los empleados y los Mortífagos se reunían alrededor de la tarima. Tomó los viales luego –que Harry podía presentir que contenían algo horrible– y se los entregó a Macnair sin una gota de emoción en el rostro. Entonces, se paró a un lado de las tres personas arrodilladas y maniatadas que miraban a su alrededor con ojos desesperados, buscando una ayuda que no llegaría. Eran todos mayores de treinta, y mientras Harry los observaba sabiendo el destino que tendrían, tuvo que repetirse una y otra vez en su cabeza, que la muerte no dolía. Que era pacífica y mejor a esa mierda de vida. Descansarían, cuando todo acabara, y nada podía ser peor que seguir vivo en ese mundo. Que- que-

Sus pensamientos se vieron interrumpidos, cuando vio cómo la ejecución realmente comenzaba.

Macnair le sacó la mordaza de la boca al único hombre, que ni siquiera pudo alcanzar a gritar, cuando dentro de su boca fue puesto un tubo que la mantenía abierta y el contenido del vial era depositado en él, obligándolo a tragar el líquido. La mujer a su lado, posiblemente la esposa, comenzó a moverse al verlo mientras lloraba. Las cadenas conectadas al piso se agitaban frenéticamente, y sus rodillas se rasgaban al punto de hacerse heridas sangrantes.

Harry sintió sus ojos picar.

Macnair retrocedió sacando el tubo de la boca del hombre, y miró con satisfacción cómo éste empezaba a sacudirse en el suelo, soltando jadeos de dolor mientras sudaba, con la sangre comenzando a salir de su nariz y las orejas. Esto era nuevo. Al menos, él no había presenciado antes una poción que hiciera eso. No públicamente.

Pero entonces reconoció sus efectos.

La piel del hombre poco a poco empezó a derretirse mientras él gritaba del dolor, como si un ácido lo estuviera quemando.

Las dos mujeres estaban enajenadas ahora, observando cómo su ser amado comenzaba a quedar reducido a nada más que músculos. Luego, a tejido. Y cada vez más y más similar a un esqueleto. Macnair le hizo una seña a Malfoy, y éste, sin pensarlo, las abofeteó a las dos con tanta fuerza que les volteó la cara y las hizo escupir, la marca de los anillos en su piel visible desde la distancia. Harry casi ardió en ira al verlo, sintió sus manos picar también para devolver el golpe una vez que lo tuviera al frente.

De todas maneras, no sirvió para acallarlas. La desesperación de ver cómo el hombre moría y que no pudieran evitarlo era más grande.

Las cadenas resonaban por el Atrio, y ningún alma se atrevía a hablar. Ni siquiera Harry y los demás, a kilómetros lejos mirando todo gracias al hechizo, parecían ser capaces de romper el silencio.

Las capas de piel estaban completamente derretidas, esparcidas en el suelo. El dolor era desgarradoramente palpable en los gritos del hombre, que estaba totalmente consciente mientras los huesos comenzaban a asomarse bajo las capas de tejido y órganos.

Incapaz de seguir mirando, Harry desvió su mirada a Malfoy.

El rubio no volvió a hacer ademán de querer volver a golpearlas, excepto cuando los alaridos de la supuesta esposa se hicieron demasiado fuertes, a lo que Macnair volvió a hacer una seña, y el rubio conjuró un hechizo que la asfixió dejándola inconsciente por unos minutos. Además de eso, Malfoy ni siquiera se mostró afectado por lo que estaba sucediendo. Sus ojos parecían estar presenciando cualquier cosa, un trámite que necesitaba ser hecho para continuar el día. No la muerte de una persona.

De más de una.

Su rostro era una máscara de indiferencia, y sus manos estaban cruzadas detrás de su espalda. Ni siquiera reaccionó cuando Macnair tomó parte de la piel y carne del hombre que caía al suelo, y la metió a la boca de la esposa, para que callara de una buena vez. La única vez que se movió por cuenta propia fue cuando el charco de sangre y vísceras que estaba quedando se expandió hasta llegar a sus zapatos. Entonces Malfoy tomó la varita del bolsillo de su túnica, y sin decir una palabra, apuntó a él con pereza y lo limpió.

Cómo si no fuera nada.

Una molestia.

Harry cerró los ojos, oyendo cómo Hermione se levantaba del lugar a su costado y corría a un basurero en el otro extremo del cuarto, vomitando allí la poca comida que habían ingerido horas atrás. Las manos de Ron se aferraron a sus hombros, y McGonagall apretó los labios con tanta fuerza que Harry creyó que iban a empezar a sangrar.

No quería seguir mirando. No quería. Pero no pudo evitar ver cómo Macnair hizo ingerir a las mujeres el resto de viales, y Malfoy miró todo sin apenas parpadear o mostrar signos de arrepentimiento. Las personas cayeron a sus pies mientras sufrían una de las muertes más dolorosas y horribles que él había presenciado. Harry ni siquiera podía describirlo.

Y sabía que eran a causa de Malfoy.

Él lo había dicho, creaba pociones y hechizos para Voldemort. ¿Qué más podría ser, que eso? ¿Métodos de tortura, y maneras de matar a la gente de formas creativas? Él había creado esa poción, y le importaba una mierda quienes morían o cómo. Siempre y cuando lograra la tarea que el cabrón de Voldemort le encomendara.

Podía entender el miedo de la gente en ese momento, más que nunca. Podía entender por qué inspiraba lo que inspiraba. Harry veía a Malfoy, y los entendía.

La satisfacción de Macnair era notable. Maia destilaba sadismo en cada acción que cometía, riéndose de sus víctimas a carcajadas como una Bellatrix de mala categoría. El resto de Mortífagos no se contenían a la hora de expresar cuánto disfrutaban ver sufrir a alguien.

Malfoy no.

Malfoy era más atemorizante, porque un ser humano que no sentía era menos predecible. Malfoy podía mostrarse indiferente ante tu presencia, y al día siguiente cortarte una mano para que confesaras lo que él deseaba oír.

Y mientras Harry veía cómo este estiraba el pie para mover a los cadáveres casi disueltos en el piso, asegurándose de que estaban muertos, se convenció.

Draco Malfoy era un asesino.

Daba igual que no apuntara su varita a las personas, y murmurara un «Avada Kedavra». No importaba que no cortara cuellos, o quitara vidas de forma directa. Era un asesino.

Quebraba las mentes de las personas. Profanaba sus cuerpos.

Asesinaba sus almas.

Harry tuvo que levantarse también.

Técnicamente, eso no probaba que se había resistido al Veritaserum. Técnicamente, Malfoy solo había entregado el vial, como quien entregaba el arma homicida y veía al verdugo cometer el crimen; mirando todo en silencio como si él fuera demasiado para ensuciarse las manos. Harry sentía oleadas de repulsión frente a la memoria de Malfoy limpiando sus zapatos y observando todo con neutralidad.

Debía contactar a Theo, lo sabía. Debían llevarlo a Yaxley ahora que la ejecución había llegado a su fin. Pero por alguna razón, la idea de estar en contacto con Malfoy en ese momento le repelía de una forma en la que pocas cosas lo habían hecho desde que empezó a hacerse consciente de lo asquerosa que era la guerra.

Todos eran niños cuando empezó. Todos. ¿Y dónde estaban ahora? La mitad estaban muertos, y la otra mitad tenía las manos manchadas de sangre.

Harry avanzó hacia la puerta, esperando que Adrian o Astoria pudieran ir esa tarde.

—Mañana —dijo, hablando a nadie en particular a medida que tomaba el cerrojo. Aire. Necesitaba aire. Salir. Respirar—. Mañana contactaremos a Malfoy.

Harry no paró, no paró hasta llegar al jardín. No paró hasta que se sentó en el pasto, y dejó que el frío le calara los huesos, que la realidad volviera a él. Pensó en el primer hombre que mató, años atrás, y cómo le complació verlo morir. Pensó en que daba igual el bando, que daba igual que tratara de decirse a sí mismo que él al menos mataba a la gente correcta. Harry no era diferente a Malfoy. No lo era.

Todo parecía una pesadilla en ese momento. Un juego que aún no dominaba, y en el que todos eran peones de algo más grande. Todo parecía irreal. Las muertes. La sangre. La crueldad. La desolación. Las cosas que habían hecho. Las cosas que había visto.

Harry se tomó el cuello, y se sentó allí, repitiéndose que necesitaba que parara. Preguntándose una y otra vez cuándo esa mierda iba a terminar.

Si es que terminaba alguna vez.

Si es que eran capaces de ganar.

•••

Harry haría lo que fuera, lo que fuera, para acabar de una buena vez con esa guerra.

Así que contactaron a Theo el día siguiente, y él les llevó a Malfoy, tal como el hombre había pedido. Y Harry deseó haber sido quien lo hubiese maldecido para llevarlo hasta allí.

Es más, mientras el tipo estaba inconsciente y Harry posaba su varita en la sien, esperando que sus recuerdos volvieran, consideró hacerlo. Joderle la cara o algo, dejarle una cicatriz más grande de la que ya portaba, y así hacerle saber el desprecio que le tenía, el asco que le daba lo que había visto. Pero lo descartó cuando consideró el problema inútil que traería aquello después. Por ahora, debían enfocarse en lo importante: obtener información de Yaxley. Ya tendría oportunidad de hacerle el daño que creía que merecía.

Harry se echó hacia atrás una vez que terminó, mirándolo fijamente y esperando que Theo lo despertara.

Malfoy con los ojos cerrados parecía hasta una persona normal, con una expresión relajada y pacífica. La cicatriz de su rostro ya no lucía tan notoria, y sus rasgos afilados ya no parecían tan cortantes. Rejuvenecía, y hasta podía ser considerado atractivo, si no fuera porque Harry sabía cómo lucía totalmente despierto, con la mueca de disgusto crispando su rostro y aquellos ojos grises gélidos y vacíos mirando todo con crueldad.

Y no.

Malfoy no era atractivo, se recordó, las memorias de cómo golpeaba a dos mujeres con toda su fuerza reproduciéndose en su mente. Malfoy era letal.

Theo se acercó a él una vez que Harry estuvo a una distancia prudente, y apuntó la varita hacia Malfoy con tranquilidad.

—Rennervate.

Malfoy abrió los ojos a los pocos segundos, parpadeando y acostumbrándose a la tenue luz de los calabozos de la Mansión McGonagall. Harry observó en silencio cómo la vida que Malfoy ganaba descansando, se perdía una vez que despertaba.

Sus orbes plata se posaron en él.

—Potter —escupió, el veneno que Harry ya conocía de memoria palpable en su tono de voz.

Él esbozó una sonrisa irónica.

—Siempre es un gusto.

La mirada de Malfoy se dirigió a su costado observando a Astoria, quien usaba una túnica oscura y su máscara. Harry dudaba que reconociera quién era, a no ser que supiera cómo se sentía su magia. Y si era así, tampoco podía decir nada. Harry se preguntaba si Astoria podía oír algún sonido proveniente de los pensamientos de Malfoy considerando que éste sabía Oclumancia, pero no le preguntó. Ahora no estaban ahí para eso.

Harry no tenía idea si a Malfoy le causaba curiosidad quién era la mujer que los acompañaba, pero como siempre, su rostro no demostró nada. Prontamente dejó de escanear a la castaña.

—¿Y bien? —preguntó él, arrastrando las palabras ante el silencio.

Una pizca de irritación subió por la garganta de Harry, y conjuró un Lumos mientras se daba la vuelta, sintiendo que ya no podía seguir mirándolo a la cara sin querer rompérsela. Theo se colocó a un lado de Malfoy, y Astoria se enganchó del brazo de Harry, girándose también de cara al pasillo donde se encontraba su prisionero.

—Vamos a ver a Yaxley —dictaminó con aparente tranquilidad.

Malfoy lo siguió sin decir una palabra.

Chapter Text

Tener sus memorias de vuelta era un alivio.

Le daba algo en lo que pensar.

Draco se había mantenido ocupado esos días que estuvo despojado de sus recuerdos,, evitando a toda costa el retrato mágico de su madre desde que le escuchó decir a uno de sus antepasados, que casi nunca estaba en su cuadro porque le aburría estar allí, con Lucius y Draco inanimados a su lado, y que había pensado siempre que ella y su esposo se irían juntos. Draco escuchó sin quererlo cómo Narcissa preguntaba cuánto le faltaba para hacerle compañía, y que le causaba curiosidad saber la causa de su muerte.

Así que para no pensar en eso, Draco se enfocó en investigar acerca del hechizo que el Señor Tenebroso le había pedido crear, y también elaborando la poción que utilizarían para la ejecución pública.

Pero no era lo mismo tener esas distracciones, que la muerte de Potter le traía. La verdad de la Orden. Y la verdad sobre su madre.

Sin todo eso, lo único que Draco sentía, era que le habían quitado una parte de sí. Que habían desgarrado su corazón, haciéndolo incapaz de percibir algo más que ese dolor ensordecedor que le invadía cada vez que veía las fotos de su madre en la Mansión, o cada vez que desayunaba, y la mermelada de moras estaba ahí, estaba ahí porque a su madre le encantaba, y nadie más parecía notarlo.

Nadie más podía.

Que desde que la guerra había iniciado, casi una década atrás, Draco quedó hecho pedazos, y la única persona que mantenía las partes juntas era su madre, y la idea de que estuviera completamente a salvo alguna vez. Sin ella- sin ella...

Draco no era nadie.

Narcissa era su razón para levantarse cada día. Cada cosa que hacía, cada acción que tomaba, lo hacía pensando en ella, sabiendo que durante toda su vida, lo único que había tenido era a su familia. Si Draco compraba una túnica, siempre le mandaba a hacer una a su mamá, para que el día en que saliera de Azkaban, poseyera ropa nueva y bonita y que así no tuviera que utilizar alguna que le trajera malos recuerdos. Si Draco adquiría terrenos nuevos, siempre era con la idea de que cuando tuviera a su madre a su lado nuevamente, podrían irse a vivir ahí, abandonar la Mansión; porque suponía que Narcissa no podría vivir en esa casa una vez que fuera libre.

Y al final, lo único que le quedó, fue un clóset lleno de prendas sin ocupar y casas imaginarias que nunca se construirían.

Era difícil vivir sin ella, lejos, aprisionada.

Pero era jodidamente insoportable el saber que ya no le quedaban más que los recuerdos de algo que fue, y que nunca más sería. Como su madre contando las pecas de sus mejillas, mientras decía que eran pequeñas estrellas y que él mismo era una. Abrazándolo cuando tenía una pesadilla, y ordenando a los elfos darle su comida favorita una vez por semana como mínimo. Enviándole libros a Hogwarts solo porque los veía en el Callejón Diagon y le recordaban a él. Dándole lo que pidiera y cuando lo pidiera, porque decía que Draco era lo más importante en el mundo, y que ella haría absolutamente todo lo que estuviera en sus manos para que nunca le faltara nada. Que si él se lo pedía, Narcissa le daría el mundo entero. El universo. Las galaxias. Que le bajaría la luna.

Y él le había fallado.

Draco sabía que la muerte de su madre aún no le pegaba. Que todavía no era totalmente consciente de lo que había sucedido, y que todo parecía haber sacado de una pesadilla en la que se quedó atrapado. Pero haría lo que estuviera en sus manos para retrasar lo máximo posible el momento en que la realidad lo golpeara y fuera forzado a afrontar el hecho de que no volvería a verla nunca más. Que su madre se había ido.

Porque sabía que de ser así, no podría recuperarse.

Por eso, cuando Pansy fue a visitarlo durante el periodo que no tenía sus memorias, Draco no la dejó pasar. Recordaba su anterior discusión. Tenía claro lo que le diría y casi podía adivinar la conversación antes de que sucediera. También bloqueó las lechuzas de sus amigos, excepto para Theo. No estaba seguro de poder soportar las condolencias.

Draco trabajó todo lo que pudo en lo que el Señor Tenebroso le había encargado, preguntándose a sí mismo por qué lo hacía. Ya no quedaba nada por lo que luchar.

Nada.

Y luego vino la ejecución.

No sabía en qué lo convertía, el presentarse allí solo porque era otra buena distracción. A Draco no podría importarle menos quiénes eran esas personas o lo que habían hecho, y aunque su muerte podría ser más rápida e indolora, Merlín sabía que había visto cosas peores.

Así que Draco miró sus ejecuciones, sin sentir nada realmente, y preguntándose si no era mejor rendirse de una buena vez. Nada de eso tenía sentido si al final del día no le servía para un propósito.

Y ese propósito ya no existía.

Él sabía cómo lo veía la gente mientras estaba encima de esa tarima, lo tenía claro. Conocía las muecas que hacían, y cómo evitaban sus ojos. Sabía de memoria las maneras en las que se acercaba a él y lamían sus zapatos para estar de su lado. Y de una forma retorcida, le satisfacía saber que lo respetaban. Que le temían.

Había vivido en carne propia lo que pasaba cuando no era así.

Draco se fue a casa esa tarde luego de haber terminado la ejecución, recordando una regla primordial.

No los mires demasiado tiempo, o comenzarás a creer que son seres humanos.

Cuando llegó a Aparecerse fuera de las guardias de la mansión, fue cuando lo taclearon. Y despertó allí, con sus memorias de vuelta y aquella rabia que lo hacía sentir vivo calando sus huesos de nuevo.

Draco suponía que debía empezar a acostumbrarse a ser despertado por unos pares de ojos verdes mirándolo con asco. Se preguntó brevemente si es que alguna vez hubo un momento en el que no lo mirara así, como si Draco no fuera más que una piedra en su zapato.

Y sabía que lo había; más de uno. Baños, llantos, mansiones, reconocimientos de cara, y habitaciones quemadas involucradas en cada uno de ellos. Mas no le gustaba pensar en eso.

La mirada de Potter se paseó por su rostro una vez que se enfocó en él, y luego se posó en el broche en forma de gota roja del Nobilium que llevaba en el pecho, haciendo que su semblante se ensombreciera. Draco casi quiso reírse en su cara por lo débil que era. Si una simple gota le afectaba tanto, no tenía idea de cómo había sobrevivido ocho años en ese mundo.

Entonces, se fijó en la mujer a su lado. Debía llevar un encantamiento desilusionador o algo, Draco podía percibirlo; pero no fue eso lo que le llamó su atención.

Apenas sus ojos se encontraron con los de la mujer, sintió cómo ella intentaba empujar las barreras de su mente, que Draco levantaba ya de forma inconsciente frente a cualquiera que quisiera leerla. Era imperceptible casi, la forma en la que lo hacía, como si fuera una pequeña brisa en tu frente. Para que ella lo hiciese sin varita, y para que apenas se notara, debía ser una Legeramente nata, o al menos una que había entrenado lo suficiente para convertirse en excelente. Draco la observó con curiosidad, sacándola fuera de sus pensamientos con poco esfuerzo. Los ojos eran azules tras la máscara de la Orden.

Le parecía familiar.

Luego del usual reconocimiento de la presencia del otro, Draco siguió a Potter y a la mujer por el pasillo de los calabozos de esa mansión. La reconocía vagamente de cuando tuvo que estudiar las Casas importantes de las familias en el Reino Unido, y si no se equivocaba, esa debía ser la Mansión McGonagall.

El calabozo no era tan diferente al que Draco tenía en la Mansión Malfoy, aunque no estaba seguro de que fuera el único que había. Era un poco más oscuro y grande, pero con una sola celda. Sin embargo, Yaxley no estaba dentro de ella, si no en la pared de un lado, sus cuatro extremidades amarradas en las esquinas, haciendo que su cuerpo formara una estrella. Tenía la cara hinchada, cubierta de cardenales, y la ropa con la que Draco lo había secuestrado completamente sucia. Se veía que estaba agotado, al punto que no levantó la cabeza hasta que los cuatro se encontraron a unos pasos de él.

Entonces, lo miró.

Los ojos de Yaxley chocaron con los suyos y una tormenta pasó por ellos. Draco se aseguró de mantener su expresión neutral, aunque por dentro, estaba disfrutando eso.

—Malfoy.

Hasta ese momento Draco no creía que otra persona pudiera escupir su apellido con más asco que Potter.

Al parecer, se había equivocado.

—Hola, Corban.

Era difícil descifrar qué emociones pasaban por la cara de Yaxley en ese momento. Ira, traición, rabia, venganza... miedo. A Draco le daba igual ver cómo su rostro se contraía, y parecía que quería saltarle encima para matarlo. Incluso lo encontraba patético, ¿mostrar debilidad tan abiertamente...? Pero bueno, suponía que Yaxley ya había llegado a la conclusión de que no tenía oportunidad. Era imposible salir de allí.

Y él iba a aprovechar aquello.

—Eras uno de ellos —le soltó, con la voz cargada de odio.

Draco le dedicó una sonrisa irónica, mientras veía cómo Theo sellaba la puerta a sus espaldas. Potter se acercó al hombre, para poner una última cuerda que lo forzara a observarlos, y luego lo obligó a tragar Veritaserum, a pesar de que la mayoría de Mortífagos pudieran resistirla. La mujer por su parte tomó asiento en una silla que había convocado, pareciendo como si estuviera a punto de presenciar un show de entretenimiento.

Draco lo observó unos momentos, sin saber cómo empezar. Por él, podría hacerlo vomitar sus entrañas en ese instante y no sentir una pizca de lástima. Pero había aprendido que sus víctimas hablaban mejor cuando creían que tenían esperanzas de seguir vivas.

—Ahora entiendo por qué te solidarizaste con Potter —continuó Yaxley, hablando entre dientes—. La perra de su madre gritó igual de fuerte que la tuya cuando murió.

Ah, era divertido ver cómo la gente cavaba su propia tumba.

Draco sacó la varita de adentro de su túnica con ademán aburrido y la apuntó hacia él. Ni siquiera se molestó en hacer un Crucio. Había cosas mucho, mucho peores.

—Veritatis Dolorem.

Yaxley se sacudió, apretando tan fuerte la mandíbula, que los músculos de su garganta se contrajeron. Draco mantuvo la maldición a medida que Potter la aprovechaba.

—¿Tú mataste a Narcissa? —preguntó él.

Draco rodó los ojos. De todas las preguntas, Potter elegía esa. Era obvio que Yaxley fue parte de su asesinato; completamente. Voldemort jamás confiaría esa clase de ritual (el que le terminó sacando la magia) a personas que no fueran parte de sus círculos más cercanos, o lo suficientemente competentes. Potter era un imbécil por preguntar algo de lo que ya sabían la respuesta.

Además, era más fácil concentrarse en la estupidez de él, en vez de cómo su pecho se contrajo al escuchar esa oración.

—¿Por qué mataron a Narcissa Malfoy? —dijo Potter, mientras Yaxley seguía agonizando por la maldición. Ah, esa pregunta estaba mucho mejor—. ¿Por qué-? Malfoy. No va a funcionar.

Draco paró el hechizo cuando oyó a Potter dirigirse a él. Ladeó la cabeza, para encontrar sus ojos verdes mirándolo y levantó una ceja.

—¿Qué quieres decir?

—Ya lo hemos intentado. Eso. El Imperius, el Crucio. Bastantes cosas. No ha funcionado.

Draco resopló, mirando a Yaxley de lleno. Los sangre pura, casi todos, recibían clases de Oclumancia desde que eran unos simples niños o adolescentes. Draco no aprendió hasta que tomó la Marca, y no le resultaba completamente natural. Pero para el resto, los que aprendieron desde el nacimiento... era prácticamente imposible leer e ingresar a la mente de una persona que no quería que lo hicieras. Como su tía Bellatrix, por ejemplo, solo el Señor Tenebroso podía entrar a su cabeza, y solo porque ella se lo permitía. Mientras más pequeño se entrenaba, más difícil era echar abajo las barreras mentales con Legeremancia. Casi como obligar a alguien a dejar de pestañear, o respirar.

Lo que no entendía, era por qué Yaxley querría seguir siendo sometido a aquello, protegiendo la información que tenía. Un hombre más inteligente ya habría hablado.

Draco volvió a alzar la varita entonces.

—Pellis mortua.

El efecto fue inmediato. Draco no podía verlo, pero sabía que la punta de los dedos de sus pies había comenzado a quemarse y a tornarse negros. Que por el tiempo que mantuviera la maldición en él, avanzaría y mataría la piel que tocara, pudriéndola y volviéndola negra. Que dolía como los mil demonios, si eso indicaba la forma en la que comenzó a gritar, desesperado pidiéndole que paraba.

Suponía que no le hacía gracia la idea de perder sus piernas.

—¿Qué sabía Narcissa? —preguntó Potter.

Yaxley no respondió, sacudiéndose entre las cadenas, y Draco casi sonrió al verlo recordando las cosas que había hecho. Las cosa que le había visto hacer. Los niños que torturó y mató. Cómo violó mujeres, compañeras de colegio suyas frente a sus ojos. Cómo se rio de él cuando no era mejor que una plasta. Cuando los que ahora eran sus iguales se turnaban para Cruciarlo.

Oh, cómo habían cambiado las cosas.

—Repítelo ahora —se burló Draco entonces—. Repite lo que dijiste de Lily Potter. Repite lo que dijiste de mi madre.

—¡Acla-!

—¡Cállalo!

Milagrosamente, Potter obedeció. Moviendo una mano selló los labios de Yaxley y este comenzó a llorar. Draco sabía que quería aclamar los principios de los sangre pura. Que quería evitar que se quedara sin piernas, y no le daría en el gusto.

Yaxley continuaba quejándose, y de la rodilla hacia abajo, no habían movimientos ya, la maldición había podrido toda la carne de ahí. El olor a carne quemada y putrefacción había llenado el espacio. Yaxley comenzó a preguntar por sus piernas y que, qué demonios le había hecho. Parecía estar al borde del desmayo.

Draco suspiró, cortándola. No iba a ser nada entretenido matarlo si es que no confesaba.

No olvides que no eres capaz de hacerlo. Eres un cobarde. Nunca has matado a nadie.

—¿Vas a hablar ahora? —preguntó, dándole unos segundos para que se recuperara—. ¿Por qué mataste a mi madre? ¿Qué sabía ella?

Draco podía sentir la tensión irradiar del resto de las personas en la habitación. Suponía que ninguno conocía todas las maldiciones y pociones que había elaborado para el Lord a lo largo de los años, y sus efectos. Que si Draco las había aplicado a los Rebeldes, la mayoría no había vivido para contarlo. ¿Estarían pensando en eso...? Honestamente, le hacía un poco de gracia saber lo mucho que le dolía a Potter. Pero por suerte, no intervino entre él y su prisionero.

Curioso.

El niño que Draco conoció, habría peleado hasta el final por hacer todo ese proceso más digno y humano.

Bueno, Yaxley no se merecía ese trato, después de todo.

—¿No vas a hablar? —intervino la mujer en ese momento, levantándose de su lugar y caminando hacia él, mientras negaba y chasqueaba la lengua—. Bueno, se sabía que para unirte a alguien como Tom, no debías ser muy inteligente. Una pena.

Ella lo tomó de la barbilla, obligándolo a mirarla. Yaxley estuvo a punto de escupirle, pero Potter movió una mano perezosa desde su lugar, haciendo que los labios del hombre se sellaran y que la mujer bajo la máscara se riera sonoramente. Draco solo pudo pensar entonces, que la razón por la que le resultaba familiar, es que ella debió pertenecer a Slytherin, no había de otra.

—¿Sabías...? —comenzó a decir trazando sus dedos por la cara de Yaxley, mientras hacía presión en los moretones de su mejilla—. ¿Sabías que tu Amo, es un mestizo asqueroso?

La mirada de Yaxley cambió al instante al oírla, rojo de la rabia una vez más, y de la sorpresa también. Potter ni siquiera reaccionó frente al apelativo, cosa que Draco encontró de lo más hilarante.

—Cómo te atreves- —dijo él, habiéndose liberado con magia no verbal del hechizo que Potter hizo para evitar que escupiera a la mujer.

Ah, lástima que el resto de los conjuros que lo mantenían prisionero no eran tan débiles. Habría sido divertido ver cómo intentaba liberarse sin una varita, y que fallara en el intento.

—Su nombre es Tom Riddle —lo interrumpió ella, con la sonrisa clara en su voz—. Su padre era un muggle y su madre no mejor que una squib. Es un mestizo asqueroso que los engañó a todos ustedes. ¿Te das cuenta de lo estúpido que te hace eso?

Draco había creído que la mujer solo buscaba provocarlo, enfurecerlo lo suficiente para debilitarlo, pero Potter soltó una risa burlona, e incluso Theo sonrió un poco, a unos metros más allá, mientras miraba. No era seguro aún, pero esa historia- esa historia parecía cierta.

Draco lo había sospechado, había un rumor pero...

Entonces recordó cómo el Señor Tenebroso había estado tan perdido en su sociedad. Cómo despreciaba cosas cómo la atracción entre dos géneros iguales, cuando era algo normal en el Mundo Mágico al no tener doctrinas religiosas que los rigiera a todos como los muggles. Cómo no siempre parecía entender las tradiciones y ceremonias de los sangre pura a no ser que fueran usados para su conveniencia.

Y lo supo.

La mujer estaba diciendo la verdad.

Draco no tenía tiempo para averiguar lo que esa realidad le hacía sentir.

—Zorra- —Yaxley exclamó, con la poca fuerza que le quedaba.

Y entonces, ella volvió a soltar un suspiro de condescendencia, y entró a su cabeza.

Nunca era agradable ver cómo alguien intentaba romper con la cordura de otra persona a través de la Legeremancia, y cómo ésta trataba desesperadamente de no sucumbir. Draco recordaba sin lugar a dudas que era aún más doloroso experimentarlo. Bellatrix se había deleitado buscando sus recuerdos más íntimos.

—Veo un ritual —anunció ella de pronto, con voz más dura—. Aunque eso ya lo sabíamos —agregó. Yaxley estaba luchando con sus fuerzas mientras lágrimas comenzaban a caer de sus mejillas—. No. No puedo ver más.

La mujer salió de su cabeza dando un paso atrás, y tocando partes de su cuerpo que eran características, para recordar que seguía allí y no en la mente de otra persona. Draco la observó, notando que, si fue a Slytherin, no podía ser de su año. Ninguna de las chicas de su misma generación parecía cumplir con los rasgos de la persona que tenía enfrente.

—El ritual, Yaxley —escupió Potter, dando un paso al frente—. ¿Qué pasó en él?

Ah, Potter y sus preguntas mal formuladas una vez más.

Ya sabían qué había pasado en ese ritual, joder.

—La puta de Narcissa-

—Oh —saltó Draco en su lugar con aparente aburrimiento—, mala elección de palabras.

Ni siquiera tuvo que pensar mucho, cuando la maldición que le hacía revivir su memoria más dolorosa en bucle, ya había abandonado sus labios.

Yaxley empezó a golpear su nuca contra la pared de atrás al cabo de unos segundos, llorando y ahogando gritos con sus ojos cerrados, viendo cosas que el resto no. Una sonrisa amarga se posó en la boca de Draco mientras lo veía. Si las maldiciones de tortura física no eran suficientes, siempre podían recurrir a esas, a esas que hacían que su víctima suplicara por piedad. Estaba atrapado en su mente.

Había pocos castigos peores cuando tu mente era uno de tus enemigos.

—Malfoy —advirtió Potter, cuando los golpes de Yaxley comenzaron a resonar por todo el cuarto, seguramente abriendo una herida en la parte posterior de su cráneo.

Draco no lo escuchó, poniéndose serio una vez más. Ese hijo de puta había matado a su madre.

—¿Qué pasó en el ritual? —exclamó, cortando el conjuro por unos segundos.

La cabeza Yaxley cayó levemente, lo máximo que podía, pero sus labios no se movieron.

—¿Por qué mataron a mi madre? —dijo Draco, temblando de la rabia.

Por unos segundos, lo único que escuchó fue la manera en la que su respiración se regulaba. Draco sabía que el inicial enojo de Yaxley al verlo ahí, lo que le había mantenido en pie y con ganas de pelear de vuelta, se había esfumado. Y que si podía hilar algo coherente, lo único que Yaxley debería querer para ese punto era que todo acabara.

—La... magia...

Se calló, soltando una respiración temblorosa.

—¿La magia? —repitió Potter, a unos pasos más allá.

Yaxley resopló, pero fue algo más cansado, cómo si le costara- le doliera hablar.

—La traidora de mierda-

—Ah, ah —Draco dijo, negando—, ¿en qué habíamos quedado?

Bueno, nunca era tarde para aplicar un Crucio.

Draco sabía que con tantas cosas combinadas, lo más probable era que Yaxley se desmayara en unos minutos, sin siquiera tener la oportunidad de decirles algo. Pero tener frente suyo a uno de los asesinos de su madre... no le hacía pensar correctamente.

Se preguntó, por unos segundos, por qué Yaxley todavía conservaba todo de forma intacta. Por qué la Orden no le habían cortado una mano, o sacado un ojo. Apostaría a que estaría más dispuesto a hablar sin un brazo.

Bueno, quizás Potter y el resto aún se sentían por encima de esa clase de crueldad. Con razón habían perdido la Batalla de Hogwarts.

—Malfoy —dijo Potter, pero una vez más, Draco no le hizo caso.

El Crucio era de los peores dolores; el problema es que nublaba tanto la mente, que después de todo, la persona no era tan consciente de que lo estaba recibiendo. De todas formas, Draco no paró, al punto que Yaxley se orinó gracias a los espasmos.

—Quitamos... —balbuceó, mientras Theo limpiaba cualquier excreción que el hombre hubiera arrojado—. Le- le quitamos-

Diez segundos llevaba apenas.

—¿Qué dices? —se burló Draco—. No te oigo bien.

Yaxley lloraba abiertamente ahora, con sollozos y palabras incoherentes de por medio.

Quince segundos.

Veinte.

Veinticinco.

—¡Malfoy!

Potter lo agitó lo suficiente para que Draco perdiera la concentración y la maldición fuera cortada. Draco observó al hombre con fastidio, notando también cómo el resto lo miraba expectante ahora, incluso molestos por haberse dejado llevar.

Draco hizo una mueca, bajando la varita.

—No eres divertido, Potter.

El moreno apretó los dientes, a menos de un metro de él. Draco podía sentir su aroma, extrañamente adictivo para no usar perfume. El lugar donde el Elegido lo había tocado quemaba bajo la ropa.

—¿Esto es diversión para ti? —replicó él, aunque no lucía tan asqueado como debería.

Draco arqueó una ceja.

—Llamó perra a tu madre —le recordó, y la expresión de Potter se cerró ante ello—. Creo que es bastante divertido ver cómo se traga cada una de sus palabras.

Yaxley continuaba respirando artificialmente, y si Draco podía adivinar algo, ya se había rendido. Si no hablaba, era solo por resentimiento y cansancio. Pero sabía que las cosas se podían poner peores.

Por Merlín, ¿qué le había hecho la Orden? ¿Cariño y besos?

Al menos Draco estaba satisfecho. No era de sus peores sesiones de torturas, pero le causaba cierto placer ver lo mucho que Yaxley había sufrido. Quizá era la primera vez que le pasaba.

—¿Por qué hicieron ese ritual, Yaxley? —preguntó una vez más, sin intenciones de continuar la absurda charla con Potter—. Ah, y háblame bien. No me obligues a hacer cosas de las que te puedas arrepentir. ¿Crees que necesitas todos esos dientes en la boca?

El gesto semi petulante se borró, mientras el hombre lo miraba fijamente, cómo si lo estuviera mirando por primera vez en mucho tiempo. Draco sabía que el Nobilium había aprendido a respetarlo, porque en las reglas y principios se establecía que no podían verlo o tratarlo como inferior, y además veían la actitud de la gente a su alrededor. Pero no todos presenciaron cómo lucía cuando se enojaba; cuando ponía en práctica los hechizos que había sido forzado a crear.

Bueno, ahora sabía que no era una vista bonita.

—¿Qué? —dijo Draco con sorna—. ¿Creías que iba a ser el niñito que lloraba si lo miraban mal por toda la vida?

Sintió los ojos de Potter en él observándolo unos largos segundos luego de que acabara la oración, mas Draco no quiso pensar en ello, estudiando cómo Yaxley finalmente empezaba a rendirse.

—Habla —ordenó—, o me haré un abrigo con tu piel.

Y lo decía en serio.

Si fuera por Draco, continuaría. Si fuera por él, destruiría su cordura en un par de horas, sin pensarlo dos veces. Salazar sabía que merecía eso y más.

Pero antes de que pudiera ahondar esa idea, vio cómo el hombre comenzaba a debilitarse, a punto de caer en la inconsciencia.

O peor.

—Astoria —dijo Potter de pronto—. Hazlo.

La mujer obedeció.

Draco por fin entendió la familiaridad de sus movimientos, el sentir que la conocía. Astoria Greengrass había sido una Slytherin, un año menor que él, hermana de Daphne Greengrass de su mismo grado. Draco había estado en su casa un par de veces en los últimos años; incluso tuvo algún que otro encontronazo con su hermana de los que ni se acordaba. Pero Astoria- Astoria había parecido tan callada. Tan callada, dulce e inocente. Se mostraba devota al Lord, y su familia había jurado lealtad absoluta. Trabajaba en el mismo departamento de Theo, la Regulación de los Nacidos de Muggles, y ella junto a Daphne eran unas de las jóvenes sangre pura más influyentes. Astoria, por su belleza, como una candidata sin igual para preservar la pureza en matrimonio, y Daphne, al ser la directora de El Profeta.

Draco no la conocía lo suficiente, y no le importaba demasiado esa revelación. Pero jamás habría pensado. Jamás habría creído-

Bueno, ese era el punto ¿no? Que la gente no sospechara que alguien cómo ella sería capaz de traicionar el precioso gobierno del Señor Tenebroso, no solo por la devoción abierta que profesaba, si no porque no parecía lo suficientemente capaz de hacerlo.

Pero Astoria finalmente no solo era una cara bonita. Una chica dulce, callada y servicial. Era una Legeremante, y una traidora, y era de todo menos indefensa e inocente.

Yaxley apenas luchó ante la intromisión, haciéndole el trabajo más sencillo.

—Ah, una mente difícil —dijo ella sin embargo, sin romper el contacto—. Encantador.

Mientras Astoria navegaba por la cabeza del hombre, Draco desvió su mirada, dedicándose a observar a Potter. Porque por alguna razón desde que era apenas un niño, sus ojos lo buscaban. Para molestarlo, para burlarse de él, o- Draco verdaderamente no lo sabía.

Se veía diferente, eso era obvio. La piel distintivamente morena palideció un poco gracias al encierro, y había ganado músculo, haciéndose más fuerte que cuando era un niño, aunque aún conservaba su delgadez. Sus ojos verdes vivaces se mostraban imperdonables y hasta crueles, aunque Harry Potter nunca se caracterizó por ser una persona que creía en el perdón. Si no fuera por la cicatriz, sería otra persona, pero Draco se preguntaba cuánto había cambiado en realidad. Cuánto del niño que conoció en Hogwarts se mantenía dentro suyo; intrínsecamente bueno, héroe de los pies a la cabeza, dispuesto a salvar hasta sus peores enemigos porque no soportaba la idea de cargar muertos consigo. A Draco le costaba concebir la idea de que todavía hubiera luz frente a toda esa oscuridad. Le costaba pensar en que fuera la misma persona aún, cuando había personas en sus filas apodadas como: "La Muerte Negra".

Tenía curiosidad, siempre la había tenido cuando se trataba de Potter, y la animosidad impulsaba a responder las dudas. Pero, debía admitir que frente a todo lo que estaba sucediendo, Potter y qué había sido de él, quedó relegado hasta el fondo de su mente. Y Draco pretendía que se quedara allí.

Un jadeo cortó sus pensamientos entonces, y Astoria volvía a dar ese paso atrás mientras Yaxley caía inconsciente, demasiado cansado para seguir soportando el dolor.

La mujer lo miró a él, e incluso bajo la máscara, Draco podía ver lo agitada que estaba.

—Querían entrar a su cabeza —soltó de sopetón.

Draco le devolvió su mirada. Eso era en parte obvio; si su madre sabía algo, el Señor Tenebroso habría querido entrar a su cabeza para averiguarlo. Pero la forma en la que Astoria lo había dicho...

—¿Y qué?

Ella tragó en seco, volviendo su cuello en dirección a Yaxley. Draco presentía que tenía una mueca de asco.

—Y sin magia... —murmuró Astoria, tomando las solapas de su propia capucha—. Sin magia para alzar los escudos de Oclumancia...

Draco cayó en cuenta de qué hablaba.

—Mi madre no podría haber seguido protegiendo su mente. Por eso le quitaron la magia.

Astoria asintió lentamente al oírlo. Theo y Potter estaban callados en su lugar, escuchando su conversación.

Draco sentía que todo empezaba a darle vueltas.

Un muggle era incapaz de evitar que un mago entrara a su cabeza. Los magos, en cambio, o al menos los más experimentados en Oclumancia, a veces ni siquiera ellos mismos podían acabar con sus propias defensas cuando lo deseaban, porque vivían dentro suyo como un brazo o un órgano más. Quitarles la magia, era quitarles esa defensa.

Y Voldemort lo intentó.

—Querían quitar sus paredes de Oclumancia para que el Señor Tenebroso pudiera entrar a su cabeza —informó Astoria, con voz más firme—, y... ver lo que tuviera que ver. Aunque-

Ella cerró la boca, en un silencio que a todas luces parecía pensativo.

—¿Aunque? —preguntó Potter. Astoria retrocedió lo suficiente para colocarse frente a Draco, quien continuaba con sus ojos fijos en el piso intentando asimilar la información.

—Creo que es- es un poco más que eso —dijo ella—. Además de evitar que tu madre ocupara Oclumancia para saber qué escondía, buscaban algo más al quitarle la magia, pero no- no lo sé-

Volvió a callar, y ninguno intentó completar sus frases. Ninguno podía entender a qué se refería. Ella era la que había estado en la mente de Yaxley después de todo.

Al cabo de unos segundos donde digirió la información, Astoria se dirigió a Draco de lleno, con todo su cuerpo apuntando hacia él.

—Probablemente se relacionaba con Nagini, es lo que hemos creído por años, pero nunca pudimos comprobarlo. Nunca pudimos ingresar a su sección en Azkaban. Fuera lo que fuera, Malfoy, tu madre pasó ocho años ocultándolo. —Astoria se cruzó de brazos—. Ocultándolo, al punto que tuvieron que recurrir a quitarle su magia para poder descubrir qué era.

Draco apretó la mandíbula tras escucharla. Lo decía... como si estuviera orgullosa de eso. Como si le causara contento que su madre estuviera dispuesta a sacrificar su vida por ocultar algo para la puta Orden.

Y no. No estaba bien.

No era algo de lo que enorgullecerse. Su madre había muerto protegiendo ese secreto. ¿Y por qué?, ¿por qué no se rindió?, ¿por qué no le dio al cabrón de Voldemort lo que quería? No valía la pena. No la valía.

—Pero les salió mal —dijo Draco, con la voz sorprendentemente tranquila. Astoria pausó en sus movimientos—. Mi madre está muerta.

Se quiso reír al terminar la oración. Eso era estúpido. ¿Qué era un mundo, sin los dulces que Narcissa mandaba a hacer especialmente para él?, ¿qué era un mundo, sin su madre enseñándole a jugar ajedrez mágico? No tenía sentido. No había punto en seguir allí.

Ninguno dijo nada frente a esas palabras, ¿y qué dirían? Theo sabía que no quería ni necesitaba lástima. Y el solo pensamiento de dos extraños como Potter o Greengrass tratando de darle palmaditas en la espalda era irrisorio.

—Está muerta —repitió Draco, sonando lejano—. La mataron.

Yaxley y otras personas le quitaron una parte de ella. Habían violentado mucho más que su cuerpo. La magia era lo más importante que tenían. Y se le habían quitado... ¿por un secreto?

No era justo.

Quizás es lo que te mereces. Es lo que todos ustedes merecen.

—Fue asesinada —Draco repitió, incrédulo.

La habitación se hizo demasiado pequeña de pronto, y el olor a sangre y carne podrida demasiado pesado para su sistema. Draco se alejó unos pasos, guardando su varita, evitando que la desolación lo invadiera.

—Malfoy-

Draco salió de allí antes de acabar de escuchar esa oración.

Sintió a Theo seguirlo casi al segundo, pero Draco no se giró a decirle nada. Necesitaba salir de ahí. Necesitaba estar en un lugar donde no supiera que su madre se había dejado matar por algo tan estúpido como un secreto que beneficiaba a la puta Orden.

Recorrió el pasillo de vuelta, subiendo la gran escalera que daba a un pequeño salón. Draco no sabía dónde estaba la salida. Pero necesitaba encontrarla. Rápido. Quería irse.

Vio algunas personas en su trayecto, aunque no dialogó con ninguna, ni siquiera reconoció sus caras en ese momento. No se sentía capaz.

No fue hasta que llegó a una ventana, que sintió cómo Theo lo alcanzaba, y alguien disparaba un hechizo a su espalda. Entonces, nuevamente las memorias que involucraban a los fantasmas de su pasado se marcharon, pasando frente a sus ojos. Draco se concentró en olvidar.

Y solo quedaba un pensamiento.

Su madre.

•••

Draco despertó en la cama de su habitación en la mansión sin recordar cómo había llegado hasta allí. Lo último de lo que se acordaba era la ejecución y de haber tenido un sueño poco agradable que lo había dejado cansado. Aparte de eso, su mente parecía tener una especie de laguna.

Draco continuó los siguientes días viviendo en lo que parecía una pesadilla especialmente diseñada para hacerle daño a su sanidad mental.

Él habría creído que luego de tantos años de andar en la oscuridad, de vivir cada día en un mundo que no era capaz de darle más que grises, se habría acostumbrado a que siempre podría ser peor. Que cuando las cosas ya eran lo suficientemente malas, siempre sucedía algo que las hacía más crueles. Menos humanas.

Estaba equivocado.

Draco no había aprendido nada.

Y necesitaba respuestas, necesitaba saber si lo que se decía era verdad. Si- si- si su padre-

Draco necesitaba escucharlo de sus labios.

Así que fue a verlo a Azkaban.

Para el resto de la gente era prácticamente imposible ir a visitar a familiares en Azkaban; aunque tenerlos allí ya era un privilegio, dado que la mayoría de traidores fueron: o ejecutados, o sometidos luego de la Batalla de Hogwarts. Ahí solo estaban los criminales más importantes (en cuánto a influencia) o totalmente menores (como ladrones, o asesinos sin licencia para matar), sin intermedios. Los únicos que verdaderamente tenían permiso para asesinar, (con justificaciones) eran el Nobilium y los Electis. El resto debía apegarse a las leyes y reglas de toda la vida.

Así que Draco caminó por la cárcel, tratando de no pensar en cómo, casi un mes atrás, había estado ahí, presenciado una de las escenas que lo perseguirían por el resto de su vida. Evitó mirar a nadie esa vez, y usó su broche para que no lo cuestionaran. Lucius no estaba en una sección tan protegida como en la que solían tener Narcissa, a la que definitivamente Draco no tenía permitido pasar sin autorización. Aún así, tampoco se suponía que podía visitar a su padre.

Pero no podían negarle nada a Draco Malfoy en ese momento. No a menos que quisieran conocerlo de verdad.

Draco ingresó a la celda manteniendo la frente en alto y sentándose en la silla apartada a la cama, donde Lucius estaba con una camisa de fuerza mágica y un hechizo que le impedía acercarse más. La persona que cerró la puerta de la reja le dio una mirada cargada de algo que Draco no supo descifrar, antes de que se perdiera por el pasillo.

Draco miró al suelo unos largos segundos, sin saber cómo iniciar la conversación.

Entonces, levantó la cabeza para hablar.

Y ahí lo vio.

Draco detalló su rostro, miró como el cabello le caía en cascadas sucias y desarreglados encima de la cara. Su mirada rayaba en la locura, sus facciones no estaban ni cerca de lo que alguna vez fue. Lo miraba, y Draco no podía concebir que hubo un tiempo en el que habría dado todo de sí por complacerlo, por ser como él.

Padre e hijo se observaron el uno al otro por un minuto entero, y Draco sintió el corazón en su garganta, sin poder creer que eso estaba pasando en serio.

Lucius abrió la boca, y la cerró, y Draco solo pudo registrar que probablemente quería saludarlo. Como si nada. Como si realmente pudieran seguir la etiqueta y los modales en esa circunstancia.

—¿Por qué? —susurró él abruptamente, sintiendo la boca seca.

No había esperado que eso fuese lo que saliera de sus labios.

La ira y la supuesta indiferencia se habían desvanecido mientras tenía enfrente a su padre. No podía ver al hombre que el resto del mundo veía. Al hombre que mató gente, que destruyó por completo la vida de inocentes. Al Mortífago. Al más que seguro presunto asesino de su madre.

Draco veía a su papá.

Draco veía a la persona que le enseñó a andar en escoba. Draco veía al hombre que hacía voces cuando le contaba cuentos, o el que era capaz de maldecir hasta la locura a alguien si es que le daba una sola mala mirada a Draco. Lo miraba, y veía las ocasiones especiales en las que se permitió dejar la etiqueta de lado, y él junto a su madre disfrutaban de tardes en el jardín, Narcissa con la cabeza apoyada en el regazo de su padre mientras Draco correteaba a los pavos reales a su alrededor. Draco lo miraba, y veía la familia que había perdido, al hombre que le daba besos de buenas noches, y le prometía en susurros que daría su vida para protegerlo de todo mal.

Lucius no respondió.

—¿Por qué lo hiciste? —murmuró de nuevo, con voz quebrada.

No podía concebirlo. Desde niño, cuando veía a sus padres, solo notaba el respeto y mutua adoración que se profesaban. Draco siempre creyó que él tendría algo así, el día que se casara.

Su mente no podía concebir lo que sucedió. Simplemente no podía. Era más grande que él.

—Dra-

—¿La mataste? —lo interrumpió, porque necesitaba saberlo.

Y la cara de Lucius se volvió de piedra.

—Sí.

Lo peor de todo, era que lo esperaba.

Draco negó, sacando la varita y apuntándolo, intentando llamar nuevamente a su ira, tratando de sentir algo además de la tristeza que amenazaba con devorarlo.

Lucius no desvió jamás la mirada, como si no tuviera miedo a lo que Draco pudiera hacer. Nunca estuvo completamente presente esos años, pero su padre sabía en lo que Draco se había convertido, lo tenía claro. Quizás pensaba que no era capaz de hacerle daño. O quizás no estaba pensando en lo absoluto.

Lucius no desvió la mirada, incluso cuando Draco ingresó a su mente. No levantó las barreras, a pesar de que no era un Oclumante nato como su madre. Simplemente... lo dejó entrar, lo dejó leer sus pensamientos; comprobar si era cierto.

Y decía la verdad. Decía la verdad sin ningún tipo de arrepentimiento.

Draco se apegó al respaldo de su silla, sintiendo el nudo de su garganta hacerse más grande.

—¿Por qué? —preguntó otra vez con un hilo de voz, sintiendo que todo en lo que creía se hacía pedazos.

La expresión de Lucius no cambió.

—Porque la amaba.

Draco apretó los ojos furiosamente, evitando que las lágrimas, las primeras lágrimas que aparecían luego de lo que había sucedido, empezaran a arremolinarse en sus ojos.

—La asesinaste —le soltó, sintiendo cómo las palabras quemaban en sus cuerdas vocales—. Me quitaste a mi madre.

Draco no volvería a verla. Draco no volvería a conversar con ella. Draco no la cuidó lo suficiente, y se suponía que debía hacerlo. Que ella debía estar ahí en lugar de él. Y ¿por qué no pasó así?, ¿cuál era el motivo?

—Le puse fin a todo —dijo Lucius con tranquilidad, pero cuando Draco lo miró, sus ojos habían adquirido un tinte maniático.

Le puse fin a todo.

No era su puto lugar de decidir. Draco- Draco le habría puesto fin a todo, pero dándole una vida feliz. Lejos, muy lejos de allí. Huyendo a otro continente si era necesario. Olvidando la guerra y quienes eran de verdad. Olvidando todo.

Y le quitaron esa oportunidad.

—¿Quién eres? —murmuró, sintiendo cómo la visión se volvía borrosa.

Lucius negó, con una sonrisa asomando en su rostro.

—No lo entiendes. Le puse fin a todo —repitió, como si se lo repitiera a sí mismo cada día—. La salvé.

Draco apretó los labios, resistiendo la urgencia de tocarlo, pero no para hacerle daño o hacerlo reaccionar. Draco quería tocarlo y quería tirarlo en un abrazo. Quería enterrar la cara en el pecho de su padre y fingir que todo estaría bien, que superarían eso juntos. Que no sabía lo que decía y que todo eso era un error. Draco lo necesitaba.

De pronto, sintió que tenía dieciséis años otra vez.

—La salvé —repitió Lucius, soltando una risa frenética—. La amo. La amo. La amo. La amo. La amo. La...

Draco se levantó, sintiéndose enfermo mentalmente, un dolor de cabeza cerniéndose en su frente, negándose a oír más. No había punto.

Lucius confesó.

—¡Cállate! —exclamó por lo bajo, completamente mareado—. Te vas a pudrir aquí —añadió, sin el resentimiento que debería estar ahí. Porque era su padre. Y porque Draco, contra todo sentido común, lo amaba también.

Lucius continuaba repitiendo la misma oración una y otra vez, con sus ojos perdidos ahora en un lugar de la pared. Draco tropezó, deteniéndose en el umbral, y diciéndose a sí mismo que no podía salvarlo a él. Por respeto a su madre.

—Te vas a pudrir aquí —repitió.

Pero el hombre ya no escuchaba.

•••

Lo primero que oyó cuando salió de la chimenea, fue un elfo diciéndole que Greyback entró a la mansión hacía unas horas, buscándolo, y tomó cada pequeño fragmento del autocontrol de Draco para no ponerse a gritar y a maldecir al cabrón ese.

Por alguna razón, Draco sentía que lo vigilaban. Como si luego de la muerte de su madre, de pronto hubiera pasado a ser un ser humano volátil y poco funcional. Quizás, él debía dejar algo que espiara conversaciones en puntos estratégicos de la Mansión. Les enseñaría a no ocultarle cosas.

Entonces, luego de que Draco frunciera el ceño, al ver en una de las mesas de su habitación, una carpeta llena de información acerca del semigigante idiota de Hogwarts, Theo apareció de pronto a sus espaldas, tomándolo por sorpresa.

Y aparentemente raptándolo.

Draco no tenía idea de qué mierda estaba sucediendo, pero le servía como distracción y descargo tratar de hechizar a Theo para que no lo Apareciera lejos de allí.

Aunque, cuando aterrizó en el campo contra su voluntad y una varita se posó en su sien, Draco reconoció de inmediato qué pasaba. Los recuerdos asaltándolo, y la magia de Potter embriagando cada uno de sus sentidos.

—Potter —escupió, como de costumbre.

Lo oyó resoplar, casi riendo. Sin embargo, no estaba ahí. Draco supuso que se encontraba bajo la capa de invisibilidad.

—Draco —dijo Theo, poniéndose en su campo de visión.

Draco le frunció el ceño, dispuesto a reclamar lo bruto que era al llevarlo de esa forma, pero la expresión de su rostro lo detuvo. Theo lucía... afligido, por decir lo menos, y comenzaba a arrastrarlo hacia la entrada de la Mansión McGonagall como si temiera la reacción de Draco frente a algo.

—¿Pasó algo? —preguntó, en voz baja, aunque suponía que Potter escuchó de todas formas.

Theo apretó los labios, parando frente al portón y girándose a él, sosteniéndolo de los brazos.

Draco sintió sus entrañas contraerse.

—Capturaron a uno de los guardias de tu madre —dijo, sin tratar de suavizar la noticia—. Uno de los que la "cuidaban".

La excitación y la adrenalina invadieron su torrente sanguíneo al oírlo, emocionado por saber más. Por hacerlos pagar y desentrañar lo que acababa de suceder. Cobrar venganza.

—Está bien —replicó más animado—. Llévame a él.

Theo no se movió, el agarre de sus hombros haciéndose más intenso.

—Draco.

Draco lo observó, sintiendo que se estaba perdiendo de algo importante. La mirada de Theo estaba cargada de preocupación.

¿Por qué?

—¿Qué?

Su corazón latía con fuerza. Había algo vil retorciéndose en la boca de su estómago. Draco se estaba aferrando a que fueran sus imaginaciones. A que nada malo hubiera sucedido.

Pero Theo apretó los labios, desviando la mirada.

—Theo, ¿qué-?

—Es Gregory —soltó de sopetón, interrumpiendolo.

Y Draco se sintió palidecer, comenzando a negar.

Las cosas siempre pueden hacerse peores, ¿no lo recuerdas? Siempre, siempre puede ser mucho, mucho peor.

Theo lo mantuvo en su lugar, mirándolo a los ojos.

—El guardia es Gregory Goyle.

Chapter Text

Draco tropezó, y unos brazos lo sujetaron antes de que pudiera caer.

Potter aún estaba bajo la absurda capa de invisibilidad. Theo se encontraba frente a él, y la única persona que podría haberlo atrapado era el idiota escondido entre las sombras. Draco quiso apartarse de las manos de Potter apenas lo sintió, asqueado, pero el tacto desapareció tan rápido como llegó. Quizás, ni siquiera había sido incidental.

Un reflejo.

Salva a cualquiera que necesite ayuda, incluso si es Malfoy.

—Deberíamos entrar —dijo Theo, tomándolo del brazo.

Draco se dejó guiar mientras su mente volvía a Gregory. ¿Él no había tratado de hablarle, luego de lo que pasó?, ¿no le había mandado una carta a Draco, dándole sus condolencias? Draco no hizo mucho caso a ninguna, pero sabía que ahí estaban. Como siempre habían estado.

Pero el solo pensamiento, la sola posibilidad de que Goyle pudiera estar implicado- era... inverosímil. Era absurdo.

—No —dijo, notando cómo se detenía en medio del laberinto que daba a la mansión.

Sintió las miradas de los hombres encima de él, sin embargo, sus ojos grises estaban fijos en el pasto; el dolor de sus sienes empezaba a aumentar.

Goyle.

Gregory Goyle.

¿Cómo? ¿Cómo? Debía haber escuchado mal. Tenía que haberlo hecho. Era imposible.

Crabbe y Goyle eran estúpidos. Ni siquiera era una observación cruel; era un hecho. Draco lo tenía claro, y los aceptaba así. Había aceptado su amistad así desde el día uno, y tuvo que ver cómo la mayoría de las veces pasaban el año escolar gracias al favor de Snape. Luego de la guerra, Gregory no había hecho mucho. El señor Goyle lo puso a cargo de algunos negocios al ojo público, pero se encargaba él mismo de ellos tras las espaldas. No tenía sentido que el Señor Tenebroso confiara en la capacidad de Gregory cuando ni su propio padre lo hacía.

Y por qué.

¿Por qué su madre?

—Draco... —Theo avanzó hacia él, pero Draco retrocedió

—No, debe haber una equivocación —repitió, negando. Sonriendo inconscientemente—. Gregory no sabía escribir bien su nombre.

Otra ocasión, y Theo se habría reído. Draco estuvo al borde de hacerlo, por lo extremadamente ridícula que le parecía toda la situación, mas no lo hizo. Quizás estaba a punto de perder la cabeza.

—Malfoy- —Potter intentó decir sacándose por fin la estúpida capa. Draco lo detuvo.

—Cállate, Potter. Los adultos están hablando.

El hombre rodó los ojos.

—Jódete.

Draco tenía un montón de réplicas a esa oración, pero lo único que hizo fue limitarse a ignorarlo, con su mente funcionando a mil por hora. Para ese punto, no sabía si no deseaba creer la verdad evidente – que Goyle estaba allí siendo en parte responsable de lo que había sucedido– o si verdaderamente no lo pensaba capaz. Draco no sabía nada.

Cada día se convencía más de ello.

—Draco, es él. —Theo tomó su brazo otra vez, haciendo que lo mirara—. Él era uno de los guardias.

Gregory tenía dinero y estatus. Gregory no necesitaba trabajar en una prisión, menos en una como Azkaban. ¿Qué razón tendría?, ¿qué estaba haciendo ahí?

—¿Por qué?

Theo suspiró, abriendo la boca para responder a su pregunta.

—No sabem-

—Si dejaras de llorar como imbécil por dos segundos —Potter lo interrumpió—, podríamos averiguarlo.

Theo suspiró una vez más.

Draco se giró a él, detallando su rostro cubierto de suciedad. Seguramente venía de haber secuestrado a Goyle, y esperó a Draco afuera para devolverle sus recuerdos. Una parte de su cerebro registró cómo eso lo hacía sentir: ser considerado tan rápido. Ser llamado apenas las cosas pasaran. Pero el resto de su atención estaba enfocada en lo que había dicho.

—Me acaban de informar que uno de mis mejores amigos está involucrado en el asesinato de mi madre, pedazo de energúmeno —le espetó entre dientes—. Claro que un huérfano como tú no puede entenderlo.

Potter alzó las cejas, para nada afectado por sus insultos. Suponía que el último tampoco había sido el ápice de la creatividad.

—No tenía idea de que tenías amigos.

Draco apretó la mandíbula, cerrando los ojos. Bien. Bien. Si Potter quería que le respondiera, él le iba a dar en el puto gusto.

—Pocos, pero la mayoría vivos —replicó, mirándolo nuevamente, arqueando sus labios en una sonrisa desagradable—. Es más de lo que tú puedes decir.

Fue rápido, pero efectivo. Funcionaba en Hogwarts, y Draco no veía razón para que no continuara haciéndolo todo ese tiempo después, incluso si ya no se conocían lo suficiente. Incluso si habían pasado años sin verse.

Insultar a Potter era como echarle carbón al fuego. Si bien parecía que los años de pelea lo habían amargado, todavía existía algo vívido en sus ojos cada que Draco lo enfurecía, cuando lo enfurecía de verdad. Todo su cuerpo se tensaba, el color verde tras sus lentes centelleaba, y la varita estaba a centímetros de su garganta al instante, aunque Draco supiera que no la ocuparía de verdad en contra suyo. Era casi terapéutico ver que a pesar de que todo parecía haber cambiado, los viejos hábitos no se iban por completo.

Draco se inclinó contra la presión de la varita, enterrándola en su cuello a medida que lo miraba fijamente a los ojos. El pobre bastardo lucía como si verdaderamente lo fuera a maldecir.

—Potter —Theo intervino poniéndose entre ambos, como ya se estaba haciendo costumbre—. No es momento.

Potter se giró levemente hacia él al escucharlo, observándolo por unos largos segundos, analizando las intenciones de Theo, quien no le apartó la mirada. Entonces bajó la varita lentamente, sin perder la cercanía o la posición de ataque.

Theo asintió una vez.

—Draco —dijo luego, volteandose a él. Draco alzó una ceja—: Crece, ¿quieres?

Podría haberse ofendido, si no supiera que tenía algo de razón. No se suponía que estaban ahí para molestarse el uno al otro, muy a pesar de lo mucho que se odiaban.

Eran aliados, después de todo.

—Los dos. Maduren —continuó Theo, con una pizca de irritación—. Hagan lo que sea que tengan que hacer, pero reserven estas discusiones para cuando estén solos. Ni siquiera Weasley o Granger le han dicho nada, y se veían mucho más opuestos a aceptar a Draco que tú.

Lo último estaba claramente dirigido a Potter, quien nuevamente se tensó, guardando al fin su varita. Draco resopló.

—Aún —fue lo único que respondió él.

Draco sabía que Theo tenía razón. Todos ellos, la Orden, tenían razones para odiarlo. Draco había entregado a sus compañeros. Los torturó, y presenció sus muertes durante años. Todo eso sin pararse a pensar en quiénes eran, o preocuparse en lo más mínimo cuántos habían sido. Bajo ese régimen del que él había sido parte, murieron dos de los Weasley (aunque Draco no entendiera cómo eso era una pérdida tan grande para el mundo. Después de todo, aún quedaban siete más), y todos y cada uno tenía cicatrices. Cosas que no podían remediarse. Cicatrices peleando contra el que era su bando no hacía mucho tiempo atrás.

Así que sí, comprendía que Potter quisiera asesinarlo cada vez que lo veía- no sería el primero. Pero una cosa era cierta: no había punto en decirse cosas infantiles. Si iban a pelear, mejor era maldecirse de verdad a parecer dos niños de quince años.

Theo lideró el camino aquella vez, y Draco le siguió, con Potter siendo el último en la fila. No se sentía completamente seguro de esa manera, con él a sus espaldas, sobre todo sabiendo que a través de las ventanas había gente mirándolos. Cuando ingresaron a la mansión varias personas –algunas que no había visto en su vida– lo observaban como si estuvieran oliendo mierda.

Pero bueno, era lo que había.

No es como si debiera importarle.

A medida que se acercaban a la parte trasera de la mansión donde se encontraban las escaleras que daban a los calabozos, Draco no pudo evitar notar que estaba en estado de shock.

Le había pasado justo después de la muerte de Crabbe y el término de la Batalla. La misma sensación de irrealidad. La despersonalización, el adormecimiento. Y mientras pasaban los días, la amnesia disociativa y la ansiedad. Los sueños donde todo ardía en llamas.

Los medimagos que estuvieron presos en la Mansión Malfoy le habían dicho que era común, un estado de choque psicológico frente a tales eventos. Que tal vez era su método de defensa, y que probablemente desencadenaría un "estrés post traumático". Pero lamentablemente la mayoría de sanadores de San Mungo sufrieron destinos terribles luego de la guerra. O lo que él había creído que era el "luego", sin saber que la guerra continuaba peleándose en la oscuridad. La mayoría hizo declaraciones públicas más de una vez que desaprobaban cualquier tipo de violencia. Que habían visto cosas horribles, y salvado a la gente de los hechizos más espantosos.

Voldemort se encargó de que ninguno volviera a hablar.

Así que Draco no volvió a tratarse. Y hasta ese momento, no notó que quizás, así había vivido toda su vida desde entonces: andando día a día, sin estar realmente allí.

Pero es que si le pasaban cosas tan burdas como que su madre muriera luego de años en Azkaban porque le habían quitado su magia, o que Potter estuviera vivo, o que uno de los mejores amigos de su infancia estuviera involucrado en el asesinato de su mamá... bueno, no le podían pedir demasiado.

Cuando iban llegando al inicio de las escaleras, Theo se giró abruptamente hacia atrás, deteniendo a Draco en el proceso. Frunció el ceño, girando la cabeza, solo para encontrar a Luna Lovegood parada unos metros más allá, detrás de ellos. Al parecer, le había hablado, y Draco ni siquiera la había oído.

Theo avanzó entre él y Potter caminando en dirección a Lovegood, y Draco sintió que él y el resto del mundo sobraban en esa escena. Theo llegó a ella, pasando un corto mechón de cabello por detrás de su oreja de forma instintiva, y Lovegood agarró su mano, dedicándole una sonrisa que evidenciaba a todas luces lo perdida que estaba por él.

Draco apartó la mirada, dirigiéndola al final de la escalera.

Era por lo menos extraño, ver a dos personas enamoradas. Draco había creído que eso ya no era posible, no en ese mundo. Pero era aún peor cuando pensaba en Theo estándolo. Estando tan enamorado de alguien que prefería no sucumbir a su instinto egoísta de estar con ella, para no causarle daño. Porque sabía que merecía más. Draco lo encontraba incómodo; peor aún cuando pensaba que se acostó con él todos esos años, sabiendo que probablemente Theo deseaba estar haciéndolo con alguien más.

Bueno, si eran justos, no era como si Draco deseara a Theo explícitamente. Simplemente se acompañaban el uno al otro, y se utilizaban como un descargo. Nunca fue nada más.

Sintió los ojos de Potter encima de él los pocos segundos que duró la interacción entre Lovegood y su amigo, aunque Draco no levantó la mirada. Seguramente terminarían discutiendo una vez más, porque no sabían hacer otra cosa, y si era sincero no se encontraba de ánimo. Necesitaba prepararse para lo que iba a ver a continuación.

Comenzaron a bajar los escalones, y Draco comprobó, con la poca luz que había, que efectivamente existía más de una celda. Se preguntó por un momento si Yaxley seguiría en alguna, convaleciente, o si lo habían matado porque ya no representaba utilidad. No lo sabía, y no le importaba. Por él que lo hubieran cortado en pedazos y le sería indiferente.

Cuando por fin llegaron a la puerta correspondiente, lo primero que Draco notó al ingresar fue a las dos mujeres paradas a la izquierda. Granger y Greengrass, conversando en voz baja y sin la máscara con la que él las había visto las veces anteriores que se las encontró.

Draco se tomó unos segundos para detallarlas a ambas. Granger estaba más delgada de lo que él recordaba que fue, y el extravagante cabello que era su rasgo más distinguible se encontraba corto, poco más arriba de los hombros y amarrado en una coleta baja. Nunca fue una persona agradable, tal como la mayoría de los Gryffindor que Draco había conocido, pero la cara que alguna vez representó cierta ingenuidad ahora estaba teñida de sombras, haciéndola lucir algo intimidante. Draco podía admitir que así se veía más interesante si la comparaba al intento mal hecho de persona que fue en Hogwarts.

Astoria Greengrass era otro cuento. Él suponía que no era partícipe de las batallas y planes que la Orden llevaba a cabo, probablemente debido a que su utilidad no tenía que ver con ser una buena luchadora. Y se notaba. Su rostro era irremediablemente bello, sin ninguna cicatriz adornándolo. Draco la había visto varias veces durante los años, siempre usando su cabello largo y voluminoso, llegando hasta la cadera. En ese momento ocupaba una trenza que nacía desde la frente e iba pegada al cráneo, marcando aún más sus facciones. Los ojos azules eran hipnotizantes y emotivos, probablemente debido a que era una Legeramente innata; y su pose denostaba aburrimiento. Como si nadie fuera lo suficientemente bueno para honrarlo con su presencia.

Cuando la puerta se cerró, y mientras Draco evitaba desviar la vista hacia el hombre tras las barras, las miradas de las mujeres se enfocaron en ellos. Específicamente en él.

Astoria se mantuvo inexpresiva, casi divertida con la situación, al mismo tiempo que el gesto de Granger se curvó en uno de disgusto. Asco. A Draco no podía importarle menos, lo había mirado así desde que la había conocido y siempre le había causado gracia cómo pensaba creerse mejor que él.

Todos dieron un paso al frente.

Y cuando Draco ya no pudo seguir retrasándolo más, se volteó.

Goyle estaba amarrado al final de la celda.

Draco dejó salir un suspiro tembloroso, teniendo que hacer frente a la realidad que estaba ante él.

Los ojos de Gregory se llenaron de pánico al verlo, y una fina capa de sudor comenzó a correr por su frente. Durante el colegio, Crabbe y él solían mirarlo de la misma forma, como si Draco pudiera aplastar sus cabezas solo queriéndolo; eso perduró hasta que notaron lo débil que se hizo al inicio de séptimo, al inicio de la guerra. Pero cuando se hizo parte del Nobilium aquel respeto volvió, aunque él... Draco nunca dejó de considerarlos sus amigos. Habían crecido juntos. Habían estado juntos prácticamente a cada hora del día desde que tenía memoria, y él les había ayudado en cada tarea que alguna vez tuvieron. Los había cuidado, mientras recibía lo mismo de vuelta. Draco creyó que después de todo, después de la muerte de Crabbe... Goyle sería de las pocas personas que no lo traicionarían.

Se equivocó.

Draco, con su cara hecha una máscara de indiferencia, avanzó hacia él, pensando cómo se conectaba todo eso con su madre. Tratando de no prestar atención a la punzada de dolor que atacó su costado. Preguntándose los por qué: por qué lo había hecho, por qué no se lo dijo. Si la situación fuera al revés, Draco jamás podría haberlo mirado a los ojos, y mentirle. No, porque la madre de Gregory lo trató bien, como Narcissa lo trató bien a él. Y si los Slytherin valoraban algo, era la familia. La familia siempre iba primero. Draco jamás habría permitido que eso cambiara, que sus intereses estuvieran primero que la madre de uno de sus mejores amigos.

Pero ya, hacía un tiempo atrás, había aprendido a no esperar nada de nadie. Ni siquiera se encontraba decepcionado ya. Solo... herido.

Potter se le adelantó antes de que Draco llegara a él. Se colocó en el campo de visión del prisionero, tomando uno de los barrotes.

—Hola, Goyle —dijo con desprecio, llegando al límite de la celda.

La mirada de Goyle se enfocó en él entonces, y su boca cayó abierta al mismo tiempo que sus ojos se abrían a más no poder. Draco podría haberse burlado por lo ridículamente transparente que era su reacción, si no fuera porque en ese momento no sentía demasiado.

—Oh —comentó Potter con sorna hacia atrás—, este sí se sorprendió.

Draco comprendió entonces que Yaxley no había actuado sorprendido cuando Potter se mostró vivo y coleando ante él, por lo que solo algunos sabían la verdad acerca de su muerte. Probablemente los más cercanos al Lord. O al menos, lo intuían.

—Ha- Harry Potter —dijo Goyle, con el miedo colándose en su tono.

—Qué bien, aprendiste a decir oraciones coherentes y todo.

Draco no sabía cómo sentirse. En otro momento, habría maldecido al que le dijera algo así a Goyle.

En ese- en ese no sabía si estaba de acuerdo o no. Con que lo trataran así.

—¿Cómo-?

—Nosotros hacemos las preguntas, Goyle —lo cortó Granger, caminando hacia el inicio de la celda. Los ojos del hombre volvieron a abrirse—. Supongo que sabes por qué estás aquí.

La mirada de Gregory voló directo hacia Draco, haciendo que el corazón se le hundiera en el pecho. Por un momento, parecía que Goyle estaba buscando su aprobación, preguntando con la mirada qué estaba pasando y si tenía permitido hablar, tal cual sucedía en Hogwarts.

Pero no podía ser así.

Goyle probablemente lo estaba mirando porque sabía lo que había hecho, y que tenía claro que Draco lo sabía también.

Le mantuvo la mirada.

—Draco- —empezó a decir, y fue suficiente para que la furia empezara a correr por sus venas.

¿Cómo se atrevía a sonar tan desamparado?

—No me llames así —escupió Draco, impidiendo que continuara. Goyle tragó en seco.

—Astaroth.

Draco cerró los ojos, y un balde de agua fría fue echado encima de su cabeza. Se suponía que se estaba dirigiendo a él con respeto.

Aquello solo lo hacía sentirse más contrariado.

—¿Qué está pasando? —continuó Gregory, el miedo palpable una vez más—. ¿Astaroth?

Draco caminó por fin hasta posarse a un lado de Potter. Tenía que hacer esto.

—¿Qué sabes de mi madre, Goyle?

Una vez más, el gesto de Gregory cambió. Parecía un niño que había sido atrapado en una mentira. Como cuando Draco solía racionar para la semana los dulces que su madre mandaba a Hogwarts, y él junto a Crabbe sacaban más de la cuenta, tratando de que Draco no lo notara, cuando él mismo dejaba los dulces sin hechizos. Así se veía Goyle ahora, perdido, alguien que sabía que no había escapatoria.

Draco apretó la mandíbula, mientras el hombre bajaba la cabeza. El resto del cuarto estaba en silencio.

—Drac-

—Te dije que no me llamaras así —susurró. Sabía que en su tono era palpable la amenaza.

Goyle negó, y el pánico tomó rienda de su cuerpo. Draco por otra parte simplemente era una avalancha de emociones que no tenían sentido. Lo miraba y pensaba que no deberían estar ahí, en esa situación. No debería estar pasando eso.

—¿Qué le hiciste? —susurró una vez más. Gregory cerró los ojos, negando de nuevo—. Goyle. Qué mierda hiciste.

—Nada...

Se vieron por unos minutos. El resto de la habitación estaba expectante, presenciando la charla como si fuera un entretenimiento. Draco se alejó dándole la espalda, asqueado, y dejó que los demás se hicieran cargo.

No soportaba seguir mirándolo a la cara.

Granger suspiró sonoramente, alejándose también y acercándose a uno de los estantes.

—Bueno —comenzó a decir—, no queda Veritaserum, pero supongo que no hablará por voluntad propia.

Draco anotó mentalmente conseguir Veritaserum, a pesar de que nadie se lo había pedido. No era su responsabilidad, no estaba en el trato, pero la Orden lo necesitaba.

Draco se preguntó qué otras cosas les faltaban también.

—Bien... —continuó Granger al ver que nadie le dijo nada—. Theo. La Imperius.

Theo sacó su varita, y la puerta de la celda fue abierta.

Draco notó cómo no era elegido esta vez para torturar, y miró todo sin decir una palabra.

No recordaba si alguna vez Gregory estuvo bajo la Imperius, pero suponía que no podía resistirse a ella muy bien. De hecho, existía poquísima gente que podía hacerlo, peor aún cuando estaba siendo conjurada por un mago poderoso. El librarte de ella podría hacer tu mente añicos y doler como los mil demonios. Draco no podía lograrlo, por ejemplo, a pesar de ser bueno en Oclumancia.

La maldición, de todas formas, no les dijo nada. No obligó a Goyle a hablar, porque no había demasiado que contar tampoco. Además, existían huecos claros en su memoria producto de algún hechizo como el Obliviate. O quizás hasta un hechizo de confidencialidad.

Draco se puso lo más lejano posible al espectáculo, tratando de centrarse. De ver todo desde un punto de vista objetivo, como un desconocido.

—Astoria —dijo Potter de pronto, cuando vieron que realmente el Imperius no estaba dando resultados. Astoria alzó una ceja cuando lo oyó—. Tendrás que entrar y tratar de deshacer el hechizo que esté protegiendo sus recuerdos.

La mujer, que había estado afuera de la celda hasta ese entonces, caminó hacia ellos. Goyle lucía perdido, ya ni siquiera molestándose en sorprenderse por tener a la mismísima Astoria Greengrass frente a él.

Ella lo tomó de la barbilla, girando su cara de lado a lado.

—Va a doler —anunció, mirando hacia atrás y enfocándose en Draco.

Era una pregunta implícita.

Él asintió.

—Que le duela.

Esperaba no arrepentirse.

Astoria asintió de vuelta, y se enfocó una vez más en Goyle, entrando a su mente. Draco podía sentir la mirada del resto; no en el prisionero, sino en él. Casi podía escuchar lo que pensaban, lo que se preguntaban: Qué estará sintiendo. Por qué actuaba como actuaba. Qué significaban sus acciones. Sus palabras.

Ni él mismo lo sabía.

No pasó mucho antes de que Gregory comenzara a quejarse, y menos aún antes de que comenzara a gritar. Draco siempre había pensado que el dolor físico era algo más leve al dolor mental, a saber que tu mente estaba siendo corrompida. Destrozada. Irónicamente, de los peores padecimientos que había sentido, fue cuando su tía Bellatrix le enseñó Oclumancia. Era como si se te clavaran cuchillas en el cerebro.

No poder distinguir qué era parte de tu imaginación y qué no.

Tener a alguien en tu cabeza que no se molestaba en mantener tu cordura, que no se molestaba en hacer que no doliera, y que ciertamente no estaba allí con tu consentimiento, era de la peor mierda que un ser humano podía experimentar.

Y él lo estaba presenciando.

Goyle comenzó a sollozar, mientras Astoria se movía por su mente. Draco sintió un revoltijo en el estómago.

—Sus barreras de Oclumancia son una absoluta basura. Pero ahí están —comentó ella, sin perder la conexión—. Creo que si intento deshacer este Obliviate mal hecho, podría enloquecer.

Draco no quería sentir nada respecto al hecho de que era un Obliviate lo que Goyle tenía. Un rincón de su cabeza le decía que quizás su participación en ese embrollo era involuntaria. Que quizás lo habían utilizado, y luego le borraron los recuerdos.

Pero no lo sabía. No tenía idea de nada.

Por lo mismo no comentó nada al respecto.

Potter se encogió de hombros entonces, indiferente ante ese prospecto.

—Nadie lo extrañaría —dictaminó.

Draco continuó callado.

La oración se asentó en su sistema.

Astoria se volteó de nuevo, y Granger tomó esto como señal para reforzar los hechizos que mantenían a Goyle cautivo. Fueron solo unos segundos de preparación, antes de que un grito desgarrador cortara el aire.

Y el hombre comenzara a sacudirse en su lugar.

La cara de Gregory estaba hecha un desastre; roja, y con las venas resaltando bajo su piel debido al esfuerzo. Destilaba sufrimiento y dolor, gritando por su madre y pidiendo ayuda. Pidiendo ayuda a quien sea.

Pidiendo ayuda a Draco.

Se sintió abrumado, como normalmente hacía cuando la cruda realidad lo alcanzaba de esa forma. Le había sucedido con Yaxley y sus palabras, y al escuchar a Goyle pedirle ayuda como si nada hubiera pasado- el chico que le llevaba comida del comedor a los cuartos de Slytherin cuando Draco se sentía mal-

Draco salió de la habitación.

Caminó por el pasillo hasta donde estaba la escalera, y se apoyó en la pared. No escuchaba los gritos desde esa distancia, pero aunque así hubiera sido, Draco estaba seguro de que no podría haberlos oído. La respiración y el pulso desenfrenado resonaban en sus orejas, y la sangre parecía haber sido drenada de su rostro. El ojigris pegó su nuca a los ladrillos, cerrando los ojos e intentando- respirar.

Despertar.

—¿Draco?

Draco no abrió los ojos al sentir la voz de Theo. Necesitaba calmarse. Necesitaba ser dejado solo.

—Solo un segundo.

Sintió a Theo ponerse frente a él y mirarlo abiertamente a la cara. Draco casi podía verlo morderse el labio.

—No debí haberte dicho nada. No debí haberte traído.

Draco detestaba escuchar el ápice de lástima en su voz, que lo viera cómo alguien débil. Apretó los dientes, abriendo sus párpados al fin, sintiendo la agradable ira retornando.

—¿Y ocultarme tú también qué pasó con mi madre? —escupió, frunciendo los labios.

Theo suspiró, dando un paso hacia atrás, y Draco volvió a intentar calmarse, vaciando su cabeza de los gritos de Goyle. Por unos largos minutos, ninguno volvió a hablar.

—¿Cómo te sientes? —preguntó entonces Theo.

—No podría importarme menos.

Mentira. Mentira. Mentira. Mentira. Mentira.

—¿Y pretendes que me crea eso?

—Es un traidor asqueroso y merece todo lo que le hagan —respondió maliciosamente—. Y peor.

—Era tu mejor amigo.

—Era.

—Es completamente entendible que no puedas ver cómo-

—Theodore —lo cortó Draco, harto—, deja de tratarme cómo si fuera una mierda frágil, joder.

El hombre suspiró sonoramente.

—Solo estoy tratando de-

—¿Qué?, ¿protegerme? —dijo él, con una risa cruel y estruendosa—. No necesito tu puta protección. Ya sabemos que no eres bueno protegiendo a las personas que quieres.

Sabía que lo decía para descargar su frustración, para que le doliera. Para que pensara por unos segundos en las madres que no pudo salvar, y en su preciosa Lunática.

Y además, porque Draco era una terrible persona.

Aunque Theo no reaccionó a su comentario en lo más mínimo.

—Muy bien —dijo en su lugar, apuntando con la barbilla hacia el pasillo—. Volvamos, entonces.

Draco esperó a que su corazón se calmara, pero no funcionó, así que no le quedó más remedio que hacerle caso y hacer frente a lo que estaba pasando. Se encaminó, con Theo a su lado, creyendo ver algo moverse entre las sombras del pasillo.

Y entraron una vez más.

La imagen y los sonidos no distaban de lo que Draco había presenciado minutos atrás, y el ambiente no se le hacía menos sofocante de lo que era antes de salir. Aunque al menos esa vez, nadie lo miraba. Granger y Potter estaban más enfocados en lo que Astoria estaba haciendo.

—¿Nada aún? —cuestionó Theo, cerrando la puerta.

Todos negaron sin levantar la mirada.

—No mucho —respondió Astoria—. Aunque no sé si es por las memorias que faltan, o porque no sabe demasiado. Después de todo, era solo un guardia.

El grito de Goyle se hizo más agudo.

—Probablemente no sabe mucho —Draco dijo, tratando de mantener la calma.

Ahora sí lo miraron.

Sus facciones estaban plagadas de desconfianza.

—Es Goyle —explicó él intentando mostrar su punto—. No fue capaz de pasar ni la mitad de sus TIMO's. Estoy seguro de que no podría distinguir entre un pedazo de mierda y su cerebro aunque se lo pusieras delante.

Potter gesticuló con su mano.

—¿Explícate?

—El Señor Tenebroso no le confiaría nunca algo tan importante —respondió, intentando no poner sus ojos en blanco ante la obviedad—, como para que tenga recuerdos sustanciales.

Potter asintió, increíblemente de acuerdo con sus palabras, y se giró otra vez a Goyle.

—Bueno, entonces no hay nada importante aquí que no sepamos ya —Astoria dijo en ese momento, saliendo de su mente. Ella miró a todos, intercambiando la vista entre sus caras—. Su madre, Marisa Goyle, es medibruja. ¿Todos lo saben, no?

Draco sintió cómo su respiración se paraba al escucharla, quedándose muy quieto en su lugar.

Y es que simplemente sabía adónde iba eso. Joder. Lo sabía. Lo tenía claro.

No quería oírlo.

—Ella —continuó Astoria de todas formas, ajena a sus pensamientos—, era la encargada de mantener a Narcissa Malfoy viva.

La verdad golpeó a Draco como un bloque de cemento. Las palabras se incorporaron en su mente. El corazón estaba en la boca del estómago.

No recordaba haberse sentido tan contrariado antes; no desde hacía muchos años, al menos. Saber que Marisa estuvo, no solo involucrada en la muerte de su madre, si no que además era la encargada de hacer que su sufrimiento se prolongara...

Quería pensar que fue una obligación. Que el Señor Goyle la obligó, o que Voldemort lo hizo, que no tuvo más remedio que agachar la cabeza y obedecer. Podría perdonarla entonces. Podría entenderla entonces.

Pero sabía que lo más probable es que ella y su esposo se hubieran ofrecido de forma voluntaria.

Y Draco se los iba a hacer pagar.

—Gregory Goyle la escoltaba, y al mismo tiempo se encargaba de que sus padres cumplieran su cometido, mientras él vigilaba afuera —explicó, dándole una mirada de soslayo al hombre—. Supongo que era una ventaja tener un hijo tan fuerte. Y, además, era otra prueba de que como familia eran todos completamente útiles para el Lord.

¿Acaso eso quería decir que estaba ahí, por obligación?

O no.

Seguramente no.

Draco desvió su vista a Goyle, que había caído inconsciente apenas Astoria abandonó su cabeza.

—No sabía qué sucedía dentro de la celda, solo sabía que Narcissa estaba involucrada y que su madre la cuidaba —prosiguió Astoria clavando sus ojos en él—. Nada más.

Pero aún así, Goyle no se lo había dicho a Draco.

Si es que recordaba, si es que sabía que su madre estaba teniendo visitas irregulares, y que él las monitoreaba, no se lo había dicho. Nadie se lo había dicho. Draco le había preguntado a Narcissa innumerables veces si estaba bien. Si la sección especial era cómoda. Y ella le había mentido, y él le había creído, y ahora nada cambiaría nunca ese hecho.

Goyle merecía estar ahí.

—Y, bueno, si alguna vez escuchó algo más, esos recuerdos no están aquí. Lo único que sí sabía, con Obliviate o no, era que Narcissa estaba siendo torturada. Su padre se encargaba de borrar el resto de sus memorias, de una forma muy pobre, si tengo que acotar. —Astoria se alejó del cuerpo inerte de Goyle—. Fue bastante fácil de deshacer.

Draco sentía que estaba cayendo, que había estado cayendo desde el día que Hannah apareció espiando su casa.

O incluso antes.

—Creo que a la que debemos capturar es a su madre —siguió Astoria, segura de lo que estaba diciendo—. Ella sabe todo. Según lo que Goyle escuchaba que hablaba con su esposo, ella también estaba muy involucrada en cuanto a encontrar lo que Narcissa ocultaba. —Astoria cerró la puerta de la celda, tomando asiento en la silla de su costado—. Y, como Narcissa tenía un...

Astoria paró de hablar abruptamente, y sus cejas se juntaron, al mismo tiempo que sus ojos se dirigían al piso y su mirada empezaba a moverse de un lado a otro. El resto del mundo la observó con aprehensión y confusión. Potter se acercó, posando su mano en el hombro de la mujer.

—¿Astoria? —le dijo con cautela.

Astoria tomó una respiración honda.

—Me acabo de dar cuenta de algo.

—¿Ahora? —preguntó Potter extrañado. Ella asintió.

—Recapitulando. Yo... —empezó a explicar. Draco sentía los nervios a flor de piel—. Marisa mencionó en una conversación con el padre de Goyle, que con las barreras de Oclumancia de Narcissa y el Obliviate de su mente, era prácticamente imposible averiguar qué sabía-

—¿Qué? —Draco la interrumpió, captando lo raro de esa oración.

El Obliviate de su mente.

Obliviate.

Astoria asintió solemnemente.

—Sí, Malfoy —dijo—. Alguien obliviateó a tu madre, por eso querían dejarla sin barreras de Oclumancia. Alguien sabe su secreto. Eso... eso es algo que no podemos pasar por alto. Joder, y yo casi lo doy por sentado. Y...

Pero Draco ya no le estaba prestando atención.

¿Quién podría saber el secreto que su madre guardaba?, ¿quién ahí afuera continuaba vivo, mientras su mamá estuvo sufriendo torturas porque le habían hecho un Obliviate?

Tenía sentido ahora, que Voldemort quisiera dejarla sin magia; no solo las barreras caerían, sino que sería mucho más fácil deshacer el conjuro y recuperar sus recuerdos. Sin embargo, se le hacía ilógico el resto.

¿Por qué? ¿Cómo alguien podría estar enterado de qué sabía su madre, y continuar vivo?, ¿cómo Voldemort no lo había encontrado?

Draco hizo memoria. Recordó el último día que la vio libre. Recordó cómo fueron esos momentos, grabados en su mente. Lo que sucedió cuando el caos se apoderó de Hogwarts.

No, no.

Astoria estaba equivocada.

—No —dijo, expresando sus pensamientos en voz alta.

La mujer, que seguía compartiendo sus teorías, paró de golpe, y el resto del mundo se enfocó en él nuevamente desconfiando.

¿Alguna vez dejarían de hacerlo?

—¿Disculpa? —preguntó ella.

Draco apoyó la cabeza en la pared, y miró hacia el techo, exponiendo su garganta hacia ellos. Astoria continuaba sentada en una silla, con la mano de Potter en su hombro, Granger a su otro costado, y Theo en la otra pared. Todos observándolo.

—Estás equivocada. Nadie obliviateó a mi madre.

—Te estoy diciendo lo que vi —dijo ella resoplando, rozando la condescendencia—. Además, cobra más sentido que planearan el ritual. Sin su magia, podrían revertir el hechi-

—No he dicho que eso no sea cierto —la interrumpió Draco, sin mirarla.

—Malfoy, por el puto Dios, habla claro, ¿quieres?

Draco miró de soslayo a Granger, quien había hablado con tanta molestia como su rostro demostraba. Se le hacía raro escucharla maldecir.

—Mi madre se obliviateó a sí misma —dictaminó, sin apartar sus ojos de la mujer.

Las reacciones no se hicieron esperar.

Astoria chasqueó la lengua, como si esa posibilidad no se le hubiera cruzado por la mente, pero que ahora cobraba mucho más sentido. Después de todo, había pocas cosas más difíciles que deshacer un auto-obliviate. ¿Que mejor persona para conocer qué recuerdos quieres eliminar, que tú mismo?

Potter por su parte, mantuvo su porte indiferente, pero sus ojos contaban otra historia. Ahora que lo pensaba, casi siempre lo miraban así. Como si quisieran ver más allá de lo que Draco mostraba, cómo si pudieran ver a través de él.

No sabía una mierda.

—¿Cómo estás tan seguro? —espetó Granger, entrecerrando los ojos.

—Porque la vi —respondió él con simpleza—. En la Batalla de Hogwarts. Poco antes de que comenzaran a retirarse.

Desvió su vista a Potter cuando dijo lo último, y muy a su pesar, este apenas reaccionó. Qué aburrido. Draco habría preferido que se mostrara avergonzado por huir como cobarde.

—Se llevó la varita a la cabeza, y pronunció unas palabras que no alcancé a oír —continuó narrando. Subió una mano a la sien, apretando los párpados con fuerza. La imagen de su madre en un punto dado de la batalla apuntándose a sí misma mientras Draco la miraba, abundaba en su mente desde hacía años—. Siempre creí- no sé. No... no pensé que alguna vez-

Draco no había abierto los ojos, pero sabía que la expresión de Granger no cambió en lo más mínimo a medida que hablaba.

—¿Cómo recuerdas eso? —cuestionó ella, una vez más con ese tono acusador.

—Porque fue el último día que la vi libre.

No sabía qué ocasionaba esas palabras en los demás, pero le importaba un carajo. No le interesaba parecer vulnerable, o estar hablando de más, en ese momento no le importa parecer débil. Sabía que debían ser tontos para verlo de esa forma. Estaba más preocupado de otras cosas. Estaba más preocupado de desentrañar todo aquello, de comprender. Necesitaba saber qué había sucedido de verdad.

Draco bajó la mano al fin. Su madre había visto algo en la Batalla, algo que la llevó a borrar cualquier recuerdo relacionado a ello. ¿Quizás vio algo de la Orden?, ¿alguien llevándose a Nagini, y por eso sabía dónde estaba?

Quizás alguien que huyó la llevaba en sus manos, y ella lo vio, y para evitar decirlo de forma obligada se obliviateó. Draco no lo sabía. No tenía idea. Incluso quizás, él lo había visto también, pero no le prestó atención.

¿O no lo recuerdas?

El pensamiento lo hizo abrir los ojos otra vez.

Si su madre había visto algo en la batalla, si sabía algo, ¿qué le aseguraba a Voldemort que Draco no lo sabía también?, ¿o Lucius?, ¿por qué ellos nunca fueron torturados?, ¿por qué solo su madre?

¿Y qué te asegura que no fue así?

La respiración se atoró en su garganta.

¿Cómo, en casi ocho años, Voldemort jamás lo había usado a él para llegar a Narcissa? Si ella lo traicionó al mentir por Potter durante la batalla, fue solo gracias al hecho de que necesitaba ver a Draco. Narcissa necesitaba darle una oportunidad a otro mundo que no fuese en el que vivían, según sus propias palabras.

Entonces, ¿cómo el Señor Tenebroso nunca le hizo nada a él?, ¿cómo es que nunca la amenazó con matarlo, o cosas peores, si es que ella no se dejaba inspeccionar los recuerdos? No tenía sentido. No tenía sentido, que en años, Draco jamás hubiera corrido peligro real. Sobre todo porque su madre habría hecho lo que sea por mantenerlo a salvo. Si Voldemort amenazaba con hacerle algo a él, Narcissa habría confesado. O habría estado más dispuesta a colaborar.

Entonces, ¿por qué no tenía recuerdos de que algo así hubiera pasado?

Era imposible. Era estúpido. El Lord no lo respetaba lo suficiente para mantenerlo fuera de aquello, sobre todo considerando que su madre podía tener información de dónde estaba Nagini, que al parecer, era crucial para derrotarlo. Voldemort habría hecho lo que fuera.

Lo que estuviera en sus manos.

No, era imposible.

—Greengrass —habló de repente, sintiéndose totalmente mareado. La mujer lo miró al oírlo—. Creo que yo también puedo estar bajo un Obliviate.

Y antes de que otra alma pudiera reaccionar frente a aquello, Draco comenzó a explicar lo que pensaba.

Astoria y el resto lo escuchó con atención, y cuando acabó, ellos comenzaron a discutir las posibilidades que había, y si Draco estaba diciendo o no la verdad. Pero él no los oía ya. Sus ojos volaron de la cara de las personas presentes hacia el fondo de la celda, donde Goyle continuaba medio inconsciente.

Sin duda había sufrido menos que Yaxley, pero la diferencia es que tampoco sabía tanto, ni se había mostrado tan reacio a cooperar. De todas formas, el daño que quizás Greengrass había causado a su mente era irreparable e igualmente doloroso.

Y Draco no sabía qué sentir.

No tenía idea si pensar que se lo merecía, y alegrarse de que estuviera pagando. Solo se le hacía difícil sentirse de esa forma. Pero tampoco tenía pena por él. No completamente. Una parte de su cerebro tenía claro que, obligado o no, Goyle habría hecho eso y cosas peores de todas maneras.

Aunque no podía pensar en dejarlo allí a merced de la Orden. No podía pensar en un mundo donde uno de sus mejores amigos era asesinado. Porque eso era lo que iba a suceder.

Draco no sabía qué hacer.

—Bien. —La voz de Potter hizo volver a Draco en sí, apartando sus orbes de Gregory—. Deberíamos probar ahora mismo.

Astoria se puso en posición para entrar a su cabeza, con la varita en alto, y los mechones de cabello cayeron por su frente.

Draco habló sin pensar.

—Potter. Espera.

Potter, quien no lo estaba mirando, quien no se había dirigido a él, se volteó de lleno en su dirección, esperando que continuara.

—Necesito hablar contigo.

Granger intentó intervenir al instante, poniéndose a un lado de Potter, casi como si lo fuera a proteger, pero Draco la detuvo antes de que hablara.

—A solas —remarcó, para que quedara en claro. Una cosa era tratar de ser honesto con un Gryffindor, al menos por Potter sentía algo de respeto. Otra cosa era hablar frente a una sangre sucia de la calaña de Hermione Granger.

Potter puso una mano gentil en el brazo de su amiga y dio un paso al frente. Granger lo miró, y por unos segundos, parecieron comunicarse de esa forma, solo para que finalmente Potter asintiera, levemente, y ella se hiciera a un lado.

—Está bien —murmuró él dirigiéndose hacia la mujer. Entonces, sus ojos esmeralda se posaron en Draco—. Sígueme.

Solo porque no tenía ánimos de discutir por algo tan absurdo como que él no lo mandaba, Draco lo hizo sin poner objeciones.

Ambos salieron de la habitación, y Draco no le dedicó ni una mirada a Theo, quien casi lo estaba interrogando a la distancia. Pasaron el pasillo y subieron la escalera hasta el primer piso. Era más pequeño que la parte delantera de la mansión, pero tenía varios cuartos de todas formas. Potter abrió uno, y esperó a que él pasara antes de cerrar la puerta.

Era un salón amplio, bastante amplio. Con colchones rodeando tanto las paredes como el suelo, y la magia de hechizos que protegían y ayudaban al propósito con el que se usaba el cuarto vibraban a su alrededor, delatando que aquello era una sala de entrenamiento. Quizás tenían muñecos ocultos entre los pliegues de las paredes o el suelo. Draco avanzó, observando brevemente el lugar; las únicas dos ventanas alumbraban mínimamente el interior, haciendo que quedaran casi a oscuras.

—¿Qué quieres? —escupió Potter, al cabo de unos segundos de silencio.

Draco se giró brevemente desde la ventana para así poder mirarlo. La expresión de Potter no delataba absolutamente nada; los brazos estaban cruzados en su pecho, y se encontraba frente a él, bloqueando la salida en caso de que Draco intentara algo extraño. Algo que, obviamente, no haría.

—¿Qué va a pasar con Goyle? —preguntó sin rodeos.

Potter se llevó una mano a la barbilla y la acarició. Draco recordó que lo había visto hacer eso varias veces. Quizás era un tic. O un hábito.

—Probablemente nos deshagamos de él.

Al menos era honesto.

Draco curvó los labios, alejándose de la ventana para acercarse a él.

—No lo digas con palabras bonitas, Potter —espetó de vuelta—. Lo van a asesinar, ahora que no les sirve. Esa es la verdad.

Potter sonrió.

—Sí —replicó—. Lo vamos a asesinar ahora que no nos sirve.

Sonaba dramático, Draco lo sabía, pero aquellas palabras hicieron eco en su cabeza. Trató de imaginarse un mundo donde Goyle era asesinado frente a él, y Draco no hacía nada y- se le hacía inconcebible.

Ahora que lo sabía, no podía permitirlo. Daba igual el daño que Goyle le había ocasionado....

No.

No daba igual.

Pero ya había perdido tanto.

Draco había perdido demasiado, y egoístamente no quería perder más, incluso si Goyle lo había traicionado.

—No lo hagan —soltó abruptamente. Potter levantó las cejas.

—No eres quién para dar órde-

—No- no es... —Draco tomó un respiro hondo, interrumpiéndolo—. No es una orden. Por favor.

Aquella era de las pocas veces que una emoción humana que no fuera la ira, lograba traspasar el semblante usualmente frío de Potter. Se veía sorprendido, como si no pudiera creer que Draco tuviera un mínimo de decencia, o como si no pudiera creer su atrevimiento.

—Por favor —pidió una vez más, con voz dura—, déjenlo vivir.

Draco no tenía demasiado. Lo más importante que poseía, antes de que todo eso pasara, era su familia. Pero ahora había perdido a su madre y a su padre. Y sus amigos eran solo tres, de los cuales solo confiaba en uno. Blaise estaba fuera del país, y Crabbe había muerto. Ahora Goyle lo traicionó. Draco se negaba a seguir perdiendo más gente.

Ni siquiera lo hacía porque era lo correcto.

Lo hacía porque estaba cansado de sentirse así.

—No tenemos los recursos para mantenerlo —contestó Potter, aún analizándolo—. Y no es un prisionero importante.

—Yo- traeré comida. Lo que sea necesario- pero no lo maten.

—¿Por qué?

Draco lo miró de hito en hito, negando con la cabeza. ¿De verdad tenía que explicarlo?

Él no sabe quién eres. A sus ojos, no eres más que una plasta. A sus ojos, podrías estar diciendo esto para engañarlos. Para traicionarlos. Porque cree que eres una mierda.

Y no se equivoca.

—Si la comadreja... —comenzó a decir.

—No lo llames así.

—... estuviera sentado en esa silla —continuó Draco sin prestarle atención a su tono mortífero—. Si estuviera en esa posición. Si supieras que yo lo mataré, ¿dejarías que pasara?

Potter no respondió de inmediato, a medida que miraba con detenimiento los rasgos de Draco, quien se esforzó por mantenerse neutral. A su vez, él se prometió a sí mismo que esa sería la última ocasión que alguien le importaba- esa sería la última vez que alguien le importaba en serio cómo para sufrir ese tipo de riesgos. Querer a alguien era una debilidad, era hacerte daño de forma gratuita. Draco no podía soportar perder más. Draco no podía soportar volver a tener miedo.

Todo sería mucho más fácil si no tuviera nada que perder.

—Ron jamás estaría en esa situación —contestó Potter finalmente—. Ron preferiría cortarse una pierna, antes de traicionarme así.

Draco sopesó sus palabras, y concluyó que quizás tenía razón. Quizás Potter tenía la dicha de tener la lealtad de alguien tan insignificante como Weasley, pero no comentó nada al respecto. En su lugar, Draco empezó a caminar por la estancia, tomando nota de que allí cabían por lo menos unas setenta personas, y que por alguna razón, aún así no se sentía lo suficientemente amplio para estar hablando con Potter. Sentía, que con un par de pasos ya lo alcanzaría, que podría alzar la varita y chocaría contra su pecho sin demasiado esfuerzo, a pesar de estar a metros de distancia.

Draco continuó mirando el salón, paseando por el lado contrario a Potter, que continuaba en la puerta. Gracias a la oscuridad no podía detallar mucho más que las colchonetas de las paredes y el piso.

—Si tu sospecha es que estoy haciendo esto para perjudicarlos —dijo Draco entonces, al cabo de unos minutos en el que los ojos de Potter no se apartaron de él—, creo que ambos sabemos que es una manera estúpida.

La respuesta no tardó en llegar.

—Nunca te he considerado alguien muy inteligente.

Draco sonrió, casi genuinamente. Potter se esforzaba tanto por insultarlo. Era hilarante. Se giró hacia él, sin borrar la pequeña sonrisa, y lo observó. Potter, por segunda vez, pareció algo sorprendido con esa reacción.

—Tienes razón —concedió, cargando la oración de ironía—. Por algo me he unido al bando con menos posibilidades de sobrevivir.

Potter se mostró neutro una vez más, caminando lentamente hacia donde Draco estaba, al fondo de la sala.

—Tienes un don para elegir bandos equivocados.

Draco, de forma inconsciente, avanzó hacia él también, separando su cuerpo de la colchoneta a sus espaldas. Estaban a al menos cuatro metros en ese momento. Nuevamente se sentían menos.

—Había elegido el correcto. Ganaron la guerra, después de todo.

—La guerra no ha terminado.

—Potter —dijo, en tono lastimero. Cómo si le hablara a un niño. Potter apretó los dientes—. Eres estúpido si no sabes que la guerra, ya ha sido ganada.

Potter se detuvo un poco pasado del medio de la habitación y ladeó la cabeza. En ningún momento alguno de los dos apartó la mirada.

—¿Por qué estás aquí, entonces?

Los ojos de Potter, increíblemente, brillaban aún más en la oscuridad. Como si alguien hubiese decidido que el color jade que habitaba allí eran dos faroles. Siempre habían sido tan transparente.

Draco siempre había odiado sus ojos.

—Respuestas —contestó él con simpleza.

Quiero saber la verdad.

Potter asintió un par de veces. Los mechones de cabello cayeron encima de su cara. Lucía como si realmente estuviera considerando la respuesta.

—Creo que estás mintiendo —dijo él finalmente, seguro de sí mismo. Draco no había parado de caminar en su dirección—. Cuando estabas bajo el Veritaserum, dijiste que estabas aquí por venganza. ¿Cómo pretendes vengarte, si somos un bando tan débil?

Draco se detuvo. Aún se encontraban lejos, pero Potter había empezado a caminar alrededor del cuarto, dirigiéndose a las paredes y tocándolas. Casi rodeándolo. Como si Draco fuera no más que una presa.

—Si no servimos para nada, excepto para entregarle al gran Astaroth respuestas —continuó, y Draco tuvo que tragar la bilis que subió por su garganta al oír el apodo—. ¿Cómo nos vas a utilizar para vengarte, entonces?

Apretó la mandíbula, sintiendo que Potter estaba molestándolo. Y no le gustaba. No le gustaba en absoluto.

—Puedo hacerlo por mí mismo —dijo entredientes.

Potter caminó por la pared a su izquierda, y por fin llegó a estar al mismo nivel en el que estaba Draco, quien giró el cuello para mirarlo.

—No, Malfoy —dijo él, deslizando su apellido con lentitud, su voz haciéndose más y más baja—. Creo que me estás diciendo esto para hacerme enojar.

—Potter, no sé qué te ha dado la impresión de que para mí —replicó, haciendo una mueca de disgusto—, eres más importante que las cucarachas que andan en el suelo.

Potter esbozó una sonrisa. No era amigable. Nunca eran amigables. Draco sentía escalofríos de solo verlas. Había un toque siniestro en ellas, recordándole que Potter ahora era una persona, al menos, peligrosa.

—No dije eso —concedió él, dando pasos en su dirección—. Creo que sabes que es efectivo enojarme, para distraer la conversación de su punto inicial.

Draco se giró al frente ignorando el ruido de los zapatos que indicaba que se estaba acercando.

—Eso, o realmente pienso que van a perder la guerra —dijo de forma despectiva—. Que van a terminar todos muertos, como tu preciosa comadrejita.

No sabía si el comentario había causado el ardor que deseaba. Esperaba que sí.

—No has visto de qué somos capaces. Puedo tomar veinte como tú, y aún así salir sin un rasguño.

Draco casi se rio al oírlo, y se limitó a rodar los ojos, en vez de decirle que ambos sabían que aquello no era cierto.

—Siguen siendo menos que nosotros.

Potter llegó al fin hasta él, y comenzó a caminar a su alrededor en un círculo, observándolo fijamente. Draco vio por el rabillo del ojo cómo tenía una mano en la barbilla, y sus otros dedos estaban aferrados a la varita que una vez fue suya. Draco mantuvo la mirada al frente, tratando de parecer lo más relajado posible.

—¿"Nosotros"? ¿Quiénes son "nosotros", Malfoy? —dijo Potter, tan bajo que salió cómo un susurro—. ¿Los Mortífagos? ¿El Nobilium? ¿La gente que asesinó a tu madre? —Potter se movía a sus espaldas, diciendo todo aquello para poner a prueba su lealtad. Si Draco se concentraba, podía sentir su magia, levantándose y danzando a su alrededor, despertando de una larga siesta y chocando contra la parte trasera de su cuello—. ¿La Orden? ¿Theo?

Potter pasó por su lado, inclinándose de la forma más leve hacia su oído. Imperceptible. Draco estaba seguro de que ni siquiera él mismo se había dado cuenta. Su cuerpo emanaba calor aunque ni siquiera lo estaba tocando.

—¿Quién? —siseó Potter, y el aliento golpeó su lóbulo una milésima de segundo.

Draco ignoró la corriente que subió por su espalda, mientras el moreno se ponía frente a él, unos pasos más lejos. Solo ahí Draco notó que Potter era un poco más bajo, y que la singular cicatriz en forma de rayo que una vez fue de un rojo vivo, se había ido desvaneciendo hasta quedar blanca contra la piel, casi plateada.

Draco se dio cuenta de que lo había estado viendo demasiado fijo, y apartó la mirada.

—¿Dónde están tus lealtades? —prosiguió Potter, paseando sus ojos de arriba a abajo—. ¿Cuáles son tus verdaderos motivos?

—Ya les he dicho todo. No oculto nada.

Al terminar la oración, conectó sus ojos.

Potter lo examinó, ladeando la cabeza otra vez. Draco le mantuvo el contacto visual cómo si fuera un reto. Estaban más cerca de lo que él esperaba, pero no hizo ademán de separarse o crear distancia, no cuando eso significaba debilidad o miedo. Draco no tenía miedo. Draco no estaba ocultando nada.

Los ojos de Potter lucían tan odiosamente claros-

Finalmente, fue él quien apartó la mirada.

—Muy bien —dijo Potter, aclarando su garganta—. ¿Por qué no debería cortarle el cuello a Gregory Goyle?

Draco dejó salir aire que ni siquiera sabía que estaba reteniendo.

Debía decirle la verdad. Por más jodido que fuera, tenía que hablar con sinceridad con el pedazo de mierda que era Potter. Porque sabía que de otra forma, le daría más espacio a dudas y sospechas absurdas que ya no deberían de existir.

—Tal vez tú tienes veinte amigos, Potter —replicó, impregnando de veneno la oración—. Si se muere uno, tienes otros cuántos de repuesto.

Los orificios de su nariz se ensancharon, y Draco supo que, aunque no lo demostraba, el comentario había picado. Conocía suficiente sus gestos para saberlo. Y se alegraba.

—Pero Gregory era- es- es... lo conozco desde que éramos niños.

La fugaz imagen de Goyle tratando de capturar un pavo real en la Mansión, solo porque Draco le había pedido que lo hiciera, cruzó por su mente.

—No pienso cargar con su muerte.

—No lo estarías matando tú. Nosotros, sí.

—Sabré que pude haber cambiado su destino, y no lo hice. —Draco juntó sus manos al frente, viendo cómo Potter seguía sus movimientos con los ojos—. ¿No es lo mismo?

—Me parece interesante, que te creas tan importante como para cambiar el destino de las personas.

—Todos tenemos opciones, y tomamos decisiones que afectan nuestros destinos —espetó Draco, con más brusquedad de la que pretendía. Potter lo observó con abierta curiosidad—. Yo decidí ser quién soy, y tú decidiste ser quién eres.

Draco pudo haberse marchado de Inglaterra durante el poco tiempo que la cuarentena todavía no comenzaba a regir. Draco pudo no haberse hecho Mortífago, en primer lugar. Draco pudo haberse negado a formar parte del Nobilium. Draco pudo no haber sido un cómplice en la muerte de Eric. Draco pudo haber elegido la muerte. Un hombre honorable y bueno lo habría hecho, antes de convertirse en un torturador.

Él no lo era.

—Yo no-

Potter se interrumpió a sí mismo, sacudiendo la cabeza, para luego contemplarlo por debajo de las cejas.

Se miraron por lo que pareció un minuto entero, sin decirse una palabra.

—No tienes ni puta idea de qué estás hablando.

Tal vez. Tal vez verdaderamente no había opción en algunas situaciones, o con algunas personas.

No era su caso.

—No es muy probable, pero sé que está en mis manos pedirte que, por favor —Draco cerró los ojos al volver a rogar, sintiéndose algo humillado—, no lo mates.

Potter no respondió a eso tampoco, derechamente no dijo nada respecto a sus palabras. Al cabo de unos segundos, decidió cambiar el tema.

—Deberíamos volver con los demás para ver tus recuerdos.

Draco asintió, sabiendo que aquella oración era un equivalente a: "lo pensaré", y comenzó a caminar lejos, rodeándolo sin dedicarle más atención de la que ya había obtenido mientras se dirigía a la puerta.

Salió al pasillo, sintiendo nuevamente la sensación que experimentó el primer día que llegó allí, cómo si alguien lo estuviera mirando. Pero mientras más trataba de ver el origen de aquello, menos lo percibía.

Luego de oír cómo cerraba la puerta y la protegía con hechizos, los pasos de Potter se escucharon tras él, a medida que lo seguía de vuelta a los calabozos. Estaba cerca, aunque no fue hasta la mitad de la escalera que Draco se dio vuelta para observarlo.

—Potter —dijo, subiendo la mirada.

Potter estaba a dos escalones por detrás, y frenó al instante en que lo escuchó. La luz del piso de arriba le daba a Draco directamente en la cara, y no le permitía distinguir bien qué gesto Potter tenía al verlo tan cerca. Draco notó también que era bastante delgado; el cuerpo de Potter había quedado a la altura de su cara; el aroma a sangre y a perfume inundándolo.

Se lamió los labios.

—Jamás podrías enfrentarte a veinte como yo —le dijo Draco.

Potter suspiró, pero sonó más divertido que fastidiado.

—Lo sé —respondió él, con lentitud—. Solo a diez.

Draco creyó ver que las comisuras de sus labios se elevaron al pronunciar aquello.

Pero probablemente era sólo su idea.

•••

El ambiente de la habitación no había cambiado para nada cuando Draco volvió a entrar. Por algún motivo, se había sentido tan diferente fuera de ahí, durante la conversación con Potter, que había olvidado que no existía razón para que allí dentro las cosas fueran distintas. Para que el resto del mundo fuera distinto.

Astoria se separó de Theo en cuanto los vio ingresar, luciendo hasta... entusiasmada con su llegada.

—Malfoy —dijo, parándose enfrente—. ¿Puedo?

Draco sabía a lo que se refería, y entendió entonces que esa era la razón por la que Astoria se mostraba tan emocionada: quería comprobar su teoría. Quizás incluso le resultaba entretenido.

—Está bien —respondió, y apenas acabó la frase, Astoria ya había entrado a su cerebro.

Aunque estaba sorprendido, Draco la dejó superar sus barreras.

No era brusca, ni imponente, lo que delataba una vez más lo buena que era en ello. Un buen Legeramente no se hacía notar a menos que quisiera que así fuera, y solo un buen Oclumante podía percibirlo. Astoria era gentil en lo que hacía, navegando por su mente y sus memorias con una delicadeza que Draco no había sentido nunca durante una sesión de Legeremancia.

Lo primero que saltó a su cabeza, fue la escena de Potter rechazando su mano, todos esos años atrás.

Draco recordó que lo primero que tu cabeza mostraba, era lo que no querías que la otra persona viera.

De ahí en adelante los recuerdos iban de presente a pasado, alejándose más y más de ese día. Vio brevemente la conversación de Potter y él, de minutos atrás; vio a Theo, y a Voldemort, y a Greyback. Astoria retrocedió hasta semanas, observando la discusión que tuvo con Pansy, y yendo hasta el momento en el que su madre murió, haciéndole revivirlo de una forma en la que Draco no había querido hacer: su cuerpo inerte y frágil en una celda de Azkaban. Astoria vio a Hannah, y también notó, más que obviamente, la pesadilla con la que había despertado ese día, incluso luego de tomar poción para no soñar. 

No deseaba aquello, no deseaba para nada que Astoria estuviera presenciando todas esas cosas. Pero no había forma de detenerla.

Y así continuó, continuó, y continuó. Hasta que soltó un audible jadeo, y dio un paso atrás, tocando su rostro, saliendo de su mente.

Draco y el resto esperó su veredicto con el corazón en la mano.

Y entonces-

—Tienes razón, Draco Malfoy —dijo Astoria, pareciendo casi encantada con el prospecto—. Alguien te ha hecho un Obliviate.

Chapter Text

Secuestrar a Goyle no fue muy difícil.

Harry tampoco esperaba que lo fuera.

Gracias a las anotaciones de Leice y Hannah, y a las charlas que el primero tuvo durante el tiempo en el que no estuvieron en contacto, lograron determinar la rutina de Goyle, (el cual, no tenían idea de quién era en un principio), y después de descubrir que tomaba el flú a las oficinas de Azkaban para llevar a cabo su cometido como guardia mientras Narcissa vivía, la lista de sospechosos se redujo considerablemente, al conocer más o menos su contextura física cuando no usaba multijugos.

Y luego se dieron cuenta de su identidad.

Harry podría haberse sentido sorprendido, si no creyera ya que todos los Mortífagos eran una absoluta mierda, y que era de esperarse que Goyle, siendo hijo de uno, estuviera involucrado en algo tan turbio cómo el asesinato y la tortura de Narcissa. La madre de su mejor amigo. Así que no le sorprendió en lo absoluto eso, ni que cuando encontraron el momento perfecto en el que iba solo, lo capturaron con éxito y de manera sigilosa. Sin problemas.

Lo que lo sorprendió fue Malfoy.

Harry había empezado ese día bastante seguro sobre qué pensaba de Draco Malfoy y dónde podía meterse cada una de las cosas que decía.

Y ahora-

Ahora no podía entenderlo.

Cuando estaban en el colegio, Harry llegó a un punto en el que casi pudo empatizar con Draco Malfoy. Entendió que eran unos niños, y que Malfoy en realidad no quería nada de eso. Las visiones que tuvo de él mientras buscaban los Horrocruxes, donde Voldemort lo obligaba a torturar, se lo dijeron. Sin contar lo que había escuchado y visto aquella vez, en la torre de Astronomía cuando se suponía que tenía que matar a Dumbledore. Harry llegó a sentir lástima por lo que Tom podría estar haciéndole a él y a su familia.

Pero luego la guerra había terminado, al menos al ojo público, y Malfoy acabó demostrando que era exactamente la misma mierda que toda su vida probó ser. Que tenía a su madre en Azkaban siendo torturada sin que le importara un comino, y que él mismo era responsable de muchas muertes, como todos los asesinos del Nobilium y el Electis. Aunque aquellas dos cosas no eran completamente ciertas... pero gracias a ello, Harry pensaba que no quedaba ni un poco de humanidad en él.

Y medio lo comprobó durante el interrogatorio de Yaxley, donde Malfoy se debatió entre verse encantado por hacerlo sufrir, e indiferente, utilizando maldiciones que Harry no tenía idea que existían.

Pero entonces sucedió lo de Goyle.

No tenía sentido, no tenía ni una pizca de sentido que Malfoy le pidiera que lo salvara, que no lo dejara morir. Alguien que había dejado sin piernas a otra persona, que por poco hizo enloquecer a un hombre con el que compartió día a día por casi ocho años... alguien que no le temblaba la varita al torturar a gente, que no movía un solo músculo de la cara al ver cómo a una mujer le daban de comer los restos de su esposo-

No debería mostrar piedad por un traidor.

Harry ciertamente no lo habría hecho. No con una persona que se suponía que era su amigo; que le había ocultado cosas, y que era responsable de acabar con lo poco que le quedaba. Malfoy debía haber pedido que Harry lo matara lentamente mientras él miraba.

Pero no.

Malfoy, en su lugar, pidió que no lo asesinara.

Le hacía pensar que quizás tramaba algo, que era un plan, el dejar a Goyle vivo. Pero se arriesgaba a morir, debido al Juramento Inquebrantable, y por más que pensaba no se le ocurría qué plan valía la pena tan ridículo riesgo. Además, estaba el hecho de que cuando Malfoy salió de la habitación, Harry lo siguió, oyendo toda la conversación que mantuvo con Theo. Y había sonado verdaderamente afectado: la respiración agitada, el tono preocupado y venenoso...

Luego, había venido su propia charla.

Harry no sabía que Malfoy le pediría aquello, pero lo hizo, y no solo lo ordenó. Le pidió por favor que no mataran a Goyle. Por unos momentos, ni siquiera había parecido tan detestable como Harry sabía que era. Sino un simple ser humano que quería ver a su mejor amigo bien, porque no soportaría cargar con su muerte.

Es que simplemente no tenía sentido.

Harry no quería enfocarse mucho en aquello. Tenía un montón de cosas por las que preocuparse y en las que pensar, pero si Malfoy iba y hacía cosas tan incoherentes, su cerebro inevitablemente quería descifrarlo, encontrarle una razón. Tratar de conectar al torturador, con el hombre desesperado por salvar a un traidor.

Malfoy se marchó rápido luego de eso, debido a que si pasaba más tiempo allí y se enteraban de que Goyle fue secuestrado, podrían ir a buscarlo. Voldemort podría desconfiar aún más de él. Pero acordó en que cada día que Astoria fuera a la base, Theo lo llevaría también, y así trabajarían para deshacer el inesperado Obliviate que le habían hecho.

En cuanto Harry borró sus memorias y Theo lo aturdió, volvió a la mansión de nuevo, donde Hermione y Astoria ya habían cerrado la celda y el área de los calabozos, mientras conversaban en el borde de la escalera.

Apenas se acercó a ambas, Hermione se giró a Harry con la cara hecha piedra.

—No confío en él —le espetó sin rodeos, como cada vez que podía recordárselo.

Harry suspiró cuando la oyó, e hizo un gesto a uno de los cuartos que había cerca. Abrió la puerta, dejando a las dos mujeres entrar, y detalló brevemente su alrededor. Obviamente en casi ocho años todas las habitaciones de la Mansión habían sido exploradas, pero no todas estaban en uso, considerando que aún quedaba gente en la base bajo el Bosque Prohibido. Poca, pero quedaba. Así que ese era uno de esos cuartos desocupados.

—Creo que seríamos idiotas si confiáramos en él por completo —respondió Harry en ese momento, apoyándose en una de las sillas que estaban repartidas por el lugar—. Pero viéndolo objetivamente, Hermione, ¿de verdad crees que desea traicionarnos? ¿Que está aquí cómo infiltrado?

Su voz trataba de denotar el escepticismo que sentía ante esa posibilidad. Al menos ahora. Sí, Draco Malfoy podía ser un hijo de puta, pero también había probado que cuando alguien le importaba, era lo suficientemente leal como para pedir que no fuese asesinado. Y Narcissa...

Narcissa era su mamá. Harry los había visto, años atrás. Ambos se profesaban cariño verídico.

—Quiero decir —continuó él ante su silencio—, es parte del Nobilium y todo eso, pero mataron a su madre.

Hermione se mostró inflexible.

—Dudo que Draco Malfoy piense y se preocupe en algo más que sí mismo.

Harry estuvo a punto, a punto de decirle lo de Goyle, incluso cuando eso podría traer más sospechas. Pero Astoria se le adelantó, poniendo una mano en el hombro de Hermione con gentileza.

—Pienso diferente.

Hermione le prestó atención al instante. En esos años, su amiga había aprendido a respetar a Astoria también. Todos lo hicieron, de cierta forma, y reconocían que era alguien inteligente. No más que la propia Hermione o McGonagall, por supuesto, pero mientras ellas solían tener un enfoque moral bastante... "Gryffindoresco", cómo Theo y Astoria lo habían apodado, ella y Adrian, o incluso Millicent, solían mirar las cosas de otra forma.

—Estuve dentro de su mente, como recordarán —explicó, esperando a que Hermione asintiera. Cuando lo hizo, continuó—: Sé lo que vi. Hermione- Malfoy vio el cadáver de su madre. Lo sostuvo entre sus brazos. Pude sentir lo que él sintió. Vi todo a través de sus ojos. No-

Harry miró Astoria, mientras un montón de pensamientos lo atacaban al escucharla. Él había visto morir a un montón de gente, desde que tenía memoria. Más de la que debía.

Más de lo que cualquier ser humano se supone que podía soportar.

Pero no recordaba el asesinato de sus padres. Gracias al Universo, o a lo que sea que le hubiera dado la vida. Gracias a lo que fuera, Harry nunca tuvo que experimentar algo como tener a su madre entre sus brazos.

Y Malfoy lo había hecho.

¿Cómo carajos continuaba cuerdo?

—Al menos ese aspecto de él es real —siguió Astoria, dándole una sonrisa comprensiva que expresaba un: "entiendo tu desconfianza, pero sé de lo que hablo"—. No está aquí como un espía. O al menos no bajo las órdenes del Gran Mortífago. Está aquí porque todo esto casi lo rompió y desea encontrar culpables.

Hermione no respondió, y Harry analizó sus palabras sin hablar tampoco. No tenía sentido que dijera algo acerca de Goyle ya. Después de todo, no era como si él mismo confiara demasiado en Malfoy, o si quisiera darle demasiado beneficio de la duda.

Pero confiaba en Astoria.

—De todas maneras, da igual —respondió Hermione, luego de esos momentos de silencio—. Lo importante en este momento es saber qué hacemos ahora.

—Bueno —dijo Harry—, sabemos que lo que Narcissa ocultaba tenía que ver con el paradero de Nagini-

—Ah, ah —lo interrumpió Hermione, negando—. Eso es lo que nosotros creemos. Realmente podría ser otra cosa.

Harry hizo su mayor esfuerzo por no rodar los ojos. Había cosas que no cambiaban.

—No es muy probable, y lo hemos hablado millones de veces. La única cosa que haría que Tom mantuviera a Narcissa viva por ocho años, luego de mentirle en el Bosque por mí, es eso. No se me ocurre más. Y a ti tampoco. —Harry se cruzó de brazos—. Seguro, los primeros años pudo haberla dejado vivir para torturarla y vengarse un poco, ¿pero tomarse tantas molestias y mantenerlo en confidencialidad? Ciertamente no fue gracias a la bondad de su corazón.

Hermione apretó los labios, sabiendo que tenía razón. Siempre llegaban a lo mismo, por mucho que su amiga quisiera pensar en otras posibilidades. Era casi completamente seguro que, lo que Narcissa ocultaba, tenía que ver con esa maldita serpiente.

—¿Entonces? —preguntó ella—. ¿Lo único que hemos sacado de esto, es que Narcissa se hizo un Obliviate en plena retirada, porque vio algo que no debió? Y bueno, que Malfoy también está bajo un Obliviate que probablemente oculta información.

—Sí, básicamente sí.

—O sea que quedamos en el mismo lugar que con Yaxley, solo que un poco más cansados.

No hacía falta que Harry asintiera.

Se llevó una mano a la frente y masajeó allí. Recordó haber visto a Malfoy hacer lo mismo, y pensó por unos breves segundos si es que acaso a él también le atacaban jaquecas. A Harry le pasaba demasiado, pero eran aceptables si las comparaba al dolor que sentía con las pesadillas de Voldemort cuando era adolescente.

—Recapitulemos —empezó a decir Astoria cuando ninguno aportó nada nuevo—: Narcissa había estado, probablemente, ocho años ocultando el secreto de donde está Nagini. Y, bueno, antes creíamos que probablemente lo estaba haciendo debido a que no quería que Tom ganara de forma definitiva. Pero si la vida de su hijo estaba en peligro, como el Obliviate indica que, de seguro lo está... —Ella pausó, pensando en la información que habían recolectado—. ¿Qué tal, si solo no podía decir lo que sabía?

Aquello captó la atención de los amigos, quienes observaron de lleno a Astoria.

—O sea, Narcissa era una Oclumante perfecta. Miró al Señor Tenebroso a la cara en el Bosque Prohibido y le mintió acerca de tu muerte. —Desvió la mirada a Harry como si esperara su confirmación, cuando él había contado esa historia ya un millón de veces—. Tratar de derribar sus paredes de Oclumancia, sin que siquiera ella las hubiera levantado a propósito, tuvo que haber sido prácticamente imposible. Y luego está el Obliviate. El auto-Obliviate. ¿Por qué? ¿Por qué se haría uno?

Los tres se quedaron en silencio unos segundos, antes de que Hermione llegara a la respuesta. Su cara se iluminó.

—Porque sabía lo que le sucedería —respondió, segura—. Entendió que el Gran Mortífago ganó una vez que nos retiramos, debido a que nos superaban bastante. Y sabía que una vez que la torturara a ella y descubriera lo que quería descubrir, él la mataría. A Narcissa y a toda su familia, era lo más seguro.

Harry frunció el ceño.

—Pero murió de todas formas.

—Sí, luego de ocho años. Ocho años en los que Malfoy escaló para convertirse en uno de los Mortífagos de más rango, y se aseguró de que no quisieran asesinarlo tan fácilmente. Se hizo útil. Se hizo un arma. Sin Narcissa eso no habría sido posible.

Se hizo un arma.

Aquello le cayó como un golpe, mientras pensaba en Malfoy otra vez.

Malfoy, quien estuvo todo ese tiempo diseñando hechizos y pociones para contribuir al Lord. Era, tal cual Hermione lo había dicho: útil. Se había transformado en una herramienta para las batallas en contra de "los Rebeldes", y, quisiera o no, a Voldemort le servía.

Harry no quería pensar- de verdad que no quería pensar, en cómo eso se asemejaba a su propia vida. En cómo cuántas veces analizó que Dumbledore lo transformó en un arma que utilizar cuando el momento llegara.

Sacudió la cabeza.

—Ahora —Hermione continuó, pensando en voz alta—, ¿qué tiene que ver el propio Malfoy en todo esto?, ¿en el misterio de Nagini?

—No dijo mucho —respondió Astoria—. Pero creo que sospecha que el Señor Tenebroso pudo haberlo torturado también para incentivar a hablar a Narcissa, y ha borrado esas memorias.

Harry realmente odiaba cómo la maldición tabú les impedía decirle por su nombre a ese cabrón, o los Mortífagos podían encontrar los alrededores de la base cada vez que lo pronunciaban. Le revolvía el estómago cada que alguien decía "Señor Tenebroso". Voldemort no se merecía esas cortesías.

—¿No interfiere el Obliviate que le aplican ustedes, para cuando se marcha, no? —Hermione se dirigió a él de repente, sacándolo de sus pensamientos. Harry negó.

—Ese no es un Obliviate, es una variante. No es ni siquiera medianamente permanente. Esto sí.

Nuevamente se quedaron callados, tratando de seguir organizando lo que sabían, ya que probablemente, tendrían que exponer todo aquello en la reunión de la tarde con el resto de la Orden, y probar que Malfoy era útil. McGonagall y Molly no estaban muy contentas luego de que Harry decidió incluirlo como un miembro más, pero compartir tantos años, planes y luchas, los llevó a respetarlo lo suficiente para confiar en él.

Ya no era un niño, después de todo.

—¿Pero crees que podrás recuperar sus recuerdos? —Hermione cuestionó—. Quiero decir, el Gran Mortífago nunca pudo recuperar los de Narcissa...

—Pero es diferente —replicó Astoria con suavidad—. Las guardias mentales de Malfoy no son tan resistentes, por lo que probablemente no aprendió Oclumancia desde el nacimiento, como Narcissa sí lo hizo. Es como si comparamos mi habilidad de Legeremancia con la de Harry- sin ofender —agregó mirándolo. Harry negó—. Además de que ella se hizo un auto Obliviate. ¿Tienes idea de lo complicado que es deshacer eso, juntando todos los factores que acabo de mencionar?

Hermione se mordió el labio, posiblemente aún tratando de buscarle «peros» al plan. Harry en cambio, aceptó las palabras y se sintió agradecido. Agradecido de que eso significara que era posible deshacer el Obliviate.

—Entonces, ¿solo podemos esperar a que Malfoy recuerde, cuando eso podría tomarnos meses? —preguntó Hermione entonces, con un deje de amargura—. ¿Años?

El estado de ánimo optimista de Harry se desvaneció al oírla.

Hermione tenía razón. Habían esperado demasiado, por poco una década. Habían trabajado demasiado duro, y la verdad estaba tan cerca. ¿De verdad tenían que seguir aguardando?

Suponía un sacrificio, y no estaba seguro que ni él ni el resto estaban dispuestos a hacer más.

Pero se le ocurrió algo.

—Hay otra opción —habló, con voz calmada.

Hermione y Astoria se giraron hacia él, con expresiones interrogantes en el rostro. Harry se aclaró la garganta, desviando la mirada unos segundos y tratando de pasar a palabras sus caóticos pensamientos.

—Dijimos que debíamos secuestrar a la mamá de Goyle, ¿no? —comenzó a explicarse, esperando que asintieran, aunque ninguna lucía emocionada por ese prospecto—. Pero sabemos que no todos están enterados del total de qué pasaba con Narcissa. Marisa solo hacía lo que le mandaban a hacer, y ya. El Señor Goyle es solo parte del Electis, y ya sabemos por Theo que, en general, no saben de mucho. No realmente. Dudo que les confiaran información verdaderamente valiosa.

Harry tomó una respiración profunda, viendo cómo las expresiones de sus caras cambiaban, entendiendo lo inútil que era secuestrar a Marisa.

—El mismo Yaxley no tenía la historia completa. Malfoy, por obvias razones no sabía nada, lo que solo nos deja cinco opciones más. Los miembros del Nobilium: Rodolphus, Mulciber, Macnair, Greyback-

—Y Rookwood —susurró Hermione. Harry esbozó una pequeña sonrisa.

—Exacto. —Se levantó de la silla, comenzando a pasear por la habitación—. ¿Qué otra persona, que no fuera el mismo ministro de magia, estaría más enterada de lo que está pasando?

Ambas analizaron a fondo sus palabras.

Harry sabía que entre las razones que Voldemort tenía para no decir al público que él aún vivía- para no hacer que buscaran a Harry por todas partes, era que, si se demostraba que Harry estaba vivo, podía avivar una chispa de revolución que no le era conveniente ahora que tenía el poder. Y que, además de todo, lo haría verse débil.

Por otra parte, si Harry exponía el secreto de Nagini, como había tratado de hacer en repetidas ocasiones, (acabando con gente siendo ejecutada), nada le aseguraba a Voldemort que las personas que lo odiaban en secreto, no tratarían de buscar a la serpiente por su cuenta. Así que la cantidad de gente que debía saber la verdad tras Narcissa, su Horrocrux, y su misma "muerte", se veía reducida más y más, al punto de que Harry incluso dudaba que Rookwood lo supiera todo.

Más que el resto, sí.

—Así que sugieres que lo secuestremos —dictaminó Hermione—. Quieres que secuestramos a su ministro.

—Me haría más feliz matarlo —dijo Harry, al mismo tiempo que Hermione le daba una mirada desaprobatoria—, pero sí, creo que es una buena alternativa.

Y comenzaron a discutir esa posibilidad, tratando de darle forma.

Era difícil. No podían permitirse perder gente, no mucha. Y era arriesgado, pues nunca antes pudieron capturar a un miembro del Nobilium. La única razón por la que Yaxley estaba allí, era debido a que Malfoy lo llevó. Normalmente, estaban tan jodidamente protegidos. ¿Cómo lo harían?, ¿cómo podrían hacerlo?

Malfoy podría ser la respuesta.

Por ello, días después, luego de que tuviera una sesión de Legeremancia con Astoria, Harry se le acercó en la entrada de la mansión, yendo directo al grano y preguntándole por Rookwood.

A pesar de lo que Harry creía, Malfoy entendió mucho más rápido de lo que él esperaba. Como si la simple pregunta acerca de Rookwood y que tan protegido estaba, hubiera hecho unos cuantos clics en su cabeza.

Algo bastante rápido e impresionante para alguien que no tenía el cerebro más grande que un maní.

Bueno, Harry no estaba siendo muy justo.

—Rookwood debe saber gran parte de la verdad, ¿no? —preguntó él, tensando la mandíbula. Harry se encogió de hombros.

—Es lo que creemos.

Y, por primera vez desde que Malfoy había re-aparecido en su vida, hablaron sin dedicarse más que muecas desagradables. Ningún insulto salió de los labios del otro, y discutieron acerca de qué tantas posibilidades había de secuestrar a Rookwood en un futuro. Malfoy le explicó que ese año la ceremonia del Día de la Victoria, sería por primera vez en el exterior.

Todos los 2 de Mayo anteriores, Voldemort celebró al interior de Hogwarts su supuesta victoria. En el comedor, debido a que aquella parte continuaba intacta, igual de destruida a como había quedado ocho años atrás. Cómo un recordatorio de quién había ganado, y de lo que sucedió en la Batalla de Hogwarts.

Ese era un arma constante de Tom: no permitirle a la gente olvidar.

Pero, quisiera o no, el Gran Comedor había empezado a desmoronarse, la infraestructura a caerse, y aunque el muy hijo de puta sobreviviría a eso, el resto de la gente, no. Por lo que la reconstrucción del comedor estaba siendo llevada a cabo. Y de todas formas, el lugar donde Neville había muerto seguía siendo igual de emblemático, solo que en el exterior.

Era una buena opción. Era una excelente opción. Si ingresaban por la base bajo el Bosque Prohibido, o volando sin ser vistos... podían hacer algo con ello, aprovechar la oportunidad. Podían secuestrar a Rookwood en frente de toda esa gente.

Voldemort no tendría cómo desmentir que Harry seguía vivo, en ese caso.

Pero también se arriesgaban a que se desatara una lucha poco equitativa, que continuaran muriendo personas inocentes. Que los Mortífagos los capturaran a ellos.

Lamentablemente dependían de Malfoy. Él debía informarles antes de, cómo iba a estar organizada la ceremonia, los puestos de cada uno, los puntos débiles. Malfoy lo sabría.

Cuando por fin se callaron, Harry lo miró unos segundos, notando cómo, cada cierto tiempo, Malfoy se llevaba la mano a la cara y delineaba la cicatriz que le cruzaba el rostro. Le recordaba un poco a Remus, excepto que las heridas del profesor Lupin eran mucho más, y menos precisas. La de Malfoy parecía estar ahí como si hubiera sido causada específicamente para hacerle daño.

Harry suspiró, y se dio la vuelta, dispuesto a no pensar en ello. No se despidió. No le veía el punto.

—Potter —dijo entonces Malfoy con voz tensa cuando Harry ya se iba. Se giró para mirarlo—. ¿Puedo hablar con Goyle?

Harry vaciló sobre sus propios pasos, algo perplejo. ¿Por qué Malfoy querría algo así? ¿Habría pensado mejor las cosas y ahora deseaba torturarlo?, ¿o matarlo? Harry asintió cautelosamente, y comenzó a caminar en dirección hacia la parte trasera de la mansión. No pensaba dejarlos solos.

—Vamos.

Sintió a Malfoy seguirlo a sus espaldas sin decir una palabra más, a medida que Harry pasaba por los pasillos saludando con la cabeza a la gente que se topaba. Los Weasley, en su mayoría, decidían ponerse en la otra ala de la mansión cuando Malfoy iba, para evitar confrontaciones directas que podrían ser contraproducentes. Pero estaba claro que aquello no podría durar para siempre. En algún momento se encontrarían, y Harry sabía que no sería bonito. No después de la muerte de dos de los suyos.

Ginny.

—No ha estado completamente consciente desde lo que pasó —informó Harry, cuando ingresaron a la celda.

Olía pésimo, y él no había estado ahí desde que llevaron a Goyle a la base. Otras personas, sobre todo refugiados, se habían encargado de alimentarlo y aplicarle hechizos de limpieza. Pero eso no disimulaba el olor que indicaba que no se había bañado, además que los pequeños huecos en el piso para que el prisionero pudiera hacer sus propias necesidades no ayudaban.

Harry arrugó la nariz, viendo cómo Goyle estaba en la pared más lejana de los barrotes.

—No tenemos idea qué secuelas dejó la intromisión de Astoria —advirtió Harry, cerrando la puerta del calabozo y haciendo un hechizo refrescante en el aire.

Malfoy avanzó sin hacer un solo gesto y sin contestarle, mientras Harry se apoyaba en la puerta y lo miraba con irritación.

Eso era otra cosa que le molestaba, que fuera tan jodidamente inexpresivo, y no supiera qué mierda estaba pasando por su cabeza. Durante Hogwarts, Harry había podido descifrar sus estados de ánimo tan fácilmente. Se ruborizaba levemente cuando se molestaba o avergonzaba, entrecerraba los ojos cuando se enojaba, o movía de sobre manera las manos si se encontraba animado. Harry lo recordaba.

Pero ese Malfoy apenas existía. Apenas parecía vivo.

Si no fuera porque Harry lo había escuchado dos veces agitado, habría creído que no tenía emociones reales.

—Gregory —dijo con voz dura y alta, cuando llegó al borde de la celda.

Goyle dio un respingo cuando lo oyó, mirando a cada lado, medio desorientado, hasta que se enfocó en Draco y esbozó una sonrisa algo aliviada.

Y entonces pareció recordar, más o menos, lo que había sucedido.

—Draco...

Malfoy apretó los dientes al oírlo decir su nombre, pero esa vez no lo corrigió. Harry, luego de verlo reaccionar a su seudónimo más aclamado –"Astaroth"– dudaba que Malfoy prefiriera ser llamado así tampoco.

Quizás se equivocaba.

—¿Por qué lo hiciste? —le preguntó sin rodeos, con la voz temblando de la cólera—. Lo sé todo.

Goyle no respondió. Apretó los labios y bajó la cabeza, como si Malfoy fuera un padre regañando a un hijo que había cometido una travesura. Harry no entendía la dinámica entre esos dos.

—Goyle- —comenzó a decir Malfoy en tono amenazante, pero fue interrumpido.

—Madre me lo pidió —dijo él de sopetón, con lágrimas desesperadas comenzando a llenar sus ojos—. Ella y padre querían hacerlo, y luego me lo dijeron a mí. Pensé... pensé- lo hice porque era una buena oportunidad.

Malfoy le dio un golpe a las barras.

—Es mi madre.

Goyle volvió a bajar la cabeza mientras negaba. Sin duda estaba más roto de lo que Yaxley se encontraba, y la tortura había sido mucho, mucho menor.

—Lo siento —murmuró él, poniéndose a hipar.

Harry casi pudo ver cómo Malfoy le escupía, pero se contuvo, enderezandose y acomodando sus túnicas, ese despreciable broche en su pecho de forma de gota brillando bajo la luz.

—No me sirven tus disculpas.

Los hipidos de Goyle no le inspiraban ni un poco de lástima a Harry. Por él, que sufriera y se sintiera culpable hasta el último día de su vida; que pensara en las cosas que había hecho y a quienes había dañado. Malfoy, por su parte, sí parecía algo afectado. Aunque trataba de enmascararlo muy bien.

—Debí habértelo dicho —dijo Goyle, en medio de su patético llanto—. Yo-

Pero nunca pudo terminar esa frase.

Repentinamente, Goyle comenzó a sacudirse.

Harry lo reconoció cómo una convulsión, seguramente secuela de lo que Astoria hizo en su cabeza. Daba igual, tenía bastante cordura aún y era mucho más de lo que merecía.

Harry observó cómo Malfoy se alejó de la celda, dando pasos hacia atrás, mientras miraba cómo Goyle daba señales de estar quedando inconsciente, con espuma comenzando a salir de su boca.

—Sí —replicó Malfoy a su anterior oración, en tono neutral—. Debiste habérmelo dicho.

Harry se quitó de en medio de la puerta para así dejarlo pasar, y se dedicó a mirar a Goyle por unos segundos. Pensó en dejarlo ahí, que el tipo lidiara solo con lo que le estaba pasando, pero mientras no se aclarara qué pasaría con él, mientras no conversara con la Orden si lo matarían o no, debía ayudarlo.

Soltando una respiración cansada, envió un Patronus a Madam Pomfrey para que enviara a alguno de sus aprendices a encargarse de Goyle. El ciervo se perdió, yéndose hacia arriba, y Harry esperó que las pocas personas que estaban aprendiendo medimagia tuvieran tiempo de cuidar de un prisionero inútil.

Con cautela, salió del calabozo, solo para escuchar tal cual lo había hecho semanas atrás, que Theo y Malfoy hablaban en el mismo lugar a un lado de la escalera, en una pared desde donde no veían el pasillo.

Harry disminuyó la velocidad de sus pasos para así poder oír mejor, aunque solo escuchaba frases ahogadas.

—Nadie lo obligó... —Esa era la voz de Malfoy, sin duda.

Harry juntó las cejas al identificar el tono vacío de su voz, cómo si estuviera bajo la influencia del Veritaserum. Maldijo un poco al no andar con su capa de invisibilidad encima para poder espiarlos, y sabía que convocarla alertaría a los hombres de que estaba escuchando a escondidas.

—... No me queda nada...

Harry se apegó a la pared del pasillo, aún metros detrás, para así poder oír con más precisión. Pero lo único que podía percibir eran aquellas oraciones que lo confundían.

—Ya no me queda nadie... —escuchó a Malfoy susurrar, con esa voz extremadamente calmada que le ponía los pelos de punta—. Todos-

Harry notó cómo Theo lo interrumpió, su voz baja y resonante cortando el aire, aunque él no pudiera descifrar bien qué decía.

—... Me tienes a mí.

Y de ahí en adelante, no pudo oír nada más.

Harry no sabía cuánto tiempo se quedó apoyado en la pared en la oscuridad del pasillo donde las antorchas no habían sido encendidas, mientras Malfoy era consolado por Theo. Preguntándose de verdad, quién era Draco Malfoy, y por qué actuaba de la manera en la que actuaba.

Y entonces, en medio de sus contradicciones, en medio de repetir las palabras del Mortífago en su cabeza, un pensamiento cruzó por su mente.

Andrómeda.

Quisieran o no, Malfoy no estaba solo. No toda su familia estaba perdida.

Andrómeda estaba ahí. Estaba con ellos. Había sido golpeada por una maldición que no supieron identificar durante la Batalla de Hogwarts, la cual había deteriorado su sanidad mental bastante, pero continuaba viva.

Harry pensó en ello, incluso cuando Malfoy se marchó aquel día. No tenía idea de qué relación tenían ambos antes de que todo aquello pasara. Harry suponía que no muy buena, o prácticamente inexistente. Pero le parecía que no estaba en sus manos ocultarle a ambos que el otro existía, que seguían vivos, y que de hecho se encontraban en el mismo techo.

Pero no fue hasta una semana después, cuando Hermione, Harry y Ron volvían del Bosque Prohibido, habiendo recolectado ingredientes para las pociones que elaboraban, cuando tuvo oportunidad de comentárselo a Malfoy.

No hubo demasiado progreso en cuanto a Astoria, según lo que ella le explicó. No pudo penetrar por mucho tiempo las barreras de Oclumancia de Malfoy, por lo que debían esperar a que su mente se acostumbrara a tenerla dentro y dejar de verla como una amenaza. Por lo menos, ya habían visto los huecos de recuerdos que le faltaban, y a pesar de que eran bastantes, no iba a ser tan difícil la recuperación de ellos.

—Malfoy —llamó Harry, cuando éste se encontraba dispuesto a marcharse.

Malfoy se giró al escucharlo dándole una mirada de ceja arriba, y las comisuras hacia abajo. Era una expresión de asco.

—Tu tía está aquí —soltó Harry sin preámbulos, haciendo que por unos segundos, oyera cómo la respiración del hombre se atascaba.

Harry detalló el cambio de su cara, cómo un leve pánico pasó por sus ojos grises, antes de que se relajara y comprendiera a qué se refería.

Y simplemente supo, que Malfoy por unos milisegundos no pensó en Andrómeda. Que quizás en ocho años no se le había pasado por la cabeza.

Malfoy había pensado en Bellatrix.

—¿Y? —preguntó él con desdén. Harry metió las manos a los bolsillos, irritado desde ya.

—Creí que debías saberlo.

Malfoy entrecerró los ojos con escepticismo alejándose de la puerta de entrada, mientras se llevaba una mano al pecho.

—¿Me vas a dejar verla? —dijo con un tinte de sorna—. ¿No temes que estas sucias manos de Mortífago le hagan algo?

Harry le dedicó una media sonrisa sin humor.

—Es su decisión si quiere verte y —pausó, para mirarlo de arriba a abajo. Malfoy se quedó muy quieto—, ¿qué tanto mal podrías hacer?

El hombre no reaccionó pot unos segundos, antes de soltar una risa frente a su desprecio.

—No tienes idea de lo que soy capaz tú tampoco —replicó Malfoy, con aburrimiento—. Es más, hoy antes de venir acá, tomé un litro de sangre de recién nacidos para el desayuno.

Harry se preguntó si debía sentirse escandalizado, o mínimo sospechar que esa oración fuera verdad. Después de las atrocidades que los Mortífagos habían probado hacer durante esos años, beber sangre de recién nacidos era de las cosas más suaves. Pero en su lugar, lo único que su comentario ocasionó, fue hacerlo soltar una risa, que rápidamente disimuló con una tos. Malfoy pareció medianamente sorprendido ante eso aunque no comentó nada.

—No creo que Andrómeda quiera verme, Potter —fue su respuesta, retomando el tema. Harry notó que no le decía tía.

Pero también notó, que no había dicho que él no tenía interés en verla. Harry realmente no sabía si de verdad le era tan indiferente.

—Puedo preguntarle.

Malfoy lo observó fijamente, paseando los ojos grises por cada facción de su rostro. Harry aguantó el escrutinio sin decir una palabra, reconociendo que, quisiera o no, la mirada de Malfoy era demasiado intensa. No podía evitar sentirse incómodo. Analizado.

Eran sentimientos que no le gustaban en lo más mínimo.

Malfoy asintió finalmente.

—Está bien.

Harry asintió de vuelta, antes de girarse y caminar hacia las escaleras principales de la mansión, mientras Malfoy lo seguía. Se estaba haciendo una escena demasiado recurrente. Y no era lo que él había esperado en un principio.

Harry estaba haciendo aquello, porque pensaba que no era justo para Andrómeda que creyera que absolutamente toda su familia estaba muerta. Si bien, durante esos años nunca mencionó a Narcissa o a su sobrino, aquello no significaba nada. Andrómeda no había hablado más de diez veces en todo ese tiempo.

Harry llegó a la segunda planta, y dobló hacia la izquierda, yendo al ala donde la mujer pasaba casi cada minuto del día. Sola en una habitación, saliendo solo cuando ella lo pedía (o rogaba). Harry se sentía genuinamente mal por ella en ocasiones, hasta que se acordaba de todos sus intentos de suicidio, y de los intentos de escapes para "cobrar venganza". Andrómeda incluso se negaba a recibir atenciones de Madam Pomfrey, y como la medibruja no podía forzarla a ser atendida, a menos que fuera una emergencia, solo la había revisado en unas cuántas ocasiones, descubriendo que Andrómeda tenía signos vitales muy irregulares gracias al trauma y al hechizo desconocido, que incluso alteraban su magia. Madam Pomfrey les había explicado que eso podía pasar, que un mago sufriera un evento tan traumático que terminaba afectando su magia y a su físico, y que además se incrementó gracias a la maldición.

Harry recordaba eso, y sabía que era mejor dejarla donde estaba. Que a menos que hubiera una persona cuidándola durante todo el día, Andrómeda debía permanecer encerrada.

Harry llegó a la pieza de la mujer, y la abrió con un giro de varita.

Andrómeda estaba como siempre, en la ventana.

Él la detalló, notando cómo los años habían calado a la mujer profundamente. Lucía diez veces más vieja de lo que en realidad era, como una anciana, con el cabello caído y la carne marchita. Tenía esa mirada psicótica paseando de un lugar a otro y el aire a su alrededor parecía estancado, un olor terrible inundando la estancia gracias a que la mujer nunca abandonaba la habitación. Harry pensaba si en ese momento quizás, ella estaba ideando planes para escapar, clamando que podría derrotar a Voldemort. Aunque, cuando recobraba la cordura, no intentaba nada raro. No cuando se daba cuenta de que sin la autorización de Harry, no había forma de que ella ni ningún ser vivo pudiera entrar o salir de la base.

No debía ser fácil haber perdido a toda tu familia en un solo día. A tu hija, y a tu nieto. Que la guerra y un hombre asqueroso te hubiesen arrebatado a tu esposo y a tu yerno sin poder despedirte. Harry comprendía por qué Andrómeda no hablaba, o por qué quería tirarse de la ventana hacia abajo.

Quizás la comprendía mejor que nadie.

—Hola, Andrómeda —dijo él con voz suave.

Andrómeda retiró lentamente los ojos del paisaje de afuera para fijarse en Harry. Se notaba ausente, cansada, como si ni siquiera se hubiera dado cuenta de qué estaba haciendo segundos atrás. La mujer se movió de su lugar, para acercarse a él, quien instintivamente llevó una mano hacia su bolsillo. No sería la primera vez que ella lo confundía con alguien más y empezaba a golpearlo.

Pero antes de que cualquier cosa pasara, su mirada viajó hacia atrás del hombro de Harry.

Y él se dio cuenta de su error.

Había dejado la puerta abierta.

—Andrómeda-

No pudo terminar la frase, porque de un segundo a otro, Andrómeda se había abalanzado en su dirección, y sus manos estaban tratando de alcanzar a Malfoy, quien, seguramente, había retrocedido hasta chocar con la pared del pasillo.

Harry forcejeó con la mujer, intentando no hacerle daño, y vio cómo sus ojos estaban llenos de lágrimas; cómo su cara estaba roja y estaba haciendo un esfuerzo inhumano para llegar hasta Malfoy. En ese momento, Harry no podía decir con certeza qué estaba pasando por la cabeza de Andrómeda, qué veía ella, pero nunca se le había pasado por la mente que quizás podría culpar a Malfoy. Que podía culparlo por lo que le había pasado a Tonks y a Teddy.

Pero es que, ¿cómo?

Malfoy era solo un chico cuando todo eso había ocurrido. No era responsable de absolutamente todo.

Aquello resonó en su mente un segundo.

Malfoy no era responsable de absolutamente todo, sin importar lo fácil que sería que así fuera.

Harry logró empujar a Andrómeda de vuelta al cuarto, mientras sentía cómo alguien –probablemente Malfoy– cerraba la puerta de sopetón.

—Andrómeda-

—Traidor —lo interrumpió ella, temblando de rabia, de tristeza, con sus ojos aún fijos en la madera detrás de él—. Traidor.

Harry soltó una exhalación, tratando de organizar sus pensamientos. Para Andrómeda, Malfoy había traicionado a su familia. Lo que ellos habían creído, antes de que Theo lo llevara hacia allí, era que Malfoy permitía los abusos a Narcissa. Quizás Andrómeda se quedó con esa idea, y aquello, combinado con el hecho de que Malfoy, literalmente, era parte del bando que masacró a sus seres queridos...

—¿Quieres que lo mantenga lejos de ti? —susurró él, sabiendo que no había punto en tratar de explicarle en ese momento la verdad.

Andrómeda por fin pareció darse cuenta de que Harry la estaba sosteniendo, y lo empujó lejos, soltándose de su agarre mientras le daba la espalda.

Él suspiró.

—Está bien —le dijo Harry, reconociendo el absoluto desastre que fue aquello—. Avísame si necesitas algo.

Andrómeda se alejó, caminando a la otra ventana, a la más grande y protegida para que no la rompiera, mientras parecía balbucear para sí misma, negando con la cabeza de forma brusca.

Harry tomó el picaporte.

—Lo siento —se disculpó con sinceridad.

Pero la mujer ya no estaba presente.

Harry salió de la habitación con cansancio, solo para encontrar a Malfoy apoyado en la pared a su derecha. Miraba el techo, con expresión vacía, la garganta expuesta y la mandíbula hacia el cielo. El azabache observó su perfil por unos segundos, cómo su manzana de Adán se movía mientras tragaba, y sus pestañas bañaban sus párpados, su cabello luciendo casi blanco en esa luz.

Ninguno de los dos comentó nada mientras Harry caminaba de vuelta y Malfoy lo seguía, luego de haberse calmado.

•••

Harry no volvió a ver a Malfoy de nuevo, hasta una semana después.

Los avances entre él y Astoria podrían ser muchísimo más rápidos, si no fuera por el hecho de que la mujer estaba muy ocupada con su vida de cara al mundo mágico. Con lo de los Registros de Nacidos Muggles, en los que ella y Theo intentaban salvar a los máximos posibles, y con todo eso de que su hermana era la directora de El Profeta, y que se acercaba el Día de la Victoria... Astoria apenas tenía tiempo para respirar.

Pero una vez que la sesión de Legeremancia acabó, (en la cual ella dijo que estaba tratando de ser lo más cuidadosa posible, porque la mente era algo delicado), Malfoy se quedó unos segundos en el Salón Principal, discutiendo con Astoria, Theo y Harry, acerca de la posibilidad de secuestrar a Rookwood. Habría sido muchísimo más productivo que McGonagall, Kingsley, Hermione, Ron o el resto estuvieran ahí también. Pero cada uno tenía sus cosas que hacer.

McGonagall, por su parte, se encargaba de estudiar y de enseñar lo máximo posible a los nuevos miembros, junto a Kingsley. Ambos instruyendo dos materias completamente distintas, pero útiles. Madam Pomfrey junto a Susan Bones hacían lo mismo, aunque se focalizaban en gente realmente interesada o apta para la medimagia en una porción del día, y la otra parte la destinaban a enseñar cosas básicas, (aunque cada vez más complejas) al resto de la base, para que todos pudieran curarse de cosas leves en medio de un campo de batalla.

Hermione y Ron investigaban, o se mantenían ocupados en las distintas tareas que acarreaba vivir allí, como las pociones, o la comida, o el aseo. Pero Harry suponía que si no estaban en ese momento específico, tenía que ver más con el hecho de que no soportaban a cierto Mortífago, más que otra cosa.

Luego de que acabaron, Malfoy prometió que investigaría acerca del procedimiento que se llevaría a cabo el día de la ceremonia. Y, cuando Harry los acompañó a él y Theo a los límites de la mansión para retirarle los recuerdos, no pudo evitar que todas las dudas que había venido juntando desde hacía semanas, le estallaran en la cara.

—Malfoy —lo llamó, apuntándolo con la varita. Malfoy ni se inmutó.

—¿Qué quieres ahora, Potter?

Harry tenía que decirlo. Quizás así se aclararía más. Después de lo que había visto, si Malfoy quería matar a Goyle, eso demostraría que no era tan diferente a lo que Harry pensaba que era. Eso explicaría por qué apenas le movió un pelo presenciar cómo su tía había actuado al verlo.

Además, tenía que informarle de su decisión.

—Goyle vivirá —le dijo, analizando de cerca su gesto—. No puedo asegurarte cuánto tiempo.

Y Malfoy se limitó a asentir, cerrando los ojos, para esperar que lo hechizara.

Sin embargo, Harry no se movió, parpadeando en su lugar mientras miraba cómo la cara de Malfoy se relajaba. Sintiéndose cada vez más y más contrariado por sus acciones.

¿Qué le importa?, ¿qué no lo hace?, ¿por qué reacciona de esa manera?

—¿Por qué me miras así?

Harry salió de su ensimismamiento, notando cómo Malfoy había abierto los ojos y lo observaba con sus dos cejas alzadas.

—Me confundes —respondió Harry, lo más franco posible—, por eso te estoy mirando.

Malfoy pestañeó un par de veces, sin esperar esa respuesta.

—¿Qué?

Harry chasqueó la lengua, bajando la varita y desviando la mirada hacia el lado. Bueno, si iban a hablar de frente...

—¿Por qué me pediste salvar a Goyle, cuando estuvo implicado en lo que le pasó a Narcissa?, ¿a tu madre?

Si Malfoy lucía sorprendido antes, o algo así, eso cambió al momento en el que lo escuchó. Como si la posibilidad de hablar de emociones humanas fuera una desgracia.

—¿Por qué te preocupas aún por él? —insistió Harry, sin poder verlo. El vínculo entre ambos nunca le había parecido tan sustancial.

Por el rabillo del ojo, notó cómo Malfoy apretaba los dientes.

—Te he dado mis razones, y además de todo, no es de tu incumbencia. No realmente.

Harry pasó saliva, concediéndole más o menos el punto. Era cierto que en ese momento, no estaba preguntando por la Orden, pero eso no lo hacía menos de sus asuntos. Aún podía tratarse de un posible traidor.

O alguien lo suficientemente impredecible como para que no supieran en qué momento les tendería la mano, o les daría la espalda.

—Me parece extraño, haberte visto tan emocionado al torturar a Yaxley —Harry dijo una vez más, bajando la voz—, pero mostrarte tan en contra de hacer lo mismo con una persona que te traicionó.

—Si lo que te preocupa es que yo los traicione a ustedes, puedes esperar sentado —respondió él con brusquedad, y Harry volvió a mirarlo. Cada línea de su rostro y de su cuerpo estaba tensa, lista para el ataque—. Ya estaría muerto si es que creyera que esto es perjudicial para la Orden, y lo sabes.

Harry enarcó una ceja.

—No necesariamente. Esto no es definitivo. —Se lamió los labios, entrecerrando los párpados—. Podrías estar dispuesto a morir una vez que cumpla tus deseos. Rescatarlo, o asegurarte de que viva para que lleve a cabo un plan, y sacrificarte por esa causa.

Malfoy resopló, y sus labios esbozaron una sonrisa agria, casi como si aquello le hiciera gracia. Enfocó sus ojos en los de Harry por unos largos segundos antes de hablar.

—Mírame a los ojos, Potter, y dime que verdaderamente crees que estaría dispuesto a dar mi vida por la de alguien más.

Harry no cortó el contacto visual a medida que respondía.

—Bueno, al menos así el mundo sería un lugar mejor. Se liberaría de una persona de mierda.

La verdad, decirle eso ya era más por la fuerza de la costumbre. Viejos hábitos, quizás, pero reconfortantes, el poder decirle esas cosas en la cara a Malfoy, y saber que eran verdad...

Pero el bastardo rio, viéndose genuinamente divertido.

—¿Eso es lo mejor que tienes? ¿De verdad? Siete, casi ocho años y piensas que decirme "persona de mierda" es un buen insulto, cuando es la realidad. —Malfoy dio un paso hacia Harry, quedando a menos de un metro—. Creí que lo mínimo con lo que me recibirías sería un Crucio. Eso sí sería una ofensa.

Una oración resonó en el fondo de su mente, ignorando el resto.

Cuando es la realidad.

Harry volvió a sacar su varita.

—Aún no estamos tarde —dijo, apuntándola a él—, si tanto insistes.

Malfoy no borró la sonrisa de su rostro.

—No podrías acercarte a un metro de mí antes de que te arrepintieras de haberlo intentado.

—¿Quieres apostar? —respondió Harry con el mismo grado de socarronería con la que Malfoy había hablado—. Conozco maneras muy efectivas de hacer que grites de dolor.

Malfoy pasó la lengua por sus dientes delanteros, antes de asentir un par de veces y ladear la cabeza, observando a Harry como si fuera una gran broma. Considerándolo.

Oh, se iba a arrepentir.

Malfoy abrió la boca, como si estuviera a punto de aceptar el reto, mas luego la cerró, arrepintiéndose a último segundo.

—Uno creería, que después de todo, eras mejor que yo.

Malfoy sonó burlón. Harry resopló.

—Soy mejor que tú.

Malfoy lo escaneó con la mirada, para luego negar y ver hacia al frente más allá de su hombro, con un pequeño halo de frío escapando de sus labios.

—No era eso a lo que me refería.

Harry arrugó la frente, pensando que la conversación de pronto ya no se trataba sobre quién era mejor en un duelo. Y trató de entender de qué hablaba, por qué ese hombre era tan desesperadamente complicado. Pero descubrió que no quería saberlo. No quería saber qué quería decir con esa oración específicamente, así que no respondió; aunque sí que continuó haciendo sus preguntas.

—¿Por qué pareciera que no te produce nada, saber que la única familia que te queda, te rechaza? —le soltó de golpe, recordando su reacción con lo de Andrómeda. Mutismo y simple indiferencia—. No dijiste nada. No reaccionaste. Simplemente...

—¿Y qué quieres? ¿Que llore?

Bueno, ciertamente habría sido más normal.

—El Malfoy que conocí habría hecho un berrinche.

Malfoy volvió a dar otro paso, bajando su voz él también.

—¿De verdad crees que sigo siendo el "Malfoy" que conociste? —susurró, haciendo que el frío chocara vagamente contra la piel de su mejilla.

—¿Qué te pasó?

Malfoy, otra vez, no se esperaba esa pregunta, pero de todas maneras le dedicó un gesto pedante y se cruzó de brazos, imitando su anterior postura.

—El Señor Tenebroso. Eso fue lo que pasó.

Sus ojos fueron a parar a la cicatriz de su cara. Y Harry, por primera vez, comenzó a contemplar otra posibilidad. Una que no se le había ocurrido antes.

¿Qué tanto había hecho Malfoy obligado?

¿Y qué había hecho por cuenta propia?

No era justificación, por supuesto. Era un torturador, responsable de muchas muertes de su bando, a pesar de que aparentemente nunca dijo la Maldición Mortal. Si había hecho la mitad de lo que le hizo a Yaxley a otras personas, eso quería decir que tenía parte de la culpa. Y era una mierda de persona, y no lo pensaría dos veces en hacer sufrir a alguien que detestaba de verdad. La gente le temía. Malfoy no era bueno. Era todo lo contrario.

Pero, para pasar a ser eso... tuvo que existir un cambio, ¿no? El mismo Harry lo pensó; no lograba conectar al miembro del Nobilium de Voldemort, con el niño de dieciséis asustado. Y para eso, tuvieron que pasar bastantes cosas.

¿Qué le había hecho Tom?

—¿Qué? —cuestionó Harry, subiendo la barbilla—. ¿Ahora él es el responsable de convertirte en esto?

Si a Malfoy le afectó en alguna parte de su podrido ser el disgusto con el que Harry escupió lo último, no lo demostró.

—Intenta vivir con él por años, y veamos si tú no cambiarías entonces.

—¿Qué te hizo?

Malfoy posó la mirada en el rayo de su frente por un largo tiempo, y Harry se sintió desprotegido. Había pasado muchísimo desde que alguien lo miraba ahí, o le prestaba atención.

Y retrocedió entonces, dándose cuenta de la cercanía que había creado.

—No es ninguno de tus malditos asuntos, Potter —le escupió de vuelta, su cara arrugandose en un gesto de desagrado.

Harry se pasó una mano por el rostro, dándose cuenta de que una vez más estaban cayendo en una de sus conversaciones agotadoras.

Pero no parecían poder detenerse.

Volvió a mirarlo, tratando de encontrar una explicación racional a todas las dudas que lo asaltaban, una vez más. Malfoy no tenía sentido, simplemente no lo tenía.

Parecía estar orgulloso, de ser como era. Pero luego iba y decía cosas así, y- Harry no tenía idea de qué pensar. De si confiar o mandarlo a la mierda.

—Deja de meterte en cosas que no te importan, joder —espetó Malfoy de pronto, al ver cómo Harry escaneaba su persona—. Siempre has sido un puto metiche- deja de mirarme así.

—¿Cómo así?

Malfoy, con la mandíbula apretada, hizo un gesto vago con su mano que abarcaba el rostro de Harry.

—Como si intentaras descifrarme. Esto es todo lo que soy.

Harry no tenía idea de que él tenía esa mirada. O que Malfoy pudiera reconocerla en primer lugar.

—No esperaba más. Sé que esto es todo lo que eres.

Por lo que pareció un minuto- o apenas unos segundos, no lo sabía con claridad, Malfoy lo miró. Nada más. Ningún músculo de su cara se movió, sus ojos plata fijos en los esmeraldas de Harry, contando un montón de historias en ellos que él claramente no podía comprender.

Harry no apartó la mirada.

Entonces Theo se puso frente a ambos, haciendo que él retrocediera unos pasos por puro instinto. Casi había olvidado que estaba ahí.

Malfoy sacudió la cabeza.

—Adiós, Potter —le dijo, con la voz extrañamente calma.

Harry posó su varita en la sien del rubio viendo cómo este cerraba los párpados.

—Adiós, Malfoy.

Mientras le quitaba sus recuerdos, y Theo se lo llevaba, Harry se preguntó quién era Malfoy realmente. Por qué decía y hacía cosas tan horribles, y al mismo tiempo parecía ser compasivo. O indiferente.

¿Qué le había pasado para transformarse en esa persona?

Necesitaba saberlo. De lo contrario, jamás confiarían en él.

Chapter Text

Poco antes de que las cosas cambiaran para él, Draco estaba al borde de darse por vencido.

Había pasado poco más de un año desde que Voldemort asumió el poder, y su situación no hacía más que empeorar. Lucius estaba ausente la mayoría del tiempo, ocupándose de su madre y, Draco suponía, rogando a Voldemort la posibilidad de liberarla de Azkaban. Él, por su lado, ni siquiera tenía permitido verla. No tenía permitido moverse de su hogar, de hecho. Y no quería hacerlo, sabiendo que eso podría significar su muerte. Era considerado el eslabón más débil de los Mortífagos, y si no fuera porque las protecciones de la mansión no permitían que ningún Malfoy de nacimiento fuera asesinado dentro de la casa, o forzado a abandonarla sin tirar abajo todo, Draco estaba seguro de que ya lo habrían matado.

Por mientras, lo usaban para elaborar las pociones que el Señor Tenebroso necesitaba, ya que era de conocimiento público que él solía ser el mejor Slytherin en la clase de Severus Snape. Draco trataba de mantener la cabeza baja y dedicarse a hacer Antídotos, Filtros de Muertos en Vida, Mopsus, Veritaserum; todo lo que le pidieran, de forma impecable y sin hacer preguntas. Sin embargo, mientras el tiempo pasaba y Voldemort comenzaba a moldear más y más el mundo a su gusto, había cosas que Draco simplemente no podía ignorar. Los Rebeldes intentaban evitar que los ataques de los Mortífagos se enfocaran en los muggles, desatando así luchas que, en un principio, solían tomarlos desprevenidos; pero debido a que el primer ministro muggle estaba bajo el Imperius, y los Rebeldes eran muchísimos menos que los Mortífagos, no siempre sus batallas distractoras tenían éxito.

Durante el primer año de su régimen, el Señor Tenebroso había ocupado la mayor parte de sus fuerzas en destruir puentes, hospitales, soltar criminales en el mundo muggle y tomar todas las vidas que pudiera. Hasta el momento, ninguna federación internacional había intervenido, porque los muggles no encontraban nada extraño, aún, pero Draco sabía que era una estupidez, no entendía cómo nadie más lo veía. Había una razón por la que existía un Estatuto de Secreto. Había una razón por la que las familias sangre pura querían distanciarse de los muggles, por la que creían que los sangre sucia no pertenecían a su mundo y eran viles traidores. «La época de las Hogueras». Los muggles ya habían probado que los superaban en número, y una vez que su secreto quedara al descubierto, se prepararían y los vencerían.

Pero, aunque era consciente de todo eso, de la matanza indiscriminada y absurda, otro hecho provocó que Draco actuara.

No se suponía que debía estar ahí. Se pasaba todo el día en el laboratorio de la mansión, evitando cruzarse en el camino de cualquier persona que anduviera por su casa, porque sabía que se divertirían con él. Al menos, ya no estaba la serpiente de mierda que lo atormentaba años atrás, rondando por los pasillos y vigilándolo, pero aún así no se libraba de las burlas que le hacían cuando lo torturaban.

Y Draco, aquel día, simplemente había sentido todo demasiado callado, seguramente debido a que su padre estaba en Azkaban, visitando a Narcissa, y los Mortífagos en alguna misión; así que aprovechó para salir... ir a su habitación. Hacer algo. Ir al cuarto de descanso de su madre, cerrar los ojos e imaginar que estaba allí con él, tocando el piano y cantándole, mientras le daba dulces. Draco quería pretender, aunque fuera por unas horas, que nada había cambiado.

Pero apenas salió de su laboratorio, emergiendo al Salón Principal, las puertas de la mansión se abrieron de repente, y el tumulto de Electis y los seis Nobilium que existían entonces, entraron. Hablaban con voces estrambóticas, que le hacían encogerse en su lugar, paralizándolo, y Draco podía sentir la magia emanar de ellos. Oscura. Resonaba por el aire.

Voldemort iba al frente, cubierto con una capucha que dejaba solo su cara visible, y afirmando una varita entre sus manos. Sonreía, aunque Draco hubiera preferido jamás haber tenido que presenciar eso, mientras un escalofrío le recorría la espina dorsal del puro miedo; porque parecía que, mientras más tiempo pasaba, el Señor Tenebroso lucía menos y menos como un ser humano. Todos los dientes de su boca eran colmillos, delgados y filudos, y sus ojos ya ni siquiera tenían la esclerótica del familiar color blanco que una persona normal tendría, eran completamente rojos; sus párpados parecían haber sido quemados para darle el aspecto de que no podía cerrarlos; exageradamente abiertos, salidos hacia afuera. Irónicamente, lo poco que quedaba de su nariz era lo más natural en él.

Draco casi podía ver la magia negra saliendo como un huracán desde su persona.

Sintió cómo las rodillas le temblaron, y Voldemort fijó entonces su mirada en él, ensanchado aún más la sonrisa, haciendo que su cara se torciera de una forma en la que Draco podía ver todos y cada uno de sus dientes, amarillos. Podridos.

El vómito subió por su garganta.

No sabía qué hacer, ya lo habían visto, por lo que no tenía sentido volver a su escondite. Y tampoco podía quedarse allí, con los hombros abajo y abrazándose a sí mismo; pero no podía moverse, no podía.

Porque el Señor Tenebroso y su séquito no venían solos.

Draco tuvo que aguantar una mueca de horror cuando vio que, encadenados y malheridos, traían consigo a niños.

Niños.

Muggles, suplió una voz en su mente, la que quería que no pensara en ellos como algo más.

—Oh, querido Draco, ¿has venido a recibirnos?

Draco giró la cabeza, pálido como nunca antes, para mirar a la mujer que le había hablado. Maia Snyde, la última Electis en haber sido iniciada, avanzaba hacia él con una gran sonrisa; le recordaba a su tía Bellatrix. A veces, Draco pensaba que esa era la única razón por la que el Señor Tenebroso la había mantenido a su lado. Pero no era verdad, Maia era más inteligente, menos loca, y aparentemente más encantadora. Lo que ambas tenían en común era nada más que una afición por los cuchillos, y deseos de dañar de forma sádica y cruel.

Draco pasó saliva, apretando sus manos que comenzaban a tiritar.

—Yo- —comenzó a decir, cuando Yaxley tiró al suelo al niño que traía y éste se golpeó la cara, comenzando a llorar y sollozar con fuerza.

Maia aplaudió, encantada.

—¿Ya ves? —dijo batiendo sus pestañas—. Hemos explotado ese lugar, ¿no te parece asombroso?

Draco cerró los ojos, al momento en que veía cómo Alecto se acercaba para asestar una patada al chico tendido en el piso, que gritaba por su mamá. Se llevó una mano al pecho intentando calmarse. Joder.

—¿Qué? —susurró, evitando observar la escena.

Maia tomó a otro de los niños y lo empujó hacia Draco, haciendo que este tropezara y cayera a sus pies. La mujer puso una bota de cuero encima de su espalda y rio, genuinamente encantada. Draco sintió sus ojos arder.

—El orfanata, o cómo se llame —explicó ella—. Ahí, donde tienen a los inútiles muggles sin papás. Explotó por el fuego que lanzamos, y éstos sangre sucia sobrevivieron. No nos decidíamos qué hacer con ellos, y al final hemos decidido darles un paseo, ¿no te parece maravilloso?

El pequeño a sus pies temblaba y murmuraba palabras por lo bajo. Draco se sentía enfermo, completamente enfermo. Podía soportar las demás torturas. Podía hacer oídos sordos y fingir que no estaban sucediendo en su propio hogar. Pero esto... eran niños. Niños que estaban recién comenzando a vivir, que no se podían defender. Que no le hacían daño a absolutamente nadie.

La impotencia hizo doler su garganta, y Draco tuvo que volver a cerrar los ojos, asqueado consigo mismo.

—¿Qué pasa, pequeño Malfoy? —inquirió Greyback en tono burlón—. ¿No te gusta la sorpresa que hemos traído?

Draco se encogió en su lugar una vez más, y llevó una mano hasta su bolsillo, en busca de su varita por precaución, sólo para descubrir que no estaba, que la había olvidado. Soltó una respiración temblorosa, a medida que veía cómo Maia esbozaba una sonrisa, siguiendo el recorrido de su mano con la mirada. Draco quería correr, quería alejarse de esa escena asquerosa, en la que los pequeños estaban quietos, llorando silenciosamente y con la esperanza de ser ayudados por alguien brillando en sus ojos.

—Creo que tú deberías inaugurar, Draco —dijo Maia, sacando su pie de encima de la espalda del chico y moviéndolo hasta la parte trasera de su cabeza. La apretó contra el suelo, dejándolo así sin respiración—. Te cedo éste, ¿qué quieres hacerle?

El rubio se sintió nauseabundo de inmediato, oyendo cómo el niño se quejaba y ella enterraba más su bota. Respira. Respira. Respira. Draco tenía la urgencia de decirle que se detuviera, de llevarse a todos y ponerlos a salvo. Pero no podía, no podía y eso lo iba a perseguir por siempre.

—No- —comenzó, mas fue interrumpido por Greyback, quien dio un paso hacia él.

—¿No?, ¿prefieres mirar entonces?

De pronto, todos los ojos estaban sobre él. Draco pasó saliva, dando un paso atrás mientras negaba levemente con la cabeza. Se sentía paralizado, como si eso le estuviese pasando a otra persona totalmente distinta, y también se encontraba lleno de miedo.

Ni siquiera se había percatado de que se negó, de que no estaba cuidando sus gestos para demostrar que no se encontraba aterrorizado, (aunque en aquel tiempo su acto no fuera del todo convincente). No se dio cuenta de que estaba expresando abierto disgusto hacia ese tipo de acciones, hasta que vio la cara del Lord.

La sonrisa del Señor Tenebroso se borró de golpe, y prontamente el aire de la habitación se hizo más denso.

—¿Qué pasó? —preguntó Amycus con la voz cargada de burla. Avanzó hasta quedar al frente, justo a un lado de su Amo, limpiándose la sangre de la mano en su túnica. Sangre de niños—. ¿Greyback te comió la lengua?

Draco quería decir algo, quería defenderse y quería huir, pero sus pies parecían estar clavados al suelo, y había comenzado a tiritar. Le avergonzaba saber que no tenía la valentía suficiente de enfrentarse a ellos. Todos lo observaban con una mezcla de resentimiento y diversión, sabiendo que no podían asesinarlo en su hogar, pero eso no les impedía dañarlo por mientras.

Greyback, al parecer, pensaba lo mismo.

—Creo que debería iniciar yo —dijo él, haciendo que algunas cabezas giraran en su dirección—. Para darle inspiración.

Antes de que Draco pudiera reaccionar, el hombre lobo agarró a una de las niñas de la fila y la jaló del brazo con exagerada fuerza. Era la menor, no pasaba de los cinco años, y tenía la cara sucia, el cabello largo y enredado. Pataleó cuando Greyback la empujó, poniéndola a un lado de Maia que aún tenía el pie encima de la cabeza del otro chico.

Draco miró, casi con incredulidad, cómo Greyback la tomaba del cabello, por la nuca, y comenzaba a oler su piel como si fuera un puto filete.

—¡No! —gritó ella, raspando su garganta, cerrando los ojos cuando el hombre lobo lamía su cara—. ¡No, por favor!

Draco se tomó el estómago, el vómito se hizo más y más presente. La niña trataba de alejarse, y sus pequeñas manos, restringidas por un hechizo, tiraban manotazos al aire.

Las imágenes de los niños muertos de Hogwarts llegaron a su cabeza.

Los gritos de los sangre sucia violados por animales bajo su mismo techo.

La crueldad siempre podía hacerse más terrible e irreal.

—¿Qué dices, pequeño Malfoy? —dijo Greyback, zarandeando a la niña del pelo—. ¿No te gustaría matarla antes de que me la coma?

Ella soltó un sollozo que hizo que los ojos de Draco se llenaran de lágrimas.

—¡No! —gritó, con toda la fuerza que una niña de su tamaño podía tener—. ¡Ayuda! ¡Ayúdame!, ¡por favor!

Draco deseaba con todas sus fuerzas que alguien lo aturdiera, antes de tener que presenciar cómo los ojos de la niña iban perdiendo el brillo de la esperanza, llenándose cada vez más y más de terror. Greyback estaba manteniéndola en su posición jalando su cabello mientras que ella gritaba, llamando a alguien que Draco no podía identificar.

Tuvo que cerrar los ojos, cuando el hombre plantó una bofetada que la hizo escupir sangre y llorar incluso más fuerte. El espectáculo era grotesco. Era un... poco más que un bebé. No medía más de un metro y ni siquiera pronunciaba bien las palabras.

¿Por qué sigo vivo? ¿Para qué?

Los van a matar. Los van a matar a todos y no vas a poder salvarlos porque eres un puto cobarde de mierda. Son niños, niños pequeños. ¿Por qué ellos van a morir, y tú no?

Draco clavó las uñas en su palma, y sin siquiera esperarlo, en medio de la neblina de sus pensamientos, Greyback tomó el brazo de la niña y, bajo las estridentes risas de los demás Mortífagos, mordió.

Draco ahogó un grito de horror, cuando el hombre escupió el dedo de la infante metros más allá, haciendo que la niña abriera la boca y un alarido saliera de allí.

—¡No! ¡¡No!!

El grito fue tan fuerte, que Draco sintió cómo raspó las cuerdas vocales.

Y Greyback no paró.

Prontamente, parte de la piel de su brazo había sido arrancada también. Draco observó cómo de los colmillos de Greyback colgaba la carne, y músculo, haciendo que la sangre cayera al mármol; todo esto mientras la infante gritaba y miraba cómo estaba siendo devorada viva. Y no había nada que Draco pudiera hacer. Nada.

Siempre hay algo que se puede hacer.

Si fueras una persona decente, la habrías ayudado sin importar qué.

Cobarde. Cobarde de mierda.

Greyback estaba haciendo todo eso no solo para matarla, sino para torturar a Draco. Para divertirse a él mismo y a su enfermo público. Todos reían, pidiéndole que se apurara, y uno amenazaba con Cruciar a la pequeña para hacerlo más entretenido. Y Voldemort miraba, con un brillo maníaco y perverso en sus ojos.

Draco no podía creer lo que estaba sucediendo frente a él. Antes de la guerra, jamás pensó la crueldad que podía alcanzar una persona, y aún así, debía haber supuesto que mirar cómo despellejaban gente frente a él no era suficiente. No.

Estaban torturando niños.

Los pequeños estaban con la cabeza abajo, temblando y llorando de la forma más silenciosa posible, mientras veían como Greyback se divertía con el brazo de la niña, el que comía de a poco, arrojando los tendones al suelo y bebiendo de su sangre. Maia pateaba al infante del piso, como uniéndose al espectáculo y celebrando, y todos parecían tan pequeños, y frágiles e inocentes que Draco sentía que el mundo se abría bajo sus pies y lo hacía pasar una agonía.

Tenía que ser una pesadilla. Todo eso tenía que serlo. En cualquier momento iría su madre a despertarlo, a llevarle leche caliente y contarle cuentos. En cualquier momento se uniría su padre, y juntos lo harían volver a dormir en paz. Porque aquello no podía ser posible. No podía.

Greyback entonces subió hasta su cara, y llevó una de sus garras hasta el ojo de la niña, comenzando a enterrarla ahí. La sangre bañó su rostro, a medida que el hombre lobo reía. Draco sabía que quería arrancar su globo ocular, todo eso mientras ella continuaba respirando. El grito de la infante, desgarrador, totalmente desesperado, se hizo más fuerte, al punto que Draco se llevó una mano hasta los oídos y negó, queriendo vomitar de nuevo.

Se hizo insoportable.

—Para.

Su voz salió como un murmullo a sus propios oídos, pero tuvo que haber sido lo suficientemente fuerte para que Greyback detuviera sus movimientos y se girara a él, con la niña sollozando y gritando aún hasta que él volvió a golpearla.

Draco se sobresaltó, tanto al golpe como a sus propias palabras.

¿Qué mierda estaba haciendo?

Retráctate.

—¿Disculpa? —preguntó él, con voz baja y amenazadora.

Draco podía sentir todos los ojos encima de él, lo sabía, pero no podía obligarse a encontrarlos. Tomó las solapas de su túnica y soltó una respiración temblorosa, ignorando los sollozos de los niños y la forma en que el mármol se había teñido de sangre.

—Para. Por- por favor —pidió, con voz rota del miedo—. Es solo una niña.

El salón se quedó en silencio unos segundos, en los que Draco lamentó como nunca antes el haber salido del laboratorio. Al menos, allá abajo podía convencerse que arriba solo estaban torturando gente nueva, otros muggles. No niños inocentes. Eso era más de lo que podía soportar.

Entonces, Draco sintió el cuarto vibrar con magia oscura, expandiéndose a su alrededor y causándole un dolor de cabeza instantáneo. El aire que lo rodeaba parecía intoxicarlo y asfixiarlo, y hacerlo sentir más débil, al mismo tiempo que el Señor Tenebroso avanzaba hacia él.

Draco no apartó los ojos del suelo, incluso cuando vio la túnica a unos centímetros de su persona. En cambio, trató de controlar el temblor de su cuerpo.

—¿Te gustaría tomar su lugar entonces, joven Malfoy?

La voz era cruel y fría. Draco sabía que estaba molesto, y que era totalmente capaz de hacer todo lo que amenazara. Un espasmo le recorrió la espalda, mientras contaba hasta diez.

Tragó saliva, intentando consolarse a sí mismo. No te puede matar. No te puede matar. La Mansión no lo permitirá. No puede. No puede matarte.

Eso no quiere decir que no pueda herirte.

—Son niños —susurró, sin esperanzas.

Yaxley soltó una risotada, tomando a uno de los pequeños del cabello y zarandeandolo hasta dejarlo caer.

—Son muggles —le dijo, con fuerza. Draco pudo ver por la esquina del ojo, cómo apuntaba la varita al niño y exclamaba—: ¡Imperius!

No mantuvo la maldición mucho tiempo, porque el niño no podía resistirse a ella. No importa cuánto gritara o sollozara. El chico se llevó un dedo hasta la cuenca de su ojo, y comenzó a enterrarlo ahí, hasta que algo cayó al suelo, y el cuarto se llenó una vez más de gritos de agonía. Draco no quería levantar la cabeza para confirmar que era lo que él pensaba.

Maia, luego de echarse a reír, chasqueó la lengua varias veces y avanzó hasta quedar poco más atrás de Voldemort, quien no despegaba los ojos de su cara. Ella negó, como si estuviera profundamente decepcionada de él.

—Ay, Draquito —comenzó a decir, en tono condescendiente—. No me digas que ahora eres defensor de los asquerosos mugg-

El Señor Tenebroso levantó una mano de sopetón, haciéndola callar. Draco apretó los dientes, negándose a sucumbir al temor, o a los imparables llantos de los niños.

—¿Estás cuestionando cómo hago o no las cosas? —siseó el Lord, casi como si hablara pársel.

Draco levantó la cabeza de la pura impresión, pero sin hacer contacto visual. Dio un paso atrás, comenzando a asustarse en serio.

—N-no. No, yo-

—A mí me suena a que sí —lo cortó Voldemort, de forma mortal.

Ya no había punto en esconderse. Comenzó a tiritar con libertad y a morder su lengua para no decirle que tuviera piedad con él, solo por el hecho de que sabía, que así lo irritaría aún más. Draco apretó los párpados, esperando el Crucio que su Amo conjuraría sobre él en cualquier momento.

Pero aquello no sucedió.

Voldemort alzó la otra mano, con la que sostenía su varita, y la agitó en el aire. En dos segundos, la niña desconsolada que había estado torturando Greyback cayó a sus pies, y el Señor Tenebroso tomó su cabello, haciendo así que la pequeña mirara hacia arriba. Su cara estaba cubierta de su propia sangre, y su brazo deshecho, con carne colgando y prendiendo de hilos de piel. La infante sollozaba sin parar, y su mirada se dirigió directo a los ojos de Draco.

Llorosa, suplicante, y jodidamente inocente.

—Mátala.

El comando llenó toda la habitación, haciendo que la magia que Voldemort destilaba creciera aún más. Parecía tener su propia personalidad, sangrienta y ansiosa de dolor. Hizo que Draco sintiera que estaba siendo aplastado.

No pudo hacer más que mirar con horror, la forma en que la cara de la niña comenzaba a hincharse por los golpes, y por un breve momento, Draco pensó que quizás podría hacerlo: limpio y rápido. Eso le ahorraría a la pequeña la crueldad de ver cómo era devorada viva. Le ahorraría a él el espectáculo. Un Avada Kedavra era algo rápido y misericordioso comparado con lo que le harían a los demás. Quizás debería hacerlo.

Pero sabía que no podría.

Draco abrió y cerró la boca, mirando como ella murmuraba otro "ayúdame" en su dirección. Quería decirle a Voldemort que no podía, que no tenía su varita. Quería decir que por favor lo dejaran en paz, que se marcharan de su hogar. Quería decir muchas cosas, pero lo único que fue capaz de hacer fue observar, como siempre.

—Te hablaron, Draco —dijo Maia, en un tono peligroso, asomándose por el hombro de su Amo—. Mátala.

La niña soltó otro sollozo, negando.

—Tiene miedo —murmuró alguien pasos más allá, a quien Draco no se molestó en identificar.

El gesto de Voldemort se convirtió en algo aún más asqueroso de lo que ya era.

—¿Tienes miedo? —preguntó, con un rastro de diversión perversa en su voz.

Draco notó cómo por la esquina del ojo, el Señor Tenebroso hacía otro gesto, y antes de que pudiera procesarlo, Greyback estaba a su lado, sujetándolo de la misma forma en que Voldemort sujetaba a la niña, para que así pudiera mirarlo.

Draco se vio obligado a afrontar los ojos rojos del Lord, que intentaron penetrar sus defensas mentales, las cuales estaban instintivamente en su lugar.

—Ya veo —dijo entonces él, en una voz extremadamente tranquila.

Habría preferido que estuviera gritando.

Draco apenas pudo juntar aire, antes de que Greyback le pegara un puñetazo, y que luego, garras atravesaran su rostro de lado a lado, dándole una herida que no se iría jamás.

Soltó un grito, llevándose las manos hasta la cara y sintiendo allí la sangre escurrir por su rostro, junto a la carne viva. Dolía. Menos que otras cosas que le habían hecho antes, pero era más shockeante aquella realidad: tendría que llevar esa cicatriz por siempre, a la vista de todos. Ni siquiera el Sectumsempra de Potter había causado algo así.

Y lo peor de todo, es que no podía recuperarse lo suficiente para pensar a fondo en ello.

—Después de dos años sigue asombrándome tu cobardía —espetó Voldemort, lleno de asco, apuntando la varita en su dirección y gritando—: ¡Crucio!

Draco se sintió caer de rodillas al instante, mientras un dolor inexplicable le recorría el cuerpo. Era como sentir que todos tus órganos explotaban a la vez, y que te quitaban la piel mientras tanto. Era algo- algo horrible. Solo pudo atinar a gritar. No era la primera vez que experimentaba un Crucio, pero sí era la primera vez que duraba tanto.

No sabía cuánto llevaba, mas no eran los diez segundos que usualmente acostumbraban a usar en él. Lo sabía por la forma en que comenzó a dar espasmos, y su vejiga luchó por rendirse. Una de sus costillas se quebró.

El dolor era ciego, era avasallador, su cabeza parecía haberse separado de su cuerpo y cada uno de sus huesos haber sido disueltos. Draco quería llorar, quería hacer algo para liberar el sentimiento. Aliviar la cuchilla que parecía estar cortando sus extremidades.

Pero luego, todo pasó, y fue consciente nuevamente de su entorno; cómo parecía estar a punto de tener convulsiones debido al shock. La sangre estaba casi cubriendo sus ojos para ese punto.

—¿No es eso suficiente? —preguntó Voldemort de forma retórica.

Draco no respondió. Le resultaba físicamente imposible hacerlo.

Si le hubieran dado a elegir en ese momento, hubiese preferido morir que seguir soportando esa agonía.

No puedes. Tu madre sigue en Azkaban.

—¿Qué tal dos Crucios a la vez, Amo? —preguntó Maia, con alegría—. Quizás eso le enseñará.

Voldemort la ignoró, poniendo su pie encima de la oreja de Draco y pisandolo, con todas sus letras. Cargando su peso de una forma que los cortes de su cara se abrieron más y su nariz comenzó a sangrar también, al estar presionada al piso.

—¿Aún no aprendes tu lección, Malfoy? —cuestionó. Draco sabía que decir cualquier cosa sería inapropiado, pero jamás pensó que, al final de todo, era lo correcto—. Bien.

Porque entonces, lo oyó murmurar unas palabras, y luego de que Draco cerrara los ojos por el cansancio, y los volviera a abrir, solo pudo gritar de nuevo.

Porque ya no era él.

Voldemort lo había puesto dentro del cuerpo de la niña.

Una sensación de pánico lo rodeó, como ser obligado a pararse frente a un precipicio, y hacerlo saltar. Trató de alejarse del agarre de Voldemort, que ahora lo miraba desde arriba, y antes de que pudiera repasar en su mente lo que estaba sucediendo, o buscar su propio cuerpo inerte frente a él, Greyback tomó su mano y la arrancó de un mordisco.

Draco gritó- aunque de sus labios salió el agudo ruido de la niña. Sintió cómo su muñeca se desgarraba, y un dolor agudo lo golpeó, arrasando con él. Maia reía, y Voldemort reía, y el resto reía también, a medida que la mujer levantaba su varita, apuntando hacia su persona.

—¡Crucio!

El dolor, acompañado de la forma en la que Greyback ahora estaba sacando su ojo y arrojándolo lejos, hizo que Draco se desmayara por unos segundos. Sintió un hechizo para despertarlo al instante, aunque, por la forma en que en ese preciso momento había sido despojado de su brazo, todo su cuerpo se entumeció y dejó de sentir verdaderamente.

Solo pudo presenciar con horror cómo la vida se le escapaba de las manos, y no podía evitar ni que le pasara a él, ni al cuerpo de la niña en el que estaba.

Greyback mordió la carne de su hombro, y casi de inmediato, abrió la garganta de la niña, haciendo que Draco tratara de tomarla, ahogándose con su sangre. Intentó pelear, intentó aclarar la mente más allá del grito aterrorizado que inundaba la estancia. Su propio grito. El hombre lobo se levantó, mirándolo con una sonrisa, y entonces puso el pie encima de su cara y lo estampó allí.

Una. Y otra. Y otra vez.

Voy a morir. Voy a morir. Voldemort engañó a la casa, y voy a morir.

¿No sería eso fácil?

Su respiración comenzó a hacerse más y más pausada. El dolor ya era algo lejano, la desesperación también. Una parte de él solo quería dejarse llevar y escapar de ese mundo de mierda.

Entonces, todo se volvió negro.

•••

Cuando Draco recuperó la conciencia, estaba en su habitación, acostado en la cama. Se sentó en el colchón, respirando agitadamente mientras sentía que empezaba a ahogarse, llevando una mano hasta su cuello mientras buscaba desesperadamente alguna cicatriz.

Había muerto.

Había sido devorado. Había muerto.

Un sollozo de alivio, o terror, –Draco no sabía cuál de las dos– cortó su garganta, y comenzó a llorar, enterrando la cara entre sus manos, antes de alejarlas al quemarse, debido a la cicatriz aún abierta.

Podría haber muerto.

¿Y qué pasaría con mamá entonces?

—Espero que hayas aprendido la lección, Draco Malfoy.

Draco dio un salto al oír la voz venir de al frente suyo, y se alejó de forma instintiva, pegando su espalda al respaldo de la cama. Tomó las sábanas, llevándolas hasta cubrirse y bajó la mirada, no siendo capaz de encontrar los ojos de Voldemort.

Mantuvo sus ojos fijos en un punto de las cubiertas, solo para notar que no estaba solo. A su lado, Draco reconoció con facilidad las túnicas de su padre, quien seguramente fue el que lo llevó hasta su habitación en vez de dejarlo tendido en el salón principal. Casi podía verlo con la cabeza inclinada y siendo parte de las torturas, aunque fuera como espectador. Draco había sido sometido a ser devorado vivo, y sobrevivir a ello, y ahora simplemente no sabía qué carajo estaba pasando.

Cerró los párpados, tratando de contener las lágrimas de frustración. De horror.

Consigo mismo, con la situación, y con la forma en la que había sido humillado.

—... Y para asegurarme de que no lo olvides, y que puedo ser misericordioso, te daré una oportunidad.

Draco no estaba prestando atención, no realmente, su mente era un caos que se preguntaba una y otra vez cómo había hecho eso, y por qué aún vivía. Pasó saliva, sintiendo el cuarto dar vueltas.

De pronto, el Señor Tenebroso chasqueó los dedos, y un elfo se materializó a un lado de la cama de Draco.

Pero no solo.

—En un mes más celebraremos una iniciación al Nobilium. La última —dijo Voldemort, casi susurrando con aire de advertencia. Hizo una pausa, en la que Draco se obligó a encontrar su mirada, y un escalofrío le recorrió la espina dorsal, viendo cómo sus ojos estaban llenos de burla—. Tu iniciación.

Un peso helado cayó encima de su pecho, y fue ahí, cuando Draco giró la cabeza para así observar al elfo.

A su lado, completamente amarrado, un chico de unos trece años, moreno, de cabellos negros y ojos celestes lo miraba, destilando furia y resentimiento.

Entonces todo se conectó, y Draco fue consciente de lo que estaba pasando.

Querían que lo sacrificara. Querían que lo sacrificara para la ceremonia.

Y sabían que no sería capaz de hacerlo.

Otro sollozo involuntario salió de su boca, haciendo que se la cubriera. No quería. No quería nada de eso.

Voldemort volvió a chasquear los dedos y el elfo desapareció, llevándose al niño con él. El Señor Tenebroso se encontraba complacido, en deleite. Tendría un show y al mismo tiempo podría deshacerse de Draco de una buena vez.

Comenzó a retirarse, llevándose así la magia oscura y fría y casi dolorosa que había invadido la estancia.

—Espero —dijo, llegando a la puerta—, que tengas el valor para lograrlo.

Draco se quedó en su lugar unos segundos, paralizado, antes de asomarse por la orilla y vertir el vómito alojado en su garganta.

•••

Había pasado una semana.

Draco apenas era capaz de comer, y estaba más delgado de lo que alguna vez se encontró. La piel se le pegaba al cráneo, su cara se encontraba hinchada, llena de moretones y cicatrices a causa de la tortura, y podía contar cada una de sus costillas luego de que sanaron. Se sentía tan jodidamente frágil, que incluso tomar su varita le resultaba un gran esfuerzo. Evitaba mirarse al espejo, porque su cabello parecía sucio y sin brillo- y simplemente lucía como un Inferi.

Además, no encontraba la motivación para pasar el día.

Lo único que lo mantenía en pie, en los momentos más desesperados, era pensar en su madre. ¿Quién cuidaría de ella?, ¿quién la sacará de Azkaban?, ¿quién se aseguraría que no la matasen? Era verdad que en ese momento, Draco no podía hacer ninguna de las tres, pero podía asegurarse de que Lucius lo intentara. No estaba seguro de que su padre tuviera la iniciativa de hacer muchas cosas, no era el mismo desde que la guerra acabó. No, si Draco moría, nadie se aseguraría de que su madre continuara viviendo.

Y, después de todo, era un jodido cobarde.

Draco sabía que, por sobre todas las cosas, su propio miedo a la muerte era lo que lo mantenía vivo. Nada más. Y no entendía por qué; no tenía sentido aferrarse a la vida de mierda que tenía en esos momentos, y tampoco era como si fuese a salir vivo luego del ritual de iniciación.

Si se rehusaba antes de llevarlo a cabo, lo torturarían hasta que perdiera la cabeza. Y si fallaba y justo cuando tuviera que asesinar al chico, no lo hiciera, el mismo ritual lo mataría a él.

Mirara por donde mirara, estaba completamente jodido. Quizás lo mejor era suicidarse y ya. Tirarse del balcón, o hacerse un corte que lo desangrara hasta morir. Tomar un veneno. Lo que fuera, pero que pasara rápido. Era la opción más sana.

Y no tenía el valor para tomarla.

Estaba volviéndose loco. Estaba seguro de que terminaría perdiendo la cabeza de igual forma. Era una paradoja y no parecía que ni así, Draco quería tomar las riendas de su propio destino por primera vez en la vida.

Justo después de siete días, en los que Draco deseaba poder ignorar el futuro que se le venía encima, se vio obligado a hacerle frente.

Los Mortífagos entraban y salían de la Mansión, y si se lo pillaban, se burlaban de su debilidad. Draco seriamente se preguntaba cómo podían dormir en paz por la noche. Él no podía, no después de lo que había visto. Y el niño... el niño estaba en los calabozos, siendo alimentado bajo sus órdenes, solo por el hecho de que necesitaba mantenerlo vivo.

Como criar un animal para matarlo.

Draco comenzó a perder el cabello, pasándose noches en vela, reviviendo no solo la tortura, la cara angustiada de los inocentes a los que no pudo salvar, sino también pensando obsesivamente en el chico que estaba a unos metros debajo de él. Se rehusaba a visitarlo, porque sabía que eso lo haría real. Draco no quería verlo por lo que era: un ser humano. Porque esa sería su perdición. Al menos, así aún podía fingir que sería capaz de superar la prueba.

Hasta que, un día, la imperiosa magia del joven había hecho temblar todas y cada una de las protecciones de la mansión.

Draco recordaba estar en su habitación, cuando un zumbido hizo tambalear las paredes. Se levantó, corriendo rápidamente escaleras abajo, solo para encontrarse a Maia en el Salón Principal. Estaba parada allí, con la varita en la mano y su usual cinturón lleno de cuchillos en la cadera; lucía como si esperara a alguien.

Draco se detuvo por un segundo, pero prontamente decidió seguir y encargarse de las protecciones. Aunque fue muy tarde, la mujer lo vio, esbozando una de sus sonrisas. Avanzó hasta él.

—Deberías checar a tu Sacrificio, Draco —susurró, mirándolo desde abajo—. No querríamos que escapara porque tú no pudiste cuidarlo.

Por su tono, supo de inmediato que era una amenaza.

Draco carraspeó, mientras ella lo observaba aún, esperando que caminara y fuese a los calabozos. Él no tenía intención de hacer eso mientras ella estuviera allí, dispuesta a atacarlo por la espalda, pero Maia no parecía querer moverse. Draco cerró los ojos unos momentos, sabiendo que no tenía escapatoria.

Si no iba, Maia lo informaría, e iban a obligarle a ver al chico a la fuerza. Incluso torturarlo. Draco tuvo que tragarse la amargura y asentir, bajando la cabeza.

—Sí... ya voy.

Entonces, dio media vuelta, y comenzó a descender hasta el calabozo.

Podía sentir la mirada de Maia en su espalda, a medida que se perdía escaleras abajo. Su corazón latía con fuerza, y estuvo a punto de considerar Aparecerse a su habitación y olvidarse del asunto, si es que no supiera que las barreras Anti-Aparición estaban en toda la mansión. Y... además, era verdad que necesitaba asegurarse de que el muchacho no escapara.

Asqueado consigo mismo, abrió la puerta del calabozo, temblando, encontrándose de golpe con la imagen del mismo chico de una semana atrás. Estaba aferrado a los barrotes de la celda, con una expresión asesina y los ojos llameantes.

—¡Sácame de aquí!

El grito arrasó el silencio. Draco bajó la mirada. Había sido una mala idea. Una pésima idea.

La ferocidad del chico era atronadora, y su deseo de salir de allí era tan fuerte que había hecho que todas las guardias de la Mansión zumbaran gracias a su magia. El solo pensar en aquello hacía que se le pusieran los pelos de punta, porque tenía determinación, tenía coraje; y era poderoso. Seguramente el muchacho ni siquiera sabía que era mago, considerando que si tenía trece años, jamás le llegó la notificación del Ministerio para asistir a Hogwarts debido a la guerra.

Draco ingresó, con la vista en el piso y agitando la varita para asegurar las protecciones: no habían llegado a doblarse, solo a moverse, pero era mejor prevenir. El chico, mientras tanto, continuaba agitando la celda y gritándole cosas a él. Draco no prestó atención. No podía prestar atención.

Miró hacia un lado del calabozo, notando que en un banco estaba la ropa del muchacho. Era un buzo simple y barato, que tenía cocido en una de las solapas el nombre «Eric Jones». Draco se mordió el labio, sintiendo nuevamente aquel peso que le oprimía los pulmones, sabiendo que era su trabajo el deshacerse de esa ropa durante el ritual.

—¡Sácame de aquí, pedazo de inútil, o te juro que voy a-!

Draco hizo oídos sordos al resto de la oración, mientras continuaba con su trabajo. Había aprendido tiempo atrás a no escuchar lo que no deseaba oír.

Quería marcharse lo antes posible, y olvidar que él estaba ahí. Que en unas semanas se vería obligado a decidir. Que la vida de ese niño estaba en sus manos. Draco guardó su varita, y sin ser capaz de mirarlo, comenzó a caminar hasta la puerta, con los hombros encorvados.

Pero ahí fue que escuchó un sollozo.

Se detuvo de inmediato frente al metal, respirando agitadamente. No sabía qué le causaba tanta impresión, era un niño al fin y al cabo, sin embargo una parte de su cerebro había asociado su actitud como alguien que era incapaz de llorar.

Gryffindor, susurró su mente.

Por eso, el escuchar los sollozos desesperados, hizo que agarrara su pecho, justo encima de su corazón, y las últimas barreras de distancia se rompieran.

No puedo hacer nada por él, excepto evitar que su vida aquí sea un infierno.

Draco se giró lentamente, sintiendo el pulso enloquecido resonar en sus oídos. Guardó la varita con cautela, levantando sus ojos para fijarlos en el chico.

No sabía qué hacer con la imagen frente a él.

El calabozo estaba pobremente iluminado con antorchas en la pared, y el suelo estaba hecho de piedras, frías e incómodas. El niño se encontraba recluido al final de la celda, echado en el piso y con las manos en la cara. Sus hombros se agitaban por el llanto, y el estropajo que le cubría el cuerpo, parecido al de los elfos domésticos, no impedían que tuviera espasmos debido al frío.

Eric elevó la cabeza, sacando las manos de su cara, y fijó sus ojos azules en él.

—Por favor —pidió, con la voz rota. El rastro de lágrimas brillando en sus mejillas—. Por favor... quiero ir a casa.

A Draco se le hizo un nudo en el estómago, que lo obligó a apoyarse en la pared como si lo hubieran golpeado. Ahí estaba, nuevamente un inocente estaba suplicando piedad y él se sentía incapaz de hacer nada. Como un laberinto sin salida.

El chico lo veía, llorando silenciosamente. Quizás vio duda en el rostro de Draco, porque ese doloroso rayo de esperanza le iluminó la expresión. Se levantó, caminando de nuevo hacia los barrotes, casi esperando a ser liberado.

Draco desvió la mirada, apretando los puños.

—¿Quieres...? —comenzó a decir, a falta de otras palabras o soluciones—. ¿Quieres algo de comer?

El gesto de furia retornó a la cara del muchacho, que agitó los barrotes, pegándole una patada

—¡¿No me escuchaste?! —gritó de nuevo, haciendo que Draco diera un pequeño salto—. ¡Quiero ir a casa! ¡Déjame ir!

—Lo siento- —trató de hablar, pero el muchacho gruñó, interrumpiendo.

—¡Déjame...!

—Eric —dijo Draco, haciendo que el niño detuviera cada uno de sus movimientos. Tentativamente, volvió su vista a él, encontrándo paralizado en su lugar—. ¿Ese es tu nombre, verdad?

El chico-, Eric, no respondió. Se quedó observándolo con ojos críticos mientras temblaba de rabia y desesperación. Draco dio un paso dubitativo al frente.

—Eric. Lo siento —se disculpó con total sinceridad. Siento que estés aquí. Siento que seas tú. Siento que sea yo. Siento que no sea capaz de sacarte. Siento que no sea más valiente. Lo siento—. Déjame traerte algo que te guste. Por favor.

El muchacho abrió la boca. Draco supo que ahí venía una sarta de insultos, por orgullo, por enojo, no lo sabía.

Así que habló, antes de que alguna palabra saliera de los labios de Eric.

—Por favor —rogó.

Eric asintió.

•••

De ahí en adelante, Draco comenzó a conocerlo mejor.

Y eso lo estaba matando por dentro.

Efectivamente tenía trece años. Toda su vida habían sucedido cosas extrañas a su alrededor, como que quería un juguete con mucha fuerza y de repente aparecía en su bolso. O si se enojaba demasiado, los vasos que tenía cerca eran capaces de explotar de sopetón. Veía cosas que para el resto del mundo no estaban ahí, y había pasado por un montón de psicólogos. Por eso había sido capturado: fue el único que vio cómo dementores atacaban a muggles, y los Mortífagos lo reconocieron al instante. Amaba los animales, amaba el deporte, y estaba obsesionado con la mitología, las deidades y la demonología. Draco suponía que esa era su forma de anclarse a un mundo al que pertenecía, pero del que ya nunca podría ser parte.

Dolía pensar en lo que podría haber sido, si las cosas fueran diferentes. Un Gryffindor seguro, probablemente bueno en Defensas contra las Artes Oscuras debido a su fuerza mágica, y un excelente jugador de Quidditch. Dolía pensar que era tan... pequeño. Y estaba ahí, esperando a ser asesinado.

Eric daba información de a poco, y de forma agresiva. Desconfiaba de Draco, y tenía razón en hacerlo. El único motivo que tenía para revelar cosas personales, era que creía que el rubio podría liberarlo algún día. Deseaba inspirarle lástima, usando el sentido de justicia e incluso misericordia de Draco, quien solo sabía que la tenía, debido a que sufría crisis nerviosas cada vez que se iba a acostar, obligado a tomar pociones. Porque no sabía qué hacer. Eric era un sangre sucia, sí, pero apelar a ello para creer que merecía morir era mentirse a sí mismo. Durante la guerra fue la última vez que Draco pensó de esa forma y llegó a creerlo de verdad. No quería matar a ese niño. No quería quitarle todos los años que le quedaban por delante solo porque nació de muggles.

Pero si no lo mataba, Voldemort era capaz de torturarlo a él cada día por el resto de su vida, y a su padre. Era capaz de matar a su familia. A su madre. Su madre... su madre, que no tenía culpa de nada. Que había hecho lo correcto al final de la batalla, y que después de todo- Potter estaba muerto de igual forma, el Señor Tenebroso no había perdido absolutamente nada gracias a la mentira de Narcissa en el Bosque Prohibido, por lo que la opción de liberarla era algo viable. Si Draco se rehusaba a matar al niño... eso se le iría de las manos de un momento a otro.

Eso se decía a sí mismo para convencerse.

Hasta que un día, tuvo un atisbo de valor.

Sabía que no podría hacerlo, Draco había querido engañarse, pero mientras más pasaba el tiempo y veía al chico como un ser humano, menos podría juntar la valentía para asesinarlo. Le estaba quemando verlo cada día, conversar con él. Pasaban las semanas y Draco se había asegurado de que no le faltara nada. Eric tampoco parecía despreciar su presencia como al inicio, aunque él no tenía opción.

Entonces el ojigris no pudo soportarlo más.

Cinco días antes de la ceremonia, intentó dejarlo ir.

Esperó escondido a que todos abandonaran la mansión, y bajó rápidamente a los calabozos para así hacerlo rápido. Eric podría irse, y sería libre. Draco se inventaría alguna historia, no lo sabía, ni siquiera lo había planeado. Solo sabía que faltaba menos de una semana y no se veía capaz de matar a ese niño.

Entró bruscamente a la celda y sacó su varita. Las llaves no estaban por ninguna parte, las había buscado, así que solo le quedaba la magia para poder liberarlo.

—¿Draco? —preguntó Eric desorientado. Había estado durmiendo. Una pequeña parte de él se sintió mal, porque sabía que el muchacho apenas dormía, pero no tenía tiempo para pensar en ello—. ¿Pasa algo?

Draco lo ignoró, apuntando su varita a la cerradura.

—Alohomora.

No funcionó. Tampoco esperaba que funcionara. Era demasiado simple para el Señor Tenebroso.

Pero tampoco funcionó el siguiente.

Ni el siguiente.

O el siguiente.

—Mierda —murmuró por lo bajo, tratando de pensar otra alternativa.

Eric estaba ya en los barrotes, dándose cuenta al fin de qué estaba haciendo su captor. Trató de extender una mano hacia él, pero Draco se apartó, negando.

—Draco... —empezó a decir.

Draco no lo dejó terminar. Se limpió el sudor de la frente y volvió a apuntar a la cerradura, buscando en su memoria algún contrahechizo para abrir la maldita puerta.

No funcionó.

—¡Joder!

Nuevamente blandió la varita contra el metal, cómo si con el poder de su voluntad podría liberarlo. Tenía que hacerlo. Ya lo había decidido.

No iba a matar a ese chico. No podía.

—Hey-

—¡Mierda! —gritó, interrumpiendo a Eric cuando vio que nada daba resultado. Enfocó sus ojos grises en los de él, intentando calmarse—. Te voy a sacar de aquí. Te voy- vas a vivir. Tienes que vivir.

Algo horrible lo golpeó, al ver la expresión en la cara del muchacho.

La esperanza que tiñó cada momento, cada conversación, ya no estaba.

No estaba.

Eric se había rendido.

—Draco... —dijo gentilmente. Le rompió el alma—. Sé que moriré.

Draco solo atinó a negar, tragando el nudo que bajaba por su cuello. Volvió a apuntar la varita a la cerradura, respirando agitadamente.

—No.

Eric intentó tomarlo de nuevo, pero Draco se alejó una vez más. Se negaba a aquello. No iba a dejar que un niño se sacrificara por él. No podía aceptarlo.

Sentía cada parte de su cuerpo amoratada, le pesaba, le dolía. A pesar de que aparentemente las burlas y torturas de los Mortífagos estaban pausadas para el día que fallara el ritual.

—Sé que estoy aquí por una iniciación —dijo Eric, y su voz se rompió un poco al final—, que tú... tú vas a tener que matar-

—¡No! —lo cortó Draco, frenético—. ¡Tienes que vivir!

Apuntó a la cerradura una última vez, sabiendo que no funcionaría. Su mente daba vueltas, y una pequeña voz le recordaba que nadie podía engañar a Voldemort.

Él se aseguró que Draco no cediera a la debilidad y lo dejara ir. Él puso protecciones extra. Él fue.

Draco agachó la cabeza, sintiendo la derrota posarse encima de sus hombros.

—No puedes liberarme, Draco —murmuró Eric con suavidad—. No puedes, ni aunque quieras.

Sonaba más adulto de lo que debería. Sonaba como alguien maduro. Y no se suponía que su vida tendría que ser así. Era un niño. Un niño que le faltaba aprender, y crecer, y reír.

Y estaba ahí por su culpa.

—Ten mi varita —susurró Draco, tendiéndole el artefacto que había adquirido meses después de la Batalla. Lo empujó a través de una abertura—. Libérate tú. Eres... eres poderoso-

—No sé hacer magia.

—¡Prueba con un Alohomora! —exclamó, apoyando la frente en un barrote—. ¡Intenciona tu magia, haz algo!

Lo escuchó respirar temblorosamente, antes de tomarla de sus manos. A lo lejos, murmuraba palabras, murmuraba hechizos que Draco estaba seguro que no sabía si existían.

Las ganas de llorar volvieron a él.

No funcionaba.

Nada funcionaba.

Eric volvió hasta posarse frente a Draco, entregando la varita de vuelta. Él no la tomó, negando otra vez.

—Draco...

—No... —murmuró, cerrando los ojos.

Eric finalmente tomó su mano, la que mantenía aferrada con fuerza a uno de los barrotes y la descansó ahí. Draco sentía su mirada.

—Draco —volvió a llamarlo, empujando la varita en su dirección una vez más—. Lo acepté. Y so... si eso te va a salvar... si uno de los dos puede seguir con vida-

—¡No! —gritó Draco, levantando la cabeza, para tratar de inyectar sentido común en él—. ¡Mereces vivir!

Eric cerró sus párpados, y un hilo de lágrimas cayeron.

Hicieron que su estómago se apretara.

—Lo sé —dijo, con voz rota.

Draco tomó la varita al fin, reprimiendo su propio llanto.

—Mereces una vida feliz, Eric.

—Al igual que tú.

Aquello se sintió peor que una cachetada.

Draco había dejado entrar a los Mortífagos a Hogwarts. Había sido responsable directo de la muerte de Albus Dumbledore. Había obligado a estudiantes de primer año a usar sus varitas y luchar. Había presenciado torturas, y no había dicho una sola palabra.

No. No lo merecía.

—No... no... —replicó, pasándose una mano por la cara—. Tú no sabes las cosas que he hecho.

Eric soltó una risa sin humor.

—Tienes diecinueve.

—Soy un adulto-

—Sí —lo cortó él, aún llorando—. Y al mismo tiempo eres un chico aún.

No sabía qué sentir respecto a un niño de trece años diciéndole algo así. Draco no sabía si se había visto obligado a madurar en ese momento, o si siempre había sido de esa manera. No le gustaba. No lo merecía.

¿Por qué el mundo no podía ser justo de una puta vez?

Draco no merecía vivir a costa de Eric.

—Sé que voy a morir, Draco —susurró el muchacho al cabo de unos segundos de silencio. El rubio solo atinaba a negar—. Incluso si- incluso si lograra escapar, ¿adónde iría?, ¿cómo saldría del mundo mágico?

Draco apretó los párpados con fuerza. Era verdad que él no podía dejar la mansión hasta que la ceremonia se llevara a cabo. Era una de las reglas para todos. Y era cierto que estaba en cuarentena, que los magos comunes y corrientes no podían ir al mundo muggle. Eric no podría ir.

Pero aún así.

—Y si no... si no me matas —continuó, con su voz temblando—. Moriré de igual forma, por otra persona.

Eso era verdad también.

Draco no quería aceptarlo. No podía aceptar eso. Un dolor de cabeza se cernía en sus sienes y la opresión crecía y crecía y crecía.

No sabía qué hacer.

—Y morirás tú también —completó Eric. Draco abrió los ojos, volviendo a mirar a la cara del chico. Valiente, bondadoso, resignado.

—No puedo...

—¿Hay... hay alguna forma de hacerlo indoloro?

Draco apretó los dientes, aferrándose aún más a los barrotes.

—Tienes trece años.

—Draco —suspiró, cansado—. Es mi decisión.

Draco volvió a negar. Aparentemente era lo único que sabía hacer.

—No puedo.

—Sí puedes —dijo Eric con firmeza—. Prefiero que sea así.

Draco no respondió.

Ese niño de trece años estaba dispuesto a morir.

¿Cuántas cosas cobardes has hecho tú para seguir en esta mierda de vida?

No mereces seguir respirando.

—¿Hay alguna forma de hacerlo indoloro? —volvió a preguntar.

Draco asintió, abstraído en sus propios pensamientos autodestructivos.

—Bien —asintió de vuelta Eric, con mucha más determinación—. Trabaja en eso.

Draco se dejó caer al piso, aún siendo sujetado por la mano del muchacho. Cada esperanza se alejó, dejándolo ver la triste realidad.

El mundo no era un lugar justo.

—Eric...

—Entonces —le interrumpió él, cayendo también, sentándose a su lado—. ¿Sabes la historia del duque del infierno?

Draco se llevó una mano a la cara, tratando de controlar las emociones que amenazaban con salir y hacerlo estallar.

—Eric- por favor...

—Draco —dijo el chico una vez más, pidiéndole sin hablarle realmente—. ¿Sabes la historia del duque del infierno?

Sabía que no debía presionar, pero quería. Quería encontrar otra solución. Quería no tener que haberse metido en ese enredo.

Mas Eric no se merecía tener que soportar oír cómo las cosas debían ser distintas. Lo menos que Draco podía hacer por él, era escucharlo.

Cinco días. Solo podrás escucharlo cinco días más.

—¿Qué era el infierno? —decidió preguntar, en voz baja.

Eric se relajó, solo un poco, y decidió acomodarse a su lado. Era tan delgado. Tan pequeño. Su pelo negro estaba desparramado y su cuerpo viéndose cada vez más y más frágil.

—El lugar en llamas, a donde va la gente que ha hecho cosas malas una vez que muere.

—¿Ahí iré yo? —bromeó.

Eric no respondió. Quizás no sabía qué decir.

O quizás no sabía cómo decir "sí".

—Cuéntame sobre el duque del infierno —murmuró Draco entonces.

Se acomodó en el suelo, a un lado del chico y cerró los ojos sin apartar su mano. Si Eric lo necesitaba, ahí estaría.

—Se llama Astaroth... —comenzó a contar, bostezando—. Astaroth es un príncipe coronado del infierno, un ángel que se corrompió cuando visitó el mundo del hombre. —Draco frunció el ceño—. Su caída causó mucha controversia, porque una vez fue un serafín y Príncipe de la Orden de los Tronos.

—No entiendo nada.

—Astaroth fue un ángel caído —aclaró Eric, con un toque de irritación—. Príncipe en el cielo. Luego en el infierno.

Draco no recordaba qué carajos era un ángel, pero suponía que su pregunta no sería muy bienvenida.

—Está bien.

—Y aunque descendió al mal por su propia mano, este demonio asegura estar libre de pecados...

Y Eric le contó, y Draco escuchó, y por unos segundos casi podía pretender que un niño de trece años no acababa de entregarle su vida.

•••

Draco creó, en dos días, una poción para que Eric no sintiera nada, para que la experiencia se sintiera fuera de su cuerpo.

Era una variación de una poción relajante, que causaría que Eric no estuviera realmente consciente del dolor que iba a experimentar al morir. El chico miraría la escena desde afuera, como un espectador, y cada parte de su cuerpo se entumecería.

Solo por eso, Draco se sentía algo menos culpable por la poción que iba a terminar matándolo. La poción final. Porque sabía que no podía ser una muerte lenta. Estaba en las reglas; necesitaba que fuera memorable e infinitamente cruel. Ya que, en primer lugar, todas las ceremonias de iniciación al Nobilium eran así –un verdadero sacrificio– o el ligamento de magias no era válido; y dos... porque solo de esa forma tenía una oportunidad de impresionar, de entrar al círculo y de ganar, si no respeto, al menos miedo.

Ni los antídotos usuales podrían prevenir a Draco de tener pesadillas para ese punto. Soñaba todas las noches con unos ojos azules vacíos. Soñaba todas las noches que fallaba. Que todo sería en vano.

A veces deseaba que así fuera.

El tiempo avanzaba, y con ello, su terror aumentaba, al igual que su cariño por Eric.

Y, aunque no quisiera, de pronto, se encontraban a unas horas.

Faltaba unos minutos para que dieran las doce de la madrugada. Unos minutos para que iniciara el ritual.

Se suponía que Draco debía esperar en un lugar tranquilo. La ceremonia se llevaría a cabo en la cripta; necesitaban conexión a la magia oscura y el más allá. En ese específico lugar de la mansión debía haber más que suficiente. Draco tenía que descansar para lo que esta noche significaría.

Pero no era capaz.

Además, tenía que hablar con Eric. Tenía que darle la poción.

Despedirse, susurró una voz.

Así que apenas se vistió con las túnicas moradas oscuras para la iniciación, corrió escaleras abajo. Se decía a sí mismo que solo para detallar su plan una última vez, no para memorizar la cara del muchacho en sus últimos momentos.

Draco temblaba. Según Eric había aceptado que moriría.

Eso no hacía las cosas más fáciles.

—Está bien... —dijo Eric, una vez que Draco terminase de relatar lo que pasaría, con una tranquilidad poco natural para lo que tendría que enfrentar en unos minutos—. Si me prometes que de esa forma sacarás a tu madre de prisión.

El chico le dio una sonrisa triste. Draco tragó en seco, angustiado.

—Te lo prometo —susurró, tomando la mano que descansaba en el barrote. Draco cerró los ojos, frenando cualquier emoción que amenazaba con destruir su mente—. Lo siento. Lo siento. Lo siento tanto.

Se pasó una mano por la cara. No quería hacer esto.

Eric había elegido, ¿pero realmente tuvo elección?

—Toma esto —le tendió el vial, temblando—. No sentirás nada.

El chico lo tomó de golpe. Ni siquiera vaciló.

—Así mi muerte tendrá significado —dijo luego de agarrarlo, aunque parecía querer convencerse a sí mismo más que a Draco—. No será en vano. Te ganarás la confianza de ese hijo de puta y salvarás a tu familia.

Fue su turno de soltar una risa sin humor, sonaba vacía y extraña a sus oídos. Draco cada vez se sentía menos parte de la escena, de lo que estaba sucediendo. Eric cerró los ojos, como si quisiera detener sus propias lágrimas, y le dio un apretón a su mano.

—No te lo dije... —habló entre dientes, conteniéndose a sí mismo—. No tengo a nadie. Mis padres murieron. Allá afuera no hay nadie que se preocupe por mi, no verdaderamente.

Eso era tan jodidamente injusto, dijo una voz dentro suyo.

Eric merecía que se preocuparan por él. Merecía alguien que llorara su partida.

Tú vas a llorarla. Te asegurarás de que la llores hasta el día en que dejes de respirar.

—No fue hasta que te conocí que supe lo que era que a alguien le importara tu vida.

Draco abrió los ojos de sopetón, boquiabierto, y miró cómo Eric trataba de contener las lágrimas.

Era un niño, y le estaba diciendo que la persona que lo mantuvo cautivo fue quien lo hizo sentir importante. Draco nunca se sintió así, como alguien insignificante, no al menos hasta que el Lord ganó en la batalla. No podía imaginar cómo era que nadie se preocupara por él, cuando sus padres siempre lo pintaron como lo más importante de sus mundos. Tener la habilidad de hacer que Eric pensara así... Draco no creía que fuera capaz. Simplemente- le había mostrado decencia humana. Y ahora iba a dejar que muriera por él.

Eso era más de lo que Draco podía soportar.

Se desconectó de lo que estaba pasando, e inconscientemente se aferró a la reja, pasando sus manos por los agujeros. Eric comprendió, uniéndose a su abrazo de una forma incómoda y extraña. Draco susurraba una y otra vez palabras de agradecimiento y disculpas, aunque no podía escucharlas bien a sus propios oídos.

Eres una mierda por permitir que esto suceda.

—Me voy en paz, Draco —le aseguró, con la voz quebrándose en medio de la oración—. Los veré de nuevo.

Draco se separó, y se obligó a creer que eso era verdad.

•••

La cripta familiar era un cuarto gris claro, con paredes de mármol y suelo de piedra. Un poco más pequeño que el salón principal de la mansión, con las tumbas de sus familiares y antepasados en el piso o las paredes.

Draco fue dirigido a empujones al círculo, ocupando lo que debía ser la posición central. Miraba el suelo, incapaz de encontrar los ojos celestes del niño que se encontraba al centro. No sabía qué encontraría en ellos. Estaba demasiado temeroso de averiguarlo.

El ritual comenzó, Voldemort dio su discurso, y el fuego que rodeaba a cada uno de los participantes se encendió de golpe. Pero Draco no escuchaba. Su mirada viajaba por cada cara cruel que parecía estar observándolo a él y solo a él.

Se sentía entumecido, como caer por un precipicio, pero sin llegar a estrellarte. Los rostros de esas personas tomadas de las manos no podían afectarlo en nada. Reconoció a cada uno: Rodolphus Lestrange. Mulciber. Macnair. Rookwood. Yaxley. Greyback. El Nobilium.

Draco decidió ignorarlos y dirigió su vista a Eric, justo cuando el fuego principal ardió y exigió una pertenencia del Sacrificio. Los ojos nunca dejaron los suyos, a medida que Draco arrojaba la prenda a la fogata y la ceremonia seguía su cauce.

La parte trasera de su cerebro se asombró de que no hubiera rastro de miedo en ellos.

El ritual iba bien, todo sucedía como debía pasar, aunque Draco sentía que lo habían sumergido hasta el fondo del océano; la presión era insoportable, pero aún así no podía ser completamente consciente de lo que estaba sucediendo.

Entonces, el momento que tanto temía, llegó.

—... El vástago puede proceder al óbito.

Voldemort tenía una sonrisa perversa, la misma que usaba el día que Draco fue condenado a ese destino. Todos estaban expectantes, algunos incluso habían sacado sus varitas para así finalizar el trabajo que, a sus ojos, él no podría finalizar.

Draco desvió la mirada de Eric, y se sacó el vial del bolsillo.

Caminó hasta el centro del círculo, ignorando las voces a su alrededor y todos los instintos que le decían que se detuviera y huyera de allí. Que agarrara a ese niño y lo llevara lejos para que pudiera ser feliz. Con una respiración temblorosa, alzó el vial, poniéndolo frente a Eric. Sus manos temblaban también.

No puedo. No puedo. No puedo.

Los ojos del niño por otra parte, se veían decididos.

Eric le quitó el vial de las manos.

Las varitas lo apuntaron a él, creyendo que Draco había sido lo suficientemente estúpido para frustrar la ceremonia; y apuntaron al chico también, en caso de que intentara algo extraño.

Pero nada de eso pasó.

Eric se tomó el líquido por su cuenta.

Draco soltó un poco de la tensión que había acumulado, y se giró, sintiéndose totalmente indispuesto. Llevó una mano hasta su estómago, volviendo a su posición, esperando. Mirando.

Si había tenido el descaro de hacer eso, lo menos que podía hacer por Eric era mirar. Mirar cómo moría. Aunque no se sentía presente, no realmente. Sus ojos se enfocaban en cómo, poco a poco, Eric parecía perder la noción del tiempo también, y los síntomas de ambas pociones comenzaban a hacer efecto. No es como si se notara, o como si Draco realmente estuviera prestando atención.

Su mente comenzó a recitar lo que sucedía, porque simplemente lo sabía de memoria.

Primero, sus órganos comenzarán a hincharse.

Eric se sentó, empezando a sudar en frío y llevándose una mano hasta el vientre, mientras miraba a sus costados, confundido.

El resto del Nobilium parecía más interesado ahora.

Luego, poco a poco, explotarán.

Un estallido de magia recubrió el cuerpo del chico, antes de que empezara a amoratarse. Eric se dejó caer en el suelo, mirando a un punto fijo mientras convulsionaba.

Comenzará a desangrarse.

—Y... As- —Estaba delirando. Draco sabía que estaba delirando. Estaba muriendo. Los ojos azules se encontraban fijos en los suyos—. Astaroth... el duque... y... él... A- Astaroth...

Ahí fue cuando comenzó a vomitar sangre, moviendo aún la boca y con la cabeza girada hacia él.

Todo sus órganos se disolverán.

El cuerpo de Eric empezó a volverse más y más laxo, de pies a cabeza. Los Mortífagos soltaron risas, exclamaciones, a medida que Voldemort observaba en silencio. Draco solo quería recostarse. Estaba cansado.

La masa que quede de sus órganos molidos, comenzará a salir por cada orificio.

Efectivamente, no mucho tiempo después, Eric dejó de moverse. Un olor a fierro inundó el lugar, mientras que por las orejas, la boca, los ojos, la nariz, y básicamente cualquier agujero, salía un líquido pastoso entre amarillo y rosa, que eran sus intestinos licuados. Pedazos de cartílago, grasa, músculo y coágulos sobresaliendo de la mezcla.

Draco quería apartar la mirada, realmente quería. Quería dar un paso atrás, correr hasta su habitación. Pero no podía. El ritual aún no terminaba.

Entonces, morirá.

Draco no supo cuándo fue que Eric dio su último respiro. No supo en qué momento fue que su corazón dejó de latir. Solo sabía que, de un momento a otro, el fuego se apagó de golpe, y la magia del ritual se hizo densa en el aire.

—La inmolación ha concluido —anunció una voz. Draco no sabía de quién era. Suponía que de el Señor Tenebroso.

Tenía asco, cansancio, y un extraño vacío aferrado a la boca del estómago. Su mente era incapaz de procesar lo que acababa de presenciar. Su cerebro era incapaz de sentirse agradecido porque Voldemort parecía impresionado por lo que acababa de ver, sus ojos especulativos. Draco quería vomitar, quería gritar y echarse a llorar hecho un ovillo.

Pero lo enterró hasta el fondo de su mente.

Lo enterró hasta que ya no era capaz de sentir nada.

Tomó la daga que Rookwood le ofrecía y cortó la palma de su mano de forma mecánica, dentro del círculo.

Cuando las gotas cayeron, Draco recibió su insignia.

Estaba hecho. Ni Voldemort podría retractarse, ni él podría negarlo. A los ojos del ritual y de los demás, estaban unidos por la sangre, y Draco era parte del Nobilium; quisieran o no, tenían que respetarlo.

Quisieran o no.

•••

Draco no se había equivocado: Voldemort sí que se impresionó por la muerte de Eric. No sabía que una poción podía hacer eso.

Bueno, de hecho no la había. Draco la creó.

Por eso, desde ese día en adelante, Draco se convirtió en el encargado de crear pociones nuevas, y maldiciones que podrían ser útiles contra los Rebeldes. Contra los muggles, los traidores.

Y contra los asquerosos sangre sucia también.

Con el tiempo, y a medida que Draco escalaba vengándose aunque fuera unos segundos de la gente que lo torturó a él, a través de pociones y hechizos, el Señor Tenebroso comenzó a confiar en su visión del mundo también.

Y Draco se aprovechó de eso.

Salvó inocentes, creando medidas para no actuar como idiotas contra los muggles, para no romper el Estatuto de Secreto. Diciendo que necesitarían un ejército antes de invadirlos. Que era verdad, después de todo. No eran los suficientes para someterlos, para dominar Europa.

También, para no sacrificar vidas de niños sangre sucia en vano, creó el programa de reinserción, aunque dijo al resto que era porque no podían privarse de posibles soldados: cuando los nacidos de muggles cumplían los once años, se les hacía una prueba para determinar su potencial mágico. Si eran mejores que el promedio, tenían permitido ir a Hogwarts bajo ciertas condiciones. Si no, eran convertidos en un «Servi» para la población mágica. Un esclavo.

No era ideal, pero los mantenía vivos.

No pudo salvar a los niños de esa noche. No pudo salvar a Eric. Pero trataría de hacer lo que estuviera en sus manos para salvar el máximo de vidas inocentes.

Luego de la ceremonia, el recuerdo del chico de ojos azules y cabello negro se disipó en su memoria, junto la verdad de lo que sucedió también: Draco no lo mató.

Eric tomó la poción por cuenta propia. Y el ritual, al final, no sirvió. Cuando volvió a su habitación, el corte sanó, la sangre regresó a él, rechazando unirse al círculo del Nobilium. No tenía su vida ligada a la lealtad que juró a Voldemort.

Draco era libre.

Y se convenció de que haría que la muerte de Eric valiera la pena. Se convenció de que cumpliría la promesa acerca de su madre.

O eso había pensado.

Al final de todo, Draco sabía que solo una cosa tenía clara.

El ritual de iniciación del Nobilium no lo había matado, pero una parte de él murió ese día.

Chapter Text

La siguiente vez que Draco fue a la base de la Orden, Potter no estaba allí.

Debería sentirse contento, Potter era prácticamente el causante de todos sus problemas. Hasta que el imbécil no abrió su bocota, Draco ni siquiera había pensado que aún le quedaba una parte de su familia viva. Una tía de la que su madre nunca hablaba y a la que no se mencionaba por cómo los abandonó. Potter implantó este deseo de querer saber cómo sería, compartir su duelo con alguien más. Sin embargo, todo resultó ser un completo desastre.

Y Draco debería sentirse mal. Quizás debería llorar o culparse o pensar que era su problema. Pero-

A Draco no le podría importar menos.

Una parte de sí, solo una pequeña, se planteaba la perspectiva de qué hubiera pasado si Andrómeda hubiese querido tener relación con él. ¿Su madre estaría contenta?, ¿las cosas serían mejores?, ¿se sentiría menos solo?

Pero aquella posibilidad le había sido arrancada de las manos antes de que tuviera el chance de experimentarla. Y, sinceramente, Draco estaba agradecido por ello. No quería seguir preocupándose por más gente. Era una debilidad. Andrómeda podía morir- probablemente lo hiciera, y Draco perdería más de lo que ya había perdido.

Estaba mejor así.

Si al imbécil de Potter no se le hubiera ocurrido, si no hubiera sugerido nada, las cosas serían muchísimo más fáciles. Y aquello lo llevaba a pensar en él porqué de su imbecilidad. En sus motivos.

¿Por qué Potter le había dicho lo de Andrómeda?

Dudaba que fuera debido a la bondad de su corazón, a que le tuviera lástima a Draco. Quizás, la que le daba lástima era Andrómeda; pero eso no explicaba por qué trataría de juntarla con un pariente Mortífago al cual ella claramente culpaba de su sufrimiento.

Potter no parecía sentir más que asco hacia él. No tenía sentido nada de lo que hacía o decía. ¿Por qué quería averiguar qué le había hecho "Tom"?, ¿por qué había parecido tan contrariado cuando Draco aceptó su decisión sobre Goyle?, ¿por qué?

A Potter, Draco no debía importarle nada.

Pero parecía algo distinto.

De alguna u otra forma, siempre había sido así, ¿no? ¿Potter no se había pasado un año entero siguiéndolo a todas partes?, ¿no había interferido como el maldito metiche que era, cada vez que Draco hacía algo? Bueno, no es como si él mismo hubiese sido mucho mejor en ese aspecto. Durante Hogwarts, su único objetivo fue hacerlo sentir miserable.

Pero habían pasado ocho años. Nueve, si contaba el que no se habían visto... Potter no debería meterse más en su vida, preguntándole cosas que no le incumbían u ofreciéndole conocer familiares que Draco apenas recordaba. Quizás lo hizo para humillarlo.

Por suerte, Draco no tuvo que hacer frente a lo que eso le hacía sentir ese día, ya que Potter estaba consiguiendo ropa nueva y comida en el mundo muggle con sus amigos, según lo que Astoria le había dicho. Draco no tenía idea de que la Orden tenía maneras de romper las barreras de la cuarentena, al menos por unas horas, pero tenía sentido. Si no, ¿cómo habrían sobrevivido todo ese tiempo?

Lo que lo confundía era por qué no lo usaban para escapar.

Draco lo habría hecho, si fuera ellos. Si sabía que ya no quedaba nada para él en ese mundo, como a la mayoría de personas que estaban ahí... ¿por qué no irse lejos?, ¿vivir en paz, y dejar que otros se ocuparan de las cagadas del Señor Tenebroso? Quizás se sentían responsables. Quizás ese era el motor que movía a Potter: sentirse responsable de todos los males del mundo.

En cambio, Draco no era una persona noble.

Astoria entró a sus mente una vez más esa tarde, en un cuarto al lado del salón principal. Eran sesiones silenciosas, en las que ella buscaba que Draco se relajara para que no levantara las barreras de Oclumancia de forma inconsciente. No servía. No completamente, al menos. Después de tanto tiempo viviendo entre Mortífagos que entraban a tu cabeza por mero deporte, Draco acostumbraba a sentir algo extraño en su mente, y reaccionar al instante.

Sin embargo, Astoria sí que fue capaz de recuperar algo.

Sensaciones.

Antes que las imágenes, había sensaciones en cada recuerdo.

Draco casi podía sentir el aroma en su nariz- humedad, azufre, putrefacción... era demasiado familiar, solo que no podía situarlo. Sabía que le era conocido porque estuvo ahí incontables veces, el problema era que no recordaba dónde.

Sentía frío. Desolación. Como si le hubieran quitado toda emoción. Y sabía que probablemente aquellos recuerdos pertenecían a Azkaban, era lo más obvio. Lo cual reforzaba su teoría: Draco había sido torturado como un incentivo para que su madre hablara.

Se lo comunicó a Astoria apenas ella dio un paso atrás, diciendo que debía irse. Y lo discutieron, llegando a la conclusión de que era muy seguro que Draco tuviera razón. Cuando ambos se dirigieron a la puerta para así marcharse, notó cómo Theo ya lo estaba esperando ahí- o bueno, no esperándolo precisamente. Luna Lovegood estaba con él.

La mujer lo tenía cogido de la muñeca y miraba con atención una pulsera que su amigo llevaba allí. Los grandes ojos azules de Lunática estaban fijos en la joya, mientras movía la varita en su dirección, haciendo que la pulsera reluciera y provocando que Lovegood se mordiera el labio. Pero mientras la mirada de ella estaba teñida por la concentración, haciendo quién sabe qué con el brazalete... los ojos de Theo se encontraban fijos en ella.

Draco, una vez más, se sintió incómodo de estar presenciando una escena entre los dos. Todo parecía tan... personal. Además de que de esa manera menos entendía la negativa de Theo de estar con Lovegood, cuando se notaba que el sentimiento era recíproco.

Bueno, no era su problema.

—Theo —lo llamó entonces, irrumpiendo el momento—. Es hora de irse.

Theo despegó sus ojos de la rubia, que apenas y parecía haberse dado cuenta de que Draco estaba allí, a unos pasos de ellos junto a Astoria.

—¿Ya? —preguntó él, arrugando la frente—. ¿No vas a esperar a Potter?

Por unos horribles segundos, Draco no tuvo idea de por qué haría algo tan desagradable, pensando que quizás había olvidado que debía hablar con él; hasta que recordó que Potter era el responsable de borrar sus recuerdos y que tenía que esperar a que apareciera.

—No. Hoy no.

Theo lo miró con confusión antes de asentir y esperar a que Lovegood terminara lo que debía terminar.

La verdad era que Draco no quería quedarse, no tenía ganas de ver a Potter ese día- o nunca más. Por un lado, debía continuar su investigación acerca del semigigante, como había prometido a la Orden. Y por otro, el Señor Tenebroso, al estar tan ocupado con la celebración del Día de la Victoria, y con tratar de averiguar qué había sucedido con Yaxley –quien seguía en el calabozo de la Mansión– no tendría tiempo ni interés para ponerse a espiar la cabeza de Draco. O eso era lo que él pensaba. Eso creía que lo estaba ocupando.

La verdad, nadie sabía con exactitud qué hacía el Señor Tenebroso en esa sociedad. Tenía peones. Todos eran piezas de ajedrez en ese juego, y él era quién las movía. Se proclamó a sí mismo Jefe de Armas, un puesto que en el Mundo Mágico no existía antes, y la gente ahora lo llamaba además de todo "Gran General". Todos sabían que dominaba el Reino Unido, no había para qué decirlo, o siquiera hacerse a sí mismo ministro. Pero a lo que se dedicaba realmente era un misterio. Draco suponía que a todo, de una forma u otra. Trazaba planes para conquistar Europa, movía las piezas en otros países dónde poco a poco aliados suyos comenzaban a instaurar sus ideologías en la sociedad, con organizaciones demasiado asustadas de intervenir para no causar una guerra mundial mágica y exponer el secreto a los muggles. Voldemort probablemente administraba los ataques de los Rebeldes, organizaba eventos, revisaba leyes, buscaba pistas que lo llevarían a su serpiente... Draco no podía saberlo con certeza, pero era lo más seguro. Y si estaba en lo correcto, el Lord debía saber que los Rebeldes podrían atacar una ceremonia al aire libre, y se estaba preparando.

Si era lo suficientemente inteligente, no los subestimaría y trazaría un plan de acción para salir victorioso. Pero Draco había aprendido también que si bien el Señor Tenebroso podía ser muy astuto, era demasiado arrogante. Y la arrogancia podría cavar su propia tumba.

Era atemorizante. Era un mago oscuro poderoso. Y podía parecer cualquier cosa menos un mortal. Pero seguía siendo un hombre, y haría bien en recordar que los hombres cometen errores.

—Muy bien —dijo Theo entonces, cuando Luna soltó su mano—. Vamos.

Draco fingió no notar cómo ella usaba una pulsera idéntica, o cómo se ponía de puntitas para dejar un beso en su mejilla y dejarlo pasar. Astoria parecía especialmente encantada con su incomodidad.

—Cállate —le gruñó Draco por lo bajo, cuando ya habían salido hacia afuera y caminaban por el patio hacia el laberinto.

Ella rio.

—No he dicho nada.

Draco no contestó, y cuando llegaron al portón, tanto Theo cómo Astoria sacaron una moneda para hechizarla, haciendo que las letras en ellas cambiaran al mensaje: "Abre", que Potter seguramente vería y sentiría a la distancia. Draco verdaderamente necesitaba una de esas en un futuro.

Cuando la entrada se abrió y los tres salieron, se Aparecieron casi al instante, mientras Draco evitaba con todas sus fuerzas que su mente volviera a los pensamientos que estaba teniendo desde hacía semanas, sobre una persona desesperante, y cómo no la entendía en absoluto.

•••

Draco se pasó toda la semana entrante metido entre papeles, pociones y estudios. Debía tener listo al menos antes de fin de año la maldición que el Señor Tenebroso le había pedido, y, quisiera o no, tenía que cumplir sus órdenes.

Abril ya estaba acabando. Draco no podía creer que meses atrás su vida dio un giro que hizo que su mundo se transformara. Que nada volviera a ser lo mismo. Y que sumido en ese patético padecimiento, llevaba semanas con unos archivos acerca del semigigante y recién en ese momento notó que le faltaba información.

Draco había tomado la copia de una carpeta de Rubeus Hagrid de la Oficina de Aurores, en la sección de "Rebeldes", y la leyó sin parar, tratando de buscar una pista o algo que le dijera dónde podría encontrarse. Pero durante esa semana, notó que el informe era bastante pequeño. No había nada realmente sustancial allí, por lo que sin que lo notaran, Draco retiró otra copia al azar, de otro miembro, sin saber que terminaría siendo el de la sangre sucia de Granger.

Comparándolos, la del semigigante estaba mucho menos completa, tanto en cantidad de páginas como en datos. Mientras la de Granger tenía un largo prontuario acerca de toda su vida: de cómo habían perdido el rastro de su familia al comienzo de la guerra; su tipo de sangre y capacidad de núcleo mágico; sus fortalezas y debilidades; suposiciones acerca de qué podría identificarla en medio de un ataque de los Rebeldes –eliminando su cabello como rasgo reconocible– y además, las últimas apariciones que databan de más de cuatro años atrás... La ficha de de Rubeus Hagrid abarcaba la mitad de eso. Quizás menos.

Draco no podía creerse que fuera por falta de datos. ¿No habían ido él y Tom Riddle juntos al colegio cuando eran jóvenes? Eso había oído al menos, gracias a las burlas entre los Mortífagos cuando hablaban del semigigante. ¿Cómo era posible que se le considerara tan irrelevante para ni siquiera datar cuándo fue visto por última vez?, ¿no fue ese tipo un perro de Dumbledore, probablemente encargado de las relaciones entre el anciano y los gigantes?, ¿cómo podían pasarlo por alto? Draco no se creía que fuera el único que lo hubiese visto huir de la Batalla.

¿Creerían que estaba con la Orden?

Suspirando, puso las manos encima de sus ojos y apretó. No había logrado encontrar nada más durante esos días, y sabía que no podía llegar a la Orden a presentarle información tan nimia como la que tenía.

Cruzándose de brazos, desvió la mirada a la nueva reserva de pociones que estaba elaborando. Algunos calderos hervían, y el clima allí abajo, en su laboratorio, era un horno. Aunque a Draco le gustaba así. Apenas estaba comenzando a hacer algo más de calor, mas los dementores rondando por el Mundo Mágico combinado con su mala circulación, hacían que el verano no se diferenciara mucho del invierno. Si se lo preguntaban, Draco no podría recordar cuándo fue la última vez que el sol salió por el horizonte.

A medida que tocaba la mesa con la punta de sus dedos, por su mente pasó el pensamiento fugaz de que le gustaba estar ahí, porque de esa forma no tenía que enfrentar los recuerdos de sus padres que estaban en cada esquina de la Mansión. Pero fue desechado al momento. No necesitaba esa mierda.

Draco se levantó, dispuesto a revolver unos calderos, cuando un ruido lo desconcentró, girándose así para recibir a la criatura que se había Aparecido en su laboratorio.

Un elfo hizo una reverencia exagerada al instante que lo vio, haciendo que su nariz chocara contra el piso.

—Amo Draco —dijo él, con voz calmada—. El Señor Rodolphus Lestrange está aquí, señor. ¿Quiere que Zipper lo deje pasar?

Por un momento, creyó haber oído mal.

Rodolphus.

¿Qué mierda podría querer ese tipo?

Draco se rascó la barbilla. Una parte de él quería mandarlo a tomar por culo, sabiendo que en ese momento no lo cuestionarían gracias a la delicada situación en la que se encontraba. Estaba en medio de un luto y a pesar de que la mansión era el cuartel general del Nobilium, debían respetar ese hecho dejándolo tranquilo. Pero la otra se encontraba curiosa de saber qué podría querer.

—Sí.

El elfo volvió a hacer una reverencia, y cuando estuvo a punto de chasquear los dedos, Draco lo detuvo, volviendo a hablar.

—Zipper —llamó, y la criatura paró sus movimientos—. ¿Greyback ha venido?

No sabía por qué no preguntó antes- simplemente no se le pasó por la cabeza. Draco no había visto a Greyback desde la reunión del Nobilium en la que votaron leyes, cuando se decidió a secuestrar a Yaxley. Aquello parecía demasiado lejano ahora.

—No, señor Draco —respondió el elfo, retorciendo su fea vestimenta—. Los elfos estamos bastante contentos por es-

La criatura levantó su mirada para verle a los ojos cuando se dio cuenta de que estaba diciendo cosas que no le habían preguntado, y se encogió en su lugar al observar su expresión. Estaba hablando demasiado, y a su Amo le daban igual sus problemas.

—Con permiso, señor —dijo el elfo apresuradamente, antes de desaparecer.

Draco se quedó observando el lugar vacío unos segundos, antes de sacudir la cabeza. Que Greyback no hubiera ido a molestarlo no era una coincidencia, considerando que antes parecía ser su pasatiempo favorito.

No. Seguramente, el hombre lobo tuvo que haberle contado al Lord lo que Hannah dijo en el interrogatorio, y para evitar la confrontación de Draco ante su intención de quererla silenciar, lo más seguro era que Voldemort estuviera evitando ese encuentro.

Draco guardó todos los documentos esparcidos por uno de los mesones con un movimiento de varita, y los dejó bajo llave en uno de los cajones del estante, para así cerrar su laboratorio y salir a recibir a Rodolphus.

Rodolphus era el desdichado hombre que se había casado con su tía Bellatrix. Formaba parte del Nobilium y se encargaba del Departamento de Cooperación Mágica Internacional. Draco había trabajado codo a codo con ellos, (sin ser parte del Ministerio), por lo que conocía bien su carácter. Era un tipo serio, severo. No reía casi nunca y a pesar de que parecía sereno, era un sádico total.

Draco jamás olvidaría aquella vez, pocos años después de la guerra, cuando entre él, Rookwood, Greyback y Maia organizaron una competencia entre los niños Servi, los esclavos de la población mágica, en donde los ponían a todos a correr hacia el mundo muggle para que "se salvaran" y "fueran libres", mientras ellos trataban de atinarles hechizos mientras escapaban.

Al final, no era necesario aclarar qué sucedió con ellos.

—Hola, muchacho Malfoy.

Draco se tensó al escucharlo cuando ingresó al salón, pero se inclinó de todas formas en una señal de respeto.

—Lestrange.

Draco no le había dicho tío jamás, y él tampoco forzó aquel apelativo. Pero aunque lo hubiera hecho, Draco preferiría cortarse un brazo antes que llamarle así.

Lentamente levantó la mirada para enfocarla en el hombre, quien lo observaba fijamente, parado en medio de la sala de estar. Rodolphus nunca había sido especialmente imponente, de cejas pobladas y mirada en blanco, delgado y al menos veinte centímetros más bajo que él; pero Draco recordaba con precisión todo lo que había hecho, él junto a su ex esposa. Cómo asesinaron a toda la familia Tonks, exceptuando a Andrómeda, que fue capaz de escapar. O cómo habían hecho enloquecer a los Longbottom en la primera guerra y luego los quemaron vivos en el Callejón Diagon después de la Batalla de Hogwarts.

Era un excelente duelista, un excelente volador, y antes de que Draco creara las nuevas maldiciones, era un experto usando Imperdonables.

No había que bajar la guardia.

—¿Cómo has estado? —preguntó Lestrange cortésmente.

—Mejorando —fue su respuesta automática.

Rodolphus tomó una breve mirada de sus túnicas negras, reconociendo de inmediato que eran las que los Malfoy ocupaban cuando llevaban luto. Los dos grandes pavos reales albinos bordados en la parte superior izquierda junto a la parte posterior derecha, contrastaban fuertemente con lo oscuro de la túnica. Draco llevaba usándola hace semanas, pero aquella era la primera vez que alguien reparaba en su atuendo.

—Mis condolencias —expresó el hombre entonces.

Draco tuvo que hacer acopio de todas sus fuerzas para no saltar encima de él, y hacerle un montón de cosas horribles. Porque Rodolphus era parte del Nobilium. Era más que obvio que había participado, y con gusto, en las sesiones de tortura de su madre. Seguramente si le cortaba los dedos uno a uno y luego se los daba de comer, estaría bastante dispuesto a hablar.

—Gracias —contestó él, con voz tensa.

Por unos largos momentos, ninguno dijo nada.

Draco había sido entrenado en el ambiente de los sangre pura, sabía que no era gente que hablaba de forma directa, y que todo lo que decían tenía más de una sola interpretación. Una danza, se le podía llamar. Pero estaba cansado. Y enfadado. Quería que le dijera qué carajos deseaba sin tanto enredo.

—¿Quieres sentarte? —ofreció Draco entonces, señalando el sillón.

—Pensé que nunca preguntarías.

El hombre tomó asiento, sin embargo, Draco permaneció de pie, sintiendo que así podría tener un poco más de control sobre la situación. Además de demostrarle quién era el invitado, y quién, el dueño de la Mansión.

Aunque por mucho tiempo nadie pareció recordarlo.

—Así que... cuéntame, Rodolphus —empezó Draco, con voz aburrida—, ¿a qué debo el honor?

Lestrange esbozó una sonrisa asquerosa. No denotaba una pizca de humor. Sus dientes estaban podridos, y lo hacía ver cómo un psicótico.

—¿Acaso un tío no puede visitar a su sobrino?

Draco no movió un músculo de su cara, mientras Rodolphus parecía estar analizándolo.

—Es broma, hombre —dijo éste al final—. Te hace falta reírte un poco más.

Pero la sonrisa irónica que el hombre traía encima había sido borrada, y el comentario no estaba hecho para hacerle reír. Draco esbozó una sonrisa desagradable de vuelta, de todas formas.

—¿Y bien? —preguntó, yendo directo al punto y entrelazando sus manos delante.

Lestrange continuó mirándolo un poco más antes de entrecerrar los ojos. Todas sus interacciones eran así: como si él quisiera juzgar si Draco era digno de estar donde estaba.

Oh, podía demostrarle que sí lo era.

—Todas las celebraciones del Día de la Victoria, el Nobilium está presente, cómo recordarás —empezó a explicar.

—Así es.

—Bueno, esta no es la excepción —continuó Rodolphus—. La diferencia es... que con todo lo que ha estado pasando... el Señor Tenebroso desea que todos nosotros, sus leales seguidores, estemos en guardia, en vez de ocupar un puesto en el estrado como usualmente.

Draco alzó una ceja. Bien. Voldemort había pensado lo mismo que él, entonces.

—¿Todo lo que ha estado pasando? —inquirió, con voz inocente. Lestrange se demoró un poco, antes de contestar.

—Ya sabes, la desaparición de Yaxley, y-

—Creí que ya estaba dado por hecho que la persona involucrada en su desaparición era su mujer.

—Aún no se comprueba nada.

Draco lo observó unos segundos, preguntándose si él estaba ahí para ponerle una prueba, tal cual el Señor Tenebroso lo había intentado, semanas atrás. La expresión vacía de Lestrange no indicaba nada.

—Pero bueno, volviendo al tema... —prosiguió Rodolphus, impidiendo que sus pensamientos continuaran—. Yaxley es quien normalmente haría esto. Sin embargo, dadas las circunstancias...

Draco sabía lo que venía, y sabía que en esos momentos, él no debería ser el candidato principal para hacerse cargo de nada serio.

—Tú deberás hacerte cargo de la formación de los Mortífagos.

Pero se lo estaban ordenando de todas maneras.

Draco se mantuvo impasible, digiriendo esas palabras. Los "Mortífagos" a secas, eran aquel grupo que solo llevaba la Marca como distintivo de servir a Voldemort, pero no eran parte ni del Electis, ni del Nobilium. Draco y Theo eran Mortífagos también, sí, pero ellos pertenecían a un nivel más alto que ese amplio grupo que solo se encargaba de tareas más bajas, como patrullar los pueblos mágicos, o estar arriba de los Aurores y de la ley, en la mayoría de los casos. Hacer el trabajo sucio. Durante el inicio y la mitad de la Segunda Guerra sólo las personas verdaderamente cercanas al Lord recibían la Marca, pero eso cambió hacia el final, cuando Voldemort empezó a reclutar más y más gente. Por esa razón fue que se creó el Nobilium y el Electis, para hacer una distinción de aquellos servidores que se mantuvieron con él desde un inicio.

Y a Draco normalmente no le pedían ese tipo de cosas. Su fuerte no era el campo de batalla, eso estaba claro. Él era utilizado para crear las maldiciones y pociones más asquerosas en las que un ser humano podría pensar, todo gracias a que Snape le había enseñado a hacerlo, sin saber que algún día le sería tan útil. Pero suponía que, además de que, con la falta de Yaxley, cada miembro del Nobilium estaría enfocado en diferentes cosas; era una buena excusa para ponerlo al mando de algo así y probarlo. A él y a sus lealtades.

—Está bien —respondió. Rodolphus subió sus feas cejas.

—¿Crees que puedes hacerlo?

—¿Qué importa si puedo o no puedo? —dijo, completamente calmado—. Si el Lord me lo comanda, estoy a sus órdenes.

—Nunca ha sido tu fuerte.

—¿Por qué me lo estás pidiendo entonces?

El hombre lo miró, dagas cortando sus ojos. Y fue ahí, en medio del análisis mutuo, que Draco sintió un cosquilleo en su frente. Y lo reconoció de inmediato.

Rodolphus estaba tratando de leer su mente.

Draco lo empujó de inmediato hacia afuera, levantando las paredes de Oclumancia mientras fingía que no había pasado nada. Obviamente, Lestrange no era un buen Legeramente, y Draco no tenía idea qué esperaba con hacer eso.

Probablemente fue ordenado a hacerlo. Probablemente lo hizo porque te están vigilando. Están encima tuyo. Tratarán de controlar todo lo que puedan controlar.

—Eres inteligente, joven Malfoy —comentó Lestrange, sin mencionar cómo Draco impidió que viera dentro de su cabeza—. Bellatrix también lo era.

Draco levantó las cejas ante la mención de su tía.

—Una lástima cómo acabaron las cosas para ella, ¿no? —completó el hombre, dejando la pregunta en el aire.

No había que ser muy inteligente para saber que aquello era una amenaza. Una amenaza disfrazada de trivialidad.

"No intentes pasarte de listo. ¿Quieres terminar así tú también?"

Draco hizo como que no notó nada extraño.

—Sí —respondió, arrastrando las palabras—: Una lástima.

Era una vil mentira. Jamás había lamentado su muerte. No iba a empezar a hacerlo ahora.

Rodolphus se le quedó viendo un rato, y Draco no volvió a detectar que intentase ingresar a su mente, incluso cuando no apartó la mirada. No le tenía miedo. Una vez más, había dejado de tenerle miedo a muchas cosas bastante tiempo atrás.

Rodolphus pasó una mano por el sillón en el que estaba sentado, y Draco miró de forma indiferente cómo se levantaba de su lugar, comenzando a caminar por el cuarto mientras examinaba lo que veía.

—Bueno —anunció éste cuando sus dedos se posaron en una foto de su familia, cosa que hizo a Draco querer arrancarle el brazo—. Será mejor que me vaya.

Él asintió, haciéndose a un lado para mostrarle la puerta.

—Adiós, Lestrange.

Rodolphus caminó hasta donde estaba. Se puso en frente de Draco, haciendo que este tratara de no arrugar la nariz ante su aliento pestilente.

—Ten cuidado, joven Malfoy —escupió, y antes de que pudiera procesar la oración, se había marchado.

Draco se quedó inmóvil en su lugar.

Es que estaba claro.

No confiaba en él.

Rodeó el salón y se dejó caer en una de las sillas individuales, repasando la conversación obsesivamente en su cabeza.

¿Por qué razón le dejarían esa misión a él, cuando el mismo Rodolphus había dejado en claro que no era su fuerte?, ¿que no esperaban que lo hiciera bien? Además, lo había amenazado. Y había tratado de leerlo. No confiaban en él. Algunos debían tener la sospecha de que probablemente Draco estuviera enterado acerca de Narcissa...

¿Por qué entonces?

La respuesta era algo obvia.

Querían que Draco los traicionara. No se le ocurría de otra. Si él revelaba la posición de los Mortífagos para el Día de la Victoria, si a la Orden se le hacía extremadamente fácil penetrar sus fuerzas, si los hacía excesivamente débiles... sabrían que él era un traidor. Es que era perfecto. Si tan solo no hubieran enviado a alguien tan imbécil a probarlo...

Draco estudió la información que acababa de recibir, concluyendo que debía hacer la formación y el plan más extraordinario que el Señor Tenebroso hubiese visto, dentro de una semana más. Necesitaba que tuviera plena confianza en él. Draco en ocho años jamás le había mostrado deslealtad, y debía usarlo a su favor. Estaba seguro de que podía darle puntos débiles a la Orden, y al mismo tiempo, hacer un trabajo asombroso.

Y por eso, no iba a centrarse en las debilidades de su formación.

Quizás ellos no habían contado con el hecho de que Draco tendría conocimiento de las formaciones del Nobilium y el Electis también.

Los Aurores y los Mortífagos probablemente protegerían los alrededores del patio de Hogwarts, pero el Nobilium y el Electis estarían en el meollo de todo, cerca de las figuras más importantes. Y si la Orden era capaz de vencer las filas que Draco creara, solos, sin su ayuda... él podía ayudarlos a traspasar a los demás para llegar a Rookwood.

Y eso haría.

•••

Demoró dos días en ir a conversarlo con la Orden.

Theo y él se Aparecieron desde la Mansión del primero, muy a pesar de la irritación que Draco sentía al saber que Theo era su única forma de llegar a la base. Le gustaría poder tener un poco más de libertad.

El plan inicial era hablar con Potter, pero para cuando entraron a la Mansión McGonagall, la persona que se encontró en el Salón Principal fue al Auror Kingsley Shacklebolt, quien ojeaba un libro de una de las estanterías. Hasta ese punto, a Draco no se le había ocurrido que debía haber más gente que Potter ahí, más experimentada y con muchísima más autoridad. Y, mientras Theo lo dejaba solo para irse a vaya a saber dónde, Draco lo observó.

El hombre era robusto, alto, y a pesar de que en esos años también había envejecido más de lo que normalmente un mago haría, en él no se veía como una debilidad. Tenía un libro en una mano, y, donde se suponía que debía estar la otra, lo único que había en su lugar era una prótesis de madera, poco funcional y probablemente incómoda.

Draco se aclaró la garganta.

—Kingsley Shacklebolt.

Shacklebolt despegó los ojos de su lectura para posarlos en él, analíticos, pero no completamente fríos.

—Draco Malfoy. —Asintió.

Draco cruzó las manos por detrás de la espalda y subió la barbilla, dispuesto a darle las noticias a él. Cualquier cosa era mejor que Potter, y seguramente serviría mucho más que un hombre como Kingsley las recibiera, en vez de ese inepto.

—Tengo noticias, para el plan que tienen —comenzó a decir con calma—. El de secuestrar al ministro.

Ninguna emoción reconocible cruzó la cara de Shacklebolt, el cual continuaba estudiándolo, decidiendo, tal como el resto, que tan de fiar era Draco Malfoy. Uno de los hombres más cercanos a Voldemort.

Kingsley cerró el libro.

—Adelante —gesticuló, con su prótesis de madera.

Draco tomó aire, y le contó su conversación con Rodolphus a detalle.

Kingsley escuchó con atención y paciencia, acción que, de toda la gente que se había encontrado allí, solo recibió de Astoria. Sin interrupciones. Sin pausas. Sin cuestionamientos.

—Pero no creo que yo pueda serle de mucha ayuda —finalizó Draco al cabo de unos minutos—. No más que para revelar el resto de posiciones. No puedo sabotear la mía.

Shacklebolt meditó sus palabras, balanceando la cabeza un par de veces.

—Es más que suficiente.

Aparentemente, el hombre también era la única persona que no lo observaba con asco. Solo indiferencia. Como si Draco verdaderamente fuera un espía más.

Lo más seguro era que desconfiara de él, pero en vez de hacer acusaciones tan estúpidas y directas como el resto, Shacklebolt se limitaba a observar, y cuando llegara el momento, probablemente atacaría.

No era un Gryffindor. Eso era seguro.

Draco asintió ante sus palabras, sintiéndose algo menos pesado. Buscando distracciones.

—¿Astoria Greengrass, está? —preguntó entonces. El hombre negó.

—No. Pero tu amigo debe estar por aquí —le dijo, colocando el libro en su lugar y avanzando hacia el pasillo, fuera de la habitación—. Ven.

Draco obedeció.

Theo se encontraba al borde de la escalera, una vez más junto a nada más ni nada menos que Lovegood, ambos conversando en voz baja y viéndose directamente a los ojos.

Puaj.

—Theo —llamó Draco, preguntándose hasta cuándo interrumpiría esos momentos.

—Draco —respondió él, levantando la mirada.

Se separó un poco de la chica, mientras Kingsley y Draco intercambiaban una reverencia cortés, y el hombre desaparecía hacia la parte posterior de la mansión. Draco lo observó irse por unos momentos, mirando cómo pasaba entre Minerva McGonagall y Madam Pomfrey quienes caminaban y conversaban secretamente tomadas del brazo.

Y entonces luego de perderlo de vista, se fijó en Lunática.

—Lovegood —saludó Draco escuetamente, pero ella solo lo miró.

Sin prestarle más atención a aquello, desvió sus ojos a Theo, que observaba la interacción como si estudiara la posibilidad de que Draco pudiera ser una potencial amenaza para Luna. Casi le hizo poner la mirada en blanco.

—¿Nos vamos? —preguntó en dirección a él tensamente. Theo negó.

—Me quedaré a entrenar.

Draco no sabía que su amigo entrenaba ahí- no tenía idea de que la Orden lo hiciera en primer lugar, pero tenía sentido. Potter le había dicho que Draco no sabía de lo que eran capaces, y quizás era a eso a lo que se refería. Durante ocho años, un montón de magia avanzada y experimentada en duelos podía aprenderse.

—Deberías unirte —sugirió Theo, sacándolo de sus pensamientos. Draco casi rio.

—No creo que les haga mucha gracia.

—Da igual si les da gracia o no —replicó encogiéndose de hombros. Luego calló unos segundos, inclinándose hacia él—. Draco, ¿tienes idea de lo que va a sucederle al mundo mágico cuando secuestren a Rookwood?

El aludido juntó sus cejas, viendo a Theo directamente a los ojos. Hasta ese momento, no, no había pensado en lo que significaría que Rookwood fuera capturado.

Que él tendría la posibilidad de hacerle pagar, por supuesto.

—Sabes lo que representa perder a un ministro —instó Theo nuevamente—. Sabes que en la Segunda Guerra el Ministerio cayó gracias a ello.

Draco comprendió a qué se refería entonces. Sin el cabecilla al mando, Rookwood, de los pocos Mortífagos que desde siempre tuvieron muchísimas influencias... era como perder a uno de los símbolos de poder de ese gobierno. Era un símbolo de debilidad. Era una rebelión abierta. Algo grave se instaló en su estómago.

—Suenas muy seguro de que van a tener éxito —murmuró Draco, y Theo enarcó una ceja.

—No hay opción. O lo logramos. O lo logramos.

"Lo logramos". Theo hablaba como si fuera parte de ellos. Como si fueran uno solo. A Draco a veces se le olvidaba que había hecho un Juramento Inquebrantable, y que su vida les pertenecía más que la del mismo Theodore.

—¿Y? —insistió—. ¿Qué tiene que ver esto con ese entrenamiento mediocre?

Theo bufó, poniendo un brazo encima de los hombros de Luna, quien se apegó al castaño. Draco no pudo evitar rodar los ojos esa vez.

—¿Hace cuánto que no peleas?, ¿seis? ¿siete años?, ¿más? —Joder, Draco esperaba no tener que volver a luchar en su puta vida—. Necesitas prepararte.

A pesar de no quererlo, se le quedó mirando, reconociendo que quizás tenía razón.

Draco nunca se había caracterizado por ser un buen duelista, a pesar de que durante ese tiempo tuvo que aprender a hacerlo, en caso de que alguien quisiera propasarse con él. Pero no era lo mismo que estar en un campo de batalla. Y sin importar de qué lado estuviera, necesitaría poder batirse a duelo y salir victorioso. Suponía que no todas las maldiciones de tortura que había inventado servirían en un cara a cara.

Lovegood entonces miró un reloj al final de la escalera, en el segundo piso, y tiró la manga de Theo, anunciando así que ya habían empezado.

Draco lo meditó. Por una parte, era útil. Por otra, tendría que aguantar a todos los Gryffindor metidos allí queriendo arrancarle los ojos.

Theo lo veía de forma expectante.

—Está bien —contestó Draco, sabiendo que causaría la irritación de más de uno—. Miraré.

Su amigo sonrió, y comenzó a caminar con Lovegood a su lado por el pasillo que daba a la parte trasera de la mansión. Cuando llegaron a la puerta del cuarto que utilizarían, Draco no pudo evitar notar que era la que daba a la sala en la que Potter y él habían conversado semanas antes. Y solo cuando Luna empujó la madera, fue realmente consciente de que lo iba a ver.

A Potter, y al resto de personas que lo odiaban y culpaban de muchas muertes.

No era una buena idea.

Los hechizos que la gente se propinaba saltaban de un lugar a otro, rebotando en las paredes y aterrizando en el suelo, u otras veces en su víctima. No era un entrenamiento como cualquiera que Draco hubiese visto antes, ese no estaba hecho con intenciones de no dañarse. Estaba hecho para asemejarse a una batalla verdadera, en la que solo un reflejo rápido evitaría que te rebanen el cuello.

Theo y Luna encontraron sus puestos rápidamente, al mismo tiempo en que Draco cerraba la puerta y se quedaba apoyado ahí, observando cómo alguien era herido y los medimagos puestos en uno de los rincones de la habitación corrían a socorrerlo, tal cual sucedería en una lucha de verdad. Sus ojos se pasearon por todos y cada uno. Eran aproximadamente cincuenta personas, y estaban puestos en pareja, aunque a veces había grupos enfrentándose de dos a uno. Draco detalló cómo la mayoría era gente que él no reconocía, y muy, muy pocos, traidores.

Su mirada vagó por unas cabezas rojas, que aparentemente no habían notado su presencia, y, cuando ya estabas por finalizar su recorrido, fue a parar al final de la sala.

Potter estaba ahí.

Draco lo observó con detenimiento.

Era el único que no peleaba con varita. No todo el tiempo, al menos. En ese momento, había sido desarmado por un rival al que Draco no podía verle la cara, pero que le resultaba extrañamente familiar. Potter conjuró un escudo protector con un movimiento de mano, haciendo rebotar la maldición que se dirigía a él, mientras atraía su varita con la otra. Draco se preguntaba por qué en tanto tiempo no había pasado a usar otra que no fuera la que solía ser suya. ¿Le funcionaría bien?, ¿le respondería como propia? No entendía cómo aquello podía ser posible, porque Potter nunca lo había desarmado con todas las de la ley aquel día.

Potter apuntó el instrumento a su rival entonces, haciendo que el mago cayera hacia atrás con fuerza.

—Malfoy.

Draco despegó su vista del espectáculo para girarse a la voz que lo había llamado, sólo para encontrar que Ron Weasley estaba parado a un metro de él.

—Weasley.

Draco se dedicó a ver sus facciones. Su rostro se endureció con el paso de los años, su cabello estaba rapado al cráneo, y, tal como había visto la noche que lo interrogaron, sus brazos estaban llenos de cicatrices, la mirada firme como el acero.

—No creas que me engañas —murmuró Weasley entonces—, que tus intenciones son las que dices tener. Yo no soy estúpido.

Draco levantó una ceja, no entendiendo cómo esa información podía ser de su interés, o por qué motivo todos los Gryffindor se encargaban de ponerle en aviso sobre sus pensamientos.

—Oh, déjame decirte que no es lo que parece.

El pelirrojo apretó el agarre de la varita en su mano hasta que sus nudillos se volvieron blancos. Draco bajó la mirada brevemente hacia ella.

—¿Qué, me vas a maldecir Weasley? —se burló, retornando la mirada a su rostro—. ¿Ya no eres la puta de Potter? ¿No esperas a que él te dé las órdenes para actuar?

Los orificios de la nariz de Weasley se ensancharon, la punta de sus orejas tiñéndose de rojo.

—Recuerdo como a ti te hubiera encantado ser su puta, ¿no? —replicó, en voz baja—. Le hiciste la vida imposible porque no quiso ser tu amigo. Porque nadie querría acercarse a un metro de ti.

Draco se llevó una mano al pecho.

—Me rompes el corazón, Weasley —dijo, negando—. Quizás deberías seguir tu propio consejo, y no acercarte a mí. Dicen por ahí que cada vez que un Weasley se acerca a un Mortífago, acaba muerto. —Draco sonrió—. Pero no te preocupes, aún quedarían cinco más de repuesto. Es más de lo que tu clase se merece.

En menos de un segundo, la varita del pelirrojo estaba en su garganta. Draco apenas se inmutó.

—Eres una plasta. Eres de la peor mierda que ha nacido alguna vez, ¿lo sabías? —siseó Weasley, enterrando el objeto en su piel—. Apuesto a que tu mamá estuvo agradecida cuando murió, para así nunca tener que ver tu cara asquerosa de nuevo.

Draco sacó la varita al escucharlo también, y la dirigió al mismo lugar en que Weasley tenía la suya. Apretó los dientes, agarrando al pelirrojo del cuello de su camiseta. Muy en el fondo le divertía la situación. Lo que no le divertía era que Weasley pensara que podría decirle lo que quisiera sin tener consecuencias.

—Eso es, Weasley. Adelante. Hechizame —lo retó, sintiendo el enojo acumulado en su sistema, pidiendo salir—. ¿En quién piensas cuando me ves?, ¿en tu hermano pobretón?, ¿tienes idea de qué hicieron con su cadáver? Creo que te encantará oírlo.

Los ojos azules de Weasley se transformaron en rejillas, y su respiración ya acelerada se agitó aún más al oír su tono burlesco.

—O en tu hermanita —agregó Draco con una sonrisa maliciosa, recordando la muerte de la Comadreja menor—. Apuesto a que hizo los sonidos más encantadores cuando murió. Seguro que pidió por su vida. Habría pagado por verla gritar.

Weasley tembló de la pura rabia, y zarandeó a Draco, agarrándolo de la túnica también.

—Eres un hijo de puta —escupió. Draco volvió a sonreír.

—Toma a uno reconocer a otro.

Weasley gruñó, y cuando ambos al fin se iban a poner a pelear a... –puñetazos, maldiciones, lo que fuera– una voz los detuvo.

—Ron.

Draco se tensó al escucharlo, pero no soltó a Weasley. Tenía ganas de partirle la cara. A quien fuera.

—Potter llegó a salvar el día —murmuró por lo bajo, solo para que el pelirrojo escuchara—. Sabía que seguías siendo su puta.

Aparentemente el jodido salvador lo había escuchado también, poniendo una mano firme encima del pecho de Weasley.

—Ron —volvió a llamar, aunque los ojos del tipo no se despegaron de los de Draco—. Lo está diciendo para provocarte, ¿no lo ves?

Weasley hizo un ruido enojado.

—Déjame golpearlo.

—Ay, le pide permiso y todo —se mofó Draco de nuevo—, qué ternura.

—Malfoy —gruñó Potter, dirigiéndose entonces—. Cierra la puta boca.

Draco lo miró con una ceja arriba.

—Oblígame.

Potter soltó una respiración frustrada y se giró a su amigo de nuevo, ignorando su presencia.

—Ron —le dijo, con tranquilidad—. Sabes que me importa una mierda que le desfigures la cara al imbécil, pero ahora estamos en medio de un entrenamiento. La gente se va a alborotar y-

Potter se interrumpió a sí mismo, y Draco aprovechó para dar una mirada alrededor. Pocos se habían detenido por completo, pero la mayoría los estaba mirando, con ojos juzgadores y aprensivos.

—Queramos o no —continuó Potter—, tienen que confiar en él.

—Yo no confío en él —espetó Weasley de vuelta.

—No te pido que lo hagas. Solo que recuerdes que el día que nos traicione, morirá.

Ah, qué buen momento para recordar que su vida estaba hecha para servirle a él.

"¿Juras que tu lealtad completa y absoluta me pertenece desde este día, hasta el momento de tu muerte, Draco Malfoy?"

—Ojalá lo hiciera antes —contestó Weasley con veneno. Draco sollozó falsamente.

—Merlín, estoy llorando.

Ambos lo ignoraron.

—Déjamelo a mí —pidió Potter, con voz autoritaria.

Weasley lo consideró, y, mientras los hombres compartían una charla silenciosa, el agarre del pelirrojo en su ropa fue menguando hasta desaparecer.

Draco se sintió decepcionado. Le habría encantado maldecirle el culo a Weasley, por los viejos tiempos, pero si podía reemplazarlo por hacer sufrir a Potter, no se iba a quejar.

Weasley se alejó dando un paso atrás, haciendo que su propio agarre se aflojara, y entonces escupió a los pies de Draco como el animal que era. Draco lo limpió sin apenas pensarlo, volviendo a su usual pose de aburrimiento.

—Malfoy —espetó Potter en ese momento, girándose a él a medida que Weasley comenzaba a perderse entre la multitud, quienes volvía a sus asuntos—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Theo me dijo que me vendría bien unirme —respondió Draco.

—Theo- —Potter se interrumpió a sí mismo una vez más, negando con la cabeza. Entonces, agregó apuntando con la barbilla hacia el final de la sala—: Haz algo útil entonces. Pelea conmigo.

Draco resopló.

—Ni hablar.

—¿Te da miedo? —preguntó él con sorna.

—Esto es estúpido.

—Ah, Malfoy —dijo Potter como si lo lamentara—. Creí que después de tantos años habías dejado de ser un cobarde. —Lo miró de arriba a abajo, con desagrado—. Me equivoqué.

Draco sintió como cada músculo de su cuerpo se ponía rígido.

—Sabes que te dejaré bueno para nada —continuó Potter al ver su reacción.

—¿Es esta una forma de hacerme una propuesta indecente? —se burló Draco, poniendo un tono exageradamente lascivo—. Porque déjame decirte que no estoy interesado.

Potter sonrió con amargura, dando media vuelta y caminando hacia el final de la sala.

Draco lo siguió de forma inconsciente.

Siempre había sido así, era algo casi natural.

La gente lo miraba cuando pasaba. Algunos con asco. Otros, con miedo, rehuyendo a su ojos y haciéndose más pequeños en su lugar. Había bastantes adolescentes, gente que probablemente pudo huir de Hogwarts. Sabían quién era. Sabían lo que pasaba cuando Draco decidía que no valía la pena que estuvieran a salvo.

—Bien —dijo Potter hacia él, parándose un pelo más alejado que el resto—. Dame lo mejor que tienes.

Draco evitó un halo de luz rojo que le pasó rozando la oreja desde otro lugar, sacando su varita, y comenzó a maldecirlo.

Potter evitó cada hechizo con maestría, conjurando Protegos y re-dirigiéndolos a Draco. Que, a su vez, hacía exactamente lo mismo. No conocía demasiadas maldiciones inofensivas y rápidas que utilizar, por lo que al menos en ese duelo estaba en desventaja. La mayoría de lo que le venían a la mente, eran hechizos que harían que Potter se pudriera desde adentro hacia afuera si le acertaba. Que, a pesar de parecer un prospecto atractivo, no le era posible ejecutar.

El moreno dirigió una maldición de la punta de su varita en dirección a Draco, quien se concentró en esquivarla, echándose hacia un costado. Pero, sin que Draco lo esperara, en ese momento Potter movió su mano libre, enviando un conjuro punzante hacia la mejilla de Draco, cortando su piel lo suficientemente profundo como para que le doliera.

Él nunca había visto algo como eso. ¿Usar magia con varita, y no verbal y sin varita, a la vez?

Frunciendo el ceño, se apuntó a sí mismo, curándose el corte antes de que pudiera dejar una cicatriz. De esas ya tenía suficientes. Gracias.

—No aguantas ni una herida. Ni cinco segundos pasaron antes de que corrieras a curarte —apuntó Potter con socarronería, respirando agitadamente.

—Es algo automático para este punto —replicó Draco, sin parpadear ante lo satisfecho que Potter sonaba por haberlo pillado con la guardia baja—. Después de lo que me han hecho.

Bueno, ahora se lo estaba cobrando.

Sabía que eso, por unos segundos, haría que Potter bajara las defensas, por lo que lo apuntó, maldiciéndolo sin dudar.

Potter cayó al suelo con sorpresa, botando su varita en el proceso, a medida que se retorcía al sentir los efectos del conjuro. Era más leve que una Cruciatus, pero seguía siendo dolorosa. Algo parecido a experimentar cuchillas enterrándose sin parar en cada centímetro de su piel.

Draco se acercó a él, notando cómo el moreno trataba de combatirla, doblándose y queriendo atrapar su varita. Entonces, el rubio la detuvo, poniendo en ese instante su pie encima de la muñeca de Potter, apenas haciendo presión en ella.

Potter respiraba artificialmente, sus ojos verdes feroces brillaban de furia al mirarlo. Draco aumentó la presión en su muñeca.

—No jugaste limpio —le dijo él con resentimiento.

No sabía si se refería a la maldición, o la forma en la que lo había alcanzado.

—Claro —ironizó Draco—, porque soy muy decente, ¿verdad?

Por fin, quitó el zapato de encima del hombre y retrocedió unos pasos, esperando a que se levantara, cosa que Potter no demoró en hacer.

Una vez de pie, no perdió el tiempo al asestarle una maldición que no dio en su blanco, rebotando en una de las paredes e hiriendo a otra persona. Curiosamente, a Potter no le pareció importar ese hecho. Su mirada se dirigió brevemente al afectado, aunque no hizo ademán de desear acercarse o disculparse incansablemente por haberlo herido. Aquello confundió a Draco.

Pero antes de que pudiera procesar lo que acababa de suceder, su actitud, Potter volvió a disparar diferentes hechizos en su dirección, y el Draco tuvo mucho más cuidado esta vez.

Él sabía que en el campo de batalla, la mayoría del tiempo se peleaba a hechizos, pero estaba claro que la resistencia y fuerza física en determinados momentos también podría ser clave. Sin embargo, al menos en esa sesión, no se discutieron formas de batallar cuerpo a cuerpo, y Draco no sabía cómo sentirse frente a eso. Le habría gustado. Después de todo, aunque ambos siempre habían sido delgados, en esos momentos podrían igualarse en fuerza bruta.

Luego de que Draco esquivara y devolviera cada maldición que Potter enviaba en su dirección, éste comenzó a irritarse, y antes de que Draco pudiera comprender qué estaba pasando, el escudo protector que mantenía se rompió, y el Desmaius que Potter había conjurado le dio de lleno en el pecho.

Fueron apenas unos segundos de inconsciencia, porque Potter lo reanimó al instante. Y para cuando Draco abrió los ojos, el moreno sostenía su varita y la de Draco entre sus manos, y tenía el pie encima de su pecho.

Draco lo miró con odio desde abajo, sintiendo su cuerpo adolorido. La presión de la bota de Potter aumentó, imitando lo mismo que él le había hecho en su muñeca. Draco agarró el tobillo en ese momento, comenzando a alejarlo de sí con toda la brusquedad que podía, batallando con la voluntad de Potter que claramente quería ganarle de esa manera.

Y entonces:

—Señor Malfoy.

Draco soltó el pie de Potter para dirigirse a la voz.

Minerva McGonagall, con la mitad de su cara vendada, se encontraba parada a menos de un metro de ambos, observándolo a él y solo a él.

Potter retiró el pie de su pecho.

—Pelee conmigo —dijo McGonagall, y se giró, sabiendo que no era una petición sino una orden.

Draco frunció el ceño, levantándose del piso, y miró brevemente a Potter que parecía tan perdido como él mientras le devolvía su varita; sus ojos verdes estaban clavados en la espalda de la mujer.

No estaba acostumbrado a ser ordenado. De hecho, no lo permitía a menos que fuera necesario, y Minerva McGonagall nunca le había caído bien, pero de todas formas caminó hacia ella. Era más que obvio que tenía algo que decir.

Sin dedicarle un segundo más de su atención a Potter, Draco se colocó frente a su ex profesora, reconociéndola en ese instante como la mujer que estuvo presente en el interrogatorio, a la cual le faltaba un ojo. Mas antes de que pudiera ahondar más en esa revelación, un hechizo pasó rozando su cuello, y decidió concentrarse en no ser alcanzado por él.

McGonagall era más rápida que Potter, y aunque ambos parecían estarse desquitando, ella no hacía amagos de querer una pelea limpia. Disparaba maldiciones sin detenerse, con su cara transformada en una piedra.

—Vamos a secuestrar a su querido ministro de magia en menos de una semana —dijo ella, avanzando, a medida que hacía a Draco retroceder, para evitar que los hechizos impactaran en él—. Espero que esté consciente de lo que eso significa.

Draco no respondió, tratando de esquivar sus ataques.

No era posible.

Ese tipo de pelea estaba a años luz de lo que él podía hacer.

McGonagall lo desarmó entonces, y llegó hasta él, poniéndole la varita en su cuello, antes de que Draco pudiera agacharse a recoger la suya.

—Usted tiene que hacer lo que esté en sus manos para que tengamos éxito —le ordenó, con la voz cortante como un cuchillo—. Me da igual si muere en el proceso. Me da igual si lo descubren.

La varita se enterró con más brusquedad en el costado de su cuello, mientras Draco intentaba llamar su instrumento con magia no verbal. Ese día podría haber marcado un récord. Desde hacía años que más de una persona levantaba una varita en su dirección con la intención de amenazarlo en solo un par de minutos. Poca gente era tan tonta.

—Nos lo debe —prosiguió McGonagall, apretando los dientes—. Se lo debe a la gente que ha muerto.

Él no demostró ninguna expresión, aún tratando de convocar su varita.

—Con todo respeto, profesora —contestó Draco, arrastrando las palabras—, no me podría importar menos que un pedazo de mierda, toda la gente que ha muerto.

Lo único que anticipó lo que iba a suceder a continuación, fue el sonido bajo que Mcgonagall hizo desde el fondo de su garganta.

Y luego se estaba ahogando.

Draco se llevó una mano hasta el cuello, sintiendo cómo el aire comenzaba a abandonar sus pulmones y su garganta se empezaba a cerrar. Reconoció vagamente los efectos de la maldición. Él la había creado.

—Hará bien en recordar este momento, señor Malfoy —dijo ella, bajando más y más la voz—. Cuando la guerra le quite todo. Cuando le quite absolutamente todo- todo lo que tiene, todo lo que es, todas las personas que quiere. Cuando no deje más que un cuerpo lleno de malas memorias y un río de sangre... —Draco trató de librarse, sintiendo cómo la presión en su rostro aumentaba a medida que daba bocanadas de aire—. Recordará este momento, y se arrepentirá.

El rubio se dejó caer de rodillas, tanteando incansablemente el suelo mientras buscaba su varita. Una mano aún estaba agarrando su cuello.

—Y yo observaré.

McGonagall cortó la maldición.

Draco tomó una respiración honda, sintiendo nuevamente el aire fluir por sus pulmones. La mano que descansaba en el suelo encontró al fin su varita, y para cuando se giró para devolverle a la cabrona lo que le había hecho, Minerva Mcgonagall ya se había perdido entre la multitud.

Draco tosió, dándose cuenta de que nuevamente aquel mundo había transformado a otra persona. La mujer que él conocía y recordaba jamás le habría puesto la mano encima a un alumno.

Pero él ya no era uno, y McGonagall ya no era esa mujer.

Sintiendo un par de miradas encima de él, Draco se levantó de su lugar y caminó hasta la puerta, acariciando la zona de su garganta aún. La abrió, sintiendo el aire más fresco golpear su piel mientras avanzaba por el pasillo, buscando la salida del lugar.

—Malfoy.

Draco soltó un sonido de frustración, girándose a mitad de camino.

—¿Qué mierda quieres ahora, Potter? —exclamó, sintiendo la cólera asentarse. Aquello había sido una pésima idea.

Potter se le quedó mirando unos segundos sin decir una palabra, y Draco hizo un esfuerzo inhumano para no golpearlo. Éste lo apuntó con la barbilla.

—Tus recuerdos.

Draco suspiró, cerrando los ojos y contando hasta diez, apoyándose en la pared.

Si se lo preguntaran, Draco nunca querría ser despojado de sus recuerdos voluntariamente. Prefería eso- la ira, la rabia, las ganas de asesinar a alguien todo el tiempo, a la contraparte que esa solución le ofrecía. Pero si en ese momento no deseaba que Potter le hiciese un Obliviate, no tenía que ver con esa razón.

Sin sus recuerdos no podría ayudarlos el Día de la Victoria.

—No —respondió.

—¿No?

Draco abrió los ojos.

—Ya los conservé la última vez que estuve aquí —le recordó, y Potter frunció el ceño, claramente no acordándose de esa última vez—. El Señor Tenebroso está tan ocupado que no se molestará en ver mi mente, por ahora. Y si algo sucede en la misión que tienen, mejor que recuerde que los debo ayudar.

—Está bien.

Draco se le quedó mirando. Estaba anocheciendo, e incluso a la distancia, los ojos de Potter brillaban. Era desesperante.

—Bien —repitió el hombre, asintiendo una sola vez—. Adiós, supongo.

Draco aún no respondió, observándolo. Quería decir tantas cosas. Quería preguntar. Quería saber qué le había llevado a decirle que Andrómeda seguía viva. Preguntarle- no lo sabía-

—Potter —dijo, sin poder detenerse.

El moreno alzó sus cejas.

—Deberíamos pelear otro día —continuó, a falta de cosas que decir—. Sin tantas restricciones.

Potter resopló.

—¿Para qué? ¿Para que te gane?

—Para tener una excusa para hacerte sufrir.

Potter entrecerró los ojos, posando una mano en su barbilla.

—Qué sádico Malfoy, me asustas.

—Te ves determinado a subestimarme, Potter. Pero puedo ver en tus ojos... sé cómo me miras. —Bajó la voz—. Sé que tienes miedo.

Potter lo retaba. Lo desafiaba. Pero a Draco no le engañaba la manera en la que a veces sentía que lo observaba. Draco sabía que, en múltiples ocasiones, cuando Potter lo miraba, veía al torturador. Veía al hombre responsable del sufrimiento de cientos y cientos de personas. Potter alzó las cejas.

—¿Miedo? —preguntó.

Potter movió la mano, y cuando Draco iba a responder, notó que el hombre había sellado sus labios con magia no verbal y sin varita. Se acercó a él a zancadas, poniéndose a unos cuantos centímetros, los ojos quemando contra los suyos.

—No te tengo miedo, Malfoy. Puedo reconocer que eres peligroso. Puedo reconocer que eres letal. Puedo reconocer que entiendo por qué la gente tiembla al verte —murmuró, paseando su mirada por cada rasgo de Draco—. Puedo incluso respetar eso, aunque me asquee.

El rubio se liberó del hechizo, sacando la varita desde su bolsillo y sintiendo que otra vez podía hablar. Bueno, el asco era palpable en la voz de Potter, en todo caso. No mentía.

—Pero no te equivoques —siguió, en el mismo tono bajo y resonante—. No te tengo miedo.

Draco entrecerró los ojos también, evaluando a Potter. No recordaba que hubiera sido tan poderoso en Hogwarts, y a pesar de que ya había sentido cuando se reencontraron que su magia había aumentado en potencia, no pensó cuánto. En menos de una hora, lo vio performar magia no verbal y sin varita, no solo una vez. Penetró un escudo especialmente fuerte, y la vibración mágica que producía, aumentaba de forma escandalosa cuando se enojaba.

—Lo único que siento por ti... —continuó él, acercándose un poco más, sin ser consciente de los pensamientos de Draco—. Es desprecio.

Draco se lamió los labios.

—Me alegra saber que es recíproco.

Se miraron el uno al otro, como siempre hacían, como si de esa forma alguno de los dos le ganaría al otro una pelea no dicha. Pero Draco se giró, dispuesto a acabar ese día de mierda.

Aunque-

—Es curioso, Potter —comenzó a decir, volteándose parcialmente de nuevo—. En un momento me odias. En el otro, no soy más importante que una cucaracha. En otro, te confundo. Y ahora solo me desprecias.

Draco guardó su varita en el bolsillo, demostrando así que no le tenía miedo tampoco.

—Creo que ocupo demasiado esa cabecita, dime... —También bajó la voz, al mismo tiempo que enarcaba una ceja—. ¿Acaso lo que te molesta es que mis manos sí estén limpias?

Potter retrocedió un paso, poniéndose pálido, y Draco supo que hasta ese minuto, el moreno no había parado a pensar en eso.

—No del todo, por supuesto. He hecho muchas cosas. He estado en el bando "maligno", tú sabes de qué hablo. Pero jamás he matado a nadie. —Draco subió las comisuras de sus labios—. Dime, ¿es eso lo que no entiendes?, ¿es eso lo que te confunde?, ¿lo que te enerva? ¿Que yo sí pueda decir que estoy libre de ese pecado?

Potter seguía paralizado en el mismo lugar que antes, y Draco se inclinó, quedando a unos treinta centímetros de su cara.

—¿A cuántos has matado tú, Potter? —susurró, deleitándose con cómo la expresión del hombre cambiaba a un enojo frío—. ¿A cuánta gente has hecho sufrir?, ¿a cuántos has torturado? ¿De verdad crees que eres mejor que yo?

Potter encajó la mandíbula, la línea marcándose como un filo.

—Yo no me enorgullezco.

—Yo sí.

Estás diciendo la verdad. Estás diciendo la verdad. Estás diciendo la verdad.

Draco se enderezó, colocando nuevamente esa máscara en blanco en su rostro.

—Quizás esa sea nuestra única diferencia, después de todo.

—Realmente eres un cabrón.

Draco asintió, girándose sin dejar de mirarlo.

—Durante estos días enviaré una lechuza a Theo con las posiciones de defensa para la ceremonia —anunció, perdiéndose otra vez hacia la parte delantera de la Mansión.

Potter no respondió. Draco podía sentir el toque de su magia en su piel. El cosquilleo. La vergüenza y la furia.

—Adiós, Potter —exclamó Draco con falsa alegría—. No mueras.

Y con eso, salió de su vista.

Chapter Text

El Día de la Victoria se celebró, como de costumbre, el 2 de mayo del año 2006.

La Orden se preparó toda la última semana de abril guiados por las posiciones de los Mortífagos que Malfoy había enviado a través de Theo (donde, obviamente, no había incluido las suyas), y Kingsley junto a Gawain Robards, Mcgonagall, Ron y él, se encargaron de estudiarlas de forma casi obsesiva. Una y otra vez. Hasta que se les ocurrió el plan que iban a llevar a cabo.

Y ahí estaban.

Ingresaron por el Bosque Prohibido, sobrevolándolo para no disturbar a las criaturas que vivían en medio de él, y porque no estaban seguros de que el encantamiento maullido que les alertó a los Mortífagos ocho años atrás que habían llegado a Hogsmeade, hubiese sido retirado. Instalaron tres carpas para los medimagos que estarían atendiendo gente mientras peleaban, y Harry se encargó encarecidamente de aplicar un hechizo desilusionador en ellas, mostrándole a todos cómo reconocer su ubicación al estar "invisibles". El mismo hechizo desilusionador fue conjurado en cada uno de ellos después, mientras se subían a sus escobas.

Harry iba en medio de una fila horizontal, y todos usaban con las máscaras de la Orden. Cuando se alejaron del Bosque, doblaron hacia la izquierda para así quedar al frente de donde se estaba celebrando la ceremonia. Harry sintió un vacío en el estómago al instante que divisó el patio, la entrada de Hogwarts a lo lejos que Voldemort no se había tomado el trabajo, ni la molestia, de reconstruir. Tuvo que pestañear un par de veces para ahuyentar las imágenes de ese día que volvieron a él. El momento en el que todo cambió. Los gritos. Las muertes. Las pérdidas. Neville. Remus. Todos los que murieron peleando en una lucha que no sabían que no podrían ganar.

También, tuvo que hacer lo posible para no recordar que por mucho tiempo, Harry consideró ese castillo su hogar.

El estrado donde Rookwood estaba ubicado hablando se encontraba casi apegado a las puertas de Hogwarts, abiertas de par en par. A unos pasos más allá, reunidos en el centro, había todo tipo de ciudadanos escuchando. Algunos eran alumnos del colegio, (aunque Harry no podría saber si eran nacidos de muggles o sangre puras), y otros eran adultos, niños. De todo. Por lo menos mil personas se encontraban apretujadas, escuchando y reviviendo aquel nefasto día.

Alrededor de la multitud estaban los Mortífagos divididos en tres filas: una horizontal y dos verticales que formaban un semicuadrado. Más allá del mar de gente, resguardando el escenario, estos mismos se encontraban formando algo parecido a un triángulo, con la punta apuntando en la dirección en la que Harry iba. Aquellas eran las posiciones que Malfoy había organizado, ya que él no las reconocía.

Detrás del triángulo de Malfoy había una fila recta, que Harry identificó como los Electis. El resto del Nobilium rodeaba a Rookwood formando un círculo.

Y al lado del ministro, se encontraba Voldemort.

Harry no creía que nadie estuviese prestando atención a lo que Augustus decía. La presencia de Voldemort era lo suficientemente imponente para inspirar terror en las personas y que no quisieran ni respirar cerca de él, pero que tampoco pudieran dejar de dedicarle miradas de reojo; como una fascinación morbosa. En Harry, por el contrario, lo único que le hacía sentir era odio. Un odio tan grande, que pensó que nunca llegaría a sentir por alguien. Ese tipo de odio que le comía las entrañas y le hacía desear que el hombre muriera lenta y dolorosamente. Mientras él miraba, por supuesto.

La tentación de acercarse a Tom y mandar a la mierda el plan, para hacerlo sufrir... era grande; pero Harry no se arriesgaría. Habían llegado tan lejos. Y se iba a encargar que cuando llegara el momento, Voldemort se arrepintiera de haber nacido, y sus esclavos de haberlo seguido.

Era una promesa.

—... Ocho años atrás, la pureza ganó. Ocho años atrás, el destino decidió que la raza superior debía mejorar nuestra especie... —la voz de Rookwood se coló por sus orejas, haciéndolo tensarse de la cabeza a los pies.

Era pura mierda.

Era ridículo.

Harry no le iba a dar la oportunidad a Voldemort de hablar, de que se expresara igual o peor. No lo merecía. Harry actuaría. Actuaría lo más rápido posible.

Se giró, haciendo una seña por detrás de su cabeza, y esperó a que la última persona de la fila silbara para indicar que estaba lista.

Voldemort dio un paso adelante.

Y entonces-

—¡Ahora! —exclamó Harry, con la adrenalina subiendo por la boca de su estómago.

Y el caos se desató.

Él, sin pararse a pensarlo, conjuró el Fuego Maligno hacia la primera fila de Mortífagos. Ellos ni siquiera vieron el fuego acercarse, ardiendo en el acto. La gente se espantó, la ceremonia se cortó abruptamente, y la multitud comenzó a correr desesperada hacia las puertas de Hogwarts.

Harry aprendió a manejar el Fuego Maligno durante todos esos años, aunque nunca había tenido oportunidad de usarlo antes. No a tal escala, mas sabía que podía hacerlo. Debía hacerlo. Tenía claro que si se desataba... destruiría Hogwarts, que a pesar de que en esos momentos no era más que otro símbolo del mundo que Voldemort se encargó de crear, no estaba dentro de sus objetivos.

Era su hogar, además.

Maltratado, profanado y destruido, pero su hogar.

El Fuego emitió un rugido que cortó el aire, y quimeras, dragones y serpientes comenzaron a cobrar vida de él, prendiendo fuego a todo lo que tocaban y llegando a arrojar incluso ladrillos en dirección de los Mortífagos que querían escapar. Al menos, aquello estaba funcionando. Los había obligado a retroceder y abandonar su posición.

Harry, sintiendo la furia guardada en su interior de los últimos ocho años, llamó a su magia, experimentando un cosquilleo recorrerle el vientre; la espina dorsal, las manos, mientras ésta le recordaba todas las cosas fantásticas que podía hacer. Harry sintió las hojas agitarse en el Bosque; a los centauros correr y asomarse por entre los árboles. Sintió el corazón de todos los presentes, sus latidos desenfrenados, y la magia se agitó feliz por sus venas, poseyendo sus sentidos. Podía quemarlos a todos si quería, a todas y cada una de las personas que se encontraban allí. Era capaz de provocar que el infierno bajara a la tierra y terminara el trabajo que Voldemort inició. Era capaz de hacerlos sufrir. Solo porque podía. Porque tenía la habilidad de hacerlo.

Apretando los dientes, luchó para controlar el Fuego y sus instintos, a medida que, de reojo percibía cómo Voldemort ya había reaccionado y trataba de apagarlo. Harry no se dejó amedrentar, y, mientras el fuego se expandía, quemando así a más gente, lo transformó en un dragón colosal, que rugía y avanzaba lentamente hacia los Mortífagos asustados.

Los civiles comenzaron a intentar abrir las puertas del castillo a la fuerza, desesperados, pero los inútiles de los seguidores de Voldemort se lo impedían, pensando que así la Orden se contendría un poco más al comenzar a atacarlos.

Pero no fue así.

—¡Ahora! —repitió Harry, sabiendo que a menos que quisiera quemar a toda esa gente inocente, no podría seguir manteniendo el Fuego Maldito bajo control.

Por lo que, cuando la fila se dejó al descubierto frente a ojos enemigos, Harry cortó el conjuro abruptamente.

Y comenzó a atacar.

Ni siquiera pudo pensar o aliviarse porque aquello hubiera funcionado, cuando estuvo planeado tan a la desesperada. Lo importante era que lo hizo, y que ahora debía concentrarse en que el resto saliera bien. Que todo saliera bien.

Harry apretó la varita, disparando su maldición predilecta a un Mortífago que trató de darle con un Avada, y comenzó a volar hacia arriba para evitar toparse con más maldiciones. Al menos de momento.

Voldemort merodeaba a sus alrededores, también en el aire, tratando de matarlos y riéndose de lo pocos y "patéticos" que eran. Pero Harry y el resto lo esquivaban, concentrados en bajar la cantidad de Mortífagos al máximo, en vez de atinarle a él en específico.

Vio a uno de sus compañeros morir de repente, mas no les prestó atención, devolviéndose unos metros para perder a Voldemort, y luego volver al ataque, al mismo tiempo que conjuraba un Diffindo (como un hechizo rápido y efectivo) para cortar el brazo del Mortífago que estaba a punto de tirar otro Avada Kedavra.

Por el rabillo del ojo, Harry notaba cómo los niños estaban tratando de pelear. De hechizarlos a ellos. Fue como una bofetada en la cara- un recordatorio. Una vez más fue consciente de que Voldemort estaba criando un ejército tras esas paredes. Hogwarts les enseñaba a todos esos infantes a luchar, para que el día de mañana le sirvieran a él sin pensarlo.

Se sintió enfermo al notar cómo uno de los hechizos de un niño de doce años, chocaba contra el Protego que levantó para cubrirse.

Pero no pudo concentrarse en ello, no podía concentrarse en nada más que no fuera la pelea en realidad, o perderían. Y Harry ya había perdido demasiado.

Su cerebro registró que en ese momento, algunos de los Mortífagos habían convocado escobas y se habían subido en ellas, para así poder atacarlos desde el aire y que la pelea fuera más pareja.

Bueno. No era como si no lo tuviesen previsto.

Un halo de luz violeta viajó hasta él desde un costado, y agitando una mano, Harry conjuró un Protego, mientras que con la que sostenía la varita lanzó un Diffindo que cortó de una sola vez las cabezas de tres Mortífagos que iban en su dirección. Éstas salieron disparadas hacia atrás, y cayeron encima del suelo carbonizado que el Fuego Maligno dejó.

Harry avanzó, dispuesto a continuar y acabar con el plan lo más rápido posible; y mientras se acercaba al estrado, bajó la mirada por solo unos segundos, para observar el panorama que se estaba gestando debajo. Algunos de los suyos, no más de tres, habían caído de sus escobas y estaban peleando de pie, sabiendo que morirían. Aunque, a pesar de eso, y mientras más Harry avanzaba, más se convencía de que podían ganar. De que aquella ronda les pertenecía.

Y entonces, un hechizo rebotó contra su escudo.

Harry se volteó, dispuesto a asesinar al cabrón que intentó pudrirle la carne.

Solo para encontrar, por unos breves segundos, los ojos de Malfoy mirándole con fiereza. desde el suelo.

•••

La Orden hechizaba a matar.

Draco recordaba la "Segunda Guerra", o al menos lo que fue el inicio de ésta. Recordaba que uno de los motivos por los que el bando de Potter perdió, fue debido a la clase de hechizos que usaban: Expelliarmus. Desmaius. Petrificus Totalus... conjuros que, cuando los Mortífagos disparaban la Maldición Mortal en su dirección, no les servían de nada.

Habían aprendido de sus errores.

Habían aprendido, que o asesinaban ellos, o eran asesinados.

Draco gritó que reorganizaran la fila en forma de triángulo, apuntando su varita al cielo. Maldijo a un rebelde que, lamentablemente, no lo vio venir. Draco observó cómo su vientre se partía a la mitad y sus intestinos cayeron, obligándolo a dar media vuelta y volar hasta donde él suponía, estaban los sanadores.

Por un momento su estómago se agitó ante la posibilidad de haberlo matado, pero en realidad no le importaba tanto. Suponía que con la suerte que tenían los cabrones, probablemente viviría. Así que su expresión aburrida no vaciló. En su lugar, se concentró en ver y pensar estrategias de ataque contra la Orden, que se acercaba a ellos.

Eran muy pocos, no más de treinta, e iban en una fila horizontal atacándolos de frente en vez de intentar rodearlos. Draco frunció el ceño, pensando en por qué razón apostarían a tan pocas personas para ese plan. ¿No querían triunfar?, ¿no querían lograr su cometido?

Con esa mínima cantidad de gente, enfrentados a casi cuatrocientos Mortífagos... todos terminarían muertos.

Y él sin la posibilidad de venganza.

Apretando los dientes, esquivó un Avada Kedavra que iba en su dirección de parte de un miembro de la Orden, que Draco realmente esperaba que no supiera quién era él, porque si fuera cualquier otra ocasión, lo habría hecho pagar, y suponía que su atacante lo tendría claro. Habría deseado ver la cara tras esa horrorosa máscara para saber si fue alguien demasiado estúpido, o demasiado descuidado.

Aunque tenía cosas más importantes en las que preocuparse.

A sus espaldas oía un revuelto, gritos desesperados y llantos. Draco estaba decidido a no abandonar su posición, a menos que fuera necesario. La Orden no podría penetrar aquella formación, y no iba a ponérselas fácil frente al Señor Tenebroso. Él debía ver cómo Draco le era cien por ciento devoto. No lo iba a lograr auto-saboteándose.

Cuando maldijo a alguien con el mismo conjuro punzante que usó en Potter el día del entrenamiento, botándolo así de su escoba, Draco se agachó, evitando un halo de luz roja que iba en su dirección. Luego levantó la cabeza, y buscó con la mirada quién había tratado de ocasionar que se muriera desangrado.

Pero a mitad de camino, algo lo distrajo.

Draco sintió de inmediato cómo la gente pausaba por unos segundos para observarlo también.

La Muerte Negra.

Lideraba el grupo y no se detenía a siquiera mirar a sus adversarios. Apuntaba en sus direcciones y estos eran afectados por la maldición "Negris Mortem" de forma instantánea, muriendo en apenas unos segundos. Era asqueroso y vil. Algo asombroso, si debía ser completamente honesto.

Era el hechizo que Draco creó para igualar los efectos que la bomba del mismo nombre tenía.

Los hombres afectados por el conjuro caían al instante, llevándose las manos a la cara mientras comenzaban a pudrirse, a toser esputos sanguinolentos, con bubones negros naciendo en el rostro. Luego, se desangraban por cada orificio existente: los ojos, las orejas, la nariz, la boca. Todos los posibles.

La Muerte Negra había sido apodado de esa forma debido a que era de los pocos Rebeldes que utilizaba maldiciones creadas por Draco. Cosa extraña, ya que debían aprenderlas en medio de los duelos contra los Mortífagos y solo a través de la observación. Esa, en concreto, era difícil de conjurar. Pero la Muerte Negra la ocupaba todo el tiempo.

Mientras los Avada Kedavra continuaban siendo los hechizos más usados, (para ambos bandos, si algo le decía cómo la Orden estaba matando a sus contrincantes a decenas), ese hombre ocupaba el "Negris Mortem" como si fuera la única maldición que conocía.

Draco lo apuntó entonces.

—¡A él!

Un Praecidisti salió de la punta de su varita, pero impactó con el escudo que la Muerte Negra había conjurado a su alrededor, sin mirarlo. Draco apretó los dientes, sabiendo que si lo hería lo suficiente como para capturarlo, o para que otro terminara el trabajo, Voldemort confiaría en él. Le convenía hacerlo. El Lord no lo culparía por cómo los Mortífagos parecían estar batallando tanto; y después de todo la Orden tenía bastantes luchadores experimentados, podían prescindir de ese.

Los civiles comenzaron a pasar por entre medio de las filas de Mortífagos, para ubicarse lejos de donde se estaba desarrollando la pelea. Trataban de ocultarse frente a las puertas de Hogwarts y detrás del estrado. Aquella vez, los Mortífagos estaban tan inmersos en la lucha que no los detuvieron, y Draco, por fijarse en eso, perdió a la Muerte Negra de vista.

Frustrado, no les prestó más atención, concentrado en gritar que no rompieran la formación por nada del mundo.

Draco notó también que el Señor Tenebroso no se encontraba por ninguna parte, y tomándose el tiempo de buscarlo, logró divisarlo sobrevolando el cielo sin su escoba, como de costumbre, asesinado gente como si no fueran más que moscas. Mirara donde mirara, las personas estaban muriendo, cayendo, y siendo heridas.

Draco maldijo por lo bajo, viendo cómo mientras más avanzaba la Orden hacia Rookwood, más de ellos eran asesinados. No tenía idea de qué tramaba Potter, pero era imposible que tan reducido número de luchadores les permitiera llegar al ministro. Sin importar que cada uno pudiera enfrentarse a veinte Mortífagos, seguían sin ser suficientes.

Mientras los últimos Rebeldes regresaban sobre sus pasos, malheridos, y Draco trataba de alcanzar a los que quedaban en pie con sus maldiciones, sintió un zumbido desde el mismo lugar donde había aparecido la primera fila horizontal de los Rebeldes.

El hechizo desilusionador que llevaban cayó.

Y ahí fue cuando supo la razón de por qué el ataque de la Orden tenía tan pocas personas.

Era porque estaban llegando más.

De la misma forma que la primera fila horizontal, una segunda se sumó a cubrir a los heridos y a los muertos. Luchaban con ferocidad. Tomando tres, cuatro, incluso cinco Mortífagos a la vez, y dando cuenta de que: sí, aquellos ocho años de práctica no habían sido en vano.

Y Draco comprendió de inmediato lo que estaban haciendo.

Iban a llegar en oleadas.

En vez de apostar todo en un ataque de una sola vez, se iban a dedicar a cansar a los Mortífagos, a matarlos y herirlos de a poco, a romper las formaciones. Hacerles sentir miedo.

Y cuando creyeran que la batalla ya estaba llegando a su fin iban a seguir.

E iban a seguir.

E iban a seguir.

Con filas tan pequeñas, de no más de treinta personas, los nuevos Rebeldes que llegaran estarían frescos para la pelea, mientras que los Mortífagos ya se encontrarían más cansados, habiéndose enfrentado a los ya caídos. Y para cuando la última fila que la Orden tuviera programada inicialmente se esfumara, los heridos que fueron atendidos por los medimagos volverían, y formarían otra línea. Y así sin detenerse.

Draco conjuró otro Praecidisti a un Rebelde, y vio cómo éste se quitaba la máscara, revelando a una mujer desesperada por sentir cómo la piel de su cara comenzaba a pudrirse. Draco le dedicó una sonrisa. Ella se retiró al instante.

Aquel plan era brillante sin su ayuda.

Y Voldemort sí los había subestimado.

•••

Harry sabía que su objetivo no era llegar hasta el ministro.

Sin embargo, al estar sobrevolando tan cerca el estrado, viendo cómo el hombre luchaba respaldado por todo el Nobilium y el Electis, la tentación de hacerlo de todas formas era bastante grande.

Estaba tratando de enfocarse en esas cosas, y no en la gente aterrorizada que miraba toda la lucha con ojos suplicantes. El mundo mágico había estado en conflicto por demasiado tiempo, y suponía que a nadie le hacía gracia volver a lo que fue la década de los 70, o a 1997, incluso si un mundo reinado por Voldemort era peor que la misma guerra. A nadie le gustaba saber que podrías ser alcanzado por un hechizo que no iba dirigido hacia ti. A nadie le gustaba saber que un día de compras en el Callejón Diagon podía transformarse en un campo de batalla de un segundo a otro. Pero así eran las cosas, y Harry no permitiría que una lástima momentánea le impidiera acabar con ese hijo de puta de una vez.

Harry recibió un Diffindo en el tobillo y apretó los dientes mientras lo curaba con magia no verbal. No podía permitirse ser herido. No en ese momento.

La gente estaba cada vez más y más apegada a las puertas de Hogwarts, y, mientras los Mortífagos divisaban que él era el más lejano a toda la formación y comenzaban a tratar de perseguirlo, Harry lo supo. Llegaba el momento. Su parte del plan. Lo que haría que no hubiera marcha atrás para nadie.

Era ahora o nunca.

Tomó su capucha y la bajó rápidamente, mirando hacia abajo y revelando su cabello revuelto. Llevó una mano hasta la parte trasera de su nuca y aflojó los cordones de allí, con un nudo en el estómago.

Harry dejó caer su máscara.

Los gritos ensordecedores llegaron un minuto después.

—¡Harry Potter! —exclamó exageradamente alto la inconfundible voz de Astoria, haciendo de damisela en apuros.

—¡¿Cómo?!

—¡Es Harry Potter!

—¡¿Harry Potter?!

Voldemort jamás podría negar aquello. Voldemort no podía matar a toda esa gente para que no hablaran. Se sabría la verdad.

Solo tenía unos segundos para hacerlo. Para probar que era él, antes de que Tom comenzara a perseguirlo.

Sintiendo la adrenalina, la emoción de que al fin, al fin, luego de ocho años de intentos fallidos, de saboteos, podía decirle al mundo que no todo estaba perdido.

Que él estaba allí.

Que les falló pero no los había abandonado.

Harry elevó su varita.

—¡Expecto Patronum!

El singular ciervo plateado salió desde la madera. Grande, magnífico, pasando por entre medio de la gente que peleaba y llegando a los ciudadanos, a los esclavos, a los estudiantes, a todos, que lo miraban con los ojos bien abiertos e incrédulos.

El mundo pareció quedar en pausa por unos segundos.

Y Harry dobló a la derecha, dando media vuelta mientras se perdía de nuevo en el Bosque Prohibido, con Tom a sus espaldas que le gritaba una sarta de cosas incomprensibles. Estaba furioso, y Harry no recordaba haber sonreído así de amplio en años.

Sabía que todo estaba saliendo de acuerdo al plan. Sabía que Voldemort se distraería queriendo matarlo, queriendo atraparlo, una vez que revelara su identidad. Que un montón de Mortífagos saldrían detrás suyo y así también debilitarían sus filas, dándoles las oportunidades de acceder a Rookwood con más facilidad.

—¡No vas a escaparte de nuevo, Potter!

Harry sonrió, girándose para rebanar a la mitad a un Mortífago que se acercó más de la cuenta a él.

El hombre cayó, con sus vísceras y sangre manchando el aire mientras moría.

No pienses en ello. No pienses en ello. No pienses en ello.

—Entonces será mejor que me atrapes, pedazo de mierda.

Harry sabía que no tenía muchas oportunidades. Debía hacerse invisible el tiempo que el hechizo desilusionador lo aguantara, y llegar al final del Bosque Prohibido, para entrar allí a la base y así perder a Voldemort y sus secuaces. Dispondría de solo unos segundos.

Por el rabillo del ojo, notó cómo la gente de la Orden que ya se había curado volvía al ataque, y dos de los Mortífagos que lo perseguían cayeron. Voldemort le pisaba los talones, pero Harry estaba seguro de que, si en un momento dado aceleraba un poco, lo perdería. No fue el mejor Buscador de su generación por nada.

—¡Avada Kedavra!

Harry lo esquivó con maestría, levantando la varita en la dirección del hombre que intentó matarlo.

Trató de encontrar en su memoria uno de los peores conjuros que existían.

—¡Negris Mortem!

Voldemort emitió un alarido, que le hizo retrasarse un poco para que la maldición no le impactara. Harry ni siquiera notó que había estado apuntando hacia él, pero aprovechó el momento, se apegó a la escoba para hacerse menos pesado, y mantuvo en mente el objetivo de salir de allí más rápido de lo que hubiese volado nunca.

Ahora.

Harry se apuntó a sí mismo, pronunció el conjuro desilusionador, y aceleró la velocidad para llegar al inicio de la base.

Los hechizos por parte de los Mortífagos de ahí en más fueron al azar, tratando de darle o revelar su posición. Harry, por su lado, sabía que no duraría mucho siendo invisible. Un poderoso Homenium Revelio haría que Voldemort lo ubicara al momento, así lo que tenía que sacar provecho a esos minutos.

Divisó el pequeño pliegue en el pasto del bosque, que era la entrada de su antigua base, y se tiró en picada hacia ese lugar, mirando hacia atrás para asegurarse de que nadie lo había visto o lo estaba siguiendo. Harry agitó la varita, haciendo que el pliegue se ampliara y él continuara avanzando derecho hacia abajo. Sintió la oscuridad de la tierra tragarlo, y cerrando a su vez el paso, se adentró en el inicio de la base.

Siguió volando. Su meta era continuar por el largo túnel que daba al espacio común y encontrarse con los refugiados. Rezó para que Voldemort no hubiese visto cómo entraba ahí, o pondría a todos en peligro.

Harry anduvo por unos cuantos minutos, observando las puertas en las paredes del túnel, reconociendo todas y cada una. El latido de su corazón no había disminuido, y la humedad y el calor de allí abajo le llegó de repente. Harry comenzó a sentir cómo, poco a poco, una sensación de irregularidad se instalaba en su pecho, al no oír sonidos provenientes de ese lugar. Frunció el ceño; sus ojos comenzaron a lagrimear, y-

Y entonces el olor lo golpeó.

El estómago le dio un vuelco, mientras el aroma a putrefacción inundaba sus fosas nasales. Olor a sangre descompuesta. A heces. A algo exageradamente dulzón que solo podía calificarse como el olor de la muerte.

Harry conjuró un casco burbuja para así poder respirar con tranquilidad, y al mismo tiempo ser capaz de asegurarse a sí mismo de que todo aquello era un producto de su imaginación. Porque, ¿cómo? Por ocho años, Voldemort nunca había encontrado ese lugar. ¿En qué momento?, ¿quién...?

¿Quién-?

Harry por fin llegó al espacio común, esperando encontrar a alguien. A una sola persona que pudiera explicarle qué había sucedido. Que todo aquello era un mal sueño. Pero bastó una mirada a su alrededor para hacerlo cerrar los ojos y bajarse de su escoba de sopetón, con el intestino revuelto.

Harry giró sobre sus talones, llevando una mano a su estómago.

Suponía que esa era otra imagen que agregar a sus pesadillas.

Porque toda la gente estaba muerta.

Los refugiados. Las personas que vivían allí.

Todos asesinados.

Había sangre seca en las paredes, y el suelo estaba manchado por charcos de sangre con coágulos. Pocos cuerpos se encontraban enteros; la mayoría había sido desmembrada de forma cruel y violenta, con los tendones e intestinos revueltos en el piso como si fueran solo uno. Órganos y extremidades repartidas por todas partes.

Cabezas, con ojos que lo miraban fijamente. Moscas e insectos revoloteando en la carne muerta.

Era grotesco.

Harry retrocedió como si alguien lo hubiera abofeteado. Deshizo el casco por unos segundos, y se hizo a un lado para así poder vomitar.

Su pie chocó contra una de las cabezas cuando se levantó, y Harry apenas pudo aguantar la respiración asqueada que salió de su boca al mirar hacia abajo. El cráneo de un anciano estaba abierto de par en par, por lo que sus sesos se encontraban repartidos por el suelo, llenos de sangre, y él los estaba pisando en ese preciso momento, y-

No podía pensar bien. No podía dejar de darle vuelta al hecho de que- se suponía que las personas de allí estaban a salvo. Que estaban bien. Eran inocentes. Mujeres. Niños. Jóvenes. Ancianos. Gente que creyó que podrían escapar del régimen de Voldemort.

Fallaste de nuevo. Les prometiste seguridad. Les prometiste salvarlos. Y ahora todos están muertos. Si te hubieras preocupado más- si hubieras estado aquí-

Harry sacudió la cabeza, concentrándose en el presente y volviendo a protegerse con el casco burbuja.

No había tiempo en ese momento para lamentarse por su ineptitud.

Tenía que salir de ahí.

Los Mortífagos habían encontrado esa base, y ellos la habían perdido. Si se quedaba más tiempo, Voldemort lo atraparía, porque ya conocía su ubicación. Y probablemente no vendría solo. De hecho, en ese momento, lo más seguro era que estuviera entrando al túnel. Si lo atrapaba, todo sería en vano. Tenía que irse. Tenía que encontrar una manera de poder escapar sin volver sobre sus pasos y-

Se llevó una mano a la frente, mareándose ante la revelación.

Harry debía salir por Hogwarts.

Un frío subió por su nuca.

Encontraría la salida tapada. Sabía que nunca estuvo abierta en primer lugar, pero era la opción más segura. Si tenía suerte, cuando los Mortífagos investigaron la base, (que no podía haber sido hace mucho), no sabrían a qué parte del castillo daba el otro túnel. No podrían haberla clausurado por completo.

El ruido de una explosión a sus espaldas lo hizo reaccionar, y sin pensarlo dos veces se montó sobre su escoba, volando por el túnel que daba a Hogwarts con el pulso a mil por hora. Harry no fue capaz de darles una última mirada de respeto a los inocentes que habían sido masacrados. No sin sentir que la culpa lo comía por dentro.

A medida que avanzaba, Harry planeaba en su mente la forma de escapar. Una Bombarda Máxima debía ser capaz de romper el muro. Normalmente no funcionaría, no con los hechizos que Dumbledore de seguro había puesto para evitar que la entrada fuera encontrada.

Pero él era Harry Potter. Era el Amo de la Muerte. Y su magia era distinta. Era más poderosa de lo que siquiera él estaba consciente.

Harry aceleró, colocándose un Protego por si acaso.

La risa de Voldemort se escuchó unos metros detrás de él.

•••

Draco había hecho que al menos cincuenta personas cayeran de sus escobas.

No quería pensar en si alguna de ellas estaba muerta en ese momento.

El caos que desató que se revelara la identidad de Potter hizo que algunos de los estudiantes –adolescentes, niños, por sobre todas las cosas– comenzaran a hechizar a los Mortífagos desde la multitud, ocasionando así más y más muertes de todas partes, pero involucrando a los civiles en esa ocasión.

Desde adentro de Hogwarts, desde las torres, los profesores y Dolores Umbridge maldecían a los Rebeldes sin parar. Pero a pesar de que los superaban en número, la Orden continuaba sin rendirse, prendiendo fuego a los Mortífagos o dejándolos ciegos. No había muchos muertos por su lado, pero sí bastantes heridos, y estaba de más decir que si antes las formaciones se habían debilitado, en ese momento, estaban cerca de su quiebre.

Draco miró hacia atrás, notando cómo algunos miembros del Nobilium habían abandonado su posición para ir tras Potter. El Electis era de los pocos que no había dejado la fila. Pero eran diez, y aquello era un caos total.

Y, mientras Draco se tomaba dos segundos para ver a su alrededor, detallando cómo el ambiente olía a polvo y sangre; con los gritos de las personas ensordeciendo sus oídos, y los hechizos rozando su cuerpo, fue que supo, que sucedería.

Se preparó, teniendo claro que aquello sería la guinda de la torta. El motivo por el que el Señor Tenebroso los castigaría por meses.

Un minuto después, alguien gritó que el ministro había desaparecido.

Draco conectó por unos segundos sus ojos con los de Theo, que continuaba hechizando a los Rebeldes, y notó en ellos emoción, triunfo. Y lo que ambos sentían al pensar en lo que se venía.

Miedo.

Años atrás, cuando aún creía que su vida valía algo, el solo pensamiento de ser torturado o estar al borde de la muerte otra vez habría hecho que se paralizara. Habría maldecido que intentaran secuestrar al ministro, por las consecuencias que traería para él.

En ese momento, lo único en lo que podía pensar era en los ojos de su madre la última vez que la vio. Pensaba en vengarse de los que creyeron que podían hacerle daño y no tener consecuencias.

Draco de pronto vio cómo un Rebelde caía de su escoba, y cómo Maia iba hacia él, probablemente tratando de capturarlo. Pero el chico se apuntó a sí mismo antes de que ella pudiera siquiera estar cerca, y luego de una luz verde brillante, su cuerpo cayó inerte a los pies de la furibunda mujer, que luego de darse cuenta de lo que sucedía, lo pateó de la pura rabia.

Una leve opresión pasó por su pecho ante la escena.

Ese había sido un Gryffindor, era seguro. Los Gryffindor peleaban hasta el final, pero en ese caso y viendo que no había escapatoria, había preferido morir antes que ser secuestrado y torturado para que le sacaran información. Tenía más valor de lo que él podría entender.

Sacudiendo la cabeza, Draco volvió su atención a la pelea, otra vez conjurando un montón de hechizos en dirección a la oleada de personas de la Orden que se aproximaba. Estos no se retrasaron en devolverlos. De cierta forma, Draco y los Mortífagos que seguían en sus posiciones, se encontraban en una mínima desventaja al estar en el suelo, pero si en ese momento se ponían a convocar las escobas de Hogwarts, sería mucho peor.

En medio de todo, Draco vio una luz violeta dirigirse hacia él y conjuró un escudo de forma instintiva.

Pero no fue lo suficientemente rápido.

Un dolor punzante le atravesó, viniendo de la mano que sostenía su varita. Draco sintió cómo por dos segundos el mundo a su alrededor desaparecía.

Y sus dedos índice y medio cayeron al suelo, cortados por una maldición, haciendo que su varita se desplomara con ellos.

Draco apenas reprimió el grito de horror y de dolor que quería soltar. Mientras temblaba, aplicó un rápido conjuro que no prevenía que la sangre se detuviera, pero que sí aliviaba el dolor. No podía cauterizar la herida. No podía, o sería peor.

Apretando los dientes, tomó la varita del suelo con la otra mano para seguir peleando, repitiendo una y otra vez una frase en su mente:

Le habían hecho cosas peores.

•••

Harry llegó al final del túnel luego de recorrerlo por unos sólidos ocho minutos. Un récord para lo largo e interminable que era.

La pared que daba a Hogwarts se encontraba tapada, como era de suponer, pero aquello no lo desanimó, escuchando los gritos de Voldemort a sus espaldas.

Al contrario, lo hizo actuar.

Lo hizo más feroz.

Harry llamó a su magia una vez más, evocando la profunda mezcla de emociones que le producía lo que acababa de ver en esa base. Agradeció a la magia mentalmente cuando ésta llegó, sabiendo que, en realidad, no era suya. Sabiendo que pertenecía al mundo mágico, y que estaba en cada una de las cosas. Que la tomaba prestada solo porque era el Amo de la Muerte, y que una vez que todo acabara, la dejaría de usar para siempre.

Harry levantó su varita, respirando hondo, y visualizando cómo el muro se abría de par en par, gritó:

—¡Bombarda Máxima!

La compulsión mágica que se arremolinó en sus venas, su varita, y el aire zumbante, pareció detenerse por un segundo, y Harry creyó que no había funcionado.

Hasta que una fuerte explosión lo hizo caer hasta atrás.

Los ladrillos golpearon su cuerpo, una parte de éstos aterrizando en su mejilla, antes de que atinara a protegerse con un escudo. Harry respiró agitadamente con el nerviosismo a flor de piel, y se levantó, tomando su escoba sin darse tiempo de curar las heridas.

Porque había una salida, y tenía que irse rápido de ahí antes de que lo capturaran.

Harry se montó en su escoba, comenzando a volar, exhausto, con la magia hormigueando por todo su ser. Pasó los calabozos. Pasó las mazmorras. Pasó la entrada a la Sala Común de Slytherin, y trató de ver lo menos posible a su alrededor. Al lugar que alguna vez había llamado «hogar».

Porque sabía en lo que se había convertido.

Sabía que las demás Casas y el sorteo habían sido eliminados, y que todo alumno que asistiera a Hogwarts usaría el uniforme de Slytherin. Sabía que la separación de los dormitorios y salas estaban hechos por estatus de sangre y no por convivencia. Sabía que torturaban a los alumnos. Sabía que creaban soldados. Sabía todo eso, y no necesitaba mirar a su alrededor para recordarlo.

Harry giró por el pasillo hacia la Gran Escalera y ascendió para así poder llegar al Salón de Entrada, por donde debía salir. Podía escuchar que Voldemort ya había abandonado el túnel y la base también, y que iba detrás de él. Que probablemente ya lo había visto.

Harry apretó los dientes, agradeciendo que los alumnos se encontraran o, mirando desde las torres y ventanas la ceremonia, o afuera. Si hubieran devotos a Voldemort allí. Si hubieran pequeños Dracos Malfoy tratando de matarlo- Harry no tenía idea de qué haría.

Solo sabía que tenía que salir vivo de ese lugar. Sí o sí. Se lo debía a los muertos. Se lo debía a sus amigos.

Apretando los dientes, divisó la luz de la entrada.

Y un hechizo impactó en su espalda.

Aquello no lo detuvo.

•••

La Orden comenzó a retirarse.

Era como volver a la Batalla de Hogwarts de 1998.

Escuchó algunos gritos por aquí y por allá, pero hasta que no vio cómo los Rebeldes empezaban a hacer fuegos de nuevo (pequeños y rápidamente evaporados) para evitar así que los siguieran tan rápido, Draco no lo notó.

Y aunque él lo sabía desde antes, el resto del mundo fue el que comprendió entonces que aquel ataque no era para vencer a Voldemort. No era un ataque final.

Aquello solo era una probadita de lo que se venía.

Apretando la mano herida contra su pecho, Draco ordenó que trataran de expandir las filas, e intentó conjurar un Patronus para ahuyentar a los dementores que se habían acercado, hambrientos por todo el dolor que la situación presentaba. Pero que el mismo Draco estuviera sufriendo a causa de sus dedos faltantes, y que no supiera mover bien la varita con su mano izquierda, provocó que lo único que saliera de la punta de su instrumento fuera un halo plateado, que se desvaneció tan rápido como llegó.

Con el cansancio asentándose en sus músculos maltratados, apuntó al lugar donde los Rebeldes empezaban a desvanecerse.

—¡Síganlos! —gritó, sabiendo que no había caso, y que nadie lo escuchaba en realidad.

La Orden se echó encima hechizos desilusionadores, y desaparecieron de su vista un segundo después.

Su fila al fin se rompió, el caos y la destrucción comenzaron a menguar. Gente queriendo entrar a Hogwarts. Gente queriendo ir a San Mungo. Personas pidiendo ayuda. Mortífagos enojados. Otros muertos. Un baño de sangre y cadáveres por todas partes.

Y el ministro por ningún lado.

Draco sentía el pulso y la adrenalina por debajo de su piel, y convocó una escoba desde los interiores del castillo, montándose en ella, dirigiéndose así a Hogsmeade para poder Aparecerse como la mayoría de la gente estaba empezando a hacer.

Antes de alejarse por completo del colegio, notó cómo Potter salía por la puerta de éste, causando otro revuelo tan grande como el primero, con personas aún tratando de darle y fallando en el intento. Algún rincón de su persona se alivió al saber que no habían perdido a una de las piezas más importantes de todo aquel embrollo.

Potter siguió adelante, con Voldemort a un metro de su espalda. Y, tal como había hecho ocho años atrás, conjuró en ese momento un Protego tan poderoso, que por unos minutos, impermeabilizó a las personas que se retiraban de los ataques de los Mortífagos. Draco una vez más, sintió su piel cosquillear por lo potente de su magia.

Mientras Potter evitaba la Maldición Mortal de Voldemort, quien gritaba de la pura furia, Draco apretó la mandíbula, soportando el dolor sordo de su mano y se giró, dispuesto a llegar a la mansión lo más rápido posible.

Hogsmeade apareció ante sus ojos, y cuando Draco tocó el suelo, se Apareció sin pensarlo dos veces.

•••

Harry llegó al borde del inicio del Bosque Prohibido, justo en la zona donde los medimagos estaban tratando gente, y ordenó que se retiraran de inmediato. Conjuró un Sonorus que alertaba que, por favor, nadie fuera a la base del Bosque Prohibido. Que la habían perdido.

Tomó a dos chicos que sollozaban en su costado, y sin avisar o preguntar, se Apareció con ellos en unas colinas cerca de Azkaban, a unos metros de otra de las barreras que ocupaban para salir al mundo muggle.

Harry hizo un rápido chequeo en los jóvenes, asegurándose de que no tuvieran ningún hechizo localizador mientras ellos lo miraban como si hubiesen visto un fantasma; luego, pidió que por favor lo hicieran con él también. Cuando no descubrieron nada, otra vez los Apareció en la Mansión McGonagall, sacando el papel con las coordenadas desde su bolsillo, y entregándolo para que lo leyeran. Después, Harry movió su varita y los dejó entrar, pidiéndoles que esperaran en el medio del patio luego de superar el laberinto.

A Harry le picaban las manos para volver a la colina o para volver a Hogwarts. Pero sabía que no podía. Su deber era mantenerse allí como habían acordado y esperar a que la gente arribara para que de esa manera él pudiese abrir el portón y dejarlos pasar.

Y se sentía un inútil. Sentía que otra vez no estaba haciendo nada por detener la masacre.

Pero las cosas eran como eran, y si se iba en ese momento, los heridos que llegaran podrían morir al no abrirles. O algún Mortífago los podría seguir y él no estaría allí para detenerlo. Así que Harry se apoyó en el portón, esperando a que la avalancha de heridos y nuevos refugiados comenzara a Aparecerse, mientras pensaba.

Jodida mierda.

Tomando una respiración honda, intentó calmarse. Su cuerpo aún estaba alerta –y con razón– su mente todavía se encontraba en la batalla, repasando de manera obsesiva lo que hizo. Cómo pudo haber hecho más. Cómo dejó a tantos que pudo haber salvado.

Y su mente vagó hasta el momento en que entró a la base, el lugar donde pasaron su primer año después de la Batalla de Hogwarts. Destruida. Manchada. Otro recuerdo hecho añicos por la muerte. Por Voldemort. Harry apretó las manos tan fuerte, que sus uñas se clavaron en la palma.

Los refugiados.

Esa pobre gente.

Toda muerta.

Su estómago se revolvía de solo volver a recordar la imagen. Cabezas con gestos de horror que lo observaban. Brazos, piernas, torsos; todos repartidos en el suelo y en las paredes, de una forma que estaba destinada a ser burlesca. Un recordatorio de quién tenía el poder en ese instante.

Y el olor. Joder. El olor de esas personas en descomposición-

Harry había visto demasiadas muertes antes. Más de las que pudiera contar con los dedos de una mano. Y creyó, que de una forma u otra, se había vuelto insensible a ellas. No le afectaba ver cómo alguien era degollado frente suyo; apenas parpadeaba si es que un miembro de la Orden que no fuera cercano a él era alcanzado por un Avada Kedavra.

Pero ese nivel de crueldad... ese nivel de inhumanidad...

¿En eso se había convertido su vida?, ¿en ir de suceso horrible, a suceso horrible, y ver cómo sobrevivir en el proceso?

Estaba cansado. Estaba cansado de pelear. Estaba cansado de ver gente inocente morir. Estaba cansado de creer que había esperanza. Cansado de matar y no sentir nada al respecto.

No sabía en qué lo convertía eso.

La primera vez que Harry mató a alguien, creyó que aquella era de las peores sensaciones que había experimentado en la vida. Observar cómo una persona moría en agonía, y que tú eras el causante de eso- que no eras mejor de lo que estabas combatiendo, y que te habías convertido en un asesino, era terrible. Una herida en el alma.

Pero se pasaba.

Se pasaba, y Harry no podía decir que le preocupaba demasiado la cantidad de Mortífagos que había matado ese día. Cada vez importaba menos. Cada vez sentía menos. La gente que había asesinado durante el ataque ya no eran ni siquiera seres humanos antes sus ojos; se transformaban en monstruos. En números. Un número menos que combatir en un futuro. Un número más que agregar a su lista.

Otro más.

Las palabras de Malfoy volvieron a su mente entonces.

"¿De verdad crees que eres mejor que yo?"

Harry sacudió la cabeza. No era el momento de pensar en esa mierda.

Las personas comenzaron a llegar no mucho después, sacándolo del bucle de pensamientos autodestructivos. Harry tuvo que enfocarse, conteniendo el aliento al divisar a muchos de los afectados.

Abrió el portón docenas de veces, notando cómo traían gente nueva, que probablemente pudo escapar durante la batalla. Heridos. Heridos al punto de que el solo ver cómo sus huesos sobresalían de la piel, le hacían querer vomitar de nuevo. Cadáveres, que Harry inspeccionaba con detención, orando para que no apareciera una cara familiar en ellos. Todos y cada uno sumándose al mar de sangre.

No se preocupaba en reconocer a las personas, sabiendo que mientras estuvieran con un miembro de la Orden, (al menos la jurada, como los Weasley o Kingsley), la base los dejaría pasar. Ese era otro de los hechizos que usaban para protegerse de espías, luego de la situación "Maia". Lo llevaron a cabo años atrás, marcando a cada miembro de la Orden. La marca de Harry se encontraba en su cadera, y nació gracias a un ritual que hallaron en la base subterránea al inicio de la guerra. Era una marca en la piel que no podía falsificarse a base de multijugos, y era única para cada persona, por lo que de ser impostores jamás pasarían las barreras de la mansión, ya que se necesitaba el permiso de la gente marcada para entrar. Era un método seguro.

Harry contabilizó, que si antes eran unas doscientas personas, en ese momento con los nuevos refugiados, el número había aumentado a casi doscientos setenta. Incluso trescientas, sin contar las bajas, que no habían sido demasiadas. Aquello era más de lo que habían esperado conseguir.

Al menos compensaba la masacre de esa gente inocente.

Suspirando, Harry volvió a prepararse para abrir el portón al ver cómo uno de los jóvenes especializándose en medimagia caminaba en su dirección con una chica entre sus brazos. Pero mientras más se acercaban a él, más notaba que la muchacha estaba bañada en sangre de los pies a la cabeza, más atormentada que el resto de víctimas. Su mirada estaba perdida en un punto del suelo y se veía- completamente ausente.

Cuando el joven llegó hasta Harry, solo le bastó una mirada de este último para que explicara la situación. Y él, mientras lo escuchaba, sintió la urgencia de querer agarrar su propio cabello y tirarlo hasta aliviar el terrible dolor de cabeza.

La chica era una sobreviviente de la masacre de la base.

—Había estado vagando en el Bosque por horas, desde ayer. Pasó la noche escondida —explicó él, mientras comenzaba a guiarla hacia dentro de la mansión—. Cuando escuchó los ruidos de la pelea se asustó, y Angelina Johnson logró verla desde el aire.

La chica no parecía haberlos escuchado, susurrando en voz baja cosas para sí misma, con la sangre seca llegando incluso a bañar sus pestañas. No pasaba de los dieciséis, y Harry no pudo evitar pensar que ella no debería haber presenciado eso. No debería haber tenido que estar allí en primer lugar.

La observó, y pensó, en que... si él también se había visto así a esa edad. Así de pequeño y frágil, cuando tenía dieciséis y se creía capaz de derrotar a Voldemort.

Es una niña.

No es más que una niña.

—¿Cómo los encontraron? A los refugiados, quiero decir —preguntó sin quitarle los ojos de encima.

—Alguien, un adolescente rescatado de Hogwarts, dijo el nombre del Gran Mortífago en voz alta. O eso creemos —contestó el chico ingresando a la Mansión—. Todos sabemos que no es posible poner aquella base bajo el Fidelius por la ubicación en la que se encuentra, pero supongo que nadie se los dijo a los nuevos refugiados. O si lo dijeron, ellos creyeron que las runas y encantamientos protectores que habían alrededor los aislaba tanto como un Fidelius. Los Mortífagos encontraron la entrada y los mataron a todos. Ella pudo esconderse en medio de las pilas de... miembros humanos. Cuando se fueron, salió, pero estaba desorientada. Y traumatizada.

Harry asintió.

—Denle una cama. Y un baño.

El sanador asintió de vuelta, ingresando así por fin. Y cuando Harry iba a cerrar la puerta, un ramalazo de un alivio gigante le recorrió la espalda al ver cómo a unos pasos de él, Kingsley Shacklebolt había llegado y se quitaba la capa invisible, revelando su cara.

A su lado estaba Augustus Rookwood, maniatado e inconsciente.

Harry dejó salir un suspiro, mientras se decía a sí mismo que había resultado. Y que no había sido en vano.

El plan, desde un inicio, fue que el Auror pasara entre las filas y el caos con la capa invisible de Harry encima. Cuando el momento se diera, y el Nobilium junto al Electis se distrajeran con la presencia de Harry, Kingsley se tiraría en picado y se llevaría a Rookwood con él cómo fuera. Y eso había hecho.

El Auror se quitó la capa invisible por completo y se la arrojó a Harry, mientras hacía levitar a Rookwood, quien debía tener una docena de encantamientos que le impedían moverse o escapar. Kingsley movió la cabeza una vez en su dirección cuando lo vio, y Harry imitó el gesto, abriéndole la puerta para dejarlo pasar.

—Deberíamos matarlo en público una vez que todo acabe —sugirió Shacklebolt, hablando completamente en serio.

Harry movió la varita, para poder cerrar el portón.

—Creo que es una buena idea.

Harry se recargó una vez más, y esperó la tanda siguiente de heridos y personas. Cada músculo de su cuerpo dolía. Cada segundo que pasaba se sentía más débil. Sabía que tenía algunos cortes en distintas zonas de la piel, moretones gracias a los ladrillos y más. Pero eran dolencias mínimas. Los Sanadores debían concentrarse en los que estaban graves.

Aquella iba a ser una noche larga.

La ansiedad empezó a comerlo cuando había pasado más de una hora y ninguno de sus amigos había llegado aún. Luna se encontraba adentro, sin haber participado de la batalla por Theo. Ella estaba enojada, sí, pero Harry sabía que la lealtad de Theo no estaba con ninguno de ellos, sino con Luna, y por horrible que sonara, no podían arriesgarse a perderla y perderlo a él también en el proceso.

Sin embargo, ni Ron, ni Hermione, ni los Weasley todavía llegaban. McGonagall había pasado junto a Seamus y Poppy con unos Mortífagos que alcanzaron a capturar; y algunos de sus compañeros de Gryffindor estaban inconscientes. Pero- su familia no aparecía, y eso estaba desquiciándolo. Había una voz en su cerebro gritándole que debía ir a averiguar qué estaba pasando.

Y solo minutos más tarde, los vio.

Cada sentido se puso en alerta otra vez, y sus pensamientos enloquecieron. La sangre dejó su rostro mientras deseaba tirarse de rodillas al suelo por el consuelo de ver cómo un grupo de cabelleras rojas aparecía en su campo de visión junto a Hermione.

Pero aquello sólo duró unos segundos, en el momento que notó que tenían gestos desesperados, y llevaban a rastras a alguien.

Su pecho se hundió.

No.

No. No. No.

Pero Harry ya había visto todo, ya había delineado la escena, y tuvo que detenerse para no vomitar de nuevo.

Era Ron.

Harry abrió el portón y comenzó a hiperventilar, observando cómo Hermione tenía a su mejor amigo agarrado de la mano y sollozaba, mientras Bill y Charlie cargaban a Ron por los brazos y George junto a su padre apuntaban las varitas hacia él, seguramente haciéndolo más liviano. Molly tenía una expresión dura, con Percy abrazándola, a medida que se acercaban a donde estaba Harry.

Ron estaba inconsciente, con la cara manchada de sangre-

Y le faltaba una pierna.

No. Por favor, no.

Que no esté muerto. No puede estar muerto. No-

—¿Qué pasó? —preguntó sin aliento cuando llegaron hasta él, sintiendo un nudo en la garganta.

—La Praecidisti lo alcanzó en la pierna y la pudrió —explicó Arthur rápidamente—. Tuvieron que cortarla en medio de una de las tienda.

Harry cerró los ojos unos segundos, y se enjugó con el brazo las mejillas.

—¿Va a estar bien? —preguntó con un hilo de voz.

Nadie sabía la respuesta a esa pregunta.

—He perdido mucha sangre —dijo Charlie finalmente.

Un nuevo sollozo salió de los labios de Hermione al escuchar el término de esa frase, y Harry- se quería morir. Ron había sido herido, quedaría sin una pierna para el resto de su vida. No tenían pociones de todos los tipos, por falta de ingredientes, y Harry estaba allí, parado enfrente de esa situación, inútil e impotente. No pudo verlo. No pudo hacer nada. No pudo-

Mierda.

Mierda. Mierda. Mierda.

Harry sentía que iba a explotar. Que en cualquier momento simplemente estallaría y lo único que quedaría de él serían cenizas. Deseaba entrar a ayudar, a estar con él. A tomar la mano e incluso abrazar a Hermione. Necesitaba entrar. Necesitaba hacer algo-

Pero no podía.

Harry tenía que asegurarse hasta que la última persona estuviera segura antes de preocuparse por eso.

Pero sus pensamientos estaban con su mejor amigo. No podía soportar perderlo, no a él. Ron era su hermano, su familia. Ya había perdido a Ginny y a Sirius, y a Remus. No a él. No a él. Por favor. Era de las pocas personas que aún le quedaba.

Los minutos pasaban agonizantemente lentos, y el único consuelo que tenía era que ya no debían quedar muchas personas restantes. Que prontamente podría ir a asegurarse del bienestar de Ron y olvidarse de lo que sucedió. Porque la prioridad era que él estuviera bien-

Vivo. No bien.

Ya nunca estarían bien. Aquel mundo les había quitado tanto, que lo único que podía esperar, añorar, era que estuviera vivo. Que acabara vivo, a pesar de que la muerte, irónicamente, era la única opción que tenían en ese momento para ser libres.

Pero tenía que estar con él.

Ron estaba hecho para siempre estar de su lado.

Harry se pasó una mano por la cara, cuando oyó otro sonido de "crac" de la Aparición. Al momento en que sacó su varita para abrir una vez más, sus ojos se conectaron con unos grises extremadamente calmos.

Malfoy.

Malfoy se había Aparecido allí.

La túnica con el bordado de pavos reales estaba toda sucia, al igual que la cara del hombre. Se veía aún más feroz de esa forma, y parecía haber envejecido cinco años en el transcurso de unas cuántas horas. En un brazo traía una bolsa de tela, la cual entregó a Harry cuando llegó hacia él, empujándola contra su pecho.

—Toma —espetó, dando un paso hacia atrás. Harry le dio un vistazo a su mirada vacía.

—¿Qué es todo esto?

—Entrégalo a los medimagos —respondió Malfoy en su lugar. Harry abrió la bolsa.

Pociones.

—¿Vas a tratar de envenenarnos?

La mirada de Malfoy se endureció, pero sonrió de todas formas. No era exactamente una sonrisa, en realidad. Se sentía como ser atravesado por un cuchillo- duro, y de cierta forma venenoso. Malfoy levantó la mano, colocándola frente a la cara de Harry.

Él detalló, no sin sorpresa, cómo faltaban dos dedos allí. Los mismos que Hermione perdió años atrás. La diferencia era que los de Malfoy se estaban regenerando; un pequeño humo salía de las extremidades manchadas de sangre.

—¿Puedes parar, por cinco segundos, de solo pensar en tu propio culo, Potter?, ¿tienes idea de lo que arriesgo viniendo hasta aquí? —escupió Malfoy por lo bajo. Toda su postura era déspota—. Por el jodido Merlín, solo llévale esto a tus heridos y cierra la puta boca. No estorbes.

Sin mucho más, se alejó de él, agitado y apurado. Harry miró su espalda, sintiéndose entumecido. Ni siquiera sabía por qué había dicho lo que había dicho.

—¿Qué es qué? —cuestionó abriendo la bolsa una vez más.

Malfoy lo miró por encima del hombro, y Harry recién ahí cayó en cuenta que ambos habían participado de la misma lucha horrible. Habían visto lo mismo. Habían vivido prácticamente lo mismo.

Solo que en bandos diferentes.

—Los medimagos lo sabrán. Si sabes lo que es razonable, dejarás de empeorar todo metiéndote en medio —respondió, sin darle tiempo de decir nada más.

Y se Apareció de vuelta.

Harry miró las pociones por unos segundos, preguntándose por qué carajos Malfoy haría algo como eso. Por qué se Aparecería con un montón de antídotos si aquello no estaba en las condiciones del Juramento Inquebrantable. No era necesario. No le correspondía.

Y aún así lo había hecho.

Pero entonces recordó a Ron, y a su pierna faltante. Recordó cómo los dedos de Malfoy se estaban regenerando.

Harry dejó su puesto para así entrar corriendo al laberinto.

•••

Draco temblaba en el salón de su casa, esperando a que los Mortífagos aparecieran allí y la tomaran como base, tal como había sucedido el verano de 1996. El año en que cometió el error más estúpido de su vida.

Pero aquello no sucedió.

Se sentó por al menos una hora en el Salón Principal a un lado de la chimenea preparándose para el momento en que el Señor Tenebroso y los demás llegaran, destilando ira.

Sin embargo, cuando comenzó a pensar más en ello, menos sentido tenía que fueran a la Mansión Malfoy.

Sí, era oficialmente la base del Nobilium, y donde se vivieron los primeros dos años luego de 1998, pero una vez que el mundo mágico se reorganizó, el Ministerio fue considerado el punto de poder. Donde supuestamente había muerto Harry Potter. Todo el que trabajaba ahí era parte del gobierno del Lord, no era práctico que fueran a la mansión.

Donde sucedían las cosas importantes, era en el Ministerio de Magia.

Entonces, tiempo después su Marca empezó a quemar, y descubrió que... tenía razón.

El Señor Tenebroso los quería en el Ministerio.

La piel parecía haber sido prendida en llamas. La serpiente se movió en su brazo, como si estuviera siseando. Draco sintió una vibración que prácticamente lo obligaba a ir donde estaba siendo llamado.

Tomó una poción revitalizante y se preparó mentalmente para lo que vería una vez que cruzara las llamas del flú. Tenía que ir, era su deber. Dio un vistazo a su mano, mientras tomaba los polvos con la otra, y notó cómo la reconstrucción de sus dedos aún ni siquiera alcanzaba la mitad.

Arrojando los polvos a la chimenea, Draco dijo la dirección del Ministerio, y cuando salió del flú ni siquiera lo pensó antes de doblar una rodilla y dejar caer su cabeza, imitando la posición de todos los Mortífagos reunidos en el lobby.

Estaban siendo castigados.

—... ¡Y si no fuera...! —Oyó cómo el Señor Tenebroso exclamaba, con voz pesada y cortante—. Si no fuera por la fila de Mortífagos de la que estaba a cargo Astaroth, la pelea podría haberse transformado en una seria-

El hombre al que le estaba hablando, gritó de dolor luego de que el Lord se interrumpiera a sí mismo. Probablemente estaba siendo torturado por un error que había cometido.

El corazón de Draco iba a mil por hora, pero se negaba a levantar la cabeza y ver cómo el hombre estaba siendo castigado. Lo único que resonaba en el atrio, eran los sonidos desgarradores que esta persona emitía, y la respiración artificial del Señor Tenebroso. Estaba tan enojado que le costaba hablar, de la pura cólera de querer asesinarlos a todos ellos lentamente. Draco podía sentir que necesitaba saciar la rabia por el fracaso de la ceremonia.

La ceremonia que se suponía que lo marcaba como victorioso.

También sabía que la única razón por la que él y el resto de los que estaban ahí seguían vivos, era porque sin ellos el Señor Tenebroso ya no tendría ejército con el que pelear.

Por el rabillo del ojo, vio cómo la persona a su lado temblaba. Draco sabía que era una mala señal, lo sabía, pero nunca esperó que fuera tan estúpida como para elevar su mirada y ver al Señor Tenebroso a la cara, cuando claramente no se le había permitido.

El cuerpo de la mujer a su costado cayó inerte no muchos segundos después, y Draco tuvo que cerrar los ojos.

—Potter está allá afuera —prosiguió el Lord como si nada, con su voz cada vez más y más siseante, pero agitada. Aparentemente habiendo dejado tranquilo al fin al hombre que estaba torturando—. Quien me trajo al chico que murió ocho años atrás, ha sido ejecutado. Por mentir. Por tratar de engañarme —anunció, robando jadeos de algunos Mortífagos cerca suyo—. Todos, miren de inmediato cómo se verá su destino si me traicionan.

Sus seguidores levantaron la mirada con lentitud, con temor de sufrir el mismo destino que la mujer a un lado de Draco.

Sin embargo, el Señor Tenebroso les había ordenado que miraran, y lo que los recibió fue un hombre rechoncho; seguramente el que había estado siendo castigado. El cuerpo estaba desangrándose a los pies del Lord, y la cabeza se encontraba a un lado, en el suelo. El gesto de horror los miraba de vuelta.

Draco pasó saliva, sabiendo que ese hombre era inocente, al menos de esa acusación. Que el Señor Tenebroso lo había asesinado para solventar su mentira y mantener su reputación.

El Lord pateó su cabeza, haciendo que cayera a un lado y continuó hablando. Draco sentía cómo comenzaba a sudar.

—Rookwood, Amycus, Belling y el hijo de los Goyle han sido secuestrados. Tomados por esos asquerosos sangre sucias de mierda y traidores a la sangre —escupió las palabras como si fueran veneno, levantando la varita—. Y todos ustedes van a pagar por eso.

La amenaza caló los huesos de cada persona presente. Asentándose en medio del cansancio de la batalla y la bruma de la irrealidad de la situación. Draco agachó nuevamente la cabeza cuando el Señor Tenebroso lo miró, y se tensó aún más. Si es que era posible.

No podía creer que, luego de casi seis años, tendría que volver a soportar cómo alguien más lo torturaba. Creía que con todo lo que había hecho, al menos, no volvería a experimentar eso.

La túnica de Voldemort se plantó frente a él en ese momento, la magia negra rodeando su cuerpo y haciéndole doler la cabeza. Draco, por unos segundos, quiso llorar.

Pero duró solo un momento.

Y entonces el Crucio se abrió paso por su sistema.

Draco se sintió caer al piso, pero no era muy importante. Lo importante era que el dolor no lo enloqueciera. Un buen Cruciatus siempre era una maldición efectiva, por algo era una Imperdonable. Su cuerpo entero parecía estarse partiendo por la mitad, y la cabeza le daba vueltas. La sensación familiar de querer suplicar que lo matara volvió a él, y tuvo que luchar con todas sus fuerzas para no hacerlo.

—Astaroth —murmuró el Señor Tenebroso, cortando el hechizo segundos después.

Antes de que Draco pudiera responder, otro Crucio fue asestado a su cuerpo inerte y holgado, tendido en el suelo. Sintió cómo lágrimas se arremolinaban en sus ojos por el esfuerzo de estar conteniendo quejidos.

Y luego todo volvió a cesar.

—Levántate —ordenó el Lord.

Draco ni siquiera dudó en hacerlo. Ni siquiera pensó en la comodidad de descanso que el suelo le proporcionaba. Apoyó las manos en el piso y, temblorosamente, comenzó a pararse, sin elevar sus ojos hacia los de Voldemort, que no le quitaba la mirada de encima.

—Sígueme —le dijo, dándose media vuelta y retornando a su puesto de adelante.

Draco soltó una respiración débil, obligándose a no tiritar o a concentrarse en el dolor que le recorría el cuerpo. Se puso de pie, caminando con pasos tambaleantes detrás de su Señor que parecía crecer más y más enojado con cada segundo que pasaba.

—Alecto —llamó con tranquilidad, una vez que él estuvo a su costado. Draco hubiese deseado que gritara. Siempre deseaba eso—. Ven aquí.

Alecto se postró a los pies del Señor Tenebroso apenas llegó, y el Lord hizo una seña hacia él, que Draco entendió al instante.

En otro contexto, habría pagado por hacer sufrir a todos esos hijos de puta.

En ese, solo quería gritar.

—Empieza —ordenó.

Draco cerró los ojos, y el Crucio salió de sus labios con naturalidad. Alecto Carrow cayó, golpeándose la nariz contra el suelo y se retorció hasta que Voldemort le dijo que se detuviera.

Y así siguió. Y siguió. Y decenas de Mortífagos pasaron por sus manos. Theo incluso, con Draco siendo obligado a torturarlos hasta hacerlos llorar. No sabía si era una tortura para él también, o una recompensa por haber sido el que menos falló, dándole la posibilidad de desquitarse. Draco suponía que ambas.

Los hombres lo miraban con odio puro cada vez que él levantaba la varita en su dirección, pero Draco mantenía el rostro impasible. Indiferente. No le importaban realmente esas personas, y Merlín sabía que aquello no era nada. Todo ese escenario había sido tan común en el inicio de la Segunda Guerra. ¿A cuántos no había torturado Draco por órdenes del Señor Tenebroso? Luego, ellos se encargaron de vengarse una vez que todo terminó. O cuando se suponía que había terminado.

Pensó en aquello, mientras se retorcían de dolor. Pensó en el infierno que le hicieron pasar. Pensó en su madre. Pensó en Theo y en Goyle y en todos los que le importaban. Pensó en todo eso, mientras Greyback, Lestrange y el resto se ponían a sus pies.

Y entonces, sonrió.

Disfrutando de que, por unos segundos, sufrieran lo que él estaba sufriendo.

Era casi poético.

Justo cuando el Señor Tenebroso levantó la mano para detener a Draco, quien dio un paso atrás, súbitamente mareado, una mujer baja y menuda se arrodilló apareciendo en su campo de visión. Salió por detrás de la estatua del Lord matando a Potter, haciendo prácticamente un escándalo con el sonido de sus tacones contra el suelo.

—Gran General —dijo ella.

El Señor Tenebroso se volteó lentamente, y Draco pudo ver por el rabillo del ojo cómo la magia negra acariciaba la mejilla de la mujer, quien mantenía sus ojos en el suelo. Temblaba.

—Está listo —murmuró, con la voz flaqueando al final.

Draco se sintió confundido, y la magia de Voldemort se tornó más salvaje. Más bestial.

—La emisora ha vuelto a funcionar.

Los vellos de su nuca se erizaron, mientras el Señor Tenebroso se alejaba de sus Mortífagos y caminaba hacia la mujer, completamente devota a cualquiera que fuera el plan que tenía en mente.

—Démosle lo que quieren —dijo entonces él, con una pizca de diversión. Casi imperceptible.

Y Draco lo supo.

La guerra se había declarado oficialmente.

Chapter Text

Un aroma familiar hizo que Draco despertara.

Y por unos segundos, creyó que Narcissa estaba allí.

Sin embargo, cuando se sentó de golpe en la cama, resultó ser nada más que un elfo doméstico llenando la tina para que pudiera iniciar su mañana.

Aquello tuvo que haberlo preparado para saber que aquel sería un día de mierda.

Las secuelas de Crucios del día anterior aún fluían por su sistema, y parecía que cada órgano de su cuerpo le pesaba y dolía; pero aquello no era algo de lo que podía darse el lujo de preocuparse.

El mundo mágico estaba en un punto de quiebre.

El toque de queda se adelantó tres horas antes de lo usual, haciendo que desde las seis de la tarde, cada persona que anduviera por la calle tuviera que enfrentarse a un juicio o a una detención por presunta traición. Los Mortífagos patrullaban los pueblos mágicos del Reino Unido sin descanso, buscando gente en actividad sospechosa que luciera como si quisieran unirse a los Rebeldes, para así ejecutarla al acto. La gente estaba asustada, y con justa razón.

Luego de "la muerte del Elegido", Pottervigilancia y todo el teatro formado por los gemelos Weasley salió a la luz, gracias a los prisioneros capturados en la Batalla de Hogwarts. Voldemort entonces impidió que las emisoras de radio pudieran usarse en el mundo mágico, al igual que en la primera porción de la guerra. Todos creyeron que era un castigo, un recordatorio de que el Señor Tenebroso podía destruir lo que quisiera.

No fue hasta ese año, que Draco supo que era algo más.

Con la vuelta de la radio, el Señor Tenebroso podía usarla para manipular aún más a la gente, utilizarla a su beneficio; y eso era lo que estaban haciendo. Desde la mañana, pequeñas transmisiones "clandestinas" habían estado sonando en la radio, alegando ser la nueva versión de Pottervigilancia volviendo a emitirse. Pero Draco sabía que no era así, y que en realidad era una forma de deslegitimar la veracidad de las intenciones de los Rebeldes. Los Mortífagos eran quienes estaban bajo esos falsos informes.

Era obvio que la gente estaba confundida.

Suspirando, Draco bajó a desayunar luego de bañarse y checar sus dedos, que todavía no terminaban de crecer por completo. Se colocó su túnica y el broche del Nobilium, pensando que sería llamado al Ministerio o que debía ir por cuenta propia apenas pudiera. Tenía cosas que aparentar.

El Profeta apareció ante él una vez que se sentó, nuevamente utilizando el apodo de Potter como "Indeseable n°1", con Rita Skeeter especulando las mil y una mentiras sobre qué había pasado con El-niño-que-vivió todos esos años. Si acaso era un Inferi, un cadáver reanimado con magia al que alguien estaba poseyendo. Si acaso era un impostor. O si todo ese tiempo se había estado echando aire en una isla tropical y había vuelto por fin a Inglaterra con la intención de quitarle el puesto al Señor Tenebroso y ponerse a sí mismo como el gobernante del Reino Unido.

Fuera como fuera, las cosas no pintaban bien para la Orden. Los medios de comunicación eran algo poderoso... Tendrían que jugar bien sus cartas.

Matar a Voldemort era una cosa. Pero incluso si muriera, si los Rebeldes no tenían poder... quizás eso no bastaría. Era demasiado potente la influencia de los Mortífagos. En toda Europa; quizás en todo el mundo.

Draco se quedó mirando la foto de Potter en el diario, justo después de que el hombre se quitara la máscara. Pasó la yema de sus dedos sobre ella.

Al menos aquello era un comienzo. La gente inteligente, realmente inteligente, (y escéptica), sería capaz de sumar dos más dos: las ejecuciones; la eliminación de la radio y su repentina reaparición. Quizás, si querían creer que había esperanza...

Pero Draco lo dudaba.

Dudaba que quedara un atisbo de esperanza en ese mundo.

Apenas comió antes de irse al Ministerio, sintiendo un peso en el estómago que nada tenía que ver con un malestar físico.

En menos de veinticuatro horas, bastantes cambios se habían hecho. Rodolphus Lestrange fue nombrado ministro, y luego de una charla en la que el Señor Tenebroso le preguntara a Draco qué estaba dispuesto a hacer, y él le respondiera que: «todo», Draco fue puesto como la mano derecha de Lestrange.

Sospechaba que era más como una forma de mantenerlo cerca, que como un premio y satisfacción por su eficiencia.

No iba a quejarse, tampoco.

Y cuando Draco se marchó del Ministerio anoche, ya había asumido su cargo.

Los mecanismos del inicio de la Segunda Guerra volvieron. Todos y cada uno. La misma propaganda anti-muggle se hizo más patente que antes. Se implantaron las mismas posiciones y medidas de acción. Grupos de investigación para saber dónde estaba Potter, campañas de desprestigio hacia la Orden y los sangre sucia; estos últimos siendo los más aterrados de todos, al siempre haber tenido una posición más frágil en la sociedad que finalmente estaba empezando a fragmentarse. Incluso más de lo que ya estaba. Draco pensó si podía hacer algo al respecto, ayudar a que alguna de esas cosas se detuviera.

Pero, para cuando Draco volvió a la mansión, Pansy estaba allí, y a él no se le había ocurrido nada.

Draco pausó en sus movimientos al entrar al salón, notando cómo una criatura movía las manos nerviosamente sobre su túnica al lado de una bella mujer. Tenía el rostro severo.

—Draco —dijo ella.

Draco enfocó sus ojos en el elfo doméstico al lado de Pansy.

—Di- dijo que usted había ordenado que la dejaran-

—Déjanos —le ordenó él con voz firme.

El elfo apenas dudó antes de chasquear los dedos y desvanecerse.

Podía comprender que la dejara entrar, a pesar de que le daban ganas de golpearlo por ello. Era su prometida. Pansy seguramente le había mentido, y los elfos no podían tacharla de mentirosa a menos que tuvieran orden explícitas de su Amo de jamás dejar entrar a una persona.

—¿Cuándo pensabas responder a mis cartas? —cuestionó ella, cruzándose de brazos.

Draco reprimió la necesidad de poner los ojos en blanco y se quitó la túnica, dejándola en una silla; la prenda desapareció gracias a los elfos pocos segundos después.

—No ahora, Pansy.

Pansy caminó hasta él, bajando los brazos. Se puso frente suyo, y el aroma a perfume intoxicó sus fosas nasales.

—Draco... —susurró ella de nuevo.

Entonces, y sin previo aviso, envolvió los brazos alrededor de su torso y enterró la cara en su pecho, con fuerza, como si quisiera aferrarse a él. Draco no se movió.

No recordaba qué se suponía que debía hacer.

—Estoy aterrada —dijo Pansy—. Esto es demasiado similar a lo que sucedió ocho años atrás. Y creo... creo que no se va a detener.

Draco miró hacia el cielo, sintiéndose asfixiado.

—No. No lo hará.

Ella se separó lo suficiente para verlo a los ojos, brillantes gracias a las lágrimas arremolinadas allí.

—Vamos a dar un paseo —dijo, con un tono de súplica—. Por favor.

Pansy dio un paso atrás y extendió su mano para que Draco la tomara. Luego de unos segundos de vacilación, lo hizo.

—Pansy —dijo él ya en el patio, suspirando—. No deberías salir de tu casa a menos que sea necesario.

Ella paró sus pasos, y lo observó con un atisbo de temor.

—¿Por qué?

—Los Rebeldes pueden atacar cualquier lugar —contestó Draco con simpleza—. En cualquier momento.

Pansy apretó los labios, su cara pálida pero evidentemente molesta con toda la situación.

—Pero nosotros les ganaríamos a esos sangre sucias asquerosos, ¿cierto?

Draco desvió la mirada ante sus palabras.

Pansy se colocó ante él.

—¿Cierto?

Draco pasó saliva, entrecerrando los ojos gracias a la brisa que corría.

—Por supuesto, Pans.

Pero ella sabía que no era completamente cierto. Si aún era capaz de leer su expresión, sabía que había una amenaza real.

—Draco —dijo—. Draco, mírame.

Draco obedeció con lentitud, observando cómo Pansy lucía tan- perdida. Tan... niña aún. Una niña caprichosa que verdaderamente no había perdido nada. Nada importante.

El gesto de Pansy se arrugó, y por unos segundos pareció como si quisiera decirle algo, pero tuviera miedo de hacerlo. Draco esperó pacientemente.

—Prométeme que no me ocultarás nada —habló finalmente, con una voz pequeña.

Draco la observó, y nuevamente sintió que Pansy y él estaban a kilómetros de distancia. Que ya nunca más podrían comprenderse, no de la misma manera. Y ni la antigua amistad o el cariño entre ambos remediaría alguna vez ese hecho. Quizás eran los secretos. Quizás era lo que habían pasado. No lo sabía.

Solo sabía que no podía cumplir con su promesa, y que no había vuelta atrás.

—Pansy —Draco suspiró, y le soltó la mano—. Creo que deberías irte.

Una mirada herida pasó por la expresión de la mujer mientras daba un paso atrás, abriendo y cerrando la boca cómo si quisiera estallar.

—¿Por qué sigues... empujándome? —espetó ella, arrugando el gesto.

—¿Perdón?

Pansy hizo una seña que lo abarcaba por completo.

—Sigues empujándome lejos —respondió, ausente—. Como si no fuera lo suficientemente buena para ti. Desde hace años que tú-

Se interrumpió a sí misma, poniéndose roja por la rabia, y Draco no sabía de dónde había venido aquello. Solo quería que lo dejara en paz. Quería no tener que mentirle.

—¿Por qué? —cuestionó, con resentimiento.

—No creo que esté haciendo lo que dices.

Pansy soltó una risa irónica, mirando hacia el cielo.

—Siempre tengo que pelear para poder estar en los acontecimientos importantes de tu vida. Ni siquiera me escribiste cuando te hiciste miembro del Nobilium. Me propusiste un compromiso en medio de una reunión del Ministerio. ¡No me hablaste cuando Narcissa murió, joder! ¡Ni siquiera recordaste mi puta existencia!

Pansy volvió a retroceder otro paso, mientras Draco se quedaba ahí, mirándola con la mente totalmente en blanco.

—No debería ser tan difícil —prosiguió ella, más bajo, mientras negaba—, estar en la vida de una persona.

Draco se pasó una mano por el pelo, sin saber qué mierda hacer o decirle. Tenía razón, quizás.

Solo no le importaba lo suficiente. Había otras cosas más urgentes por las que preocuparse.

—Siempre serás mi mejor amiga —dijo él, algo impotente. Pansy elevó una ceja.

—Porque nunca me dejaste ser algo más.

—Pansy...

Draco trató de tomar su mano, en un gesto que muchos, muchos, años atrás, hubiese sido reconciliador. Pero esta vez, ella se apartó.

—Me importas —dijo Draco con sinceridad—. Siempre te querré. —Tomó un hondo respiro, mirándola directamente a los ojos—. Pero si esa es la manera en la que deseas que te quiera, nunca la vas a encontrar en mí.

Y Pansy finalmente estalló.

—¡No se trata de eso, Draco! ¿Acaso tienes un mínimo de respeto por nuestra amistad?

Draco acentuó su ceño fruncido.

—No entiendo de dónde viene todo esto.

—¡Se acaba de declarar la puta guerra y no pensaste en que yo pude haber estado herida! —Pansy subió la mano, y le mostró el anillo—. ¡Estamos comprometidos, joder!

Draco pensó que siempre había estado claro que allí, en esa supuesta unión, no había amor. No de ese, al menos. Pero no lo dijo. En cambio, se concentró en la primera parte.

Pansy ni siquiera había estado en la ceremonia.

—Pansy, han pasado un montón de cosas- —comenzó a decir, mas fue interrumpido.

—Mi primer pensamiento fue cómo tú, o Daphne, o Theo podrían estar. Jódete —escupió, volviendo a retroceder—. Vete a la mierda, Draco Malfoy. Tú y tus estúpidos problemas. No eres el centro del puto mundo. No eres el único que sufre.

En un gesto de ira, Pansy se sacó el anillo y se lo tiró al suelo, a sus pies, dando media vuelta mientras le mostraba el dedo del medio.

Draco tensó la mandíbula. Estaba siendo completamente infantil.

—Jódete tú también, Parkinson.

Pansy estaba cada vez más roja.

Quizás cuánto tiempo se estaba guardando aquello.

—Vas a terminar solo —dictaminó entredientes—. Cuando el resto del mundo se dé cuenta de la mierda que eres, vas a terminar solo.

Draco alcanzó el bolsillo donde estaba su varita.

—Vete —ordenó en voz baja.

—No me lo tienes que decir dos veces.

Pansy comenzó a caminar de vuelta a la mansión. A mitad de camino decidió girarse y continuar hablándole mientras se iba.

—Lo peor de todo, es que me seguiré preocupando por ti sin importar qué...

Su voz salió medianamente rota. Draco la miró con gesto indiferente.

—Me importa una mierda.

Pero sabía que él también lo haría. Que haría lo que estuviera en sus manos para lograr que Pansy sobreviviera a la guerra. Que Theo, que Goyle, que todos los que le quedaban lo hicieran. Incluso cuando ellos creyeran que no.

Pansy apretó los labios y asintió antes de marcharse por completo, dejando en el aire lo que acababa de decir.

•••

Draco miró a un punto fijo del patio por lo que parecieron horas. Solo retornó a la mansión luego de unos minutos de estar parado en medio del jardín y que un viento comenzara a helarle los huesos, al mismo tiempo que repetía las palabras de la mujer en su cabeza.

Vas a terminar solo. Cuando el resto se de cuenta de la mierda que eres, vas a terminar solo.

Quizás era para mejor.

Draco caminó con la cabeza gacha, sumido en su mente, dispuesto a- hacer cualquier cosa, con tal de dejar de pensar.

Hasta que sintió como otro tipo de frío lo inundaba.

El aire se tornó unos grados más gélido. El viento cesó. El agua y el rocío que caía se transformó, literalmente, en hielo. Cuando levantó la mirada, una vez más, supo que era porque los jodidos dementores se acercaron a la mansión, yendo de allá para acá con libertad.

—Lárguense, joder —exclamó.

Pero sabía que aquello no era suficiente.

Sacando la varita desde los bolsillos de su túnica, Draco trató de concentrarse, de pensar en un recuerdo lo suficientemente potente para invocar un Patronus. Tenía que ver con sus padres, obviamente.

Su cumpleaños número diecisiete.

El último cumpleaños que pasaron juntos.

Draco cerró los ojos intentando varias veces el hechizo, mientras sentía el frío asentarse en sus huesos. Podría entrar a la mansión y detenerse; pero sabía que los dementores tenían la posibilidad de tomar como residencia su casa gracias a las malas memorias que había en ella. Y no podía permitir que aquello pasara.

—Expecto Patronum —murmuró por cuarta vez.

Pero, aunque lo esperaba, su familiar zorro no fue lo que salió de la punta de la varita.

Draco retrocedió un paso, mientras veía cómo un animal de cuatro patas comenzaba a galopar lejos, con sus alas grandes agitándose a medida que se acercaba a la zona que los dementores iban a empezar a cubrir. Las líneas de su boca delataban que era una hembra y su cola se movía, mientras emprendía el vuelo. Majestuoso. Impactante.

Y nada como él, porque aquel no era su Patronus.

Aquel thestral, era el Patronus de su madre.

Draco bajó la varita con lentitud sintiéndose asfixiado de pronto, observando cómo el animal espantaba a los dementores. Lucía como todo lo que él no era. Tranquilo, grácil, único. Draco casi podía escuchar a su madre riendo en algún lugar, sacándole en cara a Lucius que Draco había obtenido el mismo animal que ella.

De repente, un dolor le recorrió el cuerpo, mientras sus piernas chocaban con algo demasiado duro.

No sabía ni cómo, ni cuándo, Draco estaba de rodillas, y se estaba abrazando a sí mismo. No podía respirar. Un ruido sonaba con insistencia en sus oídos.

Dolía. Dolía. Dolía. Y el puto ruido no paraba.

El ruido eran sus sollozos.

Draco se llevó una mano a la cara para sentir cómo sus mejillas estaban mojadas. Bajó la cabeza, mientras su mente parecía no- no poder parar, parecía no poder callarse nunca. Se repetía una y otra vez que- era todo lo que le quedaba de ella. Todo lo que le quedaba. Nada más.

Ya no tengo nada más. Es lo único que me prueba que existió.

¿Y qué tan estúpido era eso?, ¿un mundo en el que su madre no le acariciaría el cabello, o no le haría fiestas de cumpleaños exageradas para solo cinco personas?, ¿qué era?

¿Qué mierda era?

Draco se dejó caer por completo en el frío pasto y se tomó la cabeza entre las manos, con el thestral volviendo hacia él y galopando a su alrededor. Le rompía el corazón saber que nunca se enteraría por qué el Patronus de su madre tomaba esa forma, y qué significaba para ella. Cómo lo había descubierto. Si su padre lo encontraba bonito también.

Sintiendo que sus ojos ardían, que su nariz se obstruía, que los sollozos brotaban de su garganta mientras las lágrimas asquerosamente saladas llegaban a su boca, y que no podía respirar gracias a la presión en su pecho, su último pensamiento antes de que finalmente se dejara ir, antes de que el dolor insoportable en sus pulmones estallara como debió haber hecho hacía bastante tiempo, vibrante y real, era que nunca más quería sentirse de esa forma. Jamás.

Era demasiado. Demasiado. Ya no le quedaba nada. Estaba solo y era patético y su madre-

No quería volver a sentirse así. No podía. No podía. No podía. No podía-

No sería capaz de soportarlo.

•••

Para cuando Draco se calmó, descubrió que sus pies lo llevaron nuevamente de vuelta al salón, y que una vez allí dentro, lleno de los fantasmas, de la risa de su madre en cada rincón, en cada objeto y habitación, sentía que perdería la cabeza.

Sentía que no volvería a levantarse.

Apresuradamente, tomó una botella al azar de la reserva de Lucius y arrojó los polvos flú en dirección a la Mansión Nott, aprovechando que Theo tenía la red abierta siempre para él.

Solo para encontrar que su amigo no estaba allí.

Sin embargo, y aunque debió haberlo hecho, Draco no soportaba la idea de volver a su casa en ese momento. No soportaba la idea de estar solo. Todo lo que veía era un recordatorio. Todo. Todo el tiempo. Todo el puto tiempo.

Luego de preguntarle al elfo dónde estaba Theo, y que este le contestara que "el Amo no lo había informado", Draco se Apareció afuera de la base de la Orden, suponiendo que el único lugar posible en el que su amigo estaría sin decirle a sus elfos domésticos, sería allí.

A Draco en ese preciso momento ni siquiera le importaba pensar que una vez dentro la gente lo miraría con asco. Que incluso muchos de los actualmente heridos estaban precisamente heridos gracias a él mismo. Le importaba una mierda el resto.

No podía estar solo.

Dudando, sacó la varita y la miró. La miró por minutos enteros, sin saber si era capaz de soportarlo otra vez.

Pero era la única forma. Theo lo reconocería o le extrañaría al menos que el animal fuera donde fuera que estaba él, y pensaría en quién podría habérselo enviado. No había demasiados magos capaces de tener un Patronus como ese.

Cerrando los ojos, y negándose a abrirlos durante el proceso, Draco conjuró el thestral y le ordenó ir hacia Theo.

Apenas dos minutos más tarde, el portón de la mansión se abrió y Draco dio un paso al frente, dispuesto a entrar.

Pero no era Theo el que lo estaba esperando al otro lado.

Era Potter.

Draco lo examinó, notando cómo había bastantes moretones repartidos por su piel, y uno particularmente grande que le cubría la mitad de la cara, aunque ya estaba empezando a perder color, como si recién se lo hubiese curado con magia. Sus ojos se encontraban brillantes, como –Draco recordaba– cada que vivía una emoción intensa en Hogwarts, y la luz de la luna se reflejaba en la cicatriz de su frente. Su magia estaba inquieta. Hacía que los vellos de su cuello se erizaran.

Potter se le quedó viendo unos instantes, probablemente haciendo lo mismo que él, buscando signos de que lo que había pasado ayer fue efectivamente real, que ambos lo habían vivido. Luego, su mirada viajó hasta depositarse en su mano. Draco creía que quizás estaba asegurándose qué tanto crecieron sus dedos en más de veinticuatro horas. Pero Potter, en lugar de comentar sobre eso, o siquiera decir "hola", simplemente se inclinó y le quitó la botella de Whisky de las manos de golpe, antes de dar media vuelta y empezar a cerrar el portón.

Imbécil.

Draco se apresuró a entrar, sintiéndose irritado desde un inicio. Su plan había sido ir a buscar a Theo y llevárselo a la mansión, o beber hasta no recordar nada- pero con él.

¿Y qué había obtenido?

A Potter, con ojeras más oscuras que las suyas y un carácter de mierda.

Mientras Draco caminaba detrás de él, tratando de seguirle el paso, se satisfizo al recordar lo agradable que era saber que Potter y sus actitudes aún eran una buena distracción. Que la Orden en sí era una buena distracción, un motivo para seguir. Estar ahí, y saber que si podían- si tenían la posibilidad de al menos derrocar el gobierno, la deuda con su madre no sería tan grande y-

No va a volver.

Nunca la volveré a ver.

Esto no la traerá de vuelta.

—¡Potter! —llamó Draco apretando la mandíbula cuando lo vio subir las escaleras como si su vida se fuera en ello.

—Vete a la mierda, Malfoy —fue su respuesta, mientras doblaba por el pasillo.

Draco hizo una mueca; el dolor del Crucio en sus riñones aún latía.

—Cabrón...

Potter llegó al borde de una habitación alejada y se dejó caer, apoyado en la pared a un lado de la puerta, Draco lo alcanzó, poniéndose frente a él y lo miró desde arriba, frunciendo las comisuras con asco al verlo abrir la botella y tomar de ella como si le perteneciera.

—¿Dónde está Theo? —preguntó, masajeando su frente.

—¿Dónde crees tú que está? —replicó Potter con brusquedad, sin mirarlo.

Draco dejó caer la mano y suspiró.

Luna Lovegood, por supuesto, ¿dónde más?

Miró a su alrededor, tratando de descubrir si se encontraba por allí cerca; pero, en cambio, lo que le recibió fue un montón de gente yendo de un lado a otro sin detenerse. Un ruido latente corría por cada rincón de la casa.

Había más personas allí. Y los sanadores continuaban curando a los heridos. Incluso un día después.

Draco giró la cabeza nuevamente hacia la puerta donde Potter estaba apoyado y la observó. ¿Quién estaría ahí dentro?, ¿Granger, Weasley?, ¿o alguien que él no conocía?

No puedo evitar sentir de nuevo lo descontrolada que estaba la magia de Potter, deduciendo que tenía que ver con quienquiera que estuviera dentro de esa habitación. ¿Estaría herido de gravedad?, ¿al borde de la muerte, quizás? Draco se cruzó de brazos, mirando cómo Potter le daba otro trago a su botella, y al olfatear el aire recién ahí se dio cuenta de que el hombre apestaba a alcohol. Pero a alcohol muggle.

Suspirando, meditó sus opciones. Como Draco lo veía, tenía tres. La primera: iba a buscar a Theo de forma patética para pedirle que se fueran y que lo acompañara, además de quitarle la botella a Potter porque de ninguna manera se la iba a dejar. La segunda: se iba de inmediato, (lo cual sería lo más sabio), pero... eso significaría volver a la mansión. Y a ver las paredes llenas de sangre. Y a estar solo-

Draco no soportaba estar solo.

No ese día.

Así que eligió la tercera opción.

Se dejó caer lentamente al lado de Potter, en la otra pared al costado de la puerta, siendo separados solo por ésta. Apoyó los brazos en sus rodillas.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Potter horrorizado.

—Me quitaste mi botella —contestó Draco con simpleza, apuntándola con la barbilla—. Por algo la traje.

Potter bajó la vista hasta el Whisky de Fuego e hizo una mueca desagradable, para así ignorar sus palabras y darle un sorbo. Draco rodó los ojos, quitándosela de la mano, y tomó él también sin reparar lo poco digno que era eso. Su padre pondría el grito en el cielo si lo hubiese visto.

Pero su padre ya no estaba.

Su padre había matado a su madre.

Parecía un chiste de mal gusto.

Draco desvió la mirada hacia una ventana que tenían frente a ambos, y por al menos dos minutos, ninguno de los dos dijo nada.

—¿Leíste lo que dice El Profeta? —soltó Draco entonces, incómodo con la situación y sin saber qué más decir. Vio cómo Potter pegó la nuca a la pared tras él.

—No- solo... No hablemos de eso. No- no hablemos-

—¿Quieres que me siente aquí sin decir una palabra?

Potter bufó.

—Preferiría que te fueras, pero- —dijo, y Draco rodó los ojos una vez más—. Sí, algo así.

Draco accedió, solo porque no tenía ánimos de ponerse a discutir con él. Se llevó la botella a la boca nuevamente y le dio un largo trago. El Whisky de Fuego bajó por su garganta.

Aquello no era una buena idea.

Potter también bebió una vez que Draco dejó la botella entre ambos, y por muy surreal que aquello se sintiera, era mejor que lo que le había pasado en el día.

Sí, tan mal estaban las cosas que beber al lado de Harry Potter no estaba al final de la lista de acontecimientos horribles. Que incluso era preferible a estar en su casa en esos momentos.

—Nunca había visto algo así —murmuró Potter de pronto.

Draco frunció el ceño, ignorándolo al creer que estaba hablando solo, pero luego de unos segundos sintió la mirada de Potter encima de él.

—¿Qué?

—El Patronus. —Potter hizo una seña con la botella hacia el aire—. Nunca vi un Patronus en forma de thestral.

Un ramalazo de dolor le recorrió al oírlo.

Draco recordó las tardes luego de la guerra, siendo obligado a aprender un Patronus en caso de que quisieran torturarlo o amenazarlo con ser besado por un Dementor. Recordó lo mucho que le había costado obtener su zorro, y cómo no tuvo a nadie con quien compartir su significado, o celebrar el triunfo una vez que lo consiguió.

Y luego recordó cómo se veía su nuevo Patronus en la tarde, grande e impactante. Recordó cómo su madre solía conjurarlo para él cuando era niño. El thestral recorría su habitación, mientras Draco trataba de alcanzarlo al mismo tiempo que saltaba encima de su cama.

Pero desechó el pensamiento. No podía. Estaba ahí para olvidar.

—Ni siquiera sabía que podías hacer un Patronus —insistió Potter.

—No tendrías por qué saberlo —espetó Draco con amargura—. No es como si alguna vez hubiéramos sido amigos.

No agregó que tuvo que aprender a conjurarlo una vez que comenzó a vivir en ese mundo, y que en Hogwarts no fue capaz de producir uno nunca. Potter probablemente podía deducirlo.

—No porque no lo hayas intentado.

—Sí, sí, y me rechazaste —dijo Draco, haciendo un gesto de hastío—. ¿Realmente quieres hablar de eso?, ¿te excita saber que le rompiste el corazón a mi yo de once años?

Potter arrugó la nariz.

—Cállate, tú no tienes corazón.

—Sí tengo, y me lo rompiste...

—Voy a vomitar-

—... en mil pedazos.

Draco imitó la postura de Potter con la nunca pegada a la pared, y ladeó la cabeza para poder mirarlo. Potter hizo una mueca al beber y Draco casi comenzó a reírse por lo ridículo que era esto. Y él. Sobre todo él.

—No aguantas una mierda.

Potter tomó la botella y comenzó a girarla para así leer la etiqueta que tenía. La yema de sus dedos trazaban el papel.

—El alcohol mágico es muy diferente al muggle —dijo ausentemente—. Olvidé a qué sabía el Whisky de Fuego.

Draco observó su perfil. Observó la obstinada línea de su mandíbula y la manera en que las pestañas bañaban sus mejillas al mirar hacia abajo, todo bajo esos horrorosos lentes. Su cabello era un desastre, y se veía afligido. Bueno, tenía que estarlo si estaba bebiendo con él sin tratar de pelear. Al menos no con el mismo esfuerzo de siempre.

Draco apartó su vista de Potter, dándose cuenta de que lo estaba mirando más tiempo de lo normal, y no contestó nada otra vez. Tomó la botella, tratando de no pensar en que se estaban turnando para hacerlo... de una manera casi amigable.

Era irónico. Objetivamente, aquello fue una victoria para la Orden. Consiguieron triunfar al secuestrar a Rookwood, y Potter por fin pudo mostrar al mundo, sin posibilidad de ser desmentido, que estaba vivo. Que había una supuesta esperanza.

Pero aquel lugar apestaba a sangre y pociones y carne viva.

A muerte.

—¿Viste...? —comenzó a preguntar Potter, dándole un sorbo especialmente largo a la botella cuando Draco dejó de beber—. ¿Viste-? ¿Viste a los niños?

Potter había empezado a arrastrar ligeramente las palabras, seguramente gracias a la combinación con el alcohol muggle que había estado tomando antes. O a que ya no estaba acostumbrado a consumir bebidas mágicas. O ambas.

Draco frunció el ceño sin entender, y tuvo que haberse leído en su cara, porque Potter se pasó una mano frustrada por el pelo.

—Niños —dijo, en tono agraviado—. Había niños de once años allí. Peleando.

Draco hizo memoria, mientras tomaba el Whisky entre sus manos. Unos cuantos recuerdos de infantes levantando sus varitas tanto en contra de ellos como en contra de la Orden pasaron por su cabeza. Pequeños niños que no debían saber demasiado, pero que ese mundo les había enseñado cosas que no tenían por qué saber.

La diferencia entre él y Potter, es que Draco no sentía nada al respecto.

O aprendió a no sentirlo.

Le daban igual. Todo el mundo le daba igual. Estaba acostumbrado a esa crueldad y a pensar en los niños de Hogwarts como soldados. Eso es lo que eran. Eso es lo que el Señor Tenebroso siempre deseó que fueran. Draco no podía sentirse igual de impactado que Potter cuando aquello había sido una imagen recurrente para él durante todos esos años.

—Eran- eran... Estaban ahí, haciendo magia negra —continuó Potter al no recibir respuesta de su parte—. ¿Cómo puede eso ser normal? ¿Cómo....?

—Creí que no querías hablar —lo cortó Draco con brusquedad, bebiendo otra vez. Potter le quitó la botella apenas la dejó entre ambos.

—Es el alcohol. Mierda —murmuró, tomando otro trago de Whisky—. Hablo demasiado, más de la cuenta, cuando tomo. No debería seguir bebiendo.

Pero no demoró en darle otro sorbo a la botella.

Draco lo miró por unos segundos antes de imitarlo y soltar un resoplido semejante a una risa. La bebida poco a poco comenzaba a fluir por sus venas.

—Yo empiezo a decir estupideces —comentó al aire, encogiéndose de hombros—. Cuando bebo.

—¿Cuando bebes? —se burló Potter—. Tú siempre dices estupideces.

—Potter... amanecí con ganas de pegarle a alguien, ¿te estás ofreciendo como voluntario?

Esta vez el que soltó un resoplido fue él.

Draco no agregó nada por un largo rato, escuchándolo tomar. A esa velocidad, Potter estaría vomitando en unos minutos, y Draco no estaba dispuesto a limpiar su vómito.

—Malfoy.

Draco alzó una ceja mientras desviaba la mirada, dando a entender que lo había escuchado. Potter se aclaró la garganta.

—Gracias —completó, como si aquella frase le quemara.

Draco esperó en silencio a que Potter se riera.

Esto no sucedió.

—¿Qué?

—Por las pociones.

Draco apretó los labios al escuchar el tono de obviedad, mientras revivía en su cabeza el momento en el que llevó las pociones a la base. Y a pesar de que quería tratar de entender el porqué de sus propias acciones, la verdad era que... solo lo hizo. No lo pensó. No paró a meditar los motivos. Solo supo que las pociones que llevaba haciendo desde hace días no eran precisamente para los Mortífagos, y que la Orden las necesitaría. Fue su primer instinto, necesitaba que estuvieran fuertes y que pudieran pelear.

—¿Por qué me lo estás agradeciendo? —dijo Draco con desprecio—. Tenía que traerlas.

—No, no tenías que hacerlo.

—Potter, por favor. Si no las hubiera traído, habrían más bajas de las que hubieron. Y eso no me beneficia para nada. Tenía que hacerlo.

Potter bebió otro sorbo y apuntó hacia atrás, chocando la botella con la puerta que estaba entre ambos.

—Ron está allí dentro —le dijo, en un tono que Draco no sabía cómo interpretar. Decidió escucharlo con atención, aunque, si era sincero, le importaba una mierda lo que le pasaba o no a la Comadreja—. Se ha quedado sin una pierna. Si se salva, será gracias a ti. Y estoy agradecido por eso.

Draco alzó las cejas, despreocupado.

—Wow, el gran Dios se ha dignado a mirar a los mortales. ¿Eso debería hacerme sentir mejor? —se burló—. Créeme que entre todas las cosas que quería hacer hoy, salvarle la vida a un Weasley no era una de ellas.

Potter estrelló la botella contra el suelo con tanta fuerza, que casi la quebró.

—¿Preferirías que hubiera muerto, entonces?

—Me da absolutamente igual, Potter —contestó con honestidad, encogiéndose de hombros—. Si vive, si muere, no cambia nada para mí. Me importaría una mierda si es que no vuelve a caminar. Quizás lamentaría perder a un soldado, pero eso es todo.

—No lo llames así —espetó Potter en tono amenazante.

Solo porque no tenía ánimos de discutir, Draco aceptó que le hablara de esa forma. Estaba harto, ya había peleado suficiente por un solo día.

Por una vida.

—¿Por qué tienes que ser... así? —preguntó Potter al cabo de un rato, en el que solo el sonido de una tenue llovizna y los gritos resonaban entre ambos.

—Así, ¿cómo?

—Tan... odiable.

Draco soltó una risa sin humor, tomando la botella entre sus manos cuando Potter terminó de beber.

—Creo que la palabra que buscas es "detestable".

—Eso. ¿Por qué?

Draco lo consideró. Sabía quién fue en Hogwarts, pero pensar en sí mismo como ese niño que creía que Harry Potter le ganara era lo peor que podía pasarle, se sentía lejano. Como pensar en la vida de un extraño Draco se llevó el Whisky de Fuego a la boca, el alcohol ingresó a su cuerpo y él apenas lo sintió.

Apenas sentía nada.

—Toda tu jodida vida te encargaste de ser el ser humano más detestable que una persona podría tener cerca —prosiguió Potter, mirándolo de lleno—. ¿Por qué?

—Interesante, describirme a mí como el ser humano más detestable existente cuando Severus Snape era tu profesor, y el Señor Tenebroso literalmente mató a tus padres para convertirte en su mayor objetivo desde que eras un niño.

—Te burlaste de mis amigos. Les dijiste cosas horribles. Me dijiste cosas a mí. Hiciste de mi vida un infierno —balbuceó Potter, como si no pudiera detenerse—. Te burlaste de la muerte de mis padres, y de Molly Weasley, y- y- "los sangre sucias serán los primeros en caer"...

—No hace falta que llores tampoco.

Potter arrugó la cara, como si no pudiera comprender y Draco realmente fuera un puzzle humano.

—Eras- eres un ser humano detestable —le escupió. Draco suspiró cansinamente.

—Supongo que sí.

Potter se pasó una mano por la cara.

—¿Por qué?

—¿Por qué, qué?

—¿Por qué eras así?

Draco apoyó la cabeza en la pared.

—Potter, ¿recuerdas a los niños que viste ayer?

—Sí.

Draco ladeó la cabeza para mirarlo.

Sus ojos se encontraron a mitad de camino.

—¿Qué te hace pensar que yo era diferente a ellos?

Potter se enderezó en su lugar, casi como si hubiera sido golpeado por aquella oración. Draco continuó.

—Sí, seguro, yo no estaba viviendo en un mundo gobernado por el Señor Tenebroso; pero... Toda mi vida- me dijeron, me criaron- me entrenaron para... Para-

Draco estuvo a punto, verdaderamente a punto de hablar de sus padres, de su familia y de todo lo que había analizado durante esos años. Cómo el amor le hizo creer cosas que no eran. Pero los ojos esmeralda de Potter, además de ser especiales para perderse en ellos, también eran lo suficientemente únicos como para no olvidar con quién estaba hablando.

Cerró la boca de golpe.

—Eso no es excusa —dijo Potter creyendo que había acabado de hablar.

—¿Crees que me importa un carajo excusar mi comportamiento ante ti? ¿Quién crees que eres?, ¿un juez? —Draco le dijo con sorna—. Me preguntaste por un porqué, y te lo di, hasta que recordé que no es ninguno de tus putos asuntos.

Draco desvió la mirada tercamente hacia la ventana y tomó un gran trago de Whisky. Potter lo imitó una vez que dejó la botella a un lado suyo, bebiendo por unos segundos, para acabar sacudiendo la cabeza.

—Deberías ir a checarte —dijo Potter entonces, de la nada.

Draco pausó en sus movimientos y se giró.

—¿Disculpa?

—Estás medio cojeando y haces muecas cada vez que te mueves. Mantienes la mano encima de tu estómago mientras aplicas presión —explicó, gesticulando con sus dedos. Draco quitó la mano de su torso apenas lo oyó—. Diría que estás herido, pero pareces bien por fuera.

Draco alzó las cejas, sin saber cómo carajos Potter había notado tantas cosas en ese estado y en tan poco tiempo. Quizás él estaba siendo muy obvio, o quizás Potter siempre había sido muy detallista con las cosas más estúpidas.

—¿Cuántos Crucios fueron? —preguntó. Draco arrugó la frente.

—¿Cómo...?

—Malfoy, ¿de verdad quieres saber cómo es que sé las secuelas de los Crucios?, ¿no se te ocurre una idea?

Draco lo observó. Siempre lo observaba.

De todas las personas en la Orden, Potter parecía ser el menos afectado, el menos tocado por la guerra. La única cicatriz realmente visible que tenía, era la de forma de rayo que le llegaba hasta la mitad de la mejilla. Obviamente lucía mucho más grande, más macizo y alto de lo que fue en Hogwarts, más cansado también. Pero el resto...

Draco no se iba a engañar a sí mismo. Potter era odioso, pero atractivo. Era devastadoramente atractivo, como la representación de una fuerza de la naturaleza incapaz de domar. Y era un poco injusto ver cómo todos parecían haber perdido, y haber sufrido; haber envejecido diez años más de lo normal. Y que él continuara con aquella fachada de "El-niño-que-vivió" intacta; el héroe que los iba a salvar a todos.

Era fácil olvidar a veces, que Potter había sufrido incluso más que él.

—No es nada —respondió finalmente a su anterior pregunta—. Pasará en unos días.

Potter hizo un pequeño "tch" con la lengua, mientras Draco fijaba los ojos en la botella en su mano, girándola.

—Un Crucio es una tortura terrible.

—No tenía idea.

—Duele demasiado.

—Merlín, Potter, estoy impresionado. Sabes pensar mejor que un niño de cinco años.

—Duele más que cualquier otra cosa en el mundo.

Draco paró de girar la botella de golpe ante esa afirmación y parpadeó. Luego, tomó un trago muy largo.

No miró a Potter mientras respondía.

—Ambos sabemos que hay dolores peores.

Volvieron a quedarse en silencio entonces. Draco sentía cómo el alcohol finalmente empezaba a afectarle. Sentía que el tiempo y el mundo estaban pasando más lentos, y sus pensamientos se veían ligeramente atontados también. El dolor en su interior se encontraba algo entumecido.

Y de pronto, cuando Draco aceptó por fin que definitivamente el whisky le estaba comenzando a afectar, Potter rio.

Absolutamente de la nada.

—No puedo creer que esto está pasando —soltó con una sonrisa clara en la voz. Draco se negaba a volver a mirarlo.

—¿Qué?

Potter extendió la mano hacia el lado, y él de forma inconsciente le tendió la botella.

—Estoy esperando a ver cómo Ron sale con vida sentado junto a Draco Malfoy —explicó antes de llevársela a la boca.

Incluso a sus propios oídos sonaba delirante.

Draco sonrió perezosamente. Esto era ridículo.

—Draco Malfoy —repitió Potter con voz hueca.

—Ese es mi nombre.

—Mi yo adolescente querría tirarse de la escalera hacia abajo.

—Mi yo adolescente te tiraría de las escaleras hacia abajo.

—Por favor, Malfoy —replicó Potter con una sonrisa autosuficiente y borracha—. En Hogwarts, alguien te tocaba un pelo y te ponías a llorar diciendo que nos acusarías con tu padre.

Draco bufó al escucharlo, e hizo una mueca por el movimiento de su torso. Por unos momentos, recordó con cierto asco al niño que fue. Tan crédulo. Tan imbécil.

Tan débil.

—No tengo idea de cómo sobreviví al inicio de la guerra.

No fue su intención. No decirlo, al menos. A pesar de que era cierto.

Potter suspiró, y mientras Draco le daba una breve mirada, notó que su expresión se volvía verdaderamente honesta.

—Yo tampoco lo sé.

Bueno, estaban de acuerdo en algo.

Potter volvió a tomar otra vez, haciendo que Draco apoyara la frente en sus rodillas mientras lo escuchaba. De una forma u otra, toda aquella situación lo estaba aliviando. La opresión en su pecho era casi fácil de obviar.

Y, si Potter no había entrado como loco a pedir actualizaciones de la Comadreja, probablemente a él también le pasaba algo similar.

—Convirtiéndote en lo que eres ahora, supongo que sobreviviste —volvió a hablar Potter una vez que dejó la bebida a su lado, limpiándose con la manga.

Draco levantó la cabeza, mareándose en el proceso. Alzó una ceja.

—¿Y qué soy?

Potter dejó de mirar hacia abajo para enfocarse en él, y por unos segundos, lo único que hicieron fue observarse el uno al otro. Era algo ya familiar.

Los ojos de Potter estaban desenfocados y cristalizados gracias al alcohol; su boca estaba algo abierta, su cabello era un desastre, el moretón había desaparecido. Su expresión denotaba un grado de apertura distinta a la máscara dura que normalmente mostraba hacia Draco.

Se lamió los labios, mirándolo con intensidad.

—Astaroth —susurró él.

Draco asintió lentamente, sin cortar el contacto visual. Cuando habló, su voz también era un murmullo.

—Es bueno saberlo, Elegido.

El ruido de un chico corriendo de un cuarto a otro con un suministro de pociones los sacó a ambos de la competencia de miradas que habían establecido; alguien herido probablemente estaba entrando en colapso. Para cuando Draco volvió a ver a Potter, éste estaba abriendo y cerrando la boca aún sin apartar la mirada, con gesto pensativo.

—¿Qué? —preguntó Draco.

Y por la transparencia del rostro de Potter, Draco sabía que diría algo como "no me digas así", o reclamaría que era "más que eso", más que el título de "Elegido".

Pero sabía que si lo decía, sería admitir que Draco era "más que eso" también.

—Nada.

Desde hacía mucho tiempo que Draco no veía una cara que no trataba de ocultar lo que estaba sintiendo. Seguro, a Potter siempre se le notaba cuando se molestaba, era inevitable. Pero el resto del tiempo parecía casi tan frío como él. Indiferente.

Y aquello... aquello era casi poder leerle la mente solo de verlo. Por unos segundos, Potter estaba dejando olvidar que sobrevivir en ese mundo significaba jamás mostrar una sola grieta de vulnerabilidad.

—Potter —dijo Draco viendo cómo este apretaba los labios, sintiéndose contrariado.

Potter asintió

—Malfoy.

Ninguno dijo nada más.

Al cabo de unos minutos, un bullicio se oyó en la puerta detrás de ambos. Draco se medio giró, escuchando los pasos ir de un lado al otro en la madera y un par de exclamaciones. Potter sacó la varita, e hizo el ademán de querer levantarse, tenso de cabeza a pies. Pero no duró más de treinta segundos.

Sin embargo nada sucedió, y por unos diez minutos –o quizás menos– ambos se dedicaron a esperar que alguien apareciera por la puerta dando cualquier noticia. Buena, o mala.

Pero luego se dieron cuenta de que eso no sucedería. O Potter se dio cuenta, aunque no dejó bajar la guardia.

Los pasos seguían sonando dentro. Draco se preguntó si Granger estaba allí.

—Weasley va a estar bien —dijo sin pensar, a causa del alcohol.

Draco no pensaba volver a beber. No al menos al lado de Potter.

—No necesitaba tu confort, pero gracias.

—No lo digo para hacerte sentir mejor, por mí que te pusieras a llorar y no me importaría nada. Lo digo porque es la verdad. Ustedes, los Gryffindor, siempre terminan viviendo.

Potter aún miraba la puerta con insistencia.

—No tienes que sonar tan decepcionado al respecto.

Draco sonrió amplio esa vez. Por primera vez aquel gesto no se sintió como un esfuerzo terrible.

—No me digas qué hacer.

Potter lo miró de reojo por unos segundos, antes de bajar la cabeza y esconder una sonrisa él también.

Al cabo de unos segundos volvió a su posición inicial, con las piernas extendidas en medio del pasillo y el torso junto a la cabeza apoyados en la pared de detrás.

—Malfoy.

Draco ladeó la cabeza para indicar que lo estaba escuchando.

—¿Alguna vez te has puesto a pensar...?

El rubio soltó una pequeña risa gracias al alcohol. Potter era un hombrecito chistoso cuando se lo proponía.

—Bueno, ya está claro que no, pero- —dijo él rectificando, con un ápice de diversión—. ¿Alguna vez has pensado cómo hubieran sido de diferentes las cosas? Si el día que te conocí, yo-

—No —lo interrumpió Draco. Sintió los ojos de Potter encima de él al instante. Draco le dio un trago a la botella—. Nada habría cambiado, Potter.

Potter no dijo nada, y Draco una vez más sintió cómo el ánimo decaía. De verdad, qué manía de hacer eso. Draco no quería pensar en el pasado. No quería pensar en los "qué hubiera pasado si...". Durante su adolescencia lo hizo innumerables veces.

¿Qué hubiera pasado si Potter hubiese tomado mi mano?, ¿qué hubiera pasado si mis padres no me hubiesen criado así, si mi padre no se hubiera unido al Señor Tenebroso?, ¿qué hubiera pasado si nunca hubiese tomado la Marca, si hubiese pedido ayuda, si Dumbledore me la hubiera ofrecido antes?, ¿qué hubieras pasado si hubiese decidido mejor?

Así no estaban destinadas a suceder las cosas.

—Mis padres no se habrían pasado a tu bando —continuó Draco, impasible—, y yo te habría vendido al Señor Tenebroso si hubiera tenido la más mínima oportunidad.

—No. No lo habrías hecho.

—Te aborrezco. Por supuesto que lo habría hecho —replicó bruscamente, con una mueca desagradable—. Lo haría ahora mismo si no me sirvieras vivo.

Potter entrecerró los ojos, como si estuviese tratando de leerlo de esa manera exasperante que tenía.

—Malfoy, ¿por qué parece que estás tratando de convencerme? —Draco desvió la mirada. Eso era una mierda. Todo eso, pura, pura mierda—. No necesitas hacer que te desprecie más de lo que ya lo hago. Créeme que es suficiente.

Draco esbozó una mueca irónica.

—Estoy siendo honesto.

Dejó la botella entre ambos, y Potter alzó la mano para tomarla al instante, haciendo que sus dedos casi se rozaran. Draco lo miró, descolocado. Los ojos de este estaban fijos en el piso. Parecía no haberse dado cuenta.

—Lo siento por Narcissa —dijo abruptamente. Draco sintió cómo el estómago se le encogió. Toda su conversación se sentía muy abrupta, en general.

—Potter-

—Sé que no quieres hablar de eso. Y debería callarme. Pero creo que no lo dije antes. —Potter conectó sus miradas—. Siento lo que le sucedió.

Draco sintió su mandíbula tensarse.

Potter no conocía a su madre como para sentirlo de verdad, y por otra parte, él sabía que le estaban haciendo algo en Azkaban. Algo malo.

Y ni él ni nadie hizo nada.

¿Qué podrían haber hecho?

—No me sirven tus lo siento —le espetó.

—Nunca dije que lo hicieran. Solo- sé lo que se siente... perder a tus padres.

Draco agarró la botella, dejando de mirarlo y tratando de calmarse.

Quería decirle que no era lo mismo, joder. Potter había quedado huérfano desde que tenía un año de edad, nunca logró conocer a sus padres. No sabía si a su madre le gustaba cantar, o tocar el piano como Narcissa hacía. O si su padre era capaz de disfrazar a todos los elfos domésticos para que lo ayudaran a armar una obra de teatro para entretenerlo. Potter no tenía idea. Potter no los tuvo, no realmente. Y Draco quería gritarle que no, que no fingiera que sabía cómo se sentía, cuando él parecía estar en agonía cada segundo de su vida. Que el llanto y la angustia venían a Draco provocados por algo tan simple como un frasco de mermelada, un animal, o los anillos de su mano que su padre le regaló cuando se hizo lo suficientemente mayor.

No era lo mismo.

Pero en lugar de ponerse a gritar, le dio otro largo sorbo al Whisky.

No quería, aunque de forma inconsciente, su cerebro comenzó a revivir la última vez que la vio, tendida sin vida en esa celda. Cómo se había enterado. Cómo se había sentido. Cómo Draco había creído que podía salvarla. Si hubiera llegado a tiempo, quizás... quizás-

Cerró los ojos, y las palabras de Hannah Abbott volvieron a él.

¿Cómo pudiste? A tu propia madre...

Y eso le ayudó a recordar algo.

Bien.

Lo que sea para no pensar en aquello.

—Nunca pregunté —dijo Draco, cambiando desesperadamente de tema—. ¿Por qué Abbott estaba en la mansión, cuando la capturé?, ¿qué hacía allí?

El semblante de Potter se ensombreció, seguramente recordando cómo terminaron las cosas para Hannah.

—Estaba investigando tus barreras. Creíamos que Narcissa podía estar ocultando algo en la misma mansión, pero nunca supimos qué. Eran solo suposiciones.

—Theo pudo haber buscado y no arriesgarse a ser encontrado.

—Theo lo intentó, pero la gente no confiaba en que no hubiese encontrado nada. Pensaron que te protegía.

—Qué estupidez. No necesitaba su protección.

—Lo sé.

Un pequeño sentimiento de traición se alojó en la boca de su estómago. Theo, muchas veces, quizás solo fue a verle para investigarlo.

Pero lo entendía. Él también lo habría hecho, si las situaciones hubieran sido diferentes.

Si hubiese tenido algo por lo que luchar.

—Potter —dijo Draco, sabiendo que eso era lo que él y mucha gente tenía en la cabeza. Potter lo miró—. No voy a traicionarlos. No hay nada que el Señor Tenebroso pueda ofrecerme que valga darle la espalda a la Orden y perder mi vida. Es- mi madre...

Draco tragó el pesado nudo que se asentó en su garganta, sin ser capaz de terminar la oración.

—Es difícil de creer —replicó Potter—, después de las cosas que has hecho.

—Sí, pero no tengo razones para mentirte. ¿Por qué las tendría? Ni siquiera sabía que estabas vivo. No tengo ningún plan para acabar con la Orden.

Potter lució como si considerara sus palabras, balanceando la cabeza, y por unos segundos, pareció perderse en sus recuerdos.

—El día que nos encontramos. Estabas tan... enojado. De que estuviera vivo —comenzó a decir, subiendo sus lentes al puente de su nariz—. Sabía que me odiabas, pero no sabía hasta qué punto.

Draco alzó las cejas, sorprendido de que recordara ese momento.

—¿Me dices que si me muriera, no bailarías sobre mi tumba? —replicó con ironía.

Potter no cedió, y apretó los labios sin contestar mientras Draco suspiraba. Muy bien, entonces...

—No estaba molesto porque estuvieras vivo. No por ese hecho en sí —respondió con honestidad. Ya daba igual tratar de mentirle—. Sino, por lo que significaba.

Potter frunció el ceño de una forma cómicamente exagerada. Draco casi sonrió.

—¿Que podíamos derrocar a Tom? —dijo él—. ¿Que perderías a tu Amo y tu poder?

—Que había una opción.

Salió de sus labios antes de poder evitarlos, y Draco giró la cabeza para mirar hacia el frente demasiado rápido, haciendo que el mundo le diera vueltas. No le pasó desapercibida la manera en que el semblante de Potter cambió una vez más. Sorpresa. Incredulidad. Curiosidad. Demasiadas emociones que no tenía intenciones de manejar o satisfacer.

—Que siempre hubo una opción... —susurró Draco, respirando hondamente.

Potter resopló, aunque no sonó completamente despectivo.

—¿Y la habrías tomado, de haberlo sabido? —cuestionó con escepticismo.

Los ojos de Draco no se separaron de la ventana. El bullicio de la casa se había calmado un poco, y eso hacía que los murmullos en los que ambos hablaban se escucharan más fuertes.

Draco ni siquiera se había dado cuenta de que su conversación eran prácticamente susurros.

—Yo creo que no —afirmó Potter finalmente ante su silencio.

Draco decidió que era un buen momento para volver a beber un trago largo.

—Probablemente no.

—¿Entonces? —volvió a preguntar Potter—. ¿Cuál es el problema?

Draco pensó en Eric. Draco pensó en los niños Servi. Pensó en las cosas que había hecho. Pensó en que era peor que en un asesino.

Y que, al final de todo, si hubiese sabido sobre Potter...

Habrías hecho lo posible para sacar a tu madre de prisión de todas formas. Que Potter estuviera vivo no cambiaba nada. Jamás habrías pensado en que él podría ayudarte. Habrías seguido lamiendo la suela de los zapatos del Señor Tenebroso.

Sí, pero al menos habría sabido que si eso fallaba-

—No vale la pena explicártelo. No es como si lo fueras a entender —dijo finalmente.

Potter lo apuntó con la botella en la mano.

—Siempre tuviste opciones, Malfoy —medio canturreó—. Lo que pasa es que tenías miedo de tomarlas.

Miedo.

En eso se resumía su vida. En tener demasiado miedo. Miedo a morir. Miedo a matar. Miedo a ser visto como débil. Miedo a irse por las opciones arriesgadas. Miedo a fracasar. Miedo.

Draco estaba harto de pensar que eso era todo lo bueno que había en él. Que todas las cosas que no hizo que no lo convertían en un ser totalmente deplorable, se debían a que él era un cobarde.

Todo lo mínimamente redimible que tenía, se debía a las cosas que no hizo.

Suspirando, Draco se pasó una mano por la cara y palpó su cicatriz. Luego, se levantó mientras sacudía sus túnicas.

—Me voy —dijo mirando hacia el frente. Sabía que Potter estaba viéndolo con el entrecejo fruncido desde abajo, claramente borracho.

—¿Adónde vas?

Draco comenzó a caminar por el pasillo, lento, debido al dolor del Crucio y al alcohol fluyendo por sus venas.

—Volveré cuando podamos interrogar a Rookwood —informó, en vez de responder a su pregunta.

Sintió cómo Potter se movía y Draco se volvió para mirarlo por encima del hombro. El hombre se estaba levantando tambaleante, con una mano apoyada en la pared.

—Deberías quitarme los recuerdos —dijo Draco, apostando mentalmente por si se iba a caer—, pero no sé qué tan buena idea sea, si estás así.

—¿Por qué estás huyendo? —balbuceó Potter confundido—. Siempre huyes- siempre. ¿Por qué...?

Draco se medio volteó. No creía que lo que estuviera haciendo pudiera catalogarse como huir.

—No me apetece hablar sobre mis malas decisiones.

Potter avanzó con lentitud, hasta colocarse a un poco más de un metro de él.

Casi frente a frente y bajo otra luz, Potter se veía... distinto. Incluso su magia se sentía distinta.

—Yo también las tomé —dijo él.

Draco hizo una mueca extrañada al ver cómo la expresión de Potter cambiaba entonces a una... adolorida.

Culpable.

—¿Qué?

—Malas decisiones —respiró Potter mientras cerraba los ojos con fuerza, con tanto pesar que a Draco le provocó un escalofrío—. Más de las que te puedas imaginar.

Draco lo observó. Los mechones de cabello le caían como cascadas en la frente, y la barba comenzaba a asomarse un poco en su afilada mandíbula gracias al descuido de unos cuantos días. Apestaba a alcohol aún, pero el aroma de fuego y madera de su magia era más fuerte. La cicatriz de su rostro no parecía estar discordante con sus rasgos, al contrario. Era como un complemento.

Potter no sería Potter sin esa marca.

—Me pregunto... —murmuró Draco sin quitarle los ojos de encima.

Potter abrió los ojos con lentitud, mirándolo por debajo de las pestañas.

Ojos verdes feroces y vívidos contrastando con la piel morena.

—Qué caminos habríamos tomado sin la guerra. Cada uno de nosotros —continuó Draco, enunciando las palabras gracias a la embriaguez—. Eso sí me pregunto.

¿Qué sería de ellos?¿Dónde estaría Draco? ¿Qué hubiera sido de Potter, si nunca hubiese sido el Elegido? ¿Aún así se odiarían?

¿Y el resto?

¿Y los muertos?

—Adiós, Potter —dijo Draco luego de unos segundos de silencio.

Cuando estaba a punto de darse la vuelta, Potter tomó la manga de su túnica.

Draco bajó los ojos hasta donde el contacto estaba, creyendo estar viendo mal.

—Malfoy —dijo él, aparentemente sin darse cuenta de que estaba tomando su brazo. Se apuntó a sí mismo, haciendo un hechizo que Draco suponía, era para la sobriedad—. Vamos, te quitaré los recuerdos.

Potter lo soltó al fin y tomó la delantera, comenzando a caminar, mientras la mirada de Draco aún estaba completamente fija allí donde lo había tocado.

Sacudiendo la cabeza, lo siguió de nuevo, observando cómo el hombre conjuraba un Patronus con... facilidad. Pero aquel era diferente. Era del tipo de Patronus que aparecían en el mundo mágico de vez en cuando, en los que el ciervo hablaba a la gente. Draco se dijo a sí mismo que debía aprender a hacerlo, mientras miraba cómo Potter le hablaba al animal.

El ciervo plateado se fue a buscar a Theo como lo decía el mensaje, y ambos caminaron en silencio hacia el patio. Afuera, la noche estaba fresca, aún lloviznaba. Cuando su amigo llegó hasta ellos, con signos claros de haber estado siendo curado de sus heridas y de querer preguntarle a Draco qué había ido a hacer, Potter se puso delante de él.

—Suerte —susurró Potter, llevando la varita hasta su sien.

Draco pensó en lo que se le venía, y le dedicó una sonrisa amarga.

—No sé quién de los dos la necesitará más.

Antes de que todo se volviera negro, lo último que vio fue cómo Potter bajaba la mirada hasta la botella en su mano y la dejaba descansando ahí por más tiempo de lo necesario.

Suponía que tratar de descifrarlo aún estaba entre sus planes.

Chapter Text

—... Pero está estable.

Por primera vez desde hace horas, Harry sintió que podía respirar de nuevo.

Hermione colapsó en sus brazos al escuchar las palabras de Padma, quien junto a Madam Pomfrey se había encargado de estabilizar a Ron. La sintió enterrar la cabeza en su pecho. Harry envolvió los brazos alrededor de la espalda de su amiga, cada vez más y más acostumbrado a los abrazos de Hermione cuando las cosas se ponían difíciles. Tomó una honda respiración.

—Va a estar bien —susurró Harry en el cabello de Hermione, cerrando los ojos—. Va a estar bien. Siempre lo está.

Hermione formó puños con su ropa y suspiró temblorosamente. Ella había estado con Ron mientras lo sanaban durante la noche, pero luego de perder los estribos en una ocasión delicada (tal como a él le sucedió) tuvieron que sacarla de allí. Luego, ella junto a Harry se quedaron en el pasillo el resto de la la noche esperando a que salieran con alguna noticia, lo que no sucedió hasta ese momento.

Por otra parte, todos los Weasley estaban en la habitación conjunta, probablemente escuchando con hechizos qué estaba pasando con Ron. Harry se sintió momentáneamente aliviado de no tener que lidiar con ellos. No en ese minuto.

—No sé qué haría sin él —murmuró Hermione, aún batallando con el llanto.

Harry la apretó más fuerte.

—Ni yo —contestó—. Pero lo estará. Estará bien.

La maldición de putrefacción era una de las más delicadas de tratar, y la mayoría de víctimas no sobrevivían si no era captada a tiempo. El problema era que si quedaba una sola célula afectada por el maleficio en la carne, éste se expandía, y cada vez había que cortar más, y más, y más. Sin contar que los hechizos de diagnóstico no eran muy efectivos con carne que empezaba a descomponerse. Por lo que Ron fue amputado hasta el borde de la cadera desde un inicio, para así evitar aquello.

La dificultad que habían tenido, según Padma, era que cuando la pierna comenzaba a regenerarse gracias a las pociones, se pudría una vez más, por lo que no sabían qué hacer o qué plan de acción tomar. Ron estaba perdiendo demasiada sangre como para seguir dándole la poción crece huesos y luego cortar la pierna si es que ésta fracasaba; pero también, si cauterizaban la herida y se rendían, era imposible hacer que volviera a crecerle.

¿Y allí encerrados qué tipo de prótesis le ayudaría a volver a caminar?

Afortunadamente habían encontrado el origen de la putrefacción. Y luego de estabilizarlo, le dieron la poción para que pudiera crecer una pierna nueva. El problema era que quizás no crecería por completo, que la dosis no sería suficiente. Pero eso solo tenían que verlo con el paso de las horas. Por ahora, debían concentrarse en mantenerlo con vida.

Harry sintió el cansancio apoderarse de él apenas Padma salió de su vista, e incluso Hermione parecía a punto de caerse. Ninguno de los dos había dormido desde hacía dos noches por miedo de que algo le sucediera a Ron, y las bolsas bajo sus ojos lo delataban. Con suerte tomaron una ducha de no más de tres minutos, pero eso era lo más lejos que estuvieron de aquella puerta.

Hermione se separó al fin, un poco más calmada, y lo miró con sus ojos cafés brillantes.

—Deberíamos ir a dormir —sugirió, aunque todo su cuerpo parecía querer gritarle que no podían.

Harry asintió.

—¿Por qué no pides que te dejen quedarte con Ron? Puedes dormir a su lado.

—Tienes razón, no sé por qué no lo había pensado —murmuró para sí misma, mientras su cara se iluminaba. Harry le sonrió somnoliento.

—Porque tenemos el cerebro cansado —respondió, empujándola para que entrara al cuarto—. Ve. Padma aún está allí adentro.

Hermione estuvo a punto de hacerlo, caminando los pasos que la separaban de la habitación, antes de pausar en la puerta y observarlo con ojos entrecerrados.

—Harry, necesitas dormir —le dijo, en tono casi de advertencia.

Harry se pasó una mano por los ojos debajo de los lentes, y apretó allí breves segundos. Su cuerpo entero se sentía pesado y con un malestar creciente.

—Sí, sí. Solo...

—Harry —lo cortó Hermione—. Más gente puede hacerse cargo de lo que sea que vayas a hacer. No tienes por qué ser el responsable de todo.

Harry sabía que Hermione tenía algo de razón, pero al mismo tiempo, no. No la tenía. No era así, él estaba bien. Había personas verdaderamente afectadas por la batalla. Heridos. Muertos. Él solo tenía... ¿qué?, ¿sueño? Algo tolerable en comparación con los demás. Si alguien podía hacerse cargo de lo que tuvieran que hacerse cargo, ese era él.

—Descansa, Hermione —dijo en su lugar, alejándose antes de que la mujer pudiera replicar algo.

Mientras deambulaba por la mansión buscando algo qué hacer –incluso yendo hasta el quinto piso– Harry se puso a pensar de qué manera debían actuar desde ese punto en adelante. No estaba demasiado enterado sobre qué estaba sucediendo con Voldemort y su gobierno luego de la batalla, salvo por las pequeñas frases que le había sacado a Kingsley cuando éste fue a preguntarles cómo estaba Ron durante la noche. Pero sí sabía que debían actuar rápido. Tenían que encontrar una manera de intervenir en la radio, desmantelar la farsa de la Pottervigilancia de Voldemort. Pero por mientras... ¿qué?

Quizás Harry podría mandar un Patronus cada semana, a lugares concurridos. Quizás era una buena forma de mostrar su versión. No lo sabía. ¿Cómo reaccionaría la gente? No...

Ron sabría qué hacer.

Harry paró a mitad de la escalera, sintiendo un dolor atravesando su cuerpo ante el pensamiento.

Había raspado la posibilidad de perder a Ron. Todavía aquello no estaba totalmente descartado. Y pensar en tener que vivir, una vez más, en un mundo donde la gente que más le importaba ya no estaba, en donde él ya no estaba-

Contando hasta diez, trató de mantener la compostura, de regular su respiración. Ron estaba estable. Ron estaba estable. Ron estaba estable. Tenía que creérselo y esperar que aquello continuara de esa manera, o perdería la cabeza.

Sintiendo que el mundo le daba vueltas, Harry decidió bajar a las mazmorras para ver qué tal estaban las cosas con los prisioneros, tanto los nuevos como los antiguos. Inteligentemente el resto de la Orden había establecido turnos para guardar las celdas en el caso (improbable) de que uno de los Mortífagos quisiera escapar. Le informaron a Harry que, básicamente, llevaban gritando durante horas y que ellos solo les obligaron a tomar agua, pero que fuera de eso, nadie había entrado a verlos. Días atrás, a Yaxley le habían amputado las partes bajas de sus piernas definitivamente, por lo que lo tenían amarrado en un asiento y ya se había cansado de luchar, al igual que Goyle.

Satisfecho con esa información, Harry decidió llamar a una reunión de la Orden para establecer un plan de acción, cuando, a medida que cruzaba el salón principal buscando a Kingsley para informárselo, notó que en una de las ventanas una adolescente se mecía en una silla, con los ojos fijos en el exterior.

La reconoció al instante como la superviviente de la base.

Harry se quedó mirándola unos segundos, pensando qué tan buena idea era acercarse a ella o no, antes de que Justin Finch-Fletchley entrara al cuarto pasando a un lado de Harry sin dedicarle una pizca de atención.

—Justin —llamó, viendo cómo el hombre se acercaba a la chica.

Justin paró en sus pasos para voltearse a él, subiendo las cejas de sorpresa al verlo. Harry sabía que Fletchley no era sanador, pero al igual que Padma, era de los más aptos para la medimagia por lo que trabajaba codo a codo con Madam Pomfrey.

—Harry —dijo él, mirando brevemente la taza que traía en sus manos—. ¿Pasó algo?

Harry la miró también, adivinando que probablemente era un calmante para la chica. Asintió, sin saber muy bien qué era lo que quería saber.

Apuntó a la muchacha con la barbilla.

—¿Cómo está?

—Mejor. Tiene ciertos momentos de lucidez, pero cuando recuerda qué pasa, se pone a gritar y... —Sus ojos se desviaron a la joven—. Se pone así.

Harry no soportaba volver a verla de nuevo. Lucía demasiado pequeña. Demasiado frágil. Una niña que había sido obligada a crecer antes de tiempo.

Como el resto de ellos.

—¿Cómo se llama?

Justin hizo una mueca, haciendo que su rostro se ensombreciera.

—Tratamos de preguntarle, pero esa fue una de las razones por las que tuvo el último colapso. Le preguntamos a otros chicos que rescatamos de su misma edad quién era, y ellos nos explicaron que hasta donde sabían, su nombre era Eveline Rosier. Sangre pura, y... de las peores de su clase.

Harry frunció el ceño, sin recordar que la línea de los Rosier aún tuviera descendencia; pero suponía que era bastante probable.

—Entiendo. —Asintió, sin comprender qué haría una Rosier en la base—. ¿Pero qué estaba haciendo ella ahí?

—Semanas atrás, se descubrió que la familia de ella y su "mejor amiga" —dijo, haciendo comillas con las manos—, habían falsificado su ascendencia. Uno de nuestros infiltrados en Hogwarts logró sacarlas y llevarlas a la base antes de que Umbridge las castigara públicamente.

Harry se pasó una mano por la frente, acatando la información y sintiéndose enfermo. ¿Cómo alguien que era mestizo, era capaz de discriminar a gente igual a ellos? Y tan joven-

Pero pensó en Voldemort.

Y tan raro ya no se le hacía.

—Quizás ella misma fue la causante del ataque —comentó Harry amargamente, pensando que quizás, así de tanto los odiaba.

Justin se encogió de hombros.

—No lo sabemos. Pero... sinceramente, Harry, creo que ni siquiera ella misma sabía su propio origen.

Harry frunció el entrecejo, sin comprender. Justin se acercó para poder hablar en voz baja.

—Según lo que tengo entendido, hacerte pasar por familia de un Mortífago como lo fue Rosier tuvo que haber sido extremadamente difícil. Imposible quizás, en la Segunda Guerra —murmuró Justin, y el entendimiento se asentó en Harry—. Mi apuesta es que sus padres o incluso sus abuelos falsificaron los registros durante la primera.

Harry la miró por fin. La muchacha ahora miraba el suelo, susurrando para sí misma sin parar.

¿Cómo la habrían educado?, ¿cómo habría sido crecer en ese mundo siendo una Rosier?, ¿qué ideales habría tenido?, ¿acaso se sentía así al darse cuenta de que no era sangre pura?

¿De que nunca lo fue?

—Eso explicaría las crisis al tratar de decir su nombre.

—Es lo más seguro. —Los ojos del hombre siguieron la mirada de Harry—. No sé, me siento mal por ella, ¿sabes? Debe ser difícil, ver a toda esa gente morir por ser lo mismo que tú eres, y que despreciabas. Ver a tu mejor amiga ser asesinada así, y que todo en lo que creías hubiera cambiado de un momento a otro.

Harry parpadeó un par de veces, observando de vuelta a Justin que tenía una expresión de lástima en su cara. ¿Estaba hablando en serio? Esa chica probablemente fue una tortura en Hogwarts con sus compañeros. Llevándolos a que les quiten dedos, u ojos, o incluso la lengua. Todo porque creía que era mejor que ellos por algo tan banal como la sangre que supuestamente fluía por sus venas. No merecía la pena.

Pero Justin parecía sincero, y, si Harry lo pensaba bien, un punto tenía. Solo le costaba empatizar con una persona que era parte del problema. Que era parte de esa sociedad nefasta. Que-

Tiene sólo dieciséis.

Harry cerró los ojos.

Tiene sólo dieciséis, y probablemente toda su vida fue criada para ser de la forma en la que era. Y, ¿qué pasaba si no era así, si no actuaba de esa forma? ¿Qué le hubiese pasado a ella si no hacía lo que le decían...?

Su mente vagó a Malfoy.

—Gracias, Justin —dijo Harry, haciendo una breve reverencia—. Avísame si necesitas algo.

Justin imitó el gesto, yendo a darle la taza a la chica.

Harry salió de allí apresuradamente, intentando no encontrar cierta similitud entre la muchacha y Malfoy. Pero le era imposible. Su mente repetía ciertos fragmentos de la conversación que habían tenido la noche anterior, y la forma en la que el hombre parecía verse a sí mismo.

¿Qué te hace pensar que yo era diferente a ellos?

Toda mi vida- me dijeron, me criaron- me entrenaron para... Para-

¿Crees que me importa un carajo excusar mi comportamiento ante ti?

Ambos sabemos que hay dolores peores.

No tengo idea de cómo sobreviví al inicio de la guerra.

No me apetece hablar sobre mis malas decisiones.

Malfoy parecía estar consciente de que él, que las cosas que hacía, eran un error andante. Pero no le importaba. No le interesaba y no se justificaba. ¿Acaso él también se dio cuenta de que todo en lo que creía era una basura?, ¿acaso se arrepentía? Harry suponía que no. Harry no sabía en realidad-

Sacudió la cabeza.

Tenía que concentrarse en la Orden, y en el interrogatorio que se les venía. Las cosas que averiguarían. Qué tendrían que hacer, y llamar a Astoria para que les ayudara a averiguarlo.

Había cosas más importantes que pensar en eso.

A paso lento y adolorido, Harry continuó buscando a Kingsley.

•••

El primer interrogatorio de Augustus Rookwood sucedió aquella misma tarde.

McGonagall aún estaba ocupada organizando la oleada de personas nuevas que la base acogió, ahora que habían perdido la de debajo del Bosque Prohibido. Kingsley se encontraba con el Auror Robards trazando nuevos ataques ahora que la guerra era completamente pública. Y Harry siempre había sido bueno sacándole la verdad a sus prisioneros. Por lo que luego de llamar a Astoria, (quien pidió usar una máscara, solo por si acaso), avisar a Theo, y encontrarse con ellos y Malfoy en el exterior, Harry los guió hacia adentro, obviando las miradas aterrorizadas que tenía la gente al ver a los Slytherin.

Pero específicamente a Malfoy.

Lucía menos cansado que la noche anterior, pero aún así continuaba siendo igual de imponente. Era más alto que todos ellos, el broche de la gota roja del Nobilium brillaba en su pecho, para que no olvidaran con quién estaban tratando, y sus ojos eran cortantes como dagas. Irónicamente, para ser el único de aquel grupo que nunca había matado a nadie, Malfoy lucía como un asesino a sangre fría. Una persona que no dudaría antes de enterrarte un cuchillo en el cuello. Y la gente conocía su reputación. Sabían de lo que era capaz.

Theo y Astoria tomaron la delantera, haciendo que Harry quedara a su lado. Mirándolo de reojo, se preguntó qué tan cierto era ese pensamiento, y por qué razón Malfoy jamás se había ensuciado las manos.

Harry no sabía qué sentir respecto a aquello.

—Ron está estable —le dijo de pronto, cuando iban llegando a las escaleras.

Malfoy alzó las cejas, sin mirarlo. Harry suponía que estaba buscando en su mente una forma cruel de decirle que le importaba una mierda.

Pero en cambio, lo que preguntó fue:

—¿Caminará de nuevo?

Harry parpadeó un par de veces, sin esperar la pregunta, y dejó que bajara antes que él.

—¿Estás preguntando si quedará sin una pierna? —Malfoy le dio un escueto asentimiento, haciéndolo suspirar con pesar. Su cuerpo se quejó de dolor ante ese movimiento—. No lo sabemos.

Malfoy se giró a mitad de la escalera y le mostró sus dedos, completamente nuevos. Estaban enfundados en los anillos acostumbraba a usar, y parecía que en realidad nunca se hubiera hecho daño.

—Pierna nueva o no, le será difícil volver a usarla —le dijo con cierto tono de crueldad, tratando de mover los dedos que con suerte retrocedieron a la mitad del camino hacia abajo—. Manténlo en mente.

Harry no respondió, ni siquiera mostró signos de oírlo, mientras Malfoy se volteaba una vez más y continuaba su camino hacia las mazmorras.

El cansancio se hizo peor aún cuando procesó sus palabras. No quería pensar en cómo sería para Ron todo el proceso de recuperación. ¿Y si no volvía a caminar bien nunca?, ¿y si no volvía a volar? Ron lo odiaría. Su estado, y a él, y a toda la Orden. A todos los que permitieron que lo dejaran vivir en un mundo de esa forma.

Harry lo habría odiado.

Una vez llegados a los calabozos, Astoria fue quien abrió la celda. Theo no se quedó, alegando que Hermione y Luna le habían pedido que se encargara de ciertas cosas el día anterior que estuvo allí. A Harry le daba igual. Con Astoria y Malfoy bastaría.

Augustus Rookwood se encontraba atado al final de la prisión, en forma de estrella. Inconsciente y débil. Harry lo vio, mientras abrían la reja y se acercaban, sintiendo cómo la rabia comenzaba a apoderarse de sus movimientos y pensamientos. Dejó atrás a Ron, y a los heridos, y a todos los problemas.

Uno de los responsables directos de toda esa mierda estaba ahí, y maldita sea si no lo iba a disfrutar.

—Rennervate —espetó Harry, apuntando la varita al ex ministro.

Rookwood despertó de golpe.

Sus ojos se fijaron en Astoria y Harry, quienes eran los más cercanos. Se llenaron de pánico de inmediato. Ah, al menos no lucía sorprendido. Otro que sabía la gran verdad tras la farsa de su muerte.

Pobre hombrecillo patético.

—¡Suéltenme! —bramó.

Harry sonrió, al mismo tiempo que Malfoy arrastraba una silla hasta posarla frente a Rookwood, con el respaldo en dirección al prisionero. Se sentó en ella de una forma en que las piernas le quedaban a cada lado del asiento, y apoyó los brazos en el respaldo poniendo su barbilla encima, con una expresión escalofriantemente indiferente.

—Creo que eso no podrá ser, Augustus —le dijo.

Rookwood dirigió su mirada al hombre que le había hablado, y se puso rojo. Oh, aquella reacción era igual en todos. Tan... confiados, de que nadie los traicionaría, o impresionados de que Malfoy fuera capaz de darles la espalda.

El fugaz pensamiento de que no lo veían más que como un títere pasó por la cabeza de Harry.

—Malfoy —espetó Rookwood, con la voz llena de desprecio—. Sabía que eras un traidor asqueroso-

Harry vio cómo las mejillas del hombre se llenaban de aire, y supo lo que iba a hacer.

Antes de que Rookwood pudiera escupirle a Malfoy en la cara, Harry le pegó una cachetada tan fuerte, que le dio vuelta el rostro e hizo que un hilillo de sangre cayera por entre sus labios.

—Todos tienen la misma reacción —Harry se burló por lo bajo, dando un paso atrás.

Malfoy parecía encantado.

—Nada de eso, Rookwood —le dijo Malfoy, como si le estuviera hablando a un infante—. ¿Nunca te enseñaron a controlarte? Si quieres puedo hacerlo yo.

Rookwood volvió a mirar a Malfoy con ojos centelleantes de odio y dientes apretados. La mano de Harry estaba marcada en su mejilla.

—No voy a decir nada —soltó él con la mandíbula tensa.

Harry casi se rio. En su lugar, tomó a Rookwood del pelo y lo jaló hacia atrás con más fuerza de la necesaria, viendo, satisfecho, cómo hacía una mueca de dolor.

—Sí lo harás —le dijo Harry en tono amenazante—, ¿sabes por qué?

Entonces, cuando vio cómo Rookwood estaba a punto de soltar un quejido, le dedicó una sonrisa.

—Vas a hablar, porque si no, traeremos a Yaxley aquí y lo descuartizaremos al frente tuyo.

No tenía idea qué tipo de relación mantenían esos dos, pero según lo que Malfoy les había dicho, y lo que El Profeta había publicado luego de la desaparición de Yaxley, es que se acostaban. Harry dudaba que los Mortífagos pudieran sentir amor; sin embargo, si Maia se había enamorado del hombre que él asesinó años atrás, todo podía ser posible.

El semblante de Rookwood cambió por una décima de segundo, antes de volver a colocar su máscara iracunda.

—Me da igual —respondió.

—Oh, ¿estás seguro? —intervino Malfoy con tono burlesco—. Probaremos con otra cosa entonces. Sabes mejor que nadie que tengo mucha imaginación.

Y así comenzó el interrogatorio.

No fue distinto a los dos anteriores. Las cosas que Malfoy y Astoria le hicieron, mientras Harry lo controlaba, no distaban en absoluto. Incluso los gritos incansables de Rookwood eran los mismos. La única diferencia, quizás, era que la mente del ex ministro estaba más protegida, y era mejor Oclumante de lo que Yaxley, o Crabbe, o el mismo Malfoy eran.

Después de todo, había sido un Inefable.

Al cabo de casi dos horas, luego de que Astoria registrara su mente y viera que, a no ser que quisiera destruir sus recuerdos y su estructura mental por completo –y perder de esa forma las memorias importantes– no podría averiguar demasiado así. Por lo que, luego de discutirlo un poco, habían vuelto al plan de que hablara de forma voluntaria.

Bueno, medianamente voluntaria.

La idea de Malfoy había sido ponerlo bajo la Imperius, obligándolo así a romperse los huesos de las extremidades él mismo al tratar de liberarse, mientras luchaba por resistirse al hechizo. Era hasta gracioso de ver. Harry podía notar que estaba funcionando, que Malfoy pronto iba a hablar.

Así que, poco después, no fue una sorpresa cuando Rookwood finalmente se quebró.

—¡No puedo-!

Malfoy paró de mover su varita y lo observó, apretando los labios. Harry también lo hizo desde su costado. Rookwood estaba cubierto de sangre en la cabeza, su propia sangre, y su cara estaba toda amoratada gracias a los golpes que Harry le había propinado. Parte de su brazo había empezado a pudrirse, pero no lo suficiente como para que fuese una parte importante. Y al no haber sido la maldición permanente, tampoco continuaba expandiéndose la putrefacción como sucedió con Ron.

Harry se preguntaba si Voldemort sabía la clase de seguidores que tenía: dispuestos a salvar su propio trasero si era necesario. Incluso si eso significaba entregar información al bando enemigo. No luchaban por un ideal, porque ya habían logrado instaurarlo.

Los Mortífagos luchaban para ellos y por ellos, de forma individual, y si tenían una forma de impedir ser asesinados, la tomarían.

Así eran todos.

—No puedo decir mucho... —murmuró Rookwood, bajando la cabeza. Astoria resopló desde su posición.

—Di lo que sabes.

Malfoy y Harry esperaron pacientemente, el primero jugando con su varita, y el segundo dispuesto a volver a golpearlo en caso de que se arrepintiera de hablar.

—Un... —susurró, como si estuviera luchando contra lo que sus lealtades le gritaban. Pero finalmente, sucumbió—. Había un objeto.

El mundo pareció detenerse por unos momentos, y Harry se detuvo a tomar aire, sintiendo cómo su espalda dolía al estar tanto tiempo parado.

No se atrevía a mirar a Malfoy.

—¿Disculpa? —dijo éste con voz peligrosa.

Rookwood pasó saliva.

—Un objeto, que- —continuó, pero se mordió la lengua—. No sabemos.

Malfoy levantó su varita y Rookwood se apresuró en continuar hablando, bajo la mirada escéptica de sus captores.

—Un objeto que podía mostrar la locación de ciertas cosas —dijo, carraspeando—. Pertenecía a Narcissa.

Harry chasqueó la lengua, sintiendo que al fin tenía la certeza completa de algo.

—O sea que tu Amo no sabe dónde está Nagini.

Rookwood le dedicó una mirada cansada y asustada.

—¿Cómo-? —empezó a decir, pero se interrumpió a sí mismo—. Sí. No sabe dónde está Nagini.

Pero aquello no explicaba nada.

¿Un objeto? ¿Cómo?

Aquello debía ser mentira, ¿no?

—El objeto —comenzó a decir Malfoy con incredulidad—, ¿era capaz de mostrar cualquier tipo de ubicación?

—Sí.

—¿Incluso las protegidas por Fidelius, o hechizos de barrera?

Rookwood cerró los ojos con fuerza.

—Suponíamos que sí.

El silencio cayó entre ellos, oyendo nada más los quejidos provenientes del ex ministro y su respiración agitada.

Harry estaba intentando poner toda aquella información en orden.

—Sigo sin entender —dijo Malfoy al cabo de unos segundos—, cómo mi madre tenía que ver con algo de esto. ¿El objeto era suyo? ¿Lo estaba ocultando? ¿Cómo podría haberlos llevado a Nagini? No tiene sentido.

Harry asintió lentamente. Aquello era demasiado confuso. ¿Cómo encajaba con lo que ya sabían? ¿Por qué Voldemort necesitaría un objeto para encontrar a Nagini? ¿No podía comunicarse con ella mentalmente y ya? ¿No compartían una conexión?

¿Por qué Narcissa era la clave?

—No tiene sentido —volvió a decir Malfoy.

Harry se llevó una mano a la cara para tratar de subir sus lentes, y de pronto sintió un tirón en sus hombros que le hizo soltar un quejido por lo bajo.

Necesitaba descansar.

—¿El Señor Tenebroso creía que esa era la forma de dar con su serpiente? —preguntó Malfoy ante el silencio de Rookwood—. ¿Con ese objeto?

—Sí.

—¿Y qué hay del Obliviate?

Rookwood subió la cabeza frunciendo el ceño, claramente pillado.

No esperaba que tuvieran esa información.

—Trataron de deshacer un Obliviate de su mente, de la mente de Narcissa —comentó Astoria, dando un paso al frente—. ¿Qué tiene que ver el Obliviate con todo esto?

Enfadado porque supieran eso- eso, que se suponía que era el secreto mejor guardado de Voldemort... el rostro de Rookwood se puso rojo una vez más.

—La puta-

Harry ni siquiera lo pensó antes de volver a estrellar la palma de su mano contra la mejilla de Augustus, incluso antes de que Malfoy levantara la varita.

Rookwood escupió la sangre que se acumuló en su boca al suelo, y su rostro se hinchó a los pocos momentos.

—Habla bien de mi madre, Rookwood. ¿Sabías que tu querido Yaxley ya no puede usar sus piernas? —dijo Malfoy arrastrando las palabras, haciendo que Rookwood volviera a mirarlo. Aquella emoción indescifrable pasó por su cara otra vez—. ¿Quieres que los haga combinar?

Sea lo que sea que Malfoy hubiera dicho en esa oración, funcionó, porque la aflicción que Rookwood había tenido minutos atrás volvió a su rostro, haciéndolo ver casi... dolido. Cansado.

Casi humano.

Harry apartó la mirada.

—Narcissa sabía usarlo- —comenzó a contestar—. O... O el objeto ya le había dicho antes la ubicación, y la perr-

Sin embargo, Harry no dudó en levantar la mano apenas vio a dónde iba con esa oración.

Rookwood cerró la boca antes.

—Narcissa se hizo un Obliviate para que el Señor Tenebroso no pudiera ver en sus recuerdos la ubicación que ella ya había visto —murmuró el ex ministro, con su voz saliendo cada vez más inteligible gracias a la hinchazón que empezaba a rodear su boca—. O eso suponíamos. La verdad no lo sabíamos. No sabíamos nada, más que teníamos que torturarla para sacarle información, de cómo podría funcionar el objeto. Y tratar de deshacer el Obliviate para saber dónde estaba, y qué vio...

Harry sintió que la celda comenzaba a asfixiarle, y se tambaleó hacia atrás por un segundo, pensando.

Todo eso había pasado en medio de la batalla, ¿no? ¿Cómo podía tener sentido? Tanto la desaparición de Nagini como el Obliviate.

¿Acaso Narcissa había consultado el objeto a mitad de retirada, justo cuando Voldemort había ordenado que su serpiente fuera escondida?, ¿y ella vio su ubicación a través de él? ¿O quizás lo escondió, y el Obliviate fue para olvidar dónde lo había dejado?

—¿Y dónde está ese objeto? —intervino Astoria, exteriorizando parte de sus pensamientos.

La respuesta fue inmediata.

—No lo sé.

Rookwood cerró los ojos, mientras Astoria tanteaba algo en el interior de su túnica. Cuando Harry trató de enfocar la mirada, vio cómo ella sacaba una daga. Entrecerró los ojos. Nunca había visto a Astoria con algo así antes.

Se la arrojó a Malfoy, quien la atrapó en el aire. Harry pudo ver cómo su gesto cambiaba a uno de entendimiento instantáneamente.

—¿Sabías que uno de los rumores que más se comenta de ti —preguntó Astoria, y Harry sintió la sonrisa en su voz—, es que le tienes miedo a los cuchillos?

Rookwood pareció nauseabundo entonces, y Harry no pudo evitar sonreír. De todas las cosas a las que un hombre podría tenerle miedo...

No la tuvo que haber pasado muy bien con Bellatrix. Eso era seguro.

—Qué patético... —murmuró Malfoy, dándole vueltas a la daga en sus manos.

Se levantó de la silla, y caminó hasta el prisionero con una expresión de satisfacción. Colocó el filo en el cuello del hombre, haciendo que lloriqueara y arrugara el gesto. Con miedo.

Y entonces, Malfoy llevó el arma hasta la mano de Rookwood, poniendo el cuchillo allí.

—¿Dónde está el objeto?

—No lo sé —dijo Rookwood al instante.

Malfoy chasqueó la lengua.

—Rookwood...

Harry vio cómo tomaba uno de los dedos de Augustus y presionaba el filo de la daga contra él.

—¡No lo sé! —gritó el hombre—. ¡Por favor!

Harry era incapaz de despegar sus ojos de la imagen frente a él, cómo Malfoy estaba cortando de a poco el dedo de Rookwood.

—¿Dónde está el objeto? —volvió a demandar.

Pero Rookwood solo gritaba.

Malfoy tomó su mandíbula, haciendo que sus quejidos quedaran medianamente enmudecidos.

—Te daré poción crece huesos. Haré que cada dedo vuelva a crecer y luego los cortaré de nuevo —amenazó, y Harry sabía que no era en vano. Que probablemente no era la primera vez que lo hacía—. Así. Una y otra, y otra vez. No me molestaré en darte una de mis pociones especiales para eso, lo haré yo mismo. ¿De verdad quieres que eso te suceda?

Rookwood sollozaba para este punto, y una ganas de vomitar le subieron a Harry por la garganta, aunque no sabía qué tanto tenía que ver con lo que estaba sucediendo.

—¿Dónde está el objeto? —repitió Malfoy.

El ex ministro negaba, y antes de que Harry interviniera, diciendo que quizás realmente no podía decirlo. Antes de que lo defendiera, o hiciera cualquier cosa, un grito desgarrador lo hizo cerrar los ojos.

Malfoy le había cortado el dedo.

—¿Dónde-?

—En la Mansión Malfoy —soltó Rookwood entre gritos—. O en la ancestral Casa de los Black. No lo sabemos. No lo sabíamos. No-

Harry volvió a enfocarse en Malfoy, en vez de la sangre que goteaba la mano de Rookwood, o el pedazo de extremidad que había caído al suelo. Notó cómo en el transcurso de ese rato, su cara se había puesto roja de la rabia. Cómo cada línea de su cuerpo estaba tensa, y su semblante parecía asesino.

—¿Cómo el Lord sabía de su existencia?

—No sé...

Malfoy tomó otro de los dedos de Rookwood de inmediato, y Harry de forma instintiva puso la mano en su hombro, sintiéndose mareado.

—Malfoy —dijo, en tono de advertencia.

Malfoy levantó los ojos hasta posarlos en él, y luego en la palma sobre su hombro, como si en cualquier minuto quisiera gritarle que dejara de tocarlo.

Pero Harry le mantuvo la mirada, diciéndole que no, no podía quitarle otro dedo a Rookwood. Al menos no por ahora. Rookwood estaba diciendo la verdad, pero Malfoy en su crueldad e ira no podía verlo.

Finalmente, y con lentitud soltó la mano del ex ministro.

—Astoria —llamó Harry sin quitarle los ojos de encima a Malfoy, antes de que se arrepintiera—. Intenta una vez más. Debería haberse debilitado un poco.

Astoria asintió poniéndose frente a Rookwood, y luego de que Malfoy y Harry retrocedieran, se metió en su cabeza.

Los hombres se posaron unos pocos pasos más allá, sin decir una palabra, pero Harry sintió los ojos grises sobre él. Penetrantes.

Despiadados.

—¿Qué? —espetó, sin mirarlo. Harry sentía que necesitaba sentarse.

—¿Por qué no me dejaste quitarle otro dedo?

—Lo siento, ¿querías coleccionarlos, y yo te lo impedí?

Vio cómo por el rabillo del ojo, Malfoy se cruzaba de brazos, enojándose cada vez más.

—Está mintiendo —escupió.

—Eso no lo sabes.

—Potter, ¿por qué te importa o no lo que le pasa a éste hijo de puta? —preguntó, haciendo que Harry al fin se girara a verlo. Su cara estaba llena de resentimiento—. ¿Sigues creyendo que estás por encima de nosotros, los mortales? ¿Sigues pensando que el bien tiene que ir por sobre todas las cosas?

Harry imitó su postura, volteándose por completo a él, encarándolo. Un ápice de irritación lo recorrió.

—Malfoy... —murmuró Harry con lentitud, deslizando las palabras por su boca—. Malfoy, Malfoy, Malfoy.

El hombre pareció perdido por unos segundos ante la manera en la que repitió su nombre, mas no dijo nada. Simplemente se quedó allí, inamovible.

—No me puede importar menos él, o tú, o todos los de tu tipo-

—¿Ahora sí soy parte de ellos? —lo interrumpió Malfoy con sorna—. ¿No tenías tus dudas?

Harry lo ignoró. Aunque tenía un punto.

—Por mí que le cortaras todos sus dedos. Su nariz. Que te hicieras un collar con sus dientes... —continuó, impasible, mientras bajaba la voz—. Se trata de la esperanza.

Malfoy alzó las cejas, pero solo fue un momento, tratando de entender qué mierda quería decir Harry.

—Sabemos que la gente trabaja mejor pensando que tiene esperanza de salir vivo —explicó—. Si le muestras toda la crueldad de la que eres capaz, se va a rendir y permitirá cualquier cosa. Y no dirá nada.

Malfoy negó desviando la mirada al hombre que continuaba gritando, al punto de que raspaba sus cuerdas vocales.

—Ese es un pensamiento demasiado-

—¿Gryffindor?

—Imbécil.

—¿Me vas a decir que no lo has pensado antes?

Malfoy lo observó, y Harry le mantuvo la mirada, sintiendo aquel malestar crecer con cada segundo que seguía en pie.

Una punzada le recorrió la espina dorsal.

—¿Me puedo hacer un collar con sus dientes, entonces? —preguntó Malfoy al cabo de unos segundos, dándole una sonrisa cruel.

Harry se le quedó mirando, con expresión confundida.

Y entonces, rio. Sinceramente.

—Eres un cabrón sádico —dijo, negando suavemente con la cabeza.

—Ya sabes mi nombre. Astaroth —replicó Malfoy con voz aburrida—. El torturador. La mano derecha del Señor Tenebroso.

—¿Aquí es donde la gente tiembla?

—Bu.

Harry bajó la cabeza para ocultar una sonrisa. Malfoy no merecía saber que podía llegar a ser mínimamente divertido.

No sabía qué decía de ambos estar hablando así cuando estaban en medio de una tortura, aparte.

Astoria se acercó a ellos entonces, lento, dejando a Rookwood en una especie de estado inconsciente al haberlo desgastado tanto. Harry vio cómo la cabeza del hombre caía.

—Nada nuevo —dijo, en tono desanimado—. Su mente está demasiado protegida, como ya te dije. Tomará tiempo quebrarlo.

Harry suspiró, pasando una mano por su cabello y apoyándose al fin en la pared a su costado. Estaba tan... cansado. Ni siquiera podía pensar con claridad.

El mundo comenzó a oscurecerse.

¿Rookwood estaba diciendo la verdad?, ¿realmente había delatado el plan de Voldemort? ¿Y por qué Narcissa tenía ese objeto? ¿De dónde salió? ¿Tenía que ver con la línea Black? ¿Era una reliquia? ¿Cómo siquiera podía tener que ver con Nagini? ¿Podrían conseguirlo?

Su corazón estaba latiendo alocadamente rápido.

Ron. Ron y Hermione probablemente encontrarían la relación entre todas esas cosas. Y- ¿por qué no estaba con ellos?, ¿qué estaba haciendo ahí? Su amigo acababa de ser mutilado, por el amor de Merlín, y él se encontraba lejos. ¿Qué clase de persona era-?

¿Por qué no había sido él? ¿Por qué él no estaba en su lugar? ¿Por qué no estuvo en la base cuando mataron a todos? ¿Por qué sobrevivió esa chica? ¿Por qué Harry no había sido herido?

Las voces de Astoria y Malfoy se escuchaban cada vez más y más lejanas.

Harry ni siquiera había pestañeado cuando Malfoy le cortó un dedo a una persona. A una persona real, de carne y hueso. Ni siquiera había pensado al torturarlo, al hacerle pasar millones de dolores. ¿En qué lo convertía eso?

No era mejor que Malfoy. No era mejor. Eran iguales. Eran iguales. Eran iguales.

—¿Potter? —Esa jodida voz interrumpió sus pensamientos. ¿Por qué no se callaba de una buena vez? No había traído nada bueno. Nunca había traído nada bueno—. ¿Estás bien?

Harry sintió una mano encima de su brazo.

—¿Harry? —oyó.

Y entonces, todo se volvió negro.

Chapter Text

Harry se removió, sintiendo cómo un dolor le recorría toda la espalda de golpe. Cada músculo se quejaba, y se sentía tan cansado. ¿Dónde estaba? ¿Qué había sucedido?

—No te muevas.

La voz había sonado demasiado cerca.

Demasiado familiar.

Harry paró sus movimientos en seco.

Parpadeó un par de veces para adecuarse a la luz, notando que se encontraba en alguna de las habitaciones del segundo piso. Tendido sobre una cama en medio del lugar, boca abajo y sin sus lentes.

Y Malfoy estaba con él.

Harry giró con lentitud la cabeza desde donde vino el sonido de su voz, sólo para encontrarlo sentado a unos pocos pasos de la cama, con una pierna encima de la otra; la túnica negra cayendo por su cuerpo. Traía la misma ropa que la última vez que Harry recordaba haberlo visto, y suponía que, de hecho, no había pasado tanto tiempo desde que quedó inconsciente. Malfoy estiró una mano hasta el mueble a su lado y se inclinó, para así colocar los lentes de Harry encima de la cama a un lado de su cabeza. Harry se los puso, sintiendo dolor cada vez que hacía algún tipo de movimiento.

—¿Qué pasó? —preguntó, confundido, y con la garganta seca.

Malfoy volvió a su posición inicial, viéndose tan distante como siempre.

—Estás aquí porque eres estúpido.

Harry ni siquiera se molestó en sentirse ofendido. Simplemente continuó mirándolo, con el cuello volteado hacia la derecha y una mano sirviendo de almohada. Malfoy suspiró.

—Durante el ataque fuiste golpeado por un Homo Lapis en la espalda —explicó, haciendo que Harry quisiera alcanzar a tantear su piel, recibiendo un hachazo de dolor—. Te dije que no te movieras.

Harry bajó el brazo, tratando de regular su respiración. ¿Cómo había sido maldecido por eso, y ni siquiera se había dado cuenta? ¿Qué tanto le alcanzó a afectar?

—Estás bien ahora. Increíblemente el Whisky de Fuego que bebiste ayer ayudó a retrasar tu metabolismo, por lo que la maldición no pudo expanderse hasta volverte piedra por completo —continuó explicando Malfoy con tono de voz monótono. A Harry no le pasó desapercibido que dijo: "tomaste", y no: "tomamos", pero no dijo nada—. Además, tu magia estaba ayudando a retrasar que el conjuro continuara avanzando. Dime, Potter, ¿cómo siquiera eres capaz de hacer eso?

Harry cerró los ojos, entendiendo por qué se había estado sintiendo tan mal. Después de todo, una vez obtuvo el récord de no dormir cuatro noches seguidas. Ahora comprendía el motivo de su malestar físico y su desmayo. Tomando un hondo respiro, se maldijo por haber estado con la guardia baja durante el ataque y permitir que algo así le sucediera.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Harry una vez que abrió los ojos. Malfoy apuntó a su espalda, cubierta con las tapas de la cama.

—Yo inventé esa maldición.

Harry sintió cómo algo pesado se instalaba en su estómago.

Por supuesto. Solamente Malfoy sería capaz de hacer y crear los peores hechizos que el mundo mágico alguna vez vio.

—Madam Pomfrey me pidió que la asistiera para frenarla —continuó encogiéndose levemente de hombros, ajeno a sus pensamientos. Harry juntó las cejas.

—¿Sabes cómo frenarla?

—Sé Alquimia y Aritmancia. Sé los pasos para crearla. Ayudarla a encontrar una contra maldición no fue tan difícil. No al menos para ésta.

Harry intentó asentir, pero sintió como todo su cuerpo se quejaba, así que no lo hizo. Al menos lo que habían sacado de todo eso, era que podrían encontrar una forma de revertir aquella maldición en el futuro.

Zacharias Smith hubiera podido ser salvado, si esto hubiese pasado antes. No habría muerto al sentir cómo cada órgano y pedazo de piel se transformaba en piedra mientras agonizaba.

—¿Dónde está ella? —preguntó Harry entonces—. Poppy.

Malfoy hizo una mueca ante el apodo.

—Fue a ver otros enfermos. Tú no estabas de gravedad. Me dejó aquí hasta que despertaras.

—¿Y Hermione? —No entendía por qué Malfoy estaba allí, y no ella.

—No quisieron despertarla. Como te dije, no estabas tan grave.

Harry ciertamente sentía como si un camión le hubiese pasado por encima. En comparación con otros heridos, lo suyo probablemente era lo mismo que quebrarse una uña, pero eso no quería decir que no le doliera.

—¿Cómo pudiste evitar que la maldición avanzara? —espetó Malfoy, haciendo que Harry volviera a mirarlo—. ¿Y cómo demonios te hiciste esto, y no te diste cuenta, Potter? A no ser que sí lo hayas notado, pero que hubieras sido demasiado orgulloso y ególatra para no informarlo, creyendo que podías curarlo solo. Y me niego a creer que alcanzaste ese nivel de estupidez. No aún.

—Yo no me lo hice —replicó Harry casi al instante, con irritación—. Alguien me maldijo.

Y tú creaste la puta maldición, quiso añadir, pero calló.

Harry comenzó a repasar la batalla en su mente, sin acordarse quién pudo haberle golpeado con aquel conjuro en la espalda. Sin embargo, nada venía. Nada, excepto-

El túnel. La base. Hogwarts.

Alguno de los Mortífagos que lo perseguían, o el mismo Voldemort, lo habían tratado de convertir en piedra en el mismo lugar.

Harry cerró los ojos, sintiéndose cansado nuevamente. Al menos había sido frenado. Aquello no quería decir que no trajera secuelas.

—¿Por qué estás aquí? —preguntó a Malfoy, queriendo estar solo y así poder expresar su frustración sin ojos curiosos sobre él.

—¿Te pegaste en la cabeza y quedaste más imbécil de lo que ya eras? Te expliqué por qué.

—No, no. ¿Por qué accediste a quedarte? ¿Por qué le dijiste que sí a Madam Pomfrey? ¿Por qué sigues aquí?

Harry abrió los ojos otra vez, conectándolos con los plata del hombre por unos largos momentos.

Era extraño, darse cuenta de que Malfoy no era una persona que solía apartar la mirada. Harry para ese punto, podría decir que conocía sus ojos de memoria.

—Porque me importas tanto, ¿eso es lo que querías escuchar?

Harry reprimió el impulso de querer poner la mirada en blanco.

—Malfoy. ¿Por qué?

Malfoy no cedió de inmediato, pero cuando vio que Harry no pensaba decir algo más, o dejar pasar una duda –nunca lo había hecho, la verdad– simplemente suspiró, bajando la pierna.

—Joder, Potter. ¿Todo tiene que tener un "porqué" para ti?, ¿cuánto tienes, cinco años?

Harry quiso poder encogerse de hombros.

—Las personas tienen razones para hacer o no hacer cosas —le dijo al final. Malfoy bufó.

—¿Y por qué te importan tanto a ti mis motivos?

Harry no supo qué decir.

Sabía que Malfoy no estaba preguntando solo por esa vez, sino por todas la anteriores. Harry se la había pasado, desde que lo reencontró, preguntándole una y otra vez los "porqués" de su actitud. De su persona. De sus acciones. Y a pesar de que a veces tenía razón en desear saber si Malfoy era de fiar, muchas otras, no tenía derecho a exigir respuestas.

—Simplemente quería ver si la contra maldición funcionaba, Merlín —dijo Malfoy, finalmente—. No era tan profundo.

Harry apartó la mirada, mientras su mente retornó al asunto importante que lo tenía en cama. De pronto, fue muy consciente cómo sentía que una parte de su espalda estaba adolorida, y la piel de alrededor quemaba, haciéndole doler. Ya había comprobado que podía moverse, aunque le fuera una tortura en ese momento. Lo que Harry en realidad deseaba saber era que, ¿cuánto le afectaría?

¿Podría tener la agilidad usual en el campo de batalla?, ¿podría girarse siquiera?, ¿hacer lo mismo de siempre, ahora que su magia no estaba ayudando a mantenerlo bien?

El pánico estaba comenzando a construirse en su interior.

—¿Puedes decirme...? —dijo, abruptamente. Harry se interrumpió a sí mismo, pasando saliva.

No quería.

No quería. No quería. No quería.

Pero necesitaba saber.

—¿Puedes decirme qué tanto alcanzó? —pidió, con voz pequeña.

Malfoy no se movió de su lugar al oírlo, y Harry no se giró para saber qué expresión tenía.

Solo quería saber qué tanto le afectaría para moverse en un futuro. Necesitaba saberlo. ¿Y si se limitaba a su hombro? ¿podría elevarlo después?, ¿podría mover su mano?, ¿usar la varita como de costumbre? Harry no podía permitir errores, desventajas. Tenía que vencer a Voldemort. Tenía que-

—¿Por favor? —insistió.

Por unos segundos, Harry estaba seguro de que Malfoy lo mandaría al carajo.

Entonces, oyó cómo se levantaba de su lugar.

Los pasos hasta la cama, a Harry le parecieron extremadamente lentos y calculados, como todo lo que Malfoy hacía. Y la manera en la que tomó las sábanas, echándolas hacia atrás, también; develando poco a poco su espalda desnuda.

Durante unos largos momentos, ninguno de los dos dijo nada. Harry sabía que Malfoy estaba observando las múltiples cicatrices repartidas por la piel. Cicatrices de peleas. Cicatrices de entrenamiento. Cada una de ellas contando una historia diferente.

Lo escuchó tragar en seco.

—Desde debajo del omóplato hasta los hoyuelos de tu espalda —contestó finalmente, dejando caer las tapas en las caderas de Harry. Él frunció el ceño.

—¿Mis qué? —preguntó, sin comprender.

—Desde aquí-

Harry dio un brinco.

El tacto de Malfoy sobre su piel había sido delicado pero inesperado, y sus dedos se encontraban ásperos, de temperatura fría. Demasiado fría. Le recordó momentáneamente a cómo se sentían las serpientes.

Mas no le dijo que se quitara.

Malfoy pausó. Las yemas de sus dedos aún tocaban ligeramente a Harry poco más arriba de la mitad de su espalda.

Harry quiso gritarle de pronto que se quitara, que no le había permitido que lo tocara. Que sus sucias manos le daban asco y-

Y entonces, poco a poco, Malfoy comenzó a deslizar su dedo hacia abajo.

Harry sintió cómo sus vellos se erizaban y un escalofrío le recorría la espina dorsal, mientras los dedos de Malfoy rozaban suavemente el borde de la cicatriz de piedra hasta alcanzar el inicio de sus caderas. Todo eso sin cortar el contacto.

—Hasta aquí —murmuró Malfoy, y a pesar de estar lejos, Harry sintió las palabras a un lado de su oreja.

Malfoy no quitó sus dedos, y Harry no encontraba el habla.

Hasta que de pronto y abruptamente, las sábanas volvieron a estar cubriendo su espalda.

—Eh... Uhm. Gracias —balbuceó Harry, mientras lo oía sentarse de nuevo. Todavía tenía la cara girada hacia el otro lado, y su cerebro registró solo de forma vaga qué tanto había alcanzado a volverse piedra.

—Debería traer a Madam Pomfrey —dijo Malfoy al cabo de unos segundos. Lo oyó levantarse una vez más.

—Sí.

Harry cerró los ojos, pensando en lo que Malfoy había visto. Sus costillas, seguramente. Pecas. Las heridas. Quemaduras. Cicatrices. Todo tipo de marcas, repartidas por su piel.

—¿Potter...? —dijo Malfoy, llegando a la puerta.

Parecía estar a punto de preguntar, de querer saber algo. Y Harry estaba listo para mandarlo a la mierda. En primer lugar, ni siquiera se suponía que Malfoy debió haber visto más de lo que Harry mostraba al resto. Y aún así, siempre lo hacía.

—¿Qué? —espetó bruscamente.

Malfoy no contestó de inmediato.

—Nada.

Harry esperó a que dijera algo más. Malfoy no parecía querer agregar nada, o haberse arrepentido de no haber hecho su pregunta. Harry estaba tenso, apretando los puños sin siquiera darse cuenta, y esperando un golpe. Uno de esos comentarios horribles que Malfoy parecía no poder frenar que salieran de su boca.

Pero aquello no sucedió.

—Debería irme —dijo.

Harry no respondió, a pesar de que quería. Efectivamente, Malfoy debería irse. Ni siquiera debía haberse quedado allí, la verdad.

Se removió incómodo en su lugar.

—Malfoy —llamó, sin saber muy bien por qué.

Y las memorias de Rookwood volvieron a él a trompicones. La tortura. La información. La manera en la que su mente estaba protegida.

El objeto.

Harry volvió a fijarse en Malfoy. Por algún motivo, se veía aún más alto de esa distancia, a un lado del umbral y con la mano en la cerradura de la puerta.

—Intenta buscar el supuesto objeto entre las cosas de tu madre —le dijo finalmente—. Nadie podría saber mejor que tú qué podría ser.

Malfoy asintió una vez, su cabello cayendo sobre la frente gracias al movimiento.

—Llámame cuando vuelvan a interrogar a Rookwood.

Harry abrió la boca para decir algo más, cualquier cosa.

Pero Malfoy salió rápidamente de su vista, y la habitación quedó vacía de un segundo a otro, haciéndolo preguntarse un montón de cosas para las que no tenía cabeza en ese minuto.

Harry suspiró, con sus párpados sintiéndose pesados por el sueño y los sucesos abrumadores de hacía horas atrás pasando como relámpago por su cabeza.

Se quitó los lentes una vez más, mientras trataba de acomodarse como podía en esa posición, y cerró los ojos.

Harry se dejó caer dormido.

•••

Madam Pomfrey no lo dejó salir de la cama hasta tres días después.

Harry se fue informando de lo que estaba sucediendo con Voldemort a través de McGonagall y Kingsley, quienes recibían la información de Malfoy, Theo y Astoria. Las cosas no pintaban bien para la Orden, al menos en cuanto a la imagen que proyectaban, por lo que todos llegaron a la conclusión de que una vez que pudiera, Harry debería mandar Patronus a distintas zonas del mundo mágico para dar un mensaje de tranquilidad. Explicar de cualquier manera que: no, no era un Inferi. Que no, no había estado dándose unas vacaciones. Y además, las opciones que podría tener la gente de esconderse si así lo quisieran.

Astoria y Robards, (quizás incluso Malfoy), fueron los responsables de continuar quebrando a Rookwood lo suficiente para comprobar si lo que decía era cierto. Y lamentablemente, aunque el hombre se viera dispuesto a "cooperar" no podía dejar las barreras de Oclumancia abajo, tan arraigadas a su cabeza que las levantaba sin parpadear. Lo único bueno era que a diferencia de sus prisioneros anteriores, éste no tenía un Obliviate de por medio. Había un poco más de esperanza en cuanto a obtener información de su parte.

McGonagall y Kingsley por otra parte habían interrogado a los Mortífagos que capturaron en la pelea, pero resultó que ninguno sabía demasiado. O nada, la verdad. Así que los mantenían allí, en las celdas, en el caso de querer hacer un intercambio (que era poco probable), o simplemente por si en el futuro tenían información de otros ámbitos que les fuera útil.

Sin embargo, aquello no era lo que tenía a Harry con un nudo en el estómago, y en una tensión constante. Sino, que aparentemente, la clave para llegar a Nagini era un objeto; y que de ser el caso, estaban en desventaja al desconocer cualquier información básica acerca de él. Voldemort podría llegar antes. Aunque eso no era lo único que lo traía de los nervios. También, a Harry le acomplejaba no saber qué tanto podría moverse, con parte de su espalda transformada en piedra. Y...

Y la tercera razón de su preocupación, era la más corta y complicada de todas: Ron.

Obviamente, los tres días que Harry pasó bajo el cuidado de Madam Pomfrey, no pudo ver a Ron luego de que hubiese despertado. Pero sí que vio a Hermione.

Su amiga lo fue a visitar innumerables veces, más de las que Harry había esperado. Y luego de que la primera vez que lo viera y los ojos de Hermione se le hubiesen llenado de lágrimas, preguntándole por qué no había dicho nada, por qué no había ido a tratarse y por qué dejó que avanzara tanto; y Harry, pensando en que tanto ella como el resto habían pasado por tanto como para que se sintiera triste por algo tan mínimo, le espetó que no podía preocuparse por algo así, cuando Ron quizás iba a perder la pierna, ella no volvió a tocar el tema ni de su herida, ni de su amigo.

Así que, casi seis días después de que el secuestro de Rookwood hubiera sucedido, Harry envió sus primeros Patronus en dirección a Hogsmeade y el Valle de Godric. Después, se encaminó a enfrentar a Ron.

No sabía por qué había pensado que sería peor.

Ron estaba sentado en la misma cama donde lo habían sanado, sin embargo ahora las sábanas estaban limpias y él ya no estaba acostado, sangrando exageradamente, o corriendo peligro. Ron se encontraba mirando la ventana, pálido como un papel y con nuevas heridas pequeñas adornando su rostro. Las antiguas cicatrices de su cara eran casi imperceptibles para alguien que no lo conociera bien. Harry descubrió que él las sabía de memoria.

Dejó salir un suspiro de alivio.

Estuvo demasiado cerca de perderlo.

—Hey —dijo él, sintiendo una pesadez mientras avanzaba lento.

Ron levantó la mirada, dándole una sonrisa sin humor, y lo estudió. Hermione le dijo que no llevaba muchas horas despierto, y que al menos la desorientación y shock inicial habían pasado. De todas maneras, Harry no tenía idea si sabía que él había sido herido también, y que la razón por la que no podía andar tan ágilmente era porque estaba sintiendo los efectos secundarios de la maldición. El único consuelo era que, por lo menos, sólo la capa más exterior de su piel se había vuelto piedra, a pesar de que hubiese tomado una porción grande de su espalda.

—Hey —respondió Ron, con la garganta rasposa al no haber hablado demasiado—. Hermione me contó lo que te sucedió.

Harry sintió alivio al no tener que explicar el porqué se estaba moviendo más lento que de costumbre, o por qué de un momento a otro hacía muecas de dolor. No sabía cuándo la herida iba a cicatrizar, o si lo haría en absoluto. Después de todo, era la primera persona que se recuperaba de un Homo Lapis.

Ron le hizo una seña para que se sentara en la cama, a unos metros de él. Harry lo hizo.

Por unos segundos, ninguno dijo nada.

—¿Cómo...?

—¿Crees que...?

Los dos se callaron luego de hablar al mismo tiempo, mientras Harry sonreía vagamente y Ron lo imitaba. No sabía cómo su mejor amigo se estaba tomando el que le faltara la mitad de una pierna. Lo único que esperaba es que no lo culpara por no haber podido estar ahí. Por no haberlo salvado de eso.

—¿Cómo está tu pierna? —preguntó Harry tímidamente, al ver que Ron no tenía intenciones de volver a hablar. Él suspiró, y sin más preámbulo, echó las cubiertas hacia atrás para mostrárselo.

Harry ahogó un jadeo.

El crecimiento de su miembro iba en la rodilla, y toda la piel nueva parecía expuesta... como si se hubiese quemado. En apariencia, lo primero que crecía era el hueso, y luego los músculos, tendones, carne y demás se formaban a su alrededor. La pierna estaba roja. Se podía detallar todas las capas de la piel alrededor de la rodilla. Harry creía que dolía. Se suponía que debía seguir creciendo, pero no estaban seguros de que aquello fuera a pasar. Harry esperaba que sí. Anhelaba que sí.

Se aclaró la garganta.

—Es...

—Más feo que un culo, ¿verdad?

—Creo que hay culos bastante bonitos.

Ron resopló.

Harry se quedó viendo unos segundos más antes de fijar los ojos en su amigo. Tenía una expresión tan cansada como el resto, pero sus ojos, una vez más, habían perdido el brillo. Uno habría pensado que aquello no era posible después de lo que habían tenido que pasar. Pero sí lo era. Ron se encontraba allí, teniendo que seguir soportando perder, y perder, y nunca detenerse.

—Dijeron... —comenzó a decir él, con voz ligeramente temblorosa—. Dijeron que quizás no crecería má-

—No pensemos en eso por ahora, ¿sí? —interrumpió Harry, un poco brusco.

No quería contemplar esa posibilidad. Ya nada sería lo mismo para él de ser así. Tardaría meses en volver a caminar. Quién sabía cuántos en volver a pelear, o a volar. Si es que sucedía. No era justo.

Ron se le quedó mirando por unos segundos, antes de tomar una respiración honda y dejarse caer de espaldas al colchón, observando el techo.

—No sé cómo sentirme —confesó en voz baja. A Harry se le retorció el estómago.

—No tenemos que hablar de eso si no quieres.

Ron suspiró, y pareció perderse en sus recuerdos. Harry trataba de hacer todo lo posible por no rememorar los suyos.

—Ginny o Fred habrían pagado por estar aquí, ¿sabes? —soltó su amigo de pronto.

Harry ignoró el hachazo de dolor que experimentó al recordar a Fred y Ginny. Sobre todo a Ginny. No sabía si algún día dejaría de doler. La extrañaba. La extrañaba demasiado y... ni siquiera en un plano romántico. Harry la extrañaba como persona. Ginny era alguien... especial. Alguien que no se encontraba dos veces. Defendía a Harry y lo hacía entrar en razón incluso cuando el mismo Ron no podía, y Harry extrañaba contarle cosas, que ella lo abrazara. Poder sentir que en sus brazos las cosas sí tenían remedio. Harry la extrañaba, y Ron tenía razón.

Fred habría pagado por estar ahí, con su familia. Con George. Ginny, valiente y tenaz, habría pagado por "patearle el culo a Voldemort" como ella misma lo había dicho.

Pero nunca tuvieron la oportunidad.

—Así que —continuó él, sin saber lo que su comentario había ocasionado en Harry—, me siento egoísta de pronto al verme y pensar: "Para quedar así, mejor que Quien-tu-sabes me hubiera matado y ya". Y-

Ron se pasó una mano por la cara, frustrado. A Harry se le revolvió el estómago al pensar en eso. En ese futuro en el que Ron lo dejaba solo. En el que ya no podría volver a conversar con él. En el que se iría de su vida así, de esa forma.

No. No podía.

—Debería sentirme agradecido. Jamás me habría perdonado el dejar sola a Hermione. Después de lo que ha pasado. Después de lo que tú has pasado. Pero, ¿por qué? —Ron hizo una pausa, mirando el techo—. ¿Por qué?

Harry no sabía qué decir. No había una razón de por qué pasaban las cosas horribles que pasaban. Simplemente- sucedían, y ya. Él lo había aprendido a la mala.

No había tal cosa como el karma. El universo no te recompensaba por ser buena persona, y el mundo no trabajaba a tu favor por hacer lo correcto.

Harry sentía que comenzaba a dolerle la cabeza.

—Aún no sabemos si no crecerá por completo —intentó consolarlo—. Los dedos de Malfoy lo hicieron, después de que se los cortaran en la batalla.

A eso, Ron intentó mirarlo doblando el cuello, sus cejas formando una sola línea.

—¿Qué?

Harry suspiró, recordando que su amigo no había estado consciente esos días y probablemente nadie le había informado (o habían tenido razones para hacerlo) de que Malfoy fue quien le llevó las pociones a los heridos.

—Malfoy fue quien las trajo —respondió llanamente, desviando por segundos breves su mirada a la ventana.

Ron puso una mano con fuerza encima de la cama.

—¿Qué? —repitió. Harry volvió a suspirar.

—Malfoy. Él fue quien trajo las pociones que lograron salvarte. A ti, a tu pierna. A más gente.

Se encogió de hombros. Ron parecía más y más confundido con cada segundo que pasaba. Era entendible. Malfoy era un torturador, esa era su naturaleza. Nada más que eso.

¿Sí?, dijo un rincón de su mente, que Harry trató de callar.

¿Qué hay del niño de dieciséis años que lloraba en el baño? ¿Qué hay de la torre de Astronomía? ¿Qué hay de cuando veías que era obligado a torturar por Voldemort?

Harry se frotó los ojos.

Ya no es la misma persona.

—¿Por qué? —preguntó finalmente Ron.

Y Harry pensó en decirle. En contarle acerca de la charla, y de los motivos de Malfoy. Pensó en hablarle de lo miserable y confundido que lucía. Pensó en explicarle cómo Malfoy parecía ser alguien terrible, y al mismo tiempo no tanto, y cómo aquello lo confundía.

No dijo nada.

Se limitó a encogerse de hombros una vez más, mientras Ron arrugaba la nariz.

—No me digas que le debo mi vida al hurón, ¿verdad?

Harry soltó una risa al oírlo, negando con la cabeza. Había olvidado ese apodo.

—No creo que esté esperando que se lo agradezcas.

—Bien. Porque no pensaba hacerlo.

Pero su tono de voz sonaba menos odioso de lo que habría sido días, o semanas atrás. Harry intuía que tenía que ver más con el cansancio y lo que le había sucedido, que con un cambio de sentimientos de su amigo hacia Malfoy. Después de todo, ya le había insistido varias veces que no era de fiar, que la razón por la que Voldemort confiaba en él era gracias a que mató ese niño años atrás para ser parte del Nobilium. Su Sacrificio.

Nuevamente cayeron en un silencio. Ron parecía contemplar el techo como si le fuera a dar respuestas de qué hacer ahora. Harry por su lado se sentía terriblemente egoísta por pensar que daba igual que a Ron le faltaran todas sus piezas, porque al menos seguía ahí con él.

—Ron —dijo de pronto. Ron lo miró—. Me alegro de que estés vivo.

Él apretó los labios, desviando la mirada una vez más.

—Me alegro de no haberlos dejado —replicó él—. Dudo que mamá, o- mi familia... Pudieran soportar... —Pasó saliva—. O ustedes. No-

A Harry no le pasó desapercibido cómo no había dicho que también estaba feliz de estar vivo, sino, de no haberlos abandonado. Lo entendía. Lo entendía demasiado.

Harry se preguntaba por qué motivo alguien se aferraría tanto a la vida.

—Vas a volver a caminar —dictaminó, porque sabía que era lo único a lo que podían aspirar—. Me aseguraré de que lo hagas. Sea como sea. Lo juro.

Ron sonrió luego de que acabara la oración, pero la sonrisa no llegó a sus ojos.

Desde hacía años que las sonrisas sinceras en ese lugar habían empezado a escasear.

•••

Los días empezaban a pasar y el mundo mágico era un caos.

Voldemort estaba haciendo lo posible para contener las disputas y las Resistencias que se habían levantado desde el secuestro del ministro, pero aún así no fue suficiente para eliminar una grande que se formó en el Valle de Godric: el pueblo donde Tom fue vencido en la primera guerra. A diferencia de 1997 y 1998, la gente no podía abandonar el mundo mágico, no al menos legalmente, por lo que estaba aún más reprimida ahora que todo el Reino Unido se encontraba a los pies de Voldemort. Por lo mismo, muchos se estaban ocultando en esa Resistencia, quienes clamaban creer la versión que Harry había dado en sus Patronus: que estuvo todos esos años intentando develar el secreto, pero que el Gran Mortífago lo impedía con ejecuciones y demases.

Por otra parte, los puristas de la sangre que no proclamaron ser Mortífagos durante el inicio de la guerra se habían unido como voluntarios en patrullajes para buscar exhaustivamente a traidores y Rebeldes. La familia Greengrass entre ellos, según lo que Astoria les había dicho. Harry y la Orden estaban haciendo lo que podían para contrarrestarlo, mas tenían que volver al campo de batalla cuánto antes para reducir las filas de los Mortífagos. Y para eso, debían entrenar a todos los que estuvieran habilitados para pelear. Refugiados contados.

Y además, aún necesitaban sacarle información a Rookwood.

Las torturas continuaban y el hombre cada día parecía más y más irreconocible, con alucinaciones y súplicas. Mientras no accedieran a su cabeza, mientras no sacaran todo lo que podían, la Orden no podía frenar los interrogatorios.

En ese mismo momento, casi una semana después de que Harry se hubiera desmayado, estaban nuevamente en la celda de Rookwood. Ya habían pasado por los métodos usuales de interrogación y Astoria se encontraba explorando su cabeza, alegando que cada vez se debilitaba más y la dejaba entrar de forma más fácil.

Harry estaba a unos pasos de ella, a un lado de Malfoy. Ambos tenían salpicaduras en el rostro de sangre que no les pertenecía. Harry se encontraba medio apoyado en la pared, debido a que la herida aún le provocaba cansancio al ser un peso extra en su cuerpo. Dolía y no lo dejaba girarse a la izquierda a menos que todo su torso lo hiciera. Por lo menos, aquellos últimos días le había permitido más movilidad de sus brazos, aunque de todas formas ardía horrores si hacía un movimiento demasiado brusco.

—No pensé que estarías tan rápido retomando tus... actividades —soltó Malfoy de pronto, viendo hacia al frente.

Harry lo observó de reojo, exaltado. No habían hablado nada desde la mañana en que había estado ahí al despertar. Ni siquiera se dijeron hola, y Harry estaba determinado a pensar lo menos posible en Malfoy. No era tan importante.

—Tengo que hacerlo —fue la simple respuesta de Harry.

Los gritos de Rookwood eran más débiles con cada interrogatorio, pero aún sonoros. Agitaba las piernas y las cadenas de vez en cuando. Harry también trataba de ignorarlos.

—Quiero decir, que estoy sorprendido de que puedas moverte —dijo Malfoy.

—Lo siento, tu fantasía de verme inútil no se cumplirá de momento.

Malfoy bufó. Por unos largos segundos ninguno agregó nada.

Entonces, se giró de lleno a Harry, con una expresión que indicaba que lo que estuviera a punto de decir le molestaba a él también.

—¿Te afectará mucho? —preguntó—. En los combates, me refiero.

Harry estuvo a punto de contestarle por qué le importaba, o de plano mandarlo a la mierda. No sabía qué tan bueno sería, dado que a Malfoy parecía irritarle que quisiera saber el porqué de las cosas, y tampoco tenía intenciones de discutir. No al menos hasta que estuviera completamente recuperado. Así que no dijo nada de eso.

—No lo sé aún —respondió Harry—. Cada día gano más movilidad, pero aún así duele. Y me cuesta.

—¿Por qué te duele?

Harry fue el que bufó esta vez ante la estúpida pregunta. Lamentablemente, el movimiento hizo que su piel rozara la parte dura de su espalda y raspara. Terminó haciendo una mueca.

—La piedra, siento- creo que se está incrustando...

—¿No has probado usar Esencia de Díctamo?

Harry lo miró esta vez con una expresión molesta.

—Claro, porque acá abundan las pociones, ¿no?

Volvió a girarse hacia su prisionero. Rookwood había parado de quejarse, y Astoria aún parecía estar practicando Legeremancia en él. Quizás pudo encontrar una manera de ver algo, o de poder entrar. Fuera como fuera, o Rookwood estaba demasiado cansado para seguir gritando, o realmente no le dolía.

—Te traeré un poco —soltó Malfoy, con indiferencia. Como si quisiera demostrar que lo que estaba ofreciendo no le importaba en realidad.

Harry retornó su vista a él, tomado por sorpresa, pero no le hizo falta preguntar el por qué haría algo como eso, Malfoy pareció leerlo en su expresión. Rodando los ojos, contestó:

—Soy tu jodido aliado, Potter, se supone que para eso estoy aquí. Eres la pieza más importante en toda la guerra, ¿de qué mierda sirves si no puedes pelear o te mueres? No es como que sería una gran pérdida, pero se entiende mi punto.

Harry apretó la mandíbula, sabiendo que por una parte tenía razón. Por otra, le sacaba de las casillas la forma en la que Malfoy le hablaba.

Era agotador, a veces.

—Bien —respondió, dando por finalizada la conversación.

Al parecer no era el final, ya que Malfoy se le quedó viendo unos segundos, como si estuviera analizándolo, pensando un montón de cosas, mientras Harry lo ignoraba. Trataba de no ponerse incómodo bajo su mirada.

—¿No has pensado...? —dijo entonces Malfoy. Sin embargo, cerró la boca y no agregó nada más. Harry se dio vuelta hacia él, intrigado.

—¿Qué?

—Olvídalo, es demasiado doloroso y complicado —contestó Malfoy, negando con la cabeza—. En otra ocasión quizás lo habría recomendado, pero en medio de una guerra es mejor que te recuperes como puedas y te prepares para seguir peleando.

Harry frunció el ceño, sin comprender.

—¿Qué ibas a sugerir?

—Da igual, no es una opción, ¿para qué quieres saber?

—Quiero escucharte.

—Potter, me conmueves. —Malfoy se llevó una mano al pecho mientras hablaba.

—La propuesta, imbécil.

El hombre apartó la mirada, mientras se cruzaba de brazos, pasando una mano por su cara. Harry observó cómo delineaba su cicatriz con la yema de los dedos.

—Era que... se podría tratar de extirpar la parte convertida en piedra, e intentar regenerar la piel faltante con una variación de la crece-huesos —respondió, y Harry sintió cómo se encendía una luz al final del túnel—. Pero ya te dije, es demasiado arriesgado.

Harry asintió, sabiendo que tenía razón. Aunque eso no significaba que en un futuro no podría intentarlo. No era algo urgente. De todas formas...

—Quizás, algún día —le dijo, examinando el rostro de Malfoy—. Cuando se acabe todo esto.

—Suenas muy confiado de que sobrevivirás a esta guerra.

—Oh, espero equivocarme.

Malfoy alzó las cejas, como si hubiese sido tomado por sorpresa por su honestidad. Y entonces, antes de que pudiese responder, Astoria salió de la mente de Rookwood con un jadeo dando un paso atrás. Harry dejó de apoyarse en la pared, dispuesto a acercarse a ella. Astoria en cambio, se volteó hacia ambos. Pálida, algo sudorosa y agitada.

—Astoria, ¿qué-?

—Afuera —lo interrumpió, pasando por entre ambos mientras salía de la celda.

Harry y Malfoy intercambiaron una breve mirada antes de seguirla. Harry se volteó a medida que cerraba la reja, viendo, como de costumbre, a Rookwood inconsciente y con la cabeza gacha.

Astoria iba delante de ambos, y Harry comenzó a sentirse cada vez más y más confundido mientras abandonaban las mazmorras y subían hasta una habitación vacía en la primera planta, encontrándose con los nuevos refugiados que los miraban con cautela. Astoria entró a un cuarto y cerró la puerta tras ellos. Malfoy y Harry volvieron a mirarse, a medida que ella se apoyaba en la puerta y hacía una seña para que ambos tomaran asiento en los muebles repartidos por el lugar.

—Draco —dijo Astoria suspirando sonoramente—. Draco, siéntate.

Si Malfoy se sorprendió por la forma en la que Astoria usó su primer nombre, no lo mostró. En cambio, tenía en lugar su perfecta máscara en blanco. Malfoy avanzó hasta uno de los sillones individuales y Harry lo imitó en uno sólo a un metro de él. Después de un par de pasos, Malfoy se detuvo mirando directamente a Astoria.

—¿Qué es todo esto?

Astoria no cedió.

—Siéntate.

Harry no entendía por qué tanto misterio. Qué podría ser lo que Astoria había visto en la cabeza de Rookwood como para hacerla reaccionar así. Sin duda tenía que ver con Malfoy y su familia, pero, ¿qué? ¿Tenía que ver con Narcissa?, ¿con su muerte? Debía ser algo que desconocían. Algo que podía shockearlo.

Luego de resistirse por unos momentos más, Malfoy tomó asiento grácilmente en la silla a sus espaldas y esperó con una pierna posada encima de su muslo, tal como Harry recordaba haberlo visto cuando despertó días atrás. Astoria dejó salir el aire de sus pulmones y caminó hasta ponerse frente a él. Por unos momentos, la mujer pareció olvidar que Harry estaba en la sala en absoluto, pero, de forma despreocupada, le hizo una seña para que se sentara también.

Esperó unos segundos antes de empezar a hablar.

—Tengo que- —comenzó a decir, aunque sus ojos se fijaron en Draco, penetrantes—. No entres en pánico —advirtió.

—¿Por qué entraría en pánico?

Astoria dejó caer sus hombros. Harry la escuchó con atención.

—Vi algo en su mente. Del día que Narcissa murió.

Harry percibió cómo el cuerpo de Malfoy se tensaba de pies a cabeza, como si estuviera preparado para un golpe. Para el que fuera. Y Harry supo que aquello era lo más sabio de su parte.

Astoria comenzó a pasearse frente a ellos, mientras articulaba con las manos.

—Efectivamente, eran siete personas para la ceremonia que planeaba quitarle la magia a Narcissa. Los miembros del Nobilium exceptuándote a ti, con el Señor Tenebroso de testigo —explicó. Luego de hacer una pausa, clavó sus ojos azules en los de Malfoy—. Y la persona que cerraba el círculo, era tu padre.

Harry se giró a él por completo, esperando... algo. Cualquier cosa. Algún gesto humano. Pero no se sorprendió al encontrar que la cara de Malfoy era la viva imagen de la indiferencia.

—¿Y? —preguntó.

Astoria se llevó una mano a la frente, sin dejar de caminar de un lado al otro.

—Las imágenes pasaron muy rápido, pero... —Paró, mordiéndose la lengua. Literalmente—. Al parecer todo iba bien. De maravilla. Todo iba funcionando de acuerdo al plan, hasta que-

Harry se inclinó en su lugar para escuchar el resto. Astoria parecía estar confundida, como si efectivamente las imágenes se arremolinaran en su cabeza en ese instante y ella no supiera qué pensar de éstas.

Malfoy apretó los dientes.

—Lucius comenzó a actuar raro. Muy raro. Como moverse, o hacer caras extrañas. Y llegó un punto en que empezó a agitarse e interrumpió todo el ritual. Luego comenzó a gritar, totalmente exaltado, pero no pude entender lo que dijo. Aunque eso no es lo importante.

—Greengrass-

—El Señor Tenebroso, irritado, primero lo puso bajo una Cruciatus, aunque ni eso pudo detener a tu padre, que trataba de llegar a Narcissa de forma desesperada. —No explicó a qué se refería con eso, simplemente continuó. Harry y Malfoy podían adivinar en qué condiciones estaba Narcissa durante la ceremonia como para que el hombre tuviera que "llegar a ella"—. Entonces, el Lord le puso su varita en la sien, y Lucius recobró su postura, su semblante. Todo tal cual había estado antes, como si el exabrupto nunca hubiese pasado en primer lugar. No sé qué hechizo era. Pero...

Astoria se detuvo, parándose frente al sillón de Malfoy y se mordió el labio. Insegura. Harry no podía leer la expresión de él. Su propia mente no paraba de hacer teorías, y ni siquiera era su padre.

—¿No creerás que...? —comenzó a decir Harry.

No fue capaz de acabar. Sonaba inverosímil. Sonaba estúpido e ilógico y algo que Lucius Malfoy no era. Pero Astoria asintió, mirando a Malfoy con lo que parecía ser un atisbo de lástima.

—Draco, creo que tu padre puede ser inocente.

Los ojos de Harry estaban fijos en el rostro de Malfoy. Por fuera, parecía totalmente en control, una cualidad que antes nunca había tenido. Sin embargo, Harry fue capaz de notar cómo la respiración del hombre se aceleraba y agitaba, o cómo sus manos se aferraban a los bordes de la silla.

Astoria le puso una mano en el hombro.

—Creo que todos estos años ha estado bajo la Imperius.

Chapter Text

Lucius quiso huir.

Quiso escapar antes de que la maldición cayera sobre él, y quiso llevarse a Draco y Narcissa consigo antes de que sucediera.

Pero no pudo.

Sucedió apenas unas horas después de la Batalla de Hogwarts, luego de que Narcissa fuera dejada en los calabozos de la mansión y Lucius tratara de liberarla. Lo tenía todo planeado, absolutamente todo. Se irían a Francia, se esconderían por un tiempo, y luego se marcharían a otro lugar. Draco tendría la vida que él nunca pudo darle, no realmente, y su esposa sería libre y feliz; no estaría condenada porque él intentó hacer lo mejor para su familia. Lucius se equivocó al elegir el bando del Señor Tenebroso, se equivocó con Draco, pero no permitiría que esos errores le costaran a las únicas personas que él apreciaba en el mundo.

Lamentablemente, jamás pudo completar su plan.

Fue descubierto por Rookwood en el momento que estaba tratando de rescatar a Narcissa, y antes de que Lucius pudiera defenderse, fue aturdido y llevado al Señor Tenebroso quien consideró oportuno ponerlo bajo la maldición Imperius para así utilizarlo. Como una marioneta.

El Lord no sentía respeto por los Malfoy. Ninguno. Su hijo era un débil y un cobarde. Su esposa era una traidora que los había vendido. Y él era un pobre imbécil que no era cien por ciento leal, a sus ojos. Sin embargo, sabía que Lucius, que el legado de los Malfoy, era útil, quisiera admitirlo o no. Así que tenerlo como una pieza de su partida, tenerlo como una carta bajo la manga, era una opción que no dejaría pasar. Por lo que durante aquellos ocho años, todo lo que el Lord hizo fue controlarlo a su antojo. Como beneficio para él, y como castigo para Lucius.

Lo hacía presenciar cada sesión de tortura de Narcissa, incluso lo obligaba a efectuarlas de vez en cuando. Todo esto ante los ojos de la mujer que pensaba que su marido, una vez más, había elegido los ideales de la sangre antes que a su propia familia.

Y Lucius deseaba poder gritarle que no era así.

En un inicio no había sido tan terrible. El Imperius te hace sentir como si estuvieras flotando. Una sensación de paz, de calma e irrealidad que te impide darte cuenta de lo que está pasando a tu alrededor. Por lo que Lucius obedeció a las órdenes de su Amo sin objeciones. Sin trabas. Sin problemas.

Hasta que, incluso sin quererlo, empezó a hacerse consciente de la realidad. Al menos medianamente.

Cada cierto tiempo, cuando reunía la suficiente fuerza de voluntad para librarse, era puesto de nuevo a merced de la Imperdonable, siempre bajo la varita del Señor Tenebroso. El único mago que podía hacer una Imperius que a Lucius le costaba combatir. Eso no quería decir que se rindiera, siempre estaba peleando, siempre estaba tratando de liberarse para salvar a su familia.

Y cada vez que lograba ganar la pelea, su desgaste mental aumentaba.

Por lo mismo tuvo que mirar todo lo que sucedía como simple espectador. Su cabeza estaba dividida entre dejarse sucumbir en la tranquilidad y paz que el maleficio le ofrecía, o despertar de una buena vez, sabiendo el dolor que aquello le terminaría causando. Lucius siempre se encontraba oscilando entre ambas, impotente al no ser del todo consciente de lo que pasaba, y al mismo tiempo, sí. Y no poder hacer nada al respecto.

Una de las cosas más duras fue, poco a poco, observar cómo Draco se convertía en un asesino.

Lucius no recordaba haberlo visto matar a alguien, pero sí que observó cómo hacía otras cosas, por lo que no le costó catalogarlo de esa manera. Toda su vida deseó que su hijo estuviera a la altura, que se convirtiera en el heredero que los Malfoy debían tener, cumpliendo con los estándares que el Señor Tenebroso ponía. Que hiciera lo necesario para conservar los ideales de la pureza de sangre. Lo que fuera. Así lo crió.

Pero Lucius nunca había llegado a considerar qué significaba eso, al final. Seguro, él mismo había matado innumerables sangre sucias. Había torturado y hecho sufrir a un montón de personas, y no se arrepentía ni un poco. Pero Draco-

Draco simplemente no era así.

Siempre detestó la violencia física. Lloraba si Lucius siquiera amenazaba golpear a uno de los elfos en su presencia. Así que se veía asqueado en un principio, y con justa razón, aunque los años pasaban, y Lucius veía cómo su cerebro comenzaba a aceptar que la única manera de sobrevivir era convertirse en la persona que era en la actualidad. Ese asesino al que toda la gente temía. Esa persona que las personas no podían soportar mirar por más de dos minutos por miedo a perderlo todo. Draco se convirtió en lo que Lucius quiso toda su vida que fuese, y él, en medio de la maldición, nunca se había arrepentido tanto de desear una cosa.

Pero no importó. Nada de lo que hizo o no hizo en un pasado importó. Realmente sus intenciones personales daban igual. Draco había subido en los rangos de los Mortífagos haciéndose una pieza fundamental en ese gobierno. Narcissa continuaba siendo interrogada y torturada, lo suficiente para quebrarla pero no para hacerla enloquecer. Con movimientos estratégicos para hacerla soltar la verdad.

Y Lucius había creído que aún podía ser capaz de rescatarla.

Entonces, había venido el ritual que la terminó matando.

•••

Lo único que Lucius recordaba, era haber llegado hasta ella. Era que la bruma en su mente se había disipado al verla gritar, al verla morir, y que logró liberarse de la Imperius. Que logró ser libre y que así rompió lo último que le quedaba de cordura: como si su cabeza se hubiese desgarrado y partido en dos.

Pero no importaba, porque había logrado salvarla.

Los pensamientos de Lucius se mezclaban entre sí en su celda de Azkaban: las palabras de Narcissa, del Señor Tenebroso, de Draco, y de todo el mundo mágico. Los recuerdos.

A veces significaban muchas cosas.

A veces, no eran nada.

En ese momento, no eran ninguna de las dos.

—Estoy aquí —le había dicho a la Narcissa de su recuerdo, cuando la salvó de la ceremonia que la mataría—. Estoy aquí. Estoy aquí, nunca me fui. Estoy aquí.

Y Narcissa lo había abrazado entonces, mientras Lucius la apretaba contra sí, sintiendo el caro perfume entrar por sus fosas nasales.

—Lucius —dijo ella—. Lucius. Pensé que-

—Sé lo que parecía, pero no —la había interrumpido—. Nunca te haría daño. Sé que es hipócrita decirlo querida, pero jamás lo haría de forma intencional. Siempre quise salvarte. Siempre quise salvarte. Y lo he hecho. Lo he hecho, te he salvado.

Narcissa había llorado, dejándose consolar. Ya daba igual lo que sucedió y ese gobierno horrible, porque ahora sí podían ser una familia feliz. Se irían, empezarían de nuevo, dejando atrás todo. Absolutamente todo. Se convertirían en la familia que siempre tuvieron que haber sido.

—Estoy aquí —decía el Lucius del recuerdo por última vez.

Y luego todo se fragmentaba en su cabeza.

•••

Una melodía de piano provocó que Lucius siguiera el sonido hasta llegar al cuarto desde donde provenía.

Narcissa estaba enfundada en uno de los trajes más caros que se habían confeccionado, y tocaba con soltura una pieza en el piano, su favorita, sin prestar atención a lo que sucedía a su alrededor.

Lucius se había quedado en el umbral, mirándola, mientras trataba de reprimir la sonrisa que quería asomar sus labios. Narcissa movía sus dedos por las teclas sin equivocarse, perdida en su cabeza, y él sentía que era el hombre más afortunado por haber podido salvarla. Por haber podido sacarla de Azkaban.

Aunque... había algo extraño en esa situación. Narcissa se veía algo más joven de lo que Lucius la había visto en la prisión. Suponía que la libertad le sentaba bien.

—¿Vas a quedarte parado ahí todo el tiempo? —dijo ella de pronto.

Lucius volvió al presente y vio cómo Narcissa levantaba la cabeza desde las partituras y le dedicaba una sonrisa delicada y afectuosa. Como ella misma era cuando nadie la estaba mirando.

—Me complace verte tocar —le respondió—, eso es todo.

—Ya te he dicho que puedo enseñarte.

—¿Para qué querida? —Lucius soltó una risa educada—. Tienes talento suficiente por los dos.

El hombre se adentró en el cuarto al fin, caminando hacia donde ella estaba sentada. La ventana a un lado del piano le robaba destellos a su rubio cabello, y teñía sus facciones en una luz que la hacía ver aún más bella. Lucius se agachó para dejar un beso en su coronilla mientras Narcissa se echaba hacia atrás, y tomaba sus brazos, obligándolo a doblarse casi por completo para así abrazarla.

Por unos segundos, lo único que hicieron fue estar en silencio en compañía del otro. Lucius tenía la barbilla apoyada en su cabeza, inhalando el aroma a perfume, y Narcissa acariciaba sus brazos por encima de la túnica. Era tan raro pensar que casi la perdió. Que por poco, Lucius creyó perderla para siempre.

—A veces extraño... —dijo Narcissa entonces, cortando el silencio.

—¿Qué?

—Esto. A ti.

Lucius sonrió. Leve y pequeño, pero allí estaba.

—Estoy justo aquí —dijo, suspirando—. Estoy contigo.

—Lucius...

Narcissa se había quedado muy quieta bajo su tacto, y él intentó bajar más la cabeza para así poder mirarla. Sin embargo, ella se lo impedía. Su voz había sonado diferente de un momento a otro.

—¿Qué pasa, querida? ¿Draco te ha hecho enfadar otra vez?

—Lucius —repitió Narcissa—. Esto no es real.

Lucius sintió cómo su corazón se saltaba un latido.

—¿Qué?

Narcissa trató de separarse de su agarre y él poco a poco la fue soltando, sólo para tomar asiento rápidamente a su lado. Entrelazó sus dedos para sentirla cerca. Definitivamente su esposa había perdido la cabeza luego de tantos años en Azkaban.

—Narcissa-

—Sabes que ésta es la versión de mí que te has creado en tu cabeza —lo interrumpió ella, mientras negaba, y recién ahí Lucius notó que sus ojos estaban llenos de lágrimas—. Pero no es-

—Narcissa, ¿de qué hablas? —Lucius tenía un vacío en las entrañas—. ¿Hay algo que te incomode? Dime. Dime, y haré lo que sea para que estés bien.

—Lucius. —Narcissa tomó aire mientras subía la mano para acunar su rostro, y soltó sin un poco de consideración—: Yo no existo.

La oración aterrizó en medio del silencio.

Su primer instinto fue echarse a reír. Aquello era ridículo. Quizás debería llevar a Narcissa con un medimago.

—Por favor... —Negó, sin dejar ir la mano de su mujer—. Mira, sé que debo recompensarte por todo, por todo el daño que te he provocado. Y eso haré. Hasta que dé el último respiro, te prometo que te compensaré-

—Lucius —Narcissa volvió a interrumpirlo con delicadeza—. Déjame ir.

Cuando él estaba dispuesto a decirle una vez más lo ridículo que sonaba eso, y que lo más seguro era que ella estuviera desvariando, Lucius dejó de sentir el agarre contra sus dedos. Al mirar hacia abajo, se dio cuenta de que la mano ya no estaba allí.

—¿Qué? —susurró.

Narcissa estaba sentada en el mismo lugar, luciendo igual de hermosa y elegante que siempre, mas su brazo había empezado a desvanecerse de a poco. Lucius trató de agarrarla e impedir que el sinsentido que estaba sucediendo ocurriera, pero su mano cortó la nada.

Narcissa se le estaba escapando de entre los dedos como si fuera aire.

—¿Cissy? —preguntó, sintiendo cómo una espina de terror se clavaba en su pecho.

—Déjame ir, Lucius. Por favor.

Lucius observó las lágrimas cayendo de su rostro, los sollozos que soltaba y los hipidos. Narcissa no quería irse, batallaba, pero aún así parecía haber aceptado su realidad y quería que la dejaran descansar. Que por fin la dejaran descansar.

Lucius no era tan buena persona.

—¡Cissy! —dijo, tratando de agarrarla, de sostenerla y ponerla en su pecho y prometerle que las cosas serían diferentes, porque la había salvado.

La había salvado.

Cuando miró hacia abajo, la mujer ya no estaba.

•••

—¡No puede responderle a él! ¡No tiene sangre Black!

Lucius se encontraba en una nube. Sabía que tenía la mano levantada, sabía que apuntaba a alguien con su varita, y era vagamente consciente de la mujer que estaba en el centro, metida en una jaula diminuta y amarrada en las extremidades mientras gritaba. Las líneas del cuerpo de Lucius se encontraban tensas y su mente se estaba resistiendo como nunca a la neblina que la maldición tenía sobre él.

Pero lamentablemente no era suficiente.

—¿No lo entiendes?

—Háblame bien, traidora asquerosa.

Un dolor le recorrió la espalda al segundo siguiente, mientras sentía cómo su cuerpo caía de rodillas. Alguien estaba llorando en el fondo.

—¡Debe encontrar otra forma!

Lucius se agarraba la cabeza, mientras intentaba dejar afuera de ahí los gritos.

Quería que parara.

•••

Alguien estaba llorando. Alguien estaba sollozando. Le resultaba un poco familiar.

Una puerta se cerró. Una persona había tenido un arrebato de furia. ¿Por qué? ¿Qué estaba sucediendo? Estaban buscando a alguien. O algo. Eso había oído. Lucius no entendía demasiado.

—Lucius, por favor, salva a Draco —pedía una mujer en la lejanía. Sus sollozos eran escandalosos—. Por favor. Por favor. Es lo único que te pido, salva a Draco.

Draco. Ese era el nombre de su hijo. ¿De qué debía salvarlo? Draco sabía cuidarse solo, lo había demostrado. ¿De qué estaba hablando?

—Mírame, Lucius —la mujer suplicaba—. Tienes que salvarlo. Tienes que hacer que paren.

¿Parar qué?

—Coopera —dijo otra voz.

Tardó unos segundos en comprender que la voz correspondía a él mismo. No había querido decir eso.

—¡Eso es lo que he estado haciendo! —gritó de vuelta—. ¿No lo entiendes? ¡No responde a mí! ¡No-!

—Silencio.

La mujer calló de golpe.

De pronto, Lucius se vio de pie, varita en mano y en una pose amenazante. Trató de enfocar sus ojos, sólo para descubrir que la persona que le hablaba, viéndose más enferma pero no menos elegante, era la mujer con la que se había casado.

La mujer que había amado por décadas.

—¿Quién eres? —susurraba ella.

—Lucius Malfoy —contestaba él de inmediato.

Narcissa se hizo un ovillo, y lloró.

Lucius esperó que su llanto lo ayudara a liberar el grito que llevaba atorado en su garganta durante años.

No sucedió.

•••

Narcissa estaba a su costado. Lucius la tomaba de la cintura, y ambos estaban mirando hacia el frente.

Metros allá, Draco batallaba por subirse a su primera escoba de verdad.

Sus pequeñas piernitas intentaban trepar en la madera pero resbalaba cada vez que intentaba subirse, con la cara roja gracias a la frustración. No era su primera vez tratando de volar, las escobas de práctica le habían ayudado desde que era prácticamente un bebé, sin embargo suponía que era distinto a tener una de verdad.

—No te rías —Narcissa lo regañó, aunque ella misma estaba ocultando una sonrisa—. Es su primera vez.

Lucius, que estaba batallando entre burlarse o irritarse con su hijo, negó con la cabeza, viendo cómo Draco estampaba su pie contra el pasto.

—Claramente no sacó mi intelecto.

—Claramente, querido —Narcissa concedió, con una pequeña sonrisa—. Menos mal que ha sacado el mío, ¿no?

Lucius no tenía idea cómo su comentario que pretendía alabarse a sí mismo, se había transformado en un insulto gracias a su esposa, pero no le extrañaba. Narcissa tenía una habilidad de voltear las situaciones y hacer creer cosas que no eran como nadie más podía. La miró, detallando la expresión de complacencia que tenía puesta y trató de pensar en una réplica.

Aunque, de todas formas, no tuvo oportunidad de decirla, porque justo en ese momento Draco había podido subirse al fin a la escoba mientras intentaba mantener el equilibrio. Su cara estaba totalmente sonrojada, y sus cejas estaban juntas con la mirada fija en ambos, determinado a llegar hasta donde se encontraban.

—Tiene un espíritu competitivo —Narcissa acotó, mientras veían las pequeñas piernas elevarse más y más del suelo—. Eso es bueno.

—Será el mejor —respondió él, observando con un atisbo de orgullo cómo Draco volaba pegado al palo de la escoba—. Nadie podrá ganarle nunca.

El sol tocaba el pasto de la mansión, y los pavos reales emitían ruidos en dirección Draco, quien solía jugar con ellos todo el tiempo. Su hijo, desde arriba, miraba hacia abajo y los hacía callar porque según él los desconcentraba.

—Tonto pavo real, ¡tonto!

Narcissa no fue capaz de contener la risa esa vez, y Lucius la acompañó. Cinco años y la vena dramática de los Black era cada vez más innegable.

—Eso definitivamente lo sacó de ti —murmuró Lucius en el oído de su mujer.

—Obviamente, ¿no lo sabías? Draco es igual a mí en todos los aspectos. Tú solo cooperaste el uno por ciento.

Lucius bufó, porque mientras más se acercaba Draco, más claro era el parecido entre ambos. Lucía tal cual él lo había hecho a su edad, y aunque nunca lo admitiría a una sola alma, no podría encontrarse más feliz y orgulloso de que fuera así. Que sacara todo el resto de Narcissa, daba igual, su hijo era su hijo y quién lo mirara jamás podría decir lo contrario.

Entonces, cortando sus pensamientos, sintió cómo Narcissa soltaba un jadeo y con el corazón en la garganta, vio cómo Draco caía de su escoba.

Lucius levantó la varita sin pensarlo. Aunque la apuntó hacia él y dijo un millón de conjuros, Draco caía y caía y caía y él ya nunca sería capaz de atraparlo.

•••

A Lucius nunca le había gustado demasiado el olor del alcohol. Ni el asqueroso aroma muggle ni el mágico. Simplemente no entraba en su lista de cosas que le parecían agradables.

Por lo que no le fue indiferente el olor que emanaba del salón principal aquella noche cuando entró. Una persona que estaba sentada en un sillón, con un relicario en la mano, había tomado demasiado. Demasiado para su propio bien.

Lucius lo sentía mientras el hombre notaba su presencia y comenzaba a gritarle de un momento a otro. Era obvio que no estaba sobrio, y aunque el Imperius le impedía distinguir muchas cosas, aquella situación lo estaba trayendo un poco de vuelta a la realidad.

—Mírate, ni siquiera reaccionas, carajo —dijo el hombre con desprecio luego de gritar, arrastrando las palabras.

Lucius sintió cómo algo aterrizaba en su rostro, pero su mente no lograba procesar qué era. Estaba mojado, y se sentía incómodo. Agua no era. Alcohol tampoco.

Saliva.

—¡Dime algo, mierda! —volvió a exclamar el hombre—. ¡Haz algo! ¡Actúa, maldita sea!

Lucius entrecerró los ojos. ¿Estaba frente a un espejo? Los espejos no hablaban, lo sabía, pero es que... la persona de enfrente era idéntica a él mismo. Claro que Lucius ya no era joven, ¿no? Ya superaba los cincuenta. Entonces, ¿quién...?

La respuesta llegó al instante.

Draco.

—Eres un puto desperdicio. Eso es en lo que te convertiste —oyó cómo le decía—. Un puto desperdicio.

Lucius lo miró. Su cabeza una vez más dividida entre lo que quería y lo que debía. Tenía que despertar. Tenía que hablar con su hijo. Tenía que liberarse.

Pero se encontraba- nublado.

Obedece a tu Amo. Obedece a tu Amo. Obedece a tu Amo.

Draco se le quedó mirando un largo rato, y Lucius intentó moverse. Intentó hacer algo.

Entonces, su hijo lo apuntó con la varita.

—Finite Incantatem —dijo.

Nada sucedió.

Draco pateó algo, comenzando a gritar de nuevo. Una parte de Lucius se sintió preocupado. Y un pequeño sentimiento se instaló en su pecho. Uno que realmente no debía experimentar, gracias a la maldición, y a que era su hijo quien estaba frente a él.

Pero ahí estaba, y el sentimiento era miedo.

Le tenía miedo.

Draco parecía letal. Draco parecía perfectamente capaz de matarlo. Aunque era idéntico a Lucius... lucía peor.

Draco había terminado siendo peor que él.

—Joder. ¿Qué mierda está mal contigo? —le espetó, antes de abandonar el cuarto para no hacer algo de lo que probablemente se arrepentiría.

Y Lucius no pudo responder.

•••

El Señor Tenebroso lo miró. Él, por primera vez, pudo enfocarse bien en una mirada. Volvió al mundo presente y real durante un instante. Había unos ojos rojos y crueles observándolo.

—Por fin vas a ser útil, Lucius.

Lucius tenía un nudo en el cuello. Con cada día que pasaba, perdía cada vez más la cabeza. Perdía todo lo que lo hacía ser un ser funcional y humano. Necesitaba despertar.

—La unión que tienes con la sucia traidora de tu mujer facilitará las cosas, ¿lo sabías? —Aquella voz fría se burló—. Tú cerrarás el círculo. La harás una squib- No...

Lucius estaba comenzando a respirar agitadamente. Narcissa. Debía salvar a Narcissa. Debía advertirle. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué el cuerpo no le respondía?

—La convertirás en una muggle de mierda. ¿Qué te parece eso?

Lucius soltó un quejido. No. No. No. No.

Obedece a tu Amo. Obedece a tu Amo. Obedece a tu Amo.

—Y una vez que todo acabe, le ordenaré a Astaroth cortarte la cabeza en el Ministerio, ¿te gusta esa idea?

Draco. Narcissa. Draco. Narcissa. Tengo que salvarlos. Tengo que llevarlos lejos.

Muévete. Muévete. Muévete. Muévete. Muévete.

Una bota aterrizó en su cara, y una risa se grabó en sus oídos, mientras su destino comenzaba a sellarse.

•••

Había cosas que estaban perdidas, revueltas en su cabeza. Huecos. Lucius no sabía por qué y no podía interesarse en averiguarlo.

Oía conversaciones por aquí y acá. Nadie le prestaba la suficiente atención para tener cuidado sobre qué se decía frente a él, y razones de sobra tenían. No era más que un títere. Nada mejor que un juguete y diversión para el Señor Tenebroso.

¿Dónde estaba? Tenía frío.

Trouve.

Magia negra.

Conexión.

Impedimento.

Fidelius.

Ubicación.

Sangre.

Harry Potter.

Lucius dio un respiro tembloroso. Narcissa. ¿Dónde estaba Narcissa?, ¿y Draco?

Trouve.

Magia negra.

Conexión.

Impedimento.

Fidelius.

Ubicación.

Sangre.

Harry Potter.

Se tomó la cabeza, intentando gritar. Quería poder pensar en algo más.

Trouve.

Magia negra.

Conexión.

Impedimento.

Fidelius.

Ubicación.

Sangre.

Harry Potter.

¿Cuántos años habían pasado?

Chapter Text

—Eso es imposible.

Draco sentía cómo el corazón le retumbaba y sus manos se encontraban temblando. La presión del contacto de Astoria en su hombro era un recordatorio de que lo que estaba sucediendo era real y que no podía escapar de ello. No importaba cuánto quisiera.

—No lo sé, es lo que vi —le respondió Astoria, mordiéndose el labio—. Creo que si no es la Imperius, algún conjuro de control tiene que ser. Es lo más probable.

Draco se levantó del sillón con los ojos de Potter siguiendo sus movimientos, y comenzó a dar vueltas. ¿Cómo era posible...?, ¿cómo? Sospechó por un tiempo que su padre podría estar bajo un Imperius, pero nunca pudo comprobarlo. Y vaya que intentó. ¿Acaso el poder del Señor Tenebroso era tanto que Draco era incapaz de deshacerlo? Probablemente. Aún así...

Su padre dijo que mató a su madre. Todos esos años fue la mascota del Señor Tenebroso, siguiéndolo mientras lamía el piso que él caminaba. Supuestamente era un Mortífago respetado, quien cometió crímenes fuese bajo la maldición o no. Y Draco más que culparlo por las cosas asquerosas que había hecho, solo podía sentir un atisbo de esperanza, porque era una pésima persona, y porque eso significaba que aún existía un motivo. Un motivo por el que luchar. Si su padre no era responsable directo de la muerte de Narcissa- si había sido obligado, quería decir que Draco no los había perdido a todos. Aún podía hacer algo.

Aún le quedaba algo.

Y tú lo culpaste. No fuiste capaz de buscar la verdad del asunto.

Draco recordó las tardes sombrías, las noches en que le gritó y en las que la rabia fue tanta que estuvo al borde de hacerlo sufrir sin retorno. La culpa hizo un nudo en su estómago, con su cabeza reproduciendo la, ahora claramente, cara vacía y distante de su padre. Sus frases repetidas y practicadas. Draco lo culpó. Lo dañó.

Otro más.

Parecía ser lo único que hacía.

Destruir todo lo que tocaba.

—No podemos basarnos en suposiciones —soltó Potter entonces, levantándose también

Draco giró sus ojos hacia él, sacándolo de sus pensamientos. Tenía razón, sí, pero no por eso no le molestaba que quisiera apagar la posibilidad antes de que supieran de verdad de qué se trataba.

—Intentó detener la ceremonia —dijo Draco, con voz perfectamente calmada, a pesar de que por dentro sentía que estallaría de la emoción—. Eso sucedió. Astoria dice que es lo más seguro-

—¿Y en qué cambia eso las cosas? —Potter espetó de vuelta, entrecerrando los ojos—. No podemos rescatarlo de Azkaban por una teoría.

Draco encajó la mandíbula.

—Nunca dije eso.

—Pero estabas a punto de sugerirlo.

—No-

—Puede ser una buena idea —intervino Astoria, quien había escuchado el intercambio en silencio—. Rookwood, además de ser uno de los mejores Oclumantes a los que me he enfrentado, tampoco lo sabe todo.

La mujer caminó hasta ponerse delante de ellos. Antes de eso, Draco no había notado que Potter y él estaban discutiendo frente a frente a poco más de un metro.

—Astoria...

Astoria levantó una ceja ante la voz de Potter.

—Desde que he empezado a colaborar con la Orden, hemos recolectado sólo pequeños pedazos de información, y lo sabes. En este último tiempo hemos sabido mucho más que en los últimos cinco años, y aún así, no es suficiente. Sabíamos que Rookwood era una pieza importante, y lo ha sido, pero eso no quiere decir que Lucius no lo sea aún más. Sobre todo... —Astoria pausó, enviándole una rápida mirada a Draco—. Sobre todo considerando que, con los daños que sufrió gracias al Imperius, a que seguramente el Señor Tenebroso lo ha subestimado, en su mente hay información escondida. Probablemente sin barreras de Oclumancia protegiéndola y sin Obliviates.

Potter la miró por unos segundos en los que Astoria le mantuvo la mirada. Luego sacudió la cabeza, frotando sus ojos.

—¿No descubriste nada más?

—Sólo vi imágenes al azar, sueltas, sin ningún propósito. He confirmado la información de Goyle y Yaxley, y creo que está diciendo la verdad acerca de este supuesto objeto, pero además de eso...

Draco desvió la mirada. Estaba batallando por mantener una expresión neutra frente a lo que acababa de oír. Pero los pensamientos iban y venían y lo único en lo que podía pensar era en que se había equivocado tanto, y que nunca se había sentido tan contento por ello. Y tan terrible.

Su padre- su padre no le había hecho nada a su madre.

Su padre estaba encerrado en su cabeza.

—Creo que deberíamos enfocarnos en eso primero —dijo Potter luego de escucharla—. Si el objeto es real... Tenemos que encontrarlo.

Draco frunció el ceño. ¿Pero es que acaso no lo veía? Quizás su padre sabía dónde podría estar y Potter estaba desperdiciando una buena opción.

—Estoy de acuerdo —respondió Astoria—. Creo que deberíamos enfocarnos en ver... Qué conexión podría tener con Narcissa. Pero también pienso que no es pronto para empezar a poner sobre la mesa un posible rescate de Lucius.

Potter apartó sus ojos hasta la pared, mientras Draco lo observaba. ¿Estaría pensando en los problemas que eso traería para la Orden, en que seguramente desconfiarían de lo que Astoria hubiese dicho? ¿Que ni siquiera querrían pensar en entrar a Azkaban, por alguien como Lucius Malfoy?

Bueno, no importaba. Si la Orden no lo hacía, Draco era capaz de formar un plan por sí mismo. No dejaría que otro de sus padres muriera en esa prisión de mierda sin que él hubiese hecho nada al respecto.

—Hablaré con Andrómeda —dictaminó Potter, aunque parecía estar pensando más en voz alta que diciéndole a ellos—. Si el objeto tuviera algo que ver con la línea Black, ella lo sabría.

Al ser un heredero del legado Malfoy, Draco había sido profundamente educado en las ceremonias, objetos, misterios y costumbres de esa línea, más que la de su madre, pero no recordaba haber sabido jamás de un artefacto que pudiera hacer algo como eso. Y tenían razón en pensar que una de las hermanas, la única viva, podría tener más conocimiento acerca de aquello.

Sin embargo, estaban olvidando algo importante.

El pensamiento lo golpeó.

—Grimmauld Place —dijo Draco, haciendo que ambos interrumpieran la charla que estaban teniendo, y a la que no estaba prestando atención—. Están olvidando Grimmauld Place.

Su madre le había contado de aquel hogar, donde pasó varias temporadas de su infancia. Yaxley alegó que en una ocasión durante 1997 en la guerra, la sangre sucia de Granger casi lo Apareció dentro de la casa, aunque él cayó fuera de los terrenos de ésta en los alrededores, porque estaba protegida bajo un Fidelius. Grimmauld Place se encontraba vigilada en caso de que algún Rebelde quisiera entrar, aunque nunca lo habían intentado. Pero si allí había un objeto que les ayudaría a llegar a Nagini antes que el Señor Tenebroso, deberían apostar por eso. De momento.

—Lo que sea que el Lord estuviera buscando puede que estuviera allí, y quizás... —Draco trató de hilar sus pensamientos—. Quizás el Señor Tenebroso creyó que podía averiguar una forma de romper el Fidelius a través de mi madre, y usarla para usar el objeto. No lo sé. No...

Sacudió la cabeza también, cerrando los ojos.

—Creíamos que Yaxley tenía libre acceso a Grimmauld Place... —dijo Potter, como si recién cayera en cuenta de ese hecho—. Por eso nunca pensé en ello. O sea, si Nagini o lo que sea que estuviera vinculado a ella se encontraba ahí, ya habrían ganado al tener acceso a la casa, pero eso no ha sucedido. Por eso tampoco hemos intentado ingresar; simplemente no creímos que ahí hubiese algo demasiado importante, o que valiera la pena para perder gente, pero-

—Ahora, eso sí es un plan arriesgado —interrumpió Astoria con cierto tinte de irritación—. No tienes evidencia que lo que sea que el Señor Tenebroso busca esté ahí, en cambio-

—¿Tú viste un recuerdo de unos segundos de Lucius Malfoy, y deseas irrumpir en Azkaban, una prisión extremadamente protegida? —replicó Potter casi burlonamente—. Para una fuga del Mortífago, Lucius Malfoy.

Draco se le quedó viendo, con una expresión en blanco. ¿Potter se daba cuenta de a quién tenía enfrente, verdad? Lucius Malfoy había hecho enloquecer a muchísima menos gente que él.

"Mortífago" no parecía un título tan terrible comparado con ser un Nobilium.

Con ser Astaroth.

Astoria se alejó y Potter suspiró, volteándose en su dirección. La mujer habló antes de que él pudiera.

—Entonces deberías mandar a Draco o Theo a investigar —le dijo. Draco no sabía desde qué momento Astoria se estaba tomando tantas familiaridades con él, mas tampoco planeaba decirle nada—. Darles la dirección-

—No puedo —la cortó Draco, antes de que terminase—. En primer lugar, dudo que estos idiotas confíen en mí lo suficiente para revelarme esa información. —Draco ignoró el ruido que Potter hizo ante el apodo que utilizó para referirse a la Orden—. Y, además, no tengo manera de entrar ahí sin verme sospechoso- y créeme que ya sospechan de mí. ¿Qué crees que va a pasar, cuando descubran que puedo traspasar el Fidelius?

Astoria se giró entonces; parecía más irritada que ambos. Tal vez le ponía de malas que por una vez, Potter rechazara sus suposiciones lógicas. Draco también lo estaría, si la noticia de que Lucius- de que su padre pudiera ser inocente- no estuviera ocupando el ochenta por ciento de sus pensamientos.

—Por ahora, intentaré hablar con Andrómeda —aseguró Potter dándole un breve vistazo a Astoria, antes de enfocarse en él—. Y tú, vuelve a buscar en la Mansión, tiene que haber algo.

Draco esbozó una mueca despectiva.

—Lo que tú digas, Elegido.

Los ojos de Potter volvieron a entrecerrarse, pero no le dijo nada. En cambio se hizo a un lado, camuflando su gesto de dolor, y Draco comprendió que debía irse. Que, una vez más, tendría que ser cauteloso porque no podrían borrar sus recuerdos.

Potter no lo llevó hasta la puerta, y Astoria tampoco lo siguió, así que supuso que ambos discutirían lo que acababa de pasar. No le importaba. Su cabeza estaba focalizada en cómo él procedería desde ese momento en adelante.

No podía ir a ver a Lucius, aunque todo su cuerpo le gritaba y le pedía que lo hiciera. Que lo sacara de ahí antes de que se arrepintiera de nuevo. De que lo viera antes de que algo sucediera. Sin embargo tenía que pensar con la cabeza fría, Draco no podía permitirse exabruptos. Si en un futuro veían viable irrumpir en Azkaban, o él mismo encontraba una manera de fugar a su padre de ahí, debía mostrarse totalmente indiferente respecto a Lucius.

—Señor Malfoy.

Draco paró sobre sus pasos y se giró lentamente. Estaba llegando a la gran puerta de la casa, y la voz vino desde el salón de entrada, a su izquierda, donde habló con Kingsley semanas y semanas atrás. Sus ojos enfocaron a la mujer que le llamó, y se sorprendió al reconocerla tan rápido, incluso luego de haberla visto antes ya.

—Madam Pomfrey —replicó con cautela.

La expresión de la anciana era otra totalmente distinta a la que Draco recordaba de sus años en Hogwarts: que solía ser severa, pero compasiva a la vez. O a la que tuvo mientras curaba a Potter: de una fiera concentración. No, la de ese minuto era un profundo rencor- un odio y desprecio del que quizás ni siquiera ella era consciente. A sus ojos, tenía delante a la persona responsable de decenas de maldiciones que le arrebataron a pacientes. Tenía delante al responsable indirecto de muchas muertes inocentes. Muertes que incluso la perseguían entre sueños.

Draco le dedicó una sonrisa pedante frente a su silencio.

—Necesito hablar con usted —dijo ella con voz tensa, al cabo de unos segundos.

Draco miró el reloj de la pared. No podía estar mucho tiempo lejos de la mansión. No tan seguido al menos.

—No puedo ahora.

Madam Pomfrey apretó los labios.

—Bien, entonces seré breve. —Infló sus mejillas de aire, y entonces dijo—: Debería empezar a diseñar contra maldiciones para la Orden.

Draco esperó unos segundos a que agregara algo, o se arrepintiera, pero al parecer la señora iba completamente en serio respecto a su petición- no, no petición, exigencia. Draco alzó ambas cejas, sin quitar sus ojos de los de la mujer.

—Claro, buscando el paradero de el semigigante ese, el Señor Tenebroso, y el resto —expresó, recordando a último momento no ser tan específico—, tengo bastante tiempo libre.

La expresión de Madam Pomfrey se hizo aún más dura.

—Si le interesa devolver un gramo del mal que ha causado, lo hará.

—Bien. No me interesa.

Su voz sonó aburrida, lenta. Desvió la mirada brevemente a las espaldas de la mujer, viendo a una chica de unos dieciséis mirando fijamente por la ventana, aunque no le prestó mucha atención. Draco simplemente le dio una última mirada despectiva a la sanadora y se volteó, dispuesto a irse.

Entonces, una mano estaba agarrando su brazo.

Draco paró cada movimiento.

Para cuando se giró y su mirada encontró la cara de la mujer, Madam Pomfrey ya había retrocedido, observándolo con grandes ojos asustados.

—Puede salvar gente —le dijo, con su voz temblando casi imperceptiblemente—. No hacer nada es lo mismo que condenarlos a morir.

Draco no tenía idea por qué eso debería preocuparle en absoluto. O por qué pensaba que ese discurso sensiblero haría efecto en él.

Asintió en su dirección.

—Cuídese, Madam Pomfrey.

No había querido que sonara a amenaza, pero lo hizo.

Lo último que alcanzó a ver antes de marcharse, fue la expresión de miedo e ira que Madam Pomfrey tenía en el rostro.

Draco llegó al portón y al cabo de unos minutos en los que estuvo tentado de enviar un Patronus a Potter para pedir que le abriera, la reja lo hizo, sólo un poco, lo suficiente para dejarlo pasar.

Las palabras de Madam Pomfrey estaban resonando en su cabeza en contra de su voluntad. Draco las alejó. Estaba dispuesto a centrarse en lo que era verdaderamente importante.

Su padre.

•••

Ser la mano derecha de Lestrange era más agotador de lo que él había pensado en un inicio, aunque prefería eso a torturar incansablemente e interrogar presos y sangre sucias a cambio de información. Draco prefería por lejos los movimientos políticos que los sanguinarios. Eso podían dejárselo a Greyback; aunque no descartaba que algún día se lo pidieran a él también.

Buscó donde pudo en la mansión algún objeto que pudiera pertenecer a Narcissa, e incluso ordenó a los elfos a volver a registrar cada rincón, pero con cada momento que pasaba, se convencía más a sí mismo de que lo que sea que buscaban no estaba ahí. Que Grimmauld Place, Rookwood, y su padre, eran la verdadera respuesta.

Draco se enfocó en buscar información acerca del semigigante. Al ser parte del Nobilium no le era difícil hurgar entre archivos sin ser interrogado al respecto, pero ser la mano derecha del ministro... era otra cosa; la gente casi le ofrecía todo en bandeja de plata, más que antes. Y Draco aprovecharía encontrar cualquier papel que lo llevara a Rubeus Hagrid.

Que los había. No estaban en la ficha de los Aurores, pero los había, y él debía investigarla a fondo.

Se preguntaba por qué.

¿Por qué razón, aquella información no estaría entre los papeles del semigigante que manejaba la justicia? ¿Por qué había encontrado entre los Inefables y otros departamentos al azar, piezas que lo llevarían a él?

No tenía idea.

Draco fue a la base hasta una semana después para entregar reportes, ver si podía progresar con Rookwood, Astoria, y averiguar cuáles eran los planes de la Orden de momento. Theo lo acompañó esa vez, y ambos ingresaron luego de que él le comunicara a Potter a través de la moneda que estaban afuera.

—Deberían conseguirme una de esas —murmuró por lo bajo, mientras comenzaban a adentrarse al laberinto. Theo negó.

—Es muy peligroso aún. Si llegan a verla...

—Detesto depender de ti para venir hasta acá. Debería tener otra forma de contactarme sin que tenga que ver contigo.

Theo pareció pensativo, mientras avanzaba mirando el suelo.

—Potter puede enseñarte a hacer un Patronus...

—Ya sé hacer un Patronus-

—... de esos que pueden entregar mensajes —finalizó, mirándolo por el rabillo del ojo—. Esperemos que no se maten entre ustedes antes de que pueda enseñarte nada.

Draco resistió el impulso de poner la mirada en blanco mientras llegaban a la zona común entre el laberinto y la entrada de la mansión. Pf. Como si Draco pudiera matarlo. El cabrón era jodidamente inmortal. Quizás Potter lo intentaría, aunque él ya no era ese niño de dieciséis que no pudo esquivar un Sectumsempra. Así que el escenario era poco probable.

De pronto, cortando sus pensamientos, un ruido entre los arbustos a sus espaldas los hizo entrar a ambos en guardia, varitas en alto y dispuestos a batallar.

¿No había entrado nadie con ellos, no?

¿No?

Draco ni siquiera lo pensó al lanzar un hechizo petrificador cuando una persona salió por el extremo del laberinto, quien por suerte alcanzó a esquivarlo. Sin embargo, no parecía tener intenciones de pelear, y cuando Draco reconoció al grupo, supo por qué.

Potter, junto a Kingsley y Robards venían entrando, seguramente llegando al minuto que Theo y él ingresaron a la base. Los tres traían expresiones severas en sus rostros.

Robards le dedicó un gesto de desprecio cuando los divisó. Kingsley asintió cortésmente en dirección de ambos. Aunque Draco, lo único que pudo hacer, fue fijarse en Potter y en la serpiente que llevaba enrollada alrededor del cuello, la cual serpenteaba por sus brazos. Le estaba hablando. Como- como si nada.

Draco bajó la varita lentamente, mientras Potter esbozaba una sonrisa y dejaba al animal en el pasto.

Había olvidado que podía conversar con las serpientes.

El cabello oscuro le caía encima de la frente, y la curva de su boca no se había esfumado por completo. Había un pequeño hoyuelo asomado en una mejilla mientras su mirada continuaba fija en el animal que se movía por el piso. La magia de Potter, combinada con lo que Draco acababa de ver, hizo que los vellos de su nuca se erizaran. Podía reconocer que Potter era poderoso. Más poderoso de lo que había pensado.

Antes de que pudiera procesar bien toda la escena, antes de que el hombre incluso se dirigiera a él, abruptamente, la serpiente dejó de ser una.

Y de un segundo a otro, Astoria estaba plantada frente a él.

—¿Qué mierda-?

Theo soltó una risita a su lado, y se aventuró a saludarla. Astoria caminó hacia ellos. Draco miró el intercambio de palabras, un breve apretón de manos y prontamente Theo continuó su camino, dispuesto a hablar con Potter y Kingsley.

Draco se encontraba un poco aturdido, si era sincero, y mientras Astoria llegaba a su lado, sus ojos atraparon brevemente los verdes de Potter.

—¿Te gusta? —preguntó ella con una media sonrisa.

Draco se enfocó en Astoria, cortando el contacto visual. Recién allí cayó en cuenta realmente de que la serpiente que Potter traía en el cuello, era ella.

Astoria era animaga.

¿Sabes la cantidad de ventaja que representa eso?, pensó para sí. ¿Lo que ha sido capaz de espiar, también?

Claro que el tamaño tampoco la acompañaba. Casi cinco metros de largo no eran fáciles de ignorar.

—No puede ser —dijo Draco, reprimiendo una mueca—. No puede- además de Legeremante, ¿eres animaga?

Astoria soltó una risita.

—¿Sí sabes que las aptitudes de los sangre pura pueden ser más de una, no? —dijo, elevando su mano para que Draco la estrechara, quien a regañadientes lo hizo. Astoria hizo un puchero burlón antes de decir—: ¿O tú solo obtuviste una?

Draco la miró con frialdad.

Las aptitudes eran algo que se descubría después de los quince años en los hombres, y en las mujeres, luego de su primer período.

Durante la noche del Ostara, el 21 de Marzo, las mujeres de la familia celebraban el renacimiento de la naturaleza y el inicio de la adultez en los hijos, otorgándoles sabiduría. La sabiduría, en la mayoría de los casos, significaba hacerle ver al mago cuáles eran sus talentos y sus dones para que pudiera pulirlos y utilizarlos en un futuro.

Draco, por su parte, había obtenido afinidad con las Pociones y la Alquimia, por lo que Severus Snape lo entrenó cada vez que pudo durante Hogwarts; incluso en contra de su voluntad. Irónicamente, aquello fue lo que ayudó a Draco a sobrevivir. Si Snape nunca le hubiese enseñado fórmulas para crear nuevas pociones, o métodos para poder hacer sus propios hechizos... Draco jamás estaría donde estaba en ese momento.

Astoria, por su parte, seguramente había sacado aptitudes para la Legeremancia y las Transformaciones y se había entrenado profundamente en eso. Pansy, según recordaba, había salido apta para Herbología, aunque nunca quiso ahondar más en esa cualidad. Y Theo, por otro lado, hasta ese día lo mantenía en secreto. Draco sólo sabía que a su padre no le había hecho ni un poco de gracia.

No alcanzó a responder a Astoria, de todas formas, porque antes de que abriera la boca, una persona corrió desde la entrada de la mansión para hablar con Potter. Astoria lo notó, y curiosa de lo que podría decirle, se alejó de Draco para ir hacia él.

Theo no estaba en ningún lugar a la vista, y Robards junto a Kingsley iban entrado; el último no sin antes dedicarle una mirada pensativa que Draco correspondió. Así que, a falta de algo que hacer –después de todo, su objetivo era hablar con Potter– se dedicó a examinar la escena frente a él.

Astoria estaba parada cerca del hombre, intercambiando su mirada entre el chico bajito que les hablaba agitadamente, y Potter. En un momento, ella se apoyó en él, con la cabeza descansando en su hombro, y Potter no pareció incómodo con eso. Draco evaluó aquello, sumándole que Potter dejaba que Astoria convertida en serpiente se paseara por su cuello, y que durante los interrogatorios habían parecido cercanos, casi amigos, y concluyó que había bastante... complicidad entre ambos.

Es una debilidad que podría aprovechar más adelante.

Astoria intercambió una mirada con él, y se despegó de Potter para así volver donde Draco estaba.

—¿Qué —le dijo él, con un tinte de sorna cuando ella estuvo lo suficientemente cerca—, acaso es tu novio?

Astoria tenía una sonrisa en la boca.

—Nah, me lo he follado solamente. Unas dos veces.

Draco quien no se esperaba una respuesta tan directa, sólo se le quedó mirando unos segundos, enmascarando la sorpresa. Luego, esbozó una expresión igual de burlesca que la anterior.

—Por supuesto, quién no se va a querer follar al Elegido.

Astoria lo miró con una ceja arriba instantáneamente; sus ojos brillantes de malicia.

—¿Hablando por experiencia propia?

Draco, nuevamente, sólo la miró.

Su estómago se revolvió ante el pensamiento de él y Potter, y trató de no hacer una mueca de asco. La pura imagen le causaba escalofríos. No estaba tan desesperado para acostarse con el hombre que había odiado toda su vida. El hombre que lo había flagelado.

Se enfocó en cambio, en que había pasado más de una década desde que alguien le había hecho una broma de esa índole. Simplemente- burlándose de él y un supuesto interés romántico.

Algo que era tan común de adolescente, se le hacía tan raro ahora.

—¿Miedo de que te quite a tu novio? —replicó al cabo de un momento, no dejándose amedrentar.

—No creo que seas su tipo —Astoria dijo aún con una sonrisa—. Lo he visto más inclinado a... delgaditos sin músculo. Pequeñitos, ya sabes. Como Adrian.

El shock de que estuvieran hablando de un hombre, no superó el del último comentario.

—¿Adrian Pucey? —dijo Draco con incredulidad. Astoria le dedicó una mala mirada.

—No suenes así. Es guapo.

Draco casi bufó. Guapo o no, después de la guerra, o de Hogwarts mejor dicho, había dejado de parecer imponente. Tenía la misma estatura de Potter, era pálido, su cabello era claro y no parecía tener nada en su rostro que destacara. Pucey era... olvidable.

Pero ese no era el punto.

—No creí que a Potter le gustaran los hombres en primer lugar —dijo, con sinceridad.

Astoria lo estaba viendo directamente ahora. La malicia no sólo estaba en sus ojos, sino en todo su rostro.

—¿Por qué? —le dijo sugestivamente—. ¿Interesado?

Draco nuevamente reprimió un gesto de asco.

—Prefiero cortarme un brazo.

—Me ofrezco como voluntaria para hacerlo, en ese caso. Pido el izquierdo.

Draco resopló y desvió la mirada hacia Potter una vez más, dedicándose a observar la forma en la que hablaba con el chico. No parecía interesado, la verdad, pero la forma en la que conversaba con él era... diferente. Cuando se dirigía a Draco, parecía estar levantando en contra de su voluntad una bandera blanca para formar una tregua, o llanamente lo trataba con desprecio. Lo cual no era un problema. Era algo mutuo. Sin embargo, cuando hablaba con Astoria o gente cercana a él parecía igual de distante. Con más confianza, pero distante, como si no tuviera que fingir su estado de ánimo.

Con otras personas, de todas maneras... con otras personas lucía casi amable, atento. El héroe. Igual de inaccesible e inalcanzable, pero cercano. Las líneas de su rostro se relajaban, y la manera en la que se dirigía al chico rozaba la condescendencia. Su voz, desde esa distancia, podía sonar hasta tersa. Poco más allá de cordial.

Era patético.

—Está bien —dijo Astoria de pronto. Draco volvió a centrarse en ella con irritación.

—¿Está bien, qué?

Astoria le dio unas palmaditas en el hombro.

—No estás interesado.

Draco no respondió, aunque hubiese querido decirle hasta de qué se moriría. Se sacudió de la mano en su espalda con brusquedad y luego la miró, con una ceja arriba. Astoria parecía alguien inocente. Parecía no más que una pobre chica.

Antes de todo eso, nunca se había cuestionado en verdad cómo era que la Orden confiaba tanto en ella. O por qué lo hicieron, en primer lugar. Al ser animaga, Astoria podía espiar más fácil, o traicionarlos también. Sí, podría estar bajo un Juramento Inquebrantable de la misma forma que Draco lo estaba, sin embargo, eso no explicaba cómo llegó hasta ahí.

En el mundo mágico, Astoria no era nadie. La hija de un noble que no eligió bandos durante la guerra.

—No entiendo cómo es que terminaste aquí —le dijo Draco, expresando sus pensamientos en voz alta. La sonrisa de Astoria flaqueó levemente.

—¿Qué, luego de ocho años recién vienes a notar que existo, y ahora deseas saber todo de mí? —replicó, y su tono de voz sonó una décima más duro. Draco resopló.

—Eras aburrida, Astoria —contestó él, con sinceridad—. No hablabas. Te comportabas como si no supieras diferenciar entre un caballo y un burro. Eras- estúpida.

Astoria soltó una risita.

—Que esto te sirva de lección —dijo ella, mirando de nuevo en dirección a Potter—. Nunca subestimes a nadie. Sin importar qué tan estúpidos o ingenuos parezcan.

Draco la analizó. Suponía que la llegada de la gente a la Orden era algo personal para todos, ¿no? A él y a Theo les había costado su familia. Quizás a Astoria le había sucedido algo igualmente grave para buscar- ¿venganza?

Al menos yo he descubierto que mi padre es inocente, pensó, y su corazón se apretó de pronto. Al menos yo no los he perdido a los dos.

—¿Entonces? —insistió Draco, sin querer dejar ir el tema.

Astoria volvió a enfocarse en él, y finalmente la sonrisa desapareció por completo.

—No es de tu incumbencia.

—No, pero has estado en mi mente. Sabes más que cualquiera lo que me ha sucedido, y descubrirás más aún. ¿Es lo mínimo, no?, ¿saber yo también esa parte de ti, cuando tú conoces lo vulnerable que he sido?

La expresión de Astoria se volvió de hierro.

—No —le dijo duramente—. Y no intentes volver a manipularme de esa forma, porque reconozco el chantaje emocional donde lo veo. No te conviene hacerme enojar.

Draco alzó ambas cejas.

—¿Y qué harás?

—Tengo claro que no te puedo vencer, no de la forma que estás pensando. Sería una estúpida al creer que puedo hacerle un rasguño al torturador personal del Señor Tenebroso. —Draco apenas parpadeó antes el apodo—. Pero se me ocurren otras ideas. Mejor pórtate bien, y quizás algún día quiera compartir mi pasado contigo.

Bueno, al menos eso indicaba que no estaba totalmente en contra de hacerlo.

Por el rabillo del ojo, notó cómo el chico que conversaba con Potter se retiraba.

—Pero llegaste aquí gracias a Theo —supuso Draco tercamente. Astoria suspiró.

—A costa de Theo, mejor dicho.

Draco no pudo agregar nada más, porque en el momento en que lo iba a hacer, Potter llegó hasta ellos, cruzado de brazos y con la misma postura de distancia de siempre.

—Malfoy —le dijo—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Draco se giró hacia él, mientras Astoria se escabullía una vez más soltando algo parecido a un "uuh" y una risita. Draco la ignoró. Estaba tratando de sacarlo de sus casillas. Se llevó una mano hasta la parte interior de la túnica y sacó de allí un pequeño frasco.

—Ten —dijo, entregándole la esencia de Díctamo que le había prometido la última vez.

Potter se quedó mirando el vial por unos momentos. Una expresión que Draco no pudo descifrar cruzó su rostro, aunque prontamente la frialdad volvió, viéndolo a los ojos al mismo tiempo que lo tomaba.

—Gracias —le dijo, con voz neutral, y luego agregó—: ¿Entonces?

Draco no sabía por dónde empezar.

En realidad, no había ningún motivo enteramente bueno para estar ahí.

—Creo que he encontrado información acerca de Hagrid, tendré que investigarla. Y... No hay nada en la mansión. He buscado en cada rincón, y no hay nada. —Potter no se molestó en ocultar la decepción que le traían sus palabras, mas se recuperó casi instantáneamente—. Creo que deberían apegarse al plan de Grimmauld Place. ¿Has hablado con Andrómeda?

—No —respondió secamente, mirándolo con expectación.

Draco mantuvo la boca cerrada, quedándose sin excusas para estar allí. Podía decir que necesitaba retomar las sesiones con Astoria, pero para eso necesitaban concretar una reunión y que ella estuviera preparada mentalmente.

Y, todo lo que había dicho, podía ser fácilmente comunicado por una nota. Era peligroso estar ahí, teniendo en cuenta los tiempos en los que estaban.

Draco pasó saliva.

—Malfoy —volvió a decir Potter, ésta vez cansinamente—, ¿qué estás haciendo aquí?

Draco decidió que, después de todo, era sólo Potter. No le interesaba qué podría pensar de él.

—¿Has hablado con ellos? —preguntó, yendo al grano—. Acerca de mi padre.

Nada nuevo llegó a su cara, y Draco supo que estaba esperando la pregunta.

—Ni siquiera sabemos qué es lo que le hizo Tom a tu padre.

Draco reconoció el nombre, de hace casi dos meses atrás, cuando Astoria se lo había dicho a Yaxley. Sabía que estaba hablando del Señor Tenebroso. Cerró los ojos brevemente, tratando de explicarse.

—Potter, tú- —comenzó a decir, para luego sacudir la cabeza—. Por años creí que él estaba bajo una maldición. Por años intenté demostrarlo, y nunca pude. Porque no era él mismo. Y Lucius estaba ahí ese día, lo confirmó Astoria. Debe saber-

—No puedes asegurarlo. ¿Sabes lo que significaría sacarlo de Azkaban? ¿Sabes lo que la gente pensaría si rescatamos a un Mortífago, y no a presos políticos que nos demostraron su apoyo, o gente inocente encarcelada por querer escapar del Reino Unido?

Draco cerró la boca, comprendiendo al fin su punto.

De todas formas, le importaba una mierda.

Su padre había tratado de llegar a su madre en medio de la muerte, y Draco estaba dispuesto a lo que sea para sacarlo de allí.

—Puedes rescatarlos a ellos también —sugirió, sabiendo apenas las palabras salieron de su boca, que era casi imposible.

—¿Ah, sí? —replicó Potter, retándolo—. ¿Cómo?

Draco apretó los labios, sintiendo todo su cuerpo en tensión.

Joder, siempre se sentía así alrededor de él. Era agotador.

—Lo único que sé, Potter, es que se están quedando sin opciones. Y que si el Señor Tenebroso llega al objeto que tanto clama Rookwood que existe, han perdido la guerra.

Potter lo miró, estudiando sus palabras. Draco lo miró de vuelta.

Entonces, se pasó una mano por atrás del cuello, dando un paso lejos de él.

—¿Tienes que irte? —preguntó, completamente de la nada. Draco parpadeó ante el abrupto cambio de tema.

—Sí.

—¿Ahora?

Entrecerró los ojos. Potter se veía incómodo. Algo... nervioso. Parecía como si lo que quisiera decir, le costara.

—¿Qué quieres? —le espetó. Potter dejó caer el brazo, y miró hacia atrás, hacia la mansión.

—Necesito que me enseñes.

—¿Qué cosa?

—Todas las maldiciones que has inventado. Necesito saber a qué podemos abstenernos en un campo de batalla. Y así usarlas también.

Draco tenía la palabra "no" en la punta de la lengua. Podría ser gratificante decirlo, luego de la negativa de Potter frente a la fuga de Azkaban; pero se detuvo y lo pensó.

Por una parte, si Draco verdaderamente deseaba tener una posibilidad de vengarse de Voldemort y saber la verdad de su madre, la Orden tenía que vencer, por mucho que los detestara y ellos lo odiaran también. Y era más que justo mostrarle a Potter las cosas a las que podrían enfrentarse.

Aunque no era eso lo único que pasaba por su cabeza.

Draco estaba consciente de que su fuerte no era el combate. Lo comprobó durante el secuestro de Rookwood. No era de lo peor del mundo, pero le faltaba bastante en comparación con sus propios compañeros. Y Potter podría ayudarlo en eso.

Sus ojos se desviaron hacia el cielo. Aún era de día, y mientras llegara antes de que anocheciera, nadie podría hacer demasiadas preguntas en caso de que fueran a verlo a la mansión. Aquella situación era beneficiosa.

Draco asintió.

Potter no parecía esperarlo, y él subió una ceja. Ninguno dijo nada, Potter simplemente dio media vuelta y caminó hacia la puerta de la mansión, esperando a que Draco lo siguiera.

—Ven.

—Se dice "por favor" —le dijo, aunque lo siguió de todas formas.

Prontamente estaban ambos ubicados en el mismo salón de entrenamientos que ya conocía. Potter había cerrado la puerta, posándose en medio del lugar, y Draco se mantuvo a un lado de la entrada sin saber muy bien si acercarse o no.

Mientras iban hacia allí no se toparon con mucha gente. Nadie que les prestara real atención, la verdad. Lo más probable era que los ánimos se habían calmado ya, y los medimagos y el resto de Rebeldes se había permitido descansar un poco.

—No sabía que Astoria era animaga —dijo Draco, a falta de palabras.

Potter asintió ausentemente, sacando la varita de su bolsillo.

—Así es como llegó acá. Siguió a Theo sin que el idiota lo notara y lo forzó a hacerla parte de la Orden o lo mataría.

Draco sonrió vagamente. Astoria le agradaba cada vez más, aunque no lo demostrara.

—¿Por qué?

Potter pareció darse cuenta de con quién estaba hablando y su cara se endureció.

—¿Por qué no le preguntas a ella?

Draco lo observó lentamente desde su posición, alcanzando la varita también desde su bolsillo.

—¿Qué estaban haciendo? —cuestionó entonces, indicando con la barbilla hacia la entrada de la mansión, donde estaba el laberinto. Potter pareció considerar si valía la pena contarle o no.

Al final decidió que sí.

—Fuimos a ver si ella podía ingresar a Grimmauld Place en su forma animaga, y registrarla sin que tuviésemos que preparar un plan. Pero no, ni siquiera los animales pueden sobrepasar las protecciones puestas; tendremos que entrar a la fuerza. Ahora- —Potter se detuvo, para girarse hacia él—. Ven aquí.

Draco levantó una ceja, al ver cómo el rostro de Potter se arrugaba levemente con dolor, seguramente por haber girado en su dirección por su lado izquierdo. Volvió a señalar con la barbilla, ésta vez al bolsillo del hombre.

—Deberías echarte la esencia primero.

Potter se llevó una mano al lugar, y volvió a hacer una mueca.

—Mierda.

Sacó el vial desde su bolsillo y pareció pensar por unos instantes qué tan buena idea era hacer eso en ese momento, o si demoraría mucho yendo a pedir que se lo aplicaran. Finalmente, Potter concluyó que a menos que quisiera estar en dolor todo ese rato tendría que echarse la esencia encima, y que no valía la pena llamar a alguien para que lo ayudara.

Entonces, sin previo aviso, se quitó la camiseta, haciendo que Draco apartara la mirada.

Se enfocó en su varita, viendo de reojo cómo Potter batallaba con encontrar una forma de vertir una gota en la herida. Desde esa posición, Draco no podía verla, aunque suponía que debía ser dolorosa para todo lo que le estaba costando.

Finalmente, Potter se rindió.

Lo miró directamente, y preguntó, sin un atisbo de vergüenza:

—¿Podrías...?

Draco rodó los ojos.

Caminó hacia él evitando mirarlo más de la cuenta, pero sin poder no notar un símbolo grabado en su piel, justo a un lado de la cadera. De alguna forma, era peor que el episodio de la cama de semanas atrás, porque ahora tenía el panorama completo, y, de nuevo, no se iba a engañar a sí mismo. Potter era- aceptablemente atractivo.

Draco se posicionó detrás, alzando la mano para que le entregara la esencia. Sus ojos escanearon de nuevo el resultado del Homo Lapis, y resistió la tentación de poner sus dedos encima de la cicatriz de piedra. Suponía que Potter no lo sentiría.

¿Y si un hechizo caía ahí? ¿Tampoco le haría daño? ¿Podría ser usado como una ventaja?

Su mirada evitó el resto de heridas; se sentía demasiado personal verlas. Sus ojos viajaron hasta encontrar la piel de alrededor de la dura cicatriz. Estudió la carne retraída allí, que rozaba constantemente la piedra. Estaba al rojo vivo, y un poco de sangre salía de algunos lugares. Draco, de nuevo, resistió el deseo de tocarla. Esa vez para hacerlo sufrir más que por curiosidad.

Mientras levantaba el brazo y dejaba caer la gota del vial, provocando que la piel empezara a regenerarse, no pudo evitar observar los hoyuelos de la espalda del hombre.

Draco volvió a apartar la mirada.

Potter era más que aceptablemente atractivo, aunque prefería quemarse a sí mismo antes que admitirlo.

—Listo —le dijo, dando un paso atrás.

Potter asintió, colocándose la camiseta nuevamente a medida que recibía de vuelta la esencia de Díctamo. Se giró hacia Draco, y elevó su varita, poniéndola frente a su cara.

—Enséñame.

Draco lo hizo.

Por al menos cuarenta minutos, se dedicó a mostrarle, enseñarle y explicarle hechizos que ya conocía, que le había visto tratar de replicar, pero que probablemente no sabía cómo ejecutarlos. Y Potter aprendía rápido. Más que rápido. Por lo que al cabo de una hora, poco menos de la mitad del largo repertorio de maldiciones que Draco había creado, tanto para tortura como para batallas, ya habían sido conocidos por el hombre.

Potter había conjurado hacia un objetivo inanimado que replicaba a una persona real, y tuvo que apartar la mirada varias veces. Sobre todo cuando finalmente logró dominar el conjuro que hacía que la sangre hirviera, y la persona explotara, dejando nada más que múltiples restos en la zona que antes había sido un ser humano.

Potter bajó la varita entonces, girándose de lleno hacia él.

—¿Cómo has podido inventar tanto...? —preguntó, sonando algo indispuesto.

—Han pasado ocho años, Potter. No es tanto.

Potter entrecerró los ojos.

—Sí lo es. Y es complicado también.

Draco no respondió. Se alejó de él, sintiéndose pesado. No le gustaba recordar todas las cosas que había creado. Lo que eso significaba para el mundo mágico y cómo aquello quedaría en los libros de historia.

No tenía importancia.

Se movió del lugar donde estuvo todo ese rato: a un lado de Potter para así poder corregir la posición de la varita y el movimiento. Decidió darle un vistazo rápido a la sala. Había unas cuántas manchas de sangre en las paredes.

—¿No sientes remordimientos? —preguntó Potter. Draco volvió a verle.

—¿Por qué sentiría remordimientos?

—Porque esto —dijo, conjurando la misma maldición al objetivo—, ha ocasionado cientos de muertes.

Draco vio cómo el señuelo encantado estallaba, y los restos que asemejaban a una persona de verdad permanecían en el suelo por unos segundos, antes de volver a reincorporarse como si nada hubiese sucedido.

—¿He sido yo el que sostenía la varita? —preguntó, sin quitar sus ojos del objeto.

—Es lo mism-

—¿He sido yo el que sostenía la varita? —repitió, más alto ahora.

Sintió a Potter moverse lejos de él también.

—¿O sea que te da igual?

Draco lo miró directamente.

—Sabes la respuesta a esa pregunta.

Potter lo miró también, mas no por mucho tiempo. Su semblante estaba más cansado, pero al menos, Draco no lo había visto quejarse de dolor en todo ese rato.

—Creo que deberías irte —le dijo por lo bajo.

Draco suspiró, sabiendo que ese no había sido su plan. Avanzó en su dirección, levantando la varita de a poco.

—Enséñame —dijo Draco, devolviéndole sus palabras. Potter arrugó el gesto.

—¿Qué?

—Soy una mierda en combate. Tengo que saber pelear si quiero servir de algo.

Potter apartó la vista hacia las paredes, y por una vez, no hizo ninguna broma o comentario ácido acerca de "cómo Draco no servía para nada de todas formas". Podía entender el por qué. Sabía que lo detestaba. Sin embargo, era cansador estar peleando constantemente cuando ya estaban haciéndolo fuera de eso, cada uno con distintas personas y situaciones.

—Eso nos tomaría meses.

—Me da igual, Potter. Tú tienes que aprender el resto de hechizos de todas maneras.

Potter lo pensó. Al cabo de un rato hizo una seña con su mano poco más allá del centro de la habitación.

—Bien —respondió, apuntando en esa dirección—. Ponte ahí.

Draco lo hizo, y antes de que pudiera anunciar que iban a empezar el duelo, Potter alzó la varita, y conjuró un hechizo hacia él.

Draco lo reconoció como el hechizo cortante, el cual iba directo a su cara tal como la última vez que pelearon. Justo antes de que impactara, efectuó un Protego frente a él, haciendo que el hechizo rebotara de vuelta a su oponente.

Potter movió una mano de forma perezosa. La maldición se desvaneció en el aire antes de siquiera acercarse.

Draco nunca había visto nada como eso tampoco.

La magia no podía desaparecer. No se creaba de la nada ni se extinguía a la nada. Transmutaba, cambiaba, se transformaba, pero no hacía eso. ¿Acababa de absorberla...?

Antes de que pudiera expresar sus dudas, otro hechizo voló hacia él. El cual, sí le dio.

Draco se curó sin apenas pensarlo y miró a Potter con mala cara; ambas veces el hombre ni siquiera había dicho una palabra. Ésta vez estaba en guardia, esperando. Pero Potter había bajado la varita y caminaba hacia él, con la frente arrugada.

—No tienes buenos reflejos.

Draco elevó las cejas, viendo cómo Potter casi parecía molesto frente a eso. Su voz sonó dura. Como si Draco lo hubiese ofendido personalmente al no tener esa debilidad.

—La última vez que estuviste aquí, apenas te diste cuenta de que Ron se te acercó, o que yo lo hice, ¿me equivoco?

Él se encogió de hombros. No había punto en negarlo, y Potter no lo estaba diciendo como si fuera algo humillante.

—No.

—Theo, más de una vez, te ha traído aquí porque te maldijo antes de que te dieras cuenta —volvió a decir, de manera áspera—. McGonagall lo hizo de la misma forma. En el entrenamiento.

Draco apretó los dientes al recordar a su ex profesora y el episodio que habían tenido ese día. Haría pagar a la cabrona en algún momento, sólo debía esperar.

Potter comenzó a dar vueltas a su alrededor en ese instante, como si estuviera estudiando obsesivamente su persona, buscando más puntos débiles y cosas que recriminar o corregir. Draco aceptó el escrutinio, mirando al frente. Después de todo, él fue quien pidió aquello.

Entonces, Potter enterró la varita en la mitad de su espalda, de la nada, y Draco saltó girándose y dispuesto a hechizarle el culo.

—Deja de estar tan tenso —dijo Potter al ver su reacción. Draco no bajó su varita, haciendo una mueca hostil.

—Por si no lo habías notado-

—¿Qué, me detestas? —se burló Potter, interrumpiéndolo—. Da igual. Para estar más atento a los estímulos externos, tienes que dejar que tu mente se relaje.

Draco casi le gritó que no sabía de qué mierda estaba hablando. ¿Relajarse? ¿Cómo podía hablar de relajarse en medio de esa puta guerra, por Salazar?

—Tienes que dejar de pensar —prosiguió, caminando por su costado, sin dejar de verle—. Poner la mente en blanco...

—Me imagino lo fácil que es eso para ti.

—... Y dejar de enfocarte en la varita que te apunta.

Draco arrugó la frente.

—¿Entonces cómo mierda podré evitar lo que sea que me vas a hacer?

—A través de tu visión periférica —explicó Potter, como si fuera obvio—. Es la única forma en la que evitarás que te agarren de sorpresa.

Potter volvió a colocarse frente a él, a solo unos cuántos pasos y Draco se puso en posición.

—Vamos a intentarlo una vez más. Tus ojos no irán a mis manos en ningún momento.

Esto era estúpido.

—¿Qué? —dijo Draco con ironía—. ¿Quieres que mire el techo?

—A mí.

Su estómago se revolvió. Potter elevó la varita.

—Ahora.

Y los hechizos empezaron a volar.

Draco logró esquivar a seis de ellos, pero la velocidad con la que Potter los conjuraba era bastante rápida. Trataba de enfocarse en no mirar sus manos, se suponía que así podría predecir qué maldición Potter usaría luego, o hacia donde la dirigiría, pero era un esfuerzo demasiado consciente de su parte. Pronto, uno de los hechizos impactó de todas formas, haciéndolo caer hacia atrás y provocando que quedara inconsciente por unos segundos.

Para cuando recobró la consciencia y se levantó rápidamente, Potter lo observaba con la más leve burla en su mirada. Levantó una mano mostrando que él tenía su varita ahora.

No por primera vez, el pensamiento: "¿Le funcionará igual que mi antigua varita?", pasó por su mente.

—¿Qué harías ahora? —dijo Potter con un ápice de diversión.

Draco examinó la escena.

Potter era, objetivamente, más poderoso mágicamente que él. Probablemente un Expelliarmus sin varita no sería suficiente para tenerla de vuelta, y de todas maneras, siempre había apestado un poco en magia sin varita Era mejor con hechizos no verbales.

Así que solo le quedaba una opción.

Tratar de llegar a su oponente de forma física.

Draco, sin más preámbulos o advertencias se abalanzó hacia Potter, tratando de tomar su instrumento. Éste disparó maldiciones, que Draco esquivó no sin dificultad. Cuando estaba a un metro, Potter por fin le dio, haciendo que quedara inmovilizado en su lugar.

—Eres rápido —dijo, volviendo a darle esa mirada estudiosa—. Y fuerte. Deberías poder ocuparlo para tu beneficio.

Draco deseó poder tensar la mandíbula, pero estaba más ocupado intentando deshacer el hechizo.

—Deja de pensar tanto. No te va a ayudar.

Se liberó al fin, aunque fingió aún estar bajo la maldición.

—¿Quieres que simplemente tome decisiones irracionales? —replicó, simulando que le costaba hablar. Potter alzó las cejas.

—Decisiones de supervivencia, Malfoy. Si piensas mucho, le das ventaja a tu oponente.

Cuando Potter levantó la varita para volver a atacarlo, o darle el golpe final, Draco volvió a la carga.

Se agachó para que el conjuro no impactara contra su pecho, que era donde Potter lo dirigía, e intentó tomar su mano cuando llegó a él. Potter, por supuesto, evitó aquello, esquivándolo y empujándolo hacia un lado. Draco agarró la muñeca de Potter que sostenía su antigua varita. Trató de doblarla a su voluntad.

Potter sonrió entonces, y mientras Draco intentaba conjurar un Expelliarmus, éste le pegó un puñetazo con su otra mano en el estómago. Draco quiso cubrirse, así que se soltó de su agarre. Potter tomó él ésta vez su muñeca.

Draco trató de zafarse al instante, pero lamentablemente Potter ya había alcanzado la ventaja. La fuerza con la que lo estaba sosteniendo hacía que Draco apretara los dientes debido al dolor. Ambos respiraban agitadamente.

Potter pareció no darse cuenta de esto, doblando casi sin dificultad su mano y sujetándola contra su propia espalda. Draco soltó un leve quejido. Forcejeó, queriendo pegarle un puñetazo al hijo de puta como nunca antes. Potter no parecía querer dejarlo ir. Y de un momento a otro, dejó salir una suave risa que, incluso así, resonó en el cuarto. Draco detuvo sus movimientos.

Porque Potter estaba detrás suyo, a unos cuántos centímetros, y su boca estaba a un lado de su oreja.

—Y así como así —susurró, lentamente—. Muerto.

Draco sintió cómo una corriente eléctrica bajaba por su cuello hasta el final de su vientre y se paralizó, sólo por unos segundos.

La presión dolorosa de su muñeca continuaba ahí, el calor que irradiaba el cuerpo de Potter en su espalda era un recordatorio de quién había ganado esa pelea, y la respiración desregulada del hombre estaba a unos centímetros de su oído, chocando contra su lóbulo.

Nunca habían estado tan cerca.

No hacía bastante tiempo, al menos.

Draco aprovechó que Potter también se había quedado demasiado quieto de un momento a otro para así soltarse y apartarse. Lejos. Éste parpadeó, como si no hubiera entendido qué pasaba, como si Draco hubiese desaparecido de pronto. Draco fue el que aprovechó ésta vez y le quitó la varita de su mano, dando un paso atrás. Creó una distancia necesaria entre ambos.

—Tengo que irme —le espetó firmemente.

Potter se recuperó entonces, recobrando la misma compostura fría de siempre mientras retrocedía también.

—¿Debería quitarte tus recuerdos? —le dijo. Draco negó.

—Tengo que investigar acerca del semigigante.

Potter se le quedó viendo unos largos y extenuantes segundos, y Draco, por primera vez, se preguntó en qué estaba pensando en ese preciso momento.

¿Qué mierda había sido todo eso?

La respuesta llegó a él.

Nada.

—¿Crees que Tom no intentará registrar tu mente? —cuestionó Potter al cabo de un rato.

—Soy la última preocupación del Señor Tenebroso por ahora.

Esperó unos momentos a que Potter quisiera decir algo, cualquier cosa, pero simplemente se giró hacia una de las paredes y caminó lejos de él, en dirección al objetivo con el que estaba practicando. Draco entendió la señal y avanzó a la salida.

—Malfoy —le dijo, haciendo que Draco se volteara para mirarlo por encima del hombro—. Ejercítate.

—Creí que dijiste que era... —comenzó a decir, listo para mofarse—. ¿Fuerte?

Potter ignoró su intento de ridiculización.

—Te ayudará con los reflejos practicar algún deporte que involucre movimiento. Quidditch, puede ser —siguió, como si Draco no hubiese hablado en primer lugar. Luego, aquella expresión molesta volvió a su cara—. Eras un Buscador, ¿dónde quedaron esos reflejos?

Draco se le quedó viendo, algo confundido, para luego encogerse de hombros y volver a poner su máscara en blanco.

—Nunca fui uno tan bueno —dijo, sabiendo que era verdad, y que de niño jugó en esa posición nada más por la rivalidad estúpida que tenía con el hombre frente a él—, y han pasado más de diez años desde que he jugado.

—¿Y cuántos desde que te subiste a una escoba, pero no para salvar tu vida?

Draco se detuvo.

Sabía que la pregunta de Potter no tenía segundas intenciones, que solo era- charla casual. Y para poder responder, debió pensar en alguna ocasión de esos años en la que Draco hubiese volado... por el placer de hacerlo. Que debía existir. Debía-

Pero su mente juntó aquella oración de mala forma, y los recuerdos de cierto día llegaron a su mente a cascadas.

La Sala de Menesteres. El Fuego Maldito. Crabbe. Goyle. Potter. Escoba.

Me salvó. Estoy en deuda con él.

Siempre lo he estado.

—Potter —dijo Draco, algo abrumado de un segundo a otro—. Adiós.

Potter frunció el ceño, como si no pudiera entender su respuesta o su cambio de humor. No dijo nada al respecto.

—Vas a seguir enseñándome —informó. Draco asintió una vez.

—Lo mismo va para ti.

Quería salir rápido de allí. De ese lugar sofocante. Lejos de ese hombre igual de sofocante.

—Malfoy —soltó Potter de nuevo, y Draco, con hastío, se detuvo en el picaporte, aunque no se volteó—. Entraremos a Grimmauld Place. Es lo más seguro.

—¿Y?

—Y si no hay nada, solo quedará Azkaban como opción para saber qué mierda es lo que está pasando.

Draco dejó salir todo el aire que no sabía qué había acumulado en sus pulmones.

Era una posibilidad. Era una posibilidad, y vería a su padre de nuevo. Era una promesa también.

Draco lo miró una vez más por encima del hombro; Potter tenía una mirada determinada. Fiera. Había olvidado lo mucho que odiaba esa expresión en su rostro de niño. Era diferente a lo que sentía en ese momento.

—Ayudaré. Como sea.

Potter recorrió su rostro con sus ojos verdes.

—Lo sé.

Sonaba tan seguro, que por un largo minuto, Draco no supo qué decir.

Finalmente asintió, y se perdió por el pasillo. Aquello era más de lo que había esperado.

No sabía qué sentir respecto a lo que acababa de pasar, así que simplemente... No sintió nada, y enterró cualquier pensamiento al respecto.

Había cosas más importantes sucediendo en ese instante.

Chapter Text

Harry se reclinó en su asiento, y apretó los párpados con sus manos.

Estaba empezando a dolerle la cabeza intentando averiguar qué hacer respecto a los artículos diarios difamando su nombre. O acerca del falso "Pottervigilancia". Eso, sumado al plan para entrar a Grimmauld Place, lo que Astoria le había dicho de Andrómeda, y Ron... le hacían sentir que explotaría en cualquier momento.

Volvió a mirar los periódicos que Adrian había traído y leyó los titulares de manera obsesiva. "El-niño-que-vivió, ¿realmente vivió?". "Harry Potter vuelve de los muertos: ¡entérate de la farsa!"

Harry no era estúpido, sabía que había bastante gente que, luego de la segunda alza de Voldemort, habían dejado de creerle a El Profeta o a Skeeter. Pero así como parte de la población estaba dispuesta a descartar todo lo que apareciera en esas páginas, también existía un gran porcentaje que no sólo le creerían, si no que preferirían creerle, antes de admitir que la Orden y los Rebeldes representaban una amenaza seria. Y no podía olvidar a los jóvenes tampoco, que prácticamente crecieron en un mundo gobernado por Voldemort, considerando que el mundo mágico había estado en guerra desde hace casi diez años –desde 1996 y oficialmente desde 1997– ¿Qué pensarían? ¿Cómo podían encontrar aliados entre ellos? ¿Qué tanto les afectaba el lavado de cerebro?

Realmente no sabía qué hacer. Aparecer en público no era una opción, considerando que las calles estaban plagadas de Mortífagos y Purificadores, quienes eran miembros de las antiguas familias que querían probar su lealtad a Voldemort sin llevar una Marca. Vigilaban el mundo mágico; eran demasiados. Y, a menos que Harry tuviera un plan para dejarse ver, sabiendo que eso podría resultar en la muerte de personas de la Orden- muertes que no podían permitirse... no había manera de hacerlo. No. Harry no podía.

Sin embargo, debía hacer algo.

Pero, ¿qué?

Adrian se había mostrado algo molesto con él, diciéndole que si de joven se hubiese hecho aliado de Skeeter en vez de un enemigo, quizás habrían tenido una posibilidad de que la bruja publicara mensajes encriptados para que la gente los leyera. Harry no pensaba lo mismo. Si Voldemort se diera cuenta de eso, la asesinaría, y Rita era demasiado inteligente para arriesgarse. Como una buena Slytherin, preferiría salvar su trasero antes de aportar al bien común. Además, no servía de nada pensar en el: "¿qué hubiera pasado si...?"

Estaban atados de manos. Harry no conocía a todos los aliados y espías de la Orden, y habría sido un movimiento poco inteligente que así fuera, pero incluso si tuvieran alguna persona allá afuera dispuesta a ayudarlos a publicar un mensaje, era probable que Voldemort se diera cuenta, y "muerto" sería algo bonito comparado con lo que les haría pasar.

Entonces, ¿qué? ¿Qué mierda podían hacer para transmitir calma a la gente, mientras no pudieran irrumpir la radio? ¿Qué podían hacer además de los Patronus que Harry enviaba? Quizás una buena alternativa era ofrecer refugio a alguien con las maquinarias y recursos para distribuir panfletos no oficiales en distintos pueblos.

¿Pero cómo los divulgarían?

¿Y quién lo haría?

Harry no sabía qué hacer.

Quizás solo le quedaba esperar.

Suspirando, tomó los otros papeles repartidos por el escritorio y los examinó, diciéndose a sí mismo que aquello debería ser más fácil. Aunque sabía que no era así.

Durante esos años se habían limitado a ir al mundo muggle sólo cuando era verdaderamente necesario, para recolectar comida, o cuando su ropa empezaba a desgastarse al punto de que la magia ya no era capaz de repararla. Harry pudo retirar prácticamente toda su fortuna un mes después de la Batalla de Hogwarts sin complicaciones, debido a que los goblins no se mezclaban en los problemas de los magos cuando se trataba de dinero. Sin embargo, aquellos que lo atendieron, fueron masacrados públicamente y posteriormente los Mortífagos y Voldemort esclavizaron al resto de su raza. Así que, desde ese momento, habían subsistido solo con esos ingresos y con el dinero que algunos de sus aliados les otorgaban de vez en cuando. De esa manera justificaban la comida que compraban en el mundo muggle, y no habían llamado la atención de ninguna autoridad debido a "desapariciones de comida a lo largo del Reino Unido".

De todas formas, lo que Harry deseaba hacer ahora, era más complicado que comprar comida o ropa nueva.

Su dinero estrictamente racionado les duraría unos tres años más como mucho, y no podían permitirse gastos no contemplados. No podían.

Salvo que su mejor amigo, su hermano, ya no tenía la mitad de su pierna.

Sus ojos volaron a las cifras de dinero en el pergamino y soltó otro suspiro.

Harry estaba siendo egoísta al considerar aquel problema como uno grande. A McGonagall le faltaba un ojo; a Kingsley un brazo, y existían bastantes soldados mutilados a lo largo de la base. Querer gastar parte de su dinero para conseguir una prótesis muggle para Ron era estúpido, algo que ni siquiera debería estar considerando. Harry podía soportar periodos de inanición, los Dursley se habían encargado de entrenarlo para eso; sin embargo no podía hacerle lo mismo al resto de la gente sólo para cumplir el capricho de comprar a su amigo algo tan caro. Los debilitaría, y...

Pero era injusto.

Harry cerró los ojos por unos segundos, mientras el recuerdo de ayer volvía a su mente.

La pierna de Ron dejó de crecer poco después de que superara la rodilla, sin importar qué hicieran, era un hecho que ya nunca más la tendría de vuelta. Y hasta ese momento se había estado moviendo sólo en una silla de ruedas hecha de madera y neumáticos, que habían encantado para que le funcionara. El día anterior, Hermione, junto a Madam Hooch y Flitwick, encantaron un trozo de madera y lo moldearon para que así se ajustara a la pierna de Ron, por lo que su amigo lo probó por primera vez como si fuera una prótesis. Se suponía que era un avance.

Todo su cuerpo se quejó cuando trató de ponerse de pie, Harry lo notó. Los nervios contraídos en sus extremidades se agitaron y pesaron, pero Ron puso una sonrisa en sus labios, y agradeció todo como la imagen de la perfecta esperanza.

No fue hasta que todos, incluida Madam Pomfrey, abandonaron el cuarto, que Ron finalmente se quebró.

Fue por algo estúpido, de verdad. Estaba sujeto a una baranda en una pared puesta ahí por McGonagall y trataba de moverse lentamente de un lado a otro con la pierna de palo, de una forma muy torpe. Entonces, luego de quedarse absorto mirando al suelo mientras intentaba no perder el equilibrio, Ron levantó la cabeza y dijo con tono bromista:

—Al menos me veo mejor que Moody, ¿no?

Y Hermione rio, e incluso Harry soltó un pequeño resoplido. Pero la cara de Ron se arrugó de inmediato ante sus palabras; de la misma manera en la que lo hizo cuando Ginny murió.

Su amigo apretó los dientes, y desvió la mirada, tratando de regular su respiración. La cara se le volvió completamente roja, y de un minuto a otro estaba teniendo un ataque de pánico, tratando de no sollozar, gritar, o soltar toda la mierda que llevaba dentro.

Hermione fue la primera en reaccionar, corriendo a abrazarlo, y luego Harry llegó justo a tiempo en el momento que Ron se dejaba caer, mientras repetía una y otra vez que lo soltaran. Que lo dejaran solo. Que estaría bien. Que siempre estaría bien.

Prontamente estaban los tres en el suelo. Ron con la cara enterrada en el pecho de Hermione al mismo tiempo que Harry los contenía a ambos. Su amiga luchaba por no dejar que las lágrimas abandonaran sus ojos, y él mismo estaba tratando de tragar el nudo en el pecho que tenía mientras oía cómo Ron sollozaba. El sonido no hacía más que ponerse peor a medida que intentaba calmarse.

Se quedaron allí por... Quién sabía cuánto tiempo. Y a Harry se le ocurrió- eso.

No sabía cómo llevarlo a cabo.

Podía robarla y ya, ¿no? Pero los muggles investigarían cómo es que una prótesis millonaria había desaparecido frente a sus narices, y si hacían un alboroto acerca de ello, podía alertar al resto de la población.

Harry no sabía bien cómo funcionaban las políticas muggles, o qué tanto afectaban los robos al sistema. Sabía que era inmoral gracias a los Dursley y a Hermione, pero no alcanzó a vivir los suficientes años en la sociedad para conocer algunas cosas con certeza. Y no quería discutirlo con su amiga, porque Hermione, incluso tantos años después, continuaba siendo alguien demasiado moral.

Harry sólo... Necesitaba saber cómo conseguirle a Ron algo que reemplazara su pierna sin terminar siendo un egoísta o un imbécil con la gente que debía proteger. Tampoco sabía cómo.

Arrugando una de las hojas, Harry la arrojó al basurero con demasiada fuerza.

Y luego, estaba Astoria.

Astoria en sí no era un problema, todo lo contrario. Pero las cosas que descubría sí lo eran. Lucius Malfoy. El objeto. Andrómeda. Solo sumaban y sumaban a las situaciones que Harry necesitaba revisar y resolver.

La mujer había estado allí días atrás, de nuevo dentro de la mente de Malfoy recuperando sólo algunas imágenes sin sentido y, sin quererlo, evitando que él y Harry tuvieran otra sesión de entrenamiento. Rompió más a Rookwood, y no consiguió nada. Pero no era eso lo que traía a Harry... así.

Era que gracias a lo que Astoria vio ese día, que la Orden debía entrar sí o sí a Grimmauld Place a ciegas.

—Estoy preocupada por Andrómeda.

Harry dejó de apoyarse en el árbol a un lado del laberinto, y observó cómo Astoria se detenía a medio camino. La capucha de la túnica abarcaba hasta su frente.

Malfoy ya se había marchado y antes de que ella se fuera también, Harry le había pedido que inspeccionara la mente de Andrómeda. Él intentó hablar más de una vez con la mujer, pero ella ni siquiera lo escuchaba, sumida en su mundo de imaginaciones y sucesos fantasiosos. Harry estaba perdiendo la esperanza mientras más pasaban los días, y aunque sabía que Andrómeda se resistiría a la Legeremancia de Astoria, tenía que pedírselo.

Pero, otra vez, Astoria no había encontrado nada valioso ahí. Aunque no especificó qué veía.

Hasta ese momento.

—¿Por qué? —replicó Harry, mirándola confundido.

Astoria dejó salir una respiración honda y giró la cabeza hacia el lado. Su bello rostro estaba parcialmente cubierto.

—Sabía... sabía que luego de la Batalla su mente había quedado dañada —respondió lentamente—. Pero no esperaba que tanto.

—No entiendo.

Astoria se mordió el labio, retornando su atención a él.

—He visto muchas mentes enloquecidas. Demenciales. Son difíciles de leer, y la mayoría de las veces están tan hechas pedazos que no puedes recuperar nada. Ni siquiera recuerdos. Nada. Casi todas son un caos, como si hubieses tirado abajo una nación entera y trataras de gobernar sobre las ruinas.

Harry lo intentó, pero su mente no pudo evitar pensar que eso era una buena alegoría acerca de lo que Voldemort deseaba. De lo que estaba haciendo.

Daba igual que tuviera que destruir el mundo.

Mientras él fuera el rey de los escombros.

—Pero Andrómeda... —continuó Astoria, sin estar consciente de sus pensamientos—. Su mente es- es un vacío.

—¿Cómo...?

—Hay pensamientos que predominan en un gran pozo oscuro, pero eso es su mente- oscuridad. Vacío. Los escucho resonar: Comer. Matar. Libertad. Vivir. Familia. Son mecánicos. —Astoria enumeró, pálida. Él tragó en seco—. Y... preocupantes.

Harry apenas conocía el arte de la Legeremancia, o de la Oclumancia, pero comprendía que todas las personas poseían representaciones y estructuras mentales complejas. Muchas veces eran lugares: castillos, casas, museos. Todos distintos, encargados de almacenar la consciencia, el ser; todo lo que hace ser a una persona, persona. Que alguien no tuviera nada de eso... debía ser, tal como Astoria dijo, preocupante.

—¿Crees que algún maleficio la golpeó, además de la maldición desconocida que suponemos? Durante la Batalla. Algo que la hizo quedar así.

—Puede ser... —dijo Astoria, sin embargo no parecía muy segura—. Pero pienso que ella misma se ha hecho esto. Que ella deterioró su cabeza al punto de que lo único en lo que piensa, y los únicos propósitos de su mente, son esos.

Harry nuevamente intentó ponerse en sus zapatos. Sabía que Andrómeda había sido desheredada, todo por enamorarse de un nacido de muggles. Harry tenía claro que había renunciado a toda su vida y familia para estar con él y que había formado un hogar. Para que luego Voldemort...

Para que Voldemort les arrebatara a todos, prácticamente en el mismo día.

Y Teddy...

—¿Hay una forma de...? —comenzó a preguntar, mas fue interrumpido.

—Lo dudo —Astoria lo interrumpió, adivinando su pregunta. Se llevó una mano a la capucha, casi por reflejo—. Su mente está demasiado frágil. Puedo- puedo matarla, si intento regenerarla.

Astoria pasó saliva, mientras sus dedos comenzaban a acariciar su usual trenza. Harry la observó, y aunque una parte de su cerebro estaba agradecido con ella y todo lo que hacía por la Orden, que estaba haciendo bastante y que no debía exigirse más... no pudo evitar calibrar lo que eso significaba.

—O sea —dijo, algo cauteloso—, que no podrás saber nada del objeto a través de ella.

—Nada —confirmó Astoria apesadumbrada—. Pero creo que necesita salir de ese cuarto.

Harry se quitó los lentes, y cerró los ojos por unos momentos, dejando que aquello se asentara en su sistema. Andrómeda no era una opción viable. Y en cualquier momento podía morir gracias a su locura.

Asombroso.

—Hemos intentado —respondió Harry, abriendo los ojos de nuevo—. Se pone violenta. Y la hemos herido demasiado, así como ella se hiere a sí misma tratando de escapar para vengarse. Sus heridas, a su edad y gracias al hechizo que la ha afectado- o que al menos eso creemos- prácticamente no curan. Madam Pomfrey ha tenido que sellar con magia cortes que ni siquiera han sido profundos.

Astoria se le quedó viendo, nuevamente aproblemada. Por eso a Harry le caía bien. Estaba dispuesta a hacer un montón de cosas- cosas horribles, pero la bondad de su corazón... era grande. Era más grande que cualquier otra cosa en ella.

—¿Cómo...? ¿Cómo ha acabado así?

—La razón principal es que lo ha perdido todo.

—Muchos hemos perdido —dijo Astoria, con su voz tornándose un poco dura—. Yo, Theo, tú, los Weasley. Draco incluso, lo ha perdido todo, y-

Harry sintió cómo sus músculos se crispaban ante la comparación.

—No es lo mismo —replicó fríamente—, y ahora, sabemos que no es así tampoco.

Astoria cerró la boca, parpadeando un par de veces y Harry desvió la mirada. Lo que había dicho le había sentado mal. Andrómeda y el resto de ellos lo habían perdido todo en manos de hijos de puta como los Mortífagos. Gente como Draco Malfoy. No era lo mismo.

—¿Por qué siempre actúas así? —preguntó Astoria con lentitud—. Cuando hablo de él.

—No veo que actúe de una forma diferente.

—Sí lo haces. Cada vez que digo algo en relación a él, te pones casi a la defensiva.

—Creo que ya ha quedado claro que nos detestamos —espetó Harry, apretando la mandíbula—. Lo has visto. Sabes quién es. ¿Recuerdas la ejecución, antes de lo de Rookwood? —La imagen de Malfoy limpiándose los restos humanos de su zapato sin siquiera inmutarse, volvió a su mente—. No es bueno.

—Nunca dije que lo fuera. —Astoria lo miró frunciendo el entrecejo—. Draco es horrible. Es un asco de persona, estamos de acuerdo. Sin embargo, no es la peor mierda que existe. Los dos hemos conocido la maldad. Tú actúas como si él fuera su encarnación.

Harry sólo la observó.

En ese punto ya ni siquiera le importaba quién había sido cuando iban a Hogwarts. En el presente, Draco Malfoy fue el responsable de hacer que los niños nacidos de muggles se convirtieran en esclavos en el mundo mágico, Theo se lo confirmó. Draco Malfoy creó y continuaba creando cientos y cientos de maldiciones y pociones para provocarle a sus enemigos dolores y muertes asquerosas. Horribles. Draco Malfoy se rio, se burló de los inocentes fallecidos. Draco Malfoy no se había interesado en las víctimas de todo ese sistema. Draco Malfoy se había convertido en un traidor sólo por deseos de venganza.

Y Draco Malfoy no se arrepentía de nada, incluso luego de que Harry se lo hubiese preguntado múltiples veces.

Daba igual que fuera soportable. Que de vez en cuando dijera cosas que no eran del todo detestables. Harry no podía olvidar el miedo de Madam Pomfrey, días atrás, cuando le advirtió y le contó su conversación con Malfoy. Harry no podía hacer borrón y cuenta nueva solo porque de vez en cuando Malfoy había mostrado tener sentimientos.

Le daba asco.

—Si quieres, tú olvida quién es el hombre con el que estás hablando —respondió Harry, al borde del enojo— . Pero yo no me fiaría del torturador personal de Tom.

Astoria no despegó los ojos de su cara, para luego negar con la cabeza y alejarse un paso.

—Bien —dijo ella al final, con tono firme pero condescendiente—. Bien, Harry. Si prefieres hacerte esto a ti mismo...

Harry no respondió. No entendía de qué mierda estaba hablando.

Y definitivamente no había pensado en eso por días. No le dio vueltas, intentando comprender lo que Astoria había querido decir, porque no tenía sentido.

Harry juntó los papeles y los dejó en el primer cajón, a un lado de las cartas guardadas en una caja. Debía presentar al siguiente día sus inquietudes con el resto de la Orden, pero por ahora debía descansar. Además, tenía entendido que Malfoy iría a entrenar con él. No podía permitirse no dormir.